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Extrait : «En ce matin d’automne, la torpeur du port de Camaret est transpercée par les seuls borborygmes du moteur déjà en route et les crachotements de la pompe, qui, haletante, rejette son eau. Un petit matin ouaté, où les corps, à peine sortis de l’épaisseur du logis, semblent flotter, silhouettes floues au pas mal assuré. Le projecteur à l’avant du bateau tranche la nuit.»
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