C O L E C C I Ó N

Musgonia

Osvaldo SaumaManuel Pachón

Doble fondo XIV

BIBlIOteca lIBanenSe De cultura

A n to lo g í A s

ISBn:

Primera edición: 2018

© antOlOGÍa PerSOnal Osvaldo Sauma

© antOlOGÍa PerSOnal Manuel Pachón

editor: Editorial El Búho ltda.

esta colección es patrocinada poralcaldía dE El líBano

Ilustración de Portada: a partir de un dibujo prehispánico.

Diagramación e impresión:editorial el Búho ltda. cra. 15 no. 54-32 Int. 2tel. 2551521Bogotá, D. c.editorialelbuho@gmail.com

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ÍnDIcePág.

Sobre esta colección ................................................................. 9

antología pErsonal

Osvaldo Sauma

con Osvaldo Sauma, Juan Manuel Roca ................................... 13

terapia ..................................................................................... 17

la humillación del pasajero ...................................................... 18

esta ventana revela sus horrores ................................................ 19

efectos colaterales ..................................................................... 20

Informe de labores .................................................................... 22

la resiliencia del insomnio ....................................................... 24

la purificación del templo ........................................................ 26

noticias antiguas ...................................................................... 27

Intifada .................................................................................... 29

a los poetas árabes .................................................................... 31

equidad ................................................................................... 33

asabis ....................................................................................... 34

Viejo niño padre mío ............................................................... 35

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Soliloquio en mitad de la calle .................................................. 39

Fin de milenio .......................................................................... 41

tríptico de la buhardilla ........................................................... 44

Guerra avisada .......................................................................... 47

ninguna mujer es mejor que el mar.......................................... 49

Sotto voce ................................................................................ 51

arrepentimiento en falso .......................................................... 54

recaída..................................................................................... 55

navego en el envés ................................................................... 56

Por aquello de la salud .............................................................. 57

acta notarial ............................................................................. 58

tarjeta postal ............................................................................ 59

Osvaldo Sauma ......................................................................... 61

antología pErsonal

Manuel Pachón

Sorpresas del silencio, Víctor López Rache .................................. 65

las palabras .............................................................................. 71

aviso al asesino ......................................................................... 72

la noche definitiva ................................................................... 74

todo es tacto ............................................................................ 76

el titiritero ............................................................................... 78

Surubu loma ............................................................................ 79

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agua ......................................................................................... 84

canto por la recuperación de una laguna .................................. 85

concierto ................................................................................. 86

Quien dijo ................................................................................ 88

Futuro ...................................................................................... 89

Fénix ........................................................................................ 90

Grafitero ................................................................................... 91

caja de cartón .......................................................................... 92

Desterrados .............................................................................. 93

Delirio del cortador de caña ..................................................... 94

Onetti ...................................................................................... 95

Memoria de lizalde .................................................................. 96

chaplin .................................................................................... 98

cuento de hadas ....................................................................... 99

Hallazgo ................................................................................... 100

Declaración .............................................................................. 101

Bolero del otro reloj.................................................................. 102

alquimia .................................................................................. 104

De niño me soñé cosmonauta .................................................. 105

alada ........................................................................................ 106

lección de ligüística ................................................................. 107

Poema de agua .......................................................................... 108

Palabras para asir a un fantasma ................................................ 109

Manuel Pachón ......................................................................... 111

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SOBre eSta cOleccIÓn

lo primero que debo decir es que el arribo al número XIV de la colección Doble Fondo de la Biblioteca libanense de Cultura: en su colección antologías Musgonia, esta vez con el poeta costarricense Osvaldo Sauma y el colombiano Manuel Pachón; debo señalar que es muy grato recibir noticias de este esfuerzo, al ser valorada y admirada en países como México, argentina, cuba, Perú, españa, aparte de coleccionistas indi-viduales asiduos a la poesía. Saber que hace parte de la suma poética hispanoamericana, por cuanto los antologados que la componen son voces activas en el entorno de la lengua españo-la, como quiera que algunos de ellos han sido merecedores de importantes premios literarios, entre otros, casa de las améri-cas de cuba, casa de américa en españa, amén de importan-tes premios nacionales.

todo aquel que coja un libro de nuestras colecciones sabe que llevará la impronta, “Hecho en el líbano tolima”.

gErman castEllanos hErrrEra

alcalde

osvaldo sauma

AntologíA personAl

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cOn OSValDO SauMa

es cierto, me parece, algo expresado por Paul Valery en sus re-flexiones sobre la poética cuando afirma que se puede estudiar la forma que adopta un autor fantasma, como el que se parape-ta tras el libro de Job, el doliente, o el cantar de los cantares, el exultante, “sin la menor intervención de la biografía de sus autores, que son totalmente desconocidos”. como quien dice, podemos prescindir de la figura y de la auto-referencia del poeta. Y esto es algo que intentaré hacer al hablar de Oswaldo Sauma. Que no interfiera el trato que he tenido con él, sencillo y sincero, como quien dice tranquilo y natural. así que pasaré de largo por los buenos encontronazos que nos ha prodigado la vida en costa rica o en colombia. esta es, ya lo habrá adivinado el lector, una manera mañosa de no decir diciendo, de prescindir de asuntos que siendo gratos podrían resultar accesorios.

entonces sí, hablar de lo que me suscita su poesía más allá de una red de afectos comunes. lo primero tiene que ver con la cla-ridad con la que viaja su palabra desde el sí mismo a los demás. no hay artificios verbales en sus poemas, creo que ama bucear en él, explorarse para desde ese ser agazapado en el adentro que

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examina, encuentra o dialoga, logra traducirse para encontrar la palabra que aclara, una palabra sin sombras aún si le llega untada de noche.

cada vez es menor el grado de claridad de la poesía que se escribe en estos tiempos. cada vez se acude más al expediente resabi-do y espurio de revolver las aguas para parecer profundos. esta contravía de Sauma se agradece. Para mí tengo que sus poemas están entre los más auténticos, desdoblados y nada ensimismados poemas que se escriben en tierras de nadie.

Son variados sus registros, no se mira al espejo con fijeza y cre-dibilidad, sabe con Jean cocteau que los espejos harían bien en reflexionar antes de devolver las imágenes, con lo cual, en vez de volverse su propio objeto de estudio, prefiere mirar a los demás desde sí y mirarse desde los otros. el tema de la soledad, por ejemplo, no está remitido a la manera de algunos románticos al asunto privativo de un yo en el exilio: “los solitarios viven/ del rumor de sus silencios”, tal vez porque en verdad nunca se está a solas en el pellejo, porque siempre estamos dialogando con el que nos habita: somos casa e inquilino a un mismo tiempo.

Su Ítaca no es la de los grandes navegantes, la de los grandes acontecimientos épicos que conducen al canto. Por eso sabe que su “cama es un barco/ no se hunde ni zozobra”, como dice en un poema sobre el insomnio. es como si fuera un viajero inmóvil, según la expresión de lezama, un expedicionario de un camastro que puede ser un kayak o una nave al albedrío del mar, pero sin embargo siendo un barco poderoso a prueba de icebergs, no es un titanic pretencioso construido en los astilleros de Dios.

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Insisto en ese poema insomne porque lo encuentro, con la ve-nia del autor, una suerte de arte poética. una forma de decirnos, como el poema mismo, que su cama “navega/ a la deriva de su albedrío/ entre el torrente/ de los remolinos y encima/ de las pro-fundidades traicioneras”. Que ella regresa “de todos los océanos/ de todos los fracasos”. un barco que bien puede ser el poema visitado por “la musa de las ficciones”.

Insisto: la claridad de su palabra corresponde a la claridad de unos temas que huyen de los grandes asuntos, los suyos son unos temas sencillos y descalzos que elevan a un plano estético tanto una bu-hardilla como unas piedras, tanto una calle de tetuán como esa cama desde la que se puede viajar sin remos ni galeotes.

Otro es su tono cuando habla de su sencillo reconocimiento a los poetas árabes con quienes busca sus ancestros, de un clan de som-bras que lo acompaña y con ellos las voces de un califato, quizá la voz de al Mutamid el mozárabe que podía ver por un ojo un jardín y por el otro un desierto. Y quizá imaginar que para mirar el mundo los árabes le dieron forma de cerrojo a sus puertas. O saludar a su abuelo al que no conoció, pero rastrea en las arenas o en Puerto Padre. es quizá su forma de hacer que su corazón vuele de su jaula.

en su poema “Sotto Voce”, Sauma inquiere por adán, que en algo se parece al poeta: “un semidiós nombrando por primera vez las cosas”. Y ya sabemos que nadie le paga a Dios -y menos el poeta, deudor moroso- sus derechos de autor. uno piensa en-tonces en el pobre adán, un hombre solo atrapado en el Paraíso, pero tal vez con unas ganas inexplicables de nombrar por primera

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vez la palabra taberna. Sauma me hace recordar a Mark twain: “adán no era más que un hombre...eso lo explica todo. no quería la manzana porque le gustara, la quería porque estaba prohibida. el error estuvo en no prohibir la serpiente. entonces se habría comido la serpiente”.

creo que adán, el monogámico pero mañoso adán era sincero cuando le decía a eva que era la más bella del edén, la única que lo enamoraba. lo digo por la introspección a que nos lleva Os-valdo Sauma cuando trae a la bastardía de nuestro mundo actual lecturas bíblicas intervenidas y tocadas de un discreto humor. De un humor que sutura antes de herir.

como telón de fondo, como banda sonora de esta antología per-sonal me queda el sabor de una poesía que prefiere las preguntas a las certezas, tanto dichas en la soledad como en el amor, en el co-mercio de esas dos instancias donde canjea “soledad por abrazos fugaces”. el poeta habla del desamor como la guerra del vencido: “te retiraste de mi vida/ como quien se retira/ de un país invadi-do/ y deja atrás/ un caos insoluble”.

Quede en muchas manos y en muchos más ojos la palabra de un notable poeta de costa rica que por una sumatoria de afectos su-yos -y nuestros también- es oriundo de este país de Sísifo donde todos los días vemos rodar la piedra para reiniciar la tarea.

Juan manuEl roca

Bogotá, marzo 25 de 2018

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teraPIa

un hombre hace trillosobre el mosaico

cautivo de sí mismova de un lado al otrode la buhardilla

un hombre está a punto de sucumbir

y su necio deambular lo sostiene en vilo

terapia de los locos o los desvelados del reino en su afánde evitar el descalabroen ese ir y venir rumiando el propio escozor de su amargura

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la HuMIllacIÓn Del PaSaJerO

hay una rabia en míque no curan las estrellasuna mancha oscuraque no ablandanni la pasión ni el asombroun ciego rencorque no olvidael amargo ultraje de lo perdidode lo que vendrá

hay tanta cosaanquilosada en la gargantacomo si al asumireste viejo desencantofuese también necesariomorderse en silencioel labio inferior de la rabia

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eSta Ventana reVela SuS HOrrOreS

los fuma-piedralanzan piedras al vacío

enfrentancon ímpetu amenazante a los seres invisibles de su locura

de igual modo yolanzo patadas imaginariasa los azuzadores de mi infiernoy le devuelvo al rencorsus alas de gárgola justiciera

no me he curadosigo blandiendo mis espadassigo apertrechado en esta soledaddonde se cuecen las venganzas

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eFectOS cOlateraleS

la luna se alza como un ícono cargado de presagios

afuera los seres humanos se matan en las carreteras o en los bares o en las calles asiduas al tropiezo de sus obsesiones

otros se protegen de la soledadbailan la danza de las diversiones se revuelcan en las camas para olvidarse de sí mismos en el cuerpo del otro o se suicidan bajo la claridad de los altos puentes del vacío

sólo los solitarios se ensimisman en el sinsentido de los días venideroslos rayos lunares no alteran sus marejadas internas

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en medio de las musas extintas hallan consueloa pesar de que no exista salidaa pesar de los baños de la luna llena en su ir y venir sobre el flujo marinoentre las aguas interiores de las mujeres o al fondo de esa nostalgia de lobos que los hombres llevan consigo

los solitarios viven del rumor de sus silencios y beben / a solas brindan con la luna y su propia sombraemulando a li-tai-Poen los eternos rituales del desamparo

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InFOrMe De laBOreS

en este cuarto entran y salen los silencios a su antojo no al mismo tiempo pero a su antojo los ruidos de la noche las voces vecinasel trino insistente de los pájaros

entran y salen los amores a su arbitrioentra y sale la soledad cuando le placees pequeño pero en su atmósferael mar revienta contra la tierra de la lunay cada mujer regresacon una llama azul de entre las sombras

algo de cadalsode mortaja de última morada también tienepor eso evito cruzar las manos sobre el pechocuando la desidia me retiene sumiso a los cielos rasos

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sobre la cama en posición de lotoescribo lo que escribojuego al solitarioconvoco a una mujer que me acompañeen esta barca a ras de sueloy zozobre conmigoen un abrazo que termina siempreen el propio silencio de uno mismoen el propio silencio de este cuarto

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la reSIlIencIa Del InSOMnIO

esta cama es un barcono se hunde ni zozobra

como un kayakda vuelta sobre sí mismay sigue a flotea pesar del arbitriode los vientosy del trasfondode las corrientes subterráneas

navegaa la deriva de su albedríoentre el torrentede los remolinos y encimade las profundidades traicioneras

no busca puerto algunopero echa anclas al bordede todas las islas solitarias

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viene de vueltade todos los océanosde todos los fracasosde los estrechos dudososy del mare nostrum

este barcolleva tatuada en la proala musa de las ficcionesy el viejo asombro de los dioses

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la PurIFIcacIÓn Del teMPlO

me conmueve el pasaje donde cristo látigo en mano enfurecido sin control arreciaba con todo gritándoles a los vendedores de palomas a los cambistas:

Quitad esto de aquí.No hagáis de la casa de mi Padre una casa de mercado*

y qué si este planeta errantees el templo el santuariola casa del Padreno se nos haría necesario látigo en manoechar de nuevo a esos viejos mercaderesahora reinstaladosentre las alzas y las bajas de Wall Street

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nOtIcIaS antIGuaS

acalla tus visioneshermano carloslo peor acaeció ayer

nos engañaronDios no hiere por mano de mujerni elige pueblosni hay religión que lo contenga

las voces del cielono propiciaron la infamiani mal aconsejaron a Dalila o a Judith

esaúera la energía incesante corriendo jubilosa tras la ciega emotividad de la vida

ni las lentejas de la discordiani la madre alcahueta y mezquina

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ni la pelambre de la bestiavan a trepanarle las alasa estas oscuras señales

agarSigue abandonada en el desiertoIsmaelcultiva la flor del rencorsobre la arena fértil de su puebloy la avaricia como ayerprosigue adorando el oro del becerro

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IntIFaDa

este es un poema que nace de mi rabiapor donde quiera que pasaarroja las piedras de su cólerala hiel del insomniola resaca de un dolor encerrado en el pecho solar

nada detiene su feroz cabalgatacomo un quinto jinetelevanta el polvo estelarsobre las mezquindades de la historia

echa fuego por el hocico de los tiemposdeja cenizas de pólvoraentre la ilusión de los verdugos

corre desbocadoespanta las palomas de la discordiay alfanje en mano vierte su odiosobre las cabezas de los dirigidores

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este es un poemaarrastrado por ángeles furiososlas palabras salen de sus bocas secascomo de un manantial de aguas sangrientaso como lava de volcán si así lo quiereno bien como un derroche de piedrassobre las ruinas de una ciudadhecha de piedras sobre piedras

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a lOS POetaS ÁraBeS

la hora de lanzar las invectivas ha llegado de nuevo

otra vez necesitamosde todo el amorde todo el venenoque hay en los versos

es necesariomostrar al mundoel oro de los árabespara que las Huríesdestinadas a los mártiresen el cielo mahometanoconvoquen al Ángel Gabriel y sus legionesy como antañoen la batalla de Mutahcombata con sus nueve espadasJalid Saif alah

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en esta hora cruciales deber de la palabrahacer que el califato de córdobasea unocon las resoluciones de Bagdady los sunitas y los chiítas olviden para siempresus más antiguas rencillas

hay que salvaguardarla tregua de Diosel ramadány las Mil y una nochesenarbolar el poema y la espada que vencieron a los traidores coreishitasy expandieron por el planetala música / ese ajedrez de la poesía

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eQuIDaD

que nadie se vaya impune de esta fiestani escape nadie por la puerta traseracomo si no fuese artífice de su negligenciay no olvide la cuota de horror que se mereceni digano sabía/ yo pensaba/ tengo el alma noble

que nadie huya de esta fiesta de los taladroscon licencia de ángel obeso

que prohíban la venta de bulas papales

que nadie abandone el barcocomo las ratasni cave túneles como los topos

que no se salve nadie si no nos salvamos todos

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aSaBIS

La segunda ley es la Asabis, la solidaridad de la sangre que

une entre sía los miembros de un clan,

como si fueran un mismo cuerpo.

G. Virgil Gheorghiu

no conozco Beirutni los cedros de líbanono conocí a mi abueloni a su padre el viejo Sheik

no sé ni una palabra en árabetampoco si provengode los Sunnitas o de los chiítassi fui fenicio naveganteen aguas del Mediterráneoo si en otro tiempo cabalgué sobre Balbekentre las tropas de Saladino el Grande

nací próximo a la línea ecuatorial a 10˚ latitud norte mediay 84˚ longitud oeste mediadel meridiano de Greenwich

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y ya sé que no hay patria para mímás que esta patria donde viven mis hijos

sin embargo poseo una chilaba que cambiéa Mohamed en una calle de tetuány bajo el influjo de esa vestimentame supe árabe ente los árabesy antes de caer deslumbradofrente a la belleza de la alhambracomprendí que preexistían sus prodigios ornamentales

sus arabescos y cuando por primera vezsupe de Gibrán Jalil Gibránrecordé la historia que subyace dentro del hilo común de nuestro asabis.

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VIeJO nIÑO PaDre MIO

I

te miré tan asustadotan niño Padre cuando la muerte anunció en tus ojossu llegada irrevocable

hubiera querido decirte gracias despedirme de vos con un abrazorecordarte que Dioste había desde siempre perdonadoDios perdona a todoslos que apuestan la vida por la vidalos que improvisancon el coraje del corazónla ruta de la existencia y sus azares

yo sólo hubiera querido decirteque te amoque amé tu altivez entre los altivostu humildad entre los humildes

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y ese terco orgullo forjado en la noble arena de los desiertos

II

hubiera querido llevarte Padre frente a la tumba de tu Padrehubiera queridoque perdonaras en vidael abandono que en vida te hizoel que yace ahoraabandonado en Puerto Padre

hubiera querido que te fuerassin ese peso en el costadoque en la otra orillafuera más ligera tu cargaque dejaras las heridas de este lado

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III

ya podés irte en paz viejo niño padre mío*ya los nietos hablan de voscomo si no te hubieras idocomo si fueras una presenciaque sabemos perpetua en nuestras vidas

no temásno bien traspasés el túnel de la luzlas Huríes te devolverán tu corazón de niñojugarás de nuevo entre el sol de los muertosy le daré a mi Padreel abrazo que en su muerte no pude darlea mi Padre que yace ahoraabandonado en Puerto Padre

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SOlIlOQuIO en MItaD De la calle

Quizá hubiese resultado mejorplantar árboles a las orillas del caminoo navegar sobre el atlánticoal amparo de la cruz del Suratento sólo en la mujerque aguarda recién toquemos puerto

es decirhaber vivido ignorantede las Villonadas de François de la temporada de rimbauden los infiernos de abisiniadel poste de luz donde nervaldejó colgada su desesperación

y no haber sabido nuncaque todos le pegaban a Vallejoy no haber escuchado al nuevo adáncantar desde Manhattanel origen de todos los poemasy no haber albergado por tantos años a este huésped

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que se tomó por asalto el destinoy canta con mi vozy raya el día con mi manoy ajeno a si gusto o gustande esos retazos de luzque emanan del lado oscuro del alma

él hace con elloscollares de lágrimas de San Pedroramitos de laurel para coronar la aurora de los días.

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FIn De MIlenIO

(primer trago)estoy tan solo que ni la policía me busca* y este aguardiente de caldas no hace efecto en medio de tanta tristeza

sin amoressin cucarachasque me recuerden la suerte del planeta

los hijos lejosen sus cosasy yo tan a solascomprendiendo a los suicidasaunque sea incapaz de jalar el gatillo

(segundo trago)Dios hizo al hombrecon dos tragos de menos*ahora la soledades un crisol de sueños

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vuelven las mujeresque conocimosa sembrar sus flores de polvodos tragosy el mundo cambia su rostrodejan de importar las nimiedades

coquetea uno con la muerte

(tercer trago)tomar la senda del aquietamiento me aconseja el I-ching y este corazón ya quiere volarse de su jaulano tolera al asceta que me impone este refugio

quiere salirtomar las callesgastarse en amores fugacessabe que el verdadero guerreroya está muerto

(cuarto trago) no sé por qué me mortifica este número quizá sea porque

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soy el tercer hermanode una familia de cuatro o porque esa fue la nota que más repetí en el colegioo porque desconozcosu significado cabalísticoo porque me gustan más los números impares que los pares

yo qué séalgún terapeuta sabrádar razón de estos teoremas(quinto trago) renace la luna de li-Po se aplaca el ansia de ser

otro asume mi pellejo desaloja las culpas los rencores hace acopio del timón

la nave se balanceacomo un ebriode un lado hacia el otro

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trÍPtIcO De la BuHarDIlla

a Francisco AmighettiIn memoriam

I

derramo los primeros tragos del aguardientepara que los ángelesbeban conmigo en soledadcon amigos asíes fácil perder la corduranada mejor que beberamparado a su pulcritud

extraña costumbre estaa la que a diario me acostumbropara exorcizar los fantasmas de la tierrapara despertar la embriaguez seráficay alzar vuelo en medio de la nada

II

salud hermano salud

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de más está decirque cada uno lee en el otroel cúmulo de sus miseriasde más está decirque envejecemosy que de nada nos sirvenlas estatuas de salque dejamos perdidas en el camino(el viento a nuestras espaldassopla una tramontana inútil)

salud hermano saludpor esta soledad que compartimosfrente a frente / espejo contra espejo

III

hoy no llamaré a nadiehoy quiero emborracharmea solas con mis ángeles

aquí adentrono hace falta el mundotenemos amigosque desde las sombras

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celebran con nosotrosen silenciohermanos que releemosa la maneraen que se lame un animal herido

aquí ni siquierahace falta la música nos bastanla palabra y el aguardienteel humo sagradoy otras comunes pertenencias

aquí no hace falta nadaaquí hacen nido los pájaros nocturnosy Homero y ulises vuelven a quemar las naves

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Guerra aVISaDa

amor de qué te sirve un poetaél sólo tiene palabrassoledad y palabrasuna frase amabley muchas ilusiones de papel

de qué te sirve un hombreque desconoce los límitesque edifica una muralla de sombrasdonde guarecer los destellos de su sueño

el poeta poco sabe de alegríases más un traficante del infortunioun ave agorera en territorios desoladosél comercia con los ciegos estrellas distantesvende a los sonámbulos sueños de ímpetu nocturnonavegaciones a los que padecen de insomnioél le lleva flores a los árbolesalúminas al corazón de los pecescarbunclos a las luciérnagasél destila nubes bajo el sol absorto

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de verdad amor desistía él ni Platón lo quiso en su repúblicaes al primero que acosan por ser zorroal primero que apresan por ser pájaroal primero que matan por ser lúcidoy lo que es peora él siempre le cobranrecargo en los recibos de la luz

desdeñaloél no sabría darte ninguna seguridadhace gala de su pobrezadel verde sol de su ocioy como un niñoen todo cree ver el asombro

te lo advierto amorno te involucrésél sólo puede ofrecerteel territorio gris de las vías libres.

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ninguna mujer es mejor que el mar y aún así todos los peces caben en su vientre toda la historia se resume en su caverna todos nuestros delirios se aplacan en sus senos

ninguna mujeres mejor que el mary en todas las ensenadas interiores está escrito su nombreen todas las galerías del recuerdohay una flor de fuego entre la nieblaunos besos que se irán a la tumba con nosotros

ninguna mujeres mejor que el mary el furor de su oleajenos lleva a la cimao nos hunde en el silencio de la muerte

nInGuna MuJer eS MeJOr Que el Mar

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ninguna mujeres mejor que el mar y aún asími faro no deja de buscarlaentre el nutricio mar de los sargazos

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SOttO VOce

I

quién eras antes de eva adánacaso un semidiosnombrando por primera vez las cosascorriendo libreentre las flores y los dromedariosy ajeno a la necesidad del abrazoignorabas los frutos de la prohibicióny vivías feliz entre los monos

o era otra la luzcon tu costilla a cuestas

y ya desde antes presentíasla imantación de ella en el Paraísoy andabas como dundosin prestar atención a las alas seráficaso la compañía inofensiva de las fierasy era el mar un eco de su ausenciael vasto recordatorio de tu soledad

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II

cómo era Dios adán de qué color eran sus ojoscuál la tesitura de su voz

acaso te cegaba el resplandor de su presenciaacaso sus ángeles custodiosvolaban alrededor de Élchupándose el entorno de su luzo se quedaban inmóviles en el airecon la llama de espada vibranteentre las manos

y las aves las plantas las fierasdanzaban o se doblegabanbajo un viento huracanadoen una especie de sacra genuflexión

te daba miedo verlo digoantes de comer del Árbol de la Vidao te regocijabas con evacuando se paseaba sobre el Jardína la hora de la brisa*

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decime entonces Padre hermano míocómo se puede vivir en su ausenciacómo hay que amaren estas desdiosadas afueras del edén

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arrePentIMIentO en FalSO

pido perdón a todas las mujeres que estuvieron conmigosobre todoa las que con otra mujer traicioné

será que amo más a la mujer que a una mujerserá que hago acopio de los placeres vividoscomo si el amor fuera memoriay no lo que es o debería ser o uno se inventa

yo qué sé

yo sólo sé que todo sucedió por mandato divino o del azaro por insensatez pasión desidiaqué sé yo pero así fuey cada una de ellas entre mis brazos brilló únicaaunque fuera tan sólo una sola vez

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recaÍDa

mientras el mundo se descalabrayo sufro otra vez de mal de amores

quién me tiene a estas edades canjeando soledad por abrazos fugaces

la única ruta a seguir es la del espírituno la del iluso corazón: ese nunca supo soltarse de la noriani saltarse el abismo del desamor

tropieza siempre con la piedra de Sísifosin encontrar en el otroel espejismo de su propia redención

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naVeGO en el enVÉS

del lado oscurode los ojos

ahíno se necesitanfaros ni cartasde orientación

para navegarlos litoralesdel entresueñosolo basta cerrarlos párpadosy así regresása tu hogarmás luminoso

a pesar del interiorde las sombrasy de las flores de polvoque tanto te adornanen la oscuridad del silencio

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POr aQuellO De la SaluD

con la excusa de ir por un cevichevoy a las cantinas a emborracharme a escuchar canciones despechadasque suenan en la radioy ver cuál de ellas refleja más la herida personal

después al regreso una dosis de nostalgiase fuga en un suspiro

mientras camino abrazado a la liviandad de mi sombra

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acta nOtarIal

te retiraste de mi vidacomo quien se retirade un país invadidoy deja atrás un caos insoluble

o como quiena mitad de un juego se retira ofuscadoy se lleva la bola porque es suya

o como quienprescinde de un contrato afectivosin cancelar la cuotade nostalgia y soledad merecidas

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tarJeta POStal

Sospecho de los obeliscosimplantados en el frontispiciode las iglesias romanas

mala señal para las gaviotasque perdieron su marentre las ruina y el esplendor de los etruscos

pero yo vine aquípara amar a una mujerno caminé los caminosque conducen a romapara fijarme en nimiedades

vine porque sus besosme protegen del mal de ojoy redimen con fuego mis cenizas.

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osvaldo sauma (costa rica).

Poeta. Profesor del taller de expresión literaria en el conservatorio caste-lla, desde 1981 al 2010. nace en San José, costa rica en 1949. autor de: Las huellas del desencanto (1983), Retrato en familia (Premio latinoame-ricano eDuca, 1985), Asabis (1993), Madre nuestra fértil tierra (1997), Bitácora del iluso (2000), El libro del adiós (2006). Bitácora del iluso (chro-nicle of the decived) edición bilingüe, inglés- español. (2009). traductor ricardo ulloa. en el 2013 obtuvo el Premio nacional de Poesía “aquileo J. echeverría” con el libro ontológico, La canción del oficio.

Utopía del solitario es un libro bilingüe, italiano-español, publicado en Mi-lano, Italia (2014) traducción Zingonia Zingone. Terapia de locos, antolo-gía publicada en Sevilla, españa, por ediciones de la Isla de Siltolá 2017.

antologías realizadas: Poesía Infantil del Conservatorio Castella (1986), An-tología del Conservatorio Castella (1990), Los signos vigilantes (antología de poesía ecológica, 1992), Tierra de nadie (9 poetas latinoamericanos, 1994), La sangre iluminada (6 poetas latinoamericanos, 1998), Martes de poesía en el Cuartel de la Boca del Monte (1998), Antología de seis poetas latinoameri-canos (2006).

Su obra ha sido traducida al inglés, al italiano, al francés, al portugués, al árabe y al hindi.

Ha participado en numerosos festivales internacionales de poesía.

coordinador de la rama de literatura en el marco del Festival Internacional de las artes de costa rica en los años 1994, 1998, 1999, 2005, 2006,

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2009, dando a conocer al público de costa rica a poetas como Juan Gel-man, Gonzalo rojas, Jaime Sabines, José emilio Pacheco, Juan Manuel roca, Pablo armando Fernández, claribel alegría, Jorge enrique adoum, affonso romano de Sant anna, Piedad Bonnett, Fabio Morabito, Fabián casas, entre otros,

Ha sido jurado en los premios internacionales; Primer concurso de Poe-sía para creadores Jóvenes de centroamérica Joaquín Pasos (2018). Pre-mio Internacional rayuela edizione (2014) ricardo Miró, rama de poe-sía (2000), primer premio hispanoamericano, Sor Juana Inés de la cruz (1997), Juan ramón Molina (1983) entre otros.

manuEl pachón

AntologíA personAl

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SOrPreSaS Del SIlencIO

Hay una extraña mezcla de envidia y admiración que carece de nombre y sólo la podemos expresar con el reconocimiento. Y es difícil escribirlo; pues un viejo lector sabe cómo sustentar una diatriba, una crítica reveladora, un análisis profundo; pero se morirá sin aprender cómo justificar un elogio literario. eso pensé al terminar de leer esta Antología personal. la primera alteración emocional ocurrió, hace muchos años, cuando yo deseaba ser el maestro supremo de la magia para entregar todos los poemas –con sus premios, intereses y maquinaciones– de la generación de Manuel Pachón por este generador de envidias:

Quien dijoque no debíamos preocuparnospor pequeñeces,no sabíaque en una caja de cerillascaben sesenta incendios.

Para escribir con sinceridad este prólogo releía los poemas y me preguntaba, ¿cómo Manuel Pachón no es un poeta reconocido

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y es una rareza verlo en antologías? ¿cómo no ostenta un ré-cord de viajes a festivales y encuentros? ¿cómo ha permaneci-do en el anonimato sin reaccionar? conociendo la historia de la poesía y las biografías de los poetas auténticos no vacilo en dar la respuesta: como poeta sólo le interesa la poesía.

Sin saberlo, Manuel Pachón lo sugiere y profundiza; Como el mundo / existe sin nombrarlo nos dice en un poema. Y no se equivoca. en la naturaleza nada tiene nombre y en la cultura los dignos de un nombre son condenados al anonimato. Quien por primera vez le puso nombre a un objeto, a una sombra, a una imaginería, tuvo la fortuna de ponerle el sello del milagro a esa aparición inédita hasta en su misterio original. con el paso de las generaciones, esa palabra se bifurca en todas las direcciones y sólo perdura la que recorre el angosto camino de la poesía. la poesía da testimonio de la realidad y la historia de un hombre y, obvio, prolonga historia y realidad en la sensibi-lidad del mañana.

la innominada mezcla de admiración y envidia la genera la fortuna integral de cada poema. allí está el sentir de su ser ín-tegro. Son versos e imágenes que se quedan en el inconsciente o, quizá, en el alma. Si no permaneciese en las penumbras del silencio, sus poemas serían llevados por muchos en la memo-ria. Su sencillez supera cualquier intento en otro talento. Su ritmo no es de esta época de ruidos desérticos en el aura de las lumbreras artísticas y en las superficies que pisa el transeúnte sin importancia. la totalidad de un poema suyo queda como un temblor abstracto en el oído de quien lo lee o lo escucha:

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cantO POr la recuPeracIÓn De una laGuna

¡Qué alegría volver a ver tu rostro hoja de luz!laguna sagrada de Tibabuyes,madre de los niños de oro,vientre de agua...

Saludo tu manera de repetir el cielo,de multiplicar en láminas la caída del soly permitir que el viento te acaricie rizándote la piel.

La diosa Sie se nutre de tus aguas,habita, juega, duerme dentro de tiy aguarda con abrazo mortalal que no te respeta.

Has despertado para recordarnosque aún somos criaturas del agua.

Tu presencia serena nos refrescay nos hace pensar que se romperá la profecía y no pagaremos con monedas de sangre el precio de la sed.

Sus temas son tan comunes como cotidiano es el misterio, y ni uno solo de sus poemas se puede acomodar en la plantilla de la poesía estándar de las últimas generaciones, gracias a la inter-minable moda que ha arrojado del pulso del escritor la belleza,

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los recursos literarios y la creatividad en honor a esa pedantería que llaman coloquialismo urbano como si antes de Homero ya no existiese la noción poética de ciudad. Y sus temas van de la eterna laguna a un objeto de desecho y, lo admirable, lo habita la misma suerte cuando se ocupa del amor o la crítica social. en su poesía todo sobra y rompe con esa manida afirmación, es un poema redondo, nada le falta ni le sobra. en una caja cabe el mundo entero y todos sus componentes, menos las emo-ciones, el espíritu, lo invisible; no cabe lo que carece de peso, volumen y medidas; en nada caben nuestras necesidades abs-tractas: En una caja de cartón / cabe la olla salvada del incendio, / pero no cabe el hambre, nos dice en un inquietante poema. Sus versos son mucho más que sugerentes.

Manuel Pachón, también, poetiza la brevedad y en los cortos versos revela lo oculto en su ser y sus ideales. lo falso, artifi-cioso, no se sobrepone a la sencilla existencia; su inspiración traslada el mundo con todas sus miserias y virtudes a las espe-ranzas de las generaciones del futuro. es una alegría encontrar este ejemplo de síntesis en un país enseñado a la verbosidad para expresarse bellamente:

Las ranas cambianaunque ignoranla palabrametamorfosis.

es innecesario saber leyes naturales y, mucho menos, los trucos del poder, para sufrir o disfrutar. a medida que uno lee An-

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tología personal acaba de deslumbrarse. coge las constantes, los hábitos naturales, las simulaciones culturales, las infamias jurídicas y metafísicas y, con evidente calma, las vuelve huma-na poesía. Sin acudir a lo que los expertos llaman enturbiar el agua para parecer profundos, revela lo inútil y sus máscaras. una intelectual calificó al padre como el asesino del siglo XX y, describió con detalle, las ventajas que tiene el poder estable-cido cuando se banaliza el mal. colombia es un país sometido a los tentáculos más siniestros de la banalización del mal. los adictos al poder se afianzan y, como en ninguna otra parte del mundo, practican la injusticia en sus mil versiones. es cuando debemos agradecerle a Manuel Pachón sus poemas y, quizá a partir de este libro, el rompimiento de su admirable silencio. exaltación, frivolización, divinización, quedan reducidas a la absoluta inutilidad. Y los principales ejecutores simplemente descienden unos vacíos más abajo de la estupidez, sobre todo, cuando el poeta lo expresa con el tono de la advertencia de un sabio modesto a un necio infantil. lo expresa con una ironía semejante a la tristeza:

No es necesario matar nada,todo se muere solo.

víctor lópEz rachE

Bogotá, marzo de 2018

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laS PalaBraS

como el mundo existe sin nombrarlo en el principio no estaban las palabras. Fue preciso inventarlas.

Primero fue el grito de placer o dolor en la noche sin medida.

luego o antes el balbuceo que quería decir aquello que no podía señalarse con el dedo…

Desde allá, de una a otra boca como un beso heredado, por el aire y el tiempo hasta aquí han llegado estas palabras.

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aVISO al aSeSInO

no es necesario matar nada,todo se muere solo. Sólo hace falta esperar para ver cómo se destiñe la piel de las cosas.el sol con su voz amarilla susurra sobre el bosque el canto de la destrucción,dice de hojas que caen y se pudren,de viejos árboles que se desplomancortados por el hacha del tiempo.

es así como un día hallamos una armadura en el fondo del río y en su interior un cuerpo humano con su historia de amor,pero el corazón y los músculos ya no están, fueron devorados por el agua y los siglossólo los huesos y el relicario tardarán un poco más en desaparecer.los enemigos, los amigos,

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los conocidos y los por conocertodos caerán rápida o lentamenteabatidos por las balas invisibles del reloj.

Si tuvieras la vida suficiente verías caer new York morir de sed la catarata, fundirse el hielo ártico, la vecina partir en su abrigo de cedro.

Se cree que renacerán las hojas,habrá nuevos amores con corazón y sangre palpitante,se elevarán otras ciudades colosales tal vez del otro lado de la luna, otra porción de agua caerá por otro precipicioy un mar de hielo se volverá a esculpir,se hará mujer la niña de la casa de al lado……pero tú ya no estarás aquí para verlo.te habrás ido entre hojas podridas,colores desteñidos y apagados susurros de la canción de la vida.

es inútil matarcomo es inútil suicidarse.todos se mueren solos.todo se muere solo.

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la nOcHe DeFInItIVa

un día, toda la noche regresa sobre el mundo.

la estirpe humana la había desterrado con el resplandor de potentes reflectores y explosiones formidables.

la noche, repuesta como una fiera vulnerada que curó sus heridas retorna sobre el mundo. Y no hay artificio capaz de detenerla capaz de apaciguarla.

la noche regresa sobre el mundo engullendo alumbrados y colgándose otra vez el atavío de su malla de estrellas.

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la noche, hambrienta y devoradora, como una inundación como una avalancha regresa sobre el mundo y se come para siempre la pacotilla de las luces humanas.

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tODO eS tactO

aunque el más leve resplandor nos invade y estremece, no sólo de luz está hecho el universo de nuestras maravillas.

también de aire perfumado de aromas que transitan escalas ascendentes, espectros ciegos y vibrantes.

Y sabores viajando del ápice lingual a la estrella neural como estremecimientos. Punzantes inmensos concéntricosrelieves de un mapa palpitante e incognito.

Y sonidos que se expanden y nos conmueven todo

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como esa piedra arrojada al estanque que agita el agua mueve la arena balancea el bote acaricia el pez.

Pero el tacto que nos envuelve es el sentido de todos los sentidos extendido por la topografía de nuestro cuerpo.todo es tacto. tocamos y aprehendemos la luz los aromas los sabores los sonidos las formas los tejidos los textos.

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el tItIrIterO

Dijo del ajedrez, Borges el memorioso, que jugador y fichas eran la alegoría de un dios y sus criaturas.Y también preguntó¿qué jugador detrás del dios a su vez lo movía? cabe la misma duda para el titiritero,que con cuerdas y guantes es dios de sus muñecos: ¿alguien mayor que él mueve sus hilos? ¿De qué mano invisible es él guante animado?

aunque es bello pensarlo, no hace falta saberlo. Basta comprender lo sagrado de un hombre que de trapo y cordel hace sus universos,portales mágicos que permiten soñar realidades distintas, utopías posibles.

Para Iván Darío Álvarez

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SuruBu lOMa

1

como el rostro de un dios líquido el lago quieto sólo respira

2

al abrir los ojosasciende a mi menteun día luminosocon nombre de flor

3

la esmeralda diceel nombre de la tierracon acento duroy voz verde

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10

la pequeñez del sapoequilibrael peso moteadodel jaguar

21

Sobre el pozola nata verdetiemblacon piel de rana

22

en la encrucijadaencuentro un averespiro altome echo a volar

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32

con diez ojossin luzlas manosven las cosas

35

Va lejosel caminoensimismado en sus piedras

37

con un pie en el aquíy otro en el alláel chamándanza su rito

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42

las ranas cambianaunque ignoranla palabrametamorfosis

49

Hay unos díasque se ocultanen las fisurasde los calendarios

50

es dulce la música de la lima en la reja

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69

el animal que soy salta hacia mí dando caza a mi asecho

72

Pasa el río con tacto ciego leyendo las piedras

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untado de nube el puma desciende de su salto acrobático.

84

aGua

te amo en tu liquidezde fruta acrisolada.

cuando te acercas bebode tu cuerpo fundidode manzana y siento transcurriruna fresca sustanciade transparencia,arcoírisy alma.

tu movimientode ríode chorro lentode cascadadespierta en mícorrientesen busca de tu mapa.

¡Oh niña refrescante,te quiero dulce y clara!

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cantO POr la recuPeracIÓn De una laGuna

¡Qué alegría volver a ver tu rostro hoja de luz!laguna sagrada de tibabuyes,madre de los niños de oro,vientre de agua...

Saludo tu manera de repetir el cielo,de multiplicar en láminas la caída del soly permitir que el viento te acaricie rizándote la piel.

la diosa Sie se nutre de tus aguas,habita, juega, duerme dentro de tiy aguarda con abrazo mortalal que no te respeta.

Has despertado para recordarnosque aún somos criaturas del agua.

tu presencia serena nos refrescay nos hace pensar que se romperá la profecía y no pagaremos con monedas de sangre el precio de la sed.

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cOncIertO

Concierto para flauta Op.10No.3. “El jilguero” de Antonio Vivaldi

un chamán invisible dirige la orquesta de las aves.

entre árboles inmensosvuelan, como frutos fugaces, ocarinas emplumadas, flautas aleteando, violines que colorean el aire.

leen la partitura en hojas vivas sostenidas en el verde ramaje.

en movimiento largo hacen todo más lento, casi quietos: con amor alimentan sus picos, se acicalan las plumas… y el tiempo les peina las alas con los dedos.

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al final del allegro ocultan la cabeza bajo el ala para no ver el cielo a punto de incendiarse ni oír subir como un telón el aguacero de las palmas.

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QuIen DIJO

Quien dijoque no debíamos preocuparnospor pequeñeces,no sabíaque en una caja de cerillascaben sesenta incendios.

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FuturO

el hallazgodel eslabón perdidomostraráque el hombre tuvo alas.

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FÉnIX

Habitamos el cadáver de un pájaroy prisioneros contemplamos la nochea través de sus costillas.en su cola maltrechase mezclan las plumas y la hierba,el polvo centenario casi ha inutilizadolas articulaciones,mientras la podredumbretransita en sus entrañas. nosotros, náufragos de este vuelo,refugiados en el pequeño corazón,no apagamos el fuego,salimos a diario a acicalar las alas.algún díaexpulsaremos al último gusanoy tomaremos vuelo,nosotros,ciudadanos del cadáver de un pájaro.

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GraFIterO

Dijo que entre la espada y la pared sólo cabía un chorro de tinta atomizada.

Se definió como una especie de artista fantasmal, torero clandestino que en vez de banderillas nos clavaba epigramas.

ahora no dice nada. Sólo nos quedan esas frases que ni brocha ni lluvia barren de la pared de la memoria.

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caJa De cartÓn

en una caja de cartóncabe la poca ropa cogida a la carrera, pero no los recuerdos.

en una caja de cartón cabe la olla salvada del incendio, pero no cabe el hambre.

en una caja de cartón caben las fotos viejas,pero nunca la risa borrada para siempre bajo el brillo del arma.

en una caja de cartón caben muchos objetos, pero no cabe tanta rabia tanto dolor tanto dolor.

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DeSterraDOS

Mientras yo limpiaba con las alas los rincones de la casa que habito ellos salían de su casa de tierra expulsados por el odio y el fuego.

Mientras yo cuidaba en mi piel las manchas de la melancolía y de la luna ellos recogían en sus dedos las llagas que les daba el camino.

Yo intentaba un poema a la amnesia mientras ellos llegaban a la ciudad como quien pasa de una a otra pesadilla.

al fin los desterrados invadieron, como una fauna de mendigos silvestres, las esquinas de la ciudad, los parques. llegaron a la casa que habito, se ubicaron tristes y acurrucados en un rincón oscuro. acariciaron con sus dedos los bordes de mi piel y tocaron definitivamente el fondo del poema.

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DelIrIO Del cOrtaDOr De caÑa

Hay días en que al pararme frente al cañaduzal me veo ante un gigante que me opone sus lanzas incontables… y me arrojo, como un guerrero justiciero, a cortarlas. alguna vez lo imagino como un arpa de infinitas cuerdas y al cortar una a una voy haciendo esa música con la que danzo al vaivén del machete. Otra vez se me presenta como una reja maciza que pre-tende encerrarme; yo me lanzo a cortar cada barrote y esta vez el batir del machete crea la música de la liber-tad… y mi canto afilado sólo se detiene al arribar sudo-roso y enfebrecido a la otra orilla.algunas tardes, al mirar hacia atrás después de la jorna-da, me parece increíble haber atravesado de parte a parte el mar de cañas. limpio en mis brazos y mi frente la mezcla amarga y dulce de su savia y mi sudor. luego me dejo caer al suelo como si jamás me fuera a levantar…Pienso en mi mujer y nuestros hijos. entonces, el can-sancio de todos mis ancestros me repite con la música loca de una zafra infinita cuánto machete ha habido en mi existencia.

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OnettI

Onetti duerme con la cabeza al sur en una cama minada por gorgojos; su sueño es ese cuento inaprensible donde se desdibuja una mujer que no puede morir porque es la muerte o la desesperanza.

Dormido, Onetti, camina por el sur siguiendo a una muchacha violinistapor un puerto ruinoso entre barcos que jamás viajarán...

con pasos oxidados recorre una ciudad,podrida ya en lo que le queda de memoria.

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MeMOrIa De lIZalDe

Con José Ángel Leyva

Fue en una conjunción de poetas; constelación de egos, dijo alguien.Desde el cerro llegaba un río de luz fría.Sobre una mesa blanca,listos para el oficio:las flores, el agua, y el fuego.

De pronto una presencia oscura corta el aire.llega con su gabán de sombra un hombre taciturno y adusto.Se sienta ante la mesa,abre un libro y desata sus tigres:palabras altivas y sonoras traducidas del idioma de las bestias y las cosas.

callados nos palpamos el alma signada de zarpazos.

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el reloj reclama su silencio.

con ademán ausente el hombre cierra el libro.Se levanta y se va como si el aplauso sólo fuera una lluvia de ruido.

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cHaPlIn

no por sus cejas en constante aleteoni por sus piesque parecen andar sobre las nubes,no por sus manos danzandocon zapatos de panni por ese modode estar sin estar sobre la tierra. es por algo que palpita más alláque usted nos pone alas en los ojos.

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cuentO De HaDaS

aquel mito del sapo transformado en príncipe por la magia del beso de una bella mujer, siempre me pareció un asunto de fábula; bella leyenda que simboliza el poder del amor. Sin embargo, después de nuestro beso, libre de compromiso y requisitos, soy más brillante, menos húmedo, y unas palabras dulces como tu nombre han sustituido mi ronca costumbre de croar.

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HallaZGO

esculcando mis papeles y huesos al fin diste conmigo: sustancia insostenible, aroma incapturablepor las perfumerías, voz sin voto, partidario de mí, promotor de ternuras, prisionero del vuelo de estas alas tenaces.

al fin diste conmigo: hueso y papel de un poema plural.

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DeclaracIÓn

Imitando a los imitadores de Propercio

una mujer ha dicho que me amay ha llevado su declaración hasta donde las circunstancias lo permiten.

Y nos hemos amado como nadie imagina.

Para ganar su amor no he tenido que usar ropa de marcas ni frecuentar los cinebares ni los clubes, ni hacerme cliente de las doradas joyerías.Solo tuve que ser como soy siempre:feroz en mi ternura y escribirle un poema que ni siquiera habla de amor.

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BOlerO Del OtrO relOJ

no te doy del tiempo que me sobra.al contrario,te doy el tiempo que me falta, aquel que más necesito para ser productivo.Mis horas más preciosasson para tiporque a tu contactohasta el momento brevese nos vuelve infinito.

el tiempo que me sobralo malgastoen ocupaciones inútiles:lavo platos,veo televisión,dicto, proyecto,escribo informes...Fabrico monedas miserables con mi habla.¡tiro a la basura el oro de mi tiempo!

Pero,entre tanto malgasto de mis días,abro boquetes al cronograma estúpido,salto la tapia de la empresa

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y me escapo feliz,como un prófugo, como un ladrón,con un fajo de instantesen la mano. corro a buscartey entre los dosjuntamos los caudales...¡Qué tesoro formamos!no tenemos mejor reloj que el corazón,ni mejor cronograma que el azar de estas citas,ni mejor calculadora que estos cuarenta dedosque se buscan.

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alQuIMIa

cuando estás a mi alcance las manos se me van por tu cuerpo buscándote,palpando la suavidad abismal de cada pliegue.

Ocurren entonces las alquimias del tacto: cada dedo es un ojo deslumbrándose con el sabor de esa oscuridad profunda…

tu aroma es un color que toco más allá del perfume con que envuelves tu piel.

toco tu aura, me sumerjo en ella como un loco en su rayo de luna y hago avivar tus siete soles principales con un río de aire que te soplo.

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De nIÑO Me SOÑÉ cOSMOnauta

De niño me soñé cosmonauta y como un Ícaro con alas de cartón quise explorar planetas. Hoy parado frente a ti tengo dos lunas al alcance de la mano.

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alaDa

“Muchacha loca como los pájaros”Dylan Thomas.

apareció en mícomo si yo fuera un árbolo una pajareracon las rejas abiertas.cantó entre cortinas de hojas,de uno a otro alambre florecieron como relámpagos sus alas,maduró de alegríaentre mis tristes frutos.

Y se marchó dejándome un nido despeinadoy esta sensación de tener ramasen el lugar de los brazos.

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leccIÓn De lInGÜÍStIca

Porque creo en su poder,hoy busco para tilas mejores palabras:como asperjadaspor mano de los dioses,o libélulas rojasrecién acicaladas.

alquimista de verbos,como un pirata inmóvilsaqueo los alfabetos.

Hasta cuando tú llegasy con certeza enseñasque la palabra más hermosaes aquella que estámás cerca del silencio.

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POeMa De aGua(Bolero)

este poemate sonará como agua. lo sentirás correren su lechode palabras. Y entre la música mojadade esta corriente clara,hallarás una botellaproveniente del marde mi mirada. allí un papel te diceque estoy aquí,en el lavadero de tu casa,esperando que caigasa la alberca para ahogar en tu carneesta añoranza.

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PalaBraS Para aSIr un FantaSMa

escribo este poema para aprehender tu imagen que se borró de pronto en la mitad del beso, como memoria de una película no vista, como pájaro que se deshizo en pleno vuelo.

tu imagen de laguna con el cabello suelto, toda piel recibiendo como al sol el aceite en que a veces me convierto; tu tacto de perfume despertando mis puertos.

tu imagen la montaña, el paisaje del cuerpo; los dedos reconstruyendo rutas destejiendo silencios.

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manuEl pachón

Poeta, escritor y educador colombiano con extensa experiencia en las áreas de literatura y filosofía. es reconocido su liderazgo en actividades de edu-cación formal en colegios y universidades, así como en talleres de creación literaria, conferencias y recitales.

licenciado en lingüística y literatura de la universidad Pedagógica nacio-nal y Magíster en literatura de la Pontificia universidad Javeriana. en la actualidad adelanta una Maestría en escrituras creativas en la universidad nacional de colombia. Su formación además ha incluido la apreciación estética, el teatro, el liderazgo comunitario y las medicinas alternativas.

Ha publicado cuatro ediciones de su poemario Rastro de alas, tres ediciones de Manual de seducción (poemas), Cuentos premiados (relatos), Incitación a la lectura (ensayos), Surubu loma (poemas) y Viaje corsario en busca de los principios de la desobediencia civil (disquisición política); así como el disco compacto BOleros (sus poemas cantados por Javier Muñoz).

artículos, reseñas y poemas suyos han sido publicados en periódicos nacio-nales y en revistas literarias y culturales.

Ha recibido algunos premios literarios en el ámbito local e internacional.

Ha dirigido talleres de creación literaria (cuento, poesía y ensayo) en la casa de poesía Silva, corporación Magisterio, Ministerio de educación, aScun en localidades como apartadó, Barranquilla, Bucaramanga,

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Quibdó, Istmina, Málaga, Madrid, Pereira, tumaco, leticia y Puerto na-riño, entre otras.

Su voz de poeta y conferencista ha sido escuchada en centros culturales como la Feria Internacional del libro, la casa de Poesía Silva, Poesía al Parque, universidades y colegios.

Se autodefine como un trabajador de la cultura... y leyendo el tarot dice tener algo de mago, algo de loco, algo de ermitaño, poco de emperador.