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ta p

arte

impresioneslasjustas

2012. enero-febrero Número 1Para

un estetaJosé Hierro

de

dos

Índice

Recordarte que me recuerdes

cuatro-cinco

doce-trece

diez-once

catorce-quince

Mientras perdía el broche de la cordura

Síntomas del Taedium

seis-siete

ocho-nueveFue el nombre de sus calles

Delirio en rojo, en clave menor

Dark close up

tres

dieciséis-diecisiete

dieciocho-diecinueve

vienticuatro-veinticinco

vientidós-veintitrés

vientiséis-veintisiete

(Entre paréntesis)

La más guapa de todas las feas

Mujer con alas 2.0

viente-veintiuna

Criticarcamonio

La Petite mort

Fuiste primero un trazo tímido

cuatro

Me apellido Penélope,el nombre verdadero que tuvemi memoria apenas distinguequé apariencia tiene en el presente.En otra juventudfui de naturaleza viajera,atravesaba mundos y existencias, recorría raíles y amantes,era la protagonista de mi vida.A día de hoy, soy mi propia antagonistacuando observo la aparente calmamientras la tormenta se forja por dentro,me amarro inexplicablementea un tú que fuiste que se disuelvey que ahora no está nunca donde yo estoy,un puerto donde encallé hace décadasun lugar donde me desgasto.Me soy infiel porque sigo aquí,sin saber muy bien si sigues siendoel motivo de mi espera.

Como cada mañana,mi dedo está dediatado concienzudamente.Observo con cierta desidiaqué todo está en su sitio.Compruebo el procedimiento,sigo el manual de instrucciones.Levanto el dedo despacio,pruebo sus fallos,reviso si la tensión es correcta,si el recuerdo que atano se desata en el olvido.Verifico su sistema de seguridad,la posición exacta,si el color es adecuadoo si la sangre de mi dedopuede circular como acostumbra.Certifico que pasanlos estrictos protocolos férreosque en su día firmó mi mano notaria.

Recordarte que me recuerdes

cinco

Erik

a Ku

hnilu

stra

dopo

r

Me estrello sin remedioen la certeza más ciertade que has emprendidoun camino diferente al mío.Caigo de golpe en la cuentay sin que medie cura paliativa algunaque de ti tan solo permaneceeste pequeño cordel borgoña de mi dedo.De lo que fuimosme queda lo que nos une,y lo que nos unees este frágil recuerdocon forma y color de hilo de sangre.A mi dedo corazónle até un lazo rojopara recordarteque me recuerdes.Pero no funciona.Defecto en su fabricacióno deterioro por mal uso.

Me apellido Penélope por última vez.Ha llegado la hora de avanzarhacia otras islas que no me aten.Es hora de recordar cómo me llamo.

Mientras perdía el broche de la cordura

seis

Con lo que pueda quedar del poema que no te he escritoen este rap me pongo a ladrar palabros, la verdad, sin tener de esto ni la más puta idea.Y esa idea es un taladro con el que abro tus orejas para darte pena y grima con lo que grito pero si con ese grito suscito un golpe macabro en tu cintura de rejas, algunos besos o caricias, sé que me importará un pito que mi pericia sea tan cutrey maltrecha como las escasas ideas de mi sesera para hacer estos ripios. Viva lo que gimo, te aviso que no es un timo, ni un escatimo. Eso te digo, esto afirmo y te firmo. De esta guisa vivo en este nicho.Soy un mal bicho que no tiene en la piel banderas de oro ni adoro ritos,y aunque no ha nacido en territorio del Panben este prenda, menudo menda lerenda,acudo perentorio con mis credenciales de haber vivido un millón de noches que no es un reproche, en la zona chunga de mi mollera.

En este papel pone que he asistido a clases presenciales de medianocheen la corte fantoche del diablo,de eso hablo, y hablo sobre que he ido muerto en mi coche mientras perdía el broche de la cordura,qué locura hablar como hablo de lo que hablo sin tener estudios de literatura.De aquella cultura me echaron con honores y al mundo de los vivos he vuelto jodido,vivito y coleando con los huesos de horrores camino cogitabundo pero sin tener que pedir ayuda a ninguno.Iracundo pero rotundo en mis temores. Es lo que tiene tener el alma rota y sucia, seré para ti el pellejo de una letra desnuda.Te lo digo con soltura. Fui pendejo en el infierno maldito y los muy cabrones me han devueltocon el corazón podrido de latidos, de sueños y abstracciones.Por eso mis acciones serán las vocales de este contrato que he firmado resueltopara dar mucho por saco a todos los tontakos que viven sin pedir explicaciones,que dicen conocer las conclusiones y solo cuentan más que cuentos parcos. Que no, que no, que ya no me lo trago.Menudo relato, menuda mierda, menudo entuerto, menudo estrago. Vaya panda de vagos.

Rapea si te atreves o si sabes tararea conmigo estos versos sin universo, sin código de barras, ni licencia de obra, ni permiso, ni precio,vente de farra con la gente de Pan Bendito, te lo dejo por escrito para que el aprecio que le haces al despreciote haga bajarte del trapecio del necio, y vengas recio. Quítate de la cara lo serio.Libera tu mente, sé inteligente, grita mi letra rastrera porque este garabato que soy yose quita el sombrero y se pule la calva y hace lo que hace falta, porque soy muy pazguato, porque hago lo que me da la gana,para que el Langui y sus secuaces que son los namberswan de los tipos mordacessean capaces de estrujar de estas perras líneas que se caen de mis fauces voracesun pacto para estrangular estas guerras y su mundo sin paces.

Banskyilustradopor

siete

Habito en una ciudadde cristales azulesque tiene las esquinas de sus murosamablemente redondeados.No parece muy altasi se compara con otros lugares que he vistoo en las que he estado alojadotan solo una noche o toda una década.

Me llamó la atenciónque se diseñara como una ciudad falsamente esférica,donde caminar en línea rectahacia ningún sitioy sin prisa o destino aparentete devolvía inequívocamente al punto de origen.Sus ventanas lapislázuliseran prisiones cerradasque guardaban a sus habitantesdel desapacible tiempo externo.Lo primero que tuve que conocerfue el nombre de sus calles.Después aprendí a distinguir a sus ciudadanos.No a todos llamo por su apelllidopero a todos los reconozcosi me los encuentro en otro tiempo o en otra geografía.

Fue el nombre de sus calles

ocho

Anto

nio

Lore

nte

ilust

rado

por

nueve

Todo ese mundo cobalto me felicitó por mi mudanza inesperada y casual,por mi llegada, aunque no todos se alegraron.Más pronto que tardedescubrí que el pueblo me había convertidoen un Gulliver por engullir, acechado por un país que disponía de sus propias medidas.Fui tuerto en su mundo de ciegos,cojitranco en épocade llevar las dos piernas amputadas.Ser de piel extranjera me deparó la denuncia injusta de su justicia, me trajo puertas cerradas y soledades.La paz fue cruenta,la guerra, silente,la vida, hostil,la emigración, una posible salida,la libertad, una cadena incómoda y oxidada,el tiempo, una venganza,la amistad, un coro insensato y apócrifo,la lucha, el pan de cada día,la espera, lenta y con sabor a plato recalentado.el silencio, los sonidos de mi corazón.

Terminé golpeado y derribadoal final de mí mismo,atado por las mudas cuerdasde quienes fueron mis vecinos,de mis amigos invisibles.Maldije mi fortuna,atrapado entre la comodidadque envidia el perro flacoy la pérdida de vidaque conlleva no respirar oxígeno.

Pasó toda una viday a día de hoy aún me levanto y camino despaciohacia esta ciudad de cristales añiles.He sobrevivido a mi propia historiamientras escribo desde el interior del espejo.Utilizo una brújula sin aguja y sin nortepara que me avise si la lluviao la ventisca o las tormentasme acechan, otra vez, en el horizonte.

No estoy ni alegre ni tristeni siento rencor ni miedopor hallarme en esta ciudad garza.Camino hacia adelantesin demasiado equipaje.Mis ropas no están húmedasy con eso me vale.Rompo mi bitácorapara no tener, como en aquella hermosa canción,que elegir entre ese olvido y esta memoria.

Delirio en rojo, en clave menor

Es el delirio,una fotograma de sexo que practicamos con la complicidad oscurade nuestros cuerpos buscándose.Es una breve e intensa sinfonía,un delirio en rojo en clave menor,una boca que esperaque el placer le ordene gritar.

Es el delirio lo delirante de un ojo fotográfico que advierte el secreto ocultadoen un detalle desapercibido.Es Picasso abrazando una trompetamientras Dalí cocina en horno de leñarelojes derretidos que se muerenen una tarde agosto.

Es el delirio un verbo sin conjugaciones,un adjetivo sordo, intransitivo e incompletode esos seres incompletos que somoscuando liberamos a la bestia prisioneraque habita en nuestro corazón.Es la rebeldía incomprendida,la pieza que los yertos diccionariosubican entre el despropósito y el disparate.

Es el deliriola antítesis de las reglas que un alguien establece,el texto prohibido que se encuentraen los manuales de estilode los mundos que inhiben placeres.Es el enfado de la risa extrema,el paroxismo de quien amade forma equivocada.

diez

Miss

Ast

erfo

togr

afía

de

once

doce

Síntomas

Primero debe observar con atenciónlo que le rodea en ese momento.Debe saber con exactitud el nombre de cada piedra de su celda.Conocer su número preciso entra dentro de los parámetros establecidosen su posible enfermedad.Debe reconocerlas,como un padredistingue el llantode uno de sus trillizosen plena nochea varias habitaciones de distanciacon la puerta del pasillo cerrada.

En segundo lugar debe contabilizarlas veces que ha bostezadoen el anterior cuarto de hora.Después debe ampliar el ratio de su estudiopara saber en cuántas ocasionesha mirado el reloj en la última hora y media.Por fin, compruebe que el segundero de su reloj funciona y se mueve segundo a segundo.Anote sus progresosy haga una gráficacon tres colores muy saturadospara establecer el seguimiento.

En tercer lugar debe cerciorarsede la absoluta simetría de sus uñas.De advertir desigualdades,proceda con suma cautelaa morderse la imperfecciónhasta subsanar la anomalía.No le importe repetir el ejerciciotantas veces como crea necesario.Recuerde que salvo daño estructural,mal formación congénita o accidente laboral o de coche,debería tener dos manos.Si ha empezado por la izquierda,someta a su diestra al mismo procedimiento.

En cuarto lugar pida prestadoel periódico gratuito de la mesa de al lado.Hable un minuto o doscon su colega que le ha cedido la lecturasobre inclemencias metereológicas.Pase a continuación a leer a concienciacada página, cada sección del papel prensa.

Síntomas del taedium

No se limite a las fotografías.No desprecie nada.Un artículo de bellezadel cuidado del pelo que los dueños hacende sus animales de compañíapodría parecerle interesante.

En quinto lugar,levántese, estire las piernas,aléjese del lugar del que está.Su estado no debe incitarlea contraer nuevas patologías.Si tiene cercauna máquina de cafétómese un brebaje caliente.Existen dos variantes para el pago.Variante una: pague con monedas exactasy cuente dos veces para asegurarse.Variante dos: abone con una monedade mayor importey cuente dos veces el cambio.

Indicaciones

Repita los pasos uno a cincotanto como crea necesario.Si a lo largo de su jornadase da cuenta de que sufre con regularidaddos o más síntomas descritos anteriormente,usted padece lo que se conoce clínicamente como Taedium,una patología comúnentre el ciudadano mediocon grandes periodos de tiemposin producir nada de nada.Vulgarmente se denominacomo aburrimiento.

Contraindicaciones

No se ría por nadano salga, no hable,no invente, no sueñeno trabaje, no produzca,no se mueva, no viajeno apague la tele, no abandone Twitter.Cualquier cambio en su estadopodría ocasionarleque dejara de aburrirse.Consulte con su médicopor si sus síntomas cambian.No vaya a divertirse de golpe.Podría ser feliz.

Fern

ando

Eva

ngel

ista

ilust

rado

por

trece

Dibujo en voz bajasiete versos sueltosbajo la tímida luz que me brinda la noche,porque sé que tus ojos respiran sueñosmientras duermen.

Es difícil sabersi la vida hoy te ha mostradosu faz más amableo si por el contrariote ha abrazadode manera hostil.

Te miropara memorizartus trazos violáceosque mi tartamudo pincelutilizará para fotografiarteen mis acuarelas de siempre,tal cual estás.

Estoy junto a tu cara,vestido de rutina,de lluvia y sin zapatos,valorando cuánta suertedebe tener mi pielpor tenerte en mi mundo,otro día más.

Me quemo sin ardercuando veo tu primer plano,cuando mi cansada retinaadapta su precisa lentey me regalaun atardecer de colores,un lujo de tus detalles.

Ahora me limitoa dibujarte en voz bajay sin faltas de ortografía,estos siete versos sueltosque enmudecenal final de este poema.Mañana serás lienzo.

catorce

Dark close up

Dibujo en voz bajasiete versos sueltosbajo la tímida luz que me brinda la noche,porque sé que tus ojos respiran sueñosmientras duermen.

Es difícil sabersi la vida hoy te ha mostradosu faz más amableo si por el contrariote ha abrazadode manera hostil.

Te miropara memorizartus trazos violáceosque mi tartamudo pincelutilizará para fotografiarteen mis acuarelas de siempre,tal cual estás.

Estoy junto a tu cara,vestido de rutina,de lluvia y sin zapatos,valorando cuánta suertedebe tener mi pielpor tenerte en mi mundo,otro día más.

Me quemo sin ardercuando veo tu primer plano,cuando mi cansada retinaadapta su precisa lentey me regalaun atardecer de colores,un lujo de tus detalles.

Ahora me limitoa dibujarte en voz bajay sin faltas de ortografía,estos siete versos sueltosque enmudecenal final de este poema.Mañana serás lienzo.

Thomas Saliotilustrado

por

quince

Erika Kuhnilustrado

por

dieciséis

...te contaré mi sueño imperfecto.

Me alejo de un andén sin nombre,huyo de esa infinita y gruesa sal con la que tu sombra difusame despide en la estación.Caigo de bruces entoncesen que mi vida cabe dentrode unos paréntesis huérfanos,paréntesis que me podrían definircomo excepción a la norma, (ojalá)como matiz sin matices, (es posible)como comentario sin importancia, (casi seguro).Firmo hasta aquí la tristeza contenida.Llevo como mochilaun corazón contaminadopor sus tremendas ganas de latir.

...te narraré mi sueño en transición.

Transporto mi cuerpohacia el coche aparcadofuera de plano de cámara,como un personaje secundarioque no tiene textoy que no hace falta representarlode ninguna forma.¿Cómo suena un sonido,acaso un grito desgarradoren una película muda?Cuando hago mutis por el foro,un grito escondido se escapa desapercibido.Nadie me ve. Soy una acotación en la escena.Mi cara no suena a nada,aunque se estremece.

...te detallaré mi sueño legítimo.

Entro en una casa destrozadacon olor a melancolía de poema trasnochado.Decido abrir las ventanas de todos los pisosy comienzo a vender mi pasadoen un pequeño rastrillojusto delante de la puerta principal.Cambio todo mi tiempo de segunda manoy los recuerdos que ya caducaronpor días con mañanas diferentes,por segundos con sabor a nuevo.Parto sin equipaje,tan solo cargo con mi corazón.Me fugo al final de los tres puntos suspensivospara descubrir el final de mi propia historia,que comienzo hoy.

(Entre paréntesis)

diecisiete

dieciocho

Cuando las tardes son malditasy me abrazo a la belleza que tiene la más guapa de todas las feas,cuando no me apenasi me robas y me quitasde la cartera esta suerte de tristeza,cuando de frío y de miedo tiritaeste flaco corazón de ginebra.

Cuando tercian los terciosdonde me quiebro en un millar de cervezas,cuando mis nochesson un broche por el que pierdo la cabeza,cuando te pido que te callespor las calles de tu boca llena,cuando mis ojos cojoscoquetean con tu escote y la gracia que lleva.

Cuando elijo de mal en peormis amistades y mis matrimonios,cuando asumo que no soy para ti lo mejor,cuando las risas están a cero en las divisas de mi patrimonio,cuando me divorcio de los divorciosde las victorias que traen las batallas,cuando mi piel es un consorcioque se abriga con este abrigo de piel de canalla.

La más guapa de todas las feas

EstribilloEstribilloEstribilloEstribillo

diecinueve

Pediré de tu gargantaun plan sin palabras,tu voz que ruge cuando cantas,tu mano que me meta mano y que el corazón me abratu caricia impura, burda, casta y santa,tu verdad y mis mentiras como otras tantas,tu tiempo muerto, una pausa pactada,demasiados besos sordos, mudas caricias sin trabas.

Pediré la secreta cuentade lo que a tu esposo no cuentas,rescindiré tu contrato de Cenicienta,y que aquí y ahora me muerasi tus pechos de caramelo de mentano quieren que mi lengua les mienta.Cómo decirte sin que suena a afrentaque eres la más guapa de todas la feas.

Cuando te busco dentro de mi laberinto,cuando te escapas de mis espejos,cuando se me acaba todo el vino tinto,cuando me muero y resucito mucho más viejo, cuando te fugas con cualquieraque diga y asegura ser tu marido.Cuando te quiero aunque no me quieras,cuando mis sueños nacen como quimeras.

Cuando mi alma de cianuroalquila habitacionespor un trozo de pan duro,cuando te aseguroque me alejo de las malas tentaciones,cuando estoy completamente segurode que la muerte y sus legionesme dejan sin suerte y en apuros.

Cuando no distingo cicatricesde heridas oscuras y lejanas,cuando me cobran las meretricesmucho más que un beso y una cama,cuando cuesta demasiado seguir las directricesque las mujeres de mi vida me mandan,cuando pido escribirte esta canción para infelices, cuando mis palabras son prestadas y mundanas.

Pedr

o M

oya

ilust

rado po

r

Estr

ibill

o

No te lo vas a creery no soy yo quien te lo ha dichopero el otro díame dijeron que el lenguado de la esquinaestaba con las aletas puestassobre la espina de la merluza del tercero.El besugo de enfrente le comentóal crustáceo de la tienda de ultramarinosque su prima la trucha de ríole habían contado a sus ojitos plateadoscómo respiraban por las mismas branquias.

Pues no te lo creerásy no seré quien te lo confirmepero el otro díaa mí me juraronque el lenguado,el muy deslenguado,presumía en la cantinapor la plaza conquistada.¿Dónde vamos a pararsi cada cual pescaen acuario ajeno? ¡Qué océano éste!

veinte

Criticarcamonio

Hay que ver cómo nada el patio,pues cuando te cuente que la ostrase abría de par en parcada vez que podíay que el valor de sus perlasestaba muy encima de las nubes.Cómo está el océano, ay,que el pulpo y sus ocho patasacarician por doquiersiempre a una distinta,fíjate tú, siete días, ocho posibilidades.

Y luego que si la gente habla.Me ha confesado el meroque le contó la doradaque le había dado en secreto el falso abadejolo que sabía del atúnque le dijo la caballaque aquello que hizo el jurelno era ni la mitad de graveque lo que contó a todos la palometa blanca.Fíjate tú... Menos mal que a ti a mí no nos interesan estas cosas. Menos mal...

veintiuno

Antonio Lorenteilustrado

por

veintidós

Me pides que descubralos trucos del aprendiz de brujo que soycuando me inclinosobre la mesa de mi estudio y pretendo dibujarte.Sabes que si supiera escribir,serías sin dudaun extenso poema de amor.Lo que ocurrees que nada entiendo de palabras.Solo construyo líneas que traen consigo otras líneasque llaman a gritos a otrasque se traen a todas sus amigas de la infancia...para que después terminen imitandoa una realidad cualquiera.Pero no te sé negar secretos...Tú ganas...

Despejo la mesa de distracciones,me visto con la apariencia adecuadamientras afilo el instrumentalcon el que abriré en canalesta hoja en blanco que me observaimpávida y resignada por su futuro.Primero eres un trazo tímido,una marca casi imperceptible que mi lápiz dubitativomarca en un papel amarillo y virgen.Es similara cuando un amante desnuda al otroen el silencio de los besos,cuando comienzan ambos a amarsepor primera vez.Es un movimiento inicialtembloroso y pueril.Es el principio.

De ese hilo de carboncillo,con algo más de valentía y texturamana un río de líneas

Fuiste primero un trazo tímido

veintitrés

Dav

id B

ray

ilust

rado po

r

que surcan la hoja al galopede norte a surhuyendo de su propio origen.Fabrico uno, dos, tres, cuatro, cien, mil.Se amontonan los trazos delgadosencima de los gruesos que se atrincheran en el fondo de la cuartilla.Discuten y pelean entre sícomo los niños pequeñosque son en realidad,como si el protagonismo de unoquisiera eclipsar el brillo de otro.Esas líneas aún no lo sabenpero serán mañanadetalles de tu pelo.

Me detengo toda esta vidaen el verde de tus ojos cálidos,en fijar al milímetroesa mirada que me miray que solo al hacerlo,me desarma,aunque mi neutro lapicerono sepa darle color.Te dibujo observándomecomo si el tiempotuviera la deferenciade detener sus manecillaspara poder calcarte con calma.Pero sabes que no es así,que aprendí a dibujarte de memoriaen las ausencias cotidianasen las que te conviertescuando no estás.

Lo que fue principio al principiopoco a poco se va convirtiendoen el final del dibujoque he robado del papel amarillo.Retoco tu boca a medio abrirque parece discrepar con el resultado,como si la falta de sonidoque tus labios tienenprotestara por haberte hechode tal forma o de tal otra,una protesta silenteque mi lápiz se venga con frialdadrechazando toda reclamación.Mis dibujos no son democráticos.Están atados a la dictaduraque persiguen definirte.Ni tan siquiera puedo discreparsobre lo que mis trazos imponen.

veinticuatro

veinticinco

La Petite mort

Es ahora blanca mi respiración,mi corazón latió en un matiz rojo sangrecuando estalló y se escapó desbocado de mi boca,cuando me desplomó en un momento,cuando calló de latir.

Pero ya no,respiro plácidamente en blanco.Dejé de contar los besos húmedos,porque no cabían más en la piel de un poema como éste.

Se olvidaron las hermosas cariciasde las delicadas formas que acostumbran,perdieron sus buenas maneras, sus intenciones,y dejaron el permiso y la prudenciaal principio de la cama.

Los gritos amontonadosahogaron mis turbias palabrasy se hicieron fuertes en mi garganta.Sé que he muerto hace un segundo y que no quiero resucitar en el siguiente.

Juan

Car

los

Gar

desin

ilu

stra

dopo

r

Me noto desnuda.Mis entrañas laten despaciobajo mi piel de rasgos humanosen el momentoen el que dibujo palabrasque desconocen su remitente.Son como éstas que ves, huidas de ningún sitio.

La mitad de mí que vuelaes un teléfono que tirita,es mi parte que respira siglo XXI,mi fragmento de ADN binario,el avatar, la réplica exacta de mi voz.Es mi manera de enlazarmecon los lazos del mundo que me rodea.

Mi otra partees mi versión clásica,una mujer plagada de costumbres,una alas que vuelan sobre lo que fuiy que detallan un pedazo de lo que soy.Con ambas vuelo, sueño, vivo,acompaño y nutro mi concurrida soledad.

Me noto desnuda.Carezco de presente y presentes,por lo que me presentopresentando mis manos abiertas y vacíasa esta ciudad azulque me observacon luces intermitentes.

Mujer con alas 2.0

veintiséis

Niev

es H

erra

nzco

llage de

veintisiete

última

Tú que hueles la flor de la bella palabraacaso no comprendas las mías sin aroma.Tú que buscas el agua transparenteno has de beber mis aguas rojas.Tú que sigues el vuelo de la belleza, acasonunca jamás pensaste cómo la muerte rondani cómo vida y muerte -agua y fuego- hermanadasvan socavando nuestra roca.

Perfección de la vida que nos talla y disponepara la perfección de la muerte remota.Y lo demás, palabras, palabras, y palabras,¡ay, palabras maravillosas!Tú que bebes el vino en la copa de platano sabes el camino de la fuente que brotaen la piedra. No sacias tu sed en agua puracon tus dos manos como copa.

Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.Te crees dueño, no hermano menor de cuanto nombras.Y olvidas las raíces ( «Mi Obra», dices ), olvidasque vida y muerte son tu obra.No has venido a la tierra a poner diques y ordenen el maravilloso desorden de las cosas.Has venido a nombrarlas, a comulgar con ellassin alzar vallas a su gloria.

Nada te pertenece, todo es afluente, arroyo.Sus aguas en tu cauce temporal desembocan.Y hechos un solo río os vertéis en el mar«que es el morir», dicen las coplas.No has venido a poner orden, dique. Has venidoa hacer moler la muela con tu agua transitoria.Tu fin no está en ti mismo ( «Mi Obra», dices ), olvidasque vida y muerte son tu obra.

Y que el cantar que hoy cantas será apagado un díapor la música de otras olas.

De "Quinta del 42" 1952

Para un esteta

José

Hier

ropo

ema

e ilu

stra

ción

de