Cássio Corrêa - Síndrome Do Desfiladeiro

8/20/2019 Cássio Corrêa - Síndrome Do Desfiladeiro

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Síndrome

do

Desfiladeiro

Cássio Corrêa


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Síndrome

do

Desfiladeiro

Cássio Corrêa


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Imagem da capa:

Belíssima foto encontrada no site Ônibus Brasil,

atribuída ao Acervo Mário Mendes, postada por

Eduardo A. Almeida, sob o título “Raridade

Sorocabana”.

1ª impressão – independente

dezembro de 2013

São Paulo / Campinas

Contato: [email protected]

As poesias deste livro podem ser reproduzidas

parcial ou totalmente, desde que não haja fins

lucrativos e sejam citados autor e fonte.


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Tenho a sorte de ser amigo das pessoas mais doidas

do mundo – cada uma a seu jeito

mantém pegando fogo essa fogueira

da poesia-quotidiano.

Para cada uma delas, vai esse livro.

E para Jeff, Paulo e Rodrigo.

E para Daniel e Gera.

E para Patricia.


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Índice

Recebi a nota fiscal da farmácia..............................1

Há essa coisa meticulosa........................................7

A menina que trabalha no correio...........................8

O ecodopplercardiograma......................................12

O caminhão da prefeitura.....................................14

O surrealismo não é suficiente..............................16

Se perguntam como era nosso tempo....................19

Uma hora a coisa chega no seu normal.................22Vamos sair pela cidade.........................................26

Eu poderia conseguir falar....................................28

As senhoras da ocupação......................................30

O barulho dos helicópteros...................................33

Acordar com palavras...........................................35

Poncherello chega em casa....................................37

O funcionário da prefeitura...................................40

Não se trata de ter medo de morrer.......................44

O livro diz o mundo é você....................................46

Foi na esquina da Bela Cintra...............................48

A igreja encheu o portão.......................................49

Encontra, primeiro, teu lugar................................52

Cuidado, Anne Frank............................................58

No sábado de aleluia.............................................63

Já falei de comer o asfalto.....................................68

Estão pintando uma parede..................................71

Vemos o cemitério realocado.................................73

A eficácia desses poemas......................................76


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O fim do mundo não é mais..................................79

Tem dias que o precipício transborda....................81

É difícil fazer de cada poema.................................83

O mendigo se parece com......................................85

Nos sonhos com tigres..........................................88

Faria mistos quentes.............................................90

Cidade ocupada viaturas.......................................93

O oficial de justiça................................................95

Há o túmulo de Apollinaire...................................97

As carpideiras cantam no The Voice......................99Pedir independência da fila indie.........................100

A polícia militar estrangula a rua........................105

Punk rockers que gostam de Guns......................108

O junkie pobre atravessa a avenida.....................109

A loja centenária.................................................112

É dessas paradas de ônibus................................113

Escolhe os chocolates, pequena..........................114

Cada segundo a mais o sol queima......................116

No fundo.............................................................119

Sobre o autor......................................................120


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RECEBI A NOTA fiscal da farmácia e atrás dela

estavam vocês.

Mas não estavam já encontrados – eram homens

paralisadosem fotos velhas, fotos de quando estavam e alguém

tirava sua foto

e havia alguém para tirar a foto

e havia você, para alguém tirar a foto.

Onde estarão nessa manhã, moços?

Terão tomado café? Dormido em cama quente?

Amado mulher? Terão um cachorro?

Vestirão essas mesmas roupas da foto?

Terão essa mesma idade? Pararam o tempo?

Você, Amadeu, 23 anos, desaparecido em 2009

(semana que vem fará 4 anos),

ainda olhará com esses olhos de furadeira?

e ainda veste essa barba?

e ainda está descalço?Saiu sem sapato na noite aberta?

Onde aponta

tua dor esta noite?

Seu Francisco – mais velho nesta foto do que

tua idade diz,

estará mais velho?


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Terá sua doença mental passado?

Estará com mente nova, mente boa?

E você, Robério? Tinha 20. Quantos anos têm

agora?

Você sumiu nesse dia 13 ou antes?

O dia dessas notas é do desaparecimento ou da

descoberta de que não estava mais lá?

Não sei tua idade ou quando sumiu, Fidelço,

porque o papel cortou bem em cima

(é que, depois de deixar claro que a transação foi

feita com senha pessoal, não há mais interesse do

papel em nos informar)

Mas você fazia um gesto na foto, menino.

Era um V ou um paz e amor.Que V ou 2 era esse? Quem venceu? de quem era

essa paz? Quanto?

Percebo agora que todos os contatos têm o mesmo

telefone.

Será duma mesma mãe a perda de quatro filhos?

Liga nesse número e ele toca

como esse telefone maldito que toca de madrugada

existe a palavra esperança


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Qual cigarro é esse que foram comprar? Que fumaça

espalha e cobre o mundo,

ela vai tampando nossos olhos, não consigo ver

quem está do meu ladose você esteve do meu lado no ônibus, ou se estava

sentado na praça,

a fumaça da besta da noite levando as crianças

grandes,

deficiente mental, deficiente químico, deficiente

emocional, deficiente de atenção, deficiente de

palavras, deficiente de você, menina, que saiu

primeiro e me fez sair depois, a rua desconhecida, o

primeiro ônibus que tiver,

a cidade que não sei qual é, a noite e a morte, vamos

falar a verdade agora

onde estão vocês? na cadeia, mortos, sendo

estudados na faculdade de medicina,

esquecidos num hospício, drogados, histéricos, nus,

são expoentes da minha geração,

são poetas malditos gritando na madrugada, sãopais ensinando o filho a soltar pipa, são prostitutos

chupando o pau mole dos velhos da praça

são políticos odiados, são jagunços ou são

guerrilheiros, são traficantes ou são usuários, são

dentistas ou são otários, são garçons ou são

serventes, são motoristas ou são cadáveres,


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são bailarinos ou são profetas, são paulos, são

joãos, são franciscos, são sebastiãos, são anjos ou

são deuses ociosos, ou são deuses vingativos, ou são

a chuva, ou são a própria fumaça ou são o tempo

que parado ficou no simples momento que alguém

chegou em casa e você não estava

foto no ponto de ônibus, busca nos hospitais, na

polícia, na casa dos amiguinhos, no bar da esquina,

no banco da praça ou no trabalho

sumiram sem deixar lancheira, sem deixar desenho,

sem deixar brinquedo espalhado

sem largar carrinho vazio ou mamadeira pingando,

sem deixar a porta batendo

um dia, iam pro trabalho e não voltarama polícia pegou e matou

roubaram os órgãos

subiram aos céus, como corpo imaculado que

ascende com as veias cheias de cocaína

os olhos roxos da briga do bar, o lombo espancado

pelo cassetete

o fogo queimando seu corpo de madrugada e a

molecada correndo em câmera lenta

em algum lugar do universo suas cinzas constroem

vida nova


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pode ser isso, que começaram vida nova longe,

não disseram nome, não contaram histórias,

arrumaram emprego recebendo em dinheiro vivo

alugaram uma vaga em pensão, falaram pouco,ficou amigo dos imigrantes,

aprendeu línguas novas, conheceu uma moça no

baile e inventou nome bonito

não era mais Amadeu ou Robério ou Francisco ou

Adelço, mas nomes como Neymar ou Romário

Edson Arantes Michael Jackson Sílvio Santos

Abravanel Allen Ginsberg Cássio Corrêa do 8

tiveram filhos e educaram com vigor

sem pais, que estavam mortos no passado da cidade

antiga, do nome antigo,

e um dia foram comprar aspirina pra criança e

pegaram a nota da farmácia

e viraram o papel e viram as fotos dos colegas de

desaparecimento e viram o rosto antigo

a barba aposentada e a tristeza que tinham naquela

épocaa rodoviária e a violência da cidade, cheira cachorro,

polícia e vingança

o pessoal do crack, os bêbados velhos deitados nas

calçadas, com suas histórias

os noias vivendo na utopia de Atlântida,

naufragados na manhã,


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viram a roupa que gastou até o fim

e a data que perceberam que tinham partido

a data oficial do sumiço

esse sumiço cortante

que faz a vida em duas metades

que não se juntam

mais

como a nota da compra e a nota do cartão


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HÁ ESSA COISA meticulosa em arrumar cada letra

da tábua de preços

apagar com paninho carinhoso e escrever cada letra

do porpetone com pincelreclamando do tempo e da falta de tempo, 20 anos

sem tirar férias, sem saber o que é sentar

fazer a carne com esmero, realizar suas coisas como

se fossem esses poemas que falam das coisas

de coisas simples, de ruas cheias de pessoas

cortando o pão com a faca serrada, o braço

estendido pra que as cascas caiam fora da roupa

um casal de velhos sempre passava no açougue

um dia a esposa caiu da escada e o marido foi

ajudar levantar e caiu também

e lá ficaram, passaram a noite caídos,

um sobre o outro,

no dia seguinte, ao notar que não passaram no

açougue, o homem foi olhar na casa deles

e notou pela janela, os dois caídos no chão

chamou um colega mais magro, que pulou o muro eabriu a porta e o portão

e foram acudir o casal

cada cinema que fechou ou que abriu, cada

camiseta ou óculos escuros,

os prédios e o chão, cada poema, eu, você e Allen

Ginsberg


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A MENINA QUE TRABALHA no correio e o menino

eletricista

começaram a me assustar

comprando os móveis para a casa nova, passam por

cima de tudo

porque são a certeza – e não pensarão se tiver gente

no caminho

porque são a certeza

deles mesmos

e assim, vão, comprando enxoval bom

pra gente ruim

é que o rapaz eletricista tem ambições bem grandes

e está puxando o saco do chefe pra ser como o chefe

ele diz que quando era criança gostava de carro- mas toda criança gosta, de um jeito de criança

gostar –

e isso justifica tudo, pelo jeito

a menina que trabalha no correio, como é inteligente

e bem articulada,

já está fazendo faculdade e com certeza garantirá

uma pós

ela estuda Derrida e já fala bem inglês

a ideia toda é que daqui a pouco tempo os 4 estejam

jantando juntos

a menina e seu rapaz o patrão e sua esposa


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e os 4 discutirão as soluções fascistas que

conseguem entender

para dar jeito em quem entra no meio da música

para arrancar as ciganas da ruapara controlar suas paranoias de casadinho de novo

a cidade mesmo já está se tornando isso

estacionamentos e descaracterização de tudo

lajotas psdebistas impedindo o flanar, lojas de

salgados no lugar dos restaurantes

crianças com brinquedos genéricos, bonecas com

analista e consultor de multas de trânsito

Luciano Huck é a voz que ecoa pela rua vazia,

sábado começo de tarde,

o cachorro quente pós-moderno, prensado na chapa

de inox, se faz diante da pregação dele

o mundo com sotaque de elite, cada viatura

alucinada tirando finas das pernas dos pedestres

toda calçada é um navio negreiro,

cada lanche leva a marca de seu chapeiro, essa

sabedoria do tempo que o queijo ficadelírios de analistas de padaria, blogs com imensas

fórmulas de dar gosto ao mundo,

o velho que cuida do frango assado puxa uma

pelinha e disfarça


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a moça levanta da cadeira redonda com uma bunda

desproporcional

caminha sua miséria e dor lentamente ao caixa e

esbarra sem querer nas carolinas

ela quer que alguém a ame e deve ter quem ame sim

eu nessa hora a amo e a trago pro meio desse poema

já somos vários contra os 4 cavalheiros do

apocalipse e Luciano Huck

ele vai ser presidente, mas a gente não vai viver a

vida que

eles querem

nem eu, nem as ciganas, nem o velho do frango,

nem a moça obesa, nem o chapeiro

um garoto insiste patriótico numa bandeira pro jogodo Brasil

o avô compra por pechinchados 3 reais e plástico

que enrola no mastro e estraga logo

dura uma foto da copa de 90, meu cabelo capacete,

meu avô forte e meu irmão bebê no colo

a casa que já foi demolida, a cidade antiga jogada

pra trás

os estupradores do bairro que nos metiam medo na

infância já são cinquentões

mas o ponto não é a saudade pessoal das esquinas

ou das coisas de pequeno


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o problema são os estupradores da vida adulta

violentando a vida dos outros com suas sanhas de

maníaco

decidindo quem vive ou morrecomo quem escolhe entre frutado ou sei lá o quê

na degustação de vinho maldita

que fazem toda quarta de noite


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O ECODOPPLERCARDIOGRAMA

princípio de ondas e distância, ambulância que

distorce sirene ao longe de mim,

e o hospital, paredes pastel, marcas de cores no

chão, caminhar pros exames, internações, nunca a

saída,

seguranças e pulseiras

se você internado sair fugido é crime, minha mãe

indo de camburão atrás do pai que sequestrou a

filha da pediatria,

nunca sem minha filha, sessão da tarde na TV de

plasma

sem som, closed caption desanimado, gestante e

ultrassom,dona Eliza, parabéns, e os pais futuros andam pelas

linhas coloridas, logo depois a adolescente mãe sai

com sua

criança chorando – arrependimento, insônia e amor,

Freud e suas explicações arrancando um copinho e

bebendo a água com gosto ruim do bebedouro,

banheiro unissex cheirando doença e sopa da

cozinha do hospital, a sirene Doppler lá fora, algum

acidentado no PS, sangue suor e cerveja, briga de

trânsito e o suicídio tentado que anda pelas linhas

pretas do chão,


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lázaro que levanta da maca e arrasta

as canículas de soro e sangue, bolsa de urina

pendurada na humanidade, é aí que vemos comosomos poucos,

fracos e de carne feita de areia de praia, o sopro

final sai com a morte, espírito do tempo que esvai

num quarto dos fundos,

o choro dos mortos fica escondido nas paredes

veladas das UTIs

e no jardim psicológico-zen que fica na frente, onde

os parentes choram as últimas gotas

as crianças brincam no parquinho e as enfermeiras

fumam apressadamente.


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O CAMINHÃO DA prefeitura e a polícia recolhem

os trapos das pessoas debaixo do elevado

colchões, sacos, cobertores e caixas de pizza

Expurgar a sujeira da rua

A primeira vez que vi

mas não foi a primeira vez que aconteceu

E o carro-pipa lava a lajota

e lava a possibilidade de sentar de novo

Vai chover

Começa a chuva

Vento

E trovões que soam como bombas

Bombardeando esse campo de guerra

Água agente desfolhanteDesentocando os que dormem

nas praças

para a ratoeira das marquises

A água do carro-pipa

é redundante

A chuva está do lado da prefeitura

Água sobre água lavando a cidade

E os bueiros bulímicos vomitam água

E os carros jogam água de cima do viaduto

como se fosse o Playcenter


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Porque a vida imita o plástico

Que cobre as cabeças nesse começo de tarde

Vai passar

sempre passae suja de novo

E a gente vai entendendo

como tudo sempre suja de novo

O bueiro acaba engolindo a água que tinha vomitado

antes

E o mormaço desinfeta a democracia

Os missionários distribuem mais cobertores essa

noite

Porque poemas são muito finos pra cobrir o corpo

Mal tampam o rosto de quem os escreve

Quando chovia forte desse jeito

me diziam que era Deus

chorando por causa das injustiças do mundo.

Já sei que não é.

É que todo mundo aprende

a seguir em frenteporque a vida

continua.


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O SURREALISMO NÃO é suficiente

o mágico estilhaça o relógio da necropsista no saco

enfeitiçado

ela ameaça bagunçar seus órgãos na hora da morte,

pensa um órgão, mas não fala,

vai rodopiar pelas marcas de água no chão, o calor

corta seu palco em dez, na hora do cachê

as pessoas saem, muita demora pra ver o pinto sair

do saco na mão do moço,

já vimos isso tudo mil vezes e ainda estamos

estupefatos pelo céu, turistas fotografam nossa

idade média, em campeonatos de damas e duplas

caipiras desconhecidas, ainda há um país vivo

debaixo das pedras que a prefeitura larga, há aprostituta iniciante comendo fandangos em sua

celulite, velhos com camisas floridas e dinheiro

contado de viúvo procurando xana

não efetuamos trocas aos sábados, pouco caso e

sovaco no quarto mal pintado, a mão cheia

de farelo punhetando SOS na pica velha, viagra por

14,99, o capitalismo é um sistema

oferta e procura, ruas temáticas, homens de

negócios em pé, escora química da cidade devastada

as putas velhas do jardim da luz em suas fontes

secas, anfiteatros de tijolos aparentes,


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bolsas falsificadas e o tempo pendurado nos fios dos

cabelos de arco-íris, TV telefunken colorida

passando a novela do dia, o naipe de violoncelos

atravessa as calçadas desviando dos troços cagadosnos postes,

partituras penduradas nas janelas dos cortiços,

vamos assoviando a vida

debaixo do universo sobre nós, universos de pentes

de pentear bigode e outras vidas de homem

vou fazendo a ronda nos bares, assistindo o Brasil

perder o ouro pro México, falta time

aqui eles jogam, mas fora tremem, todos nós vimos

o cara subir pra cabecear sozinho, na falha

da marcação das coisas, sair desse bar, andar um

pouco e parar mais a frente, debatendo a falta

e chacoalhando nossa democracia, virão os clichês

de ouro de sierra maestra, os clichês

de cristos caídos na calçada, politeísmo de mendigos

em posições uterinas, dormindo nas mãos

de parkinson de nosso senhor, as crianças um diacrescerão e olharão por cima dos muros,

verão a linha do trem que agora se esconde e

escreverão foda-se o sistema na parede da ponte,

e escreverão deus é inseto na parede do céu da

boca, e escreverão versos repetidos


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dizendo não se pode beijar a boca do lixo, esse é

nosso mundo, tem coisa demais acontecendo

e esqueço, esse poema era melhor no pensamento,

aconteceu nas ruas, entrava por meus olhos

e ocupava todos lugares abandonados de mim, a

cidade me povoa em seus poemas e delírios,

revoluções abandonadas em estátuas, as pessoas

sofrem e a poesia não é remédio,

apenas é algo que carrego aqui, como sacola de

compra importante feita nesse sábado da eternidade

termino no balcão de Pfs do Ita, o mundo é muito

grande pra um só homem entender

o bar está cheio de barbudos como eu, a cidade é

imensa e ainda não sei de tudo nem o começo


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SE PERGUNTAM COMO era nosso tempo

Era o tempo ruim que todo tempo é

Bombas digitando guerras pelo cosmos

E outras explodindo nas ruasAs pessoas em tempo de paz

lutando a vingança de não sermos todos felizes

como o tempo de paz exige historicamente

remédios e telefones, para falar com deus enquanto

se espera na fila

Elas dizem pra mim: só quero viver minha vida, hey

Se perguntam como era ser feliz

sem fome ou com pernas boas

(o menino com sapatos feios vira inimigo do mendigo

sem pernas)

só respondo que cada um vivia sua guerra

noticiada 24 horas em coberturas especiais -

a justificativa que os tribunais pedirão de nós

Os poetas não queriam o fim do Estadoporque dependiam dele para viver sua miséria

E os jornalistas cínicos duvidavam

porque não há cosmogonia maior que a deles

e dos cientistas sociais explicando as relações

políticas

entre os diversos atores sociais


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Mas os poetas só se preocupam

com a olhada que o político deu para a secretária

feia

e com a referência mitológica dos deuses nórdicos e

seus carros alados

Me chamo de poeta

Se não me chamaria do quê?

Analista para assuntos administrativos

o Estado comprando minha mão de obra

que carimba certificados de matrícula e carrega

mesas provisórias

Mas se não comprasse, quem compraria?Estudamos para ser professores, mas a escola nos

cuspiu fora

Nos arrancou como uva

desse imenso vinhedo

jogou num balde e pisoteou

Pressão alta, obesidade e as noites inteiras

discutindo

como o mundo pode mudar através do

conhecimento


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(na volta, os pastores acharam o corpo apodrecido

no espinheiro)

Talvez já falte argúcia de explicar o mundo

e se passe por ele apenas porque morrer dá medo

ainda

A parábola do semáforo pode ajudar:

antes, 10 segundos era verde para o pedestre

atravessar

e 5 segundos piscava para avisar que o sinal abriria

para os carros

agora, o semáforo fica verde para os pedestres por 5

segundos

e 10 segundos ele pisca, para garantir a

segura

travessia


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UMA HORA A coisa chega no seu normal

E assim, hoje, demorou, mas vi, a prefeitura em sua

velha sanha de perseguir os mendigos

andava disfarçado demais, noturnamente demais

os sofás e barracas e mochilas esfarrapados

convivendo na calçada, com a palavra convivendo

mas as leis são naturais, caem como a gravidade ao

chão

naturais e históricas, históricas e naturais

naturais como ser a maçã que cai nas observações

do império britânico, sir Isaac Newton e sua

opinião sobre a cidade publicada na gazeta do bairro

E assim, a cena se repete, com a Kombi e a viatura

da GCM, limpando a rua, o tempo, a veiaescolheram o mais fascista dos motoristas – e sua

perua estilizada, carro oficial com rodona

e rebaixado, vidro com mensagem do evangelho e

vigilância sanitária

e chamaram os carregadores – peões da prefeitura

que mais se parecem com os mendigos

do que comigo e com o prefeito, alguns ex-

moradores de rua, que fizeram supletivo e concurso

mas guardaram suas tatuagens

descem do seu navio e passam a carregar os

espólios


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sofás conseguidos com trabalho, carregar desde lá

até aqui, a casa do cachorro e a barraca comprada,

50 garrafas de rum e homens ao mar

piratas que cantam e berram enquanto 1, 2 e 3lançam o móvel pra caçamba

ei La ÔOOO, fifth bootles of rum!

a cena nos revira os olhos e cresce a raiva

um dia entram na casa e roubam seu sofá

levam seu sofá

mas não é o seu sofá

é o sofá de um mendigo não é o seu não é o meu

eles levam o sofá, um dia eles entram e levam seu

sofá

o deles, porque o seu e o meu ainda não levaram

ninguém dá bola, ninguém dá bola

passos adiante, esse poema sendo pensado

(o poema já aconteceu),

vejo uma casinha linda no Bixiga e me permito

pensar – coisa de 2 segundos – como seria bom

morar nelacom meu sofá e minha poesia e minha indignação e

minha barba de pirata

mas não é assim

as coisas são mais complexas,

uma das fascistas que passou botando fogo no lixo e

asfixiando as crianças de colo que moram na rua


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disse para o pai que na rua não é lugar de criança

morar

só moram as da classe média, com seus brinquedos

de matar

homo ludens enterrando mendigos, queimando

mendigos, estuprando e testando vacinas

com suas câmaras de gás portáteis passam a foice

em quem é restolho na calçada

falta a esses nazistas de nosso tempo

a preta velha que serviu de babá

e que adoçou a boca dos artistas dos anos 60 com

suas tetas de negra da mistura

poetas e cantores entendendo o Brasil pela força da

antropologiamas sobra a elas o papo furado fascista das

professoras de escola

com seus teoremas de exceção e suas fórmulas de

justiçamento

assim, entre caminhões que roubam sofás

(porque pegar o que é de outrem é roubo,

ainda que sofá velho)

ou em maçaricos crescidos com danoninho

em assassinos

e indignados


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Volto atrás na fala anterior

dão bola

– bola demais,

sobra bola,país da bola

dão bola

mas precisaríamos dar bombas

E elas explodiriam a maldade

e os mendigos, sentados em seus sofás,

leriam esse poema

e lamentariam o procedimento discursivo

mas dariam um desconto pela citação

à Pessoa


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VAMOS SAIR PELA cidade

procurando uma lembrança pra levar pra casa dessa

visita, renovando memórias em calçadas tortas que

piso lentamente

aqui foi um rio e ali é o maior prédio de nossas

vidas,

outro foi feito em aposta

um mundo de tijolos que se afasta de mim e de você

cinemas com filmes nunca assistidos e PFs com

provolone ao invés de mussarela

fotografias novas que me mostram já na decadência,

montanhas russas que sobem e descem

pelos fios, corpos mecânicos lutando pra ver as

profecias escritas nas pedras do chãoo céu é o mesmo de nossas casas,

mas o tempo passa rápido

e as folhas verdes ficam marrons

era uma vez outras teorias que contava, como

cantigas de ninar sobre viadutos e trólebus

atacantes que não ficaram pra história e alfajores

uruguaios que valerão mais quando eu morrer

faltará muito entre as placas de luto e

completaremos com nossas projeções

você ainda viu a polícia abusando das pessoas como

cartão postal do nosso tempo


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e me viu brigando com os carros que violentam a

liberdade das pernas

quais imagens irão formar os recortes desse dia?

a cidade e suas lembranças, estive aqui e melembrei de você


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EU PODERIA CONSEGUIR falar dessas coisas

mas tudo some e aparece em poesia

dizer para a moça do PF

que a batata foi uma das melhores que já comi

Ao sair, um velho mendigo de Sorocaba,

com seus óculos de solda e capacete,

ele que eu invejava ao descobrir Pessoa

ainda está vivo e forte

carregando suas tralhas pela cidade

desfiladeiro

eu quero o canto daqueles que não fazem diferença

que como eu não fazem diferença

o derrotado do rock que troca relógioo velho que pinta as falhas da tinta da parede do

mercado

trabalho inútil, que não vai fazer diferença

cantar cada qual que não faz diferença

O pastor que foi sonegado no recebimento

do dom da palavra

clichês em looping

Deus dá, Deus tira, digo em resposta

ao gracejo das meninas da loja

que falavam de suas repressões

perversões em sapatos ruins


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AS SENHORAS DA ocupação São João

acampam nas calçadas

cantam e oram

entra na minha casa

entra na minha vida

e eu acredito

e peço que você entre mesmo, Jesus.

Mas que não seja um burguês loiro

amigo do juiz que assina liminares

playboy que abusa de ser filho do dono

Que não seja um burocrata divino

que tem mãos atadas

apenas por cumprir ordens

se não perde o emprego.Entra na casa delas que não existe

e para com seu corpo poderoso na frente dos

tanques

carregando sua sacola com o pãozinho francês que

pegou no extra

segura os escudos da polícia

e transforma as balas de borracha em gelecas

molengas

que a criançada vai pegar e zoar


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Entra na casa sem paredes delas

e ajuda a segurar a chuva do fim da tarde,

seu próprio corpo a parede

(inverte: você é a parede, não o quadro)muda a vida com seu poder místico, que seja,

desvia a chuva

faz os cegos enxergarem

Acredita que a intervenção divina se faz importante

e admite que o livre-arbítrio é uma cagada

quando misturado com o abuso do poder

Interfere no mundo do teu pai

porque o filho será o pai

põe tua mão em cima, vai,

esquece que a gente é ateu e que acredita que vai

derrubar o inimigo maior

e entra na casa daquelas senhoras

É que elas são fraquinhas

e já não podem mais dormir nessa calçada.

Sei que você está no meio delas,

mendigo deitado do outro lado,que vem e me pede um dinheiro pra janta

e eu não tenho

só cartão, acredita, senhor,

essa nossa contradição.


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E sendo poderoso, Jesus,

com toda humanidade que só quem entra na casa

de alguém pode ter,

vê se consegue perdoar

os filhos duma puta daqueles

guardas municipais

que passaram com a viatura no meio da calçada

e do canteiro

só pra humilhar

só pra intimidar

(como se a casa sem casa não fosse bastante)

contrariando a ONU

o mecânico do amortecedor

e até seu fac-símile de papel Bíblia, Jesus,perdoa esses lazarentos

porque eu

não vou perdoar


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O BARULHO DOS helicópteros da polícia atrapalha

o dendlenzar chatinho do violão MPB

passa pela calçada um homem com o cabelo do

Marighela, raspado do ladoele tem a mesma cara do Marighela

os bancos são quebrados

coitados dos bancos, pobres bancos,

que fazem tanto pelo meio-ambiente, bancos,

bancos que inverteram as coisas e passaram a ser

os coitados que são atacados

bancos que fazem velho chorar, bancos que fazem

um homem colocar o revólver na orelha

e explodir sua cabeça

(no cérebro que voa, os publicitários percebem o

contraste entre as cores

e aproveitam no próximo comercial)

compositores folk, caixas e auxiliares de limpeza, de

mãos dadas com os helicópteros

Amarildo desaparecido, estado de exceção

permanente não é exceçãoassassinos eleitos

assassinos contratados por concurso público

descrição das atividades correlatas, cargo amplo,

cada gerente


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mas o banco faz mais poesia que esse poema

ele salva o mundo, ele salva Amarildo só para matá-

lo de novo, aos poucos

a PM vai vencer e derrubar os bancos?

ou os bancos vão vencer e endividar os PMs?

há a esquina onde Marighela foi morto e haverá a

esquina onde Amarildo foi morto

garotos e garotas aprendendo história com um

professor ateu

1984 está nas ruas, minha gente

respeitem as faixas amarelas e não escrevam coisas

perigosas demais

os jornais são reescritos e a gente está fudido


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ACORDAR

COM PALAVRAS demais na boca, teses com

laranjada, se a cidade não dorme, ela não para de

pensarsão discos voadores invadindo a

universidade de são paulo, objetos cheios de gente,

ônibus carregados de alteridade, estudar mas não

acreditar no que se estuda, as ditaduras

aparecem nos guardas da esquina, dentes afiados

deslacando regras e alvarás, segurança

patrimonial, segurança familiar, segurança da

tradição acadêmica nacional, discutir a direita

em seminários de croissant, ser a direita no café da

manhã do departamento,

a cidade existe, independente de publicarem suas

teses, a vingança da academia

é taxar todo pensamento de acadêmico, vampirismo

maldorento de manter presos os livres

pra sempre me chamarão de acadêmico, ainda que

tenha dado com pé na cara deles,a vingança dos reprimidos é expor a vergonha dos

outros de tirar a calça, mijar no gabinete do WC,

proteger-se com os mármores anti-urina que muram

o alcance dos teus músculos excretores,

estamos andando em ombros de gigantes, só não

sabemos quais,


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os gigantes das ruas

que insistem em existir, mal rompe a manhã, os

gigantes montando suas barracas de melancia

os gigantes da literatura universal, do rock, Gérson

dando lançamentos precisos para Baudelaire,

os motoristas de ônibus míticos da infância, com

suas suíças brancas e seus câmbios estilizados,

a pós-modernidade, baby, é colocar aço inox nas

alavancas da memória,

por isso, mãe, eu só to sangrando, mas um sangue

de outro gosto, que percebido ou não,

lava, e que entra pelo buraco do sapato e fecunda a

perna, a rua, o tempo, a luta,

as formas são fiapos de totalidade, fomos dormir,acordamos e o viaduto ainda liga as décadas

vemos os prédios que pegaram fogo no passado, mas

viraram crentes,

as gretchens com fogo morto, bagaços de cana dos

anos 70, crenças mantidas,

mas o carro, esse a gente troca todo ano


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PONCHERELLO CHEGA EM casa no fim do

expediente

hoje meteu uma bala na cabeça de mais uma pessoa

a primeira já faz tempo, e existem trabalhos porqueprecisam ser feitos, se desculpa,

a estrada é perigosa, liga aqui até lá e no caminho

estão os que atrasam

pobres em suas ocupações

o mundo já lhe dá razão

ser americano na TV é mais fácil do que ser

cavaleiro em sua moto

os adolescentes se deslumbram com a moto

rasgando a boiada em revoada

suas botas, óculos, capacetes, jaquetas de couro e a

técnica de pilotar com uma mão e

atirar com a outra

um dia serão mortos por uma moto dessas, na meia

noite da chacina

Poncherello assassino oficial do Estado OCP

a cidade é uma Detroit privatizada e os executivosviajam em helicópteros com raybans

um dia, tem vontade,

matarão as ciganas de cima da ponte


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elas grudam na mão dos transeuntes, lendo o futuro

no rosto de medo

suas saias coloridas e seus olhos sendo espiados de

dentro do trólebus Machado de Assis,

uma cigana bonita chama a atenção

anos 70 e suas mulheres voluptuosas, paraguaias,

ciganas, galopeiras de cabelo ensebado

e peitos de Victor Hugo, Poncherello quer matar o

que não for apocalipse de St. James

quer destruir o que não for multishow de

madrugada, soft porn das professoras primárias

teatro mágico no foursome, o governador dando

dicas de kama sutra, o coronel explicando

suas táticas de conquista, o pastor tampando ospelos da buceta de sua esposa, que galopa

em sua rola pós-moderna, encapada com aço-inox

da verdade e do presente

papel de presente que embrulha o sexo das ciganas

e vende em lojas no mercadão

nunca a cidade esteve vazia

ela só se esvaziou da sua burguesia maldita, perdeu

senhoras de sombrinha e espartilho

seus esposos ainda restaram nos escritórios de

advocacia


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perto dos fóruns, das faculdades, dos restaurantes

de quepe e espada

os cafés viraram estacionamentos, onde guardam

seus veículos de exceçãoao fim do dia viajam para seus cinturões,

fascist belt

que vota PSDB

onde seus filhos usam camisas polos e suas

empregadas vestem roupas de fetiche

a cidade está cheia de gente de verdade

vão embora e não voltem, lazarentos de pasta

sansonite

e vade mecum no meio do cu


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O FUNCIONÁRIO DA prefeitura gentilmente

arruma uma das sacolas dos acampados

no caminhão da prefeitura

Pra qual distância das calçadas históricas vai?

pra lugares sem história, sem fotos clássicas

antes, aqui era tudo mato e mato em preto e branco

não tem nada de mais

Os garotos australianos descem pela rua que vende

ferramentas e eu também

minha cidade, abacaxi gelado no saquinho,

ouvindo a pluralidade dos chineses, coreanos que

seguem o mundo

o brasil é o pior lugar do meu mundo

cogita patrimônio dos prédios, canonização da pedradar título de santo é comprar o humano,

tirar seu sangue e encher de gesso.

Rodela, da TV, faz seu show no viaduto,

patrimônio, ela é famosa, mãe,

esse pessoal que para pra ver o show mas não dá

uma moeda

dez centavos que seja, irmão, já tá valendo

o vendedor de gaitas sopra dodecafônico

ô, madre, mira, pra teu irro

e o moleque toma um puxão no braço


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se lembrará de um viaduto na memória,

falará português, planejará visitar os avós que não

conhece,

e, um dia, os trará pra cá, tirará fotos de cima doviaduto com a bandeira da praça

tremulando internacionalmente atrás,

porque eles querem destruir a cidade, mas a cidade

resiste, abuelo,

eles querem tirar as pessoas na marra e as estátuas

vivas

e encher de telhados de shopping,

e seguranças de paletó e fone de ouvido,

rádios garantindo que nada vai entrar

pelas fissuras do asfalto,

eles querem tombar tudo e fazer seus prédios de

vidraria,

formol guardando os esqueletos das meninas do

telemarketing e seus namorados tarados,

botas com pelúcia e calças saruel

o menino toca sua gaitaolhos-tristes garota da baixada,

que subiu de van pra cidade

ver o japonês fotógrafo pisar no meu pé

e dizer sóri

meu abacaxi gelado no saquinho


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o brasil é o pior país do meu mundo

porque vivo perto de gente ruim, e tudo é grave,

o café do chefe que atrasou e ele fica bravo

e tem vaga especial e corta caminho pelo corredor do

ônibus

mas não porque seu avô toca gaita sobre o viaduto

ou porque seu país é do outro lado do mundo

e aqui vamos recebê-lo, com sua mochila e seus

filhos sem língua

que falarão português, mas não vai adiantar,

porque quando o café não chega na hora,

o chefe nem quer ouvir

nem quer ouvir essa língua misturada

que, faz tempo, defenderam na semana de artemoderna

Nesta semana tem programação especial,

e a filha do chefe dançará balé no municipal

mas ele brigará com o manobrista, que por sua vez,

nem faz ideia

de quem é o mário de andrade pintado de prata

que faz seu show no meio da cidade.

E assim, vamos construindo tetos abertos

porque dá pra ver o céu, e ver que ele é grande,

imenso, subindo como os olhos do avô

que posa para a foto do neto


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Na parede da calçada onde o povo acampava,

um guarda municipal

vê o desenho

livreque uma das crianças pintou


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NÃO SE TRATA de ter medo de morrer e isso travar

as pernas

a raiva é do autoritarismo da morte, de vir e parar

tudo no meio

quando um carro desgovernado ou tiro ou câncer

corta a experiência

E farão epitáfios nos jornais, dizendo poeta e a

profissão que tiver na época

Ninguém acreditará na obra do morto, eu não lerei

sua poesia só pra conhecer,

E pegarão poemas abandonados da infância e

publicarão

só para aumentar o espólio da sua obra – porque

sua poesia é universal,mas seu copyright é familiar

E enterrarão com bandeira de time de futebol ou de

partido

Se famoso, os adolescentes treparão em seus

túmulos

Ou se cremado, terá uma plaquinha num

columbário

ou essa chuva cinza pouca que cai no fim do dia (se

conseguirmos pagar o caro valor de um

helicóptero de aluguel) ou termina em clichê de

praia ou samambaia


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Se famoso, dirão Faleceu, hoje, aos sei lá quantos

anos, de falência múltipla dos órgãos,

no hospital tal, na zona, de que cidade for, o poeta e

profissão que tiver na época, Cássio CorrêaO Brasil fica mais triste ou o país fica mais medíocre

ou o que o valha

O céu ficará mais poético

Se juntará a Roberto Piva e Syd Barret

Abertura em jogral de jornal da Globo:

o país perde uma de suas maiores vozes

morre o poeta das multidões

enterrado no Cemitério São João Batista

com a presença do presidente das Organizações

Globo, jornalista Algum Marinho da época

@ presidente declarou em nota que: A raça humana

perde hoje um de seus maiores cantores

E assim vai...

Nada acontecerá.

Aos amigos mais próximos – os poucos que

conhecerão esse poema – espero, ao menos, que zoem minha cara

Lendo bem teatralmente as partes grandiloquentes.


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O LIVRO DIZ o mundo é você e o ônibus para e o

mundo corre para chegar primeiro

o ativismo nas ruas celebra o fragmento das coisas,

as coisas são apenas coisas, a filosofia

contente com passagens para onde se faz melhor

poesia, na margem do Minho,

num pub na Baker Street, as margens célebres do

Sena, Bleecker Street e muitos dólares a mais,

assim, não sobrará escolas em Frankfurt, se todos

se cansam, por que os pensadores não?

a caverna é um reality show das sombras, e o cerne

dessa crítica não é a celebridade,

mas sim o livro que é lido pela moça secretária, ou

pelo intelectualqualquer Tchecov mal interpretado, todo Kafka lido

em fila de museu,

seria minha barba de Cláudio Cunha em

Oh, Rebuceteio! parte dessa mesma ética?

sempre apontando para algum lugar que seja fora

daqui, a realidade é um post crítico

de um amigo crítico que está cada vez mais

neurótico ou uma mensagem fanática

de um parente fariseu – o ponto é que não há rede

social que tenha inventado o que já havia


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busca a cerveja moleque, não mija aí moleque, você

precisa se emendar moleque,

se emenda na puta que te pariu, filho da puta, broxa

fariseu, e toma a cerveja com o catarromoço das primeiras manhãs do século – a poesia

ultra-romântica nos fez mais ternos, como a lua,

como a morte do lateral que não saiu na foto da

Copa,

pede-se memória quando o esquecimento é o padrão

país de mal de Alzheimer, velhos senis gritando pela

janela como cachorros desguelados

e tem a mesquinharia nacional, essa raiva de pobre

que alimenta a classe média

Baudelaire censurado Poe sua passante você que

veio do norte Belchior

(nota para um editor do futuro: procure nos jornais

do passado a repercussão da contratação de

médicos

estrangeiros para trabalhar em buracos que

nenhum médico brasileiro quis)


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FOI NA ESQUINA da Bela Cintra com a Fernando de

Albuquerque

as bombas vinham zumbindo

o gás lavava o rosto de cada um

mas ninguém desistia.

Num bar largado às pressas,

garrafas quebradas por toda calçada.

No meio da correria,

com os cavalos já em cima do povo,

uma moça, bem nova, pequena,

se abaixa

e pega um caco de vidro.

Coloca de leve num canto escondido.

“Imagina se alguém pisa”, seus olhos molhados sussurram.


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A IGREJA ENCHEU o portão do seu estacionamento

de arames farpados

os mandamentos já não convencem, e a comunidade

não acredita na lei dos homensum dia o sacristão acorda no meio da noite e vai

tirar um homem empalado de sua rede

pescador de homens, ladrões de toca-fita GPS, Jesus

era bom, mas não era frouxo,

teria seguro hoje, porque o que é de César os

homens querem,

ladrão que rouba ladrão morre na cruz lateral,

explicar pros fieis a morte nos espinheiros

cruzada contra a Jerusalém simbólica sitiada, são

Paulo cidade ocupada, olhos de coruja

espiando os passos das pessoas, raio mortal

instalado na lua, satélite de observação

estacionado sobre as calçadas, passando em cima

da perna dos mendigos e das caixas

de papelão dos camelôs, as mesas viram cama, as

fontes secam banhos, são privadas cagadasembalagens de marmita e sopa, deserto árido, não

se gasta água com essa gente da cidade

não se corta a grama que é proibido pisar, é proibido

comer porcaria da rua, a carne podre

dos churrascos ou hot-dogs faz mal, faz bem o

cérebro carne-louca buzinando histerias


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e paranoias, a chapa quente do fascismo torrando

cada neurônio, a neurologia é o açougue

científico que explicará os posicionamentos e o

cósmico, ela vence a psicologia no MMA dos

campos de concentração, tabela o cérebro nas

ligações sinápticas interligadas por táxis

conectores químicos que vencem a carne, a fé e a

droga, que desarmam a bomba da poesia

mães mal comidas se masturbam enquanto leem

suas literaturas de classe, letras certas que devem

ser tocadas, painéis de neon acesos com as letras

certas, roletrando

girando o carrossel desnorteado dos loucos, de todos

tiposos que tiveram o cérebro lobotomizado, arrancado

pelo nariz de cocaína, pelo álcool, pelo trabalho, pela

família, pela polícia, pelo capitalismo, pelo moloch

gigantesco nas galerias

oficiais de arte, moloch de cimento arrebentando as

cabeças e comendo o cérebro como noz

como gelatina vermelha colocada em copinho

plástico na festa de aniversário

aperta o plástico do crânio e engole a gosma que

passa fria pela garganta do monstro


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já há o apocalipse racionalizado dos extermínios,

das desocupações de prédios, da matança dos

porcos que gritam alto, logo eles virão, chegarão e

arrancarão nossas cabeças,espanhóis portugueses bandeirantes peregrinos

proprietários policiais jornalistas neurologistas

sem metáforas, sem linguagem, canibalizando a

carne das ruas,

completando o ciclo do saque: a cidade proibida será

deles, que comerão nossa carne

nas ruas, sem legislação nenhuma que impeça que

arranquem meu coração de um espeto

e lambuzem de limão e farofa de mandioca torrada


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ENCONTRA, PRIMEIRO, TEU lugar na barricada

perdido, saio de casa.

sei o lado que fica meu trabalho, mas o vento é frio

essa hora da manhã

a rua não tem barricadas

têm carros, motos e gente com medo, mas ainda não

barricadas

os leões fogem das jaulas nos circos e comem a

criança

depois, a autópsia descobre que seus estômagos

estavam vazios

não comiam há meses, como o urso que se

alimentava de fubáou o elefante que balançava seu corpo neurótico

Parkinson tonelada, procurando o caminho de casa

minha bisavó com o vidro de colírio, perguntando

onde a filha morava

meu pai a encontrou e levou de volta pra casa,

ela usava fraldas de pano como proteção de cabeça

e ganhava, todo natal, um sapatinho novo

escondia pão duro no armário

não trocava a roupa de baixo

e chorava de medo da noite

que vinha bater em sua janela


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monstros que estavam naquele quarto

onde dormi minha adolescência

ouvindo os mesmos gritos que ela ouvia na janela

minha mãe dizia que se o leão fugisse,deveríamos entrar em sua jaula:

único lugar que ele não estaria nunca mais

o leão achando seu lugar na barricada

terei Alzheimer na velhice

perguntando onde é a jaula da vó-filha,

onde o leão está que posso ficar em sua jaula?

o chimpanzé fugiu do zoo e foi encontrado num bar,

bebendo com 3 pinguços locais

outro, atravessou o lago e foi apanhar dos macacos

pregos

caipira de araçoiaba, domingo no zoológico

levar lata de goiabada cheia de merda pro exame

o doutor falou pra cagar na latinha

e colocar história na internet e levar o riso global na

cara

o homem atravessando o rio de caronte, a proibiçãodo primitivo

indo cobrar dos primatas seu lugar na barricada

planeta dos macacos pregos

sociedade desenvolvida,

exclusão e neurose


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não faltam relatos de desgraças em circos

itinerantes

machucando os bichos, amarrando elefantes com

correntes

a diferença entre um elefante africano e indiano

pode ser descoberta pelas orelhas

o africano tem a orelha maior, com formato do

continente

o indiano é menor, e a orelha parece o mapa da

índia

os elefantes de pelúcia de casa

minha bisavó me deu um

eu era bebê e ela tinha cérebro

não era uma pasta degenerativa balançando em seurosto enrugado

ela ia ao Bamerindus e comprava caminhões de gás

e elefantes de brinquedo

recolhia sua aposentadoria de mulher trabalhadora

teares da Santa Maria apodrecendo na memória da

terra

madeira velha e tijolinhos de chaminé

assistindo a escola Achilles de Almeida e suas

glórias

demolição, enterro e alguém sentado em cima de seu

túmulo, vó


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gritando que quer sair de casa, que está com medo,

que sua mãe é sua filha

que eles estão chegando – os leões

eles estão chegando – os discos voadoreseles estão chegando – os neurônios que ainda

funcionam

eles estão chegando – meu vô rancoroso jogando

água na cara enrugada dela

eles estão chegando – algum ancestral curando o

xamanismo

eles estão chegando – batem nas janelas

eles estão chegando – sobem as escadas do quintal,

passam pelo chão com lixo grudado

eles estão chegando – seu chorume vara a noite,

como gato no telhado, como leão louco

como elefante vagando pela madrugada, você chega

antes da manhã

lava as louças com esponjas sujas,

bebe água com sabão

sai de combinação pela casafede o banho que toma chorando, filho da puta,

grita

eles estão chegando – vá para a puta que o pariu, e

eu entendo o xingo, vó

a puta que me pariu te ama e te dá banho de neta,


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chorando sua enfermagem científica

distanciamento de sua calcinha suja, ser medicina e

compaixão

eles estão chegando – vão celebrar a missa de

domingo, virão em suas brasílias

com adesivos da arquidiocese, perdoarão todas as

faltas,

você é católico, mas não é viado, né vô? pode bater

na cara da sogra

covarde que teve seu perdão num aperto de mão

minutos antes da morte dela

adolescente vendo os dedos dizerem o que a boca

não pode

o cérebro se refaz em memória e discernimentoo rosto seca da água suja vingativa e você escolhe

o perdão?

piedade, piedade, piedade de nós (2x)

ó cristo que vieste salvar, os pecadores e

humilhados

eles estão chegando

– e vão arrebentar as portas

a senhora pode fugir pra dentro do quarto

ela nunca voltaria pra dentro

sua barricada de pão com ovo


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criando seus netos porque a filha dava aula

carregando seus bisnetos nas fotos

e lhes dando esse elefante

que ele vai carregarem sua barricada própria

quando a manhã fria

chegar


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sobre o gordinho que se esconde com você

espera! Não, era só alguém que dorme no sofá e se

mexeu

fica tranquila, que estamos juntosse eles chegarem, terão que me levar junto

e terão que me passar tifo, antes que cheguem os

soviéticos

eles vão chegar

eu sei que você estará morta, mas talvez não

talvez esteja viva numa outra dimensão

aqui não se preocupam com seu nariz de judia,

fica aqui, se quiser

mas não ande de bicicleta que te matam

te matam a pé também

ou de ônibus

te matam de qualquer jeito, mas com mais

dignidade?

a gente te matricula numa escola boa e você acaba a

escola

depois vai estudar numa boa faculdade e fazer pós eviajar pra Amsterdam

seus amigos estarão mortos, mas você não

fica quieta! Eles não podem passar por aqui,

reescrevemos a história

e podemos te levar conosco

se disfarce com minha boina


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e vá nos contando sobre suas brigas com sua mãe e

seu pai e esse seu lance freudiano barato

não, isso é normal, todo mundo briga, siga

escrevendo

dando esperança que eles não te pegarão

mas eles te pegaram e não tem palavra que refaça

isso

e você morreu de tifo e logo depois a guerra acabou

morreu todo mundo, mas seu pai não

a moça guardou o diário e ele foi lançado em várias

línguas, isso é legal, admita

também escrevo e ninguém dá muita bola

se você puder dá uma lida

eu aprendi alguma coisa de holandês e vou falar issopros meus amigos, confirma por favor,

daí a gente vai pra Sorocaba e come uma coxinha

ótima que tem lá

e você morre assim, que nem diz o cartaz, mas você

sabe porque já está morta

sua casa está cheia de novo, é não é sua casa, mas

chama mais atenção

está cheia e tem gente de todo lugar e dessa vez não

vamos te matar

porque somos melhores que os nazistas e não temos

motivos,


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pelo menos,

e você cresce e te esquecem logo, aparece num

programa de TV de tarde,

dá seu depoimento, posa pra Playboy,ou fica na sua, mas viva, sem tifo,

sei lá, no fundo, isso tudo é um papo furado

não tem nada de nada: se você fica viva e me beija

ou se sai pelada ou se sai na TV

ou se fica na sua e ninguém se lembra, alguém vai

lembrar,

sua vizinha vai, porque te vê sempre

tem um filho, ele vai te amar,

e se ficar feia e não achar ninguém, sei lá, vem em

casa

seja minha amiga, tenho poucas, escreve algo pro

sarau,

aprende a cantar e entra na banda, sei lá,

mas você morreu mesmo

os caras eram soldados e os cartazes explicam tudo

direitoa gente morre

alguns dessa forma que você morreu

e isso é horrível, Anne

e só quero agora chorar pra caramba

mas não dá porque a casa está cheia de gente

e ficariam me olhando


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como se meu choro fosse seu tifo, mas não é

nunca te vi, mas gosto da tua história

a Patricia leu teu livro e te adora

e ensina tua história pra seus alunos

eles são pessoas boas

e acreditamos que serão pessoas boas

mas não dá pra dizer mais que isso

e vamos embora, porque os canais lá fora são lindos,

desculpa, isso não se fala, desculpe, Anne

não tem o que fazer, são experiências, todos nós

vamos

e não posso acreditar que você virá pegar na minha

mão

porque são muitos os que virão, sei lá pra ondeé isso que angustia, não?

Sei que o que te angustia é saber que eles estão lá

embaixo,

e isso não é uma metáfora não

não sei, o melhor é acabar esse poema logo, Anne


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NO SÁBADO DE aleluia a cidade cheia dos crentes,

ônibus lotados de viagem longa

a sagrada família em suas excursões, perder o

pequeno num banheiro químicoassistir a palestra dos doutores que trocam relógio

na praça, debater política com os aposentados

da lei mais dura que arranca as pernas duas vezes,

uma em máquina outra em texto de sentenças,

são tantas palavras com a loira tingida do banco de

trás, a madrinha comendo cheettos falsificado

coca-colas abertas de madrugada não dá pra dormir

nesse ônibus, só jesus, jesus chegando no domingo

de ramos em seu jumento com suspensão a ar e

toilete a bordo, dvd e microfone para

a liturgia dos videokês, balançando os ramos das

praças, arquitetos de elite chumbando cercas

nas praças: se é praça acho graça, se é prédio acho

tédio, diz o poeta que nos abocanha

jesus comendo milho cozido, eu também sou um

jesus cristo da poesia, exagerovou caminhando com minha cruz de isopor

pregada com palitos gina, essa cruz de não ser lido,

nem comprendido

se jesus não agradou, para sempre estaremos salvos

do fracasso, mas são várias missões

são aqueles que vão redimir os pecados,


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aqueles que vão passar naturalmente

pelos letreiros

do sex shop, cristo procurando calcinhas

comestíveis para os pobres, sabe o que eu queria

multiplicar, Pedrera?,

descendo a São João pelo caminho contrário, minha

poesia tem esses

marcos geográficos, queria ter um mapa de

arredores do meu livro, mas como Cesário Verde

lamento minha Lisboa de idiotas, poetastros nos

jornais, motoristas católicos carregando crentes

a prefeitura da estância climática de norungaba

cedeu gentilmente o ônibus laico das estrelas

dinossauro nielsen, câmbio invertido do tempo, umdia serei lido pelos busólogos por essa citação,

cristo me diz em conforto não esquenta, cada um

com sua cruz, velho, e vamos caminhando

se fosse o poema VIII do guardador de rebanhos,

teria que explicá-lo que o dinheiro não dá pra

coxinha, coca e brinquedo, um ou outro,

um power ranger ou um hot weells falsificado

e assim vamos seguindo, a bandeira dos sem-teto

diz que o prédio é mais que um cimento em

caderneta de poupança, a bandeira paulista sobre o

teto do banespa,


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um dia ele estará ocupado de

gente de verdade, e a bandeira nova vai tremular,

com mais cores que o preto e o branco racista dos

colonizadores que chegaram no flor de maioportuguês, rio tamanduateí de merda e ranço,

quando meu pai vem me visitar nós comemos nos

restaurantes da memória dele,

quando formos velhos, amigos da banda e poesia,

nossas memórias terão 20 anos a mais que nós

ou vamos lembrar de cadeados gourmet nas

calçadas experiences, o passado será um dia de lona

e barraca de um sábado de chefs na praça, meus

restaurantes são balcões doloridos,

a perna balança e não sou conhecido dos garçons,

apesar de falar deles na poesia,

não recebo a caipirinha cortesia dos amigos, nem o

pudim de brinde das noivas dos clientes,

nem sei o nome de todos que ainda não ouvi

chamarem pelo nome, no entanto estão na poesia

mas dizem, cá entre nós, senhor, de que adianta sercitado numa poesia sem leitor?

Esses daqui não são poetas mas têm facebooks lidos

e colegas de escritório,

jesus tímido olha a alça de gel do sutiã da prima

biscate do luizinho


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guarda carros na esquina do lado de lá, e anda com

os amigos da pós mostrando o centrão velho,

esconde uma montanha russa de medos,

cantarolando Vieira, experimenta óculos com lentes

verdes

cristo john lennon na galeria do rock fuma cigarro

com as meninas, cristo menina tatuada

que queria ir no the cure mas tá sem grana,

mendiga que mija na rua o fio fino da urina cheia de

sopa

que empilha nuvens sobre o carro, que embrama

fios e sepulta rios debaixo desse vale do

anhangabaú, que nada pelos canos das águas

embalsamadas, dos prédios suicidas, dos prédiosconformados e dos prédios que se converteram, o

pastor é um trompete de bebop convertido,

imagina se deus fosse um fascista? Desses que

dizem que cansaram de ser empregado e

abriram seu próprio negócio, e que preferiam, com

perdão da palavra, ter filho pregado na cruz

do que filho viado, cristo chora com as crianças

abandonadas da praça, cuidado cidadão,

área cheia de pickpocketes, fãs de rolling stones

também se mijavam nas calças,


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queria dizer mais uma coisa, para vocês que não

entendem minha obra

o que mais me iguala a Bukowski é a porra do

desprezo pela poesiae o erro de vocês é focar a porra

no livro de Enzensberger, edição da brasiliense,

1985, há uma referência a um livro que fala

da militarização do cotidiano e a implosão das vidas

e da bomba que ia explodir

qual é a bomba? pergunto para todos que cruzo

nesse poema

vejo o Martinelli – eu sou o último mamífero do

martinelli,

copacabana essa semana sou eu: como é perversa

a juventude do meu coração


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JÁ FALEI DE comer o asfalto que solta do chão, de

cavar até bem fundo, debaixo de tudo

onde tem as cidades do passado e os rios de história

e gente que vagam

e agora vou mais longe e abro essa cratera que

atravessa o planeta, vazando pelo espaço

até mais que o fim de mundo, nessa ferida vou

micróbio até a carne do universo

buraco vermelho de lava e sonho, estrelas, dúvidas e

coisas que não vemos porque estão

debaixo das pedras que choveram a noite toda, o

lado escuro do sol – não há um lado escuro

do sol, ele é todo escuro, brilha como helicóptero em

perseguição nesse deserto chamado tempoas poesias são as mesmas, amigo, só trocamos as

palavras de efeito, há um mundo e sua cadeia

o sistema solar foi aceito, mas o sistema social ainda

causa geocentrismo,

hoje, só hoje,

queria deixar o fardo de explicar o país e ficar nessa

ioga o dia todo, posição do arado que apanho

a sensação de que o sol pode ser mais vitamina D e

menos polícia militar do céu,


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Trotski foi fazer algo em Genebra,

os estudantes do meu lado no ônibus especulam se

morariam

lá, sem sovietes (você quase leu sorvete?), jaquetasgrossas para aguentar o frio,

não queria pensar isso mas é inevitável: quem pode

escolher onde morar? eles

mas eu boto a mão no coração porque acordar muito

cedo pode fazer mal pra saúde, e olho a massa de

cardíacos

com mochilas de aluno presente do estado,

bolsas falsificadas e perfumes, o dia começa em

ondas, vai acordando aos poucos, vai dormindo aos

poucos, fim da novela, do jogo,

do poema

que horas o dia vai começar a ficar ruim?

sonho com a vida chamada mais simples, queria

mais, Snyder guardando florestas

mas o capitalismo está no ar que passa em tudo,

o supermercado de vila é fascista como a maiorcorporação, e as empregadas nas cidades pequenas

ganham até menos do que nas grandes

não posso me surpreender com o que já sei, polícia

sempre será ruim

e exército só serve pra

exceção,


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quando abandonei a universidade não tive dúvidas,

mas sei que isso é pouco

para ser budista, deixar de ser cristão, é possível

mudar mas não consegui ainda

escrever poemas é uma forma de eu estar

acompanhado, esse você renitente que aparece

são todos vocês que leem e os que leem por cima e

os que nem leem

mas sou eu também, desfazendo a poesia de minha

época em copos americanos de casa

os bares hoje me repugnam – quero as histórias que

conto aqui,

não aquelas

um motorista de ônibus encosta o veículo e começaa chorar

no trânsito parado e tudo mais

me faz chorar o homem que chora


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ESTÃO PINTANDO UMA parede de prédio onde fica

uma pixação que falei num poema

escuto Belchior ao escrever esse poema

acabei de ouvir as músicas que Paulo feze escrevi para Jeff em Montevidéu

com Ibero Gutierrez na alma

li um e-mail antigo que dizia que São Paulo estava

me fazendo bem

hoje me faz mal

estamos, meu amigo, na espera da mudança que em

breve vai acontecer

lutando com as palavras contra essa América do Sul

de gângsters

na rua, nas veias, na mente, nos dentes, no sexo e

nas tripas

quero falar mais do mundo, da minha doença de

festim e da palavra esquina

porque se somos poetas da rua, malucos que gritam

pela rua

da Consolaçãonosso mundo está na lua,

mas está no chão

a luta é palavra polissêmica, fecundando meu olho,

minha mão

e meu inconsciente


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lutar contra os camburões,

contra a solidão, contra a varíola que se alastra por

dentro

arrancar a fraqueza que nos injetam logo cedo e

falar mais alto

mais alto que as sirenes e as mesquinharias do fim

do dia

porque eu sei que quem me dá a ideia

de uma consciência e nova juventude

está na rua,

lutando também

e assim nossos poemas são facas

que cortam os arames farpados as paranoiasdescascam as laranjas

abrem a lua no meio,

tiram fiapos da carne,

rasgam o mundo no meio

e, daí, saem as luzes que trazemos nos olhos


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VEMOS O CEMITÉRIO realocado: translado de

ossos que viram muros

muros que viram torrones para a burguesia

túneis de carpo varando a morte e separando os doislados da mente

São todas essas estações fantasmas largadas dentro

da nossa terra

vivos remanejados para que o osso vire ouro

alquimia simbólica dos planos econômicos – só deus

sabe

Os muros vão cair quando estiverem maduros para

serem vendidos

lascas de pedra embrulhadas em jornal para que

amadureçam a visão histórica dos turistas

Os muros vão cair no meio do sábado, chuva da

madrugada, filme proibido,

pijamas da copa de 90: só deus sabe o que a gente

vai ficar sem

A bomba de cobalto da Santa Casa vai explodir e o

leão vai fugir de sua jaulae a morte vai levar nossas vós e nossas escolhas,

a menina que gostava da gente e era feia

vai ficar bonita e a bonita vai ficar com seu cabelo

pintado na sua ecosport

buscando os filhos nas varizes da cidade, a cidade

destruída pela bomba


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amendoim e nougat e cal branca, guaritas e guardas

pela noite,

arrastando as lanternas dos opalas sobre as árvores

da rua

(quando a esposa morrer, cortar todas as árvores

que lembrem ela

e morar num pedaço de pedra branca, tijolo velho,

ser escorpião em luto,

até que deus saiba a hora de me levar também)

O psiquiatra expõe o paciente dizendo que toma

rivotril

os poetas se expõem dizendo que tomam rivotril ou

psiquiatras

as casas velhas da Vila Alice viram o córrego sermodernizados e elas não

incubadoras de homens esperando a explosão do

cobalto em seus sacos com câncer

Dona Eva é chamada para a mamografia e o garoto

X-men sai do

raio-X

com seu dedo quebrado, entalado com alumínio

gelado e um gibi do Donald de suborno

a vida vai indo assim assim, hoje estou feliz,

amanhã não, mas quem sabe?

pra que lado vai nosso olhar essa noite, Walt?


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vagando pelas ruinhas da vida, com muros

descascando pixações velhas,

o asfalto com as marcas das copas antigas, pipas

enroscados nos fios,bares abandonados no tempo, patrocinados por

novas cervejas, jogo de mesa e cadeira

a maioria dos clientes morreu ou não pode mais

beber

Top Stop passa o ponto e o pregador discute com

Bon Jovi

o diabo gosta de rock dos anos 80 – o tempo passa e

a gente fica pra trás

nossas referências sendo ridicularizadas pela neta

que curte Adelle

Mas ele diz que pelo menos viu o Muro subir e

descer,

e viu mesmo – não ficou sabendo por museu ou pela

Wikipedia,

e diz que sua vida tem polêmicas mais importantes

do que saber se a pronúncia das coisasé pédia

ou pídia


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A EFICÁCIA DESSES poemas tem sido prejudicada

por meu olho enguiçado

são radares que percorrem as frases e manchas

espalhadas em garfos de plástico e teologias de

calçada,

fixam em paranoias e mastigam nervosamente o bife

duro da marmitex

a rua segue com suas únicas doze notas,

distribuídas randomicamente em suas planilhas

apresentadas em reuniões de mitologias, as estrelas

azuis espalhadas em minha camiseta, abóboda-

pança, planetário de Kepler

(Pepe, de Portugal e do Real, se chama Kepler)

Thyco Brye sendo elogiado por Carl Sagan, osmoleques pobres vendem livros de colorir,

astrologias poderosas que dão a corda em nossas

pernas.

a poesia e as babás vestem branco e carregam filhos

dos outros,

sangue-corretivo sujando a lapela, bebês ateus

criados por mulheres evangélicas, violino rompido

nos toques de celular de sintetizador, super mário

rogai por nós que recorremos a vós,

princesa sara nossa terra, compra nossos livros,

experimenta nossos sapatos


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jesus cristo redentor mostra o tamanho do peixe que

pescou e pedro duvida

os poetas amam os mendigos, aprendem suas

filosofias e escutam suas baboseirasouvidos esquizofrênicos ouvindo teorias sem

conspiração, lógica, custo e benefício

ei, seu guarda, o senhor assiste os filmes que

confisca do camelô cult?

ou curte mais charles bronson e dirty harry

– são filmes cult –

o GM do prefeito fuma só em lugares abertos e toma

sukita que rouba do ambulante

no meu sonho eu já vivi um lindo conto infantil tudo

era magia era um mundo fora do meu

e ao chegar desse sono acordei foi quando correndo

eu vi um cavalo de fogo ali, que tocou meu coração

quando me disse então que um dia rainha eu seria,

se com a maldade pudesse acabar no mundo dos

sonhos pudesse chegar e tirasse os sapatos e lesse

nossos livrosnão somos os 20 escritores mais promissores do

país, amigo

mas temos nossas poesias de abdução, fazemos a

palavra dar esses baques

como o horário planando sobre nossas cabeças

a chuva que não vai cair pelo jeito


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não tenho cara de babá, nem de judeu, nem de

poeta, nem de nada

sei lá o que pensam se me olham parado nessa guia

cheio de livros de colorir na cabeça – quando parar

de me deslumbrar com os brinquedinhos com

elástico que os caras vendem vou embora

eles sobem azuis sobem sobem e caem

não somos esses brinquedinhos, na metáfora de

planeta orbitamos algo que não deu pra pensar

verdade é que sobra esse enfado do poema

o poema já aconteceu e na cabeça era melhor

abra minha mente, baby, a noite escapando dos

neurônios, feixes elétricos explicados por

fórmulas que não entendi – fui até bem na prova pramaquinista do metrô

exceto nessa parte de elétrica – mas falando a

verdade, acho que não trabalharia nisso

o poema acabar de repente divide opiniões


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O FIM DO mundo não é mais o chapéu do burguês

ventando pela cidade

nas ruas de burguês antigo,

imigrantes vendendo bolsas falsase fones de ouvidos

o fim do mundo é a nota de 10 que voa de alguma

mão e vai flanando pelos bulevares,

comprando canetas de famílias deficientes,

comprando esfirra de promoção,

a nota vai parando nas lojas,

só dar uma olhadinha

assiste o show dos malabaristas,

ora com os crentes,

e passa encarando os PMs

na base comunitária com garrafão de água e café,

a nota toma uma bomba energética

compra sapatos no outlet, rodopia,

destruindo o mundo, parando a ação do filme

botão de pause, dá pra juntar qualquer valor

- se diz agregar valor - à palavra apocalipsetodos saturnos de exceção

e poéticas de milho verdejantes

qualquer um pode ser poeta,

todos cavalos de estátua

entraram na história de tabela


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a nota vai descendo e antes de chegar ao chão, um

pai de família pega e taca no bolso

sem cerimônia ou sequer procurar o dono em volta,

sem contar pra esposa,

ou resolver o doce da filha, embolsa a nota

e o mundo acaba, se reconstrói, e os bondes saltam

dos viadutos e as bolsas caem


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TEM DIAS QUE o precipício transborda

cidade interditada

os passeios viram veias entupidas de

paranormalidadesmolochs destroem os prédios

cavam minha carne

São obras profundas operando na galeria paranoica

por onde escoam as coisas de psicanálise,

extraterrestres e delírios

andares pra dentro do chão, pro fundo do asfalto,

da gordura, da china

essa prisão de filme B,

me intestinando o medo da

loucura

da cidade que vira bairro e do retardado na saída da

escola

cuspindo nas crianças e correndo atrás de quem

chama de louco

ele perdeu tudo coitado, era moço inteligente,

nem te contovai Corinthians! brasilsilsil!

grita no eco das profundezas,

Macário chegando em Sorocaba vê os prédios e fica

sentido

sua calça de moletom metonímica


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é que as calçadas estão cheias de ferros de alicerce,

pontudos dirigidos ao céu

ereções tampadas por garrafas pet, casas desistidas,

geminamento das coisas

janelas que abrem padarias, escrever na parede com

barro do chão

o que ofende as elites nos letreiros dos pobres é a

desproporção das letras

a mensagem começa grande e vai acabando o espaço

antes da palavra

sempre sobra uma letra na linha de baixo, na

anarquia da separação das sílabas

meu coração é esse macaco-prego correndo pela ilha

no meio do lagoe todos os pássaros do mundo são as mensageiras

que vêm ver se a água abaixou

uma das melhores lições que aprendi da minha mãe:

se o rinoceronte te perseguir, pula pro lado que sua

visão é ruim

e ele vai demorar pra perceber e fazer a volta


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É DIFÍCIL FAZER de cada poema o último

que diga tudo e seja o fecho que amarra a poesia e a

vida

porque não sou agradável nem bonitoe nas festas fico no canto e nos lançamentos prefiro

ficar em casa e ver a Premier League

mas vi os expoentes da minha geração nas sarjetas

loucos histéricos e nus, perdidos entre suas vacas

de apertar e requebrar e suas dúvidas

e cantei a melancolia com Simon and Garfunkel

e encontrei Belchior no Uruguay, rio e mar e sol,

chimarrão e alfajor,

sentados na grama do parque Rodó

e eu lhe disse seja meu Woody Guthrie, e serei seu

Dylan,

mas o avião não caiu na volta

Agora escrevo de uma sala genérica, com paredes de

dry-wall

pintadas num homofóbico salmão degradê

Não resta sequer a beleza de madeira de umarepartição de pornochanchada

e as secretárias fornecem apenas pós-modernismos

e corpos de sigla

MILFs no anoitecer, o dia já passou tanto, mas

ainda faltam 3 horas,

minha geração e suas iniciais de punheteiro


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Como te contar, menina, que essa noite o mundo

acabou e hoje começou de novo?

Só resta o silêncio que não consigo ficar.

Porque os sábios são os que calam

e morrem entendendo a miséria humana

Arrumar os poemas na pasta do computador, como

um Sá-Carneiro bunda-mole

que escreve e-mails para os Pessoas do mundo não

responderem agora

minha arca da aliança estará cheia de bons poemas

e amigos dispostos a publicarem

em edições caseiras, dadas de graças para amigos

que não vão ler,

como diria Paulo José Vieira, poeta


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O MENDIGO SE parece com um bailarino soviético

seus olhos como fumaças e seus cabelos sujos

debaixo do capuz

anda pelo meio da rua, numa linha reta ao universo,os carros fazem filas irritadas atrás de seu corpo

magro

ele ocupa as faixas, ocupa os olhos, ocupa as linhas

do poema

ocupa a língua, a carne, ocupa a conversa

ocupa a língua e suas variantes, ocupa a culpa,

preocupa, toma os céus como avião

da esquadrilha, deixa marcas com seus pés,

sapatilha de asfalto riscando o palco

pega ladrão! Grita o homem de camisa de crente,

correndo atrás do punguista,

as pessoas assistem o espetáculo, bufões em

correria, o homem furtado vai ter um enfarte

e o ladrão vaga pelos vãos de gente incrédula, sem

saber se arma ou rasteira,

é brincadeira dos dois ou é a cidade que não brincanunca,

e lá seguem, atraindo nossos periscópios, meteroros

rabiscam o negativo das fotos,

e o homem gordo se so

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Cássio Corrêa - Síndrome Do Desfiladeiro