Libro novela corta gratis: La ciudad de los lobos blancos

7/30/2019 Libro novela corta gratis: La ciudad de los lobos blancos

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LA CIUDAD DE LOS LOBOS BLANCOS

Misión: Las lágrimas de los Wayanas

Llora la selva amazónica del siglo XXI el exterminio cultural de sus minorías indígenas y

afroamericanas.

Aviso: esta novela se basa en un montaje aleatorio de 18 hojas manuscritas encontradas. Lostextos encontrados se hallaban escritos en distintos tipos de "españoles".

Ubicación en donde transcurre la novela

Pueblo amazónico de Maripasoula- 5000 habitantes

Accesos a Maripasoula : avioneta (hora y media) o bien canoa a motor (36 hs de navegación)

Anotación: La llamada del JEFE el lunes por la noche informando la misión. Llegada aAeropuerto de París miércoles a la mañana. Llegada al Aeropuerto Internacional de Cayena,Guyana Francesa: jueves a la mañana: jueves a la tarde salida en canoa a Maripasoula. Llegada a

Maripasoula sábado por la mañana”.Prefacio

“Observo el viejo presbiterio, según me dicen mi nuevo hogar. Un sacerdote negro nigerianotrabajando para la Iglesia francesa me da la bienvenida.

Veinte metros más lejos en el río, 3 prostitutas del pueblo se bañan, mientras ríen y cantan. 50metros más lejos, comienza la selva virgen, ¿dónde carajo estoy?”

Hoja 1

El baaka man

"Hey baakaman, gimi balon" (¡hey hombre blanco pásame la pelota!) El partido sedesarrollaba en una de las islas que tenía el río Maroni. Los negros jugaban fuerte...pegaban conganas al ¡baakaman! Parecían descargar en su tobillo el eterno odio al amo blanco occidental.



Yo era el baakaman, el hombre blanco que tenía que pasar la pelota, el único baakamandel campeonato entre los cientos de "nengues" (negros) presentes en esta pequeña isla de la selvaamazónica. Al otro lado de la orilla, en medio de la nada, terminaba la Guyana Francesa, porende, Europa y comenzaba el Surinam, me encontraba en América Latina.

Hoja 2

Suicidada

¿Cuántos años tenía la adolescente amerindia suicidada?

-13 años señor

Decidí recapitular para mis adentros en términos “antropológicos.

¿Porqué se había suicidado?: básicamente porque la madre le había quemado su exiguo

guardarropa; pero lo más significativo a nivel simbólico es que la madre había prendido fuego

"la hamaca" de su hija.

La hamaca símbolo del vínculo familiar en las tradiciones de los actuales pueblosoriginarios amazónicos. Quemando la hamaca de la adolescente, la madre dejaba en claro que lanegaba como hija suya.

Bien entonces avancemos en este lío:

¿Porqué a la madre le había dado por prender fuego la hamaca de su hija?

Porque su hija se había escapado con su novio, Ale, un amerindio de 19 años, (pero de

otro pueblo), quién se negaba rotundamente a vivir a donde la novia habitaba, tal como loestipulaba, por generaciones y generaciones, la tradición de la etnia Wayana a la que ambos

pertenecían.

- ¿Y porqué no quiso el joven Ale irse a vivir al pueblo de su novia?, pregunté a la“capitana” de Cayodé. – Cayodé (pueblo de 300 habitantes de dónde era el novio y en dóndehabía decidido instalarse la fugitiva y apasionada pareja).

“Ale no quiso mudarse”, había explicado la capitana del pueblo. “Allí no tienenelectricidad y aquí sí. ... El chico no podía por lo tanto conectar sus equipos de música...usted

sabe cómo son los jóvenes de hoy"En medio de la selva amazónica, me hablaban de electricidad, parlantes, MP3...el diablo

blanco occidental andaba cerca.

(Unas horas antes de esta conversación con la Capitana de Cayodé)



"¡Hubo otro suicidio en un pueblo amerindio!". La noticia se propagó a toda velocidad por Maripasoula. Decidí viajar inmediatamente en canoa para reunir más información.

La prensa parisina se haría un festín nuevamente.

Apenas llegados al pueblo de Cayodé, dimos con el desdichado novio, aúnconmocionado. Apenas habían transcurrido unos escasos días del macabro hecho.

-Me dejó una carta antes de ahorcarse, quedó en mi cabaña. Desde que la encontrécolgada no volví a meter un pie ahí.

- ¿Por los kunus? (“espíritus malos" en Taki Taki) le pregunté.

- Si Señor, por los kunus... ¿no me puede conseguir una pensión para ir estudiar aCayena?"

- Después vemos el tema de tu “pensión" le dije al muchacho. Ahora vayamos para tu

casa y muéstrame esa carta.

¿Suicidada con tan sólo 13 años?, ¿en medio de la selva?, cosa más rara, me repetía a mímismo.

Entramos a la cabaña, y cerca de la puerta, sobre una mesita de madera se encontraba lacarta de despedida de la niña ahora muerta. El papel, las palabras, la caligrafía occidental,reflejaba sentimientos, sensaciones que correspondían a las de un adulto. Hablaba del placer de

dormir abrazados, de cuerpos que se extrañaban al amanecer y del dolor insoportable que lecausaba la situación de tener que despedirse para siempre de la persona que más amaba.

Hoy ya a la distancia y atrapado nuevamente en la maldita Ciudad de los Lobos Blancos,era el único recuerdo que me quedaba de aquella carta.

La carta estaba escrita en francés. Los Wayanas de la Guyana Francesa oralmente utilizanel dialecto "wayana"; pero a la hora de escribir utilizan el francés. El wayana escrito nunca habíaexistido hasta la llegada del hombre blanco.

Mientras hojeaba la carta, le echaba una mirada al pobre Alex, 19 años…

Eyo, canoero aborigen Wayana que trabajaba en mi equipo multicultural, había quedado

hablando con el maltrecho Alex y había obtenido algún detalle más. La fatídica noche, elmuchacho, después de llamar reiteradas veces para que la niña le abra, había tenido que entrar

por la ventana de la choza porque la puerta se encontraba extrañamente trabada por dentro. Habíasentido inmediatamente la presencia de los malos espíritus, y eso, bien antes de correr la cortinaque separaba los dos ambientes de la precaria casilla. Ahí estaba la niña. Colgaba de uno de lostirantes de madera del techo y las brisas nocturnas de la selva amazónica parecían mecerla. Alexrecordaba poco de lo que había ocurrido después de descubrir el cuerpo. Los vecinos en cambio



sí. Eyo el canoero, actuaba de intérprete, “dicen que correr, correr y seguir corriendo por la isla,gritando como loco, tratar de sacar el kunu del pecho, dolor demasiado grande.

"Veremos", le había contestado al desdichado adolescente, cuando éste le había preguntado acerca de la posibilidad de conseguirle una pensión para seguir estudiando en

Cayena. Los pedidos de los amerindios se multiplicaban por decenas. Soñaban con la vida deCayena, una especie de eterno retorno intercultural. Vivir en la gran ciudad. Aquí era Cayena,

podría haber sido Pekín, Bogotá, Paris. En este caso era Cayena, la gran ciudad capitalamazónica de la Guyana Francesa, de tan solo 100.000 habitantes; pero Cayena, para losamerindios, además de un fin en sí mismo, representaba el paso previo del sueño parisino, Paris,La Gran Tierra del Consumo, el gran sueño occidental de los amerindios.

"Vamos a ver", de eso se trataba, eso era lo que había aprendido estos últimos tiempos dela política francesa, posponer las cosas para más adelante, clave comunicacional de todo

funcionario público, no prometer nada que uno no pudiera cumplir, (es decir la gran mayoría de

los problemas por resolver), evitar a todo precio el decir "no" a la cara del ciudadano y futurovotante. ¿El voto?: la envenenada medicina del sistema democrático global.

Para colmo de males, en medio de este mierdero total; el tema del suicidio de losamerindios resultaba ser uno de los pocos acontecimientos que en ese momento lograban algún

punto de rating en Paris.

Hoja 3

Las locuras del euro en la selva amazónica

"La Guyana Francesa se encuentra ubicada al norte de América del Sur; limitando aloeste con Surinam, al norte con el océano Atlántico y tanto al este como al sur, con Brasil.

Se pueden subrayar dos problemáticas fundamentales de este territorio francésimplantado en el continente latinoamericano. Por un lado, los problemas de diálogo que se

plantean entre los diferentes grupos socioculturales que integran la Guayana Francesa; y por otrolado, las convulsiones socioeconómicas y políticas el euro impone en esta porción del territoriolatinoamericano (…)”

Es poco lo que se habla de esta tierra continental europea enclavada en América Latina

Informe recibido de la Guyana Francesa antes de partir en misión hacia la selva.

1 Jóvenes aborígenes que se suicidan en promedios alarmantes, una juventud que se encuentraen un proceso muy avanzado de aculturación, ejemplos: numerosos jóvenes amerindios no sabenni cazar ni pescar a diferencia de sus padres.



2 La mayoría de los ancianos y adultos han perdido todo tipo de autoridad sobre la mayoríade los adolescentes amerindios. "Padre cómprame estas zapatillas de marca o me suicido",testimonio de uno de los docentes escuchado de la boca de uno de los padres de un alumno.

3 Aborígenes que hasta hace algunas décadas no conocían el dinero hoy acumulan miles de

euros por "beneficios" sociales que les otorga la ciudadanía francesa, euros dilapidados encomida chatarra, alcohol, etc.

4 Docentes franceses alcohólicos, adictos a la pasta base, pedófilos, limpiados por elministerio de Educación de Francia y enviados a la Guyana Francesa.

5 Paraíso intercultural y de la biodiversidad en peligro de extinción.

6 Cadáveres de garimpeiros o buscadores de oro aparecen periódicamente flotando en losríos internos de la selva.

7 El asistencialismo estatal francés, generador de verdaderos zombis ciudadanos que pierdenel valor del trabajo.

Hoja 4

La separación (Paris)

La separación con la niña franco-colombiana había sido tan repentina como dolorosa. Elllamado del Jefe Máximo avisando de la partida inminente para la misión amazónica, un simple

pretexto para huir una vez más; pero esta vez la posibilidad de haber perdido la oportunidadamorosa de su vida parecía demasiado real.

La maldita llamada telefónica había estallado en la casa de sus ex suegros, colombianos,instalados en el sur de Francia, en las encantadoras afueras de la ciudad de Burdeos.

"En tres días debería estar tomándose el avión, necesito su respuesta en algunas horas"había dicho la voz del otro lado del teléfono. Un rato más tarde respondía positivamente a la

proposición. "Te espero allá mi amor" le había soltado a la princesa. El padre de la princesahabía sentenciado sabiamente: “ese hombre se ama más a sí mismo que a ti ”.

Algunos meses después, ya metido él, de lleno en la misión selvática; ella, la princesaMariana abandonada y temerosa, rechazaba cualquier tipo de contacto; resguardándose detrás deun muro; un muro que la preservaba del pasado.

La princesa me temía. Lo único trascendental para mí en este asunto era la realidad en laque la princesa vivía; y más allá del dolor que esa realidad podía provocarme en sí (el no querer

hablarme), una nueva y reveladora dolencia había surgido durante mi encierro amazónico. Una



verdad naciente que tal vez el aislamiento de la selva me había permitido ver, una verdad quetrataba de asumir en lo más profundo de mí ser: la princesa, tenía razón de sobras para protegersede mí. Mis demonios eran demasiado poderosos, mi ego, mi amor por mí mismo superabacualquier otra forma de amar.

Además, estaba la maldita pared tras la cual la muchacha se había atrincherado; unmuro hecho de odio. Había intentado infructuosamente renovar el contacto con la muchacha, ellaen plena selva parisina y yo, en plena selva amazónica. La había llamado desde un teléfonosatelital de la prefectura y después de seis meses sin yo haber dado la cara, ni siquiera una señalde vida, me decidía a reaparecer ante ella, en su celda parisina, confesándole mis irrefrenables eesquizofrénicas ganas de volver a verla y estar dispuesto a dejar este mierdero de misiones esemismo día, a cambio de una vida juntos en cualquier parte del mundo, lo mismo daba, por tal queestuviésemos juntos.

- ¿Vernos para qué?, respondió secamente la princesa, ¿para qué me vuelvas a

manipular?, ¿para qué me vuelvas a hacer mierda?; ¿para qué vuelva a tirar tres años de mi vidaa la basura?, ¿para qué no vuelva a creer en mis sueños nunca más? No me llames nunca más.

En eso andaba, cuando había aterrizado en Maripasoula. Me encontraba en el culo delmundo, la ciudad más cercana (Saint Laurent du Maroni, 20.000 habitantes y famosa por su

penitenciario inmortalizado en la película “Papillon”) se situaba a 8 horas de navegación en

épocas de lluvia y 16 horas o más, en época de altas temperaturas. Las ocho horas suplementariasque podía tomar el viaje en canoa se debían a qué con el calor, el caudal del río disminuía ymiles de rocas aparecían en el medio y en muchos sectores, no había agua suficiente para lanavegación. Tocaba entonces bajarse de las canoas y empezar a caminar con los bártulos a cuesta

hasta encontrar un nivel de agua adecuado para retomar la navegación.

Maripasoula, además de un mísero pueblito, constituía en sí mismo un municipio de20.000 a 30.000 habitantes, repartido entre blancos, mulatos, negros e indígenas pertenecientesen su mayoría a Francia, Surinam, Brasil, República Dominicana y Perú.

Mi base de operaciones, un viejo presbítero de 1915 erigido a orillas del Río Maroni yhabitado por dos curas, uno nigeriano y otro haitiano (no se conseguían curas franceses queaceptaran este tipo de misiones). El obispo estaba obviamente al tanto de mi llegada; me habíandado una habitación para colgar mi hamaca.

Hoja 5

Penas de amor amazónicas

Estaba sólo en la vida, una vez más, mis últimas esperanzas de escaparle a esta puercasoledad se habían quedado odiándome en Paris y para colmo de males, con mucha razón. La



princesa franco-colombiana no quería saber más nada de nosotros. El canto de los pájaros, elzumbido de las moscas y mosquitos, el calor sofocante que me aplastaba a partir de las 8hs de lamañana, los gritos de los "pikin boys" (niño pequeño en el dialecto Taki Taki), el mosquiterohediondo de la hamaca pegándose a mi piel, el volumen invasor de la televisión satelital de loscuras en la pieza de al lado; en fin, una y otra maldición que me recordaba que seguía vivo en

medio de esta infernal nada verde. A menos de 5 minutos de marcha, comenzaban kilómetros ykilómetros de selva, extensiones sin rastro alguno de humanidad, una especie de desiertodeleuziano amazónico que me tocaba padecer.

Necesitaba definitivamente aprender a vivir conmigo mismo. Me encontraba lejos de todo, nome cansaba de repetirlo, ni de redescubrirlo cuotidianamente. Estaba “alone”, me tenía prohibido

a mí mismo pagar por compañía y en cuanto a las otras princesas: bien sabía que no podía llevarconmigo nada (ni persona, ni sentimiento ni objeto) del cual no pudiera desprenderme almomento de efectuar en el aeropuerto de turno mi próximo check-in de salida.

Además, (tardé cierto tiempo en darme cuenta) para no faltar a la verdad, no quería, no podíaestar con nadie, la princesa seguía apareciendo detrás de cada puerta que se abría en mi vida.

Moría de desamor. Día a día, en esta selva del carajo en donde toda vegetación crecía de maneragalopante, paradoja de la vida, yo en cambio me marchitaba de tristeza.

Escribía entonces desenfrenadamente hasta 10 horas por día. Escribir en cada momento libre para superar el miedo, la falta del prójimo que me quemaba los pulmones, el quiebre emocionalen el que me hallaba, el pánico ante el abismo. Escribir para vivir. Escribía cartas, libros,artículos, escribía desde mi desierto, cómo nunca antes me había mostrado ante mis hermanos de

siempre, ante mi tribu. Necesitaba olvidar la nada que me rodeaba, distraer esta puta angustia que me tenía del cogote,detener de alguna manera, como sea, el diabólico descenso del techo de mi celda occidental.Escribir para no sentir que la burbuja se me cerraba encima, el paso previo al suicidio según lodescribían los propios amerindios.

Creaba entonces horizontes imaginarios, diálogos invisibles con amigos de la infancia quetraspasasen el muro selvático que se extendía más allá en lo impenetrable. Este no podervisualizar horizonte en el presente, éste no poder contemplar realidad alguna más allá de los 10metros, sin darme de bruces con la fucking selva, me colocaba en una situación de no horizonte

en mi vida, una especie de punto muerto en el tiempo.

Pensaba que la tristeza no tendría fin, que el diablo blanco dominaría mi alma para siempre.

Aunque sea selva amazónica latinoamericana, se trataba de Francia, vestigios de una de las tantaslocuras de un mundo que había terminado arrodillándose ante el poder de Occidente. La GuyanaFrancesa, la última porción continental europea en América Latina, Maripasoula, una de las



ciudades más locas y tóxicas del mundo... y por cierto, apuesto que, entre las más caras del planeta.

En Maripasoula se pagaba 8 euros un kilo de tomate o de lechuga, o bien el equivalente engramos de oro, porque además del euro estaban los benditos gramos de oro, la divisa que

manejan los garimpeiros, los buscadores de oro y las putas.

El imperio del oro edificaba pueblos enteros selva adentro, en los límites de lasfronteras amazónicas con Brasil. Lejano oeste del siglo XXI, la gente iba armada en las calles.La mayoría de los habitantes de estos pueblitos perdidos resultaban ser mano de obra brasilera, yalgún que otro negro venido del Surinam.

¿Cuánto vale este cuadriciclo?, había preguntado al segundo día de haber desembarcado enMaripasoula a un negro de origen haitiano que trabajaba en el cabaret "Chez Madame Néné":450 gramos, me contestó el hombre. ¿gramos de qué?, volví a preguntar con cara de no entiendo

de lo que me están hablando. ¡De oro!, ¿de qué va ser?, me respondió el negro. Podrían ser decocaína, de merca como le dicen en el barrio, pensé para mis adentros, ¿y cuánto vale un gramo?,11 euros me contestaron, ¡ah la mierda!, y me fui repreguntándome otra vez para mí mismo quédónde mierda había ido a parar.

Las putas, en su mayoría dominicanas, que trabajaban en los aledaños o bien en el mismocabaret, también cobraban en gramos, los prostíbulos hacían fortuna: militares franceses,maestros franceses, los mismos garimpeiros, algún que otro funcionario del estado, amerindios,negros, latinos, etc.; constituían su asidua clientela. Las prostitutas juntaban dinerales; y lo pocoque no se gastaban en alcohol u otras tonterías que le permitiesen olvidar la locura que vivían, se

lo mandaban a sus familias a sus respectivos países de origen.A principio de mes, cuando el estado francés pagaba las subvenciones sociales mensuales a losamerindios u negros cimarrones (franceses por supuesto), o bien cuando los docentes recibían eldepósito de su sueldo, o bien los cazadores de oro recibían su paga, un ambiente dionisíaco seapoderaba del pueblo de Maripasoula.

El pueblo amanecía con gente durmiendo en los caminos de tierra, más de uno con algunos fajosde euros saliéndose de los bolsillos. Mucho dinero dando vuelta. Los salarios de los funcionarioso docentes llegaban a la selva con una prima de 40% de adicional por trabajar en territorio deultramar. De esta manera el Estado francés paga aproximadamente 2000 euros de salario base a

cada maestro. Ya les decía yo, mucho vil metal dando vueltas; mucha diversión y muchas, peromuchas drogas.

Los funcionarios no duraban in sito, la rotación del personal resultaba espeluznante. O bienalgunos huían despavoridos a los pocos meses, o bien terminaban totalmente dementes. Personaldel cuerpo docente de todas las edades acostándose con adolescentes de 12 o 13 años.



El jefe me había pedido poner las cosas del Estado Francés en orden; ni más ni menos; pero paramí todo resultaba un reverendo quilombo, no sabía ni por dónde empezar, tantos problemas portodos los frentes y para colmo de males, el maldito techo, el de mi propia celda que ni bienllegadito a la selva ya comenzaba a descender peligrosamente.

- Buenas noches, disculpe por llamarlo a estas horas (tres de la mañana), soy el jefe dela gendarmería de Maripasoula, le estoy tomando declaración a uno de los imputados en una riñacallejera por un asunto de drogas, más exactamente de crack. Uno de los implicados es el árabe"Nazhim ", uno de los drogones de los dealers del pueblo (sí, le conozco bien señor); el otro esun maestro de tercer grado (también le conozco bien capitán), sería conveniente creo, que

presencie la declaración del primero.

- Voy para allá Capitán

Casi tres años en este pueblo de locos. Demasiadas veces me había encontrado al borde de la

locura, o de la lujuria, lo mismo da cuando uno camina por la cornisa. Algunas veces se me daba por pensar que la culpa del desequilibrio psíquico que se me avecinaba era el maldito encierrodentro de la “celva”, celva con “c”, mezcla de celda y selva… verde. Otras veces, concluía que

este conchisumadre estado de asfixia ya preexistía dentro de mí desde niño, tal vez de vidas pasadas y que lo llevaría fuere a donde fuere por el resto de mis días. Lo cierto es que duranteesos tres años había sentido como nunca antes, el techo de la realidad, o de la locura, descenderhasta doblarme, arquearme por completo, la soledad, cual el vampírico “almohadón de plumas”,

me iba matando de a poquito.

Habían pasado casi 9 meses antes de que durmiera nuevamente abrazado, por algunas horas, al

cuerpo de una mujer. ¿El cuerpo? Una mulata que trabajaba en una de las oficinas delmunicipio, ella separada, y con una preciosura de tres años producto de una violación a la salidade un boliche en la ciudad de Cayena. Yo, casi 9 meses para decidirme a romper los muros de mi

prisión asexuada en la cual me hallaba, 9 meses de abstinencia, como para no desentonar con el presbítero en el cual vivía. Durante todo este tiempo, obviamente había sentido que el cuerpo pedía desahogarse; pero algo, o alguien, me lo impedía. Recuerdo muy bien, hubo unacontecimiento, que hizo darme cuenta que la calentura corporal estaba tomando proporcionesinauditas. Era de noche, tomé el “pendrive” y lo introduje en el puerto USB de la notebook, lallave se iluminó con una luz azulada, y a mí se me dio por pensar que mi llave USB estaba algoasí como gozando de placer; me di cuenta que me había excitado. Pensé en voz alta (los diálogos

en voz alta se hacían cada vez más recurrentes desde mi encierro) "Estás hecho mierda ”. Altiempo después, invité la bella mulata a cenar. ¿Cuánto vale el alma de un hombre sólo?, lomismo que la de un hombre acompañado, mierda.

Hasta aquella noche, me decía a mí mismo, que había preferido esperar tanto tiempo, cuestión deestar bien seguro antes de lanzarme en una aventura amorosa; cuestión de no empezar con idas yvueltas afectivas en un pueblito tan pequeño y el consiguiente puterío que eso podía implicar.



Sobre todo, teniendo en cuenta lo mal que había sido percibido mi llegada, -me consideraban unaespecie de para-policía estatal (lo era) -, los distintos funcionarios públicos se sentían comovigilados (lo estaban), cualquier "paso en falso" de mi parte significaría inmediatamente una filade individuos pidiendo mi cabeza y por ende mi renuncia. Tenía entonces que salvaguardar miimagen al máximo, y una fama de corredor de polleras no era lo ideal en estos casos. "Cuestión

de bien elegir la mujer adecuada", eso me hubiese gustado que fuese el verdadero motivo de laespera, el tema de la imagen profesional, el cargo que ostentaba, ¡y la concha de su hermana!

La famosa noche de reencuentro con el placer ya sólo en mi habitación del presbítero,aliviado en el alma, sonriente en todo el cuerpo, el “desagote” había sido eficaz en todos los

sentidos, pero sobre todo porque sentía que se me habían destapado algunas cañeríasemocionales bloqueadas, me había dado cuenta que ese famoso lapso no había sido para elegirmejor, sino simplemente era el tiempo que había durado mi duelo. Como si los nueve mesesfuesen lo que había tardado en parir una bendita cicatriz, una puta, pero efectiva curita para unorgullo herido, para este corazón, el mío, cerrado por derribo.

- Es la primera vez que lo hago con una negra le confesé a la bella mulata.

- Yo nunca lo haría con un blanco, respondió la negra.

- Pero yo soy blanco, contesté casi a las carcajadas.

- No, tú no eres blanco, tú eres argentino no es lo mismo. Los blancos vienen de Francia,odio a los blancos, nunca estaría con alguno. ¿Te casarías conmigo?

- ¿Porqué no?

- Es por ritual “créole”, te va a parecer un poco extraño, dijo la mulata mientras se levantaba

del colchón dejando al descubierto un cuerpo escultural de ensueño.

- Cristiano, judío, hindú, musulmán, Wayana, Aluku (etnia de los cimarrones), ¿créole, ¿quémás da para un mercenario como yo, o no princesa? pensé para mis adentros.

- Tú eres como esos aparatos que se ponen en la pared y se adaptan a toda la electricidadque les van mandando respondió ella mientras se trenzaba el pelo.

Nunca me había sentido definido de manera tan precisa.

Nueve meses para lograr romper las cadenas que lo ataban al pasado, para conseguir escapar dela celda amorosa, al menos de ésa, sabiendo que detrás de la puerta me estaría esperando otranueva jaula. Aquella cuchillada del amor sumada a la sensación de encierro que había sentido enaquél lugar inhóspito y selvático, habían sido peor que todo lo que podía recordar. Como si laselva tuviese el poder de volverlo todo mucho más. Como si se tratara de una inmensa lupaverde: el calor más calor, el mosquito más mosquito, la malaria más malaria, el africano másafricano, el indígena más indígena, el blanco más blanco, y por supuesto, yo, más yo. A



diferencia de lo que sucede en las junglas de cemento, aquí, yo no encontraba escapatoria alguna.Como en el medio de un océano, la angustia y vos, solos los dos, a contemplarse los monos quecada uno tendría en la cabeza. Donde corriera, adonde tratase de huir, siempre terminabatopándome de narices conmigo mismo. No cine, no fútbol, no familia, no amigos, no bar, nochicas, no anonimato...Del poco tiempo que llevaba metido en estos interminables llanos verdes,

¿cuántos casos había visto o escuchado? Gente que había aflojado, que había largado todo sinmás y se había comprado el primer pasaje que lo retornara a la lobezna civilización, otros que sehabían perdido en las drogas duras, en la bebida o en la más completa y absoluta locura. Patrickse llamaba uno de éstos, Patrick, especie de filósofo blanco amazónico que había elegido lacompañía de los amerindios a sus compatriotas franceses. La primera vez que me lo habían

presentado, el hombre me había saludado en un claro estado de embriaguez: "buenos días, soyalcohólico; pero de lo más tranquilo". Patrick hablaba de física, de construcciones literarias, el"viejo" tenía algunas novias entre las jóvenes amerindias según le habían contado: cazaba,

pescaba, tenía canoa propia, era blanco como yo, quizás el alcohol era lo que lograba protegerlo

de la celda; caminos, elecciones que todo soldado de la interculturalidad como el que suscribe sedebía de respetar.

Redescubría, reconfirmaba que las angustias existenciales occidentales, la misma noción detiempo y el mismo miedo a la muerte eran, en medio de este endemoniado paraíso, la peor detodas las maldiciones y enfermedades que había traído consigo el diablo blanco.

Hoja 6

Historias de Paris, conociendo a la princesa bogotana-parisina

Se llamaba Mariana, la niña y El Sena, el río que estábamos bordeando. Ahí en lascercanías de la Catedral de Notre Dame, en la imponente ciudad de Paris. Era franco-colombianala mujer que me acompañaba. "Para enfrentarse a una mujer colombiana usted se tiene que ponerel traje de guerrero o de samurái" me decía una vez un taxista en Bogotá. "Son empujadoras,siempre lo están tironeando a uno, exigiéndonos que demos el máximo y así todo el tiempo, " medecía el padre de una amiga mía en Medellín. “Así son quizás todas las mujeres” decía yo encualquier rincón del mundo.

Mariana, era como una rosa, frágil y hermosa, tratando en vano de florecer en la fría y

helada jungla parisina. Después de una ruptura amorosa allá en Colombia, la flor buscabaentonces reconstruir su tallo en algún refugio lejos de su maceta natal.

Debe de haber sido por esta razón, porque sentí que estábamos en la misma sintonía dedesamor, porque suponía yo, que a ambos nos habían bajado de un mismo escopetazo de lasalturas de la soberbia silenciosa y babilónica; porque parecía unirnos la misma especie dehermandad bucólica y melancólica; y por tratar de llenar el espacio del silencio - del que



siempre traté erróneamente de hacerme cargo-; por todo esto y otras razones, debe haber sido quedecidí hablarle del bendito libro; o tal vez, por haberle hablado del bendito libro, debe de haber

pasado todo lo que pasó después.

Todo arrancó aproximadamente un mes atrás, la novela "La caída", una de las tantas

obras de arte literarias de Albert Camus, había explotado en mi cabeza haciendo estragosexistenciales en mi mente. Dante en su versión del siglo XX, el hombre descendiendoconcéntricamente los canales de su propio infierno.

La novela se resumía básicamente a lo siguiente: un hombre que podría considerarse para sus contemporáneos, exitoso en todos los sentidos, ( filántropo, viril, inteligente, reconocido, poderoso, etc.), una noche helada, de densa neblina, se encuentra caminando justamente sobrealguno de estos innumerables puentes que unen las dos orillas del Sena parisino. De repente,escucha y de manera muy nítida, una persona que se sube a la balaustrada del puente y que searroja a las aguas heladas.

Su condición de "hombre de bien", le exige de inmediato arriesgar su vida para salvareste prójimo en dificultad a pesar de que las aguas estén casi congeladas y que su vida corra un

riesgo mortal inevitable. Un acto heroico y arriesgado; pero por sobre todas las cosas...anónimo.En efecto, no hay alma alguna en los alrededores, nadie para atestiguar la belleza de la obra delartista, la inmolación de este superhombre en pos de salvar un conciudadano. Es un crudo día deinvierno, decide nuestro protagonista seguir caminando como si nada fuera.

Pero nada ya no es, lo que está escrito, escrito está, y por más que lo intente, este hombreno puede negar lo que acaba de (re) descubrir de sí mismo. Las llamas devorándole el cuerpo, se

ve como fuego, unido a millones de otros fuegos que conforman esta gran hoguera devanidad que es el planeta humanoide. Se siente mierda hasta el fondo de la médula, lo asume deuna vez y para siempre, prosigue su andar silencioso. Acaba de iniciarse la caída. El relatotranscurre una gran parte en Ámsterdam, que es la ciudad en donde nuestro protagonista decideemborrachar su triste pasado parisino e iniciar el relato.

- Si alguien se cae al agua y te tiras para ayudarlo, de seguro que se ahogan los dos, porque la persona de los nervios se aferra a ti y se van los dos para el fondo" contestó la niña Mariana a misinopsis del libro de Camus.

- ¿Se ahogan los dos? Pregunté sorprendido, nunca se me había ocurrido.

Seguimos caminando.

El primer momento en que apareció “él” en medio de mi paseo con Mariana, creo, quefue bajando las escaleras que conducen a esa especie de malecón parisino. Habíamosdecidido seguir bordeando el Sena, pero esta vez por abajo, es decir, aún más cerca del río.Mariana, en ese momento debía de estar hablándome acerca del fantasma que la tenía a maltraer.



Me contaría su historia: historias de espíritus, ustedes saben, los desaparecidos de nunca quesiempre están volviendo.

¿Y yo qué? Ni lento ni perezoso, mucho gusto señor fantasma de Mariana, felicitacionesde verdad por el bomboncito del cual se ha usted apoderado, me imagino que su ego debe de

andar de lo más contento, en todo caso el mío en la misma situación, también lo estaría. Cosas dehombre que le dicen, nosotros nos entendemos ¿verdad señor fantasma?

En fin, para no faltar a más, decidía yo en ese instante presentarle mi fantasma, mi prisión en la cual me hallaba encerrado a su vez, la pena de amor que me tenía atormentado antesde irme a la Selva. Ahí estábamos los cuatro entonces, Marianita y yo, (mirando el mundo anuestro alrededor a través de unos barrotes hechos de nostalgia y egos derrumbados), y nuestrosrespectivos carceleros sentimentales. Los cuatro amablemente, conversando en un mediodía delo más soleado a orillas de una primavera con acento francés. Nos encontrábamos en la "Ciudad

Luz", historias y boludeces cómo éstas, tenían como un lado "snob" que le dicen. Porque

finalmente, bien cierto es, que hagas lo que hagas en Paris, todo termina teniendo su lado “chic”,eso es lo que tienen los conchisumadre parisinos.

Pero volviendo al relato, les decía que el primer momento en que lo vi a él, venía un poco borracho, llevaba una botella de cerveza en la mano. Tenía el pelo rojizo, de seguro un extranjeromás en Paris, al igual que Mariana y al igual que él que suscribe.

El hombre resultaba ser bastante gordo, tal vez unos 120 kilos. Venía conversando conalgún correligionario suyo, y yo, así como así, de pronto, como surgen ese tipo de pensamientosimpredecible, me viene a la cabeza, a esta sensación de presente que a veces llamamos el aquí yahora

, un presentimiento y de lo más raro:"Este tipo se nos va a tirar al agua".

De una, sin pensarlo, sin raciocinio alguno, saliendo de donde salió, de seguroinfluenciado por la conversación que veníamos teniendo: " Este tipo se va a tirar al agua" me lorepetí o me lo repitieron las voces dejándome en claro que yo ya lo sabía. Como si lo hubiesevisto escrito en su cara, en sus ojos, o sea en la mirada, que quizás no sea más que la fusión deambos; pero lo vi.

Nos sentamos con Mariana al borde del río sobre un pequeño paredoncito, con nuestros

pies suspendidos a metro y medio del agua, mientras el susodicho se perdía de vista entre lagente. La calma volvía a mi cerebro, nuevamente me concentraba en la niña que tenía enfrente, ytal vez, ella en mí. Los dos desnudando cicatrices, los dos tratando de deshabitar la tierra delolvido. En eso andábamos, cuando de pronto estalló el "pluf" en mi oído, el gordo se habíazambullido al agua.



"Se tiró nomás y la re puta madre que lo parió" lancé incorporándome de golpe, al mismotiempo que asimilaba el susto de haber dado en el blanco con respecto a las intenciones denuestro hombre. Mariana, sonreía divertida por la novedad. Acababa de descubrir el extravagante

personaje que parecía chapotear y cantar feliz en el agua.

"¡Qué chistoso!" lanzaba ella en su encantador bogotano, mientras seguíamos observandonuestro personaje a gusto en su inmensa bañadera, cachorrito de ballena en aguas parisinas que

parecía en ese momento. Su compañero de juerga, desde la orilla, brindaba cerveza en mano,festejando de esta manera el osado chapuzón. Claro que, el hombre es hombre, es decir unorganismo, quizás uno de los más frágiles sobre esta tierra, pero ¿porqué estoy dando semejantevuelta bio-pelotuda para decir lo que tengo que decir?, porque mejor no borrar este pococonvincente artilugio literario y escribir directamente que a los cinco minutos de encontrarse enlas aguas, el hombre había comenzado a sentir seriamente el cansancio. Fue en ese momento, quedecidió que ya era tiempo de dar por finalizado el espectáculo e intentar regresar a la orilla dedonde se había arrojado.

Yo arriba del muelle, observando incrédulo el vaticinio que venía de cumplirse, y comoquien no quería la cosa, mientras seguía conversando con Mariana me iba sacando el reloj,vaciando mis bolsillos a la par que no le quitaba la vista al gordo que intentaba ahora de maneradesesperada volver al muelle. No era que no supiera nadar, sino que su "error" consistió en queen vez de dejarse llevar hacia el próximo muelle que se encontraba 20 metros río abajo, intentólógicamente alcanzar una escalera que se encontraba cinco metros más atrás, pero “contra la

corriente”, he de aquí el punto clave.

El pensamiento oriental taoísta compara la vida a una especie de flujo, de río, que fluye y

que nos lleva, nos guste o no, consigo. Esta filosofía oriental afirma que entre más fuerte resultala corriente, más inútil y peligroso es debatirse en contra de ésta; lo mejor es dejarse llevar ynadando tranquilamente, midiendo los esfuerzos en cada brazada, alcanzar el lugar de la orillaque deseamos, sin dejar de aceptar que el río nos sigue llevando.

El “gordo” comenzaba a abandonar la lucha, la corriente era demasiado fuerte. Su cuerpoya comenzaba a hundirse, mi caída, cual personaje de Camus, también era inminente. Huboaquel brillo, o bien un apagón que nunca más habría de olvidar, si ya lo sé, muy extraño no darsecuenta si algo se enciende o se apaga; pero en el momento en que sus fuerzas lo abandonaron,hubo entonces esa manera de mirar que cambió completamente. Como una despedida, como un

aceptar la muerte inminente que se le aparecía. Alzó la vista al cielo, como entregándose al másallá, comenzaba a hundirse y yo seguía bien sequito en la orilla.

Encontrarse en una situación casi análoga a la de un libro que uno acaba de leerrecientemente, y más aún, que uno acaba de comentar en voz alta unos 300 metros más atrás, nosé a ustedes; pero a mí me deja como tildando, flipando como dicen en las Europas, y entonces nique hablar de que se trate del mismo río. Claro que análoga no significa igual, sino más bien



parecida; pero lo que es, es, y son cosas así, historias de esta naturaleza, las que comenzaban acorroer mi ateísmo agnóstico marxista de aquella época, ateísmo, que luego la misma selvaamazónica se encargaría de sepultar de manera definitiva.

Si no hubiese visto la lancha de la prefectura parisina que llegaba al rescate ¿qué hubiese

pasado? ¿Me hubiese tirado? No creo, tal vez sí; pero me sentía como paralizado, a pesar de lasvoces interiores que me gritaban "Debes tirarte pedazo de mierda".

Vi los cuatro brazos de los gendarmes franceses alzar los 120 kilos de carne humana deun tirón, justito en el momento en que empezaba a entrarle agua por la nariz

Hoja 7

Entre la Pacha Mama, la televisión satelital

En este universo selvático que me toca contemplar hoy, principio de este tercermilenio de la era judeo-cristiana, la globalización permite la convivencia de antiguas creencias ytradiciones de origen africana y/o indígena con las más altas tecnologías, disputándose de estamanera, el reinado amazónico...hasta que claro está, la era comunicacional y digital lo terminearrasando todo.

En el caso de la Guyana Francesa, esta mezcla de tecnología europea y magia resultabamás efectiva que nunca. En efecto, el poder de la devisa europea brindaba a las poblacioneslocales que reciben los subsidios en euros del Estado francés, la posibilidad de adquirir un sinfínde vicios occidentales, empezando por las dos fuentes de contaminación principal, la televisiónsatelital e Internet. De esta manera, las grandes marcas del marketing global desembarcaban,adueñándose de las culturas, tradiciones y sueños de las poblaciones amazónicas.

¿Resultado? En cualquier pueblito amazónico situado a varias horas de navegación selvaadentro, se pueden observar familias enteras amerindias reunidas alrededor de un televisorsatelital que funciona gracias a otra genialidad del diablo blanco que es el generador deelectricidad a gasolina. La fórmula resulta tan sencilla como diabólica: a diario los adolescentesindígenas y africanos se pegaban a la pantalla para absorber el “Tsunami Hollywood”. De másestá decir que la mezcla producida por esta cultura americana con el mundo de las tradicionesindígenas o africanas de la selva, resultaba un coctel devastador, sobre todo en lo que respecta lasgeneraciones más jóvenes que anhelaban fervorosamente pertenecer al mundo occidental que lesreflejaba la TV satelital, pantalla que los atrapaba a la vez que los expulsaba.

No había descanso para el genocidio cultural que me tocaba testimoniar silenciosamente.

Los ejemplos se sucedían de a miles. Recuerdo uno en particular. Habíamos llegado a un pueblito Wayana y nos había tocado descubrir a toda una familia comentando una película



pornográfica, cuyo sonido, gracias a unos parlantes de última generación, se escuchaba desde eldesembarcadero que se encontraba a unos 100 metros de la choza.

La maldición del hombre blanco, 500 años después, no sólo no se había detenido, sino queseguía más latente que nunca. Ayer la inquisición y los salvajes barbudos conquistadores, hoy el

conchisumadre marketing digital.

Hoja 8

Aeropuertos, élites y el vale todo

"Me levanto 5 de la mañana, tomo mi fusil que se encuentra sostenido en la pared allado de una enorme cruz plateada. Eyo, mi “chofer” canoero aborigen surinamés me había

recomendado el espectáculo. Llego casi a las 6hs de la mañana a los intestinos de la selva virgen.

El gigante verde bosteza, se levanta y me ensordece literalmente el canto de los pájaros. Lloro deemoción y sobre todo de soledad".

(Único fragmento legible de una de las hojas del manuscrito, el resto por unas manchas debebida se hizo indescifrable)

¡En un aeropuerto! Ya está, se hizo la luz, se disparó la génesis de todo lo que me rodea.Intenten el siguiente ejercicio.

Pongan la mente en blanco y traten de situarse en un aeropuerto. Aprecien la cantidad deimágenes que se superponen en sus cabezas en una fracción de segundo. Vuelvan a repetirlo e

intenten ordenar las imágenes por orden de aparición. En lo que a mí respecta, en un aeropuerto,la gente es lo último que integro. Primero las paredes, las luces, alguna escalera mecánica, un bary lo último, la gente. No sé si se los dije; pero odio los aeropuertos. ¿Porqué? No sé, olor a

plástico, algo así, difícil de definir; pero lo que más me llama la atención es la fauna peregrinaque habita este ecosistema de transición.

Observe la gente, acérquese minuciosamente, pero confiado, quédese tranquilo no le vana hacer nada, porque usted pertenece a la misma tribu, a la misma especie, a la misma elite quese desplaza, que viaja, que concentra la mayor porción del poder en el mundo. Los grandes

privilegiados de la globalización, los elegidos de siempre, encerrados entre cuatro paredes, casi

siempre en situación de espera. Esperar, “to wait”, cosa que la inmediatez preconizada por laglobalización ha logrado que la gente deteste. ¿Y cuál es el mejor remedio para combatir unaespera? Consumir violentamente, cosa que la matrix agradece.

Observen de cómo gusta matar el tiempo la élite, es decir, cómo busca evitar el contacto con lanada, con el no tiempo, todo sea por no caer en el abismo de la espera, el miedo a lamuerte…otra maldición del diablo blanco.



Para pertenecer a cualquier élite, el primer paso es sentirse uno mismo parte de la misma. Algosimilar a la definición antropológica, que tanto me gusta respecto de los indígenas. "Es indígena,ante todo, aquel individuo que se siente indígena" La élite es un poco lo mismo, otra raza; perolo mismo. Espero sabrán disculparme mis antiguos compañeros revolucionarios; pero habíallegado un momento en mi vida que no quería más preguntas existenciales, que no deseaba sentir

más culpa alguna, solo aceptar que yo pertenecía a la elite, por eso me desplazaba con escolta degendarmería, por eso me preparaban en la estancia de alguna amistad, el caballo para que yo

pueda montarlo. ¿Qué asco no? Mierda pura, sobre todo teniendo en cuenta el hambre que corre por el mundo, ya lo sé, por algo se los digo, degradación del hombre que le dicen; pero sabe tanrico, ¿o no?, un veneno tan dulce y para colmo de males, no va que le ofrecen a uno esa

posibilidad, ese bálsamo para el olvido en medio de un universo de dolor.

Mi dolor, el mío, en esa vida, era la princesa franco colombiana.

¿Y a poco usted se cree que uno puede abandonar este vicio, esta adicción que produce el poder

de manera tan fácil, así como así, de un día para el otro? Pues no. ¿Usted conoce el precio, lainversión que implica mantenerse en ese lugar?, porque le voy a decir una cosa, toda esa mierda,digo, el mantenerse en la élite, cuesta y mucho. Como vivir en una pendiente constante, no te

puedes dormir porque desciendes inevitablemente, a sabiendas que ese mismo descenso es a lavez inevitable; porque quizás nadie sea eterno en las alturas.

La elite, una especie de secta que, en vez de buscar adeptos, intenta expulsarlos; sí, medio raro; pero entonces convendrán conmigo que toca aferrarse, porque es lo que hay, y con uñas y dientessi es necesario. Así todo el tiempo, jodido la élite, así toda la vida, no le dejan aflojar porque eseaflojar significa inmediatamente la expulsión del sistema.

Entonces lógicamente: vale todo

Hoja 9

Santarém: ciudad del Amazonas

Habían pasado más de 14 meses ininterrumpidos del comienzo de la misión amazónica,necesitaba aire, la celda occidental había descendido demasiado, el aire se tornaba cada vez másirrespirable, necesitaba cortar por lo sano si pretendía concluir el año y medio que aún merestaba en el infierno verde. Pedí autorización al jefe máximo y me largué a la mismísimamierda, algunos días, semanas, con pasaje pago a donde yo quisiera. Paris estaba vedado, la

princesa no me quería ver ni en figuritas y para colmo de males, yo la veía por todas partes.

Fue en Santarém, ciudad de 250.000 habitantes, construida a orillas del río más grande delmundo, me dirigía a la Argentina, tenía que descender desde la Guyana Francesa, prácticamentetodo el continente suramericano para llegar a Buenos Aires. Había llegado en unas especies de



taxis larga distancia, tipo 4x4 hasta Macapá (norte de Brasil), más exactamente al puerto deSanta Ana, ahí sobre la costa atlántica, desemboca el río Amazonas. De ahí, cinco días en barco

para llegar a Santarém, durmiendo en hamaca como la mayoría de los viajeros que se desplazan por esas aguas. Creo que debía de haber unas 70 personas en aquella embarcación, y eso que noera de las más grandes que podían avistarse por esas aguas. ¿Ustedes se imaginan en el momento

en que a uno le toca irse acostar? 70 hamacas meciéndose a la luz de la luna, cielo casi abierto, elvaivén del barco incansable, ¿y los amaneceres?, ¿y los atardeceres? ¡Uy no!, una cosa de locos;¿y cuándo la tormenta?, todos chocándose con todos, gruñidos por ahí, quejidos por allá,hamacas parlanchinas que le dicen.

Infaltable en el barco eran las chicas, las de siempre, las que esperan el príncipe, aquélque las rescate, el mismo príncipe que esperan las africanas, las amerindias, las parisinas y

porteñas, mientras se prostituyen, se casan, viven y se mueren: el príncipe azul, sin dudas,extendía sus besos más allá de las culturas, más allá de estas "fucking" fronteras inventadas porel fucking ser humano.

Llegué a Santarém, sabía que no disponía de mucho tiempo como para quedarme a recorrer,necesitaba descender a toda prisa el estado brasilero de Mato Grosso do Sul para llegar a BuenosAires; pero lo que sí, debía evitar a toda costa el avión por la misma razón de siempre: odio losaeropuertos.

Según mis cálculos, partiendo de Santarém y en micro, para llegar a Buenos Aires, la travesía podía tomarme más de una semana... ¡demasiada pérdida de tiempo! decía mi diablo occidental.Por algo nuestros dioses han inventado los aviones volvía a susurrarme al oído el mismitodiablito.

Las rutas amazónicas son como son, es decir para transitarlas despacio, sin apuro, con tiempo desobra para descansar el cerebro sobre exigido en las megas urbes. Para algunos eso puede sermuy malo, para otros muy bueno, (según como uno vea el tema del aislamiento urbano). Lacuestión es que el micro, debido al primitivo estado de las rutas no puede avanzar a más de 30km por hora, y eso durante cientos de kilómetros. Tiene su encanto les aseguro; ya me habíatocado en un viaje para Manaos, pero yo llevaba prisa, y decidí pegarme una vuelta en elaeropuerto internacional de Santarém, cuestión de ver si conseguía pasaje para ese mismo día.

Tomé un taxi moto, el tipo me cargó con mochila y todo, y desembarqué en el aeropuerto. Las

puertas corredizas se abrieron, y ahí, después de mucho tiempo, nos volvimos a encontrar cara acara.

Al principio como que no caí en lo que me estaba perturbando visualmente y espiritualmente enel decorado. Finalmente, después de un rato debo confesarlo, al fin me di cuenta. ¡Había muchos

blancos!, una cantidad impresionantes, montones y en tan pocos metros cuadrados, ya lo habíaolvidado. Ya les dije que llevaba 14 meses sin salir de la burbuja verde.



Ahora el espejo volvía a descubrirse, cual retrato de Dorian, la élite volvía a manifestarse, atomar forma para recordarme de donde venía, cuáles eran mis orígenes y hacia donde me dirigía.Por algo les digo lo que les digo: odio los aeropuertos.

Hoja 10

La Mochila y Surinam

Una de las escenas que más me remueve el alma en la biblia, más exactamente enel Nuevo Testamento (en el Presbítero donde vivía me había convertido forzosamente en unexegeta) es cuando uno de los discípulos del Cristo, niega a este último ante terceros. Lo mismosucedió con mi mochila.

Regresaba de mi escapada a Buenos Aires, me encontraba en Curazao, pequeño país de

las Antillas holandesas, necesitaba tomar un avión hasta Paramaribo (Surinam) de ahí una combihasta la frontera con la Guyana Francesa y después unas 12 horas de canoa hasta mi base enMaripasoula.

Entonces, si los recuerdos se ensamblan correctamente, me encontraba en este benditoaeropuerto de Curazao, más precisamente en una agencia de viaje surinamesa, intentandoconseguir un vuelo. La mujer que atendía la agencia se negaba a venderme el pasaje a Surinam

porque decía no tener pruebas de que yo, argentino, “sucio tercermundista”, no pretendía, unavez desembarcado en Surinam, instalarme ahí de manera ilegal.

- Pero señora yo trabajo para el ministerio de Educación Francés, tengo una visa detrabajo francesa, ¿para qué me voy a querer quedar en Surinam?" le dije conteniendo la risa enun inglés entremezclado con Taki Taki.

Además, pensé para mis adentros, ¿qué le hace pensar qué voy a elegir la miseriasurinamesa a la argentina?

- Señora, (esto si lo dije para mis afueras), trabajo para el rectorado francés y una de misresponsabilidades es justamente el envío de fondos educativos al Surinam, agregué con clarasintenciones de adentrarme en un terreno de conflicto diplomático. Gracias a mí, de algunamanera, el gobierno francés les otorga más divisas a ustedes. ¡Mire!, y le mostré por enésima vez

mi pasaporte. El consulado de Surinam de la Guyana Francesa, me entregó una visa anual paraentrar y salir de su país, está escrito, visa de cortesía, ¿a poco se la dan a cualquiera? y usted nome quiere dejar viajar, está como un poco rara esta historia, ¿no cree señora?

- Excuse me but it's ridiculous! dejé caer sobre la mesa de la oficina de la compañía aérea.

- ¿Tiene algún papel para probar lo que dice, es decir que usted trabaja efectivamente para elgobierno francés? Sino lo tendremos que deportar.



Miro adentro de mi billetera, ni papeles ni un carajo, había dejado todas las credencialesallá en la selva. Fue en ese momento que le eché un vistazo a la mochila que llevaba conmigoy me dije (una vez más): con este trasto que llevas en las espaldas nadie te puede creer nada de loque estás diciendo. Un funcionario político amazónico, de supuesto rango, con esa mochiladescosida y baqueteada no encajaba ni en la matrix de esta mujer en Curazao ni de cualquier

persona en cualquier otro lugar.

La idea que me deporten a la Argentina, me parecía en cambio de lo mejor que me podía pasaren ese momento de mi vida. "Hágame el favor, depórtenme" sentía ganas de decirles; denme unaexcusa para no volver al maldito infierno verde. Eso sí, le pido, me firma un papelito en dondediga que se negaron a venderme el billete de avión; y yo les aseguro que feliz de la vida, mevuelvo a Buenos Aires, a ver a los pibes del barrio, a mi familia, vuelvo a la cancha, mientras laembajada francesa en Buenos Aires resuelve el caso a toda máquina.

¡Pero no me iban a deportar! Era imposible, lo sabía de antemano. Siendo blanco, visa de trabajo

francesa, responsabilidades políticas, tarde o temprano me iban a terminar dejando ir, una simplecuestión de tiempo, ya lo sabía, toda una cagada por cierto, porque a decir verdad por un ratitome lo había creído y ya me imaginaba de vuelta en Argentina.

Y así fue nomás, a los 15 minutos apareció el director de la compañía y me vendieron el billeteque marcaba el regreso inminente a mi celda, después de una proto libertad condicionadaotorgada por mi cúpula después de 14 meses de encierro.

Hoja 11

Taki Taki

En la Ciudad de los Lobos blancos, las voces de los ancianos lo murmuraban a los ciudadanosconsumidores que quisieran escucharlo: la comunicación es el nuevo nuclear del siglo XXI.

En la región amazónica en la que me encontraba, el nuclear era el dialecto Taki Taki (Taki Taki,deformación del inglés talk talk ). Gran parte del éxito de la misión dependía efectivamente enaprender esta lengua vehicular que utilizaban las distintas culturas guyanesas para comunicarentre sí.

¿Cuál era el origen del Taki Taki?

Durante la época colonial, una de las estrategias de los colonos para reforzar la dominación delos esclavos en las plantaciones y dificultar la integración entre sí, era formar diversas plantillasde negros pertenecientes a distintas regiones de África con diferentes dialectos y culturas parasocavar al máximo cualquier posibilidad de comunicación dentro de las plantaciones. El TakiTaki, deriva principalmente del inglés (Gran Bretaña poseía en ese entonces la mayor parte de



este territorio), y fue el dialecto más utilizado por los negros cimarrones, es decir aquellosesclavos que lograban huir de las plantaciones y formar una comunidad en el interior de la selva.Los cimarrones, los únicos negros que habían desafiados el poder de los blancos en el infiernoverde. Habitaban y aún hoy habitan, en la región del Río Maroni, frontera natural entre doscreaciones de lo más artificial llamadas Surinam y Guyana Francesa.

Ahí, representando los intereses del hombre blanco en general y del gobierno francés en particular, como les dije, me había posado, no sin ninguna dificultad debo reconocerlo, despuésde una especie de aterrizaje amoroso de emergencia, en un estado emocional lamentable. Una delas primeras tareas había sido entonces el aprendizaje del Taki Taki.

Hoja 12

Una almohada en el presbítero de Maripasoula y un machete brújula

En esta misión amazónica, las reglas del ajedrez se aplicaban a la perfección, pieza tocada pieza jugada. Los errores se pagaban caros; tampoco era cuestión de terminar mis días flotando con un balazo en la cabeza en medio del río Maroni. Los informes confidenciales al respecto resultabanmás que contundentes, se podía joder con muchas cosas; pero mucho cuidado con querer jugar elsheriff del Estado francés en la selva amazónica, porque la mafia del gowdu, (oro en taki taki) noaceptaba intromisiones de ningún tipo, a menos de estar seguro de tener más cartuchos que ellos,y de más está decir; que por lejos, no era mi caso, salvo en los momentos de patrullaje con laPrefectura francesa. A los militares franceses les divertía patrullar la zona cazando brasileroscomo les gustaba decir. Pero ellos se iban y yo quedaba. ¿Ves esa bola de músculo que se

encuentra al tuyo? me comentó un día un gendarme. Salió segundo en la selva ecuatoriana enuna competencia de 3 días de supervivencia. Los largan en helicóptero en un punto y en tres díastienen que llegar a otro punto. Un agente comando, acero puro, parecía observarnos como quiéncontempla un grupo de lisiados indefensos. Para estos tipos, cazar buscadores de oro era comocazar conejos. Solían ocuparse de la custodia de los altos funcionarios franceses, cada vez queéstos se desplazaban para dar fe de las irrealidades de su estado en laselva amazónica latinoamericana.

De mi lado mis prioridades eran otras: asegurarme la vida, o bien la simple existencia: paraempezar y ya como una necesidad básica, precisaba sacarme a la princesa bogotana parisina de la

cabeza.

De todos los desafíos que el presente amazónico me imponía, el de la muchacha parecía desobras, el más difícil de todos. Los meses habían desfilado; pero rostro, nombre, aroma y cuerpose seguían apareciendo, cortándome el aire, reflejando diariamente lo enorme y vacía que era micama, por no decir mi vida, en un mundo de mierda incluso en medio del Amazonas.



Las horas muertas podían transformarse en semanas, necesitaba disciplina si quería sobrevivir enmedio de este espantoso e incesante "te extraño". Mis días comenzaban "religiosamente" a lascuatro y media de la mañana.

El presbítero de madera en el que vivía, se había terminado de construir en 1915, a orillas del río

Maroni. Mediante un acuerdo de palabras con el obispo de la región me había podido instalar provisoriamente en uno de los cuartos desocupados, mientras trataba de conseguir algomejor. Así comenzó mi convivencia con los trabajadores del vaticano, los dos sacerdotes: elhaitiano y el nigeriano. Recapitulemos, un nigeriano, un haitiano y un argentino trabajando paraFrancia, en Francia, pero en América Latina. ¿Quieren más? Les doy más. Yo, de formaciónmarxista latinoamericanista, al servicio del estado liberal francés y durmiendo en la casa delSeñor.

De lunes a viernes, el despertador explotaba entonces a las 4hs y 30. Solía oírse por

aquellas horas tempraneras el motor de alguna lancha clandestina apurando el paso en pos de

evitarse algunos de los escasos controles de la prefectura francesa.

¿Porque me levantaba tan temprano a las 4 y media si no tenía horario, si nadie me

exigía nada? Ese horario me lo imponía yo mismo; pero tienen que entender una cosa, había una pizca de coherencia en medio de la locura. Venía mal de amores y tenía que protegerme almáximo de una posibilidad de depresión. Dormir mucho podía, en consecuencia, resultaraltamente peligroso, debía activarme.

Me levantaba dos horas antes del amanecer, activaba los megas de música, me sentaba en unviejo sillón de madera y las zambas del norte andino argentino me envolvían, me hermanaban,

me devolvían por un rato, parte de mi identidad, la misma que en Paris, un desamor me habíaquitado. De 5h a 5h 30, me ponía a leer alguna estupidez; pero que yo consideraba entoncesnecesaria para digamos mantener despierto el intelecto intercultural: teología que abundaba en elPresbítero, ensayos filosóficos occidentales, el Popol Vuh, taoísmo, cursos de inglés y otrosetcéteras. Después del espíritu, tocaba el cuerpo, una media hora de ejercicio y para cerrar,relajación con 10 minutos de meditación búsqueda de equilibrio, de armonía, historia también dedomesticar el diablo que todos llevamos dentro.

A las siete, la temperatura ya es de 20 grados, me dirijo a “mi oficina”, mis días se repetíanincansablemente en la eternidad verde.

Tal vez la única distracción, al menos al principio, era cumplir el sueño de salir a la selva virgen.Selva y supervivencia, dos diosas con las cuáles siempre había soñado cuando de joven leíaalguna aventura guerrillera latinoamericana.

Eyo, el canoero que me habían asignado se consideraba un experto en supervivencia ydespués de reiterados pedidos se dignó a darme las instrucciones, el curso ancestral wayana deorientación amazónica como lo llamaba él:



“Nunca salgas sin machete (y sin f usil), mismo si lo seguro es que no lo uses. Debes sentirteseguro y confiado es lo más importante baala (hermano en taki taki).

Los militares franceses también me habían instruido

Siempre que camines en selva virgen y no conozcas bien el terreno, lo mejor es realizar marcasen los árboles mediante el machete cada 5 metros (o pasos). Cuidado con las marcas, deben servisibles desde todos los ángulos. Una marca mal hecha puede ser tu fin, o puede significar que

pases un muy mal momento, aparición de los kunus (espíritu maligno).

En caso de perder el camino o desorientarte en la selva, NUNCA CORRAS, quédate bienquietecito en ese mismo lugar en el que te diste cuenta que te has perdidos y recuerda:

Primero: controla el pánico y la respiración y sobre todo mantén la calma. Segundo: en el lugarque te has detenido, traza una especie de círculo de metro y o metro y medio de diámetro.

Tercero: toma el punto en el que estás, como circunferencia de base y empieza a salir en distintosgrados posibles buscando alguna marca de tu machete en los árboles, en caso de no encontrar lamarca, vuelve al punto de origen (antes de salir en otra dirección).

No había entendido en ese momento, lo de controlar el pánico hasta el día en que me aventurésolo y efectivamente perdí el camino. Recuerdo mi corazón durante unos escasos segundoslatiendo a mil por horas, y recuerdo haber sentido la pequeñez del hombre frente a la presenciailimitada de la naturaleza. Fueron segundos, tal vez escasos minutos hasta volver a encontrar una

bendita marca del bendito machete en un bendito árbol; pero aún hoy la sensación de pánico perdura en esta alocada cabeza de recuerdos verdes.

Hoja 13

¿Porqué se suicidaban los Amerindios?

La sociedad indígena amerindia de Maripasoula parecía estar completamente patas para arriba.Los padres se hallaban totalmente desbordados por una problemática muy singular para latradición aborigen; pero muy particular de esta nueva era global: los hijos eran los que ejercían el

poder sobre los padres, así como los jóvenes sobre los ancianos en general.

Cuando un padre teme a su hijo, aumentan considerablemente las posibilidades del chantaje, sieso se propaga en todo el clan, la situación se complica peligrosamente.

El pueblo olía a azufre blanco por todas partes.

"Cómprame esas zapatillas de marca o me suicidio", uno de los trágicos ejemplos que ilustraba la

problemática a la perfección. El fenómeno del suicidio de los adolescentes amerindios, en la



mayoría de los casos por ahorcamiento, parecía propagarse de forma misteriosa por todos los poblados amazónicos de los alrededores de la Guyana Francesa. La pregunta espumaba en bocade numerosos investigadores franceses. ¿Porqué se estaban suicidando los jóvenes amerindiosguyaneses? Cuando se les preguntaba a los amerindios, (porque hay que reconocer que de vez encuando se los consultaba), ellos respondían que los suicidios siempre habían existido, que tal vez

ahora había más; pero que no estaban muy seguros, pero lo que si afirmaban era qué para latradición amerindia, el suicidio no tenía una connotación negativa como para la culturaoccidental.

¿Cómo poder saber entonces si los suicidios siempre habían existido en esta proporción y loscasos al ser investigados más exhaustivamente, emergían simplemente más a la luz, aumentandolas estadísticas que antes no existían, o bien efectivamente frente al proceso de pérdida deidentidad cultural producida por la globalización, el índice de suicidio entre los jóvenesamerindios estaba aumentando peligrosamente?

Ya les decía yo, complicado el tema de los amerindios; y ése, era tan solo uno, entre los variostemas considerados como prioritarios durante la misión. Tres años en este mierdero de trabajo,no me cansaba de repetírmelo, tampoco me cansaba de pensar en el final que se acercabairremediablemente, el mismo final de siempre, levantar campamento, hacer el bolso y despedirsede todo lo que no cupiera en la andrajosa mochila, sea afectivo o material.

De ahí mi necesidad imperiosa, en el plano laboral, de desarrollar en el terreno, proyectos delargo plazo, acciones estatales de autogestión que sobrevivan a mi partida, a mi propia eternahuida.

Hoja 14

Las lágrimas de los Wayanas

(extracto de un informe dirigido a la jerarquía respecto al eje amerindios)

El caso de la Guyana Francesa resulta un ejemplo esclarecedor en lo que respecta elgrave problema de la integración de los amerindios y otras minorías aborígenes a la culturaoccidental. Alienados por una sociedad de consumo que hace estragos produciendo un gravefenómeno de aculturación, los jóvenes amerindios de la Guyana Francesa representan quizás lafranja poblacional más vulnerable de los diversos grupos culturales que viven en este territoriofranco-latinoamericano.

Ignorados por la sociedad, los amerindios fracasan en su gran mayoría, en cada uno de sus

intentos por integrarse al mundo occidental europeo. A esto, debe de sumársele también lastrágicas consecuencias provocadas por el asistencialismo estatal francés.



Testimonio de un viejo indígena Wayana: "Los jóvenes de hoy no necesitan ni cazar ni pescar, y por culpa de la medicina gratuita francesa, desconocen nuestras más antiguas tradicionesindígenas"

El índice de depresión, tentativa de suicidio o de suicidio mismo, alcanza proporciones

relativamente importantes en este sector de la población; incluso más altas que susconciudadanos parisinos, lo cual ya es un decir. Por más que en este tipo de minorías, "elsuicidio existe desde hace tiempo, incluso antes de la aculturación radical, y que su relación alcambio social es compleja", cabe preguntarse acerca de las verdaderas responsabilidades delgobierno francés con respecto a este fenómeno (…),

Los amerindios, representan aún en la actualidad, una fuerza política bastante menospreciada. Elresultado de los primeros análisis geopolíticos lo habían señalado rápidamente: un espacio delcual era necesario apoderarse y generar la autogestión. Los amerindios aún no habían ganado

ninguna alcaldía francesa, los negros y mestizos sí. Pero esto, parecía tan solo una cuestión de

tiempo.

Se debía movilizar el sector indígena, reagruparlo en medio de esta emergencia cultural que

estaban viviendo para reforzar su identidad, reafirmar el quiénes eran, el de dónde venían, el adónde se dirigían para aspirar a una mejor construcción del individuo y por lo tanto de la masaindígena en general.

¿Y yo en esta historia finalmente qué?, ¿Porqué habría de hacerlo? ¿Éramos los buenos?;Éramos, ya lo dije antes, una especie célula guerrillera estatal e intercultural, estábamos de paso,no teníamos mucho tiempo para actuar, cubríamos las espaldas del jefe máximo; contaminados

por el estigma de nuestros valores occidentales, éramos incapaces de dar sin recibir.El proyecto político de llevar a los amerindios al poder era de lo más tentador; pero todo

propósito que superase un horizonte de 3 años, representaba demasiado para nosotros, entoncesno había tiempo, debíamos levantar campamento, éramos mercenarios de la política ante todo,los amerindios deberían esperar un poco más, llevaban ya más de 500 años. Jodido desde el

principio hasta el final... el tema de los amerindios,

Hoja 16

La tragedia de Loka, maldiciones africanas del siglo XXI

Han pasado algunos años, tal vez tres, tal vez seis, quizás menos. Nunca fui bueno para lasfechas ni para tantas otras cosas; pero qué importa.

Había sido un domingo, de eso no había dudas, porque recuerdo claramente haber pensado en elministro y el hecho que lo iban a tener que molestar un domingo.



Me dirigía a mi oficina, rogando seguramente que los dioses alukus (etnia africana de la regiónamazónica del Maroni) me permitieran conectarme a Internet.

La falta de conectividad me había devuelto la escritura más profunda, más reflexionada, recibía yenviaba cartas manuscritas, milagros de la comunicación del siglo XXI, delicias perdidas durante

la era A.I. (Antes de Internet).

Pero volvamos al fatídico día domingo. Me había cruzado con la mujer negra, extrañamente flaca por la edad que tenía. Efectivamente era muy raro ver alguna negra mayor de 25 años sinsobrepeso. "El sida hacía estragos en la región. En el taki taki, los negros cimarrones del nortedel Amazonas llamaban al HIV “siki lobi”, es decir la enfermedad del amor. El tema de la

prevención resultaba muy difícil de trabajar con las poblaciones africanas y amerindias porque para ambas minorías, el sida era entendido como una maldición, como un castigo que nada teníaque ver con el uso de preservativos, sino con las cuentas que tenía que pagar cada una de las

personas por los actos del pasado. La consecuencia resultaba evidente, el HIV se extendía a

pasos agigantados en estas poblaciones.

Enseguida noté que la mujer negra dudaba claramente entre hablarme o no. “¿Sa a pasa mi

sisa?” (“¿Qué sucede mi hermana?”) Le pregunté. "Habi furu dede na Loka, furu pikin boydede, ala sama go drape" contestó la mujer. (Hay muchos muertos en la aldea de Loka, muchoschiquitos muertos, todo el mundo está yendo para allá.). Marqué de inmediato el número del jefemáximo, aunque fuese domingo, "habría varios niños entre las víctimas" grité en el aparatosatelital de comunicación. "Vaya para allá...confirme la noticia. No se olvide que usted a partirde ahora, representa a la Educación Nacional Francesa. Si no hay nadie de Prefectura, que lodudo, usted también asume ese rol. Comuníquese conmigo apenas confirme la información

porque habrá que llamar al ministro de ultramar. Volví a pensar en que hoy era domingo, lindodesayuno para el ministro; pero seguro lo llamarían, y el ministro obviamente avisaría deinmediato al entonces presidente Sarkozy.

Me dirigí al desembarcadero a ver si conseguía alguna canoa que me llevara al pueblito de Loka.La noticia se iba esparciendo por toda la costa del Río Maroni. Había todo un hormiguerorevolucionado y conmocionado por la terrible noticia. La gente estaba desesperada, se metía de a60 en las canoas, embarcaciones diseñadas para transportar normalmente 20 personas. Subí y meacomodé al igual que la mayoría en el borde de la embarcación. “Nos vamos a hundir” pensé de

inmediato haciendo el balance instantáneo de las pertenencias que tenía encima: teléfono satelital

y billetera.

Arrancó la travesía y ya en el medio del río, cuando las olas comenzaron a hacerse un poco más

importantes, el agua comenzó a entrar de a poquito en la canoa. Recuerdo mi cola apoyada en el borde rozando el agua, recuerdo también haberme preguntado por enésima vez desde que había pisado territorio amazónico qué quién carajo me mandaba meterme en este tipo de historia; yrecuerdo también de este descocado trayecto, a la mujer de al lado, negra y muy gorda. Supongo



que debe haber sido viendo la cara de susto que yo llevaba que decidió confesarse conmigo: "mina sabi washi" (yo no sé nadar), y explotó en una carcajada.

Luego de hora y media, llegamos a la aldea de Loka, pueblito de 300 habitantes donde habíaocurrido la tragedia. Al pisar tierra, la parca, la huesuda ya nos estaba esperando en la

destartalada estructura de madera que hacía de muelle. La selva virgen de los alrededores, lo quenunca, en completo silencio, silencio de muerte. Los espíritus de los antiguos esclavos negros sehacían sentir en cada callecita de tierra del pueblo, el ambiente estaba enrarecido, se me hizo unnudo en el estómago. Divisé de inmediato a los maestros del pueblo, en su mayoría todos

blancos. Estaban sentados en la puerta de una choza ubicada a escasos metros de la casa maldita,el lugar de los hechos. Como el resto del pueblo, los hallé con la mirada perdida, en completoestado de shock.

"Tengo mucho miedo, no sabes lo que va a ser a la noche todo esto, va a estar todo muy heavy",

me dijo mirando hacia la selva virgen uno de los docentes señalado en diversos informes por sus

problemas de alcoholismo y al cuál, yo apreciaba bastante por sus combates administrativos en pos de conseguir cosas para una escuelita totalmente aislada en la selva, la suya.

Miré hacia el infierno verde que se encontraba a escasos metros. Recuerdo haber percibidoclaramente a lo que se refería el docente. Las fuerzas ocultas selváticas parecían prepararse paraentrar al pueblo.

Sentí un alivio de lo más egoísta al saber que no me tocaría pasar la noche allí, o en el peor delos casos una sola, si la prefectura así lo solicitaba.

"¿Quieres volverte a la ciudad de Cayena o prefieres que te repatriemos a Paris?" le pregunté al

docente en estado zombi. Me miró unos segundos sin contestar, después negó con la cabeza“ahora nadie puede irse” y siguió contemplando la nada verde amenazante.

A nivel cuerpo docente había de todo y de cualquier tipo. Dejar la dolce vita del primer mundo yvenirse a zambullir de un día para el otro a la selva y dentro de una cultura extraña no era paracualquiera: soñadores, anarquistas, pedófilos, drogadictos, aventureros, etc... para todos losgustos en las viñas del señor. Muchos funcionarios me confesaban que la Guyana era en muchoscasos una especie de tacho de basura de la educación francesa. Docentes acusados de abusos demenores no probados, o maestros con antecedentes de violencia para con sus alumnos,alcohólicos… Los alumnos guyaneses acogían en numerosos casos, la lacra de la lacra del

cuerpo docente, apóstoles de un genocidio cultural que se estaba produciendo en esta región delAmazonas.

Me acerqué a la casa de la tragedia, la prefectura ya se encontraba en el lugar, había un vallado."Soy Educación Nacional", le dije al militar que custodiaba el lugar. Me dejaron pasar, seescuchó que alguien gritaba “¡Llegó Educación Capitán!” e inmediatamente me llevaron a verlo.¿Qué pasó? disparé apenas concluimos las presentaciones.



El oficial me dio algunos detalles:

"Durante la noche murieron 11 personas: 3 adultos (dos mujeres y un hombre) y 8 niños. Loscuerpos fueron encontrados tirados en el piso, en una especie de macabra fila india. Salvo dosniños que habrían muerto en sus hamacas. Encabezando la fila mortuoria, se encontraba una

mujer, la mano tendida hacia la puerta de la casa, como queriendo alcanzar la manija. El oficial prosiguió: "todas las ventanas se encontraban cerrada, cosa de lo más rara por el calor. Todo parece indicar una intoxicación o bien un envenenamiento. En el pueblo hablan de venganza."

Yo argentino, caminando entre los cadáveres, representando el estado francés me resultabamucho más extraño que la espuma blanca que salía de las narices de cada uno de los cuerpos.

Conocer el Taki taki me permitió hablar con distintos habitantes del pueblo. “A naa bun” decían

todos. “No es bueno” y miraban al igual que el docente para la selva. La mayoría quería saber

que era lo que había pasado y confiaban en la tecnología de occidente para descubrir la verdad.

Días más tardes tres de los cadáveres serían enviados a Paris para la autopsia. Tiempo despuéslos peritos franceses parisinos no lograrían determinar las verdaderas causas de la tragedia deLoka. Los espíritus de los ancianos esclavos, seguro seguirían riendo por lo bajo pensando:"donde manda diablo negro no manda diablo blanco"

Unas horas después aterrizaría el helicóptero del ministro, cara de compungido, me miraríadirecto a los ojos, me daría la mano, me diría “lo siento mucho” y me olvidaría para siempre.

Lo habían despertado nomás al ministro, por eso recuerdo que era domingo.

Capítulo 16

Mis yoes en el aeropuerto

-¿Cómo será mi vida dentro de tres meses? Ni la más pálida idea.

-¿Vuelta a empezar?

-Por lo que parece.

-¿Y cuántas van?-Van muchas.

-¿Pero demasiadas?

-Creo que sí.

-Decime, ¿te da miedo terminar en total y completa soledad tus días, o no?



-Sí, ¿y qué?

-¿Quieres que cambiemos de tema?

-Sí, haceme el favor, gracias.

¡-Ok! No hay problema, sabés que los dos tiramos para el mismo lado.

-Sí puede que sí; puede que en este momento estemos los dos tirando para el mismo lado; perono siempre fue así, y no siempre es así... y eso no es bueno... porque al final pagamos todos; sitodos... pero sobre todo la termina pagando él.

-Sí obvio porque él es el que siente, y de alguna manera... nosotros no.

-Mejor pensar en otra cosa, ¿pero en qué podríamos pensar?

-No sé, podrías pensar tal vez en por ejemplo dónde vas a estar dentro de tres meses. Tratá de

imaginar el lugar, la gente.

-No tengo idea.

-¡Jaja! ¿Y cuántas van?

-No empecemos de nuevo.

-Ya lo sé...pero sos vos él que empieza.

-Si ya lo sé, de momento en que alguien empieza y no sos vos, necesariamente tengo que ser

yo, sobre todo si tenemos en cuenta que aquí dentro estamos solamente vos y yo, o sea él...¡Hey muchachos!... o sea, yo.

Acompañado por mis distintos yo; pero solo, increíblemente solo. Definitivamente la selva meestaba volviendo fucking crazy o acelerando el proceso de locura que había comenzado, tal vezdesde el mismo momento en que había nacido.

Me siento solo. Tal vez no deba dramatizar; pero si bien antes, ya había sentido alguna especiede soledad fuerte e intensa, nunca tanto como ésta de aquí y ahora.

¿Será el paso de los años? Tal vez; pero para decirles, que a veces me da la sensación que elaire, que la sangre... no llega donde debería de llegar y todo por…

-¡Te dije que no quiero pensar en eso!

-Perdón, tienes razón, pero vuelve, ya sabes, siempre vuelve... porque simplemente nunca se va.Como que se te pega a la piel, digo, la soledad, a tu oreja, y escuchas voces, voces que te



dicen "estás solo", tal vez sea cuestión de género, tal vez no; pero tengo la impresión que lasmujeres se angustian menos respecto de este tema.

Algunos años más tarde, citando no recuerdo a quien, un psiquiatra lobezno me diría: "La grandiferencia entre el hombre y la mujer, respecto al sobrellevar sus angustias existenciales, es que

el hombre busca el ser y la mujer lo crea".

Como sea, entonces, ya conocés la historia, hay que olvidar, hay que escapar de esta celda y paraeso tenés miles de "trucos" que le dicen: te reventás todos los fines de semana, con falopa,con sexo, con lo que vos quieras. Te metés a militar en alguna organización, club de fans, equipode fútbol, budismo, neo nazis y hasta si tenés ganas, se te puede dar por enamorarte.

Cada cual elige su sordera, su escalera para la fuga.

Comenzaba a despedirme de la selva, físicamente al menos, mentalmente no sería tan fácil.

Hoja 18

La Ciudad de los Lobos Blancos

Finalmente, este mierdero de misión amazónica había concluido después de tres años. El final deesta bizarra película había llegado tan abruptamente como se había iniciado: una llamadatelefónica de la jerarquía ordenando hacer las valijas de un día para el otro.

Después de 1000 días occidentales en la bendita selva, había realidades, tal vez nuevas, quizás

de siempre, que ya no me podía negar de aquí al final de mí desorientada existencia. El infiernoverde, el fuego amazónico había limado, corroído, quemado y exfoliado numerosas capas de mivida. El tiempo occidental se había hecho añicos en mi ser, la intensidad de lo vivido meconllevaba a regresar a tierras occidentales con 60 años en un cuerpo de 30 y pico.

Años más tarde, ya instalado en plena trinchera de la lucha cotidiana que la Ciudad de los LobosBlancos exigía, los parpadeos verdes amazónico me seguirían acompañando por siempre;especies de descargas electro-emocionales, picanas de recuerdos tropicales, simplemente cerrarlos ojos un instante y sin desearlo volver a ver el mundo verde, sentir la asfixia de mi celdaintercultural aprisionarme los pulmones.

Adiós Amazonas, adiós mujer orquídea, adiós hamacas y mosquiteros, adiós locuras del euro enAmérica Latina, adiós genocidio cultural silenciado por el marketing global, adiós a todos, notengo tiempo ni para adaptaciones ni para transiciones, menos para despedidas, la voz metálicadel autoparlante del aeropuerto anuncia mi vuelo, vuelta a olvidar, vuelta a empezar, cambiar de

prisión…vuelta a poner toda mi mercenaria vida en esta mochila andrajosa.

“Pasajeros con destino a Buenos Aires, favor de presentarse en puerta de embarque”.



Buenos Aires, la ciudad de los Lobos Blancos, mi próxima misión, terreno que conozco bien, talvez demasiado bien para estar cuerdo. Mega celda occidental, jungla de cemento, mucho más

poderosa y mucho más sangrienta que la selva amazónica. Tocaba regresar, como la asignatura pendiente, como la nueva chance de superar, de salir adelante en este inverosímil ecosistema endonde las fieras, además de destruir su propio territorio, comerse entre ellas, se devoran a sí

mismas.

Pensar que había jurado no volver a habitarla. Las fuerzas oscuras del consumo habían resultadodemasiado poderosas. ¿Debía entonces finalmente estar escrito mi regreso a estos pantanos develocidad, compras e individualismo? “Pasajeros con destino a Buenos Aires” vuelve a vomitar

el altoparlante. Y yo que me pienso, yo que vivo pensando, relacionando relaciones, destino,destino momentáneo, viajeros, viajes, y nuevamente yo, condenado yo que se pregunta quécuándo se detendrá de una buena vez por todas esta endemoniada locomotora; este insípido einsoportable desfilar de salas de espera en donde recurso literario aparte, me la pasodesesperando ¿Para cuándo la bendita última estación?, ¿o será que estoy condenado a seguir

inventándome mis propias celdas de aquí hasta el final de mis días? Por más que sea verdad, eso,de que nunca se sabe; y yo sí que lo sé, digo, eso de que nunca se sabe para cuándo la últimaestación.

Yo pido, ¿qué pido? Necesito, nada más ni nada menos, el poder abrazar por un tiempo, unasimple y cojonuda sensación. Sí, ni me lo digan, con tanto hambre por ahí, tanta miseria por acáy yo rogando el abrazo de una sensación, ¿de lo más descarado no cierto?, ¡qué se le va a hacer!,cada uno su cruz. Tan sólo desensillar, quitarme de encima la mochila andrajosa, guardarla en unarmario, o enterrarla o quemar la puta mochila como la hamaca de la joven wayana suicidada;aquella que había elegido su última estación. Lo que sea con tal de sentir que después de una

eternidad, esta serie de conchisumadres misiones finalmente han concluido. Quiero vivir uninstante como “si existiera un destino para mis pasos”, un mes, un día; lo que dure; pero sentirmás no sea por un parpadeo que después de una eternidad, finalmente piso tierra firme.

Observo como mi cuerpo, mi carcasa treintañera, queda tirada en algún desierto de la sala deembarque. Asumo y confirmo que ya había muerto en otras guerras, en otras vidas, en otrastribus lejanas, otros karmas que hacen a lo que soy, guerrillero del siglo XXI sin guerrilla.

Presento mi ticket, mi pasaporte, me adentro en la manga aeroportuaria.

Mejor tirar este manojo de hojas, estas memorias de misión, total ya no me pertenecen, acabo demorir. Muerto una vez más, de eso parecía tratarse la cosa, mi vida, una sucesión de misiones,reencarnaciones y resurrecciones, algunas veces tocaba negro, otras, blanco… pero siempre lobo.

A be kava (The End)

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Libro novela corta gratis: La ciudad de los lobos blancos