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MIENTRAS EL TIEMPO PASA Poemas escritos en otro tiempo
MIENTRAS EL TIEMPO PASA Poemas escritos en otro tiempo
José Juan Poveda
Ediciones La Tienda del Kirguise
Colección PoesíaVI
*Santander
2015
© Primera edición, abril de 2015
© José Juan Poveda Sierra, 2015
© Ediciones La Tienda del [email protected] © Prólogo: José Juan Poveda Sierra © Epílogo: José Juan Poveda Sierra © Ilustraciones portada e interior: Elsa Poveda Calvo© Ortocorreción: José Juan Poveda Sierra
I.S.B.N.: 978-84-606-7845-8D.L. SA 296-2015Impreso en Imprenta PellónBº La Torre 117B. 39012 Monte, Santander.
La poesía se nutre de palabras,Miles de palabras que trae y lleva el viento.
Es universal y no tiene dueño.Son palabras ajenas, que no nos pertenecen.
Crecen con nosotros y forman parte de nuestro cuerpo.
A Marta y a mis hijos, con todo mi amor.
Prólogo .............................................11
ÍNDICE
Salamanca ........................................14 El hambre y el llanto ........................17 A pesar de todo ................................18 Ese viento airado ............................. 22 Melancolía ....................................... 24 Flor de pitiminí ............................... 26 La rosa ............................................. 28 Ríos de miedo .................................. 30 ¡Qué más me da! ...............................32 Dulces muchachas ........................... 34 París ................................................. 36 El amor .............................................39 Niños del mundo ............................. 42 Salir de mañana ................................45 Silencio ............................................ 50 La noche ...........................................52 Pobreza ............................................ 54 Cuestión de fe ...................................56 Te detesto lunes ................................58 Vivir ................................................. 60 Repensar el pasado ...........................62 Meditaciones sin sentido ................. 64 Tristes versos ................................... 66
Prólogo
Nos situamos en los años sesenta del siglo pasado. Años de cambio, años de represión. Las estructuras políticas del régimen eran rígidas y opresoras. Grupos minoritarios se movían en la oposición al régimen franquista. Éramos rebeldes, militantes y clandestinos. Son los años del mayo-68 parisino, del contubernio de Múnich, de las protestas estudiantiles, del juicio de Burgos, del Proceso 1001, del crecimiento económico, de la pérdida de las colonias en África, de la marcha verde y de la muerte del Franco. Era época de militancia. Éramos pocos pero creíamos en el cambio. Noches en vela, multicopista vietnamita, siembras de octavillas, conferencias y recitales subversivos, manifestaciones callejeras, horas en comisaría. Escribíamos poesía, pero no la leíamos en público. Era una manifestación personal, para exponer ausencias, inquietudes, angustias. Era una poesía intimista, con inªuencias de Machado, Gabriel Celaya, Blas de Otero y sobre todo Cesar Vallejo, pero también Neruda, Alberti, León Felipe. En el año 68 viajé a París. Fue una época de libertad, realizando trabajos para sobrevivir. No necesitábamos más. De aquellos tiempos de cambio son estos versos. Versos sencillos, muy personales, tenía veinte años. En mi segundo regreso a París en 1979-80 escribí los últimos poemas, llenos de sombras y desamparo. Estaban guardados en cuadernos, dentro de un cajón y han viajado conmigo. Yo los escribí, Marta los dio a luz y Elsa los ilustró con mucho encanto. Ahora quiero compartirlos con vosotros. De corazón.
En Santander, primavera del año 2015.
11
MIENTRAS EL TIEMPO PASA Poemas escritos en otro tiempo
José Juan Poveda
14
Salamanca
Alegre vocerío infantilestudiantil algarabía. Suave perfumede la tarde declinante, néctarsonoro del sol que muere,cielo azul, amarillas espigascampo yermo…¡cuánto habéis hecho por mí!
Torres de mi ciudad,sombrías callejuelas, doradaspiedras, piedras soñadorasaire luminoso-el que Unamuno amó-aulas sombrías¡cuánto habéis hecho por mí!
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El hambre y el llanto
-I-
Cuando el hambre sale a la calle,inunda la calle, atruenacalle por calle. Cuando llena de niñosrabiosos los estercolerosel hambre,de miradas suplicanteslas terrazas de los bares,el hambre,de miradas desmayadas,los montones de comida,el hambre,de miradas de dolorla calle,de gritos de urgenciala calle,de pasos precipitados,la calle. Cuando apremiaagobia hasta las piedras,hasta el aire, el hambrehasta las veletas, el hambrehasta los patos del estanque.
Ese hambre silenciosoante las puertas,junto a los letreros de neón,junto a las copas de vino.Esa nube de hambrientos,esa epidemia,rebosa las sacristías,los cepillos rebosa. Aªijelos cartelones, las salas del sanatoriolos comulgatorios…los fusiles…
18
-II-
Ahora es el llanto.También ayer lo fue.Llanto, un niñovomita en el Perú.Fiebre, un adulto escupesangre en Indostán.Estertor , un negro se as¯xiaen el Congo.Miedo, en Angola fusilande nuevo al hombre.Frío, las vacas sagradasdeambulan por Calcuta.Egoísmo, nuestros generalesinstruyen en Vietnam.Desprecio, ponemos precioal subsuelo en Irán.Amargura, una madre en Nigeriasuprime a su hijo el pecho.Violencia, en Ibiza los inglesescompran el sol.
Ahora, sigue siendo llanto en el mundo.
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A pesar de todo
Ahogado en mi sangrea cuestas con la vida voy,pensando, en cargar la noche a mis espaldas,empolvar el alma,tupir los sentidosy echarme al vivir rutinarioy luminoso.Echarme- manos en los bolsillos-con alegría.
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Ese viento airado
Gime el vientoairado. Coléricoel viento asola.Viento triste que rondaentre mis cosas.Ese viento enloquecidome empujacontra lo humano, despavorido.Ese viento impacientesobre mis ansias aulla.Aterrorizado destrozami carne y deja jironesde eternidad en mi alma.Alma azul, que no muere.
Gime el vientoairado.
Ese vientoque toma el senderode lo divino.
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Melancolía
Manolitatu sonrisa diceel sabor amargo de los días sietey en los días que se te muerenpalpo un burlón amarillo biliosoque me conmueve.
Sufres en ti,ausente la viril tenaza,de tus pechos céreos,de tus rojos labios,de tus caderas blancas…ausentela roja sombra macizade tus mar¯línos huesos,de tus muslos fríos,Manolita.
Cuando la tarde de los trinosManolita, se muera,marchite el canto multicolorde las ªores…cuando se canse el sol colorado,pálida luna su paseo inicieManolita… cuandopor tus venas, el gusano de la noche corra,escupe rauda tu melancolía,Manolitay sueña, sueña, sueña…
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A todas las adolescentes
Flor de pitiminí
¡Qué bonita!la ªor de pitiminí.
¡Que bonita está!con su collar azulde lágrimas azules, la niñaªor de pitiminí.
¡Qué coqueta!sus pechitos blancos, la niña¡tilín, tilín¡
¡Qué tontuela!¡que amorosa!¡qué risueña!con sus once pétalos-once sueños azules-la niña¡ªor de pitiminí!
¡Qué bonita!la ªor de pitiminí.
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La rosa
Mira¡qué triste la rosa!nace con la mañana, tiemblaal atardecer y se va.
Mira verdecer la hoja.Mírala. Mira cómo se seca.
Mira la gota.¡Qué ágil cae!Ya se hundió, mirapara no volver, en el marla gota.
Miraqué poca cosa la hoja,la rosa y la gota.
Son, mira como yo soy,un eterno niño que sueña.Nada más.Nada más. Poca cosa.
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A César VallejoRíos de miedo
Ríos de miedo corren. Marescorren. Cielos de miedo infernalesbuscan el anónimo de los retretes.
Un hombre pasa.Su miedo con el cinturón sujeta.Eructa.
El bimano rebuzna.Saca el mecheroy al mapamundi prende fuego.
Pánico en las pelvis.Malestar entre las piernas.Se orina una niña.Un cojo no se orienta.
Mata la chinche el paria.Caza el moscardón al vuelo.Los sumandos sumade la luz del día.El zapato tira. Bajo la cama arroja.Como un bocadillo,emparédase entre un astroy la pata de la tumba,quiero decir del trillo.Como un torrezno. Sueña.
Sofocan mi fóveaun cojo con su cojera,un ciego con su ceguera,la lotería y la lotera,un hombre de paisanoun militarun curael farol que no alumbrala niña que no aumenta…Un perro, en su prisa,se cuela en la cloaca.
31
Para jugar mañana,vende una niña su trenza.Cunde el pánico en la bolsade los desheredados. La viejaya perdió la cuentade los rosarios.¡Sobresalto! Un guardia civil caminacon cuatro zapatos,¡con cuarenta zapatos!con cuarenta llantosy una muela.
La madre concede a la sombraun muerto vivo.Aborta un fetofofo, verde.Se confunde el deudo, la dentadura cambia al muerto.Los empleados del segurono aseguran. El reclutay el sargento,el metalúrgico y la puta,la comadre y la beatase lavan las tripas con tinto.
Matan el pavor.El gusanillo matan.Ríos de miedo corren. Marescorren. Cielos de miedo infernalesbuscan el anónimo de los retretes.
Y no sé qué haremoscuando se llenen las tinajascuando se llenen los perolescuando se llenen los tinteros,con los quintales de miedoen las gargantas,con las hectáreas de miedoentre las piernas.
32
¡Qué más me da!
¡Qué más me da!que no queden huellasque nadie se asuste,si el desgarrón lo llevoaquí dentro,aquí mismo, hondo.¿Qué ganancia con él?
¡Qué más me da!¡Y a mí qué!, después de todo,si sigue igual de gris el cielo,si las gentes igual, siguencaminando.
¡Qué más me da!si aquel hombre su refrescotomando sigue,si la piedra tan compacta está,como antaño,si el cementerio, muertocada día un poco más.Si ni Dios mismo se entera.
¡Qué más me da!si por otra parte me bastopara desgajar yo solo la vida.Para morir- ya digo-no necesito a nadie.
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¡Qué más me da!que el niño su primera mentiradiga, que relleneel adulto otra quiniela,que la niña de miedo se orine,que el rosario continúe el cura,desde la cima.
Sí. ¡Qué más me da!¡Y a mi qué! repito,después y antes de todo,si está solo el hombre,si es trizas, jirón,miseria, despojo…Nada, nada. ¡Oh sí! Todo, todo.Si se basta a sí mismo para gozar,para abotonarse mismo,se basta solo.Si para reír, para hundirmeme basto solo.Sí ¡qué más da! Solo, solo.¡Y a mí qué después de todo!
34
A todas las muchachas que esperan en
las aceras del mundo
Dulces muchachas
¡Cómo me duelen las dulces muchachas del mundo¡¡Qué cerca os sientolejanas muchachas!Vuestras rojas blusasvuestras faldas twistvuestras diademas de colores¡cómo surcan mis nervios!
¡Cómo fremitan mis ansias!Mis anhelos Katerinemis tendones Soniamis acetábulos Claudine!Tus labios cómo me ahoganCristina. Tus trenzasInés, cómo me encogen.Tus iris marinosJose¯na,tus iris saladosBetina,¡cómo me arrugan!
Vuestras tardes tristesde niebla y bombillas,vuestras grises tardesde lluvia sin alma,vuestras noches frías,¡cómo me amargan!
Cuán cerca los taconessiento. En las aceras, sonorosdel mundo, los tacones,tacones que tropiezan,tacones suplicantes,tacones con ¯ebre,tacones sedientos…
35
La ventana abiertairrumpen violentamentea mi corazón,buenas muchachas,que se peinan deprisa,que se pintan las cejas,con prisa y sin espejo,solitarias muchachasque beben de largos vasosel hondón.Miran sobre el hombro.
Ansiosas. Con nervios. Sin nombre.
En los rincones de mi almahabitan. Por las callejas oscurasde mi alma pasean.Sobre las piedras frías-frías y duras- de mi almasueñan.
¡Cómo me duelen las dulces muchachas del mundo!Cómo me duelenvuestros dolores, SofíaRosa, Denise,Alicia, María,Moníque, Simone,Marthe…muchachas ocre,muchachas gris,muchachas malva,muchachasmuchachasmuchachas todas del mundosin meta y sin domicilio.
¡Cómo me duelen las dulces muchachas del mundo!
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París
Louvre Concorde La Seine Nôtre Dame
Hoy pedimos de balde.
En los semáforos verde no sale,la noche trae lluvia sobre Pigalle,París se ha puesto todas sus pieles,un cache-nez largo dobla la calle,en Tour Eiµel vocea duro el suicida,la muchacha en su lecho, al impacientetalle calma pide. Al gendarme en Citéla mano le quedo tiesa en el aire.
Louvre Concorde La Seine Nôtre Dame
Hoy pedimos de balde.
Hay huelga de minutos en Montmartre,en la Asamblea , el presidente somete el asuntoa debate. Gratis hace la jeune ¯lle streaptease esta tarde.Boulevard Saint-Michel. El cortejo pasade femmes de ménage. Mutis de aves.Preciso es sembrar de trinos la hezde la boca en sombra al caminante.
Louvre Concorde La Seine Nôtre Dame
Hoy pedimos de balde.
En el tableau-noir lloran los palotes.Un hombre se arrastra de puro nadie.
39
Hoy la tierra y los cielos me sonríen; hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto…. la he visto y me ha mirado…
¡Hoy creo en Dios!
G.A. Bécquer
El amor
Voy, la vista en las estrellas perdida.Voy -qué remedio- la vistaerrante entre las piedras.
Voysumido en las sombrastransido por la penacaminando sin saber,a cualquier parte.Para detenerme no queda tiempo ya.
Voyen busca de la tierraque no me sonríeen pos de los cielosque no me ansían.
40
Voy sin sombra.Sin pasos voy. Con desconsuelode polvo vivo,con vacío de pájaro muerto,con polvo en la solapa,sin color….
¿La he visto?.La tierra no me contesta. Los cielostampoco. Ellano conoce mis ojos. Yo no conozco su nombre.¿La he visto? Ni hoy ni ayer.Pasó tal vez de largo. Sin mirar.Pasó altiva, como ayer, como siempre.¡Como nunca!
Hoy como mañana.Mañana como ayer, creo-que remedio- en Dios.
42
Niños del mundo
Niño moribundoQue al mundo llegas¡cómo te pesa ya la vida!¡cómo te pesa ya la muerte!
Triste estafado,pudiendo ser célulacómo te pesa el cuerpo,pudiendo ser nubeadulto infantil…cómo te duele el babero.La noche y el zapatocómo te duelen, óvulo fecundo.
Legión de seres indefensos,¡niños todos!cómo me ahoga vuestro llanto,vuestro escaso diente,vuestro mamar ansioso,vuestra sed,vuestra inexperiencia y vuestra pena,cómo me escuecen,tras de la frente.
Niño con tres duodenosy mil cálices ¡que culpa tienes!¡Tú qué sabes!Si, qué culpa tienes niño bizcoy qué culpa los niños enanos del mundo,¡qué culpa los raquíticosy los niños sin Dios!
Niño triste, alegrehipócrita, babosa torpe, hoyincrédulo, adulto resentido mañana.¡quítame un beso¡¡quitadme un beso niños todos¡antes que os vistan la máscaraantes que os sellen con sangreantes que os den con ceniza en la frente.
A Edith Piaf y George Brassens que me acompañaron
Salir de mañana
Salir de mañana,pisar del parque hojas secas,resonar los tacones en la acerade la gran ciudad desierta.
Salir de mañanacon la niebla, sentirla ciudad dormida, calladamorir la ciudad.
Salir para ver de mañanalloviendo o nevando dormitarlos leones de Concorde, en silencio.
Salir para ver -no viendo-muchachas tendidas en los lechos,serenos dormidos en las puertas,los sin techo dormidos al sereno.
Salir de mañana para olerel tufo liento de las mil camas,de las mil sábanas de la ciudad.
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Salir de mañana para oírel silencio, antes del ruido,mucho antes del vértigo.Salir, para ver les femmes de ménagebostezar, cuando van al trabajo,ver legiones de fantasmasy sonámbulosal asalto del metropolitano.
Salir de mañana.Pasar junto al Louvre. Entrar.Ver llorar a Monna Lisa.No encontrar su sonrisa.Al arcángel San Miguel hecho un cuatro,al turista llegado de lejoshacer cola en el museo,los gendarmes de la nochejunto a un árbol ver,roncando… los borrachos...
Salir de mañanapara ver todo esto.
48
Se le vio caminando entre fusiles por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada.
A. Machado.
No salgas a la calle
- I -
No salgas Federicohoy a la calle. Esperandoestá la muerte para llevarte.Las hordas de la cruzy de la espada, del tricornio,vienen para matarte.En cada esquina una daga.En Granada, esta nocheni una estrella luce,ni las farolasni los candiles,ni la luna blanca.Un fusil en cada ventana.
No salgas Federico.Esta noche no salgas.
-II –
Nocturno paseantesolitario, ¿ Por qué nadie te avisóen aquella noche amarga?¿por qué amigo míohermano, Federicoosaste con tu sonrisa sola?¡si ellos eran tantos!
¡Qué noche aquella de calma mala,qué triste el mundo,qué huérfanos todos!Te hirieron,como a una alimaña,te clavaron como a un ladrón.
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-III –
¡Ay compañero!Nos robaron tu canción,tu alegría asesinaron.Por nada, compañero nuestrodel alma.¿Dónde estaban los amigos?¿Dónde tu gente?Tú, Federicocompletamente solomuriendo por la causa.
-IV –
Amanecer sangriento.El sol no quiso calentarllovía.Lágrimas de todas las nubescayeron aquel día sobre Granada,para tapar tu sangre-caliente todavía- para lamertu cuerpo ya sin peso,tus cabellos sueltos al aire,tu mirada, ya tranquila.Lluvia fría para tu alma, tristeal abandonarte.
A tu entierro fueron todos.No escoltaron tu féretroguardias civiles, que estaban allí todas las niñasbuenas del mundo, con sus trenzas. Todos tus gitanos,apaleados, Antoñito el Camborio,el de Montilla, Amparo…con su miedo en la garganta,con su pena sobre el hombro.
No salgas Federico hoy a la calle,esperando está la muerte para llevarte.
50
Silencio
Lloro mi soledad. Llorola amargura de mi pecho dolorido,el silencio resbala por las paredes.Es como una bola. Una bola as¯xiantede fuego. Lo puedo tocar, lo oigoal silencio. Sale de mis huesosrebota en los muebles y vuelve a entrar.Es un silencio intemporal, sin cuerpo,sin ojos, sin cabellos,lo siento agarrado a mi garganta.Me duele.El silencio vive en mi corazónel corazón de un hombre muerto.
52
La noche
Suenan los minutos de cuco en medio de la noche.La noche que unos aprovechan para nacery otros para morir.La noche que nunca acaba¡cuándo llegará el alba! con el ruido,los gritos, los insultos, el rechinar de las máquinas.Esta noche es solo mía,absolutamente. ¡De nadie más!El cuco cuenta las horas, el metrónomomarca la cadencia, mi corazón los minutos,los incontables minutos de esta noche que es sólo mía.Tengo un amor que es como la noche,nunca termina,sólo duerme cuando viene el día.
54
Pobreza
Las ondas trajeron la noticia,un niño con nueve años cumplidoshabía cortado la correa sujeta al cuello,mientras otro hermano sujetaba al padre,por la cintura, colgado de un árbol.
Las ondas trajeron la noticia.un padre con nueve hijos,sin pan para alimentarlos.
La noticia caliente, de un padresin pan, de un árbolbastante alto, un cinturóncon su hebilla y un niño…un niño y sus ocho hermanos.
Era en Portugal, setiembrede mil novecientos setenta y tantos.
56
Cuestión de fe
J’ai besoin d’un mouchoir,pour essuyer mes larmes, chaque jour.
J’ai envie d’une femme,pour exprimer l’amour, chaque jour.
Je cherche un icône,pour prière, en solitaire, chaque jour.
Par ce que si je ne trouve pas un mouchoir,une femme et un icône,mes larmes vont noyer l’amour et la foi.
J’aspire plutôt à l’amour.La foi est toujours avec moi.
58
Te detesto lunes
Te detesto lunes,porque te impones sobre mi silencio,porque eres racionaly necesitas el martes, sanguinario,el miércoles y todos los días,la semana toda,lunes implacable,lunes sin tregua,porque me sometes a tus condiciones,porque eres principio amenazador,de todo y de nada,de un ciclo de rutina,porque me recuerdas, la obligaciónde trabajar para vivir,o simplemente de vivir…perdido ya el sábado, el descanso,el olvido,el no pensar o simplementedejarse llevar.
Te detesto lunes,Te detesto, te detesto.
60
Vivir
Ahora que lo pienso,vivir se ha puesto duro últimamente,cargar la noche a cuestas, insoportable,empujar el futuro, día a día,minuto a minuto, contra el pasado,as¯xiante. Soportar el presente,todo un acto de fe,creer que estoy vivo, lucharcontra mi cadáver, mataral suicida que vive dentro, encerrarmis temores, el miedo,con siete llaves y tirarlas al mar…
Porque bien pensado, cada minutoque no vivo, es un minuto que muero.Así de sencillo, cada noche que desgrano,cada rayo de sol que pierdocada tren que pierdocada día que pasa y no me entero.
62
Repensar el pasado
Si fuera verdad que sólo se vive una vez,si fuera verdad, que el tiempo pasado,no volverá. Los veinte años, los veranosllenos de luzel primer amor,el primer llanto…
Si fuera verdad, que la vida del hombrees una minúscula parte del tiempo,que la noche acecha al día,el asesino a la paloma,como la sombra al cuerpo…
Si fuera verdad...
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Meditaciones sin ningún sentido
A veces me pregunto, cuando cae la tarde,a solas con mi mesa y con mi libro,por qué se afana el hombre en acumular cacerolas,coches, hipotecascosas rarascuadros, zapatos, músicas. Me pregunto.Me pregunto y no encuentro respuestapor el justo valor de esos gestosincesantes, insolentes, intolerables-diríase que programados-acostarse y levantarsecoger el tren, el autobús o inclusohasta puede que el automóvil, peinarsevestirse, desayunar.Y más, hacer cola,contestar que si como buen subordinadoy en última instancia, hacer lo que te plazca,gritar, tomar café, reíry apuñalar a tu vecino, en cualquier rincóno en una esquina cualquiera de tu alma,comer, seguir sonriendo a todo el mundoy acabar el día reventado, abotonarse, desabotonarse,vestirse, desvestirsey hasta puede que hacer el amor.
No cabe duda que hay que tener valory seguir coleccionando cosas,casas, juguetes, fetiches, hombres, mujeres,niños, viejos, perros, días y díasy aún más días…sin contar -claro está- las noches.Hace falta audacia.De todos modos, me vais a perdonarsi sigo sin entenderlo.
66
Tristes versos
Yo no sé porque escribo versostan tristes, si el cielo es muy azuly es un radiante día de primavera.
Yo no sé porque estoy tristey soy capaz de escribir estos versos.Enterrado el pasado, parto a cero.El futuro es solo mío,en los días venideros no habrá nubes grisesni vientos fríos y las nocheslas noches serán cómo manchas blancas,largas,el amor germinará de nuevoy mi cuerpo se llenará de ruidode colores, de risas.Mis cabellos no serán blancos.
Yo no sé por qué siento ganas de llorar,si sólo tengo treinta y siete años,si soy un recién nacidosi las estrellas cantan en mi pecho.
Es primavera y no lo sé,hace calor. Pasa una gaviota delante de mi ventana.
Yo no sépor qué soy capaz de escribir,los versos más tristes hoy.
Esta primera edición de«Mientras el tiempo pasa»,
de José Juan Poveda,se terminó de imprimir en Monte
en el mes de abrildel año 2015
