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Así es esto de las gelatinas
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http://cudemun.blogspot.com El Culo del Mundo
- 1 -
El Culo del Mundo
__________________________________ REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA
Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola Nº 10, Septiembre 15 de 2010
“Así es esto de
las gelatinas”
Terafilia
“Excitación con frotamiento con
discos duros externos (1 terabyte)”
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[Sumario]
[El hoyo negro]
Carlos Monsiváis: la noche de un día aburrido, en Monterrey [6]
Quiero conocer los trazos del aire [7]
Lidiando con su divina presencia [8]
Los recuerdos no saben de orden [11]
A contratiempo [14]
Samsara [16]
Encore [17]
Encore II [20]
Necesito beber [23]
…Y se bebía la leche de mi espasmo [24]
El Sopes [26]
Ni pedo [28]
Adaptación a Buenos Aires [32]
Un muchacho y la ciudad [34]
Buscando Agua [36]
Cerebros absorbidos con pajita [37]
El afán protagónico de Lorena Sanmillán [38]
[Manual de Monstruos]
Del amor y otros divorcios [41]
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Culeristas: En portada:
[H. Consejo Editorial]
Tristana Landeros
Armando Pacheco
Luis Valdez
Ricardo Paredes
[Coordinación General]
Adán Reyes Román
[Difusión]
Luis Valdez “México secuestrado”
Alejandro Delgado Gómez
[Contacto]
http://cudemun.blogspot.com
http://twitter.com/cudemun
* Arte de interiores (Nº 10)
Alejandro Delgado Gómez
http://lapalomaelsotanoylatorre.blogspot.com
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Nota editorial
Murió el más grande escritor portugués después de Luis de
Camões y Fernando Pessoa, y el hueco que dejó José Saramago
es hoy muy difícil de cubrir. Murió Carlos Monsiváis en
medio de un México acorralado por el narcopoder, la
incompetencia del gobierno y su fatal indiferencia hacia la
gente.
El sureste mexicano se inunda del Papaloapan, el
Blanco y el Coatzacoalcos; el norte de la sangre de
sicarios, policías, inocentes y uno que otro político. La
ETA promete tregua, los catalanes amenazan (otra vez) con
la independencia, los gringos se salen de Irak
(físicamente), España gana el mundial de futbol y un pulpo
lo predice y los ejércitos de China, Alemania, USA y
Francia desfilarán en México para celebrar el bicentenario
y el centenario de una independencia y revolución que no
han servido para nada. Y al final ¿qué se le puede hacer?
Esto es lo que queda, la revolución de la palabra y la
independencia del pensamiento. Los días recreados en las
letras y las voces escondidas en cada hoja.
Los impuestos seguirán creciendo tanto como la
miseria, narcos y policías se seguirán matando, gringos y
árabes seguirán jugando, el sur se seguirá inundando algún
tiempo más. Pero así es esto de las gelatinas… unas cuajan
y otras no.
Por lo pronto a leer y a disfrutar. Bienvenidos a El
Culo del Mundo
Adán Reyes Román
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El Hoyo Negro
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Calos Monsiváis: La noche de un día aburrido, en Monterrey
René Rojas
El 20 de septiembre de 1996, como a las siete de la tarde me
habló por teléfono Margarito Cuéllar.
- ¿Sabes dónde está Juárez y La Patria? -Me dijo.
- Si, en Guadalupe.
- ¿Me acompañas?, me quedé de ver ahí con Carlos Monsiváis.
- Claro que sí. - le contesté inmediatamente.
Llegamos en taxi a Juárez y La Patria, había una
exposición del pintor Enrique Guzmán.
Ahí me encontré al actor Rolando Real que me preguntó que
qué andábamos haciendo.
Le dije que habíamos quedado de vernos con Carlos
Monsiváis, él no me creyó.
-En serio -insistí- ah, mira, ahí viene.
Carlos Monsiváis entró al lugar y lo recibieron Margarito
Cuéllar y un periodista, del cual no recuerdo su nombre.
El periodista le preguntó a Monsiváis qué a dónde quería
ir, Monsiváis le contestó que a un café, -pero no me hablen -
dijo- ando muy cansado.-
-Lo voy a llevar a El Café Florián donde mataron a Polo del Real
frente al jefe de policía -decía el periodista entusiasmado.
-Sí, está bien -agregó Monsiváis- y de ahí me llevan al hotel.
Fuimos a El Café Florián, donde se veía todavía un cuadro
de alfombra diferente al original, lo habían cambiado donde
había caído el cuerpo.
Tomamos café en silencio y fuimos a dejar al maestro al
Hotel Monterrey.
Margarito me contó que la Universidad lo había traído para
que escribiera la crónica del festejo del 400 aniversario de
Monterrey.
Meses después Margarito me dijo que Carlos Monsiváis no
había escrito el texto y regresó el dinero que la Universidad le
había adelantado.
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Quiero conocer los trazos del aire. Mejor será que escuches los
destellos
Moisés Ayala
¿Qué diría la abuela que cruzaba la laguna nadando de
perrito?
Ésta en su tumba acuática y no quiere decir nada más que
maldiciones.
Y caminas por las calles mirando
los cantos de la tierra putrefacta.
Caminas
y te sientas en la soleadas aceras para refrescar tu frente
con el aire
necio de los coches.
Los coches inyectando aire negro en la ciudad,
oscureciendo así por las noches las estrellas,
no te quieren refrescar y huyes.
¿Por qué dijiste que chinga tu madre es una palabra rica?
Pues así se conocen los peatones.
No entiendo.
Pues chinga tu madre.
Detienes el mediodía en la
palma de tu mano, la observas
y la dejas ir, un instante es
mejor no tomarlo. Tomas el
rayo de sol y lo pones en el
vaso de plástico, lo bebes con
ansia, desesperado por el
calor del equinoccio, el vaso
esta en el bote de basura con una mosca en su borde, justo ahí
donde pusiste tus labios con deseo, ese deseo que siempre está
ahí como hierba mala.
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Lidiando con su divina presencia
Tristana Landeros
Tuve que aprender a convivir con él.
Estaba en casa de mi padre todo el día, no sólo hacían
piñatas, sino disfraces, cortinas, manteles, flores de papel,
tomaron incluso clases de fotografía juntos.
Padre trataba de recuperar el tiempo que no había pasado
antes con él y Maque parecía muy feliz y de acuerdo.
Yo no desayunaba con ellos, iba a la Universidad muy
temprano y volvía sólo contadas veces para comer, sola.
Ellos andaban por ahí consiguiendo algún nuevo material
para hacer cualquier cosa o tomando fotos.
Lo de rigor era cenar fuera y por supuesto, ahí estaba
Maque con nosotros.
Su ropa regada por todas partes, me indignaba que Padre,
que tanto amaba el orden y la limpieza, no le pidiera que
mantuviera la casa como estaba antes de su llegada.
La casa era pequeña y sólo había dos recámaras, una de mi
padre y otra para las visitas, recuérdese que yo ya no vivía
ahí, pero tuve que regresar.
Así que cuando Maque pasaba la noche con nosotros, yo
ocupaba la habitación y el dormía en una colchoneta en la sala,
o viceversa.
En una ocasión, llegué muy tarde de una fiesta y Maque
roncaba en la camita que yo ocupaba y lo cubrían mis cobijas.
Dormí en la colchoneta y al día siguiente él me sonreía como si
me hubiera ganado una gran batalla.
Mi táctica para acercarme a él, era odiándolo, en un
principio involuntariamente, después se volvió un objetivo
constante.
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No le dirigía la
palabra, él a mí sí. Entonces
aprovechaba para dejarlo
hablando solo, para darme la
vuelta cuando más entretenido
estaba en su relato.
Él a su vez se
desquitaba poniéndome en
ridículo delante de los
conocidos, tomaba mi recién
fracaso de pareja como
noticia y se burlaba
sonoramente de mí.
Todos, incluido mi padre, se lo festejaban. El odio se
volvió mutuo.
Para él, para Maque, yo no pasaba de ser una edecán coqueta,
borracha, cockteaser, vulgar y estridente como la ropa Ed Hardy
que usaba, se encargó de hacérmelo saber bien.
A raíz de haber llegado tarde la vez de la fiesta cuando
dormí en la colchoneta y no atinar a desvestirme ni a cobijarme,
mucho menos a desmaquillarme, la etiqueta fue “partygirl”.
Una noche bajó la temperatura, mi padre insistió en
llevarnos a un observatorio y ver las estrellas, al llegar, se
le ocurrió que necesitaba un chocolate caliente.
Yo, tratándome de ganar más puntos en su aprecio, me ofrecí
a ir a una cafetería cercana (caminando) y traérselo; aplaudió
mi idea.
Había dado solo dos pasos cuando escuché: "Maque, acompaña
a Marion. Que sean tres chocolates y churros."
En todo este tiempo no habíamos pasado ni un momento solos,
siempre estaba Padre o alguno de sus invitados junto a nosotros.
Realmente sufrí.
Sufrí porque lo deseaba, porque lo único que quería era que
me abrazara, que le hablara a mis ojos, que me tomara de la mano
y camináramos por la calle principal.
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Sufrí porque deseaba besarlo, morderlo, porque soñaba con
dormir con él, junto su respiración.
Sufrí porque tenía que fingir que era fuerte y me mentía
con la idea de que lo era y no descalabrar más el corazón
después de irse Ramón para casarse por despecho con su maestra,
sólo porque le di un puñetazo el día de mi cumpleaños.
Maque tenía razón era una edecán vulgar, fiestera y
calienta-huevos, nuevamente deseosa de enamorarse.
El camino a la churrería fue en silencio, hacía mucho frío
como para abrir la boca, el típico chipi-chipi de San Miguel
tampoco alentaba mucho a la conversación.
Subimos la calle a toda prisa, la churrería estaba vacía
sin embargo tardaron casi una hora en prepararnos el chocolate y
los churros. Ahí se decidió a hablar.
Me contó de su padre, más
bien, del ausente padre. Y toda la
historia que a lo largo de sus
dieciocho años se había construido
respecto a su fantasmal presencia.
A mí no me lograba convencer su
cara de síndrome del niño
abandonado y universitario,
lastimado y renco sentimental.
Después de escuchar su triste
historia más bien parecida a la
historia de un perrito que dejaron
en el parque de al lado, lo miré de
la forma más cruel que pude y dije:
"Maque, no me interesa tu historia con tu padre. No me interesa
tu infancia, no me interesan tus traumas presentes. No me
interesa ninguna de las palabras que puedan salir por tu boca".
En ese momento la cerró, ya que mi inesperada respuesta se
la había abierto.
El camino de regreso de la churrería al observatorio fue
tan oscuro y silencioso como el parque que cruzamos.
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Los recuerdos no saben de orden, menos el corazón (Limbo Spa &
Resort)
Tristana Landeros
Ahora que estoy en el desierto, todos los días pienso en Maque.
Abro los ojos, suspiro hondo y cuando exhalo, salen cada una de
las letras de su nombre M--A--Q--U--E, ¡uf!
Pienso que le gustaría ver los paisajes que yo admiro
mientras escribo esto, platicaríamos nuestras diferentes
versiones de esta historia, compararíamos las memorias y
finalmente, al despedirnos, nos llevaríamos nuestra propia
versión.
De Marion, para Maque:
En estos momentos me hospedo en un Spa & Resort al que
Padre me trajo después de estar en un intensivo AA sin éxito.
Así que decidió dejar mi salud en manos de Dios y la Naturaleza.
No sabía que era tan caro y además se acepta American
Express.
Aquí me tratan muy bien, me consideran una persona delicada
por lo que me hablan en voz baja y calmada y se refieren a mí
como "señorita Marion".
Me permiten escribir como parte de la terapia para olvidar
y enterrar; cosa imposible, lo sabes bien, Maque, sólo escribo
para no olvidarte y para que te enteres cómo estoy, ya que por
el momento es el único medio para comunicarnos.
Una vez a la semana tengo acceso a estas máquinas y en cosa
de dos horas, transcribo lo que toda la semana escribí en
servilletas, papel de baño y toda hojita que se me atraviesa en
el camino.
Padre ha venido a visitarme y me trajo las fotos que
tomaste en tus vacaciones por Morelia. Quise llamarte para
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agradecértelo, pero también nos restringen las llamadas, esto
debido a lo carísimo que es el servicio.
Junto a mí hay muchas personas famosas, de las que salen en
la televisión, eso me hace sentir plena, pienso que el ser
edecán tiene bastante de actividad artística y no cualquiera se
dedica a ello.
Dos veces te llamé solamente, una en tu cumpleaños y otra
cuando me obligaron a gritar las razones por las que me habían
mandado acá… de vacaciones.
En ambas ocasiones
sólo escuché tu voz,
grabada: "Hola, soy Maque,
por favor deja tu
mensaje"... lo que pasó a
continuación es borroso,
pero sólo había silencio y
un timbre, entonces agarré a
mordidas el teléfono. No, no
me rompí ningún diente, era
un teléfono blando, hecho
especialmente para descargar
ese tipo de furias
cegadoras.
Lo que arruinó todo
fue que también mordí el
escritorio de mi terapeuta y
al terapeuta mismo, esos no
eran blandos. Vinieron unos amables jóvenes que me
tranquilizaron con las mejores maneras posibles y echando hule
espuma por la boca, me llevaron a mi recamara, donde estuve
cuatro días encerrada, negándome a ver a alguien.
Cuando estuve lista para salir nuevamente, lo hice, y al
encontrarme con los otros huéspedes tan sonrientes, me di cuenta
que mis mordidas son tan inocentes como las correas que me ponen
por la noche, para no caerme de la cama.
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El desierto es tan calmo como tu sueño; cuando algún
ventarrón trae consigo una zarza tan parecida a tu cabello, me
digo en voz bajita: "Aquí estás, Maque".
El clima caluroso que bien conociste me ayuda a exfoliar mi
piel; por las noches los mosquitos me despiertan pero no los
mato, sé que tú, Maque, como Dios, te manifiestas en todas estas
bellas criaturas.
Sé que Dios habla contigo a través de mis manos; y por esta
tarde, Dios dice basta, está cansado y tiene que ir a la lección
vespertina de natación.
Celestiales besos.
Tu Marion
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A contratiempo
Alejandro Delgado Gómez
Palurdo pajarraco, cada mañana lo mismo, paulatino el sol
va ganando terreno a las sombras y solamente tú reclamas el
sueño, hasta que la luz del día te derrota, hasta que el
reloj idiota enreda tu gorjeo con el ruido de la ciudad
indecente. Tomo el periódico y observo la primera plana…
-Siete pesos.
Pago y el vendedor me observa mientras leo…
-¿Qué le vas a decir a tus hijos cuando te pregunten?
–Me dice señalando mi tatuaje en el hombro.
-¿Qué les dices tú cuando ellos te
preguntan acerca de esto? –Respondo
exhibiéndole la imagen principal del
periódico, un par de autos destrozados
por las balas, una multitud de federales
encapuchados, un cuerpo cubierto por una
manta mugrienta y una acera
sanguinolenta. Se calla, confundido, se
va, y en la calle, en su cúmulo de
contrastantes formas, espero.
Un anciano toma asiento junto a mí,
dentro de este orbe dispar, en la
anchura de lo peculiar, donde las
contradicciones son calco de lo
cotidiano. Un reloj viejo en su muñeca,
sucio, salpicado de pintura, su mano
manchada por las lunas de la edad empuña
el pasamano del camión. ¡A qué te
aferras tan obstinado, tú, viejo! Pienso
mientras afuera se disipa, fugaz, el
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mundo, y se disipa la mirada del viejo en el piso
carcomido, en el autobús perdido entre el caserío olvidado,
de esta ciudad olvidada, de este país que se consume.
Se hunde la luz una vez más, y la ciudad emana
torpemente su destello, en este orbe dispar, en la anchura
de lo peculiar, donde las contradicciones dan lo mismo…
pues es cotidiano.
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Samsara
Alejandro Delgado Gómez
Que persista la alborada
que persistan la noche y el céfiro en el piélago
que se queden todos
ya el paladar y la vista
se nublarán de arena
ya me cobijarán confusas
el alba y las sombras
¡hállense las flores en
su morada!
agostarse sobre lo
marchito es inane... ya
no las veo
quiero abandonarme en
cada grano de arena
¡qué es el tiempo sino
la esfera que lo
transforma todo!
¡qué es el hombre salvo
peldaños que llevan a la
nada!
arriba las aves se
esfuman entre nubes
en su plumaje llevan mis
palabras
las nubes; quimeras
las aves; mis sueños
la roca de la orilla; el
hombre ante el olvido.
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Encore
Intermittence
Tu restes encore sur ma peau…
Tu as été mien, j’ai été tienne.
Dans l’ombre chaude de la nuit,
tes lèvres ont exploré mes eaux.
mes terres et mes voies Canadiennes.
Tu nages encore dans mon sang,
Mon dos garde le parcours de tes doigts,
mes seins transpirent la saveur de ta langue
et mes oreilles exclament la douceur de ta voix.
Tes chants résonnent sans cesse dans ma tête,
Dans l’air j’écoute tes sons orgasmiques,
Jour après jour tes mots je répète
Evoquant la beauté de tes désirs phalliques.
Notre rencontre fugace et furtive,
Comme celle des amants fugitifs,
m’a seulement arraché le calme,
et mes jours nagent dans des rivières de larmes
dès que tu t’effaça de ma vie.
-Est-ce que c’est normal de souffrir ainsi?-
Je me questionne.
C’est ta sueur qu’a pénétré mes pores
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et tes bras qu’ont embrassé mon cœur
la cause létal de ce tourment gris!
Mon corps réclame ta bouche!
Mon nez cherche ton parfum comme un fou!
Mes yeux imaginent ton visage,
et mes mains rêvent qu’elles la touchent!
J’imagine tes mouvements virils et je meure,
Pour un instant mon existence s’évanouit,
De renoncer à ta passion j’ai peur,
Car mes blessures ne vont jamais finir!
* * *
Todavía*
Tus restos aún están sobre mi piel…
Fuiste mío, fui tuya.
En la sombra ardiente de la noche
tus labios exploraron mis aguas,
mis tierras y mis caminos Canadianos.
Todavía nadas en mi sangre,
mi espalda conserva el trayecto de tus dedos,
mis pechos transpiran el sabor de tu lengua
y mis oídos exclaman la dulzura de tu voz.
* Traducción de El Culo del Mundo
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Tus cantos resuenan sin cesar en mi cabeza,
escucho en el aire tus sonidos orgásmicos,
día a día repito tus palabras
evocando la belleza de tus deseos fálicos.
Nuestro encuentro fugaz y furtivo
como el de fugitivos amantes,
sólo me arrancó la calma
y mis días nadan en ríos de lágrimas
desde que desapareciste de mi vida.
-¿Es acaso normal sufrir así?-
Me pregunto.
Es tu sudor que penetró mis poros
y tus brazos que estrecharon mi corazón
¡la causa letal de este gris tormento!
¡Mi cuerpo reclama tu boca!
¡Mi nariz busca tu prefume como un loco!
Mis ojos imaginan tu rostro
y mis manos sueñan que las toques.
Imagino tus movimientos viriles y muero,
por un instante mi existencia se desvanece,
tengo miedo de renunciar a tu pasión
porque mis heridas nunca cesarán.
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Encore II
Intermittence
Je suis malade de toi, encore une fois,
J’ai cru avoir guéri déjà longtemps,
J’imaginais la vie sans que mes yeux tes voient,
Ton souvenir maudit a massacré mon plan.
Dans le délire des fréquents rêves,
J’avais échappé de ces désirs brûlants.
Mais au moment que mes paupières je lève,
Je ne pense qu’à ta peau de soie.
S’il faut trouver le menteur,
le vrai coupable dans cette contradiction,
J’avais oublié que c’est mon cœur
Qui fait proliférer tels illusions.
Et maintenant…
La maladie d’hier m’accable aujourd’hui,
Sans pitié et avec plus de force que jamais,
Et désespérément je cherche la guérison
Que dois-je faire pour arrêter ma pénurie?
Dis-moi s’il faut traverser une mer ou un désert,
Dis, si je dois encore m’abandonner aux sentiments
Que dans mon nid j’avais caché pour si longtemps,
Oui… je vais laisser mon cœur ouvert!
Chaque nuit mon âme a tant souffert!
J’avais appris des sourires faux,
Des cris violents je pouvais taire
Pour ne plus voir des larmes sur ma peau!
De finir le calvaire j’ai tenté fière
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- 21 -
Le couteau et les blancs murs sont mes témoins
Emmène-moi où vie ou mort manquent d’importance
Où mes pores soient toujours remplis par toi!
* * *
Todavía II
Estoy enferma de ti, una vez más,
mucho tiempo creí haber sanado,
imaginaba la vida sin que mis ojos te vieran,
tu memoria maldita masacró mi plan.
En el delirio de los sueños frecuentes
había escapado de estos ardientes deseos,
pero al momento en que levanto mis párpados
pienso sólo en tu sedosa piel.
Si hay que encontrar un mentiroso
la verdadera culpable es esta contradicción,
había olvidado que era mi corazón
quien alimenta estas ilusiones.
Y ahora…
me agobia hoy la antaña enfermedad
sin piedad y con mayor fuerza que nunca
y desesperadamente busco la cura
¿qué debo hacer para terminar mi penuria?
Dime si hay que atravesar un mar o un desierto,
di si aún debo entregarme a los sentimientos
que en mi nido escondí por tanto tiempo.
¡Sí… dejaré mi corazón abierto!
¡Cada noche mi alma sufrió tanto!
Me enteré de sonrisas falsas,
violentos gritos que pude callar
¡para no ver más lágrimas sobre mi piel!
Traducción de El Culo del Mundo
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- 22 -
Orgullosa, intenté poner fin al calvario,
el cuchillo y las blancas paredes me atestiguan.
Llévame donde vivir y morir no tenga importancia
¡donde mis poros siempre estén llenos de ti!
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- 23 -
Necesito beber
Daniel Maldonado
Necesito beber algo: un té, agua, la necedad inquieta del
insomnio, mis palabras a punto del deshielo, un aullido,
los labios coronados de su sexo, el sudor íntegro en el
caos del gemido, la hora cristalina en que se baten
diamantinas tranquilidades, la despaciosa cólera sumergida
en el alba. Necesito beber cementos, liviandades,
sarcófagos enmohecidos durmiendo en las carrozas, tornados
de pisadas al galope, aromas polvorientos que yacen en las
hojas, el agua del Leteo, deletreos, fogosos alerones en
reparo, sabores de sirenas, ojos vivos, porque esta sed se
agrieta ultraterráquea.
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- 24 -
…Y se bebía la leche de mi espasmo
Daniel Maldonado
…Y se bebía la leche de mi espasmo
Su testa entre mis manos prodigaba
el sube y baja untuoso de su boca
golosa la humedad de su lascivia.
Su lengua era un cardumen acechado
y se bebía la leche de mi espasmo
tras devorar la lujuriante fiebre erguida.
En el trance despacioso de sus labios
con gesto concentrado
(con tímidas mordidas
con sorbos de duraznos,
atisbando en mi gesto
el crisol de las delicias)
me comía
y se bebía la leche de mi espasmo
y todo era un manar de fuente activa.
Un cetro en su mejilla
por dentro la acechaba,
paseaba por su rostro el cirio rudo, embelesada
y un grito derramado se le entraba
espeso en su fragor de láctea vida.
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- 25 -
y se bebía la leche de mi espasmo
e insatisfecha me comía, me comía,
hasta saciarse de las cruentas marejadas
que en fulgurante eternidad
Apetitosa
merendando
nos sumergía.
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- 26 -
El Sopes…
Otón Silva
El Sopes, feo como la chingada, (nadie da un varo por él y dudo
mucho que alguien lo dé algún día) ayudante de tendero en
abarrotes, cremería y salchichonería La Templanza, hijo de
Julieta y Rubén Medina quienes lo dejaron al cuidado de su tía
Alma por ahí de los cinco años para que ellos buscaran mejor
futuro y más varo en los United States. Por supuesto, nunca más
se supo de ellos.
Cualquiera podría decir que este pobre pendejo no tenía
ningún futuro, pues era malo en todo o casi todo lo que hacía,
excepto en una cosa, cualidad única la de este cabrón, como
mamador de tetas era el más chingón, eso decían las chamacas de
su colonia y zonas circunvecinas, una mamadita y una leve
dedeadita y te vienes, suavecito, despacito, rico... por
supuesto nadie quería coger con este pobre lame pezones... que
quemón. Imagínate que te la meta, que se ponga a gemir y a sudar
sobre una, no mames, qué pinche imagen tan gacha, no mames. Pero
eso sí, cuando iban a la Templanza se quitaban el brasier las
muy cabronas.
Después de la chamba siempre tenía un par de tetas que
mamar, que si las de Juana, la que atendía en la tienda
naturista; que si las de Claudia, hija de León y Susy, los de la
fayuca; que si hay que subir casi cien putos escalones para
visitar a Lorena en su cuarto de azotea.
Todos los chavos de la cuadra se quedaban pendejos cuando
les decía, “orita vengo”, regreso en una hora... cuál es su
pinche secreto, cuál es su técnica, de plano tendrá muy rugosa
la lengua, ¿o será suavecita? Hijo de la chingada, que ya deje
algo, que no sea culero, que pase el tip, pero él se sabía, se
la creía, un mamador de tetas profesional y se guardaba los
comentarios, como los grandes y humildes... Pinche puto.
Pero siempre hay un pedo, en este caso fue el Kikin, le
decían así por su parecido al Kikin Fonseca. Llegó a vivir a esa
colonia. Sus jefes se dedican a la compra y venta de aparatos
electrodomésticos, ya sabes, lo que toda madre quiere, otra
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- 27 -
pinche licuadora.
Pues este güey es carita y tiene verbo, no es fijado, si
medio le sonríes y le buscas plática ya valiste madre, ya te
cogió. No tiene reparos si la nena es prieta o güera, gordita o
un espagueti, si le das entrada ya valió. La primera fue
Carolina, se lo topó en el parque mientras esperaba la reta de
fucho. Un "hola" bastó para que este jijo de la chingada la
envolviera con su labia y la llevara al terrenito atrás de las
canchas, donde está el pasto alto y no se vieran las cochinadas
que este cabrón le hizo a la Caro.
Esta pinche vieja
tampoco se aguantó las ganas
y le contó a la Elvira. Este
güey coge poca madre y además
tiene una vergota. Si... así
se lo dijo y sí, ya lo sé
pero es mentira, el tamaño si
importa, si no pregúntale a
tu vieja, a ver que te dice.
El caso es que esta cabrona
hizo que todas las chamacas
de la colonia y zonas circunvecinas se enteraran, después de la
confirmación de la Elvira, a güevo, pinches viejas.
Entonces este hijo de la ñonga en pocas semanas tenía a la
chamacada de féminas tirándole miraditas y pequeñas pero
refregantes frases como: “a dónde tan solito… ¿vienes o me voy
contigo?… papi, ¿de qué numero dices calzar?… y nada pendejo se
dedicó al mete-saca, hasta tenía un calendario o eso decía el
muy culero. ¿Y el Sopes? El Sopes valió puritita madre, ya
ninguna chava lo iba a buscar y si él se aventuraba me lo
mandaban derechito a chingar a su madre. Pobre güey, qué feo se
ha de sentir estar en la cima y que te bajen a putazos o más
bien, a vergazos.
Anduvo depre un rato, dicen que hasta se puso a chillar con
el Emilio, su patrón, quesque ya no tengo nada porque vivir y
madres así. Un día se armó de valor y que se la canta al Kikin
pero ni la vio venir, ni las manos metió, aparte de carita,
verbo y vergudo, karateca el muy puto… y ya, ya no se supo del
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Sopes, quién sabe qué madres fue de ese güey y la neta no sé si
extrañarlo, pero lo que sí sé, es que prefiero que mi vieja haya
sido lamida y dedeada que cogida y recogida por el Kikin… Que
poca madre.
Ni pedo…
Otón Silva
La primera vez que sucedió se cagó de la risa, literalmente
se cagó de la risa. A quién le sucede esto, no mames, qué
cagado, se decía, pero la segunda vez que ocurrió ya no fue
tan divertido sino... se sacó de onda, y la tercera vez ya
le preocupó, y después ya no se
sentía a gusto al ir al baño y
después, tenía miedo de ir al
baño.
Primero probó con laxantes
pero no funcionó, tres yakult
de un jalón y un litro de
yogurt tampoco funcionaron, al
contrario, lo pusieron peor.
Llevaba días sin cagar y
la panza se le estaba
inflamando, no soportaba los
dolores y ya comenzaba a soñar
con un baño blanco, enorme, limpiecito, con la tapa del
escusado cubierta con peluche rosa.
Por fin se animó a ir al doctor, no mames, qué
vergüenza pero ni pedo, tenía que ir a ver a alguien y ya
se sentía mentalmente preparado para las impresiones y
expresiones de incredulidad, extrañeza y hasta burla de las
secretarias y del mismo medico, pero ni pedo, hay que ver a
alguien.
Así como lo predijo, la enfermera recepcionista se
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estaba aguantando la carcajada mientras anotaba sus datos
en un papelito para hacer la cita
-¿Mañana a las once de la mañana está bien?
-¿No podría ser hoy?, en verdad me siento mal y me urge,
por favor.
-Déjeme preguntarle al doctor
La joven desaparece por unos minutos y regresa con la
mueca burlona más marcada y hasta una lagrimita
escurriéndole por el cachete
-Pase al consultorio dos, quítese la ropa y póngase la bata
que está colgada tras la puerta. El doctor lo atenderá en
unos diez minutos.
Un hombre de más o menos uno setenta y cinco de
estatura, cincuenta y algo de años, cabello cano,
complexión delgada y con cara de –“que madres crees que
vienes a hacer a aquí”-, se sentó frente a él.
-Soy el doctor López. La enfermera me ha explicado su
situación, pero me gustaría que usted me contara que es lo
que realmente pasa
-Pues... este... lo que pasa es que... todo comenzó el
catorce de éste, me desperté como siempre y me sentía como
siempre, entre al baño a cagar, perdón, a hacer del dos y
entre pedo y pedo mi culo me habló, creí que era mi
imaginación o una extraña resonancia de la taza pero al día
siguiente volvió a suceder y así hasta el día de hoy, ya no
puedo doc, ayúdeme, ya no soporto más
-Bien... y esto le pasa en cualquier taza de baño?
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-Sí, en baños públicos, de familiares o amigos, hasta en el
parque o cualquier rinconcito en la noche.
-Bien, bien... y ¿qué le dice su culo?
-Sólo dice una cosa -ya no quiero-
-Mmm... bien... cómo se siente para ir al baño ahorita,
cree necesitar algún laxante o algo así...un juguito de
naranja?
-No, me urge cagar, necesito cagar. ¿Por donde?
-Esa puerta es la del baño, puede pasar y espero no le
moleste dejar la puerta abierta
Se le olvidó la vergüenza, pena o demás situaciones
molestas, corrió al baño, se bajó los pantalones, se sentó,
cerró los ojos, apretó los deditos de los pies y lo dejo ir
todo en esa cagada, estruendosos pedos y silvaditos
también, el plof de casi kilo y medio de mierda cayendo en
la taza que no tenía suficiente agua para tales cantidades.
Se desvanece, cerca del desmayo, la presión se le baja,
ojitos en blanco, sudor, mucho sudor y por fin... todo ha
terminado...
-¿Lo escuchó... lo escuchó?
Mientras se limpia
y medio limpia todo su
reguero el médico se
separa de la puerta y
se dirige a su
escritorio, toma el
teléfono y le pide a su
secretaria que lo
comunique con el doctor
Sánchez. Algo se cuchichea, él no escucha nada y sale con
un rostro iluminado y lleno de satisfacción.
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-¿Lo escuchó? Dijo como cinco veces -ya no quiero- con voz
ronca y pastosa, y en un momento con voz delicada y dulce,
como la de una hermosa mujer diciéndole algo al oído...
Aun no terminaba de hablar cuando entran tres hombres
y lo toman a la fuerza, patalea y grita. Confusión que se
convierte en incredulidad y después miedo, se zafa y encara
al doctor
-¿No lo escuchó?... -ya no quiero, ya no quiero- ¿no lo
escuchó?
Lo vuelven a tomar e inmovilizar, no deja de gritar
pero ya todo es inútil, el médico se levanta de su
escritorio a cerrar la puerta del baño.
-Llévenlo por favor con el doctor Sánchez, él sabrá que
hacer con él y mándenme a Carlitos para que venga a limpiar
este desmadre.
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Adaptación a Buenos Aires
Fernanda del Monte
Las cosas aquí son muy distintas a lo que son en México, por
ejemplo la casa tiene llaves extrañas que salen de cada una de
las paredes del departamento; descubrí que son de agua fría y
caliente que cierran el paso a las otras, y otras son del gas y
otras quién sabe. Pero mejor yo no muevo nada. Así, pienso que
la cabeza de los argentinos es igual que su arquitectura o que
los escritos de Cortázar: son muy rebuscados, se buscan la forma
más complicada para hacer las cosas. Otro ejemplo: tratan de
hacer más eficientes sus trámites burocráticos así que llamas a
un número para que
te atiendan pero si
osas equivocarte de
oficina puedes caer
en una que parece
la bolsa de Nueva
York en los años
veinte, miles de
personas formadas,
con numeritos, una
burócrata que
sentada escucha de
mala gana a los
pobres migrantes
que tratan de sacar sus papeles para poder trabajar acá. Una
policía mujer que detiene a los que quieren preguntar, un techo
con lámparas casi a punto de caer en las cabezas de todos. Pero
esa no era la oficina, qué bien, está en la calle de Piedras, a
bueno. Piedras es todo electrónico, tres minutos el trámite
está hecho. Y yo me pregunto ¿entonces, por qué toda esta gente
no sabe que acá hay otra oficina más eficiente, bonita y limpia
para hacer el mismo trámite? Enigma de esta ciudad.
Otro enigma es el metro. Me pregunto yo, ¿por qué habiendo
tanta gente en toda la ciudad, las cuatro líneas de la ciudad
tienen que pasar por el centro?, es decir, imagínense una cruz,
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cuatro líneas que sólo se cruzan por el centro, y no hay otras
que una estas cuatro líneas así que si uno quiere ir de oeste a
norte por ejemplo tiene que ir al centro y hacer las dos líneas
completitas.¿ Por qué? No sé tal vez porque les gusta lo
complicado.
La inscripción a la UBA, fascinante oficina, dos mujeres
que pesan más de 150 kilos sentadas en los escritorios
platicando qué van a cenar, suena el teléfono no contestan, y
ahí estoy sentada por más de media hora, frente a ellas, ni
siquiera en otra sala ahí no les da pena lo evidente, no te
podemos ayudar sin que nos traigas este papelito, y ¡se tardaron
media hora para decirme esto!, increíble.
Me imagino que así será esto hasta
que me convierta en un ser más
complicado y comience a gustarme el
mate, y diga “vos sos un pelotudo” en
vez de “eres un pendejo”, y así acaba
esta transición, de un punto del mundo a
otro, con una casa nueva, una
universidad nueva, amigos nuevos y otros
por hacer, y en definitiva una cultura
nueva que me encanta y me cuesta.
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Un muchacho y la ciudad
Luis Alberto Lara Morales
Estamos sentados sobre ruinas
Sobre tierras viejas ya viramos
Viajamos hacia rumbo desconocido
Nadie fue capaz de advertirlo
Un bloque de piedra venía sin aviso.
Y ahora venos aquí
Vendiendo aguas dulces
Tocando marimbas para sobrevivir
Cambiando nuestros cuerpos
Oscilando entre cosas vacías.
En cuanto a la naturaleza y su recato
Ha sido sabia, silenciosa, humilde,
Crecen seis o diez árboles
Donde fundamentalmente era una selva.
Este mundo es de quien se lo sepa ganar
No del que viva en él:
Uno es capaz de conmoverse
Por mirar más personas tiradas
Que levantadas, pero,
Son ellos o yo.
Uno debe de ser fuerte, no llorar
Debemos ser capaces de ser
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Atendidos e inadvertir.
Uno tiene que volverse ciego
Con tal de no rasgarse el corazón
Y morirse a lamentos y quejas.
Uno viene a esta cafetería
Y aparentar ser feliz.
Soy perfectamente capaz de soportar,
De vivir los raudales de fuego,
De caminar entre ladrillos de oro,
Pero entonces dejarían de pesar mis palabras
Y sé que en ese gritar silencioso
No me podría deparar más que el vacio.
Las cosas son así como son,
No soy más que un hombre
Que algún día morirá
No soy más un que brote de esperanza terrenal
De futuro espacio para otra cosa
Y que toda mi elocuencia y pertinencia
Pronto o algún día acabaran,
Y sin embargo
Mentiría si digo que me siento perdido.
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Buscando agua
Pablo Martin Pérez
Doce en la escala de Beaufort,
y uno vomitando a los mareantes.
Muchos sin rumbo, buscando en los derroteros,
y calculando la distancia con el sextante.
Unos cuantos recalando, mirando desde la cofa,
virando hacia un imposible, tirando sueños por la borda.
Ninguno en la línea de flotación,
sedientos, buscando agua en el aljibe,
arrojando escapularios sin ton ni son,
con sus barcos engalanados se van a pique,
porque no hay nadie aguantando el timón.
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Cerebros absorbidos con pajita
Pablo Martin Pérez
Hablaba con la radio
mientras pensaba en el triángulo de Las Bermudas,
yo, testigo mudo del temporal.
El asiento no era cómodo
pero tampoco el contexto,
las máquinas se movían
y la sumisión sacaba pecho,
cerebros absorbidos con pajita,
cerebros pequeños.
La inteligencia estaba a dieta
y la fruslería inundaba las calles,
el horno estaba preparado
para bollos industriales.
Ventanas abiertas de par en par,
frases lamentables a cada paso,
muchos más puntos negros
en los que tienen más cara,
conciencias que traicionan,
miedos realizados.
El rebaño escuchando arengas,
y el de la tiara sucia telefoneando
a las señoras del servicio de limpieza
a lametazos,
cerebros absorbidos con pajita,
cerebros desgastados.
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El afán protagónico de Lorena Sanmillán
Vidal Medina
Se anuncia como un Encuentro Internacional y no pasa de ser un
encuentro de muy pocos, poquísimos, escritores locales. La gran
mayoría de los participantes son aspirantes a escritores o en el
peor de los casos ni eso. Se me puede criticar preguntando en
dónde expiden los certificados que a uno lo avalan como
escritor, puedo contestar que un escritor se hace escribiendo y
publicando, nada más. Conozco escritores que no publican,
(porque no les gusta o porque no quieren, no porque no puedan)
pero cuando leen sus textos uno sabe que han trabajado o poseen
talento. No es el caso de la gran mayoría de los participantes
del Encuentro Internacional de Escritores Sanmillanos, que se
anuncia como Internacional y que, toda proporción guardada, sólo
es una fiesta popular, o más bien populachera, en la que la
mayor parte de los escritores no son escritores.
¿Por qué llamar a esa fiesta popular encuentro
internacional y pretender que es una fiesta de letras cuando la
verdad se trata, en el mejor de los casos, sólo de un festejo
ególatra del cumpleaños de una mujer?
El evento es todo un éxito si lo evaluamos tomando en
cuenta la cantidad de participantes, pero si atendemos a la
calidad de las lecturas, es a todas luces un engaño.
Lo que se anuncia como una fiesta de letras, se queda en
una fiesta para celebrar y festejar a Lorena Sanmillán, para
aplaudirle. ¿qué cosa hay que aplaudirle? Si alguien lo sabe por
favor que me lo diga. ¿Algún libro publicado? ¿Algún mérito
literario? ¿Un ensayo? ¿Artículos? ¿Investiga la literatura
regional y yo lo ignoro?
Realmente no sé qué haya que aplaudirle a Lorena. Pero se
la puede ver entre las sillas saludando y abrazando a todos los
participantes. No lo hace nada más por buena onda. A unos metros
de distancia un fotógrafo la sigue con su lente para todos
lados. Para mí que ese fotógrafo es contratado y de aquí se va
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para la boda a seguir chambeando. Durante el encuentro su chamba
es seguir a Lorena a la distancia y tomarle fotos con las
personas que ella abraza. (A lo mejor es alguien importante).
Por si esto fuera poco al terminar cada mesa de lectura,
Lorena posa con todos los participantes para tomarse la foto
oficial del evento (al más viejo estilo priísta). Luego nos dan
un diploma en el que viene estampada su firma en un flamante
color dorado y con la imagen de una pluma fuente, sólo para
dejar en claro que es más importante la firma de Lorena que el
nombre del pobre escritor invitado.
La verdad parece que Lorena está en campaña, pero al ver
los registros de vocales o representantes del gremio de
escritores para los próximos tres años, no está su nombre.
¿Entonces? ¿Para qué tanto rollo mediático y publicitario? ¿Para
qué tanto encuentro con bombo y platillo? ¿Para celebrar tu
cumpleaños Lorena? Si sólo es amor propio exacerbado no nos des
atole con el dedo.
Ya me imagino a Lorena Sanmillán en un futuro buscando
algún puesto de Conarte o alguno en la dirección de Cultura del
Muncipio de Monterrey o en cualquier otro municipio del estado.
Tal vez es lo único que está buscando esta mujer y por supuesto
amigos, muchos amigos en el medio literario. Me atrevo a pensar
que el día que Lorena alcance ese puesto tan anhelado terminará
su comezón por convertirse en escritora. Dios quiera que me
equivoque y que su vocación me calle la boca.
En esa fiesta faltó invitar a la verdadera protagonista: la
creación literaria, lo bien escrito, la capacidad de los
escritores para conmovernos con sus palabras o atraparnos, faltó
la sorpresa, la risa, la crítica. A la verdadera protagonista:
la literatura, le usurpó el puesto una mujer llamada Lorena
Sanmillán.
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Manual de Monstruos
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Del amor y otros divorcios
Óscar Wong
A causa del amor, el vacío se anima y se diferencia por las
fuerzas que se atraen y se rechazan y que, por lo tanto,
determinan forma y movimiento, mundo y persona; deseo,
sufrimiento y gozo, puesto que el amor es el iniciador de todo
cuanto existe. Lo contrario –a la ausencia de amor– llamaremos
nada, explica Denis de Rougemont en Los mitos del amor
(Barcelona, 1999: 213, 201). El autor nos habla de cuatro
estados o estadios del amor: 1:La visión intuitiva, como acto
del espíritu y conocimiento activo, 2. La emoción del Eros, que
procede del alma, 3. El placer sexual, llamada física, aunque el
sexo está vinculado a la voluntad del intelecto y, 4. La energía
cósmica, alcanzada sólo por el pensamiento, pero a través del
mundo de las sensaciones. La dialéctica del amor es abordada por
este ensayista suizo, desde la perspectiva de otro libro
anterior, Amor y Occidente (1979), donde se ocupa del amor-
pasión, de los mitos del alma y del misterio de la persona.
Según Benedetto Croce (Apud Rougemont, Amor y Occidente),
el matrimonio es una elección; aunque si se parte de esta
premisa, se puede deducir que el divorcio constituye una
decisión, una determinación que puede desembocar en suicidios,
citas con el psicoterapeuta y “mil y un encantadores
gorgoritos”, como diría Gorostiza en Muerte sin fin.
Afortunadamente no es el caso de Miguel Ángel Duque (SLP, mayo 9
de 1970), quien a través de 23 textos nos presenta otra visión –
y dimensión– del amor, otros aspectos y demás mitos que devienen
en mitote. El amor puede ser asumido como fuente periodística y
las lágrimas se metamorfosean en lugar común.
Sarcasmo, ironía, guiños intelectuales, humor y rumor
corrosivo, punzante, se confabulan para generar un volumen
denominado Por divorcio necesario se busca nueva compañera y
otros poemas de amor*. Un título tramposo a todas luces, porque
puede servir como anuncio publicitario, como aviso de ocasión.
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Dominas y ninfetas: aquí hay un varón que pretende amancebarse
de nueva cuenta, sugiere el título. El dolor, las voces de
humano olor (Orlando Guillén dixit) son disfrazadas con el tono
sardónico, lo cual vuelve al libro un divertimento, pero muy en
serio, donde se advierten diálogos cuasi platónicos entre Ulises
y Penélope, que teje la cobija del escarnio público con libelos
y declaraciones inquisitorias, reflexiones atinadas donde se
advierte que mentir no es más que “deslave de la contradicción”
(p. 26)
Ante el divorcio, la pareja se transforma en “hemistiquios
de un verso contrapuesto” (p. 41). Pero si el amor en Occidente,
según Rougemont, es pasión y ésta significa sufrimiento, ¿qué
hacer ante las condiciones que plantea una separación, en este
caso un divorcio? Hombre de honor caballeresco, armado con yelmo
literario y cota sensitiva, Miguel Ángel Duque se plantea:
¿escribir una novela, un ensayo en verso, un poema narrativo
acerca de la tiranía del amor? (p. 29). El resultado es este
volumen donde confluyen la sátira, las intenciones cuasi
epigramáticas, el humor cáustico, virulento, símiles y metáforas
novedosas que van desde la guerra florida al muro de
lamentaciones, de campañas electorales y acuerdos políticos,
hasta el abstencionismo.
El poema inicial, basado en la I Carta a los Corintios
(13:1-13), establece los linderos, las directrices por las que
aparentemente va el libro que nos ocupa; aunque preciso que los
versículos adaptados revelan que el amor es el mayor de los
dones (Biblia, versiones de Nacar-Colunga y Reyna-Valera,
respectivamente). Pero en la Biblia de Jerusalem, el amor –
traducido muchas veces como caridad– se concibe como servicio o
principio activo, (I Ts. 1:3, He. 6: 10) y como principio
permanente [el amor nunca deja de ser] (I Co. 13: 8, 13). La
caridad, pues, es el mayor de los dones.
Curiosamente, los griegos representaban a la Cáritas como
una mujer de enormes pechos, amamantando a una criatura (por eso
sugiero: para ser felices es indispensable buscar a las mujeres
caritativas). “Buscad la caridad, pero aspirad también a los
dones espirituales, especialmente a la profecía. Pues el que
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habla en lengua no habla a los hombres sino a Dios” (I Co. 14:1-
2), citaría a la Biblia de Jerusalem.
Siguiendo a la escritura bíblica, termino precisando:
Miguel Ángel Duque profetiza y escribe en la lengua con la que
el pueblo suele fablar a su vecino (Berceo dixit); pero el autor
potosino también le habla a Dios puesto que vox populi, vox Dei
(la voz del pueblo es la voz de Dios). Todo lo demás es lo de
menos.
*Miguel Ángel Duque Hernández, Por
divorcio necesario se busca nueva
compañera y otros poemas de amor, UASLP,
Méx., 2010, 65 pp.