André FerrAz CACo ISHAK ClAudIA SCHroederdAnIel SeIdl delFIn demétrIo PAnArottodIego grAndo everton BeHenCKFlorISvAldo mAttoS Homero gomeS JAder BArBoSAKÁtIA BorgeS lAurIndo SAntArrItA luCIAno lAnzIllottImArCelo SAndmAn mÁrCIo-André nydIA BonettIrAmon nuneS mello reInAldo rAmoS rICArdo Pozzo roBerto AndreonI roBerto BozzettI SAndro ornellAS tAgore SuASSunA WAldeCy PAulo PereIrA WIlmAr SIlvA

REVISTA DE POESIAANO 01 / # 04

REVISTA DE POESIA

Todos os direitos desta edição reservados a

os colaboradores asseguram seu direito moral de serem identificados como os autores dessa obra.

© 2014 PuBlICAdo orIgInAlmente em 2014 Com o tÍtulo NERVAL REVISTA DE POESIA Nº 4 ///

CoPyrIgHt dA SeleÇÃo © 2014 FLAUBERT REVISTA DE CONTOS ///

todoS oS PoemAS deStA edIÇÃo SÃo CoPyrIgHt de SeuS reSPeCtIvoS AutoreS

© ANDRé FERRAz // CACO ISHAK // CLAUDIA SCHROEDER // DANIEL SEIDL // DIEgO gRANDO // DELFIN // DEméTRIO PANAROTTO // EVERTON BEHENCK //

FLORISVALDO mATTOS // LAURINDO SANTARRITA // HOmERO gOmES // JADER BARBOSA //KATIA BORgES // LUCIANO LANzILLOTTI // mARCELO SANDmAN // mARCIO-ANDRé //NyDIA BONETTI // RAmON NUNES mELLO // REINALDO RAmOS // RICARDO POzzO //

ROBERTO ANDREONI // ROBERTO BOzzETTI // SANDRO ORNELLAS //TAgORE SUASSUNA // WALDECy PAULO PEREIRA // WILmAR SILVA ///

NESTAEDIÇÃO:

10 AndréFerrAz

Me deram formas de intervir Nas minhas más tendências.

59 dIeGOGrAndO

Foi só chegar aqui já deu pra ver que as traças perdem o

apetite (tu também?) justo nas roupas que não servem mais.

82 JAderBArBOSA

Que vale consumir os nossos dias satisfazendo

as ambições vazias,e se encolher à noite

em mil receios?!

20 CACOISHAK

se acabou numa traição(autotraição, autoboicote)recomeça-se tudo outra vez

35 dAnIelSeIdl

Depois de foder a mulher amada

o homem é sempre menosdo que era.

92 KÁTIABOrGeS

Já nem ouço,se é o Destino que chama,

futuro oco numa bola de cristal.

25 ClAudIA SCHrOeder

Dá pra ver um filme ruime chorar feito um lobo

na lua cheia.

71 FlOrISvAldO MATTOS

Quando ele partiua primavera galopava

nos rosais.

53 deMéTrIOPAnArOTTO

do alto ocarcará observa

voa também

81 HOMerOGOMeS

Da janela, brotam pingos de pó,

Mas as pálpebras se fecham.

61 everTOn BeHenCK

Você sabe que dinheiroCarros, ternos, móveis

Não são garantias nenhumaDe humanidade

47 delFIn

O balanço vemE foi

A rapidez é o sinal dos tempos

97 lAurIndO SAnTArrITA

no lusófono parnaso oitocentista.

Todo poeta quer assim resista

NESTA

EDIÇÃO:114 MArCelO

SAndMAn

Sim, certeira,a bala de borracha,no olho da repórter.

130rAMOn nuneS MellO

levantevá até a janela

antes de mergulhar

144rOBerTO AndreOnI

só o corpo existe;com suas veias

enraizadas na cena.

174WAldeCy PAulO PereIrA

Nas próximas distâncias me encontrará longo de idéias,

sorvido de livros, orgânica biblioteca.

117 MÁrCIO-André

um homem fala diariamente ao cão

o cão compreende até onde o afeto permite

162SAndrO OrnellAS

Acordo e questiono o que resta de dignidade

matutina em mim

178WIlMArSIlvA

eu o ajno de luz com a sdee do mnudo

asdeeemmnihalínuga

133 reInAldO rAMOS

Às vezes uso a ideiapra dar rumo à palavra.

122nydIABOneTTI

trocar o fardo milenar das culpas

pelo pós-moderno fardo do vazio

143rICArdO POzzO

São ríspidos caminhos que nossos passos percorrem rumo

à desilusão necessária.

104luCIAnO lAnzIllOTTI

Nada a contar, a não ser o resto de fruta

dentro da xícara.

169TAGOre SuASSunA

Eu era uma ilha perdida no mundo

desfeita em areiasem sombra ou remorso

154rOBerTO BOzzeTTI

O que não se tatuoufoi corpo de nascimento.

ContAto revIStAFlAuBert@gmAIl.Com /// ISSuu.Com/revIStAFlAuBert /// FACeBooK.Com/revIStAFlAuBert

EXPEDIENTEedItor mARIEL REIS [mARIELREIS@Ig.COm.BR] ///

ConSelHo edItorIAl ANDRé TARTARINI [A.TARTARINI@gmAIL.COm] //JD LUCAS [JDLUCAS.CONTATO@gmAIL.COm] ///

edItoreS regIonAIS rIo grAnde do Sul ALESSANDRO gARCIA [SEVEROgARCIA@gmAIL.COm] //

CeArÁ ANDERSON FONSECA [AFCONSULTORIAEDITORIAL@OUTLOOK.COm] // rIo de JAneIro ANDRé TARTARINI, JD LUCAS //

PArAnÁ DANIEL OSIECKI [TROOPER_OSIECKI@yAHOO.COm.BR] // BrASÍlIA mAURÍCIO DE ALmEIDA [mAURICIODEALmEIDA@gmAIL.COm] //

SÃo PAulo DELFIN [DELFIN.K@gmAIL.COm] ///

ProJeto grÁFICo ALESSANDRO gARCIAdIAgrAmAÇÃo STUDIO DELREy

os personagens e as situações dos contos aqui publicados são reais apenas no universo da ficção; não se referem a pessoas e fatos concretos, e sobre eles não emitem opiniões.

AnO 01 / # 04

BrASIl2014

EDITORIAL

A revista flaubert desdobra-se em nerval. Ninguém poderá ter a palavra final sobre o fenômeno da poesia: embora a multiplicidade de

sua manifestação, enxergamos legitimidade em algumas representações. Em outras, percebemos um equívoco de perspectiva devido à reprodução de um modelo pertencente ao século passado, cujo êxito, diretamente ligado às circunstâncias históricas em que se desenvolveu, não poderá ser repetido, tornando-se a prática um jogo beletrista que provará mais a erudição de quem (re)produz uma sintaxe já experimentada. Aquele que a lê, sem o repertório para interpretá-la, julgando-a original, provará a sensação de incapacidade de ligação com o tal moderno que verá ali exposto, crerá de que sua percepção acerca do fenômeno é um logro quando a verdade é contrária. O pós-modernismo, o verdadeiro sururu, confundiu os parâmetros para apreciação de poético, eliminou balizas importantes; a carnavalização parece a democratização do espaço poético a ponto de confundi-lo com as linhas diretivas de mercado, promovendo a facilitação do gênero e sua conspurcação. Entretanto, a afirmação anterior, em determinados círculos, parecerá elitista em tempos de populismo e adaptação de clássicos para a compreensão da massa; em tempos em que a cultura acomoda-se como um produto para ser vendido, exposto nas prateleiras do mercado. A degradação cultural em nome do liberalismo é um crime perpetrado embaixo de nosso nariz e não esboçamos reação para detê-la.

A reação possível, caro leitor, é a nossa revista. A nossa revista e muitas outras que se opõem, com a publicação de vozes comprometidas na busca de uma identidade poética que não se espelha — copia — a ação passada, seus vícios, mais propriamente do que suas virtudes. A revista nerval propõe-se a descobri-los para um público maior, assim espero, porque seus continentes estabelecidos não entraram no radar das entidades oficiais que dizem o que é ou não é a cultura brasileira, a poesia brasileira ou a prosa do país. Cada um dos poetas aqui não ignora o aspecto político de sua representatividade dentro do campo de sua atuação;

espertos desenham estratégias para uma ocupação efetiva de um território aristocrático e feudal. Meu querido leitor, perdoe-me o cerebralismo embutido em minhas linhas. A cultura, como uma representatividade de poder, é uma das minhas preocupações; estabelecer uma divisão equânime desse espaço dirige minha visão, sabendo que saneá-lo, abri-lo, reorganizá-lo — redimensionando suas discussões — é escolher recair sobre si o epíteto de fariseu, cobrir-se de cristo e ser preterido por um barrabás.

nerval, o nosso herói, provou do cálice de fel. Eis a nossa reação, plural. Leitores, meus queridos leitores, adentrem as veredas. Diverti-los com malabarismos hermenêuticos, com o signo ígneo e com a imagem. O sangue do poeta são as imagens, li em algum lugar. Ei-las reunidas aqui caleidoscopicamente para alegrá-los das inúmeras possibilidades da poesia brasileira. Há uma poesia com bolor vendida como iguaria fina por inúmeros grupos, esta não nos interessa. E esta outra, que não quer se polarizar, debruçar-se em maniqueísmos. Prefiro uma poesia que não dependa de tecnologias exteriores para a validação de seu fazimento. Para terminar, uma provocação: um aluno, poeta moderno, ligado à tecnologia verbal, mostrou-me uma poesia de amor. As disposições dos signos e a ocupação gráfica da folha animavam-no. Pediu-me, ao final da aula, uma opinião. Disse a ele para se espelhar em Vinicius de Moraes, porque a gatinha não entenderia a intenção do poema. Cobriu-me de injúrias, alegou o alto grau da instituição de ensino em que estávamos e a compreensão privilegiada de todos os integrantes do corpo discente. Calei-me. Na semana seguinte, a menina procurou-me. Mostrou-me o poema altamente tecnológico, e disse: “Acho que ele quer sair comigo, professor”. “Eu também acho”, respondi. É uma anedota, não há dúvida, embora real, ocorrida em uma escola de ponta do Rio de Janeiro. Mas não é, em certo sentido, uma alegoria de certa “poesia” brasileira? Boa leitura.

mARIEL REIS // edItor

10

AmANhEcER

André FerrAz

Pássaros cantam na alvoradaE eu sanhaço contente

Observo você ainda cochilando.

Querendo beliscar mamão.E com o biquinho derramar

Água sobre seu colo.

Dona das minhas asas.Respira em mim seu hálito de beija-flor.

Para mim sanhaço, Ave de perpetuação do escândalo.

E do aviso de nova esperançaAo amanhecer.

11

SANTO

André FerrAz

Para qual finalidade o cristianismoMe repele o corpo,

Se foi dele que fui gerado.Eu também andei sobre as águasDentro do ventre de minha mãe.

E porque não haveria santidadeQuando beijo a água que brota

Da vulva de minha mulher,Se ela me sacia a sede e aplaca a fome.

O rosário que oro de frente ao cuCom os dedos,

São tão santos quanto o anjoQue através do espírito santo

Fecundou Maria.

Glória, Glória MariaMinha mãe, amando-se

Com meu pai.

Eu provo por todo o seu corpoO cheiro forte do amido

Nos seus lábios.

12

NEgOcIAÇÃO

André FerrAz

A boneca rodeia ao fazer o preço.Mas, eu quero mesmo conversa.Quero um pau que me dê paz,

Conversa; e dormir no colo dela.Aguentar o silêncio do quarto

E da voz que vêm dela,Enquanto meto.

Queria que ela fosse o amigo, Que nunca faltasse nas noites tristes.

O quadro em branco da minha viagemAo paraíso dos levianos,E meninos de bordel.

13

TRANScREvENDO umA ENTIDADE

André FerrAz

Oriundo da responsabilidade de quem escreve,[ de quem se assume.

A leitura passa a ser de quem entende,[ e de quem duvida.

14

PELA bOcA DA ImAcuLADA

André FerrAz

Pela sua boca recebe o óleoQue brota bendito: o segredo da vida,

Dele são gerados todos os frutosDa criação e dos filhos de Adão.Ela engole e sente-se purificada.

15

cIgARRO

André FerrAz

Matizes de branco em vermelhoNa tosse seca.

Onde os pulmões põem sangueNa relação em que se maltrata

E se sente prazerQuando se encontraNos lábios a frase:

- Me ame ou me deixe em paz.

16

cOzINhA

André FerrAz

Os odores do alho em suas mãos:-Minha bruxa de cachos...Torceram a minha menteAbrindo receitas de como

Conviver sem azedar.

17

cAmA NO EScuRO

André FerrAz

Eu beijo o mamilo às cegas,E tropeço entre suas pernas.

“Morena, no escuro.”

“É, breu!”

É dente no birro,É pau fora da caçapa,

E um gostinho de quemVeste as mãos de veludo

Quando toca a pele trêmula.

18

mATEmáTIcA DO AbANDONO

André FerrAz

Eu já sei que tua transcendência,Não corresponde a minha transgressão.

E que o meu ódio queimaBuscando entender sua paz.

Me deram formas de intervir Nas minhas más tendências.

E insisti por corresponderNa causa da minha famigeração.

Queime por dentro orgulho idiota.

Apresente-se ao Juiz.

Nas sentenças menos bravas

O quadro de impressão que deixeiÀ Deus não permitia piedade.

Mas teu amor mesmo quieto,

Me degenera a ponto de tambémAmar-te em silêncio.

No entanto a credibilidade não sustenta

A imperfeição que minha mente ainda detém.

Por isso nos teus lábios mudosEu aprendo a conquistar viver

Sem culpa.

19

ROXANE

André FerrAz

Ela molhando as plantas,E não me dirigindo a palavra.

Me fez enxergar o sol Por entre a varanda.

Acalentando meu rosto com raiosUltravioletas naquela tarde.

Amortecendo o vento quente de primavera,Que a gente sufoca no dia a dia,

Preocupado com as compras, as dívidasQue eu não dou muita importância.

Buscando o violão, os versos certos.Os livros resenhados, as notas boas

Na escola de música.Mesmo com trinta e três anos

E menos de um salário mínimo do meu pai.

Uma vida sadia na nataçãoCarboidratos que você

Não come pra, não engordar.

E tentar não comandar a vida de ninguém.Só apreciar o sol e seu bumbum empinadinho

Enquanto desliza a água nas plantasDa frente da casa de seus pais

Na maior delicadeza e amor que me emprestara.

André FerrAz é poeta, músico e compositor. Vive no Rio de Janeiro. Publicou dois livros de poemas: Boxe de Poemas e Meridianos.

20

DEmASIADOSuEñO

CACo ISHAK

“lo sientopero es poetano es un rockstar”

dice entretangos lloradosarriba de la escalera

tampoco pinto techosde amarillo o rayuela

un tonto, turistaen nuestro sueño latinoamericano de papas fritasfermentado a 5,2%

y el orto rogandopor más un cigarillono fumado u olvidadocon la rosa en tu vaso

heil heil, carnívoropero soy forastero

no me encantan más lastelenoveleras anarquistasni una ventana del messenger

yo soy poetano soy un rockstar

no me encantan más lastours mundiales de camaen cama y pulsos sangrando

yo soy poetano sé bailar

acá fixo territorioarriba de la escaleraque construí para escapar

de mi sueño latinoamericano to be a rockstar

21

cumPLIcIDADE Em vERSOS SOLTOS

CACo ISHAK

prometi não escrever uma linhapalavra que fosse sobre a gente

que este seja apenas o primeiroposto que passa o que não acaba

então, que dure

até um novo poema embrulhado

se acabou numa traição(autotraição, autoboicote)recomeça-se tudo outra vez

agora, sim, eu seinada mais é necessário

(das expectativas que tive até hoje prefiro a de quem já não se enganae bota a ansiedade pra dormir)

a dor de memorandos e etiquetas eesgrimas e contas pagas e teu coraçãonuma forquilha que eu julgava nossa

essa dor não vale a tranquilidade de uma página virada atrás da outra e a seguinte não vale cada ponto final dum parágrafo

sou o que já não quer mais representar o anti-herói na orelha de best-seller que sejamuito menos duma série na tevê

então, que dure

e durma e acorde semsonhos ou pontas de facas senãoentre o dormir e o acordar

simplesmente carregando o abandono cotidiano nas costas

no colo

então, que dure

como um poema em versos soltos na cumplicidade de sempre reescritos

22

SPOTLESS

CACo ISHAK

o segundo passo é sempre o mais custoso é sempre um susto que arrasta o primeiro

às vezes, nos joga pra trás às vezes, nos leva ao terceiro

e mesmo quando já não sobram solas e até os calos ficaram pelo caminho

às vezes, é sempre um susto sempre o custo de a cada segundo

ressincronizar

pra que um descompasso não bifurque as pegadas que deixamos faz pouco

junto às lembranças que o rastro das nossas caldas

tratou de apagar

23

NOw

CACo ISHAK

lambo privadas como quem lambe o amordegusto rezando a areia dos gatos

gargarejo a água suja dos papéis que assumimos

a camisa que visto é unissexas calças, os sapatos, tudo unissex

até as cuecas ela usa e, portanto, unissex

virginia woolf e eu uivávamos juntosera eu quem escrevia a revolução com pagu

quem embarcou no trem com donatella

respeitem meu século vinte

não estou atrás de uma costelanem a frente, por cima ou abaixotodo enroscado num rabo de saia

a guerra está vencidae agora é catequizar

a parte chata da brincadeira

opção a)minha mulher só quer andar na rua

com seu shortinho apertado e suas coxas grossas que eu adoro e todos podem

adorar desde que num silêncio ritualístico

opção b)minha mulher só quer sair com as amigas

e não ser estuprada pela vadia que está sendoao pintar as papas da língua de vermelho e humilhar com seu contra-falo intelectual

opção c)minha mulher não é minha

que a guerra cesse, portanto, também na camaque a cama passe, portanto, também a jogral

mas, querida, abre o champagne‘cause boys also wanna have fun

24

mANuAL DE SObREvIvêNcIA DOS

DESAfOgADOS

CACo ISHAK

o passo é sempre em falsonem por isso pretende-se menos seguro

~

aprendi a amar na redeoscilo vícios de conexão

~

o que eu digo não importa tanto assim

let me sneeze

e assoar o narizna barra da calçada

~

não se doam maiscomo se doíam antes

~

se encaixaquebra cabeça

CACo ISHAK é jornalista e tradutor literário. Nasceu em 1981, em Goiânia, embora tenha sido criado em Belém. Teve textos publicados em sites e revistas literárias como Modo de Usar & Co., Poesia Sempre, Paralelos, Cronópios, Musa Rara, Ornitorrinco, Machado, Rosa, entre outros; e nos projetos Blooks: Letras na Rede, Ruído e Literatura, Orquestra Literária e Na Tábua. Pela 7Letras, publicou Dos versos fandangos ou a má reputação de um estulto em polvorosa (2006) e Não precisa dizer eu também (2013), cujos poemas estão sendo traduzidos para o inglês e o alemão. Ainda em 2014, lançará seu primeiro romance, Eu, Cowboy. www.ciaocretini.org

25

POESIA INSTANTâNEA

ClAudIA SCHroeder

Quando uma palavra inspiraeu espirro um montão de outras

para fazer companhia.

26

vERDADE

ClAudIA SCHroeder

Vou ter que resolver esta históriado sexo.

Que o sexo é frágilou é feio

ou é automáticoou não é.

Que o sexo só é bonitoquando sacanagens não são ditas

e que tem que ser com penetraçãopara ser consumado

(os telessexos são mais sexuaisdo que muitos casais).

27

ELA

ClAudIA SCHroeder

A tristeza tem lá os seus benefícios:me faz não sorrir em vão

não deixa eu gargalhar altoe ninguém vem te pedir ajuda.Você pode pedir receitas azuis

para calmantes proibidospelas farmácias hipócritas.

Dá pra lembrar dos amores quebradospra alimentar os sentidos já negros

dá pra deitar na penumbrafechar a portapassar a chave

não atender o telefoneo interfone

o chamado para jantar à mesa.Dá pra ver um filme ruim

e chorar feito um lobona lua cheia.

Dá pra ficar feiadá pra ficar suja

e sem escovar os dentespor eternidades.

Dá pra emagrecereconomizar na pizza

e se endividar no vinho.

É.A tristeza tem lá

os seus.

28

fILhO

ClAudIA SCHroeder

Nunca fui nadanem ninguém.Era seca e oca

não sabianão criava

não alimentavanão sentia.

Tinha pedras no peitouma rispidez no jeitouma alma sem graça.

Não tinha conhecimentode que dentro

me havia um espaço intactoe virgem

reservado em teu nome.Antes

antes, nada.Depois de você

um tudo que metransborda.

29

PEquENAmORTE

ClAudIA SCHroeder

Quando morro um poucofalho

me escureço na íntegrae o mundo se desintegra inteiro

e rápido.A alma negra

envolta em pensamentos ruinsquestiona o tempo

o ventoeu mesma.

Perdoe a falha.Depois eu volto.

30

SORRy

ClAudIA SCHroeder

Não decido sentirnão decido.

Sentir é contra a minha vontadede não.

Não decido teus sentiresnem os meus.

O cheiro vem e eu sintoa fome chega e eu percebo

o amor morre e eu pressinto.O gosto amargo na boca

vem mesmo depois do doce.A dor no peito pós-quebra-de-prato

é dura e invencível.O frio na alma

atordoa o fato de seguirmos vivosinsistindoem sentir.

Não decido não sentirnão decido.

31

chAPéu

ClAudIA SCHroeder

Meu poema sobreviveno céu

de estrelas própriasnos meus fios brancos

de vivênciastantas

se esconde pelas mechasque o vento mal alcança

que o sol não consegue queimare que o sereno molha

quando anoitece o meu pesar.

Meu poema se escondeonde vive

o meu pensar.

32

A mINhA IDADEX

A SuA

ClAudIA SCHroeder

Queria poder segurar os anosnão deixá-los somar à idade

para ter uma coluna forte e eretamúsculos mais rijosnos dois braços finos

ossos das pernassem a ameaçada osteoporose

a memória mais plenao olhar sem astigmatismos

que me tiram o focoos passos bem rápidos

as mãos mais ágeise macias.

Tudo para que vocêmeu filho

tivesse mais de mimtodos os dias.

33

A POESIAquE mE vEm

ClAudIA SCHroeder

Não nego mais a poesiaque me vem.

Ela é insistente, sempre está me batendo às portas:se cerro a da frente, ela bate nos fundos

se ignoro os fundos, ela fica à espreita nas janelasaguardando

que eu abra uma fresta para o meu gato sair.E entra.

Então não nego mais a poesiaque vem.

Ela traz versos ruins e eu apenas deposito no papele os guardo no fundo de um armário

feito presente dado pela tia-avóque nunca sabe os nossos gostos

e prazeres.

A poesia que me vemnão fica sabendo se foi lida

publicadalapidada

ou amassada.Nem tem ideia se ficou amarelecida

e corroída às traças num papel qualquerou se perdeu-se num lixo eletrônico

de um computador velho.

A poesia quando me vempassa a ser minha e não mais dela

e se sai da gaveta ou da telajá é do outro

e se para nas livrariaspode passar a ser de uma multidão,

é fato.

Então não nego mais a poesiaque me vem.

Abdico da preguiça de anotar tanto versoque me parece ruim

e me aliviotiro o peso da culpa de pensar:

não anotei a poesia ruim que me veio.E se ela fosse boa?

34

AuSêNcIA

ClAudIA SCHroeder

Eu chego a ficar curvaantes da idade.

Chego a ficar tristeantes da morte.

Chego a ficar mortaantes da oração.

E entãonão chego

mais.

ClAudIA SCHroeder é publicitária e poetisa. Nasceu em Santo Ângelo, em 1973. Aos 14 anos, publicou seu primeiro livro de poemas e pequenos contos, e aos 17 anos, lançou o livro Elevador Panorâmico. Foi classificada no Prêmio Off Flip de Literatura. Em 2010, lançou o livro Leia-me Toda que ficou em terceiro lugar no Prêmio Biblioteca Nacional 2011. Um de seus poemas fez parte de uma antologia de poesia de língua portuguesa com o tema da gastronomia (A Poesia é para Comer), junto a nomes como Hilda Hilst, Ferreira Gullar e Chico Buarque. Também é diretora de criação e revela que ainda vai publicar livros infantis para o seu filho ler.

35

SONETO DE APRESENTAÇÃO

dAnIel SeIdl

Quem quer que eu seja que não seie o que quer que eu tenha sido

e o que eu ainda não sereie aonde quer que eu tenha ido

e como quer que eu tenha vindoeu algum dia lembrarei

quando tiver já esquecidoque nunca sou quem saberei.

Quem quer que eu seja eu nunca rioe normalmente estou caladonos retratos que são meus.

Eu sou a fumaça do navio.Eu sou um anjo mutilado.Eu sou a lágrima de Deus.

36

AuTORRETRATO

dAnIel SeIdl

O meu rosto não tem definição.Às vezes sou fumaça de cano de descarga

outras vezes sou dissimulação.Meu rosto é neutro, oco e sem função.

Sou pigarrobarro

sou fumaça de cigarroeu sou a garrafa espatifada contra o chão.

37

TáXI

dAnIel SeIdl

Bate um taxímetro em meu peitoque aumenta

a todo instanteo custo do meu itinerário.

Entre o ponto de partidae o de chegada

empobreçoimóvel

passageiro.

38

humORES

dAnIel SeIdl

Há dias em que sou o homem-festa.Há dias em que sou o homem-cemitério.

Há diasainda

em que sou o homem-festa-no-cemitérioa mão imóvel com a gilete

a meio caminhoentre o pulso

e a barba.

39

EgO

dAnIel SeIdl

Metade do tempo não somos ninguém

ou melhorsomos o que nos convém ser.

A outra metadenão somos também

ou melhorsomos quando ninguém nos vê ser.

40

AmOR-PRóPRIO

dAnIel SeIdl

Ardilosamenteme seduzo

e sem nenhuma resistênciaeu faço amor comigo.

Depois acendo um cigarroe onipotente

sozinhoclichê

pergunto se foi bom pra mim.

41

A gATA

dAnIel SeIdl

A gataarrasta-se lânguida

pelos cantos da casadeitando-se de barriga para cima

e rolando de um lado para o outro.A gata ronrona de leveesfregando o pescoço

lentamentenas quinas dos móveis.

A gata atravessa o jardimsem pressarebolando

fêmea.

Olhando a gatapenso se o seu pequeno útero felino

seria capazde gerar um filho meu.

42

gêNERO

dAnIel SeIdl

Depois de foder a mulher amadaao homem não resta muito:

uma sombra na paredeuma poeira no chão

uma vertigem.Depois de foder a mulher amada

o homem é sempre menosdo que era.

A mulherdepois de fodida pelo homem que a ama

engenha idiomasfabrica ventanias

reinventa o calendário.Depois de fodida pelo homem que a ama

a mulher é sempre um instanteà frente

e um tantoalém.

O que Deus sussurraà mulher depois de fodida pelo homem que a ama

homem nenhumnunca

vai saber.

43

EPIfANIA

dAnIel SeIdl

Que de súbitoum trovão de sol

um sonho, uma ressacauma bala perdidaacerte em cheio

minha vidae me traga

— se não uma resposta —ao menos a esperança de haver uma saída.

44

bANguE

dAnIel SeIdl

O vento da madrugadaexplode em meus ouvidos

feito um grito

feito a urgência que me arde quando deitofeito o susto de saber-me deste jeitofeito o pânico de meu álibi desfeito.

A luz da manhãexplode em meu rosto

feito um tiro.

45

bONANÇA

dAnIel SeIdl

Minha boca é um cemitério de navios.Meus olhos capitulam em tempestades.

Não há descobrimento que mude a geografia do meu rosto.

Com uma âncora no bolsoe um arpão atravessado no peito

naufrago.

46

NÃO mORTO,mAS DORmINDO

dAnIel SeIdl

Eu não guardo agenda com endereços de amigose ninguém sabe o meu nome para fazer-me de inimigo

mas serei achado mesmo assim.Não sou remetente nem destinatário

e nunca fui recenseadoe minha carteira de identidade está vencida há muito

tempomas eles hão de me encontrar.Não tenho a imagem registrada

no circuito interno de câmeras de bancosnem em fotografias de viagensnem nos arquivos da políciamas mesmo assim eles virão.

E do lado de dentro de uma porta trancadasem campainha ou maçaneta

é assim que me verão:não morto

mas dormindoum punhado de centavos num bolso

e uma caneta sem tinta no outroa televisão ligada

o fio do telefone arrancado.E é assim que eles me enterrarão:

imóvel e em silêncionão morto

mas dormindo.E quando abrir os olhos

eu não reclamarei.

dAnIel SeIdl é jornalista na teoria, produtor editorial na prática e escreve poemas desde 1993, mesmo ano em que descobriu Tom Waits, a quem continua ouvindo obsessivamente. Seu livro preferido é Memórias de um gigolô, de Marcos Rey, e ele acha o cineasta François Truffaut o maior poeta de todos os tempos.

47

O hOmEmAO NADA

delFIn

No mundo das mentirasO duro não é ser honesto

Mas, sim, dissimularE fingir que a própria dorNão é mais que passageiraComo se qualquer cataflan

Pudesse fazer ela sumir.

Algum som muito altoEstouraria os tímpanos

Mas talvez somente assimÉ que se possa vencerAs palavras que usam

E manipulam de tal formaQue, no limite, é o desprezo.

Cada volta dos ponteirosÉ um número a se somarNa conta dos meus dias

A esperar a sua voltaQue só vai acontecer

Quando eu não esperarE quando eu for necessário.

48

PESADELO

delFIn

A morte tem várias facesE age de várias formas

A morte é pacienteE nunca se conformaA morte nunca desiste

E parece um ser humanoA morte tem face alva

E um pensamento insanoA morte é desafiadoraE nos convida a jogarA morte é muito bela

E assim vem nos matar

Desse modo,A morte veio me verSaindo de seu covil

Eu estava sem esperançaE ela tinha seu ardil

A morte se fez de vidaE me deu sua mão friaA morte me fez alegre

E então me deu o senãoAtingindo o que eu acreditoSem que eu duvidasse dela

A morte, assim, me tornou escravo preso em sua cela.

49

EvERLASTINg

delFIn

Uma das escadas circularesToma o velho pelas mãos

O que seria?O velho desceE o chão cede

Espaço para seus pésO velho suspira aliviado

E a velha mira vesgaUm pote de beijos

Guardados com as compotasTempera o armário

O velho olha a velhaComo ela ficou tão feia?

O balanço vemE foi

A rapidez é o sinal dos temposA velha voa

Mas não existe estiloO chão aberto luta

Contra o céu fechadoA resposta é direta

De direitaMas o velho beija o lustreE, se há alguma moral,

É a de que o trem vence a nau.

50

AS ESPERANÇAS

delFIn

Catala, catalaE a dança continua

Catala, catalaE a doença se espalha

Vola, volaE estes estúpidos vermes

Afrouxam as gravatasSentando no meio-fio

Os famas corremE não param para olhar

Catala, catalaOlhando para a frente, sempre

Mas de longeComo distinguir

Os famas e os cronópiosdisfarçados?

Olhando tudo,As esperanças se preparam

Para amar os cronópiosE casar com um rico

(cronópio nunca cronópio)

51

DE gRÃOEm gRÃO

delFIn

Eu conheço vinte irmãosTodos gêmeos entre si

De destino triste ou incerto.E vão todos morrer um dia,

Afogados ou queimados.

Mas ninguém vai chorar por eles.Ao contrário, vão culpá-los

Pelos males da humanidade.

Mas que culpa eles têm?Vivem cegos e lacrados

Em seu mundinho isoladoE, como diz a Bíblia,

As pragas só se espalhamSe romperem os lacres.

Quando a vida os liberta,O que se há de fazer?

Uns se divertem com eles,Outros se aconselhamE a maioria nem liga.

Mas, sempre que eles morrem,Deixam suas marcas.

Um dia os assassinos serão mortosPois não importa quantos morram

Sempre surgem outros vinteProntos a lhes vingar.

52

fImDO muNDO

DO fIm

delFIn

Aqui é o fim do mundoAqui é o fim da esperança

Todos acreditaramEnquanto só eu sabia

Que os padres fugiriamE os guardas correriam

E que todos veriam o céuE a terra

E o fim do mundo

E no final não há guerrasNem paz

E no final não há menosNem mais

Mas com ela à minha frenteCorrendo arrependida

O que meus braços dirão?

delFIn tem volumes e mais volumes de poesias e letras de música. Um dia ele teve parceiros e, juntos, compuseram mais de cem canções. A maioria nunca verá a luz do dia, pois não há mais amizade envolvida. Ainda assim, a poesia vive dentro dele. Apenas decidiu manifestá-las na vida e não mais nas palavras. Um dia tudo isso verá a luz do dia. Antes que chegue o fim do mundo do fim. www.studiodelrey.com.br

53

POEmAPAgÃO

demétrIo PAnArotto

Ipoema coitocasto coitado

castigadofoi só aí que

percebeu que algo escorria

nas suas suadaspernas carregar a cruz menstruado

imprimia outro tipo de relação com o corpo com a cruz com o

espaçomaria enxugou as

lágrimas josé enxugou os

poemas

54

IIpoema coitocasto carpe

carpidoas carpideiras ainda choram

trevas trava línguas e os poetas seguem carpindo

boceta na Getúlio o poema não é sujo o poema não é sujo o poema não é sujo a

ladainha do rosário serepete se repete se

repete e as bandeirinhas tremulam nas

mãos cheias de rugas rusgas rezas

IIIpoema carma

carmim carmémcarmina

corpo cuspidonão há refrão

pestaneja pregarefrão é penitência e o

dardo atravessa a folha rasga

rocha racha e dafne corre paranão ser coitada

refresco poesia no cunilíngue dosoutros é gozogasta gosta e

regozijacoito cuspe cupido

55

IVpoema ciranda

cama coma comido

cantigas antescrivadas cravadas

ocre duas vezes ocreárvore seca

sertão chuva e tudo floresce e os pássaros cantam

cortejam se acasalamorfeu e exu ali ali

ali bem depoisde onde tu enxerga

ali

Vpoema corvocurva curral

curvadokamiquase

carcaça de um animal currado carcomido

cortiço cortiçavinho tinto secono ser tão seca a gruta umedece e

do alto ocarcará observa

voa tambémplana se diverte

observa tudosim observa

56

VIpoema cabaça corpo cafuné

cafundóatrás da moita

monta e corcoveiabicho carpado

salto carpinteiro quer bater palmas e

não conseguecoordenação negada

trama rima e chora no finalsoluça soluça

soluça quer pedir música soluça

VIIpoema cava

ciúmes cumesconversas

quer um broto de alfafa brotoeja

brota bruta pelechafurda na lamalema limo nadagurgumilho a

sinopse entrega o filme fausto

gravata eterno e ele deixa o

set sinestésicosilvícola sertão silvo

57

VIIIpoema cravo

cravado cruzescredos

de tudo encardidomendigo mandingalenga lenga lengade novo não temsopa sapo sopapo

mas tem mexilhõesrasgados no vinhobranco seco ignoto

ignoro champagne as taças fazem timtim e tim tim

faz hergéhergé

IXpoema cabruncocaatinga cafuso

cabideirodependurado que

nem charquecarne de sol de

ponta cabeça e osumo supra suga segue a correr pelaspelos suas

pernas biscoito fino umbigo

pescoço boca e alíngua longe o

sente sumo vísceras viscoso

58

Xpoema cabeçalhocabeceira cabeça

cabeludoblack power

aquilo que se escondemostra aquilo que se

deixa ver escondevejo vivo o mesmo dia

duas vezes sem medar conta que já é hoje ou amanhã

puxa vidapuxo

puxa vidapuxo de novo e

ela não vemfaz tempo que

não vem

XIpoema cova.

demétrIo PAnArotto é músico, poeta e professor universitário (UFSC). Autor de Mas e isso, um acontecimento (2008) e 15´39” (2010, Editora da Casa); Qual Sertão, Euclides da Cunha e Tom Zé (2009, Lumme); Crônica para um defunto, dengo-dengo cartoneiro (2013); mais uns discos, uns filmes e dois filhos, Lorenzo e Antônia.

59

cORTEJO

dIego grAndo

Os nossos tios estão morrendo, meu irmão,num paquepaque de peças de dominó

indo e caindoe isso faz sentido, sinto muito.

Foi só chegar aqui já deu pra verque as traças perdem o apetite (tu também?)

justo nas roupas que não servem mais.E o que dizer então das nossas faces

duplas facesque parecem incompatíveis com as lembranças dos outros?

São dez da manhã, domingo de missa e de agostode lábios com vincos e olhos de lado.Será maior nossa coragem algum dia

que o constrangimentoou acabaremos apenas ovelhas perdidas

cada vez menos perdidas?

Em questão de minutos veremos sorrisose o repetido capítulo dos abraços:

só assim pra todos se encontrarem, dirãoalguns e repetirão nos próximos dias

e sem mágoas, que ao menos teve isso de bom.

60

dIego grAndo (Porto Alegre, 1981) é autor de Sétima do singular (2012) e Desencantado carrossel (2008), ambos publicados pela Não Editora.

E como não haverá mais por queficar nem brigar pelo banco da frenterumaremos para o carro em silêncio

fiéis ao nosso jeitode fazer parte.

É preciso validar o tíquetedescobriremos

por dois e cinquenta(até quatro horas)

e esse fatonão sei se nos deprime

ou diverteou só nos põe a falar do frio que faz

do sonodo gosto ruim do café

da máquina de fazer café ruimdos que bebem com gosto o café da máquina

e de como continuam feiose iguais aqueles caminhos

(nisso teremos toda a cautelade não enumerar responsáveis)

os caminhos sem viço e acostamentoque percorríamos na infância.

A poeira se dissipa(evasivas, balas de goma)

na ressaca do passadoe já estamos no aeroporto

(aqui saem por sete e cinquenta os trinta primeiros minutos).

Quem dirige, quem viajaquem distorce e quem imitaquem nos tira esse abandono

de mais uma despedida?E se não temos respostas

não perguntemosinventemos apenas

a penade um novo penúltimo abraço.

Fico, e de onde fico, seie tu

e sabem a chave e os documentosque tento acomodar nos bolsos

também sabe o tíquete a ser pagono guichê do saguão do terminal um

que se sabe a piso de cera e sabeque naquela cena do aceno

no portão de embarquecontinuaremos os dois pensando

nos tios que nos restam.

61

um POEmA DE ESPERANÇA SEcA

everton BeHenCK

Você já sabeQue irá morrerTalvez em breve

E que seráPraticamente inevitávelUm tanto de dorPrática e física

E tubos nas narinas

Você já sabeQue atrás dos olhosEstá e sempre esteveIrremediavelmente

Só

Você já sabeQue o amor nasceE morre

Pelos mais diversosMotivos

E que geralmenteAs pessoas oferecemO que não possuem

Enquanto exigemO que você não tem

E que até perceberem issoSerão felizes

Você já sabeQue o amorÉ uma intenção

E sabe que issoÉ muito bonito

62

Você sabe que a féFoi feitaPara que você não acrediteCegamente

Nisso tudo que sabe

A natureza criou a féPara garantir que você façaA sua parteAté que chegueCedo ou tarde

Com maisOu menos alegriaAos tubos nas narinas

Você sabeQue algo te move sempre em frente

E é exatamente o mesmoQue move um cãoUma vaca ou uma ave

Mas agradeçaPorque eles não sabem

Já vocêBem

Você sabe

Você sabe que dinheiroCarros, ternos, móveisNão são garantias nenhumaDe humanidade

E se você não sabeDescubra antes que seja tarde

Você já sabeQue não voltaráNinguém que lhe salve

O parto é sempre um atoDe abandono implícito

Viemos a esse mundoCom um propósito bem definido

E nunca voltaremos

Aproveite sua estadaDa melhor forma possível

E não se cobre tanto

Todo mundo sabe o quantoÉ difícil

63

O AmOR NÃO NOS DEvE NADA

everton BeHenCK

O amor não irá nos salvarO amor é forteMas ainda não é força

O amor não supera nadaO amor

Só mostra que existe o outro lado

Para que você salte sozinho

O amor não é o ponto de partidaNem o ponto de chegada

O amor é o caminho

E sobre eleSó anda quem não teme perder de vistaO amor não é um lugar para pedir abrigo

O amor chove do lado de dentro

O amor não é suficientePara que as pernas se movam

Ele é o motivoNão é o motor

O amor é só um acenoQuem corre somos nós

Quem precisa ser forteÉ a carne não o amor

Quem precisa vencer as barreirasSão as mãos no exercício do carinho

São as palavras na dicção da delicadezaO amor não justifica nada

64

O amor é só um ventoMesmo sendo capaz de mover e revirar

O amor não vai soprarEm vão por muito tempo

O amor é muito sutil e muito ingenuo

Quem precisa gritar somos nósPara multiplicar a voz

Nós precisamos dizer através do amorO amor não falará uma palavra

Ele não fará nosso trabalho

Árduo

O amor virá morar conoscoMas somos nós

Com as mãos vaziasQue devemos construir a casa.

O amor não precisa de nós

O amor não nos deve fidelidadeNão nos deve respeito

O amor não nos deve nada

O amor pode ir emboraQuando bem entende

E o amor não prende o amor nos dentesSomos nós

Com nossa pouca imensidãoQue temos de crescer

Nós que só rezamos ao espelhoÉ que devemos ter fé e doação

O amor não é o santoNem a oração.Nem o milagre

O amor só aponta o dedo e pergunta da porta:E agora?

65

Minhas ilusões de amorEssas que hoje se espalham

Na invenção da memória

Essas que estãoPerdidas pela cidade

Na gaveta de alguémEm um papel de presente

Em uma rolha de vinho

Minhas pequenas ilusõesDe amor

E que hojeMe fazem tanta falta

Essas pequenas pedrasDe matéria sutil

Minhas ilusões

Que vem em ecosQue vem escondidas em músicasQue escuto sem querer

Na rua

Minhas ilusõesDesqualificadas pelo clichê

Ao chamar assim

Ilusões

Mas eram minhasE eu as amava

E era tão bom o que faziam comigo

Minhas pequenasIlusões de amor

Espero que um diaSejam encontradas

Por outro poetaAinda garoto

E espero que issoTraga alívio

E quem sabeEle rescreva

Todos os meus poemas

66

O SANATóRIO DA ESPERANÇA

everton BeHenCK

DoutorProcure cura

Para a mulher deitadaEm sua cama

Que muito ela chamaE ninguém responde

E a dor se escondeEm seu travesseiro

Mande remédioDoutor

Que a meninaMesmo desprezada

Luta consigoPara tirar alívioDos olhos aflitos

Ela não sabe doutorQue está doente

E o que senteÉ o sintomaDa sua enfermidade

Seu pensamentoA morde doutor

E ela não podeLutar contra isso

Sem perder litros e litrosDe seu brilho

E ela já brilhou muitoDoutor

Venha acudirQue ela se refugiaNa raiva vazia

E são muitos os perigosNo lugar desconhecido

Onde estaQue a prende

Lhe arranca os dentesE os cílios

Não é bonito de ver doutor

67

Então venhaO mais brevemente

Porque elaJá está perdendo as forças

De tanto lutar com essa outra

De tantos braçosE bocas que falam

E ouvido que inventamE respiram

Não imaginoQue tipo de medicamento

Pode arrancar alguém

De dentro

Sem que esseNão se despedace

Em mil partesFúteis como a tarde

Preciso saber doutor

Se ela sobreviveriaA anestesia

Por favor

Mande remédioPorque é muito sérioQue uma mulher tão linda

Fique fraca e cinza

E que não se perceba maisAquela

Que espera dentro delaComo um pássaro azul

Ela organiza as coisasTentando organizar a si mesma

Mas é como um castelo de areiaVem sempre a onda

Quantas vezes é possívelComeçar tudo do início

Existe remédio para isso?

Quanto sacrifícioTransformar a dor em ofício

Mande quem sabeTratamento

Unguento para seu tormentoMande um remédio

Preciso curá-la

Porque a amoE já não posso mais amá-la

68

Por favorDoutor

Pesquise

Se a medicinaJá entende

Como se faz nascer genteDe gente adulta

Não há luta mais dura

A vida é uma carnificinaE vai devorar a menina

E morrerá nelaEssa mulher

Que nunca nasceu

Quantas vezesEla correu aos olhos

Para ver lá fora

Encontrar quem passaApaixonar um homem

Quantas vezesEla desapareceu

Os olhos e a respiraçãoRespirando escuridão

O rostoDesfigurado

Quanto estrago

Quem já viuAlgo capaz de causar issoA uma pessoa

Não ser capazDe suportar o amor

Não ser capazDe suportar a paz

Onde mais posso encontrarAlivio para ela

69

Traga remédio doutor

Que morrer de amorHá muito não se usa

E enlouquecer é simples

Não é possível viver assimPor tempo indefinido

Não é possível

Se perder pelas coresDe algo invisível

Me perguntoO que acontece com seus olhos

Buracos negrosAbsurdamente sólidos

Sugando tudo com sua gravidadeOlhos negros de verdade

DoutorNão fuja da sua responsabilidade

Mande remédiosUrgentemente

Para um vultoQue arde em febre

Para mantê-la leve

Para que ela desperteSuavemente

E acorde o amor na gente

Mande remédioQue ela merece

Saúde

E se remédio lhe sobrarDoutor

Mande remédio para mim

Everton Behenck

Homenagem ao poetinha e o seu Desespero da Piedade

70

AOS PROTETORES DOS ANImAIS

everton BeHenCK

Vocês não tem penaDesse bicho

Sozinho

Perdido no abismoDa autoconsciência

Atado à presença da morte

Vocês não se comovemCom esse animal

Que sabe somente o suficientePara entender

Que não entende

Como pode um cãoDespertar mais compaixão

Se é o homemQuem mais precisa de amor

Vocês não se compadecemDessa espécie

Que simplesmenteNão consegue

Vocês não percebemQue é preciso

Dedicar todo o carinho

Para tirar o homemDe dentro do bicho

everton BeHenCK nasceu em 1979 em Porto Alegre. É poeta, redator, vocalista e compositor da Casamadre. Duvida da vida mas acredita cegamente na poesia. Em 2010 publicou o livro Os Dentes da Delicadeza pela Não Editora. www.apesardoceu.wordpress.com

71

ALERTA

FlorISvAldo mAttoS

A nenhuma partelevará o caminho.

Não ouves o canto das nuvensnem a pedra tombada a teus pés.

Defines-te em teu enigma.Em busca de outro limite

vagueias na penumbradas inconclusas auroras.

72

A cAbRA

FlorISvAldo mAttoS

Talvez um lírio. Máquina de alvurasonora ao sopro neutro dos olvidos.

Perco-te. Cabra que és já me torturaguardar-te, olhos pascendo-me vencidos.

Máquina e jarro. Luar contraditóriosobre lajedo o casco azul polindo,

dominas suave clima em promontório;cabra: o capim ao sonho preferindo.

Sulca-me perdurando nos ouvidos,laborado em marfim – luz e presença

de reinos pastoris antes servidos -

teu peito residência da ternuraonde fulguras na manhã suspensa:

flor animal, sonora arquitetura.

73

cLARO

FlorISvAldo mAttoS

Pelas tardes de fogo homenspedras movem com capacetes

de sombra mergulhadosem ruas de verão e sal.

Nada me diz que as coisasse passam como me dizem

alémda parede de vidro que nos divide

aquémdas algemas de sono que nos unem.

Sou como posso fiela meu projeto mesmo

que de pronto não o achemmeus olhos – anônimosminhas mãos – rachadasmeus lábios – rebeldes

nos espaços burocráticosnas relações de amizade

nos desertos duros da fome.

Liberdade é meu sere tempo. É meu nome.

razão – o meu sobrenome.

74

gALOPEAmARELO

FlorISvAldo mAttoS

Quando ele voltoua moça do portão estava casada

o prefeito era uma cruz e uma placaas aves mudaram de itinerário

como os ônibuso irmão mais moço tomava ópio

para esquecer.

Quando ele voltouo empregado da esquina respondera

a um processoonde perdeu a esperança e os dedos

o pai fuzilara um estudantea mãe fugira com um mascate.

Quando ele partiua primavera galopava nos rosais

os campos de begônia floresciamo gado esturrava nos currais

a terra desafiada vicejava comouma égua na véspera do galope.

Quando ele partiuo alimento dos olhos era verdura

de paisagem além da cercaas goiabas enchiam os cestos

as mulheres voltavam com os meninosos velhos falavam de assombraçãoa lua espreitava o pátio e o quintal.

Quando ele voltouo ministro citava o arquitetocom a pretensão de restauraro tempo à revelia dos relógioso muro substituía o horizonte

autoridades sonolentas distribuíamo passaporte dos homens para o sanatório.

Quando ele voltouas leis se haviam tornado ainda mais fósseis

as oligarquias muito mais poderosasos poderosos mais astutos

o ministro lembrava “a pá sob os escombros”o menino relia as manchetes da guerra

os preconceitos rimavam com a economia.

Quando ele voltouhavia uma encruzilhada e um alto-falante

a moça do portão estava casadao irmão caçula era um soldado velho.

Quando ele partiua primavera galopava nos rosais.

Quando ele voltouO céu era só um galope amarelo.

75

bANhADASDE LágRImAS ESTÃO

AS PEDRAS

FlorISvAldo mAttoS

Ver a força do dia romper, vibrandoEntre um crepúsculo e o outro crepúsculo,Ver surgir da terra um ranger de músculo;

Nada tenho a dizer, estou chorando.

O dia amanhece, quando amanheço,Estático, no espaço da varanda.

Preso a formas e cores, não esqueçoA mão universal que isso comanda.

Afasto da mente a mediocridadeQue navega de um pólo a outro do dia.Cá me defronto com outra realidade,Não tenho hora para a melancolia.

Natureza é tudo, me diz Cézanne.Cá estou para ver, o resto se dane!

“Nós somos um caos irisado.”Paul Cézanne

76

ESTRELASúbITA

FlorISvAldo mAttoS

Nunca te vi dizer-me que me queres.Eu queria te ver tocando flauta,Sem a sabedoria das mulheres,

Na varanda distraída, como incauta.

Na de lusos pensei história antiga,Ao pressentirem ninfas entre arbustos.

Se o vento manda que o perfume as siga,A vibração começa pelos bustos.

Vens de um país de renovadas auras.Como ninfa te portas, se proponho

Mover os muros que entre nós instauras.

Do vento ouço o ruflar de suave escolta.Marinheiro que agora sai de um sonho,Cogito que eras tu que estás de volta.

77

TARDE NA váRzEA cOm chuvA

FlorISvAldo mAttoS

A chuva há de passar. De quando em quando,Um alarido vem pelo ar, fugidio.

Na tarde bruxuleante, além do rio,Teles e Caboclinho estão jogando.

Não posso ver; a chuva me atrapalha.Vestindo sedas, clamo aos ares, rogo.

Avanço a rua. Minha tia ralha(Nada me ajuda): “Pare aí, é só um jogo!”

Raiva. Bato três vezes na madeira.Será que vai chover a tarde inteira?Digam lá como estão os litigantes.

É agosto, sim, e chove sem parar.Dentro, o menino quer comemorar

Logo. Atlanta e Palestra, dois gigantes.

78

mEmóRIA DE bOI ESfOLADO

FlorISvAldo mAttoS

Soltei o livro. Olhei pela janela,espesso azul e nuvens, e lembrei:

faz setenta anos que morreu Soutinede uma úlcera rompida nas entranhas,

como as do boi esfolado da pintura,um retrato convulso de sua arte.

De novo olho a paisagem; ainda o céude cores baças, sons da rua larga,

prédios e casas, em frente à varanda,sem pasto ou campo, só distantes verdes,

que suplicam o olhar de voz opaca.E eu aqui a pensar em ChaïmSoutinepintando, dia e noite a dentro, pensos

quartos de boi comprados nos açougues.

79

TEmPO bELO

FlorISvAldo mAttoS

Logo, fecho o caixão e fecho o tempodas almas arbitrárias que vivi.

Amante e amado fui e conhecia dor que é de meu tempo passatempo.

Rebenta, alma insensata, o teu passadoe vai por outras dores comezinhas;

segue por tua senda, a que caminhas,rio em que tua margem é o outro lado.

Estás ausente em ti para o meu gesto,simples estado neutro de passar,

de olhar, sentir e perceber funesto

o súbito negar da primavera,mais que breve e raro, cumprimentar

o prazer de passar que a vida era.

80

EvEREST

FlorISvAldo mAttoS

A mulher de gelo suspeitaQue sou um dragão na noite,

Aquele que na cavernaDesconhece o ferro e o bronze.

A mulher de gelo desfazA cabeleira solar.

Voltada para a janela, Ao vidro faz confidências.

A mulher de gelo passeiaO delgado corpo de ausência,Não sabe que a branca nucaMira um revólver de sonhos.

A mulher de gelo confiaEm coisas que sejam mudas.Mas, sendo mulher, não podeMorrer à míngua de excesso.

FlorISvAldo mAttoS é poeta, jornalista e professor aposentado da UFBA. Nasceu em Uruçuca (BA) e reside em Salvador (BA). Exerceu cargos em vários jornais, entre os quais os de editor-chefe de A Tarde, de Salvador, e de chefe da sucursal do Jornal do Brasil, na Bahia. Obras publicadas: Reverdor (1965), Fábula Civil (1975), A Caligrafia do Soluço & Poesia Anterior (1996), Mares Anoitecidos (2000), Galope Amarelo e Outros Poemas (2001), Poesia Reunida e Inéditos (2011) e Sonetos elementais – Uma antologia (2012).

81

Pó NASPáLPEbRAS

Homero gomeS

Luz na janela pingando pontos de pó nas pálpebras,pingando pontos de luz,

enquanto sentado espera o peso do corpo sumir.

O vaso de papoulas ao lado,o cheiro de mofo que sobe dos pés

e a alegria de ainda possuir cigarros.

Se distrai olhando as voltas da fumaça,olha o ar com olhos embaçados de tempo.

Não procura resolver enigmas.Dos seus problemas não espera iluminação.

Fuma o último fumoe espera o ar transparecer.

Da janela, brotam pingos de pó,Mas as pálpebras se fecham.

Enrolado, o pescoço enruga com a pressão.A corda estica e o peso consuma o fim e some.

O tempo cessa.

O pó descansa.

Este poema foi musicado por Bárbara Eugênia para o Reversos, em 2012.

Homero gomeS reside em Curitiba, é escritor. Publicou em 2013 o livro Solidão de Caronte (poemas), pela editora Patuá. Em 2014, publicou o livro de contos Sísifo Desatento, finalista do Prêmio Sesc de Literatura de 2007, pela editora Terracota.

82

LuX INTENEbRIS

JAder BArBoSA

Quando a sublime luz do claro diapartindo se despede vagarosa,

no calmo entardecer que prenunciao repousar da força numinosa.

A mente fraca teme e se angustia,pois crê que a noite densa e rigorosa

tenha findado a chama que luziana vastidão eterna, esplendorosa.

Contudo a mente forte, o ser desperto,que do temor da noite está liberto,

se nega ao insensato padecer.

Pois sabe que naquela imensidão,da noite a mais intensa escuridão

precede o glorioso alvorecer...

83

RETORNO

JAder BArBoSA

Um jovem peregrino caminhavapor entre estradas ermas e sombrias,do firmamento as luzes contemplava

na solidão daquelas noites frias.

Sozinho os pensamentos elevavabuscando reviver antigos dias,

quando a visão humana desvelavada nona esfera as altas harmonias.

E quando, enfim, chegou o grão momentode receber o vigoroso alento,

que os mestres do saber tanto buscaram,

o jovem peregrino retrocede,e à mente universal, sorrindo, pede:

“- Deixai-me ir buscar os que ficaram...”

84

hOmOSSAPIENS

JAder BArBoSA

Tal qual um marinheiro naufragado,quando a brutal tormenta o barco vira,

sozinho na amplidão do mar iradofitando um horizonte negro, expira.

Tal qual um andarilho degredado,que pela selva inóspita se atira,

e quando a noite cai, chorando o fado,por seu perdido lar em vão suspira.

Assim padece o Ser enquanto hibernana triste escuridão da vil caverna,

que a mente lhe criou, padece mudo...

E o homem que não busca libertá-losofrendo segue a dor do grande abalo,

que lhe privou do Ser... de si... de tudo...

85

PONDERAÇõES

JAder BArBoSA

Que vale ter na vida fama e glória,gozar do vulgo aprovação constante,

se o que nos move em nossa trejetóriafor um desejo egóico e degradante?!

Que vale ter escrito a nossa histórianas páginas de um mundo intolerante,

se tanto quanto a vida é transitóriase mostra o ser no proceder errante?!

Que vale consumir os nossos dias satisfazendo as ambições vazias,

e se encolher à noite em mil receios?!

Não há valor algum em tal medida,e o ser humano desperdiça a vidaperdido na ilusão dos seus anseios.

86

quEm DERA

JAder BArBoSA

Quem dera qual Camões ter a grandeza,o brilho excelso de um versar sublime,

para assentar da vida a sutileza,nos tons sutiz que a própria vida exprime.

Quem dera qual Bocage ver acesaa chama da paixão, que ardor imprime,

para cantar dos homens com clarezaas frustrações que só o amor redime.

Quem dera qual Antero - o mestre amado -tivesse o meu pensar tão elevado,

p’ra interrogar os céus e o Ser divino.

Mas sendo a minha lira fraca e rude,de lhe externar os sons penso, ámiude,que seja um gesto vão... um desatino...

87

... SONETO!

JAder BArBoSA

Ó cárcere bendito à vós me rendo,e à vós adentro o culto consagrado!Dos grandes Bardos o labor revendodistinguo o vosso lume imaculado.

Enxergo a néscia turba mal dizendoteu singular rigor qual duro fado,

porém quão mais te aviltam mais entendocomo és sublime... Ó cárcere adorado!

Em vós, doce prisão de poucos versos,cujo esplendor supera os mais diversosdos concebidos pelo engenho humano,

em vós confesso estar minh’ alma presa,nos teus sutiz grilhões contemplo acesa

a chama do versar mais soberano.

88

“OS fINS NuNcA JuSTIfIcAm OS

mEIOS”

JAder BArBoSA

Não justifica a força soberanado pensamento, quando concentrado,

ser dispersada em busca leviana,mesmo que nos agrade o resultado.

Não justifica agir de forma insanatentando se alcançar um bem visado,mesmo que favoreça a raça hamana

os frutos desse agir inadequado.

Não justifica a Luz que nos inspira,se o buscador à nobres fins aspira,

seu brilho ter manchado em devaneios.

Se os fins são revestidos de nobreza,os meios devem ter igual grandeza.

Não justificam Nunca os fins os meios!

(Gary L. Stewart)

89

REfLETINDO SObRE OS POSTuLADOS DE um hOmEm NAScIDO NA áuSTRIA Em 1856

JAder BArBoSA

O ser humano, em suma, é tão somente,assim dizem os “grandes postulados”,

um todo desejos malogrados,de repressões de um cego inconsciente.

A vida é um clamor, quase indecente,forjado em mil complexos. Letrados

afirmam pelos textos embasadosdo “grandioso mestre onisciente”.

E o homem segue triste a tosca vidacom suas frustrações de parricida,

no desejar da vulva genitora.

Mas eu nada sabendo ‘inda acreditoque o ser humano é mais: é o infinito

que abarca em si o que o pensar ignora.

90

íSIS

JAder BArBoSA

Do templo oculto a luz mantenho acesa.A luz da antiga chama que perdurailuminando a senda íngreme e dura,

que leva ao entender da natureza.

Da vida eu guardo a força e a beleza,conheço a lei do fado e da ventura,desfaço a negra sombra que perduraem limitar do Ser toda a grandeza.

E enquanto o pleno despertar esperodo ser humano, ao buscador sincero

concedo as chaves dos portais do céu.

Porém meu fogo eterno ao vil consome,e assim nenhum mortal sabe meu nome,mortal nenhum ergueu meu grosso véu...

91

REfLEXO

JAder BArBoSA

“ - Escuta buscador a voz que bradano fundo de teu ser, cresce e se agita,transcenda essa ilusão que te limita

do pensamento a força, e a caminhada.

- Aceita o sacrifício da jornadapara encontrar a luz, que é infinita.

Não temas o porvir, triste alma aflita,a busca há de ser recompensada.”

Assim falou-me a voz de um ser oculto,que revelou-se como um tênue vulto,

no negro espelho visto em noite escura!

Quem era? - meu pensar se questiona -Quem sabe um mestre? Um D’us? Outra Persona?

Quiça meu próprio ser que a luz procura.

JAder BArBoSA nasceu em 1982. Aos oito leu Alma minha gentil que te partiste... de Camões, cuja beleza o impressionou profundamente. Dos doze em diante passou a compor versos, até cruzar com Bocage, aos dezessete, e Antero de Quental, aos dezenove. Estuda métrica, rítmica, escreve sonetos. Aos 24 se inicia nos estudos de misticismo, no que a sua produção adquire certos aspectos. Aos 30 conhece a psicologia profunda de C.G. Jung. Jader Barbosa é autor de Luzes de Outono e Prometeu, ambos a sair.

92

mITOLOgIA

KÁtIA BorgeS

Tarde aprendi que não era,nunca fui, poeta.

Meus escritonão atendem aos cânones.

Meus poemasnão se enquadram nas regras.

Bom mesmo é dar a almapor lavada,

assim como Ana Cesar.O resto é adolescência tardiae críticas à falta de rigores

com a métrica.Em São Salvador da Bahia,

valem mais os gregos e troianospara enfeitar, ou enfear, a poesia.Na simplicidade da linguagem

da minha gente,onde Homeros e Ilíadas são piadas, encontro guarida.

Passo a noite repousando a cabeçano colo de Mãe Menininha.

Esta sim, lendária e mítica, minha Helena de Tróia.

93

SAmbA

KÁtIA BorgeS

Meu tio mais querido, negro e sabido,tocava violão como ninguém.

E sua morte vive em cada canção que escuto.Não há como ficar indiferente, por exemplo, a este samba.

Sobe mais de mil e oitocentas colinasEm meu coração

E desce na primeira cançãoem inglês

que ouvi no rádio de meu avô.Nos domingos, a rua ficava repleta de sons, o futebol

promovia uma festa de gritos de alegria e xingamentos.E o samba, o samba, sincopava as emoções.

94

AbSINTO

KÁtIA BorgeS

Sábado de junhoe aqui, onde me escondo,

a tristeza roça sonhose escombros.

Já nem ouço,se é o Destino que chama,

futuro oco numa bola de cristal.

Abro meus olhos,e o que vejo é quase parte

do que sinto:a noite tristonha

desenha-se como um deserto,onde meninos enjoados

de broa e absintovagam despertos

e prestes ao suicídio.

95

muLhER

KÁtIA BorgeS

Há uma mulher chamada nomecujo rosto desconheço.

Sempre que chego, dizem: “oh, elasaiu daqui agora mesmo.

Ah, essa jovem senhorasabe a autora, tece com finos dedos

fios de ouro envelhecido, seus cabelos,manto amarelo. E o universo inteiro cede

a um encantamento que ninguém conseguenominar.

Há uma mulher chamada espelho.

“No teu cabelo negro, brilham estrelas.”Elizabeth Bishop

96

um bOm DIAPARA mORRER

KÁtIA BorgeS

Um dia bom para morreré sempre hoje. A alvorada nos engana,

hoje é o dia.

Ir ao bar com alguns amigos,sorrir de qualquer coisa,

recitar, solene, uma poesia.

Nada nos leva até a aurorapela mão. Vamos seguindo,

sós, como vimos, sóis nos dirão.

KÁtIA BorgeS, 46, é jornalista, professora e editora da revista semanal Muito, do jornal A Tarde. Publicou os livros de poesia De volta à caixa de abelhas (2002), Uma Balada para Janis (2010) e Ticket Zen (2011). Na prosa, o livro de contos Escorpião Amarelo (2012). Integrou as coletâneas Sete Cantares de Amigos, Concerto Lírico para 15 vozes, Roteiro da Poesia Brasileira - Anos 2000 e Traversée d’Océans – Voix poétiques de Bretagne et de Bahia, edição bilíngue.

“Volto pálido para casa...”Drummond

97

EvEREST

lAurIndo SAntArrItA

Do negro cisne o ternotriste canto dança

em alvo-gelado cumecomo alto elevado lume

no lusófono parnaso oitocentista.Todo poeta quer assim resista

o seu estro ( sem um negrumeobnublando-o, ou tal qual vagalume

de brilho intermitente); lançá-lo, então, além do verme e

da traça.

98

hOmILIA

lAurIndo SAntArrItA

dizes o fiat luxe pela palavra própria

és criado(da palavra)

não que não possasenforma(r) e ar

te livremente

teu próprio estro empregar

(se) da águaveio a vi

da no veio

com soltem sal

só suorna po-ética

pia do verso

outrossimnão

podes negar(a vagem)

tua linguagem(linhagem?)

99

NOvAPASáRgADA

lAurIndo SAntArrItA

Vou-me embora pra Paquetá,pois lá, posso andar de bicicleta,

correr na grama do parque por toda a vida,brincar, um tanto exibida, no barco de pedalar.

Vou-me embora pra Paquetá!É que lá não tem ziquizira,eu curava a minha alergia

com cem mil banhos de mar!

O sol brilhará para sempre,não fica de tarde, nem de noite!

Parar para estudar, nem no açoitee, em casa, a ducha é bem quente.

No almoço, só teria batata frita,ovo, farofa, guaraná e pizza;pra brincar, minha ideia fixa,meus irmãos sem hora restrita

a toda hora, em todo lugar...lá seria meu refúgio perfeito,

não teria dever, só direito,vou-me embora pra Paquetá!

Para Tamara Laurindo

100

A TRISTEzADE EuRíDIcE

lAurIndo SAntArrItA

Faltou-me, então a lira destemidapara ao inferno em trevas

juntar-me, eu, pobre poeta menor,à minha Eurídice.

Eurídice sim, ela é a mesma, desde Orfeu, desde sempredesde o sempiterno tempo do mito, incontável,

mas o estro, eu sei, meu estroé menor.

Menor, apropriado ao tempo,(não aquele de Sêneca, ouro fúlgido)

meu tempo de pequenezas desavergonhadase hecatombes shopincenterianas para o nada.

O nada, este Deus cruel camuseanoarregaçando a linha das fronteiras

entre os homens.

Traçando as Tordesilhas do ignoto,do ignoto não, do recusado,

do outro perigoso que não queroem minha mesa (ou lembrança).

Falta-me, então, a lira destemidapara ao inferno em trevas

juntar-me eu, pobre poeta menor,à minha Eurídice.

Não falta nada, que o inferno é o medo,Nietzsche já o sabia, alegremente,

e sabendo disso, dançava lépido sobre pianos.O medo é muito grande.

Eurídice, eu e você ficaremos sozinhos,sozinhos demais, sozinhamente.

Para Flavia Gomes

101

A gORDAmARgOT

lAurIndo SAntArrItA

Nas breves alças da noiteeu galgo

e, célebre, evolo, temerárioem sua nua alma.

Seus olhos clamam porcometimentos terríveis

sobre a seda encardida deste lençol.

Entrego-meabsorto, compassivo,

como um santo.

102

gPS

lAurIndo SAntArrItA

No coletivo, o motorista consulta, pio, inequívoco, a caixinha que, quieta queda,

sobre a direção; e

que ela, então,desvele, quem sabe, um caminho que leve, revele-se,

bem reto ao coração.

103

mARIELRESSuRETO

lAurIndo SAntArrItA

Eu sou Madalena.Eu vi Mariel ressurreto em seu corpo glorioso

com sua filhamanipulando livros e reclamando dos preços

de romances medíocresno odor sepulcral da Livraria Cultura

no Passeio.

Primeiro a divisar sua glória,fui contestado por Anderson,

seu amigo Tomé.Nem o palpar das chagas o convenceram, Supertomé,

incrédulo.

Viveu Mariel, então,mas precisamos impedir sua ascensão

seu Mar da Galileia.Sem Mariel,

aguardando sua volta,profeta ácido dos arrabaldes de Jerusalém,

banido dos fariseus e escribas,indispensável a sua rebelião,

sua eterna repulsa aos vendilhões homiziados no templo.Senão, quando retornará Mariel?

Ou seria, então,um Pentecostes maldito

quando todos, cheios também de vinho docesoltaríamos, de nosso lábios serrados,

virulenta,sua língua de fogo?

lAurIndo SAntArrItA é carioca da Ilha, professor da rede pública, autor de Dinâmicas Paragens, no prelo.

104

luCIAno lAnzIllottI

Preencho ficha no banco.Desejam saber sobre a saúde,

as dívidas,os sonhos.

O homem de terno digita sem parar.A roupa com vinco parece ter sido comprada ontem.

Sei que por detrás da aparente calmahá alguém que curte música, praia, cinema

e desejaria não estar ali.

Assino tudo e volto para casa.A saúde,a vida

e os sonhos devassados.Mas a poesia

íntegra e a plenos pulmões.

105

luCIAno lAnzIllottI

Esse silêncioque se aproxima de mim,nessa quinta feira de maio

em redemoinho.Não o conheço

e tento examiná-lo,como se disso dependesse

a existência.

Sei que certas vezesele recai sobre mim.

Procuro respostas,tenho perguntas?

E talvezbrote daí esse silêncio

cercado de arames farpadose espinhos:

por onde tento seguir,algo de mim permanece preso.

Um braço uma perna.Embora a manhã se dê ao ensolarado,

tenha título, casa e conta bancária.Esse silêncio surge como sinal de alerta

de que nada está pronto:é preciso cavar ainda.

106

luCIAno lAnzIllottI

Nada a contar, a não ser o resto de fruta dentro da xícara.

O inverno começa com calor,mosquitos,

barba por fazer.

A cidade se movimentacomo sequer existisse:

são pessoas, cães e bicicletas em passo acelerado de silêncio.

Fico para trás,por um tipo de aproximação

só possível na distância.

Há egos,imortais,

banqueirose caixeiros viajantes:

todos vão rumo ao mesmo fim,mas quem dá por isso?

107

luCIAno lAnzIllottI

Ledo engano achar que me importo com tua conta corrente

com teu carro do anoou aquela viagem por lugares distantes.

Quero um milhão de vezes maisdo que tudo isso.

Quero infindáveis galáxias,marés

eventos.

108

ELEgIASubuRbANA

luCIAno lAnzIllottI

Caminhocom os pulmões repletos de monóxido de carbono.

Carros importados tomam conta da paisagem:japoneses, chineses, americanos.

Cercas elétricas, câmeras, barricadas.Há algum lugar

onde ler e ser feliz por aqui?

109

luCIAno lAnzIllottI

Desapego livros.Carrego históriasinteiras na retina.

Máquina sem molasou chips,

recordo aquele diaaquele texto,aquela rima,

tal qual o conto de Borges.Reverbera

a lembrança do jamais conhecido,a experiência do impossível

e do não-vividoque permanece em mim

como um órgãoque teima em não aparecer

naquela tomografia computadorizada.

110

luCIAno lAnzIllottI

Acordei mudo.E o mundo

verborragicamente barulhento.

Então,envergueia cabeça,

como os girassóis no inverno.Até que algum sol

possa derreter a neve,que não é do tempo,

é da vida.

111

luCIAno lAnzIllottI

Alívio, fim de amor:Dois saquinhos de chá na mesinha da cozinha,

tudo acabou.

112

luCIAno lAnzIllottI

Os sonhos antigos se fecharam em um ciclo,

onde sequer se lembram de mim.País do nunca mais,

do volto logo,do até breve,

do quem sabe um dia.Mas, frase feita,

tudo passa.Inclusive a borboleta amarela

que insiste em pousar nesse girassol de plástico.

113

LIÇõES DAcONTRAcORRENTE

luCIAno lAnzIllottI

Caminho ao ladode pessoas com fome,

sem casa ou título.

Lutampelo pão de cada dia,

pelo remédio caro da farmácia,por um lugar no chão.

Nada sabem sobre ti, Walt Whitman. Nem de tuas armas e escravos, Arthur Rimbaud.

E atravessam a rua como se houvessealgum tesouroali na esquina.

luCIAno lAnzIllottI é professor da rede pública, mestre e doutor em Letras pela UFRJ com pesquisas sobre as poéticas de Manuel Bandeira e Ruy Espinheira Filho.

114

JOgOSDE AzAR

mArCelo SAndmAn

“What a wonderful world!”(de Bob Thiele & George David Weiss,

na voz de Louis Armstrong, é claro)

1.MOLOTOV

Arremessou o artefatocontra o ônibus

lotado.

Juntou-se, em seguida, aos demais.

“Façam suas apostas”.

2.LUz,

CÂMERA... AçãO!

(depois é confiarno editor)

Sim, certeira,a bala de borracha,no olho da repórter.

Certeira,no olho da repórter,

a bala de borracha, sim.

No olho, sim, certeira,da repórter, a bala

de borracha.

De borracha, sim,certeira, no olho, a bala,

da repórter.

115

3.ESCRAVOS

DE JÓUni, duni, tê,

salamê minguê,

três mindingo colorê,o escolhido foi...?

4.NO PONTO

ERRADOQuem são os pais

dessa menina?

(Cadê os paisdessa menina?)

É isso essa menina?

Cadê?

116

mArCelo SAndmAn nasceu em Curitiba, em 1963. É professor de literatura portuguesa na UFPR, compositor e poeta. Publicou os livros de poesia Lírico Renitente (2000), Criptógrafo Amador (2006), Na Franja dos Dias (2012) e A Fio (2014). Lançou os CDs Cantos da Palavra (1998), em parceria com Benito Rodriguez e interpretações de Silvia Contursi; No Silêncio da Canção (2014), junto com o grupo ziriGdansk, com quem vem colaborando nos últimos anos; e Conselho do Bom (2014), em parceria com Cláudio Menandro e Benito Rodriguez.

5.PEGA, MATA

E COME (o primeiro

alexandrino a gente nunca

esquece)Um jeito

cheio de trejeitosao caminhar.

Um certo requebro,quem sabe ostensivo,

ou se instintivo,

quem sabe o quê?

Um modo de dizera que se veio

ou não se veio, enfim.

Foi-o-bas-tan-te-pras-qua-ren-tae-três-fa-ca-das.

6.DIRETO AO ASSUNTO

Aqui é sempre conversa franca.

Aqui ninguém enrola:é curto e grosso.

Aqui a gente joga gasolina

e taca fogo.

117

TODA mATéRIA é LEvE quANDO DITA

LEvEmENTE

mÁrCIo-André

poderia ter nascido em cada cidade do mundo com uma roupa diferente em uma casa diferentee poderia ter tido os mesmos amigos com outros nomese falar tudo outra vez em diferentes línguaspara chegar àquele mesmo instante vindo de distintas trajetórias: há tantosinfinitos dentro do infinitoe tantos nomes para a infinita possibilidade de ser quem se éque o infinito não se reduz a semântica de infinito: num café de cada cidade o mesmo grupo de genterepetindo-se em outras caras cumprindo os mesmos gestos diante das mesmas piadas:por mais distantes ou alheios os lugares permanecem lá à esperado jeito que sempre foram na nervura luminosa da noitesuportando em si a mecânica de se vivê-los

sair de casa sem o idioma e voltar ao mundo pelo caminho mais curtosair da cidade e sair do nome à espera que da ausência de antônimos surja uma qualquer semântica de afetos selvagenstoda fronteira é mais verbal que física:no perímetro da língua todo um contorno de corpoe os pensamentos só existem enquanto pensados na erosão do limite da expectativa do som pelo mínimo dialeto das máquinas:serão as máquinas nossa única herança as únicas que nos rangerão versos de amor até o fimcom sua devoção aos mantras tentarão compor obra maior que a vida sem entender que a única tarefa razoável do poeta é noticiar o fim do mundo

118

esquecer a própria língua e assimilar todas as outraspara encontrar no mal falar destas a pronúncia exata daquela para chegar ao idioma máximo somatório de todo o intraduzívelno confronto das discrepâncias uma palavra que é a mesma em tantas línguas inventa aquela que não está em nenhuma:foi preciso seguir o português de trás para frente no caminho inverso até sua origemme apaixonar mais por fonemas que por gente descobrir que a língua está mais nos palavrões que nas gramáticas:e agora da raiz de toda deslembrança buscar pela fala sem origem de um idioma sem origem para viver fora de qualquer lugar como as vezes a vida parece vivida fora de nós:porque a história de nossa língua é a história dos nossos amores e entre eles e o esquecimento das palavras praticamos o sotaque dos banguelas

um homem fala diariamente ao cãoo cão compreende até onde o afeto permite –o homem se humaniza com o que há de humano no não compreender dos cães como se preexistisse animal no fim do animalou fosse canto de outro canto no anti-dizer do latidoainda perto de onde estamos quando somos o outro no oráculo dos afetos:as cidades não estão somente no espaço estão no tempo e nós no tempo delas aprendendo sobre o mal:no limite do pátio o cão mija num limoeiro douradofazendo celeste o seu entender de onde começa o cão de onde acaba o homem

119

como a transparência na água o esquecimento carne do que não se vê fazendo cintilar o que oculta –o que foi esquecido volta para fora do tempo:mas é difícil esquecer quando há tanto por lembrar compras no guanabara jantares no habbib’s seu biquíni azul contra o azul do azulejo da piscina a bicicleta abandonada na mudança do antigo apartamento:temos em nós um templo onde habita toda ausênciae amamos as pequenas paixões para amansar essa paixão enorme para voltarmos a viver na casa que deixamos:hoje eu sei o que você sempre soube que tudo pode ser justificado e engrandecido sem méritos que nascer é colocar o nada ao avesso que o amor dura mais que os amantese ainda assim eu poderia hoje ter dito fomos o princípio e o fim de uma vida dentro da vida imensa:fomos sobretudo um lugar estranho no mundo integrais no poema incompletos na totalidade dos dias

mulheres de cabelo curto diante da multidão malévolas como o destino pelo que sua essência têm de nebuloso em nossa existência:mentimos o amor para que se torne real ao retirar da ficção o que há de verdade:mulheres de cabelo curto permeiam o pensamento como as moscas sarram nas vacaso jeito de fazer o ar parar a volta delas de equilibrar o queixo sobre a linha do horizonteafagando a faca de meia face dessa lua inox com a arquitetura dos próprios filamentosem que a complexidade da nuca tem igual simetria a singularidade do ocaso:essa mania abominável de serem únicas ao extraírem do múltiplo a singularidade que faz um ser tão único que somente este pode ser este:não é possível aplacar a paixão por mulheres de cabelo curto ao existirem fora do pensamento e como erva e como mulheres e com o cabelo curto

120

filha não sei quem é seu pai:naquela noite era um estrangeiro e os estrangeiros não têm nome viajam do esquecimento para dentro e sóquando tento recordá-lo vejo estes seus olhose em seus olhos vejo todos que por um dia amei todos aqueles rapazes em seu cabelo e coração:filha naquela noite partimos sem nos despedir ali não sei onde sobre o pacífico entre hemisférios onde você foi feita filha e eu ilha da filha:todas as ruas já têm nomeé preciso mudar de país para percorrê-las a primeira vezeu percorri você muitas vezes minha filha até encontrá-lavocê é o fruto mais sincero do meu amor por você poesia de partidas na simetria dos acidentes

ao estar aqui não desejo estar noutro lugar a isso chamam felicidade:num sebo em budapeste aprendi que fumar é o mais extraordinário dos atos humanos até o ministério da saúde adverte:a alma-flor do fumante pelos dedos fumar e ser felize invejo cada fumante e livreiro que reconhece no vagabundo o anjo que busca em si mesmo:mas apesar de toda poesia contida no tabaco seguimos firmes sem elanascemos para dominar o mundo com delicadeza mas fomos educados a matar qualquer inseto que nos suba pelo braço:nenhuma piedade para os que partiram só de ida estar vivo é a forma mais banal de estar no mundo e corremos por ele como topônimos de nós mesmos:tantas vezes dormindo na beira dos rios em casas de desconhecidos que o mundo ficou simpleshá algo de galáxia e estrela nas teias de aranha nas capitais formadas de dentro para fora até a extremidade de cada habitanteas cidades que nos contém contidas no mapa de todos os subúrbios

121

biblioteca – prisão de livros por tornar o próprio livro presídiomuseu – prisão de coisas por nos aprisionar fora delas:que livros e coisas estejam ao ar livre que sejam roubados destruídos queimados– nada que não possa ser queimado vale durar: a revolução não existe as coisas já são revoltas em si mesmasbasta acioná-las em sua revolta tanger o coração-coisa ali onde repousa no próprio azeite:não a revolução dos acadêmicos com facebook seus likes revoltados acomodados no pensamento dos que pensaram antes:é preciso intervir em toda forma de tempo é preciso outra taxonomia para o destino dos homens não submetida ao medo dos homensno que a vida cumpre dos búzios cumpramos da fúria:é preciso sim esse aparato da ira para afastar-se perante uma ida que será antes um retornobuscar em novas frases a explicação do óbvio:o livro é somente uma coisa que guarda a chance de ser aberto

mÁrCIo-André é escritor, performer, artista visual e sonoro, nascido no Rio de Janeiro em 1978. Seus poemas foram traduzidos para mais de dez idiomas, aparecendo em publicações como Neue Rundschau (Alemanha), Rattapallax (EUA), Action Poétique (França), Poesia Sempre (Brasil), Tuli & Savu (Finlandia), Avocado (Reino Unido), Ambrozia (Hungria) e Téchne (Itália). Sua poesia também inspirou o curta-metragem The Gospel According to the sea e uma peça coral de Jean-Pierre Caron. Escreveu sobre poesia em veículos como O Globo, Jornal do Brasil, O Estado de Minas e El País. Atualmente vive na Espanha.

mudar de país já não faz diferençaos feriados são os mesmos com datas distintasos sotaques são os mesmos para outros ouvidos a burocracia é a mesma com outros nomes para os papéis:se pudéssemos morrer somente uma parte – essa que é infeliz –seria sim possível partir de um lugar a outro como se fosse mera questão de deslocamento espacialmas é preciso levar todos os deuses dentro de si ante o trânsito das horas:o que demarca as etapas da vida são as mudanças do numero de telefone e delas herdamos apenas as infinitas possibilidades de uma chamada por engano:nenhum lugar cabe totalmente em nós com suas pedras e suas pontes com seu ar cheio de cor a volta das borboletasao viver na convergência das línguas conhecemos a dinâmica entre os acentos:mudar de país já não faz diferença as vidas ali são as mesmas em outras pessoas

122

nydIA BonettI

1procuro no escuro – a palavra nova

tateio espaçosrisco rasgo

não posso vê-latento tintas outras – tons

texturasna minha pele escrita

caneta tinteiromata borrão borrachapapel de arroz tão fino

requer cuidado

123

2era manhã bem cedo e se julgava pássaro

quando caiu a tarde se viu pedra

(e sua cota era apenas um dia)

vida de pedra deveria ter vivido

não viveusonhando asas

pássaros — teriam pousado e feito ninho

3escarpas

onde crescem begônias

intocáveis plenas

inacessíveis

(meus olhos vagos

as recriam)

no vaso sobre a mesa

cultivo

begônias inventadas

124

4teu rosto no retrato / os olhos fundos

perdidoscomo quem busca vida

distantescomo quem sabe o tempo

verdes em sépia na fotografiagrafada face / sagrada grafia

lábios cerrados como quem pressenteo grande silêncio

5no território imperfeito em que habitamos

a pele é fronteiraafetos são águas que fluem / em fios

ou caudalosos riosausências / profundezas abissais

memórias são trilhas / que a mata densa e invasiva da vida cotidiana

encobre lentamente

125

6o poeta mergulha

no inferno do seu mundo real e silencia

quando voltar ao paraíso inventado

(em cápsulas)o poema retorna

com suas verdades sempre tão relativas

(precárias)a durar o tempo do espanto

dos olhos

7o tempo insiste

em arrastar móveis pesadoshá sempre um piano

que não passa na portanotas suspensascordas frágeis

que sempre ruem antes que o piano toque a rua

em áspero ruído

126

8quando a noite me olha, na sua hora mais escura

e o silêncio me encara com seus olhos de pedra

e murro paraliso

pela vidraça chuva negra de ferpas e granizo

estilhaços de vidro e vento

tentam furar meus olhos aquários vazios

onde o último peixemorreu de sede e medo

do gato imaginário - olhos de fogo e faca - feraque jamais existiu

9e o homem se curva - parece ser sina

trocar o fardo milenar das culpaspelo pós-moderno fardo do vazio

há que se ter um peso a ser carregado

a leveza parece não ser humananão se sustenta. enquanto barro:-pesa

127

10fogo apagou!

gritava o pássaro da minha infânciapressagiando as cinzas que viriam

11se a tua fome for feito a minha

de palavras e (in)quietudesfaz como eu

entãobebe os silêncios

em goles profundos e o verso:- rumina lentamente

128

12permeio entre mundos - e sub

deixo pedaços de mim por todo cantotrago pedaços de outros tantos

do mundo das formigas trago a terra na costasdo mundo das estrelas

o brilho nos olhosdo submundo o medo, a nóia, a faca

no meu pequeno mundo cabe um universo

onde em cacos me perco e me refaço

13plenos de nada

meus espartanos olhos esperam(aspiro o pó de Atenas)caminho pelas vinhas

dragas que me formaramlacônicos pântanos

arco / flecha e em minhas mãos — maçãs

129

14a poesia fez de mim uma ilha

onde pássaros pousamqueimam os pés

— e partem

15que o sangue escoe

quente viscoso fosco no humano fosso (indecifráveis cantos)

que fragmente a bomba e firaolhos e bocas

e que se rasguem bandeiras — inúteistecidos fronteiras

tudo parece arder — então por quepoetas só ousam tocar

nos visgos dos corpos do fogo das suas próprias peles

(devassa inocência) e dormem — imersos em seus silêncios

nydIA BonettI foi publicada em 2012 pela Coleção Poesia Viva do CCSP, na antologia Desvio para o vermelho (Treze poetas brasileiros contemporâneos) e, pelo Projeto Instante Estante, de incentivo à leitura, Minimus Cantus (Castelinho Edições). Lançou seu livro Sumi-ê (2014, Patuá). Tem poemas publicados nas revistas zunái, Cronópios, Musa Rara, Eutomia, Germina, Mallarmargens e outras. Faz parte da coletânea Qasaêd Ila Falastin (Poemas para a Palestina), pelo selo zunai, e da antologia digital Vinagre.

130

ANTES DE mERguLhAR

rAmon nuneS mello

Iolharo mar

e não pensartudo o que sei

fazer

131

IIisso quando

você não aparecerodopiando rodopiando

apareceentre as espumas

III estranha eternidadedaquilo que amamos

em ondasrepetimos gestos

de nossos antepassadossem saber

onde começa onde terminaa verdade o desejo

132

IVouço o balanço

longe daquienquanto você rabisca uma ilha

coloridanum amassado pedaço

de papel

Vlevante

vá até a janelaantes de mergulhar

mirea felicidade dos pássaros acima das pedras

nus

Rio de Janeiro, abril/maio de 2014.

rAmon nuneS mello (14/02/1984), natural de Araruama (RJ), é poeta, escritor, jornalista e ativista dos Direitos Humanos. É autor dos livros Vinis mofados (Língua Geral, 2009) e Poemas tirados de notícias de jornal (Móbile, 2011), contemplado pelo Edital de Autores Fluminenses 2010/2011.

133

mAREIO

reInAldo rAmoS

Onda de pedra e pesovalor sem marca de preço

massa de mar e tempomove o intento e o medonasce por onde não pensoage por onde me esqueço.

134

NOITE DAcRIAÇÃO

reInAldo rAmoS

Há uma triste garoahá um réquiem de muitos silêncios

há uma homenagem solenepara uma revoada de melros mortos

Há alguns suicídios por tédiohá a gênese de novos tumores

há escolha para síndicos de prédiospara uma revoada de melros mortos

Há uma dança macabrahá um cortejo fúnebre

há amigos de muitas solidõespara uma revoada de melros mortos

Há um chorar condoídohá rumores apocalípticos

há adágios para o nascer do diapara uma revoada de melros mortos

Há glaciares se derretendohá muitos olhares incréduloshá destinos se precipitando

para uma revoada de melros mortos

Há uma bandeira à meio-mastrohá transatlânticos ancorados no porto

há rancores multiplicados entre nuvenspara uma revoada de melros mortos

Há canções para o morrer da noitehá tremores de mais asas débeishá impenetráveis cegueiras vivas

para uma revoada de melros mortos.

135

ENgENhO

reInAldo rAmoS

A engenharia é grandeperto da poesia

que não serve pra nadaperto da vida

que não tem sentidoa engenharia

que é desabrigo.

136

POESIA + vIDA

reInAldo rAmoS

Eu quis percorrer uma linha retaentre René Descartes e Waly Salomão

mas a linha saiu tortalinha sem viagem certa

de única mão

Entre a estação de Tóquio, a lua, o amor perfeito e outroslugares que eu não conhecia

restou a Penha, a rua, a eterna procura e a estação de Olaria

daqui, eu me via

A linha que quis percorrer em viagem de idaconstrita feito aneurisma na aorta

caminho que eu já sabia

Escrita sem voltalinha poída.

137

NuvEm

reInAldo rAmoS

Massa d´água que flutuae imprime com sombra

seu rastro na rua.

138

EIDOS

reInAldo rAmoS

Às vezes sacrifico a rimapra rimar a ideia.

Às vezes sacrifico a ideiapra rimar a palavra.

Às vezes uso a palavrapra arrimar a ideia.

Às vezes uso a ideiapra dar rumo à palavra.

Às vezes amarro palavras às ideiase ideias a coisas

(mas é muito às vezes).

Mas aí vem o ventoe desarruma tudo.

139

chuvA

reInAldo rAmoS

Pingo d’água da chuva friamolhando fino fio preto pendurado

se reflete luzfica fácil brilho feito fagulha

e embola na imagemdo barulho

da vista.

140

O vENTO

reInAldo rAmoS

O vento trouxe e espalhou as nuvens...estacionaram alguns dias, alguns quilômetros acima de

mimforam meu teto e me emprestaram seus documentos.

passei então a me chamar nuvens e a tocar o corpo caloso do céu

e suas trincas.

141

OuvISTEA mOÇA?

reInAldo rAmoS

Meu caro Jorge,sabes bem

que quem trabalha é que tem razãomas hoje talvez sintas umas brisas adventícias

de cepa egípciae possas andar sem camisa

rabiscar uns poemas cantadospra repartir sem remorso e sem ânsia

arriscar uns penteados bonitose cantar o mesmo mantra diuturno

feito faz, assim assaz bem-feitamente,o bem-te-vi

E por nisso falar,ouviste a moça louçã

da província marítimae cabeça vã?

Sabias da sintaxe dos sabiásdos otorrinose dos taxistas

que sabiamente nos ouveme têm na moela o alpiste-palavra

debulhado pelas moendasdos cata-ventos de moto-contínuo

e um bom bocado de orações insensatasque o sol nos derreteu da moleira?

Se debalde desexplicamoscom as papas da língua

espalhando letras em bons lençóis de rendaem tropéis de lustrosos alaúdes

e com eles e elas serigrafamos poemas benfazejosnestes brejais santos

e neste céu defronte a águaeu cá te deixaria, a granel

uns poemas dedicadosrústicos e delicados

feito ambrosia e rapadura

Olimpo e o Cariritalhados num alfarrábio de granito, à graveto

na entrada da casa do tempo.

Para Jorge Tufic

142

hETERONOmIAS

reInAldo rAmoS

Ninguém sabe meu tanto não sabidoe é porque dele só sei eu mesmo

que dele tanto bem zelo

Para que ninguém o veja e eu me protejado que de mim os outros demais puderem pensar

Que lhes dê de saber somenteo tanto que minto

quando sou verdadeiroe que no uso desta atribuição

não me falte nunca a necessária altivezque dá fiança aos meus perjúrios

Que lhes seja sempre propíciasó a mesma verdade-metade

que também me convém

E que por fim,da crença fiel a que me depositam seus titulares

eu recolha seus os justos jurose faça da usura e do blefe

meus mais distintos e carosrecursos de autopreservação.

reInAldo rAmoS, carioca de 1978, é da classe média suburbana, tem inteligência mediana e é, seguramente alguém bem pior que você.

143

ALvéOLOS DEPETIT PAvê II

rICArdo Pozzo

São ríspidoscaminhos

quenossos passos

percorremrumo à

desilusãonecessária.

Mas,o fardo

luminosoda consciênciaem conhecer

a tênue diferençaque há entre

cada umdos sereshumanos,

leva-me àcompreensão

de quenossa

igualdadeseja tão

significativaquanto a

variabilidadeda espécie.

rICArdo Pozzo nasceu em 1971 em Buenos Aires. Mora em Curitiba desde 1975. É o curador do projeto Vox Urbe, do WNK Bar e editor assistente do Jornal RelevO.

144

mETAfíSIcA DA PRESENÇA NAS

fLORES

roBerto AndreonI

há presença na ausência das flores;nos botões das flores, também.presença outrossim na ausência

dos mesmos ditos botões.presença, seja na ausência

do florescer, ou no fluir do florir.árida presença nas pétalas secas.

apenas a primitiva presença onde jaz a estiagem de findas flores.

presença nos ciclos soterrados. na impermanência das flores,

o substrato, a presença metafísica.

145

fILOSOfIAAquáTIcA

roBerto AndreonI

zeus troveja sobre os homens.

deságua. Tales de Mileto mira o céu, contra os pingos da chuva;

não vê o deus por trás das nuvens.

só água. a tempestade trasborda

as margens do rio. Heráclito é tragado

pela correnteza. até esbarrar na barragem

construída por Platão. o rio não flui,

o mundo se divide. de um lado a pele molhada,

do outro a pele das peles. Santo Agostinho,

no alto da barragem, denuncia o mal nos homens que livremente banham-se

no rio sensível. Spinoza afoga Santo Agostinho.

Afoga Deus, os homens.Submerge tudo.Benze a água.

o ato libera o riosob o aval divino.

o mundo se reconcilia.a substância aquáticatransborda ao infinito.

o desejo de Schopenhauer atrai uma torrente arrastando todos.

Schopenhauer busca no ruído do rio

uma música pra aliviar a dor

de ser por ele tragado;pra ver algo além

da representação do rio. Nietzsche ri da rabugice do velho Schopenhauer.

mergulha no rio, nada de costas

enquanto solta esguichos de água pela boca.

o rio vira um oceano de redemoinhos interconectados.

Nietzsche da uma bomba. a água espirra em Freud

que se sente culpado. [a mãe o proibira de se molhar]

Deleuze zomba Freud: “Spinoza, Nietzsche,

vejam isso, Freud

teme o nado,e põe a culpa

na mamãezinha”.

146

SAmuDAyA:DA NATuREzA AO

SOfRImENTO

roBerto AndreonI

sentado na beira do rio. isso bastaria.

mas a vara pensa poder

algo real fisgar.

no aço do anzol a luz do solreflete na retina;

sentado na beira do rio.isso bastaria.

mas há aquela expectativasobre

os peixes cartesianos.

o olhar fixo na outra margem,

na imagem rijada árvore.

sentado na beira do rio.isso bastaria.

mas lá no alto háum corpo que o rio traz em sua fluidez.

uma emoção cristaliza-se. some o rio, rui a árvore.

sentando na beira do rio.isso bastaria.

mas o teso corpo aproxima-se, pestilento e sólido.

só o corpo existe;com suas veias enraizadas na cena.

sentando na beira do rio.isso bastaria.

o corpo se distancia, perde-se no horizonte.

as coisas à existência retornam.

na linha uma fisgada alerta.

a imagem do corpo enrosca-se em aço,

no anzol.

sentado na beira do rio.isso bastaria.

147

hOmOTAXATóRIOS

roBerto AndreonI

por favor, não diga quem sou.se eu estiver de bom humor,

pode dizer quem acha que és,mas não mais me diga quem sou.

ando exausto de tanto ser;já fui filho dos deuses gregos

que deixaram meu céu negro,com raios, trovões e tempestades.

já tive nas minhas entranhas,o fogo que a tudo transforma

e, sempre a mim muito estranhas,outras tantas perenes formas.também fui filho do pecado

e até hoje sofro este fado;fervoroso orei ao meu deus pai,

mas não sei se hoje estou perdoado.outros tempos muitas rasuras;de bom selvagem, máquina,fui tábua rasa e razão pura;vários homos e até macaco.depois vinguei como desejo;síntese de ocultos poderes.

o adeus àquele pai estranhodeixou-me neste mar de seres.poderia até estar certo, Sartre,mas não me diga que sou livre,caso contrário me contradigo,

e esse poema – já preocupado –perderia todo seu sentido.

148

TOquEmíSTIcO

roBerto AndreonI

profundos os homens do sagrado toque;aqueles que discretamente arrumam os quadros tortos em retas paredes. são seres essencialmente sensíveisà dinâmica dançante dos opostos:

tanto à fria escuridão na ânsia por sol,quanto à queda de Lúcifer ao inferno.

parte, deles, uma teleologia do encaixe;o fim sexual é apenas um exemplo.

a vontade de solucionar é metafísica,pois habita o inconsciente destes homens

um indomável aracnídeo ontológicoa compor em teias a sinfonia divina

que harmoniza todos os elos simbólicose dá o tom holístico ao universo.

149

POEmA EXISTENcIALISTA

roBerto AndreonI

a rua da minha casapassa a existir.

na calçada a flor prensada pelo passo apressado.

entristeço por ela;somos tudo que existe

no irromper do momento.um gato se aproxima,

cheira a flor.o gato floresce em mim,

como o saldo da cena pensada.o gato e a flor são eu.

os pensamentos, o ser, o signo,sou o sim da consciência.a existência divaga-me,

eu divago com ela.fecho a porta!

a rua inteira entra comigo, sem pedir licença.

150

vícIOcIbERNéTIcO

roBerto AndreonI

A tela, parto de plástico,rompe um processo catártico.

Ela, meu espelho e desejo,meu holograma e meu ensejo.

Nela sou um filho de mim.Do real concreto um login.

Nela sou além da carne e osso,mas muito menos que posso.

Um espírito apreendido;na rede, apenas vestígio.

A verdade é deletéria nesta inércia da matéria.

Aquém: um zumbi que é pútrido.Ali: uma foto, um músculo.

Há paixões, gritos no vácuo.É a vida num pote parco.

151

PASSARINhO ANARquISTA

roBerto AndreonI

passarinho anarquistaà moral dá seus piolhos.

voa por voar, sua conquista.canta o canto libertário.

corta o céu [o bico afiado]das vãs desigualdades.

sua acrobacia, um peteleconas amarras da gravidade.dá de asas frente à ameaçados fios da rede elétrica.

parado, ou mesmo voando,caga livremente:

seja neste operárioou naquele empresário.passarinho anarquista,

à moral dá seus piolhos.

152

SERES

roBerto AndreonI

é preciso crescer, estremecer as barreiras.

ondas entre ondas;mergulho, salto, enfrento.é preciso espatifar a cara;

quebrar-se em mil pedaços;recompor-se,

reconfigurar-se.uma rasteira, um susto.

reajo sagazmentecomo um samurai

certeironum contragolpe.

é preciso ter espelhose olhos de águia.

ser mestre zen, yoga;respirar o universo,

ser fluido, ser o fluxo.fazer da correnteza impulso.

ter pulso firme.equilibrar-se

sobre o fio da liberdade.é preciso deslizar

sobre a superfície áspera;purificar o ar denso;

acender estrela por estrela,centelhas na escuridão;

penetrar no âmago das coisas;ser pedra, flor, rio.

e mesmo dormindo,é preciso agilidade;

ser raio que rompe sonho,monstro e medo.

153

umbANDA

roBerto AndreonI

a vida é uma bússola que não cessa de girar.

não há norte, não há sul,ou porto para aportar.

sigo a essência do girar;no horizonte tudo passa,

passa Oxossi e passa mata,vejo Iemanjá e vejo mar.

a mistura vira branco;do cerne a luz de Olorum

imergindo todo Santono rio sublime de Oxum.

neste interior lampejamcaboclos e preto-velhos,

que profunda paz despejamo preparo para o prélio.

o caminho não é o outro;não é o destino da flecha;

é o centro que reluz o ouro,do fogo divino a mecha.

roBerto AndreonI nasceu em 1984, em Araraquara (SP). Graduou-se em História pela UNESP. Atualmente cursa mestrado na área de Teoria da História e se dedica a pesquisar a produção historiográfica sobre a escravidão no Brasil. Conciliando seu trabalho de pesquisador com a prática literária, o autor também se dedica à poesia. Em 2013 teve sua poesia Compasso da Incerteza publicada na antologia editada pelo 13º Concurso de poesias da UFSJ.

154

A vOLuPTuOSA

roBerto BozettI

me desabotoava de alto abaixo e em cada

beijo entre- me dizia: só curiosidade

(mais o desejo que (ela não dizia (entre

/meteu a mão as beijo)sim/ retilínea e ín

greme infrene foi até o fim

entre colando língua olho

glande-cortando

sedosaesguiamedes

155

bAR mONDEgO(um exercício de cubismo lupicínico)

roBerto BozettI

falas baixo– sim? –

assimte vigio

quase acasoencostada no ombro

passasnum braço

(que nem um pedaçotudo acesopara mimteu caso

o mar inteirodiviso

do basculantedo banheiro

noturnocartão-postal

do Rio de Janeirofelinas pupilas

mijandobebendomilhares)não ouço

quem ouveé outrosucede

que o outroé sucedâneo.

“mas o homem espia o homem, inexoravelmente”(Cyro dos Anjos)

156

SuSPEITA

roBerto BozettI

- aqueles dois,eles são gays?

- um só. o outro éambos.

157

ObvERSÃO

roBerto BozettI

farsas existem.

um pelo-sinalum beijo nos ombros

um gemidotudo pode ser

ou não ser

pegar a muquegozar a entrebeijar a dentepode ser nãoou tudo ser

como converter.

158

mERITOcRAcIA à bRASILEIRA(no quartel de abrantes)

roBerto BozettI

de fato ele éo melhor para

posto que o outrotambém

concordo. ainda quea contra-

gosto acon-tece que a gente não pode

só se saíremas novas normas

saírem que eu digo é:se vierempor escrito

como é pouco provávelvai tudo continuar

como antespor aqui

ao passoque

lá em cima eles tambémnão vão ter por que me

- crau!

lógicoque tem umlá em cima

ou você acha que sou euque dou as cartas

aqui

manda quemobedece

159

DIADORIm

roBerto BozettI

Tivesse de fato sidoe se teria sabido.

São artes de inventivoengenho de fabulador.

Fronteira do fabuladose atravessa manhã cedo.

Chega a noite continuoficto assim assim nu.

Quando lavarem meu corpoesquecerão o encardido.

Alguns dir-se-ão:ponte, extravio, ter sido

ponto de amarraçãosem volta, pouso, sentido.

O Letes me embalsamapor quem não sabe do Letes

mas sabe como se lavacomo se cuida e se esquece.

O que não se tatuoufoi corpo de nascimento.

Diadorim, à margem vamosparceiros de invencionice.

Você atravessa o rioeu o esquecimento.

160

guARATIbA

roBerto BozettI

Lapas e mangues e trilhas, mais

um fino artifício para não dizer:

nada; nada,cidade e res-

tinga, penínsulae o mais do que

se viu se viuno rosto e não era nada que mangue

algum urdisseque lapa alguma

ocultasse, que trilhasconduzissem

a passo ou sabor– não ver o rostopor ser o rosto,

melhor, por estardentro dele, alimas querendo

(por poucos minutos)estar morto.

161

ILhA bAIXINhA

roBerto BozettI

Uma ilha estrábica e suas reentrânciasgolfos, angras, scylas, caribdes

me suga abismo sulco o mar mexidoo saco de ânsias onde estive quase

por sorver-me lembro-me: chegavam noites e passavam

dias sem amanhontem sumiamem travesseiros passavam golfinhos

cabelos onças famélicas e um desfilemondo monde mundo o que rodei o que

vou rodar para perdê-la de mimilha e suas promessas a que não eu soube

chegar por mar e da qual despeço-mede longe em sobrevôo ela lá ilha

baixinha lá embaixo a que não habitei

roBerto BozettI (03/03/1956) tem dois livros de poemas publicados, ambos pela Oficina Raquel (Rio): sua produção dos anos 1980/90 saiu em A tal chama o tal fogo (2008); no ano seguinte publicou Firma irreconhecível. Além do blog individual que também se chama Firma irreconhecível (robertobozzetti.blogspot.com.br), é mallarmago, isto é, autor fixo da revista de arte e poesia contemporânea Mallarmargens (www.mallarmargens.com). Professor de Teoria da Literatura na UFRuralRJ, em Seropédica.

162

RImbAuDESTAvA cERTO

SAndro ornellAS

não se é sério aos 17 anos e se mora defronte ao mar

com suas sereias seviciantes; não se é sério nem eterno

no carnaval, junto a lolitas e odaliscas; não se é sério nunca quando se descobre

que meninas adoram poemas românticos;

no entanto me apaixonei aos 25 anos por uma femme fatale

e sigo sonhando com casa crianças e emprego estável.

163

SERPENTáRIO

SAndro ornellAS

a serpente dos meus dedosbeija o rosto que mantenhono sem fundo dos espelhosonde a luta é meu desejo

a serpente dos meus dedoscria mundos sem inícioscurvas sobre precipícios

duro pacto do difícil

a serpente dos meus dedosno vislumbre de uma auroraque anuncia a incerta horasobre si mesma se enrola

a serpente dos meus dedosinaugura junto à vidagritos danças alegriaslancinantes dores frias

a serpente dos meus dedostraz a força dos venenos

que com a noite correm lentose com o dia tornam denso

o meu corpo em combustão

164

PóS-EScRITO

SAndro ornellAS

nenhuma lição a tirar desta viagemnenhuma impressão que caiba em livro

nenhuma anotação competente sobre minhas gavetasnenhuma meditação sobre o cultivo de jardins

apenas esse esgotamento, esse cansaçoessa redundância de álcool e éter na varanda

onde troco a fumaça do cigarro pela vigília dos altos prédios

apenas essa repetição narcótica de tudodefinitivamente de agora em diante

comprometida com a incerteza do que experimento

165

(cLANDESTINO)

SAndro ornellAS

atravesso e trago a barbana face por fazer:

metade na ausente precariedade de pêlosmetade na presente visibilidade de pêlosela é meu horóscopo meu ouro meu ori

meu faromeu anjo

meu tesouro repito meu destino assim

em mim sem fim forço fronteiras

não me detenhonão confio nem sou confiável

de mim desconfio de mim me desvio cruzar fronteiras é meu ofício

minha dupla vida únicaminha única dupla morte

e toda vida toda morte todo ofícioé trabalho do corpo

indeciso à difícil superfície da pele

com a qual recuso ao dia e à noitequalquer proteção do convívio

com os bons os maus ecom a tempestade

166

(TRAvESSIAS)

SAndro ornellAS

arrasto o que rasga essa históriaatravesso estradas

que se estendem à minha frente atravesso olhos

alheios para os ladosatravesso portas

que se trancam a cadeados atravesso o campo

de guerra dos doentesatravesso o avesso

de cada um desses versose canto os restos

recolhidos da ressacacanto os risos

e acolho o que passa por cima e por baixo

lugar sem assento círculo sem centro sensação de dívida que divide a vida

e dilacera adultera violenta a quimera

que em meu peito moraeu que nunca fui inteiro

eu filho de imprevisto destempero eu dádiva do ponto cego

eu banido destino zero de afeto

entre contrários opostos simétricos que apostam e se metem em contrato incompleto

puro ato desejo reto resposta do futuro

meu discurso sem uso (in)certo passo da dança

teatro de encontros entrecortados no arquivo que sou sinto vivo

167

TEORIAROmâNTIcA

SAndro ornellAS

Uma canção me alcança na ruaUma premonição sempre afiança

a força gravitacional do corpo Uma premonição a afetos e gentesE me deparo com o risco de crime

o risco do mote que nada diz o risco que nada fala ao labirinto de sonho e violência desse país

Escrever poesia não traz salvação ela é só antessala do que existe

apesar de a thing of beauty que em algumas insiste

ela é só um rumor de sombras ou a vida lançando suas bombas

ela não professa nenhuma fé atriz de si mesma é parte da ralé

atriz de si mesma lança-se em heráldico baléMas toda poesia é forno crematório

por isso amigo repitoé falida a verdade dessa dádivaAcordo e questiono o que resta de dignidade matutina em mim

a vida se acostuma à terra em festae imita o voo dos insetos pelo jardim

como sem-tetos abrindo asasMas nós é que moramos em casas

sem cheiro do que fora se passaNo canto mais sórdido das grades

despejamos resíduos que nos ardeme esperamos que deus ou a vida orgânica

elimine essa exasperação pânica Só o que existe (talvez não seja ruim)

rasteja aí a começar por mimque risco essas folhas brancas de carmim

Mas merda! sempre penso num pequeno cantono fim do mundo só um pequeno canto

no fim de tudo e não me perguntocomo estão as coisas todas

se desfeitas feias rotas como estão as coisas aqui

nos confins desse país(aos dezessete de outubro de dois mil e onze)

como se costuma ver o mundo daqui

168

SAndro ornellAS nasceu em Brasília (DF) em 1971 e publicou os seguintes livros de poemas: Simulações (1998), Trabalhos do corpo (2007) e Formas de cair (2011, assinado Sandro So). Atualmente mora em Salvador, prepara um novo livro para o próximo ano e é professor de literatura na Universidade Federal da Bahia.

com tanto risco e pouco viço Mas merda! a sua vida poeta

e não há quem não repita parece uma fuga de casa

para viver na palafitaOuvi dizer que são tempos de mudança

em que a vida dança na mesa como barco à derivano oceano insano da própria cabeça

Ouvi dizer que são tempos de guerrilha como o ar que se respira

que o importante é ser ilha pedaço de terra cercado de guerra por todos os lados

Mas essa vida anestesia como a fomeela é pesadelo que perdura

nos fundos dos bolsos insonesÉ migalha sem fatura a poesia poeta?

Falo da pequena vida com seus acidentes vida que passa

vida em que passa um casal sem parentesvida que sai no vento e se perdevida que sai no vento e percebe

um crepitar de espinhos ao relentoe isso fere o meu desespero

pois a vida é sempre muito rente e não tenho maisa ânsia de outrora de plantar qualquer semente

Mas que se exploda! minha sanha é mover-me contra mim mesmopreparar minha própria carne para o braseiro

deixar ir meus dedos juntos com os anéis

com que edulcoro estes papéis olhos presos no abismo sob meus pés

(essa dor aguda fere quem vive muito junto) Mas há sim ainda o colo de uma mulher

me envolvem o sorriso de seda os pelos de linho a saia de cambraia

E ergo brindes à alegria!e me toco porque evoco a poesiae luto por seu luxo de maravilha

Me toma essa imensidão me abraçam esses braços vãos me alça a violência da paixão

onde pasto meu poema e onde visto vastidãoEntão acostumado ao crime largo o martelo

na pedra e no ferro desse chão largo o martelo que me torna este cegolargo o martelo ao seu próprio inferno

e me alimento dos amantes eternosTodo martelo é fim dos dias quentes

todo martelo grita alto e frenético e desfaz destrói humanidades

com o brilho de falso brilhantesMulheres encostam os filhos às pernas

e abrem o espírito amorável pés pisam na sarça que dança

e me fazem animal de confiançaSó assim espero vir me destruir

o verão com sua violência de amor

169

tAgore SuASSunA

I Deus vive em mono

os homens, em histérico.

IINo abismo da agonia

poesia era masoquismo

170

IIISanto Drummond

IVDemora o sol

pra dar um mergulhomesmo com o mar aberto e molhado

chamando com ventoe nuvem despida.

171

VPode ser

da vida virarum ruído distanteda velha quebrar

seu primeiro brilhantediamante seu corpo

já não pode ser

VIUma bolsa de dentese nenhuma gengivauma grande ogivavai gerar doentesque de pacientesmerecem saliva

da boca explosivadas altas patentes

172

VIIDe braço cruzado fitava o tédioolhar recheado de sobrancelha

e aquele garoto, que tipo de defeito?– Médio!

VIIIEu era uma ilha

perdida no mundodesfeita em areia

sem sombra ou remorsolevava na costa

um mar de segredocorria sem medo

do fim do crepúsculoera tão minúsculo

via o céu tão próximo

173

IXAmor não rima com alegriaAmor não rima com beleza

Amor nem sequer tem certezaAmor, amor é caso de sinaAmor é posto de gasolina

Amor é China, Rússia e calorAmor, só rima com minha dor

Amor é pura tarde londrina

Amor não rima com harmoniaAmor não rima com destrezaAmor nem sequer tem levezaAmor, amor é caso de fibra

Amor não se converte em libraAmor é Piccadilly no calor

Amor só rima com minha dorAmor é pura tarde londrina

XMorris morreu

arte e ofíciodedo e orifíciocoito plugado

tAgore SuASSunA é músico e compositor. Vive em Recife mas recentemente iniciou uma turnê pelo sudeste com sua banda Tagore. Seus autores favoritos são livros de Krishnamurti e Herman Hesse.

174

ITINERáRIO mANuScRITO

WAldeCy PAulo PereIrA

Um jeito mudo de dizer adeusaquele mar que grita atrás dos olhos não sou eu

vaga alma vazia de tantos quantos pereceu.

Nas próximas distâncias me encontrará longo de idéias,sorvido de livros, orgânica biblioteca.

Fachos de luz desconstruirão nossas sombras invertebradas.No final de um raro arco – íris geminado encontraremos nossos tesouros; bulas e manuais. Dias largos logo virão.

Diálogos se construirão. Menos pólvora, mais poesia.Num futuro do presente simples,

andaremos descalços sobre a terra que eu gramarei. [ Gramoterapia.

175

DEPOISDA guERRA

depois da guerra o que nasce não é níveo é plúmbeo.Ferro retorcido e drama.

Disforme chama aquece corações frios.

Algumas almas sem par permanecem doentestrincam – se dentes.

No solo regado a lágrimas nada brota.Guimbas de cigarro adubam o mesmo solo.

WAldeCy PAulo PereIrA

176

SuRREALNON SENSE

Um plural de chão me tira do ar. Viajo non stop de mar em mar sem parar. Poucas são as virtudes na terra sem rei.

Sem lei, pequei.Minha vida é viajar Benin, Paris, Nova York, Irajá.

Sorry senhor, não sei sambarplease, meu fluente português

ne me quite pas.

WAldeCy PAulo PereIrA

177

um hOmEm

Um homem acordou de um sono secularsem lança, sem caneta, sem tatuagens, sem som de tambor.

Um homem desperto de um sono lisérgiconum quarto e sala em Todos os Santos.

Ele era negro, era branco, era indio também.Ele era brasileiro, e nisso absolutamente não cabe nenhum talvez.

Despido em plena segunda -feira de todas as suas metáforas,culpas e carnavais, um homem de lágrimas e sorrisos. Pleno.

Com suas crenças e sua fé.De vida desimportante, anônimo, antônimo e quase gigante,

um homem, aguardava sentado na janela de seu quarto e sala,aguardava um som ser posto em palavras numa metrópole sitiada.

WAldeCy PAulo PereIrA

WAldeCy PAulo PereIrA, carioca, é poeta, cronista e tradutor. Formado em Português–Francês (Uerj). Participou das atividades da FLUPP e de diversas oficinas literárias. Prepara-se para o lançamento de seu primeiro livro de poemas.

178

RéquIEm

WIlmAr SIlvA de AndrAde

meu chãoé o gado pastando

na margem do rio paranaíbaremoendo capim verde

e traçando nas pisadas fortesa infância de meus pés

crianças

o menino de estilingueque não matou passarinhos

o menino de calça curtaa galopar na velha égua pampa

e buscar na manga da vargem do rioos bezerros e as vacas leiteiras

mansas ou doidasdaqueles matagais

daquele sertão paranaíba

oh meu chãominha terra paranaíba

onde tantas tardes de vento puro e livreesperei uma cigana

para ler e até mesmo inventaros traços marcadosem minhas mãos

oh chão da minha vidaáguas sensuais do virginoso rio

da minha Paranaíbaguarda para mim

a infânciadessa lonjura de lá

179

cAchOEIRAS

Chorei de tanto mirar o corpo de meu pai,O corpo sozinho quente esfriando de meu pai, O

Corpo quente esfriando sozinho, ChoreiArrasado Devastado Comido Bebido por um

E por todos Abandonei meus sonhos meus Pés

Chorei me Desesperei frente a todos,Eu E o cavaleiro ladrão de vento Orgair, Eu E

a maior Antônia, eu E a menor EleniceEu e a que chegou condor Maria Que depois

Perdeu um Angel

Mãe, isso não é um nome nem um chamado,É um grito, o grito mais alto ao mais altoaltar

o Altar sem Andor

WIlmAr SIlvA de AndrAde

180

mENINO JESuSé REI

Alvez eu screva um oemaepois do atalE alvez eu screva um oemaepois da assagem

E ode ser que o oema ale de uzes e ão de rzesE do eregrino que asceu na strebaria e ndou

Luminado elo undo de elém e epois

Orreu na ruz ara alvar os omensAlvezEu screva um oema que ale de az Alvez

A az eja um írculo de strelas adentesAindoozinhas ao éuhuviscam a oite

Que é iva e ediviva de aga-umes

Leluia, eninoesus é ei-É ei, É ei, Ér Rei.

WIlmAr SIlvA de AndrAde

181

O mISERávEL

A todos eu pudesse escrever os poemasComo se escreve Tijolos Paredes Fogo Camas

Tecidos Os corpos que vivem As casasOnde os corpos andam e param como fossem

A mesa O campo de arremessos As bocasQue falam As palavras mais quentes e Também

As mais frias A todos eu pudesse escreverOs poemas invioláveis a estranhos mundos

Mesmo que fosse a você A miserável EuPudesse escrever os poemas A palavra casaQue fosse mais que casa pernas andando lá

Dentro Rudes como As pedras líquidasQue evaporam A todos eu pudesse escrever

Os poemas e depois me abandonar

WIlmAr SIlvA de AndrAde

182

SuDáRIO

çimjeusscsritoivevedntro de mmieeldromeemmnihacsaaemmnihacmaa

eueoajno de lux msorto os ohlos de lúziferejeussbiejamnihabcoa os libáoscehios de

erestlas eu o ajno de luazvvio de parzservvio e fmoe

fmoe e sdee de sxeojeussum

jeuss de ohlosmohladosohlandoosm e usohlosmohlados

eu o ajno de luz com a sdee do mnudoasdeeemmnihalínuga

oajno de luz teprdaonacurz

osbulime o ajnoridevvio de lu

zabra

WIlmAr SIlvA de AndrAde

183

LENDA

abriu a laranja com os olhos nas mãoso nariz nas unhas

a boca nas sementesengoliu uma duas três quatro cinco seis

sete vezes a árvore na pedra de jadee Jade não nãonãonãonãonãonão

e o pai

sim um galho na orelhasim um galho na orelhasim um galho no olhosim um galho no olho

sim um galho nonariz

sim um galho nonariz

e

a laranja na boca

WIlmAr SIlvA de AndrAde

184

NumE

Eu sussurroO seu nome na florestaMas eu ssuussuurroo

O seu nome e o seu numeE a floresta sussurra comigoE o sussurro sussurra comigo

O seu nome e o seu numeE eu sussurro O seu nome florestaE eu sussurro O seu nume floresta

Nome floresta eu sussurroNume floresta eu sussurro

Eu floresta sussurro você flor-esta flor-esta flor-esta flor-esta flor-esta flor-esta flor

-esta

A caminho do sétimo céu o Sussurro sussurra comigo

lume

WIlmAr SIlvA de AndrAde

WIlmAr SIlvA de AndrAde, poeta, performer, editor, curador, multiartista, natural de Rio Paranaíba, Triângulo(MG), 30 de abril de 1975. Ensaísta/criador/curador do projeto de pesquisa de poesia de línguas neolatinas Portuguesia: Minas entre os povos da mesma língua, antropologia de uma poética (Anome Livros, 2009). Fundador/editor da Anome Livros, prêmio Jabuti/2009. Criador/curador do Encontro Internacional de Leitura, Vivência e Memória de Poesia Terças Poéticas (Belo Horizonte/MG). Poesia traduzida e publicada em espanhol, inglês, francês, italiano, alemão, finlandês, húngaro.

REVISTA DE POESIA