L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

Dirección  editorial,  redacción,  mercadotecnia,  ventas,  diseño  y  todo  eso:  Editorial  Sad  Face  L.  Letras  Raras  es  una  marca  registrada.  2013.  Año  2,  número  8.  Fecha  de  circulación:  mayo  de  2013.  Revista  editada  y  publicada  por  Editorial  Sad  Face  y  Her  Majesty’s  Entertainment.  Domicilio  conocido,  código  postal  90210.  Revista  producida  en  México.  Prohibida  su  reproducción.  Todos  los  contenidos  originales  aquí  verQdos  son  propiedad  de  sus  respecQvos  autores  y  están  protegidos  por  INDAUTOR  todo  poderoso…  ¡Así  que  no  te  fusiles  nada,  o  te  meteremos  en  aceite  hirviendo!  

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ÍNDICE

Editorial . . . . . . . . . . . 4 Sueño Profundo . . . . . . . . . 5

Rojo . . . . . . . . . . . . 6

Retrato del Artista . . . . . . . . . 10

Paredes Blancas . . . . . . . . . 15

Astorian Stigmata . . . . . . . . . 18 Humo Tenue . . . . . . . . . . 20

A un Pequeño Escarabajo . . . . . . . 21

Cancer in Your Brain . . . . . . . . 22

Autores . . . . . . . . . . . 30 Sopa de Letras . . . . . . . . . 31

Editorial mayo 2013

Debo  confesar  que  siempre  me  quedo  mirando  un  buen  rato  esta  libretita  robada  de  Google  antes  de  

—el pinche editor—

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decidirme  a  plasmar  algo  en  ella.  Y,  cuando  por  9in  algo  corre  de  mi  cerebro  a  la  punta  de  mis  dedos,  me  muerdo  el  labio,  desisto,  y  miro  la  libretita  en  blanco  otro  rato  más.  Luego  me  levanto  del  escritorio,  doy  una  vuelta  por  la  habitación,  miro  por  la  ventana  hacia  los  árboles  del  jardín,  me  froto  los  ojos,  y  regreso  al  teclado,  dispuesto  a  verter  aquí  la  primera  re9lexión  que  me  venga  a  la  cabeza.  Pero  ésta  no  llega,  y  luego  de  mucho  meditar  huyo  nuevamente  de  la  silla.  Me  tiro  sobre  la  cama,  hundo  el  rostro  entre  los  cojines  y  busco  inspiración  en  esa  suave  oscuridad.  Lo  único  que  encuentro  es  un  sueño.  Me  dejo  arrastrar  por  él.  Cuando  despierto  sólo  recuerdo  algo  de  un  ave  que  derretía  un  poste  del  alumbrado  tanto  pronto  se  posaba  en  él.  Me  sacudo  la  9lojera  y  regreso  al  teclado.  Pienso  otro  rato,  acariciando  mi  barba,    y  cuando  9inalmente  decido  lo  voy  a  poner  aquí  resulta  que  no  queda  espacio  para  escribirlo.      

 Ni  modo.  Hasta  el  mes  que  entra.  

Francisco Fernández  

Permítaseme caer vencido de sueño en las aguas mansas

que dóciles mecen mi figura. No hay tormenta que me despierte

ni movimiento que me hunda.

Si pasa el monje en la barca que me empuje con el remo

hacia una isla solitaria, donde seguiré dormido, me temo,

pues el sueño todo abarca.

Si acaso se descuelga de arriba un coco en dura y tenaz velocidad

a poco quedaré medio loco, pero, ¿despertar? ¡Eso sería atrocidad!

De sueño profundo no despierta ni el más avispado guerrero.

Es del sabio quedarse dormido en abandonada isla desierta

donde nadie oye decir: muero.

Elizabeth Silva

Rojo  cielo,  corazón  el  fuego  en  combus7ón,  el  rojo  arcángel  arrojado.  

Monocordio    

Te  miré  por  última  vez,  te  cubrí  con  la  sábana,  di  media  vuelta,  y  comencé  a   recordar   el   día   de   hoy   mientras  caminaba  hacia  la  salida  del  callejón.    La   misma   rutina   de   siempre:  despertar,   levantarme,   dirigirme  hacia   el   clóset   para   elegir   la   ropa  que   debería   vestir   y   preparar   la  taza  de  café.  Mi  celular  en  vibración  constante   tras   aquel   mensaje  tuyo,   predecible   como   siempre,  deseándome   los   buenos   días,  diciéndome   lo   mucho   que   me  amas   y   que   estás   ansiosa   por  verme   hoy.   La   misma   respuesta:  solamente  un  “yo  también”.    

 Abrí  la  regadera,  el  agua  corría  entre  mis  pies  escapando  por  el  resumidero.  Imaginé   que   eras   tú   la   que   reemplazaba   el   lugar   del   vital   líquido.   Duré   cinco  minutos  más   de   lo   habitual.   Quería   cambiar   aunque   fuera   un   poco   aquella   rutina  despreciable;  quería  tomar  el  control  por  lo  menos  una  vez  en  la  vida,  así  que  dejé  el  agua  correr,  cerré  los  ojos  y  te  imaginé  entre  mis  brazos,  tan  frágil  como  un  cristal.  Te  apretaba  tan  fuerte  que  te  quebrabas  en  miles  de  pedazos  y  un  grito  surgía  de  lo  más   profundo  de   tus   entrañas.   Abrí   los   ojos,   ya   no   podía   darme   el   lujo   de   seguir  desperdiciando  el  tiempo.  Salí  de  la  regadera.  La  prisa  me  as9ixiaba  mientras  corría  hacía  mi  trabajo.    

 La  misma  gente,  el  mismo  escritorio,  el  mismo  empleo.  Mirar  por   la  ventana  y  ver  a   los  vecinos  del  lugar  sacando  a  pasear  a  su  detestable  perro;  parece  ser  que  es  lo  único  que  les  alegra  la  vida.  En  seguida  de   ellos   miro   a   la   pareja   de   amantes   clandestinos  

siendo   interrumpidos   por   las   llamadas   de   sus   esposos,  sospechando  el  engaño  evidente  ante  mis  ojos.    

 Pasó  la  hora  de  o9icina.  La  rutina  seguía  y  cuando  estuve  a  punto  de   llegar   al   restaurante  de   siempre  una  pequeña  niña  con  una  gran  sonrisa  llegó  a  mi  encuentro,  extendiéndome   una   hoja.   Era   sorda   y  me   pedía   con   su  tímida  mirada   un   poco   de  mi   apoyo   para   sustentar   su  costosa  operación.  No  le  creí  en  lo  absoluto,  pero  mi  mal  humor  dio  tregua  y  decidí  darle  una  moneda.  Ella  se  fue  corriendo,   sonriente,   y   tras   ese   encuentro   entré   al  restaurante.    

  Debía   ser   una   broma   de  mal   gusto   el   que   ya   no  hubiera  mesas   disponibles;   debía   esperar   alrededor   de  veinte   minutos   para   poder   ocupar   una.   Me   reencontré  con  mi  mal  humor  y  dejé  al  mesero  hablando  solo;  le  di  la   espalda   e  hice  una  nota  mental  de  no  volver   a   aquel  lugar.    

  Pasé   por   un   sitio   de   comida   rápida,   elegí   una  burda   hamburguesa   y  me   senté   a  mirar   a   las   personas  que  estaban  allí:  típicas  familias  compensando  el  tiempo  de   ausencia   hacia   los   hijos,   algunos   enamorados,   una  tipa  solitaria  con  su  notebook,  y  yo.  Le  di  dos  bocados  a  la  hamburguesa  y  la  dejé;  el  apetito  se  había  esfumado.    

 Al   salir  del  establecimiento  me  marcaste:  estabas  preocupada  dado  que  no  te  había  mandado  un  mensaje  a9irmándote   algo   que   sabes   de   antemano,   pero   que   te  encanta   escuchar   y   leer.   Decirte   que   te   amo;   decirte  cuánto   te   necesito.   Pero,   ¿sabes?   Jamás   lo   volveré   a  decir.    

 Caminaba  hacia  tu  encuentro  en  el  mismo  parque,  en  la  misma  banca  y,  sí,  a  la  misma  hora.  Llegué  minutos  antes,  como  de  costumbre.  Tú,  por  el  contrario,  tardaste  más   de   lo   normal:   quince   minutos   de   retraso.   Te  excusaste   diciendo   que   había   un   choque   terrible;   al  parecer  un  conductor  ebrio  había  atropellado  a  una  niña.  Inmediatamente   pensé   en   aquella   niña   sorda   del  restaurante,   pero   no   me   importó;   tu   retraso   me   había  

7

exasperado.    

  Me   besaste   en   los   labios   y   te   rechacé   de   inmediato.   Preguntaste   qué   me  pasaba,   9ingí  dolor  de   cabeza  y   te  preocupaste,  pero   tus  palabras,   tu  perfume  y   tu  vestimenta  me  volvían  loco  a  pesar  de  todo,  de  modo  que,  para  sorpresa  tuya,  sólo  me  quedó   invitarte   a  mi  departamento.   Caminábamos  hacia   allá   cuando  un   sujeto  intentó  quitarte  el  bolso.  Lo  acorralé  en  un  callejón  que  estaba  cerca  y  lo  golpeé  sin  piedad,  una  y  mil  veces,  hasta  saciar  el  tormento  de  tus  reclamos  y  mi  rutina,  hasta  exterminar  todo  halo  de  hasties  en  mi  vida.    

  El   tipo  yacía   inconsciente,   tal   vez  muerto.  Te  acercaste  para   cerciorarte  que  todo  estaba  bien,  y  entonces  en  ti…  En  ti  vi  todo  lo  que  me  hacía  falta;  te  tomé  por  los  brazos  y  comencé  a  besarte.  Te  quejabas  de  que  era  brusco,  sin  embargo,  no  me  importó.  Te  recosté  sobre  el  piso  y  tú  comenzaste  a  gritar.  Algo  se  apoderó  de  mí  y  no  recuerdo  nada  más.    

  Sí,   fuiste   todo   lo   que   me   hacía   falta:   vida,   amor,   delicadeza...   Pero   eras  demasiado.   Demasiado   para   un   ser   que   se   conforma   con   alimentarse   en   un  miserable   lugar   de   comida   rápida;   demasiado   para   alguien   que   se   conforma   con  darle  una  moneda  a  una  niña  cuya  sonrisa  vale  más  que  el  sueldo  que  percibe  en  un  año;  demasiado  para  alguien  que  se  conforma  con  quitarle  la  vida  a  quien  le  da  vida.  Revisé  alrededor  y  encontré  lo  que  buscaba.  Te  miré  por  última  vez,  te  cubrí  con  la  sábana,  di  media  vuelta,  y  comencé  a  recordar  el  día  de  hoy  mientras  caminaba  a  la  salida  del  callejón…    

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R e t r a t o d e l A r t i s t a

Bob Odenkirk

René

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Publicado  originalmente  en  The  New  Yorker.  Agosto  de  2012.  Reproducido  con  permiso  del  autor.  Traducción:  E.J.  Valdés.  

Nunca   ha   sido   entrevistado.   Se   rehusó   a   encontrarse   conmigo,   a   hablar   por  teléfono,  o  incluso  a  quedarse  quieto  para  este  perfil.    

  Nunca   ha   hecho   una   película   o   una   pintura,   y   tampoco   ha   escrito   un  poema,   tomado  una   fotogra`a,   o   intentado   “hacer”   cualquier   cosa.  A  pesar  de  ello,   ha   fascinado   al   mundo   del   arte   y   cauQvado   a   la   sociedad   neoyorquina  durante   el   úlQmo   año.   Ha   sido   elogiado   por   ArtFinger   como   “insondable   a   lo  

mucho”  y  “desconcertantemente  circunloquial  a  lo  menos”.  Califica  doce  de  diez  puntos   en   “Calificando   la   Escena   Central”   de   BaffleMag’s,   y   fue   nombrado   un  “Notable   Nelly”   en   el   ejemplar   de   mitad   de   año   de   ArtScrape   Magazeen;   tres  veces  en  la  misma  lista.    

 Cuando  se  me  asignó  elaborar  su  perfil,  todo  lo  que  sabía  eran  rumores  y  chismes.   Pero   la   subsecuente   invesQgación   sólo   hizo   que   los   rumores   se  solidificaran  y  los  chismes  endurecieran.  ¿Saben  a  lo  que  me  refiero?  ¿No?  Sigan  leyendo.    

 Es  un  hombre  de  hábitos,  creyendo  que  “simplifican  la  vida  y  dejan  espacio  para  la  lluvias  de  ideas”.    

 Se  despierta  cada  mañana  exactamente  a  las  7:43,  toma  siestas  durante  el  día  y  se  va  a  dormir  a  las  tres  de  la  madrugada  en  punto.    

 Todos  los  días  se  pone  su  “uniforme”:  mocasines,  pantalones  de  esmoquin,  uno   de   los   tantos   suéteres   de   pijama   que   ha   diseñado   para   él   L.L.   Bean,   y   su  conocida  máscara  de  hockey  con  pico  de  pato.    

 Usa   la  misma   ropa   interior   durante  un  mes,   luego   se  pone  un  par  nuevo  encima  del  par  viejo,  y  así  hasta  que  lleva  doce  pares  encima;  entonces  sabe  que  el  Año  Nuevo  está  a  la  vuelta  de  la  esquina.    

 Todos  los  días  para  el  almuerzo  come  dos  perros  calientes  (sin  el  pan),  una  rebanada  de  pay  de  limón,  y  media  botella  de  la  bebida  de  chocolate  Yoo-­‐hoo  a  temperatura  ambiente.  Lo  junta  todo  en  un  bol,  lo  pone  al  microondas,  y  lo  come  cual   avena.   Dice   que   esto   hace   que   su   boca   se   sienta   como   “un   armario   de  sabores”.    

 Pone  un  árbol  de  Navidad  una  vez  a  la  semana  y  lo  decora,  luego  lo  quita  a  la  mañana  siguiente.    

 Voraz   lector  de  historia,   se   sabe  que   recorta  sus  palabras   favoritas  de   los  libros  y  se  las  come.  A  veces  se  traga  párrafos  enteros.  Su  tarjeta  de  la  Biblioteca  Pública  de  Nueva  York  ha  sido  permanentemente  revocada.    

 No  observa  los  martes.  Usa  un  reloj  que  destrozó  a  propósito  a  las  doce  en  punto,  por  ende,  agendar  no  es  su  fuerte.  Es  famoso  por  haber  llegado  tres  meses  tarde  a  su  propio  cumpleaños.    

 Ha  tenido  el  mismo  asistente  durante  diez  años:  su  gato.  Se  llama  Rodolfo  y  le   paga   con   grillos.   Su   apartamento   en   East   Village   ha   sido   condenado   a  demolición  por  infestación  de  grillos  tres  veces  en  los  úlQmos  seis  años.    

 Lee   la  Biblia  en  arameo  para  sí  mismo  a  través  de  un  megáfono  todas   las  

noches  y  dice  que  es  la  mezcla  perfecta  de  lo  viejo  con  lo  nuevo.    

 Es  un  maestro  del  hockey  de  mesa  y  Qene  la  marca  del  mayor  puntaje  en  la  historia  de  Pong,  habiendo  jugado  durante  cuatro  meses  seguidos.    

 Ha  sido  bauQzado,  circundado,  exorcizado,  y  bañado  en  el  Ganges  —todo  durante   un   frenéQco  mes   de   auto-­‐descubrimiento—   pero   ahora   considera   que  toda  religión  es  “demasiado  literal  como  para  ser  creída”.    

  Tiene   tres  hijos   con  cuatro  mujeres  que  nunca  ha   conocido.  Adoptó  a  un  hombre  mayor  que  él  a  quien  cariñosamente   se   refiere  como  su  abuermano*  y  con  quien  intercambia  tarjetas  de  cumpleaños  tres  veces  al  año.  

*Grandbrother  en  el  original.  (N.  Del  T.)    

 Afirma  odiar  “todos  los  dibujos”.  Tiene  un  tatuaje  de  su  mano  derecha  en  su  mano  izquierda  para  que  “mi  mano  derecha  sepa  lo  que  hace  la  izquierda”.    

  Corre  maratones,  pero   siempre   se   reQra  en   la  milla   veinQcinco  porque   le  gusta  “senQrse  como  un  reQrado”.    

  Siempre   vota   por   el   ParQdo   Republicano,   asegurando   amar   a   Ronald  Reagan  por  su  silueta.    

  Su  programa   favorito  es  Mayberry  R.F.D.,   con  el   sonido  ahogado  por  una  grabación  en  vivo  de  Grateful  Dead.    

 Todos  los  años  arroja  una  fiesta  por  el  Super  Bowl  el  día  siguiente  al  Super  Bowl,   asegurando   la   puertas   una   vez   que   el   programa   “pre-­‐grabado”   ha   dado  inicio  y  abriéndolas  cuando  el  encuentro  ha  concluido  y  el  resumen  post-­‐juego  ha  sido  resumido.  Solamente  invita  a  una  persona:  a  sí  mismo.  Se  graba  recibiendo  la  invitación,  confirmando  su  asistencia,  dándose  la  bienvenida,  comiendo  frituras,  y  animando  al  equipo  de  su  elección.  Nadie  ha  visto  estas  cintas  y,  según  ha  dicho,  “nadie  lo  hará:  son  para  mí  y  para  mi  edificación  personal”.    

  Cuando   pedí   a   su   padre,   un   plomero  reQrado   de  Nyack,   un   comentario   respecto   a   la  vida  y  obra  de  su  hijo,  él  simplemente  sacudió  la  cabeza  y  musitó:  “ese  Qpo  es  un  fraude”.    

René

 Magri\

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FIN 12

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LETRAS R A R A S

Por si no se acordaba.

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Paredes  Blancas  Luna Escarlata

Siempre odié las paredes de mi cuarto.

Odio su color, es muy feo. De hecho, siempre he odiado el blanco y, para colmo, las paredes de mi cuarto son blancas.

Una vez intenté pintarlas, pero me cacharon y me amarraron las manos.

—¡Niña mala! —dijeron.

Pero yo no era mala.

Simplemente no me gustaba el blanco en las paredes. Toda la casa era blanca y toda mi ropa era blanca. Quizá por eso un día quise pintarla de rojo. Rojo sangre.

El rojo lo saqué de los bolsillos de la camisa de uno de los mayordomos de la casa. No fue difícil. Él tenía un bolígrafo y eso ayudó mucho. En un momento su camisa ya

era roja y mi vestido también. Pero los demás mayordomos se enojaron, me volvieron a gritar, y me castigaron otra vez, amarrándome las manos y metiéndome a mi cuarto blanco.

A los mayordomos les gustaba encerrarme en mi cuarto, por eso me caían mal, pero eran ellos los que siempre llegaban a darme dulces y agua, y me vestían y me alimentaban; siempre con comida que no me gustaba, pero al menos ahí estaban.

Mis papas viajaban mucho y por eso eran ellos los que me atendían, pero igual me caían mal. Pero eso sí: nomás veían que mis papás llegaban y luego, luego, me sacaban de mi cuarto al jardín y les decían que yo estaba bien. Y eso sí: siempre estaban listísimos a acusarme por alguna travesura.

Pero las visitas de mis papás nunca duraban más de dos horas. Siempre ocupados ellos, pobrecitos.

Yo tenía diecisiete años y sólo los veía unas horas cada semana, y siempre con un mayordomo o una mucama al lado, como si yo fuera a escaparme o algo así.

Una vez lo intenté, pero no resultó. No llegue ni al jardín. Y eso que mordí a varios de los mayordomos. La pena que les dio a mis papás cuando les fueron con el chisme. El chiste fue que tuvieron que subirles el salario para que no se quejaran. Mendigos.

Y yo de nuevo encerrada y maniatada al cuarto blanco.

Siempre he odiado esas mugres camisas de mangas largas que me ponen para amarrarme y meterme a mi cuarto. Ni siquiera me dejan decorarlo como yo quisiera. Blanco, blanco, blanco. Donde quiera que mires hay blanco. Ni siquiera se nota dónde está la puerta. Menos tengo llave.

16

A veces me siento como encarcelada en mi propio cuarto, pero al menos es mío y al menos sé que ahí nadie más entra. Sólo yo. Porque es mío; mi cuarto feo de feas paredes blancas. Y además acolchadas, o sea, que hasta cómodo es. Me puedo recargar, pero a veces se me entumen los brazos por la posición en la que están. Entonces recuerdo que es como si me abrazaran, pero soy yo la que me abrazo, porque estoy solita en mi cuarto de paredes blancas.

Al menos tengo el consuelo de que los Beatles suenen en mi cabeza. Porque desde que mis papás me los ponían cuando era niña y vivíamos en la otra casa ellos tocaban un concierto continuo en mi cabeza.

Aborrezco a los mayordomos. Todas las noches me ponen el pijama y viene la misma camisa de auto abrazos.

Una vez estaba tan harta de todos ellos que decidí quemar la casa. Ya sé que suena medio disparatada la idea, pero al menos si lo lograba mis papás me llevarían con ellos a sus viajes, porque entonces no habría quién me cuidara.

Así que debía intentarlo. Me escurrí hasta la cocina sin que me vieran y entonces saqué unos cerillos. Tomé varias botellas de alcohol del cuarto de medicinas y comencé quemando la sala. Lo malo fue que me cacharon antes de poder seguir, y ahí voy de nuevo castigada a mi cuarto, con el pijama blanco de abrazos gratis.

¿Loca? Yo no estoy loca. Simplemente no me gustan las paredes de mi cuarto. No me gusta mi ropa y tampoco el color blanco.

Me gusta el rojo. El rojo sangre. Y ese tono sólo se encuentra en las venas de los mayordomos.

FIN

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Visita:  Facebook.com/AstorianSQgm

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Astorian Stigmata es una banda de rock oriunda del poblado de Wilkes-Barre, en Pennsylvania, la cual ha dado a conocer su trabajo principalmente a través de Facebook y se ha hecho de una amplia (aunque dispersa) base de seguidores. Si bien ellos describen su sonido como una mezcla entre The Cure y Modest Mouse, la verdad es que el proyecto liderado por Dennis Condusta ha logrado algo dificilísimo: crear un sonido tan singular que, de hecho, es un tanto difícil de describir. Su música se caracteriza por las melodías melancólicas (acaso oníricas) de sus guitarras, un bajo que pasa sutilmente de lo dinámico a lo obscuro y letárgico, y una voz vibrante que lo mismo canta a los corazones rotos que a aquellos que han encontrado esperanza en las causas perdidas. El pasado 20 de abril Astorian Stigmata lanzó al mercado su nuevo material discográfico, Ashes of Angels, que la neta está muy bueno. Tres canciones indispensables de este álbum son “Innocence Lost”, Strange Shadows” y “I’m not Dead, I’m Sleeping”. Visita su canal en YouTube o compra alguno de sus discos en iTunes; te los recomendamos ampliamente.

The only good thing about a broken heart is you can put the pieces back together however you want...!

No es que me interese mucho pero, ¿es cierto que Emma

Watson saldrá en la película de Fifty Shades of Grey?

(de  nada)  

*fap*

*fap*

*fap*

Pues…  

La  verdad  es  que  aún  no  se  sabe.  Hasta  ahora  el  elenco  que  aparecerá  en  la  adaptación  cinematográfica  de  la  popular  novela  de  Erika  Leonard  James  es  un  misterio,  aunque  se  ha  especulado  mucho  sobre  quiénes  podrían  dar  vida  a  los  personajes  principales,  y  en  el  caso  de  Anastasia  Steele  uno  de  los  nombres  que  han  sonado  mucho  es  el  de  Emma  Watson;  sin  duda  muchos  caballeros,  incluidos  los  que  no  somos  fans  de  esta  trilogía,  estamos  cruzando  los  dedos,  ¿no?  *risas  perversas*  Como  sea,  cualquier  pronósNco  al  respecto  es  muy  prematuro,  pues  el  proyecto  aún  no  Nene  director  ni  fecha  en  que  de  inicio  la  producción.  

Pero mientras, a Emma Watson la puedes ver en la nueva película de

Sofia Coppola: The Bling Ring.

Humo Tenue Ricardo García

Siento el caminar del dolor en el pecho, camina vagabundo en el alma. Parece ser que los cristales del aroma abrieron el tiempo para encontrar las dudas. En el respiro, a veces, las esquirlas me asfixian. Cómo quisiera ser humo tenue y soñar con días aventurados. Cuesta tanto entender el silencio y escuchar lo que se murmura en él. Durante la noche, la pasión con estrellas pasa a un costado del espejo. Las imágenes reflejadas se disuelven con el viento del incienso. Los días, las tardes, son varas de locura. En ellos, las ideas dilatadas se atoran en mi cabeza, cuando sólo recuerdo tu ser.

A un pequeño escarabajo Éste no es poema complicado: no habla de metáforas, ni rimas perversas, ni tampoco garabatos de palabras.   No confunde el corazón lector. No tiene métricas, ni tuercas retorcidas. Es poema sencillo, ingenuo. Podría decirse que un niño lo hizo.   Pues entre tanto poema suelto de delirio, amor, sangre y olvido se olvidaron más bien de lo básico de un creador.   Aquí no hay hilos de fondo, ni interpretaciones adicionales. Ni las lágrimas son dagas, ni las miradas feos cuchillos.  

No habrá sueños de color, ni retóricas de cristal, ni suntuosas palabras, menos interpretaciones miles.   No le busques al poema veinte signos. Pues sólo habla de un titán pequeño en un árbol.   Un escarabajo de sol empedernido, cortando una corteza con brío, como si tuviera el árbol adentro un latido.

Francisco Fernández

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C a n c e r i n y o u r

BRAIN E.J. Valdés

E    l  9in  de  semana  pasado  fui  a  conocer  un  museo  de  la  Capital   con  mi   amigo   Alfredo   y   a   esta   aventura   se   sumó  Rocío,   una   conocida   suya   de   los   años   que   pasó   en   un  pueblito   nevado   de   Europa.   “Te   presento   a   tal”.   “Tanto  gusto”.   “Igualmente”.   Ya   saben   cómo   es   eso.   Luego   de  andar   una   cuantas   horas   entre   pinturas,   dibujos,  esculturas  y  antigüedades  fuimos  a  comer  a  un  lugar  chino  en  un   centro   comercial   cercano.  Ya   en   la  mesa   surgieron  los  temas  de  conversación  que  la  casi  sacra  atmósfera  de  la  exposición   inhibió,   y   luego   de   la   comida,   cuando   los   tres  charlábamos   bebiendo   té   helado   de   jazmín,   tuve   a   bien  plantear   una   cuestión   que   no   supe   si   juzgar   descortés   o  impertinente:    

 —¿Y  cómo  se  conocieron  ustedes  dos?    

 Rocío  no  tuvo  inconveniente  en  dar  respuesta  a  esto:    22

La Antología Letras Raras de narrativa y

poesía reúne todos los cuentos y poemas

originales que se publicaron en la revista

durante su primer año de circulación (junio

2011-2012).

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(y apresúrate porque se agota)

 —Cuando   estaba   en   la   universidad   fui   de  intercambio   al   mismo   pueblo   en   Suecia   donde  Alfredo  vivía,   aunque  entonces  yo  no   lo   conocía,  por   supuesto.   Como   casi   todos   los   estudiantes  extranjeros  que  llegan  allí,  conseguí  hospedaje  en  la   pensión   situada   a   un   par   de   cuadras   del  campus.  Quizá  Alfredo  te  haya  hablado  del  lugar:  es   un   viejo   edi9icio   que   sirvió   de   hospital  psiquiátrico  hasta  después  de   la  Primera  Guerra  Mundial.   Luego   de   abandonado,   el   municipio   lo  reclamó   y   lo   adaptó   para   dar   alojamiento   a   los  viajeros.    

  Me   encogí   de   hombros.   Nunca   había   oído  hablar  de  tal  sitio.    

 —Bueno.  La  cosa  es  que  muchos  de  esos  viajeros  resultaron   ser   estudiantes   y,   siendo   lo   tradicional,    

terminé  rentando  un  cuarto  allí.  Como  garantía  se  me  pidió  depositar  los  primeros  dos  meses  del  arrendamiento,  con  lo  cual  no  tuve  mayor  problema,  la  cuestión  fue  que   al   llegar   el   momento   de   pagar   la   mensualidad   siguiente   cometí   un   error   y  deposité   lo  equivalente  a  otros  dos  meses.  Esto  no  me  preocupó,  después  de  todo,  sencillamente   dejaría   correr   otros   sesenta   días   antes   de   ir   nuevamente   al   banco,  pero   aún   así   quise   hablar   con   el   administrador   del   edi9icio   para   enterarlo   de   lo  sucedido,   de  modo   que   indagué   entre   los   vecinos   de  mi   piso   con   quién   había   de  dirigirme  y  así  descubrí  que  el  encargado  era  un  tal  Freddy,  quien  vivía  en  la  planta  alta.  Fui  a  buscarlo  en  un  par  de  ocasiones,  mas  no  tuve  la  suerte  de  encontrarlo,  de  modo  que  dejé  una  nota  pegada  en  su  puerta  pidiéndole  se  comunicara  conmigo.    

 “La  mañana  siguiente  llamó  a  mi  dormitorio  el  tal  Freddy,  cuyo  inusual  acento  pronto   lo   reveló   como   Alfredo,   un   connacional.   Me   dijo   que   no   había   ningún  problema  con  lo  de  la  renta  y,  como  estaba  yo  tan  contenta  de  encontrar  a  alguien  de  mi  propio  país  tan  lejos,  lo  invité  a  almorzar.  Él  accedió  y  desde  entonces  somos  amigos.    

 —¿Y  tú  también  te  quedaste  por  allá  tantos  años  como  él?    

  —¡Ah,   no!   Yo   sólo   estuve   un   semestre.   Cuando   yo   llegué   a   Suecia   él   ya  llevaba…  ¿Cuánto?  —le  preguntó—.  ¿Dos  años?    

 —Tres  —aclaró  Alfredo.    

 —Ahí  lo  tienes.    24

 —Pero  han  seguido  en  contacto  desde  entonces,  ¿no  es  cierto?  —dije.    

  —Sí.   Bueno,   más   o   menos.   Prácticamente   ha   sido   a   través   del   Internet   y  alguna  llamada  ocasional.  Hace  mucho,  pero  mucho  tiempo  que  no  nos  veíamos  en  persona.    

 —Ya  veo  —comenté,  asintiendo—.  Pues  no  queda  sino  beber  por  la  amistad,  ¿qué  no?    

  Llevé  mi   vaso   al   centro   de   la  mesa,   los   dos   chocaron   los   suyos   a   la   voz   de  “¡salud!”,  y  bebimos  hasta  el  fondo.  Guardamos  silencio  mientras  Alfredo  servía  otra  ronda  de  té  y  luego,  mirando  a  Rocío  a  los  ojos,  le  dije:    

 —Debo   admitir   que   ése   ha   sido   un   cuento  muy   bonito.   Sin   embargo,   he   de  concluir  que  nada  de  lo  que  dijiste  es  verdad.    

 —¿De  qué  hablas?  —interrogó  ella  arqueando  una  ceja.    

 —Tú  no  viajaste  a  Suecia  en  calidad  de  estudiante  ni  conociste  a  Alfredo  bajo  las  circunstancias  que  describes.  Por   la  cara  que  has  puesto  asumo  que  esto  no   lo  sabes  o,  más  precisamente,  no  lo  recuerdas.  Sin  embargo,  estoy  seguro  que  cuando  te  vas  a  la  cama  o  estás  sola  en  tu  o9icina  tienes  la  sensación,  casi  la  certeza,  de  que  hay  algo  oculto  muy  dentro  de  ti;  algo  que  te  roba  el  sueño  y  el  aliento.    

 La  extrañeza  en  la  faz  de  Rocío  había  dado  paso  a  una  tremenda  curiosidad.  Di  un  sorbo  a  mi  vaso  y  proseguí:    

  —Te   diré   lo   que   sucedió   realmente.   Estudiabas   en   una   universidad   local.  Llevabas   buenas   notas   y   todos   los   maestros   te   auguraban   un   futuro   de   lo   más  prometedor.  Sin  embargo,  un  día  en  que  se  te  hacía  tarde  para  llegar  a  un  examen  pisaste  el  acelerador  un  poco  más  de   lo  usual  e   ingresaste  al  aparcamiento  a  gran  velocidad.  Te  percataste  de  esto  al  tomar  a  una  curva  y,  al  girar  la  dirección  y  pisar  el   freno,   perdiste   el   control   y   el   vehículo   volcó.   Las   llantas   quedaron   apuntando  hacia   el   9irmamento   y   tu   cabeza   terminó   atrapada   entre   el   toldo   y   el   volante.  Aparatoso.   Nadie   se   explicaba   cómo   había   ocurrido.   Fue   di9ícil   sacarte   de   allí.  Cuando  despertaste  en  el  hospital  no  recordabas  nada  de  lo  sucedido.  Tus  padres  y  el   médico   pre9irieron   dejarlo   así   y   dijeron   que   el   calor   y   el   estrés   te   habían  desmayado.   Un   ataque   de   ansiedad   o   algo   parecido.   Aquello   fue   un   privilegio  realmente:  no  todos  podemos  elegir  qué  memorias  llevar  con  nosotros  y  cuáles  no.    

  “Te   repusiste   muy   pronto   y   volviste   a   la   escuela.   Bastó   decir   que   el   coche  estaba  en  el   taller  cuando  preguntaste  por  él.  La  vida,  por   lo  menos  para   ti,   siguió  como  si  nada  hubiese  pasado:   las  buenas  notas   seguían  ahí,   al   igual  que   tu   futuro  prometedor.  Pero  había  algo  más:   inconscientemente   comenzaste  a  presentar  una  serie  de  tics  que  cada  vez  se  acentuaban  más  y  más.  ¿Qué  era  lo  que  andaba  mal?  No  

tenías  manera  de  saberlo.  Te  convencieron  que  era  algo  pasajero,  mas  no   fue   así   y   luego   vinieron   los  espasmos   involuntarios,   que   a   su   vez   fueron  seguidos   de   muecas,   quejidos   y   exclamaciones  i n i n t e l i g i b l e s   a   m i t a d   d e   l a   c l a s e .  Desafortunadamente   para   ti,   nadie   a   tu   alrededor  quiso  ver  lo  evidente,  y  la  situación  empeoró  hasta  volverse   intolerable   no   sólo   para   ti,   sino   para   tus  compañeros   y   maestros.   Te   enviaron   con   un  psiquiatra   que   diagnosticó   Tourette   y   recomendó  un   tratamiento   de   bajo   impacto   que   te   permitiría  continuar   tus   estudios.   Te   prometió   que   saldrías  adelante,  que   ibas  a  estar  bien,  pero  no   fue  así:  el  cuadro  se  complicó  y   tu  carrera  quedó  pendiendo  de  un  hilo;  la  universidad  no  podía  permitirse  una  alumna   cuyo   síndrome   entorpecía   la   labor   de  alumnos   y   docentes,   ello   sin   importar   lo   buenas  que  fueran  sus  notas.  Estabas  a  punto  de  perderlo  todo,   sin   embargo,   el   decano   estaba   de   tu   lado   y  sugirió   a   tus   padres   y   al   comité   de   directivos  someterte  a  un  tratamiento  que  había  probado  ser  muy   efectivo   en   Europa.   La   universidad   podía  costearlo  a  través  de  su  programa  de  intercambios.  Fue  así  como  llegaste  a  Suecia.    

  “Ahora,   en   lo   que   respecta   al   pueblo   donde  conociste   a   Alfredo,   seguramente   recuerdas   cuán  alejado  está  de  toda  ciudad  importante,  así  como  la  ausencia   de   caminos   que   lo   conectasen  directamente  con  las  grandes  urbes.  El  aislamiento  de   este   poblado,   Rocío,   no   es   incidental:   fue  concebido  así  desde  su  fundación  en  el  siglo  XVIII,  cuando   se   le   proyectó   como   una   aldea   para   los  trabajadores  de  las  minas.  En  un  principio  cumplió  esta  función,  pero  es  la  minería  una  labor  riesgosa,  y   pronto   los   vapores   de   la   Tierra,   las   sustancias  que   saturan   las   rocas   y   las   arduas   condiciones  laborales   quebrantaron   a   los   hombres   y  retorcieron   sus   mentes.   Al   poco   tiempo  deambulaban  por  las  calles  personas  que  hablaban  

de   duendes,   demonios   y   aparecidos.   Y   su   delirio   era   contagioso.   Las   autoridades  hubieron   de   poner   la   villa   en   cuarentena,   y   para   tratar   a   todas   esas   personas  construyeron  el  hospital  que  al  cabo  de  siglo  y  medio  se  denominó  “psiquiátrico”  y  pasó  a  convertirse  en  el  lugar  donde  el  gobierno  recluía  a  los  dementes  y  a  quienes  no  querían  o  no  convenía  tener  en  las  ciudades.  Sin  embargo,  contrario  a  lo  que  tú  crees,  el  lugar  no  cerró  luego  de  la  Primera  Guerra  Mundial.  No:  mientras  hablamos  el   hospital   está   aún   en   pie   y   operando.   Fue   allí   a   donde   la   universidad   te   envió,  esperando   tuvieran   un   remedio   para   tu  mal,   y   fue   allí   donde   conociste   a   Alfredo,  mas  no  en  las  circunstancias  que  has  contado.    

  “Verás,   efectivamente   hay   una   universidad   en   ese   pueblo,   la   cual   tiene   un  programa  de  intercambio  con  algunos  institutos  de  nuestro  país.  Alfredo  era  parte  de  dicho  programa.  Sin  embargo,  la  vida  allá  es  costosa,  y  él,  queriendo  procurarse  más   comodidades   de   las   que   el   estudiante   promedio   tiene,   se   dio   a   la   tarea   de  desempeñarse  en  una  serie  de  empleos  que  le  ingresaban  unas  cuántas  coronas  más  al  mes.  En  su  tercer  año  de  residencia,  Alfredo  se  había  hecho  de  un  trabajo  como  celador   en   el   psiquiátrico,   donde   era   conocido   como   Freddy   o,   en   su   defecto,  Alfredsson,   esto  para  que   su   calidad  de   extranjero  no  afectase   su   relación   con   los  pacientes.  Casualmente,  al   ser   ingresada  quedaste  bajo  su  cuidado,  y  él,   siendo  un  muchacho   empático,   procuró   hacer   de   tu   estancia   lo   más   tolerable   posible.   Ello  quiere  decir  que  contigo  no  empleó  las  brutales  técnicas  de  control  que  eran  rutina  con  otros  internos.  De  hecho  fue  todo  lo  contrario:  conforme  mejoraste,  él  te  ayudó  a   superar   los   traumas   del   tratamiento,   salvando   tu   psique   en   el   proceso.   Luego,  cuando   quedaste   curada   del   Tourette   pero   aún   te   mantenían   en   evaluación,   él,  haciendo  caso  omiso  a  todo  protocolo,  se  dio  a   la  tarea  de  fabricarte  una  memoria  nueva  para  que  no  cargases  contigo  los  horrores  de  los  electrochoques,   los  azotes,  los   baños   con   agua   helada,   o   los   días   de   con9inamiento   en   solitario.   Por   segunda  ocasión   gozaste   del   privilegio   de   que   alguien  más   recordara   por   ti,   y   por   ello,   te  aseguro,  debes  vivir  agradecida.  El  incidente  que  cuentas  de  la  pensión,  eso  el  doble  pago  de  la  renta  y  demás,  estoy  seguro,  es  algo  que  le  sucedió  a  Alfredo  cuando  llegó  a   Suecia.   Después   de   todo,   piénsalo:   ¿por   qué   iba   a   ser   él,   un   estudiante   de  intercambio,  el  administrador  del  edi9icio?    

  “Una  vez   te  dieron  de  alta,   tú  y   tus  recuerdos  maquillados  volvieron  al  país,  concluiste  tus  estudios  y  conseguiste  el  buen  empleo  que  tienes  hoy.  Sin  embargo,  también  has  mantenido  el  contacto  con  ese  chico  amable  que  conociste  en  Europa,  cuyo  verdadero  motivo  para  telefonearte  y  demás  ha  sido  meramente  profesional:  él  ha  estado  monitoreando  a  la  paciente  cuya  memoria  fabricó.    

 Cuando  hube  dicho  todo  esto  Rocío  me  miraba  con  los  ojos  desorbitados  tras  sus   anteojos,   mientras   que   Alfredo   tenía   la   vista   clavada   en   su   vaso   y   un  

avergonzado  rubor  le  entintaba  las  mejillas.  Di  otro  trago  a  mi  té  y  continué:    

 —Ahora  te  diré  cómo  es  que  sé   todo  esto.  Para  empezar,  he  seguido  de  cerca  las  andanzas  del  buen  Alfredo  desde  que  se  marchó  al  viejo  continente  y,  sin  darse   cuenta,   él  mismo  me  ha  mantenido  al   tanto  de   las  personas   con   las  cuales  se  relacionó  en  todo  ese  tiempo.  Ahora,  supe  que  la  historia  que  contaste  sobre  su  encuentro  era  una  fabricación  en  el  momento  que  dijiste...    

 —¡Basta!  —exclamó  Rocío  golpeando  la  mesa  con  su  mano—.  ¡No  quiero  oír  una  palabra  más!    

 Guardé  silencio.  Alfredo  siguió  callado.  Ella  se  bebió  lo  que  quedaba  de  su  té,  corrió  la  servilleta  por  sus  labios,  llamó  al  camarero  y  le  pidió  el  menú  de  los  postres.  Luego  de  echarle  un  rápido  vistazo  se  aclaró  la  garganta,  nos  sonrió  y  dijo:    

 —No  sé  ustedes,  pero  yo  aún   tengo  algo  de  apetito.   ¿Les  parece  bien  si  pedimos  un  pastel  de  estos?    

  Estuvimos   de   acuerdo   y   pronto   estábamos   los   tres   compartiendo   el  postre   y   conversando   sobre   nuestras   respectivas   carreras.   Nadie   volvió   a  mencionar   Suecia   o   lugar   alguno   en   Europa,   y   al   concluir   la   velada   nos  despedimos  muy  cordialmente  y  cada  quien  volvió  a  su  casa.    

 Adivinarán  que  nunca  vi  a  Rocío  otra  vez,  y  desconozco  si  acaso  Alfredo  ha  mantenido  el  contacto  con  ella.    

FIN

Oigan, ¿viene alguna película buena para mayo?

Pues hay dos que igual vale la pena vayas a ver:

Trance  es  la  cinta  más  reciente  del  director  inglés  Danny  Boyle,  la  cual  viene  estelarizada  por  James  McAvoy,  Vincent  Cassel  y  Rosario  Dawson.  La  trama  gira  alrededor  de  una  pandilla  de  ladrones  que  consigue  hurtar  una  valiosa  pintura  de  una  casa  de  subastas.  Sin  embargo,  la  cosa  se  complica  cuando  Simon  (McAvoy),  el  único  que  conoce  el  paradero  del  cuadro,  pierde  la  memoria  luego  de  golpearse  la  cabeza,  y  los  otros  dos  deberán  ingeniárselas  para  extraer  la  información  de  las  profundidades  de  su  mente.  Esta  película  se  estrenó  en  marzo  allá  en  el  Reino  Unido,  y  tuvo  una  muy  buena  recepción.  

Epic  es  una  cinta  animada  producida  por  Blue  Sky,  el  mismo  estudio  que  trajo  Robots,  las  películas  de  La  Era  de  Hielo  y  Río  (oh,  oh).  Cuenta  la  historia  de  Mary  Katherine,  una  chica  que  tras  perderse  en  el  bosque  se  ve  inmersa  en  el  conflicto  de  un  reino  secreto  contra  una  fuerza  maligna.  Según  ha  declarado  gente  del  propio  estudio,  ésta  es  la  gran  producción  con  la  que  buscan  destronar  a  Pixar  como  el  líder  indiscuQble  del  cine  animado  (éstos  solamente  traen  Monsters  University  para  este  año).  A  ver  si  es  cierto.  Esta  película  está  levemente  inspirada  en  el  libro  The  Leaf  Men  and  the  Brave  Good  Bugs,  de  William  Joyce.  

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Francisco  Fernández  Domínguez    Licenciado  en  Lengua  y  Literatura  Hispánicas  en  la  UNAM.  Ha  escrito  cuentos,  

poemas,  una  novela  y  numerosos  “experimentos  literarios”.  Le  gusta:  la  creaQvidad,  la  pasión  por  el  lenguaje,  los  jardines.  

Abigail  T.  Tovar,  “Luna  Escarlata”    Melómana  desquiciada  con  Qntes  de  psicópata.  Entregada   totalmente  a   sus  

dos  pasiones:  literatura  y  derecho.  Devora  libros  y  discos  como  si  fueran  caramelos.  Estudiante  de  la  Facultad  de  Derecho  de  la  UNAM.  

Elizabeth  Silva  Sáenz     Licenciada  en   Letras  Españolas  por   la  Universidad  Autónoma  de  Chihuahua.  

Nunca  se  había  senQdo  idenQficada  con  un  poeta  hasta  que  leyó  a  José  GorosQza.  La  ironía  de  su  vida  es  apellidarse  Silva  y  no  saber  silbar.  

Ricardo  García,  “Dracir”     Licenciado   en   Sociología   por   la   UAM   unidad   Iztapalapa.   Además   de   la  

academia,   destaca   su   interés   por   las   artes,   parQcularmente   por   la   pintura   y   la  escritura.   Ha   publicado   en   las   revistas   Malatesta,   Letra   Muerta,   Tamandua,   y  Sincre7smos  Sociológicos.  

E.J.  Valdés    Tu  amigable  escritor  de  vecindario.  Colaborador  del  blog  de  opinión  Effetá  y  

locutor  del  programa  radiofónico-­‐literario  Códex,  en  Radio  Plaza   Juárez.  Seis  veces  ganador  de  premios  de  creación  literaria  del  ITESM.  Renombrado  perverQdo.  

Bob  Odenkirk     Actor,   director,   productor   y   escritor   de   televisión.   Ha   parQcipado   en   los  

programas  Mr.  Show  with  Bob  and  David,  Saturday  Night  Live  y  The  Ben  S7ller  Show,  entre  otros.  

General Zaragoza, ¿cómo pinta la película

del 5 de mayo?

Medio guanga, don Benito, pero deje la

veo ‘ora que se estrene y le platico.

S O P A   D E  L E T R A S

L  R  R  P  A  D  A  I  U  I  

E  P  O  E  E  I  A  P  T  N  

L  N  T  U  R  R  Z  Q  J  O  

I  D  A  G  M  L  R  N  A  C  

B  L  Z  B  T  O  L  Z  E  E  

T  Z  O  M  H  R  G  E  E  E  

R  O  O  P  A  O  A  T  R  N  

E  K  R  L  N  E  R  H  R  T  

A  Z  E  C  M  E  O  R  X  V  

U  G  U  A  D  A  L  V  P  E  

P  H  N  M  I  C  H  A  L  T  

L  T  E  P  A  T  Z  V  I  R  

G  T  P  R  A  O  V  E  M  E  

E  P  U  L  A  D  A  U  G  T  

R  J  U  A  R  U  R  L  G  N  

L  A  T  R  I  L  J  E  R  I  

PUEBLA  ZARAGOZA  JUAREZ  LORETO  

GUADALUPE  LATRILLE  

INTERVENCIÓN  TETELA  

Este mes toca hacer la sopa de letras de la Batalla de Puebla

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H e r M a j e s t y ’ s -­‐    E    n    t    e    r    t    a    i    n    m    e    t    -­‐  

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L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

S A D F A C E!E D I T O R I A L

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