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BUCEO EN GUERRA es una recopilación premeditada o encuentro fortuito de algunos escritos llevados a cabo por un servidor Víctor Ladera desde levemente avanzados mis comienzos hasta la fecha, sin abundar muchos de alguna época en concreto. De ahí proviene la diferencia de estilos, léxicos y temas en los textos, los cuales quizás ahora, en el mome...
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VÍCTORLADERA
-BUCEO EN GUERRA-
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Para algunos y algunas nadies.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
ÍNDICE
Introducción 9
I.I.I.I. MÁS DE 100 POEMAS DESNUTRIDOS
THICH QUANG DUC 12ANTITODOS 13INCENDIO SUAVE 13LA MUERTE DE MI INFANCIA 14arte saluda a arte 15Dice que soy un ególatra 15ALEJAMIENTO DE LA SOCIEDAD (...) 16CONSECUENCIAS DEL MUNDO 17a los 18 17Sociedad se aleja 17"Es como llevar dos kilómetros (...)" 18DESPRECIO EN FORMA DE APRECIO 18Lección desaprendida 18si mi garganta fuese tobogán 19a los 17 19cuidado, cuidado, cuidado 20ÉRASE UNA VEZ 21las metáforas salvan vidas pero no (...) 21HOY NO SÉ 22DÓNDE 23III (Tatsuya Nakadi) 23
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
maniquíes y cuervos blancos 24NADIE O ALGÚN GENIO 25Nuvole Bianche 26egoísmo de parvulario 26"Una jaula encerró a un pájaro" 27LX 27LII 27las benevolencias del escritor 28WILHELM RICHARD WAGNER 28Donde se mató lo bonito 29ríos de hojas y relámpagos 30FIDUCIOSAMENTE 31Ciudadano hundido en ciudad 31VENECIA SUELE SER ESPERMA 32C/Ramón de Campoamor nº100 32Die Moritat von Mackie Messer 33la mediocridad se cura muriendo 34CUANDO ES LEJOS 35Ashes 36IIX (La muerte del ayer) 36MIRADAS DEL NUEVO MUNDO 37GREGORIO SAMSA 38el rigor de la inexistencia 38MADERA PASADA E INERTE 39Poesía del desánimo 39PAS LIEU IDYLLIQUE 40"El pensamiento y la palabra son sinónimos" 41sobrevivir 42Un paseo encerró una jaula, que encerró (...) 43Falso arrepentimiento de otro 44117 44como otras embobadas mirando al muerto 45Clint Mansell 45Un "Lo siento" no arregla nada (...) 46
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Malabares psicológicos 46Un niño muerto 47vuela 47poema tranquilo de una mañana ya nublada 48El aire era sólido 49bella insolencia 49"¿A qué huele el viento que me ensucia?" 50La sorprendente capacidad de análisis (...) 50Hoy, no te mueras 51PÁJARO SIN PICO 51Alan Howard como "El ladrón" en 1989 52Kate Chruscicka 52salió un reto de una mirada sin más 53pajarito negro que salta y pía (...) 53QUEMÁNDOLA 54he soñado que la madera no (...) 55Busco vida 56Orejas de lobo 56Mathieu Kassovitz y la prostitución 57Nosotros mismos 58«El hombre del brazo de oro» y (...) 58Vena aorta bombeando y (...) 59el arte de pisar y luego pensar 59cuánta elegancia se esconde tras la piel 60XLV 60GOTELÉ 15 61De miedo sobreviven los agujeros 61VORY V ZAKONE Y UN VIOLÍN 62MELANCODÍA A DÍA 63IVÁN TURGUÉNEV 6427/10/2012 64Tú que sonríes a la injusticia 65arderá la biblioteca 66gas turbio 67
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Generación que encuentra alegría (...) 67Club de galgos corredores de ojos vacíos 68es por la mañana y ya oigo la huída 68sonriendo 69V 69Una sombra bien vestida 70POESÍA NO 71LA SONRISA LA DA LA MUERTE 72las sonrisas y lágrimas de Mónica Vitti 72trizas y altos fondos 73flotar en utopía 74II (Shivá) 74ESA SOCIEDAD 75miedo a la muerte es miedo a la vida 76la verdadera belleza reside en saber (...) 77hoy o "negligencias de amantes (...)" 78Moriré más joven que ellos pero (...) I 79Moriré más joven que ellos pero (...) II 80Escritores olvidados 81Realmente nunca 81El lago de los cisnes 82Mi Luis Vives murió bajo (...) 84todo, nada 85ÜBERMENSCH 86
II.II.II.II. PROSAS (HOMENAJE A ALOYSIUS BERTRAND)
FALSO CONATO 88TRIBULACIÓN DE VIDA FÁCIL 88CARTA AL AUTOENGAÑO V 8921 GOTAS 89LEER ARDIENDO 90MATANDO ÉPOCAS VOL. XIX 90BAILARINA DEL ERROR 90A LA PUTA QUE AFLORA EL RECONOCIMIENTO 91
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
BÚHO NEGRO INACABADO 92CARTA AL FALSO SUICIDIO 93EUFEMISMO MEDIO DOMÉSTICO 94SINO AL BORDE DE LA ABSTRACCIÓN 94UN FINAL MÁS XC 95APARTE XVX 95DIARIO PERSONAL 247 96C 97BENEVOLENCIA NUNCA 97GRACIAS 97EL GATO DE SCHRÖDINGER 98UNA MALA NOCHE MIRANDO (...) 98LOS POETAS -NO 99KUBER KINSKI 99ARTE DESAYUNA ARTISTA 100ESQUIVAR MIRADAS 101EL GENIO QUE SE HIZO AIRE 102«LA PACE È DEBOLE» 102QUIÉN LE HICIESE EL VACÍO AL CUERVO 103LA POESÍA SE ODIA 104
III.III.III.III. EL PERSONAJE, LA PERSONA, LA DESTRUCCIÓN DELAMOR Y LA ARMADURA IDEALIZADA 105
IV.IV.IV.IV. MEDALLAS EN VENTA (SOBRE LA PROSTITUCIÓN DELINTELECTUAL) 107
V.V.V.V. FRAGMENTOS SUCIOS CAÍDOS DE LA COPA DE UNEDIFICIO 108
VI.VI.VI.VI. 36 HAIKUS Y UN JISEI SOBRE ESTO Y AQUELLO 127
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Introducción
BUCEO EN GUERRA es una recopilación (premeditada oencuentro fortuito) de algunos escritos llevados a cabo porun servidor (Víctor Ladera) desde levemente avanzados miscomienzos hasta la fecha, sin abundar muchos de algunaépoca en concreto. De ahí proviene la diferencia de estilos,léxicos y temas en los textos, los cuales quizás ahora, en elmomento de publicarlos tras meses o años, los veo lejanos,pero que he decidido incluir. He tratado de seleccionar losescritos que de una manera u otra son o fueron en elmomento de escribirlos, los más influyentes para mí; osimplemente más apropiados y encajables.
Entiendo esto como un simple principio, una -frágil- primeradeclaración de mis antiguas y actuales intenciones, que han idoondulando a placer durante tiempo, y espero, sigan sin camino nimeta alguna, para no ponerle paredes a un camino ya de por síestrecho.
02/06/2013
Nota:En algunas secciones del libro se ha respetado por completoel libre uso -en el momento de la creación- de la ortografía,puntuación, minúsculas y mayúsculas. En otras han sidomodificados.
Este libro está escrito, editado y publicado por Víctor Ladera.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
«No soy un rublo de oro para ser deseado por todo el mundo»Andréi Arsényevich Tarkovski
BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
MÁS DE 100 POEMAS DESNUTRIDOS
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
THICH QUANG DUC
Si todo ardequizás nos quede
el arte.
Si arde el artesólo nos queda
arder.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
ANTITODOS
Vuelan, vuelan y vuelan,míralos como vuelansin bombas de por mediocon verdades e incertidumbre.
Nacen, viven y vuelanmíralos como vuelansin muerte de por mediocon vida y sus variaciones.
Hablan, miran y vuelanmíralos como vuelansin cuervos ni hienas de por mediocon sonrisas internas en la retaguardia.
¿Quiénes vuelan tantoque no mueren y huyen de la tragedia?
«Los que están porvenir»
INCENDIO SUAVE
Llamas en mi rencorson muñecas de porcelanaardiendo, por culpade quien ya no las añora.
BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
14LA MUERTE DE MI INFANCIA
Lamuertede miinfanciaacaba en el final delpuente de los SuspirosdeVenecia.
Y nadandoen indiferenciaacaba el día acostumbrándosea lanoche.
La muertede la, de miinocencia.
Y acaba la vidapordespreciarla piel.
Acaba el finalporaceptarse.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
arte saluda a artelibros que te hacen descubrir librosescritores que te hacen descubrir escritoresescritores que te hacen descubrir librosy compositoresy pintoresy cineastas
y arte.
Dice que soy un ególatra
Dice que no soportami pedantería
y aúnno ha conocido
a mi ceño.
(Ni ha conocido a la putaque es Vargas Llosa)
«Ven» la digo.Atrévete a hacer de Yuri Gagarín
y sobrepasar la murallaque soy yo,
la troposferaque soy yo,
el viento a favorque nunca encuentro.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Cerebro.
Alma.
Sal.
ALEJAMIENTO DE LA SOCIEDAD FALLIDONÚMERO 20.
Mira que merepateacomo un mal tragode orgullo,que me guste tantola poesía de Machadola metafísica de Nietzscheo jugar con esa pelota,porque estantantípico.
Quizás sea mejorasí, ¿no?
No, me voy ahacer mi quinto intentode lectura densa-sencilla dice el prólogo-deJerzy Kosinski.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
CONSECUENCIAS DEL MUNDO
Sobrio de incertidumbre se pregunta el leñadorsi es su culpa el asma de su hija. Si él la condenó,
o solo fue un fallo en cadena más; frutode nuestra desconsideración sin límite, ante la maquinaria.
a los 18
si me haces volar,luego no vengasa cortarme las alas
el mundose destruye
como se destruyeuna muñeca
con el primer polvode su dueña.
Sociedad se aleja
Sociedad huye de la lluviacon paraguas.
Sociedad huye del solcon sombrillas.
Sociedad huye de la naturalezacon ciudades.
Sociedad huye de las personas,con gente.
BUCEO EN GUERRA
18
VÍCTOR LADERA
"Es como llevar dos kilómetros caminandoconvencido de quererte lanzar y quedarteparado a dos centímetros del acantilado"
Cuanto más escavasmás sabes lo que es hundirse,pero muy pronto se extinguióla posibilidad de volver a la
superficie.
DESPRECIO EN FORMA DE APRECIO
Te miro (desde lejos).
Pero llévalo en secretoque ya hace tiempome hice el ciegopara el resto.
Lección desaprendida I
El primer pasopara ser poetaes comprender
que no eres poeta.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
si mi garganta fuese tobogán
Si mi boca fuera,si mi boca fuera precipicio.
Si mi boca fuera precipicio,callar en la caída sería prudencia.
Si mi garganta fuese tobogánsolo desearía hundirme en mi niñez.
a los 17
si me arrancas los ojosya soloverásmediocres
si me los arranco yoseré honestoy fiela mi verdad,habré ganado.
BUCEO EN GUERRA
20
VÍCTOR LADERA
cuidado, cuidado, cuidado
niño adolescente desgastando su lápizen novelas deBoris Vian,masturbándose con Jim Morrison de fondoy dibujando decrépitospersonajes en el aula -le inspira Alen Kopera-de su colegio.
cuidado con ellos.
niño adolescente volviendo a la cueva que es su casa,desgastando su almaen el camino;desgastando sus pupilas en la gente.
niño adolescente escribiendo finales,pero cuidado -tiene miedo-
cuidadocuidado
con aquellos hombres comunes(poeta maldito se lo enseñóy Ho Chi Minh se lo aclaró)que odian,cuidadocuidadocon ellos.
podrían buscarle más males de los que ve,más malesde los existentes en esa ciudad
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
sin olfato, corazón o razón de ser.
niño adolescente no sabe hacer nada útil -dicen-.
niño adolescente adora jugar al fútbol,pero
cuidadocuidado
cuidado.
ÉRASE UNA VEZErase una vez un escritor
que escribía tan mal que todos le entendían.
las metáforas salvan vidas pero no salvan de enfermedades,familias ni tragedias griegas
las metáforas salvan vidascuando vuelven
cuando vuelvenporque antes no pueden¿no veis que os las tenéis que apañar solos?
no lo venno.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
HOY NO SÉ-23/12/2012-
Hoy no sé si escribo o sobrevivo.Hoy no sé si me miras o me evitas.Hoy no sé si centrar mis estribos,ni si vivo esperando una pista.
Hoy no sé si escribir sobre mojado.Hoy no sé si escribirte en el tejado.
Hoy no sé por qué el ayer nos ha insultado,ni tampoco sé si mañana sabré algo.
Hoy no sé si escribir el poema del instante,o agarrar una katana y acabar lo que empezaste.
Hoy no sé si escribir un texto equilibristao una carta de suicidio vacía, sin pistas.
Hoy no sé si volver al iceberg,hoy no sé si entrar en un huracán.
Hoy no sé si la lluvia es lo que hay que temer,ni si beber de charcos me hará brindar.
Hoy no sé si volvemos al vientre,o son los niños los únicos que rompen la corriente.
Hoy no sé si vienes a verme,o te acabaste perdiendo entre tanta gente.
Hoy no sé si el rechazo se hizo espejo,ni si el desastre nos deja ver nuestro reflejo.Hoy no sé si espero más camas de trámites,ni si me sigo engañando para estar bien.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Ayer estuve vivo pero hoy me estoy dejando,hoy no sé si volveré a estarlo.
DÓNDE
No sé tú pero yo no sé,dónde me escondí,encerrado en mí,
quiero salir.
Quiero salir,encerrado en ti,
dónde me escondísi no estás ahí.
III (Tatsuya Nakadai)
Vida mía:no tengo vida
Tengo muertey eso tú ya lo sabías.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
maniquíes y cuervos blancos
el tiempo solo vuelasi alguien sabe darle unas alas decentespara ti
pero no suele darse mucho el caso
el caso suelen ser cuervosdisfrazadoso seres inertes -maniquíes-buscando alguien que sepa curar sus traumas infantiles
así que nos encontramos en La Gran Vía adecenasy decenasde infraseres peleando por estar adecuados y decentesa lo que el sistema dictócomopautaspara cazar a nuestrocuervo blanco
pues que cacen,yo estoy ahogándome en mi sangre rodeado de cuervosnegros
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
NADIE O ALGÚN GENIO
Esto no es un poema,nunca lo sonni lo serán.
Porquesi lo fuerante harían sentir,y quizáyo no sepadescribir eso.
Son corazones sobreactuados,laberintos a medio construir.
Quizá nadie sepay solo seanpalabrasencadenándosey tropezándoseentre sus propias contradicciones.
Y encima esos huesosasignaron y asociaronpoesía a romanticismoy llegué yoa reconciliarmecon la más cenital y abstractade las destrucciones.
Y llegué yo a pedir que no me tratasen de genio.
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VÍCTOR LADERA
Nuvole Bianche
Podría beberme tus lágrimashasta saciar mi rencor
pero no estoy hecho de dolormás bien de humo.
De la noche que mezcle pretéritosy tiempos.
Y del día que amanecí yo y no el Solsin sufrimiento.
Volví a quemar las butacasde trescientos bares sedientos de nostalgia.
Volví a robarle la bala a la garganta,a separarme de la senda fácil, de la ignorancia.
Volví de las nubes más claras para asimilarme,y esconder la inexpresividad de un lunes.
egoísmo de parvulario
poesía destrozadapor intentos deapropiarse de ella.
pero algunoslos dejamos en intentos.
-a mí no me miréis-
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VÍCTOR LADERA
"Una jaula encerró a un pájaro"
Quiero volver a ese vagónaunque las vías hayan cambiado.
Es preferible naufragara no conocer el mar.
Vida, te tengo engañada.
Tiempo, me tienes.
LX
Pienso, luegome alejo.
LII
Todo tiene su encanto,pero yo nunca fui todo para nadiey tú te hundiste en mis miserias
buscándolas el encanto.
Y aunque no todo tuvo su encantoy yo nunca lo fui todo para nadie,
tú buceabas tranquila en mis miseriasencontrándolas el encanto.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
las benevolencias del escritor
llora, el animalama, la prostituta
"Nos hemos acostumbrado a vivir sin esperar nada"
cuando muere el almanazco yo.
aunque pese tantoque arrebate
aunque viva tantoque nunca nazca.
WILHELM RICHARD WAGNER
Un silencio míoson chillidos.
Un silencio tuyo,es un silencio mío.
(Un silencio míoson chillidos.)
(...)
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Donde se mató lo bonito
El peztiene alas,pero por muy bonitoque sea volarle esinútil.
Se sienteinútil.
El lobotiene alas,pero por muy bonitoque sea volarle esinútil.
Se sienteinútil.
El pájarotiene alas,y por muy bonitoque sea volarhuye de labellezapues son puranecesidad.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Se sientepájaro.
El ser humanotiene alas,pero por muy bonitoque sea volarle es unproblema.
Se sientepájaro,mas no es unpájaro.
río de hojas y relámpagos
-usar la mentira como baza de autocontrol de vida-
me apuntan-porque pueden-
me miran-porque pueden-
búhos en la noche,apoyadosen relámpagos.
-pero hoy la noche ha amainado-
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
FIDUCIOSAMENTE
No bebílo suficientepara hablarde amor.
Si te vaspodría escribiry darle alasa esa vieja calzadadonde perdí mi mitad,mi más,mi antiyo más firme.
Pero nunca bebílo suficientepara hablarde amor.
Ciudadano hundido en ciudad
La ciudad calla, escondegritos.
Pero -como Ulises con las sirenas- quiero creer no oír susilencio,
quiero creer no oír su silencio.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
VENECIA SUELE SER ESPERMA
Romanticismo perdidoen callejones perdidos
del romanticismoque los buscaba.
-sin esperar encontrar a nadiepero esperando
que alguien lo busque-.
C/Ramón de Campoamor nº 100
He visto aparecer una ventana en mi cuevay eres tú
Pero algunas ventanas tienen rejasque son muros para mis moralejas
que se alejany alejan
Que son Sol en charcos,que son
suposiciones basadasen fracasos
¿Qué son?
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Die Moritat von Mackie Messer
si no encontraste mi nombre en lasenciclopediasfue porque algo (sombrío ydecadente) atentó a la historia:la mediocridad.
y luego:ánimo innecesario en el entierroa mis familiares. yo estaré bajo tierra,tragando gusanos con una sonrisa.
en mi entierro entoncesno habrá sonado elegancia,no habrá sonado Ella Fitzgeraldni sueños -los labios agarrándome de Mónica Vitti-pero síhabrá sonado seguroesa canción de Bertolt Bretch que versionaron tantos y tantas.
mientras, mis no hijosestarán jugando con un falso futuro,imaginándose a lo que hubieran llegadosi hubierannacido, torturando toboganes comosi de eso se alimentasen.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
pero de momento, las enciclopediasno han llegado yyo, puedo beberme una cerveza al Solimaginándome con lospiesen la tierra.
(la reencarnación brusca de Jean-Paul Belmondo)
la mediocridad se cura muriendo
tengo sed deartey labios vaginales
de romperte cada página dellibro de la concienciaen cada trozo de asfaltomojado,de amar la secuencia de nuestrosedificios a media construcción.
de construir algo másde destrucciónde bella insolencia.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
CUANDO ES LEJOS
Tarde es:
Cuando el semáforo nunca pasa a verdey nos armamos para nada.Y nos armamos para destruirnos.
Tarde es:
Cuando las flores rajany no sé por qué me está esperando una sonrisa,cuando ataca el complejo de arqueólogo,desenterrándote de tanto en tanto.
Tarde es cuando a mis ojos los aplastael mundo.
Cuando caiga, el semáforo pasará a verde.Cuando caiga el semáforo, pasaré.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Ashes
Cenizas sobornadas por el pasado,ni con viento del presente vuelan.
Cenizas como pájaros enjaulados,viendo moverse la llama de una vela.
Cenizas que olvidaron el fuego que las creó,que ven al humo huir y no conocen su estela.
Cenizas son cenizasse las lleven gotas de lluvia o viento.
Cenizas son cenizasse las lleve quien se las lleve.
Cenizas son y serán cenizaspero fueron algo más.
IIX (La muerte del ayer)
Mi memoria solo recuerda lo más afiladoy lo sigue afilandohasta idealizarlopara acabar cortando la realidady desprendiéndose de ella.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
MIRADAS DEL NUEVO MUNDO-Homenaje a Viktor Zhdanov y 10.000 nombres más-
He visto aparecer una ventana(que no por una ventana)en una cueva oscura,como buscando justicia.Tras ella, nada claro,aunque a la vez algo bello.
Miradas que gritan verdad.
He visto a la solidaridadencarcelada.He visto a la caridadsobornada.
Hemos visto más que vivido,hemos visto al olvidohuyendo de lo vivido.
Ellos han visto huiral sacrificio de un mundo en comadela utopía de una vida nueva.Ellos han visto huira la individualidad humanade nuestras manos.
Nuestros sueños se rebelan contraaquellos que hacen que
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VÍCTOR LADERA
nuestros sueños se queden en eso.
Veremos la tierra no prometida,la tierra buscada con la miradaganada,conseguida,gracias a una balano perdida.
GREGORIO SAMSA
Todos tenemos(aunque sea un ápice)de romanticismoescondido.
Que nos abre por dentro para que salga otro yo.Mierda.
el rigor de la inexistencia
«Échale un vistazoa mi nueva vida»
dice.
siguen lejos las pirañas en el marsigue lejos la benevolencia para los ciegos voluntarios.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
MADERA PASADA E INERTE
Beso el puñal porque me costó sacarloy porque puedo (claro).
Un alma me miró y se fue,como fue masoquismo dibujarnos en
gotelé.
Fue dibujar hiperrealidades yun viejo árbol ensangrentado,
escribir en pasado fuenostalgia contenida.
Una mesa de madera echando de másel oxígeno
que regaló cuando no besé el puñal.
Pero lo besé, cómo iba a sentir algo taninerte.
Poesía del desánimo
Poesía del desánimoque roza la cuerda,acaricia el precipicio,acerca el final.
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VÍCTOR LADERA
PAS LIEU IDYLLIQUE-Dedicado a André Breton, Dalí, René Magritte y otros-
El humano ya muriócuando descubrió que la realidad solo eraun sueño fallido. Le dijo el lobo a oídos pacientes..
Le dijo el lobo a sus orejasque se escondiesen. Suspiraron las huellasque el viento relajó.
El Sol se esconde entre navajasde plástico. El caníbal no entiende de abstracciones,no es nada enigmático.
¿Dónde estabas cuando no te buscaba?¿Ves el fin? ¿Ves el fin de mi mirada?
Supongo que un día dibujaréel presentey alejaré el engaño, y acercaré la Luna.
El humano que muriódescubrió que era mejor naufragar a no haber conocidoel mar. La mar.
Y los niños que fuimos regresando, riéndose de latragediaque creamos, de la fragilidad del mundode los paraguas.
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VÍCTOR LADERA
Robaré tus miedos y te enfrentarécon los míos.
Vivir es bello y la muerteno duele por dentro.
¿De qué huyes?
"El pensamiento y la palabra son sinónimos"
Al final es el armarioel que teme
al monstruo.
Seráel tiempoque sonríe
al odio.
Atajar el viento,retar al acantilado eirradiar ilusiones invisibles
hacia Antonius Block.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
sobrevivir-21/01/2013-
habrá que sobrevivir,digo yo.bueno no digo yo, oigo decir,susurra la normalidad.aunque quizá deba salirme.
sobreexistir
simplementedebería dejarme guiarpor mi anticristo,mi antitodo,mis ganas de desaparecer.aunque quizá no debería.
sobreexistir
simplementepoesía del desánimoque roza la cuerda.
-abstractamente,beberme Irlanda-
-ser Freddie Quell-
El lavabo dicta supervivenciapero el asfalto nocturnono,
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VÍCTOR LADERA
entre dos aguasacaba siemprediciéndome la verdadyestropeando mi mentiracon la que sobrevivo.Y es entonces cuandola pregunto:
«¿me acompañaría en mi viaje?»
máscaras parecenverdad.
sobreexistirsobreestimarsobrevivir
Un paseo encerró una jaula, que encerró a un hombre-Homenaje a Franz Kafka-
Quiero salir a dar un paseo,pero no me dejo -como de costumbre.
Queremos salir a dar un paseoy salimos.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Falso arrepentimiento de otro
La mira a los ojosy no se arrepiente.
La atropella su futuroy no se arrepiente.
La hace naufragar mientras él lo hace en su mitady no se arrepiente.
Arrepentimientode asfalto nocturno,
luego alumbrado artificialmente,luego falso, como escribir en un vientre.
117
quisoabarcar demasiada bellezapara ser tan pequeño
y perdióla belleza que le otorgabaser pequeñoy le hacíagrande
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
como otras embobadas mirando al muerto
serás la niñasuicidaque salte sin meditarlo solo porqueyoya estaba abajo
nadie quiere ver lo que yo veo,aunque hablen, aunque hablen, aunque callen
acércate a mi tumbalo justopara no caerte tú también
me abran la celda y me cierrenla distancia
Clint Mansell
la coherencia vital se meescapaaunque también he notadoqueen mis manos eres más
subyaces en mis manos
pero, pero, pero:ellos están muertos
y eso me salva.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Un "Lo siento" no arregla nada pero alivia interiormente
Mira mis naufragioscomo te sobrevuelan,mírate sin espejo tus pupilascómo dibujan mi atmósfera,mira los andenes impredecibles, imperdibles;grítales tú que dejen las curvas olvidadas.
Mírame sin verme hasta que se te caiganlos ojos.
Recoge tus ojos,y búscame entre ellos.
Malabares psicológicos
nos alimentábamos de odio (mi experiencia me loadelantaba)nos volvíamos un simple cuentagotas de momentospasadostransgredíamos la vida fácil.
nos recordábamos como no éramosy ahora éramos estrellas.
Solo eso.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Un niño muerto
El niñoque olvidóal hombreque olvidóla vida.
vuela
es menos irreversibleel presenteque la muerte
la muerte al fin y al caboes necesaria
el presente no
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
poema tranquilo de una mañana ya nublada
siempre fuiy no creo que cambieun violínque no sabe hacer llorar a la madera
una heterocromía no aceptada(y nadie me ve como debería)
un bar sin dos amantes,sin café, sin libros,sin cerveza, sin vida,sin muerte, sin historias
una heterocromía no aceptada(y nadie me ve como debería)
te estoy mirando pero no te veo,nada, ni un poquito, ni un milímetro
sin esperanza
"Como un gatoque va a saltarsobre la cama"
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
El aire era sólido
Respiraba el oxígenode aquella persona
que perdonó,pero que no olvidó.
(Barrancono es barrancosi no hay alguien
que lo haya disfrutado)
El que muere último,muere mucho peor.
bella insolencia
sería una pena
sería una verdadera pena,seríauna penadesperdiciar mi capacidadde:
«espacio»
por un par de decadencias-bellas pero insolentes-
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
"¿A qué huele el viento que me ensucia?"
La sociedad cree no aceptarnos,es tan ridículaque no entiende que somos nosotroslos que no la aceptamos.
El odio suele ser -como poco-lícito.
La sorprendente capacidad de análisis de algunos vivos
nadie le sacará tanto provecho al dolor,al amor al masoquismo
a ser Sam Belle identificarse con los niños que cayeron antes
de lo que hubiesen querido sus padres
precipicios azules ya no se camuflanya no son el cielo
nubes rojas trabajan ya en el infierno
todo es nuestra mirada caídaporque podría cristalizar lo desagradable y hacer que volar
significase cavarhasta hundirnos
en palabrasvacías de significado
(para ellos)
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
Hoy, no te mueras
le ofrecí ser su caníbal(se fue)
las metáforas no solo se escriben,no tenía ganas de extrapolar
y mejor
al día siguiente,me desperté solo,como siempre
PÁJARO SIN PICO
silencios cómodos
no lo entiende
«pero»
«cállate cabronazo»
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52
VÍCTOR LADERA
Alan Howard como "El ladrón" en 1989-Dedicado al lector inocente-
Buscaba esperanza en la biblioteca,como buscar autoestima en una caída,
y seguía.
Buscaba felicidad en la biblioteca,como buscar racionalidad en un sueño,
y seguía.
Buscaba llenarse en la biblioteca,como buscarse en una oscuridad,
y seguía.
Buscaba conocimiento en la biblioteca,como buscar desconfianza en una recaída,
y le bastaba.
Buscó vida.
Kate Chruscickacuando me acerco a mí,la autoestimase hacetrampa.
(pequeño secreto)
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VÍCTOR LADERA
salió un reto de una mirada sin más
-No vas a irte, -segira y me clava la mirada-sin mirar atrás -vamos, vete.
-Crécete en tu falsa superioridadque como tiremos de individualismobarato y filosofía de parquenos encontramos más cerca de loque crees -mientras me diluyo en la lejanía.
-Vuelve -concluye.
pajarito negro que salta y pía en el parque a las siete
todos somos presos
míraloscon sus vidas fáciles
sobretodo vosotros, todos menos esepájaro, pero sobretodo vosotros
se creen que nosin cultura de por medio
(no reconocen a Beethoven)y sin aspiraciones inmateriales.
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VÍCTOR LADERA
QUEMÁNDOLA-20/12/2012-
El líquido inquietolas últimas lágrimas del verano que se congelarán eninvierno. me hará más frío, lo que faltaba,acabaré quemándola.
trasladándome al lugar de donde vine.buscándome excusas que busquen cobardes,que sean cómplices,cómplices cobardes de mi hambre de arte.
intento de intento de disimulo de autoengaño,falsas farsas. hambre de arte
¡qué falsa, qué farsa la felicidad!de niño existía, el tiempo arrasa.
Un charco en llamas,oxigenado por tus asaltos. hambre de arte
ya me tragué la esperanza no tan asolas. hambre de arte
¿Por qué iba a seguir masticándola?
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VÍCTOR LADERA
he soñado que la madera no era inflamable
ningún libro desaparecía de la memorianuncajamás.la madera no ardía ynadieintentaba arrebatarla el poder de ser autodidacta.
Cioran estaba en el infierno, lo recuerdoporque los verdaderos, las almasque renegaban de la paz, estábamostodosallí.
y cantabany cantábamos,y escribíanardiendo.
ahísí ardía todoeso si lo recuerdo
pero no los libros.
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VÍCTOR LADERA
Busco vida
Busco vida entre muertosEntre muertos en vida
busco vida.
Vida huye si la buscanVida huye si nadie la buscaMuerte abraza, busco vida
busco vida.
Entre muertos, busco vida.
Orejas de lobo
La lectura la ejercen los humildes,la escritura la ejercen los prepotentes.
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VÍCTOR LADERA
Mathieu Kassovitz y la prostitución
no existe el amor,me digo:
la mayoría de las veces suele ser:obsesión
farsa mutuapersonas idealizadas
egoísmo compartido a cambio de felicidad.
aunquesiempre huele aaunque
aunque espero no haberme constipado
(la no aceptación y negación del amor sesgadopropiciado por lasoledady la penade su verdaderaexistenciaen ti,en tus vísceras,en tu odio.)
"El corazón acabaconvirtiéndose en unórgano desnaturalizado.Es lo primero queprostituimos."
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VÍCTOR LADERA
Nosotros mismos
En peores jaulas habíamos muerto.En peores animales nos habíamos reencarnado.En peores ciudades habíamos roto paraguas.En peores oscuridades habíamos ardido para vernos.En peores vidas
habíamos sido maltratados por nosotros mismos.
«El hombre del brazo de oro» y otras de Kim Novak
Tu mitad vivaansía y grita:«misericordiaen la distancia»
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VÍCTOR LADERA
Vena aorta bombeando y bombeando (viviendo)
Nunca el destinose volvió tan agradabledespótico e inflamable.
Nunca estuvo tan lejosel maniquí sentimentaly el tren entre muelles.
Tengo la mirada del que sientey las manos del que miente.
De momento mi ceñote abre el coño.y eso hace cuña
en mi pozo más hondo.
el arte de pisar y luego pensar
«CRACK»pisado un escarabajote das cuenta de quecualquiera puede matarteentonces,nadie tiene más importancia que nadie.
«CRACK»cúbrete.
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VÍCTOR LADERA
cuánta elegancia se esconde tras la piel«¿cuánta elegancia escondes tú bajo esa armadura?»
Pues, personalmentecreo que ninguna,
y si la tengo no la he notado,y si la tuviese y lo supiera no podría medirla
ni te respondería.
Pero,personalmente,
creo que ninguna.
XLV
Maquinista:
De momento no barajo tu visitapor muy negro que se tiña el cielo.Escribe mi yo más oscuro,pero a veces brillo.
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VÍCTOR LADERA
GOTELÉ 15-14/09/2012-
No estamos tan despistados,es quequiero sobrellevarlo;como cuandovuelves a recordar.
Lo que fue goteléy ahora es gotelé.
Perder no es,perder no es mi sino,mi sino está absueltoo no tengoo se perdióo lo perdío me absolverá.
Ojos orgullosos antes que velas.
De miedo sobreviven los agujeros
De miedo nosalimentamosy de miedo nosalejaremos.
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VÍCTOR LADERA
VORY V ZAKONE Y UN VIOLÍN
siempre fuiy no creo que cambieun violínque no supo hacer llorar a la madera (de nuevo).
un final del Antonionimás destruido.un edificio en construcciónuna relación en demolición.
Por ello las playas me saben a piel de serpientelas espaldas son lijasmis manos hojasafiladas,muy afiladas.
y la consecuencia de estos trámites son distanciasson:
sedde construir algo másde destrucciónde bella insolencia.
caencallany se hunden.
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VÍCTOR LADERA
MELANCODÍA A DÍA-18/10/2012-
Cada mañana me digo,esta noche no escribo;pero el derribo está vivo
y acabo cayendo,como el cuervohacia el cuerpodel muerto.
Con lo fácil que sería,olvidar la melancolía,pero no es tan fácil,la veo cada día.
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VÍCTOR LADERA
IVÁN TURGUÉNEV
Si nos ceñimos al nihilismoescribiríamos nihilismosin h.
La mejor autodestrucción del seres aquella que consiguedestruir el entorno que lo creó.
No renegamos de la vida ni de la destrucción.
27/10/2012
A la orilla de su miradase gritaba:
«acércate como el filo»pero pensaba:
«aléjate como hicimos».
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
Tú que sonríes a la injusticia-Homenaje a "Los hombres futuros" de Bertolt Brecht-
Tú que observas la tragediay huyes apático con la humanidad.
Tú que reniegas de las vidasque dieron aquellosque combatieron incendiarios:
por un futuro limpiopor un futuro dignopor robarle a utopía el significado.
Tú que sonríes a la injusticiainmóvildespreocupado.
Tú abres la puerta,las ventanas
al olvidoa la muertea la tristeza en los ojos
que gritan rebeldíaa la sonrisa de los estómagos
repletos de vidas inocentes.
Tú que reniegas de tu origenhumilde
por un falso sueño que creísteposible.
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VÍCTOR LADERA
Tú merces más que nadieel exilio de la solidaridadla cleptomanía de la verdad.
Tú, observarás perplejotu errory pedirás clemencia
ayudacaridad;
y rogarás alguna manoalguna sonrisa.
Pero no encontrarás clemenciaayudacaridad.
pues estarán muertas.
Pero no encontrarás ninguna manoninguna sonrisa
pues estarán vivas.
arderá la biblioteca
Necesidad es líquido,no oro.Vida precaria es lo que fuiy no somos.
Arderá la bibliotecapero yo
seguiré mirando.
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67
VÍCTOR LADERA
gas turbio
esta ciudad huele a no ser libre,a que busqué cómo verte,sin que me mirases.
lástima de hojas negras,volando, susurrando a Brett Amory.
aquel banco huele a gas turbio,a días inusuales y suburbios.
a que pisé la empatíay rompí pasos de cebra.
esta ciudad huele a gas turbio,huele a suburbio de sueños,a indecencia, a asesinos en Venecia.
a salir y envejeceren las agujas del desánimo.
a infancias mordiéndoselasuñas.
Generación que encuentra alegría en la tristeza
Son arquitectos del caosy cazadores de perdices.
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VÍCTOR LADERA
Club de galgos corredores de ojos vacíos
¿Cuántos sollozos sangraste?¿Cuántas hienas atacaron nuestro hoyo?
Deberíamos tener perrosque corrieranmenosque nosotros.
Porque últimamente los veo clavándome los ojospero no les veo corrertras de mí.
es por la mañana y ya oigo la huída
Hay cierta penuria en ampliar tushorizontes
al fin y al caboes ampliar la distancia
contigo mismo.
arranca tren, arranca. vamos a desayunarun poco de calma y metafísica
sin valor práctico alguno(por suerte)
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VÍCTOR LADERA
sonriendo
Nunca he entendido la capacidad decrear sonrisas no inflamables,la capacidad de reír a solas;quizás no sea alegría.
Nosotros en cambio,perdimos las huellas dactilares de tanto usarlasmientras el cielo se degradaba;escupiendo al romanticismo.
V
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia.autoengaño se hunde de la mano deautocomplacencia.
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VÍCTOR LADERA
Una sombra bien vestida
Un silencio cómodoUna sombra bien vestidaUna estacadaUn día perdidoUna muerte bien vestida
Un anciano andando sin bastónmuriendo sin bastón
Un juego de cartassin cartasni jugadoresni premioni nada
Una orquesta
Una vida malgastadaUna vidasin más
Un poema vacíoUna persona vacíaUna montaña vacíaUna ciudad llena
Un diálogo vacíoUn diálogosin más
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71
VÍCTOR LADERA
Un diálogo que ahogaque hunde
Una muerteDos muertessin más
Diez miradasVeinte saltosTreinta caballos
Cien historias de sombrasescritas por la historiaamante de leyendasy asesina de personas.
POESÍA NO
Llaman poesíaa tirar al suelo unoscuatroversosmalpuestos.
Llamo a la poesíapara que escupa miscuatroversosmalpuestos.
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
LA SONRISA LA DA LA MUERTE
Calles con tus ojos lejosfueron desiertos,hoy habitaciones conmigoson pozos de oro líquido.
Pero de momento mi ceñote abre el coño,y eso hace cuñaen mi pozo más hondo.
Vida a solas grita:«Desaparece»
las sonrisas y lágrimas de Mónica Vitti
Kim Novak saltando del precipicioy
Mónica Vitti bajando las escaleras.
Intento serle fiel a lavida
pero vosotras no lo fuisteis.
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73
VÍCTOR LADERA
trizas y altos fondos
y me mira Virginia Woolf cuando abro la ventanade par en par.y me grita la poesía cuando sabeque voy a saltar.
Trizas negras y altos fondos.
trizas negrasy nada como tragar paracaídassi encuentro algo buenoen el fondo.
Inercia y desconfío.
desconfío de mi alegríaporque me roba mis límitesmás alérgicos,más destructivos.
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74
VÍCTOR LADERA
FLOTAR EN UTOPÍA
Lo que pudono sery fue.
Fuiste utopíapero ya noy mejor.
Atisbo de esperanza,muralla bajo tierra.
Déjame flotaren mi punto débil,déjame flotaren tu vientre.
II (Shivá)
Te ofrezco dolor,te ofrezco el infierno;pero el mejor doloren el mejor infierno.
BUCEO EN GUERRA
75
VÍCTOR LADERA
ESA SOCIEDAD-Dedicado a Roza Shanina-
Ese suicidio por desahucio,ese vagabundo quemado,esa niña perdida,esa sociedad que muere.
Ese hombre que despierta y lucha,esa sociedad que resucita.
Esa sociedad de la libertad.De la libertad “hasta”.
En la sociedad de las mentiras,del mal y los espejos,los espejos son mentiras que te hacen odiarte.
La verdad aún lejana.La verdad aun lejana, bien vista,te hace rebelarte.
En la sociedad del mal menor,del adiós,del bien escondido.En la sociedad que raptó la ilusión.
Palacios reinando, bajos fondos con asma,nada que celebrar.Esperanza abrázanos o moriremos;realidad rómpete, no desistiremos.
BUCEO EN GUERRA
76
VÍCTOR LADERA
Amor y por sucesión odio.Las falsas carencias, las apariencias.Amor y por sucesión odio.Los deseos inculcados, los esclavos.
En estos tiempos que no corren, huyen,en este mal disgusto.En la resurrección de la conciencia,en el final feliz fatal.
En la sociedad nacida dondeel capitalismo es padre.
miedo a la muerte es miedo a la vida
miedo a la muerte es miedo a la vida.nada más, bueno quizásmucho más.
miedo a la muerte es miedo a la vida.cualquiera podría quitarme la vida pero mejor si lo haces túque la tienes entre tus manos.a ti nunca te tendría miedo.lo tienes más fácil.muchísimo más fácil que yo.
miedo a la muerte es miedo a la vida.
BUCEO EN GUERRA
77
VÍCTOR LADERA
la verdadera belleza reside en saber escupir odio sin salpicarse
escritores de parvulario,seguid jugandocon la falsa muertecon la falsa vidacon el falso desamorcon la falsa autocomplacenciacon el falso autoengañocon las falsas miradas
no conmigo,bastante que he postrado el marcapáginaspara esta sonrisa rota hacia vuestro gremio.
que ya se os caeráyael peso de vuestro inocente público.
que ya se os caeránlas palabras solaspor pura vergüenza.
que ya os atragantaréiscon vuestra mediocridad,con vuestro propio tren de la vida fácil.
(delirio y suposición se abrazanen las mentes de soñadores)
lloraréiso quizás seáis Norma Desmond.
BUCEO EN GUERRA
78
VÍCTOR LADERA
hoy o "negligencias de amantes llenando bibliotecas"
estás ahíequivocándote
y yo que mordía tan bien la puta rutina.
queda arenay caída libresuficientepara rezar mentiras.
queda el armacon el que nació el calendario,que nos ejecutó con el tiempo.
hay tiempo,lo que no hayes justicia en él.
No Ludovico,no, ni siquiera
hoy entierran las minucias, te equivocas detímpano.
BUCEO EN GUERRA
79
VÍCTOR LADERA
Moriré más joven que ellos pero seré un poco más eterno I
el sexo cerró habitaciones con pestillo,abrió salidas.
el lado oscuro del corazón,donde quedó, lo perdieron narcisistas.
ni siquiera nos hicimosfotospara poder quemarlasy exagerarlo.
A ese final feliz lo bauticé como mentira.A esa mirada, genocida.A ese futuro ni lo llamo,ni bautizo, ni lo nombro,es pasto de indecisiones y huellas.
atropellada mi paciencia con su gargantala paciencia en la que perdimos la distancia.si tengo 10000 palabras y pierdo tantas,se me escapan por el nudo de la ambulancia.
como -y trago- por sobreexistir,por el final del psíquico.quiero borrar el egocentrismo en algunas líneas,pero nada y nado.
¿Pero nadan -y tragan- las ambulancias?
BUCEO EN GUERRA
80
VÍCTOR LADERA
Moriré más joven que ellos pero seré un poco más eterno II
cargar el lastrede llegar tardey beber rápidoes follar distantes.
vivir antessaltarmirarte hacia atrássin llegar al punto deJames Stewart.
su holocausto interior destruyóel poder morir en el placer del instante,
-relaja un poco nuestra autodestrucción,aunque ya no duela-
piel de gallina homenajeándonos.
tu coño era Jill Love y yo queríaRoza Shanina.
dejo de hablar a tu vientre ya,es tarde parasoñar
muy tarde.
BUCEO EN GUERRA
81
VÍCTOR LADERA
Escritores olvidados
Escritores olvidadosno tienen
no son leyendasno tienen estanterías
no engullen almasno tuvieron su tiempo
ni lo tendrán.
Escritores olvidadosno son almacenados en bibliotecas
no sonno son escuchados en conversacionesno son escuchados en ningún lugar
porque no tienen lugaren la historia.
Porque tienen un lugaracomodado y solitario
en el olvido.
Realmente nunca
Hoy he roto las tazas de trescientos desayunossin sonrisas
y he quemado las butacasde los bares que siguen sedientos de nostalgia.
BUCEO EN GUERRA
82
VÍCTOR LADERA
El lago de los cisnes-Homenaje a Piotr Ilich Chaikovsky-
(todos nacentodos acaban por nacer
todos muerentodos acaban por morir
¿pero sobre qué nacen?¿pero sobre qué mueren?
eso carece de importancia,lo importantees como se muevenen la transición temporallarga, corta, maldita, apreciada, despreciableque es la estanciaque desarrollasque desarrollamosque desarrollanque desarrolloen la vida)
La inquietud del saber y del vivirinvade a las personas -no a los que nacen muertos,
hablemos de vivos-y saber interpretarla desborda estanterías,
museossalas
y mentes.
BUCEO EN GUERRA
83
VÍCTOR LADERA
Interpreto el grialel sentido de todo
y es bien sencillo de entenderno de llevar a cabo.
Hay que moverse, bailar y deslizarsesobre todocon armonía,no blindar la memoria y ejercitarla,sino únicamente interpretarlabailarfluirsentirgritar.
Hay que moverse, bailar y deslizarsecon armonía,pero no dejar que esta fluidezinunde nuestro cuerpoentorpeciendonuestrobaile.
Hay que ser un cisne negrocon inquietudes de ser un cisne blanco.
BUCEO EN GUERRA
84
VÍCTOR LADERA
Mi Luis Vives murió bajo una verdad-Homenaje a mi infancia y a "Síndrome" de Benedetti-
La ciudad calla, escondeanálisis imposibles.
Yo era feliz con las hojas ysus relámpagos.
El ego y la abstracción de Dalí .La humildad y el sentimiento de Picasso.Todo eso, me viene grande.
"Escritura es sencillamentelo que digo, y eso llegará eldía en que será aceptado."
Y espero,que esosea nunca.
Y espero,perdonarmealgún día.
Y espero,una reencarnación (en aquel niño rubio)eterna.
Y espero despertar,sonreíry por la altura no llegar a verme en el espejo,
verme de verdad.
BUCEO EN GUERRA
85
VÍCTOR LADERA
todo, nada
Vertov lo grabó todo,las mañanas son parareflexionar y las nochespara tachar.
Anna Karina sostiene la miradaa la belleza,y la gana el pulso.
André Breton abstrajotantotantosurrealismoque nunca supo lo que significabade verdadhundirse.
aprendimos a sermedianteotras formasde vida,mediante otros aprendizajesdel ser.
aprendimos que la belleza existepero no el amor,aprendimos que el amor murió el día que aprendimos aidealizar.
BUCEO EN GUERRA
86
VÍCTOR LADERA
ÜBERMENSCH
A míque me devuelvan
mi muerte.
Últimamenteno viene
ni a visitarme.
BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
PROSAS (HOMENAJE A ALOYSIUS BERTRAND)
88
BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
FALSO CONATO
La vida es lo que pasa mientras te clavas la espada en horizontalqueriendo llegar al mango y la muerte lo que llega cuando te das
cuenta. La vida consiste en preparar la huida y la muerte enejercerla.
La vida es una niña falsamente encerrada en su cárcel que al noquerer envejecer pasa su estancia sola, añorando y rebuscandoesa felicidad y despreocupación de parvulario; y la muerte latristeza de esa búsqueda infinita, inservible e ilegítima para
cualquier vida.La vida es más débil que la muerte porque la muerte está
siempre viva, a diferencia de la vida. La vida tiene rencor hacia lamuerte desde el día que ésta la encerró en el tiempo, en unas víasrecorridas por un fantasma finito y cada segundo menos difuso.
(...)
TRIBULACIÓN DE VIDA FÁCIL
Hoy me encontré con un viejo amigodel colegio, un desconocido que me reconoció vaya. Mepreguntó -como si le importara- por cómo me iba en general.Qué pregunta más absurda y llana.
¿Respecto a qué? ¿A la vida? ¿A la muerte? ¿Interiormente?
Evidentemente no, se refería a si tenía hijos, un televisor yun trabajo fijo.
-Bien -dije.
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
CARTA AL AUTOENGAÑO V
Querido autoengaño:
Hoy te escribo engañando yo a mi tumba. Desde mi ápice ylímite. Te pido por contrato que no me abandones y quecontinúes ejerciendo lo necesario, tu oficio. Mi sino trágicodepende de tu ausencia, nunca podría permitirme tu escapada,mi desnudo. La emboscada del realismo me resulta muy trágica,-qué te voy a contar que ya no sepas-. El agradecimiento no esmi fuerte, pero tampoco el tuyo, simplemente enciendes luces. Yeso, eso es bueno. Mientras no me abandones sobreviviré enfalsa paz.
Autoengaño, qué poco tiempo y qué mal te olvido. O cuántotiempo y qué bien te conservas.
Una mirada y un saludo.
27.01.2013
Fdo: Quien sobrevive.
21 GOTAS
Pollas llorando por los ojos por ver lejos un coñoy coños llorando por la boca por no encontrar una polla que
sepa llorarlas.
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
LEER ARDIENDO
Leer ardiendo, la vida lenta está en el vientre de los que me alejo.Añorar infancia y echar de más la cercanía natural.
Leer ardiendo.
MATANDO ÉPOCAS VOL. XIX
-¿Qué es autodestrucción?¿Y tú me lo preguntas?
Autodestrucción… eres tú.-
Las épocas se pisan unas a otras. Yo no entiendo a Bécquer.
BAILARINA DEL ERROR
He roto cristales que merecían ser esculpidos, ahora quizás uncorazón más grande los encaje aunque seguirán las grietas.Siento hacerte pagar y recoger mi calvario. Ola ante el náufrago,prostitución de mi amor propio, deshecho como lágrimas ensemen, pero presente como ardor en egoísmo y olvido en elpuente de los peligros. Llorar aire siempre fue llorar de más.
BUCEO EN GUERRA
91
VÍCTOR LADERA
A LA PUTA QUE AFLORA EL RECONOCIMIENTO
-“A la puta que me robó mis poemas”. A Bukowski le jodió que lerobarán sus creaciones. ¿Y a quién no?-
Pues quizás la pregunta tenga más fondo del que aparenta trassu simplicidad léxica.
Si un escritor maldito escribe por pura supervivencia y no pordejar un recuerdo qué importará que un escrito desaparezca. Laevidencia es que todo es efímero, todo. Nada dura eternamente,la eternidad no dura eternamente, acabará. Material, no material,todo. Desaparecerá cada palabra existente, entonces el problemaes el cuándo. Entonces el tiempo es importante. Pero qué mal, siyo reniego de él, si todo es efímero.
¿Entonces por qué necesitar plasmarlo, por qué querer que trastu final, tras tu muerte, miles de palabras arrancadasdirectamente de bajos fondos y ceños fruncidos (quizás encimade mares) dejen evidencia de aquella agonía? ¿Por qué dejarevidencia de tu calvario y no esconderlo en tus murallas?
¿Egoísmo? Quizás llamarlo egoísmo sería demasiado afilado,pero si reconocimiento.
El reconocimiento aún en el ser humanomás áspero y ajeno a la sociedad es una tentación inevitable. Tunombre, el reconocimiento de una tragedia. Dejar plasmado queese dolor era tuyo, que no era del vecino del fondo del pasillo nide un mediocre que encontró ese trozo de papel saturado degrito
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
BÚHO NEGRO INACABADO
Aquel búho negro está posado en aquel relámpago, en aquellarama. La rama le soporta porque está solo. Quién sabe si es
negro o blanco, nadie. Está mirando a la noche perdida, odiandoel reflejo de la Luna. Sin contar los días, ve pasar la oscuridad,pero no lo piensa demasiado. Tiene alas, aunque prefiere
ocultarlas, no sabe si el lobo las quiere. Ese lobo que protege susorejas, pero no le crea problemas; quizás sean más parecidos de
lo que creen. Sus ojos solo se abren cuando la realidad semuestra tal y como es; el día lo encierra en su noche más
personal, en su sueño. Unos ojos del color de su inverso, del Sol,por eso odia abrirlos con su hermano en el lugar. El bosqueamplio, la claustrofobia encarcelada. El viento rompe la
fragilidad y a él le gusta. Contempla la caída del Sol de la noche,y en ocasiones sube a ver si puede susurrarle que no se vaya, queno deje que la luz inunde sus migas de felicidad, ese paréntesis
en la tormenta; aunque él no sepa de ese término ni sepaencerrar la vida en “Feliz” y “Triste”. Siempre quiere más
oscuridad, no le basta el negro, necesita más; pero sus ojos lecontrarrestaron desde que nació. Nunca fue niño, nació en lanoche y sabe que no morirá alumbrado. Pero no lo piensa, no
conoce la lástima ni lo que pudo ser.Él está ahí y no necesita compañía. Siempre se hizo compañía
con el frío, con sus plumas de rencor, es tan él. Él está ahí y pocomás le importa, quizá buscar esa compañía innecesaria,
encontrar un búho blanco.
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
CARTA AL FALSO SUICIDIO
Querido falso suicidio:
Dile al cielo que estoy cavando. Al Sol que gracias por intentarlo,que ya nos veremos si hay final feliz. A la Luna que duele, que nopuedo llenar sus cráteres pero que pare por el bien de lahumanidad.A mi hijo que lo siento por no haberle creado, que sería un fallo;que lo siento de verdad. A la tormenta que me debe una calma.Al amor que deje de engañar por ahí, que conmigo no loconsiguió; pero por ahí se lo creen todo. A las huellas que dejéesperando que se las llevara el viento, pero no apareció. Alviento que tenga cuidado con los cristales, que no tienen la culpadel paso del tiempo; y que mi rencor le debe una. A mi rencorun adiós a lo lejos.Al maquinista que gracias por haberme hecho crear esto, yfelicidades por un trabajo bien hecho. A mi memoria que hice loque pude; y que esto último es mentira. A mi alegría que si laodié fue por pura incomprensión, por ser ladrona de mis límites.A mi ego que gracias por mantenerme con su katana de bambú.Al autoengaño gracias. A la autodestrucción de nada, porhaberla dejado campar a sus anchas. A mi familia lo evidente,aunque nunca fuese de dejar ver lo evidente, lo evidente llevaatado su significado; son mi yo, por inercia.
A mí,
03.02.2013
Fdo: Quien sobrevive
BUCEO EN GUERRA
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VÍCTOR LADERA
EUFEMISMO MEDIO DOMÉSTICO
¿Avivar la llama hasta que ardael romanticismo más banal?Follar eufemismos es escupir su rutina, vivir para dar tralla; lejosde ocultismos y falsas modestias. Cerca del más añorado limbo.
Lejos del ayer, lejos del significado.
SINO AL BORDE DE LA ABSTRACCIÓN
El tantear que define la indiferencia de la distancia, que nosdefine por tradición. Transgredir la vida fácil, reconstruir 10ciudades. Cuerpos tentando a puñales. Arrebatar el sueño,condenas. Todo siempre al borde del sino, al filo del ego.Mirarse a uno mismo y solo verse a uno mismo, es tristezainducida
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
UN FINAL MÁS XC
¿Qué hacer cuando la muertedesayuna vida, cuando las tostadasno sacian el hambre de la mañana?
Desgarrarse es fácil,convertir los monólogos en apartes no tanto. Ya ni le llama serAntonius Block, la partida la perdió al sentarse frente a la másbella.
APARTE XVX
Todos somos presos, la vida se basa en identificar tu cárcel.Hay quien cree que la rehúye, pero no, solo la disimula osimplemente nació con los ojos vacíos.
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
DIARIO PERSONAL 247
Hoy no todo tiempo pasado fue mejor, el Sol se escondió entrenavajas de plástico, hoy lo inflamable y afilado es el futuro. Hoylos cuervos no me miran y tu cuello me distancia de su muerte,de la vida del puñal. Hoy me desahucian la mitad de mi odio.Hoy rehuyo el silencio cómodo, el silencio genérico de lasestanterías tentando el odio hacia la realidad. Hoy no soy elarquitecto del caos y cazador de perdices que llama su atención.
Hoy le aparté la mirada a Shivá y solo pisé la pintura en lospasos de cebra. Hoy asalto lo hiperbóreo pero esquivo a su autorasesino de Dios. Hoy suelto una lágrima por un cargador vacíoen la pistola de Larra. Hoy no es hoy, hoy es quizás nunca mássea hoy, pero hoy la tragedia está más amordazada que ayer.
Y es cierto que la suciedad todavía mira a la inocencia desdelejos, pero ya llegará el día en el que caigan los mediocres encunetas de verdades y crudeza. Y es cierto que mi vida sin míserá mi vida, que creceré el día que me apague. Pero hoy mi vidase acerca hacia mí a ciegas, huyendo de la belleza de ZdzislawBeksinski; dejándome no confiar en la pérdida de mis límites.
Pasándome a limpio psicológicamente hablando, mientras lasnubes trastocan el día, mientras oigo la voz; la voz rutinaria demi yo ególatra. Hoy no hay mucho más que dejar por aquí, nohay mucho más que idealizar.
Tras tantas muertes, la vida cae por su propio peso.
-Muerte, espérame, pero no hoy. Muerte, hoy puedes irte sin mí.Muerte, hoy he visto demasiado a esa sonrisa inflamable y tóxica
deslizarse por mis labios.
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BUCEO EN GUERRA VÍCTOR LADERA
C
Libertad se esconde en sábanas, lágrimas y reflejos en pupilas.Verdad se esconde en la destrucción de las contradicciones.Verdad libre es el escondite que es la imaginación de los ciegos.
BENEVOLENCIA NUNCA
El lobo ya no habla con la Luna. Los toboganes ya olvidaroncantares de gesta, gemidos de sirenas. Nadie ha vuelto desdeentonces.
¿Benevolencia cuándo?
GRACIAS
Me escapé guiado por Woody Guthrie, caminé la noche y esquivéla mañana. Destronado, desnudo para liberar la libertad.
Por fin podía no escribir, alejarme de mi propio tormento, de laconstante creación. Total, efímero, era mejor disfrutar de ladestrucción en vez de crearla.
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EL GATO DE SCHRÖDINGER
El gato se atraganta con la muerte pero ningúntrozo de ella llena su vacío. Desayuna sangre pero no sele quita el vacío.
El gato no se atraganta con la muerte porque ya ladigirió. No desayuna nada, ni se alimenta de nada.Pero ya no tiene vacío.
UNA MALA NOCHE MIRANDO (ASQUEADO) UNAFOTOGRAFÍA DE NICOLÁS II
Desconfío de mi alegría porque me roba mis límites. Porello soy decadencia como el pintor que retrata su entierro. Comola tristeza autoinducida, la que se apoderó de la soledad. Es unmal común aunque me refugie en Murakami, o en nihilismosdel asesino de Dios;
incluso hay noches en las que me dispara Jean Seberg. Enlas que me saluda la muerte en poesía; aunque no soy Nicolás II.La muerte en poesía, la poesía del desánimo, Babel. Entristezcorompiendo vértices y abstrayendo la realidad como SalvadorDalí. Pero firme y solidario.
Demasiado Jacek Yerka.
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LOS POETAS -NO-
Los poetas no buscan, encuentran maneras de buscar.
Los escritores no le hacen el juego a la mano invisible, no lamenla mano que les da de comer, buscan comida carente de manos.Pero estas frases tan aulladoras de honor y autodeterminaciónpropia andan muy vacías en la época que nos ha tocado vivir.
Extraños a lo común como lobos en compañía, ahora nosdedicamos a borrar cada «si» que encontramos en librosdeteriorados.
KUBER KINSKI
Y se tropezaba con sus ganas de existir, y se le caía el alma.Y algunos la pisaban, otros creían poder devolverle su
vitalidad.Nadie podía hacer nada.
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VÍCTOR LADERA
ARTE DESAYUNA ARTISTA
El arte no puede colgar del artista, el arte esautosuficiente, se juzga y se digiere a expensas delartista. El artista es un medio más, como lo es uncuerpo bailando con una mente desnudos depreocupaciones y relojes, un árbol, un pájaro en caídalibre o un tigre devorando una cebra. No puedescreerte artista único e imprescindible, pues no lo eres yéste acabará por devorarte.
Se manifiesta y te devora; más bien, se manifiesta devorándote,porque el canibalismo del Arte es imprescindible si queremosrelacionarlo con el artista; aunque no dependa de él, lo agita, lohace transgredir la vida fácil, y eso es imprescindible para la vida.
El principal problema del ser humano y su relación con el arte esel tiempo limitado que la vida nos ofrece en conocerlo y por lotanto la terrible elección de prioridades.
El arte se coloca infinitamente por encima del artista gracias altiempo; el arte permanece eterno (si hablamos de una eternidadque tarde o temprano llegará a su fin, una contradicción de base)pero el artista no; cuelga del tiempo como cualquier ser humano.Exceptuando cuando el arte lo hace eterno, enganchado, denuevo, a ése arte.
La historia escupe a las personas y abraza a las leyendas;abraza al arte, descuelga (a veces más, a veces menos) al artista.
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ESQUIVAR MIRADAS
Esquivar miradas es un arte, enhebrar la cuerda que nos une.Trabajar la evasión sin contrato. Mirarse es demasiado fácil,enfrentarse a la realidad desviando las pupilas no tanto.Desvestir el interior, esquivar una mirada profunda es bailarle ala muerte, mucho más valiente que abrazarla.
Es fruncir el ceño a la vida fácil, romper los problemas, perotambién la tranquilidad del acuario. Es rozar el límite. No haynorma escrita, por desgracia para el cobarde y débil.
Cuando unas Lunas te brillan, no puedesrefugiarte en el individualismo de una ciudad, tienes queevitarlas por ti mismo. La estética del cristal, de la mujer rota,enfrentarte cara a cara a una catástrofe oscura. Mejor transmitirla impotencia del instante mediante la huida. Cazar al oso perono vender la piel, quedarte su mirada para uso propio, para lamás perfecta, la imaginación.
No es una oda a la huida ni la evasión, es una herramientacontra los puñales que convocan mares, contra el futuro incierto,hacia el corte de la cuerda. Y solo los mejores consiguendominarla. Seguir a la vida entre las sombras, ignorandopróximos fantasmas. Esquivando la curiosidad del miedo.
Esquivar miradas es romper la tranquilidad.
Evadir el chantaje, arrancar la tragedia temporal hasta que se noscaigan los ojos.
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EL GENIO QUE SE HIZO AIRE
Estaba en el tejado arreglando la noche, y se dio cuenta de quesolo él podía ver los destrozos.
El ego lo atrapó al comprender que estaba por encima.
El genio que descubrió su condición de genio y por consecuenciadejó de ser genio.
«LA PACE È DEBOLE»
Antonioni quiso destrozar el amor o dejarlo enconstrucción; la sociedad es mucho peor, ya que Antonioni,al menos, solo hacía películas. Vosotros sois muchos peores.Vosotros lo destrozáis a viva voz.
Qué hijos de puta.
«La pace è debole» titulaba el periódico que decide Antonionimostrar antes de la destrucción del amor por la propia burla deéste. Refiriéndose a innumerables evidencias, ¿refiriéndose a qué?
El amor huye de quien no lo busca, la guerra es constancia,la paz,la paz es débil,muy débil.
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QUIÉN LE HICIESE EL VACÍO AL CUERVO
Quién se inmolara en el puente de los peligros. Quién marginaraa la muerte en el baile de la infancia. Quién fuese la últimallamada desatendida a un muerto para oir el silencio.
Quién le hiciese el vacío a cuervo. Quiénperdido, venciera a Fridtjof Nansen. Quiénhiciese de viento en chimeneas cíclicas.
Quién partiera las agujas del tiempo y escondiera los díasmaltratados, quién se hundiera en la yaga.
Quién tentara aún más a la vida.
¿Quién tentará aún más a la vida?
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LA POESÍA SE ODIA
El viento no entiende de alas y la poesía se odia. La naturaleza semuestra pálida y sus árboles desaturados. Los pianos se recrean einundan el infierno de nubes en las que transitan trenes quenadie tuvo nunca en cuenta. No huyen por sí mismos.
También existe la imposicióndel ser a la libre voluntad, con suimitación de una vida que seencierra.
El escritor que busca la inspiración, muere.¿Cómo un animal iba a atreverse a buscar sus ganas devivir?
Las hojas saben de su relámpago infantil. Habitacionesorquesta donde enmudece el rencor.
Una montaña y una vida. Un ladrón de libertad.
Fantasmas, miedos a la defensiva hacen que el lobo esconda lasorejas, que los esqueletos no sangren.
La poesía no entiende su lugar, su razón de ser, su sentido. Secombate hasta la vida. La poesía se odia donde el pénduloimpuesto oscila entre "castigo" y "necesidad".
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EL PERSONAJE, LA PERSONA, LA DESTRUCCIÓN DELAMOR Y LA ARMADURA IDEALIZADA
-R salía del curso de violín al que no hace mucho había decididoapuntarse. Sombras bien vestidas le adelantaban a un ritmo normal,desde su perspectiva parecía incluso que perseguían algo, una meta, llegara algo. Al menos él, solo quería llegar a casa y ver de camino a su amorplatónico; M estaría donde siempre esperando la llegada del autobús; élse sentía un romántico, le bastaba con verla de lejos; sabía que algún díapasaría a la acción.
De vuelta a casa denotó que era otro, siempre le pasaba lo mismo. Elpsicólogo al que no hacía demasiado caso le hablaba de que sentíademasiado y entraba demasiado al "fondo" de las cosas, pero que nuncase hundía, iba por buen camino.
Pero él notaba lo mismo de siempre, cómo se desvanecía la carga delfingir, como se desmontaba su yo de las clases de piano, su construcciónsocial. Se iba notando más a sí mismo; pero le costaba asimilarlo deltodo.-
Nuestra persona, nuestro yo, nuestro alma (llamadlo como osplazca, no entremos en términos) existe únicamente a solas, alejadodel más mínimo ápice de sociedad y mundo exterior, incluso denaturaleza; pues ésta también nos condiciona.
Existe entonces, en el ámbito del día a día, nuestro personaje, serelaciona, piensa, formula chistes. Este personaje que nos habita ydomina la mayoría de las ocasiones es cómodo, se adapta muy bien a
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nuestro alma, es una buena armadura. Pero es peligrosa, y si yaconlleva un peligro su existencia, mayor peligro conlleva para nuestroyo acostumbrarnos a ella. Algo de lo que habló Stanislavskillevándolo al terreno artístico de la interpretación, aunque bien visto,no podría existir una metáfora mejor que la artística para acercarnos aeste concepto.
La evasión de este fenómeno, de esta armadura es realmenteimposible. Y en muchos intentos de huída acabamos encontrándonoscon espejos idealizados, acabamos viéndonos como somos, unacontradicción a la que atamos nuestro espíritu.
Llegados aquí, nos encontramos con la tragedia base de una vida,con permiso de su final:
El amor no existe por culpa de una acción: idealizar.
No existen esas sensaciones, eso que crees sentires falso; has idealizado a esa persona, a ese ídolo, a ese artista queconociste una madrugada cansada. No nos podemos librar deidealizar todo lo que empieza a tentarnos.
Falseamos, creamos una pájaro sin alas; volcamos la barca hacia elcielo. No significa por sucesión, que esta tragedia -pues no es másque una de las mayores tragedias que el ser humano ha de aceptar-implique que solo seamos piel, que nunca saldremos de la cárcel en laque nacemos; no caigamos en ese precipicio tentador. Simplementeno caigamos. El idealismo ha salvado a la humanidad en muchasocasiones, pero idealizar nos acuchilla levemente y es muy difícil (porno decir imposible) ser autodidactas y descubrir una manera de crearun puñal contra esa armadura anterior, o una armadura para estepuñal. Muy difícil, y no seré yo quien os venga a decir en este párrafocomo construir esa armadura; en esencia esa armadura está idealizada,nunca existirá.
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MEDALLAS EN VENTA (SOBRE LA PROSTITUCIÓN DELINTELECTUAL)
La prostitución del intelectual por medallas vacías es tragedia pura.
Tras llegar al conocimiento gracias a unos medios humanos, reniegande lo que les sostiene, reniegan de su alma; tan sólo por asegurarse elreconocimiento banal de quienes pretenden tener muy cerca, deaquellos que nunca alejaron la mirada de su ombligo (incluso llegó aser obsesión) deshaciéndose así de su condición humana.
Es la más trágica, porque el mundo funciona por transcendencia yquiénes la tienen han de tener el deber humano de usarla para quetodos pudiesen llegar a ese punto (en vez de escorarse en citas a sufavor, para huir de la verdadera tragedia humana y del poder). Ha deexistir un deber moral de utilizar en la medida adecuada eseconocimiento para un bien común. El verdadero intelectual comobien señala Mario Benedetti en el poema "Soy un caso perdido"- esparcial, totalmente parcial; pues ha de comprometerse.
Pues ha de comprometerse con su entorno, y su entorno no es otroque la humanidad, la vida (aún renegando de ella), la verdad.
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FRAGMENTOS SUCIOS CAÍDOS DE LA COPA DE UNEDIFICIO
...ahí entiendes que el maquinista acabará pordesoxigenar aquel charco en llamas, que el maquinista es elcisne negro, la bailarina perfecta; la más bella de las formasde vida, la muerte. pero no entienden que sin el maquinista,el tren no tendría ningún sentido, no habría tren.
sin muerte, la vida no tendría sentido; es necesaria, poética ytentadora.
Claro que el odio a lo efímero es mi estado vital. Entonces el odioa absolutamente todo es mi estado vital. Pues hasta la Luna esefímera. Eso entrando en realismo puro y duro; menos mal que miparte más alejada de la realidad tiende a abrazarme.
(...)
qué jaleo, basta ya. Callados todos.
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(...) como mejor me siento es buscándome, tranquilo, solo,yaciendo en mi cama con algún libro entre las sábanas; loleyéndolo, simplemente descansando.
Estaba en el tejado arreglando la noche, y se dio cuenta de quesolo él podía ver los destrozos. Era un genio no escogido, era unarampa.
..y es cierto que la suciedad todavía mira a la inocencia desde lejos,pero ya llegará el día en el que caigan los mediocres en cunetas deverdades y crudeza. Y es cierto que mi vida sin mí será mi vida,que creceré el día que me apague. Pero hoy mi vida se acercahacia mí a ciegas, huyendo de la belleza de Zdzislaw Beksinski;dejándome no confiar en la pérdida de mis límites.
usó su peorarmausó sualma
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imperfecto y perfecto como la máquina de follar. te guardo millágrimas que mi ego encerró, tengo el alma bailando a escondidas.me guardo las ganas de huir. las ganas de darme cuenta que estarsolo saca lo peor de mi, pero que atrae igual.
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mi vacío sigue anque te metas dentro; aunque trate mi vacío comoalgo a solucionar, aunque lo intente llenar con arte yegocentrismo.
¿Por qué escribir en Enero?Porque empezamos a meter eldedo en la yaga ya desde elprincipio.
-hay quien lee mucho y escribe poco. quien lee poco y escribemucho. quien lee y escribe mucho. los que faltan son los peores-.
¿Qué fue de Mathieu Kassovitz tras engendrar una generación deodio -de buen odio-?
«misericordiaen la distancia»
Entiendes que vivir es preparar la huida; pero es imposible huir.Entonces entiendes que morir es ejercer la huida. Siempre en unfinal, como Jared Leto.
las metáforas salvanvidas
puedo flotar en tu vientre, pero se me hizo tarde para soñar, parasoñar, para soñar.
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"Déjame caer al viento, y que la gravedad haga lo que tenga quehacer"
"Para qué mentirnos.Yo no te conocí a ti, conocía tu libro favorito. (...)
Y en aquel corto libro escrito por un cualquiera basado en suideal de amor traumado,-pobre él-, por alguna pena que se leinfectó en el alma allá cuando era chico, siempre parecía que lascosas se torcían cuando menos era de esperar." Cristina Padrón
46.Y ahora qué. Como el famoso y joven niño de Truffautmirándome, preguntándose “¿Y ahora qué?”. Como TsugumoHanshiro delante de su autodestrucción, del clímax de su honor,de su katana; preguntándose “¿Y ahora qué?”. Como el sino deHuber, rabia en mano, preguntándose “¿Y ahora qué?”.
Yo -Francis Deacon-, os reto.
si algún día me gano la confianza y comprensión de mi públicome preguntaré dónde fracasé, tras esa reflexión buscaré un altoedificio e intentaré saltar. No creo que nada de esto pase, por esonunca me ha preocupado mi suicidio.
desconfío de mi Alegría porque me roba mis Límites.
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"ser inmortal y después morir"
¡ V o y a q u e m a r t o d o s m i s l i b r o s !p e n s é . p e n s é , p e n s é , p e n s é , ( . . . )
perderse adrede entre futuros utópicos. solo así es realmente libreel yo interior, solo así usa sus alas oxidadas por el gas turbio de laciudad, o por la desaparición natural. aunque sobrevivir de unfuturo, es demasiado lícito y caro. Quizá creer simplemente en elfin sin creer en nada.
-la vida se resume en suicidarse o no- (BORRAR)
"La más hermosa de todas las dudas es cuando losdébiles levantan su cabeza y dejan de creer en la fuerza
de sus opresores" Bertolt Bretch
siempre que podíamos eran arañazos en vidas vacías, osimplemente perdición. Vértigo en tu mitad, oscuridad plácida.
..la mayoría de las veces, ladridos y gritos,trenes que no cogió rodeándole,
ESTÁS MUERTO,COMO YO.
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5. Simplicidad abstracta¿Dónde se escondió mi cortafuegos? Seguramente siga vivo. Juntoa mi máximo, que vomitó en la acera de la desgana. La desganaque abrazó a la rutina. La rutina diaria del tiempo. El tiempo
aplastado, y la poesía torturada. A este final invito yo.
..alguien tiene que saltar. Peromientras sea con una cuerda, puedo
seguir haciendo equilibrismotranquilo. o relativamente tranquilo.
la cuerda ahí está pero no sé por cuanto tiempo, no sé su dureza,fragilidad. no sé su aguante, ni el mío.
20g.era una más, ya habíamos muerto muchas veces.
que no eras Anna Karinapero coñolo siento.
no debí,la flor.no bebí
lo suficientepara hablarde amor.
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la agonía de un hombre se ofrece a un precio diferente en cadacapacidad de asimilación
"Vivo sin vivir en mí,y tan alta vida espero,que muero porque no muero."Santa Teresa de Jesús
la vida cuelga en un perchero frágil, pero como afirmó WoodyAllen: es el único tenemos. ¿Para qué vamos a buscar más?
73.Muerte, allá voy.(Farol número 73)
Fui espacio, sinestesia de color. Pero todose tiñó cuando hablé a solas con la Luna, aciegas con el Sol, a carne viva con el dolor. Meenamoré del fondo del pozo y lo acomodé.
Llorar aire también es llorar.Aunque nunca inundase el pozo, la curiosidaddel dolor existió; mi mala sangre fue unagravio.
Quién no odio nunca mirarlo y ver la decadencia de suaspereza.
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echábamos de menos como si de eso dependiéramos, como side eso nos alimentáramos.
..en tus ojos ya no llueve, podemos encender velas; ahorallueve en tu clítoris y no hay huida como jaulas sin oxígeno oglobos aerostáticos..
OJERAS SON RUTINA Y ESCALAN
38.No todas las espaldas saben esconder la noción del tiempo.
34.La abstracción me descentra, me hace merendar vértices a
oscuras. Me dilata el tiempo, me consume la máscara y me alejadel baile.
olvidoes virtud
hay pupilas que proponen juicios. y las ramas de desnudan
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hoy velatorio ymañana qué.mañana ganas de existirhaciendo las maletas,por no encontraruna cuerda de su medida.una rampa que ascender,los objetivos y aspiracionesse quedaron en aquella infancia.
"-Eh guapa, soy escritor. ¡Un gran escritor!"
(oda a la abstracción): los peores gritos nunca se escucharon,ni si quiera se entendieron interiormente, los gritos más fuertesson mudos
"El hombre es el problema de la vida" La deshumanización delarte (Ortega y Gasset)
soy tú queriendo ser alguien,
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Yo puedo caminar sobre las sombras que no se lleva el viento yescupir al desencanto subido en mi más querida y apreciadaneura. Puedo hacer que mi piel de serpiente se vuelva oro líquido.Hasta que me tope con la muerte, y sin dirigirla la mirada la pasea limpio, ya no será tan muerte, ya no tendrán tanto de quehablar esos tristes payasos vendidos al sufrimiento más humano.
Mis cadenasson de acero, pero su eternidad es demasiado superficial para micapacidad de abstracción. Ni lo uno ni lo otro, ni sobrevivir ninada de eso; yo solo quiero abstraer egoístamente.
"El verdadero arte, es decir aquel que no se satisface con lasvariaciones sobre modelos establecidos, sino que se esfuerza porexpresar las necesidades íntimas del hombre y de la humanidadactuales, no puede dejar de ser revolucionario, es decir, no puedesino aspirar a una reconstrucción completa y radical de lasociedad, aunque sólo sea para liberar la creación intelectual delas cadenas que la atan y permitir a la humanidad entera elevarsea las alturas que sólo genios solitarios habían alcanzado en elpasado." André Breton (Sobre el arte y la revolución)
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Ahora egoy odioavanzan de la mano,alma incandescente.genios hay
muchos,demasiadosme han dichome han dichome han mentido
qué gran fallo de comprensiónlos locos somos nosotros,
y gracias a Dios,que triste sería
no enloquecer nunca,que triste sería.
"El hecho de sentir deseo y odio en una misma mente, demuestraque la violencia forma parte de la vida." Carla Brussino
..podrías mudar tu piel de serpiente donde el sudorvive, pero nací a prueba de cortes, lijas y falsos futuros; losabe bien el vacío del cuervo.
"llorar es como respirar en ala delta"
(temían su salto y su salto les miraba)pero quién elige no es él)
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delirio y suposición se abrazan en las mentes de soñadores,pedantes se alejan.era una tardedigna de algo.el caso es que no muy lejosdieciséis muertosen un accidentepero hacía Sol.
hacía mucho Sol.me bajé a prisay decidí irme lejos, nunca había ido tan lejos yo
solo.devorar es un verbo tan apacible
ciérrame los ojos y róbame los límites si acambio me devuelves alegría, hoy no me importonada
digamos que no soyprecisamenteni mucho menosy me alegro
un escritor románticonono es el casopero permitidmeo si no, ya me lo permito yo,algunas licencias puntualmente.
no soy todo odio,ahora.
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El nihilismo solo puedo permitírmelo enpequeñas dosis, o aparte de destruirmecompletamente a mí, acabaría destruyendo aquelloque me rodea e importa. -evidencia-
armonía milimétrica porcada gesto de violencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autoengaño nada de la mano deautocomplacencia
autodestrucción se hunde de la mano de quienbuce en guerra
el hombre naufragó en la isla. la isla se hizo trampa. el hombredesapareció. la isla se hundió.
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La vida lenta está en el vientre de los que me alejo.
ásperaáspera almacaballo de guerra sin dueño en batalla social
Kuber susurra:Estoy limpiando mi muerte cuando de pronto empiezo a oir losgritos desbocados en la pared. Claro que no era la pared, era el
puto matrimonio fracasado de al lado; yo no tengo por qué pagarsu mal sino. Debí entrar y dejárselo claro a base de filosofía
barata y amenazas, pero bueno.
(lee, no estudieslee, no estudies)
Las metáforas salvan vidascuando vuelvo
y vuelvoa caer en la calle que es
solo bajada,que es solo subida.
Atar el espíritu a la contradicción es sencillamentedifícil. El crepúsculo de los Dioses añadió a esta cadena
la fama.
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horizonteesprecipiciocuando tengola miradasujetaaldesprecio
"vinieron tras de mí 5 o 6"aléjame de esa jauría enferma
la verdadera belleza reside es saber escupirodio sin salpicarse uno mismo.
La verdad y la felicidad juegan al escondite, pero están ahí, aveces las encuentro y gano. Todo eso es ficticio, es mentira, es falso,es ilusión creada por quienes me quieren con la mirada callada.
(Soy otro)
CRECERÉ EL DÍA QUE ME APAGUE
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Alambre de rutinas,viento y a esquivar. Llagas,cuerdas tensas y salas consabor a roce. Sangreinflamable como girar lacabeza.
Transmisiones,transfusiones a la de ya.Gravedad, gravesproblemas decomunicación; ¿siguenbuscando los miedos unamente débil?
"Y el fuego.El fuego muerto,el resplandor sin vida,siempre vigilante en la sombra."Rafael Alberti
si se fue no volverási volvió nunca se fue
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"¿Cree usted que yo me conduzco en todos mis actospensando que soy “alemán”?
¿Cree usted que Mozart era consciente de ser “ario” cuandocomponía? Sólo conozco dos
tipos de personas: las que tienen talento ylas que no lo tienen." Richard Strauss a Zweig
"Yo devoro mi existencia con un apetito insaciable. Cómoterminará todo esto, lo ignoro." Pier Paolo Pasolini
..la soledad siempre vivió en cada movimiento humano, con lasmanos rodeando otros cuerpos se debilita. pero siempre es másfuerte
"Hay muchos caminos por los que Dios puede llevarnos a lasoledad y a nosotros mismos. Este fue el camino por el queme condujo entonces a mí. Fue como una pesadilla"Demian (Hermann Hesse)
la autodestrucción es la asimilación de la eterna y a la vez efímerasoledad.
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ser autodidactaeleva más a una personaque tener estudios
ser autodidactaensaña a conocerse a uno mismo
a conocer su vida y muertea sentir
la educación hundey eleva
basándose en factores patéticos
Tatsuya Nakadai sonríe a mi guerra. yo buceo en guerra.
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37 HAIKUS Y 1 JISEI SOBRE ESTO Y AQUELLO
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1.
Poesía destrozadapor intentos de
apropiarse de ella.
2.
Al finales el armario
el que teme al monstruo.
3.
El mundo no es tuyoni mío,
es nuestro.
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4.
Vida es horizonte,y lobos buscamos
cerrarlo a toda costa.
5.
Pasar a limpiola tristeza
para que no sea tan tristeza.
6.
Recuerdos que se acercana aquello de lo que huyen:
realidades.
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7.
La belleza del vértigosólo se sienteen la caída.
8.
No hay temor más apreciadopor el arte que el temora la más bella muerte.
9.
Lorca y Larrason caminos a seguiry finales a esquivar.
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10.
Transita otra sangre,bébete esa sangre,
atragántate hasta sangrar tú.
11.
La ciudades demasiado grande
sin unos ojos cubriéndola.
12.
Las lágrimasnunca
se visten de luto.
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13.
Las metáforasencierran muerte,
salvan vidas.
14.
Ola o náufrago,acto y consecuenciadel golpe más débil.
15.
Me regala vidarobarle muertea la poesía.
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16.
Perdimos la fe al despertar,quizás podamosvolver a despertar
17.
Mártir jugóa la muertey no repitió.
18.
Ella no lo sabepero murió
más de 100 noches.
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19.
Todos somos presos,las peores jaulas son
para los que lo ignoran.
20.
Pasandoa limpiola muerte.
21.
El espejopasó de romperse
a invertirse.
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22.
Futuro es navaja suiza,hueso queriendo ser piel,círculo buscando su final.
23.
Hoy egoísmoy mañanahambre.
24.
Ya hemosmuerto
repetidas veces.
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25.
Inercia a solasno es doméstica;
es salvaje.
26.
Si dejo atrás el pasadono me queda nada,y lo dejo atrás.
27.
El hombreque era
otro hombre.
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VÍCTOR LADERA
28.
Volveréa irme
pero no a volver.
29.
Destino,bala,
mañana.
30.
No somos tan distintos,solo que yomiento más.
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VÍCTOR LADERA
31.
De la vida nace el hombre,del hombre nace la locura,de la locura nace el arte.
32.
El muro entreel ser humano y el arte
es el tiempo.
33.
Caballo en la guerra,lobo en el silencio,gato en la caída.
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VÍCTOR LADERA
34.
«Las flores rajan,son obra de las sirenas»dijo un romántico.
35.
Vivir es preparar la huíday
Morir es ejercerla.
36.
Ceñirnos al nihilismosería el errormás acertado.
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Jisei del proletario
Rotas las manos de los nadiespor culpa de los Jisei, pues siempre van
de una muerte a otra.
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