a s o l a scon todoel mundon u m e r o 2 - 2 0 0 5l l a n t o d e m u d o

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a s o l a scon todoel mundoi n v i e r n o 2 0 0 5

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Marcelino Sariago

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¿ Asa el aire esa carne ? No viene de los patiosde los techos de las casas. Son los fuegos que humean las terrazas. Diminutos incendios renovando en una geografía de cemento y edificiosfestines gastronómicos ceremonias ancestrales.

Humo sobre el aire: El carnívoro argentinocomulga con las brasas devorando vacasalimentadas con pasto desguasadas a cuchillo.

Mediodía de domingo: Perfume a sangreen las parrillas. Los dioses del placer exigen sacrificar sus frutos naturales preferidos: La carne el pan el vino.

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El río de los autos:Ahoga gente.El río de los autos:Mata perfora lesiona hierehunde vidas y las devuelve enfermas.El dios del petróleo en el cementocobra tributos sin criterios y sin justicia.Una tarde: vi la bicicletamanchada sobre el sueloy al corazón del hombre luchando por no irse.Los ojos serenos y tensoslas manos aferradas al instinto.Un silencio encadenó la calley los presentes percibimos fríoluego de una pausala sangre volvió a su cause establecidoy los labios del herido balbucearon firmes:“sigo y seguiré vivo”.Ante tal proclama nuestras mentes se alejaron de la muerte y sus horrendas ceremonias.Golpeados por el sustorespiramos. Todos respiramos.Abajo:El dios del asfalto bramaba insatisfecho.

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Sombras de nubes en las tapiasel sol se desvanece y gana fuerzasla humedad en los ladrillos.El cielo silbael árbol verde se ennegrece.En la terraza un hombre adultosentado en una silla blancano espera nada sus ojos cansadosbuscan silencios y la mente quieta:

“Caminos de tierra, campos alambradosperros ladrando a los misteriosun auto se aleja, un caballo mira desentendido”.

La cuerda de la vida se tensa se consumeun vacio mayor invade el vacio de la tarde.El hombre frota sus manoscon la noche gira implacable el calendario.

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Caen los afectos las cercanías “los momentosaunantes”.Caen los nexos los vínculos más estrechos. Caen de una forma imperceptible armoniosa yderrumbante. A cada paso un metro un kilometro un decenioacumuladode distancia.Lejanía sincera sin imposturas sin remordimientosniesfuerzos. Distancia es la palabra.Desinteres el sentimiento. Ausente realidad ante los ojos. No hay heridas niardores. Tampoco motivaciones perdurables niespontáneas.Sólo un impulso empujando hacia adelante.Los recuerdos ya no amalgaman ni motorizana nadie.Viven en la plenitud de su sentido: son evocativos e individuales añorantes y solitarios.Caen las coordenadas afectivas.Se han disuelto. Evaporado.Se han caído en el trajinar del camino.Se han pérdido en el laberinto de lo andado.

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Ahí está el sol cayendo sobre el árbolcon su luz meguada de las seis de la tardealumbrando una a una cada rama cada hojacada sombra.Los mástiles herguidos y abiertos y elevadosdel jacarandá se mueven de sur a nortenavegando quietos certeros hacia ninguna parte.Los vientos de agosto arrumban en los techosastillas negras esquirlas de los incendios en las sierras. El humo no se ve. El dolor no se veen la distancia en la ignorancia todo se imagina.El cielo es un instante una combinación de airede paisaje cayendo despacio. No, la lluvia cae.Pequeños pájaros medianas aves se posantocan las ramas descansan miran para que las mireny vuelven al vuelo. Retoman el nado.Se desentiendendel mundo humano de sus ansiedades de susestupidecesde nuestras cíclicas ambiciones generacionales.La luz no es la misma tampoco el paisajecambia la hora el cielo es un instante.

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Desde el trole blancoveo los puentes amarillosque Guilmarf y Pizarroretrataron para mi Desahogo.Veo tambien tuneles amarillosesquivos a la vistason adictos al negro y al oscurode día: No existen.El vehículo pasa rápidola puesta me pierde en reflexiones.Sobre un caudal ciclotimico de aguala téctica del hombrea montado un artefacto vial e ilusorio.La calma y la inquietud recorrenconjugadas sus lucestransmitiendo nervios y descanso.Desde el trole blancopuentes amarillosatraen en la noche.

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Mercedes Gómez de la Cruz

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I

¿será esto el amor?

querer sin tener hasta el fin... entiendo a Jorge citando a Lucrecioy yo, que había confiado en la alegría del abrazo,derivo en el mar, huérfana de sogas,amando el sol

II

"no abandona quien no ha sido antes abandonado", reza Jorgito. Por eso le respondo que no es abandonado quien no abandonó. Y su réplica no se escucha. Permanece en silencio, meditando en su oscuridadla paradoja.

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III

Si soy abandonada, es porque abandoné.Si abandoné es porque fui abandonada.

Y

así

al

infinito

IV

Entonces¿cuándo estuvimos juntos?

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V

0 y 1hacen algo en el universode lo posible.

0 no es = a 1.0 es 01 es 1

0 es diverso de 1

VI

si en el universo de lo posibletodo lo que no es 0es 1

¿qué pasa con el 2?

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VII

1 es 1no 2

0 + 1 no es = a 2

VIII

hasta que 0 no se encuentra con 1no es uno nunca

no suma

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IX

1 busca 1 para sumar. Es requisito indispensable para presentarse que haya encontrado 0

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José Luis Colombini

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Ciudad

Los papeles sucios se disfrazany siguen el sonido del viento.El invierno azota con su fríolas paredes desnudas.Las calles como huecos oscurosvomitan cadáveres.En cada esquina,la mano helada de la muertedibuja laberintos a través de los espejos.El cemento es el único testigo del vaivén de un puñado de cuerpos autómatasque arrastran su soledad por las veredas.

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Mesalina

Corre entre los árbolescomo una ninfa en verano.En las tardes de oropasea su figura infantil, devorando indiferenteel corazón de tantos faunos.Atesora en su escote,brisas de primavera noches de invierno,y el olor de los duraznos.Se escondeen las estrías de la nochebajo la luna desgarrada por las nubes.Antes que la tristeza desgaste sus pasosescapa en los ojos del vientohasta que se apagan las sombras,desnudando el lenguaje de su muerte.

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Soledad

La soledad se sienta a mi lado,camina conmigomientras salva algunos poemas.Aunque mute de personaje en personaje,está a mi lado y como un hadame ayuda con las máscaras y los disfraces,mientras me cuenta como estremeció a Rimbaud.Me lleva de la manopor calles grisessusurrando a mis oídoslos versos que le dedicó Baudelaire.En las mañanas comparteun mate, unas palabras,y a veces discute con la muertesobre quien obsesionó más a Hemingway.La soledad corre conmigohaciéndome sentirniño y anciano.Hablándome al oído,mostrándome lo que le pintó Andy Warhol.La soledad, será tu ausencia,tu olvido, los dragones de hielo,o la sangre que escapa de mi boca.

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Dios

El jueves desparramasu aliento entre las aves.Y Dios vuelve melancólico y vencido,vio su funeraldesde lo alto de una piedra,escondido en el llantode un sepulturero borracho.Vio como levantaban y destruían templos en su nombre,como se enriquecíancon su muerte, con su ausencia. Dios sabe que su memoriaes de fuego, es de lunay que en su cuerpo de mujerpuede esconderse libremente entre los que lucran con su nombre.

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A Ellas

Te recuerdo en el aroma salvaje del viento que hace estremecer al campo que bosteza, mientras un verde de estreno,se embriaga de primavera.Con fuego me pintaría los labiosy tatuaría en tu piel un arco iris.Y te regalaría,los atardeceres de miel,los violetas del crepúsculo,los paisajes bosquejados en azul,un puñado de palabrascomo un manantial de alas para que vueles.Pero no puedo, el amoren mis labios esuna vulgar palabra.

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Palabras como azules mariposas se escapan de tus labiosen la ávida tarde que envuelve la distancia.Sabemos que en los ojos de la noche todo es más claro,como el insomnio que parte el techo a las tres de lamañana.

Soy un espíritu libre que vuela y a veces se oculta en las grietas de algunas almas o en las gastadas páginas de un libro.Tanto andar para encontrarme en la comisura de tuslabios.

Soy el que le arranca lágrimas a la tarde, pero me alejo para beber mis palabras, al escuchar el sonido del viento de una sangrienta noche.

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Ricardo Roche

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Cuando se cierran mis ojos

Los altavoces anuncianpor donde escaparel pánicogira alrededor de mi cabeza

imagino los pájaros afuerachocando contra los vidriosunos arriba de otrosaplastándosesiguen llegando sólo para morir

no hay vientono hay prisa en mi corazónhe escapado otra vez del calabozo

¿hay alguien más?¿hay alguien más?

es muy difícil mantenerse en pie aquíel mareo y el vértigo me rodean

a veces creoy no existoa veces soy graciosoy me descompongo

algo dicen esas orugastal vez sospechenque he perdido el control

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mi ropa está mudapero me muevo con cuidadoigualya pasó la hora de perderaunque el hambrecreay me disuelve

de rodillas

escucho lo último que dicen los altavocesuna bella vozhundida en su propio marme elevay deja caer su sangre negra en mi cuerpopara siempresin distorsiones

cinco, cuatro, tres,dos

en coma de amor

uno

sin fin.

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El verde

Algo me llamadesde aquellas profundidades

allía donde nadie vadonde el peligrono tiene víctimasy la brisasuavees la única cariciapara los cuerpos de tantos seresde tantas hojasque respirany esperanpor la misma lluviaque humedece mis pulmones

síoigo la llamaday sonríosoy una estatuahundiéndome en el barrooscuroy fresco

creo que puedo ser feliz allípero ya vesmi corazón está demasiado secopara entregarme a mañanas tan perfectas

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es el paisaje más bellopor esono voy hacia él

sólo sus palabrasnacerán cada noche en mi pechosólo ellasme acompañaráncuando recuerde sus coloreslejos

de mi verdad

todo seguirá igualy bello

lejos de mi verdadtodo seguirá.

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Incoloro

Seguirembarrando mis labioses todo lo que recuerdo hacer bien

un pájarocae del cielosus tripas resuenancomo un pedo gelatinosoal reventarse contra el asfaltolos niños se acercany comienzan a patearlodepués se vany dejan el cadáveren el fondo del baldío

los autos pasanla luna brilla inmaculadalos comercios en la avenida se llenan de amantesy todo toma un colormágicosólo que yo

no puedo soportarlo

y abandono las bellas callespara desaparecerentre callejones enlutadosdonde el único color que encuentroes el de mis labiosy el de aquel pájaroque yace en el fondo del baldío.

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Cerca

Venvive mi caídaque se reducea esta cuchillada escarlataque atraviesa mi boca

disfruta del recuerdode los banquetesque lucían tan llenos de historiasen las viejas fotos

piensa en mícuando quieras sentirte mal

el díasigue dejándomeatrapado en la ventanamirando estrellas fugasescon sus miembros rotosy sus ropas desgarradas

sólo cuando el solpierda su féen estas tierraspodré improvisar la canciónque tanto susto daescucharlacon quienes dicen ser tus amigos.

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Desembarrado (a freak pig)

Te amécomo se ama a algo desconocido

buceépor tus paisajes tan mágicoscomo estériles

y esa nocheen la que ya no creíaen casi nadanació en míla capacidaddel errorderramandotodo mi silenciosobre las sábanas pálidas

oh, nena!hiciste de míla caricia más hambrientade soledad

puse la tramperay allí a mi corazón de quesoy cuando te ví devorándoloempezó la tormentadonde te desmayaste empapadadonde desde mis aullidos

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mi fervor por escribirorinó lejos de tu aridez

el tiempoya nada te enseñaráde míasí quesigue descociendo tu cuerpo de trapoque el veranoya comenzará a limpiarse las lagañasy esome recuerda las tardes que vendrán

felices

sin amor.

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Renzo Podestá

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La mejor manera de subir un ascensor

El peso de las mañanas deja aboyada mi cabeza atal punto que ya no puedo ver nadaEntonces trato de evitarlas, porque cada vez queme golpean me duele, como es obvioPero hoy fue distintoMe levanté despacitoMe pegué una duchaFui a comprar un poco de comidaVolví e hice matesSaqué la basuraY todavía no era mediodíaWow

Con el tiempoEncontré una manera absolutamente eficientePara ahorrar tiempo en los ascensoresEstá clarísimo que eso no lo hacés de noche, por-que de noche vienen y te retan por cualquiercosa, y entonces te cansás de escuchar quejidos yte quedás en el moldeHe podido averiguar cómo lavar los platos y queel coso de plástico que sirve para dejar los platoslimpios no se abarrote de cosas y se desparrametodo por ahíHice un curso de cómo saludar cortésmente atodo tipo de engendros y deformidadesAprendí que la gente te tiene mucho miedo, quecierra sus puertas y deja la basura mal acomoda-da porque la tira rapiditoLa ciudad me contó el secreto de adónde hay quepreguntar para convertirse en un autómata des-graciado rodeado de mediocridad hedionda y

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arroz con pollo y viajes y opiniones variadas ydiversas acerca de cualquier cosa y programas detevé con presupuestos altísimos para contar lanada y ropa que se compra en lugares donde tute-an a ancianos y películas con explosiones y todauna montaña de caca infecta por litros y litros depastillas y edulcorantes

Y todo eso lo junté cuando era de díaWow

Creo que estoy creciendo, y el día está haciendosu contribución en todo estoMe estoy volviendo viejoMe estoy volviendo locoEs lo mismoEndemientrasLo mínimo que puedo hacerEs irme a dormir ahora mismoPorque mañana me tengo que levantar tempranoy todo mal si no lo hago

jua

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17 de julio

Silogismo cáustico el de reventarse los granosa las siete de la mañana esperando que el agua dela ducha sea de una vez por todas algo tibia.Estamos todos (somos todos) descomponiéndo-nos ante algo que muta, abre sus manotas y sacala lengua imitando a Cthulu. La tele parece unapropaganda gigante y en continuado de almana-ques dedicados a gordos soporíferos que se lim-pian la grasa de los motores con el trapo rejilla yaennegrecido de tanto darle al carburador. No mequejo, es lo que hay. Hacer algo posible en unchiquero parece algo inevitablemente desastroso.Sprok, sale de una buena vez el pus del cosocolor rosita rococó que tengo desde hace días,choca contra el espejo, me saluda. Desayuno decampeones.y ella camina temblandosilentele gusta mirarser miradacándidaporque ella usaporonguéitor 2000!!!disponible en casas para ciegos y en burdelescabizbajos

El ideal eterno de mujer que tiene cualquierprotoadolescente con la lengua afuera en frente alinodoro se cae a mordiscones cuando cambio decanal y la hija de Ozzy Osbourne se agita al ritmode un cover tocado para el culo. Qué querés quete diga, me quedo mil veces con la zorraperrapu-taslut de Chichita de Erquiaga. Mph, éste cuesta

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un poco más, voy a tener que dejarlo para reven-tarlo después (el arte de quitarse granos de la jetarequiere paciencia y, por sobre todo, un inspiradocurso de masajeología aprendido de queruza porlas indomables batallas que tiene que librar unnene que rrredepente se da cuenta que tiene peli-tos en las bolas).

Un loco, una puta y un jaguar se pelean envivo y en directo desde Venezuela. Hoy es otrodía de mierda. Tengo que bañarme. Son nueve ymedia. Odio, amo, me hago falta, me sobro. Notener y excederse, cosas que a la larga son lomismo.

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Bueno, creo que es hora de explicar un par de cues-tiones.Soy dibujante (aunque nunca quise serlo)siempre he querido escribir cosasnunca me salió algo de lo que pudiera estar orgullosoy por más que lo intentolo único que recuerdo son fiebres, tés con miel ylimón, madrugadas de suplicarle vaya a saber a quiénque falte a la escuela.Mierda,Siento esto otra vezYo pensé que se había ido, que porái se me había olvi-dado traspapelado entre tanto laburo y cosas pendien-tes. Y ya ves, está acá nuevamente. Golpeando laspuertas de mi piel, pidiendo asilo. ¿Qué es? ¿Qué es?No es nada, son muchas cosas, no entenderías. Por unlado se disfraza de bronca, me pide que arranque lashojas de todos los cuadernos de primaria y escupasobre los guardapolvos de los alumnos de jardín deinfantes. No sé, que pille en los palieres de viejas ase-sinas, que tape con arcilla todas las cerraduras de mibarrio. Por otro lado se presenta como el vacío, apre-tándome las coyunturas para dejarme boquiabiertofrente al blanco totalizante de una pantalla. No esnada, son muchas cosas, no entenderías.

Mi tío(dicen, porque yo no lo conocí)era un hombre bueno y con ideas clarasacerca de la viday sabía hablarde un montón de cosas

mi abueloera un tipo solitarioy le enseñó la soledad a cada uno de sus nietos

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algunos abuelos le dejan a sus nietos alguna que otrasabiduría sacada de las noveluchas románticas, creenque eso sirve como un legado y ahí están, locos decontento enseñando porquerías

mi abuelo me enseñóque estar soloes la última puerta hacia la felicidad(bueno, mi abuelo tenía un montón de amigos yamantes y cosas de ese tipo, pero sin embargo se sen-taba en su cama a leer cualquier libro o a tomar unvermú o a nadar en una pileta y veías que todos sustumores y enfermedades desconocidas se subían a uncolectivo y se iban, y el tipo se quedaba solo, muysolo, y únicamente en esos momentos vi que el tipoera más feliz que la mierda)

mi madresufre de los nerviostrata de entender lo que la rodeapero las cosas son mucho más grandes de lo que ellasuponey entonces se quiebra en llantos y lamentos, en lásti-mas prefabricadas

todos elloso sea mi tío, mi abuelo y mi madresupieron qué era lo que venía, una y otra vezy no me dijeron nada de esopor eso ahora veo esa cosa informe avanzando queme dicta cosas y yo simplemente canto, canto sin sen-tido, canto y desafino terriblemente, canto y mequedo sin saber qué hacer. Es de noche y he dormidodemasiado, en una especie de hipersomnia que meviene persiguiendo desde hace días, y por ende no mequeda otra que ver los numeritos del reloj avanzandoy jugar a perder el tiempo escribiendo, leyendo,tomando mate. Mi vida se ha vuelto en un asunto de

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solemne simpleza (es decir, pagar impuestos, sacar apasear al perro, laburar para comprar libros, laburarpara editar cosas, laburar para tener una forma devida bastante linda, laburar para tener algo que puedaservirme para ser un poquito menos boludón de loque era antes; laburar al fin y al cabo), y mientras máspienso en lo que me he convertido más quiero a lapersona que está conmigo, más tengo ganas de embo-rracharme con amigos lejanos, más extraño a mis her-manos perdidos. Y es justo cuando esa cosa aparece yme dice hey, todo está bien, pero siempre viene bienun sacudón de nostalgia, unos electroshocks derecuerdos que van y vienen, van y vienen…¿cuál es el punto en todo esto?¿qué es esa cosa?¿por qué me cambio la piel y repentinamente soy untipo que no para de recordar boludeces?Algún que otro aromaMi abuela esperando en la puerta de la casilla que metermine de vestir para que yo pueda ir al colegioMi vieja dejándome acostado y tapado hasta el men-tón, diciéndome chau y poniendo un disco para queyo duerma feliz y tranquilo en el medio de tantassombrasMi hermano cuidándomeYo cuidando a mi hermanoMiles de horas gastadas intentando dibujar comoFulanodetalPlata que va y viene, se gasta y reapareceMás sombras acompañadas de quejidos y frases com-pungidasVómitos y decadencia adolescentePalabrasSueñosHambreLibros (muchos libros)cigarrillos

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mi casa de la niñez y del autoexilio posadolescenteque se autodemuele y se reconstruye como el campode batalla de todas la incomprensiones familiares,nacionales, latinoamericanas, universalesviñetas que tratan de conformar una seguidilla depolaroids que nunca terminan de contar del todo lossentimientos que se encuentran todos los fines desemana cada vez que se termina la cervezabuéme fui al carajoesa cosa está insertada en mi cerebelo como un bichoparásito que no para de consumir recuerdos, estacio-nes, meses enterosno para de darme mazazos para que yo vea estrellitasblancasestrellitasmuertas desde hace tiempoblancaspor todas las veces que traté de ser una mejor perso-na y no pude ni atarme los cordones

esa cosame hace ser quien soyy yo respondo por ellacamino y compro y duermo con esa cosa en mi nucacomo sucede esta nocheque es una noche cualquieraen donde te escribo cosas que no le interesan a nadie(ni a mí mismo, si vamos a ponernos sinceros)donde tomo mateesperandoesperandoesperando.

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Javier Mattio

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Allí donde los pájaros sueñan

Así como los pájarosno puedendormirseporque dejando de volarcaerían

así nosotrosno podemos despertar.

Condenados a mirar las cosasdesde lejosbuscando en los altos postes de luznadando en la corriente eléctrica de los largos cables que se extienden

allí donde los pájaros sueñanque algún día podrán descansar.

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Datos

Todo este olvidobrillante ensordecedor

se lleva una posibletranquilidad eterna

en el interior de los autosen baños titilantescon espejos inquisidores

en paisajes ficticiosde una naturaleza imposibleen balcones de edificiosdonde la desorientación llorasus lágrimas luminosasen miles de pequeñas ventanas

llevar dentroel estigma de la preguntael pesode tratar de entenderlo todoy querer aferrarlo para siempre

un dato que no figuraen mi DNI.

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La mentira

Quisiera poder creerque todo es mentira

(que las miradas no decían nadaque las palabras no escondían ningún deseo)

pero todo lo inmateriales verdad

todo lo abstractoes verdad

todo lo que no vemosy no decimospero sabemosse refleja

en todo lo que no hacemosni haríamos nunca

toda nuestra debilidadnuestra impotenciala confusión de no saber quiénes somosla imposibilidad de entregarnos totalmente a otronos va moldeandonos da nombre y fecha de nacimientocomida y hobbie preferido

(¿qué nombre le ponemos si es niño y qué nombresi es niña?)

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y este texto se hace interesantehasta podría decir que un tanto divertidopero igual no responde mi pregunta inicial

(aunque esto no es ciencia, y menos poesía)

así que vamos al granola verdad existeen palabras dichas a las 3 de la madrugadaen sonrisas inseguras a desconocidosen fugaces miradas al espejoen el paisaje que ves a través de la ventana endonde también está tu reflejoy no sé donde más

la mentiraes sólo la excusapara comenzar un texto sin dirección.

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God is a concept

Hoy me vinieron a visitardos testigos de jehová¿qué hubiera opinado Philip Dick de esto?

de todas maneras, allí estaban ellas dosuna chica y una vieja que miraba todo el tiempopara abajocomo encontrando a Dios en las baldosasde mi entraday la chicade mirada fervorosatrataba de convencermey me preguntó

¿no sos creyente?¿nunca te preguntastede dónde viene todo esto?

yo le respondí que síque creo en algo pero no tiene nombre

ella me miróy se rió un poquito(o bien creyó que yo era ingenuoo un tipo peligroso)

y me dio ganas de comenzar a cantar"God is a concept

by which we measureour pain"

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o a hablarle de Spinozade Duns Scotode San Anselmo y Nietzche

pero eso también hubiera sidoun signo de fanatismoy desesperación

ante la belleza que nos rodea y no viene de ningúnlado

al finalme dieron dos revistitas que publicabanparecidas a esos folletosde los grandes supermercadospero con un marketing religiosoy se fueronsin que yo les diera nada para la "colaboración"

se fueron agarraditas de la mano

lenta mentefrágil mente

y no parecían muy convencidas

de todo lo que ofrecían

pero pensé que había un poco de magia en todo esoy no había que ser tan cínico(Bukowsky se las hubiera cogido)

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así que no tiré los folletitoslas dejé ahí en mi habitaciónun rato largojunto con las revistas y los libros y mis dibujos y lospapeles escritos y las hojas en blanco

como para que entendierantodas las diferentes formas de creenciastodas las diferentes formas de vacíosy todas las diferentes formas de llenarlos

mi habitación es una iglesiadonde ninguna creencia será negada.

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Rostro

No hay una ciudadsino miles de ellasuna en cada carteluna en cada sensación

y las palomas que se alejany las ventanas que lloranpor no poder ser partedel más allá

no hay un objetivomás bien un instante sagradoque se aleja lentamente

un rostro hermosoque nos mira de reojoocultándose entre las sombras.

Revelación

Hay momentos de revelacióncomo hay momentos de muertey vulgaridad

se puede ser una personao se puede ser todo lo demás.

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Carlos Salinas

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(..Naranja...)

Sos un desconocido formato del amorPor adivinar.Un sortilegio perdido entre mi apuroY tus tiempos,Lloviendo azar sobre nuestrasSincronizadas soledades desencontradas.Se me hace que tenés forma de cariciaY el olor de los besos de prepo,Esos que nada entienden de amantesComplicados y titubeantes.Sos un ansia copiosaCon un bozal que va cediendoAnte esto de que vale la penaJugársela de nuevo.Sos mi suceder.Sucedo porque sos.Y si no llegases a serYa es muy tarde para echarse atrásY desmentirseDe este alegatoDe espontánea alegría.

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(..Fines y méritos...)

¿Con qué fin este deslumbramiento porque sí?.Este ímpetu fértil y germinante.Estas ansias de perseverar.Estos pálpitos confianzudos.Estas posibles conjeturas.¿Con qué finEstirar lo que nunca existió.Sacar a pasear nuestras soledades?.Trampear a Cupido con flechasQue no tiro.Poner a rescoldo los desamparosPara malacostumbrarlosA una comodidad efímera.Desperezar las aspiracionesPara inducirlas al soporDe esto que no va a ninguna parte.¿Cuál es el mérito de los enamoradosidiotas?.

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(..impresión...)

Asomarme a la evidencia de tu presencia.Distinguir tus formas de porvenir impredecibleY las disyuntivas que me germinan tus ojos:Así de golpe, sin mas, apareciste.¡ Y cuantas vueltas le damos a las vueltas!,pero en tus curvas no hay rodeos:estas ahí, de cuerpo entero.Y quizá te pueda alcanzar.Y hasta con suerte, tal vez me entiendasY con vacilación me acerco(meditabundo hijo de la incertidumbre)a tus labios de certeza,esperando que en tu impresiónse deslice una sonrisay se te alborote un latido.

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(..mujer...)

Mujer-borde. Poder asirme a vos,Contener lo que desata la locura.Mujer-orilla, necesito resolverEstos cabos y atarlos a tus limitesEludiendo las dificultades de la marea.Mujer-extremo, es preciso que me traigaDe donde no estoy sobreviviendoY cambie esta malganaPor tu aliento bienvenido.Mujer-confín, este instinto de exploradorSe ejercita en tu inospitudY mi animal agazapado acechaLa danza de tu cuerpo desnudo.Mujer-frontera, me supongo indocumentadoPara emprender algún regresoY es por eso que quiero vivir en vos.

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(..Boca de delicado momento...)

Es hoyQue grita urgencia el cuerpoMientras se desanimaPor lo que no me das.Que dura infinidades mi maullidoPor los tejadosY tu silueta de gataSe pospone para otras lunasY otras noches.Que los portazos duelen menosY a pesar de ser torero aguerridoNo puedo evitar los sablazosDel picaporte que se cierraTras esa huella tuyaQue nunca puedo alcanzar.Es hoy,Que tu antifaz corretea por la carreteraDe mi pacienciaY te hago dedo con mi franquezaEsperando que te llevesMi mala-compañía.Es hoy que de tan mal curadoEl corazón parece curarseJunto al compás de meneoDe tus labiosBoca de delicado momento,Mas antes que después,

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Es hoy,Que este servidor se zambulleEn tu mar de dudasSin regatearFrente a tus olas de tedio.

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Andrés Nieva

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Son pasadas las cuatro de la mañana.Estoy en la terminal de colectivosen el sector donde salen los diferenciales.Mientras espero el micro que me llevaa la ciudad donde pertenezco,miro un poco lo que ocurre a mi alrededor.Las calles están vacías,los caminantes no salieron de sus hormigueros.Se ven pocas lámparas encendidas en los edificios,las mayoría de sus persianas están bajas.El cartel luminoso del hotel "Alex".Detrás mío están los taxistas dormidosen los asientos de sus autos,esperando que los despiertealgún pasajero cargado de valijas.

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Feliz navidad

Todos se fueron a sus hogares.Me encuentro atrapadoentre un montón de paredes.No circula ningún medio de transporte.Compré un poco de carne, unas verdurasy un par de botellas de vino.Abro la puerta y me siento en la escalera,pasan dos borrachos abrazados.Entro de nuevo a la casa y me acuesto un rato,me quedo mirando el techobuscando que las horasse marchen rápido.Son las ocho de la nochehago mi plato de comida y sirvo mi vaso de vino.Como y me acuesto a dormir.Después de un ratoescucho voces y muchas explosiones,el reloj marca las doce.Me levanto y veo en el cieloinfinidad de fuegos artificiales

y globos de colores que viajan sin destinollevándose lejos estas fiestas que jamás me gustaron.Feliz navidad.

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No recuerdoni siquiera mi nombre.Se me cayeronun par de sustosen las alcantarillas.Trato de almacenarbuenos recuerdos,pero encuentro nada.Los días felicespasaron de largo.Un chiste estúpidopuede robartela mejor risa.Es por eso que los lanzoa cada momento.Te siento cada vez más lejos,como los barriletesque vuelan en el cielo.A ver si te bajás del piolínque no sos para tanto aspamento.

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La suerte está echadadetrás de ese árboljusto para pegarleuna pataday revolearla por el aire.Para que se desparramey cuando caigavenga mejor.

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El invierno fue difícilcastigó mis huesossin tener contemplaciones."Hay que pasar agosto"dicen en los pueblos.Tienen razón,es un mes eterno, parece que nunca se va.Pero subido a un tobogánmiro los días fríos desde arribales hago burla y les lanzo mi mejor carcajada.

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Dices que fue una foto falsa,actuada.Fue el último fotograma,sin quereringresaste en un rincón,donde permanecela soledad más profunda.Esa que sólo conoces vos.La escena que formael reflejo de esa copa, es la de unos ojos que parecen solo mirar el suelo,pero estás vulnerable,enviandouna señal de desesperación,buscando ayudade alguien que no aparece.Muchas personas pasan sus vidasbuscando eso para pasar sus días acompañados,pero si de algo estoy seguro es que cien veces caemosy cien vecesnos levantamos.

Dedicado a Mariana Campos

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Diego Cortés

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no lo veo venirno lo veo nacerno lo veo rompermis huesos y mi mente

no lo veo cargarse de melancolíano lo veo balancearse sobre mi cabezano lo veo pintarse de coloresno lo veo sacudirse bajo la lluviano lo veo temblarni gritarni rodar sobre sí mismono lo veo incendiarseni apagarseni empezar a pensarsolo en sí mismo

así es mi espíritu

arrastrado portoda la callebajo baldosasentre cañeríasy tumbas.

así se va.

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migas de pany pedradascáscaras de mandarinay corchosarrojados al vacíocomo si fueran las palabrasque me resumen.

no puedo escucharme hablarsobre mí mismoporque me miento

y no hablo de mísino de todosy ni siquiera de todosde alguien.

me reduzcoa balbuceosa pensamientosque se apagan en un segundoa doloresque se acabancon un vaso de aguay una aspirina.

no agradezco esta pazno la busqué.no estoy llamandoesta tormenta.

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miro rostrosa través de vidriosde colectivoborrándosecon el movimiento

no se pueden sostener¿no?

miro estrellasmoviéndosea través del vacíoy la oscuridadparpadeandocon la euforia

no se pueden sostener¿no?

todos los susurrosmás fuertesque estos gritos.

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atrapadoen el sueño de nadierepitiendopalabras sin dueño

que todos esos pájarosse coman mis ojosque todas estas ratasdestruyan mi lenguaque nadie pueda ser dueñode lo que queda de mí

de mi sombray del humo en mis pulmonesde mi bocay la idea en mi piel

que no quede nadaen mi.

que no quede nadade mi.

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está el cielopara nosotrosnada másun abrazo heladode la nochepara mantenernos juntos.

y desde ahoracada piel es la tuyay los ojosy el latidose quedan en vos.

y si hablodesde el egoísmode la soledady si hablodesdeel deseoy la locura

mis palabrasson las quevalen más.

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apenas puedo pensary no es el alcoholni la falta de sueñoni la sensación extrañade estar fuera del cuerpopero no lejossino acá mismosobre las mismas baldosas de siempre

y si decís una palabrademasiado fuertedeberías saberque te atrapa.

casi no puedo hablarcon los brazos sobre la mesapensando soloen camas vacíasen lo que hay tras cada puertaen la luna y la nochedetenidassobre mi cabezaque ya ni siquieraes mía

y deberías entenderque si gritásdemasiadas vecesun nombrete atrapay ya noestás másacá.

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Horacio Bevaqua

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El error nuevamente presente/Vanidad/Infierno/No/Soldados negros caminan lentamente hacia unafalsa salida/

Los enanos muestran sus diferencias/Son todos tan iguales/Tan jóvenes/Puros/ Exquisitos/Devoradores/Empleados/ Caminadores/

Todo lo que quiero decirte y no puedo/Tengo un nudo en el pecho/Tengo ganas de sacarlo afuera/Y no puedo/Soy un inútil/Soy un enfermo/Tantas cosas juntas/Que la necesidad se amplia lentamente/Y lactancia tan importante en el desarrollo de laraza humana/Tan necesaria. El verdadero mal dentro tuyo/

Solo hay una salida/ Involucra una bala/Que atraviese/Que desprenda/Que desarme/

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Esta pesadilla/Que tengo/ Cuando cierro mis ojos y pienso en vos/Todo lo que necesito es volver/Al paraíso que me prometieron/No es fácil/ No es necesario/

Solo busco lo que no encuentro/Todo es tan lento/Desesperación/Aburrimiento/Negatividad/Positividad/Alternativamente/

Máximo/Disparesxx/Sex/Tripe x/Mirada speed/Tontos lamentándose de ser tan pobres/Y de poder salir de sus caminos/

Investigando elementos desconocidos/Cocineros fantásticos/Elevando sus almas al mas allá/Momentos de gloria/ Falsas promesas/Hechas por ciegos/ De almas/

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Mesías, Don coco/El cerebro/Preorganizado repitiendo un método/Sistemas de compresión/Escasez de lugar/Limitados estados mentales/Ausencia eterna/Ayuda incierta/Peligros adyacentes/Jugando con la muerte en un rincón de mis venas/Pastillas atraviesan el pequeño cuarto/Mujeres desprevenidas son asaltadas/Pequeños pócimas envueltas en nylon/Guitarras rompen la armonía/problemas se hacen presentes/Son más grandes de lo que parecían/Escritura lenta y con errores/Narices que lloran/Gente que pide monedas/Permiso para estacionar/Prohibido pisar el césped/

Y todo es tan fácil y tan resumible que asusta/Es demasiado poco complejo/La iluminación tardía/Gente rociada con fluidos comestibles/Velocidad/Golpes/En el cuerpo enfermo/El castigo innecesario/La inmasidad/Navegando en un mar de almas que ruegan porun perdón/

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Autógrafos de falsos iconos/En la puerta de todos los lugares/Tu cuadra huele mal/Ayer lo note/ Te fuiste a Suiza/Demasiado lejos/Pero estas conmigo/Y lo demás ya no importa/Tarde o temprano dejaríamos de querernos/

Reptando psicoticamente con tu cuerpo/Arrastrándome en busca del dolor/El brazo desarticulado/El riñón afectado/Insectos caminan descomponiendo lo que hallana sus pasos/Retroceder rendirse nunca jamás/

Asesinos negros dentro de mí/Pijas violetas penetran tu cuerpo mutilado/Viorci/Viorci/Nadie esta cerca/Estoy en la baranda del punte/Mirando, la caída seria perfecto/De pronto el pelo se desprende/Las varices aparecen/Descomposición/Miles de muelas que no quieren salir de mi cara/Bates metálicos revientan narices en la parte deatrás de algún bar/Bases metódicas, sonidos androginos/

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Vortices que no llevan a ningún lado/Búsqueda incesante de perfeccionamientos/

Cuerdas estranguladoras/Agua/ Veneno de ratas/Escopetas desperdigan mis sesos/En la pared de mi cuarto/Las armas descargadas/Navaja española llama a mis venas/Pastillas rojas me duermen/ Mi cuerpo no duda/ Expulso/Emulo/Ahora renazco/Repentinamente te apareces/De pronto me levantas tu mano/Judíos/Quemados/ Cardenales atrapados/Amargura/ Amargo/Baja en mi garganta/Y ya no siento el dolor/Que me produce/

Besarte los pechos/Acariciarte la cola/Moverte moverte/Me tiño el pelo/Me compro lentes/Me disfrazo/ Del que fui en algún momento/

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Recorro tu cuerpo/Te paso mi pija por tus tetas/Califico/Entro/Destruyo/Desvirgo/Desaliento/Sediento/Termino/Sonrió/Victoria/Sos tan puta/Sos tan santa/

Te veo en la oscuridad/Y ya no quiero/Nada tuyo/Nada de eso/No podes darme/No podes amarme/No podes sentirme/No puedo amarte/No puedo bañarme/No puedo/No/

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Ariel Quintini

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Tal vez tiene el sonidode todas las cartas que nunca entreguéde los poemas que no me animé a enviarde llamar y colgar para escuchar su voz...volver a llamar y volver a colgar.Del absurdo de mis pasos en la habitación,de la articulación de un crujidoque al fin y al cabo resultan de los huesos y las tripas,de las noches de amor y lejaníadel tiempo con olor a fugas y acechanzasde esta luna que tanto celebramoscuando de lleno nos va menguandonos va convando hasta el silenciode estos árboles eternos y sus ramas altísimasque me ven por fin cruzar de nuevo la calle,de llamar y colgar para escuchar su voz...volver a llamar y volver a colgar.

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Bien temprano

La veo dormir tan tranquilidad y profunda...Las luces reflejadas pasan lentas por las paredes, el

viento hostigando las cortinas toda la noche.Me levanto, enciendo un cigarrillo y me acerco a la

ventana.La calle lapidaria muestra la calma donde crecen los

edificios, donde lo extraño también crece en el aireinmóvil como una película que se agrisa de asfalto.

Un auto tose y arranca, mientras la mañana derrite elaire con suavidad. La noche aún mojada de sueño, afec-tuosa, hambrienta y tibia, desaparece con la terquedaddel amanecer, con el misterio de comenzar una y otravez, mientras el tiempo no perdona.

El sol trepó cielo arriba. El taxi bajó como un rayozigzagueando autos por Colón. Hay una especie de fie-bre en el reloj de la mañana.

El café casi amargo en el bar de la terminal nos diópor fin conversación. Hablamos de escribirnos, de vol-ver a vernos, de lo bueno que sería detener el tiempo ylos relojes del andén, esos que jamás coinciden y nosironizan a la vez.

Nos abrazamos, nos besamos y nos despedimos en laplataforma 36.

Cuando el bondi comenzó a moverse, vi su mano enel vidrio y sus ojos tristes desaparecer entre su pelo bár-baro que ya se alejaba del andén.

Dejó en mi bolsillo un número y una dirección en elenvoltorio de un chocolate, justo detrás de la vaca viole-ta.

Me volví caminando ya con el sol muy alto que ardíaen el aire curvo de aquella frágil mañana.

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Siempre me pregunté como seríascomo y cuando llegaríassi te encontrarías al leer mis palabrassi me encontraría en las tuyassi me quedaría en tus rinconesen tus miradasy ahora que estás justo frente a mísé que puedo verme en tus ojosen tus silencios que llegansin decirnos nada.

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Crecimos entre vagones de piedras,pelotas de medias y las siestas del ríocuerdaflojando el tiempo en bicicleta,sintiendo esas pequeñas fricciones de libertadcon tanta vida abriéndose alrededor.Creímos en los sueños, en lo intangible,en las grandes victorias de lo imposible,en las ansias que parecían más sencillasen los ideales que venían sin dificultad.Descreímos de las reglas del mundoy su fragua asesina,del amor abnegado y la hipocresíadel odio y la intolerancia,de la estupidez y la soberbia tan atróz y mezquina.Corremos con la convicciónde estar cada vez un poco más cerca,más llenos de días cada día,detrás de algunas nochestan veloces como los recuerdos del olvido.Soñamos sin dejar recovecos en el almaque nos arrebaten los momentosde alegría o tristeza, del misterio y la calmade esperar sentados en el techoestos atardeceres de mil soles hinchados.

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Sentada frente al espejopeina lentamente, con suavidadsu largo pelo..Sabe que nadie la desea realmentepero es de recurrentes e imprevistos.Sabe que nadie la esperapero ella siempre llega, y es de empecinarse.En silencio frente al espejola soledad peina y acaricialentamente su largo pelo...apenas si sonríe con un aire de tristeza...está cayendo el sol.

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Mil días

Hoy podríamos levantarnos cuando tus senos canten,las ganas digan basta y desayunarnos una tacita llena delágrimas y tristearnos unas tostadas con manteca yponernos a pensar que hay que pagar este precio de her-mosas flores invisibles, de ritos de piedad, de traiciónpor las palabras, por las mismas frases rotas, sueltas,hechas inminentes por el impecable roce de alegríadetrás de las ventanas, ahí cerquita, al costado de tusdudas menores, donde toda culpa entra en crisis con susrazones más racionales.

Y también podríamos dejar principios y finales encada bolsillo, escoger un recuerdo y saltar como sabiosal descubrir las posibilidades de lo imposible...

Pero nada habremos conseguido, la realidad siemprenos mira con ojos de sapo, huye como rata por entre losdesperdicios...

Y entonces descubrimos que el cambio ocurre en laspequeñas mutaciones del aire y el polvo, en el giroradiante de la cuchara, en el temporal desatado en la tazade té, en las decepciones periódicas que nos saquean elhígado y el sueño.

Y arremangarnos nuevamente el alma al descubriruna de las tantas guaridas del corazón. Y esta vez entra-ríamos a tientas, en puntitas de pie, apenas si algún chi-llido en la visagra de la puerta, para escandalizarlo todoy empezar a tirar con lo que venga, con bollitos de papel,con íntimos deshechos, con las furias de tus fiebres, conlas trizas del aire, con lo más potable de las ganas... Perotirar vivir contra cualquier quietud, contra otra vez lamuerte, y regresar bien tarde, ya cansados, y felices, conel sol en la mochila.

Y acostarnos con la vida y con la muerte, amortar-nos, avidarnos, y olvidarnos de todo.

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INDICE:

Macerlino Sariago 7Mercedes Gómez de la Cruz 15José Luis Colombini 23Ricardo Roche 31Renzo Podestá 41Javier Mattio 51Carlos Salinas 61Andrés Nieva 69Diego Cortés 77Horacio Bevaqua 85Ariel Quintini 93

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así nos gustanasí nos salen

Octubre 2005.Después del invierno. Atrapados en la primavera.