1. SÉ TODOS LOS CUENTOS - ies-galileo.com · Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo ... distinta

I.E.S. Galileo – Curso 2014/15DEPARTAMENTO DE LENGUA

SELECCIÓN DE POESÍA CONTEMPORÁNEA (AÑOS 50 – SIGLO XXI )

1.SÉ TODOS LOS CUENTOS

LEÓN FELIPE

Yo no sé muchas cosas, es verdad.Digo tan sólo lo que he visto.Y he visto:que la cuna del hombre la mecen con cuentos,que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,que el llanto del hombre lo taponan de cuentos,que los huesos del hombre los entierran con cuentos,y que el miedo del hombre...ha inventado todos los cuentos.Yo no sé muchas cosas, es verdad,pero me han dormido con todos los cuentosy sé todos los cuentos.

2.LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

GABRIEL CELAYA

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo. Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

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Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica, qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

3.PASO A PASO

BLAS DE OTERO

Tachia, los hombres sufren. No tenemos ni un pedazo de paz con que aplacarles; roto casi el navío y ya sin remos... ¿Qué podemos hacer, qué luz alzarles?

Larga es la noche, Tachia. Oscura y larga como mis brazos hacia el cielo. Lenta como la luna desde el mar. Amarga como el amor: yo llevo bien la cuenta.

Tiempo de soledad es éste. Suena en Europa el tambor de proa a popa. Ponte la muerte por los hombros. Ven. A- lejémonos de Europa.

Pobre, mi pobre Tachia. No tenemos una brizna de luz para los hombres. Brama el odio, van rotos rumbo y remos... No quedan de los muertos ni los nombres.

Oh, no olvidamos, no podrá el olvido vencer sus ojos contra el cielo abiertos. Larga es la noche, Tachia.

...Escucha el ruido del alba abriéndose paso -a paso- entre los muertos.

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4.EN EL PRINCIPIO

BLAS DE OTERO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua, si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada, si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra.

5. DADME UNA CINTA PARA ATAR EL TIEMPO

BLAS DE OTERO

Con palabras se pide el pan, un beso, y en silencio se besa y se recuerda el primer beso que rozó aquel pétalo en el jardín de nuestra adolescencia.

Las palabras son tristes. Tienen miedo a quedarse en palabras o en promesas que lleva el aire como un beso muerto: pobres palabras que el olvido entierra.

Dadme una cinta para atar el tiempo. Una palabra que no se pierda entre un olvido y un recuerdo.

Quiero que el aire no se mueva y venga un mal viento que arrastre por el suelo años de luz, palabras bellas...

6.ALEGRÍA

JOSÉ HIERRO

Llegué por el dolor a la alegríaSupe por el dolor que el alma existe.Por el dolor, allá en mi reino triste,un misterioso sol amanecía.

Era alegría la mañana fríay el viento loco y cálido que embiste.(Alma que verdes primaveras vistemaravillosamente se rompía.)

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Así la siento más. Al cielo apuntoy me responde cuando le preguntocon dolor tras dolor para mi herida.

Y mientras se ilumina mi cabezaruego por el que he sido en la tristezaa las divinidades de la vida.

7.OTRO TIEMPO VENDRÁ...ÁNGEL GONZÁLEZ

Otro tiempo vendrá distinto a éste. Y alguien dirá: «Hablaste mal. Debiste haber contado otras historias: violines estirándose indolentes en una noche densa de perfumes, bellas palabras calificativas para expresar amor ilimitado, amor al fin sobre las cosas todas».

Pero hoy, cuando es la luz del alba como la espuma sucia de un día anticipadamente inútil, estoy aquí, insomne, fatigado, velando mis armas derrotadas, y canto todo lo que perdí: por lo que muero.

8. INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR

ÁNGEL GONZÁLEZ

Son pocos.La primavera está muy prestigiada, peroes mejor el verano.Y también esas grietas que el otoñoforma al interceder con los domingosen algunas ciudadesya de por sí amarillas como plátanos.El invierno elimina muchos sitios:quicios de puertas orientadas al norte,orillas de los ríos,bancos públicos.Los contrafuertes exterioresde las viejas iglesias

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dejan a veces huecosutilizables aunque caiga nieve.Pero desengañémonos: las bajastemperaturas y los vientos húmedoslo dificultan todo.Las ordenanzas, además, proscriben la caricia ( con exenciones para determinadas zonas epidérmicas-sin interés alguno-en niños, perros y otros animales)y el «no tocar, peligro de ignominia»puede leerse en miles de miradas.¿Adónde huir, entonces?Por todas partes ojos bizcos,córneas torturadas,implacables pupilas,retinas reticentes,vigilan, desconfían, amenazan.Queda quizá el recurso de andar solo,de vaciar el alma de ternuray llenarla de hastío e indiferencia,en este tiempo hostil, propicio al odio.

9.PALABRAS PARA JULIA

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás tu futuro es tu propia vida

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tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas

que les ayude tu alegría tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte nada más pero tú comprende que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.

10.APOLOGÍA Y PETICIÓN

JAIME GIL DE BIEDMA

¿Y qué decir de nuestra madre España, este país de todos los demonios en donde el mal gobierno, la pobreza no son, sin más, pobreza y mal gobierno sino un estado místico del hombre, la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia sin duda la más triste es la de España, porque termina mal. Como si el hombre, harto ya de luchar con sus demonios, decidiese encargarles el gobierno y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza, cuyo origen se pierde en las historias que dicen que no es culpa del gobierno sino terrible maldición de España, triste precio pagado a los demonios con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres, a menudo he pensado en la pobreza

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de este país de todos los demonios. Y a menudo he pensado en otra historia distinta y menos simple, en otra España en donde sí que importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno es un vulgar negocio de los hombres y no una metafísica, que España debe y puede salir de la pobreza, que es tiempo aún para cambiar su historia antes que se la lleven los demonios.

Porque quiero creer que no hay demonios. Son hombres los que pagan al gobierno, los empresarios de la falsa historia, son hombres quienes han vendido al hombre, los que le han convertido a la pobreza y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios. Que la pobreza suba hasta el gobierno. Que sea el hombre el dueño de su historia.

11.AMOR MÁS PODEROSO QUE LA VIDA

JAIME GIL DE BIEDMA

La misma calidad que el sol de tu país,saliendo entre las nubes:alegre y delicado matiz en unas hojas,fulgor en un cristal, modulacióndel apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,tu ciudad de cristal innumerableidéntica y distinta, cambiada por el tiempo:calles que desconozco y plaza antiguade pájaros poblada,la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,al cabo de los años,esta noche al mirarme:la misma calidad que tu expresióny la expresión herida de tus labios.

Amor que tiene calidad de vida,amor sin exigencias de futuro,presente del pasado,amor más poderoso que la vida:perdido y encontrado.Encontrado, perdido...

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12.DEFENDERÉ LA CASA DE MI PADRE...GABRIEL ARESTI (VERSIÓN DE GABRIEL ARESTI)

Defenderéla casa de mi padre.Contra los lobos,contra la sequía,contra la usura,contra la justicia,defenderéla casade mi padre.Perderélos ganados,los huertos,los pinares;perderélos intereses,las rentas,los dividendos,pero defenderé la casa de mi padre.Me quitarán las armasy con las manos defenderéla casa de mi padre;me cortarán las manosy con los brazos defenderéla casa de mi padre;me dejaránsin brazos,sin hombrosy sin pechos,y con el alma defenderéla casa de mi padre.Me moriré,se perderá mi alma,se perderá mi prole,pero la casa de mi padreseguiráen pie.

13.COMO SI NUNCA HUBIERA SIDO MÍA...CLAUDIO RODRÍGUEZ

Como si nunca hubiera sido mía,dad al aire mi voz y que en el aire sea de todos y la sepan todosigual que una mañana o una tarde. Ni a la rama tan sólo abril acude

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ni el agua espera sólo el estiaje. ¿Quién podrá decir que es suyo el viento,suya la luz, el canto de las aves en el que esplende la estación, más cuandollega la noche y en los chopos arde tan peligrosamente retenida?¡Que todo acabe aquí, que todo acabe de una vez para siempre! La flor vivetan bella porque vive poco tiempo y, sin embargo, cómo se da, unánime,dejando de ser flor y convirtiéndose en ímpetu de entrega. Invierno, aunqueno esté detrás la primavera, saca fuera de mí lo mío y hazme parte,inútil polen que se pierde en tierra pero ha sido de todos y de nadie.Sobre el abierto páramo, el relente es pinar en el pino, aire en el aire,relente sólo para mí sequía. Sobre la voz que va excavando un caucequé sacrilegio éste del cuerpo, éste de no poder ser hostia para darse.

14. SONETO PARA DECIR CALLANDO

CARLOS EDMUNDO ORY

Te contesto dormido como un hilo lleno de material y crudo estruendo para coser tu boca que comprendo vomita viento y doloroso estilo

La vida es una lucha en un asilo y el hombre es una cama abierta oyendo el maldito ruido que está haciendo la noche dentro de un gran cocodrilo

Me asomaré a tus ojos si me dejas y luego meteré mis manos viejas de tu boca por dentro y pienso a veces:

si sacaré de tu interior abejas si sacaré sortijas o bandejas tal vez bandejas sí mas llenas de heces.

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15.EN UN CAFÉ

CARLOS EDMUNDO ORY

He vuelto ahora sin saber por quéa estar triste más triste que un tinteroTriste no soy o si lo soy no séla maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por quéa estar triste en las calles de mi razaHe vuelto a estar más triste que un quinquémás triste que una taza

Estoy sentado ahora en un caféy mi alma late latede sed de no sé quétal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medularque nos da un golpe traidor en una tardePide cerveza y basta de pensarEl cerebro está oscuro cuando arde.

16.DENISE

CARLOS EDMUNDO ORY

Cuando pongo mis manos de metalmis manos primitivas sin destrezaen tu pelo abundante donde empiezatu cuerpo que respira amor mortal.

Cuando tocan mis dedos tu totalaltura de los pies a la cabezasin que me tiemble el pulso, amo la piezamaravillosa de tu ser camal.

Y entonces de quietud y roce purotu mirada me vence, llena de aguasy tu silencio femenino me arde.

De repente de acción me transfigurodesciendo mi contacto a tus enaguasy te desnudo y te amo y se hace tarde.

17. ESPERA

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

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Y tú me dicesque tienes los pechos vencidos de esperarme,que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,que has perdido hasta el tacto de tus manosde palpar esta ausencia por el aire,que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabesque me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,de golpear mis labios con la sed de tenerte,de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,una nueva manera de rescatarte en besosdesde la ausencia en la que tú me gritasque me estás esperando.

Y tú me lo dices que estás tan hechaa este deshabitado ocio de mi carneque apenas sí tu sombra se delata,que apenas sí eres ciertaen esta oscuridad que la distancia poneentre tu cuerpo y el mío.

18.MÚSICA DE FONDO

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

Llega el momento de decir la palabray se la deja fluir, se la ayudaa resbalar entre los labios,anclada ya en sus límites de tiempo.La palabra se funda a ella misma, suenaallá en el corazón del que la hablay trepa poco a poco hasta nacery antes es nada y sólo una verdadla hace constancia de algo irrepetible.

Súbitamente esa palabra aumentael hallazgo caudal de la memoria,boga sobre los hombres que la escuchan,gira anhelante entre vislumbresy se alza más y más y se perfila, pulesus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

Después inicia su holocausto.Función de amor o de vileza,la palabra se gasta en los oídos,puebla sus márgenes de brozas,se torna vana, amago de un aliento,oscuridad final y sin sentido.Está cayendo ya hecha pedazos.

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Rescoldos sumergidos, restosde rescates sin fondo, flota y flotasobre las intenciones proferidas,entre el silencio de las conjeturas.

Es nada la palabra que se dijo(no importa que se escriba paraquerer salvarla), es nada y lo fue todo:la música del mundo y su apariencia.

19. EL AMOR ESTÁ EN LO QUE TENEMOS

JOSÉ ÁNGEL VALENTE

El amor está en lo que tendemos(puentes, palabras ).

El amor está en todo lo que izamos(risas, banderas).

Y en lo que combatimos(noche, vacío)por verdadero amor.

El amor está en cuanto levantamos(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos(desposesión, mentira)por verdadero amor.

20.SÉ TÚ MI LÍMITE

JOSÉ ÁNGEL VALENTE

Tu cuerpo puedellenar mi vida,como puede tu risavolar el muro opaco de la tristeza.

Una sola palabra tuya quiebrala ciega soledad en mil pedazos.

Si tu acercas tu boca inagotablehasta la mía, bebosin cesar la raíz de mi propia existencia.

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Pero tú ignoras cuántola cercanía de tu cuerpome hace vivir o cuántosu distancia me aleja de mí mismome reduce a la sombra.

Tú estás, ligera y encendida,como una antorcha ardienteen la mitad del mundo.

No te alejes jamás:Los hondos movimientosde tu naturaleza sonmi sola ley.Retenme.Sé tú mi límite.Y yo la imagende mí feliz, que tú me has dado.

21. ZOMBIES EN LA CALLE

LUIS ALBERTO DE CUENCA

He vendido mi último ejemplar de la Ilíada.Tengo el cuarto de estar lleno de musarañas.Miro por la ventana y veo cómo el cielose va poniendo rojo, del color de la sangre.

De modo que han llegado. No se oye una moscamientras van avanzando por la ciudad dormida.De modo que no eran tan sólo una leyendaforjada por el miedo, ni un cuento para bobos.

Aquí no hay olifantes que valgan, y mi madrese fue de vacaciones por tiempo indefinido.¿Qué haría Gilgamés si estuviera en mi caso?Voy a salir. Prefiero que esto no se prolongue.

22.NAUSÍCAA


El mar de Homero ríe para ti,que te acodas desnuda en la barandaen busca de aire fresco, con la copade néctar en la mano, mientras vieneny can los invitados por la fiestaque has dado en el palacio de tu padre.El aire puro inunda tus pulmonesy el néctar se te sube a la cabeza.Llega entonces el hombre de tu vidaa la terraza. Es una hermosa mezcla

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de fortaleza y de sabiduría.Ulises es su nombre. Tú no ignorasque pasará de largo. Ya soñastesu desdén tantas veces... Pese a todo,el brillo de tus ojos insinúa:“No me canso de verte”. Y tus oídosreclaman: “Háblame, dame palabraspara vivir”. Y con el sexo dices:“Dueño mío, has de mí lo que te plazca”.Todo es entrega en ti, dulce Nausícaa.Pero él está aburrido de la fiesta, perdido en el recuerdo de su patria, y no se fija en ti, ni en ese cuerpode diosa acribillado de mensajesque nunca llegarán a su destino.

23.COLLIGE, VIRGO, ROSAS


Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.Córtalas a destajo, desaforadamente,sin pararte a pensar si son malas o buenas.Que no te quede ni una. Púlete los rosalesque encuentres a tu paso y deja las espinaspara tus compañeras de colegio. Disfrutade la luz y del oro mientras puedas y rindetu belleza a ese dios rechoncho y melancólicoque va por los jardines instilando veneno.Goza labios y lengua, machácate de gustocon quien se deje y no permitas que el otoñote pille con la piel reseca y sin un hombre(por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.Y que la negra muerte te quite lo bailado.

24.CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA

LEOPOLDO MARÍA PANERO

No tenemos feal otro lado de esta vidasólo espera el rock and rolllo dice la calavera que hay entre mis manosbaila, baila el rock and rollpara el rock el tiempo y la vida son una miseriael alcohol y el haschisch no dicen nada de la vidasexo, drogas y rock and rollel sol no brilla por el hombre,lo mismo que el sexo y las drogas:

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la muerte es la cuna del rock and roll.Baila hasta que la muerte te llamey diga suavemente entraentra en el reino del rock and roll.

25. RECUERDO DE UNA TARDE DE VERANO

LUIS GARCÍA MONTERO

Aquel temblor del musloy el diminuto encajerozado por la yema de los dedos,son el mejor recuerdo de unos díasconocidos sin prisa, sin hacerse notar,igual que amigos tímidos.

Fue la tarde anterior a la tormenta,con truenos en el cielo.Tú apareciste en el jardín, secreta,vestida de otro tiempo,con una extravagante manera de quererme,jugando a ser el viento de un armario,la luz en seda negray medias de cristal,tan abrazadasa tus muslos con fuerza,con esa oscura fuerza que tuvieronsus dueños en la vida.

Bajo el color confuso de las flores salvajes,inesperadamente me ofrecíastu memoria de labios entreabiertos,unas ropas difíciles, y el rayoapenas vislumbrado de la carne,como fuego lunático,como llama de almendro donde pusela mano sin dudarlo.Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,de las primeras gotas en los árboles.

Aquel temblor del musloy el diminuto encaje, de vello traspasado,su resistencia elásticavencida con el paso de los años,vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,arena humedecida entre las manos,cuando otra vez, aquí, de pensamiento,me abandono en la dura solución de tus inglesy dejo de escribirpara llamarte.

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26.NOCTURNO

LUIS GARCÍA MONTERO

A Ángel González

Aplauden los semáforos más libres de la noche,mientras corren cien motos y los frenos del cochetrabajan sin enfado. Es la noche más plena.Ninguna cosa viva merece su condena.Corazones y lobos. De pronto se iluminaen su sillín con prisas la línea femeninade un muslo. Las aceras, sin discreción ninguna,persiguen ese muslo más blanco que la luna.Pasan mil diez parejas derechas a la camapara pagar el plazo de la primera llamay firmar en las sábanas los consorcios más bellos.Ellas van apoyadas en los hombros de ellos.Una federación de extraños personajes,minifaldas de cuero, chaquetas con herrajesy el hablador sonámbulo que va consigo mismo,la sombra solitaria volviendo del abismo.Luces almacenadas, que brotan de los bares,como hiedras contratan las perpendicularesfachadas de cristal. Hay letreros que guiñan,altavoces histéricos y cuerpos que se apiñan.El día es impensable, no tiene voz ni votomientras tiemble en la calle el faro de una moto,la carcajada blanca, los besos, la melenaque el viento negro mueve, esparce y desordena.Yo voy pensando en ti, buscando las palabras.Llego a tu casa, llamo, te pido que me abras.La ciudad de las cuatro tiene pasos de alcohólicaDesde el balcón la veo y como tú, bucólicageometría perfecta, se desnuda conmigo.Agradezco su vida, me acerco, te lo digo,y abrazados seguimos cuando un alba rayadase desploma en la espalda violeta de Granada.

27.LA DESCONOCIDA

FELIPE BENÍTEZ REYES

En aquel tren, camino de Lisboa,en el asiento contiguo, sin hablarte-luego me arrepentí.en Málaga, en un antro con lucesdel color del crepúsculo, y los dos muy fumados,y tú no me miraste.

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De nuevo en aquel bar de Malasaña,vestida de blanco, diosa de no séqué vicio o qué virtud.En Sevilla, fascinado por tus ojos celestesy tu melena negra, apoyada en la barrade aquel sitio siniestro,mirando fijamente -estarías bebida- el fondo de tu copa.En Granada tus ojos eran grisesy me pediste fuego, y ya no te vi más,y te estuve buscando.O a la entrada del cine, en no sé dónde,rodeada de gente que reía.Y otra vez en Madrid, muy de noche,cada cual esperando que pasase algún taxisin dirigirte inclusoni una frase cortés, un inocente comentario...En Córdoba, camino del hotel, cuando me preguntastepor no sé qué lugar en yo no sé qué idioma,y vi que te alejabas, y maldije la vida.Innumerables veces, también,en la imaginación, donde caminasa veces junto a mí, sin saber qué decirnos.Y sí, de pronto en algún baro llamando a mi puerta, confundida de piso,apareces fugaz y cada vez distinta,camino de tus mundos, donde yo no podrétener memoria.

28.LA CONDENA

FELIPE BENÍTEZ REYES

El que posee el oro añora el barro.El dueño de la luz forja tinieblas.El que adora a su dios teme a su dios.El que no tiene dios tiembla en la noche.

Quien encontró el amor no lo buscaba.Quien lo busca se encuentra con su sombra.Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.El dueño de la rosa sueña con laberintos.

Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.El que no lo halló nuncaes desdichado.Aquel que cifró el mundo con palabrasdesprecia las palabras.Quien busca las palabras que lo cifrenhalla sólo palabras.

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Nunca la posesión está cumplida.Errático el deseo, el pensamiento.Todo lo que se tiene es una nieblay las vidas ajenas son la vida.

Nuestros tesoros son tesoros falsos.

Y somos los ladrones de tesoros.

29.ÉCHALE A ÉL LA CULPA

VICENTE GALLEGO

A José María Álvarez y Carmen Marí

Hoy te has ido de fiesta con amigas,y sin que tú lo sepas me regalasun tiempo de estar solo que ya empiezaa ser raro en mi vida, un tiempo útilpara intentar pensar en ti como si fueraslo que siempre debiste seguir siendocuando pensaba en ti: aquella persona,en todo semejante a cualquier otra,que una noche lejana tuvo el gestogeneroso y extraño de entregarme su amor.Pero el amor nos cambia, nos convierte en espíasridículos del otro, en implacables juecesque condenan sin pruebas y compartensus estúpidas penas con el reo.El amor nos confunde y trata ahorade que vea en tu fiesta una traición.

Por huir de esa trampa me amenazocon los nombres que cuadran al que cae en su vacío:egoísta, ridículo, inseguro, celoso...Y como un ejercicio de humildad pienso en tidivirtiéndote sola: te imagino bailandoy mirando a otros hombres;al calor del alcoholconfiesas a una amiga algunas cosasque te irritan de mi sin que yo lo sospeche,y por unos instantes saboreasuna vida distinta que esta noche te tientaporque eres humana, aunque no me haga gracia.

Ahora caigo en la cuenta de que dudascomo yo dudo a veces, y que también te aburres,y que incluso algún día habrás soñadofollar como una loca con el tipo que anunciala colonia de moda.

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Para calmarme un pocotras la última idea, yo me digoque el amor es un juego donde cuentanmucho más los faroles que las cartas,y procuro ponerme razonable,pensar que es más hermoso que me quierasporque existen las fiestas, y las dudas,y los cuerpos de anuncio de colonia.

Lo que quiero que sepas es que entiendomejor de lo que piensas ciertas cosas,que soy tu semejante, que he pensado besartecuando llegues a casa; y que es el amor-ese tipo grotesco y marrullero-el que va a hacerte daño con palabrasabsurdas de reproche cuando vuelvas,porque ya estás tardando, mala puta.

30.RECADO DE ESCRIBIR

VICENTE GALLEGO

Para Encarna Oliva

De qué forma explicarte que por tilo he hecho ya casi todo: renunciar a las otras,renunciar a las noches en que ellasen torno a mí giraban con la músicacomo giran las noches, como todo girabaen aquel tiempo hermoso que jurédetener para siempre, como gira el deseoal que he vuelto la espalda, como también a vecesla mirada se vuelve hacia esos díasque por ti he convertido en mi vieja leyenda.De qué forma explicarteque por ti me he desdicho: los amigos de entoncesse sonríen al verme, no me hablami soledad de siempre, ni siquiera el alcoholme sienta como antes, y he perdidomi destreza en el baile.De qué modo explicarte, sin que lo entiendas mal,que hasta mi juventud me va volviendola espalda, que por tilo he hecho ya casi todo, excepto aquelloque juzgabas tan fácil, que me pediste tantosin que nunca supiera atender tu ilusión:el poema de amor que por fin te dedicoy que tal vez te oculten estos versossin halagos, sin rosas, estos versosque no sabrán en nada parecerse

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a los que tú soñaste. Un poema de amorverdadero, sin trampas, sin palabras hermosas.

31.EL DÍA TIENE EL DON DE LA ALTA SEDA...BLANCA ANDREU

El día tiene el don de la alta seda,pétalos desandados por el pie de la noche,monedas en corolas, eso dije.Pero se izó la nube de magnolia hasta llegar al núcleo ahogado,estambre eléctrico y pistilo triturado de amor,monedas deshojadas por el terrible cheque templarioo bien las brujas vírgenes prudentesy la plomiza nada milenaria.

El día tuvo el don de la alta seda,amor mío, amor mío, y por eso aún escúchame,por esto te repito el perdido poema,amor mío, amor mío, tu voz que amé y que cruzalas pupilas moradas de los puentes,y tu olor habitado, azul, y todolo que ahora abandono y abandonasno sé con qué propósito,no sé de qué manera clandestina,ahora, mientras yo rompola idea de tu rostroy continúo ignorandoqué invierno,qué arteria barroca del diciembre aquel,qué orden despierto es el tuyomientras yo vivo sola, y duermo, y te detesto.

32.GABRIEL ARESTI, 1981JON JUARISTI

Seis años, y tu verbo sigue dentro del míoPrecisando las voces de este mundo en acecho.Padre bronco, me diste la tormenta por techo,La intemperie por muro y por predio el baldío.

Seis años hasta darte mi epitafio tardío, Largamente fraguado en el hondo despecho.Sobre el erial cernías el vuelo insatisfecho, Gavilán de tiniebla, centinela sombrío.

Me legaste el destino del lobo solitario,La desazón extrema, la amargura sin tasaY la acerba certeza de no ser necesario.

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Que en el yermo en cenizas no me falte tu brasa.Que me acosen los lobos por guardar tu expoliario.Que me encuentre la muerte defendiendo tu casa.

33.SÁTIRA PRIMERA (A RULFO)JON JUARISTI

Te has decidido, Rufo, a probar suerteen un certamen de provincias dondeejerzo casualmente de jurado,y encuentro razonable que me llames,al cabo de diez años de silencio,preguntando qué pasa con mi cátedra,qué fue de aquella chica pelirrojacon quien ligué el ochenta en Jarandilla,cómo siguen mis viejos, si padezcotodavía del hígado y si he vistoa la alegre cuadrilla del Pecé.Pues bien, ya que deseas que te cuentede mí y mi circunstancia, has de saberque un punto de Alcalá me la birló,en Jodellanos gran especialista,a quien pago el café cada mañanay sustituyo volontiers los díasen que marcha a simposios en San Diego,en Atlanta, Florencia o Zaragoza.Se casó con Gonzalo. El hijo de ambosva al colegio del mío, pero en vanoacudo a todas las convocatorias,reuniones, funciones navideñas.La pícara me elude, y yo departointerminablemente sobre fútbolcon el cretino del marido, mientrasasesinan los críos una sórdidaversión del Cascanueces. Bien conocesal pelma de Gonzalo. Creo, incluso,que fuiste tú quien se lo presentó.No pruebo ni una gota últimamente,después de la biopsia. Te confiesoque añoro aquellos mares de vermú,aunque el agua es sanísima. Vicente,antiguo responsable de mi célula,es viceconsejero de Comerciopor el Partido Popular, y, claro,se mueve en otros medios. Otra genteparece preferir ahora Vicente.Mis padres van tirando. Cree, Rufo,que nada tengo contra ti. Al contrario,

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te recuerdo con franca simpatía.Sobradas pruebas de amistad me disteen el tiempo feliz de nuestra infancia.Es cierto que arruinaste mi mecano,que me rompiste el cambio de la bici,que le contaste a mi primera novialo mío con tu prima, la Piesplanos.Eras algo indiscreto, pero todostenemos unos cuantos defectillos.Veré qué puedo hacer. No te prometonada: somos catorce y, para colmo,corre el rumor de que Juan Luis Panero.

SELECCIÓN REALIZADA A PARTIR DE LAS SIGUIENTES OBRAS.

Poesía de España, Francisco Rico (Ed.), Círculo de Lectores, Barcelona, 1996.

Antología Cátedra de poesía de las Letras Hispánicas, José Francisco Ruiz Casanova (Ed.), Cátedra, Madrid, 1998.

Poesía española reciente (1980-2000), Juan Cano Ballesta (Ed.), Cátedra, Madrid, 2005.

Poesía 1979-1996, Luis Alberto de Cuenca, Cátedra, Madrid, 2006.

Agujero llamado Nevermore, Leopoldo María Panero, Cátedra, Madrid, 1992.

Sobre el poema, habrá que realizar una serie de tareas:- Investigar y escribir la biografía de su autor. Si eres capaz, intenta relacionarlos rasgos de estilo del poeta y de su época o generación con lo que ves en elpoema.- Explicar el significado del poema: en qué consiste la historia que cuenta o quéidea nos intenta transmitir.- Realizar un comentario crítico: explica por qué has escogido en concreto esepoema, qué es lo que te ha atraído de él, por qué te gusta o te disgusta, si estás deacuerdo con su idea principal, si hay en él alguna figura literaria que te hayaparecido especialmente bien conseguida, etc. Todo ello de forma razonada yjustificada.

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1. SÉ TODOS LOS CUENTOS - ies-galileo.com · Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo ... distinta