Cuentos para el andén nº10

Ctos. anden 10.qxd 03/10/2012 21:27 PÆgina 1

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ción

... andéndosGustavo Nielsen

andéntresJavier Vázquez Losada

pormotivosajenos [23]Pablo Puyol

metroligero [22]

decamino [17]

brevemente [18]Relatos en Cadena

dindondin [16]

entrecocheyandén [20]Como para llevarle la contraria, Nuria Sierra

andéntres [13]Algo, Alfonso Fernández Burgos

andénuno [5]Historia de una hora, Kate Chopin

andéndos [9]Tres microrrelatos de Patricia Esteban Erlés

elmuro [3]

entrecocheyandénEscuela de Escritores

brevementeRelatos en Cadena

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 [email protected]

octubre 2012nº10

Diseño: www.jastenfrojen.comPublicidad: [email protected]ón: EurocolorConsejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia EstebanIlustración de portada e interior: © Michela Caputo | michelacaputo.blogspot.com | [email protected]

D.L.: M-42629-2011

El papel utilizado para imprimir esta revista procede de bosques gestionados de manera responsable.

Con la colaboración de: Más cuentos en:


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Con este número diez, Cuentos para elandén inaugura las dos cifras, y se consolidacomo la única revista cultural gratuita que sedistribuye oficialmente dentro del metro deMadrid. Ya falta poco para cumplir el primeraño de vida. Y tú que lo veas. No te quitamosmás tiempo, esperamos que lo disfrutes.

Cuentos para el andén

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Tema del próximo mes: Aire y ciudad.

elmuro

Tema: Energía urbana Ganador: El calor de la ciudad, Alfonso Gamo. Madrid

Finalistas: Sin título, Sonia Morejón. MadridAlta tensión, Leyre Alcalde. MadridEnergia U-1, Fernando Fernández. Madrid

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SABIENDO que la señora Mallard padecía del corazón, setomaron muchas precauciones antes de darle la noticia de lamuerte de su marido.

Fue su hermana Josephine quien se lo dijo, con frases entre-cortadas e insinuaciones veladas que lo revelaban y ocultaban amedias. El amigo de su marido, Richards, estaba también allí,cerca de ella. Fue él quien se encontraba en la oficina del periódi-co cuando recibieron la noticia del accidente ferroviario y el nom-bre de Brently Mallard encabezaba la lista de "muertos". Tan sólose había tomado el tiempo necesario para asegurarse, medianteun segundo telegrama, de que era verdad, y se había precipitadoa impedir que cualquier otro amigo, menos prudente y conside-rado, diera la triste noticia.

Ella no escuchó la historia como otras muchas mujeres la hanescuchado, con paralizante incapacidad de aceptar su significa-do. Inmediatamente se echó a llorar con repentino y violentoabandono, en brazos de su hermana. Cuando la tormenta dedolor amainó, se retiró a su habitación, sola. No quiso que nadiela siguiera.

Frente a la ventana abierta había un amplio y confortablesillón. Agobiada por el desfallecimiento físico que rondaba sucuerpo y parecía alcanzar su espíritu, se hundió en él.

En la plaza frente a su casa, podía ver las copas de los árbolestemblando por la reciente llegada de la primavera. En el aire sepercibía el delicioso aliento de la lluvia. Abajo, en la calle, unbuhonero gritaba sus quincallas. Le llegaban débilmente lasnotas de una canción que alguien cantaba a lo lejos, e innumera-bles gorriones gorjeaban en los aleros.

Retazos de cielo azul asomaban por entre las nubes, quefrente a su ventana, en el poniente, se reunían y apilaban unassobre otras.

Historia de una horaKate Chopin

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andénuno


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andénuno

Se sentó con la cabeza hacia atrás, apoyada en elcojín de la silla, casi inmóvil, excepto cuando unsollozo le subía a la garganta y le sacudía, como elniño que ha llorado al irse a dormir y continúa

sollozando en sus sueños.Era joven, de rostro hermoso y tranquilo,

y sus facciones revelaban contención y cier-to carácter. Pero sus ojos tenían ahora laexpresión opaca, la vista clavada en la leja-

nía, en uno de aquellos retazos de cielo azul.La mirada no indicaba reflexión, sino más

bien ensimismamiento.Sentía que algo llegaba a ella y lo espe-

raba con temor. ¿De qué se trataba? No losabía, era demasiado sutil y esquivo para

nombrarlo. Pero lo sentía surgir fur-tivamente del cielo y alcanzarla através de los sonidos, los aromas y

el color que impregnaban el aire.Su pecho subía y bajaba agitadamente.

Empezaba a reconocer aquello que se aproximaba para poseer-la, y luchaba con voluntad para rechazarlo, tan débilmentecomo si lo hiciera con sus blancas y estilizadas manos. Cuandose abandonó, sus labios entreabiertos susurraron una palabrita.La murmuró una y otra vez: "¡Libre, libre, libre!". La mirada vacíay la expresión de terror que la había precedido desaparecieronde sus ojos, que permanecían agudos y brillantes. El pulso lelatía rápido y el fluir de la sangre templaba y relajaba cada cen-tímetro de su cuerpo.

No se detuvo a pensar si aquella invasión de alegría era mons-truosa o no. Una percepción clara y exaltada le permitía descartarla posibilidad como algo trivial. Sabía que lloraría de nuevo al verlas manos cariñosas y frágiles cruzadas en la postura de la muer-te; que el rostro que siempre la había mirado con amor estaríainmóvil, gris y muerto. Pero más allá de aquel momento amargo,vio una larga procesión de años por llegar que serían sólo suyos.Y extendió sus brazos abiertos dándoles la bienvenida.

No habría nadie para quien vivir durante los años venideros;ella tendría las riendas de su propia vida. Ninguna voluntad


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andénuno

tw Kate Chopin (San Luis, 1850 - San Luis, 1904)

poderosa doblegaría la suya con esa ciega insistencia con quelos hombres y mujeres creen tener derecho a imponer su ínti-ma voluntad a un semejante. Que la intención fuera amable ocruel, no hacía que el acto pareciera menos delictivo en aquelbreve momento de iluminación en que ella lo consideraba.

Y a pesar de esto, ella le había amado, a veces; otras no. ¡Peroqué importaba! ¡Qué podría el amor, ese misterio sin resolver, sig-nificar frente a esta energía que repentinamente reconocía comoel impulso más poderoso de su ser!

"¡Libre, libre en cuerpo y alma!" continuó susurrando.Josephine, arrodillada frente a la puerta cerrada, con los labios

pegados a la cerradura le imploraba que la dejara pasar. "Louise,abre la puerta, te lo ruego, ábrela, te vas a poner enferma. ¿Quéestás haciendo, Louise? Por lo que más quieras, abre la puerta."

"Vete. No voy a ponerme enferma". No; estaba embebida en elmismísimo elixir de la vida que entraba por la ventana abierta.

Su imaginación corría desaforada por aquellos días desplega-dos ante ella: días de primavera, días de verano y toda clase dedías, que serían sólo suyos. Musitó una rápida oración para que lavida fuese larga. ¡Y pensar que tan sólo ayer sentía escalofríosante la idea de que la vida pudiera durar demasiado!

Por fin se levantó y ante la insistencia de su hermana, abrió lapuerta. Tenía los ojos con brillo febril y se conducía inconsciente-mente como una diosa de la Victoria. Agarró a su hermana por lacintura y juntas descendieron las escaleras. Richards, erguido, lasesperaba al final.

Alguien intentaba abrir la puerta con una llave. BrentlyMallard entró, un poco sucio del viaje, llevando con aplomo sumaletín y el paraguas. Había estado lejos del lugar del acciden-te y ni siquiera sabía que había habido uno. Permaneció de pie,sorprendido por el penetrante grito de Josephine y el rápidomovimiento de Richards para que su esposa no lo viera.

Cuando los médicos llegaron dijeron que ella había muertodel corazón -de la alegría que mata.



Niñas novias

LAS niñas novias se querían tanto que comían elmismo número de cucharadas de sopa con el mismorictus complacido y sufriente que le habían visto ponera Juana de Arco en una película. Se hacíanlas mismas heridas en forma de corazóncon la misma llave en la misma rodilla, yhasta pensaban lo mismo a las siete dela tarde: que nada les gustaría más en elmundo que ser la otra niña novia. Lasdos niñas novias juraron que se casarí-an con el mismo vestido blanco, en lamisma iglesia. Bajo la misma lluviade pétalos párpado. También acor-daron, entre otros detalles sin im-portancia, que sería con el mismoapuesto joven. �

Tres microrrelatos dePatricia Esteban Erlés

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andéndos

Ilustración: © Susana Morante


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andéndos

Leyenda urbana

LAS muchachas tristes siguen suicidándose de tanto entanto en la estación del Metro de Rocafort. Chicas de pielmuy blanca, que se descalzan en el andén y se asoman a lavía como a una piscina de agua que se intuye demasiado fría,al otro lado. Ellas se matan sin aspavientos, igual que se hanvestido al levantarse o han mordido una manzana en el va-gón que las trajo hasta aquí. Tropiezan con la muerte en elaire, a solas con los azulejos y el reloj parado y un banco sinviajeros. Se matan, aunque nadie mire los monitores apaga-dos del puesto de control. Por más que todo el mundo ase-gure allá arriba, en la ciudad, que la estación permanececerrada, que ya nunca cruzan trenes por esta vía. �

Centrifugado

LA cabeza del hombre que amó da vueltas en el interiorde la lavadora, acompañada de una colada de desquiciadasbragas viejas. Ella sonríe cuando se encuentra con sus ojos deahogado iracundo anegados de jabón, al otro lado del bom-bo. Ya verás como pronto se te pasa el enfado, amor, le dicemientras añade un cazo de suavizante aroma frescor de pri-mavera y programa media hora más de centrifugado. �

tw Del Libro: Casa de muñecas. Ed. Páginas de Espuma, 2012."Como nunca tuve casa de muñecas, he escrito una, llena de cuentos brevescomo apartamentos de soltero, con ventanucos para que puedas asomarte alinterior. Allí donde la gente sufre accidentes domésticos, se desatan incendioso reaparecen fantasmas. Vamos, esas cosas que pasan en todas las casas."




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andéntres

SIEMPRE he sentido que me faltaba algo. Nada concre-to: algo. Los niños saben lo que es y ellos no tienen quedarle más vueltas al asunto. Un niño se para en la acera,se suelta de la mano de su madre y sin preocuparse denada más grita: "¡Quiero algo!". Los padres, avergonzadose inquietos, pretenden que el niño convierta ese algo enuna palabra, en un deseo enunciable. Pero el niño no estápara bromas léxicas y continúa rígido como una estatuavociferante. Los padres quieren que ponga una palabratras cuya fachada se esconda cualquier cosa de esas queanuncian en la tele, un tren eléctrico, un helado de tressabores, un videojuego o un balón de reglamento firma-do por Zidane. Entonces la madre, que sabe de oqueda-des, le acaricia y promete al niño que tendrá ese algo.

La promesa de la madre, muda, nutricia, anterior a lapalabra. La edad te centra y te obliga a ponerle nombreal algo. No importa, el que sea, una palabra, cualquiera. Aveces el nombre es un yate, el sillón de la presidencia deun banco, un bombón helado, un himno nacional o unamujer. Y aunque parezca lo contrario no estoy hablandode yates ni de sillones presidenciales ni de bomboneshelados ni de partituras y banderas ni de mujeres ni dehombres esbeltos. No, hablo de palabras, de esas pala-bras que nos calman al disfrazar el algo con una máscarade realidad. Nombres que entretienen y cobijan, pala-bras que acunan y susurran, casi tan efectivas como lamadre que se agacha en la acera y con su caricia balsámi-ca acalla nuestro berrinche existencial.

Yo no aguanté mucho tiempo sin ponerle nombre alanimal feroz y escurridizo. Confieso aquí que en mi ado-lescencia pensé que ese algo se llamaba Paloma. En el

AlgoAlfonso Fernández Burgos


andéntres

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mundo había una mujer, sí, de carne y hueso, con esenombre. Con ese nombre y unos dientes pequeños yuna mirada casi irresistible de ojos verdes. Sí, pero ese eraotro asunto que nada tenía que ver con los berrinches: lamujer real de nombre Paloma.

Ella nunca lo supo. Este tipo de cosas es mejor man-tenerlas en secreto, así es mucho mejor, uno arrastra lacruz de sus desdichas por aceras de llanto sin implicar acirineos de carne y hueso. Así, con un nombre, el algo sehace familiar y suave como un peluche. Así es más fácilinvocarlo. Dices: "¡Oh, Paloma!", y la ternura, y la tristezaadoptan una forma. Será por Paloma -me engañaba- yentonces no podía aguantar el tumulto ciego que sem-braba ese nombre dentro de mí. Me entraban unasganas infinitas de correr. Y dejaba lo que estuviera ha-ciendo y me ponía a correr. "Hay que ver esta juventud",imagino que pensaba mi vecina cuando cada poco -ycada vez más rápido- me veía pasar frente a su balcóndando vueltas a la manzana.

El atletismo, pensé entonces, era la salvación, era loque me haría olvidarme de aquel nombre. Corría, crono-metraba los tiempos. Me alimentaba y corría. Paloma sediluía en mis carreras: se desfiguraba el trazo seductorde su nariz respingona, sus ojos verdes y la sonrisa indul-gente de los que se sienten bellos, inaccesibles, desea-dos. Y yo corría hasta que el nombre de Paloma se enre-daba en los postes que yo iba dejando atrás a golpe dezancada. El aire entraba entonces con violencia en mispulmones, como si el algo fuera el aire y mis pulmonesla concavidad llamada a recogerlo.

Dura poco la asfixia de los que siguen vivos. Y enton-ces me creí que lo que en realidad quería no era otracosa que una medalla. Medalla. Y el sonido marcial delos himnos y el ondear de las banderas. Una medalla,ahí, junto al esternón, brillando en el lugar visible para el


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andéntres

tw Del Libro: Mujer con perro sobre fondo blanco, Ed. Gens, 2005.Alfonso Fernández Burgos vive en Madrid y es autor de libros de relatos(Mujer con perro sobre fondo blanco, Extinciones), columnas literarias(Nihil Obstat) y novelas (Al final de la mirada, Skins). Es profesor en laEscuela de Escritores y director del Museo de la Palabra. Ha recibidovarios galardones como reconocimiento a sus obras.

mundo. Una medalla que durante unos instantes ha ser-vido de espejismo, como el barro fresco del alfarero queadopta formas y más formas. Siempre fresco. Mi algo, lamedalla. Y casi te lo crees, por unos instantes. Pero lopeor de todo no son los músculos doloridos, el vientoen la cara, el olor de los cuerpos y el sudor, el tiempoperdido en los entrenamientos, el tendón que duele alrebotar el pie en el tartán, la oscuridad en plena tarde, elmurmullo avariento de las gargantas en las gradas, eldisparo anunciador, lo infinitos que pueden llegar ahacerse cien metros, los bufidos de los corredores aderecha e izquierda, los pulmones que estallan, los cuer-pos, los cuerpos. No, lo peor no es eso. Ni las mujeresceremoniosas que portan sobre cojines rojos los trofeos(tan bellas o más que Paloma), ni el himno que ocupa elaire desde los altavoces del estadio, ni las lágrimas.

Lo peor es cuando te retiras besando la medalla ynotas todo el frío de los metales del mundo en tuslabios y no puedes gritar como un niño en pleno berrin-che: "¡Quiero algo!". Ellos ya están entretenidos con otrosvelocistas. �


dindondin

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XIV Festival Internacional de Cortometrajes“La boca del lobo”. Madrid. Del 17 al 27 de octubrehttp://www.labocadellobo.com

II Concurso de microrrelatos sobre discapacidad Ayuntamiento de Piélagos. Del 25 al 26 de octubre de 2012http://www.facebook.com/creciendo.juntos.794

I Concurso Falsaria de microrrelatos policiacosHasta el 7 de noviembre de 2012

www.bubok.es/concurso-microrrelatos-policiacos/

IX certamen de pintura rápida "Hórreos y paisajes"Bueño. Asturias.Hasta el 27 de octubre de 2012http://www.bueño.es


decamino

italiana_madrid: una librería-café íntegramente dedi-cada a Italia. Libros en italiano y libros en español rela-cionados con Italia, acompañados del verdadero caféitaliano, vinos, quesos, picoteo... todo del país transal-pino, para maridar placer intelectual y placer gastro-nómico en un sitio muy acogedor. Además, organiza-mos cuentacuentos en italiano para niños, catas de

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Voraz progreso

Semana 1 de concurso: 20 de septiembre de 2012Ganador: Carlos García Burgos

Se oye un rítmico puf puf de fantasmas paridos, porque¿cómo va a moverse semejante artilugio si no es cosa de fantas-mas? El maquinista, que se engrasa el bigote con dos dedos fin-giendo que está acostumbrado, nos dice que semejante artilu-gio se llama: Locomotora.

-Claro, ¿cómo se iba a llamar, si es visible que es cosa delocos?

Y cuando nos dice que alimentándola bien puede alcanzarhasta quince millas inglesas por hora en pendiente, todos nosquedamos pasmados esperando a que alguien se atreva a pre-guntárselo:

-¿Alimentarla con qué? -dice uno que ha ido retrocediendohasta chocarse contra una pila de maderos.�

Descubriendo a Newton

Semana 2 de concurso: 27 de septiembre de 2012Primer Ganador: Miguel Pereira Rodrigo

Hasta chocarse con una pila de maderos, sobrevolar el muroen un eterno predecir dolores y colisionar de forma brusca sobreun suelo de tierra árida, Bruno no entendió la "Ley de la Inercia"postulada por Newton. No obstante resultó más hiriente com-probar cómo la gravedad atrajo a la bicicleta, que suspendida enel aire, cayó sobre su frente con esa exactitud tan característicade la ciencia.�

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brevemente


tw Relatos finalistas del mes de septiembre del concurso Relatos en Cadena, organizadopor la Cadena SER y Escuela de Escritores. Puedes saber quién ganó y consultar las basesen www.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.

El chulito

Semana 2 de concurso: 27 de septiembre de 2012Segundo Ganador: Enrique Romero Pascual

Hasta chocarse contra una pila de maderos, después de volarpor encima de la carretilla y el montón de arena, había consegui-do sortear todos los baches, socavones y charcos de barro quefue encontrando por el camino. Parecía que, una vez más, iba adejar a las chicas embelesadas y a nosotros, con otros dos pal-mos de narices. Cuando empezó a salir sangre de su frente y amover la pierna en espasmos, dejé caer disimuladamente las tije-ras detrás de un arbusto y corrí cuesta abajo a socorrerle.�

brevemente


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entrecocheyandén

Como para llevarle la contrariaNuria SierraAlumna de Talleres de Escritura Creativa Clara Obligado

MI Leticia tiene alergia a las negativas. Cuando alguien le diceque no, pueden suceder tres cosas: que se le pongan las uñasverdes, que se le caiga el pelo a mechones o que vomite una es-puma nácar como baba de serpiente. A veces, ocurren todas a lavez y así desde que era recién nacida.

Su madre se marchó sin despedirse. Yo seguí cuidando de ellaa través del tiempo y de los brotes alérgicos de la adolescencia.Recuerdo cuando me dijo papá, quiero un pelirrojo por mi cumple-años.

- ¿Un pelirrojo qué es, cariño?

- Un chico pelirrojo como Fernando, el que me invitó al cine yluego no apareció.

No fue fácil contentarla. Pero todo por ver sana a mi niña,pensé, mientras le clavaba el cuchillo a Fernando por la espalda.

Ahora mi Leticia ya es mayor de edad y ella sola coleccionapelirrojos. Tiene sus propios métodos, poco higiénicos para migusto, pero quién soy yo para llevarle la contraria.

tw Madrid, Nochebuena del '75. Curiosa e inquieta por naturaleza. EstudióPeriodismo y se dedica al marketing online por casualidades de la vida.Colecciona sueños y fotos de playas al atardecer. Lectora compulsiva. Serecuerda desde niña escribiendo historias y ha ganado dos premios derelato corto.



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metroligero - Miguel Ángel Moreno

tw www.sintinta-miguel.blogspot.com

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Próxima estación, Luna de Endor


tw El actor Pablo Puyol protagonizará el musical más terro-humorístico de la temporada en Madrid: Evildead,el Musical basado en la película del director Sam Raimi. Estreno 31 de Octubre en la Sala Kinépolis. Además elactor malagueño formará parte de la siguiente temporada de Arrayan, la serie de más éxito en Canal Sur. 23

pormotivosajenos Pablo Puyol 26/09/2012

Un truco infalible:

ir por la vida con una sonrisa

P- ¿En qué tren estás subido ahora?R- En un tren sangriento y muy divertido, Evildeadel Musical, una gamberrada de musical en el quelos zombies, la sangre y sobre todo el humor haránque el espectador viva una experiencia única.P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado? R- CEncima de un escenario, sin duda, cuando me dio un ataque de risa en plena función deCrimen Perfecto, no podía controlarlo y menos malque el público se lo tomó bien y se rieron también.Aunque yo por dentro me moría de la vergüenza.P- ¿El rodaje o la obra de teatro en la que máste has divertido? R- Sin duda en el rodaje de La conjura del Escorialporque estábamos todo el día montando a caballoy luchando con las espadas, era como estar de cam-pamento con el resto de actores.P- Completa la frase: Yo para ser feliz… R- Quiero estar en mi casa con mi gente.P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar? R- A veces sí, a veces no, depende de la estaciónen la que esperas.

P- Lo breve si bueno… R- …que dure mucho.P- ¿Qué libro te ha marcado? R- El niño 44.P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?R- Herederos de la Tierra.P- Cuéntanos un truco infalible. R- Ser positivo y siempre ir por la vida con una sonrisa.P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?R- Haciendo cada personaje distinto de los otros y creyendo que lo que dicen es verdad.P- ¿Un medio de transporte que prefieras? R- Me gusta conducir, así que diré coche, aunquepara Madrid tengo mi moto que es lo más práctico.P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?R- Hacia mi casa, es mi castillo, donde me sientoseguro.P- ¿Qué es lo que te gusta de Madrid?R- Todo, me encanta desde el momento en quellegué la primera vez. Me encanta la vida quetiene y lo abierta que es la gente. �

Fotografía: © Sergio Frías



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Cuentos para el andén nº10