LITERATURA – MÚSICA – ENTRETENIMIENTO – TODO LO DEMÁS

L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

Dirección  editorial,  redacción,  mercadotecnia,  ventas,  diseño  y  todo  eso:  Editorial  Sad  Face  L.  Letras  Raras  es  una  marca  registrada.  2013.  Año  2,  número  6.  Fecha  de  circulación:  marzo  de  2013.  Revista  editada  y  publicada  por  Editorial  Sad  Face  y  Her  Majesty’s  Entertainment.  Domicilio  conocido,  código  postal  90210.  Prohibida  su  reproducción.  Todos  los  contenidos  originales  aquí  verPdos  son  propiedad  de  sus  respecPvos  autores  y  están  protegidos  por  INDAUTOR  todo  poderoso…  ¡Así  que  no  te  fusiles  nada,  o  te  cortaremos  y  le  echaremos  limón  a  la  herida!  

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ÍNDICE

Editorial . . . . . . . . . . . 4

La Magia del Silencio . . . . . . . . 5 Semáforo Rojo . . . . . . . . . 9 Accidentes . . . . . . . . . . 12 Centro de Coyoacán . . . . . . . . 15 Libros con Papas y Refresco . . . . . . 16 La Última Carta . . . . . . . . . 18 Stephen King: Doctor Sleep . . . . . . . 21 Desenterrando a Kipling . . . . . . . 23 Machen según Lovecraft . . . . . . . 24 Guerra Santa . . . . . . . . . . 29 Sopa de Letras . . . . . . . . . 30

Editorial marzo 2013

Supongo  que  es  bastante  poco  lo  que  podríamos    decir  en  nuestra  defensa  luego  de  que  la  revista    dejara  de  publicarse  abruptamente  a  8inales  del  año  pasado,  dejando  colgados  cuentos  cuya  publicación  habíamos  con8irmado,  algunos  correos  sin  responder  y  una  que  otra  pregunta  8lotando  en  el  aire.  Y  ciertamente  no  tiene  caso  ahondar  en  los  motivos  que  nos  llevaron  a  poner  en  stand-­‐by  este  proyecto,  que  nunca  nos  atrevimos  a  declarar  muerto  y  que  ahora  está  de  regreso;  diríamos  que  cual  fénix  emergiendo  de  sus  cenizas,  pero  eso  ya  se  ha  oído  bastantes  veces.  La  verdad  es  que  en  más  de  una  ocasión  estuvimos  a  punto  de  abrir  nuestras  redes  sociales  para  decir  “no  tenemos  tiempo  de  producir  la  revista;  gracias  por  su  atención,  ya  pueden  irse  a  casa,  eso  ha  sido  todo”,  pero  nos  abstuvimos  de  ello  hasta  que  la  cancelación  de  Letras  Raras  fuera  tan  inminente  como  irreversible,  y  el  hecho  de  que  hoy  esté  de  regreso  en  mi  escritorio,  tecleando  estas  líneas,  es  prueba  de  que  dicho  momento  no  había  llegado  aún;  terminó  el  intermedio,  se  levanta  el  telón  para  el  segundo  acto.  

 Para  este  relanzamiento  quisimos  empezar  de  cero  y  dar  a  la  revista  una  presentación    y  un  formato  distintos  a  los  que  predominaron  en  sus  primeros  diecisiete  ejemplares  (apenas  me  creo  que  hayamos  hecho  tantos);  si  lo  conseguimos  sólo  podrán  

juzgarlo  los  lectores.    ¿Qué  tan  longeva  será  esta  

nueva  etapa  de  Letras  Raras?  Quién  sabe,  pero  mientras,  es  un  gusto  volver  a  saludarles  y  ahí  les  va  nuestro  ejemplar  de  marzo  de  2013.  

—el editor—

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L a m a g i a d e l

(

Marco Andrés

Ni  un  solo  ruido.  No  eran  años  para   la  voz.  Todos  hablaban,  pero  el  silencio  también  sonaba  con  la  gente.  El  año  era  1923  cuando,  con  mucho  o  poco  ruido,  nació  una  boca  que  aprendió  a  hablar  sin  mencionar  palabra  alguna.  Su  nombre  fue  Marcel,  un  genio.  Y  no  de  los  que  formulaban  monumentales  ecuaciones  o  los  que  inventaban  grandes  artefactos:  fue  el  genio  de  la  máscara.  

 ¡Sí,  de  la  máscara!  Y  el  maestro  mismo  del  silencio.  El  pequeño  Marcel  Mangel  era   un   niño   alegre   e   histriónico   que   vivía   en   la   frontera   franco-­‐alemana.   Para   su  fortuna,   sus   padres   siempre   estuvieron   cerca  del  maravilloso  mundo  del   arte   y   este  genio  no  tuvo  nada  más  que  correr  su  vida.  Entonces,  un  día  casi  como  cualquier  otro  

Marcel   vio  una   cinta  que   le   cambió   la   vida:  City   Lights,   con   Charlie   Chaplin,   a   quien  (junto   con   otros   arPstas)   le   tomó   gran  aprecio   y   admiración,   y   decidió   a   sus   cinco  años  hacer  de  su  vida  un  gran  acto.  Pero  en  lo  que  eso  ocurría,  él  se  quedaría  jugando  en  los  parques  y  gozando  en  las  salas  de  cine.  

  Al   Pempo   en   que   dictó   la   gran  convicción   de   vivir   en   el   arte   y   el   silencio,  todos   a   su   alrededor   comenzaron   a   hablar  más.  Así   que   él   habló  menos,   pero  no  dejó  de   comunicarse,   y   con   su   estancia   muda  comenzó  a  hablar  con  el   cuerpo  y  a  actuar.  En   el   exterior,   vino   la   voz   acompañando   el  discurso,  el  cine  hablado  ¡y  la  misma  guerra!  Siendo   pues   que   desde   ese   Pempo   en  adelante   Marcel   se   empeñó   en   que   en   un  mundo   donde   todo   cambiaba,   éste   no   lo  cambiara  a  él.  

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 Con  la  Segunda  Guerra  Mundial  muchas  vidas  se  transformaron,  y  la  de  él  no   fue   la  excepción:  uno  de   los  primeros   traslados   fue   fuera  de  su  hogar,   luego,   la   separación   de   su   familia,   parPcularmente   de   su   padre,  asesinado  en  Auschwitz.  Junto  con  su  hermano  Alain  adoptó  el  apellido  de  un   general   de   la   guerra,  Marceau,   y   luego   trabajó   para   la   resistencia  francesa  en  contra  de   la  ocupación  Nazi,  como  militar  y  como   intérprete  para  Charles  de  Gaulle.  Así,  aprendió  a  hablar  con  fluidez  francés,  inglés  y  alemán,   y   entre   trincheras   y   refugios   ideó   actos   que   sirvieron   de  entretenimiento  y  goce  para  los  niños  que  huían  de  la  guerra.  

 Marcel  prosiguió  sus  estudios  arfsPcos,  y  del  área  decoraPva  pasó  al   área   teatral   estudiando   en   París   con   EPenne   Decroux,   “el   padre   del  mimo  moderno”.  Se  especializó  en  la  interpretación  y  la  pantomima  hasta  que  Francia  fue  liberada  y  pausó  sus  estudios;  terminó  la  guerra,  y  meses  más  tarde  abandonó  el  servicio  militar  para  lanzarse  a  los  escenarios.  

 Siendo  su  lenguaje  corporal  producto  del  mero  prodigio,  y  él  uno  de  los   alumnos   más   talentosos   de   Decroux,   fue   invitado   a   interpretar   la  máscara   de   un   arlequín.   El   resultado:   ópPmo.   Fue   alentado   a   seguir  actuando   y   unos  meses  más   tarde   hizo   su   primera   interpretación   en   el  teatro   Sarah   Bernhardt   con   el  mimodrama  Praxitèle   et   le   poisson   d’or   y  meses   más   tarde   crea   al   mimo   Bip,   su   personaje   más   popular   y,   a   su  consideración,  un  tributo  a  sus  influencias,  sus  genios  y  sus  predecesores  que  él  describe  como:  

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“un héroe romántico de nuestro tiempo con una mirada que no

ve sólo hacia el cielo, sino a los corazones de los hombres”.

  Fuera   de   este   personaje,  Marceau   interpretó   varios   ejercicios   de   pantomima   y  ejercicios   cómicos   y   dramáPcos   como   El   creador   de   máscaras,   Caminando   contra   el  viento,  Juventud,  madurez,  vejez  y  muerte,  y  La  escalera,    por  sólo  mencionar  pocos.  Y  no   solamente   fue  en   la   interpretación,   sino  en   la  creación   que  el   genio  de   la  máscara  produjo  sus  mimodramas  inéditos  y  otros  adaptados  como  Paris  qui  rit,  Paris  qui  pleure,  o  Don  Juan,  de  Tirso  de  Molina.  

  Hacia   1948   su   educación   conocería   un   nuevo   cauce   cuando,   luego   de   sus  presentaciones,   fundó   su   compañía   de   actores,   siendo   entonces   la   primera   y   única  escuela   de  mimos   en   el  mundo.   Y   de   ahí   comenzó   una   gran   ruta   de   silencio   y   teatro  donde  su  nombre  se  hizo  famoso  a  lo  largo  de  los  conPnentes.  Acto  más  grande  que  su  arte   podía   ser   concebible,   mas   no   comparable,   que   con   no   decir   nada   Marcel   decía  todo,  y  en  cada  una  de  sus  máscaras  mostraba  la  amplísima  gama  de  emociones  y  pasiones  del  mundo  y  el  alma  humana.  De  él  se  dijo  que  “lo  que  un  acto  le  tomaba  unos  minutos,  a  un  novelista  dos  o  más  volúmenes”.  

 Marcel  Marceau  viajó  a  Estados  Unidos  e  hizo  numerosas  giras  por  toda  América.  Él  visita  México  por  primera  vez  en  el  año  de  1957,  presentándose  en  el  Palacio  de  Bellas  Artes  como  Bip,  en  un  homenaje  al  teatro  y  al  mimo,  para  de  ahí  proseguir  con  estancias  y  espectáculos  en  más  de  una  ocasión,  siendo  que  en  este  país  él  actuó  con  su  compañía  teatral  y  también  imparPó  su  técnica  que,  en  la  voz  de  uno  de  sus  alumnos,  el  mimo  jalisciense  Alberto  Stanley:  “(…)  era  enfáPco  y  con  una  sensibilidad  especial;  tenía  mucho  senPdo  del  humor  en  cuanto  a  la  apreciación  de  su  clase”.  De  esta  escuela  se  incluyeron  diversos  actores  

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que,   conservando  el   legado  actoral   que  el  maestro  del   silencio  produjo,   dan   al   teatro  nuevos  gestos.  

 Su  nombre  se  esparció  por  el  mundo  como  el  fuego  con  la  pólvora,  y  en  los  años  posteriores  y  hasta  su  muerte,  Marcel   interpretó  todas   las  máscaras  que  el  corazón   le  llevó  a  crear.  Su  carrera  arfsPca  se  prolonga  sobre  muchos  escenarios,  teatros,  plazas  y  presentaciones  en  programas  de  televisión  y  películas.  Y  sin  que  esto  resultara  bastante,  Marceau  escribió   libros  didácPcos  e  historias,  siendo  de  las  más  populares  Les  rêveries  de  Bip,  ilustrando  la  historia  y  mundo  del  mimo.  

Qué  impresionante  la  mágica  vida  de  Marcel  Marceau,  quien  supo  soltar  un  ruido  universal  sin  enunciar  palabra  alguna.  A  su  magia  y  espíritu  le  fueron  varias  máscaras  y  mimodramas  hasta  su  muerte,  en  el  no  muy  distante  2007,  en  Francia,  acompañado  en  sus  úlPmos  momentos  por  una  de  sus  compañeras  favoritas:  la  música,  que  a  su  consideración  estaba  compuesta  tanto  del  silencio  como  de  la  sonoridad.  A  su  paso  quedan  máscaras  por  todo  el  mundo,  unas  que  usamos  los  actores  y  otras  que  traemos  los  humanos.    

       

El silencio no tiene límites; para mí, los

límites los imponen las palabras.

C’est fini. �

Marco  Andrés:  letrófago  y  pasajero  emparentado  con  el  axolote.  Un  intento  de  genio  y  un  fallo  de  figura  con  gusto  por  el  arte  y  fuera  de  una  fría  sepultura.  

Un cuento de Jesús Manuel Torres Medina

SEM

ÁFO

RO R

OJO

Parado   en   la   esquina   espero   el  microbús.   Viene   casi   vacío,   raro   para  esta   hora.  Me   subo,   pago   y   tomo   asiento.  Un  microbús   salvajemente  grupero.   Seis   cuarenta   y   cinco.   El   semáforo   en   rojo.   Miro   por   la  ventanilla  la  esquina  vacía  y  las  casas  que  aún  duermen.  ¿Cómo  está  la  zeta?  No  lo  sé  ni  me  importa.  La  música  le  da  ambiente  a  las  mañanas,  pero   no   esa  música.   Pasando   el   metro   Refinería   siempre   se   hace   un  cuello  de  botella.  El  microbús  se  dePene,  los  coches  alrededor  también.  Los   pasajeros   se   miran   unos   a   otros.   La   calle   deja   de   interesarme.  Entonces   la   veo   sentada   frente   a  mí.   Una   chica   con   traje   sastre   azul  marino,  blusa  blanca.  ¿Cómo  se  llamará?  No  alcanzo  a  ver  su  gafete.  Si  voltea   a   verme,   le   sonrío,   a   ver   qué   hace.   Pero   ella  mira   al   piso.  Me  quedo  quieto  contemplándola.  Cuando  conoces  a   la  persona   indicada,  dicen,  el  Pempo  se  dePene.  Miro  a  los  pasajeros.  Están  inmóviles.  Uno  se  quedó  con  la  boca  abierta  a  medio  bostezo,  otra  con  una  cuchara  en  las  pestañas  y  aquella  con  el  labial  a  mitad  de  la  boca.  Hasta  el  locutor  por  fin  se  calló  y  el  chofer  dejó  de  maldecir.  Ella  es  linda  y  misteriosa,  su  inexpresividad  me  atrapa.   Es   una  estatua.   Sus  ojos   están  enrojecidos,  llenos   de   agua.   Soles   dentro   de   un   lago.   Me   gustaría   ofrecerle   un  pedazo  de  papel,   una   servilleta,   un  pañuelo,   algo.   Las   conversaciones  perfectas  sólo  existen  en  mi  mente:    

 −No  llore.  No  me  gusta  ver  llorar  a  las  mujeres.    

 −Mi  novio  me  dejó  por  otra.    

 −Déjeme  decirle  que  lo  que  para  usted  son  lágrimas,  para  él  son  risas.    

 −Pero  yo  lo  quiero,  ¿qué  hago?    

  –Mire,   los   hombres   son   como   los   micros,   se   va  uno  y  atrás  viene  el  otro,  y  hasta  más  vacío.    

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 −Sí,  pero  todos  son  iguales.  Tanto  los  hombres  como  los  micros.    

 −No  generalice.  A  mí  me  ha   ido  muy  mal  con   las  mujeres,  pero  no  por  eso  digo  que  todas  son  unas  menProsas  y  unas   infieles.  Al  contrario,  me  convenzo  de  que  comef  un  error,  que  le  di  mi  amor  a  alguien  que  no  se   lo   merecía.   Es   como   las   fotos:   escogemos   las   mejores   para   nuestro  álbum.  Rompemos   las   fotos   feas  o   las   guardamos  en  el   fondo  del   cajón,  así,  cuando  las  encontramos  después  de  algún  Pempo,  ya  no  nos  lasPman  tanto.  Lo  mismo  pasa  con  los  malos  amores.    

 Sonrío.  Tomo  su  mano.  Es  blanca  y  suave.  Sonríe.    

 El  microbús  da  un  jalón  al  arrancar,  me  saca  del  ensueño.  El  chofer  maldice  y  el   locutor  grita  de  nuevo.  El  pasajero  termina  de  bostezar  y   las  mujeres   conPnúan   arreglándose.   La   miro.   Ella   hace   un   gesto   de  desesperación,   se   levanta   del   asiento,   baja   del  micro   y   se   va   caminando  aprisa,   casi   corriendo.   Su   lugar   queda   vacío.   Como   sucede   siempre,   en  cuanto  se  bajan  avanza  el  tráfico.  El  micro  reanuda  su  furiosa  carrera.  Me  hubiera  gustado  ofrecerle  un  pedazo  de  papel,  una  servilleta,  un  pañuelo,  algo,  pero  no  traigo.    

  Seis   cuarenta   y   cinco.   Sigo   sentado.   El   semáforo   en   rojo.  Miro   la  esquina  vacía  y  las  casas  que  aún  duermen.    

Jesús  Manuel  Torres  Medina:  estudiante  de  la  Licenciatura  en  Creación  Literaria  en  la    

UACM,  plantel  Del  Valle    

¡Eso es todo, valedores!

OJO:  No  es  el  de  la  foto  

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La Antología Letras Raras de narrativa y

poesía reúne todos los cuentos y poemas

originales que se publicaron en la revista

durante su primer año de circulación (junio

2011-2012).

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(y apresúrate porque se agota)

Reng

o Ávila

A la tierna edad de siete años sufrí la primera de muchas caídas de bicicleta. Fue en una pendiente; precursor de Jackass, terminé debajo de un árbol de aguacate, la baica colgada en una rama, acto seguido, encima de mí.

Para perder el miedo, según mi sabio (¿?) padre, proseguí con mis intentos de andar en bici. Esta vez fue mi progenitor quien me dio el empujoncito. —Sólo pedalea, dale, cabrón, mira para adelante, ¡dale!

En esa ocasión choqué de frente contra un árbol de tejocote; mi instinto indicaba que la bicicleta y yo no congeniábamos. Además, mi poco razonamiento indicaba que me mantuviera alejado de los árboles y los objetos con ruedas.

Al no depender de las ruedas, me vi en la necesidad de ejercitar mis piernas. Correr y caminar grandes distancias se convirtieron en una sana y tediosa costumbre. Desgraciadamente, al menos para mí, interrumpida por otra peripecia. Ser el crack del barrio en asuntos futbolísticos es cosa seria, pero también peligrosa. Pisar el balón, girar y superar al rival es una buena maniobra, en mi caso me costó la primera luxación de tobillo. En los campos llaneros no hay asistencia médica; de hecho, no hay campo como tal. En el “campito” donde yo jugaba había piedras como porterías y muchos

hoyos en el suelo. Tuve que arrastrarme para llegar a casa; mis colegas disputaban un juego de vida o muerte y se olvidaron de mí.

Mi pequeño, pero doloroso, percance no bastó para abandonar los improvisados terrenos futbolísticos de mi calle. Mi insistencia

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parecía rendir frutos. Puedo decir que me rifaba jugando futbol. Mis sueños se vieron interrumpidos cuando apareció Carmina.  

Nunca le digas que no a una chica que cumplirá quince años. Verdad más cierta sobre la tierra no hay; ya quisiera Descartes postular tal enunciado en vez de su Cogito Ergo sum.

¡Hey! ¡A mí no me metan en esto!

Sucede que Carmina me pidió ser su chambelán. Renegado entre los renegados, azote de todo tipo de celebración religiosa y antipático por naturaleza (basta con ver mis lágrimas derramadas detrás del vestido de la novia en turno; mi madre me obligaba a ser paje, nunca la perdonaré) me negué.

A toda acción corresponde una reacción de igual intensidad pero en sentido contrario. Karma. Ley de Murphy. Después de romperle el corazón a la futura quinceañera, recibí un pase filtrado, driblé, y mi pie se atascó en un agujero. Lo demás es historia. Rengo, recurrentemente rengo.

Nunca le digas que no a una quinceañera (Advertencia: no aplica si eres mayor de edad).

Tropiezo seguido, comienzo a correr y me tuerzo un tobillo, derramo vasos con agua o cualquier contenido, rompo platos, cuando

duermo amanezco chueco, al rasurarme me corto… En fin: los accidentes son cotidianos.

Accidente: Suceso eventual que altera el orden regular de las cosas. Así fue como apareciste tú, de manera imprevista quebraste el

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orden, cambiaste mi vida. Dudo que yo te buscara, definitivamente tú no deseabas encontrarme. Sin embargo, sucedió.

Tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio y coincidir. Fue en la fila del kiosco, te disponías a comprar un sándwich; yo, a regañadientes, acompañé a un amigo a comer. Algo me atrajo, a ciencia cierta no sé qué fue, simplemente te miré. Tus grandes ojos, tu piel canela, tu sonrisa melancólica, libro en mano, mirada perdida. No pude apartar mis ojos de ti, eras el centro de toda mi atención. No recuerdo la conversación que sostenía con mi acompañante; sólo recuerdo tu figura.

Comías y caminabas, la mirada extraviada, el paso firme; a una distancia prudente yo te seguía. —Tengo que hablarle, tengo que saber cómo se llama. Anda, no seas puto, háblale.

Te abordé, pregunté tu nombre, improvisadamente me presenté. —Soy fulano, estudio Letras. ¿Quisieras salir algún día conmigo? Te atragantaste, tus ojos reflejaban desconcierto, te sonrojaste. —Ehhhh sí, por qué no.

Con manos temblorosas apunté tu número en mi iPod. Rápidamente me alejé, estaba nervioso, sudaba, mi corazón latía velozmente.

Para variar, esa tarde me di cuenta que anoté mal tu número. Sólo me restaba esperar y accidentarme de nuevo.

A la fecha, seguimos juntos.

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Rengo Ávila. Estudiante de letras hispánicas

en la UAM-I. Amante de la literatura, la

música y el cine.!

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Estudiante  de  licen

ciatura  en

 negocios  internacion

ales  del  ITESM,  CCM

 y  profesor  d

e  inglés.  

E.J. Valdés

McDonald’s  pronto  será  el  distribuidor  de  libros  más  grande  del  Reino  Unido  

Si les dijera que la Cajita Feliz de McDonald’s ahora incluirá libros para niños en lugar de juguetes seguramente me acusarían de loco. Por lo menos lo hubiesen hecho hasta diciembre pasado, pues a partir de enero de este año esto ya es una realidad en el Reino Unido, donde la famosa cadena de restaurantes de comida rápida, en alianza con autor idades de Educac ión, ha desarrollado esta peculiar estrategia para hacer llegar libros al público infantil y así cultivar en ellos el hábito de la lectura, y es que un estudio realizado por el Consejo Nacional Británico de Alfabetización prendió la luz de alarma al revelar que solamente el cincuenta porciento de los niños de esta nación gustan de leer con frecuencia (si vieran las cifras de la población mexicana en general les daba un infarto). Mediante la iniciativa Happy Readers, el coloso de las hamburguesas tiene estimado distribuir entre 2013 y 2014 más de quince millones de libros, convirtiéndose así en el distribuidor número uno del Reino Unido. Los cuatro títulos con que arrancó esta campaña

pertenecen a la colección Amazing World de la editorial Dorling Kindersley, y abarcan temas como astronomía (Stars and Planets), fauna (Big Cats), geografía, y medio ambiente (Arctic and Antarctic y Rainforest). Asimismo, algunas Cajitas Felices incluirán cupones con los cuales se podrán adquirir libros de la editorial W.H. Smith por sólo una libra esterlina (aproximadamente veinte pesos).

¡Ah! Pero no crean que por esto McDonald’s dejará de distribuir juguetes hechos en China: quienes así lo deseen aún podrán adquirir su tradicional Cajita Feliz (Happy Meal) con el muñeco, cochecito o !gurita de la serie televisiva o película infantil del momento, lo cual hace que uno se pregunte cuántos niños preferirán el paquete del colorido libro por encima de éste. Sin embargo, ésta no es la principal crítica que ha surgido en torno a Happy Readers, pues otro foco de atención para las autoridades británicas es la creciente obesidad infantil, que si bien dista de alcanzar las cifras que vemos en México o los Estados Unidos, ha hecho que analistas levanten la voz contra lo que, aseguran, es un mero aliciente para que los niños sigan consumiendo comida chatarra (que se comerán la hamburguesa es un hecho; que leerán el libro que les dan con ella no). Al otro lado de ring hay voces que aseguran que el simple hecho de que los niños relacionen la literatura con algo que les gusta, como McDonald’s, ya es ganancia.

Al enterarse uno de esto es inevitable preguntarse qué sería de un programa como éste si se implementara en un país con desastrosas estadísticas de lectura como lo es nuestro México lindo y querido. En la pesimista opinión de un servidor, los Happy Readers contra los Happy Meals se venderían uno a veinte, y sin duda al entrar a una sucursal de McDonald’s nos toparíamos con más de un libro abandonado en las mesas o, peor aún, asomando entre la basura de los contenedores. Pero, vamos, esto es especular a-la Orwell; hasta que ese día llegue veamos cómo le va a los ingleses con sus libros con papas y refresco.

¿Y TÚ QUÉ OPINAS?      

     Envíanos  tus  comentarios  a  tribeprod@gmail.com  

Querida desconocida:   Sé que esta carta tal vez no sea una novedad, seguramente has

recibido tantas por el simple hecho de vivir en este lugar que todos los

locos y poetas escribimos, pero has de saber que yo te espero todas las

tardes lluviosas en la esquina donde pasa el camión, en esa calle que

parece subir al cerro. La otra vez te escribí una carta donde te decía que estaría aquí a

las cinco de la tarde y que llegaras vestida con una falda rosa y una

diadema de estrellitas amarillas en la cabeza. Ese día me paré justo en

el buzón de las cartas, miré esos cabellos negros adornados por las

estrellas, me tragué mi miedo, me acerqué y te besé. Bueno, descubrí

que no eras tú gracias a la bofetada que la chica me puso en la mejilla,

así que decidí dejarte de escribir, porque nunca me respondes. Ésta es

la última vez que te escribo y te espero: estaré ahí a las siete en punto,

llevaré un sombrero de copa, un ramo de flores, un paraguas con

pingüinitos, corbata de cuadros y una botellita de jerez.

Besos, mi bella desconocida. Esperándote mientras lees…

  P.D. Esta vez tú tienes que acercarte a mis labios.

Alberto Cortés Torres

Iba caminando en la asquerosa lluvia, mis zapatillas estaban mojadas, mi sombrilla se había roto y para acabar de molerme ya se había tardado el bus en pasar. Corrí a la banqueta del otro lado, ¡y justo en ese momento que se me rompe un tacón! Me recargué en el buzón de correos que estaba al lado de la parada del bus para intentar acomodarlo –para que aguantara al menos en lo que llegaba a mi casa– fue en ese instante cuando vi que había una carta fuera del buzón. Ya estaba toda mojada por la lluvia, me dió un poco de asco, pero la levanté para echarla junto con todas las cartas. Me dió curiosidad la dirección que traía:

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Miré la otra cara del papel, y decía: “Para ti, Querida. De: Mí”. No pude evitar la curiosidad de leerla, además, me generaba un poco de morbo; no suelo ser así, pero después de todo ya estaba toda mojada y nadie vivía en esa dirección tan absurda… ¿Qué me podía pasar?

La abrí. Lo que decía me estremeció tanto que no vi que el camión se aproximaba. Justo cuando dejé de leer la carta el bus llegó a la estación y pensé buscar al escritorcillo, pero también pensé que era demasiado tarde (ya casi eran las siete), además, es absurdo que alguien ande con un sombrero así. El bus comenzó a caminar y corrí para alcanzarlo, me subí y me senté en en el asiento de la penúltima ventana. Abajo, en la banqueta, iba llegando un hombre con un sombrero de copa, un ramo de flores en sus manos, una botellita de jerez y un paraguas de pingüinitos.

Al llegar a mi casa prepare unas palomitas y un café, me senté en mi sillón y me puse a ver la tele.

Av. Solitaria S/N condominio de la Ausencia, edificio de la espera, departamento de una utopía código postal 00002 delegación de abandono. México D.F.

F  I  N  

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El autor es estudiante de la carrera de arte y patrimonio cultural en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.

Beauty   and   the   Beat   es   un   proyecto  musical   conformado   por   la   soprano  Tarja   Turunen   (ex-­‐vocalista   de   Nightwish)   y   el   baterista   Mike   Terrana  (Rage,  Masterplan,   Yngwie  Malmsteen)   en   el   cual,   acompañados   por   una  orquesta   completa,  ejecutan  arreglos  de  piezas  de  ópera  y  música   clásica  de   compositores   tan   variados   como   Johann   SebasPan   Bach,   Gioachino  Rossini,  Antonin  Dvorak  y  Richard  Strauss.  Este  proyecto  echó  raíces  luego  de   la   conclusión   de   la   gira   What   Lies   Beneath   (2011-­‐2012),   en   la   cual  Terrana  acompañó  a  Tarja  como  parte  de  su  ensamble  (en  el  cual  también  figuró  Max  Lilja,  ex-­‐ApocalypPca),  y  se  ha  venido  presentado  en  Europa  con  gran  éxito.  Como  parte  de   la  gira  por  nuestro  conPnente,  Beauty  and   the  Beat   tocarán  en   junio  próximo  en  el  Auditorio  Blackberry  de   la  Ciudad  de  México.  Los  boletos  ya  están  a  la  venta  y,  para  variar,  están  volando.  

Facebook.com/beautyandthebeatofficial  

STEPHEN KING A más de tres décadas de la publicación de The Shining (El R e s p l a n d o r ) , e m e r g e u n a secuela que lleva al prodigio de Maine de regreso a sus raíces.

DOCTOR SLEEP Según  Stephen  King,  él  muy  frecuentemente  se  pregunta  qué  ha  sido  de  los  personajes  que  estelarizaron   sus   tempranas  novelas,   como  el   Club  de   los   Perdedores   de   It,   Jack  Sawyer   de  The   Talisman/Black  House,   o   Louis   Creed,   de  Pet   Sematary.   Una   de   estas  inquietudes   es   la   responsable   de   que   a   treinta   y   seis   años   de   la   publicación   de   The  Shining  estemos  a  punto  de  descubrir  qué  han  hecho  los  años  con  el  joven  protagonista  de   esa   novela,   Danny   Torrance,   quien   décadas   después   de   los   acontecimientos   del  Hotel  Overlook  se  encuentra  trabajando  en  una  clínica  de  New  Hampshire,  donde  se  le  conoce   como   Doctor   Sleep   (Doctor   Sueño)   y   emplea   sus   habilidades   mentales   (el  resplandor)  para  ayudar  a  los  enfermos  terminales.  Aún  acechado  por  los  horrores  que  enfrentara  en  su  infancia  y  por  el  recuerdo  de  su  padre,  Daniel  Pene  a  su  cuidado  a  una  pequeña  de  doce  años  llamada  Abra  Stone,  quien,  al  igual  que  él,  es  poseedora  de  un  

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don   especial   y   es   perseguida   por   la   misteriosa   organización   The   True   Knot,   cuyos  miembros  recorren  los  Estados  Unidos  buscando  alimentarse  de  los  talentos  psíquicos  de   otras   personas   (algo   así   como   una   versión   más   peligrosa   de   los   Hampones   en  Abrigos   Amarillos   de  Hearts   in   AtlanTs).   Danny   deberá   prevalecer   sobre   esta   nueva  amenaza  y  sobre  los  demonios  del  pasado  que  aún  intentan  alcanzarle  con  sus  garras  para  salvar  el  día.  

  La   realización  de  Doctor   Sleep   se  manejó   como  un   rumor  hasta   sepPembre  de  2011,  cuando  el  propio  autor  confirmó  la  existencia  del  proyecto,  y  desde  entonces  se  ha   converPdo  en  una  de   las  novelas  más  esperadas  de  King,  quien  ha  declarado  que  este  trabajo  ha  sido  un  interesanfsimo  regreso  al  género  de  horror/suspenso,  luego  de  varios   años   de   publicar   historias   más   bien   psicológicas   o   históricas   como  Under   the  Dome  (que  próximamente  se  converPrá  en  serie  televisiva)  o  11/22/63,  que  es  un  libro  interesanfsimo.  Siendo  The  Shining  uno  de  los  ftulos  consenPdos  de  los  fans  de  la  vieja  escuela,   la   expectaPva   en   torno   a   su   secuela   es   muy   elevada   y   ya   ha   generado  opiniones   de   lo   más   variadas;   desde   las   que   le   auguran   un   desastre   épico   hasta  aquellas  que  ya  veneran  el  libro  a  meses  de  su  publicación.  Quizá  lo  único  que  sabemos  con  certeza  es  que  se  converPrá  en  un  éxito  de  ventas  tan  pronto  salga  al  mercado  en  sepPembre  (si  no  lo  creen,  pregúntenle  a  Amazon  o  a  Barnes  &  Noble  cuántas  copias  Penen  apartadas).    

 Doctor  Sleep  aparecerá  traducida  al  castellano  en  diciembre  de  este  año.  

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Desenterrando  a  

K I P L I N G

Con mi tumba no se metan, malnacidos...

Por  más   que   nos   gustaría   decir   que   un   grupo   de  entusiastas   de   la   obra   de   Rudyard   Kipling   ha  profanado   su   sepulcro   y   que,   tras   inyectar   a   su  cadáver  el  T-­‐virus,  el  otrora  ganador  del  Nobel  de  Literatura   camina   nuevamente   entre   nosotros  como   un   zombi   ávido   de   cerebros,   hígados   e  intestinos…  Eso  sencillamente  no  es  verdad…  

 Lo  que  sí  es  cierto  es  que  recientemente  un  académico   estadounidense   llamado   Thomas  Pinney  encontró  más  de  cincuenta  poemas  inéditos  del   escritor   británico,   perdidos   entre   sus   vasta  documentación.  Estos  textos  serán  publicados  este  mes   en   una   antología   poética   editada   por   la  Universidad  de  Cambridge,  la  cual  abarca  más  de  

un   millar   de   trabajos   de   uno   de   los  poetas  más  afamados  de   la   Inglaterra  de   los   siglos   XIX   y   XX   (no   exento   de  sus  controversias,  eso  sí,  como  las  que  tanto  subrayaba  Orwell).  

  Kipling,   aunque   más   conocido  por  su  obra  de  narrativa  The  Jungle  

Book  (El  Libro  de  la  Selva,  donde  vienen  los  cuentos   de   Mowgli   y   el   fantástico   “Rikki-­‐Tikki-­‐Tavi”),   también   le   entró   a   componer  versos,   y   entre   sus   curiosidades   8igura   un  poema   titulado   “The   Last   of   the   Light  Brigade”,   donde   critica   la   lírica   de   Alfred  Lord   Tennyson   “The   Charge   of   the   Light  Brigade”   y   el   trato   que   dio   el   Imperio  Británico   a   los   veteranos   de   la   Guerra   de  Crimea.  

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MACHEN según Lovecraft

Sergio Fritz Roa

Lo  admito.  Una  de  mis  debilidades  literarias  es  Arthur  Machen  (1863-­‐1947).  Su  exquisita  prosa,  la  descripción  de  ambientes  donde  aun  es  posible  hallar  ruinas  romanas,  la  capacidad  de  hacer  presente  el  verdadero  terror,  la  facilidad  en  crear  diálogos,  y  la  temible  concepción  de  un  mundo  subyacente  en  sus  relatos  y  novelas,  siempre  me  ha  atraído.  Tanto,  por  cierto,  como  la  fantasía  exuberante  de  los  mundos  creados  por  Clark  Ashton  Smith  y  el  horror  cósmico  plasmado  por  H.P.Lovecraft.  

 No  es  extraño  que  estos  dos  últimos  hayan  sido  8ieles  seguidores  del  

galés.  En  efecto,  en  los  tres  autores  signados  hay  una  atmósfera  semejante,  una  visión  del  mal  que  pocos  han  podido  captar.  Machen  la  expresa  muy  bien  en  “El  pueblo  blanco”,  cuando  alguien  pregunta  acerca  del  verdadero  signi8icado  del  mal.  El  texto  es  tan  interesante  que  la  misma  dupla  Bergier-­‐Pauwels,  en  su  Retorno  de  los  Brujos,  la  dio  a  conocer  al  público  francés,  y  de  paso  al  hispanoparlante.  

 ¿Qué  había  dicho  el  genio  norteamericano  del  terror  sobre  Machen?  

 En  una  carta  a  su  amigo  Robert  Bloch  (el  autor  de  Psicósis),  fechada  el  9  de  Abril  de  1934,  Lovecraft  anunciaba  haber  leído  un  nuevo  libro  de  Machen,  titulado  The  Green  Round.  Su  comentario  fue  el  que  sigue:  

 “A  bit  tame,  yet  full  of  the  old  magic  &  sense  of  unreal  worlds  close  to  our  own.  Better  

give  it  a  once-­‐over.”  

 Lovecraft,  por  cierto,  tenía  libros  de  Machen,  entre  ellos  House  of  Souls,  Hill  of  Dreams,  Shining  Pyramid,  The  Terror  y  Three  Impostors.  Digamos  que  los  libros  indicados  son  bastante  representativos  de  la  literatura  macheniana.  Además,  en  la  revista  fantástica  donde  HPL  escribía,  es  decir,  la  ahora  célebre  Weird  Tales,  se  publicaron  dos  relatos  del  maestro  británico:  “The  Bowmen”  (edición  julio  de  1928)  y  “The  Lost  Club”  (octubre  de  1935).  

 También  el  genio  de  Providence  poseía  la  antología  Strange  Assembly,  de  John  Gawsworth  (seudónimo),  editada  por  Unicorn  Press,  Londres,  en  1932.  

 En  el  ensayo  Supernatural  Horror  in  Literature,  HPL  dice  cosas  bastante  halagadoras  acerca  de  Machen,  por  ejemplo:  

 “Entre  los  creadores  actuales  del  miedo  cósmico  que  han  alcanzado  el  más  alto  nivel  artístico  son  pocos  los  que  pueden  compararse  con  el  

polifacético  Arthur  Machen…”.  

 HPL  dedicará  en  el  precitado  texto  algunas  páginas  exclusivamente  a  este  autor,  lo  que  demuestra  su  interés  por  un  escritor  que  supo  unir  los  terrores  antiguos  con  parajes  modernos,  dándole  a  la  narración  un  halo  de  realidad  pocas  veces  logrado.  

 La  atmósfera  urdida  en  los  relatos  de  Machen,  así  como  su  concepto  del  mal,  serán  tratados  en  otra  oportunidad…  Siempre  que  tales  fuerzas  sobrenaturales  no  lo  impidan.  

2013:  150  ANIVERSARIO  

DEL  NATALICIO  DE  

ARTHUR  MACHEN  

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THE CURE

El próximo 21 de abril el Foro Sol de la Ciudad de México se engalanará con la presencia de la banda británica The Cure, una de las bandas británicas de rock alternativo más aclamadas de todos los tiempos. Esta presentación forma parte de su actual gira por Latinoamérica y marca el regreso de Robert Smith y compañía a nuestro país luego de casi seis años, y aunque en esta ocasión no vienen promocionando ningún material discográfico (cosa que, según se ha dicho, no sucederá en el futuro cercano) sin duda es una de las tocadas más esperadas de este año.

Como dato literario curioso: uno de los libros favoritas de Robert Smith es la novela Charlotte Sometimes, de Penelope Farmer,

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titulo que da origen a tres rolas de The Cure: “Splintered in Her Head”, “The Empty World” y, obvio, “Charlotte Sometimes”.

Publicada originalmente en 1969, esta novela solamente se consigue (y con dificultad) en inglés en las ediciones de NYR y Puffin Books (que es la mejor).

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La  recién  estrenada  Oz  the  Great  and  Powerful  es  una  cinta  de  fantasía  que  sirve  de  precuela  a  la  novela  de  1900  The  Wonderful  Wizard  of  Oz,  escrita  por  L.  Frank  Baum,  y  relata  cómo  es  que  Oscar  Diggs  (James  Franco),  un  arPsta  circense,  llega  a  la  Tierra  de  Oz  y  eventualmente  se  convierte  en  el  

Theodora  del  Oeste  (Mila  Kunis,  mmm...).  

 Este  largometraje  viene  dirigido  por  Sam  Raimi  y,  por  increíble  que  parezca,  se  ha  venido  desarrollando  en  los  estudios  de  Walt  Disney  desde  el  lanzamiento  del  musical  de  1939  estelarizado  por  Judy  Garland,  pero  por  una  infinidad  de  moPvos  (entre  ellos  que  MGM  tenía  los  derechos  de  la  historia  y  los  personajes)  no  había  podido  concretarse.  Ahora  queda  esperar  que  no  sea  una  cinta  toda  quesosa  como  la  trilogía  de  Spider-­‐Man  del  mismo  director...  

afamado  Mago  de  la  Ciudad  Esmeralda,  elaborando  de  paso  en  su  relación  amistosa/antagónica  con  las  tres  brujas  cardinales,  Evanora  del  Este  (Rachel  Weisz),  Glinda  del  Sur  (Michelle  Williams)  y  

Lyman Frank Baum (1856-1919) escribió un total de catorce novelas desarrolladas en la Tierra de Oz...

Por si les gustan las secuelas

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–¡Prendan fuego! –gritan los diablos– ¡A!len tridentes! Seguidores de Yahvé contra hijos de Alá.

Frente al sol se cierne la !gura del Arcángel de Paz, la batalla descongela el sosiego,

sangre derramada en el campo se vuelve Agua Santa, agua que sólo Dios debe beber.

Ángeles y demonios marchan a la última cruzada. Los mórbidos cuerpos resultan alfombra

para corceles que respiran fuego de los densos bosques, de los mares mismos

arriban los soldados celestiales encabezan desde el cielo las Siete Cohortes;

desde el abismo, siete cabezas comandan a los leviatanes. La morena sigue escurriendo sus mieles

cadenas de lascivia se apoderan del mundo, los ángeles destruyen cuanto avernal hijo encuentran.

Queda el cruzado dolido; con golpe certero ultima a su pequeña moreneta.

Y pensar que guerra tan cruenta se desató por el capricho del Papa por poseer a la mora.

Guerra Santa Víctor Miguel Gutiérrez Pérez

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D  U  M  O  A  N  M  E  E  E  

O  Z  E  D  R  Q  C  E  O  R  

N  E  R  N  C  O  O  M  R  A  

Q  Q  L  C  D  V  U  N  N  P  

C  A  F  O  A  O  P  A  L  C  

E  A  A  M  N  A  L  D  I  K  

T  R  N  A  I  B  N  I  T  Q  

A  I  A  N  I  M  R  E  F  A  

E  M  D  C  M  E  E  G  N  J  

M  P  A  C  M  A  N  E  U  D  

S  H  N  C  A  T  A  B  A  S  

R  A  Z  A  R  U  V  O  O  U  

T  R  O  A  M  Z  T  U  R  V  

S  E  C  I  Y  B  R  I  J  E  

M  M  I  S  D  D  G  O  V  N  

S  A  B  A  S  A  D  R  I  A  

R  V  T  B  B  A  C  T  I  I  

E  A  Z  O  L  N  R  R  C  N  

G  X  E  U  Q  R  A  M  A  M  

S O P A   D E  

L E T R A S

MACONDO ARCADIO GABO SABAS

JUVENAL FERMINA

FLORENTINO LEÓN

MÁRQUEZ

Resuelve la sopa de letras y envíanos tu respuesta.

Este juego sí me agrada

matarilerilerón

Extraño el rosa de tus labios!

!!

!y la palidez de tus mejillas. !

Extraño el timbre de tu voz!

!!

!y tus manos frías.!

Extraño tus tristezas,!

!!

!también tus alegrías.!

Extraño todo de ti;!

!!

!te extraño todos los días.!

H e r M a j e s t y ’ s -­‐    E    n    t    e    r    t    a    i    n    m    e    t    -­‐  

Todos los derechos reservados Editorial Sad Face

Her Majesty’s Entertainment marzo 2013

L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

S A D F A C E!E D I T O R I A L

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