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Saúl Ibargoyen
Fantoche
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praxis
FANTOCHE
SAÚL IBARGOYEN
Maquetación y coordinación general: Blanca Mateos
Digitalización de textos: Berenice Garmendia
1ª edición digital PALABRAVIRTUAL.COM
2014
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F WÑC
Cuadernos de Poesía
Carlos López
Director
Saúl Ibargoyen
Fantoche
Portada : FELIPE DE LA TORREDibujo del autor: SABAT
D.R. EDITORIAL PRAXISPRIMERA EDICIÓN, 1995
ISBN 968-7646-03-9
EDITORIAL PRAXIS, Vértiz 185-000, Col. Doctores, Deleg. Cuauhtémoc,C.P. 06720, México, D.F. Tels. 578-86-89 y 761-94-13 Telefax 578-86-89
HECHO EN MÉXICO
Fantoche herido, mi dolor
se alzará cada vez
que oigas esta canción...
ENRIQUE S. DISCÉPOLO.
y en medio del humo parece un fantoche
tu rara silueta de flaco rocín.
HomiERo MANZI
"fantoche . m. Títere, muñeco. / Mamarracho,farolón."
JULIO CASARES, Diccionario
ideológico de la lengua española
"fantoche . fatuo, marioneta, muñeco, figurón,presuntuoso, títere."
Diccionario de sinónimos y antónimos
Espasa Calpe
"fantoche , s. m. 1. boneco de engonco. 2.pessoa sem iniciativa, que procede segundo avontade dos outros. "
ANTENOR NASCENTES, Novíssimo
Dicionário Escolar
"fantoche . m. 1. Pantin, fantoche. 2.Esbrouffeur."
Vox. Diccionario Francés-Español,
Español-Francés
Fantoche
Yo soy el Fantoche:así me nombroentre hilachas y harapos consumidos.Soy sí la figura
la imagen el símbolo
el fantasma el logotipoel personaje la receta
la persona la fórmulala máscara
la sombra encarnadadel que nacey se hace caside sí mismo.
Yo soy pueseste Fantoche:así con tiras de papelque cuelgan
como extendidos cabellosdesde un vientre inerte:
así con un disfraz
de maltratadas carnes
y telas retorcidas:
este Fantoche sí que usa
un recurso de frases ajenas:sí esta figura
que sólo se habitade su propia entretela:
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esta imagen que respiralos olores cansadosde su propio reflejo:sí este símboloque incluye solamenteun trazo de tintasin ningún regreso:
sí el fantasma formadocon el polvo
de las habitaciones desahuciadas:sí el logotipo realizadoa punta de uñasobre el espacio de una pielque abandonó la sangre:sí el personaje disfrazadopara atravesar puertas y murosy templos y decirnosque nadie debe hablarmientras existan las palabras:sí la receta elaboradacon médulas y grasas y arteriasque muchos animalespierden al morir:
sí la persona con sus gruesos documentossus papeles temblorosos
sus monedas de cada díasu sueño sudado
su presencia incomprensible:sí la fórmula dondese expresa la hermandad
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entre mugre y energíabasura y luzcorazón y vaciedadespiedra y gelatinadetenciones y ausencia:sí la máscara apoyadaen el sabordel íntimo hueserío
y sus muecas de esperanza:sí la sombra encarnaday enhuesada
en los miembros desnudosdel Fantoche.
Porque yo soy tambiénel que habrá de ser:yo soy mi límitemi región mi fiebremi bandera:este títerecuyo único sudorse descuelga
de máquinas y manos
cuyo impulso verticales un hilo desprendido
de una lejana oscuridad.Esta figurilla síque no puedealigerar su panza
de cintas y algodones entintados:
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que no puede alzaruna testa fabricadacon pellejos de cartóny pelos de estambre.Este payaso sin cancionessin recuerdos del deseosin los hálitosde alguien que pudo teneren su lengua de ceniza inflamada
una entera voz:payaso pues sin gestossin carcajadas solitarias
sin aplausos:muñeco que apenas reconoceen el final de sus patasuna presión de rumbos desfibrados:marioneta moviéndosesegún los latidosque cada verdugoagrega a su espada.
Todos esos nombresesas figuraciones están ahí:
son la fronterason lo que soy
para ser el Fantoche:nada se sumani se restanada se dividenada resulta una sustancia
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envuelta en el fragor
del oscuro presente.
Porque todo empiezaen el ahora enterrándoseentre usadas arenasy el aire que vendrá:como el pétalo que crujey la semilla abriéndoseo la burbuja saltandoen los hervores del aguao el placer que con su gritose oxida en las sábanaso el vino que recojode una copa'vacíao el rostro de alguienque mi cara contemplapara hacer un rostro.
Yo estoy en lo que soypues soy el Fantoche:agarrado a los clavosdel cielooliendo las manchasde un vestido azul
trepando la atmósferadonde chillan las hambresdel humano animalpisoteando el estiércolde angustiados insectos
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desplazando débiles
charcos y neblinasapartando suciedades y silencioleyendo asesinatos incendiossacrificios derrotas corrupciones
tocando coágulosque estallan sin término.
Porque yo soymi propio Fantochepropietario de gases y doctrinas:
uno y unouno por unouno con unopara que lós dos
se cumplanen esta personacon sus cartílagos vestidoscon su lengua de papelcon su hedionda memoriade risas fatigadas y desprecio.
Soy de tal modomi Fantoche propiodueño de lo perdidoúnico en mícon toda su desoñada fantocheríaenredándome con cuerdas
y alambresdando nombre a palabras silenciadas
soltando plumazos
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contra babas y dientes:y siempre uno y unotrounotro y uno
en sí mismos para sí:como una y unaunotra y másotra
son las dos plumas quemadasque dan testimoniodel ángel de trapoque no pudo caer.
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Fantoche niño
Ya no quiero seren mí mismo el Fantoche.Esclavo de los límites
-como dijo el granpájaro de Avon- debo quebrantar
mi frontera de huesosentregar los testículos
a una furia de perrosenrectar la espaldapara que el dolor comprendacuál es su espaciocuál es su momento.Nadie debe ni quiere:
solamente hacelo que se hace.Todo Fantochetendría que saberlopues no hay reglas ni códigosni leyes ni sistemas capaces
de construir en míel niño que no he sido.
¿Qué niño ahora desniñado?¿El que alimentaba hormigascon la carne de rotas cucarachas
y bellísimos gusanosque no pudieron volar?
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¿Qué cuál pequeño muchachoescuchante de una radio envejecidacon tangos fútbol boleros sinfoníasy aquellas voces de monjes locosy doncellas que el amor extravió?¿El niño tantas vecessolo en sí fabricándose
muñecos de barro pintadotejiéndose órbitas
para sus breves canicasde color y de Sol?¿O la sombra ligerade ese niño que me entregóaquella sola soledadpara escapar,de mípara salvarse?
¿O el muriente muchachocontemplándose las manos mojadaspor los jugosdel mágico placer?
¿Cuál niño
si ese hombre que fuino pudo ser ese niño
cuando el corazón del padrevomitó su sudor negroen la mitad de estos brazos?¿Qué niño cabalgándosesu Rocinante de palosu todavía ajena bicicletasus tranvías amarillos
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sus primeros autobuses provincianos
sus zapatillas de futbolista feroz
sus aviones innumerables?¿Qué joven niñooliéndose en el cuerpohúmedos ronquidoscabellos caducospieles que se desprenderán?¿Qué otro niño
de manos diferentesescribiéndose con su lápizla tristeza de los leones ciegosdel invierno enterrado en la lluviade los asesinos solosde la momia en su caja de piedradel confuso ríoaferrado a la ciudadde la asfixia entre sábanas y sueñosde la mujer lejanísima
que jamás dejaremos de tocar?
Fantoche ya noya nunca Fantoche de mí mismo.
Cansado sí de tanto humode tanto papel
de tantos eléctricos airesdonde el verbo del hombreno encuentra su sitio.Sordo sí de tantosladridos y blasfemias
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de tanta frase invulnerablede tanto ruido todopara tanta poquedad.El Fantoche ya no:tres veces tres
habrá de ser negado.Porque el niño aquelque no fuiy que la memoria apenas disfraza
se levanta desderaídos retratosy reliquias de dientesy cuadernos de escuelay documentos de oficiosy calzones fosilizádos.Ese niño sí quiereser ahorami propio Fantoche:hay restos en su carade gelatinas pálidasde cartílagos sémenesmédulas glándulasy moléculas fermentandoen una revuelta sangrey partículas cocinándose
en cada rincónde todo su rostro visceral.¿Pero qué bicho sonoro enropadobalbuceante fuihasta que ese niño extranjero
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me encontraraentrándose en la túnicay los hilos del Fantochepara expulsarme asíde los tamaños profundosde mi ausencia?¿Qué fantasma del Fantochede mí mismo-como nostalgia de mícomo húmeda ceniza-
me cae en la otra
mitad de los brazospara que ese niño pueda
nuevamente salvarse?
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Fantoche aquí
E l Fantoche renunciaa sus flemas y a sus llantosse arranca de sus cáscarassiente ahora que un rostrose alza debajo de la piel
de su careta.Terminó otra vez el carnavaly la calle que ahorael Fantoche camina
en su alfombray su recámarase abre como. un par de encíascuya saliva es polvo
papeles de aplastada colordestripados cigarrillosmáscaras vaciándose.
¿Dónde los cánticoslos tambores sudorososel golpe de aguardientelos silbidos?¿Dónde los disfracespara que el niño volara
como un vampiro de sedas renegridas?¿Dónde el gigante el cabezudo
con su boca pintadaJe horrorosa sangraza?
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¿Dónde sus colmillos de cartón:dónde las tremendas botasde arpillera y de trapo?
¿Dónde la tarima el tabladode mugre temblante?¿Dónde las comparsascon sus danzarinas de vientre ofuscadocon sus ropas encendiéndoseentre los cuerposjugosos del verano?¿Dónde las aguasdel río aceitadaspor aquella luna
de ombligo amarillo?¿Dónde enseguida más tardede prontola doble voz
los cuatro labiosla lengua duplicada
las ocho patas de aquelcangrejo blanco?¿Dónde el cuerpo desmedidodel Fantoche gritando
detrás de su sombra?¿Dónde los muelleslos pinares las playasbajo las babas y los mocosde petróleo?
¿Dónde el hedor de los zoológicosel jardín de aquella casacon su gato siempre muerto?
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El Fantoche de esta vezse aparta de su tossu quejido y su vergüenzay absorbe los humos alegresde un tabaco lejano.Porque es lejoscualquier distanciaque se hunda entre las cosas.El Fantoche respiray los irritados oxígenoslo nutrenpero son oscuros
los huesos y ningunamédula se incendia.El Fantoche se alejatambién de los espejos:que su Fantoche otro
con iguales ojosque se abrazan a sus ojosno lo mireen el exacto momentode olvidarlo.Porque ese tiempoes tambiénuna carne neblinosaque a todos nos convocay nos rodea.El Fantoche se desprendede sus risas su jadeosu estornudo su diafragma:
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quiere que nada suyopermanezca quiereque toda su vaciedadque toda su figura faltanteque todo eso sin él
reviente sobre el mundo.Poco es lo que quiereeste Fantoche:
un remedio de siete centavospara curar las agrurasde su sílaba afiebrada:una pistola y un puñalpara que sus metalesse quiebren y corrompan:
una mesa donde no engordenlas hambres populares:una caja de muertorepleta de oro sucioy con su niño afuera:
un corazón de muchacha azulque no tenga espaldasni costados:
una creciente bandera sin paísescosida con las arteriasde cada animal
donde exista una patria.Poco es lo que quiereaquí este Fantoche:ser el hijo
primero de su hijos
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el nieto de su canciónel dueño de su espejoel dolor de su panzael testigo de sus testículosel cuidador de todo su silencioy el que mire
la última podrida mariposaque por fin se le salede la boca.
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Fantoche final
El tiempo del Fantochees una mancha traídapor esta luz que envejeceal mezclarse con la sangrede los hombres.Nadie borra esa máculanada la expulsade las ropas del Fantoche.Ahí están su túnica de siempre
su saco de este díasu capa de rutinasus zapatos palpitantessus pantalones muertos
su camisa mordidasus pisoteados calcetinessu calzón.Nadie limpia las telas agredidas
la trama sedientalos íntimos tejidos
que el polvo trabajó.Ni son retiradaslas grasas descompuestaslas marcas del aceitela ruta de la leche descuajándosela salsa que huyó de su cucharalos coágulos del rojo sacrificiolas hojas trituradas sin flores
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ni raícesla costra de harinasy eructados plátanos.Tampoco son borradaso disueltaslas copas que entregaronsu vino adolescentesus agrias espumas
sus frías medidas de ginsus rones endiabladossu esquelética aguasu saliva de azúcares y frutassu licor.
Todo esto le sucedeen cada tiempo de su hoya este Fantoche.Y también le sucede-a media sombra
entre pieles herrumbradasy flaquísimos huesos-una aparición de células y escamasde nervios calcinándoseen el sueñode mocos congeladosde uñas en desusode esperma deshebrándosede cabellos caídosal pie de cada almohada.Esto le ocurre
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desde todos los siempresal Fantoche.
Porque todas las sustancias fetaleslas diarreas y los crímenesde un niño ah tan deshijadolos sudores la tosla risa solade un danzante muchacho
de pronto un hombre máscon su balón sin viento
y sus papelesrespirando tierras bombardeadasy cenizas y almanaques.Esto le pasa le subelo recorre lo saturalo explotaen la totalidadde los minutos que sirvieron
para elegir ataúdes de madrede padre de amigoy rosas corruptasclaveles pintados
losas estrechasy tumbas mordidas por el barro.
¿Es pues el Fantochehijo imperfectode la hembra Fantochey el Fantoche varón?Finalmente o al principio
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es esto todo lo que así
le pasa a un simple Fantoche:feo feto fantocheandofaunas fratricidasflacas finalidadesfábricas febrilesfementida feferoces fantasías.Nada más puede sucedery este Fantochemuerde apenas
los restos de una lágrimaque en su carade niño inacabadotambién envejece.
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Indice
Fantoche ..................................................................................... 7Fantoche niño .............................................................................14Fantoche aquí .............................................................................19Fantoche final .............................................................................24
Esta primera edición de Fantoche
fue impresa en Editorial Praxis,Vértiz 185-000, Col . Doctores,Deleg. Cuauhtémoc , C.P. 06720,México, D.F., en diciembre de 1995.El tiro , sobre ahuesado de 50 Kg., esde 1,000 ejemplares. El cuidado dela edición estuvo a cargo de
Carlos López.
Números publicados:
1. Versos droláticos, Otto-Raúl González2. Transparencias, Velia Rangel3. Mujeres del siglo XX. Testimonios de su intimidad,
Laura de Gortari de Fasen, Emma Espejel Aco,Cinthia Orozco de Gortari
4. Lanza de sol, Yanira García5. Trópico de sangre, Araceli Romero6. Marea del alba, Eduardo Cerecedo7. Signaturas, Luis De la Peña Martínez8. El libro de las voces insólitas, Germán List Arzubide9. Abrazos de mar incansable, Andrea Montiel
10. Viaje al fondo de la O, Carmen Nozal11. La milpa/Col, Felipe Koh Canul12. Diván de versos raídos, Daúd13. Canción para recién nacidos, Julio C. Palencia14. Fantoche, Saúl Ibargoyen
SAÚL IBARGOYEN nació en Montevideo,
Uruguay , en 1930 . Radica en México desde hace
años , dedicándose al periodismo cultural y a la
coordinación de talleres literarios . Ha publicado tres
novelas , cuatro libros de cuentos , cuarenta
poemarios , una pieza teatral y un disco con sus
poemas . Ha preparado , con el poeta argentino Jorge
Boccanera , tres antologías de la poesía latino-
americana y colaborado en revistas y periódicos
nacionales y extranjeros . Fue jurado en varios
concursos internacionales de poesía y cuento en
México , Cuba, Uruguay y Nicaragua . Dos veces
presidente de la Asociación de Escritores de su país;
ex miembro del Partido Comunista de Uruguay. Ha
participado en numerosos foros , congresos y
encuentros literarios en USA, Cuba, Paraguay,
Brasil , Francia, México , Uruguay , RDA y CostaRica . Traductor de diversos escritores portugueses,
brasileños y franceses . Bajo el sello de Editorial
Praxis publicó La última bandera en 1994.
Saúl Ibargoyen revive una figura popular para desentrañar su yo
poético. Al ponerle alma al fantoche , lo saca de la aridez del adjetivo
para sustantivarlo ; para nombrar. Este es el mayor logro del poeta;
las enumeraciones ; los encabalgamientos , las aliteraciones hacen que
el poema se impregne de un ritmo relampagueante . Todo pasa en esta
obra maestra con el color rojo y negro de la sabiduría ; con los
ambientes sórdidos del mundo decadente ; con el olor de cementerios
marinos ; con la desolación de territorios inhabitables . El poema es
una interrogación sin signo que la cierre , un grito descomunal (como
el de Edvard Munch ). Su esencia profunda , su martilleo conceptual,
aunado a la belleza de sus imágenes y a la nostalgia desgarradora,
hacen de Fantoche un libro memorable.
Carlos López
