DOSSIER DE POESÍA

La palabra mar Santiago Sylvestri

Toda la noche(acallada la máscaracon que tapábamos la indiferencia de una fiesta)estuvimos mirando al mar,asombradoscomo ante un espectro de nuestra propia vida.

Dijimos se parece… y nombramos bellas apariencias,sombras de las cosas,ignorantes de que el marsólo es posible nombrarlo con la palabra maro con todas las palabras.

De pronto –como si fuese una verdad secreta-dijistecada misterio nos conduce al mar.

Quise creer en esta certidumbreporque hubiera sidocomo creer que existe un final para cada caminodonde la realidadse parece al rostro que aguardamoso a la respuestaque hace innecesaria otra pregunta.

Sé, sin embargo, que la palabra mardesigna solamente al marY que igual que otras palabras(verano, libertad, deseo)nombra lo que tiene de necesario el mundo.

1Roberto Juarróz

No tenemos un lenguaje para los finales,para la caída del amor,para los concentrados laberintos de la agonía,para el amordazado escándalode los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandonao a quien abandonamosque agregar otra ausencia a la ausenciaes ahogar todos lo nombresy levantar un muroalrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,cuando todos los gestos se han secado,las distancias se confunden en un caos imprevisto,las proximidades se derrumban como pájaros enfermosy el tallo del dolorse quiebra como la lanzaderade un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismocuando nada, cuando nadie ya habla,cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutrasde un mundo que ha perdidosu memoria de ser mundo?

Quizá un lenguaje para los finalesexija la total abolición de los otros lenguajes,la imperturbable síntesisde las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,que reúna los mínimos espaciosentreverados entre el silencio y la palabray las ignotas partículas sin codiciaque sólo allí promulganla equivalencia últimadel abandono y el encuentro.

12Roberto Juarróz

Cuando se apaga la última lámparano sólo se apaga algo mayor que la luz:también se enciende la sombra.

Debería haber sin embargo lámparasque sirvieran exclusivamentepara encender la sombra.¿No hay acaso miradas para no ver,vidas nada más que para moriry amores sólo para el olvido?

Hay por lo menos ciertas tinieblas predilectasque merecen su propia lámpara de oscuridad.

TiempoAlejandra Pizarnik

Yo no sé de la infanciamas que un miedo luminosoy una mano que me arrastraa mi otra orilla.

La infancia y su perfumea pájaro acariciado.

PoemaAlejandra Pizarnik

Tú eliges el lugar de la heridaen donde hablamos nuestro silencio.Tú haces de mi vida esta ceremonia demasiado pura.

Espantapájaros 18Oliverio Girondo

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cucuyes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Espantapájaros 21Oliverio Girondo

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que solo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarte junto a ti, se metamorfosee en sangujuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de

espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores tan locamente de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

FloresAlberto Forcada

En vez de moriralgunos viejos duermen tantoque les salen raíces en la espalda.Su familia los lleva al jardín y los cuidaen espera de esos breves instantesen que, como flores, abren los ojos y sonríen.

A un gallo pintado por MiróJuan José Hernández

En la cresta duerme el sabrosofuego de la siesta.

Con la sandíacomparte un melodiosocorazón de alegría.

Con el amante el repentino antojoy el ojovigilante.

Como todo lo vivoes brillante, excesivo.

Gallo que veoen la luz del veranoy en el deseo.

IXRoberto Santoro

los generales con los testículos plastificadosy los empleados copulando adentro de un cesto de papeles

y la gente que llora cuando se muere un arzobispoy las mujeres desnudas arriba de colectivosy los estudiantes sietemesinosy los políticos con diarreas de veranoy los funcionarios que no tienen calzoncillosy los economistas fabricantes de inodorosy los leprosos amantes de los secretariosy los burócratas con derrames infecciososy los futbolistas atropellando con sus coches a jubiladosy los presidentes comprando materia fecal en los remates

esto han hecho de tipor eso yo arrojo mis pedradas

Nadie como túCalle 13

En el mundo hay gente bruta y astutaHay vírgenes y prostitutasRicos, pobres, clase mediaCosas bonitas y un par de tragediasHay personas gordas, medianas y flacasCaballos, gallinas, ovejas y vacasHay muchos animales con mucha gentepersonas cuerdas, y locos dementeEn el mundo hay mentiras y falsedadeshechos, verdades y casualidadesHay mentalidades horizontalesVerticales y diagonalesDerrotas y fracasos accidentalesMedallas, trofeos y copas mundialesEn el mundo hay vitaminas y proteínasMarihuana, éxtasis y cocaínaHay árboles, ramas, hojas y floresHay muchas montañas de coloresEn el mundo hay decisiones divididas

Entradas, salidas, debut, despedidaHay inocentes, hay homicidasHay muchas bocas y poca comidaHay gobernantes y presidentesHay agua fría y agua calienteEn el mundo hay micrófono y altos parlantesHay 6 mil millones de habitantesHay gente ordinaria y gente elegantePero, pero, pero...

No hay nadie como tu...No hay nadie como tu mi amor...No hay nadie como tu...No hay nadie como tu...No hay nadie como tu mi amor...No hay nadie como tu...

En el mundo siempre se mueve la tierraHay tanques de oxigeno, tanques de guerraEl sol y la luna nos dan energíasSe duerme de noche y se vive de díaHay gente que rectifica lo que diceHay mucha gente que se contradiceHay algarrobas y algas marinasHay vegetarianos y carniceríasHay tragos amargos y golosinasHay enfermedades y medicinasHay bolsillos llenos, carteras vacíasHay mas ladrones que policíasHay religiones, hay ateismoHay capitalismo y comunismoAunque nos parecemos, no somos los mismosPorque?, porque?...

No hay nadie como tu...

En el mundo existen muy buenas ideasHay Don Quijotes y DulcineasHay sexo en el baño, sexo en la camaSexo sin ropa, sexo en pijamasHay cosas reales y melodramasHay laberintos y crucigramasExisten llamadas que nadie contestaHay muchas preguntas y pocas respuestasHay gente valiente, gente con miedoGente que el mundo no le importa un bledoGente parada, gente sentadaY gente soñando, gente despertandoHay gente que nace, gente que muereHay gente que odia y gente que quiereEn este mundo hay mucha gentePero, pero, pero...

No hay nadie como tu...

La verdad es la única realidadFrancisco Urondo

Del otro lado de la reja está la realidad, deeste lado de la reja también estála realidad; la única irreales la reja; la libertad es real aunque no se sabe biensi pertenece al mundo de los vivos, almundo de los muertos, al mundo de lasfantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción.Los sueños, sueños son; recuerdos, aquel

cuerpo, ese vaso de vino, el amor ylas flaquezas del amor, por supuesto, formanparte de la realidad; un disparo enla noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellosgritos irreales de dolor real de los torturados enel angelus eterno y siniestro en una brigada de policíacualquierason parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, peropertenecen a la realidad. La única aparentees la reja cuadriculando el cielo, el cantoperdido de un preso, ladrón o combatiente, la vozfusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagoniaporque lasmasacres, las redenciones, pertenecen a la realidad comola esperanza recatada de la pólvora, de la inocenciaestival: son la realidad, como el coraje y la convalecenciadel miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligrocomo los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoriao hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatarlo suyo, surealidad.Aunque parezca a veces una mentira, la únicamentira no es siquiera la traición, essimplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

Juan José Tablada