Absenta Poetas (Nº17 Digital)

AbsentaPoeta(Nº17Digital)_libro 14/11/15 23:35 Página 1

PUBLICACIÓN IRREGULAR DE

CULTURA SUBTERRÁNEA

ABSENTA

POETAS


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Edita: A. C. AbsentaCopyright de los autoresDepósito Legal: SA-633-2007Edición: Noviembre de 2015Impresión: Copycentro, Bonifaz 9, SantanderDirección y fotografia de interiores: Javier PeralesMaquetación y composición: José Manuel SanrodriFotografía portada y contraportada: Valvanuz Lezcano


Yo también dejé un trabajo en la ciudad, y al igual que loschicos de Jersey como Manero me sentí mejor al cruzar elpuente. Ahora sobre el río Hudson con la mirada al frente, de-trás La Ciudad Vertical. Estático fijándome en Ellis y en Ella,Miss Liberty, me acerco a sus faldas. La mano en el bolsillo,acaricio un cuarto de dólar impulsivamente, noto el relievegastado de las alas del águila. Sentimientos encontrados, es-calofríos, nervios y una sensación total de efervescencia, in-evitable no pensar en Ellos. Me acuerdo de Federico, Céline,Picasso… el mismo viaje, las mismas aguas, el mismo suelo.

Persigo las almas que se perdieron una vez y que siguen flo-tando. Discurro por la séptima hasta darme contra los anda-mios del Chelsea Hotel. Paro en la entrada, me encuentro unpase en el suelo, memorabilia para fotógrafos en horas bajas.El rostro amable de Man-lai Liang nos invita a su habitaciónen la primera planta. La vista es agradable y la conversaciónaún más, ninguno contábamos con esto, inevitable no pensaren Ellos…

Cielo limpio sobre Manhattan, es sábado y desde la terrazase ve a la gente guapa, vestida casual. Balconada de forja, fa-chada roja y negra, vidrieras de colores, la ciudad inmensa en-cendiéndose y casi puedo tocarlo todo, mis manos se mueven,de nuevo inevitable no pensar en Ellos, pero sí también nos-otros estuvimos allí…

El Padrino

editorial

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EL� ARTISTA� INVITADO

“Como el pájaro en el alambre, como el borracho en el coro de medianoche, siempre a mi manera

he intentado ser libre”

(Leonard Cohen)

EL� ARTISTA� INVITADO

“Como el pájaro en el alambre, como el borracho en el coro de medianoche, siempre a mi manera

he intentado ser libre”

(Leonard Cohen)



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Versos de Mikel Lado Peña

Cemento vertical

Lágrimas de alcantarilla y amargurarebosan las aceras de cemento fundidoentre millones de pasos perdidosque desbordan galerías subterráneasbajo impetuosas torres de cristal liquidoque abruman los minúsculos sentidos.Todo es gigante ante la decepción enormede la perdida de la identidad del hombreque agacha su cabeza y diluye su sombraentre las luces que ciegan la ingenuidad eternadel creador preso de su propia herenciaa la que a su vez, ama, reverencia y vela.Laberinto del sinsentido que nos abrigade oscuridad de un cielo con luminares estelasy nos protege de la férrea soledad malditarodeándonos de multitud esquiva y desconocida.Y todo aun así, de ti, nos atrapa y fascinacomo amante de una noche que nos ignora toda la vidacomo tierno enganche a las golosinas sin cartillascomo luces del alba desde una azotea de la quinta

avenida.


Welcome

Welcome

Bienvenidosa la gran avenidadonde los besossiempre ruedany las miradas sediluyen efímeras

y las largas piernasson poco efectivas.

Bienvenidos al calor de cada díaaceras humeantes de rabia heriday cabezas amontonadas sin huida.

Bienvenidos todos a la farsa benditacartones y neones, taxis y perdedores

músicos de metro tocando en la esquinaBienvenidos a la tierra del color del dinero

y barrios llenos de rostros de colores diversospalabras y lenguas que destilan el olor del destierro

Bienvenidos a las hojas de hierba y las leyendas vivasal subterráneo recuerdo del jazz de una trompeta negra

al fotograma mentiroso de un beso al final de una guerraBienvenido a la gran manzana que no duerme ni te da tregua.

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Versos de Eva María Palenzuela

Nubes mojadas

Me anticipo al despertar de la mañanacon los parpados medio hinchadosal sostener la luz que conquista mi ventanaimpregnando de sueños mis desvelosarropando mis manos desvestidascontribuyendo a la calma en vidamemorando tu sonrisa optimista.Me anticipo al despertar de la mañanasilenciando al viento de madrugadacon los bares aún cerrados por descansoque me convierten en noctámbula sin refugioy en paseante de avenidas solitarias acompasando las pisadas de los barrenderosen su último tramo de limpiar calles adormecidas.Me anticipo al despertar de la mañanay siento que tú, aún estás conmigoen lo imaginario de mi mundo nevadoincomunicado por carretera y ferrocarril pero volando a través de nubes mojadasque hacen de mi viaje un retorno inequívocohacia la ciudad despojada de adoquines rotos.


Distintos hombres

Era más de media nocheun hombre triste caminapor empedradas calles dormidasél, imagina llegar a la media lunay albergar entre su lucero blancola calma sostenida de los días imperfectos.Era más de media nocheun hombre perezoso cruza descalzo plateadas orillasél, imagina cobijarse entre el vientre del anochecer y tejer un gabán de estrellas en esas noches en las que se reflejala silueta de un hombre triste caminando.

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Versos de Alicia Villares

Las ciudades no son para los gatos

¿Oíste las cloacas? ¿Y lo de debajo?Las ciudades no son para los gatos,incapaces de arañarlas notas, ni encontrarcon el raboel equilibrioen ese dormir y despertar siempre a destiempo.Todas esas luces que dicenocultan las estrellas…si miras en la callesabrás que en realidadarrancaron el brillo de sus almas en los ojos. ¿Las de los gatos?Más las de otros.Y las sobras embolsadasque no sobran, dando de comerun hambre que no cabe en lo famélico.


Me lo contó un pajarito

¿Cuando la sombra te la dauna parada de autobúsdesconocida, sin asiento, graffitis, pervertidos, croquis,ni miradas al reloj. Sombrade tu sombra. Y aúnorugas comiendo de tu estómago,maleta llena para el viaje.Lo que falta sé que estádetrás de las ventanas del edificioque me encara al otro ladodel alquitrán pintado con plantilla,lo canta un canarioentre barrotes, grano y excrementos. Y agua.Hay tanta inquietuden esas alas, que le silbopaisajes curvos verdeshasta que estira la pata. Descansatú que puedes. A mí me queda esperar, donde nadiemira atrás cuando sale del infierno,sin ocasión para desvanecerme.

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Versos de Javier Perales

Brooklyn bridge

Las columnas se abrieron y me pierdo en las calles junto a ti,tal vez no importe nada porque el equipajeya no pesa aquí,una marea de neón, taxis color limón.En el parque la fuente,todas esas canciones nacieron aquídonde los héroes vivirán para siempre cerca.Hierve el espíritu de Strawberry Fields,Edificio Dakota, 38 special,Chelsea Hotel en ruinas, Me and Bobby McGee,La sombra de Sweet Jane en la esquina, Nico y Lou Reed.Mañana de domingo en Harlem,Apollo Theater, Boulevard Malcom X.Hamburguesa en Hell´s Kitchen,luces en Times Square y chicas pintadas de azul,Empire State, Samsón y Dalila.Gangsters de opereta en Chinatown frente a Little Italy,vistas al East River, Brooklyn Bridge,policías de cine desayunan en Tiffany´s,cuadros de Monet y trajes en Wall Street.


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Versos de Alejandro Rebollo Roldán

CotidianoCada mota de polvo en silencio.Los ascensores subiendo al áticoalrededor solo hay un grupo de personashaciendo fotos desde la azotea.Una mosca se posa en mitad de la avenida.El vendedor de rosas se ha ido porqueya no encuentra un camino claro.El corredor de apuestas preside el espectáculo,el oficio de ultramarinos no entiende el presente.Alguien no conoce a quien saluda.La estampa de algodón en las esquinas

del escaparatefocos rojos y verdes de navidad.Una planta acariciada por la luz que parpadea.El lugar afortunado de un periódico amarillista

en el suelo.Palabras cotidianas, una habitación en penumbray la persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.El granizo golpeando la ventana de la buhardilla.Muebles apilados alrededor de un cubo de basuranadie mira el cambio de estaciones.Ropa tendida, sábanas blancas.De lejos se ven las montañas inundadas de nubesestoy en mi habitación, no sé si hace frío.El sábado por la noche el tejado estaba lleno;No había más que fotógrafos chinosrindiendo homenaje a una ciudad nocturna.El tren llegando a la estacióny las lámparas parpadeando en el vagón.Un hombre de negocios perdido en su propia vida.Hay un portal y dentro los azulejos empañados.El suelo está frío.Un atasco en mitad de la autopistauna caída al aire libre de un paracaidista.


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Los anuncios de publicidad pintados de graffiti,el temblor de baja intensidad de un terremoto.Anoche dicen que pudo haber llegado a sentirse.Un titular de noticias en la tele,a las dos empiezan los simpsonsy el kepchup está guardado en la nevera. ¡Sácalo!Quieta, posada vigila un águila desde el poste de la

luzal lado los coches en la autopista viajan a gran

velocidad.La lonja con pescado y trabajadores del puerto,un chaval con gorra y pantalones de marcamueve los hombros con intensa superioridad.La ciudad vista desde arriba en un plano a la salida

de la estación.Una pareja de turistas acaban de llegar felicesy quieren visitar todo. Es lunes por la mañana.Las tiendas de ropa venden la nueva temporada

otoño-invierno.El centro comercial abrió ayer domingo.La red social guarda palabras de toda clase y nada.Se ha levantado ventisca, es imposible ver el otro ladoYa las nubes tapan las montañas. Es probable que

mañana llueva.Anoche no fui a misa. Llevo quince años sin pisar

una iglesia.Un nuevo titular en contra del aborto.El bosque replantado después de un incendio.Los caminos de las afueras por donde se levanta polvo.El kilogramo para emitir el precio en la frutería.La luz del sol entre dos nubes.Suena la radio en la calle desde una ventana abierta.Es un programa extranjero.Las chimeneas ardiendo de una fábricaEl aire golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.


Versos de Anxo Muiños

1ª singladura: todo empieza en el ártico

I

¿Para qué sirve el papel?El papel sirve... para mezclar recuerdos de calamidades y de ilusiones, para enraizar los pasos de mi abuelo, de un marinero encarcelado,de un niño y de un viejo.

Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa. Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,allí pasó un invierno. Usaba el papel para calentar los pies y para escribir sus esperanzas.

II

PartirMi abuelo antes de marchar,se bañó en el río,abrazó un árbol, besó el prao, bebió agua de la fuente, plantó árboles en tierra húmeda. Ya estaba preparado...para navegar o para morir.Los viejos dioses del mar lo decidirían

NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladu-ras a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones.

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Versos de Alen Kerish

Civitas dolorosa"Irás a las ciudades de papel

y nunca volverás". John Green

Pasa el tiempo demasiado despacioen la ciudad vacía, como una copa tardía.La noche nos arropacon vistas a la bahía entre la espesa lluvia que nos empapa hasta los huesos del alma,y la gente extrañaque nos rodeacomo la boaabrazando a su presaantes de comérsela:acólitos conniventesal banquete cainita.Una sensación tan ajenacomo cercana,tan lejos de casa...cuanto más calienta el solmás se acerca la tormentaque nos separa."Lo más duro siemprees el primer golpe de guadaña".El puerto en el que te quieronaufraga, cerca de la eternidadlejos de la tierra prometida.Bajo intemporales estructurasque sobreviven estáticaserguida sobre las aguasse encuentra la vieja dama.Un avión despega,vive John Lennona su maneraen la gran manzana.


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Versos de Josep Esteve Rico Sogorb

Apocalipsis

Sueño que viajo por las estrellas a través de las épocas del Tiempo.

Sueño que visito planetas para testimoniar vidas recreando utopías inalcanzables

e inventando ilusorias fantasías.

Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbralde la Física

para transmutar cuando arribe la Muerte.

Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.

Sueño utopías, sueño Apocalipsis...Sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria...


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Tugurio

En el tugurio de rameras, la soledad me atrapó lentamente,

tras recorrer callejones inmundos poblados de jovenzuelas impúdicas

moviendo su lascivia al son de acordes desenfrenados.

Las putas, cubiertas de rimel y pinturas lujuriosasse acercaron a libar mi cartera como sanguijuelas envolviéndome con sus brazos pecaminosos.

Con mi ira atrincheré a las furcias tras la barra prostituida de alcoholes y mercachifles

monedas

Y me quedé solo con mi hombría...


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Versos de Maxi de la Peña

Ciudad abierta

Siento que el ruidome guía a una explosiónde partículas en el aire.El claxon del taxi, los parches del martillo hidráulico,los bomberos que sofocan fuegos de artificio,la ambulancia que traslada hormigas gestantes. Sobresaltos en un paisaje salvaje de cemento.Los viandantes no paseanvan a zancadas por las callesdonde el mundo nunca se detiene.No hay tiempo para la nostalgiano me siento un extrañoen una ciudad abierta, cada díael camaleón ofrece disfracesa precio de saldo. Vivo en una azoteadonde los letreros de neónse han convertido en cómplices.La noche será larga hastaque el cielo destelle con su paleta de colores.Me quedaré en esta ciudadcon mar de asfaltoy brújulas perdidas.


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Funeral de la urbe mutante

Nos asfixiamos en esta densa nube.Sí, la visión de esta ciudades deforme, burocrática, sesgada.Todo lo que causa confusión deliberadanos convierte en horribles monstruos, caminamos entre una espesa niebla que nos ciega en la manzana de colmenas de semblante soviético.Hay tanta fealdad heredada que distinguiruna cucaracha aplastada, por una brutal hoja, de una persona diminuta en peligro de extinción,lo deciden los buitres que sobrevuelanlas calles laberínticas de nuestras mentes enfermas.Los carniceros sociópatas se mudana cualquier despacho donde se puederetorcer nuestra existencia.Obedecemos hacinados en un mataderode hormigón y árboles artificiales.Tic tac, tic tac...Somos óbitos alineados en el mortuorioenvueltos en sábanas claustrofóbicas.de un hospital privatizado.


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Versos de José Manuel Sanrodri

Al margen de la línea

“A todos aquellos que han tenido que emigrar de sus países

en busca de una vida mejor”

Siento tu llanto en tus arrastrados pasos y el mapa de tus suelas va borrándose a cada senda desconocida de caminos sin trazos, veo tu piel que no renueva su dolor en la fronteray tu sombra, deja una cadena de sangre;las retinas de tus ojos, se desprenden de sus cavidades achacados por tu falta de fuerza,y el eco de tu sufrida voz, ya no la escucha nadie. Vives a escondidas buscando el momento del saltoque la muerte ocultará con maquillaje, en la aurora, y desde las entrañas del abismo, todo es tan negro, el viento ha pasado quebrando un mar de cabezas,la huida se hace mucho más incómoda y las ramas de un árbol de cemento, es el refugio ansiadopor quienes se han marchado en busca de la esferade un paraíso, donde la imaginación cierra sus párpadosy los periódicos, ofrecen sus titulares, más macabros.



íNDICE de autores Mikel lado Peña 7

Eva María palenzuela 9

alicia villares 11

javier perales 14

Alejandro rebollo roldán 15

Anxo muiños 17

alen kerish 18

Josep Esteve Rico Sogorb 19

Maxi de la peña 21

José Manuel sanrodri 23

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íNDICE de autores Mikel lado Peña 7

Eva María palenzuela 9

alicia villares 11

javier perales 14

Alejandro rebollo roldán 15

Anxo muiños 17

alen kerish 18

Josep Esteve Rico Sogorb 19

Maxi de la peña 21

José Manuel sanrodri 23




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