Neruda, Pablo - Plenos Poderes

8/9/2019 Neruda, Pablo - Plenos Poderes

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PABLO NERUDA

PLENOS PODERES

TERCERA EDICINEDITORIAL LOSADA, S. A.

BUENOS AIRES


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Edicin expresamente autorizada para laBIBLIOTECA CLASICA Y CONTEMPORNEA

Marca y caractersticas grficas registradasen la Oficina de Patentes y Marcas de la Nacin

Queda hecho el depsito que previene la ley 11.723

Editorial Losada, S. A.Alsina 1131,Buenos Aires, 1962

Tercera edicin: 21-111-1974

IMPRESO EN LA ARGENTINAPRINTED IN ARGENTINA

Este libro

se termin de imprimirel da 21 de marzo de 1974en los talleres grficos de laCOMPAA IMPRESORA ARGENTINA, S. A.,Alsina 2049, Buenos Aires.

La edicin consta de quince mil ejemplares

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DEBER DEL POETA

A QUIENno escucha el mar en este viernespor la maana, a quien adentro de algo,casa, oficina, fbrica o mujer,o calle o mina o seco calabozo:a ste yo acudo y sin hablar ni verllego y abro la puerta del encierroy un sin fin se oye vago en la insistencia,un largo trueno roto se encadenaal peso del planeta y de la espuma,surgen los ros roncos del ocano,vibra veloz en su rosal la estrellay el mar palpita, muere y contina.

As por el destino conducidodebo sin tregua or y conservar

el lamento marino en mi conciencia,debo sentir el golpe de agua duray recogerlo en una taza eternapara que donde est el encarcelado,donde sufra el castigo del otooyo est presente con una ola errante,yo circule a travs de las ventanasy al orme levante la miradadiciendo: cmo me acercar al ocano?Y yo transmitir sin decir nadalos ecos estrellados de la ola,un quebranto de espuma y arenales,

un susurro de sal que se retira,el grito gris del ave de la costa.

Y as, por m, la libertad y el marrespondern al corazn oscuro.

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LA PALABRA

NACI la palabra en la sangre,creci en el cuerpo oscuro, palpitando,y vol con los labios y la boca.

Ms lejos y ms cercaan, an venade padres muertos y de errantes razas,de territorios que se hicieron piedra,que se cansaron de sus pobres tribus,porque cuando el dolor sali al caminolos pueblos anduvieron y llegarony nueva tierra y agua reunieronpara sembrar de nuevo su palabra.Y as la herencia es sta:

ste es el aire que nos comunicacon el hombre enterrado y con la aurorade nuevos seres que an no amanecieron.

An la atmsfera tiemblacon la primera palabraelaboradacon pnico y gemido.Salide las tinieblasy hasta ahora no hay truenoque truene an con su ferretera

como aquella palabra,la primerapalabra pronunciada:tal vez slo un susurro fue, una gota,y cae y cae an su catarata.

Luego el sentido llena la palabra.Qued preada y se llen de vidas.Todo fue nacimientos y sonidos:la afirmacin, la claridad, la fuerza,la negacin, la destruccin, la muerte:el verbo asumi todos los poderesy se fundi existencia con esenciaen la electricidad de su hermosura.

Palabra humana, slaba, caderade larga luz y dura platera,hereditaria copa que recibelas comunicaciones de la sangre:he aqu que el silencio fue integradopor el total de la palabra humanay no hablar es morir entre los seres:se hace lenguaje hasta la cabellera,habla la boca sin mover los labios:los ojos de repente son palabras.

Yo tomo la palabra y la recorro

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como si fuera slo forma humana,me embelesan sus lneas y navegoen cada resonancia del idioma:pronuncio y soy y sin hablar me acercaal fin de las palabras, al silencio.

Bebo por la palabra levantandouna palabra o copa cristalina,en ella beboel vino del idiomao el agua interminable,manantial maternal de las palabras,y copa y agua y vinooriginan mi cantoporque el verbo es origeny vierte vida: es sangre,es la sangre que expresa su substanciay est dispuesto as su desarrollo:

dan cristal al cristal, sangre a la sangre,y dan vida a la vida las palabras.

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OCANO

CUERPOms puro que una ola,sal que lava la lnea,y el ave lcidavolando sin races.

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AGUA

TODO EN LA TIERRAse encresp, la zarzaclav y el hilo verdemorda, el ptalo cay cayendohasta que nica flor fue la cada.El agua es diferente,no tiene direccin sino hermosura,corre por cada sueo de color,toma lecciones clarasde la piedray en esos menesteres elaboralos deberes intactos de la espuma.

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EL MAR

UN SOLO SER, pero no hay sangre.Una sola caricia, muerte o rosa.Viene el mar y rene nuestras vidasy slo ataca y se reparte y cantaen noche y da y hombre y criatura.La esencia: fuego y fro: movimiento.

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NACE

YO AQUvine a los lmitesen donde no hay que decir nada,todo se aprende con tiempo y ocano,y volva la lunasus lneas plateadasy cada vez se rompa la sombracon un golpe de olay cada da en el balcn del marabre las alas, nace el fuegoy todo sigue azul como maana.

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TORRE

LA LNEAlava el mundo,oh inmutable frescura,oh larga espada:cortasel desorden,all queda el naufragio,aqu la estrella,de punto a punto a puntocircula por la lneala purezay es invariable el clima,segura la medida,firme el muro del ngulomientras el aire cambia y cruzala torre

purade la geometra.

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PLANETA

HAY PIEDRASde agua en la luna?Hay aguas de oro?De qu color es el otoo?Se unen uno a uno los dashasta que en una cabellerase desenlazan? Cunto caepapeles, vino, manos, muertosde la tierra en esa comarca?

Viven all los ahogados?

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EL DESNUDO

ESTA RAYAes el Sur que corre,este crculo es Oeste,las madejas las hizo el vientocon sus captulos ms clarosy es recto el medioda comoun mstil que sostiene el cielomientras vuelan las lneas purasde silencio en silencio hasta serlas aves delgadas del aire,las direcciones de la dicha.

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EN LA TORRE

EN ESTAgrave torreno hay combate:la niebla, el aire, el dala rodearon, se fuerony me qued con cielo y con papel,solitarias dulzuras y deberes.Pura torre de tierracon odio y mar lejanosremovidapor la ola del cielo;en la lnea, en la palabra, cuntasslabas he dicho?

Bella es la incertidumbre del roco,en la maana cae

separandola noche de la auroray su glacial regalopermaneceindeciso, esperando el duro solque lo herir de muerte.No se sabesi cerramos los ojos o la nocheabre en nosotros ojos estrellados,si cava en la pared de nuestro sueohasta que abre una puerta.Pero el sueo

es el veloz vestido de un minuto:se gast en un latidode la sombray cay a nuestros pies, deshabitado,cuando se mueve el da y nos navega.

sta es la torre desde donde veoentre la luz y el agua sigilosaal tiempo con su espaday me apresuro entonces a vivir,respiro todo el aire,me enajena el desiertoque se construye sobre la ciudady hablo conmigo sin saber con quindeshojando el silenciode la altura.

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PJARO

CAA DE UN pjaro a otrotodo lo que el da trae,iba de flauta en flauta el da,iba vestido de verduracon vuelos que abran un tnel,y por all pasaba el vientopor donde las aves abranel aire compacto y azul:por all entraba la noche.

Cuando volv de tantos viajesme qued suspendido y verdeentre el sol y la geografa:vi cmo trabajan las alas,cmo se transmite el perfume

por un telgrafo emplumadoy desde arriba vi el camino,los manantiales, las tejas,los pescadores a pescar,los pantalones de la espuma,todo desde mi cielo verde.No tena ms alfabetoque el viaje de las golondrinas,el agua pura y pequeitadel pequeo pjaro ardiendoque baila saliendo del polen.

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SERENATA

CON LA MANOrecojo este vaco,imponderable noche, familias estrelladas,un coro ms callado que el silencio,un sonido de luna, algo secreto, un tringulo,un trapecio de tiza.Es la noche ocenica, la soledad tercera,una vacilacin abriendo puertas, alas,la poblacin profunda que no tiene presenciapalpita desbordando los nombres del estuario.

Noche, nombre del mar, patria, racimo, rosa!

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EL CONSTRUCTOR

YO ESCOGla quimera,de sal helada constru la estatua:fund el reloj en plena lluviay vivo sin embargo.

Es verdad que mi largo poderosubdividi los sueosy sin que yo supiera levantabanmuros, separaciones, incesantes.

Entonces fui a la costa.

Yo vi cuando naci la embarcacin,la toqu, lisa como el pez sagrado:tembl como la ctara de Dios,

la madera era pura,tena olor a miel.Y cuando no volva,la nave no volvatodos se sumergieron en sus lgrimasmientras yo regresaba a la maderacon el hacha desnuda como estrella.

Mi religin eran aquellas naves.

No tengo ms remedio que vivir.

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PARA LAVAR A UN NIO

SLO EL AMORms viejo de la tierralava y peina la estatua de los nios,endereza las piernas, las rodillas,sube el agua, resbalan los jabones,y el cuerpo puro sale a respirarel aire de la flor y de la madre.

Oh vigilancia clara!Oh dulce alevosa!Oh tierna guerra!

Ya el pelo era tortuosopelaje entrecruzado por carbones,por aserrn y aceite,por hollines, alambres y cangrejos,

hasta que la pacienciadel amorestableci los cubos, las esponjas,los peines, las toallas,y de fregar y de peinar y de mbar,de antigua parsimonia y de jazminesqued ms nuevo el nio todavay corri de las manos de la madrea montarse de nuevo en su cicln,a buscar lodo, aceite, orines, tinta,a herirse y revolcarse entre las piedras.Y as recin lavado salta el nio a vivir

porque ms tarde slo tendr tiempopara andar limpio, pero ya sin vida.

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ODA PARA PLANCHAR

LA POESAes blanca:sale del agua envuelta en gotas,se arruga y se amontona,hay que extender la piel de este planeta,hay que planchar el mar de su blancuray van y van las manos,se alisan las sagradas superficiesy as se hacen las cosas:las manos hacen cada da el mundo,se une el fuego al acero,llegan el lino, el lienzo y el tocuyodel combate de las lavanderasy nace de la luz una paloma:la castidad regresa de la espuma.

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LOS NACIMIENTOS

NUNCA RECORDAREMOShaber muerto.

Tanta pacienciapara ser tuvimosanotandolos nmeros, los das,los aos y los meses,los cabellos, las bocas que besamos,y aquel minuto de morirlo dejaremos sin anotacin:se lo damos a otros de recuerdoo simplemente al agua,al agua, al aire, al tiempo.Ni de nacer tampocoguardamos la memoria,

aunque importante y fresco fue ir naciendo;y ahora no recuerdas un detalle,no has guardado ni un ramode la primera luz.

Se sabe que nacemos.

Se sabe que en la salao en el bosqueo en el tugurio del barrio pesqueroo en los caaverales crepitanteshay un silencio enteramente extrao,

un minuto solemne de maderay una mujer se dispone a parir.

Se sabe que nacimos.

Pero de la profunda sacudidade no ser a existir, a tener manos,a ver, a tener ojos,a comer y llorar y derramarsey amar y amar y sufrir y sufrir,de aquella transicin o escalofrodel contenido elctrico que asumeun cuerpo ms como una copa viva,y de aquella mujer deshabitada,la madre que all queda con su sangrey su desgarradora plenitudy su fin y comienzo, y el desordenque turba el pulso, el suelo, las frazadas,hasta que todo se recoge y sumaun nudo ms el hilo de la vida,nada, no qued nada en tu memoriadel mar bravo que elev una olay derrib del rbol una manzana oscura.

No tienes ms recuerdo que tu vida.

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AL DIFUNTO POBRE

A NUESTROpobre enterraremos hoy:a nuestro pobre pobre.

Tan mal anduvo siempreque es la primera vezque habita este habitante.

Porque no tuvo casa, ni terreno,ni alfabeto, ni sbanas,ni asado,y as de un sitio a otro, en los caminos,se fue muriendo de no tener vida,se fue muriendo poco a pocoporque esto le dur desde nacer.

Por suerte, y es extrao, se pusieron de acuerdotodos desde el obispo hasta el juezpara decirle que tendr cieloy ahora muerto, bien muerto nuestro pobre,ay nuestro pobre pobreno va a saber qu hacer con tanto, cielo.Podr ararlo y sembrarlo y cosecharlo?

l lo hizo siempre, duropele con los terrones,y ahora el cielo es suave para ararlo,y luego entre los frutos celestiales

por fin tendr lo suyo, y en la mesaa tanta altura todo est dispuestopara que coma cielo a dos carrillosnuestro pobre que lleva, por fortuna,sesenta aos de hambre desde abajopara saciarla, al fin, como se debe,sin recibir ms palos de la vida,sin que lo metan preso porque come,bien seguro en su caja y bajo tierraya no se mueve para defenderse,ya no combatir por su salario.Nunca esper tanta justicia este hombre,de pronto lo han colmado y lo agradece:ya se qued callado de alegra.

Qu peso tiene ahora el pobre pobre!Era de puro hueso y de ojos negrosy ahora sabemos, por su puro peso,ay cuntas cosas le faltaron siempre,porque si este vigor anduvo andando,cavando eriales, araando piedras,cortando trigo, remojando arcilla,moliendo azufre, transportando lea,si este hombre tan pesado no tenazapatos, oh dolor, si este hombre enterode tendones y msculos no tuvonunca razn y todos le pegaron,

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todos lo demolieron, y an entoncescumpli con sus trabajos, ahora llevndoloen su atad sobre nosotros,ahora sabemos cunto le falty no lo defendimos en la tierra.

Ahora nos damos cuenta que cargamoscon lo que no le dimos, y ya es tarde:nos pesa y no podemos con su peso.

Cuntas personas pesa nuestro muerto?

Pesa como este mundo, y continuamosllevando a cuestas este muerto. Es claroque el cielo es una gran panadera.

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A "LA SEBASTIANA"

YO CONSTRUla casa.

La hice primero de aire.Luego sub en el aire la banderay la dej colgadadel firmamento, de la estrella, dela claridad y de la oscuridad.

Cemento, hierro, vidrio,eran la fbula,valan ms que el trigo y como el oro,haba que buscar y que vender,y as lleg un camin:bajaron sacosy ms sacos,

la torre se agarr a la tierra durapero no basta, dijo el Constructor,falta cemento, vidrio, fierro, puertas,y no dorm en la noche.

Pero creca,crecan las ventanasy con poco,con pegarle al papel y trabajary arremeterle con rodilla y hombroiba a crecer hasta llegar a ser,hasta poder mirar por la ventana,

y pareca que con tanto sacopudiera tener techo y subiray se agarrara, al fin, de la banderaque an colgaba del cielo sus colores.

Me dediqu a las puertas ms baratas,a las que haban muertoy haban sido echadas de sus casas,puertas sin muro, rotas,amontonadas en demoliciones,puertas ya sin memoria,sin recuerdo de llave,y yo dije: "Venida m, puertas perdidas:os dar casa y muroy mano que golpea,oscilaris de nuevo abriendo el alma,custodiaris el sueo de Matildecon vuestras alas que volaron tanto."

Entonces la pinturalleg tambin lamiendo las paredes,las visti de celeste y de rosadopara que se pusieran a bailar.As la torre baila,cantan las escaleras y las puertas,sube la casa hasta tocar el mstil,

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pero falta dinero:faltan clavos,faltan aldabas, cerraduras, mrmol.Sin embargo, la casasigue subiendoy algo pasa, un latidocircula en sus arterias:es tal vez un serrucho que navegacomo un pez en el agua de los sueoso un martillo que picacomo alevoso cndor carpinterolas tablas del pinar que pisaremos.

Algo pasa y la vida contina.

La casa crece y habla,se sostiene en sus pies,tiene ropa colgada en un andamio,

y como por el mar la primaveranadando como nyade marinabesa la arena de Valparaso,

ya no pensemos ms: sta es la casa:

ya todo lo que falta ser azul,

lo que ya necesita es florecer.

Y eso es trabajo de la primavera.

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ADIOSES

OH ADIOSESa una tierra y otra tierra,a cada boca y a cada tristeza,a la luna insolente, a las semanasque enrollaron los das y desaparecieron,adis a esta y aquella voz teidade amaranto, y adisa la cama y al plato de costumbre,al sitio vesperal de los adioses,a la silla casada con el mismo crepsculo,al camino que hicieron mis zapatos.

Me difund, no hay duda,me cambi de existencias,cambi de piel, de lmpara, de odios,tuve que hacerlo

no por ley ni capricho,sino que por cadena,me encaden cada nuevo camino,le tom gusto a tierra a toda tierra.

Y pronto dije adis, recin llegado,con la ternura an recin partidacomo si el pan se abriera y de repentehuyera todo el mundo de la mesa.As me fui de todos los idiomas,repet los adioses como una puerta vieja,cambi de cine, de razn, de tumba,

me fui de todas partes a otra parte,segu siendo y siguiendomedio desmantelado en la alegra,nupcial en la tristeza,sin saber nunca cmo ni cundolisto para volver, mas no se vuelve.

Se sabe que el que vuelve no se fue,y as la vida anduve y desanduvemudndome de traje y de planeta,acostumbrndome a la compaa,a la gran muchedumbre del destierro,a la gran soledad de las campanas.

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PARA TODOS

DE PRONTOno puedo decirtelo que yo te debo decir,hombre, perdname, sabrsque aunque no escuches mis palabrasno me ech a llorar ni a dormiry que contigo estoy sin vertedesde hace tiempo y hasta el fin.

Yo comprendo que muchos piensen,y qu hace Pablo? Estoy aqu.Si me buscas en esta calleme encontrars con mi violnpreparado para cantary para morir.

No es cuestin de dejar a nadieni menos a aquellos, ni a ti,y si escuchas bien, en la lluvia,podrs orque vuelvo y voy y me detengo.Y sabes que debo partir.

Si no se saben mis palabrasno dudes que soy el que fui.No hay silencio que no termine.Cuando llegue el momento, esprame,y que sepan todos que llego

a la calle, con mi violn.

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LA PRIMAVERA

EL PJAROha venidoa dar la luz:de cada trino suyonace el agua.

Y entre agua y luz que el aire desarrollanya est la primavera inaugurada.ya sabe la semilla que ha crecido,la raz se retrata en la corola,se abren por fin los prpados del polen.

Todo lo hizo un pjaro sencillodesde una rama verde.

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A DON ASTERIO ALARCN,CRONOMETRISTA DE VALPARASO

OLORa puerto locotiene Valparaso,olor a sombra, a estrella,a escama de la lunay a cola de pescado.El corazn recibe escalofrosen las desgarradoras escalerasde los hirsutos cerros:all grave miseria y negros ojosbailan en la neblinay cuelgan las banderasdel reino en las ventanas:las sbanas zurcidas,las viejas camisetas,

los largos calzoncillos,y el sol del mar saluda los emblemasmientras la ropa blanca balanceaun pobre adis a la marinera.

Calles del mar, del viento,del da duro envuelto en aire y ola,callejones que cantan hacia arribaen espiral como las caracolas:la tarde comercial es transparente,el sol visita las mercaderas,para vender sonre el almacn

abriendo escaparate y dentadura,zapatos y termmetros, botellasque encierran noche verde,trajes inalcanzables, ropa de oro,funestos calcetines, suaves quesos,y entonces llego al temade esta oda.

Hay un escaparatecon su vidrioy adentro,entre cronmetros,don Asterio Alarcn, cronometrista.La calle hierve y sigue,arde y golpea,pero detrs del vidrioel relojero,el viejo ordenador de los relojes,est inmovilizadocon un ojo hacia afuera,un ojo extravaganteque adivina el enigma,el cardaco fin de los relojesy escruta con un ojohasta que la impalpable mariposade la cronometrase detiene en su frente

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y se mueven las alas del reloj.Don Asterio Alarcn es el antiguohroe de los minutosy el barco va en la olamedido por sus manosque agregaronresponsabilidad al minutero,pulcritud al latido:Don Asterio en su acuariovigil los cronmetros del mar,aceit con pacienciael corazn azul de la marina.Durante cincuenta aos,o dieciocho mil das,all pasaba el rode nios y varones y mujereshacia harapientos cerros o hacia el mar,mientras el relojero,

entre relojes,detenido en el tiempo,se suaviz como la nave puracontra la eternidad de la corriente,seren su madera,y poco a poco el sabiosali del artesano,trabajandocon lupa y con aceitelimpi la envidia, descart el temor,cumpli su ocupacin y su destino,hasta que ahora el tiempo,

el transcurrir temible,hizo pacto con l, con don Asterio,y l espera su hora de reloj.

Por eso cuando pasola trepidante calle,el ro negro de Valparaso,slo escucho un sonido entre sonidos,entre tantos relojes uno solo:el fatigado, suave, susurrantey antiguo movimientode un gran corazn puro:el insigne y humildetic tac de don Asterio.

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ODA A ACARIO COTAPOS

DE ALGNtotal sonorolleg al mundo Cotapos,lleg con su planeta,con su trueno,y se puso a pasear por las ciudadesdesenrollando el rbol de la msica,abriendo las bodegas del sonido.

Silencio! Caer la ciudadelaporque de su insurrecta artilleracuando menos se piensa y no se sabevuela el silencio sbito del cisney es tal el resplandorque a su medidatoda el agua despierta,

todo rumor se ha convertido en ola,todo sali a sonar con el roco.

Pero, cuidad, cuidemosel orden de esta odaporque no slo el aire se decidea acompaar el peso de su cantoy no slo las aves victoriosaslevantaron su vuelo en el estuario,sino que entr y sali de las bodegas,asimil motores,de la electricidad sac la aurora

y la visti de pompa y podero.Y an ms, de la tiniebla primordialel msico regresacon el lobo y el pasto pastoril,con la sangre morada del centauro,con el primer tambor de los combatesy la gravitacin de las campanas.

Llega y sopla en su cuernoy nos congrega,nos cuenta,nos inventa,nos miente,nos revela,nos ata a un hilo sabio, a la sorpresade su certera lengua fabulosa,nos equivoca y cuandose va a apagar levantala mano y cae y siguela catarata insigne de su cuento.

Conoc de su bocala historia natural de los enigmas,el ave corolario,el secreto telfonode los gatos, el viejo roMissisip con naves de madera,

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el verdugo de Ivn el Terrible,la voz ancha de Boris Godunov,las ceremonias de los ornitlogoscuando lo condecoran en Pars,el sagrado terror al hombre flaco,el hmedo micrfono del perro,la invocacin nefastadel seor Puga Borne,el fox hunting en el condadocon chaquetilla roja y cup of tea,el pavo que viaj a Leningradoen brazos del benigno don Gregorio,el desfile de los bolivianitos,Ramn con su profundo calamary, sobre todo, la fatal historiaque Federico amabadel Jabal Cornpetocuando

resoplando y roncandocreci y creci la bestia fabulosahasta que su irascible corpulenciasobrepas los lmites de Europae inflada como inmenso Zeppelnviaj al Brasil, en dondeagrimensores, ingenieros,con peligro evidente de sus vidas,la descendieron junto al Amazonas.

Cotapos, en tu msicase recompuso la naturaleza,

las aguas naturales,la impaciencia del trueno,y vi y toqu la luz en tus preludioscomo si fueran hijosde un cometa escarlata,y en esa conmocin de tus campanas,en esas fugas de tormenta y farolos elementos hallan su medidafraguando los metales de la msica.

Pero hall en tu palabrala invicta alevosadel destructor de mitos y de platos,la inesperada asociacin que encuentraen su camino el zorro hacia las uvascuando huele aire verde o pluma errante,y no sloeso, sinoms:la sinaleta elctrica que mudatoda visin y cambian las palomas.

T, poeta sin libros, juntaste en vida el canto irrespetuoso,la palabra que salta de su cuevadonde yaci sin sueoy transformaste para m el idioma

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en un derrumbe de cristaleras.

Maestro, compaero,me has enseado tantas cosas clarasque donde estoy me das tu claridad.

Ahora,escribo un libro de lo que yo soyy en este soy, Acario, eres conmigo.

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REGRES EL CAMINANTE

EN PLENAcalle me pregunto, dndeest la ciudad? Se fue, no ha vuelto.Tal vez sta es la misma, y tiene casas,tiene paredes, pero no la encuentro.No se traa de Pedro ni de Juan,ni de aquella mujer, ni de aquel rbol,ya la ciudad aquella se enterr,se meti en un recinto subterrneoy otra hora vive, otra y no la misma,ocupando la lnea de las calles,y un idntico nmero en las casas.

El tiempo entonces, lo comprendo, existe,existe, ya lo s, pero no entiendocmo aquella ciudad que tuvo sangre,

que tuvo tanto cielo para todos,y de cuya sonrisa a mediodase desprenda un cesto de ciruelas,de aquellas casas con olor a bosquerecin cortado al alba con la sierra,que segua cantando junto al aguade los aserraderos montaosos,todo lo que era suyo y era mo,de la ciudad y de la transparencia,se envolvi en el amor como un secretoy se dej caer en el olvido.

Ahora donde estuvo hay otras vidas,otra razn de ser y otra dureza:todo est bien, pero por qu no existe?Por qu razn aquel aroma duerme?

Por qu aquellas campanas se callarony dijo adis la torre de madera?

Tal vez en m cay casa por casala ciudad, con bodegas destruidaspor la lenta humedad, por el transcurso,en m cay el azul de la farmacia,el trigo acumulado, la herraduraque colg de la talabartera,y en m cayeron seres que buscabancomo en un pozo el agua oscura.

Entonces yo a qu vengo, a qu he venido.Aquella que yo am entre las ciruelasen el violento esto, aquella claracomo un hacha brillando con la luna,la de ojos que mordancomo cido el metal del desamparoella se fue, se fue sin que se fuese,sin cambiarse de casa ni frontera,se fue en s misma, se cay en el tiempohacia atrs, y no cay en los mos

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cuando abra, tal vez, aquellos brazosque apretaron mi cuerpo, y me llamabaa lo largo, tal vez, de tantos aos,mientras yo en otra esquina del planetaen mi distante mal me sumerga.

Acudir a m mismo para entrar,para volver a la ciudad perdida.En m debo encontrar a los ausentes,aquel olor de la maderera,sigue creciendo slo en m tal vezel trigo que temblaba en la laderay en m debo viajar buscando aquellaque se llev la lluvia, y no hay remedio,de otra manera nada vivir,debo cuidar yo mismo aquellas callesy de alguna manera decidirdnde plantar los rboles, de nuevo.

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ALSTROMOERIA

EN ESTE MES de enero la alstromoeria,la sepultada flor, la sumergida,de su secreto sube hacia los pramos.Y amaneci rosado el roquero.Mis ojos reconocensu marca triangular sobre la arena.Yo me preguntoviendoel diente plidode un ptalo, el regazoperfecto de sus ntimos lunares,el suave fuego de su simetra,cmo se prepar bajo la tierra?Cmo donde no haba sino polvo,pedruscos o ceniza

surgi incitante, pura, aderezada,encrespando en la vida su hermosura?Cmo fue aquel trabajo subterrneo?Cundo se uni la forma con el polen?Cmo a la oscuridadlleg el rocoy ascendi con la tierna llamaradade la flor repentinahasta que se tejieron gota a gota,hilo por hilo las regiones secasy por la luz rosadapas el aire esparciendo la fragancia

como si all nacierade pura tierra seca y abandonofecundidad florida,frescura por amor multiplicada?

As pens en eneromirando el seco ayer mientras ahoratmida y crespa crecela tierna multitud de alstromoeria:y donde piedra y pramoestuvieronpasa el viento en su nave navegandolas olas olorosas.

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INDAGACIONES

PREGUNTa cada cosasi tenaalgo ms,algo ms que la estructuray as supe que nada era vaco:todo era caja, tren, barco cargadode multiplicaciones,cada pie que pas por un senderodej escrito en la piedra un telegramay la ropa en el agua del lavadodej caer en gotas su existencia:de clima en clima fui sin saber nuncadnde dejar mi atado que pesabacon los conocimientos que cargu,hasta que tanto ver y conocer,

andar y andar, pregunta que preguntaa cada silla, a cada piedra, y luegoa tantos hombres que no respondieron,me acostumbraron a contestar solo:a responderme sin haber hablado:a conversar con nadie y divertirme.Era tal vez lo que sucede al ciegoque de tanto no ver ya lo ve todoy a un solo puntomiracon la insistencia slida del buzoque baja a un solo pozo del ocano

y all todos los peces se congregan.Pues bien, cuando dejde sacudir la tierray mover cada cosa de su sitiopens que cada cual me halagaracon un pequeo gracias o sonrisao parabin o paracualquier cosa,mas no fue as y aquellos habitantesde la ciudad terriblealargaron un dedo,un largo dedo muerto hacia mi viday con un ojo impune,con un ojo de cclope castradome vigilaron cuidadosamente:"Disfruta de sus rentas clandestinas",dijo un astuto y criminal cadver."Tiene automvil", dijo una beatacon un escalofro de dolor.Y otro pas vestido de poeta,elegante y colrico conmigoporque yo no cambiaba de camisay no tena amor por su gerente.Me dije, pues, las cosas de este modosiguen siendo y tal veztienen razn:pero de tan malvado

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me resolv a seguir sin saber nada,sin reclamar dos ojos por un ojo,ni una mano por ua:me decret la dicha interminablede que hablaran los pueblos por mi canto.

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C.O.S.C.

HA MUERTOeste mi amigo que se llamaba Carlos,no importa quin, no pregunten, no saben,tena la bondad del buen pan en la mesay un aire melanclico de caballero herido.

No es l y es l, es todo, es la muerte que tocala puerta,de puro bueno sali a abrirle Carlos,y entre tantos que abrieron esa noche la puertal solo qued afuera,l entre tantos hombres ahora ya no vuelve.Y su ausencia me hiere como si me llamara,como si continuara en la sombra esperndome.

Yo si hubiera escogido para este fin de un da

un dolor entre tantos que me acechanno hubiera separado de la noche su rostro,injustamente hubiera pasado sin recuerdo,sin nombrarlo, y as no hubiera muertopara m, su cabeza continuara grisy sus tranquilos ojos que ahora ya no miranseguiran abiertos en las torres de Mxico.

De la muerte olvidar el ms reciente ramo,desconocer el rumbo, la proa o la bodegaen que mi amigo viaja solo o amontonadoy a esta hora creerlo an dueo del da,

an dueo de aquella claridad sonrienteque reparti entre tantas tareas y personas.

Escribo estas palabras en mi libro pensandoque este desnudo adis en que no est presente,esta carta sencilla que no tiene respuesta,no es nada sino polvo, nube, tinta, palabrasy la nica verdad es que mi amigo ha muerto.

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LA NOCHE EN ISLA NEGRA

ANTIGUA NOCHEy sal desordenadagolpean las paredes de mi casa:sola es la sombra, el cieloes ahora un latido del ocano,y cielo y sombra estallancon fragor de combate desmedido:toda la noche luchany nadie sabe el nombrede la cruel claridad que se ir abriendocomo una torpe fruta:as nace en la costa,de la furiosa sombra, el alba dura,mordida por la sal en movimiento,barrida por el peso de la noche,ensangrentada en su crter marino.

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CARDO

ENelveranodellargolitoral,porpolvorientasleguasycaminossedientosnacen las explosionesdel cardo azul de Chile.Espoln

errabundo,gran aguijn de moscardn morado,pequeo pabelln de la hermosura,todo el azullevantaunacopavioletay,rido,hostil,amargo,

elsecosuelodefiendeel fuego azulconsusespinas,erizadocomo unalambrey terco,comocercode ricos,elcardoseamontonaenlaagresivafecundidaddelmatorralsalvajey empina

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haciala indmita bellezadel territorio seco,circundadopor vago cielo fro,la sedicinazulde sus corolascomoinvitando,como desafiando,con un azulmsduroqueunaespadaa

todoslos azulesdelatierra.

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Y la palabra aunque las letras tenganiguales transparencias y vocalesahora es otra y es otra la boca:la misma boca es otra boca ahora:cambiaron labios, piel, circulaciones,otro ser ocup nuestro esqueleto:aquel que fue en nosotros ya no est:se fue, pero si llaman, respondemos"Aqu estoy" y se sabe que no estamos,que aquel que estaba, estuvo y se perdi:se perdi en el pasado y ya no vuelve.

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A E.S.S.

CINCOaosde E.,luego seis aos,ahora nueve y mediosiempre aqu entre las algasde Isla Negra,entre ola y ola un niocon la curiosidad del universoque se abre aqu como corola verdecon todo el margolpeando los ojos peregrinosy, hierba de agua y cerro,un ao ms de Enriquede Segura,de Salazar, el nieto de don Cloro.

Sabrs ms tardeque vicmo crecas,como si me mirarauna pestaa,algo ntimo,interno como el pulso,y cada vez de tan largos transcursosal ir a poner pie sobre mi arenacreciendoaparecistey suban tus meses,

tus aos, uno a uno, de la tierray entrabas en la casacon ms tiempo en los ojosy ms piernas,un centmetro ms que levantabatu corazn de pjaro con trinosun poco ms arriba hacia el follaje,hacia el rbol oscuro de la vida.Y ahora con nueve aosde Enriqueaqu en el abandono de la costaoh pequeo astronautate pregunto, y pregunto:volars en tu navealguna vez,veloz como ninguno entre los ojosde Orin que parpadeaninvitndote?Ir tu carro ardiendopor las calles de las constelaciones,nos traers las algas de la luna,de Aldebarn la piedra misteriosa,y de la Osa Mayor una guitarra?Ay niode esta arena,Enrique de estos pramos marinos,tal vez no irs adonde,

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ni volvers jams del sinembargoy entre dunas y adobestranscurrir la lneade una vida, terrn de arcilla espesasin castillo ni luna,lnea quebrada comoel litoralheridoque desangra entre las piedras perdidaslas llaves de la clera, la espumadel vaivn tumultuosoque viene y va y se quedaconvertido en la arenadel olvido.

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AL MISMO PUERTO

VALPARASOtiene hilos,copas de largo alcance,redes entrelazadas.Y bajo la espesurade todo el mar cuando se desarrollay crecen una a una las escamasde solitarios peces,o donde los arponesensangrentados duermen palpitandosueos de sal y sangre.O ms all, en el pechodel poeta,Valparaso cavay busca y hallay abre y deja

una red emboscadaen la firmeza:entonces vuelan imprevistas lanzas,mquinasamarillas,los hambrientos petreles,la habitacin sin rumboentre los cerros,sostenidapor un ptalo puro de pintura.Y tambin en el cieloel ave atardecida,

o el ciclnico avin endurecidocomo bala de luna,todoarribarecibela emanacin portuaria,y sigilosala estrella se dirigea la pobre baha,a las casas colgadas,al duelo, al desamparo,a la alegradel fin del mar, de la sirena pobre,de la ciudad marinaque el ocano atroz no desmoronani sepult el castigo de la tierra.Tiene Valparasocorrespondencias negras con el viento,deudas con el roco,agujeros que no tienen respuestas,explcitos alcaldes que paseanperritos tristes al atardecer,domingos silenciosos de sarcfago;pero no importa, todose comprendecuando por tierra o mar o cielo o hilose siente un golpe como

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cucharada;algo llama, algo cae,polvo frgil de sueo,latido o luz del agua,imperceptiblesigno,harina o sal nocturna.Y all mismo doblamosla miradahacia Valparaso.

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A LA TRISTEZA II

Tristeza, necesitotu ala negra,tanto sol, tanta miel en el topacio,cada rayo sonreen la praderay todo es luz redonda en torno mo,todo es abeja elctrica en la altura.Por esotu ala negradame,hermana tristeza:necesito que alguna vez se apagueel zafiro y que caigala oblicua enredadera de la lluvia,el llanto de la tierra;

quieroaquel madero roto en el estuario,la vasta casa a oscurasy mi madrebuscandoparafinay llenando la lmparahasta no dar la luz sino un suspiro.

La noche no naca.

El da resbalaba

hacia su cementerio provinciano,y entre el pan y la sombrame recuerdoa m mismoen la ventanamirando lo que no era,lo que no suceday un ala negra de agua que llegabasobre aquel corazn que all tal vezolvid para siempre, en la ventana.

Ahora echo de menosla luz negra.

Dame tu lenta sangre,lluviafra,dame tu vuelo atnito!A mi pechodevulvele la llavede la puerta cerrada,destruida.

Por un minuto, poruna corta vida,qutame luz y djamesentirme

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perdido y miserable,temblando entre los hilosdel crepsculo,recibiendo en el almalas manostemblorosasdelalluvia.

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SUMARIO

ESTOY CONTENTOcon tantos deberesque me impuse, en mi vidase amasaron extraos materiales:tiernos fantasmas que me despeinaban,categricas manos minerales,un viento sin razn que me agitaba,la espina de unos besos lacerantes, la dura realidadde mis hermanos,mi deber imperioso de viga,mi inclinacin a ser slo yo mismoen la debilidad de mis placeres,por eso agua en la piedra fue mi vidacantando entre la dicha y la dureza.

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EL PUEBLO

AQUEL HOMBREme acuerdo y no han pasadodos siglos desde que lo vi,no anduvo ni a caballo ni en carroza:a puro piedeshizolas distanciasy no llevaba espada ni armadura,sino redes al hombro,hacha o martillo o pala,nunca apale a ninguno de su especie:su hazaa fue contra el agua o la tierra,contra el trigo para que hubiera pan,contra el rbol gigante para que diera lea,contra los muros para abrir las puertas,contra la arena construyendo muros

y contra el mar para hacerlo parir.Lo conoc y an no se me borra.Cayeron en pedazos las carrozas,la guerra destruy puertas y muros,la ciudad fue un puado de cenizas,se hicieron polvo todos los vestidos,y l para m subsiste,sobrevive en la arena,cuando antes parecatodo imborrable menos l.

En el ir y venir de las familiasa veces fue mi padre o mi parienteo apenas si era l o si no eratal vez aquel que no volvi a su casaporque el agua o la tierra lo tragarono lo mat una mquina o un rbolo fue aquel enlutado carpinteroque iba detrs del atad, sin lgrimas,alguien en fin que no tena nombre,que se llamaba metal o madera,y a quien miraron otros desde arribasin ver la hormigasino el hormigueroy que cuando sus pies no se movan,porque el pobre cansado haba muerto,no vieron nunca que no lo vean:haba ya otros pies en donde estuvo.Los otros pies eran l mismo,tambin las otras manos,el hombre suceda:cuando ya pareca transcurridoera el mismo de nuevo,all estaba otra vez cavando tierra,cortando tela, pero sin camisa,all estaba y no estaba, como entonces,se haba ido y estaba de nuevo,y como nunca tuvo cementerio,

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ni tumba, ni su nombre fue grabadosobre la piedra que cort sudando,nunca saba nadie que llegabay nadie supo cuando se mora,as es que slo cuando el pobre pudoresucit otra vez sin ser notado.

Era el hombre sin duda, sin herencia,sin vaca, sin bandera,y no se distingua entre los otros,los otros que eran l,desde arriba era gris como el subsuelo,como el cuero era pardo,era amarillo cosechando trigo,era negro debajo de la mina,era color de piedra en el castillo,en el barco pesquero era color de atny color de caballo en la pradera:

cmo poda nadie distinguirlosi era el inseparable, el elemento,tierra, carbn o mar vestido de hombre?

Donde vivi crecacuanto el hombre tocaba:la piedra hostil,quebradapor sus manos,se converta en ordeny una a una formaronla recta claridad del edificio,

hizo el pan con sus manos,moviliz los trenes,se poblaron de pueblos las distancias,otros hombres crecieron,llegaron las abejas,y porque el hombre crea y multiplicala primavera camin al mercadoentre panaderas y palomas.

El padre de los panes fue olvidado,l que cort y anduvo, machacandoy abriendo surcos, acarreando arena,cuando todo existi ya no exista,l daba su existencia, eso era todo.Sali a otra parte a trabajar, y luegoSe fue a morir rodandocomo piedra del ro:aguas abajo lo llev la muerte.

Yo, que lo conoc, lo vi bajandohasta no ser sino lo que dejaba:calles que apenas pudo conocer,casas que nunca y nunca habitara.

Y vuelvo a verlo, y cada da espero,

Lo veo en su atad y resurrecto.

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Lo distingo entre todoslos que son sus igualesy me parece que no puede ser,que as no vamos a ninguna parte,que suceder as no tiene gloria.

Yo creo que en el trono debe estareste hombre, bien calzado y coronado.

Creo que los que hicieron tantas cosasdeben ser dueos de todas las cosas.

Yos que hacen el pan deben comer!

Y deben tener luz los de la mina!

Basta ya de encadenados grises!

Basta de plidos desaparecidos!Ni un hombre ms que pase sin que reine.

Ni una sola mujer sin su diadema.

Para todas las manos guantes de oro.

Frutas del sol a todos los oscuros!

Yo conoc aquel hombre y cuando pude,cuando ya tuve ojos en la cara,

cuando ya tuve la voz en la bocalo busqu entre las tumbas y le dijeapretndole un brazo que an no era polvo:

"Todos se irn, t quedars viviente.

T encendiste la vida.

T hiciste lo que es tuyo."

Por eso nadie se moleste cuandoparece que estoy solo y no estoy solo,no estoy con nadie y hablo para todos:

Alguien me est escuchando y no lo saben,pero aquellos que canto y que lo sabensiguen naciendo y llenarn el mundo.

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PLENOS PODERES

A PURO SOL escribo, a plena calle,a pleno mar, en donde puedo canto,slo la noche errante me detienepero en su interrupcin recojo espacio,recojo sombra para mucho tiempo.

El trigo negro de la noche crecemientras mis ojos miden la praderay as de sol a sol hago las llaves:busco en la oscuridad las cerradurasy voy abriendo al mar las puertas rotashasta llenar armarios con espuma.

Y no me canso de ir y de volver,no me para la muerte con su piedra,

no me canso de ser y de no ser.A veces me pregunto si de dnde,si de padre o de madre o cordillerahered los deberes minerales,

los hilos de un ocano encendidoy s que sigo y sigo porque sigoy canto porque canto y porque canto.

No tiene explicacin lo que acontececuando cierro los ojos y circulo

como entre dos canales submarinos,uno a morir me lleva en su ramajey el otro canta para que yo cante.

As pues de no ser estoy compuestoy como el mar asalta el arrecifecon cpsulas saladas de blancuray retrata la piedra con la ola,as lo que en la muerte me rodeaabre en m la ventana de la viday en pleno paroxismo estoy durmiendo.A plena luz camino por la sombra.

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Neruda, Pablo - Plenos Poderes