Роман Прозов. Обратная сторона моего молчания. Книга стихов

îáðàòíàÿ ñòîðîíàìîåãî ìîë÷àíèÿ

дневник

роман прозов

Москва

2013

Прозов РоманОбратная сторона моего молчания – М.: Издательство«ОБРАЗ», 2013. – 114 с. (Серия «Поэзия XXI века»).

Жанр этой книги сам автор (он предпочёл скрыться за красноречи-вым псевдонимом) определяет как поэтический дневник – в проти-вовес «прозе будней». По сути, перед нами история любви в стихах.Но каких! В них есть всё, что так ценят любители современной поэ-зии: яркие образы, точные авторские эпитеты, неожиданные нео-логизмы... А главное: каждая строчка, каждый «стиш», записаныйна особый манер (почти без прописных букв), наполнен настоя-щим чувством, живыми эмоциями «без условностей и условий».

УДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5П 79

П 79

УДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5

izdaiknigu.ru | издайкнигу.рф

ISBN 978-5-906009-17-3

© Роман Прозов: текст, 2013© Henrik Moses: графика, 2007–2013© ОБРАЗ: оформление, 2013

Книга печатается в авторской редакции с сохранением оригиналь-ной орфографии и пунктуации. Возрастные ограничения: 18+.

Иллюстрация на обложке: Light Red, 2007 г.,художник Henrik Moses

ISBN 978-5-906009-17-3

Îáðàùåíèå ê ÷èòàòåëþ (ìîæíî ïðîïóñòèòü)Здравствуй, дорогой читатель! Представляю тебе свою

книгу, а скорее даже не книгу, а дневник в стихах. Здесьне будет пафоса, гражданской лирики, пугающих своейостротой образов, зато здесь, как мне кажется, через крайдуши. Того, что так редко звучит в последнее время внашей повседневности, в прозе наших будней.

Представленность в книге исключительно любовной ли-рики не говорит о том, что всё остальное мне, как автору,чуждо. Просто сейчас мне хочется открыть тебе именноэту – лирическую – сторону себя, «оборотную сторонумоего молчания»…

Конечно же, стихотворная форма далека от совершен-ства, да я и не претендую на поэтические лавры. Простоделюсь сокровенным. С теми, кто мне дорог и близок, коголюблю. И если ты узнаешь в стихах себя, или, возможно,некоторые истории и чувства покажутся знакомыми, то,может, так оно и есть, и они именно про тебя, о тебе и длятебя. Среди стихов есть как автобиографичные, так и на-писанные от лица вымышленных персонажей. Впрочем, иу них, конечно же, есть свои реальные прототипы.

Хотел бы выразить слова благодарности всем тем, ктовдохновлял, вдохновляет и, хотелось бы думать, ещё долгобудет вдохновлять меня на написание стихов. Без кого небыло бы ни этой книги, ни меня настоящего – такого, какойя сейчас. Спасибо всем тем, кто научил меня любить.

Улыбайся, потому что твоя улыбка – источник вдохно-вения для людей (и не только поэтов). Даже когда грустно.Потому что грусть может быть тёплой. Как здесь.

Приятного прочтения.Роман Прозов

3

от автора

Если спросишь меня «зачем?» –не найдусь, что тебе ответить...среди тысяч простых вещейесть такие на этом свете,что, когда за окном дождити тоскою изводит душу,согревают теплом в груди...и улыбкой покой нарушив,оставляют надолго вследощущением губ на коженегасимый уютный свети короткое вслух «я тоже...»

***

вместо пролога



Он пишет ей письма. а строки его дрожат...он пишет «Весна позабыла нас.и если я вправе просить тебя «приезжай...»,то вот потому и стою теперь у окна»

он пишет «С тобой катастрофа, а врозь – никак.и дни словно пазлом в картинку всё не сложить.»а в мыслях лицо её гладит его рука(на слове «никак» нарочито сильней нажим)

она не читает письма... она давноне любит, когда говорят, не смотря в глаза.ей, в общем и целом, не то чтобы всё равнои даже, наверное, есть, что ему сказать

но... она не читает письма. совсем. никак.а значит, откуда ей знать про окно и то,насколько спасительна может быть, но горькаслеза, невзначай обронённая на листок

Îí ïèøåò åé

обратная сторона моего молчания

7

8

Концентрация этой весны так близка нулю,что подкожно вводить её вряд ли имеет смысл...может быть, это просто лишь временный неуют,только стало всё чаще тревожить и путать. в мысляхя держу тебя за руку... тусклый сырой апрель,насмехаясь над нами, опять заметает снегом.я держу тебя за руку. чувствуешь (?) – так теплей.и неважно совсем, что нам завтра ответит небо –концентрация этой весны так близка нулю…принимай её малыми дозами вплоть до мая.это лечится, девочка, я за тебя молюсь...и короткой строкой тебя бережно обнимаю

Îêîëî íóëÿ


«Слушаю волны и чаек кормлю с руки,строки спокойно слагая в четверостишья.знаешь, наверное, я был всегда таким...чуть ненормальным, но ты же меня простишь, я......очень по морю соскучился – плеск, прибой,свет, что дорожкою лунной спешит навстречу,пляжный песок у залива, где мы с тобой,помнишь, гуляли счастливые каждый вечер.чашечка кофе с утра под бодрящий бриз,звёздное небо, цикады и звуки ночи...здесь забывались холодные декабри,тая теплом твоих тихих смешных "а хочешь?".здесь хорошо. я пишу тебе у воды.завтра – в открытое море (мою стихию).там я всегда узнаю себя молодым.дышится легче, другие совсем стихи и...только тебя не хватает, моя душа,ставшей всей это идиллии важной частью...буду заканчивать, видимо... надышасьэтим красивым тобою неполным счастьем...»

Ïèñüìî ñ ìîðÿ


9

10

Укутывая словом, словно пледом...тихонько приходя к тебе по средамвести непринуждённую беседуни о чём...теряюсь. как мальчишка. от смущенья...с недавних пор твои слова священны,но ты молчишь. а я... не жду прощенья...лишь плечотвоё тепло в дожди припоминает...пусть на двоих у нас судьба иная,и Там решили. так. вот только, знаешь...горячона сердце. вязну в строках и бессильи...ты говорила, что всегда дают по силами улыбаться столько раз меня просила...всё течёт...меняется... и нам уже – с другиминеспешно жить, шепча молитвой имя,поставив в рамку лучший фотоснимоки... свечойтихонько плавиться, сгорая дни и ночи,целуя воском вновь любимый почерк,как будто жизнь – сплошное многоточьепалачомказнит невинных, примеряя правовершить несвоевременность расправой...

а ты... как ангел за спиною справа,обречён

дарить тепло...

Óêóòûâàÿ ñëîâîì, ñëîâíî ïëåäîì


Ты тихонько ложишься строкою на гладь листа.мягким ритмом до дрожи пленяют твои ресницы.этот март неизбежно расставит всё по местам,и, быть может, ты мне наконец перестанешь сниться.а пока – закрываю глаза и тянусь рукой,словно нет расстояния, времени и пределов...ты всё так же близка, хоть отчаянно далеко, много дальше, чем эти весенние дни-недели.мне всё кажется это каким-то красивым сном,ничего не имеющим общего с настоящим...только губы твои снова пахнут, маня, веснойи ещё чёрным кофе, с утра ото сна бодрящим

Çàïàõ êîôå


11

12

Обновляешь меня, как страницу в своём ЖЖ,еле слышным, но всё-таки тёплым родным приветом.поздний март. холода. невесенний совсем сюжет,только вряд ли погода во всём виновата. Этопросто так не хватает давно твоего тепла...собираю мгновения памяти, чтоб согреться.это то, что, увы, но сильнее меня стократ,настоящее что-то. такое, как наше детство.это то, что читается в тысячах книг, холстов,миллионах ласкающих взглядов, касаний пальцев.тихих «здравствуй», «люблю», «ты прости меня» и «постой...»и кружит, как снежинка в волшебном полёте-вальсе.мне не нужно держать тебя за руку, чтобы знать,чтобы чувствовать, чтобы – единым целым.я привычно в стихах говорю с тобой допоздна,словно нежно касаюсь ладонью нагого тела.обострение нужности. впрочем, слова немы.междометия тихо без спросу сменили имя.дело вовсе не в параллельности двух прямых,просто с каждой весной мы становимся чуть другими

Îáîñòðåíèå íóæíîñòè


Прости, если обидел ненарок...коротким словом или же молчаньем.прости, что был, увы, совсем не чаянв своих «привет», перешагнув порог.прости, что своевременно не смогсказать всё то, что говорю стихами.за то, что нежность в них не утихает,ложась строкой очередной в письмо.прости великовозрастную блажь,не те слова, что жаждала услышать,и голос, что теперь звучит всё тише...но всё равно желает лишь добра

***


13

14

Ты ближе, чем апрельское тепло,вот только дальше самых дальних далей,Любовь – две стороны одной медали...роняя месяц в небо за стекло,ты снова говоришь со мной без словзабытым языком грудных наречий –и вновь без стука входит тихий вечер,ложась у ног (твоих) моим письмом.ты видела так много на векутаких же сумасшедших точно. впрочем,тебе знаком и мой не резкий почерк,и свет в её глазах, что так влекут...ответь тогда, зачем слова не в такт,зачем им маяться на простыне листочка,когда неотвратимо ставит точкуеё души земная красота

Òû áëèæå


Всё не так, как хотелось, ma chere...и весна эта вот, и слова...прорастает покоем в душенедочитанный в спешке роман.завывает за окнами март,стынет в кружке заваренный чай.в междустрочьи зима – не зимав настроеньи печаль – не печаль.согревает предчувствием сна,тает, в ночь уходя, суета...и, увы, остаётся признать –всё не то,всё не то,всё не так...

Âåñíà - íå âåñíà


15

16

Есть люди как книги и книги как люди –читаешь – и хочешь коснуться рукой.но где-то на первых страницах их судебобычная проза. да много такой –и ставишь на полку, и ждёшь откровенийв других переплётах, сюжетах, словах.и чтоб обязательно жгла внутривеннолюбая из сотен на выбор глава.читаешь «запоем» до дна, до экстаза,пока вдруг случайно не выпадет так,что кем-то в толпе обронённая фразане даст ощущенье – внутри пустота...без этих потёртых и тонких страничекв ничем не приглядной обложке в пыли,с когда-то до слёз и до боли привычным, хоть простеньким, текстом душевных молитв.и руки потянутся сами невольно,и сердце ожившее вскрикнет в груди.есть люди как книги, что стали настольны,чьи тексты способны от сна пробудить.

Åñòü ëþäè êàê êíèãè


У меня к тебе шёпот морской волны,незабудковым полем дыханье ветра.у тебя ко мне тысячи километровмноготочий-бессмысленно-именных. ты приходишь с надеждой, как на причал,чтобы снова и снова дышать строкою.и тихонько касаясь «воды» рукою,ощущаешь ладонью тепло плеча...у меня к тебе мягкий прохладный бриз,добродушное «здравствуй» под шум прибоя.чашка кофе с корицей с утра с любовьюи весёлые тёплые декабри...у тебя ко мне солнечный тонкий лучи короткое «здравствуй». легко и просто...у меня к тебе смятая снова простыньи у ночи украденный поцелуй.мы приходим с надеждой как на причал,чтобы помнить, что всё это нам не снилось.и храним эти строки, как фотоснимок,чтобы видеть любовь и о ней молчать...

Ó ìåíÿ ê òåáå


17

18

У неё дома томик его стихов.у него – беспорядок и куча книжек.нелюбовь к лицемерию и престижу.и тоска по тайге, по тайге глухой.у неё расписания, встречи, «па»,заплетанье косичек, пути-дороги...им давно бы друг другу сказать о многом,только вновь получается невпопад...у него март, бессонница, маята.у неё март, надежды, мечты и вечер...он рисует словами миры на Млечном, ощущая дыханья знакомый такт.он отнюдь не мечтатель, каким прослыл,у него просто острое чувство Света.с ним совсем по-другому встают рассветы,и, конечно, теплее и ярче сны...у неё столько нежности в пальцах рук,что касания сводят с ума любого.он её провожает всегда с любовьюиз растаявших снов – прямиком к утру.им когда-нибудь выпадет обрестито, что ценно всерьёз и давно – друг в друге.а пока каждый ищет свой пятый угол,оставаясь лишь в снах иногда гостить.

Ó íå¸ äîìà òîìèê åãî ñòèõîâ


«Видишь, какая штука...» в его глазахлишь на мгновенье опять появилась искра«это случилось полжизни тому назад...так неожиданно, будто средь бела – выстрел.мне было малость за тридцать, вот как тебе»голос заметно дрожал, выдавая годы.«только, ты знаешь...» старик замолчал. «в судьбеэто мгновение словно стоит поотдаль.ты ведь, поди, уже понял, что речь о Ней?в общем, как водится, встретились мы случайно.в зиму. мороз был хороший такой вполне.мне показалась тогда она чуть печальной.даа...» вспоминая, старик вновь ушёл в себя.«да. ну так вот, значит, встретились мы случайно.знать, у неё была уйма таких ребят,что отыскала во мне?» дед пожал плечами.«дюже была хороша собой и умна,правда, постарше я был за неё годками.в общем, сынок, так накрыла меня волна,что до сих пор вот, как видишь, не отпускает.так, как она любила – ещё сыскать...виделись, правда, разочков ну семь от силы...»и на лице старика вдруг легла тоска«знаешь, сынок, а она ведь меня просила."мне – говорит – не хватает в тебе огня..."то ли от счастья слепец был, а то ли дурень.мне бы покрепче тогда вот её обнять,чтобы потом, как снежинку, весной не сдуло».ни до того, ни после я не видалслёз на глазах умудрённого жизнью старца.плакал отнюдь не старик, но юнец в годах.

Èñòîðèÿ îäíîé ëþáâè


19

20

«знаешь, однажды с тобой может так же статься.очень тебя попрошу, не смотри, "что-как"...если в тебе чистота её видит небо,пусть утопает с любовью в руке рукакем бы ты ни был...» старик тут же начал «мне бы...»– как её звали? – прости, что я перебил.«да ничего...» и лицо его засияло –«Имя?» – старик улыбался своей любви,словно она здесь, напротив, ему смеялась.


Пока в тебе звучат мои слова,и вязь стихов в душе рождает песню.пока мои шаги, чуть слышный вестниктвоей весны, ты сможешь узнаватьв большой толпе (легко) среди других –далёких-близких, суетных-неспешных.пока сумеешь различать за внешним, когда болит (внутри), когда нагив серьёзности моей – привычный слог,объятия, звонки, немногословность...пока не станет холодно-условнымтвоих наречий точное число.пока во взгляде нежности магнит,и рук тепло ложится в ночь на плечи –моя любовь в тебе продлится вечность,теплом и светом наполняя дни.

Ïîêà â òåáå çâó÷àò ìîè ñëîâà


21

22

А знаешь, мне тоже некому рассказать…как эта зима отрешённо глядит в глаза,как катится мир без её «вот и я» назад...и хочется просто упасть в этот снег. и баста.как в окнах, что там, на шестом, снова гаснет свет,а ты вновь стоишь у поезда один («не сметь!»)и ждёшь, что откроется дверь без звонка, и с нейшагнёт за порог, улыбаясь, земное счастье.но холодом сводит пальцы. и жжёт лицо.хоть, в общем, пока ещё как бы и молодцом...да только вот пачка в кармане (ну, помнишь – Цой...)а тут за спиной вдруг до боли знакомым «здравствуй…».и ты оживаешь. к чертям этот весь мороз!ты смотришь – и знаешь – не будет такой второй...и словно забытый, но важный судьбы пароль,ей глядя в глаза, произносишь тихонько «Настя…»и знаешь, мне тоже некому рассказать...как ярко блестели тогда у неё глаза...и мы, словно два идиота, в ночи в слезахв холодном лифту целовали друг друга наспех

Íàñòÿ


Проводи меня в тихую гавань твоих надежд,где зимуют давно наша память и наши души...отражением неба в холодной морской водепокажи то, что времени не разрушить.обними меня так, словно не было тысяч летбесконечно большой, нестерпимо чужой разлуки.приюти меня снова, хорошая, пожалей...дай припомнить-почувствовать тёплые эти руки

Ïðîâîäè ìåíÿ â òèõóþ ãàâàíü...


23

24

Знаешь, мне некому рассказать.тысячи строчек, десятки писем –кажется, я становлюсь зависим,глядя в большие её глаза...

тихая гавань пустых надеждманит прохладою и покоем.но ощущение вновь такое,что эти губы и есть предел

долгих исканий. спроси, зачемя так боюсь, что она услышитто, что давно повторяю стишем(самою точною из речей)...

знаешь, мне некому написать,как это строфное рвёт на частитем, что, наверно, назвать бы счастьем.если б услышали небеса

то, как мне хочется рассказать –(тысячи строчек, десятки писем)сердце безумное рвётся ввысь и...разум спускает его назад.

впрочем, я пробовал, что юлить...так неумело и глупо вышло.трудно поверить – случайный пришлыйможет так сразу и о любви.

Çíàåøü, ìíå íåêîìó ðàññêàçàòü


видишь, мне некому рассказать...да и не нужно, наверно, словом, я – не одно из её условий, чтобы блестели от слёз глаза

(радости слёз). ты прости меня,если минор этот не уместен.просто давай помолчим тут вместе,в мыслях друг друга тепло обняв


25

26

А снег идёт... по голым площадям,по тихим скверам в паутине улиц...как реквием по дням давно минулым,где сквозь года опять в тебя глядятглаза, сводившие молчанием с ума,со взглядом, полным теплоты и боли...тогда я называл это любовью......за окнами бесчинствует зима,и хочется душевной теплотыкасанием таких родных ладошек...не думать и не вспоминать о прошлом,а жить здесь и сейчас, а, впрочем, тызнаешь, мне уже немало лет,и есть, что вспомнить, как и в чём забыться.хоть, в сущности, смешно – едва за тридцать......неспешно стынет кофе на столе.и просится, как этот снегопад,уйти туда, где всё гораздо проще...укрывшись ото всех в сосновых рощах,там, где давно не хожена тропа,найти приют среди таких, как ты –по нраву диких, но горячих сердцем.и пусть метёт, ведь в этой круговертиогню в груди нисколько не остыть

Ñíåãîïàä


Мы тонкие (душою), но из стали.нас столько раз отчаянно листали«от нечего...» и бережно (местами),что впору отдаваться в переплёт....неспешно истираются страницы,привычно в карусели пляшут лица,а строки улетают стаей птиц и...всё просятся туда, где им тепло.мы тонкие душою. но усталиот шквального огня о нашу сталь иот временных ладонями пристанищдля текстов, что раскрыты наголо....вновь плитка шоколада, кружка чая...молчанием на целый свет крича ипод блюз зимы размеренно качаясь,дописываем новый эпилог....а то, что, может, назовут стихами,что красной нитью в нас не утихает,запрячем глубже (дальше от греха) иуйдём туда, где всё белым-бело...где маетно обычно по ночам игода от нежных пальцев отучают...и малым тиражом тебя встречаютте, кто не бросят в спину «поделом»....и, может... кто-то трепетно руками,(волной непониманья увлекаем)возьмёт тебя к себе, не упрекаяза то, что труден текст и грешен слог

Íå óïðåêàÿ


27

28

Кружится снег… и как во сне,тихонько тает день в закате…зима в вечернем белом платьебредёт по улицам… и с нейпростая вера в то, что мысвоим теплом друг друга греем.что стали ближе и добрее…и взглядом больше не немымвстречаем каждый божий деньи ловим каждый вдох друг друга,хоть заметает снова вьюгатропинки между двух людей…но снег растает. всё равно.уйдут слова, молчанье станетродной душе как полустанок…найдя приют. всему винойкрасивый зимний тёплый сон –ты продолжаешь улыбаться,и холодок касаний пальцевзаменит поцелуй в висок

Ñíåæíîå


Спасает музыка и ты (стихи не в счёт)в привычном беге по заученному кругу.иначе, если честно, было б туго.хоть, в общем-то, подарок тот ещё.не смейся только, да… я повзрослел –прочёл «Войну и мир» (такая скука).и знаешь, мне так не хватает рук и…и глаз твоих бездонных. всё ясней...…ты знаешь, даже пробую летать,но чаще против ветра (как учила)на это есть теперь своя причина(хотелось бы соврать, что, мол, не «та»),да что уж… мне тебе ли объяснятьпревратности любви – пустое дело.любить – как жить Сегодня, на пределе,последнюю рубаху молча сняв.…привычный ритм, похожесть тихих строк,сиропное «ну здравствуй» с многоточьем…и вновь, как на танцполе, на листочкеслова танцуют зимний слоу-фокстрот –не твой любимый, знаю. что с того.какая, к чёрту, разница (пойми же),что только это помогает выжить –когда «рука в руке». по мостовой……не спится мне уже который день.наверно, в атмосфере что-то [шутка].…а завтра утро ранее, в маршруткизаглатывая мёрзнущих людей,напомнит всем, что за окном зима…а до весны совсем не чуть осталось…...и в эту ночь, пока ты сладко спала,я вновь тебя душою обнимал…

Ñïàñàåò ìóçûêà è òû


29

30

Снова снежит. возвращает всё на «круги…»в этот Рождественский вечер – как ни крути.(я, так по правде, могу быть совсем другим…если хоть на мгновение допустить)...если ещё не умолкла твоя душа,может быть, ты услышишь – оно стучитВерой, Надеждой, Любовью… лишь сделать шагк страннику, что постучался к тебе в ночи……я продолжаю касаться тебя рукойнежно… ведь знаю, как важно – дарить тепло…этот Рождественский вечер несёт покой.ты улыбаешься мне и… через стеклобьёт солнца лучиком мягкий приятный свет…это не выразить, нет, ни в каких словах…так вспоминают о счастье и Рождестве –и прижимая поближе, поцеловавблизких – всех тех, без кого в мирухолодно очень (как если бы не с тобой),в нежных объятиях сердцу знакомых рук,вновь понимаешь, как греет твоя любовь

Ðîæäåñòâåíñêîå


Она приходит, когда не ждёшь…и без прописки живёт с тобою…и ты гуляешь в ночь под дождём,а повседневность, что дала сбой итакой привычный уклад вещей(который раньше казался нужным)теперь как будто чужой, ничей…и ты съедаешь холодный ужин,как ненормальный, строчишь стихи(хоть не писалось давно и толком)с какой-то страстью, огнём лихим,хоть, в общем, чужды повадки волка.и с каждым новым прожитым днёмты понимаешь ещё яснее,что загорелся её огнём…и вам, как видно, надолго с нею...она приходит, когда ты ждёшь…ведь по прописке живёт с тобою…и ты гуляешь с ней под дождёмс такою близкой своей любовью

Îíà ïðèõîäèò, êîãäà íå æä¸øü


31

32

Настоящую нежность не спутаешьНи с чем, и она тиха...

Анна Ахматова

Настоящую нежность не спутаешьНи с чем, и она тиха.ароматом приятным утреннимпахнет кофе в моих стихах…и касается шеи ласково,словно пальцы, теплом – строка.оживает любовью сказка инаготою в твоих рукахутопает… дыхание близкоесогревает открытость плеч,и в глазах молча тает исповедь,забываясь в твоём тепле…и душа, до сих пор мятежная,отдаётся на милость губ……я касаюсь тебя так нежно и…отдаю всё, что дать могу…

Íåæíîñòü


и нет ни снега, и ни морозов –январь прохладен, но не кусач…а вместо рифмы уместней прозав родных и близких нам голосах.и «С новым годом!» по всей округе,а кто-то видит в салате сон :)и как-то ближе мы вновь друг другусквозь расстояния полюсов.и словно детство вернулось в город,где позабыли про чудеса.и накричавшись все дружно хором,следя за стрелками на часах,живём Сегодня, Сейчас и Сразу.и так приятен тот редкий миг,когда на время утратишь разум,что хоть расплачься и обними…и обретают иные смыслылюбые сказанные слова,и можно просто без задней мыслитого, кто рядом, поцеловать…и неизменно вновь тронет душуисповедальною чистотой.мы станем старше. добрей и лучше.пускай на время… таков итог

***


33

34

классика жанра...эспрессо в семь сорок пять,и на салфетках в уютном кафе наброскиновых стихов. о любви (дорогая роскошь)впрочем, его здесь привычно не торопят(столик заказан, как правило, на двоих)взгляд не стремится, напрочь, к стене с часами(вроде не мальчик, а верит ведь в чудеса исловно бесценное что-то в себе хранит...)но не заметно, нарушив его покой,и различимым едва ароматом негивходит она... отрясая с одежды снег и вскользь поправляя прическу одной рукой.Армстронг заводит про то, как прекрасен мир,он улыбается ей («с этим глупо спорить»).мир, что вокруг, для двоих вдруг исчезнет вскоре,ну а пока, не успев ещё утомить,будет нашептывать старый как сам мотив,радуясь вместе с двоими мгновеньям счастья(что, если честно, не так уж теперь и часты)видя, наверно, в них ангелов во плоти......и без оглядки на снег и на поздний часон неспеша вновь проводит её до дома.раньше по жизни нередко идя ведомым,станет душе её как кораблю – причал...

***классика жанра...он молча допишет стиш,вложит салфетку в чек-бук вместе с чаевыми.и, улыбнувшись, прошепчет родное имя...спешно счастливым к выходу зачастив

Êëàññèêà æàíðà


Вечер стирает все грани и голоса.ночь снова просится тихо на чашку чая.если по правде, то... я по тебе скучаю...молча взахлёб продолжая стихи писать.и не имеет значения. вовсе. твой цвет волос,сложность характера и остальное тоже...если твою красоту на любовь помножить.чтобы внутри где-то слева отозвалось...(вечно ломается грифель карандаша...в старой тетради исписаны все страницы)пообещай мне сегодня опять присниться...чтобы, замёрзнув, согрелась моя душа

Âå÷åð ñòèðàåò âñå ãðàíè è ãîëîñà


35

36

Она плела косичку по утрам,он – как всегда, ругал почём будильник.они друг другу, в общем, подходили…хоть сомневались. оба. каждый раз.она была красива и легка,летела, словно бабочка на свет и…он тоже обожал хмельное летопо-своему, не так… его рукастаралась уберечь её от беди согревала в лютые морозы.она любила классику – из прозы,а он её. одну. в своей судьбе…он видел то, что скрыто от других,и говорил на языке души, но…но каждый мерил всё своим аршином,боясь предстать беспомощно нагим…она любила кошек и детей,он тоже в них, как в ней, души не чаял,хоть был до невозможности случаен,как ей казалось… чудным, но не тем…ей не хватало в нём её огня…непросто – с головою в тихий омут.она привыкла к жизни по-другому.он навещал её во сне на дняхи часто в вечер, сидя в тишине,обняв колени поплотней руками,она ждала… невольно привыкаяк его теплу, морскому, всё сильней…поглаживая косу до утра, пока не зазвонит опять будильник.они друг другу, в общем, подходили…как пыль дорог любви – семи ветрам

Îíè äðóã äðóãó


Снова тихо забрался вечер,словно кошка на подоконник……не ищу больше новой встречи,хоть на сердце и неспокойно.не ищу подходящей фразы,не шепчу, как молитву, имя…но… улыбаюсь, не медля, сразу,видя новый твой фотоснимок.на котором всё тот же взгляд и…и на кончиках пальцев – память…если небо решило – вряд линам, земным, суждено исправить…если Небо решило… впрочем,всё проходит, пройдёт и это…станет просто знакомым почеркредкой вязью тепла и света…станут тише на кухне речиубегающей нитью пульсаи теплее морозный вечер,словно кто-то родной вернулся…словно не было дней разлукии лавин, из сомнений, снежных –и опять согревает рукинутряная вблизь чья-то нежность……за окном декабрит и вьюжит,заметает дорожки-тропы…

если сердцу стал кто-то нужен –это самый бесценный опыт

Ñàìûé áåñöåííûé îïûò


37

38

Превозмогая молчание и года,перебирая глаголы, как струны (джемом),я всё пытаюсь в глазах твоих угадатьтихий намёк (на случайное притяженье)[физика двух одинаково тонких тел...]местоимения просятся в партитуру.вновь переходы, да только вот всё не те...(чёртов романтик, видимо, по натуре).хочешь (?), попробуем то же, но «в две руки».знаю, не просто, но именно так и стоит. ты ведь не знала, признайся, меня таким,что же, садись поближе, давай с простой и...мы самоучки, оба, но не беда.главное – пальцы, пальцы и чувство ритма.если сфальшивит из нас кто – то просто, да,можно начать всё сначала. вместе. а колоритнойбудет ли наша игра или нет – Бог весть.главное – пальцы, родная, и чувство ритма,превозмогая молчание впредь (как есть),перебирая слова, словно струн молитвой...

Ãèòàðíîå («â äâå ðóêè»)


Не бойся, со мной ничего не случится.Когда за окном отшумят листопады,Как нежным твоим поцелуем в ключицуВо мне вновь поселится тихая радость...И утро холодное станет теплее(На кофе глоток с ароматом корицы...)...По снегом покрытой знакомой аллееГуляет лишь ветер... и редкая птицаДорожку следов оставляет случайно(На память о том, что уже не воротишь...)И снова на кухне свистит полный чайник,А в окнах домов, что уснули напротив,Зевает спросонья уже воскресенье,И теплится утро в «примятых» чуть лицах...И как бы ни веяло сплином осенним –Не бойся, со мной ничего не случится.

***


39

40

Ну здравствуй, давно не писал…Хоть всё относительно.Впрочем, оставим на суд небесам…Неровный изломанный почеркЛожится послушно в блокнот,Осеннею грустью болея…И смотрят устало в окноГлаза… ни о чём не жалею…И рад бы совсем не писать,Но ты ведь читаешь, я знаю…Как солнцем в твоих волосахИскрит эта осень (не злая –Уютная). ВновьСжимает ладони в молитве –И ты в этих строках со мнойДождём, на аллеи пролитым,Сырой под ногами листвой,Прохладой осеннего утра…Тепло твоих губ колдовствомВ года превращает минуты…Но стынет, как кофе, октябрь,И в титрах – дожди многоточьем…Не пишется что-то, хотя…Признаться, ещё кровоточит

Íó çäðàâñòâóé…


Этой осени, как и мне,далеко и давно за тридцать…У неё в планах ранний снег,Тихо тающий на ресницах…У меня – вновь бессонной ночь,Шум прибоя и крики чаек…Недопитым опять виноИ короткое вслух «скучаю».Эта осень давно права…Разбавляя дождями слёзы.На опавшей листвы кроватьОпускаясь строкою прозы…Так молитвенно, неспеша…Пропадая в глазах бездонных,Утопает моя душаНаготою в твоих ладонях…

Ýòîé îñåíè, êàê è ìíå...


41

42

Я продолжаюсь в тебе строкой, ты – прорастаешь во мне молитвой... кофе, разбавленный молоком, мягким по телу теплом разлит и клонит ко сну, за окном покой... веет осеннею грусть-прохладой... нежно касаясь тебя рукой, вижу сквозь строки, как ты мне рада. и не имеет значенья, что стынет, заждавшись тебя постель и, приторным штилем сменяя шторм, дни как-то нехотя опустели... что тут поделать, когда такой... впрочем, почти уже не болит. вот. я продолжаю тебя строкой и прорастаю в тебе молитвой...

ß ïðîäîëæàþñü â òåáå ñòðîêîé


Зажги меня, зажги как тёплый светспасительным ответом тёмной ночи...простым «привет» из сотен многоточий,стучащих метрономом прошлых лет.найди меня среди десятков лицв случайно улыбнувшемся прохожем...я ведь не изменился – прежний, тот же.уставший только о тебе молить...зажги меня, как огонёк в глазах,как музыку души на первой ноте...найди меня, стоящего напротив...так долго, что тебе ни рассказать

Çàæãè ìåíÿ


43

44

И когда одиночество встанет, как в горле кость,и чужим обернётся желанный всегда покой,ты случайно в толпе вдруг коснёшься меня рукой...словновсё, что прежде когда-то случалось, всего лишь сон...в бесконечном потоке смешавшихся голосовмир покажется просто пушинкою... невесом...помнишь,как другие тебе причиняли свою любовь...как в глазах, что напротив, знакомо шумел прибойты в ответ хохотала: «попроще лицо, ковбой!»томнопосле кутая взглядом... так, что терялась речь,и пленила теплом нагота загорелых плеч,а внутри всё огнём начинало сильнее жечь...комнатмягкий свет опускался, как ангел с твоих ресниц...в стосковавшихся душах рождались слова весны,превращая в реальность когда-то цветные сныстоном...

***


Весна расплакалась из купола небес...и этот стук [дождя] как в дверь. Снаружистемнело. приготовив молча ужин,я снова вспоминаю о тебе...не знаю – улыбаться ли, груститьпод тихую симфонию капели...не знаю, что тебе весна напела,но слышу в её шёпоте «прости»...и медленно допив своё вино,взяв ручку, белый лист бумаги,уставшим неприкаянным бродягойпривычно ухожу [стихами] в ночь...

Âåñíà ðàñïëàêàëàñü


45

46

Мне нравилось встречать её строкой...и прятать от дождей, что стали часты.придумывая призрачное счастье,которое, казалось, так легкосберечь... она всегда ждаламоих прикосновений точным словом...кусая губы, возвращаясь сновадорожкой света полуночных лампна простыни исписанных листков,роняя рифмы, словно между делом...и как никто она одна владеламоей душой. в горсти сухим пескоммеж пальцев ускользая каждый раз,когда уже казалось, держишь крепко.она была избыточной, но редкой.потягиваясь после сна с утра,мне нравилось смотреть в её глаза[с улыбкою] из длинных многоточийсвоих стихов, пропахших ею, впрочем...мне столько ей хотелось рассказать...и я прощал ей тишину глазницпогасших окон опустевших комнат...мне нравилось встречать её и помнитьнаполненные теплотою дни...

Ìíå íðàâèëîñü âñòðå÷àòü å¸ ñòðîêîé


Он был немногословен и красив...хоть сам и мог поспорить о последнем.он так любил смотреть, как мороситдождём весенним небо... «эти бредни» –так часто называл свои стихи...душа компаний. он теперь всё режеделил всех на хороших и плохих,был по-мужски наивен и небрежен...ему хватало, в общем-то, тепла –то солнце, что внутри, отменно грело...в его привычках не было цеплятьна прочих ярлыки. он слыл несмелым,нерасторопным... впрочем, те, кто зналего чуть больше, чем на «с добрым утром»,могли бы без сомнения признать,как с ним спокойно было. почему-то...он наносил [невидимой] татуна души всех, кого любил... безумец –он замечал простую красотупромокших от дождя весенних улиц...и только ночь могла его печальнемного утолить, как это можеттепло родного близкого плечаи нежность пальцев ласкою на коже...

Îí áûë íåìíîãîñëîâåí è êðàñèâ


47

48

Пытаюсь проститься... которой строкой подряд...но что-то внутри каждый раз очень тихо просит...и вновь холодком, предвестница декабря,во мне поселяется молча старуха-осень...ты знаешь, за окнами март, и тепло ночейпока ещё только снится... уснуть бы, что ли...как, помнится, тёплою ты – на моём плече,на ночь приютить себя нежным рукам позволив...и нету, и не было слов, что могли б сказать,насколько ты близко... я всё ещё слышу запахи помню все родинки... вижу твои глаза,что часто, смущаясь, ты вдруг опускала... на полроняя одежду, доверившись волшебству...почувствовав мягкость ладоней на тонкой коже...и знаешь, любовь – она всё-таки существует...она на тебя, как две капли воды, похожа

Êîòîðîé ñòðîêîé ïîäðÿä


Шум ветра в порывах. скрип детских качелей.обычное утро воскресного дня...но не покидает опять ощущенье,как будто ты рядом [прижаться, обнять,коснуться губами, почувствовав запахтвоей нежной кожи и мягких волос...]и вот одеяло ползёт тихо на пол,уже раскрывая тебя наголо...ты всё ещё спишь... [странный сон – чьи-то рукиласкают, сводя тебя просто с ума]глаза приоткрыв, извиваешься в муке,а губы мои продолжают сниматьс твоих – долгий стон, и на кончиках пальцевплотнее от ласки горячая плоть...ты молишь без слов... и надолго не хватит...всё тело налито пьянящим теплом...и нет ни табу, ни стыда и ни воли,а нежности столько же, сколько греха...со мною ты всё это можешь позволить.пускай только здесь, в откровенных стихах...и, выдохнув громко, утонешь в истоме...накроет волною... и близость двух телукутает душу строкою простоюна белом, как простынь, тетрадном листе...

Îáû÷íîå óòðî âîñêðåñíîãî äíÿ


49

50

Калачиком у ног свернулась ночь...за окнами шёл снег. легко и тихоложились строки на листок простецким стихом.как в чёрно-белом стареньком киновсё пахло прошлым... день ушёл давносчитать свои потери и победы,и только ты один в порядке бреда,с бессонницей кофейничая вновь,шептал тихонько «я. тебя. люблю».слова опять заканчивались тут же...и падал взгляд в окно, где хлопья кружитв фонарном свете молчаливый блюз

Â ïîðÿäêå áðåäà


Не знаю – могу ли... не знаю – хочу ли...не вижу начала, не помню конца...твой запах приятный, тот – с ноткой пачули,и милый овал дорогого лицаменя не пускают на волю... и снится,что мы просто вместе уже сотню лет...но тает слезой тихо снег на ресницах,а в старой тетради стихов на столетвой голос звучит... и стирает границы...и хочется просто коснуться рукойволос твоих, девочка «скоро за тридцать»...с тобою всегда так тепло и легко –пусть вновь за окном зимний холод глумится...и девственно белым так слепит глаза...так – трогает душу пустая страница,когда слишком много хотелось сказать

Íå çíàþ


51

52

Закрой глаза и сделай вдох... душой.пускай зима ласкает тихим снегом,и где-то слева тают строки негой,слагаясь в незатейливый стишок.а всё несказанное-молча, между строкулыбкою влюблённых глаз согреет,когда придут морозы в январе, иозябнут пальцы холодом ветров...и в редкий день, когда совсем без силты снова назовёшь тоску судьбою...есть кто-то – вспомни, кто своей любовьюне даст Земле сойти с её оси

Îáåðåã


Ты знаешь, давно ни о чём не жалею.

усыпана листьями в парке аллея,которой с тобою гуляли когда-то...а помнишь... как в сказке мелькали все даты,и мы утопали в бесстыдстве июня...как пили друг друга, беспечны и юны.а после... со временем... стало привычным,простые слова заключая в кавычки,обычною прозой рождать откровенья...и сладостным ядом стекая по венам,ложились стихи из одних многоточий...но каждый исписанный в клетку листочекизмятой тетради являлся спасеньемв простой череде непростых воскресений,когда по утру по привычке всё льнулидруг к другу спросонья в тиши сонных улиц...и ты, улыбаясь тому, что я рядом,до боли, до дрожи родным сердцу взглядомласкала мне душу... и было не важно,что счастье, как белый кораблик бумажный,неспешно куда-то от нас уплывало...ещё ноябрит... но уже покрываломзаснеженных зим молча кутает память...и голые ветки с седыми вискамитихонько дрожат от дыхания ветра...а губы, застыв от тебя в миллиметре,всё шепчут родное молитвою имя...и знаешь... его у меня не отнимут.

Òû çíàåøü…


53

54

Время думать подолгу, слушать дожди и ждать...эта осень не лучше, не хуже всех тех, что были...время мокрых аллей, листопадов и пуль навылетв каждом тихом чуть слышном «здравствуй», а впрочем, да –золотая пора для влюблённых в молчанье душ...время встреч одиночеств в далёких от шума парках...время звёзд в чистом небе, светящих всё так же ярко,как когда-то в июле – уснувшим вдвоём в саду...время пледов, каминов и тёплых любимых рук,вечерами холодными греющих сердце светом...время листьев-потерь, опадающих с судеб-веток...и пленительных глаз, согревающих поутру...

Âðåìÿ ñëóøàòü äîæäè


Принимай меня [сказкою] перед сном...принимай, как тепло [по глотку] весной.пусть бальзам этих тихих и нежных словгреетсловно руки [обнявшие] в холода...это мой в тебе строками Божий дар...это память. что тянется на годазмеемрвётся в небо и [просится] отпустить,порываясь зернышком прорасти...и в камине письмами свет нести,тлея...принимай меня [лаской] своей души...словно воздухом чистым [любя] дыши,принимай, словно шёпот в ночной тиши...смеялишь касаться [тихонько] глазами строкгде-то в шумном [вечернем] кафе-бистро,забывая, как осенью [дождь листвой]веет...

Ïðèíèìàé ìåíÿ


55

56

Отучай меня. медленно. от тоски.словно пальцами гладя мои виски,и глазами, которые так близки,нежнообнимай меня. трепетно и легкопроводя по щеке. так тепло. рукой,возвращая дыхание и покойпрежний.отлучай. впредь – от ласки в касаньи губ,в белоснежной постели как на снегу,в геометрии сложных, как жизнь, фигурс тем жемягким запахом кожи. в сплетеньи телсилуэтом божественным в темнотешепчет ночь тайну холоду голых стен.междукаждым вдохом. рождая тепло – в тебе.как рождает молчание гор – Тибет,подчиняясь печалям в своей судьбе.мне жепарой поздних, но нужных, как воздух, слов,умножая «люблю» на «прости» число,обещай приходить по ночам из сновреже

Îáåùàé


Глаза глядят в окно...слегка устало. считая фонари в ночной тиши

...я – станция. всего лишь. Полустаноктвоей истосковавшейся души...

мелькают дни в надеждах и заботахдесятками таких похожих лиц...дела семейные, родня, друзья, работа...так хочется порою изменитьпривычным ставший бег минут и всуене вспоминать того, чьё имя впредьв своих молитвах, жизнь «как есть» рисуя,о милости ты просишь... в сентябреопять закружат в лёгком вальсе листья,и воздух станет вновь ещё плотней...а тихий огонёк рябины кистьюруки коснётся... пусть на полотнедождливой осени – зонты, плащи и паркии запахи разлук, потерь... слезойуже не станут прошлого помарки...и сердца обезумевшего зовостанется в коротких редких строкахна белых, как зима, листах (в груди)дарить тепло тому, кто одинокосюда всё продолжает приходить...

Ïîëóñòàíîê äóøè


57

58

чуть дрожащие строки (старый, как мир, мотив)...

под ресницами прячется омут – глубокий, тихий...(память снова рисует ангела во плотикак художник. с натуры. старательно. штрих за штрихом...)на столе стынет кофе... и сложенный вдвое листпо привычке – в конверт, ну а после... скомкав, в корзину.новый будет другим – белоснежен, невинно чист...от такой наготы холодком, правда, веет зимним...но, опять собирая дыханьем слова строки,выводя слог за слогом в безумстве тепла и ласки,ты с портрета касаешься нежно моей руки,оставляя на коже следы незасохшей краски...

Ïîðòðåò


Каждый вечер на кухне... вместе... за кружкой чая...непогоду за окнами просто не замечая,взглядом добрым другу друга тепло встречая,пишемстроки сердцем... дождями, светом, своей душою...и не важно, что скажут – плохо ли, хорошо ли...у тебя внутри море – тёплое и большое...слышишь (?)...крики чаек над волнами (кружатся белой точкой),шум прибоя всё шепчет молитвы-слова – листочку,и из пены морской, как богиня, выходит строчкастишем...здешний воздух (такой прохладный и невесомый)подменяет собой Богом данные хромосомы...с каждым вдохом рождая миров бесконечных сонмы...дышишькак младенец... но... всё здесь тебе не ново...ты здесь был. с Сотворения... просто вернулся снова...оттого все стихи твои с каждым рождённым словомтише...

Ñ êàæäûì ðîæä¸ííûì ñëîâîì


59

60

Ты пахнешь росою и утренним молоком,когда мои губы касаются нежной кожи.спускаясь всё ниже... я, гладя своей рукойизгибы бедра неспешно и осторожно,шепчу твоё имя, а ты... закусив губуподатливо выгибаешься в пояснице...согласна нарушить любое своё табутакой откровенностью, что не могла присниться...и просишь пощады, как просит искра – огняв предчувствии пламени... жаром уносит разум,и я припадаю... к тебе, не дыша... обнявколени руками так властно... и тут же сразудо боли сжимаешь пальцами простыню,змеёй извиваешься в муках совсем не робкотакая желанная... близостью хмеля «ню»и все поцелуи ложатся татуировкой...не вывести после... влагой сочится стон...ты жаждешь спасения. страстно... вверяя теломоим тонким пальцам... и древнее колдовствоуносит тебя в сад Эдема...

ты так хотелаузнать мои строки на запах, на цвет и вкус,моей наготы касаясь незримо... словом,дыши этим запахом, пробуй его, смакуй...без лишних вопросов, условностей и условий...

Çàïàõ íàãîòû


Прикасаясь губами по памяти к волосам...продолжая молитвой стихи о тебе писать,верю, словно мальчишка, в разные чудесасвятомне б в реальности только... снова хоть на чуть-чуть...приобнять, прислониться щекой – к плечу,чтобы больше не нужно этих глубоких чувствпрятатьи пускай неизбежностью вновь прозвучит «пока».выпивая до дна тихой ласки моей бокал,ты не станешь просить остаться... наверняка.смятоймного больше расскажет утренняя постель...в магнитоле привычно сводками новостейпросыпается утро... лица... да всё не те...вряд лисреди тысяч прохожих нужного отыскать...оттого так читается часто в глазах тоскаощущеньем дыхания тёплого у вискамятным...

Ïðèêàñàÿñü ãóáàìè


61

62

У меня к тебе тысяча писем,и все – пусты...на конвертах с пометкою «срочно» печать молчанья.у тебя ко мне несколько слов,до того простых,что, пожалуй, останется только пожать плечами...ты встречаешь рассветы с лёгкостью бытия...пьёшь свой кофе, смеёшься тому, кто рядом...засыпаешь на простыни летом без одеялпод знакомым до боли сто лет как привычным взглядом...у меня, знаешь, что-то дождит...под осенний блюз,захмелев от усталости, просит душа покоя...у тебя ко мне только «прости»на мои «люблю»в тихой ласке касания бритой щеки рукою...

Ó òåáÿ êî ìíå


Ничего мне не обещай...не клянись, что «один навеки»...клонит в сон. закрывает веки...стынет в кружке твой чёрный чай...приобняв, на моей грудиты опять засыпаешь молча...мне – стеречь вместо целых полчищтвой нечаянный сон... входировным вдохом в наш тихий мир,наполняй теплотой ладонейкаждый миг... пусть печаль утонетв нашей радости... мой кумир –локон тёмных твоих волосна плече моём просто рядом,нотки нежности в тёплом взгляде,губ шептание «как спалось?..»...будет «завтра» и будет «впредь»...впрочем, это уже не важно...есть «сейчас». на Земле нам дваждывряд ли выпадет умереть......ночь баюкает тишиной...словно в ангельской колыбелина листке белоснежно беломты тихонечко спишь. со мной...

Ñî ìíîé


63

64

Отболит... отболит по полной...до молчания на губах...незаметно исчезнет в полночь......белизною мужских рубах(наголо) без стыда и ленибудет ластиться у плеча...отдаваясь без боя в плен иоставляя на мне печатьтонким запахом голой кожи,тихим стоном, касаньем рук...чуть небрежно, но осторожноподменяя собой вокругвсе движения, звуки, краски...заставляя дышать сильней...продолжая неспешно ласкойкаждый вдох утопать во мне...разливая тепло по венам,застилая собой глаза...без стеснения откровеннопредлагая всё, что нельзя...ни желать, ни иметь, ни мыслить…оставляя всю власть вине...умножая нас вновь, как числа,только складками простыней...отболит... отболит по полной...до простого (чуть слышно) «пусть»...хорошо, если есть что вспомнить...коньяком разбавляя грусть...

Ðàçáàâëÿÿ ãðóñòü


Обманываюсь. вновь. не в первый разтебя привидев вдруг в толпе прохожих,так ощущаю нашу близость кожей...что понимаю – это не игра......и вновь наперекор любым ветрам,стекая каплей по тиши оконной,ложатся по неписаным законамнеспешно строки в мятую тетрадь...обманываюсь. вновь... что это ты...приходишь иногда меня послушать(наивно веря, что запали в душумои слова) молчанием простым......и впору Господа благодарить за дартеплом и светом полнить чьи-то души,а я... неблагодарный... вот, послушайтвержу небрежно, что слова – вода...хоть сам не верю в это... надо мнойтакое небо – плакать и молиться...обманываюсь. вновь... пытаясь в лицахтвои черты искать... давным-давнозабыты тропы в наш уютный рай...лишь иногда случайно между строчекузнает кто-то мелкий ровный почерк,где, как обычно, сердца через край...

Îáìàíûâàþñü


65

66

Приму в подарок тихие слова,весенний дождь и даже лета ливни,спокойный взгляд, такой слегка наивный,что от него кружится голова

сдам насовсем без «золотых» постель...касанье пальцев, трепетность ладоней,желанность губ и глаз таких бездонныхприятный свет в полночной темноте...

отдам задаром нежность сильных рук,тепло плеча холодными ночами...чтобы когда-нибудь опять начать сначала,шагнув за этот не/полярный круг...

Ïðèìó â ïîäàðîê


День увлекает – светел, невесом...тепло июньским солнцем – нежит...живётся, дышится... лишь режеты по ночам приходишь в сонмой... тихим голосом шептатьслова признаний (запоздалых)...и спохватившись («что сказала...»)наотмашь бьёшь своим «не Та,прости, прости» во взгляде – вновькричит-читается «О, Боже!...не верь! не верь! Люблю... дорожетебя мне нету всё равно...»...и каждым утром, чуть открывсвои глаза, срываюсь сновав ту ночь, где ты... где греет словотвоё. родное. с той поры...

Ñëîâî


67

68

Приходи на меня посмотреть.приходи... дуновением ветра...даже если года, километры...приходи, как последний катрентихим вздохом уставшей души,повидавшей и счастье, и боли....по тебе так скучает наш столик,приходи... если всё же решишь...

приходи... даже если дождит...если в доме погасли все окна,не боясь этим небом намокнуть,продолжая неспешно бродитьблюзом долгих и тёплых дождей,раздувая в грозу занавески...приходи... если вдруг просто не с кемпомолчать рядом в радость, в беде(пусть тебя обойдёт стороной)

приходи... листопадами дней...календарных листков ностальгией,если впредь просыпаться с другими...только вряд ли хоть кто-то родней..приходи... как приходит рассветпосле тёмной пугающей ночи...

приходи... из сплошных многоточийулыбаясь глазами в ответ...

Ïðèõîäè íà ìåíÿ ïîñìîòðåòü


Если любишь – прости...если помнишь – забудь...

и опять «погрустить»ляжет тихо на грудь...и опять между строкбудет значиться – «Ты»...

воздух пахнет костром –наших судеб мостымы сжигали не раз,возвращались назад...боль обрывками фраззастилала глаза,

и тянулась рукаприобнять, приласкать...согревали бокалмы в ладонях... тоскагорьким привкусом слёзпровожала года...поросло ковылём...

«никогда-никогда»в ритме стука колёсуносило нас прочь,и в глазах хрусталёммолча плакала ночь...

если любишь – прости...если помнишь – забудь...сберегая в горстиимена... как-нибудь...

Åñëè ëþáèøü


69

70

Здесь пахнет утром...солнечных лучейневидимые ласковые нититеплом своим плетут слова наитий,ложась тихонько на твоём плече...(и в уголках красивых нежных губ),вплетают солнце в волосы с любовью...тобой такой. тобой. одной... любою...налюбоваться просто не могу...а мелкое дрожание ресниц,а прядь волос, «сбежавшая» на шею...такое можно разве что приснить...в глазах – улыбка... словно в довершеньекасаньем мягким с негой пальцы рукприльнут к лицу, рождая откровенье...и побежит любовь по нашим венамкак в первый раз свой бесконечный круг...

Çäåñü ïàõíåò óòðîì


Не жаль года – безумно жаль минутыкоротких взглядов, торопливых фраз...я понемногу принимаю молча внутрьтвоё дыханье вдохом каждый раз(пускай теченье времени уноситтебя всё дальше от моих «привет»)...и вот уже опять дождями осеньприходит по ночам давать совет,что «всё проходит, как проходит летоулыбкой солнца в карусели дней...пройдут дожди, пройдёт, поверь, и это...пускай не сразу. просто мне видней»

Íå æàëü ãîäà


71

72

Июньский день. обычный среди многих...устало ловишь солнце в кромках губ...но почему-то все (опять) дорогиведут меня в тот парк на берегу(улыбкою твоей)... жара за тридцать.и лёгкий ветерок теплом в лицо...здесь место, где так хочется молиться,где Ты всегда со мной... в конце концов...отсюда виден город, что когда-токазался малым (слишком) для двоих...здесь чётче вырисовывались даты...здесь то, что называется «наив»,ласкало сердце соловьиной трелью,а небо молча обнимало нас...здесь время пролетало как мгновеньес тобою рядом... и ничья вина,что всё ушло и впредь не повторится,не ляжет в сердце нежностью ночей...и знаешь... трудно (всё ещё) мириться,что ты – «моя»... а я, увы, ничей...

Ìåñòî, ãäå òàê õî÷åòñÿ ìîëèòüñÿ


«она была странною, что ли...в ней было Всё...»

мужчины сходили с ума от магнита взгляда...такая «Волчица» (ввяжешься – не спасётни дом, ни друзья, ни работа... ни время...) вряд лией было бы дело вот до таких, как ты...(она не привыкла ходить босиком по лужам)она как сметана (в банке). её «коты»не смели и думать, чтобы назваться мужем –одни называли дикой, другие – впрост,испробовав когти в кровь, не иначе – стервой...её часто видели с новым букетом розтакие обычно всегда д/остаются «Первой»

она была странною, что ли...найти б слова –и можно бы ими вполне заслонить и солнце...а ей было запросто взять и поцеловать,пока ты привычно просто тупишь «эстонцем».холодности в меру – «уж чересчур горяч»,податливость ласке просто сносила разум...ты мог бы рассказывать ей о таких морях,где сам не бывал уж точно совсем ни разус ней было легко... не скажешь на первый взгляд(которым она «на раз» забирала души).она обожала блинчики вместо суши...в ней было так мало того, что зовётся «яд»...

она была странною, что ли...в её глазах

Îíà áûëà ñòðàííîþ, ÷òî ëè


73

74

читалась такая мудрость, тоска и сила,что если б однажды она тебя попросилана полном ходу ударить по тормозам...ты, даже не думая, просто бы сделал шаг...как необходимость, как данность... как чистый воздух,всегда ощущать её запах и им дышать,несмело по родинкам ей называя звёзды......когда она плакала (шок для сторонних глаз)обычно ночами... не было большей боли,чем видеть, с какою нежностью и любовьюона отдавала то, что так берегла...свободу остаться дольше, чем насовсем...и если ты видел, как расцветает вишня –слова тут, наверное, будут совсем излишни...весь мир – для неё... её Красота – для всех...

и счастье – лишь значиться в списке её «оправ»,горячим утренним кофе за спальной дверью...«таких не бывает»... впрочем, дают – по вере...но знаешь... скажу тебе так – ты, наверно, прав


Не далее как вчера...не ближе, чем на дыханье,обычные вечера,наполненные стихами,встречали мою тоску...глядели в глазницы оконкак «мастер» (каких?) искусстввыписывал одиноков тетради карандашом,упрямо ломая грифель,какой-то себе стишок.игрались волною рифмы...со мною прощался май...сиреневым ароматом.молчали в тиши дома.насупившись виновато,луна освещала двор,просила у ветра «тише...»подслушанный разговоркапели дождя по крышевещал о приходе сна,о близости... у кроватипрощалась со мной веснатеплом твоих нежных пальцев...

Ìàéñêîå


75

76

Снова за строчкою строчка ложится тихо –ночь как обычно чувствами ищет выход...я продолжаю с тобою прощаться стихом,чтобы однажды просто сказать «привет...»знаю... читается вроде как обречённо...так только кажется... мир он не бело/чёрныйты посмотри на меня – «новоиспечённый»вдруг почему-то решивший, что он поэт...пишет, что любит, «будит» тебя ночами,снова изводит глупой своей печалью,жжёт безымянный золотом обручальным,будто имеет на это на всё права...ты же сильнее... можешь простить/проститьсяи не искать каждый день безнадёжно в лицах,жить настоящим (ушло и не воротится)и разделять с любимым одну кровать...мне же пора взрослеть... ну душою, что ли,спрятать поглубже эти осколки боли,что иногда называют ещё «любовью»правда всё чаще те, кто и не любил...я ещё помню тот аромат «напитка»,что так манил и какая же, Боже, пыткабыло твоё молчанье моим попыткампросто хотя бы чуточку пригубить...ты позволяла многое, даже слишком...я же, как несмышлёный тогда мальчишкав духе романов, написанных кем-то в книжкахждал от тебя откровения слов «люблю»...ты научила меня понимать молчанье...я ведь в тебе как и прежде души не чаюи, каждый раз случайно в толпе встречая,как ненормальный молча играю блюз...

Ìîë÷àëèâûé áëþç


Время не лечит – просто меняет роли

«можно выписывать, всё – пациент не болен»правда, спроси у него – уверенность «ноль» ивсё ещё ноет... и кружится голова...

да... у других, ну как же – ума палата –«если любовь – то всегда по одной на брата» и как обычно партия снова – патом...так почему же не верить чужим словам...

стильно мараешь стихами чужие души –ты же «Художник». Как же (!)... тебе же лучшезнать, что оно «зачем» в воробьёв из пушектолько всегда почему-то совсем не то...

вместо простого «здравствуй» плетёшь узоры,молча при встрече прячешь глаза с позором(вроде бы, не за что) честен и образован,только решил, что «после» – да хоть потоп

слёз ли... от боли, от счастья, от неба или...все мы когда-то Вот Так (без ума) любили...впрочем, ты помнишь, как там у Kansas «пыльювсё непременно станет когда-нибудь»

ты ведь совсем не ангел, как я – не демон.к чёрту все эти правила (академий)слышишь, я ведь люблю тебя. что поделать...если сумеешь, пожалуйста, не забудь...

Íà÷èñòîòó


77

78

Ты можешь не писать и не звонить...но оставаться как и прежде. близкой...как обжигающий глоток (по нёбу) вискив прохладе прозы будней... извиниза то, что я пишу. дни напролёт...пытаясь говорить с тобой стихами...за то, что день за днём, не утихая,придуманное «мы», как уголёк,не тлеет... я давно хотел спросить...хоть иногда, но снюсь тебе ночами (?)и грею ли, как греет кружка чаясвоим теплом... (прости. невыносим.я знаю...) там ещё так много «не»...так много... но я снова ясно слышу,как ты тихонько, засыпая, дышишьпод лёгкий шум дождя. на простыне.где складками хранит секреты ночьи ищут губы (в близости) покоя...(того), кто каждый раз своей рукоютревоги дня привычно гонит прочь...того, кто рядом каждый Божий деньв реальности (не стихотворной форме),кто пережил с тобой ветра и штормы,огонь и холод в ледяной воде...люби его, прощай, не обмани...забудь меня... (хоть раз, но буду кратким).и знаешь... всё в «каком-то там» порядке –...ты можешь не писать и не звонить...

Ãëîòîê âèñêè


Боже... какая же ты Красивая...случайно сегодня увидел тебя. мельком.и знаешь, всё это просто невыносимо, ностоял. улыбался. любуясь тобой... легкона душе... и солнце смеётся весело,тепло потихоньку торопит опять весну...на сердце тобой стало тихо, спокойно, песенно......а город на улицы только людей плеснул,как сразу улыбками день до краёв наполнился...такой красотой... твоею... я об одномпрошу, разреши... такой, как тогда, мне помниться –красивой, цветущей... любимою и родной...

Ðàçðåøè


79

80

Оглядываясь в суете назад,листая дней затёртые страницы,порой так хочется... хотя бы прислонитьсяи, заглянув в любимые глазатвои... молчать. устав от разговоров. Вновьобнять тебя своим теплом за плечии, сожалея, что слова «ещё не вечер»,наверно, не про нас... забыться. но...привычно время продолжает бег...уносит друг от друга нас всё дальше...и то, что раньше показалось фальшью,(на расстоянии видней) – в твоей судьбестановится (до боли) дорогим...таким родным и нестерпимо нужным,что в каждом звуке (еле слышном) тут жезнакомые послышатся шаги......и каждый раз твердишь себе о том,что это прошлое. ушло. и не воротишь...и продолжаешь жить. чужую жизнь. в цейтноте,лишь зябко кутаясь от холода в пальто...

Ïîðîé òàê õî÷åòñÿ


Склоняет день усталостью в закат...глаза выводят в небе мысли-строки...и тихо сказанное мне тобой «пока...»беззвучно тает в памяти... без сроковдавности, без права на «постой»...ложась привычно одеялом ночив тиши квартиры, ставшей мне пустойхолодной, неуютной... знаю, хочешьсказать, что это всё – пройдёт,забудется... что «вышибают клином»...что смоет грусть под проливным дождём,и как бы ни была дорога длинной,земное счастье нас всегда найдёт...и ты права... но так необъяснимоуносит в прошлое. туда, где словно мёдкасанье губ... и старый фотоснимокпоследней осени... где кружит в парке лист,вновь обронённый ветром с голых веток...где в небе стройным клином журавлиспешат туда... где столько много света.....и ностальгия шепчет вечерамисторию скупой слезой мужскоюпро то, как не случилось нам вчеранайти в любви приюта и покоя......а время начинает свой отсчётмоих шагов, тебе таких знакомых...и вязнут каждый раз во мне ещёслова «люблю», сбиваясь в горле комом...слова, слова... так много слов о том,что нам двоим уже давно понятно...их слишком много было «на потом»,

Ñëîâà, ñëîâà…


81

82

произнесённых нами робко... вряд литы знаешь всё, что я хотел сказать...я... знаю всё, о чём ты промолчала...и как вчера передо мной глаза[твои] в слезах предательской печали...


А ты продолжаешь сниться...счастливою... и родною...всё так же твои ресницыменя приручают... стоитк тебе прикоснуться – таешьснежинкою на ладони...но запах твой всё витает...и снова чуть слышно стонет,шепча твои имя, ветер...и тает пульс тонкой нитью,измученный... на рассвете...и плачет во мне частицабылого... как молит «хватит...»а ты... продолжаешь сниться...в своём ярко-синем платье...

À òû ïðîäîëæàåøü ñíèòüñÿ


83

84

А вас... вас таких, красивых, так много... чёрт...и в каждой по-своему ветер играет морем...и хочется просто обнять... ощутив плечомтепло твоё, девочка... ты мне не веришь... спорим,что я угадаю, как ты сейчас звучишь...и даже... о чём ты думаешь... я же знаю...как пахнут весною... губы твои... в ночи...пусть это останется тайною между нами...а мне бы... мне просто увидеть твои глаза...увидеть, помнишь «увидеть Париж и...» слышишь,как в воздухе тихий шепчется дождь... в слезах...как будто касаются пальцы лица... всё тишеи тише... звучит полуденный шум вокруг...а мы ведь, смешно... ничуть не знакомы вовсе...но знаю... в ладонях красивых и тёплых руксогрелась уже не одна золотая осень...

Ìàðèÿ


На твоих ресницах мирно уснула осень...моя милая девочка, помнишь меня? скажи...ты уже не ветрена, ты давно стала взрослойи не веришь во все эти глупые миражи...там, где «небо цвета ванили» и «плещет море»,где безоблачной выси музыка – сны кружит,где влюблённое сердце сердцу родному вторит,где такими пастельными красками дышит жизнь...где любовь остаётся тихой, уютной... прежней...несмотря ни на что, даже после десятка лет...где мужчина по-прежнему помнит о слове «нежность»,там, где тёмною ночью привычно не гаснет свет...

Íà òâîèõ ðåñíèöàõ


85

86

А ты? Ты могла бы любить такого?..спешащего к морю послушать чаек...наивно по-детски, чуть бестолковоопять пожимающего плечами,когда выбегает из турки кофе...тот самый, который всегда в постель и...губами зовущего к катастрофе,пылать вынуждая нагое тело...а ты... Ты могла бы? вот так открытоглядеть, обнимая его глазами...твердить «я люблю...» после стольких пыток,без рук его медленно замерзая...мириться со множеством недостаткови ждать, стосковавшись разлукой, дома...бросая свой взгляд на часы украдкой,богов призывая опять на помощь...а ты... ты могла бы... уйдя, остаться...чтоб после однажды сказать чуть слышно«пойми, мне тогда было чуть за двадцать...прости, что так больно и глупо вышло...»

***


Без стука, без спросу [впрочем, желанный гость]ты снова проходишь и тихо садишься рядом...ты не изменилась... а я всё же стал другой –какая-то странная сила в потухшем взгляде...боишься дотронуться, будто бы я мираж...но лишь протянуть ладонь – и коснутся пальцылица, что осталось забытым в твоём «вчера»,когда, только встретившись, мы предпочли расстаться...молчишь... только слёзы в глазах говорят без слов,но только к чему... ты давно уже всё решила...[другому чертовски, мне кажется, повезло...]скажи, почему на душе так теперь паршиво...я не прогоняю, но ты ведь уйдёшь сама...минутная слабость... [простительно, если редко...]и пусть без тебя мир мой так же безумно мал,я стал привыкать к этой малой холодной клетке...а ты... поцелуем... нежно... закрыв глаза...на миг возвращаешь к памяти, попрощавшись...и мне остаётся лишь, вслух прошептав, сказать«я тоже тебе всем сердцем желаю счастья...»

Ìèíóòíàÿ ñëàáîñòü


87

88

Включаю свет и выключаю сон...опять молчу стихами безнадёжно,опять чуть слышен ход стенных часов,крадущих у меня тебя... придёшь, но...но лишь во сне... когда смогу уснуть...всё изменилось... скажешь, время лечит..а помнишь нашу первую весну...твои глаза, ладони, губы, плечи...всё это стало [слишком] дорогим,необъяснимо нужным, словно воздух,твои глаза молили «помоги...»,но выходило только [тихо] «поздно...»и наши души, плача и молясь[отчаявшись], всё льнули вновь друг к другусплетеньем пальцев... временная вязьнам возвращала этот сон по кругу...и так хотелось всё послать к чертям,набрать твой номер... и, услышав голос,сказать «люблю...», но пусть меня простят –я позабыл значенье всех глаголов...и только этот всё ещё знаком...ещё живёт, ещё болит... и греет...хоть, видит Бог, как это нелегко –быть вопреки назло судьбе добрее...

Òîëüêî ýòîò


Когда любовь, как чашка кофе, войдёт в привычку,и станет слишком невыносимо твоё молчанье,а на скамье в том тихом сквере, где мы встречались,перевернёт холодный ветер твою страничку,я не вернусь... и, может, станет немного легче...а ты оставишь свои визиты ко мне ночами...и лишь порою в минуты слабости и печалиты будешь тихо приобнимать меня за плечи...

***


89

90

ты не сбываешься… уже который год...а я считаю каждую минуту,и принимая снова молча внутрьтвоё тепло... тихонько сердце ждёт....

ты не сбываешься...увы... мой добрый сон...всё просыпаюсь в будни... понемногудышу... и я так благодарен Богуза каждый вздох с тобою в унисон...

ты не сбываешься... хоть снишься всё ещё...ещё хранят твой тонкий запах руки...но только памяти невыносимой мукамуже давно утрачен всякий счёт...

ты не сбываешься... придуманные мнойтвои слова всегда полны печали...ты отучаешь от себя меня молчаньем,казня в который раз своей виной...

ты не сбываешься... пророчеством. смотри...как лёгкой дымкой тихо тают строки...ты стала именем вне времени и сроков,молитвой, спрятанною глубоко внутри...

Òû íå ñáûâàåøüñÿ


И падал снег, качаясь и кружась,и тихо звал тебя позёмкой ветер...шептали губы снова, чуть дрожа,молитвой имя... и на белом свете

его дороже не было и нет...и возвращала память нам друг друга...и заметала в наших судьбах следминувших лет нечаянная вьюга...

и было всё белым-бело... в сердцахрождались строки, полные печали...и длился снегопадом без концатот день, когда с тобою повстречались...

È ïàäàë ñíåã


91

92

Возвращаться – плохая примета...только... к чёрту приметы... простобез тебя слишком мало светав этой жизни... как тихий остров,наши дни затерялись где-тов океане страстей и фальши...огоньком безрассудным летаудаляясь всё дальше... дальше...ты приходишь (из снов) без стукакаждой ночью... преграды руша...и теплом твоим мягким рукиисцеляют больную душу...ты приходишь... и небо плачет...белым-белым (слезится) снегомсловно шепчет, печаль не пряча,твоё имя тихонько негой...

Âîçâðàùàòüñÿ


это трудно... правда... молчать стихами...неприкаянным маяться по ночам...это долго... долго... не утихаетслишком долго... если бы палачаи душой на плаху... с размаху – словом...так, чтоб больше мне никогдане шептать твоё имя молитвой снова,принимая молчанье как Божий дар...это тихо... тихо... чуть слышно плачетиногда... где-то там, глубоко внутри,где слова о любви что-то точно значат,и не делится нежность ночей на три...где блуждает покой, не давая спятить...только, видимо, прошлое – не рецепт...где знакомые запахи, голос... пальцыощущением нужности на лице...

Ìîë÷àòü ñòèõàìè


93

94

Прости за всё, что я успел сказать...(наивно) веря, ты меня услышишь...за то, что нотки нежности в глазахмоих... тобой звучат теперь всё тише...прости за нашу «осень навсегда»,за то, что нам встречать рассвет с другими...за то, что мысли просятся туда,где теплится твоё родное имя...за то, что растревожил твой покой,хоть, видит Бог, всё думалось иначе...за то, что каждой новою строкойво мне моя душа тобою плачет...прости за всё, в чём (каюсь) виноват:за слёзы, за кричащее молчанье...за то, что стали мне твои словане проходящей временем печалью...за все часы, исполненные мук,за то, что всё внутри рвалось на части...за то, что не коснулись пальцы руктвоих волос... заставив верить в счастье...(прости за эту слабость)... столько разя обещал себе с тобой проститься...прости за всё, прости меня за «нас»...(оставшихся улыбкою на лицах)...

Ïðîñòè


Ты приходишь сюда как на исповедь... и молчишь...только знаешь, я снова чувствую за молчаньем,как дрожит твоя нежность внутри огоньком свечи...каждый раз не давая дышать без тебя ночами...передать словами... всё пробую – не могу...повторяюсь, прости... и бьюсь словно птица в клеткенаваждением – запах твой, прикосновенье губи твой голос... который стал не привычно редкимв телефонной трубке... может, ты и права...да и это моё «я занят» звучит нелепо...фотография в рамке, расстеленная кровать...ты давно не моя... и судьбе повинуясь слепо,продолжаешь считать каждый день про себя шаги...удаляясь всё дальше... и не захотев остаться,как остался я... пред тобою совсем нагимнадоевшим романом без красочных иллюстраций.знаешь, правда... не нужно слов – все они пусты,если без души... ты останешься, как и прежде,самой близкой, родной... а привычку сжигать мостырастворит в первом снеге уютная наша нежность...

***


95

96

Пускай.От бессилия снова бегу ночамив наш старый, тобою забытый наивный сон...стихи... монитор... остывшая кружка чаяи сердце... стучащее тихо, но в унисонс твоим... я, наверно, кажусь мальчишкой,ладонями прячась от этого слова «нет»...я просто люблю тебя... трепетно, сильно... слишком...ещё кровоточит в душе от разлуки надеждой следпускай... позабудусь тобой... небеса помогут...привычка быть сильной снова возьмёт своё...а я... каждый день обращаюсь с молитвой к Богу,прошу тебе ласки, которой не достаёт...но ты не волнуйся... запрячу как можно глубже,и дни-близнецы побегут наперегонки...а имя твоё пусть, как птица, по небу кружитна память... касанием тёплой родной руки...

Ïóñêàé


А ты всё так же снишься мне ночами...Что день, что ночь – мне разницы не стало.И вновь вернулась прежняя усталость,Наполненная до краёв печалью...

Мне нет нужды теперь ворочать горы,И за звездой взлетать в ночное небо...Я Жил в Раю... где никогда бы не был –Не будь тебя мне точкою опоры...

А ты всё так же снишься мне ночами...Своим лаская тёплым нежным взглядом,И в этих снах с тобой всегда мы рядомРассветы и закаты дней встречаем.

À òû âñ¸ òàê æå...


97

98

На расстоянии несказанного слова...прикосновеньем непротянутой руки...молю у Неба воротить тебя мне сноваведь мы по-прежнему отчаянно близки...а теплый вечер шепчет ночи сказку...в квартире... одинокой и пустой...скучающей твоею первой ласкойвсё просится из глубины «постой...»кусаю губы, веря в неизбежность...и молча плачу... сердцем... словно дождьмне изливает спрятанную нежностьтвоих ресниц... улавливая дрожь...молчаньем улиц... милостью покояглядят глаза сквозь старое окно...и ночь, меня не смея беспокоить,кладёт печаль не слышно под сукночтобы хранить до следу/щего раза,когда над городом покажется луна,и тихий стон непроронённой фразывсё о Любви расскажет нам сполнана расстоянии несказанного слова...укутавшись в тепло моей души,ты в сотый раз привидишься мне сноваи тут же удалиться поспешишь...

Íà ðàññòîÿíèè íåñêàçàííîãî ñëîâà


Как долго говорю с тобой, как долго...уже давно со счёта сбились листопады...а ты молчишь... прикованная долгом,хоть знаешь, как словам твоим здесь рады…а ты молчишь... и ветер кружит листьяв который раз в том нашем тихом парке...где мы среди простых избитых истинписали на полях любви ремарки...

Êàê äîëãî


99

100

А давай убежим в наше тёплое лето...От осенних дождей и печали в ночи...И под небом одним лишь Любовью согретыМы, друг друга обняв, о Любви помолчим...

А давай убежим в наше тёплое лето...Всё вернуть попросив на минуту, на час...И на это мгновенье найдутся ответы,И я вновь утону в глубине твоих глаз...

А давай убежим в наше тёплое лето...Разорвём суеты опостылевший круг,И под звуки цикад, уносимых в ночь ветром,Мы узнаем тепло дорогих сердцу рук

А давай убежим в наше тёплое лето...Будто не было вовсе потерь и разлук...И под тихим сиянием лунного светаДве влюблённых души успокоятся вдруг...

А давай убежим в наше тёплое лето...Украдём Небеса как бывало не раз...И хмельные от сна на краю у рассветаМы попросим у Солнца о счастье для Нас...

À äàâàé óáåæèì


Горячий лоб, холодное стекло...Скольжу по запотевшему, рисуя...Там ночь и холод, что не описуем,А Здесь всё так же тихо и тепло...

А Здесь всё так же тихо и тепло,Но почему тогда... скажи на милостьМеня Туда безудержно влекло,Туда, где Ты одна в ночи томилась

Томилась от немых бетонных стенИ круговерти монотонных буден,От суеты, ненужных новостейИ от того: «а что же скажут люди»

Горячий лоб, холодное стекло...Скольжу по запотевшему, рисуя...Сквозь пальцы счастье тихо утекло,Его мы просто растеряли всуе.

Ãîðÿ÷èé ëîá, õîëîäíîå ñòåêëî


101

102

А я всё говорю и говорю с тобой...К молчанию неспешно привыкая...С наивностью неопытного Кая,Прикованного к памяти судьбой

А я всё говорю и говорю с тобой...

На языке Любви, тоски наречийМне даже время больше не перечит,Лишь молится душа твоей рабой


И вновь брожу один пустыней улицТо плачу, то уже смеюсь... безумецУже не в силах совладать с собой


И ты мне отвечаешь... лишь ночамиВолной тепла неслышными речами,Что в состоянии понять любой...

А я... всё говорю и говорю с тобой...

À ÿ âñ¸ ãîâîðþ ñ òîáîé


И вроде годы уже не те,чтоб умирать каждый миг любовью...но только смята опять постель,и разговор – с тишиною... словноты где-то рядом, а осень – сон...не позабыть и не откреститься –прощальный блюз для двоих персони нежность, что не смогла вместитьсяв наивном сердце босой души,где впредь словам не найдётся место...мой разум всё-таки согрешит,придумав что-нибудь [лишь бы «вместо»]а ты... забудешь моё лицо,как забывают глаза прохожих...ведь не укрыться, в конце концов,от горькой правды, прости... похоже,я стану только «одним из тех»,кто просто был в твоей жизни гостем,но память твой [мой любимый] смехглубоко в сердце тёплом запостит...

È âðîäå…


103

104

ничего не хочу знать...ничему не хочу верить...нету в сердце моём златолько воет душа зверем

никому не хочу лгать...ничего не хочу править...для кого-то в миру гать,для других не пошёл нравом

никого не хочу звать...ни о чём не хочу плакать...никому не хочу статьза грехи дорогой платой...

ничего не хочу знать...ничему не хочу верить...на груди прячу крест-знак...и в душе в доброту веру...

***


Ночное кафе... за окном листопад...прижались друг к другу озябшие руки...я всё говорю... ты молчишь... невпопади сердце дрожит в предвкушении... звукомпечального выдоха – ветер в стекло...отводишь глаза, убираешь ладони...я просто надеялся – станет тепло...а стало так душно от жара агоний...моих нежных чувств... а теперь... вот и всё...неужто не хочешь сказать даже слово...не нужно о том, «отчего не весёл...»забудь и прости... не помянем былого...

Íî÷íîå êàôå


105

106

А может, легче огрубеть и замолчать...стать пешкою в игре привычных будней,искать Тебя в потоке многолюдноми лишь наедине с собой кричать...и не найдя, смириться, умереть...воскреснуть, так, как все, жить прозой,и разучившись улыбаться впредь,запрятать глубже [ты мужчина] слёзы,захлопнуть душу, выбросить ключи,привыкнуть к лжи и кофе с папиросой,жить так, как все, не задавать вопросыи не искать у одиночества причин...

Ëåã÷å


Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне,и ляжет грустью прошлое на плечи...нас научили лгать, что время лечит,и что причины кроются вовне...

когда-нибудь ты вспомнишь обо мне...в какой-нибудь осенний долгий вечери будешь ждать, как чуда, нашей встречи,от губ моих желаньем опьянев...

когда-нибудь ты вспомнишь обо мне...тогда припомнят снова нежность руки,и с каждым приближающимся звукомшагов... пульс станет чаще и сильней...

когда-нибудь ты вспомнишь обо мне...закружат в вальсе тихо листья клёнов...но ты смолчишь... надрывно, иступлённо...запутавшись, что правда, а что нет...

когда-нибудь ты вспомнишь обо мне...набросив шаль из наших снов на плечи...мы научились жить от встречи к встрече,увы, не вместе... по своей вине...

Êîãäà-íèáóäü òû âñïîìíèøü îáî ìíå


107

108

И будет вечер апрельский тих,и будут окна открыты настежь...

он снова скажет ей вслед «лети.я над тобою уже не властен,я не могу тебя удержать.ночное небо меня сильнее...»и на мгновенье к груди прижав,он, как обычно, простится с нею.

и будет ветер стучать окном,и будет месяц – фонарным светом.

...её под утро назад влекло,и он встречал её как рассветы,целуя в губы, в глаза, в висок,

но каждый вечер всё повторялось.

он ненавидел и бой часов(когда беззвучно она теряласьопять в распахнутом им окне),и неспособность летать ночами.

его безумно тянуло к ней.и вот однажды, смахнув печали,

Êðûëüÿ


он вслед за нею шагнул без слов…и, оттолкнувшись чуть от карниза,всем, что заждались, смертям назлосамоуверенно бросил вызов

и был тот вечер апрельский тих,и были окна открыты настежь...

она успела его спасти,поверив снова в земное счастье


109

110

Да нет же... я нисколько не «остыл»,хоть захожу теперь намного реже...всё так же безнадёжно, глупо неженв своих «привет», которые просты,как все мои стихи [в них нет огня –есть тихое тепло – как у камина]...ну вот и вновь спешу к тебе с повиннойсвоей строкой [очередной] обнять...а в сущности... не важно, что опятьдуша молитвой просится в тетрадь и...и дай-то Бог с годами не растратитьвсё это в прозе жизни второпях

Âòîðîïÿõ


Обращение к читателю 3*** («Если спросишь меня...») 4

Он пишет ей 7Около нуля 8

Письмо с моря 9Укутывая словом, словно пледом 10

Запах кофе 11Обострение нужности 12

*** («Прости, если обидел ненарок...») 13Ты ближе 14

Весна – не весна 15Есть люди как книги 16

У меня к тебе 17У неё дома томик его стихов 18

История одной любви 19Пока в тебе звучат мои слова 21

Настя 22Проводи меня в тихую гавань... 23

Знаешь, мне некому рассказать… 24Снегопад 26

Не упрекая 27Снежное 28

Спасает музыка и ты 29Рождественское 30

Она приходит, когда не ждёшь 31Нежность 32

*** («и нет ни снега, и ни морозов…») 33Классика жанра 34

Вечер стирает все грани и голоса 35Они друг другу 36

Самый бесценный опыт 37Гитарное («в две руки») 38

*** («Не бойся, со мной ничего не случится…) 39Ну здравствуй… 40

содержание

111

112

Этой осени, как и мне… 41Я продолжаюсь в тебе строкой 42

Зажги меня 43*** («И когда одиночество встанет…») 44

Весна расплакалась 45Мне нравилось встречать её строкой 46

Он был немногословен и красив 47Которой строкой подряд 48

Обычное утро воскресного дня 49В порядке бреда 50

Не знаю 51Оберег 52

Ты знаешь… 53Время слушать дожди 54

Принимай меня 55Обещай 56

Полустанок души 57Портрет 58

С каждым рожденным словом 59Запах наготы 60

Прикасаясь губами 61У тебя ко мне 62

Со мной 63Разбавляя грусть 64

Обманываюсь 65Приму в подарок 66

Слово 67Приходи на меня посмотреть 68

Если любишь 69Здесь пахнет утром 70

Не жаль года 71Место, где так хочется молиться 72

Она была странною, что ли 73Майское 75


Молчаливый блюз 76Начистоту 77

Глоток виски 78Разреши 79

Порой так хочется 80Слова, слова… 81

А ты продолжаешь сниться 83Мария 84

На твоих ресницах 85 *** («А ты? Ты могла бы любить такого?..») 86

Минутная слабость 87Только этот 88

*** («Когда любовь, как чашка кофе, войдёт в привычку…») 89

Ты не сбываешься 90И падал снег 91

Возвращаться 92Молчать стихами 93

Прости 94*** («Ты приходишь сюда как на исповедь...») 95

Пускай 96А ты всё так же… 97

На расстоянии несказанного слова 98Как долго 99

А давай убежим 100Горячий лоб, холодное стекло 101

А я все говорю с тобой 102И вроде… 103

*** («ничего не хочу знать...») 104Ночное кафе 105

Легче 106Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне 107

Крылья 108Второпях 110


113

Роман Прозов


Редактор Эд ПобужанскийДизайнер Дмитрий Климович

Корректор Денис ЕфимовФормат 120х170 мм

Тираж 50 экз.

ООО Рекламно-издательская группа «ОБРАЗ»127411, Москва, Дмитровское шоссе, д. 100,

бизнес-центр «Норд Хаус», офис 31-121,тел.: +7 (495) 223-44-39 , +7 (926) 187-59-89,

е-мэйл: [email protected]

Литературно-художественное изданиеСерия «Поэзия XXI века»

(книга четырнадцатая)

izdaiknigu.ru

купикнигу.рф

Documents

Роман Прозов. Обратная сторона моего молчания. Книга стихов