L E T R A S

RARAS

r e v i s t a ®  

Dirección  editorial,  redacción,  mercadotecnia,  ventas,  diseño  y  todo  eso:  Editorial  Sad  Face  L.  Letras  Raras  es  una  marca  registrada.  2014.  Año  3,  número  6.  Fecha  de  circulación:  febrero  de  2014.  Revista  editada  y  publicada  por  Editorial  Sad  Face  y  Her  Majesty’s  Entertainment.  Domicilio  conocido,  código  postal  90210.  Revista  producida  en  México.  Prohibida  su  reproducción.  Portada:  Anónimo.  Todos  los  contenidos  originales  aquí  verQdos  son  propiedad  de  sus  respecQvos  autores  y  están  protegidos  por  INDAUTOR  todo  poderoso…  ¡Así  que  no  te  fusiles  nada  o  te  arrancaremos  los  pelos  de  la  nariz!  

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ÍNDICE Editorial . . . . . . . . . . . 4 De apuestas tontas y orgasmos inconclusos . . . 6 Te amo . . . . . . . . . . . 10 Billy y Kurt . . . . . . . . . . 11 Otra noche más . . . . . . . . . 12 Barquito de papel . . . . . . . . . 14 Flor violeta . . . . . . . . . . 15 Salchichas alemanas . . . . . . . . 16 La muerte de una bicicleta . . . . . . . 18 Contra . . . . . . . . . . . 20 Iván una mañana, en el centro . . . . . . 22 La rosa . . . . . . . . . . . 26 Estación maldita . . . . . . . . . 30 Autores . . . . . . . . . . . 31

Editorial

Bienvenidos  a  nuestro  segundo  ejemplar  del  año,  en  el  cuál  les  ofrecemos  una  selección  de  

—el pinche editor—

4

febrero 2014

los  mejores  trabajos  de  narrativa  y  poesía  que  han  llegado  a  nuestra  bandeja  de  entrada  últimamente,  así  como  las  sorpresas  (y  no  tan  sorpresas)  que  casi,  casi  son  marca  registrada  de  esta  publicación.  Como  todos  los  meses  nos  esmeramos  mucho  en  la  elaboración  de  la  revista,  que  esperamos  sea  de  su  agrado  y  tengan  a  bien  recomendar  con  el  amigo,  la  pareja,  el  tío,  la  prima,  el  niño,  la  niña  o  quien  se  les  ocurra;  la  literatura,  recuerden,  es  buen  regalo  para  toda  ocasión,  estimula  el  cerebro,  incrementa  el  vocabulario,  echa  a  volar  la  imaginación  y  sirve  como  afrodisiaco…  Bueno,  eso  último  tal  vez  no.  

 Pues  pásenle,  diviértanse  y  por  aquí  nos  leemos  en  marzo.  

February stars!

(no,  Dave  Grohl  no  ha  muerto)  

se fueron en

domingo...

Philip  Seymour  Hoffman  (1967  –  2014)  

José  Emilio  Pacheco  (1939  –  2014)  

El  actor  fue  encontrado  muerto  el  2  de  febrero  en  su  departamento  de  Nueva  York,  al  parecer  vícQma  de  una  sobredosis  de  heroína.  Uno  de  los  highlights  de  su  carrera  fue  la  interpretación  de  Truman  Capote  en  2005,  misma  que  le  valió  el  Academy  Award  a  mejor  actor.  Su  úlQmo  rol  también  fue  literario:  era  uno  de  los  personajes  de  las  películas  de  The  Hunger  Games.  

El  autor  de  Las  Batallas  en  el  Desierto  (entre  otros  libros)  falleció  en  la  Ciudad  de  México  el  pasado  26  de  enero  a  la  edad  de  74  años.  José  Emilio  Pacheco  era  uno  de  los  escritores  contemporáneos  más  destacados  de  México  y  dejó  tras  de  sí  una  breve  pero  rica  bibliograja.  

“No  hubo  más  +empo,  de  lo  contrario  hubiésemos  terminado  presos  por  faltas  a  la  moral”    

DE APUESTAS TONTAS Y ORGASMOS INCONCLUSOS

Mario C. González

Aún  recuerdo  con  poco  goce  aquella  vez  que  tu  auto  sirvió  de  cómplice  silencioso  para  darnos  placer.  Por  aquellos  días  no   tenias   para   un   motel;   apenas   y   con   mucho   trabajo  lograste  comprar  al  Satanás,  tu  auto  que  parecía  salido  de  la  misma   película   barata   que   tú   tratabas   de   armar   en   tus  sueños  de  director  frustrado.    

  Teníamos  alrededor  de   veinte   años  cuando   nos   enrolamos   en   ese   viaje   de  amigos.   Tú   siempre   me   pareciste  interesante   y   oía   de   Q   cosas   realmente  buenas;   incluso   gozabas   de   cierta  admiración  con  mi  familia.    

menos   Qempo   y   que   llegaríamos   antes  para  encontrar  el  lugar  más  adecuado.    

 Ese  día  el  Satanás  cumplía  su  primer  año   y,   casualmente,   en   la   universidad   se  organizo   un   viaje   a   algún   parque   del   sur.  Aprovechaste  para  pavonearte  en  tu  carro,  que  para  ese  entonces  lucía  con  el  mismo  aspecto   al   de   hoy.   Ya   habías   hecho  reservas   y   la   cajuela   iba   con   todo   lo  necesario   para   idio7zar   a   media   escuela:  botellas   de   alcohol   de   diferentes  marcas,  bien   acomodadas.   A   la   salida,   ya   con  rumbo   al   parque,   preguntaste   si   quería   ir  conQgo.   Me   sugeriste   que   haríamos  

 Tu  pláQca  iba  de  lo  real  a  la  fantasía  y,  aunado  al  alcohol  que  ya  llevábamos  en  tan  sólo  una  hora  de  camino,  supongo  que  me  perdí  en  algún  momento.  Mi  mareo  y  el  calor  hicieron  de  mí  una  fácil  presa.  Tú,  hábilmente,   comenzaste   con   pequeñas  insinuaciones:   que   si   te   gustaba   desde  tercer   semestre,   que   de   cerca   lucía   aun  más   blanca   y   mis   ojos   color   miel  resaltaban  sobre  cualquier  cosa,  que  si  de  pronto   tu   mano   sobre   mi   pierna,   y   lo  inevitable…  nuestro  primer  beso.    

  A   la   fiesta   llegamos   cuando  menos  después  de  tres  horas,  y  a  pesar  de  que  los  tragos   ya   habían   hecho   de   las   suyas,   las  miradas   de   todos   se   posaron   sobre  

nosotros  que,  sin  darnos  cuenta,  aparecimos  tomados   de   la   mano.   De   inmediato   las  preguntas:   ¿De   dónde   veníamos?   ¿A   dónde  estábamos?   Y,   sobre   todo,   ¿por   qué  veníamos  tomados  de  la  mano?    

 Esa  tarde  el  Satanás  parecía  saberse  el  camino,   y   no   concibo   otra   forma   de   que  hayamos   llegado,   ya   que   tus   ojos   estaban  más   en   mis   piernas   que   mirando   al   frente.  Intentaba,   dentro   de   lo   posible,   que   tus  manos   tomaran   el   volante   y   dejaran   mis  senos   o   mis   piernas;   luchaba   incluso   en  contra  mía   tratando   de   pensar   en   otra   cosa  que   no   fuera   en   tenerte   dentro.   Bajaste   la  velocidad   y,   como   podías,   ya   que   tus   labios  estaban   en   los   míos,   preguntaste   si   me  parecía  bien  el  lugar.  Traté  de  incorporarme  y  pude  ver  que  el   lugar  estaba  solo  y,  además,  no  pude  reconocerlo.  Me  mirabas  fijamente  a  los   ojos,   y   en   un   gesto   apenas   percepQble  asomaste   al   asiento   trasero.   Tú   inme-­‐diatamente   trapeaste   por   el   asiento   y  apoyaste   las   piernas   sobre   el   volante   para  darte  impulso  y  saltar  en  un  sólo  movimiento  a   la  parte  trasera.  Yo,   tratando  de  darme  un  momento   para   calmar   mis   ánimos   y  componer  mi  ropa,  bajé  del  auto  y  me  incliné  preguntándote:   “¿traes   condones?”.  Buscaste   como   loco   dentro   de   todos   tus  bolsillos  y,  con  una  sonrisa  que  significó  todo,  asenQste  y  me  dispuse  a   subir  de  nuevo  por  la  puerta  trasera.    

 A  pesar  de  lo  feo  que  era  tu  auto  nunca  hice   alguna   vez  mayor   esfuerzo  por   ver  más  allá   de   su   estéQca   exterior.   Pero   una   vez  dentro   parecía   más   amplio   en   su   parte  

trasera,   meQculosamente   cuidado;  parecía   desQnado   a   tales   labores  amorosas.   Hiciste   a   un   lado   las  cosas  de  la  escuela,  me  ofreciste  tu  mano   y   respondí   extendiendo   la  mía,   te   recostaste   y   me   jalaste  sobre   tu   cuerpo,   acomodándome  de  tal  manera  que  tu  sexo  tomó  su  lugar  justo  entre  mis  piernas.    

  El   Satanás   y   su   asiento  trasero   eran   el   lugar   perfecto   para  recibirte   por   primera   vez.   En   un  inicio   había   cierta   torpeza   en   tus  movimientos;  no  sé  si  por  la  más  de  botella   y   media   que   ya   traíamos  corriendo   por   la   sangre   o   por   los  nervios  de  tu  primera  vez.  Mientras  intentabas   quitarme   la   ropa   como  fuera,   yo   seguía   pensando   si   acaso  alguien   pudiera   vernos,   o   lo   que  hubiese   sido   peor:   que   alguien  pudiera  reconocernos.    

  Tus   manos   se   ahuecaron   en  torno   a   mis   senos   desnudos,   mis  pezones   enrojecidos   entre   tus  dedos   daban   justo   las   sensaciones  que   mi   cuerpo   pedía,   tus   besos  profundos   y   las   caricias   largas   y  

totalmente   dedicadas   resultaban   en   jadeos   míos.   El  primer  gemido  vino  después  de  senQrte  dentro;  poco  a  poco   te   deslizaste   y,   contrario   a   la   experiencia   de  quitarme  la  ropa,  pareciste  más  hábil.    

 Como  pocos  hombres  en  mi  vida,  resultaste  halagador  cuando   me   cediste   el   control   de   los   movimientos,   y   en  agradecimiento   traté   como   pocas   veces   de   que   tu   placer  fuera   el   mío.   A   tan   pocos   minutos   del   inicio   de   nuestra  “inQmidad”   senr   tus   espasmos,   y   con   tus   manos   apoyadas  sobre   mis   hombros   impediste   que   siguiera   mi   labor.   Tú  parecías   tan   saQsfecho   que   no   quise   turbar   tu   recién  glorificada  hombría  y  fingí  llegar  también  al  orgasmo.    

  Casi   de   inmediato,   y   justo   cuando   subías   la   bragueta  del  pantalón,  dos  hombres  de  uniforme  se  acercaron  al  auto  golpeando  el  vidrio.    

 Afortunadamente,  y  como  oxígeno  que  mi  cuerpo  y  mi  mente  necesitaban,  la  pláQca  giró  en  torno  a  los  policías  que  habían   llegado   tarde   y   no   pudieron   sacar   más   que   las  conclusiones   de   un   encuentro   sexual.   Tus   preguntas  posteriores   resultaron   sólo   en   respuestas  menQrosas,   y   por  cualquier   cosa   yo   procuraba   en   lo   posible   retomar   la   charla  de   los   policías   y   el   problema   que   hubiésemos   tenido   si  hubiesen  llegado  minutos  antes.    

Mi   vista   dejó   de   alcanzar   al   Satanás,   el   auto   que   alguna   vez   fue  nuestro   hotel   rodante,   y   que   con   cierto   desdén   desapareció   entre  las  calles  próximas  mientras  mis  recuerdos  volvían  como  lluvia  fría  de   agosto.   Recordé   que   perdiste   el   auto   en   una   tonta   apuesta.  Cuando  me  enteré  de  ella   reí  de  manera  tal  que  parecía  una   loca.  Tú  sólo  te  limitaste  a  entregar  las  llaves  del  auto  que  tanto  trabajo  te   costó   adquirir   y   en   el   que   presumías   tus   hazañas   conmigo.  Debiste  ser  más  mesurado;  no  en7endo  por  qué  tuviste  la  grandiosa  idea   de   apostar   tu   auto,   sabiendo   que   yo   no   había   alcanzado   un  orgasmo  con7go.    

F I N  8

VANS.com.mx  

Te  amo:  

como  si  am

ara  

a  un

a  estrella  lejana  e  inalcanzable;  

como  si  am

ara  

a  un

a  rosa  delicada  e  inasible;  

como  si  am

ara  

a  La  Giocond

a:  m

isteriosa  e  incompren

sible;  

como  si  am

ara  

el  Claire

 de  Lune:  p

rofund

o  e  intangible.    

H.A. Horacio

Te!

Amo!

Kurt Cobain

Billy y Kurt En 1992 William S. Burroughs recibió una carta de un joven músico que le pedía la oportunidad de realizar una colaboración artística con él. El escritor, sin saber quién era ese tal Kurt Cobain, se encogió de hombros y le envió una grabación donde leía a viva voz un cuento titulado “The “Priest” They Called Him”. Siendo ésta una historia navideña, Cobain elaboró un acompañamiento de gui tarra —mucha distorsión, mucho feedback, como era su estilo— inspirado en el villancico “Noche de Paz”. El resultado de ambas piezas se convirtió en un EP de edición limitada titulado, obviamente, The “Priest” They Called Him, el cual salió a la venta en 1993 y en cuya portada se aprecia a Krist Novoselic vestido como sacerdote. Fue en ese mismo año que Kurt tuvo oportunidad de conocer a Burroughs en su domicilio de Kansas; el autor de Naked Lunch para entonces contaba 78 años y el frontman de Nirvana 26. Tras el encuentro, que se prolongó algunas horas, Burroughs describió a Cobain como un muchacho t imido pero muy emocionado, “frágil y perdido”, que fumaba

E.J. Valdés

pero no bebía. Apuntó también que durante la reunión no hubo drogas (su común denominador) y que “algo andaba mal con ese chico”. No volverían a verse.

Tras la muerte de Cobain en 1994, Burroughs comentó que “el suicidio de K u r t n o f u e u n a c t o voluntario. Hasta donde sé, él ya estaba muerto”.

Otra  Noche  Más  

Yayato_

Otra noche más. Pasan los días y yo sigo escribiendo sobre ti, como siempre. Pero es que no conozco otra forma de existir más que pensándote o, mejor dicho, pensándonos.

La música suena y el café está en la mesa esperando a que salgas del baño, te pongas mi mejor camisa y te lo tomes de un sólo trago, así como a mí. Yo en cambio, me desayuno tu aroma y todo tu ser. Un beso matutino no puede faltar, también un abrazo y, por supuesto, el amor. El día comienza bien; perdón, me equivoqué: mi vida comienza bien.

Y así era cada sábado por la mañana, cuando la noche no nos alcanzaba para estar juntos y teníamos que utilizar también el día para amarnos. Pero qué va, no les quiero contar una historia de amor, porque esto es algo más que eso. Les quiero contar cómo era mi vida cuando ella estaba aquí y le daba sentido a todos mis sentidos; de cómo con una simple sonrisa daban ganas de amarla de más; de cómo con sólo una mirada hacía de mi mundo su mundo; de cómo con sólo besarla daban ganas de volar aunque no existiera un cielo.

Pero ahora todo es diferente.

12

La música suena y yo estoy aquí, sin saber qué hacer, haciendo de un cigarro mi único desayuno. Pero hay algo diferente: la música ya no suena a ti, ni mi vida sabe a ti. En mi cama ahora hay una mujer que ni yo conozco. Pensé que eras tú, o más bien, el whisky me hizo pensar eso. En fin: ella no es tú. ¿Pero sabes? Ayer, cuando le hacía el amor, hubo una cosa que me recordó a ti. Y es que la hice tan mía que hasta por un momento creí que la amé, así como te amaba a ti. Por un momento la abracé de tal manera que hasta te sentí allí, queriendo vivir en mi pecho. Pero no importa, ella ya se vistió y se fue. Pero, ¿y tú? ¿De qué cama estás saliendo? ¿A qué vida estás entrando? ¿Quién te está respirando?

Otra noche más. Y yo escribiendo sobre ti. Sí, así es mi vida de ahora en adelante.

Fin  

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el Enrique Angulo Moya

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ado.

Elegante,  su  tallo  erguía  la  flor  de  color  violeta.  Entre  murmullos  crecía,  ignorante  de  la  tormenta.      Meneada  por  el  gélido  viento,  soñaba  en  fúnebre  silencio.  Del  agua  tomaba  su  aliento;  del  sol,  su  olor  a  Qempo.      A  orillas  del  camino,  firme,  la  flor  de  color  violeta  moría,  sola  y  libre,  cual  destello  de  fugaz  cometa.    

Flor Violeta H.A. Horacio

SALCHICHAS ALEMANAS

Daniel Jennings

Mi  vida  es  un  asco  porque,  durante  mis  más  de  quince  años  de  estudiante,  jamás  cociné  salchichas  alemanas.  

 No,   lector,  no   intentes  encontrar  un  significado  oculto  en  esas  palabras.  En  el  párrafo  anterior  no  hay  el  más  mínimo  dejo  de  poesía,  fábula  o  parábola:  mi  vida  es  un  asco  porque  nunca  he  cocinado  salchichas  alemanas.  ¿Sabes?  Me  imagino  en  la  cocina  con  una  sartén  sobre  el  quemador  de  la  estufa,  el  aceite   esparciendo   su   tostado   aroma  por   toda   la   casa.  A  un  costado  de  la  parrilla  yace  un  paquete  de  delicioso  embuQdo,  procedente  de  algún  rincón  de  Alemania  donde  los  hombres  no   Qenen   otra   cosa   qué   hacer   más   que   comer   salchichas  mientras   contemplan   las   montañas,   y   las   mujeres,   anchas  cual   valquirias  wagnerianas,  dedican   sus  días  y   sus  noches  a  reparQr  espumosos  tarros  de  cerveza  en  las  canQnas.  Un  lugar  en   sumo   feliz.   Pero,   eh,   retornemos   a   mi   cocina,   donde   el  aceite  está  en  su  punto:  valiéndome  de  una  de  esas   tenazas  con   las   que   se   coge   el   pan   en   las   Qendas   tomaría   una  salchicha  para  colocarla  delicadamente  sobre  la  sartén,  que  la  recibiría  con  un  suculento  siseo.  Entonces    cerraría  los  ojos  y  en  mis   labios   se   dibujaría   una   sonrisita   boba,   de   esas   que   esbozo   cuando  me  enamoro   o   leo   chistes   de   judíos.   Una   vez   fritas,   las   cortaría   en   trozos,   las  bañaría   con   ketchup,   mayonesa   o   alguna   salsa   picante   y,   sentado   frente   al  televisor,   las  comería  una  a  una  con  singular  deleite.  Me  chuparía   los  dedos.  Y  sería  feliz.  

 Pero  hablar  de  esto  es  como  hablar  de  esos  precoces  burros  que  retozan  en   el   Olympus   Mons,   allá   en   Marte;   yo   nunca   cociné   salchichas   alemanas  cuando  era  estudiante  y  mi  vida  es  un  asco.  Y  lo  seguirá  siendo  hasta  el  día  en  que   vuelva   a   nacer   y   una   tarde,   al   terminar   la   tarea   de   biología,   encienda   la  parrilla  y  eche  al  fuego  una  docena  de  salchichas  oriundas  de  Fráncfort.  

 De  cierto  sé  que  a  Goethe  le  gustaban  las  salchichas.  

¿Y yo qué hago en este

cuento?

F I N ( ? ) 16

¿Por qué a mí?

Hércules al 2 x 1 Pues  sí:  el  hijo  más  famoso  de  Zeus,  héroe  grecorromano  por  excelencia,  tendrá  dos  incursiones  en  el  cine  este  año.  La  primera  de  ellas,  The  Legend  of  Hercules,  se  estrena  este  mes,  y  la  otra,  Hercules:  The  Thracian  Wars,  en  julio.  La  segunda  viene  estelarizada  por  Dwayne  “The  Rock”  Johnson,  pero  las  dos  pintan  horribles.  

También conocida en inglés como Blue is the Warmest Color, esta cinta francesa dirigida por Abdellatif Kechiche fue una de las más aclamadas por la crítica especializada en 2013 y la merecedora de la Palma de Oro en el Festival de Cannes. La trama va más o menos así: Adèle (Adèle Exar-chopoulos) es una adolescente con problemas para encajar entre sus compañeros de la preparatoria. Un día, caminando por la calle, se cruza con Emma (Léa Seydoux), una chica de cabello azul, poco mayor que ella, con quien se obsesiona al grado de dudar de su orientación sexual. Las circunstancias eventualmente las llevan a conocerse y a desarrollar una relación lésbica tan apasionada como tormentosa, encon-trándose las dos en medio de los padres conservadores de Adèle, la familia tanto más liberal de Emma y las comunidades estudiantil y laboral de la ciudad.

Blue is the Warmest Color se estrenó en Europa en octubre pasado y llamó la atención por su trama, la profundidad de los personajes y el trabajo de las actrices principales, aunque no estuvo exenta de críticas por sus largas y explícitas escenas de sexo. Este mes llega a cines mexicanos y seguro valdrá la pena echarle un ojo, aunque, seamos francos: por su temática seguro no la encontra-remos en muchos complejos.

27

Gerardo Ugalde Luján

La Muerte de una Bicicleta

El albañil sale de su casa sin esperanza de regresar. Coge su bicicleta, enfilándose hacia el sol. Sus pulmones resienten la contaminación, el polvo y el cemento. Mas es imposible detenerse a descansar; lleva quince minutos de retraso y sería la cuarta vez que llega tarde. Cruza el barrio saludando a los camaradas, chiflándole a los perros y deleitándose con el culo de cuanta mujer se encuentra. Sin carro que esquivar, pedalea a fondo, atravesando calles y avenidas peligrosas. Después de veinte fatigosos minutos reconoce la cercanía de la construcción. En la esquina se detiene, fija en la pared la bicicleta y entra en una tienda. Compra un virote y sale, regresa otra vez y compra una cerveza; mientras paga, un cholo le roba la bicla. Cuando sale, el albañil observa a lo lejos al hijo de puta que le ha jodido el día. Toma asiento sobre el frio asfalto y descubre

que la lata tiene fondo.

Cagándose de risa va el cholo pedaleando, cantando una estúpida canción. Hace alarde de su capacidad para maniobrar sin la necesidad de usar las manos. Contento por el botín, llega con don Manuel, mejor conocido como “el fierrero”. Le enseña la bici, le jura que no es robada y cierra el trato con un apretón de manos. Camina hacia su pocilga; dentro le espera una mujer de lastimero aspecto. Se acuesta a su lado. Cierra los ojos un momento. Intenta soportar el olor de su compañera. Recuerda que debajo de la pila de agua hay una botella de aguarrás. Moja la estopa y comienza a darle a la mona. Con la menta fresca decide pasear de nuevo. El olor a carne frita lo atrae hacia un puesto de tacos. Pide unos diez y se los chinga con una Coca-Cola. Paga y se queda sin feria. Triste, piensa en la manera de conseguir más billetes. Ve al fierrero salir de su bazar. Espera a que doble la esquina y salta el muro. Busca la bicicleta; el problema es pasarla a través de la pared. Con todos sus huevos la lanza y ésta cae al otro lado. Salta otra vez y, al levantarse, recibe tres plomazos en la espalda. El fierrero escupe al cuerpo del cholo, mira alrededor como preguntando: “¿algún pedo, pendejos?” y entra al bazar jalando la bici.

Hoy cumple trece años Manuelito, el nieto del fierrero. Espera hasta la noche para abrir sus regalos: ropa, calcetines, figuras de acción; mierda, más mierda. Lo que él quiere es la promesa del

abuelo: la bicicleta. Escucha el timbre, sale corriendo a abrir la puerta. No saluda al viejo, lo empuja y coge el artefacto y de un salto está sobre ella, pedaleando. La noche le vale verga. Cruza luces y sombras con velocidad, provocando mentadas de madre, responde algunas con chingadazos pedorros.

El albañil regresa con su compadre en camión. Le va contando lo de la bicicleta. Va entristecido por la vida y la humanidad. El compadre le promete unas chelas para reposar. Endemoniadamente rápido el autobús, ofrece laminazos a quien los pida. El chofer se pasa el alto: algo se atora debajo de la unidad; gritos de viejas. El chofer huye, los pasajeros bajan, encabronado sale el albañil; ya es de noche y aún falta para llegar a la casa. El compadre le dice que se asome debajo: ve al niño hecho cagada. Sangrerío. También ve la bicicleta. La reconoce, se mete bajo del camión y la saca de ahí. Está completamente deshecha. El pobre hombre llora desconsolado por su bebé.

F I N F I N 19

C O N T R A Arturo de la Barrera Rodríguez

Tu  mirada  no  me  hechizó:  sólo  amo  tus  ojos  claros  y  tu  mirada  limpia    

(aunque  soy  adicto  a  la  lasciva).  

Tus  formas  no  navegan  etéreos  mares:  tu  cuerpo,  que  con  sencillez  se  adapta  al  mío,    

sólo  ha  navegado  sábanas.  

Lo  más  que  haré  por  Q  será  desadjeQvarte,    porque  tus  caricias  aniquilan  las  más  rebuscadas  metáforas,    

porque  tu  presencia  no  hechiza,  no  invoca:    exalta,  dilata  pupilas,  prende  neuronas;  

segrega  saliva,  excreta  sudores,  estalla  ideas;  detona  pasiones,  yergue  miembros,  apresura  ritmos;  

genera  adicciones,  flaquea  rodillas;  excita  ambiciones,  Qenta  dependencias,  quiebra  esperanzas...    

La Antología Letras Raras de narrativa y

poesía reúne todos los cuentos y poemas

originales que se publicaron en la revista

durante su primer año de circulación (junio

2011-2012).

Adquiérela a un precio muy accesible en

nuestra cuenta de Twitter.

¡HEY!

Twitter.com/LetrasRaras

(y apresúrate porque se agota)

Iván una mañana, en el centro

Paseando una mañana por el centro histórico, Iván se adentró por una callejuela que se abría entre dos centenarios edificios. En uno de esos muros de caliza se abría un labrado umbral, junto al cual rezaba un anuncio: “Exposición de Arte”. Atraído más por el ocio

que por la curiosidad, Iván cruzó por este viejo pórtico y se encontró en una amplia sala desprovista de muebles o decoración alguna; el olor a yeso, los muros pintados de blanco y el parqué pulido delataban una reciente restauración. Allí se daban cita

unas veinte personas, todas de pie alrededor de un individuo que, entusiasmado, les dirigía unas palabras. Iván se acercó al grupo preguntándose si acaso el anuncio de la entrada le había engañado, pues allí no había pinturas, esculturas u objeto alguno que

E.J. Valdés

pudiese catalogarse como ‘obra de arte’; “¿qué es una obra de arte, a fin de cuentas?”, se preguntaba. Una vez se integró al círculo de curiosos pudo apreciar mejor al personaje que, eufórico, enunciaba su discurso; se trataba de un muchacho flaco, de barba y gruesos anteojos de pasta; vestía un par de jeans que alguna vez fueran azules, una camiseta de una banda de rock y un saco de pana, de esos con parches en los codos. Iván no pudo identificarle sino como un Hipster y en adelante nos referiremos a él como tal. Hablaba:

—El arte no solamente está en la arcilla, el lienzo o las paredes: es un ente vivo que embarga a las personas; ¡a la existencia entera! Se encuentra en ustedes y en mí —decía, alzando las manos como si declamase un poema. La gente a su alrededor le escuchaba con una fascinación que Iván no lograba compartir—. Hoy, amigos, no sólo vamos a apreciar el arte; ¡nosotros nos convertiremos en él! Y con ese arte, esa belleza que palpita en el centro de todas las cosas, haremos de éste un mundo mejor. Por favor, acérquense y les enseñaré cómo.

Entonces el Hipster sacó del bolsillo de su saco varios trozos de papel y con un bolígrafo comenzó a garabatear en ellos. Cuando hubo terminado, los repartió uno a uno entre los presentes. Iván, tan pronto recibió el suyo, leyó:

Invite a desayunar a un desconocido.

Iván no pudo sino dedicar una mirada de desconcierto al Hipster, quien sonreía con desmedido entusiasmo, y preguntar:

—¿Se supone que debo hacer esto?

—Sí, a cada uno de ustedes le corresponde contribuir con una acción que, de manera simbólica, haga de la nuestra una sociedad llena de armonía y consideración por el prójimo.

Confundido, Iván miró a su alrededor y descubrió que los otros asistentes ya efectuaban aquello que, supuso, el papel les ordenaba: un muchacho de gafas obscuras, por ejemplo, se había plantado en el umbral de la sala y estrechaba la mano de cuanto peatón cruzaba por allí; por su parte, una chica hablaba por su teléfono celular mirando hacia la pared, como si estuviese castigada; casi al centro del salón, un hombre de poblados bigotes saltaba sobre un pie mientras nombraba diversas flores, al tiempo que un par de afeminados repartían abrazos entre los presentes. Arqueó una ceja. Releyó el mensaje escrito en el trozo de papel: invite a desayunar a un desconocido. Sentía la mirada del Hipster sobre sí, incitándolo a que lo hiciera, a que sin-

—Pero es que yo no c o n o z c o a n i n g ú n desconocido.

Entonces fue como si sus palabras hubiesen roto algún embrujo: el muchacho de las gafas que, alegre, saludaba a los peatones dejó caer su mano; la chica del teléfono cortó la conversación y abadonó su rincón; el hombre de los bigotes súbitamente cayó de bruces y

tiera “la belleza que palpita en el centro de todas las cosas” y se convirtiera en arte. Sin embargo, incapaz de sentir tal arrebato por más que intentó, terminó por arrugar la nota en su puño y, enco-

giéndose de hombros, dijo al individuo:

24

Con todas las miradas clavadas en su persona, Iván se encogió de hombros una vez más y, dando la media vuelta, salió de allí, tan aburrido como había entrado. Unas cuadras más tarde, con el sol dándole de lleno en la cara, le sobrevino la impresión de que tras la experiencia yacía oculto un mensaje de la más alta trascendencia; quizá el haber arruinado el experimento artístico del Hipster había hecho del mundo un lugar mejor. Profundizaba en ello cuando una esbelta chica cruzó frente a él y sus largas p i e r n a s l o a r r a n c a r o n d e t a l e s pensamientos. Pronto se encontró a sí mismo siguiéndola por aquel las ajetreadas calles, preguntándose si acaso sería pertinente invitarla a desayunar.

los cariñosos afeminados guardaron compostura. Todos los presentes interrumpieron sus actos —cuales fueran— y miraron boquiabiertos a Iván. Incluso el Hipster borró la sonrisa de sus labios y, pensativo, agachó la cabeza como si una ominosa verdad le hubiese abofeteado. La fascinación que antes embargara la sala se desvaneció y en su lugar únicamente quedó un incómodo silencio.

FIN

We W

ill Rock You es un musical británico inspirado en las

canciones de Queen, el cual lleva presentándose con éxito en los

teatros del West End de Londres desde 2002 (es uno de los actos

más longevos de la ciudad) y ha sido m

ontado en países de los cinco continentes. Este m

es arranca una breve temporada en el

Auditorio Nacional en la Ciudad de M

éxico que llegará también a

Guadalajara y M

onterrey. Sin duda uno de los eventos im

perdibles de 2014.

¿Has  visto  alguna  vez  a  la  rosa?  Florece  en  marzo,  también  en  mayo.  Floreció  el  año  pasado,  florecerá  el  año  próximo.  Fue  blanca:  será  blanca.  Fue  roja:  será  roja.  Espera  el  alba:  aguarda  la  aurora.  Pulcra,  abre  los  ojos:  dulce,  sonríe.  No  teme  a  la  lluvia,  tampoco  al  sol,  porque  no  sabe  de  dónde  viene  ni  adónde  va.  Pero  eso,  a  ella,  no  le  preocupa  ni  le  acongoja.  Porque  no  necesita  saber  lo  que  ella  es  para  poder  florecer;  porque  no  necesita  saber  lo  que  ella  es  para  poder  ser.  Porque  no  necesita  saber  que  es  una  rosa  para  ser  una  rosa.  ¿Has  visto  alguna  vez  a  la  rosa?    

H.A. Horacio

La rosa*!

*Escrito  originalmen

te  en  otom

í  

Lindsey Stirling Esta   joven   violinista  estadounidense,   quien  ostenta   uno   de   los  canales   más   vistos   de  YouTube,   visita  México  por   primera   vez   a  principios   de   marzo  para  promocionar  el  re-­‐lanzamiento   de   su  álbum  debut.  

  SQrling   se   dio   a  conocer   en   2007   a  través   de   Internet  gracias   a   sus   inter-­‐pretac iones   coreo-­‐grafiadas   y   altamente  vistosas   de   música  popular,   bandas   sono-­‐ras  y  temas  propios.  

!e Lego Movie

I’m Batman!

Lego   pasa   de   las   jugueterías   al   cine  con   este   ambicioso   largometraje  animado   escrito   y   dirigido   por   Phil  Lord  y  Chris  Miller,   los   responsables  de   Lluvia   de   Hamburguesas.   La  pe l ícu la   s igue   a   Emmet,   un  muchacho   que   de   pronto   se   ve  involucrado   en   una   aventura   para  salvar   el   universo   Lego   al   lado   de  Batman  y  otros  aliados.  Según  dicen  quienes  ya  la  vieron,  está  muy  chida.  

Saving Mr. Banks Tom  Hanks  interpreta  nada  menos  que   a   Walt   Disney   en   esta   cinta  dirigida  por   John  Lee  Hancock,  no  para  salvar  al  soldado  Ryan,  sino  la  adaptación   al   cine   de   Mary  Poppins  de  1964,  pues  resulta  que  en  1961  el   señor  Disney   tuvo  que  convencer   a   Pamela   L.   Travers,  autora   de   las   novelas   originales,  de   que   le   vendiera   los   derechos  para   realizar   el   icónico   filme   con  Julie  Andrews  y  Dick  Van  Dyke.  

  Otro   estreno   que   nos   llega  atrasado;   en   Estados   Unidos   salió  en  diciembre.  

17

A finales de los 80 no había de este lado del mundo un solo niño que no supiera quién era RoboCop; la cinta de 1987 dirigida por Paul Verhoeven, que de paso catapultó la hoy oscura carrera de Peter Weller, dejó una huella en el

Dead or alive you’re coming with me!

cine de ciencia ficción —”cyberpunk”, le dicen algunos— comparable a la de Terminator tres años antes (no por nada hasta llegaron a enfrentar a ambos personajes en cómics y video juegos). Sin embargo, la leyenda de Alex Murphy, quien tras ser asesinado por el hampa de Detroit fue convertido por la OCP en el vigilante cibernético RoboCop, se desvaneció en la siguiente década conforme se sucedieron las secuelas, las series animadas, los shows televisivos y las líneas de juguetes, todas ellas, para desdicha de la franquicia, más malas que Clarence Boddicker. Al alba del siglo XXI RoboCop no era sino un emblema ochentero empolvándose en los anaqueles del tiempo, y el esfuerzo que se hizo en 2001 por revivir sus aventuras (la miniserie Prime Directives) causó más risas que expectativas. Sin embargo, hace unos años MGM, actual poseedora de los derechos sobre el personaje, comenzó a maquinar el relanzamiento del mismo

ICON OF EVIL Clarence  Boddicker  es  uno  de  los  villanos  más  infames  del  sépYmo  arte;  millones  de  personas  recordamos  la  maneral  cruel  y  sangrienta  en  que  él  y  sus  secuaces  acribillaron  al  pobre  oficial  Alex  Murphy  y  casi  se  salen  con  la  suya.  Boddicker  es,  sin  duda,  una  encarnación  de  la  maldad,  uno  de  los  peores  seres  humanos  en  pisar  la  faz  de  la  Yerra,  sólo  comparable  a  Hitler,  el  asesino  de  la  mamá  de  Bambi  y  Biff  Tannen.  

Nah, de hecho Curt Kirkwood es un buen tipo.

Mira, oso, vamos a tomarnos una foto pa’ Letras Raras.

en un ámbito contemporáneo, y luego de una producción un poquito accidentada (cambiaron de director quién sabe cuántas veces) por fin llega el reboot de RoboCop, comandado por el brasileño José Padilha y con Joel Kinnaman en el papel principal. Como ya se apreció en los avances, el RoboCop de 2014, con un origen parecido al original, ostenta un diseño más “táctico” e intimidante que su contraparte de los 80, es más rápido, más agresivo y anda en moto. Podríamos decir que está más “actualizado” (y eso va también para el ED-209). Sin embargo, como ha sucedido a los numerosos remakes que actualmente permean Hollywood, las críticas e interrogantes no se han hecho esperar, sobre todo aquellas que dudan que esta cinta sea tan violenta y crítica como lo fue la original (tomando en cuenta que la producción le tira al público adolescente, esto es poco probable). En fin, iremos a verla por la dulce, dulce nostalgia ochentera.

Oigan, escribo y quiero publicar en esta revista, ¿cómo le hago?

Es bien fácil, señorita, sólo consulte las bases en Facebook o Twitter.�

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Arturo de la

Barrera

Rodríguez

H.A.  Horacio    Originario   de   San  Pablito,   Puebla.   Sólo   un   arquitecto  de   formas   asimétricas  

sobre  restos  de  papel.  Administra  el  blog  Nuhu.  

Gerardo  Ugalde  Luján     Escritor,   dibujante,   lector,   creador   de   cortometrajes   bajo   el   sello   Tortura  

Films,  creado  junto  con  Claudio  García  y  Pablo  MonQel.  No  Qene  muchos  estudios;  es  un  autodidacta  a  palos.  No  Qene  ningún  logro  importante  qué  presumir.  

Mario  C.  González    Residente  de  la  afamada  y  mal  ponderada  Ciudad  de  México.  Busca  la  técnica  

de  la  escritura  automáQca.  Escribir  para  él  significa  poner  en  papel  y  Qnta  o,  en  su  defecto,  en  una  página  lo  que  siente,  lo  que  piensa  y  nunca  dice.  

“Yayato_”    Escribe  como  Yayato1  en  WordPress.com.  

Arturo  de  la  Barrera  Rodríguez    Amante  de   los   libros  viejos,   la   literatura  y   la  arqueología.  Ha  colaborado  en  

Gaceta   Morvoz,   Palabras   Malditas,   Revista   JUSta   y   otras.   Segundo   lugar   en   el  Concurso  Internacional  Musas  del  Arte  (Chile).  Fundador  de  la  Librería  Amoxtecuhtli.  

Enrique  Angulo  Moya    Hace  de  todo  lo  que  pueda  tener  cabida  en  el  universo  de  lo  mínimo:  haikus,  

tankas,  versos,  citas,  microcuentos,  chistes,  opiniones,  juegos  de  palabras…  

E.J.  Valdés     Tu   amigable   escritor   de   vecindario.   Colaborador   de   la   revista   de   opinión  

Effetá  y  locutor  del  programa  de  difusión  literaria  Códex,  en  Radio  Plaza  Juárez.  Seis  veces  ganador  de  premios  de  creación  literaria  del  ITESM.  

Daniel  Jennings    Licenciado  en  literatura  por  la  BUAP.  Actualmente  estudia  francés  y  hebreo  en  

la  ciudad  de  México.  Es  NiNi,  lo  presume  y  lo  disfruta.  

H e r M a j e s t y ’ s -­‐    E    n    t    e    r    t    a    i    n    m    e    t    -­‐  

Todos los derechos reservados Editorial Sad Face

Her Majesty’s Entertainment febrero 2014

L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

S A D F A C E!E D I T O R I A L

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