Cuentos para el andén nº7

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... andéndosEmilia Lanzas

brevementeRelatos en Cadena

pormotivosajenos [23]Ana Turpin

metroligero [22]

decamino [17]

breveMente [18]Relatos en Cadena

dindondin [16]

entrecocheyandén [20]Bajo las vías, Gema Moratalla García

andéntres [13]Espero, Anna Starobinets

andénuno [5]Fragmento de Mortal y rosa, Francisco Umbral

andéndos [9]Tres microrrelatos de Juan Jacinto Muñoz Rengel

elmuro [3]

entrecocheyandénEscuela de Escritores

metroligeroMiguel Ángel Moreno

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 [email protected]

entreacto [21]La ratonera, Agatha Christie

junio 2012nº7

Diseño: www.jastenfrojen.comPublicidad: [email protected]ón: EurocolorConsejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia EstebanIlustración: Coordinación: tiagertrudis.wordpress.com

Ilustración de portada e interior: © Daniele Diella | blog: danielediella.blogspot.com

D.L.: M-42629-2011

Con la colaboración de: Más cuentos en:


Finalistas: Guerrero, Mascaró. Irma Penilla. Madrid

Niño sentado al piano, Barcelona. Cristina Domercq. Majadahonda (Madrid)Madrid. Color en la Plaza Mayor. Montserrat Villanueva. Madrid

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En Cuentos para el andéntraemos dos novedades este mes:nos asomamos por primera vez a laFeria del Libro de Madrid y celebra-mos este número de junio con unbreve contenido teatral: entreacto.Además, presentando la revista enel teatro te harán un descuento del40%. No te quitamos más tiempo,esperamos que lo disfrutes.

Cuentos para el andén

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Te escuchamos:

Concurso de fotografía Participa en nuestro concurso enviando tus fotos

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Tema del próximo mes: Ciudad en movimiento

elmuro

Tema: Arte y ciudad Ganador: Arte furtivo, Víctor Fuenlabrada. Ontígola (Toledo)



EL METRO, ya sabes, la noche rápida y fulgente, las filtraciones,los escapes, la vida, fracasado es el que a los cuarenta años viajaen Metro, recuerda, el que tiene una moneda la cambia, el quetiene una moneda la cambia, te lo decías en la conciencia, lorepetían las ruedas del Metro el traqueteo, farallones de sombra,paredes humanas, el descenso al Metro, qué inmersión en lacatacumba rauda de los tiempos.

Volver al Metro. Cuando una ciudad tiene acacias, soles pro-vincianos, cerveza, cuando una ciudad ignora el intestino férreoque le corre por el alma, el hombre de la calle, dicen, el hombrede debajo de la calle, y dabas la peseta, entonces el Metro valíauna peseta, y te daban un billetito, un cartoncito, algo, consérve-se a disposición de cualquier empleado de la compañía, consér-vese a disposición de cualquier empleado de la compañía, eracuando entrabas en el Metro batiendo fuerte las puertas de hie-rro, inmenso útero latiente de multitud, de olores, de vendedoras,de carteles, y la mirada negra del empleado, bajo la gorra metro-politana y descosida, dando suelta al gas, al pitido, abriendo ycerrando las compuertas como una guillotina horizontal para elmonstruo humano de mil cabezas.

Amor en el Metro, toda la charcutería de las manos aferradasa la alta barra despintada, prohibido subir y bajar en marcha,antes de entrar dejen salir, prohibido vender en los coches, y elbajorrelieve de los rostros, la arcilla de la vida repartida en caras,muecas, cansancios, risas, estupefacciones y bocas. Maceradosde profundidad, herméticos de velocidad, obstinadamente des-conocidos, mayoría silenciosa de allá arriba, nocturnidad de aquíabajo, cada cabeza con su aureola de olor, de sufrimiento, depelo, el alma como una colonia pobre, el cuerpo como un sacomuy usado, y las flores profundas de la axila, y el orín secreto delos años.

Mortal y rosaFrancisco Umbral

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andénuno

Fragmento de...


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Viajar en Metro con un papel en el bolsillo, con el recado de lavida, con la carta de recomendación o la factura del mueble, y elaluvión de las madres, los funcionarios, la juventud y los mendi-gos. Todo un panel de ciudad, todo un mural de caras en elvagón, humanidad al temple, color bombilla, y la catástrofe raudadel Metro, su torpeza de hierros contra hierros, hasta la sonrisainesperada de la muchacha pobre, el sol de las profundidades enun pelo de mujer o el agua quieta y cómplice de las miradas,entre tú y yo.

Viene de todo al Metro, ya sabes, de modo que cuidado conlos hombres de mirada verde que miran al hombre, como leís-te una vez, y sálvate en esa cara obrera, en ese zarzal de pecas,en la niña planchadora, recadera, oficiala, aprendiza, en lamuchacha sin empleo fijo que tiene el perfil estremecido porlos reflejos subterráneos y los ojos llenos de anuncios. Te acer-cabas a ella cuando se removía la humanidad del Metro, y vues-tro silencio comunicante sonaba ya más que todas las conver-saciones del vagón a ése que le den por donde le gusta, te pro-meto que me quedan cinco duros, macho, estoy volcado, éstesiempre corto de pasta, usted verá, doña Águeda, qué hacemoscon él si en el Seguro no le dan la baja y el corazón lo tiene cadadía más hinchado.

Un bloque de silencio entre tú y yo, una barra de silencio entorno de la cual saltaban las conversaciones intermitentes y des-dentadas del Metro, hasta la estación final, o aquélla adonde tú tebajabas, con un giro leve del perfil, que no sé si era una invitacióno una despedida, pero yo me iba detrás y salíamos a una plazacon jubilados, a un barrio grande y poblado, con muchos camio-nes escorados y muchos toneles de vino desguazados en mitadde la calle. Era tu barrio, y qué difícil romper el acero de silencioque se había forjado entre nosotros, después de haberte vistosubir las escaleras del Metro con prisa de gacela obrera, y tus pier-nas de andar y bailar, y un paraíso suburbial, con huertos y talle-res. Pero no es verdad que me dieras la mano áspera y niña y mesalvases para siempre entre tus soles y tus girasoles de barrio, sino

andénuno


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tw Fragmento del libro Mortal y rosa. Editorial Planeta, S.A.Francisco Umbral (Madrid, 1932 - Boadilla del Monte, 2007).

que estoy aquí para siempre, otra vez en el Metro, siempre en elMetro, como no es verdad que otra vida pase a través de mí, otrotiempo más claro, el que tiene una moneda la cambia, el quetiene una moneda la cambia, la vida sólo es el sueño alto y sole-ado de los que vamos en el Metro, de los que imaginan un alláarriba con niños y buen tiempo.

El hombre del Metro sueña una ciudad de sol y ocio a la quenunca sale, la ciudad de las estatuas y los bares es una pesadilladel hombre de allá abajo, del viajero hundido, del que va en elMetro, tú, yo, asiento reservado para caballeros mutilados, todoscaballeros mutilados, las madres terribles con la bolsa de la com-pra abultada, como otro embarazo, y la chica leyendo un librogordo, y el de los recados silbando en el Metro y el sembrado decabezas que tengo debajo de mí, una calva con mapas, unapelambrera con brillos, los cuatro pelos sobre un cráneo blanco ylechoso, la huella de las tenacillas en un pelo gris de mujer, comouna ceniza en olas tenues de resignación, y el maíz violento de unpelo de muchacha, cebada adolescente que perfuma e ilumina.No, la ciudad no existe, la ciudad es una locura, una invención,una esperanza, una mentira. La sueñan desde allá abajo los quevan en Metro, ánimas del purgatorio en túnel, justos en multitud,limbo húmedo, catacumba veloz. No existimos, no tomamoscafé, no hacemos el amor. Sólo nos sueña, desde lo profundo, unhombre silencioso que va en Metro.�

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Tres microrrelatos deJuan Jacinto Muñoz Rengel

Impronta

MI última novia imaginaria apareció en mi vida cuando yotenía doce años. Siguió conmigo en el instituto, y también en launiversidad, donde compartíamos campus y, al fin, habitación ycama en el colegio mayor. Contrajimos matrimonio antes decumplir los treinta. No tuvimos hijos, claro. Pero para mí significóuna impagable compañía que me hizo más fácil adentrarme enlas crudas décadas de una madurez solitaria. Hace apenas dossemanas quedé viudo. Un conductor borracho; ni siquiera la vio.

Desde entonces la gente no ha dejado de darme el pésame.Mi madre, para mi asombro, me llamó para preguntarme si que-ría que se viniera unos días a la ciudad. Era tan joven todavía, medice la señora del segundo, agarrándome las manos. El periódicolocal publicó una breve nota del suceso, con una fotografía.Ahora acaba de llegarme una carta de condolencia de sus com-pañeros de facultad, que la recuerdan, y quieren hacerle unhomenaje.�

andéndos


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andéndos

tw Microrrelatos inéditos.Juan Jacinto Muñoz Rengel (Málaga, 1974) es autor de la novela El asesino hipocondríaco(Plaza & Janés, 2012) y de los libros de relatos De mecánica y alquimia (Salto de Página,2009), Premio Ignotus al mejor libro de cuentos del año, y 88 Mill Lane (Alhulia, 2006).

Fe

MODELÓ aquel muñeco de nieve durante toda la mañana.Consiguió el viejo sombrero y los botones en el desván, la delga-da zanahoria en el cajón de la nevera. Por la tarde le sacó unabandeja de galletas, y jugaron a las adivinanzas, a los soldados ya hacerse el muerto. Cuando esa noche su madre lo arrastróhasta su habitación, él se aferraba a los marcos de las puertas, llo-rando y suplicando que no lo dejaran allí, que lo metieran dentro,en la cocina, junto al congelador.

A la mañana siguiente, en el círculo de escarcha roja del jardín,los rayos de sol calentaban siete metros de intestino, dos pulmo-nes deshinchados, un hígado, un bazo y, sobre el montón de vís-ceras acosado por las moscas, una zanahoria y un musculoso ybrillante corazón.�

Inexplicable

TENÍA dos hijos gemelos, idénticos. Ella los vestía con la mismaropa, y les preparaba simétricos desayunos cada mañana. Ellos secomportaban de la misma manera y parecían tener una únicapersonalidad. Los dos sacaban las mismas notas en el colegio, semagullaban la misma rodilla -el mismo día, a la misma hora-, lesgustaba la misma chica, hablaban a la vez para decir una frasesemejante. Ella los arropaba por igual cada noche, en sendascamas gemelas, cada uno bajo su propio edredón azul de plu-mas. Luego, se acercaba con sigilo a uno de ellos, siempre elmismo, y le susurraba al oído: "Tú eres mi favorito".�




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andéntres

NO sé exactamente de dónde ha salido. Probablemente, delfrigorífico. Guardé ahí una olla con sopa. Mucho tiempo.Demasiado. La sopa me la había preparado mi madre (antespasaba por casa de vez en cuando), pero no como de esa clase.Schi1. Al cabo de una semana, el contenido de la olla se cubriócon una película de color verdoso pálido y empezó a apestar.Puse la tapa a la olla y la metí en la nevera. Me daba pena tirarla;la había preparado mamá.

Un mes después me desperté en plena noche con una sensa-ción extraña de inquietud. Fui a la cocina a picar algo. En la neve-ra no había casi nada. Un par de salchichas, unos pelmeni, unlimón que había estrujado aquella mañana. Y la olla. La saqué yme decidí a tirar la sopa. Contuve la respiración y levanté la tapa.Se había solidificado. Había cambiado. Era... casi bonita. Tenía querascar el fondo y las paredes, comprar un producto para limpiar-la y lavarla... No me apetecía hacer nada de eso.

Decidí tirarlo todo, la sopa y la olla. Hice un paquete con variasbolsas y por la mañana la tiré a la basura antes de ir a trabajar. Meacerqué al contenedor, pero no fui capaz. Llevaba tanto tiempoconmigo... Me daba pena. Dejé el bulto junto a la basura y me fuia trabajar.

Por la tarde seguía allí.Al día siguiente, cuando miré por la ventana, ya no estaba. Me

asusté. Bajé y me acerqué al contenedor... Sí, allí estaba. Lo quepasaba es que no la había visto desde arriba. En cualquier caso,para no preocuparme sin motivo, me la volví a subir a casa y lametí en la nevera otra vez.

EsperoAnna Starobinets

1Sopa de col, legumbres y carne. (N. de la T.)


andéntres

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Olía fatal. Dejé de utilizar la nevera. Y más tarde, también lacocina; puse un cerrojo de hierro en la puerta de la cocina. Comíafuera, en bares. Y un día llamé a mi madre y le pedí si podía irmea vivir con ella un tiempo. Ella me dijo que sí. Se alegró.

Me mudé, pero al cabo de una semana empecé a ponermenerviosa. Al fin y al cabo, la responsabilidad era mía. No dejaba depensar en cómo estaría allí, sin mí. Sola, envuelta en las bolsas.

De modo que regresé. Me mareé del olor, que impregnabatodo el piso de modo insoportable.

La puerta de la cocina estaba abierta.Las bolsas estaban tiradas en el suelo.Y entonces la vi. Se me acercó confiada, curiosa. Era muy

pequeña.

Al principio no sabía qué darle de comer. Le preparaba purésde verduras o de patata, le empapaba pan blanco en leche...Pero no se lo comía.

Me parece que no comía nada. Ni bebía. Tampoco sabíahablar.

Dormía en la cocina. Por la noche le abría la puerta de lanevera para que tuviera luz, como si fuera una lamparita. Si no,tenía miedo. Cuando tenía pesadillas, arañaba la puerta de micuarto; entonces la cogía y me la metía en la cama. A pesar deque echaba una peste horrible.

Hice mucho por ella. Sacrifiqué muchas cosas.Nunca ventilaba la casa porque le sentaba fatal. Creo que,

salvo yo, nadie podría haber estado a su lado. Pero yo la quería.Llamé a mi madre y a todos mis amigos y les pedí que no vinie-ran más a mi casa. Llamé al trabajo y dije que lo dejaba. Y des-pués corté el cable del teléfono.

La quería muchísimo. Tanto que a veces la tocaba. Y la abra-zaba.

Creció deprisa, muy deprisa. Cada día era, más o menos, uncentímetro más alta. Y era guapa. A su manera.

De vez en cuando, alguien llamaba a la puerta, así que rompíel timbre. Para que nadie nos molestara.


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andéntres

tw Del Libro: Una edad dificil. Editorial Nevsky Prospects. 2012. Anna Starobinets: �Estoy muy contenta de empezar a publicar en España, espe-cialmente con este libro, un inquietante hijo primogénito�

Sucedió una mañana. Tiraron la puerta abajo y entraron enmi casa. Eran los vecinos de abajo con una gente vestida conmonos de trabajo. Llevaban caretas antigás. Ella se asustómucho, corrió a la cocina e intentó esconderse debajo de lamesa y detrás de la nevera. Pero ya era bastante grande y nocabía en ningún sitio. Abrieron todas las ventanas. Grité: "¡No,paren, se va a ahogar!". Me ataron las manos y me sacaron de mipiso. No pude ayudarla.

Vi que tres tipos con máscaras antigás se quedaban dentro.Llevaban bombonas y rociaron la casa con una sustancia corro-siva y venenosa. Rociaron las paredes, el suelo, a ella. En plenacara. Y ella no podía esconderse en ningún sitio.

Qué le hicieron... Dios mío, qué le hicieron...

Desde entonces no la he vuelto a ver. No viene adonde vivoahora.

Recuerdo los días que pasamos juntas, cada hora, cadaminuto, y no puedo perdonarme. Debería haber sido más cari-ñosa con ella. Abrazarla más a menudo. Hablar con ella. Nodebería haberla hecho dormir en la cocina, solita. Cuánta sole-dad debió de sentir.

Me gustaría corregir mi error. Lo corregiré todo, todo. Lasemana pasada, mamá me trajo unas manzanas asadas. Lasenvolví en unas bolsas y las guardé en la mesita de noche. Hoy,cuando se han ido los médicos, he abierto el paquete unmomento. Ya han empezado a cambiar un poco; se han reblan-decido y se han cubierto de una pelusa blanca. Dentro de unosdías cambiarán aún más.

Espero. Tengo mucha paciencia.Ella volverá conmigo. �


XII Certamen Nacional de PinturaRápida "Ciudad de Getafe"10 de junio de 2012www.getafe.es

TE REGALO UN CUENTOCuentos para escuchar y para verwww.yotecuento.com

Curso de cocina charra en miniaturaSalamanca8 de junio 2012www.escuelahosteleriasalamanca.es

Recital de poesía. Asociación literaria ANUESCACafé Libertad 8. Madrid9 de junio 2012www.libertad8cafe.es

dindondin

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decamino

Ocho y Medio es un lugar donde elcine y los medios audiovisuales son los

protagonistas.

Definirnos por completo no resulta fácil:somos básicamente una librería, pero también una editorial y un espacio dondepoder encontrar cursos, monólogos de actores, música, o tomar algo en nuestro café y disfrutar de la terraza

Ocho y MedioMetro: Plaza de España Calle de Martín de los Heros, 11 | 28008 Madrid

tw http://www.ochoymedio.comProgramación junio: Ángela Bacaicoa organiza CINE DEBATE los tres últimos viernes de junio. Este año bajoel nombre AVATARES DEL DESEO.15 de junio: Película Revolutionary Road de Sam Mendes (2008) | Presentación del ciclo a cargo de LilianaLindenbaum (psiquiatra) | Colaboradores: María del Carmen Rodríguez Rendo (Psicoanalista), Juan Cavestany(Guionista) | Coordina: Carmen Peces (Psicoanalista) | 22 de junio: Película Melancolía de Lars von Trier(2011) | Colaboradores: Carmen Gallano (Psicoanalista), Mariano Barroso (Director) | 29 de junio: PelículaShame de Steve McQueen (2011) | Colaboradores: Ángeles González-Sinde (Guionista-Directora), ÁngelaBacaicoa (Pscioanalista) | Coordina: Graciela Goldenzweig. Cierra el ciclo: Ángela Bacaicoa.

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Jugando con la realidadSemana 23 de concurso: 3 de mayo de 2012Ganadora: Natalia Viana Nebot

Se entrenaban para estar muertos. Yo no me lo podía creer cuando Pablome lo contó. Pero él me juró que era cierto. Hasta me enseñó cómo se hacía.Por eso faltaba tanto a clase y se le caía el pelo. Un día, en casa, quise probar,pero recibí un bofetón, por asustar a mi madre con mis tonterías. Hoy Pablotampoco ha venido al colegio. Ya hace dos semanas, y sus padres ya no van ala iglesia. Seguro que ha hecho el muerto tan bien, tan bien, que le han regala-do ese maravilloso viaje que le habían prometido.�

MontónSemana 24 de concurso: 10 de mayo de 2012Ganador: Gabriel de Biurrun Baquedano

Ese maravilloso viaje que le habían prometido sus padres con la mirada fijaen el suelo y la sonrisa de comer limón, Corfú; la garantía de unas gafas de solenormes, diecisiete tarjetas que venían con las flores, una copia de la esquela,una foto en la cuna, el certificado, un suplemento semanal, instrucciones deuna crema para el pecho, la ecografía y la amniocentesis; prospectos de yodo,prospectos de hierro, la factura de la clínica y la del hotel. Habitación individual.Todo eso sobre la mesa, en ese orden. Y la ventana. Y al otro lado de la ventana,nada de nada.�

NadaSemana 25 de concurso: 17 de mayo de 2012Ganadora: Carmen Quinteiro Moreno

Y al otro lado de la ventana nada de nada: ni los columpios, la pelota o losamigos. Nada es tan importante como quedarse cerca de su madre para cuan-do, como cada tarde, regrese su padre.�

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breveMente


breveMente

tw Relatos finalistas del mes de mayo del concurso Relatos en Cadena, organizado por laCadena SER y Escuela de Escritores. Puedes saber quién ganó y consultar las bases enwww.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.

Patio interiorSemana 26 de concurso: 24 de mayo de 2012Ganador: Xavier Blanco Luque

Cuando, como cada tarde, regrese su padre a casa, Pedro estará escondidoen el armario. El portero aprovechará para tirar la basura; la vieja del ático baja-rá a comprar ese paquete de sal que siempre falta en el momento más inopor-tuno. Algunos vecinos subirán el volumen del televisor. María preguntará porqué la mamá de Pedro llora todos los días. A esa hora estaré liada con la cena yno será posible responder. La cogeré en brazos, cerraré la ventana de la cocinay pondré en marcha el extractor: no soporto ese olor a pescado del patio inte-rior, y además el pollo rebozado siempre humea demasiado. �

mayyo

Feria del Libro de MadridFirma de ejemplares: 3 junio19:00 a 21:00 horascaseta 72 �Tres rosas amarillas�

www.gens.es


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Bajo las víasGema Moratalla García Alumna de Talleres de Escritura Creativa Clara Obligado

Para Óscar

Aníbal San Juan tocaba la última canción del día. La guitarra y su voz resonaban por loslargos pasillos de Diego de León. Una pareja pasó a su lado y el chico, sin saber de dónde lle-gaba la música, empezó a tararearla. Aníbal sonrió, tocó el último acorde y recogió las mone-das que solía poner como cebo en la funda. Al guardar la guitarra, el rasgueo de la cremalle-ra se mezcló con el de unos tacones que corrían para no perder el último metro. La chica sedetuvo sorprendida por el ruido que él había hecho. Al girarse hacia donde estaba Aníbal, viola esquina vacía y echó a correr aún más deprisa.

Con la guitarra a la espalda, Aníbal caminó hasta al andén de la línea 4 en dirección aArgüelles. El metro llegó con el maquinista mirando de reojo a los que estaban en el andén:la chica de los tacones, algo inquieta, un chaval incapaz de oír nada fuera de sus auriculares,y la pareja tarareando a dúo la canción. Se abrieron las puertas y subieron a los vagones. Porun momento, Aníbal tuvo la esperanza de que esa vez el conductor le viera y no se marcha-ra dejándole allí. Sin embargo, como todas las noches, las puertas se cerraron y el eco del trense perdió por el túnel.

En seguida llegaron los demás músicos. Entre ellos, el Violinista, que había sido el primeroen recibir a Aníbal. Desde el principio le había explicado cómo funcionaban las cosas, loslugares donde acabar la jornada y la perpetua rutina. Aníbal seguía las instrucciones al pie dela letra, aunque cada noche tenía menos ganas de volver al Agujero para salir a la mañanasiguiente sin saber cuántos viajeros podrían escucharle.

A un gesto del Violinista todos saltaron desde el andén. Las traviesas y los raíles se defor-maron hasta mostrar la entrada al Agujero y el grupo se preparó para pasar la noche bajo lasvías. Algunos se dedicaron a poner a punto sus instrumentos: una cuerda rota que nuncapodía ser cambiada o madera que nunca brillaría por más que se la frotase. Cuando todoshubieron acabado sus rituales vacíos, se echaron a dormir. Ninguno lo necesitaba pero querí-an continuar con las costumbres de los vivos. Aníbal, abrazado a su guitarra, escuchó el siseode la grieta mientras se cerraba. Tuvo una vez más la tentación de escaparse del Agujero, reco-rrer los pasillos a media luz, encontrar una salida y tocar sus canciones bajo la luz de la luna.

El Violinista le miraba fijamente adivinando sus intenciones, advirtiéndole en silencio loque ya le había dicho la primera vez: los ruidos de la ciudad ahogarán el sonido de tu música…sólo aquí abajo, tus canciones llegarán a algunos… sólo aquí seguirás siendo el músico que eras…

Aníbal San Juan comprendió de nuevo que formaba parte de los músicos del Agujero ycomo habían hecho los otros, extendió su abrigo sobre la fría roca. Durmió hasta que llegó,sin luz, una nueva mañana.��

entrecocheyandén

tw Madrileña de la cosecha del 76. Se licenció en Historia del Arte por amor al mismo. Actualmente es profesora,pero si viviera cien vidas querría ser escritora en todas ellas. Fue seleccionada para el Día Internacional de la Poesíaen Segovia en sus ediciones de 2011 y 2012. Y sigue aprendiendo.


entreacto

Mollie: ¡Qué canción tan espantosa! Srta. Casewell: ¿No le gusta? Quizá le recuerde una infancia desgraciada. Mollie: Yo tuve una infancia muy feliz. Srta. Casewell: ¡Qué afortunada! Mollie: ¿Usted no? Srta. Casewell: No. Mollie: Lo lamento. Srta. Casewell: Pero hace mucho tiempo de todo eso. Unaacaba por superarlo.

Mollie: Supongo que sí. Srta. Casewell: O tal vez no. Es muy difícil saberlo.Mollie: Según dicen, las experiencias que se tienen en la infancia te marcan de por vida. Srta. Casewell: Dicen... dicen... ¿Quién lo dice?Mollie: Los psicólogos. Srta. Casewell: Tonterías. Una sarta de estupideces. No soporto a los psicólogos. Ni a psiquiatras.Mollie: La verdad es que no he tenido mucho trato con ellos.Srta. Casewell: Pues mejor para usted. No dicen más que tonterías. Cada uno es dueño de su vida. Hay que mirar siempre adelante y no volver la vista atrás.Mollie: Una siempre acaba mirando a su pasado.Srta. Casewell: No tiene por qué ser así. Es cuestión de fuerza de voluntad. Mollie: Tal vez.Srta. Casewell: (Llena de convicción). Lo digo por experiencia. (Se acerca a Mollie). Mollie: Ojalá tuviera razón... (Suspira), pero a veces pasan cosas que te hacen volver la vista al pasado.Srta. Casewell: No se rinda: ¡Vuélvales la espalda!Mollie: No estoy muy segura de que ésa sea la mejor actitud. A lo mejor usted se equivoca. Quizá debamos enfrentamos de lleno a esas cosas.Srta. Casewell: Depende de a qué cosas se refiera.Mollie: (Con una ligera risa). A veces ni yo misma sé de qué hablo. (Se sienta en el sofá).Srta. Casewell: (Acercándose a Mollie). No voy a dejar que nada del pasado afecte a mipresente. Si miro atrás, no será para lamentarme.(Giles y Trotter bajan por la escalera)�

tw Agatha Christie (Torquay 1890-Wallinford 1976)

La ratoneraAgatha ChristieTeatro: Reina Victoria. Madrid | Desde el 11/4/2012Con la colaboración de Alain Cornejo para Iniciativas Teatrales

(La SRA. BOYLE entra en la biblioteca. Alguien toca elpiano en la salita. Se trata de la canción "Los tres ratonesciegos" tecleada nota a nota con un dedo.)( )


metroligero - Miguel Ángel Moreno

tw www.sintinta-miguel.blogspot.com

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¿Hacer clic aquí?

Feria del Libro de Madrid | caseta 186


P- ¿En qué tren estás subida ahora?R- En el mío propio, ¡conduciendo yo y disfrutando del camino! P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado? R- Camboya, rodeada de monos agresivos que parecían querer atacarme… en ese momento entró en mí un mecanismo animaly me fui hacia ellos pegando saltos y haciendo rugidos como si fuera una bestia muy feroz… ¡funcionó!… salieron corriendomuertos de miedo… ¡lo pude ver en sus caras!P- ¿El rodaje o la obra de teatro en el que máste has divertido?

R- El especial de "Amar en tiempos revueltos" titulado "Flores para Belle"… guión 10, director Joan Noguera 10, equipo técnico 10 y actores 10, tres semanas intensivas para rodar dos tvmovies… donde tuve que disparar, conducir un coche antiguo, volar en avioneta, era una fuga… ¡lo más!.P- Completa la frase: Yo para ser feliz� R- ¡quiero un camión!… (jajajaja)

P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar? R- los trenes que se pierden, se pierden… perodespués pasan otros. P- Lo breve si bueno� R- que sea más largo... P- ¿Qué libro te ha marcado? R- Sexual Personae, de Camille Paglia.P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?R- Maldito karma, de David Safier ¡muy gracioso! P- Cuéntanos un truco infalible. R- Tener la conciencia tranquila... no falla.P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?R- "Érase una vez..." P- ¿Un medio de transporte que prefieras? R- Por orden: primero caminar con mis piernas,segundo bicicleta, patines o similar, después metroy por último coches ecológicos económicos.P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?R- La playa ¡el mar es lo que más me gusta!P- ¿Qué es lo que te gusta de Madrid?R- La gente, que es una ciudad de mezclas, un crisol… la ciudad que nunca duerme. �

tw Ana Turpin está actualmente en el Teatro Reina Victoria representando "La ratonera" en su tercera temporada en cartel.

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pormotivosajenos - Ana Turpin 15/05/12

Un truco infalible: tener la conciencia tranquila



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Cuentos para el andén nº7