A Carmen Díez,Una y mil veces más.

A César, Piñas, Colibrí y Alen,Banda sonora de este libro.

Tengo preparadas ya las respuestasPara las entrevistas periodísticas

Que me harán en la prensa , radio y tele.Querrán saber que opino y como soy.Me mostraré ingenioso y espontáneo.

Tengo ya preparadas unas listasde personalidades importantes

e incluso redactados ya los textos,muy agudos, de las dedicatorias.

Tengo ya preparadas las metáforasQue servirán como brillante ejemploO síntesis que aclare lo que exponga.Saldrán como galaxias de las paginas.

Y tengo preparada mi posturaAl sentarme o de pie, tono de voz,Expresión de los ojos y la boca.

Todo está preparado. Todo a punto.Puedo empezar, pues, a escribir mi libro.

JOSE MARÍA FONOLLOSA.

CON EL CIELO ARRIBA Y LA TIERRA ABAJO.

A estas alturas de la película no creo que haya nadie en su sano juicio que ponga en duda que hoy por hoy (y con el permiso de Poncho K., Roberto Iniesta, Reincidentes o Barricada ) el letrista con mas talento del rock nacional no es otro que Kutxi Romero, de profesión, como el mismo asegura, bandolero, o chatarrero, o como aseguro yo y seguro que tu también, de profesión : Poeta.

Porque para ser un gran letrista , ya sea de rock, pop, rap o de lo que sea ( y toma nota si estas pensando en dedicarte a esto de la música), y dejando a un lado el talento natural que la vida la haya dado a cada cual, primero es necesario tener algo que contar, algo que se haya vivido, que se haya sufrido en la propia carne, y después, después hay que saber como contarlo, y para esto último es imprescindible, a mi juicio, ser un gran lector, un lector ávido y voraz, compulsivo casi, y Kutxi lo es. Doy fe. Estuve en su estudio. Vi sus estanterías llenas de libros. Vi como se transformaba la expresión de su cara cuando hablábamos de literatura. Además, que cojones : en las letras de sus canciones, así como en los poemas que se recogen en este libro que ahora tienes entre las manos( y espero que entre los oídos tengas cualquier disco de Marea, y a ser posible el último: 28.000 puñaladas) se pueden rastrear las lecturas que le han marcado y los escritores que mas le han influido, y que, en mi opinión, y solo por citar algún nombre son, entre otros, los siguientes: Charles Bukowski, Federico García Lorca, José Saramago, Chinato, Leopoldo Maria Panero, Patxi Izurzun , Oscar Beorlegui , José Hierro o William Blake.

¿ Que mas da ser poeta que ser basura?, se preguntaba Robe en una de esas canciones tan de puta madre que tiene. Pero sí da más. Claro que da más. Como no va a dar más. Los poetas, los verdaderos poetas, y Kutxi es uno de ellos, reciclan la basura con la que nos empuercan los hijos de puta que nos gobiernan la vida y que transforman en música, en poesía, o en ambas cosas, como en su caso. Pero no en esa música de mierda con la que le lavan el cerebro a la gente desde las grandes discográficas o desde los manipulados y vendidos medios de comunicación; y desde luego no en esa poesía de mierda, aburrida y autocomplaciente, llena de florecitas e idílicos paisajes, con la que nos amargan la existencia durante nuestros años de colegio o instituto

No.

Kutxi convierte esa basura en poesía viva, una poesía que, además de estar repleta de sorprendentes imágenes y metáforas que harían la delicia del mismísimo Federico Garcia Lorca ( de uno de cuyos poemas se hace una versión en 28.000 puñaladas) mantiene la cabeza alta, bien alta, y los pies en la tierra, sobre el suelo, porque Kutxi no tiene miedo, ningún miedo, a que las suela de sus botas se ensucien con el frío tacto de las aceras; sabe, ha comprendido, que se pueden tener los cojones en su sitio, los pies firmemente asentados sobre el suelo, y no por ello tener que renunciar a contemplar las estrellas. Kutxi no sólo lo sabe, no sólo lo ha comprendido, sino que, además, por suerte para todos los que nos consideramos sus admiradores, lo ha demostrado, lo lleva demostrando, en cada una de sus canciones, y en cada uno de sus poemas, desde Ruidografias y La Patera hasta León manso come mierda y 28.000 puñaladas, pasando por El Sumidero y Revolcón o Besos de Perro.

Así que ya sabes: levántate, coge un disco de Marea ( también vale uno de Extremoduro, Barricada, La Polla, Rosendo ...) ponlo en tu reproductor de mp3, en tu cd portátil , en tu minicadena, en el radiocasete de tu buga o en donde sea, sáltate ya este coñazo de prólogo, déjate de pijadas y empieza ya a leer ya los poemas que vienen a continuación : harán que cambie tu opinión sobre la poesía, y también, posiblemente, su lectura hará que cambie tu vida ( pero para mejor). Te lo dice uno que desde que han cerrado los tejados afila su lápiz con el cuchillo de cortar el pan. Te lo dice uno que ya no confía ni en el pastor ni en el amo, ni tampoco en el rebaño. Te lo digo yo.

DAVID GONZÁLEZ

Humo

Se va mitigando el clamor,el tronco se torna ceniza y con ella el humo,el que sabía que llegaría,con el que tejeré mi destino,con el que procuraré olvidarte,llega y se vuelve niebla,no,no fuerces ni el corazón ni el alma,no intentes verme,contempla abatida y atónitael cotidiano espectáculo del fin del amor,mira en mi la prepotencia de un seren la lucha contra el dolor,aun a sabiendas de que me corroeránlas entrañas los abrazos sin hallarte,volveré a fabricar mi sonrisa de barro,emergerá un ignominioso orgullo de las hecesque hace tan solo unos minutos fue,se impondrá la hipocresía del olvido del querer en mi,mientras se disipan las brumas seré piedra,se hará la luz y no seré,tal vez tu seas.

Serás suyo

No pares, ejerce de viento, de marea,de cascada indomable,engaña al sueño con ansias hedonistas,mientras, la desidia pulula en torno alque descansa,al que mira atrás,trepa cuan enredadera por las tapiasdel abandono,¿quieres ser suyo?,no siembres tu camino de rotas cadenas,ni llenes tus manos de aire,no distingas noche y día,no juegues a vivir,haz un romance con el tedio,estará yerma tu alma de lanoche a la mañana y para siempre,ejerce de viento, de marea,o serás suyo,repito,suyo.

Mis secretos

Los secretos que yo conozcogritan a voces,son secretosque puedes oír aún estando sordo,secretos plasmados en mi semblante,de día y noche y viceversa,de pequeñas heridas,de grandes cicatrices,son puntos y comas demi pequeña historia,de una vida, la mía,que cobra sentido al cruzarsecon otra vida, la tuya,son secretos imperceptiblesal oído del vulgar,del cotidiano,pero perfectamente escuchablesal abrigo de los bares,de las melodías tristes,de noches de luna y sin luna,de los ojos verdes quetan bien conozco,de los caminos que anduve,pero cuidado, no los grites,nadie te entenderá,son como la locura,todos la ven, la oyen,pero nadie la entiende,son mis secretos,al fin y al cabo.

Autocastigo

No sé donde leíque en el invierno más terriblehay un verano invencible,algo así deben sermis noches de autocastigo,de soñar contigo,de esa clase de inviernosquiero pensar que estáhecha mi sonrisa insomne,la nada de mis bolsillos,a lo mejor de esos inviernos estátrazado el contorno del abismodel que hablan los laureadosmalditos,los poetas de mierda,aunque lo más probablees que solo sean eso,un puñado de versos destinadosal que sabe que su inviernono dará paso a ninguna floridaprimavera y que esta no precederáa ningún verano invencible.

Cera

Ahora que tengo lo que siempre anhelé,hoy que llevo en volandas mi tortuosa prisión,en este preciso momento en el que las rejas se vuelven etéreasenvolviéndolo todo con violáceas ojeras de triunfo y difusos recuerdos,pierdo irremediablemente lo que tuve, me saco los ojos intentando distinguirte pero entre aire y tormentas te empeñas en fundirte como cera sumando una más a la lista de perdidas batallas,dejando que de mi último paso antes de rendirme,redimirme al pasar de los segundos, de los minutos, de las horas, de los años,colmado de safisfacciones abrazar la tristeza, trasegar con vientosy recuerdos forjados por mi, siempre en soledad,¿sugieres que embree mis pies clamando de puerta en puerta?,¿quieres ser carcajeante testigo de mi decadencia?,no daré pie a que mi fracaso sea algo palpable,ya estoy preparando mi entrada triunfal en ti,yo también seré cera,me fundiré contigo en un insoportable beso,un cariño que pasará tan desapercibidocomo desapercibidas pasan nuestras vidas cuandonada somos,el beso de la nada ha de ser mi beso...puesto que la nada soy.

Poeta

Junta las manos y espera,no tardarán en llegar las despedidas,los adioses que desconoces y temes,se irán como vinieron las alegrías y desdichas,por la puerta del balcón,por cualquier ventana,en medio del más placentero de los besos,transformando un orgasmo brutal en el más grande sinsentidode tu vida,¿y entonces que harás?,dime, romántico de corazones perdidos,dime, bufón, marioneta de mil almas,tu, que te autodenominas poeta,¿qué harás con tus versos sin su olor, sin su piel?,¿acaso mitigarán el dolor de los que no quieren escucharlos?,ojalá revienten en tu boca,ojalá te ahoguen la soledad y el abandono salidos de tu propia tinta, de tu propio papel,porque como tu bien sabes,los poetas no podeis dar nada, solamente palabras,para que podamos saborear vuestras insulsas experiencias,la falacia, la mentira de vuestras vidas,sin la calidez del amor sois menos que nada,igual que los demás mortales,así pues fallece en tu palabra,llora en soledad,conoce al fin el dolor,poeta.

Que tengas suerte

Entre adoquín y adoquín,en el leve intervalo que dejan los besoscuando son de verdad,en el suspiro errante del no conocer fronteras,en el conocerse en los pasos,de la mota de polvo de un segundonació mi futuro,pausadamente,acariciándome el pasado,tejiéndome el presente,moneda a cambio de aroma,una despedida con arrugas,sabia,un susurro con manos brillantes,que tengas suerte,payo de ojos cansados,que tengas suerte.

(A la gitana de León de la rama de romero, que tengas suerte)

Yo lo llamo amor

Llámalo Enero,o invierno si prefieres,llama como quieras al temblor,yo lo llamo amor,ingenuo de mí,amor,a la razón de mi desespere,al beso salado en las mañanas,al puño agrio en el estómago de las noches,al magnetismo de tu mirada,amor,al olor a barniz de los abrazos de la vida,a los atardeceres color orina,a los infranqueables escalones en los que me muero,al calendario que mato con mi nombre,con el tuyo,amor,a las heces a las que me sumo en mi cotidiano existir,a la melodía del yunque en una primera vez,al reguero de lagrimas de la última vez,al imborrable recuerdo de las despedidas,amor,al odio, al rencor, que no son más que los hijosdel abrazo, del tequiero,amor.

¿Amor?

Que sabrán los poetas y susmíseras bocas de amor,que doctrina habrá en acariciar pielesdesde sus versos de mierda,sus falsas vidas,sus supuestos afligidos semblantes,de sus torturadas vidas me río yo,porque yo he visto poesía en lascaras y los días de los míos,en callos y sudores,en enfrentadizas miradas a un mundoque no vereis ni en el más abyecto de vuestros sonrosados sueños,en pieles tatuadas por soles navajeros yvientos del sur,yo he visto poesía en madrugadas en vela,en las paredes de mi casa,he visto poesía huir de papeles, dogmas ymétricas, poesía sin lágrimas,sin malditismos ni presunción alguna,una poesía de pan y agua,de te quiero porque sí,la que me trajo vida y se la llevará,la que te ofrezco, mundo de mierda,mientras viva.

De mimbre

Yo se porque retumba la tierra en cada uno de sus pasos,aun sin acabar de zurcir las heridas desus maldormidas noches,resquebraja el suelo con atroces embestidas, sumido su corazón en el más absoluto de los ostracismos,sus latidos surcan el cielo y caen a plomo,se embriaga de nada y la nada trenza,haciendo de la nada un ser latente,y a mi, aunque inmóvil, nimiedad a su lado,me place ser polvo del rincón de sus penas,me enorgullece ser algo etéreo en su alma,amo y señor de sus perdidas miradas,cuidador de su corazón de mimbre,que, aunque arrecien los vendavales ,se doblará antes que partirse.

Ruido

Un ruido indescriptible de caducas pasionesagonizantes estrellándose contra el suelo anuncia la llegada del otoño al alma,un estruendo solo comparable al que formala algarabía de los corazones perennes,sonidos mundanos y compatibles,sonidos que actúan como ácido en mi,melodías enloquecedoras,de las de bailar en soledad,aún así deben haberos ensordecido,no entiendo la impasibilidad de vuestros rostros,no se como no danzais hasta caer exahustos,si no os apresurais se irán,como todo se va cuando no se aferracomo si en ello nos fuera la vida,se irá la banda sonora de vuestra existencia,o quizás se transforme en el compás queos guiará a la muerte,en todo caso parece no importaros, yo por mi parte seré la nota perdida,el desafinado aliento,desacompasado bailarínde ese vals monótono de la vida,ritmo indescifrable y sobrante enla partitura del día a día,pero nunca indiferente,expectante,atento,tarareando la canción que noquereis escuchar,mi canción.

Si despertara

Si despertara le diría que fui yo,si, yo,el que dibujó su cuerpo en ese colchónque parece esclavizarla para siempre,el de los besos livianos, el de la sonrisa gris,el de la mirada triste,el que arropó sus labios haciendo con mi salivaun ferreo escudo con la palabra amor,¿qué te enmudeció?,si lograras despertar quizá se secarían mis ojos,cesaría el temblor,se inundarían las desérticas hojas de ríos de esperanza,de nuevo los versos,de nuevo un poeta,todo cobraría sentido,si despertaras yo daría el empuje necesariopara el renacer de tu alma,sería el golpe de pincel que daría el toquedefinitivo al lienzo de tu vida,el que le dio brillo a nuestros ojos...¿te acuerdas?...

Bajo la nieve

De voluptuosas penas se hicieronlas almas de los que desafiaban losmás crudos inviernos,los que querían ver senderos bajola nieve,los que dejaban el corazón a mercedde las ventiscas de besos y caricias,que mostraban amores de callosas manos,de nudos atados a las formas caprichosasde nubes,solo ellos saben lo que significa libertad,aún siendo presos de narcisistas desidias,de vanos pensamientos,en ellos vi horizonte y destino,aunque de nada me sirvió,no puedo tener el brillo de sus miradas,la demencia de sus insomnes noches,no son mías las ansias de tirar murosni de crear fronteras invisibles,mías son soledad y derrota,cobardía y recelo,atisbo de anhelo... y la nada...y la nada...

Tierra Cuando haya caricias sin asperezasdejaran de arder los poemas,cuando existan corazones romos, sin aristas,conoceremos el sabor de los besos,cuando se diluyan los soles de pena en charcos de sudorsabremos de una vida verdadera,entre tanto seguimos limando las esquinas del alma,ignorantes, destrozados,pero paradójicamente erguidos,como si la desolación fuese algo voluble,negando a aceptar la pequeñez de nuestro sino,desechando la posibilidad de que los sueños e ilusionessean solo eso, sueños e ilusiones,de que el destino sea una vana quimera,el único destino existente es el de esperar,y cuando llega lo que esperamos fijar otro puntoen el horizonte, otra meta,y esperar de nuevo,y cuando lleguen los anhelos preguntarnos si mereció la pena,si no es demasiado tarde para sacarle brillo al existir,comprender la sinrazón de ser algo dentro de un algoal que nada le importamos,él solo gira,ajeno e indiferente,mientras nosotros nos matamos por vivir,él solo gira,sin saber que se está pudriendo,él solo gira.

A ti

A ti te escribo, si, a ti,al que hay detrás de esa aterrada mirada,a ti que hiciste reino y lecho de la inmundicia del vivir,al que traza malformadas realidades con ladureza que te supone un simple amanecer,a ti que hiciste de la rutina un de vez en cuandoy de la tristeza un guijarro en el bolsillo,tu que borraste eslabones y cerrojosmereces verbo, verso y beso,a ti que te taladró el despecho, que te desconchó el querer la pared del miedodejando a la vista infinitas tormentas de luzy vida,tu tendrás mas que tinta,tendrás recuerdo.

Me vuelvo tu

Al girar sin sentido en torno a tirecojo el beneplácito de tus flujos y mentiras,el utópico sueño de la felicidadescapando de la tentación de los torcidos caminos,formando con mi existencia una raya más enel muro de la prisión de una hedionda vida,fingiendo a todos los oidos el orgasmode una humanidad radiante,borrando de las lineas de mi mano tedio y hastío,pena y tristeza,marcando en el lodo todos y cada uno de mis seguros pasos,hacer que chispee mi mirada al encontrarsecon vuestras puercas vidas sabiendo que hastaencontrarte la mía fue igual de insignificante,sin secretos ni hazañas,al girar en torno a ti me vuelvo mentira,cambio de piel,me vuelvo tu.

Otro amor

La pesadilla del perderte me halló al encontrarte,con tu claridad trajiste un algo oscuro, la sombra de la desdichamartilleando en mi supuesta felicidad,la neblina del rencor, el regocijo del dolor ajenocuando uno se sabe con el poder en las manos,porque me tienes a tu merced, enmarañado en tus deseos,me tambaleo y rijo al compás de tu voz y tus latidos,me despeño y fallezco en tus dudas,no me reconozco en paz ni en soledad,solo en el bravío cabalgar a tu lado encuentro un yo con sentido,tal vez a tu marcha me vuelva humo,a lo mejor ni siquiera muero,simplemente iré desapareciendo a los ojos del mundo,aunque puede ser que vuelto aire me inhalen otros besos,me absorba otro amor,¿otro amor?,otro amor.

Anónimo ser

En una perdida batallaintenté desenmarcar la vida a golpe de plumay raído verso de ventanales y rutinas,en un surrealista poema dela mediocridad del poetastro que soy,en el tedio que yo mismo adherí a mi piel,cercando un sueño universal que todoslos soñadores egoistas creemos de nuestra propiedad,intentando poner el opaco amor al trasluz,haciendo de tripas corazón con el trajín del querer,trasegando mi mísero verbo y golpeándolo contrasordas voluntades,en definitiva, transformar en materia el algo etéreode mi asquerosa existencia,negándome una y otra vez a rodar en el circulodel fracaso que me asedia y me acogerá a manosllenas para llevarme con vosotros,realzar la paradoja de mi escapar del mundohabitando en él,encontrar significado a la existencia,extinguirme a los ojos de la humanidad,saborear la libertad del anónimo ser.

Nunca

Creí estar preparado,más me sorprendió,una vez mas,esta vez con el rostro lampiño,con impúberes maldades,en una ingenua infantil batalla,arrojado y recogido para arrojarme otra vez,con la seguridad y aplomo del que no ha visto nada,del que afronta las caídas y magulladurascon la condición de que sean un aprender,de guardarlas en los cajones del almapara echar mano de ellas en desvencijados futuros,nunca se está preparado,somos virutas de un mundotallado a la medida de alguien que hace tiempo que se fue,alguien al que nadie conoció,nunca estamos preparados,siempre nos coge desprevenidos y nos hace caer,sin ni siquiera despeinarse,con un parpadeo vertiginoso como de ala de colibrí,yendo y viniendo de unos a otros,muriéndose y matándonos,queriendo y haciéndose querer,haciendo notar su presencia en cada unode los amaneceres,desnuda,la vida.

Solos

Al crepitar del fuego salimos corriendo,solos tu y yo,cuando todos dormían,entrelazadas nuestras manos,anudados los corazones,silbando la melodía del ser libre,engañados,por nosotros mismos,creyendo ser únicos e irrepetibles,pero solo siendo nada en pos de la nada,más no importa, nos sabemos fracasados,solo puntos suspensivos,solo corrientes de aire,solo intervalos entre una luna y otra,solo silencio,solamente solos,yo contigo y tu conmigo,incomprensible trajinar de cuerpos,pero solos,amando, sin saberlo, a la soledad,tu conmigo y yo contigo,pero solos.

Felicidad

Se fue,ni como, ni porque sé, pero se esfumó,como vi vida y mis actos y mis palabrasy mi mísera existencia se vanal vaivén de los péndulos,al traqueteo del tren de las mañanas,al taconeo de los pasos de los días,y a la voz de mando de una autoritaria luname encamino cegado y desvelado tratandode buscar el ansiado sentido de las cosas,la esencia del estar,mas una y otra vez me despeño calle abajo,enmudezco ante tanta estupidez,me acoplo al puzzle del gentío y el bienestarderrochando mis grises sonrisas,mis escépticas miradas,aunque eso sí,guardando un ápice de mi pálida esencia para ti,derramándola sobre nuestro camino,escribiendo con ella la palabra felicidad en nuestros rostros yrepitiéndola cien mil veces a gritos,dios mío que lúgubre suena,que triste,que falsa y que real a la vez,incesantemente,recordándonoslo,estais vivos.

Como yo

Son los restos de saliva escarcha en la pielcuando no acierto a recordar artimañas, melosas proposiciones,el olor de noches todavía presentes bañadas de un algoque tu llamarías amanecer,son vidrios húmedos las miradas cuando decaen las pasiones,son cartón piedra los recuerdos,solo la nada prevalece,intento beber de ella, paladear su esencia,ser un cupido de plástico a los ojos del amor,golpe a golpe esculpirme,como humo de tabaco desvanecerme,paso a paso desandar,día a día desvivir,año tras año desconocer,mirar entre los dedos como se pudreun mundo que hicieron demasiado grande para mi,hacer de mi palabra aurora boreal, granizo de estrellas,supuestamente impresionante,pero a cambio predecible, efímera,como los poemas, como las vidas,como la nada, como el todo,como yo.

Me perderé

Me he de perder,aunque sea en esquivas miradasque ahondaran en mi en el peorde los momentos,en esos besos volátiles de parasiemprecon la luna y nomeacuerdo con el alba,en una inequívoca carrera contra todo,contra todos y a por ti,en la punta de las lanzas de los versosenvenenados,de mis hipócritas poesías,me perderé para poder encontrarme,aunque solo, lo sé,donde no habitan abrazos, ni lunas, ni soles,ni nada,donde duerme el abandono,donde no tiene cabida la pena,correré campo a través dejando atrás silencios y malestares,a por la locura de la indiferencia,del no querer,del olvidar cada segundo,de la felicidad de la ignorancia,tu me esperarás en vela,sabes que no tardaré,acogerá tu hombro mi llanto,roto en mil pedazos, todo encajará de nuevo,volverá a doler la vida..

Invierno

No eran preguntas susurradas,eran súplicas y alaridos,creo que era el invierno preguntando por ti,un invierno al desuso,cálido, sumiso, cubierto de lodo,de oscura tez,con los brazos abiertos,un invierno despierto eternamente,un invierno errante,golpeando puertas y ventanas,tal vez buscando resquiciosen tu alma,por encima de todo ya ras del suelo,un invierno al fin vencido,supongo que derretidoy vuelto agua lo convertisteen sudor,en aroma a ti,condenado para siemprea bregar con tu recuerdo,a desistir como tantos otrosde tenerte,a marchar mirando hacia atráscada dos pasos,tu lo miras, impasible,sonríes,te recuerda a ti misma,en otro tiempo.

Melifluo

Aunque dudes de mis melifluos versos,de los abruptos caminos de mi alma,de la nada que fui, soy y aspiro,de mis grises sonrisas y torrentesde verbos, mitad y mitad,de los besos de humo,del amor de humo,del amor veleta,de las lunas de una cara,de mis traspiés provocadospor la rutina del caer,del suave dolor del despuéscon el anhelo del antes,tranquila,el alba se encarga de todo,la aurora no entiende de amor ni colores,derribará semblantes alegres,infectos bienestares,todo lo que nos den los plenilunios para bienserá derribado,solo entonces te verás henchida de gozoy razón,mientras tanto trasegaré mis insomnescanciones de amor,para ti,como es mi deber.

Mañana

Se que te preguntas sobre mi risueño rostro cuando el cielo amaga cerner,tu deberías saberlo,quien mejor que tu conoce las punzadas del sufrircuando las bocas y oídos no aciertan a comprender,no existe el que, como tu, se corone principede las noches en vela,orador del sinsentido,maestro de la desazón del vivir,no hay nadie que conozca mejor que tuel sabor de la saliva de la boca de la pesadumbre,en ti se refleja el suicidio del amor,una muerte premeditada del cariño,mañana serán palabras desconocidas,vagos recuerdos,gritos inaudibles,mañana serás roca cayendo en un aludcontra el mundo,mañana comprenderás mi regocijocuando amenazan cielos grises,te unirás conmigo en el despeñarsepor las laderas del no sentir,y así, transformarnos en materia inerte,ver como pasan generaciones, observar nuestra salvación en la destrucciónde otros,sabernos a salvo de la vulgaridad omnipresentede los humanos,lograr una victoria silenciosa,sin muertos ni batalla,serán derrotados sin saberlo,mañana.

Ando

En sueños ando surcando espaldas,todas en una la tuya son,ondulándose como el trigo,hasta en pedregosos caminoscimbreando la cintura,haciendo un sexuado destino,un dibujo de la penumbra,en él alambro el desatinode quererte hasta la muerteó por lo menos hasta el alba,y con mis malos despertares olvidartecuando quiera ó cuando puedamientras vadeo los ríos,los de siempre,los de nunca,de tus sueños,de los míos.

El sueño eterno

Intenté abrir un butrón en la pared del sueño,lo logré y al amanecer era una aparición divina,todo dignidad, todo razón y elocuencia gritándolo a los cuatro vientos, a pleno pulmón,recién pintado e intocable, con la palabra de barro,con saliva en la sien, de miembros destructores y apariencia esquiva,un ente superior, la más temida de las verdades,el no querer despertar personificado,la más cobarde de las existencias,un orgulloso excremento de la vida,la pantomima de la soledad multiplicada por millones,un alumno aventajado de la mayor de las traiciones, el soplo inexcusable de los aires de grandeza,intenté volver atrás, acorralado por las envidias deotros seres como yo,más los agujeros del sueño solo son de ida,me uní a los desdeñados gritos y golpesde los que claman piedad encerrados en el sueño eterno,a los que murieron en vida,bañaré los recuerdos con las lágrimas del arrepentimientoque rehuí despierto,mantendré viva la llama del rencor hacia los insomnes,os esperaré siempre pues se que vendreis,a dormir conmigo..

A degüello

A degüello,cruzando aranceles, cerrando puertas,salir corriendo,un silencio,que no otorga nada, ni a ti ni a mi,ríos de flujo y semen maniatadosdurante años que revientan y buscan,palabras,que el viento no arrastra,que pasan,que tapan los escombrosde alguna revoluciónque no sirvió de nada,manchas,que afloran a la menorpizca de recuerdo,que desaparecen ahora,con aquella sonrisa que tampoconos sirvió de nada,ni a ti, ...ni a mí.

Quien pudiera

Quien pudiera serrequiebro de una vozque se revuelve en el fango,que ansía ser algo,y no mirada impasible,declaración de amor musitadaal oído del que como yo,no quiere ser nada,si acaso, relente de luna ópiedra alada,pero hoy no,hoy no quiero ser nada.

Fin del romance

Se acabó, no queda nada,su corazón es un árido paraje,no suena nada,nada,lo que fue desbocado se amansay domestica por si solo,solo dándole unas vueltasal minutero del comosiempre,dejando intacto el caminoque se divisa al nacer,si acaso vertiéndole sinsabores,que no harán mas que enriquecersu rutina,acelerar la muerte del romance,que no hiedan las camas vacías,que mueran y entierren mil y una vecesa los lacrimosos poetas,no encontrar penas en el fondo delos vasos,sumirnos en la duda de si existieronbesos y orgasmos,hallar el sosiego del que huyopero necesito,encontrarme y a cambio perderte,morir sin fallecer,palpar la calma,encontrar al fin el soñadoolvido.

Soledad

Después de trasnochar la encuentro, al fin,mi acolchada soledad, hecha, a mi humilde parecer,a la medida de los seres que la rehuyen,en ellos se acentúa su tibio dolor,sabía que vendría porque yo soy uno de ellos,preparé las lágrimas y dejé supurantes losrecuerdos de tu compañía,ven,no encontrarás en mi piel obstáculo alguno para penetrar con tus mil alfileres,tendrás mi penumbra y mi soez discurso a tu merced,no habrá claridad ni rencor alguno,todo lo que necesitas para engrandecerte,para tu perecedero hastío está en mi,yo soy el todo que a los ojos de la gentees el nada,el todo que anhelas,tu más fiel amante,el que se te ofrece, enemiga incansable,cuando empieza a clarear.

Prólogo¿Qué otra cosa podía haber sido un tipo como Kutxi sino un poeta de mierda en un lugar en el que cuando el mismo dios en calzoncillos falla un penalti le escarnian con un ¡Dedícate a la poesía!?. Incluso a alguien como yo, el prologuista más chungo que podía haberse buscado, y al que, por su vocación, ajustar cuentos, arrojar palabras como piedras contra las ventanas, cabrían suponérsele inclinaciones a ese tipo de "aberraciones", lapoesía, lo confieso, se le resistió durante años, bien dinamitada con el zafio mecanismo de relojería que nos vendían en la escuela, como si debajo de cada verso se enredaran hilos inertes que hacían funcionar calculadamente cada figura, cada rima, bien vomitada con repugnancia (como "cribada por un ano", que diría un poeta de mierda, y nunca mejor dicho, como Kutxi) en cada uno de loshorribles pareados con que algunos adolescentes embadurnaban sus carpetas, confundiéndolos con las primeras y empalagosas sacudidas de sus hormonas; o bien, eso era la peor, despanzurrada esporadicamente por aquel asesino en serio que bajo la apariencia de actor de teatro se colocaba ante un atril, a media luz, enel ¡horror!, programa de María Teresa Campos, y declamaba versos con una pretendida sensibilidad que en realidad sólo era un combate a muerte contra su estreñimiento.Si en verdad aquello era la poesía, yo prefería meterme a picoleto.Sin embargo, los caminos del demonio son inescrutables y en ellos terminan confluyendo las direcciones de todas las balas perdidas, así que un buen día se cruzaron en mi trayectoria, gracias a dios, o en este caso al diablo -pues en realidad uno aspiraba a hacer méritos beneméritos para subir dinamitado al cielopestañí- poesías que me enseñaron que no habían aprendido sus versos en libros de texto como condenas, sino en otros lugares donde se pagaban bolas de verdad, como David González, en las cárceles de menores, Alimotxe, en manicomios ycentros de desintoxicación...o Kutxi, en los andamios, las calles del barrio o bajeras de grupos de rocanrol...A Kutxi lo conocía antes de conocerle, ciertamente; había visto su foto cuando ganó el concurso de cantautores del gobierno de Navarra y apareció en los periódicos, en una de esas entregas de premios casi insultantes en las que los políticos juntan en rebaño a todos los artistas premiados a lo largo del año yles arrojan los flecos de sus presupuestos como quien da de comer a los pollos, con ese desprecio garrulo hacia la cultura, sobre todo si es la propia cultura. En esa foto, entre todos los satisfechos

premiados, aparecía él en un rincón, con una sonrisa marciana y una camiseta subversiva con la que quedaba como feojunto al presidente. Y mientras el resto de artistas, sonrientes y maqueados, parecían agradecidos, quizás domesticados, Kutxi maquinaba en qué transformar el pienso que, de mala gana, esparcían los políticos (gracias a aquel premio, dehecho, se grabaría "La patera", el primer disco de "Marea", grupo en el que Kutxi despelleja corazones con las zarzas de su voz).Es la misma actitud retratada en esa foto la que supuran las dulces heridas de sus versos, ese tipo de versos gracias a los cuales la poesía comenzó a dejar de resistírseme, quizá no tanto como para escribir prólogos, pero en fin...Porque Kutxi es poeta, pero no va de poeta, no quiere ser poeta con los que quiere, nose siente especial, ni elegido, pues frente a la auténtica poesía, la que hay en los callos de una mano, en las manchas de una pared, en algunas miradas, se siente insignificante, sólo un "orgulloso excremento de vida", como decía en "Ruidografías", su anterior libro; Los versos de Kutxi son dignamente humildes y dolorosamente optimistas, de los que se mueren por vivir, como aves fénix que resurgen de sus propias heces, comocorazones de mimbre que se doblan pero que no se doblegan...Los versos de Kutxi, un gato callejero que se pone las botas zampándose ratones de biblioteca (devora glotón dos o tres libros cada semana) , van directos por "El sumidero" al corazón mismo de la poesía, a sus temas clásicos, universales eintemporales, como el sueño, o mejor dicho, el insomnio, la soledad, los abismos de la locura, a los que Kutxi no puede evitar asomarse -la mirada abismal de su admirado Leopoldo María Panero- aún sabiendo que "el fracaso es algo hipnótico/yabsorbente/que da pie/a la magnificación/de los interrogantes"; como, la escatología en sus dos acepciones, como la muerte, inquietantemente omnipresente en estos poemas, como una novia enlutada a la que Kutxi mira de frente,tranquilo, con la cabeza alta, con la dignidad que quien aunque sabe que le arrastrará inevitablemente al sumidero, morirá matando; y la mierda, esa tormenta de excrementos, anémonas de barro y semen infecto que se merecen estos tiempos igualmente de mierda, de dioses en calzoncillos. En definitiva, hagamos pues la pregunta de otra manera: ¿qué otra cosa sino un poeta de mierda podía haber sido un tipo como Kutxi, que escribe sus versos conlas tripas?PATXI IRURZUN

Ten por seguroque no recordarásque te pasó por encimami escuálida palabraella siempre fueun escanciaraguaen los charcosten por seguroque no te doleráotros serán tus estigmasmi palabratal que la tuyanada eshas de saber.--------Fluye la tinta entre líneasy sin yo quererloqueda erigida una invisible

estatuaun transparente monumentoal parecer en honor a la

literaturaen realidad a su detrimentojamás se vio el verbo tan

desvalidocomo hoyen mí--------De nada valeque una vez decapitadalloretiemblecomo espadaña.Soterradase engrandecerá.Mirasi nomi cuerpoacribilladopor esquejesde soledad.

--------Creo que observé demasiado

a los despojosel fracaso es algo hipnóticoy absorbenteque da piea la magnificación de los interrogantesestoy seguro que ante semejante dudaBecker no sabría qué respondery Neruda se desangraríaen versos

de una tristeza

infinita.--------Al mismo tiempoes férrea y etérea esta prisiónconstruida por carceleros de

carácteressignosyletras

más que una prisiónuna coartadapara el día en que saltenen mil pedazoslas cadenas.--------Escondo en mi lomotal que un libro antiguoun pútrido diosy en mis manosfaltas de arado y layauna hedionda y divina

apariciónpero es en mis pupilasdonde hiere mi tesoroellas son quienes ocultany contienenun río de lavarepugnantecomo cribado por un ano

que en un mirar de

soslayodesatacotidianamenteel infierno.--------Y fue mi poemaimpíodesterradosími pequeña deidadsueño que lo divisoinfatigableaun fuera del desfilerompiendo el compáspara lamento de unos

para el resurgir de otros.--------Agrio el nacer de la palabraMísero Don el del Verbocuando la platea hierve

rugeesperando el titubeo

del lanzador

de cuchillos

y élsumisose deja hacercomo besado por Bacocreando nadapor siemprea cambio de nada.--------Sólo mostrando mis bienes convenceréfalto de llaves y abaloriosme muestro ante las dunas de este

mundoredoblan los tamboresy sólo un hombre solo

sólo el sisear del batir de alas de losinsectos

¿qué esperabais?claro que no hay nadahe ahí mi fracaso.--------Miro absortola sombra del cipréscuánta angustia albergaen su sucio parajecuánto deambular

alrededordelagruta

guardián de oropeles y miseriasde vidas fundidasen futuros de kerosenoha de serpuesmi último confesora la parque inocente verdugo.--------Aunque somnolientoentiendo el no dormir del siglocomo es imposibledetener el alud de llanto del bolerotan insomnecomo los puebloscomo los arrabales de la opulenciaentiendoel pesarde su negra

concienciacomo entiendoel cruel letargode este homicidacalendario.--------Solloza la vida

como lloraría yono es una acto de cobardíani mucho menossólo es el reventar

del desarraigoel sonido del palpitarde la raza humanamalditos seáisy bastardos

desde el vientretrocáis otra muertepor semen infectono hay ni habrá perdónen éste último juicioque no es otro que el de ayeryeldelamañana.--------Y seré absueltoseguroporque mi pecar fue

livianosomero.

Si mi embriaguez fuecuan Diógenes sin tinajasi ya rendí cuentasa mi calumniaal mío existirdejad inamovible mi

catreraya habéis lapidado

suficienteaestainofensivaanémonadebarro.--------Dentro como fuera del poema

es donde yerra el ser por el serporque el flujo es flujo

y jalea realen el letargoy en este insomnio.Así como los sueños

copulanconmisdemonios

también dejo en sus manosesta desagradable

contienda.El ajusticiamientode ese prófugo destinopor siempre sueñode mi poderío.--------Ha de ser mañanacuando cese el oleajecuando en su cresta no

exista un yooh, súmmum de la

originalidadmaestros en la docenciadel malditismosi eso habeis de sersedlomi yoha de velarpor la más pura beldadvuestro

fallecer en

vidala esencia de mi continuo

resucitar.--------Sé de un alba que no deseoni para el más lúgubre de mis

anheloscomo no deseo ser célebre enla aurora del poeta

la iluminaciónel resplandorno he galopado durante tanto tiempocomo para ser atrapado tan fácilmenteen el ruido de los taconesdejadme a oscurassólo quiero

fundirme con

mi propio

humo.--------Tan sólo el abrir y cerrar

de las bocasdespierta en míun tenue recuerdocomo tenue migrañaque ha de sercomo hurgar en excrementossupongocomo medir en milímetros la

existenciael debatir desesperado en la

memoriade un primerizo besosalvajecomo un nunca.--------El día que no amanece hoy essalimosabandonamos la sombra

confortabledemuerteysumisión

y volvemos con nuevostrucos.

Nos cambiaron el relinchopor trueno

la brisa por humo.

No habrá historia sin arrugahabrá historia con venas como cuerda

de laúd.Quedará constancia de nuestro paso.Pero como mancha de arcilla.Como lágrima de carbón.--------Si mi persona hiedeno será una declaración

de principiossinouna justificaciónde los mediosque utilicéal trasegarpor La Vida¿ y cómo explicar

cuando partaque el pañuelo

de la despedidaestaba seco?

--------Me preguntan por mi sonrisa.Cuántas fueron las nieblasque la hicieron desertarno sésólo soy un funambulista

que no se dio cuentadel momento

en que se partióel cablede acero.

--------De la caricia tempranadel lampiño besode barrocas declaraciones abocadas al olvido...

...al ígneo recuerdoen líquido de adormideraen ovaladas frutas pisadaspara en la eterna madrugadacon un esbozo de sonrisa fallecer con élo quizá reviviren el delirio del despertar

y librar una nueva batalla.--------Disculpadque no salgaa recibirospresiento quetanto a mícomo a mis

ventanaseste cruel díanos gangrenará

los cristalesel alféizar.Hemos de marcharmientras el tango

de Discépolonos dibuja en

la sonrisaun antiguo credoaquel que rezaque el mundofuey seráuna porquería.--------En mi sueñoplagados están los estercoleros

de plegariascolamdos los féretros de

lenguas camaleónicastierras que por fértilesfueron asaltadaspor ciempiés humanosy que hoyhacen que mientacon versosdesde sus entrañasde ciénaga.--------Ya he clausurado las puertasfuera de mi vistarompí el impetuoso ademán

y aquí estoyhe vueltoy mi espantosa desnudezte sigue avivandoel recuerdoVidate susurra y cortacomo el cierzoen verdadque fue agrionuestro idilio.--------Enfrentadosyoy mis demonioscon dintelesesperanzasy promesasdel primer mundodel segundo tras el segundocrujiendo al envejecerdel tercer día en el que

nadieresucita

del cuarto oscurodel quinto mandamiento.--------En la muerte del poetano en su sinviviren su muerteexistirá sentenciasi fue suicida confesoo discurso feriantepara forraje de almassi cabalgó como poeta locopor el desespere de la noche

en una existenciade motor de explosión

o ajadodesesperante y

silencioso como

elcurtir del

cuero.---------Que caigan las puertasrevienten sus goznesen nuestras faucescomo

determita

quede libre el laberintoque ocultaal Alma Asesinaque nos negó posadaque leaen nuestras facesdesencajadasque el día siempre

vuelvesiempredesde la nochede los tiempos.--------No te ofrezco como presenteun corazón arraigadomás bienuna oculya y estéril simienteaguardando el surcosabiendo que sepultadatendrá que batirse en duelo.Otros o todosserán los juecesen ese combatetuyocontra ti.--------Ahora que me fue extirpado

el tumor de redenciónhoyque descuartizo el minuteroindagosobre el pretérito arcón

del recuerdolo seguiré encontrando

llenode vacíolo sésé que no me puedo salvarde su embocadura

melodía.Son eternassus mil puñaladasa un tiempo.--------Embarrados los caminosno queda más que aguardarcon un plante estúpidoal reconocimientoa mi obrainacabada.Me sumo a sus estertoresy esperocegado por el torbellinogirandoen la voráginede los muertospoetasvivoscretinos.--------Escatimaron precauciones

las gotas de lluviaen su impactar contra el asfaltoy al clarearsólo su suplicar se escuchabasolubledel mandado rumory sería la Lengua de Breala que vería otra lidsería el Burdel Universaltristementevencedor.--------Estrepitosa mi carcajadamientras agoniza mi santoral

e hímenes sin vírgenesproclamanla demencia absolutaen este versoque unificado con todas

las muertesen síserá pétaloo no será.--------Intuyo que mañanano han de hacer faltahombres y mujerespara engrendar vidaporque ya no afloran

vidasno serán amor y

hambrelos que inicien

revolucionesno será un continuo

divagarel porqué de los

poemasjamás les hizo faltatrascenderserán pues como hoyclandestinosinservibles.--------Es tempranotodavíapara decapitar a la hidradejémoslapor ahoraulularcon sus innumerables

lenguasalimentémoslacon lo poéticamente

correctopara en medio de su

discurso

cenitaldescubrirnos invisiblesy en su enmudecerarrebatarlela palabra.--------Es mi trabajodesdeñar poeta y poemapor livianosnimiospor insultantemente

humildesporque en su belleza

resideel yo verdaderodesconocidobaladí.--------Aún entre rejasen la verticalidad de un hoydiviso perfectamenteel guadañar de mi adorado seren los restos pilosos de otras

supuestasvidas

imaginario quehaceren un no haberinútil y mentirosocomo un Freud eunucomi sangrienta luchacontra el canto de sirenadel sumideroque me ha de arrastrarinevitablemente.--------Un anhelocomo semillaha de ser desdeun conucodesde donde

espigueyvenza

no en millaresde acresdonde su sermute en abandonoen el desesperede aniquilar la imagende un bello existiralimentandouna vez másla árida vidade un cuerpo baldío.--------No daré lugar a vuestro exigiren el instante de mi muerte.Quedará latente mi posturacon La Damaen este otro trasegaren este novísimo valsha de ser la imposición

demiconstantenegación.

Que no es otraque un

morir matando.

---------Aprieta tus puñoshasta el blanquecino nudilloremendadoproscrito de la losanada hay que perdermás que lo difusoirremediablemente por otra parteDios, pero dueleque entre cientos

de milesde millones

de corazoneste cayera en suerteputa y maldita

un tic tacimperceptibleun pecado insomnees esinsomnedeshaciendo tu pecho.---------Tan simplecomo un simple abandonode ti mismo o de toda la

HUMANIDADsólamente en eso se encierranelos misterios de la locura y la corduraun simple abandonocomo una simple persianaque inexplicablementeencierrael secretodelainmortalidaddelanoche.--------Enloquecedcomo los que no encontraron los

caminos que tornaron púrpurassus miradas

trocando deslumbrante sino en baratasrealidades.

Locura de sudar en sombra.Locura de estar vivo.Locura de palabras.Locura que engrende la locura de continuarde amor para conmigoeternamente despierta.---------¿Existe un interminable quehacer

en los tejidos del alma?claro que síinterminable e inútilgrotesco y cotidiano

enloquecedoresoo la verdadera senda de los valientesel derecho indiscutible de la autodestrucciónesoo la sugerente espera en la mullida vaganciaeso

o que se delaten vida y muerte en el silbidodel gas.

--------Amaneció frío.Muerto por finestalló el júbilo y todos aplaudieron

una nueva eraun nuevo tiempo

no mejor que el que falleció al alba.Tiempo de enmudecer yunques.Tiempo de mierda.--------Llueven mendigos de pluma y versohijos bastardos de la sabiduríadeudores del alba de fruncidos ceñosde imponente ademán perdido en el tintineode infinitas voces en resabidos caminos

a consabidos caminos a premeditadosdestinos

solapados con mentirassiendo todo unopoetas.---------Antes de fallecerantes de perecer mi yoescuchar en las tardes trinos

salvajesquisiera

melodías de testamentos de tristezaen el oído un aliento de obsoleto

amorel discurso sentado del poeta que

supuestamente habita en cada server semen como piedrapiedras como mares

mares como yovencidosreflejados en sí mismosen su propio tiempoy sentir al nadie al que amé en vidasea quien seafuere quien fueredentro de mímil veces maldito.--------Mi vozhirviendo aceitepor demasiado limpia

quizápor tan puraal final blasfemapor vitalmuerta y muertapor tan solitariacondenada al devenirdel gentío.---------Vuelve La Luzen el escalofríoal contacto con el azulejocual bujíay empiezan los fuegos

deartificio

y a la parla telepatíacon cárceles y sanatoriosque encierran al hombrey al secretode los poemas.--------Caen las musaspor su propio pieyo me repongo en un madrugary buscola inspiración ingrávidaque no me fulminetan real

como un mesar en los cabellosun blanco certeroen un parasiempre.--------El insistente goteo de tinta

no alcanza a vernosserá un insistente pitidoel que delate nuestra presenciay él será Bálsamo de Comprensiónante la corriente de airedel mal fario socialy serán los brazos ininteligiblessin atisbo de rencorlos que nos recompensenacunados en nenúfarescon la resurrecciónde la memoriade los mitos.--------Ojalá muriera en el rugirdel depredador nocturnoparalizado lo vitalen calles anegadasdel supurar del Vinoy no en este vegetarpor la asfixiade las bambalinas.--------Vamos a empuñar el serrucho

ignominioso del presentevamos a romper la sirgaa invocar al alaridoasomándonos al balcón de

la locuraesparcir el serríndespués de la derrotaantes de la derrotaque quede escritoen el asfaltocomo a

fuegoquevinimosbuscandopelea.--------Lo pero no es cambiarlas luces de neónpor el cieno.Lo peorescuandolapestilenciaylosespejosnocesandepreguntarsi realmente

mereció la pena.

--------Tal que un trompodanzala miseriaen las grietasde la desidiay yo...con ellacual tornadose agita la locuraen pupilas de alfilery yo...contigomuriendo.En mil tempestadesel todo soyen la calma silencio

barroal sol.

--------He vistoa la libertadebriaen tuguriosenloquecerentre eslabonesnunca entre páginasnunca en Montmartrenunca poetisaentre poetasni entre nadiejamás vuestrani mía.--------Quieres observar mi derrotapalparlabesarlaairearlaespera...tiempomientrasbalancéate un pocosobre la multitud

vamosahoramírala

ahoraque murióla luz.--------Lo sientono puedoes inútilno vuelvas a sugerirque cabalguesobre tus díasen tus besos vivo enjutofamélicomísero rey

en míseros reinospoderoso

en silenciospoderosoen soledadesnada...

...a tu lado.--------Hay algo que se tambaleaen las mentes de los genios

onanistasliterarios

cuando afirman que su escriturase debe

al reclamo de que vuelvan los Dioses.Hijos de perra.Yo escribo para que mueran

definitivamente.

Epílogo

Pues esto fue todo, esto ha sido todo...hasta aquí el Sumidero, la segunda entrega ¿poética? del Kutxi, el poeta de cañerías de manos vacías, el trovador de contenedor, según habla de sí en sus canciones; y ¿qué decir, cómo intentar a modo de broche final la tarea de recoger el espíritu de la obra?.Está claro que estamos ante un sumidero peculiar y particular, el de Kutxi Romero, en el que el bandolero de Berriozar lo mismo es capaz de revolcarse en el lodo que de bailar en su propio fango haciendo de tripas corazón o, si es preciso, ... de aquel casquería, si así lo dictó la vida, ante un sumidero de versos a manera de vertedero incontrolado por el que todo corre y todo cabe,todo tipo de restos, recuerdo de estados anímicos y demás residuos: momentos vividos varios, resquicios de aguas pasadas que con toda seguridad siguen moviendo molinos, reminiscencias de alguna que otra insensatez o desvarío...todo ello plasmado en unos poemas de apariencia frágil y liviana pero dotados de un alma en ocasiones más o menos existencial pero siempre emocional y con un marcado sabor a algo así como a pozo, a sobra, a algo quedó ahí de especial recuerdo...como si de un lixiviado de la vida se tratara. A algo más que a poesía de poeta, sabe a existencia, a

cosa vivida, como pasa siempre con todas las composiciones que nuestro amigo acostumbra a perpretar; porque es ahí, en lavida, donde Kutxi encuentra la poesía en su esencia, su razón de ser, es ahí donde la busca y la encuentra, no en sitios como las pompósamente autodeminadas Casas de Juventud y similares, ricas la mayor parte de las ocasiones en tipos de perilla y repelús de esos que van de lo que no son...mientras pasan la vida y por la vida entre supuestos lamentos y presuntas aureolas de malditismo haciendo ripias y juegos florales a la espera de cualquier premio o reconocimiento institucional, ¿a qué? ¡Perillanes!. Ahí están los que van de poetas y la "jumentud", si acaso, pero no la poesía, para nada.Esta y sus distintas manifestaciones se encuentran más aflor de piel, de calle: incluso a pie de obra o en el andamio, como en presente caso, no sólo en los guiños cómplices que a los noches nos cruzamos en los bares...en cualquier caso, en el día a día del barrio y el barro, porque de eso estamos hechos, eso somos en esencia: barro y barrio; Y así es como surgen estos versos, estos poemas en ocasiones altivos y desafiantes, profundos y reflexivosen otras, más o menos irónicos o sardónicos pero siempre callejeros y humanos, sin mayores pretensiones.

Por otra parte, si muchos nos vemos reflejados aquí es porque en el fondo nos sentimos partícipes de ellos, de lo que nos cuentan, y yendo más lejos...algo así como hijos pródigos suyos, del sumidero...porque todos llevamos o tenemos uno dentro, todos somos uno, un sumidero, porque eso es la vida, un sumidero, elsumidero por excelencia, algo así como un riachuelo más o menos contaminado que sin prisa pero sin pausa, día tras día, se va tragando nuestras miserias y alegrías y que tarde o temprano nos arrastrará y terminará por desagüarnos en el mar; El Sumidero, he aquí las metáfora perfecta, el Sumidero como metáfora de lavida...Ni soy Jorge Manrique ni es mi viejo el muerto, es más, no hay muertos en esta historia, pero esto es lo que hay y son nuestras vidas, los desagües en los que nos toca bucear: sumideros que todo lo tragan, que se van tragando todo hasta acabar engulléndose a sí mismas...Sí, aunque quede un final agridulce o agrio sin más...He aquí la grandeza del título elegido para el poemario.

Aún recuerdo aquellas melodías que sonaban en mi niñez, aún recuerdo aquellas melodías...Eskorbuto, y sí, de ellas, todavía recuerdo una muy especial...Aprovechando que estamos en un libro de poesía y que por tanto se va a enterar poca gente, voy a haceros una confidencia, una confesión: os voy a contar una cosilla de esas

que sólo se cuentan a los más allegados; ¿sabéis allá en mi infancia cuál fue una de las primeras canciones que realmente meimpactó?.Era de Leño y se titulaba "Todo es más sencillo"; si tienes ocasión, después de leer esto la escuchas y te quedas con el estribillo. Porque sí, porque puede hacerlo: puede salir el sol. Por muy negro que lo veas, por más que te arrastre o pienses que lo haga el río de la vida...puede salir el sol, puede hacerlo y puedes hacer que salga, siempre queda la esperanza, la posibilidad.Puede salir el sol y seguro que sale, cuando menos te lo esperes, aunque claro, tú también tienes que hacer algo y poner de tu parte por ver su halo, su haz. Hazlo. El Sumidero, como la vida misma, en fin...J. ÓSCAR BEORLEGUI

ContraportadaMe dijo el Kutxi que le contraportadeara sus sumideros y a golpe de water me enfrentó a ellos hasta que se esparramaron las hojas por el suelo, espatarradas, desordenadas como los dientes de una boca pateada: con el blanco ensuciado de tinta que sabe a sangre.Estas no son palabras gratuitas : "QUE DIGAN, QUE DIGAN, QUE ME DA IGUAL, YO AL CAMPO, A LO ANIMAL".Como a la serranía el bandolero. Versos salteadores de caminos. No hay en este libro indulto en su ateísmo soterrado, eso se agradece. Por el contrario sobra la honestidad del que se toma su poesía lo suficientemente en serio, con orgullosa e injustificada humildad. Husmeando y rebuscando entre los despojos delos juntaletras, ante el vertedero del que se compone un poeta: sanguinario.Lo escribió Cervantes: "por haber sido salteador y bandolero la justicia mandaba ahorcar un hombre".

"QUE LLORAN, QUE RÍAN, QUE YO NO ENTRO, NO QUIERO GLORIA, TENGO MI CUENTO".

Si no hay sueño no hay habla. Si no hay escritura no hay entendimiento. Si no se visitan las tinieblas, la luz, al final, te cega. Y los perros sin collar aúllan mejor. De eso, aquí, mucho. De todas formas, uno de poesía no entiende; de locura algo y de sentimiento mucho más.Eso se huele.Apesta.Queda claro: va a MORIR matando.Gracias Kutxi.Por el vomitao.Tiene clase la papilla.KIKE BABAS

Citas

Que nada me interesa de alrededory me subo a lo más alto de la locuraque no me da la ganapasar media vidabuscando esa fraseque, tal vez, no exista.ROBERTO INIESTA

Por querer conocer algunos lugares a los quesólo se han referido ciertos amantes, filósofos ypoetas, y los santos verdaderos, huí de laSociedad, de sus conveniencias, y defraude algunasde las expectativas que había depositado enmí. Y ese lugar no es otro que el templo de laCárcel y los Prostíbulos, la flor de loto, la bellezamás pura, nacida entre el fango. Lo abandonétodo para ir a visitar ese lugar, siempredemasiado cercano.MARÍA ANTONIA ORTEGA

Salir de la cloaca es sólo un artificioes nuestro destino vivir entre las ratasLEOPOLDO MARÍA PANERO

Algo siempre oculto se ha quebrado.¿Tal vez el abandono repetido?.Esta pregunta la formulocon la autoridad que nos confiereel fracaso total.CLAUDIO RIZZO

Cuando nada se deseeatodo se poseeJOSÉ HIERRO

La lámpara del cuerpo es el ojo.Si tu ojo es limpio, todo tu cuerposerá luminosoMATEO - 6 - 22

Las máscaras no ocultan: protegen deciertas exaltaciones de la inteligencia.MIGUEL GALANES

Y en mi locura encontré la libertad y la seguridad:la libertad de la soledad y la seguridad que dael que no le entiendan a uno,pues quienes nos comprenden esclavizan algo denosotros.KHALIL GIBRAN

Quien desea y no actúa, cría pestilenciaWILLIAM BLAKE

Yo soy el que tiró los dioses al sueloporque son los dioses de los que viven en mí.SERGIO ESPINOSA

Me duelen los saludos y las palabras mudasY los recuerdos de grúas y arancelesMañana inexpungnablesMe duelenMe duele el humo y tanta soledadEn estas aceras hoy floreadasY me duelen los númerosY las maquinasY las arrugas que no son míasY aun a oscurasMe duele la luz y me duelen las mañanasEn la mas absoluta oscuridadTe lo juroMe duelen

--------------------------------------------------Hay demasiadas aspas de molinoAcechando al cordel de mi cometaDemasiadas demasiado sonrientesDemasiada libertad pendiente de un hiloDicenDemasiado vaivén inútilRidículo preludio a una muerte seguraMe recuerda a mi propia vidaEscondiéndoseEstúpidamenteEntre mis manosCon la esperanzaDe que noLa engullaEl viento-------------------------------------------------

He de reconocerQue no he visto el abismoNi siquiera de lejosAunqueAhora que lo piensoCreo queMe ha parecido olerloEn el hueco que queda Entre mi cama Y el suelo

Mi asesinoHa de ser aquelQue camineDesde lejosHasta la orillaDel marY escribaMi nombreEn la arenJustoEn el sitioEn el queRompenLas olas -------------------------------------------------Sigo yendo de la manoDe aquellosQue derriban diosesCon certeras pedradasSigo blasfemandoAl introducir en mi bocaPoesía límpidaSigo corrompiendoBalsas de aceiteCopulandoCon mi otro yoYPor supuestoSigo haciendo que germinenMillones de demoniosEn esta tierra yermaSembrando palabras--------------------------------------------------Aquel sudor nauseabundoY tantas veces idolatradoAhora es lagrima petrificadaRodando perpetuamentePor las fachadasEstas acerasTantas veces hechas melodíaHoy son tumbas de payasosDe tiempos remotosTan remotos como ayer

Aquellas voces quebradasQue fueron refugio de besosAhora sólo sonOxidadas cuerdas de aceroEn las que agonizan los sueñosSiempre entre sombras.-------------------------------------------------Atruena la orquestaY desfilan ereccionesTras de sonrisas de hijos de putaEn los rinconesSe organizan motinesDe cobardía y amarguraTan sólo el aireMe invita a salirY me susurraObscenidadesCon el rancio alientoDe un anciano-------------------------------------------------Todavía existen momentosPocosEso siEn los que apago mis ojosY dejo que me auscultes el almaMomentos en los que imitoA un ser vulnerableMomentos de piedad para contigoEn los que lloroY maldigoAl ente divino o infernalQue me eligió de entre millonesDe excrementosPara hacerme Inmortal-----------------------------------------------Creí oírPor finA un coro de chatarreros celestialesAnunciando el fin del mundoEntre vino y carcajadasIncluso me pareció verlesFollando entre cartones

Aullando lujuriosas plegariasA Magdalenas ebrias que no vieronTiempos mejoresPero sólo era DiosUna única vez desfloradoHaciéndose un huecoPara dar a luzA una nueva lacra indestructibleEntre los cubos de basura.-----------------------------------------------------Me gusta observarA los poetasEnhebrándoseDespiojándoseMutuamenteEscuchar sus burdas rimasComo el crepitar de televisoresSus egos mastodónticos Aferrados a sus falos erectosMe gusta dispararMi mente enfermaComo una bala de cañón Entre sus ojosPara despuésDormirPlacenteramenteCon el estúpido sonreírDe las lombrices.-------------------------------------------------------Cierra las piernas y quiébrame el cuelloMadreHaz de mi cordón mi soga y que me amamantenUnos pechos de piedraMadrePero nunca me permitas serUn indigente masDe esta inmensa sopa de mierdaPor Dios Madre.-------------------------------------------------------Dejo mi existenciaUna vez mas A merced

Del cieloDe vuestras bocasAsí me aseguroUn dulce finalEn cada unaDe vuestras palabrasQuien mejorQue los muertosPara hablarDe la muerte.-------------------------------------------------------No me lancéis vuestras manos altruistasSin ser amputadasNo me merecen respetoNi consideraciónAsí puesDejadmeLegañoso y ufanoAcicalarmeVoluntariamenteEn estasMis dársenasDe estiércol.--------------------------------------------------------No hay manera alguna de acabar con estos espejos obstinados en delatarme ante la humanidaddescubriendoal yo verdadero orgulloso arrogante mentiroso ignorante cobarde.------------------------------------------------------Ven conmigo a las tascas en las que se criban los sueñosacompáñamea las tabernas en las que habitan las lenguas salvajesseamos uno

en los tugurios donde dormita el miedopara de ahora en adelantequerernoslabio a labioamigo.---------------------------------------------------------Entrad en las cuencas de mis ojosEn estas grutas desérticas y sabiasRefugio de fracasosQue he horadadoCon mis propias manosDormid en ellasY despertarosTal que yoSaqueadosDe ilusionesAbrid vuestras manos en un puñoY fabricadTal que yoRefugiosCon vuestras miradasIndomables.-------------------------------------------------------Aplaude a mi alrededorUn moribundo avisperoLo mismoSi muere el héroeQue pisa con botas de clavosBanderasDel color de mis hecesQue si naceEl villanoPara el que defecanCoronas De espinas------------------------------------------------------Duerme día asesinono despiertes ahoraque engalanamos nuestras pielesde flujo y espermano enturbies nuestras lujuriosas palabrascontigo vergonzosas

no nos descubras ni en razas ni lindesdéjanos creernos libresen nuestras jaulas nocturnasduermehijo de putaduerme.---------------------------------------------------Te has equivocadoAl buscar en miEl sustento de las fierasHas erradoAl confiarmeLa custodiaDe éste opaco arco irisNo he de ser yoEl que limpieDe piedrasTu senderoDe valentía.----------------------------------------------------Siento haberte ignoradoPrecioso albaDe ridículos trovadoresSiento haberte asesinadoEn mis poemasCociéndoteEn ácido sulfúricoLamento y me avergüenzaQue me veasPara siempre prendadoDe esta oscuridadQueme vende su tosca y horrenda canciónA precioDe cantoDe sirena.-----------------------------------------------------SiseoAl arrastrarmeY no consigo acorralarTus pisadasAsí que vegetoAdolescente octogenarioEn tus dinteles

Y cuentas corrientesAguardando el momentoDeEn la periferia de tus brazosSaberme un sabioO un demente.-----------------------------------------------------Me dieron sepulturaUna tarde de JulioEnterradores enmascaradosA los que le sudaba la pollaMi resurrecciónMientras ésta se produjeraFuera de su jornada laboralY no desordenaraLos cadáveresDe la fosa comúnDel cementerio De animales.---------------------------------------------------Todos los poetas muertosSe clavan las uñasEn las manosY muerden el terciopeloDe sus ataúdesCada vez que me sientoEn la mesa de la cocinaAnte un folio en blancoY afilo mi lápizCon el cuchilloDe cortar el pan.------------------------------------------------VengaDeja que te cuente de los poetasY de los sonetos y los pareadosY de mi léxico escogidoQue supura agua jabonosaY de mis paredes acolchadasVengaDeja que te cuente del llover de monedasY del correr del sudor a años luz de míVengaDeja que te mate.

--------------------------------------------------------Hogueras voracesDevoran futuras genialidadesQue igualmente parecerían Pasto de las llamasSi de mí dependieraFogatas de sueñosPara un despertar de borregosY sólo mi aplausoComo una epístola absurdaEn la crucifixión De los pastores.-------------------------------------------------------Toda carrera desesperadaQue se precieA través de las páginas corruptasHa de tenerParada y fonda obligatoriaEn la esquelaD un enemigoCopularY defecarEn su memoriaY en nuestra despedidaOfrecerle un último sacrificioEl rencorY antes de partirCon el aliento entrecortadoY la sonrisa entre los labiosUna despedida solemneDe seis letras Jódete.----------------------------------------------------En la procesión del Asesinocantan saetas estremecedorasruiseñores roncoscon cartones de vinobajo las alasbeatas ninfómanasse masturban escuchandolos gemidos de agonía

de un Judas empaladomientraslos mercaderesy yorodeamos el temploe impasiblesle pegamos fuegocon el Salvadordentro.----------------------------------------------------Nunca me planteé escribir poemasYoLo que verdaderamente queríaEra esculpir vuestro nombreEternamenteDía tras díaEn piedrasPero no en peanas de monumentosAl valorO al trabajoNoMas bien en losasQue dieran sombraA vuestra tumba.---------------------------------------------------Ahogados en relojesAtravesados por minuterosSepultados en monedasQué mierda de generaciónLa míaLa de mis ancestrosLa de tus hijosQue asco de raza humanaQue después del festín diario de palabrasNo logra recordarInquiereNi le importaEl saborDe la tinta.----------------------------------------------------TocadmeNo soy infecciosoAunque bien es cierto

Que mamé de las ubres de las ratasY lamí las páginasDe libros polvorientosCierto es que me expuseCon la mano en el pechoA la radiación de vuestras lenguasPero mira mis porosSólo supuran vidaQuizáPorque nunca los rociéComo vosotrosCon repelentePara los sueños.-----------------------------------------------------Entre bastidoresObservoA la pasarelaEn la que taconean ratasCon colmillos de oro y carteras repletasReptilesDe manos suplicantes y barreños de lágrimas atados al cuelloZorros y cerdosQue arrojan semen al público para después pasar el cepilloY buitresQue te cambian sus ojos a los tuyos al menor descuidoEs el momentoPor fin me tocaPero antes de salirUna última mirada al espejoPara verLo bien que me sientaLa camisaDe fuerza.------------------------------------------------------Nunca he tenido un álbum de fotosYo tengo discosDiscos viejosQueAl igual que las fotosEncierran momentosCasi siempre tristesDe tiempos mejoresEn los que se sonreía

Por nadaTiempos mejoresEn los que yo también teníaUna sonrisa inútilTiemposEn los que mil tocadiscosAúnFuncionaba.----------------------------------------------------Nunca he visto a nadiePasear por dentro de mi laberintoNunca nadieHa jugado con el eco de sus paredesNi ha regresado A casaCon musgo entre las uñasY los latidos desacompasadosEstoy pensandoEn derribarloTotalDe qué sirveUn laberinto con salidaQue sólo EncierraSilencio.--------------------------------------------------Dulce momentoCuando solo quedaEl chapotear d la tierra contra la cajaEl silbido monocorde del sepultureroLa oferta del cielo y la cruz eternaY el sexo lánguido y gelatinosoDe los gusanosPos las fosas nasalesEmotivaLa despedidaCon un lamento quedoY pausadoDel tubo de escapeDel cocheFúnebre.--------------------------------------------------

Son mis pensamientosAunque no lo creasGrandes superficies comercialesSin cajas registradorasPero con bellas dependientasCon colas de rataQue atienden al clienteComo al protagonistaDe un velatorioQue trasieganCon inmensos libros de reclamacionesDe todos a los que no les gustóSu plato de inmundiciaReclamacionesY ruegosQue a la hora del cierreCobrarán vidaPara habitarLosVertederos.-------------------------------------------------------------Sé que es infame y desagradecidoMi gesto ante esta vidaQue tan generosamenteMe ofertaEscrituras de confortables celdasCon barrotes de mil quilatesEsta vida que me obsequiaCon grilletes de realidadQue me anclarán a la tierraCada vez que quiera arrastrarmeEl vendaval de los sueñosEl huracánDe la esperanza.------------------------------------------------------------Lo bueno de tener el televisorEn el cuarto de baño EsQue a la hora del noticiarioSiempre saleAlgún hijo de perra Flanqueado por banderasQue te afloja el vientre

Y haces tanto esfuerzo que se te taponan los oidosY no logras escuchar sus falaciasDespuésBasta con alargar el brazoPara cogerAl azarUna de esas banderasY limpiarte El culo.----------------------------------------------------------------Una soga rodeaA modo de collar de compromisoEl cuello de la justiciaEn su mano una balanzaEn la que veinte millones de númerosArrojan paladas de dignidad y orgulloBajos sus pies una sillaTallada por artesanos lobotomizadosSin sus quince minutos de gloriaY bajo la sillaNosotrosLos locosLos borrachosArmados con serruchosEsperando nuestro momentoPara cortarleLas patas.---------------------------------------------------------------Envidio al barroQue sonríeAl tacto amableDe afiladas cuchillasMientras babea embriagadoPor corrientes circularesDe música estúpidaLo envidioPor su corazón plagado de infiernosPor su rostroPor siempreAnochecido.----------------------------------------------------------------

ArrugaCochambrosa morada de yugo y látigoSurco de costalero a quien torturoPergamino en el que solamenteSe escribenFracasos.---------------------------------------------------------------EscuchoEl sereno palpitar de las piedrasQue me arrulla y adormeceHaciéndome parecerHijo de RodinYa nunca insensato MientrasEn las entrañasSe gestaLa gélida venganzaDel corazónQue no logra olvidarLas miradasQue lo enterraronComo a unDesconocido.--------------------------------------------------------Jamás hará faltaQue busques amparoEn bahías de gentíoNi en palabras como monedas falsasAntes maldecirán los muertosQue yo dañarteMás insalubre seráEl agua de lluviaQue mis ojos inertesRezumando Odio.------------------------------------------------------Se tornó mi lenguaAnguila pegajosaQue rastreaLas cloacasEn buscaDel último amanteQue le cierre los ojos

Tal vez por cobardePor apéndice inútilO quizáPor la continua AusenciaDe besosTerrenales.----------------------------------------------------No se por qué razónQuiero morir aquíEn esta tierraDe miradas polvorientasQue se apartanAnte el linchamientoDe la vidaMiradas samaritanasEmpujando los díasAyudando al calendarioA serMás sumisoMás cordero de DiosMás Esclavo.

MENOS TONTERÍA.

Aquí lo que hace falta es menos tontería. Me lo dicen mis compadres de la construcción que todavía solevantan a las seis de la mañana y que, después de indicarse uno o dos solisombras de cágate lorito se encaraman a sus celdas andamiadas para currar como unos hijos de puta durante nueve o diez horas. Si , Kutxi, compay, me dicen. Y mas seguridad cojones. Que tu, kutxi, porque ya no te arrimas por la obra, pero el oto día entró un chavalillo de dieciocho años y lo pusieron a picar una zanja y no le dieron ni una puta tabla para apuntalar. En cuanto llevaba dos horas picando se le vino abajo la zanja. Para cuando lo sacaron estaba como un pajarito. Después nos enteramos de que era la primera vez que trabajaba. También nos enteramos de que no le habían hecho ni contrato ni hostias y de que el hijo puta el jefe tuvo la cara y la poca vergüenza e ir a casa de sus padres un día después del funeral con un cheque en blanco para que no le denunciaran. Que si, kutxi, compadre, y al Julio, ¿ te acuerdas del Julio?, como no te vas a acordar, si el Piñas y tu estabais todo el puto día con él partiéndoos el culo del mundo. Pues nada, que resulta que se le ha quebrado la espalda. Claro, toda la puta vida currando como un burro y el martes pasado estábamos dándole yeso a unos techos y se quedó tieso como una vela. Tuvimos que cogerlo como un fardo, kutxi, lo que yo te diga. Pues resulta que después de una semana en la cama a limpio chute de calmantes le han llegado dos cartas. Una es de la mutua, compadre, y lo que le pone, bueno, no te puedo decir muy bien lo que pone porque a estos matasanos con estudios no hay dios que les entienda, pero lo que le vienen a decir es que tiene mas cuento que Julio Verne y que lo van a pasar por un Tribunal Médico o no sé que hostias, supongo que para decidir si le dan la baja o le dan matarile directamente, los muy hijoputas. La otra carta es de la empresa, en la que le dicen, también a grandes rasgos que, dada su condición de eventual, ya se puede ir buscando curro en una churrería porque lo echan a la puta calle. Y así las cosas, kutxi, que ya nos enteramos por la radio por donde andas, pájaro. Que si de giras por aquí y por allá. Que cabrón. Olé mi compadre, y que te dure, que ya sabes lo que es esto. Que ya sabes que esto de la música dura cuatro o cinco años, eh, te lo digo yo, que mi primo el Luismi curraba en una orquesta de esas buenas con sintetizador y toda la hostia, y con dos cantantes que eran mas putas que la charito, y algunas veces fui con ellos y aprendí del mundillo ese. Pero que hostias, Julian, ponle otra caña al kutxi, mecagondios, que no falte de na, que el cabrón es caro de ver. Y unos cacahuetes pal mono, estriarte, Julian, coño, que te gastas menos que un chupachús de mármol. Ay la hostia. Oye kutxi, págate esta ronda que hasta el lunes ya sabes que el cabrón del pelo blanco no nos paga. En eso si que no han cambiado las cosas, mira, cuando vuelvas al andamio seguro que cada fin de mes tienes

que volver a amenazarle con un palo para que te pague, como antes. Ja, ja. Joder, ya te echamos de menos, ya. El otro dia estuvimos hablando de cuando le hiciste el calvo al encargado aquel de Donosti, si joder, al Bernardo, el borracho. Y cuando el Piñas le llamaba, ¡Elnardooooo, Elnardoooo¡, joder que descojono. Y de cuando no os pagaban y os sentabais todo el puto dia en el alero con las litronas de San Miguel en vuestra huelga particular. Que os poniais mas ciegos que el copón. Que bandidos. Y cuando el Piñas vino una mañana to contento y dijo que os habiais montado un grupo y el Julio se pueso a gritar desde el andamio, ¡ el rokanrol no ha muerto, se lo acaba de cargar el piñas ¡ Y miralos a los pelones tu. Ganando una pasta. Eh ¡ que no me digas que no, que yo me he enterao que estais haciendo buenas perras cabrón. Pero que cojones, Julian, sácate otras dos cañas, hostias que horas son tu, que las seis dan ya mismo, cagonlaputa, la Luci me mata. Pero bueno, qué me estabas contando que iba a sacar un libro o no se que. Ah , de poesia. Y eso pa que. Pa las bibliotecas o así, ¿no? Ah, que no, para venderlo en las librerias, dices. Pero quien te va a comprar eso, mi compadre, si la peña no se lee ni la propaganda del carrefur. Mira kutxi, que tu lo que me digas va a misa porque eres mi compadre y gloria bendita pa ti y pa los tuyos, pero lo que hay que hacer es mas cosas útiles y dejarse de tonterías, compadre. Que lo del rokanrol está bien y eso pero esto de los libros ya es pa cagarse, mi niño. Pero bueno, te traes un dia por la obra unos cuantos y ya te los compraremos, aunque sea pa envolver el bocata. Y dale besos al cabrón del piñas. Joder, libro de poesias y la hostia. No, si ya lo decía bien tu padre, el José. Este cabrón, con tal de no currar, es capaz de meterse a cura.

KUTXI ROMERO