TRECE VERSOS Y UN POEMA

...En todos los silencios,

hallaré las respuestas que busco...

TRECE POEMAS Y UN VERSO

Carlos Muñoz González

Martín de los Heros, 35; 5ºD.

28008 Madrid.

e-mail: [email protected]

Trece versos y un poema

Carlos Muñoz González 1

ENERO

Cada mañana,

extiendo de jersey azul el cielo,

esperando que vuelvas,

que se abra de caja de regalo tu risa.

Y abriendo las ventanas,


le pregunto al aire de tu boca por aquel beso

que llenó de rosas mi vida,

que cerró de puertas negras mi llanto,

abierto ahora de silencio,

de la amarga espina que se clava dentro

y que no se quita.

Desnudo de pies en un paseo,

agarrado de manos al consuelo,


he vuelto a ser de nácar

en tu dedo,

y día de verano,

de tarde y diez minutos de demora,

y brillar de ojos que sin prisa te miran.

Esperando que vuelvas,

al mar he distraído su murmullo,

colgándolo en mi pecho,

de coral he llenado tu camisa

y de arena tu pelo.

Esperando que vuelvas,

la muerte se hace hierba

y yo, lamento.



FEBRERO

A veces,

escondo de algazara

mis silencios

y a tu lado me asomo,

mirando desde abajo

al infinito.

Y en la lluvia me cuelgo,

dejándome llevar

por tu mirada,

reflejada de charcos

en mi pecho.

A veces,

las palabras se mueren

en mis labios,

y de mudas se quedan,

inventando tu nombre

en las esquinas,

en un vagón del metro,

o en la canción perdida

de Tom Waits,

una mañana de resaca.

A veces,

el mundo se hace mío,

y tú,

del viento.



MARZO

Se desnudan,

y al mostrarse a la luz,

dos universos

en un giro de tres,

su lengua buscan.

Al blanco mar de seda

se han vencido,

olvidando que son,

del Ser el mismo,

la condena perfecta

de una espera,

que comienza al final

de su delirio.

Y su cuerpo se inventa

cada noche en las sombras,

en los lunes vacíos,

al final de las horas,

en los grises segundos

que entre Dios

y una rosa,

al reloj del olvido,

desterraron mi alcoba.

Y ya no me reflejo

en los cristales,

ni en el lienzo invisible

de la risa,

ni construyo de versos

las semanas,

que se mueren de pena,

bruma y lira.

Pues el mundo,

la muerte,

la esperanza,

al cajón del silencio,

se ha hecho mía.



ABRIL

En el nombre infinito

de las cosas pequeñas,

la tarde se hace selva

y en la plana tierra de una mesa,

mi barco se hace tuyo,

cayendo en carabela

hasta tus brazos,

que llenos de leyendas,

se cierran entre líneas,

susurrando al viento mi nombre.

No sé si aún me recuerdas,

si has puesto un post-it de olvido

a mis ojos,

a mi cara,

al andar despistado de mi vida,

a los jueves de bolsillos vacíos,

al reflejo de los dos

en ese escaparate de luna llena

y sonrisas,

a la cara B de aquel disco

que siempre sonaba para nosotros.

Le he preguntado al tiempo

por las líneas torcidas

de mis versos,

y al punto ha respondido

silencioso,

con el lento llegar

que tiene un beso.



MAYO

Hoy,

me he visto entrelazado

en tu ADN

y el río de mi lengua,

ha buscado sin duda tu vientre,

el pulso ilimitado y lento

de una mano de agujas

de reloj

que se hunde en el tiempo,

denso,

enamorado de tí,

lo mismo que yo,

hoy,

ahora,

en esta tarde plana

de piel suave

y palabras de una sola

sílaba.

Me he quedado dormido,

pero tú,

pequeña Diosa de los rincones,

como una madreselva,

trepas coqueta

hasta mi boca,

llenándola de hembra,

de universo perfecto

con sabor a vainilla.

Después,

por un ojal perdido de botones,

te has ido,

dejando mi carne escrita

con los nombres

de los días impares,

de las postales que nunca mandarás,

de aquellos lugares que, alguna vez,

se hicieron de cristal,

de rojo amanecer entre tus piernas.

He vuelto a abrir los ojos,

y el sueño,



se muestra real en un cine sin butacas;

sigues a mi lado,

desnuda de pelo y noche

y todas las ecuaciones,

se han igualado a cero

para siempre.



JUNIO

Llévame de prestado al infinito,

dulce muerte que esperas,

pues hoy,

hoy la he perdido,

ya no encuentro a mi estrella.

Clava en mi corazón

tu lamento,

tarde muda que lloras,

pues hoy

ella se ha ido,

perdiéndose en las sombras.

Muere sol en mis ojos

de ciego,

astro amigo que callas,

pues hoy,

mi luz se vela,

enredada en su falda.

Siente amor,

el dolor de la ausencia,

arropado de luna,

pues hoy,

ella se fue de azules,

coronada de espuma.



JULIO

En la distancia amiga,

profunda tempestad

de un mar en llamas,

tú apareces,

siempre,

perfumando a las flores,

distanciando a la pena

con la tímida brisa de tu cuerpo.

Y cuanto más te alejas,

más cerca están de mí

todos los Credos que te llaman.

Y contigo comulgo de tu aliento,

con la Fe del que quiere

ser salvado,

inventando oraciones,

rezos, cantos,

repitiendo tu nombre,

arrodillado.

No creo en el Infierno,

ni en los largos lamentos

del poeta,

pues ahora,

aún lejos de años luz

de aquella puerta,

de átomo me he visto

en tu belleza.



AGOSTO

Ya no cubre el dolor

de la esperanza,

el discreto morir

que llevo dentro,

misteriosa caverna

donde escondo,

en papel de tormenta

mis secretos.

Ya no aplaca el cuchillo

mi agonía,

desprendido paisaje

de una foto,

consumida de ojos

y luz fría,

de mesa, silla y tú,

corazón roto.

Abanico de seda

que surcabas,

los volantes perpetuos

de lo etéreo,

desliza ya la soga

que sostiene,

de barro, lodo y cieno,

mi tormento.



SEPTIEMBRE

El Himno del poeta

es el destierro.

¿Que camino si no,

lleva a la vida?

¿Que imán de polo

ciego y negativo,

confunde realidad,

mentira aleatoria

de un fracaso,

con el frágil rumor

que estalla de Big-Bang,

de crítico momento

en poesía?

Palabra,

pronunciada de tinta

en cualquiera parte,

dimensión maliciosa

de lo eterno,

apagada colilla de una acera,

habitada por Dios

y cuatro versos.

Oxidada cadena de ADN,

que formaste mi ser,

de dolor lleno,

completa la secuencia

que inventaste,

o rómpela sin más,

por que yo,

siento.



OCTUBRE

Bodegón de una mesa,

bandeja y vino tinto,

cristal de gaseosa,

burbujas y destino,

mando a distancia,

video,

Baby Face y James Blunt,

en sesión de domingo.

Y mi amor es brillante,

hermoso, verdadero,

tan real como un día

de piano

en tus dedos.

Me miento cada día,

cuando de turba

y negro,

escondo de mortaja

lo que siento,

que pienso lo que sueñas,

y entre el sueño te veo,

que de ver me hago ciego,

deslumbrado y despierto,

que brotan de mis manos,

de diez en seis

los besos.

Que te quiero,

lo digo,

sin miedo de navajas,

que ya nada me importa,

si no tú,

la mi amada.

Bossanova de estrellas,

melodía de Venus,

de cuatro mi tortura

y de dos,

sólo el cielo.

Y en las cuatro inventadas,



veintidós de un camino,

las letras de tu nombre,

se encuentran con el mío,

imaginando notas,

partituras y ritmos,

violoncelo sin cuerdas,

que amó sin fin,

a un mirlo.



NOVIEMBRE

Que te quiero

es algo inevitable,

no importa que lo sepas

o lo olvides,

que se mueran de pena

las canciones,

que no sueñes de mi,

si acaso un loco

sucesor de las causas

imposibles.

Que te quiero

es real,

como el silencio,

que de muro se crece

en la distancia;

que te quiero es vivir,

morir de lejos

afirmar que perder

es la ganancia.

Que te quiero

es así,

y a mi me basta,

pues al quererte,

amor,

te tengo cerca;

lejanía de dos

números primos,

condenados a ser

reloj de arena.



DICIEMBRE

De los roncos boleros

del invierno

rompo en llanto,

y a la vista de todos

me hago niño,

promulgando decretos

que dicen que te quiero,

que por orden del sol

soy tu promesa,

el perfecto poeta de tu carne,

aventurado a un mar

de brillo inquieto.

Mi consuelo se graba

de cinta y saxofón

sobre tus pasos,

tocándote de lejos,

de futuro imperfecto,

de adjetivos bonitos,

de adverbios de lugar

y tiempo fresco,

de ternura robada

en tres llamadas;

desconsuelo robado

por el tiempo.

Y de nuevo ese frío

que dan los mundos rectos,

elevados de escenas

irreales,

álbum de cromos rotos,

despegados,

abono de diez viajes

para amarte.

He dado vacaciones

al impuesto,

que pago por vivir

sin tu mirada;

he vuelto sin volver

a ser la suave

“My Heart stood still”

que nunca falla.



EPILOGO

No encuentro

aunque pregunte,

nadie busca respuestas

enyesadas,

¿Es tan obvio clamar

a lo divino,

que siquiera de afán

la luz se salva?.

Adoro los espacios,

la ciudad consagrada

a los seis necios,

me arrobo de arrobar

a todo aquello,

que nutre de candor,

de mentira sublime

a lo plebeyo.

Y recitando salmos,

rompo las cremalleras,

atacadas de líbido ingeniosa,

entrepierna de curvas,

que en perversos,

dedicas tu manjar

a un ser que implota.

No encuentro

aunque pregunte:

¿Qué soy yo sin amar?,

tan solo herrumbre.

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