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Shy comienza un trabajo de verano para ganar algo de dinero en un crucero de lujo. Todo parece perfecto pero entonces, el mayor terremoto de la historia sacude el mar y la vida de Shy cambia para siempre. Sin embargo, esto es sólo el principio. Veinticuatro horas más tarde, Shy queda perdido en alta mar, envuelto en una asfixiante lucha por la supervivencia, y a meced de la oscura amenaza que se halla oculta tras ese terrible desastre. No has leído jamás a un escritor como Matt de la Peña, y esta novela es tan absorbente como incontestable.
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MA
TT DE LA
PEÑ
ALO
S VIVIEN
TES
MATT DE LA PEÑALOS VIVIENTES ES UNA NOVELA INCLASIFICABLE.
TIENE TODO LO QUE ME GUSTA MEZCLADO EN UNA HISTORIA FANTÁSTICA, IMPLACABLE Y LLENA DE ACCIÓN. ME ENCANTÓ ESTE LIBRO.
—JAMES DASHNER, AUTOR DE EL CORREDOR DEL LABERINTO
#LosVivientes
www.grantravesia.com
VIVIENTESLOS
«DE LA PEÑA HA CREADO ALGO TREMENDAMENTE SINGULAR: UNA HISTORIA JUVENIL DE TINTES CINEMATOGRÁFICOS CON PERSONAJES DIGNOS DE UNA NOVELA DE JOHN GREEN.»
—ENTERTAINMENT WEEKLY
NO HAS LEÍDO A UN ESCRITOR COMO MATT DE LA PEÑA,
Y ESTA NOVELA ES TAN ABSORBENTE COMO INCONTESTABLE.
«Impresionante.»—THE NEW YORK TIMES
«Su vertiginosa trama atraerá a los lectores, pero los descubrimientos de Shy sobre cómo el mundo se inclina hacia aquellos que tienen el poder, y las decisiones que habrá de tomar para hacer lo correcto, harán que no quieras perdértela.»
—SHELF AWARENESS
«Un libro con un gran atractivo para los aficionados, tanto de las tramas adictivas y apasionantes como de las novelas literarias.»
—KIRKUS REVIEWS
«Gran parte de lo interesante en la última novela de Matt de la Peña es cómo mezcla géneros inesperadamente, convirtiendo cuatro libros en uno solo.»
—BOOKLIST
hea
ther
war
aksa
MATT DE LA PEÑA asistió a la University of the Pacific con una beca de baloncesto, y realizó un máster en escritura creativa en la University of San Diego. Actualmente vive en Brooklyn, Nueva York, donde enseña es-critura creativa. También visita escuelas e institutos dando charlas sobre literatura.
Ha escrito Ball Don’t Lie, Mexican WhiteBoy, We Were Here y I Will Save You. También es autor de los volúmenes cuatro y ocho de la serie multiplataforma «Infinity Ring» y del ál-bum ilustrado Last Stop on Market Street.
Los vivientes es su novela más reciente y ten-drá su continuación en Los perseguidos.
www.mattdelapena.com
@mattdelapena
matt.delapena.5
Shy comienza un trabajo de verano para ganar
algo de dinero en un crucero de lujo. Todo pare-
ce perfecto pero entonces, el mayor terremoto de
la historia sacude el mar y su vida cambia para
siempre.
Sin embargo, esto es sólo el principio. Veinticua-
tro horas más tarde, Shy queda perdido en alta
mar, envuelto en una asfixiante lucha por la supervi-
vencia, y a merced de la oscura amenaza que se
halla oculta tras ese terrible desastre.
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oceanograntravesia @OceanoGTravesia
los vivientes
Los ViVientes
Título original: The Living
© 2012 Matt de la Peña© 2012 Feral Dream LLC
Diseño e imagen de portada: © 2013, Philip StraubTraducción: Juan Elías Tovar Cross
D.R. © Editorial Océano, S.L. Milanesat 21-23, Edificio Océano 08017 Barcelona, España www.oceano.com www.grantravesia.es
D.R. © Editorial Océano de México, S.A. de C.V. Blvd. Manuel Ávila Camacho 76, piso 10 11000 México, D.F., México www.oceano.mx www.grantravesia.com
Primera edición: 2015
ISBN: 978-84-944110-0-7Depósito legal: B-11793-2015
Reservados todos los derechos. Ninguna parte de esta publicación puede ser reproducida, almacenada o transmitida por ningún medio sin permiso del editor. Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a cedro (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra.
impreso en españa / printed in spain
Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor, o se usan de manera ficticia. Cualquier semejanza con personas (vivas o muertas), acontecimientos o lugares de la realidad es mera coincidencia.
Matt de la Peña
los vivientes
Para mi bella esposa, Caroline
Shy está de pie en la Cubierta Honeymoon, solo. Una ne-
vera de botellas de agua helada cruza su pecho.
Espera.
Es el día seis de su primera travesía como empleado de ve-
rano de los cruceros Paradise Cruise Lines. Mozo de toallas en
la piscina de la Cubierta Lido de día. Mozo de botellas de agua
por la noche. Pero pagan bien. Le gusta. Es un buen intercam-
bio de tareas. Vuelve a calcular cuánto habrá obtenido cuando
vuelva a empezar la escuela. Tres viajes de ocho días, más pro-
pinas, menos impuestos. Suficiente para echarle una mano
a su madre, algo más para comprarse nuevo equipo y unos
zapatos deportivos, quizás hasta invite a una mujer a cenar.
Shy camina hasta el barandal, imaginando esto último.
Él con una chica en una cita de verdad.
Incluso reservaría en un buen lugar. Servilletas de tela.
Una chica guapa sentada frente a él, en un restaurante lujoso.
Quizá Jessica la del equipo de voleibol. O María la de calle
abajo. Cualquiera de esas chicas sería toda sonrisas y pestañas
cuando lo viera por encima del menú.
—Pide lo que quieras —le diría—. ¿Has probado algo del
mar y algo terrestre? ¿Como langosta y filete? De veras, no
hay problema.
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Así se conduciría, con clase.
Cuando se nubla por las noches, la luna es un punto bo-
rroso sobre el crucero. El océano es fieltro negro. Casi no se ve
dónde acaba el aire y dónde empieza el agua.
Pero lo puedes escuchar.
Ésa es otra cosa que Shy jamás hubiera pensado antes de
coger este trabajo informal en un crucero de lujo. El océano
te habla. Sobre todo de noche. Voces susurrantes que nunca
paran, ni siquiera cuando duermes.
Te puede empezar a trastornar la cabeza.
Shy ve a un pasajero que sale del salón Luxury Lounge.
Las gruesas puertas de vidrio se abren automáticamente, lo
suficiente para dejar escapar unas cuantas notas de la orques-
ta en vivo. Adentro se está llevando a cabo un evento formal
llamado Bacon Ball. Arpas, violines y demás. Cientos de ri-
cos bien arreglados beben champán y socializan. Esta noche
el trabajo de Shy consiste en ofrecerle agua a cualquiera que
salga a tomar el aire.
Como este tipo. De mediana edad y que se está quedando
calvo, con un traje dos tallas más pequeño.
Shy se acerca rápido con su nevera y pregunta:
—¿Una botella de agua helada, señor?
El hombre mira la botella unos segundos, como si aquello
lo confundiera. Luego una sonrisa surge en su rostro y echa
mano de su billetera. Tiende un billete doblado hacia Shy en-
tre dos dedos blancos y venosos.
—Lo siento, señor —le dice Shy—. Se supone que no debo…
—¿Quién lo dice? —lo interrumpe el hombre—. Cógelo,
muchacho.
Después de una breve pausa, para mantener las aparien-
cias, Shy pesca el billete y lo sepulta en lo profundo del bolsillo
de su uniforme. Como siempre lo hace.
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El hombre destapa la botella de agua, da un trago largo, se
limpia la boca con la manga del abrigo.
—Me he pasado toda la vida tratando de llegar a este lugar
—dice sin hacer contacto visual—. Soy de los mejores científi-
cos en mi campo. Cofundador de mi propia compañía —mira a
Shy—. Dinero para comprar casas para ir de vacaciones en tres
países diferentes.
—Felicidades, señor…
—¡No! —le responde el hombre.
Shy lo observa unos segundos.
—¿No qué?
—No me digas lo que crees que quiero oír —mueve la
cabeza, irritado—. En lugar de eso dime algo real. Dime que
estoy gordo.
Shy se gira a ver el mar, confundido.
El tipo definitivamente está gordo, pero si algo ha aprendi-
do Shy en sus primeros seis días de trabajo, es que los pasajeros
de los cruceros de lujo no quieren saber nada de lo real. Quie-
ren una palmada en la espalda. «Diles que son una maravilla
y que te paguen». Es el lema de Rodney, su compañero de
camarote. Pero este tipo no encaja en la fórmula.
El hombre suspira, le pregunta a Shy:
—De cualquier manera, ¿de dónde eres, muchacho?
—San Diego.
—¿Sí? ¿De qué parte?
Shy cambia la nevera del lado izquierdo al derecho.
—Tal vez nunca lo ha oído, señor. Un pequeño lugar llama-
do Otay Mesa.
El hombre ríe con incomodidad, como si le doliera.
—¿Y tú estás tratando de felicitarme? —mueve la cabeza—.
¡Qué tal esa ironía!
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—¿Perdón?
Despide a Shy con un ademán y vuelve a tapar su botella.
—Créeme, conozco Otay Mesa. Allí cerca de la frontera.
Shy asiente. No tiene idea a dónde quiere llegar ese tipo,
pero Rodney también le advirtió sobre eso. Lo excéntricos
que pueden ser los pasajeros de los cruceros de lujo. Sobre
todo cuando ya tienen los dientes rosas de tanto vino tinto.
Hay unos segundos de silencio, Shy se prepara para reti-
rarse, pero de pronto el hombre se gira y le apunta con un
dedo al rostro.
—Hazme un favor, muchacho.
—Por supuesto, señor.
—Recuerda este cobarde rostro —el hombre se da un gol-
pecito en la sien—. Así es como se ve la corrupción.
Shy frunce el ceño, tratando de encontrarle lógica.
—Ésta es la cara del que te traicionó. Yo, David Williamson.
¡Nunca lo olvides! Todo está en la carta que he dejado en la cueva.
—No estoy seguro de entender, señor.
—Claro que no entiendes —el hombre vuelve a destapar
la botella de agua y se gira hacia el océano. No bebe—. Hice
una carrera ocultándome de gente como tú. Pero dime algo,
muchacho: ¿cómo se supone que puedo seguir viviendo con
tanta sangre en mis manos?
Shy abandona la búsqueda de significado y se enfoca en
el peinado de cortinilla del tipo. Es uno de los esfuerzos más
agresivos que ha visto. La raya empieza dos centímetros arri-
ba de la oreja izquierda y el tipo espera que unos cuantos me-
chones desordenados cubran una seria cantidad de terreno
despoblado.
A lo mejor a eso se refería con lo de «ocultarse». Le que-
dan tres pelos desafiantes y aún cree que lleva totalmente
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camuflada esa brillante calva. A Shy le recuerda la lógica de
un niño en los juegos de escondites. Como su sobrino Miguel,
que metía la cabeza en un cojín del sillón, pensando que si él
no podía verte, tú tampoco podías verlo.
Shy vuelve a oír flautas y arpas; dirige la atención hacia
dos señoras mayores que salen del salón, con centelleantes
vestidos de noche. Las dos van riendo y llevan los zapatos de
tacón en la mano.
—Buenas noches, señoras —se acerca a ellas—. ¿Puedo
ofrecerles una botella de agua helada?
—¡Ay, sí!
—¡Cariño, eso suena estupendo!
Les da las dos botellas, asombrado de que esas mujeres
ricas puedan emocionarse tanto con agua gratis.
—Gracias —dice la más alta, mientras se acerca a leer su
etiqueta—. ¿Shy?
—Sí, señora.
—Pero qué curioso nombre —dice la otra mujer.
—Bueno, es que mi padre es un tipo curioso.
Todos ríen un poco y las mujeres abren las botellas y dan
educados traguitos.
Tras cumplir con la cuota de conversación trivial reco-
mendada por Paradise, Shy se aleja de las mujeres y regresa
a mirar el oscuro mar que los rodea. Miles de kilómetros de
misteriosa agua salada. Hogar de sabrá Dios qué. Robustos
moradores del fondo y escurridizas anguilas eléctricas, balle-
nas del tamaño de edificios de apartamentos, que andan por
ahí nadando iracundas porque no tienen dientes de verdad.
Y aquí está Shy, en la cubierta superior de este resplande-
ciente megabarco blanco. Doscientas mil toneladas y el largo de
un campo deportivo, pero aun así flotando, de alguna manera.
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Recuerda la reacción de su abuela cuando se enteró de
que iba a pedir trabajo de verano en un crucero —dos sema-
nas antes que enfermara—. Se metió a su habitación y salió
unos segundos después con uno de sus álbumes de recortes.
Le mostró varios artículos sobre el aumento de ataques de
tiburón en la última década.
Shy tuvo que llevarla a la biblioteca más cercana y bajar
de internet una imagen de un crucero Paradise.
—Ay, mijo —exhaló ella, emocionada—. Es el barco más
grande que he visto en toda mi vida.
—¿Ves, abuelita? Es imposible que un tiburón se meta con
una cosa de estas, ¿verdad?
—No veo cómo —miró la pantalla y luego otra vez a
Shy—. Pero tengo fotos de sus dientes, mijo. Tienen hileras y
más hileras. ¿No crees que puedan morder el fondo?
—No, porque el fondo tiene como cinco metros de grosor
y es de puro acero.
Shy permanece de pie, con la mirada perdida en el océano,
recuerda a su abuelita, cuando de reojo ve una mancha subir
al barandal.
Se gira de inmediato.
El hombre del peinado de cortinilla.
—¡Señor! —grita, pero el tipo ni siquiera se da la vuelta.
Shy ahueca las manos alrededor de su boca y esta vez lo
grita más fuerte:
—¡Señor!
Nada.
Las dos mujeres mayores se giran también, para ver lo
que está pasando. Ninguna se mueve, ni dice una palabra.
Shy se arranca la nevera y sale disparado atravesando
toda la cubierta a lo ancho. Llega justo cuando el hombre
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se está bajando del otro lado del barandal, disponiéndose a
saltar.
Shy se lanza a sujetarlo, pesca un brazo. Con la otra mano
busca el cuello de su abrigo y aprieta la tela. Lo sostiene allí,
suspendido contra el barco.
Todo pasa tan rápido.
No hay tiempo de pensar.
Este hombre cuelga sobre el vacío, a veintitantos pisos de
la oscuridad y demasiado pesado para una persona, se le res-
bala a Shy de entre los dedos.
Engancha la pierna en el barandal para apoyarse mejor y
para que no lo tire a él también, ahora grita sobre sus hombros:
—¡Busquen ayuda!
Una de las mujeres se apresura hacia el salón, por las puer-
tas de vidrio. La otra grita al oído de Shy:
—¡Oh, Dios mío! ¡Oh, Dios mío! ¡Oh, Dios mío!
El hombre del peinado de cortinilla le clava los ojos a Shy.
Nerviosos y saltones. Hasta ese momento su mano ha estado
agarrando el antebrazo de Shy. Pero ahora se suelta.
—¡Qué está haciendo! —le grita Shy—. ¡Sujétese!
El hombre sólo mira hacia abajo.
Shy lo sujeta más fuerte. Aprieta los dientes y trata de tirar
del hombre hacia arriba. Pero es imposible. No es tan fuerte.
Su posición es demasiado incómoda.
Se gira otra vez y grita:
—¡Alguien que ayude!
La segunda mujer retrocede trastabillando, hacia el salón.
La mano sobre la boca. Las botellas de agua de la nevera de
Shy ruedan por la cubierta detrás de ella.
Shy puede sentir que el codo del hombre se empieza a res-
balar entre sus dedos. Tiene que hacer algo. Ahora. ¿Pero qué?
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Pasan varios segundos.
Suelta el cuello del abrigo, apenas lo suficiente para suje-
tar el brazo del hombre también con la mano izquierda. Justo
debajo del codo. Ambas manos ya cerradas en un círculo. De-
dos entrelazados. El cuerpo entero de Shy empieza a temblar
mientras se aferra. El sudor le corre por la frente y se le mete
en los ojos.
Se le empieza a acalambrar la pierna en el barandal.
Varios segundos más y luego oye un desgarro. El traje del
hombre se está descosiendo del brazo. Impotente observa las
costuras que se rompen ante sus ojos. Estilo cámara lenta.
Hilos negros que se rompen y quedan colgados como gusanos
diminutos.
Luego un desgarrón fuerte de tela y el hombre cae, gritan-
do. Los ojos desorbitados al caer de espaldas. Agitando brazos
y piernas.
Desaparece en la oscuridad casi sin salpicar.
¡Shy!, grita alguien.
Pero Shy sigue asomado sobre el barandal, mira la oscu-
ridad. Tratando de recuperar el aliento. Tratando de pensar.
Shy, sé que me puedes oír.
Otros pasajeros salen a la cubierta. Hay un murmullo de
conversaciones susurradas. Un reflector se enciende de golpe
sobre él, su rayo brillante recorre lentamente la superficie del
agua. Sin revelar nada.
Déjate de juegos, hermano. Nos tenemos que ir al Southside.
El océano sigue susurrando, igual que antes. Como si no
pasara nada, ni nada fuera a ocurrir.
Shy se mira las manos.
Sigue sujetando la manga vacía de ese hombre.
los vivientes
Día 1
RODNEY
1
—En serio, Shy. Levántate.
Shy rodó en su camastro.
—No me obligues a golpearte la cabeza.
Shy abrió un poco los ojos.
El enorme Rodney se cernía sobre él con las manos en la
cintura.
Shy miró el pequeño camarote, mientras la realidad lo va
inundando: ninguna manga en sus manos. Ésta era una tra-
vesía completamente distinta: con destino a Hawái, no Méxi-
co. El hombre había saltado hacía seis días, es decir, ya había
pasado casi una semana.
—Sé que no lo has olvidado, ¿verdad? —dijo Rodney.
—¿Olvidar qué? —Shy se sentó y se frotó los ojos. Pero sa-
bía que la respuesta iba a estresar a Rodney, porque todo estre-
saba a Rodney, así que sonrió y le dijo al tipo—: Estoy jugando,
hombre. Por supuesto que no se me ha olvidado. Puedes ver
que ya estoy vestido, ¿de acuerdo?
—Te iba a decir —Rodney se metió al baño, volvió a salir
con un cepillo de dientes eléctrico zumbándole en la boca,
masculló algo imposible de entender.
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Shy salió de la cama y fue a su cómoda, sacó una bolsa de
papel marrón detrás de la caja fuerte, que nunca se molestaba
en usar.
Hoy era el decimonoveno cumpleaños de Rodney. Se su-
ponía que un montón de gente iba a celebrarlo en la cubierta
exterior del Southside Lounge. A las nueve, al acabar su turno
de la piscina, Shy iba a bajar al camarote que compartía con
Rodney a bañarse y cambiarse, pero terminó por caer rendido.
Eso era un pequeño milagro, considerando que apenas había
dormido la noche anterior. Ni la anterior. Ni la anterior…
Le dio un vistazo al reloj: pasaban de las once.
Rodney se volvió a meter al baño a escupir, salió secándose
la boca con una toalla de manos. Era un tipo asombrosamente
ágil para ser un defensa ofensivo de futbol americano.
—Digo que te estabas revolcando mientras dormías, her-
mano. ¿Otra vez has soñado con el suicida?
—Estaba soñando con tu madre —le dijo Shy.
—Ah, sí, ya veo. Tenemos a un segundo comediante en el
barco.
El suicidio podía haber ocurrido hacía seis días, en una
travesía completamente distinta, pero desde entonces, cada
vez que Shy cerraba los ojos… allí estaba el hombre del pei-
nado de cortinilla. Dándole traguitos a su botella de agua, o
hablando de la corrupción, o pasando sobre el barandal; el
brazo carnoso del tipo se desliza lentamente entre la penosa
sujeción de Shy.
Peor aún, a medio sueño la cara del hombre a veces se
transformaba en la cara de la abuela de Shy. Sus ojos se llena-
ban de sangre debido a su rara enfermedad.
Shy le lanzó la bolsa de papel a Rodney.
—¿Me has comprado un regalo, hermano? —dijo Rod-
ney—. ¿Qué es?
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—¿Qué quieres que sea?
Rodney contempló el techo tocándose la sien, como si es-
tuviera pensando. Luego señaló a Shy y le dijo:
—¿Qué tal una hermosa mujer en lencería?
Shy soltó una risa exagerada.
—¿Crees que soy una especie de hacedor de milagros?
—Estoy bromeando, hermano —dijo Rodney—. No tiene
que ser hermosa. Ya sabes que no soy exigente.
Shy señaló la bolsa.
—Sólo ábrela.
Rodney desdobló la parte de arriba y sacó el libro que Shy
le había comprado: ¡Cocina con Daisy! Sabores latinos que harán
vibrar tu mundo.
—Lo tenían en la tienda de regalos —le dijo Shy.
Rodney le dio la vuelta para ver la contraportada.
—Si vas a ser un chef famoso —agregó Shy—, tienes que
saber hacer tamales y empanadas. Carmen y yo podríamos
ser algo así como tu público de prueba.
Rodney miró a Shy con ojos vidriosos.
El regalo demostraba que Shy recordaba la primera con-
versación que tuvieron durante su primera travesía juntos.
Cuando Rodney mencionó su sueño de ser chef en Nueva
York.
¿Pero lágrimas?
¿De veras?
—Ven aquí, hermano —dijo Rodney, abriendo los brazos.
—No, así estoy bien —le dijo Shy, mientras caminaba ha-
cia la puerta. Rodney era un entusiasta de los abrazos porque
no entendía su propia fuerza. Y Shy no era del tipo de los que
les gusta el contacto físico.
—En serio, Shy. Ven a darle a este chico un poco de amor.
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En lugar de eso Shy puso la mano en el picaporte de la
puerta y dijo:
—Necesitamos apresurarnos para que llegues a tu fiesta…
Demasiado tarde.
Rodney lo agarró del brazo y le dio la media vuelta para
aplicarle un abrazo de oso. Shy imaginó que así debía sentirse
morir aplastado por una pitón birmana.
—Eres un buen amigo —dijo Rodney, con voz quebrada
por la emoción—. En serio, Shy. Cuando me convierta en un
chef de fama mundial y me pongan en uno de esos progra-
mas matutinos de televisión, para hacer una demostración…
Verás, voy a nombrar un plato en honor a mi mexican compa-
dre. ¿Qué te parece el suflé Shy?
Shy habría hecho algún chiste sobre que Rodney tenía
una cara perfecta para trabajar en la radio, pero no podía
pensar bien. Rodney le estaba cortando el flujo de oxígeno
al cerebro.
LA TRIPULACIÓN Y EL GRUPO
2
Shy y Rodney se sentaron ante una mesa en el balcón aba-
rrotado, donde Carmen, Kevin y Marcus protegían un
montón de cajas de pizza humeantes.
—Has tardado bastante —dijo Marcus.
Rodney señaló a Shy.
—Díselo a él. Tenía otra pesadilla del tipo ese que vio saltar.
Shy observó a Rodney. El tipo lloraba por un libro de coci-
na hacía menos de quince minutos. ¿Y ahora quería delatarlo
por sus pesadillas?
Carmen abrió la caja de arriba.
—Te acaban de traer éstas, Rod. Feliz cumpleaños, gran-
dote.
—Feliz cumpleaños —le hicieron eco todos.
Rodney les dio las gracias con un abrazo figurado, por
encima de la mesa, y deslizó la primera porción a su plato de
papel. Luego cogió una segunda y una tercera.
El olor a pepperoni y queso le llegó a Shy tan fuerte que
casi no tuvo tiempo de babear por Carmen. Su estómago gru-
ñó cuando metió la mano a la caja, como todos los demás. Le
quitó la grasa extra con una servilleta, dobló la gruesa por-
ción lo mejor que pudo y le dio un mordisco de lado.
26
A bordo había dos bares-cafetería para la tripulación; uno
en cada punta del barco, pero éste era su favorito. El South-
side Lounge.
Los pasajeros que pagaban tenían todas las comodidades
imaginables. Spas de lujo y piscinas. Múltiples casinos con
todos los servicios. Restaurantes de cinco estrellas. Discotecas
para bailar. Teatros. Puntos de comida gourmet abiertos toda
la noche. Pero la verdadera acción estaba aquí abajo, en el
nivel de la tripulación. Cerca de media noche, cuando termi-
naba la mayoría de los turnos, había fiestas por los pasillos, en
los bares, desbordando los lounges. Una mezcla de gente joven
y guapa de todo el planeta.
Esa noche estaba especialmente abarrotado porque era el
inicio de una nueva travesía. Nadie estaba agotado aún y ha-
bía montones de rostros femeninos nuevos que mirar —el pa-
satiempo favorito de Shy—. Todas las mesas estaban repletas.
Todos bebían, hablaban y reían. Jugaban al póquer. Un grupo
de chicas japonesas estaba bebiendo en la barra. Unas cuantas
brasileñas movían sus dulces caderas al ritmo del reggae junto
a la pared del fondo.
Un hombre negro, que Shy recordaba de la primera tra-
vesía, estaba sentado solo junto al barandal, escribiendo en
una libreta de tapas de piel. El pelo gris y alborotado. La
barba trenzada. Parecía una especie de Einstein negro, o un
terrorista… pero lo único que hacía en el barco era limpiar
calzado.
Era algo raro tener a un tipo mayor en la tripulación, pero
Shy dudaba que los chicos de su edad tuvieran aquella des-
treza para sacar brillo.
27
Dos mil dólares más ricoMientras los demás hablaban de sus pocos días lejos del bar-
co, Shy pensó en uno de sus últimos cumpleaños. Hacía un
par de años, su madre, su hermana y su abuela lo llevaron a
un partido de baloncesto universitario. En el descanso anun-
ciaron el número de tres asientos y pidieron a la gente sen-
tada en ellos que bajara a la cancha, donde tendrían la opor-
tunidad de ganar premios. Shy no podía creerlo cuando su
hermana le indicó que estaba sentado en uno de esos lugares.
Bajó hasta la pista con los otros dos concursantes, se detu-
vo frente al estadio repleto, mientras el presentador explicaba
las reglas. Cada uno de ellos haría un enceste bajo el aro, un
tiro libre, un tiro de tres puntos y un tiro de media cancha.
Si encestabas uno recibías un certificado de regalo para Piz-
za Hut. Con dos, entradas gratis para el próximo partido del
equipo local. Con tres, una suite para ti y cinco invitados. Si
encestabas los cuatro tiros, incluyendo el de media cancha,
recibías dos mil dólares en bonos de ahorros del banco que
patrocinaba el estadio.
El primero que tiró era un tipo viejo con mechones de ca-
nas saliéndoles de las orejas. Falló todos.
La segunda fue una chica de pelo corto, medio masculina
y con botas Timberland. Encestó el primero y el tiro libre.
Luego fue el turno de Shy.
Deslizó la bola por el vidrio a la primera y luego sepultó
el tiro libre rápidamente. Clavó los tres puntos y oyó que la
multitud se empezaba a emocionar. Mientras Shy driblaba
hasta la media cancha, el presentador anunció:
—Si este joven acierta la última canasta desde la media
cancha, damas y caballeros, cuando se vaya a casa esta noche,
¡será dos mil dólares más rico!
28
Shy se paró unos pasos detrás de la línea de media cancha,
miró hacia la multitud. Un montón de gente estaba de pie, lo
ovacionaban. Una emoción como nunca había vivido. Vio a
su madre y a su hermana aplaudiendo, su abuelita colgada
sobre el barandal, hacían fotos que él sabía que acabarían en
uno de sus famosos álbumes. Respiró profundo, luego se giró
hacia el aro más lejano, dribló y dio dos pasos rápidos y lanzó
la pelota casi desde la cintura.
Vio aquella piedra navegar por el aire en cámara super-
lenta. La vio rebotar en el tablero y entrar directamente.
La multitud enloqueció.
El patrocinador del banco salió hasta la media cancha y
le entregó a Shy un cheque gigante. Eran dos de los grandes.
Shy lo mostró, casi riéndose. Porque algo así no debería es-
tarle pasando a un chico anónimo como él. Era un tipo cual-
quiera, de allí junto a la frontera. ¿No lo sabían?
Shy cogió una segunda porción, todavía emocionado por el
recuerdo. Se preguntó cuánto tiempo pasaría antes que su
risa volviera a aparecer. Jamás lo iba a aceptar ante nadie,
pero ver a un tipo cayendo del barco le había dañado algo en
la cabeza. Esa mierda era difícil de procesar.
Dio un bocado y decidió repasar el balcón otra vez, para
ver si había algunas chicas nuevas tan guapas como Carmen.
Era un pasatiempo ocasional. Apenas iba a la mitad cuando
se dio cuenta de que Kevin lo miraba fijamente desde el otro
lado de la mesa.
—¿Qué pasa? —preguntó Shy.
—Tenemos que hablar —dijo Kevin con su sutil acento
australiano—. En cuanto acabes de comer.
29
—Me falta cerrar Lido —le dijo Shy. El área de la piscina
era su última responsabilidad de la noche.
—Entonces, cerraré contigo.
Shy se encogió de hombros y le dio otro bocado a la pizza.
Era extraño ver a Kevin tan ansioso por hablar. No trabajaban
juntos, así que Shy no creía estar en problemas.
Miró a Rodney alzar otra porción al tiempo que decía:
—Sabéis quién ha preparado esto, ¿verdad? —apuntó con
un pulgar hacia sí mismo—. El chef principal se me ha acerca-
do justo cuando estaba marcando mi salida y me dice: «Oh, lo
siento, Rodney. Nos acaba de llegar un pedido de cuatro pizzas.
Nos ayudaría mucho si pudieras dejarlas en el horno antes de
irte». Hermano, ya hasta me había quitado el delantal y todo.
—¿Y lo has hecho? —dijo Marcus.
Rodney se encogió de hombros.
—No había elección.
—Maldición —dijo Carmen, mirando a Shy—. Han pues-
to a tu amigo a preparar su propia cena de cumpleaños.
—Ojalá también lo hubieran mandado a entregarla —dijo
Shy—. Entonces le hubiéramos estafado las propinas.
Todos se rieron un poco, hasta Rodney, quien dijo:
—Hablando de propinas, cuéntales lo que te dio el suicida
antes de tirarse.
Shy metió la mano al bolsillo de su uniforme, sacó un
billete de cien dólares.
—Lo olvidé por completo hasta que hemos zarpado hoy.
Rodney movió la cabeza y sacó otra porción.
—Y yo sigo con la duda. ¿Qué le hiciste, hermano? ¿Le dis-
te al tipo un final feliz o qué?
—Sólo una botella de agua —dijo Shy, mientras miraba el
dinero del hombre del peinado de cortinilla. Técnicamente, se
30
suponía que la tripulación no podía aceptar propinas. Pero eso
nunca detuvo a nadie. Pero esta propina parecía diferente. Como
si estuviera mal gastársela en cualquier tontería de mierda.
Carmen tendió su mano abierta, diciéndole:
—Mejor dámelo, tío. Es exactamente lo que me debes por
ser tu amiga.
Shy le puso el billete en la mano, pero en el instante en
que sus dedos manicurados empezaron a cerrarse, lo recupe-
ró rápidamente y lo guardó en un bolsillo.
—Tienes que ser rápida —le dijo.
Carmen le puso mala cara y lo pellizcó en la parte trasera
del brazo.
Shy se sintió mejor cuando notó que Kevin se estaba rien-
do con todos. No podía ser tan grave aquello sobre lo que
quería conversar.
—A ver si he entendido —dijo Marcus, se limpió las ma-
nos con una servilleta de papel—. ¿Con sólo haber visto la
propina, le hubieras podido salvar la vida a ese tipo?
—¿Cómo puedes imaginar eso? —preguntó Shy.
—Sólo digo que si alguien me suelta un billete de ésos, mi
trasero se hubiera puesto en alerta máxima.
—A lo mejor fue por ser tan bueno en lo que hago —Shy
le lanzó una sonrisa sarcástica.
—No —dijo Carmen.
—Vale, sí —rio Marcus y mordió su trozo de pizza.
—Hay pasajeros a los que les gusta dar propinas así —dijo
Kevin—. Quieren impresionar a todos.
—A mí me dieron cincuenta dólares sólo por ajustar un
micrófono de karaoke —dijo Carmen—. Hace dos viajes.
—¿Hombre o mujer? —dijo Rodney.
—Hombre. ¿Por qué?
31
—Ya sabes que todos estos blancos ricos tienen una debi-
lidad por ti, Carmen. Eres como su fantasía de chalupa con
jalapeños.
Carmen se inclinó sobre Shy para golpear a Rodney en el
hombro. Fue imposible para Shy no ver cómo se le subía la
blusa por esa hermosa espalda morena.
—Uy —dijo Marcus—, cincuenta suena algo caro por ese
plato mexicano.
Carmen cogió un borde de pizza de la caja semivacía y
se la tiró a la cabeza. Pero Marcus se agachó justo a tiempo; la
pizza salió volando sobre el barandal y cayó en el Pacífico.
—Supongo que el pollo y los gofres son una cena de lujo
—dijo ella.
—¿Comparados con un tazón loco de ensalada de taco?
Para entonces todos reían, incluyendo, notó Shy, el grupo
de tripulantes suecas de la mesa siguiente.
—Que quede claro —dijo Rodney—, aquí todos son la ver-
sión cena de lujo. Mira a tu alrededor, hermano. Paradise sólo
contrata a gente atractiva.
Shy vio que todos en la mesa se giraban para verse unos a
otros. Pero no hacía falta. Rodney tenía razón. Prácticamente
toda la tripulación era gente atractiva, sobre todo el grupo de
Shy.
Kevin era un australiano robusto y deportista. Pelo rubio
despeinado y barba de tres días. A sus veintidós años era el
mayor del grupo y el que más mundo tenía. Cuando no es-
taba mezclando martinis en un crucero Paradise, posaba para
fotos como modelo de ropa interior por toda Europa.
Marcus era el bailarín de hip-hop oficial del barco. Un chi-
co negro con cara de niño bonito de Crenshaw que, en se-
creto, era un fanático de la tecnología. Cada vez que Marcus
32
se quitaba la camiseta del uniforme en el escenario principal,
cuando tenía programada una demostración de baile, Shy
veía cómo todo el mundo se quedaba mirando, sin parpadear,
sus abdominales. Hasta las esqueléticas ancianitas blancas de
los estados confederados.
Carmen era la única mujer del grupo. Tenía dieciocho años
y era mitad mexicana, como Shy; originaria de una ciudad cer-
cana a Otay Mesa, llamada National City. Todas las noches era
la anfitriona del karaoke y cantaba en algunos shows. Cuando
Shy la conoció, no pudo hablar. Ella tuvo que agitar una mano
frente a su cara, riéndose, y preguntarle a Rodney si su amigo
era mudo.
El único problema con Carmen era que tenía a su pro-
metido en casa. Un chico blanco y rico que estaba estudiando
en la escuela de leyes. Ella dejaba su anillo de diamante en el
camarote porque, decía, los anillos de bodas son como la krip-
tonita de las propinas.
Finalmente todas las miradas se posaron sobre Rodney.
Bajó de su boca una porción a medio comer de pizza de
salchicha y dijo:
—¿Qué?
Había una mesa llena de sonrisas burlonas.
—Yo no cuento, hermano —dijo—. Por algo tienen mi tra-
sero encerrado en la cocina.
Todos rieron.
Rodney era un chico de campo de 1.93, con un mal corte
de cabello y dientes torcidos. Hacía unos meses se había mu-
dado de Iowa a Irvine para tratar de jugar a futbol americano
colegial con los Osos Hormigueros. Su entrenador de fuerza lo
había conectado con el trabajo en el barco; asistente del chef
principal, en el Salón Comedor Destiny. En sus ratos libres,
33
Rodney leía novelas románticas y comía bolsas enormes de
osos de goma y escuchaba a Christina Aguilera a través de
auriculares enormes.
Mientras todos acababan de comer, Shy pensó cómo encaja-
ba en esa ecuación. No era un modelo de ropa interior como
Kevin, eso lo sabía. Pero era alto para ser mitad mexicano. Y
jugaba a baloncesto. Las chicas de su tierra le decían «niño
bonito» y consideraban que era un gran partido… pero un
buen partido en Otay Mesa, probablemente era muy distinto
que un buen partido en un crucero Paradise.
Shy le seguía dando vueltas a esto mientras serpenteaba
entre la multitud del balcón para ir a tirar su grasiento plato
de papel al basurero junto al bar. Al darse la vuelta, encontró
a Kevin.
—¿Listo?
—Claro —le dijo Shy—. ¿Pero qué pasa?
—Hace rato he oído una conversación —Kevin también
tiró su plato—. He pensado que más valía advertirte.
¿Advertirme? Una ola de nervios recorrió el vientre de Shy.
—Cubierta Lido, ¿verdad? —dijo Kevin.
Shy asintió. Cuando seguía a Kevin entre las atestadas
mesas del balcón hacia la salida, se giró hacia atrás para ver
a Carmen.
¿Todo bien?, le preguntó ella con los labios.
Shy se encogió de hombros y salió por la puerta.
EL HOMBRE DEL TRAJE NEGRO
3
Shy siguió a Kevin por varias escaleras y atravesaron el
atrio del barco, que era algo salido de una revista de arte.
Cuadros enormes en todas las paredes; flores frescas en gran-
des floreros de colores; candelabros que caían en cascada;
música clásica sonaba suavemente en altavoces ocultos.
Sonreían e inclinaban sutilmente la cabeza cada vez que
pasaban a una pareja de pasajeros que daba una caminata noc-
turna.
—Señora.
—Señor.
Siguieron caminando hasta el otro extremo del barco y sa-
lieron a la Cubierta Lido, donde Shy pasaría la mayor parte de
sus horas de trabajo en esta travesía. El psiquiatra del barco de-
cidió que sería mejor que Shy no regresara a la Cubierta Honey-
moon; al menos hasta que hubiera pasado el tiempo necesario
para «lidiar con el suicidio». Luego le había dado a Shy un fras-
co de pastillas que, supuestamente, calmarían su mente. Pero lo
único que le hizo la primera fue hacerlo sentir vacío e insensi-
ble. Como una persona falsa. Tiró el resto del frasco a la basura.
Cruzaron hasta el fondo, donde la piscina infinita resplan-
decía a la luz de la luna. Algunas personas seguían en el ja-
36
cuzzi, aunque había cerrado hacía más de una hora. Un tipo y
tres chicas. Cuando vieron venir a Kevin y Shy, el tipo se puso
de pie y dijo:
—Hora de irse, ¿verdad?
—Disculpe, señor —le dijo Shy—. Ya tenemos que cerrar.
El tipo salió escurriendo y se giró hacia las chicas.
—Ya habéis oído al señor. Es hora de ir adentro.
Shy vio a las tres chicas en bikini salir del jacuzzi. Eran más
jóvenes que la mayoría de los pasajeros, rondarían los veinti-
cinco, y todas eran endemoniadamente guapas. Apenas unas
líneas por debajo de Carmen en traje de baño… y eso era decir
mucho.
El tipo ya se había puesto una camisa y unos pantalones;
se acercó a Shy y Kevin.
—Debe ser una lata tener que sacar gente del jacuzzi todas
las noches. Lo siento, amigos. Por cierto, me llamo Christian.
Shy le dio la mano y se presentó.
Kevin hizo lo mismo.
Christian era como alguien salido de un anuncio de GQ.
Ojos azul claro y mentón cincelado. Barba de un día. Pelo
castaño claro hasta los hombros, aún mojado y escurriendo
sobre su camisa.
—Vámonos, doctor Christian —le gritó una de las chicas.
El tipo les guiñó a Kevin y Shy.
—Me acabo de graduar de médico. Estamos celebrando
un poquito. Nos vemos —se dio la vuelta y echó a caminar
hacia el atrio, y las chicas lo siguieron en fila. Shy los vio irse,
se preguntó cómo sería vivir otra clase de vida. Estar a punto
de convertirse en médico. Ser al que atienden en vez del que
sirve. Era algo que nunca había considerado antes de poner
un pie en un crucero de lujo.
37
En cuanto se fueron, se volvió hacia Kevin.
—Entonces, ¿qué era lo que me querías advertir?
—Parecía estar muy ocupado, ¿verdad? —dijo Kevin,
viendo las huellas mojadas que habían dejado las chicas—.
Desde luego yo estaba dispuesto a echarle una mano al cole-
ga. Sólo tenía que pedirlo.
—Yo igual —dijo Shy, y empezó a arrastrar las tumbonas
blancas a su lugar, a quitar las toallas desechadas, a reajustar
los respaldos. Había más de doscientas tumbonas y cada ma-
ñana, antes que saliera el sol, tenían que estar perfectamente
alineadas.
Rodeó la segunda fila y dobló hacia el cuarto de limpieza,
diciendo:
—La advertencia, Kev.
—Cierto —Kevin levantó una toalla que se le había caído
a Shy—. Bueno, hoy por la mañana después de abordar, me
he ido directo al bar para ir preparando todo. Pero la bodega
estaba cerrada con llave y eso es una mierda. He tenido que
ir hasta la oficina de Paolo a pedirle la llave y… Conoces a
Paolo, ¿verdad?
—Jefe de seguridad —Shy empujó la puerta del cuarto
de limpieza y descargó el montón de toallas que llevaba al
hombro en el contenedor de ropa para lavar. Kevin también
echó su toalla. Claudia, una mujer alemana que Shy había
conocido en su primer viaje, lo saludó con la mano y se llevó
el contenedor rodando hacia la lavandería.
—Se me olvidaba —dijo Kevin—. Pasaste unas horas con
él después del suicidio, ¿no? Bueno, el caso es que no he
podido entrar a su oficina de inmediato porque estaba con
alguien. Un hombre de traje negro. ¿Y de quién crees que le
estaba preguntando a Paolo?
38
—¿De mí?
—De ti.
Shy se detuvo.
—¿Por qué?
Tenía la sensación de saber por qué.
El hombre del peinado de cortinilla.
—Como un buen camarada —dijo Kevin mientras Shy
regresó a enderezar tumbonas—, me quedé escondido detrás
de la puerta para escuchar. El del traje negro quería saber so-
bre ese tal Shy. ¿Quién es? ¿De dónde viene? ¿De qué habló
con el suicida antes de que la cosa se pusiera fea? Y le estaba
hablando bruscamente a Paolo, lo que nunca había visto a
bordo de un barco Paradise. Paolo es de los que tienen más
jerarquía, ¿sabías? Así que este tipo probablemente no era de
la tripulación.
Shy movió la cabeza, frustrado.
—¿Cuántas veces tengo que explicar esa mierda? —dijo—.
Al tipo le di una botella de agua. Cuando trató de saltar lo
agarré del brazo, pero pesaba demasiado. No lo pude sostener.
¿Qué más quieren oír?
Claro, estaba omitiendo su extraña conversación con el
hombre del peinado de cortinilla. Esa parte no se la había
mencionado a nadie. Pero era pura incoherencia. Y había
pensado que cuanta menos interacción refiriera, más rápido
lo dejarían seguir con su vida.
Ya podía descartar esa teoría.
—Tranquilo —dijo Kevin—. No mates al mensajero. En
fin, a mí me sonó a que Paolo sí le transmitió la información
correcta. Pero el hombre del traje negro no estaba satisfecho.
Quería tu expediente. Y tu horario de trabajo.
Shy cogió una toalla húmeda de una tumbona.
39
—Qué locura, Kev. ¿Y Paolo se lo dio?
—No sé —dijo Kevin—. En ese momento me pareció que
ya estaban acabando, así que me alejé de la puerta.
Shy movió la cabeza un poco más y llevó las últimas toa-
llas al cuarto de limpieza y las echó en un contenedor vacío.
¿Cómo iba a dejar atrás esa mierda si todos la seguían men-
cionando?
Se dirigió al lujoso jacuzzi, desconectó los chorros, la cas-
cada y la calefacción, empezó a ponerle su cubierta especial.
Todo lo que Shy estaba buscando era un trabajo de verano
antes de su último año de escuela. Y cuando su consejera esco-
lar mencionó que tenía contactos en Paradise Cruise Lines, le
sonó diferente, exótico. Pero si tuviera que hacerlo otra vez,
buscaría algo más normal. Como un Subway o Big O Tires.
Nadie trata de matarse cuando va a comprar un maldito juego
de Goodyear.
—¿Todavía no lo entiendes? —dijo Kevin, siguiendo a
Shy—. Aquí no tratamos con pasajeros comunes y corrientes.
Son los más ricos de los más ricos. Han venido expresidentes.
Actores. Donald Trump iba en mi primera travesía.
—¿Qué tal si yo busco a ese tipo? —dijo Shy—. A lo mejor
puedo hablar con él. Y ya salir de esto.
—Podrías intentarlo —dijo Kevin, y lanzó una mirada por
detrás de Shy—. Estoy pensando que debe ser del fbi, o algo
así de importante. Y si el suicida no te dijo nada antes de sal-
tar, no tienes de qué preocuparte, ¿verdad?
Shy caminó hasta la piscina infinita, sacó la elegante red
de su funda. No sabía qué pensar mientras sacaba un pedacito
de papel, una goma de pelo y dos bichos. ¿eL fbi? Nunca le
había pasado nada así. Deseó poder apretar la tecla de avance
rápido al resto del viaje, regresar a su vida tranquila en Otay
40
Mesa… aunque hasta eso estaba mal ahora que su abuela
había muerto.
Shy notó que Kevin volvía a mirar detrás de él, metiendo
las manos en los bolsillos.
—Eso es un poco raro —masculló Kevin.
—¿Qué? —dijo Shy.
Kevin miró al suelo, moviendo la cabeza. Luego le habló
a Shy en voz baja.
—No vayas a girarte o algo, pero creo que alguien nos ha
estado observando todo este tiempo.
—¿Quién? —dijo Shy—. ¿El tipo del traje negro?
Kevin se encogió de hombros.
—¿El que has visto?
—Estoy casi seguro.
Shy se paralizó; la red para limpiar la piscina permane-
cía en su mano. Podía sentir que su corazón latía más y más
rápido dentro de su pecho. De pronto las cosas le parecieron
más serias. Como si de veras estuviera en problemas por algo.
—Mira —dijo Kevin—. Acaba tu trabajo aquí y vete a tu
camarote. Si fuera tú, iría a hablar con Paolo mañana.
Shy guardó la red.
Podía sentir los ojos del tipo que le quemaban la espalda.
¿O su mente lo estaba exagerando todo? De cualquier manera,
no tenía ganas de estar afuera solo.
—Oye, Kev —dijo en voz baja—. ¿Te podrías quedar por
aquí unos minutos?
Kevin le echó una mirada que le dijo que contara con él.
—No me pienso ir a ningún lado.
4INSOMNIO
Shy no podía dormir.
Otra vez.
Se sacudía y daba vueltas en su camastro, escuchaba el vai-
vén de los ronquidos de Rodney, veía cómo cambiaban los
números en su radio despertador. Miraba el techo sin poder
evitar que su mente girara…
Se imaginó que el hombre del traje negro se metía sigilo-
samente a su camarote, con un pasamontañas puesto. Acer-
caba un machete centímetro a centímetro al cuello expuesto
de Shy hasta que cortaba su piel y la sangre corría por las
sábanas, las mantas y la delgada almohada de mierda.
Se imaginó al hombre del peinado de cortinilla deslizándo-
se de entre sus manos, sólo que esta vez estaban esposados y
Shy también era arrastrado por la borda. Los dos caían, caían y
caían hasta un océano turbulento que los devoraba y los apre-
taba en sus garras como el Triángulo de las Bermudas.
Shy pensó en las últimas horas de vida de su abuela. Cómo
se empezó a desgarrar su piel en la cama del hospital. Su madre
lloraba desde afuera de la sala de cuarentena. Golpeaba con
los puños contra el grueso vidrio y les gritaba a las enfermeras.
Shy era incapaz de moverse, hablar o siquiera respirar.
42
Eran casi las tres de la mañana cuando Shy, finalmente, se
dio por vencido con el tema de dormir. Se quitó de encima las
mantas y fue al ordenador portátil de Rodney a revisar su correo.
Sólo había un mensaje en la bandeja de entrada.
De su madre.
¿Podrían hablar por Skype mañana? ¿Entre turnos? Tenía
noticias posiblemente preocupantes que prefería no compartir
por e-mail. «Por favor, Shy. Sé que estás ocupado en tu barco,
pero encuentra unos cuantos minutos para tu madre. Estoy
hecha un manojo de nervios y quiero hablar contigo».
Shy lo leyó otras dos veces sin parpadear.
La última vez que ella había querido hablar fue cuando le
diagnosticaron a su abuela el mal de Romero. Y cuando Kevin
quiso hablar era para decirle lo de que un tipo de traje negro
que andaba haciendo preguntas sobre él. El mismo tipo que
los estuvo vigilando en la piscina.
Cuando había que «hablar» terminaban por ser malas no-
ticias.
Le escribió un mensaje a su madre diciéndole que se co-
nectaría a Skype entre las dos y las dos y media. Mañana por
la tarde. Luego cerró el portátil y salió del camarote para ir a
vagar por los pasillos y pensar.
El barco entero era como un pueblo fantasma. En la imagina-
ción de Shy pasaban plantas rodadoras. Esperaba encontrarse
una pandilla de agentes del fbi de traje negro acechando tras
cada esquina, pero estaban vacías.
El gran peso del barco cabeceó sutilmente bajo las zapati-
llas de Shy. Los diminutos movimientos del suelo lo hicieron
sentir descoordinado cuando subió varios tramos de escalera.
43
Su cuerpo entero estaba cansado y dolorido por la falta de
sueño.
Caminó por uno de los niveles de primera clase. Había
lámparas rústicas que imitaban faroles antiguos; impecables
espejos enmarcados; puertas hechas de madera auténtica,
con picaportes, cerraduras y aldabas de latón.
Le metían tanto dinero a estas cubiertas de primera.
Y sólo eran los pasillos.
¿Cómo se sentiría si hubiera nacido siendo otra persona?,
se preguntaba. No un tripulante de intendencia que no podía
dormir, sino un pasajero de primera que regresaba de una
noche arrolladora en el casino. Abriría una de esas elegantes
puertas con su llave, echaría sus ganancias sobre la mesa de
roble. Se desvestiría viendo el océano por la ventana de su ca-
marote. Se metería en la cama junto a su esposa espectacular-
mente buena y subiría las sábanas de seda hasta su barbilla.
La gente de primera clase seguro que se dormía en se-
gundos.
Shy volvió a subir a la Cubierta Honeymoon y se paró
junto al barandal, en el lugar exacto donde había soltado al
hombre del peinado de cortinilla. Primera vez que volvía a la
escena del crimen. Hasta enganchó la pierna en el barandal
para recordar lo que había sentido. Pero sólo lo hizo sentir
como un idiota, así que volvió a sacar la pierna y se quedó ahí
quieto, mirando abajo hacia el agua oscura.
Escuchando su constante susurrar.
Aún sin dejar en claro significado alguno.
Le parecía que había pasado una eternidad desde el día
que llegó en autobús para su primera travesía… pero eso ha-
bía sido hacía apenas once días. Recordó mirar por la ventana
cuando el autobús paró con un rechinido. Allí estaba el in-
44
menso y resplandeciente barco anclado. Se alzaba por encima
de todo lo que lo rodeaba, inclusive lo que había en tierra, y
él no alcanzaba a asimilar su inmensidad. El casco gigante per-
fectamente blanco, con una hilera de lanchas salvavidas de
fondo naranja y fila tras fila de ventanillas cuadradas. El atrio
con techo de vidrio se elevaba desde la cubierta más alta, hacia
el cielo. Gruesas cuerdas sintéticas salían de la proa, amarra-
das a enganches de acero sólido construidos en el muelle. Y el
nombre «Paradise» escrito en todo un lado con enormes letras
caligrafiadas.
Estaba ahí en el agua, inmóvil.
Esperándolo.
Ahora Shy estaba a bordo de ese barco por segunda vez,
mirando desde la Cubierta Honeymoon vacía. El océano se
extendía infinitamente ante él. Hasta donde alcanzaba la vista.
Nada más que agua y más agua.
Eso hacía sentir increíblemente solo a Shy.
Un humano diminuto, insignificante.
Esta repentina toma de conciencia lo aplastó y le robó el
aliento; por una fracción de segundo entendió cómo alguien
había podido animarse a saltar.
CARMEN
5
Después de deambular otro rato, Shy se encontró afuera
del camarote de Carmen, los nudillos en alto frente a su
puerta, listos para tocar.
Pero no podía tocar.
Eran las tres y media de la mañana.
Bajó la mano y se quedó ahí parado unos minutos, tra-
tando de pensar.
En su primera travesía, Carmen y él se habían caído bien
desde el principio. Se dieron cuenta de que eran de la misma
zona, iban a institutos rivales —aunque Carmen se acababa
de graduar—. Luego descubrieron que tenían otra cosa en
común. El mal de Romero.
Shy había perdido a su abuela.
Carmen, a su padre.
Aquella noche hablaron y hablaron. Carmen lloró frente
a él. En cierto punto, apoyó la cabeza en su hombro, mientras
él le decía: «Todo está bien, Carmen, todo está bien», aunque
los dos sabían que no estaba bien.
Shy dio vuelta y echó a caminar hacia su propio camarote.
Pero sólo había avanzado unos pasos por el pasillo cuando
oyó que una puerta se abría con un rechinido.
46
Luego una voz cansada:
—¿Shy?
Se giró, vio a Carmen detrás de la puerta. Ojos hinchados
de sueño. Pelo revuelto. Una camiseta grande, de hombre,
apenas cubriendo sus largas piernas morenas.
—¿Qué haces levantado? —dijo.
—No podía dormir.
Ella se frotó los ojos y bostezó.
—¿Otra vez?
Shy se encogió de hombros.
La chica estaba tan guapa que hacía que le doliera el cora-
zón. Algunos mechones de grueso cabello castaño en la cara.
Labios carnosos y ojos oscuros. El pecho estiraba las vocales de
la camiseta de los Padres, de estilo vintage. Él se esforzó por man-
tener los ojos puestos en los de ella, para no parecer sospechoso.
Shy carraspeó.
—¿Cómo has sabido que había alguien aquí afuera?
Carmen frunció el ceño y lo pensó.
—Me he despertado y… ni siquiera sé, sólo he venido a la
puerta. He tenido la sensación de que ibas a estar aquí. Qué
raro, ¿no?
Para que no lo viera sonreír, Shy se inclinó a atarse los
cordones de los zapatos. Hizo un nudo doble, recobró la com-
postura y luego se volvió a levantar, diciendo:
—De cualquier manera, he salido a caminar y pasaba…
—Espera —lo interrumpió Carmen, y se volvió a meter a
su camarote.
Shy se quedó viendo su puerta cerrada, mientras sentía
mariposas en el estómago. En casa había estado con una can-
tidad respetable de mujeres. Era base titular de su equipo de
baloncesto. En ocasiones encontraba notitas metidas en su
47
casillero. A veces, en alguna fiesta en casa de alguien, o cuan-
do viajaban a un partido las chicas iban tras él. Y siempre fue
delicado. Pero con Carmen —aun siendo sólo amigos— era
otra historia. Nunca lograba controlarse. Se sentía torpe. Qui-
zá porque ella era un año mayor. O porque tenía prometido.
O tal vez porque le importaba lo que ella pensara.
La puerta se volvió a abrir y esta vez Carmen salió al pa-
sillo. Se había puesto unos pantalones holgados, llevaba su
portátil y una botella de vino casi llena con un vaso de plás-
tico encima.
—Siéntate —dijo ella.
Shy se sentó.
Carmen se sentó en el suelo junto a él y abrió su iTunes.
—Mi compañera de camarote está dormida —puso músi-
ca brasileña, le bajó el volumen. Destapó el vino, sirvió en el
vaso solitario—. Vamos a tener que compartir.
—En realidad —dijo Shy, haciendo como si se fuera a le-
vantar—, no estaba tratando de sacarte de la cama.
—¿Qué, no puedes compartir un vaso conmigo? ¿Crees
que tengo piojos?
Él sonrió.
—Tú no deberías sufrir porque no puedo dormir.
Carmen puso los ojos en blanco y le dio un trago al vino.
—La primera noche en que nos conocimos. ¿Te acuerdas
de la larga conversación que tuvimos en el Southside?
—Sí.
—Al final, ¿qué te dije?
Shy recordaba sus palabras exactas, recordaba las lágrimas
que había visto correr por sus mejillas.
—Dijiste que podía venir a verte cuando quisiera hablar.
Sin importar la hora.
48
—¿Entonces? —dijo Carmen, haciendo girar el vino en su
vaso—. ¿De qué vamos a hablar?
Shy se volvió a acomodar y tomó el vaso, él también le
dio un trago. Vino tinto fresco corrió por su cansada garganta,
se asentó en su cansado estómago.
Era bonito estar aquí sentado con Carmen.
En el pasillo.
Oyendo música.
Todos los demás en el barco a kilómetros de distancia dur-
miendo.
—Kev dice que un tipo de traje anda haciendo preguntas
sobre mí —le dijo—. Como del fbi o algo.
—¿Por eso te siguió Kev a la piscina?
Shy asintió.
—Y parece que el mismo tipo nos estuvo observando. Kev
cree que durante el tiempo que estuvimos hablando.
—Ay, horripilante.
Shy movió la cabeza.
—No puedo creer que la gente me siga haciendo preguntas.
—Supongo que quieren esmerarse —dijo Carmen—.Sí
sabes que todos estos pasajeros son como superimportantes,
¿verdad? Cuesta un buen fajo tomar un crucero Paradise.
—Eso me dijo Kev.
—Mira, si hubiéramos sido tú o yo por la borda… créeme,
el fbi no se hubiera metido.
—No creo ni que hubieran frenado —dijo Shy.
Carmen movió la cabeza.
—Seguro hasta aceleran.
Los dos sonrieron un poco y Shy dio otro trago de vino, le
pasó el vaso vacío a Carmen, vio cómo lo volvía a llenar.
—Además he recibido un e-mail de mi madre —dijo él—.
49
Quiere que hablemos por Skype mañana. Dice que tiene ma-
las noticias.
Carmen se encogió.
—¿Alguna idea de qué puede ser?
Shy movió la cabeza.
—Desde lo de mi abuela, lo primero que pienso siempre
es en esa estúpida enfermedad. Te lo juro por Dios, Carmen, si
mi madre está enferma… ya no sé.
—Dímelo a mí —dijo Carmen—. Cada que uno de mis
hermanitos se frota los ojos, alucino —alcanzó su teclado
para saltar a otra canción. Luego levantó la mirada hasta Shy,
moviendo la cabeza—. Es que los dos sabemos lo espantosa
que es, por eso.
—He oído que pronto tendrán medicinas.
—Sí, yo también he oído eso —dijo Carmen—. Aunque a
mi padre le van a servir una mierda. O a tu abuelita.
Shy miró al suelo.
Mientras tomaban otro vaso de vino, Carmen le contó a
Shy sobre las colchas bordadas de su madre. Desde la muerte
de su padre, su madre había entrado en un frenesí de hacer
colchas bordadas. Había colchas colgando de todas las paredes
de su piso. Cubrían cada sofá, cama y mesita lateral. Si la mu-
jer no estaba trabajando o durmiendo, estaba cosiendo otra
colcha bordada.
Shy le contó a Carmen sobre el trabajo que su hermana
mayor acababa de conseguir en la escuela, frente a su edificio.
Iba a ser asistente de maestra. Ganaría un poco de dinero y
era el mismo horario que el de preescolar de Miguel, el sobri-
no de Shy, así que no tendría que gastar en guardería.
—¿Y qué hay con tu prometido? —dijo Shy, pensando que
debía preguntarle sobre esa parte de su vida.
50
—¿Qué hay con él?
—No sé —dijo Shy—. ¿Qué me cuentas de él?
—Está bien —dijo ella—. Ocupado como siempre.
Shy asintió.
—¿Tiene una de esas colchas en su cama?
Carmen rio.
—Una con un montón de notitas musicales cosidas. No es
que Brett sepa nada de música.
Shy sonrió y cogió el vino que ella le ofrecía. Dio otro
largo trago. Ya lo empezaba a sentir y supuso que tal vez lo
ayudaría a dormir.
—¿Pero sabes qué es lo raro? —dijo Carmen—. Nunca he-
mos hablado de mi padre. Brett y yo.
—¿En serio?
Carmen asintió.
—No me malentiendas, siempre puedo contar con él. Se
encargó de todo el funeral. Pero no sé. Ni una sola vez se ha
tomado el tiempo de preguntarme cómo me siento.
Los ojos de Carmen se quedaron fijos en el vino dentro del
vaso por largos segundos, como si estuviera pensando. Luego
levantó la vista.
—Está sepultado bajo sus libros de leyes. Supuestamente
el primer año es el más difícil, para sacudirse a todos los far-
santes.
Shy asintió. Siempre sentía algo de celos cuando oía de Car-
men y su chico. Pero si iban a ser amigos, suponía que a veces
tenía que preguntar sobre esas cosas.
Y eso era lo que él quería, ¿no?
¿Que Carmen y él fueran amigos?
¿O era imposible ser amigo de una chica que te parecía
simpática, lista y hermosa?
51
Shy le arrebató el vino y terminó con lo que quedaba de un
trago. Le devolvió el vaso vacío.
Carmen quiso llenarlo otra vez, pero quedaba muy poco.
Mientras sostenía la botella de cabeza, dejando que las últimas
gotas cayeran al vaso, cambió de tema a la travesía actual.
Ninguno había ido a Hawái, y como ambos tendrían medio día
libre, ella le hizo prometer que irían juntos a hacer una clase
de surf. Y que la acompañaría a por un auténtico helado a la
costa norte. Luego lo miró preocupada.
—¿Te puedo hacer una pregunta personal, Shy?
—Adelante —el vino ya se le había subido un poco y esta-
ba dispuesto a responder lo que fuera. Aunque le preguntara
alguna locura como a qué edad dejó de mojar la cama de niño.
—¿Piensas en eso todo el tiempo? —dijo ella—. ¿En cómo
se cayó ese tipo contigo ahí?
Shy se encogió de hombros.
—Supongo que sí.
—¿Cómo fue?
Shy se imaginó al hombre del peinado de cortinilla. Sus
ojos mirando para todos lados. Sus brazos y piernas perdién-
dose mientras caía hacia la negrura.
—Me soltó el brazo —le dijo Shy—. Quería acabar con su
vida. Fue lo que él eligió. Pero con la enfermedad, no tienes
elección.
Carmen bajó la vista hasta el vaso, asintiendo.
Hubo silencio entre ellos por varios segundos. Un senti-
miento compartido de pérdida pendía en el aire como gas.
Luego Carmen carraspeó y volvió al tema de Hawái.
