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Primer número del fanzine vallisoletano Art for Art's Shake.
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The West's asleep. Let England shake,
Weighted down with silent dead.
I fear our blood won't rise again.
-PJ Harvey-
Por apoyar esta idea que no es nueva para el mundo pero sí
para nosotras, mencionamos:
- Al colaborador extranjero Erik Skauch, por dedicarnos cinco
minutos de su tiempo y escribir cuatro líneas.
- Al resto de colaboradores/as, que van a ser famosos de aquí
a la llegada de Marte.
- Y a mi mamá, que me estará viendo.
Sincerely yours, the editor-in-chief:
Colaboradores/as del primer
Art for Art's Shake
• Nuyë: ilustración.............................................. 2
• Blondy: ilustración........................................... 3
• Nuyë: texto...................................................... 4
• Wasabi, Sashimi, Sushi: texto.................... 5 y 6
• Nuyë: ilustración........................................ 5 y 6
• Madison Twist: texto....................................... 7
• Blondy: texto................................................... 8
• Erik Skauch: texto............................................ 9
• Blondy: texto.................................................. 10
Críticas, ruegos, preguntas
y colaboraciones:
Blondy
Grapas -Nuyë-
Dices que te duele el corazón y yo no sé qué hacer.
Digo que voy a ponerte grapas, a intentar unirlo, y te ríes.
Te ríes con esa risa cansada, la que tenemos muchos en estos días.
Es raro, porque somos jóvenes y estamos viejos.
Y nos dicen que no es para tanto, que todo mejorará, pero la
verdad es que no podemos esperar a ver qué pasará.
Y yo quiero creer que las grapas lo arreglan todo.
Y tú dices que las cosas de verdad, una vez rotas, no se arreglan.
Ni con grapas, ni con nada.
MAR Madison Twist
Hoy hay niebla, el tiempo me acompaña. Camino siguiendo al río, aunque en realidad no me importa dónde voy. Hoy no siento nada, ni frío, ni tristeza; no hay ausencia. Sigo mirando al río y pienso que al menos él tiene al mar. Ahora me enfrento al puente. Siempre pensé que el puente unía, pero ahora me doy cuenta de que en realidad separa, pone un punto y aparte a lo que hay delante y después de él. Pero yo decido cruzarlo. Al otro lado nada cambia, una orilla es exactamente igual que la otra, no hay diferencia, pero tampoco hay unión. Un hombre con sombrero pasea a un Beagle. Me alejo del río, cruzo la calle y sigo andando. Pero no sé por qué, ahora me entran dudas, y es mi cuerpo el que continúa andando por mí, mi mente me abandona, ya no soy yo, ni si quiera sé si soy, mi mente se va, no quiere volver, busca una salida de esta cárcel, busca la esperanza, busca un futuro, busca escapar pero sigue atada; no puede zafarse porque de repente se da cuenta de que hay algo superior que nos gobierna, hay algo que nos mantiene quietos aquí pero al mismo tiempo nos hace girar en círculos, círculos infinitos, círculos que no van a ninguna parte y que siempre acaban igual, y siempre acaban igual porque hay algo que la gobierna, y ese algo es una palabra: parálisis. Pero no quiero estar quieta, ni quiero dar vueltas, quiero seguir hacia adelante, quiero decidir si sigo al río o no, y entonces me giro y en un instante decido que sí, que esta vez voy a elegir dónde ir aunque no me importe el lugar, y me paro en seco, lo suelto todo: grito y me desnudo, he roto con todo, he tirado a Yeats y su No Second Troy; porque para mí habrá segunda y tercera, acabaré con todo, lo quemaré todo. Y vuelvo al puente, y observo al río. Él sigue hacia adelante, y ahora yo también. Este es mi puente, y no va a unir, me va separar de todo. Y ahora, salto.
Sentidos (5+1)-Blondy-
Leo en la cama. O más bien, releo, por enésima
vez, uno de mis libros favoritos. De esos libros que
los lees con 10 años y que sabes que lo seguirás
leyendo cuando tengas 80, si es que llegas a
cumplirlos. Mientras, el viento golpea furioso mi
ventana y los columpios mal engrasados del
parque de abajo chirrían al mecerse con él. Y no
me recuerdan a una película mala de terror, sino a
cuando pasábamos las tardes jugando, cuando
después íbamos al kiosco y nos comprábamos
montones de chucherías y cigarrillos de chocolate.
Sabor que luego cambiamos por el café mezclado
con tabaco de verdad y que no sé cómo puedo
echarlo todavía de menos. Pero aquí, acariciando
mi suave manta de ositos, me doy cuenta de que
tu olor todavía impregna mi almohada y no sé si
es verdad o es que me he vuelto loca, porque
aunque quiera, sé que ya no estás. No para mí.
Amor Mío - Erik Skauch -
Querida Amalia,
Te escribo esta breve carta con más pena que gloria para
comunicarte que he decidido finalizar nuestra relación y la
convivencia asociada a ella en el piso de la calle Olmos.
Cuando empezamos esta aventura hace ya cinco años, pensé
que tu carácter animado no tendría por qué ser incompatible
con mis delicados nervios y que el amor que ambos nos
profesábamos (y el respeto a mi condición de enfermo del
corazón) podría construir puentes sobre todos los ríos de aguas
turbulentas que nuestra prometedora relación se viera obligado
a atravesar.
Hoy veo que la corriente ha arrasado con todo.
Esta decisión tan dura no es sino fruto de un largo tiempo de
reflexión. Aún dolorosa, creo que es necesaria para que ambos
encontremos un sitio más adecuado en el mundo y podamos ser
felices con nuestras necesidades personales.
La tuba si quieres te la metes por el culo.
Con cariño,
Samuel
Innocence- Blondy -
Si hay algo que me gusta de ti es tu mirada. Sí, sí. No
te hagas el sorprendido. Y no abras tanto los ojos, que
se te van a caer y eso no me gustaría nada. Nada de
nada.
Me gusta cuando miras el mundo como si nunca lo
hubieras visto y te brillan los ojos igual que a un niño
expectante por ver algo nuevo. Me gusta porque es tu
inocencia. Porque todavía te queda algo de eso.
Y me pregunto en qué momento a los demás dejaron
de brillarles los ojos y cuándo perdieron la capacidad
de dejar que cualquier cosa les sorprendiera. Me
pregunto por qué se dejaron morir en vida y por qué
prefirieron el alma envejecida encerrada en un cuerpo
juvenil. Y es que, si envejecer significa eso, prefiero
que hagamos un intento a lo Peter Pan y que seamos
niños para siempre, a dejarnos convertir en máquinas
de ojos velados y corazón seco.