L E T R A S

RARAS

r e v i s t a ®  

Dirección  editorial,  redacción,  mercadotecnia,  ventas,  diseño  y  todo  eso:  Editorial  Sad  Face  L.  Letras  Raras  es  una  marca  registrada.  2013.  Año  3,  número  3.  Fecha  de  circulación:  noviembre  de  2013.  Revista  editada  y  publicada  por  Editorial  Sad  Face  y  Her  Majesty’s  Entertainment.  Domicilio  conocido,  código  postal  90210.  Revista  producida  en  México.  Prohibida  su  reproducción.  Portada:  Anónimo.  Todos  los  contenidos  originales  aquí  verPdos  son  propiedad  de  sus  respecPvos  autores  y  están  protegidos  por  INDAUTOR  todo  poderoso…  ¡Así  que  no  te  fusiles  nada  o  te  arrojaremos  a  los  Pburones  mutantes  con  lásers!  

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ÍNDICE

Editorial . . . . . . . . . . . 4 Amor de cuarto oscuro . . . . . . . . 6 Las verdaderas brujas . . . . . . . . 9 El día que Esnup Perro mató al puto de Pitvul . . . 16 Los ratones come letras . . . . . . . 21 Perro negro . . . . . . . . . . 22 Mariana, la madre de Yurian . . . . . . 27 Muere, Alfredo, muere . . . . . . . . 32 Sopa de letras . . . . . . . . . 34 Autores . . . . . . . . . . . 35

Editorial

¡Habemus  Letras  Raras  noviembre!    ¿Qué  tiene  de  increíble  esta  declaración?  

Bueno,  que  en  2012  no  lo  hubo,  y  la  existencia  del  

—el pinche editor—

4

noviembre 2013

presente  ejemplar  viene  a  romper  la  “maldición”…  ¿Qué  ñoños,  verdad?  

 Pues  sean  bienvenidos  a  la  más  reciente  edición  de  Letras  Raras,  en  la  cuál  les  presentamos  una  selección  de  los  mejores  textos  que  ustedes,  amablemente,  nos  han  hecho  llegar  y  que  son  el  combustible  de  esta  cada  vez  más  leída  publicación.  En  serio,  no  nos  caben  en  la  boca  los  agradecimientos  para  todos  los  que  han  creído  en  este  proyecto  durante  sus  ya  más  de  tres  años.  ¡Ustedes  rockean  la  Casbah!  

 Ya  mero  se  nos  va  2013  y  no  podemos  sino  mirar  hacia  2014  con  entusiasmo,  contentos  porque,  aunque  despacito,  nos  acercamos  al  cuarto  año  de  este  proyecto  y  le  estaremos  echando  muchas  ganas  para  hacer  cada  vez  mejores  ejemplares.  O  mínimo  no  dejar  de  hacerlos.  

 Mientras  tanto,  aquí  seguimos,  no  nos  vamos,  y  ¡a  darle  átomos!  

Amor de cuarto oscuro

Gilberto Blanco

Hoy  te  soñé.  Recuerdo  que  el  sonido  de  algo  cayendo  en  otra  habitación  me  hizo  despertar   y,   en   ese   intervalo   en   que  estás   despertando  mas   no   puedes   abrir  los   ojos   porque   parte   de   P   sigue   en   el  mundo   de   Morfeo,   te   contemplé:  primero   tus   ojos,   cafés   no   sólo   en   el  color  sino  en  la  forma.  Sí,  esos  ojos  tuyos  que  me   recuerdan   las   semillas   del   café;  esos   ojos   tuyos   que  me   roban   el   sueño  igual   que   la   taza   de   café   matuPna.  Después   vi   tu   sonrisa,   tus   labios  curvados  que  me  marean  al   recorrerlos.  Me   despierto   del   todo,   miro   a   mi  alrededor  y  maldigo  al  no  encontrarte  en  mi   habitación,   maldigo   ese   objeto   que  cayó   y   me   despertó   borrándote   de   mi  

vista   soñadora.   Sin   embargo,   no  desapareces  de  mi  mente;  cierro  los  ojos  intentando   dibujarte   nuevamente…   por  fin  lo  consigo.    

  Hoy   te   soñé.   Después   de  revolverme  en  mi  cama  durante  un  buen  rato,  vuelves  a  aparecer,  vuelvo  a  ver  tus  ojos,   tu   sonrisa.   También   logro   ver   tu  cabello   cayendo   en   rubias   cascadas  sobre  tu  espalda,  logro  ver  tu  cuerpo  tan  blanco,  tan  sensual.  Desde  tus  pequeños  pechos   —esas   pequeñas   montañas  curvilíneas—   hasta   tus   piernas   entre-­‐cruzadas.    

 EsPro  los  brazos,  los  cierro  cuando  creo   que   podré   tomarte   y   te   esfumas  

entre  mis  dedos.  No  hay  nada  más;  eras  tú  brillando  en  la  oscuridad  y  sólo  quedó  la   oscuridad.   Ni   siquiera   logro   ver   mis  propios  brazos.  Me  despierto.    

  He   decidido   levantarme   y   salir   a  fumar.   Desde   el   balcón   de   mi   casa   se  alcanza   a   ver   la   plaza,   en   ella   logro  apreciar   a   una   pareja   susurrándose   al  oído.   Los  maldigo.   Enciendo   el   cigarrillo  y   vuelves   a   aparecer:   cada   voluta   de  humo   me   recuerda   las   curvas   de   tus  pechos,   de   tu   cintura.   Consumo   el  cigarrillo   y   me   doy   cuenta   de   que   soy  como  ese  piPllo:  me  estás  consumiendo.    

  Cierro   las   corPnas   y   el   cuarto   se  oscurece,   recordándome   la   negrura   de  mi   sueño;   casi   puedo   verte   desa-­‐pareciendo   entre   mis   dedos   nue-­‐vamente.   Enciendo   el   estéreo   y   suena  “Amor  de  cuarto  oscuro”.  Sonrío  ante  la  ironía.  Me  ducho  y  salgo  a  buscarte.    

  Recorro   la   plaza   en   donde   la  pareja   se   susurraba   y   noto   que   ya   no  están.   En   cambio,   tu   figura   tentadora  aparece  a   lo   lejos,  haciéndome   levantar  de   la  banca  y  caminar   lentamente  hacia  P.  Vamos   tan   lento  que  puedo  disfrutar  viéndote   caminar   con   los   árboles   a   tu  alrededor.  Por  fin  estamos  cerca,  por  fin  veo  tus  ojos  sabor  café  y  los  devoro  con  mi  mirada,  por  fin  siento  la  humedad  de  tu   cascada   de   cabellos   y,   sin   más,   me  fusiono   conPgo   en   un   abrazo,   me  empapo  en  esa  cascada.  Abrazados,  por  fin   siento   tus   cál idas   montañas  reposando   sobre   mi   agitado   pecho.   Tu  mano   se   entrelaza   con   la   mía   y   en   ese  momento   una   gran   nube   cubre   el   sol,  llenando   todo   de   oscuridad.   Cierro   los  

ojos   y   te   aprieto   fuerte.   He   vuelto   al  inicio:   tengo   miedo   de   perderte   y  perderme  en   la   oscuridad;   tengo  miedo  de   nuevamente   estar   soñando…  Comienzas   a   converPrte   en   humo,   en  ese  humo  de  cigarrillo  que  fumé,  y  estás  a   punto   de   desaparecer   cuando,   de  pronto,   una   música   comienza   a  escucharse  a  lo  lejos:    

No  esperes  despierto,  no  esperes  más  calor,  amor  de  cuarto  oscuro  como  te  prome5ó.    

 Abro   los  ojos  y  noto  con  sorpresa  q u e   n o   e r e s   t ú   l a   q u e   e s t á  desapareciendo;   esta   vez   soy   yo   el   que  se   esfuma,   y   sonrío   al   contemplarte,  pues   ahora   sé   que   yo   también   formo  parte   de   tus   sueños.   Logras   verme   una  úlPma  vez  antes  de  despertar  y  yo  logro  escuchar   una   úlPma   estrofa   antes   de  desaparecer.   Vuelvo   a   sonreír   con   la  certeza   de   que   habrá   más   sueños   para  perderme   en   tu   aroma   a   café,   y   quizás  algún  día  ambos  despertemos  y  estemos  juntos.   Con   esa   sonrisa   me   voy  cantando:    

La  espera  degenera,    ya  sabes  que  volvió  

a  donde  la  encontraste,    como  te  prome5ó.    

FIN

La Antología Letras Raras de narrativa y

poesía reúne todos los cuentos y poemas

originales que se publicaron en la revista

durante su primer año de circulación (junio

2011-2012).

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¡HEY!

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(y apresúrate porque se agota)

B RU JA S LAS VERDADERAS

Asceneth

Las brujas existen todavía.

Me gustaría decirlo en voz alta cuando la luz del sol impone mentiras a la conciencia y ellas aprovechan para mimetizarse con las mujeres que andan por las avenidas o los supermercados. Se trasmutan generación tras generación bajo distintas pieles, se hacen escuchar con distintas voces y cambian la realidad de diferente manera. Quizá ya andando el nuevo milenio se atrevan a mostrarse y, de pronto, amanezcas con una en la cama. Duda de todas las miradas fe-meninas porque nunca las descubrirás a simple vista: su disfraz es la pintura de labios, los zapatos de tacón alto, el tinte

del cabello y sus perfumes caros; aparentan leer Vogue y Cosmopólitan, algunas dirigen empresas y no sueltan el celular; sólo usan tarjeta de crédito para pagar sus cuentas y se mantienen actualizadas con sus redes sociales; otras andan de aquí para allá cargando un portafolios en el que llevan la oficina y el salón de belleza a todas partes.

 “No  la  instada  a  ser  mala,  no  la  obligada  a  ser  bella,  no  la  temida  y  odiada  pros4tuta...  No  la  maldita  bruja  Que  los  inquisidores  quemaron”.  

     Alaide  Foppa    

Yo soy una de ellas.

Me descubrí una madrugada en que la lluvia armaba tremendo escándalo y la realidad-realidad caía a chorros sobre los vidrios de la ventana... A oscuras. Otra vez la madrugada jugando allá afuera con el sonido musical de una tormenta ya por terminar en pleno verano.

Estaba deseando jugar entre las notas mojadas completamente desnuda, como si estuviera tomando la ducha por la mañana, sanar mi jaqueca con su frío, romper mi soledad chapaleando en los charcos del patio, salir a pelear con la vecina metiche que vigila con su luz mis movimientos; llorar y que nadie me escuchara entre los truenos, sus sueños, sus intrigas y el trepidar del agua contra la losa.

Estaba deseando tener otra vida que no fuera la mía, botar el trabajo, los compromisos sociales, las exigencias familiares y los cuestionamientos de los amigos.

La habitación se iba impregnando con el humo del enésimo cigarro, mi estómago ardía porque no había desayunado, comido, ni cenado, y porque ya iba por el tercer tequila.

Lloré toda esa tarde, arañé la esperanza de mi cuerpo, maldije los viajes de trabajo, los cursos empresariales, las habitaciones impersonales y las reuniones sociales.

Rompí el cable del teléfono… No había nadie a quién llamar.

Grité, grité y grité...

Mi vista se detuvo de pronto frente al espejo.

Encontré la mirada Maybeline de una mujer desconocida que lleva el cabello corto y teñido Lóréal castaño oscuro, se maquilla el rostro con Lancome y, aunque su sonrisa es amarga, luce Covergirl. Viste blusa sastre, ya arrugada por el trajín del día, muy Palacio, y a mi olfato llegó claramente su perfume Estee Lauder.

Hubiera podido creer que tiene veintiséis años si no fuera por un tic-tac, tic-tac, tic-tac acelerado en cada iris de los ojos. Una mujer resignada a ir de reunión en reunión, esforzándose por ser reconocida como profesionista, capaz, con base en los cursos de actualización, los e-mails y el lenguaje diplomático de todo buen ejecutivo.

La observé con ira; quise golpearla porque odiaba tanto buen gusto, tanto estilo, tanta perfección, tanta... rigidez.

Tardé en reconocerme en esa imagen que estaba señalándome un punto tras la ventana.

La ventana desapareció.

La pared desapareció.

La ciudad desapareció.

La ansiedad desapareció.

Caminé de noche por entre los árboles de un bosque húmedo hasta sentir los pies enredados en el fango y las hojas caídas, hasta sentir en la boca el gusto de mi cabello em-papado en vez del su sabor del humo citadino, hasta moverme en completa libertad como si tocaran mil bongós alrededor y llevara dentro un ritmo extraño, milenario, reprimido; hasta ofrecer una danza a la Luna para que brillara; hasta que su brillo palpitara dentro del río rojo de mi vientre.

Caminé y encontré que venían muchas más como yo.

Rostros y cuerpos compartidos en la multitud.

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Las identifiqué enseguida; supe que las conocía de siempre y ellas me identificaron enseguida también, con la certeza de que regresaba de un largo viaje, cansada.

Brujas.

Allí estaban, reconociéndome para siempre, alrededor de un gran caldero, cada una depositando algo de sí para inventar el mejor conjuro de la eternidad.

I  Vi a Ix´Chel llorar por su amor perdido y luego recuperar la paz tras ponerse el día.

II  Vi a la Gran Coyolxauhqui, ya sin juicios y sin censuras, retomar su venganza luego de ser muerta y arrojada por Huitzilopochtli desde lo alto del cerro de Coatepec.

III  Vi a Malinalli Tenepal tirando su reclamo por una traición que jamás cometió. De entre sus manos alcancé a ver cómo caían un par de ojos azules.

IV  Vi a Gertrudis, torturada y desnuda, abajo del fresno donde la fusilaron, con la frente altiva y la piel temblorosa, guardar silencio.

V  Vi a Leona parir en una cueva, perseguida por los mismos que al morir le llamaron “madre de la patria” y le dieron un altivo funeral de estado.

VI  Vi a Carmen enterrar los cuerpos de sus dos hermanos el mismo día.

VII  Vi a Antonieta deshojar sus cuadernos de proyectos con una calibre 22 en la bolsa, envuelta en un abrigo elegante y negro.

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VII  Vi a la mujer de ojos de fuego regalar su cuerpo desnudo y su pensamiento, pasear su piel ajada por las calles de una ciudad indiferente.

Y vi a muchas más. Aunque no estaban ni mi madre, ni mi abuela, ni mis hermanas o mis tías (ellas descansan la angustia de la vida cotidiana entre sábanas recién lavadas).

Es un ritual que se repite todas las noches de insomnio:

El caldero humea, pongo en él miedos, lágrimas, ilusiones, sangre, desesperanza, angustia, miedos, transpiración, rebeldía... Luego bailamos mientras bebemos de él y nos aliamos con las fuerzas de la naturaleza (las volvemos cómplices y testigos).

Entonces amanece y el conjuro hace su efecto: Desaparecer. Nacer de nuevo. Ser otra, pero yo.

Y ya está. Podemos confundirnos entre la gente sin ningún peligro.

Brujas: que se burlan cuando las pintan volando en una escoba.

Mentira que seamos viejas, feas y malvadas. Mentira que comamos niños y nos convirtamos en grandes bolas de fuego. Mentira que busquemos serpientes y tarántulas

para envenenar princesas. Mentira que tengamos la nariz y las uñas como garfios.

Mentira... Mentira... Mentira...

Las verdaderas brujas no aparecemos las noches del dos de noviembre para perder a los hombres justos, nacemos el dos de noviembre para desafiar a la muerte. La muerte que es también seguir viejas costumbres que nos señalan qué hacer, qué sentir y qué pensar.

Las verdaderas brujas no huimos de la luz del día; soñamos de noche y hacemos que la realidad se trasmute con la magia de nuestras manos trabajando o para reírnos de lo absurdo de la humanidad. Reírnos del Hombre Azul que habla del “viejerío”. Reírnos del Hombre con Botas que compra toallas más caras que las de Ranieiro. Reírnos del pobre al que le asusta el erotismo de “Aura”. O reírnos del Hombre Guapo con su copete engomado que salvará al País.

Las verdaderas brujas andamos todos los días y todas las ho-

ras tratando de alejar la soledad y el desamor; viviendo hoy, en este instante, por lo que nos mueve; pretendiendo ahondar nuestra conciencia y convalecer de estar afuera, en el mundo, aquí, donde todo es pasión y choque y aniquilamiento, ofreciéndole conjuros a los hombres que quieran acompañarnos.

Las verdaderas brujas inventamos que lo somos para alejar las arrugas del rostro, el vientre marchito y el paso cansado.

Las verdaderas brujas somos una sola, siglo tras siglo, rostro tras rostro y nombre tras nombre.

Si encuentras a alguna, ya sabes lo que hacemos por las noches.

F I N

SOBRE LAS BRUJAS...  Ix´Chel  es  la  Diosa  Luna  maya.  Cuenta  la  leyenda  que  decidió  sacrificarse  

al  saber  que  Itzamná,  el  valiente  guerrero  de  quién  estaba  enamorada,  había  muerto  en  un  combate.  Itzamná  se  convirPó  en  el  Dios  del  Sol    e  Ix´chel  en  la  Diosa  Luna,  diosa  también  del  amor  y  la  ferPlidad.  

 Cuatlicue  es  la  Diosa  de  la  Tierra  en  la  mitología  náhuatl.  Era  madre  de  Coyolxauhqui,  la  Luna,  y  de  las  cuatrocientas  estrellas.  Luego  quedó  embarazada  de  Huitzilopochtli,  pero  la  Luna  y  sus  hermanos  no  querían  que  él  naciera.  Desde  el  vientre  materno,  el  que  sería  luego  el  Dios  Sol  decidió  defenderse  y  al  nacer  lo  hizo  ataviado  para  la  guerra.  Mató  a  su  hermana  arrojándola  desde  lo  alto  del  Cerro  de  Coatepec  y  murió  al  desmembrarse,  rodando  por  la  pendiente.  

 Malinalli  Tenepal  es  considerada  la  mayor  traidora  de  la  historia  de  México  por  servir  de  interprete  a  Hernán  Cortés  durante  la  Conquista.  Fue  una  princesa,  hija  predilecta  del  cacique  de  Paynalá.  Al  morir  su  padre,  Címatl,  la  madre  de  Malinalli  la  vendió  como  esclava  a  un  grupo  de  comerciantes,  quienes  la  entregarían  al  rey  de  Tabasco  y  éste  a  su  vez  a  Cortés.  

 El  11  de  octubre  de  1817,  Gertrudis  Bocanegra  fue  fusilada  en  la  plaza  principal  de  Pátzcuaro,  Michoacán,  acusada  de  traición  a  la  patria  por  apoyar  la  Guerra  de  Independencia.  Su  esposo  y  su  hijo  murieron  en  batalla.  

 Leona  Vicario  es  considerada  “la  mujer  fuerte  de  la  independencia”.  A  su  muerte,  el  gobierno  le  dio  funerales  de  Estado,  únicamente  concedidos  a  altos  funcionarios  o  beneméritos  de  la  Patria.  Sin  embargo,  durante  su  vida  fue  perseguida  y  acosada  por  ayudar  a  los  insurgentes.  Fue  esposa  de  Andrés  Quintana  Roo  y  ambos  dedicaron  su  vida  a  la  lucha.  Leona  tuvo  dos  hijas;  una  de  ellas  nació  en  una  cueva  debido  a  sus  constantes  persecuciones.    

El día que Esnup Perro mató al puto de Pitvul

Francisco Javier Velázquez Muñíz

El  humo  del  porro  que  sujeta  con  su  mano  izquierda  se  desvanece  formando  un  par  de  espirales  gruesos;  uno  de  ellos  se  filtra  en  el  interior  del  automóvil  que  conduce,  el  otro  se  manPene  de  forma  intacta  en  el  aire  hasta  que  se  descompone.    

 Como  siente  algo  parPcular  cuando  se  aleja  del  volante,  Esnup  Perro  maneja  con  flou  lento  en  el  circuito  callejero  de  carreras  de  Long  Bitch,  Kalifornia,  para  acariciar  la  cabeza  y  el  pelo  rubio  de  la  Grupi  que  le  hace  sexo  oral.    

 La  Grupi  suspira  con  fuerza.  Él  termina.  Ella  se  traga  el  semen  manteniendo  los  ojos  cerrados,  pero  la  alerta  que  recibe  el  radio  de  Esnup  la  sorprende  bruscamente.  Tiene  que  abrirlos.    

 Aunque  Esnup  se  sinPó  incómodo  al  recibir  la  llamada,  cerró  la  bragueta  de  su  pantalón,  que  se  pegó  en  los  asientos  de  piel  del  lujoso  converPble.  Arrojó  la  bacha  del  churro  sobre  la  carpeta  asfálPca  del  circuito.    

 La  tranquilidad  y  el  silencio  al  interior  del  carro  permiPeron  escuchar  el  sonido  que  se  originó  cuando  Esnup  oprimió  el  botón  del  radio  para  iniciar  la  conversación.    

 Mientras  la  Grupi  contemplaba  por  la  ventanilla  el  paisaje  sórdido  que  ofrecía  el  lugar,  una  rasposa  voz  masculina  dijo  a  Esnup  que  debía  cumplir  unas  órdenes  en  ese  momento.    

 Sin  hacer  preguntas,  Esnup  abandonó  de  forma  imprevista  el  circuito  de  carreras.  Se  dirigió  a  la  dirección  que  le  dio  el  bato.    

 Cuando  pasó  por  una  avenida  donde  había  varios  clubs  de  música,  se  detuvo  para  que  la  Grupi  bajara.  Tras  conducir  en  línea  recta  algo  así  como  tres  minutos,  estacionó  el  auto  unos  treinta  metros  antes  del  lugar  que  le  habían  dicho.    

 Luego  de  bajarse,  echó  un  vistazo  a  los  perímetros  del  inmueble.  Alrededor  había  varios  grupos  de  morros.  También  vehículos  y  camionetas  estacionadas  en  doble  y  triple  fila,  con  el  estéreo  y  las  luces  encendidas.    

 Numerosos  elementos  de  seguridad  rodeaban  el  lugar.  Cuando  Esnup  se  acercó  a  la  entrada  del  teatro,  se  dio  cuenta  de  que  los  guardias  pertenecían  a  una  empresa  propiedad  de  quien  había  dado  la  orden.  Pudo  disPnguirlos  por  la  leyenda  “Dr.  Dri”,  discretamente  bordada  en  la  camisa  negra  que  traían  puesta.    

 Uno  de  los  escoltas  lo  idenPficó  cuando  inspeccionaba  el  lugar.  Lo  condujo  sin  problemas  hasta  el  interior  del  Musical  Teater  Güest,  donde  el  puto  de  Pitvul  ofrecía  un  concierto  para  presentar  su  nuevo  material  discográfico.    

 La  ligera  capa  de  humo  sobre  el  escenario  contrastaba  con  el  aparatoso  juego  de  luces  azules  y  rojas  que  habían  instalado.  Una  pantalla  gigante  mostraba  el  rostro  del  puto  de  Pitvul  en  Hache  De  a  más  de  siete  mil  personas.    

 Algunos  de  los  presentes  se  prcataron  de  la  presencia  de  Esnup  Perro  en  el  escenario,  pero  como  desconocían  quién  era  ese  sujeto  alto  y  delgado,  de  Dickis  gris  y  jersey  de  los  Acereros  de  Pipsburgh,  el  concierto  conPnuó.    

 Cuando  el  puto  de  Pitvul  terminó  de  dizque  cantar  su  rola  número  cinco,  ésa  que  sale  en  Hombres  de  Negro  3,  se  quedó  parado  frente  al  escenario  esperando  que  las  luces  volvieran  a  encender,  pero  esto  no  sucedió.  El  productor  se  inquietó  al  no  haber  

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iluminación.  Comenzó  a  hacer  llamadas  al  staff.  Nadie  le  contestó.    

 La  música  que  sonaba  a  un  nivel  más  bajo  se  dejó  de  oír.  Entre  la  confusión  se  escucharon  tres  disparos:  un  Pro  a  la  cabeza  y  dos  al  pecho.  En  menos  de  un  segundo  el  puto  de  Pitvul  se  desplomó.    

 Las  detonaciones  confundieron  y  atemorizaron  a  los  asistentes.  Algunos  comenzaron  a  empujarse,  otros  se  levantaron  de  sus  asientos  y  corrieron  hacia  los  pasillos.    

 Asustadas  y  desconcertadas,  las  bailarinas  interrumpieron  su  coreograra  y  huyeron,  corriendo  torpemente  sobre  el  escenario.  Los  músicos  dejaron  los  instrumentos  que  simulaban  tocar  y  también  abandonaron  el  lugar.    

 Aunque  el  teatro  seguía  sin  luz,  los  paramédicos  arribaron  al  escenario.  Su  presencia  era  en  vano:  en  la  duela  yacía  sin  vida  el  puto  de  Pitvul  con  tres  Pros  de  una  Mossberg  Maverick  que  Esnup  Perro  sacó  de  su  pantalón  de  gabardina  al  apagarse  las  luces.    

 Para  escapar,  Esnup  aprovechó  la  oscuridad  que  prevalecía  en  el  auditorio.  En  medio  de  gritos,  se  rePró,  custodiado  por  dos  guardias  de  seguridad  que  lo  acompañaron  hasta  la  salida  de  emergencia  del  teatro.  Luego  caminó  hasta  el  lugar  donde  tenía  estacionado  su  Lamborghini  Diablo  VT  Roadster.    

 Durante  la  fuga,  Pró  una  alerta  al  Doctor  Dri;  le  informó  que  el  asunto  había  sido  finiquitado.  Sin  embargo,  Esnup  cuesPonó  el  hecho  de  que  haya  sido  él  quien  asesinara  al  cantante.    

 Esnup  Perro  conocía  al  puto  de  Pitvul.  A  pesar  de  que  no  mantenían  una  relación  de  amistad,  los  dos  arPstas  comparPeron  escenario  en  varios  lugares  durante  el  inicio  de  sus  trayectorias.  Dispararle  a  quemarropa  fue  algo  dircil  para  Esnup;  ambos  se  guardaban  respeto  porque  comenzaron  desde  abajo.  Fueron  escalando  posiciones  como  todos  los  raperos.    

 El  Doctor  Dri  le  explicó  que  el  asesinato  había  sido  ordenado  por  los  Rollin  20's,  una  pandilla  de  Los  Ángeles  perteneciente  a  los  Crips.  El  moPvo  fue  que  Esnup  Perro  abandonó  ese  críu  luego  de  que  su  primo,  Nat  Perro,  fue  asesinado  en  una  pelea  interna  entre  pandillas  de  los  Crips.    

 Para  olvidarse  del  golpe  emocional  que  sinPó  luego  de  matar  al  puto  de  Pitvul,  Esnup  se  trasladó  a  Jamaica  para  converPrse  en  rasta.  Allí  le  dijeron  que  Esnup  Perro  había  muerto  y  reencarnado  en  Esnup  Laion.    

 Sin  embargo,  al  regresar  de  la  isla,  le  sorprendió  descubrir  que  la  historia  de  su  homicidio  número  tres  había  sido  uPlizada  para  grabar  el  video  musical  de  su  úlPmo  sencillo  como  rapero  gangsta:  “El  día  que  Esnup  Perro  mató  al  puto  de  Pitvul”.    

 El  video  resultó  todo  un  éxito  para  los  canales  que  transmiPeron  en  vivo  el  amor,  el  arte,  la  sangre,  cuerpo  y  alma  de  una  vícPma  para  el  mundo  que  había  perdido  todo  eso  y  ahora  está  pagando  por  verlo  desde  la  comodidad  de  su  sillón.    

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19

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.    

los  ratones      come  letras  

Es bien sabido que los ratones, al igual que los moshmos y las chihualas, son engendros muy peligrosos, pero hace años, cuando apenas eran del tamaño de un nabo poco desarrollado, a la gente no le importaban.

Juan José de Xémina

Cierto día, un ratón entró a un periódico y se comió una letra. Sorprendido, descubrió que eso le llenaba la panza más que cualquier cacahuate por grande y dulce que éste fuera, así que se comió otra, y otra, y otra hasta que quedo panzón. Entonces se fue.

Cuando encontraron aquel periódico mutilado,

Aquel ratón fue a su nido y le dijo a los demás roedores que fueran a comer letras. Así, cada nueve días, sin que los imprentistas se dieran cuenta, los ratones atacaban los periódicos que ya estaban listos para repartir. Después, cuando la gente leía el periódico, pasaba por alto la falta de una letra en una palabra o el punto !nal en un artículo. Pronto la terrible plaga empezó a crecer: los ratones ya eran del tamaño de enormes sandías y cada uno era capaz de comerse una página completa.

Era muy tarde para contener una nueva y desconocida plaga. Entonces Mehmet, un columnista, tuvo una idea: escribió "el ratón que coma esto morirá" y cuando un glotón ratón se comió la frase éste murió. Los demás colaboradores siguieron su ejemplo: entre las noticias, las recetas y los chismes del periódico escondieron cautelosamente palabras asesinas. La plaga se contuvo pero no se erradicó. Desde entonces la gente suele divertirse buscando en los periódicos las venenosas palabras y recortándolas para tenderle trampas a los roedores caseros.

los imprentistas pensaron que tal vez la tinta se había secado y las letras se habían desprendido del papel, de modo que lo restauraron sin prestar atención al peligro que se avecinaba.

FIN 21

Armando Loreto

En las calles de San Juan Tlilhuaca, en Azcapotzalco, aún persisten las historias de los grandes brujos que alguna vez vivieron en el pueblo. De noche aún puedes sentir la presencia de los espectros que, hace muchos años, invocaban para realizar sus negros trabajos. Ésta es la historia del perro negro, el espectro más famoso de San Juan y de cómo, por escéptico, me tocó toparme con él cara a cara.

La noche en que le oí pasar rasguñado el pavimento con sus garras, perdí completamente el sueño, pues un enorme terror inundó mi alma. Aún no puedo sacar de mi mente su aullido gélido, casi espectral, y nunca olvidaré aquella víspera en que lo escuché pasar por mi calle, jalando con sus cadenas a las almas que había ido a recoger.

22

Temblaba mientras mi mente se afligía recordando, palabra por palabra, lo que mi abuela decía sobre aquel perro espectral:

—Esta noche, una luna amarilla aparece en el cielo como un aviso para las desafortunadas almas que al dormir no tendrán paz en sus sueños… ¡Ay de quienes sufrirán el tormento traído por aquel espectro salido del infierno! ¡Ay de quienes esta noche escucharán aullar al perro negro!

Eran las dos de la mañana y, recostado en mi cama, rezaba con gran fervor a mi dios para que espantara a aquel espectro, pero esto parecía no funcionar pues, a lo lejos, aún escuchaba arrastrar sus cadenas. No fue sino hasta que llegó a la calleja del panteón que desapareció aquel infernal sonido y los perros volvían a llenar la noche con sus aullidos temerosos.

A la mañana siguiente, ojeroso, decidí acudir con la señora Cecilia, la habitante más vieja del pueblo y, sin duda, descendiente de los antiguos brujos de San Juan. Estando en su casa le conté que había oído pasar al perro negro jalando sus cadenas, lamentándose con un aullido fantasmagórico. Ella, para tranquilizarme (pues parecía un temblereque), me dio una taza de té de tila a la vez que me decía:

—El perro negro… Recuerdo su leyenda: dicen que el brujo más grande de San Juan lo conjuró una noche para poder burlar al diablo, pero el burlado fue él, pues jamás logró controlar aquel espíritu infernal —hizo una pausa mientras cerraba sus ojos, reflexiva—. Sin embargo, los justos no tienen que temerle, pues el Señor San Juan está de su lado.

“Este “perro” está acostumbrado a recorrer las calles del pueblo, buscando almas pequeñas y débiles, almas malignas y seres de oscuridad sueltos por la negligencia de los viejos brujos —prosiguió Doña Cecilia con voz solemne—. Mis abuelos hace muchos años intentaron sellarlo dentro de la gran cruz de la iglesia, pero el perro era más fuerte

que ellos… Lo único que lograron fue confinarlo a una ruta dentro del pueblo para que así no pudiera dañar a nadie; en aquellos años no había casas allí por donde obligaron a pasar al perro, pero la modernidad es la modernidad y ahora hay muchas casas por todo el pueblo.

—¿Y por qué el perro se pierde antes de llegar al panteón? —pregunté

curioso, pues si alguna noche el perro se me atravezaba, y no moría de un infarto, sin duda correría hasta el panteón para salvarme.

—El panteón es tierra bendita. Allí sólo hay paz. El perro negro no puede acercarse —me explicó Doña Cecilia—. Tampoco puede acercarse a la iglesia, pues está protegida por el Señor San Juan y por Dios mismo; por eso mis abuelos querían encerrarlo allí.

Las palabras de la señora Cecilia me tranquilizaron un poco. Me dio un amuleto para conjurar al perro y me echó su bendición.

—Este amuleto —dijo— está hecho de madera de tamariz, un árbol que solía distinguir a los brujos buenos de los malos aquí en el pueblo. Úsalo bajo tu ropa, no te separes de él y el espíritu de mis abuelos te protegerá, sólo tienes que tener mucha fe en Dios, y quédate tranquilo, que el perro no podrá hacerte nada.

Varias noches después volví a escuchar al perro negro cruzar por las calles del pueblo y detenerse frente a mi casa. Yo estaba muerto de miedo, pero sabía lo que tenía que hacer, así que salí al portón para toparme con el espectro.

Caminaba con mucho temor, con el amuleto entre mis manos y con un arma, herencia de mi tio: una botella de agua bendita con cloro. Cuando abrí el portón, allí estaba el enorme perro negro, su pelo opaco y grasiento, repugnante. Estaba esperándome, mirándome con esos ojos rojos que centellaban con el fuego del infierno, listo para arrastrarme con sus cadenas.

Por unos segundos me quedé petrificado de miedo, pero recordé lo que tenía que hacer y comencé a recitar el conjuro de los abuelos de Doña Cecilia:

¡Pásale  a  la  siguiente  página  para  descubrir  en  qué  termina!  

24

En la tierra de los brujos la maldad y la bondad conviven,

¡pero ay de quienes piensen que la maldad ganará!

Porque de ellos será el infierno. Porque el bien siempre triunfa. En el nombre de aktan bakan,

el gran brujo bueno de San Juan, te ordeno irte. Te ordeno desaparecer.

Mientras recitaba esto, el perro negro se puso a gruñir; parecía que la cólera lo consumiera. Los gruesos y grasosos pelos en su espalda se erizaron; quería atacarme. El fuego de sus ojos crecía y crecía con cada frase que recitaba.

Al finalizar el conjuro, el perro se tranquilizó y, aún con fuego en sus ojos, se me quedó viendo por un segundo que me parecieron mil años. Entonces el perro comenzó a andar lentamente, siguiendo su ruta de siempre hasta perderse antes de la calleja del panteón. Muerto de miedo, completamente exhausto, regresé a la cama.

Han pasado casi seis meses desde aquella noche y aún no consigo dormir bien, abrumado por el posible regreso de mi enemigo, el perro negro.

FIN

La banda radica en Gales y se llama Los Campesinos! (así, con

exclamación). Suena divertido, ¿no? Bueno, pues escucharlos es

todavía más divertido.

Los Campesinos! comenzaron su carrera musical en la

ciudad de Cardiff en 2006 y se ha convertido en uno de los actos

de rock contemporáneo más notables de este país con una

discografía que apenas hace unas semanas alcanzó los cinco

títulos con el estreno de su material más reciente: No Blues, que

ya puedes adquirir a través de iTunes y otros sitios de descargas

(si encuentras una copia física tendrás mucha suerte). Échale un

ojo a los dos primeros sencillos: “What Death Leaves Behind” y

“Avocado, Baby” (divertidísima); te apostamos una cerveza a que

querrás descubrir más de ellos.

“A  heart  of  stone,  rind  so  tough  it’s  crazy,  that’s  why  they  call  

me  the  avocado,  baby”  

MARIANA L A M A D R E D E Y U R I A N

Jéssica Tirado

Era   casi   imposible   pensar   que  Mariana  pudiera   dejar   de   recordar   a   Yurian   en  aquel   momento,   si   tan   sólo   tenía   seis  años  y   su  cumpleaños  había  pasado  no  menos   de   un   mes   atrás.   No   podía  pasarle   una   desgracia   así   en   ese  momento,   y   sin   embargo,   ahí   estaba  ella,   desangrándose   mientras   la   luz  verde   del   semáforo   dejaba   de   par-­‐padear  y  pasaba  de   la   intermitente  a   la  roja.    

  Le   habían   dicho   que,   cuando  mueres,   toda,   toditita   tu   vida,   pasa  por  tus  ojos.  Pero  o  ella  no  iba  a  morir,  o  ésa  era   una  mentira,   lo   que   cierto   era   que  sólo  recordaba  que  a  los  veintitrés  años  había   conocido   al   que   fuera   su   esposo  durante   ocho   largos   años;   un   hombre  apuesto   de   cabellera   negra,   inteligente  pero   clasemediero   como   todos   los  hombres  brillantes  de  este  país.  Ella   se  había  enamorado  de  él  después  de  casi  

un  año  de  conocerlo,  de  hecho,  se  casó  aún   sin   amarlo   y   todo   porque   no   se  habían   aguantado   las   ganas   y   un  embarazo   fue   el   justo   pretexto   para  irse  a  vivir  juntos.  El  problema  fue  que  se  deseaban  tanto  y  a  cada  rato,  que  el  castigo  a  su  gula  no  tardó  en  llegar:  su  hijo   nació   sano   sólo   en   apariencia  porque   a   los   cinco   meses   dejó   de  respirar.   Sin   embargo,   lejos   de  deprimirse,   como   buenos   hijos   únicos  su  cultura  egoísta  y  su  completa  sangre  fría   (o   muy   caliente,   como   quiera  verse)  no  esperaron  al  novenario  para  intentar  remplazarlo.    

  El   inconveniente   fue   que   con  Said   y   su   trabajo   de   doctor,   y   ella   con  los  múltiples   trámites   de   tesis,   la   cosa  se  quedó  en  esporádicos  intentos  de  ain  de   semana.   Fue  hasta   el   tercer   verano  de   casados   cuando   llegó   el   segundo  hijo:  un  niño  sano  que   incluso   fue  a   la  primaria,   pero   como   buen   niño  revolucionario   la   fatalidad   le   llegó   un  20   de   noviembre;   ambos   salieron   de  viaje,   y   para   cuando   se   reunieron   en  

Puebla   lo   único   que   les   quedaba   de   su  hijo  era  un  acta  de  defunción.    

 —Soñé  contigo  —susurró  Said.  La  oscuridad   le   impedía  ver  otra   cosa  que  no  fueran  los  números  rojos  del  reloj  en  la  mesita  de  noche,  pero  estaba   seguro  que   ella   también   lo   había   visto.   En   el  sueño  platicaron  de   su   futuro:  Mariana  se  iría  a  Los  Cabos  y  él  a  la  India.    

 No  había  nada  más  qué  decir.  Era  la   oportunidad   de   dormir   en   otras  camas  y  probar  otros  sabores.    

  Años   después   se   reencontraron  una   tarde   de   Día   de   Muertos   (para  variar)  en  una  aiesta  donde  lo  único  que  valía  la  pena  era  el  pozole,  el  café  de  olla  y   una   terraza   que   daba   al   jardín   de   la  casa  vecina.    

  —Me   acostumbré   a   mirar   las  estrellas   porque   sé   que   te   gusta   soñar  con   ellas   más   que   conmigo.   ¿Me  olvidaste  hace  mucho?    

 —No   fue   culpa  mía,   Mariana,   he  estado   brincando   de   lugar   en   lugar.  Cuando   tus   cartas   dejaron   de   encon-­‐  

trarme,   me   perdí   en   una   ciudad   de   la  que  no  recuerdo  ni  el  nombre.    

 —¿Cómo   crees  que   esté  nuestra  vieja  casa?    

  Como   si   el   tiempo   no   hubiera  pasado,  su  matrimonio  estaba  más  vivo  que  nunca:   tenían  nuevos   temas  en  su  plática,  una  experiencia  en  ámbitos  que  para   ellos   eran   importantes   y   unas  ganas  de  placer  que  se  concretaron  en  la   espera   de   un   nuevo   hijo.   Pero   todo  fue   tan   sólo   “una   llamarada   de  petate”,  como  dicen  por  ahí,  puesto  que  las  perspectivas  y  las  necesidades  eran  muy   distintas   a   las   que   los   habían  unido  en  el  pasado.  A  pesar  de  volver  a  vivir   juntos,   ni   sus   mentes   ni   sus  cuerpos  pertenecían  al  matrimonio.    

 Said  se  fue,   tramitó  el  divorcio  y  Mariana,   sin   reclamar   ni   decir   alguna  objeción,  lo  airmó.  Las  cosas  que  tienen  que   pasar   pasarán,   independiente-­‐  mente   si   se   habla   de   unos   próximos  padres   o   de   unos   genios   en   potencia.  Mariana  no  desperdiciaba   los  momen-­‐  tos   de   soledad   y   los   rincones   oscuros  para   desmoronarse   y   llorar;   su   ex  marido  siguió  con  la  vida  errante.    

  Yurian   nació   una   tarde   soleada  de  agosto,   lejos  de   conocer   la   tragedia  familiar   que   viviría   unos   años   más  adelante.   Su   vida   fue   muy   normal.  Mariana  se  casó  con  un  viejo  amigo  de  la  preparatoria:  un  hombre  inteligente,  sensato,   muy   rico   e   indiscutiblemente  interesado.  Sabía  perfectamente  que  el  

hijo   que   Mariana   tuvo   con   aquel  cobarde   genio   sería   una   futura   proeza.  Le   dio   su   apellido   con   la   esperanza   de  apoderarse  de   la   inmortalidad   a   través  de  lo  que  él  jamás  tendría.    

 Said  persiguió  el  espejismo  con  el  que   había   soñado  de   joven  pero   nunca  lo   encontró.   Entonces   regresó   a  perturbar   la   paz   de   Mariana.   Pre-­‐guntaba   por   su   hijo   en   cada   opor-­‐tunidad  que   tenía,   y     ella,   aturdida  por  el   profundo   lazo   que   los   unía,   le   infor-­‐  maba   cada   detalle   del   niño,   a   pesar   de  haberle  prometido  a  su  segundo  marido  que  no  lo  haría.  Con  el  tiempo,  Mariana  cayó   en   la   cuenta   que   la   única  manera  de   ser   feliz   en   su   nueva   familia   era  matando   (no   literalmente)   a   ese   hom-­‐  bre   que   la   había   abandonado.   Así   lo  hizo:   llamó  a  un  psíquico  que  limpió  su  casa  y  echó  fuera  todo  espíritu  malo  que  rondará  por  ahí.    

  Esa   tarde  Mariana   y  Aldo  habían  peleado.   Las   cosas   estaban   mal   y   ella  buscó  refugio  con  su  madre.    

 —Lo   que   pasa   es   que   Aldo   dice  que  ve  a  Said  en  mis  ojos  y  que  a  veces  escucha  cuando  platicamos…    

 —No.  Él  confunde  las  voces  de  la  calle.  Se  está  volviendo  loco.    

 —No  está  loco:  está  celoso.  Tiene  miedo  que  un  fantasma  le  arrebate  a  su  familia.    

 Mariana  manejaba  a     las   tres  de  la   mañana   por   las   calles   vacias   del  centro   histórico,   rumbo   a   su   hogar  feliz,  cuando  vio  un  rayo  partir  el  cielo  un   par   de   segundos   y   el   sonido   del  trueno   le   enchinó   la   piel;   un   día  después   de   su   divorcio   cayó   una  tromba   tremenda,   hubo   una   gran  inundación   y   caos.   Por   eso   Yurian   le  tenía  tanto  miedo  a   las  tormentas:  por  el  miedo  y   la   tristeza  que  ella   le  había  heredado  ese  día.    

29

  Fue   entonces,   en   esa   calle   solitaria  con   el   semáforo   en   rojo,   cuando   recordó  que  una  constante  y  fatal  visita  ya  se  había  tardado.    

 Empezó  la  lluvia  con  gotas  grandes  y  ruidosas;   el   agua   se  metía   al   coche  por  el  parabrisas   roto   y   la   sangre   se   mezclaba  con   ella.   Mariana   comprobó   que   la  maldición  no  era  de  sus  hijos  sino  de  ellos,  porque  en  el  otro  coche  estaba  Said,  su  ex  marido,   tal   vez   pensando   que   a   esa   hora  las   calles  del   centro  están  completamente  vacías  y  con  más  de  una  botella  de  tequila  en   la   sangre.   Seguramente   había   creido  que   podía   pasar   todos   los   verdes   de  Reforma…   Un   pestañeo   menos,   un  segundo  más  o  el  simple  hecho  de  que  esa  no   fuera   una   madrugada   del   lluvioso  septiembre   y   el   rayo   no   les   hubiera  recordado  a  Yurian.  Se  habrían  pasado  de  largo,   pero   no:   las   cosas   que   tienen   que  pasar   pasan,   independientemente   si   se  trata   de   un   par   de   pecadores   empeder-­‐nidos   o   de   unos   amantes   que   sólo   tienen  sentido  si  están  juntos.    

  J u s t o   en   med io   de l   c o che  destrozado,   sin   sentir   su   cuerpo,  Mariana  comprendió   por   qué   Said   la   había   dejado  unos  meses  antes  de  que  Yurian  naciera.  Y  lo   perdonó.   Ella   había   tenido   ese   oscuro  presentimiento  de  que  su  hijo   iba  a  morir  a   temprana   edad,   por   eso   no   le   importó  que  en  ese  momento  tuvieran  que  ofrecer  sus   propias   vidas   con   tal   de   salvar   la   del  hijo  de  Aldo.    

fin  30

E.J. Valdés

Cargando toda su ropa, huyó Alfredo de Europa. Voló sobre el Atlántico entonando cánticos, y así llegó al buen México, cansado y disléxico. Abandonó el aeropuerto y se lanzó al desierto, luego para las montañas, tierras bastante extrañas. Viajaba, pero sin risa: llevaba mucha prisa. Y es que huía, temeroso, de algo bien escabroso: lo buscaba la Huesuda, no le cabía duda. Llegó por fin a Pachuca, ciudad horrible y ruca, y se refugió en su hospital, ya saben ustedes cuál. “No me encontrará nunca aquí”, decía Alfredo para sí, pero estaba equivocado: ¡ya le habían ganado!

Fue a parar a un cementerio, de los de este hemisferio. Hoy le lloran en Jonkopín y quizá un poco en Berlín.

¡Muere, Alfredo, muere!

32

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stá  chidísimo!  

[xx] STAY DEAD [xx]

Facebo

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Luego de mucho “sí vienen, no vienen, sí vienen, no vienen” en años anteriores, el mes pasado el propio Dave Grohl confirmó la visita de los Foo Fighters al Foro Sol de la Ciudad de México el 13 de diciembre. Los boletos volaron tan pronto salieron a la venta, dando pie al anuncio de una segunda fecha que también está casi agotada.

Para los seguidores más veteranos, ésta será la oportunidad de ver a dos ex-integrantes de Nirvana en un escenario mexicano: Dave Grohl y Pat Smear.

S E   S O L I C I T A  MUSA  DE  DROGA  PELIGROSA  

•  Experiencia  en  caso  severo  de  falta  de  entusiasmo,  decepción  intelectual  y  arPstas  con  síndrome  de  autodestrucción.  Manejo  de  drogas  “suaves”  como:  azúcar,  cafeína,  leche  y  chocolate.  Enfermera  para  heridas  del  alma  y  del  corazón.  Capaz  de  escuchar  la  mediocridad  de  su  escritor  en  turno  y  de  dar  un  buen  consejo…  por  dircil  que  parezca.  

•  Capaz  de  entender  que  su  escritor  dice  “hablemos”  cuando  en  realidad  no  quiere  hablar.  

•  TIEMPO  COMPLETO.  •  Informes:  Calle  del  Ferrocarril  #279,  

Puebla,  Puebla.  Jéssica

Tirado

Del  30  de  noviembre  al  8  de  diciembre  

Expo  Guadalajara  www.fil.com.mx  

Llega  el  encuentro  literario  más  grande  del  año,  amado  por  unos,  odiado  por  políPcos  que  no  han  leído  ni  tres  libros  en  su  vida.  

O  O  M  A  H  S  U  R  A  

T  P  L  A  E  O  E  A  A  

H  R  I  M  S  A  T  A  M  

B  T  U  G  C  N  H  N  M  

X  S  O  N  R  C  N  W  G  

C  M  V  M  K  R  C  M  C  

T  O  X  E  D  T  O  A  E  

O  O  R  S  C  O  I  L  E  

S  A  I  S  G  H  O  L  K  

C  R  U  A  D  L  L  N  M  

W  I  L  X  Y  N  E  V  A  

H  N  A  E  O  T  Z  L  Y  

I  U  L  E  R  R  A  M  L  

K  C  O  R  E  M  O  C  K  

L  Y  R  P  R  O  T  O  M  

MEGAMAN  –  ROLL  –  WILY  –  PROTOMAN  –  RUSH  —  ROCK  

RESUELVE  ESTA  SOPA  DE  LETRAS  

Carmen  Asceneth  Castañeda     Licenciada  en  psicología  por   la  UNAM,  maestra  en  psicoterapia  por  el   IIPCS.  

Formación  teatral  y   literaria.  Primer   lugar  en  el  concurso  nacional  de  cuento  INEGI  en  1995  y  en  el  concurso  de  poesía  “Palabra  en  el  Viento”  en  2012.  

Francisco  Javier  Velázquez  Muñíz    Estudió  ciencias  de   la  comunicación  en   la  UASLP.  Cuentos  suyos  y   textos  de  

microficción   han   aparecido   en   revistas   y   siPos   electrónicos.   Ejerce   el   periodismo  independiente.  Ganador  del  Premio  Estatal  de  Periodismo  en  2011  y  2012.  

Juan  José  de  Xémina    Estudiante  de  literatura  en  la  BUAP,  aprendiz  de  guionista.  Dedica  su  Pempo  a  

mirar  películas  y  sus  pensamientos  a  un  reino  ficPcio  llamado  Xémina,  porque  es  un  solitario  que  en  23  años  sólo  ha  hecho  3  amigos.  Lector  de  fantasía  y  ciencia  ficción.  

Armando  Loreto     Estudiante   de   derecho   en   la   UNAM   FES   Acatlán.   Traductor   del   español   al  

otomí.   Pelotari   semi   profesional   y   aprendiz   de   escritor.   Lleva   el   blog  Vida   y   Color  Otomí.  

Jéssica  Tirado     Lectora   de   23   años.   Siempre   escucha   soundtracks.   Siempre   quiso   estudiar  

cine  pero  se  quedó  en   la  escuela  de   literatura.  Tiene  el  don  de  rodearse  de  gente  creaPva,  desequilibrada  y  loca.    

E.J.  Valdés    Tu  amigable  escritor  de  vecindario.  Escribe  la  columna  “Libros  y  Otros  Viajes”  

para  la  revista  Effetá.  Locutor  del  programa  Códex  en  Radio  Plaza  Juárez.  Seis  veces  ganador  de  premios  de  creación  literaria  del  ITESM.  

Gilberto  Blanco    Estudiante  de  historia  en   la  FFyL  de   la  UNAM.  Amante  de   los  amaneceres  y  

del  café.  Lector  y  escritor  empedernido  desde  que  era  más  joven  de  lo  que  aún  es.  Escribe  por  las  noches  aunque  tenga  más  ojeras  y  menos  horas  para  dormir.  

H e r M a j e s t y ’ s -­‐    E    n    t    e    r    t    a    i    n    m    e    t    -­‐  

Todos los derechos reservados Editorial Sad Face

Her Majesty’s Entertainment noviembre de 2013

L E T R A S

RARAS

r e v i s t a

S A D F A C E!E D I T O R I A L

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