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El Boomeran(g) Blog de Jesús Ferrero: Cielos e Infiernos
El planeta Cortázar
Juraría que fue en octubre de 1975 cuando conocí a Cortázar. Me había
enterado de su dirección gracias a la información que daba de su persona la
revista Triunfo, y una tarde ventosa y plomiza me dirigí a su domicilio. Me abrió la
puerta de su casa Ugné Karvelis y le pregunté si estaba Julio como si fuese un
amigo de toda la vida. Desconcertada, Ugné contestó que sí y me dejó pasar.
Cuando vi la larga silueta de Cortázar recortándose en la penumbra del vestíbulo
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de su pequeño apartamento de la rue de l´Éperon por poco me desmayo.
A pesar de que no me conocía, Cortázar se comportó conmigo con una
cordialidad exquisita, y mantuve con él una conversación dubitativa y absurda,
por culpa de mi nerviosismo y mi admiración. Ya para entonces había leído casi
toda su obra, pero lo ignoraba todo acerca de su vida. Nunca he sentido
demasiado interés por la vida de los escritores, pero Jesús Marchamalo me está
curando de esa enfermedad con sus penetrantes y sugestivas semblanzas de
autores que venera y que venero. La última que acaba de aparecer adquiere la
forma de un cómic, y tiene por protagonista a Cortázar.
El libro se lee sin querer, y más que un cómic parece una película. El dibujante,
Marc Torices, que se dedica también a la animación, consigue trasmitir a este
excepcional tebeo toda la viveza del cine. La voz en off es la de Jesús
Marchamalo, que posee un estilo tremendamente acogedor y un distinguido
sentido del humor que nunca resulta hiriente. La ironía sin vinagre que tanto
valoraba Torrente Ballester, y que es la verdadera ironía.
A través de un prólogo fulgurante (utilizo el adjetivo que más le gustaba a Julio),
donde asistimos al advenimiento del planeta Cortázar, y de dieciocho capítulos
en los que se utilizan los colores de forma significativa y simbólica, como lo suele
hacer el cine, nos vamos adentrando en la vida y los hechos de Julio Cortázar,
de forma elíptica y al mismo tiempo precisa.
La lectura resulta tan envolvente como divertida, y adquiere la velocidad que
suelen tener las secuencias en los sueños. Cuando lo acabas, escuchando la
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última música de Cortázar (la que oía cuanto estaba a punto de morir) crees
haberte perdido en una alucinación bendita: la vida azarosa del autor de Rayuela
y de Historia de cronopios y famas, que estuvo siempre presidida por la magia:
la magia que le salía al paso y la que él mismo buscaba en su perpetuo divagar
entre la realidad y el deseo, convirtiendo sus encuentros y desencuentros con
las personas, los animales y las cosas en deslumbrantes y laberínticos territorios
de ficción.
Cortázar, Jesús Marchamalo y Marc Torices
Nórdica ediciones, 2017
[Publicado el 10/4/2017 a las 10:35]
Viaje a las profundidades de un amor perdido
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Foto de Diego Sandstede
Aunque soy devoto de la obra de Fogwill, aún no me había acercado a su Help a
él, si bien tras haber leído Los pichiciegos, creía que no me iba a decepcionar. Y
así fue.
En Help a él, Fogwill narra la historia del duelo por una muerte, y lo hace desde
una perspectiva moderna, si bien desliza a lo largo del texto elementos
simbólicos que no conviene desdeñar. Al comienzo de la historia el narrador nos
habla de Vera, a la que amó en el pasado, al principio de forma insistente, y más
tarde esporádicamente. Vera se ha suicidado precipitándose desde el piso
donde vivía con su padre y con su primo. La familia pertenece a la clase alta
bonaerense, y es bastante corrupta, salvo Vera, que vive al margen de las
ganancias y las pérdidas.
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Vera es drogadicta, mística, melancólica, apasionada y de una belleza
desgarbada y envolvente. El narrador la puede vencer dialécticamente, pero ella
lo derrota siempre a través de la intoxicación. Es una experta en drogas, en
brebajes. Es una hechicera de nuestra época.
Tras la muerte de Vera el narrador acude al cuarto en el que la ausente pasó sus
últimos días. Vera ha dejado para él una caja llena de recuerdos y un brebaje,
que Adolfo, el primo de la ausente, le aconseja tomar. Y lo toma.
El brebaje es la representación de Vera, su espíritu, su sustancia anímica,
podríamos decir, sintetizada en un elixir.
El brebaje conducirá al narrador a una dimensión intermedia entre la vida y la
muerte, en la que se llevará al cabo el verdadero duelo.
Los antiguos griegos solían experimentar duelos de varios días, en los que
tenían prohibido hablar. En esos días el doliente se dejaba poseer enteramente
por el alma del muerto. En esos días solo existía el muerto. Tras ese período de
silencio, se organizaba un gran banquete, en el que los asistentes regresaban
finalmente al mundo y se desfogaban riéndose, bebiendo y festejando la vida. Al
parecer se trataba de un proceder de gran eficacia psicológica. Tras la intimidad
con el fantasma del muerto, la intimidad y el jolgorio con los que aún habitaban
el seno de la vida.
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En el relato de Fogwill las cosas acontecen de forma similar. A través del brebaje
de Vera, el narrador llega a una intimidad sofocante con el alma de la difunta, y
con su cuerpo.
De la misma manera que Vera se precipitó en el vacío, ellos se precipitan, la
difunta y el narrador, en el vació sideral.
Al final del relato, el duelo se habrá llevado a cabo de forma tan real como
exponencial, y el fantasma de Vera irá quedando atrás. El narrador ha
experimentado el más íntimo, el más atroz, y el más liberador de los duelos,
convirtiendo a su antigua amante en el más definitivo objeto de su amor, y en el
más envolvente objeto de ficción.
El narrador ha muerto a su manera con Vera, ha conocido la inmensidad y la
simplicidad de la muerte, en todas sus facetas, y le ha dicho adiós para siempre.
Ya lo decían los antiguos japoneses: la muerte es tan grande como una montaña
y tan leve como un cabello. En el relato de Fogwill nos adentramos en esa
terrible paradoja.
El fantasma del Vera será para el narrador el aleph a través del cual accederá al
enigma del amor y a los misterios del universo. Help a él me ha llevado a
territorios de una brevedad y una vastedad acordes con lo que quiere contar. No
se puede pedir más de una novela de cien páginas.
[Publicado el 04/4/2017 a las 11:13]
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Honestidad intelectual
En un determinado momento, ser superficial le pareció a Wilde lo mismo que ser
cómplice de una monstruosidad: algo que destruía la voluntad y aniquilaba toda
posible verdad adherida a las palabras.
Era como si de pronto Wilde se diese cuenta de la tragedia que implicaba haber
desperdiciado el talento. O lo que sería lo mismo: haber utilizado la agudísima
mirada que le habían regalado el azar o la necesidad para hacer observaciones
superficiales en lugar de haberla utilizado para profundizar.
Tengo la impresión de que esa clase de certezas te pueden producir, a una edad
muy determinada, una angustia de consecuencias mortales. A Wilde se la
produjo, a pesar de que nunca fue verdaderamente superficial. Pero al final de
sus días él no lo creía así, y pensaba que había dedicado más talento a la vida
que a la escritura, y que podía haber llegado más lejos, mucho más lejos, en la
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exploración de la verdad.
Se trata de un examen de conciencia en el que Wilde demuestra que, más allá o
más acá de sus superficialidades y sus profundidades, nunca le faltó la
honestidad intelectual.
[Publicado el 21/3/2017 a las 10:06]
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Cuando una cultura decreta la muerte de la inteligencia (Imitando aKierkegaard)
Si en el hecho de escribir ya no hubiera la más mínima conciencia de eternidad,
ni contaran la verdad, la grandeza, el riesgo, la generosidad, la angustia, la
revelación, la iluminación... Si todo en la escritura se redujera a un remolino de
oscuras y burdas pasiones... Si bajo los textos ya no existiera más que un vacío
sin fondo, una absoluta falta de imaginación y un incesante oportunismo (en los
temas, en los títulos, en las ideas, en los fundamentos, en la forma y el
contenido...) ¿Qué sería entonces de nosotros?
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Si de pronto el mundo hubiera decidido entronizar únicamente la mediocridad. Si
de pronto esa fuera la gran decisión...
Si en beneficio de las coyunturas, la debilidad, la impiedad y la necedad se
estuviera cortando el verdadero puente conformado por la literatura, si eso
ocurriera, estoy absolutamente convencido de que estaríamos rompiendo algo
cuya quiebra nos dejaría indefensos ante lo peor. Sería ahogar el susurro que se
desliza por debajo de las generaciones, sería arrojar vitriolo sobre lo que
subyace a la conciencia misma de la especie, sería proclamar el
desmoronamiento del criterio y un infierno sin ideas, y supondría una decidida
apuesta por la muerte de la inteligencia.
[Publicado el 13/3/2017 a las 12:22]
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La política de la melancolía
Ofelia, John William Waterhouse
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Al no ser posible separar la vida de las estructuras que la controlan, la gestionan
y a menudo la aniquilan, hay en toda enfermedad una respuesta tan corpórea
como espiritual a un mundo que aborrecemos.
Muchas veces la enfermedad es la encarnación de ese asco incontrolable, que
mina los fundamentos de nuestra personalidad y la separa de un mundo que el
sujeto percibe como infernal.
La enfermedad es un ataque pasivo a un mundo frío y brutal: es la política de la
negación, que halla su punto más grave y definitivo en la depresión, una de las
dolencias más extendidas y letales de nuestra época, y que promete crecer en
años venideros, pues llevamos un buen tiempo construyendo el universo más
propicio para el cultivo de enfermedades psíquicas graves.
No hay enfermedad que se oponga más a los abusos de poder que la depresión,
pues al mostrar el efecto de esos abusos en su propio ser, el deprimido se
convierte en un ejemplo aterido de lo que puede generar la brutalidad de la vida
tal como la hemos construido.
Como diría Sartre en sus reflexiones sobre la melancolía, el deprimido se tumba
para no oponer ninguna resistencia a la mortecina inmensidad del mundo. Visión
certera a la que cabe añadir que en ese no oponer resistencia, para no sufrir
todavía más, el deprimido muestra su estrategia: no quiere saber nada de cuanto
le rodea. Para el deprimido el mundo es un aberrante conglomerado metálico,
ante el que expone y opone su enorme fragilidad, su enorme humanidad, su
enorme desdicha.
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Hay otras formas más conocidas y aberrantes de ver la enfermedad, que no
hacen más que acrecentar la confusión porque olvidan que el hombre es un
animal social, y culpan al enfermo de sus pensamientos negativos, de su
empeño en alimentarlos, y hasta de las herencias familiares, dejando en las
sombras las causas sociales, políticas y económicas. La depresión es una
enfermedad social, y es también una desconcertante y angustiosa política: la
viaja y muy conocida política de la melancolía que con tanta claridad y tanta
elevación lírica mostraron los trágicos griegos.
[Publicado el 08/3/2017 a las 11:44]
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La imaginación
Fotograma de "El ángel exterminador", Buñuel
En una ocasión me dijo mi propia voz desde el corazón del sueño:
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No diluyas tu imaginación en mil movimientos sin sentido, provisionales y
miserables. Establece con ella un pacto creativo.
Oblígala a ejecutar trazos que no se esperaba. Dale una oportunidad precisa y
clara a los sueños de la imaginación que, como los de la razón, no sólo
producen monstruos.
Y cuando producen monstruos, has de averiguar su naturaleza. A veces esos
monstruos dejan de ser lo que son y se convierten en iluminaciones.
Más monstruos produce la falta de imaginación que la abundancia. Los tiranos
matan por falta de imaginación.
Y no olvides que no hay experiencia que supere, en intensidad y emoción a la
experiencia de la creación. Puedes preguntárselo a Dios, y puedes
preguntárselo al Diablo. El mal y el bien tejen su dialéctica en la imaginación, y
las zonas claras no brillarían nada si no se apoyaran en las oscuras. La luna
susurrando paradojas en mitad de la negrura.
[Publicado el 06/3/2017 a las 10:39]
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Posverdad y podredumbre
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Los poderes de la mentira los deja claros la posverdad.
Empezamos a mentir en la infancia, y sobre todo cuando comenzamos a
interpretar nuestra propia vida infantil en términos fantásticos. Adam Phillips dice
que el niño miente porque cree que esas mentiras “tácticas” le confieren un
poder (aunque así sea un poder imaginario).
A menudo nos mienten para gobernarnos mejor, para obtener (o mantener) un
poder sobre nosotros.
Descartes decía que no nos fiásemos de los que nos han engañado una vez. ¿Y
los que nos han engañado cien veces? Han buscado cien veces gobernarnos.
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Alguien dirá: la mentira es esencial en la conducta humana. A través de la
mentira el niño va siendo consciente de su propio ser. La mentira lo amuralla y le
va dando consistencia a su yo.
Cierto, pero el yo es siempre un miserable que solo vive de miseria, que se
alimenta de ella continuamente.
En el mundo de neologismos en el que vivimos, donde ya no cabe ninguna
forma de trasparencia, ninguna forma de claridad, ya no hablamos de mentiras,
hablamos de la posverdad, como nadie ignora desde hace algún tiempo. El
significado que muestra y oculta ese palabro es bien simple y brutal y lo mejor es
formularlo de manera paradójica: a la hora de la verdad, la mentira convence
más que la verdad, porque es más degradante y compulsiva. Y vivimos en una
sociedad degradante y compulsiva, que acepta mucho mejor lo que le es afín y
la refleja.
La llamada posverdad no es nada nuevo, ya que sigue varios de los principios
de la propaganda según Goebbels. El principio de vulgarización: “Toda
propaganda debe ser popular, adaptando su nivel al menos inteligente de los individuos a
los que va dirigida. Cuanto más grande sea la masa a convencer, más pequeño ha de ser el
esfuerzo mental a realizar. La capacidad receptiva de las masas es limitada y su
comprensión escasa; además, tienen gran facilidad para olvidar".
Y el principio de verosimilitud: “Construir argumentos a partir de fuentes diversas, a
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través de los llamados globos sonda o de informaciones fragmentarias.”
[Publicado el 06/2/2017 a las 11:17]
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La envidia
Alegoría de la Envidia, Jacob Mathan
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Ya lo decía Borges: “El tema de la envidia es muy español. Los españoles
siempre están pensando en la envidia. Para decir que algo es bueno dicen: Es
envidiable.” Olvidaba Borges que la envidia es también un vicio genuinamente
argentino.
Y si hablamos de envidia, ¿qué decir de la que se genera en los grupos de
poder? Es su gran problema: la implosión/explosión de envidias que surgen en
sus mismos núcleos.
La cercanía de los cuerpos y de las conciencias provoca una clase de envidia
tan directa como definitiva.
En el centro de todos los grupos, se va formando una especie de agujero negro
generado por la envidia, que no por ser negro deja de atraer. Quién sabe: quizás
es la verdadera tentación del abismo.
Si es verdad que la sociedad es, en el fondo, un tejido de deseos, no sería
demasiado temerario añadir que, justamente por eso, es también un tejido de
envidias, ya que la envidia es en realidad el deseo concentrado, coagulado y
putrefacto.
[Publicado el 02/1/2017 a las 11:08]
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¿Qué hacer con nuestra historia?
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Para cierto pensamiento de muy hondo calado, el holocausto no sería el punto
omega de un proceso de aniquilación, sería simplemente una boya más en el
mar del horror que probaría que la conciencia occidental es, por debajo de sí
misma y por lo tanto desde su misma sustancia, un fracaso en el proyecto
humano.
Por lo mismo habría que añadir que esa conciencia occidental es de una
debilidad tal que puede pasar del estado de civilización al de aniquilación
extrema en décimas de segundo, como aquel gerifalte de Auschwitz que pasaba,
en un instante, de su casa familiar, donde era muy tierno con sus hijos, a los
crematorios.
Sea como fuere, parece evidente que parte del pensamiento de las cinco últimas
décadas se ha dedicado a demostrar, con mayor o menor acierto, que el hecho
mismo de que se hayan dado exterminaciones en masa y de que ahora mismo
dejemos a merced de la intemperie y la muerte a miles de refugiados mientras
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jugamos con nuestro aparatitos y nos rodeamos de fetiches tan complejos como
primarios demuestra que el animal humano es, de entrada, profundamente
inquietante y mucho más problemático, en sus acciones y reacciones, de lo que
habían imaginado generaciones y generaciones de hombres.
Da toda la impresión de que muchas veces las sociedades humanas aspiran
como mucho a conquistar ese estado de gracia en el que ya no haya ninguna
diferencia entre la pulsión de matar y el hecho de hacerlo: algo así como la
guerra digital, a cuyos primeros balbuceos estamos asistiendo los hijos de esta
época con el asombro, tan inocente como culpable, de quienes se saben
pisando los umbrales de una nueva monstruosidad.
No es de extrañar que más de un pensador ha aventurado que el fin del mundo
(como concepto) ya ocurrió en Auschwitz, y que ahora sólo estamos asistiendo
al fin del no-mundo, o al fin del antimundo.
Es normal que algunas de las escuelas filosóficas más definitivas de después de
la Segunda Guerra Mundial, hayan intentado ahondar en la gran ausente del
pensamiento actual: la conciencia pura y dura, la conciencia moral. Todo un
mundo se hizo cenizas hace más de medio siglo, y de las cenizas no suelen
surgir diamantes. Una vez más, habrá que pensar qué hacer con nuestra
historia.
[Publicado el 22/12/2016 a las 11:00]
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Aníbal el alquimista y Julio Cortázar
Cortázar en París (Antonio Gálvez)
Me contaron que había un alquimista porteño que materializaba rosas, como
Paracelso y como Borges. Tratándose de un argentino, no lo puse en duda.
Siempre he pensado que los argentinos hacen milagros.
Si me dicen que un alquimista belga ha materializado una azucena, o que un
alquimista holandés ha materializado un tulipán, puedo gritar: ¡Mentira!
Básicamente porque no creo en la magia de los Países Bajos. Pero ahora mismo
me dicen que un alquimista argentino ha materializado un elefante del siglo III
antes de Jesucristo, y lo creo de inmediato y hasta me parece normal.
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Los argentinos pueden materializarlo todo: tragedias, dramas, melodramas,
comedias. Poseen un registro amplísimo como actores de la vida, que perciben
como un teatro. Son seductores natos porque participan de un sentimiento
dramático de la existencia, y los dramas se representan además de vivirse.
Uno de los amigos más nobles y bondadosos que tuve en París fue un argentino
que se llamaba Aníbal y que se parecía a Cortázar. No sé qué habrá sido de él.
Nos encontrábamos a menudo en el Barrio Latino, nos ofrecíamos cigarrillos,
charlábamos un rato. Aníbal también practicaba la alquimia.
Una noche Aníbal dobló una cucharilla sin tocarla, predijo una muerte, nos hizo
creer que materializaba una cajetilla de Gitanes, y nos llevó a un café (La
Palette) donde estaban cenando Julio Cortázar, un cronopio y una fama. ¿Caben
más milagros en una sola jornada?
[Publicado el 12/12/2016 a las 11:22]
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