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Poema futurista
Abrazarte
Cuando me dijeron que te habías marchadoAdonde no se vuelveLo primero que lamenté fue no haberte abrazado más vecesMuchas másMuchas más veces muchas másLa muerte te llevó y me dejóTan soloTan soloTan muerto yo tambiénEs curioso,Cuando se pierde alguien del círculo de poderQue nos-ata-a-la vida,Ese redondel donde sólo caben cuatro,Ese redondel,Nos atacan reproches (vanos)AlegríasDel teatroQue es guaridaPara hermanosY una pena pena que no cabe dentroDe unoY una pena pena que nos ahogaEs curioso,Cuando tu vida se transforma en antes y después de,Por fuera pareces el mismoPor dentro te partes en dosY una de ellasY una de ellasSe esconde dormida en tu pechoEn tu pechoComo lechoY es para siempre jamásNo va más
En la vidaQueridaLa vidaQué tristeza no poderEnvejecerContigo.
Autor: Filippo Tomasso Marinetti
Poemas Cubistas El Viento Nocturno El Viento Nocturno
Ah las cimas de los pinos crujen y entrechocany se escucha el lamento del vendavaly en el cercano río con voces victoriosaslos elfos tocan trompas de ráfagas o ríenAtís Atís Atís bello y desgualichadoen tu nombre los elfos han burlado en la nocheporque el viento gótico bate uno de tus pinos en la nocheel bosque huye a lo lejos como una armada antiguacuyas lanzas oh pino se agitan en la luchalas aldeas oscuras ahora meditancomo las vírgenes los viejos y los poetasy no despertarán al paso de ningún viandanteni al caer el halcón sobre blancas palomas.
Autor: Guillaume Apollinaire
Siempre Poema Surrealista
S i e m p r e
Ah aquí está el caer de las alas incluido ya en el soltarDe una vez la bóveda en todo su horrorLa palabra polea herrumbrosa y polla mojadaQue roe el dibujo del organilloNo es demasiado temprano para empezar a guarecerseA comprender que el fénixEstá hecho de efímerasUna de las ideas mendigas que más compasión meinspiranEs que crean poder herirle agravio al anacronismoComo si bajo el aspecto causal a merced intercambiableA contrapelo de la opinión admitida no estuviese unoautorizado a considerar a la memoriaY todo lo pesado que se deposita con ellaComo los subproductos de la imaginaciónComo si tuviese la más mínima justificaciónPara creerme yo de una manera estableCuando basta con una gota de olvido no es cosa raraPara que en el instante en que me considero acabe deser totalmente otro y con otra gotaPara que me suceda bajo un aspecto fuera de todaconjeturaComo si incluso el riesgo con su imponente aparato detentaciones y de síncopesEn último análisis no fuese sospechoso
Autor: André Bretón
Surrealismo Poemas Cortos
Halalí
Nubes sobre el surtidor del verano De noche Todas las torres de Europa se hablan en secretoDe pronto un ojo se abre El cuerno de la luna grita
Halalí Halalí
Las torres son clarines colgados
Es la
vendimia de las fronteras
Tras el horizonte algo ocurre En la horca de la aurora son colgadas todas las ciudades Las ciudades que humean como pipas
Halalí Halalí
Pero ésta no es una canción
Los hombres se alejan
Autor: Vicente Huidobro
Luna De Miel - Poema Surrealista
Luna De Miel(Los Campos magnéicos)
¿En qué se basan las recíprocas inclinaciones?Hay unos celos más conmovedores que otros.Me paseo con gusto entre esa oscuridadque supone la rivalidad de una mujer y un libro.
El dedo en la sien no es el cañón de un revólver.Creo que nos oíamos pensar, pero el maquinal «En nada», que es la más audaz de nuestras negativas,no lo pronunciamos en todo el viaje de bodas.No hay nada que mirar fijamente menos alto que los astros.En cualquier tren es peligroso asomarse a la ventanilla.Las estaciones estaban claramente repartidas sobre un golfo.El mar, que para la mirada humanano es nunca tan bello como el cielo, no nos abandonaba.En el fondo de nuestros ojos se perdían bonitos cálculosorientados hacia el porvenir,como los de los muros de las prisiones.
Autor: André Bretón
Poema Surrealista de Vicente Aleixandre
Del Color De La Nada
Se han entrado ahora mismo una a una las luces del verano, sin que nadiesospeche el color de sus manos. Cuando las almas quietas olvidaban la músicacallada, cuando la severidad de las cosas consistía en un frío color deotro día. No se reconocían los ojos equidistantes, ni los pechos se henchíancon ansia de saberlo. Todo estaba en el fondo del aire con lamisma serenidadcon que las muchachas vestidas andan tendidas por el suelo imitandograciosamente al arroyo. Pero nadie moja su piel, porque todos saben que elsol da notas altas, tan altas que los corazones se hacen cárdenos y los labiosde oro, y los bordes de los vestidos florecen todos de florecillas moradas.En las coyunturas de los brazos duelen unos niños pequeños como yemas.Y hay quien llora lágrimas del color de la ira. Pero sólo porequivocación,porque lo que hay que llorar son todas esas soñolientas
caricias que al bordede los lagrimales esperan sólo que la tarde caiga para rodar al estanque, alcielo de otro plomo que no nota las puntas de las manos por fina que la pielse haga al tacto, al amor que está invadiendo con la noche.Pero todos callaban. Sentados como siempre en el límite de las sillas,húmedas las paredes y prontas a secarse tan pronto como sonase la voz delzapato más antiguo, las cabezas todas vacilaban entre las ondas de azúcar,de viento, de pájaros invisibles que estaban saliendo de los oídos virginales.De todos aquellos seres de palo. Quería existir un denso crecimientode nadas palpitantes, y el ritmo de la sangre golpeaba sobre la ventanapidiendo al azul del cielo un rompimiento de esperanza. Las mujeres deencaje yacían en sus asientos, despedidas de su forma primera. Y se ignorabatodo, hasta el número de los senos ausentes. Pero los hombresnocantaban. Inútil que cabezas de níquel brillasen a cuatro metros sobre elsuelo, sin alas, animando con sus miradas de ácidos el muertocalor de laslenguas insensibles. Inútil que los maniquíes derramados ofreciesen, ellos,su desnudez al aire circundante, ávido de sus respuestas. Loshombres nosabían cuando acabaría el mundo. Ni siquiera conocían el áreade su cuarto,ni tan siquiera si sus dedos servirían para hacer el signo dela cruz. Seiban ahogando las paredes. Se veía venir el minuto en que losojos, salidos122 de su esfera, acabarían brillando como puntos de dolor,
con peligro de atravesarseen las gargantas. Se adivinaba la certidumbre de que las montañasacabarían reuniéndose fatalmente, sin que pudiera impedirlo las manos detodos los niños de la tierra. El día en que se aplastaría la existencia comoun huevo vacío que acabamos de sacarnos de la boca, ante el estupor de lasaves pasajeras.Ni un grito. Ni una lluvia de ceniza. Ni tan sólo un dedo de Dios parasaber que está frío. La nada es un cuento de infancia que se pone blancocuando le falta el respiro. Cuando ha llegado el instante de comprenderque la sangre no existe. Que si me abro una vena puedo escribir con su tizaparada: “En los bolsillos vacíos no pretendáis encontrar un silencio”.
Autor: Vicente Aleixandre
H a b r á - Poema Surrealista
H a b r á
De dónde viene ese ruido de manantialSin embargo la llave no se quedó en la puertaCómo hacer para mover estas enormes piedras negras
Ese día temblaré de perder un rastroEn uno de los barrios embrollados de LyonUna bocanada de menta fue cuando iba yo a cumplirveinte añosAnte mí el camino hipnótico con una mujersombríamente dichosaPor lo demás las costumbres van a cambiar muchoUna gran prohibición será levantadaUna libélula correrán para escucharme en 1950En aquel entroncamientoLo más hermoso que he conocido ha sido el vértigoY cada 25 de mayo al anochecer el viejo DelescluzeDe máscara augusta baja hacia el Arca de AguaParece que bajaran cartas de espejo en la sombra
Autor: André Breton
El Hombre Y Sus Problemas Del Sueño
Poema Surrealista
Inscrito en el contorno ornamental de una flor de tabaco Luego alternativamente Mirando a cada uno de los lados y dispuestos simétricamente con relación a los ejes Con las cuatro cabezas redondas por estar cuatro veces vendadas El vendaje de la frente el lobo negro la mordaza azul la mentonera amarilla Las hendiduras de los ojos y de la boca son negras Abajo el pasado lleva cuernos negros de toro de cuyas puntas se zambullen plumas de cuervo De la cúspide y de la base parten los hilos lilas avellana de ciertos ojos A la izquierda el presente lleva cuernos blancos de toro de donde caen de nuevo plumas de ganso salvaje Se aviva aquí y allá con mica como la vida de perfume de tu nombre que es una mantilla pero esa misma en la inmensa vibración que exalta el hombre-sol y bajo los ojos fascinado por esa parte pendiente de tu labio donde siguen amaneciendo los reyes magos Arriba el porvenir lleva cuernos amarillos de toro disparando plumas de flamenco Está coronado por un relámpago de paja para la transformación del mundo A la derecha lo eterno lleva cuernos azules de toro en cuya punta rizan plumas de ave del paraíso Un arco de bruma se desliza tangencialmente a los bordes sur oeste y norte y se abre sobre los abanicos de Martín pescador ese arco envuelve las tres primeras cabezas y deja libre la cuarta guardada sobre campo de polen por una piel de condilura tendida por medio de espinas de rosal Por allí es por donde se entra Se entra se sale
Se entra no se sale Pero la luz regresa El placer de fumar La araña-hada de la ceniza de puntos azules y rojos No está nunca contenta de sus casa de Mozart La herida se cura todo se las ingenia para hacerse reconocer hablo y bajo tu rostro gira el cono de sombra que desde el fondo de los mares ha llamado a la perlas Los párpadoslos labios husmean el día La arena se vacía Uno de los pájaros al echar a volar No se han preocupado de olvidar la paja y el hilo Apenas si a un enjambre ha parecido bien patinar La flecha parte Una estrella nada más que una estrella perdida en el pelaje de la noche
Poemas Cubistas El Viento El Viento Nocturno
Ah las cimas de los pinos crujen y entrechocany se escucha el lamento del vendavaly en el cercano río con voces victoriosaslos elfos tocan trompas de ráfagas o ríenAtís Atís Atís bello y desgualichadoen tu nombre los elfos han burlado en la nocheporque el viento gótico bate uno de tus pinos en la nocheel bosque huye a lo lejos como una armada antiguacuyas lanzas oh pino se agitan en la luchalas aldeas oscuras ahora meditancomo las vírgenes los viejos y los poetasy no despertarán al paso de ningún viandanteni al caer el halcón sobre blancas palomas.
Autor: Guillaume Apollinaire
Poemas Dadaístas La Noche La Noche
La noche invita a conjugarseEn un rincón íntimo y pequeñoUn poema que retarda su finalComo el aleteo de lo ausenteTe tomé la mano para contenertePorque desbordabas de emociónClaudiqué ante tu miradaY estoy... como una vela que va aSer encendida.
Autor: Brenda Mezzini
