Este mes...

Editorial . . . . . . página 2El Montador

Blogs . . . . . . página 3Propiedad Efímera

Que dios nos ampare . . página 4José Manuel Briones

Minifaldas . . . . . . página 5Quique Bengochea

Biodegradable . . . . . . página 6Carlos Moreno Tenas

Arena del recuerdo . . . página 7Jorge Ramos

Summergggh!! . . . . . página 9Juan Lara

Rincón del Montador . página 10

Próxima parada . . . . . página 11Juan Lara

La Paridad del Azar . . . página 12¡joder! no lo sé entero!!

El mundo se acaba ... . . página 14Rubén Álvarez Ortiz

El beso . . . . . . página 15Aurora

Y...que razón nos ha llevado a llamar al fanzine DADÀ VIDA?

Inquietante, podríamos hacer un monográfico sobre dadaísmo -creedme que lo haremos- pero ahora mismo no toca... ahora lo que toca es enlazar a la wikipedia el dadaísmo y... leer coño, ¡que es bueno para la salud!

no para la salud mental... ya sabéis...

Este fanzine es una publicación de:

La editorial copyleft de Frente Cultural

AVISO IMPORTANTE: Leer puede llevar a la horrible situación de pensar

libremente.

mil perdones a:Jose, que no he sabido como poner su

nombre en sus artículos!!

Y, recordamos que en este número se acaban ya de publicar los relatos del I CERTAMEN DE RELATO CORTO “MALA VIDA” y queremos volver a dar las gracias a todos y cada uno de los participantes: Concha, Joaquín, Alberto, Iván, José, María, Lourdes, Paco, Marc, Jenny, Simó, Rubén, Darkage187, Concepción, Miquel, Aurora, Gutxi.

Muchas gracias, moltes gràcies!

RINCÓN DEL MONTADOR DEL FANZINE:

Sí, he secuestrado la Editorial de este mes. Es más, ¡he secuestrado el fanzine! La explicación es muy sencilla, estamos a día 30 de Septiembre, son concretamente las 23:09 de la noche y este fanzine tiene que estar acabado antes de las 00:00 que darán paso al día 1 de Octubre, dejando el fanzine fuera de tiempo. Y esto para el montador, ya es una cuestión personal. Así que ahí vamos, a montar con lo poco que hay un fanzine especial verano II, correspondiente a Agosto y Septiembre que será, además, un número muy bien montado... espero.

Bueno, ¿qué tal las vacaciones? A quién se le ocurrió semejante espacio de tiempo vacío. Algo debe funcionar mal si: 1) las personas necesitan las vacaciones, luego odian su trabajo y 2) las vacaciones detienen la actividad de las personas y les... rayan, ya que aman su trabajo. Anda que... El caso es que las vacaciones son un síntoma de que la vida normal de una persona necesita en cierto momento desconectar o, sin embargo, generan que una persona cuyo ritmo de vida era normal, se detenga por completo porque son “vacaciones”. Sí, ya me callo.

Pero tengo razón.

Ahora son las 23:13, he tardado 4 minutos en hacer razonamiento absurdo y el fanzine sin hacer... ¡MIERDA! Me quedan exactamente... no, soy de letras, no se cuanto me queda, pero poco, en cualquier caso. Ahi que ver, como empieza el curso...

Bueno, espero -y esperamos- que este nuevo curso genere buenos fanzines y que los lectores habituales sigan disfrutando de esta lectura tanto como nosotros disfrutamos haciéndola. Dios que típico, nada, que si os gusta lo seguís leyendo, si no... ¡¡puerta!!

EL MONTADOR...

PRESENTA...

¡BLOGS DE PROPIEDAD EFÍMERA!

Nace el proyecto "Blogs de Propiedad Efímera" como una forma alternativa de expresión a nuestro fanzine mensual gratuito "Dadá Vida". Para este proyecto, nuestras y nuestros articulistas van a crear un blog para apoyar el material que desarrollan para el fanzine y así poder tener un espacio más amplio de expresión.

Por ahora disponemos de estos blogs:

Birzeit 2008Como UlisesPlorar en silenci

Si quieres participar y colaborar con este proyecto solo tienes que mandarnos un correo a frentecultural@gmail.com

Esto dijo Henry Paulson, Secretario del Tesoro de la Administración norteamericana en caso de que no se aprobar el megaplan de rescate del sector financiero de los Estados Unidos, totalmente contaminado por aquellos jugadores de casino a los que Las Vegas se les quedaron cortas y decidieron dedicarse a especular con el sistema económico mundial. Pero ¿qué propone ese plan que si no el mundo se viene abajo?

Resulta que unos señores estuvieron especulando con el dinero que debían millones de norteamericanos con dudosa solvencia económica. Todo este juego, como aquella ruleta rusa en la que siempre sale el número al que apuestas, estaba generando enorme beneficios, con lo cual todo el mundo jugaba y quería jugar. Entonces unos a otros se pasaban los préstamos hipotecarios, como si de fichas de casino se trataran, se juntaban para que se pudieran generar más intereses, se revendían los boletos, sin saber nadie a lo que estaba apostando. Todo era maravilloso, hasta que llegó el momento en que los que tenían que pagar los premios no tenían dinero porque, como decíamos, eran pobres. Entonces todo el mundo se preguntaba quién le había vendido aquellas fichas, quién tenía fichas y boletos que no iban a poder cobrar, y si algún día podrían recuperar aquel dinero que, como decimos jugaron.

Para que los jugadores no se queden pobres y puedan seguir repartiendo limosna a aquellos que algún día acabarían teniendo que pagar los premios, el Estado norteamericano propone comprar las fichas, esas fichas que a día de hoy no valen nada, pero que algún día, si todo vuelve a ir bien, podrán ser canjeables unos suculentos dólares americanos.

Estas fichas resulta que cuestan, a día de hoy, 700.000 millones de dólares, y la Administración Bush le dice a sus compatriotas que tienen van a recibir 2.300 euros menos cada uno en servicios públicos, ya de por sí escasos, durante los próximos años evitar que estos jugadores se arruinen y con su desgracia destrocen el sistema. Y es aquí donde los congresistas norteamericanos, como (buenos) representantes de su pueblo se negaron a aprobarlo el lunes 29, entre otras cosas porque tienen que reunir cuentas ante sus representados dentro de unas semanas. Y en estos momentos es de aplicación la condicional de Paulson: “Si el plan no se aprueba, que Dios nos ampare”. P.D. 1: Es admirable la indisciplina de voto en los partidos norteamericanos. ¿Os imagináis que la mitad de los diputados del partido mayoritario en España votara en contra de una propuesta de su Presidente porque no es beneficiosa para sus conciudadanos? Parece que en Estados Unidos todavía no ha muerto Montesquieu.P.D. 2: Disculpen un poquito mis símiles, pero mis nociones de economía son más bien escasas…P.D. 3: Escrito el martes 30 de septiembre de 2008 a las 20.15 horas.

El otro dia, hablando con un profesor este comento que que antes no habian tantos hijabs (velos) en la universidad, que incluso habian minifaldas (!). Esta afirmacion fue confirmada por otros testigos (y testigas) y empece a preocuparme, ?donde fueron las minifaldas? Esta ha sido la pregunta que nos ha atormentado en casa durante toda la semana, intensos debates y someras investigaciones han tenido lugar (el tema de la guerra con Iran ha pasado de moda, lo que no significa que no vaya a suceder) . Esta es la explicacion, hecha a retazos de historias, anecdotas, recuerdos y suposiciones que le doy al misterio de la desaparicion de las minifaldas...

¿Por donde empezar?

En el "mundo arabe" podemos encontrar historicamente tres tendencias politicas principales, una es el nacionalismo panarabista, la otra es el marxismo y la ultima es el islamismo. Claro esta es una afirmacion muy poco profunda y muy cercana a la mentira, pero la daremos por valida por ahora.

En los anyos 50-60, el Pan arabismo era la tendencia dominante, en las divisiones estatales (los estados arabes son totalmente artificiales) creadas por el imperio Britanico y por Francia (Egipto, Siria, Libano, Palestina-Israel, Arabia Saudi...) existian ciertos grupos politicos tendentes a la unificacion de todos estos estados en un solo estado nacional arabe. El arabismo es una tendencia basicamente laica (por ejemplo, el Baas -partido de Sadam Hussein- lo creo un cristiano). A esta tendencia se le oponia sobretodo los marxistas (tambien laicos) mientras que los grupos islamistas, como los hermanos musulmanes eran vistos como aliados de occidente; un ejemplo seria Arabia Saudita, literalmente la Arabia de la familia Saudi, un estado totalmente confesional, contrario a las ideas del arabismo, cuyo mayor soporte es Estados Unidos.

Esa era la epoca de Nasser. Pero el arabismo tendria sus dias contados, a ninguna potencia le interesaba ver unidos los paises arabes pues consistuirian un nuevo poder (en una epoca, recordemoslo, que era la de la guerra fria), mientras que en cada uno de esos paises se habia creado una serie de intereses contrarios a la idea (por ejemplo, el rey de Jordania -Husseini, puesto por los Ingleses..-). La derrota de 1967 contra Israel seria la derrota del arabismo, desde ese momento habria que buscar la oposicion a los poderes coloniales desde otra optica, los 70 serian la epoca del auge del Marxismo.

Hasta ahora estamos viendo como las potencias politicas de los paises arabes eran basicamente laicas, los anyos 60-70 serian los anyos de las minifaldas aqui tambien. En el

contexto de la guerra fria el Socialismo era una alternativa totalmente valida al colonialismo, asi que podemos ver una oleada de cambios de nombres en los paises arabes, anyadiendose todos los terminos socialista, popular, democratica...

Pero la guerra fria estaba termionando... Los Talibanes, con armas estadounidenses, derrotaros a los invasores sovieticos; los grupos islamistas, con dinero de Arabia Saudi (USA) aumentaron su poder; Hamas recivio dinero de Israel para contrarestar Fatah... y lo que es mas importante en Iran sucedio, una revolucion Islamista anticolonialista, era posible ser islamista y enfrentarse al colonialismo a la vez.

Con el tiempo el Muro de Berlin se derrumbo y la corriente Marxista perdio todo su poder simbolico (al igual que en europa), es el tiempo del ciberpunk y del fin de la Historia; por otra parte los lideres arabistas terminarian en la mas absoluta corrupcion y siendo asediados por occidente (Sadam Hussein). Solo quedaba una alternativa.

Y las minifaldas desaparecieron. La sistematica derrota de toda alternativa dio lugar a un "retorno al Islam", ahora la identidad es vista como una alternativa... puede que no sea tan diferente a Europa?

Como mas o menos escribio Mahmud Darwish, nuestro pajaro esta volando su ultimo cielo. Ayer y el lunes visitamos nuestras dos postreras ciudades antes de ir a Jerusalem, donde cogeremos el viernes por la manyana el bus hacia ese cordial aeropuerto de Ben Gurion. Antes, habremos mandado nuestro valioso material subversivo por correo ordinario para evitar la posibilidad de ser retenidos en ese no-lugar de Tel Aviv.

Nablus y Jenin son las dos ciudades mas importantes del norte de Cisjordania. Alli, todo recuerda a la Segunda Intifada: carteles y fotos de martires, flores e inscripciones de los que ya estan, casas derruidas, calles arrasadas totalmente con Bulldozer, y un hastiado paisaje moteado por agujeros de bala. No hay duda de que la bala se enamoro de estas urbes; y humildes personas, hogares o coches no pudieron escapar a su terrible encanto. Pero lo cierto es que el espiritu de resistencia y de rabia se dejan ver con facilidad al doblar cualquier esquina, y con razon. Antes de llegar a Nablus puede comprobarse en el tristemente conocido checkpoint de Huwwara. Alli, ninyxs, mujeres y hombres esperan hacinadxs a que el soldadito haya tenido una buena noche anterior, o un buen dia. Dependiendo de si no les llamo la novia o el novio o de si canto bien o mal su cantante favorito del OT israeli, deciden hacer perder mas horas o menos de la vida de los palestinos, o no dejarles pasar, en ese repugnante redil humano. Los hombres menores de 40 anyos se someten a un control mas intenso, mientras que todos se aprenden cada dia de memoria la frase de "obedezca las ordenes de los soldados". A nosotros, en Hebron, un cretino soldado mas nos dicto en ingles que hiciesemos absolutamente todo lo que nos pidieran en los checkpoints, con explicitos ejemplos. En esa misma ciudad de la que hable el otro dia, en la que hay checks hasta en las terrazas de casas de palestinos (les cachean hasta para tender la ropa), un hombre nos comento que retuvieron nada mas y nada menos que el feretro de su difunto padre. Verdaderamente, en los checkpoints se reproduce infaustamente el ciclo de la vida: nacen personas -hay datos de tasas de natalidad alli-, mueren, duermen, comen, se relacionan...pero a todo les une la desgracia y la afrenta de esos no-lugares. Al poco de pasar uno cerca de la Mezquita de Abraham en Hebron, oimos como linchaban a un palestino. Creo que el rechinar de mis dientes los oyeron hasta los soldados, pero dudo que su inhumanidad les hiciese parar.

En el campo de refugiados de Jenin hace 6 anyos que los militares sionistas llevaron a cabo una espantosa masacre. Asesinaron a cientos de personas y arrasaron calles enteras. Pero en lugar de hablar de ella voy a hablar de algo mucho mas alegre. En el campo se encuentra el teatro de la Libertad, donde muchxs ninyxs y jovenes palestinxs aprenden a actuar y otros tipos de ensenyanzas culturales. Realizan diversas obras, performances, bailes y espectaculos. Aprenden, rien, leen, descubren mundos mas alla de su triste rutina. Un chaval decia que la ocupacion cultural es muchas veces peor que la militar.

Otro afirmaba que la unica salida que les planteaba su misera y humillante existencia, sermartires, habia cambiado por la esperanza de por ejemplo poder ser actor. Fue algo emocionante ver todo lo que habian conseguido montar con tenacidad y resistencia. Muchisimos barrios en nuestras ciudades desearian tener algo asi. Israel los quiere pobres, desesperados, humillados y analfabetos, pero en su desalmado afan exiten pequenyos granos, este es uno de ellos. Bravo y mucho animo. http://www.thefreedomtheatre.org/

En definitiva, he comprobado que Palestina es el lugar donde mas pronto se puede pasar del todo a la nada. De la felicidad a la total tribulacion. De la vida a la muerte. De la muerte a la misma muerte. Es como un gran parque de atracciones, como dicen Quique y Carlitos. Subir, bajar, miedo, alegria, esperanza, cerrar los ojos, sentir otra realidad, ver a ninyos que juegan con pistolitas a la guerra pero cuya existencia es misera y efimera...Se me podrian ocurrir ahora muchas vivencias que he tenido estos dias. Y aunque solo me queda un dia, me quedo con un numero infinito de detalles y de grandes experiencias, que aun debo asumir. Quiza sea mi ultima entrada de este blog, quiza no, pero quiero acabar tal como empece, citando por dos veces a Mahmud Darwish.

Esperando que mi estancia aqui y mi trabajo venidero colabore al menos con aquello de que hemos triunfado sobre el plan de expulsarnos a nosotros de la Historia, dejo aqui unos versos suyos:

Pasajeros entre palabras fugaces:

Cargad con vuestros nombres y marchaos,

Quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,

Tomad lo que queráis del azul del mar

Y de la arena del recuerdo,

Tomad todas las fotos que queráis para saber

Lo que nunca sabréis:

Cómo las piedras de nuestra tierra Construyen el techo del cielo.

Me han subido 5 Centimos el autobús.

yo creo que está relacionado con todo lo demás; unos dicen que sí, otros dicen que no... el caso es que YA estamos inmersos en una crisis sistemática global que sin duda está alterando los límites financieros, alimentarios, energéticos y climáticos de todos los actores a nivel global, incluidos esos 5 céntimos de subida ¿o pensabas que los juegos de Pekin son solo pura deportividad? Permítanme que lo dude... China se ha abierto públicamente al mundo y las reglas están cambiando. Al menos para Joseph E. Stiglitz. ¿Quién es ese? Nada menos que Premio Nobel de Economía y uno de los más respetados economistas, Catedrático en la Universidad de Columbia, el pasado 20 de julio aparecía un artículo ¿El fin del neoliberalismo? bajo su nombre en El País, donde asegura que las reglas deben cambiar puesto que ningún modelo económico es eternamente longevo, y cuanto menos el actual, tan desequilibrado y polarizado que no importa cómo actúe con tal de beneficiar a unos pocos y desproteger a otros muchos.

No pretendo extraer aquí unas conclusiones claras, sino abrir una puerta tras la cual surjan nuevos retos y preguntas, porque no se tú, pero quiero informarme acerca de qué están haciendo con nosotros . Aunque bueno, si no han preguntado a la hora de aprobar el Tratado de Lisboa (el texto que sustituye a la Constitución Europea) y que el Senado de España ratificó el pasado 15 de Julio, y si tampoco han preguntado para implantar el Espacio Europeo de Educación Superior, pues cuanto menos nos van a preguntar qué queremos; con lo que harán lo que les de la gana.

Aunque bueno, hay individuos que se mueven de aquí para allá, de allá para acá... y que de momento en un aspecto concreto se han puesto más o menos de acuerdo para hacer una reclama global a todos aquellos superjefazos que de vez en cuando se dejan ver las noticias; pues sí; se ha convocado una “Jornada Mundial por el Trabajo Digno” para el próximo 7 de Octubre y seguro que en tu ciudad hay algo; no se si servirá de mucho pero bueno, ahí está. Seguro que se comentarán las conclusiones del Foro Social Europeo que ahora reúne en Mälmo (Suecia) a miles de altermundistas.

Pues nada, lo dicho: que nos comemos Bolonia con patatas (aunque se puede aderezar)... que nos han golpeado con un Tratado en toda la Autonomía... y que la crisis hasta en el café. Pero jugaremos en la calle, que para eso nos pertenece “¡Qué??” Reclaim The Streets: es un colectivo internacional que, en pocas palabras lleva a cabo acciones directas no violentas reclamando los espacios públicos para los ciudadanos.

triste y desoladora página...

RINCÓN DEL MONTADOR DEL FANZINE:

O... no. Fracasé, son las 23:58 y tan solo llevamos nueve páginas. Vaya, pero a este ritmo -si lo pensáis-, podríamos hacer un fanzine diario, joder, ¡UN FANZINE DIARIO! Jajaja, al igual haríamos eso...

Bueno, tengo otra oportunidad de hablar con ustedes -y ustedas- y... que decir... ahora son las 00:03, ya he superado el tiempo y oficialmente el Especial Verano II saldrá el día 1 de Octubre, pero bueno, ¿acaso tenemos que ponerle fecha límite a la creación? ¿pintó Miguel Ángel la capilla Sixtina en un día?

No obstante, ahora tengo que tomar una elección, acabar el fanzine esta noche, un poco más relajado, pero antes de acostarme, o acabarlo mañana con el riesgo de que se demore y se demore y... se solape con el fanzine de Octubre. ¡HAY QUE JODERSE!

Pero vaya, de paso voy a saludar a la gente que lee el fanzine, a la gente que colabora mandando cosas -gràcies!- y a la gente del Frente Cultural, que no tenían fe -algunos sí- en que el montador consiguiera montar hoy el fanzine.

Y nada, no se me ocurre nada más ocurrente...

¡A CASCARLA!

EL MONTADOR...

...anigáp arodalosed y etsirt

Es sábado por la noche y estás en una calle cualquiera. El bar ha cerrado y no tienes los 10 euros para entrar al garito pijo de al lado, es entonces cuando decides coger el metro para ir a cualquier otra parte, pero... un momento, estás en valencia y no hay Metro nocturno, bueno, pues nada, el autobús. Un momento, son las 3 y media y no, no hay bus a esas horas. Ummm, pues vale, ¿Taxi? uf! un pastón... vale; miras a tu alrededor y la gente que quedaba en el bar sigue ahí. ¡Hostia! aparece un tipo de los de “birra a un euro”, y como hay que hacer tiempo hasta que comiencen a circular los primeros buses y metros del domingo, pues compras una cerveza.

Ahora sois unxs cuantxs los que teneis la cerveza en la mano; en aquella plaza, charlando, jugando a cartas o que se yo.... pero ZAS! se hace la luz, esa luz acompañada de sus dos pilas alcalinas que se mueve de un lado para otro, te levantas y un poco más allá la luz azul del coche aparcado en la esquina, mierda... Es entonces cuando te hacen la pregunta “¿Sabe usted que está prohibido el consumo de alcohol en la via pública?”. Al rato ya no tienes la cerveza porque te han hecho tirarla y puede que tellegue una multa a casa...

Sigue pasando el tiempo, dentro de un rato sale el bus (ese mismo que por alguna razón vale 5 centimos más que antes); así que seguís en la plaza esperando, haciendo nada; y vuelve a aparecer la luz; esta vez no te hacen tirar la birra, sino que con sutiles palabras dice que os marchéis de ahí, aunque no sabéis hacia qué lugar os ponéis a caminar y llegais a otra plaza. Al momento aparece una luz...

Ahora han pasado unas semanas, también estás en un bar que cierra y no tienes 10 euros para el garito pijo de al lado así que decides ir al otro garito, más barato pero a las afueras... ¿cómo vas? pues depende; si estás en Granada o Madrid cogerás el Bus Nocturno; si estás en Barcelona o Bilbao cogerás el Metro...

LA PARIDAD DEL AZAR... (O LAS PARIDAS DEL DESTINO)parte uno...

Érase una vez mi abuela. Sí, ya sé que dicho así no suena muy espectacular (evidentemente, si no hubiera existido mi abuela, yo ahora tampoco existiría), pero es mi abuela y era la mejor abuela del mundo (aunque no tenga ella mucho papel en esta historia, la tenía que mencionar igualmente - abuela, te recuerdo! A ti, y a tus albóndigas!)

Pero en fin, no era ese el objetivo de esta historia. El objetivo de esta historia es que existe una especie de justicia divina que, si se mueve bien, hace pagar las suyas a toda esa panda de bastardos que hay por ahí sueltos. Y si no os lo creéis (y yo tampoco me lo acabo de creer mucho), ya veréis qué pasó.

Pues bien, mi abuela tenía dos hermanos. Ella era la más pequeña y nacióen el 1927. El hermano mayor, el protagonista, mi tío abuelo (llamado Manolo), nació en el 1920 y se crió en las ásperas y escarpadas colinas de L'Alcora, un pequeño municipio situado no muy lejos de Castellón de la Plana. Un sitio bastante tétrico, si alguien pregunta mi opinión, pero también es verdad que siempre he estado allí de noche y la iluminación nocturna no es que sea muy agradecida. Él creció allí entre almendros y olivos, garroferes y figues paleres, y, le supongo, tuvo una infancia feliz, ignorando todo lo que se cocía por los años ¡ 20 en esta Españita nuestra.

No es el objetivo de este cuentecillo ilustrar los acontecimientos históricos de la época, para eso podéis consultar miles de libros y libracos que, sin duda, os lo explicarán mucho mejor que yo. Pero bien, aquellos lectores más avispados ya habrán echado rápidas cuentas y se habrán dado cuenta de que, si nació en el 1920, llegaba a mayor de edad justo en el 1938... Sí, amigos, en plena guerra civil. Además, en territorio republicano, y cuando las cosas estaban más desesperadas. Y para mayor diversión, él (si hablamos cursi) había sentido la llamada de Dios nuestro señor que reina por los siglos de los siglos (ameeeen) y estaba internado en un seminario donde, si todo iba bien,

acabaría ordenándose como sacerdote. Según me contó mi abuela (mi tío nunca quiso hablar mucho del tema - y yo tampoco le pregunté apenas, la verdad es que nunca tuve mucha relación con él), los republicanos hicieron una visitilla a ese seminario y le dieron (supongo que a todos los chavales que habrían allí con la edad) la “opción” entre ser fusilado o apuntarse al ejército republicano.

Eligió la segunda, ya puestos. De nuevo, los más astutos de vosotros ya habréis pensado... Humm... 1938... guerra civil... Batalla del Ebro! El resultado ya lo conoceréis todos, las cosas no le salieron muy bien a la República en esta última apuesta y básicamente el ejército republicano dejó de ser una fuerza militar cohesionada - dicho así, perdidos entre la palabrería oficial y oficialista, podría parecer cosa de una simple jugada del Risk, pero lo cierto es que allí murieron alrededor de 20000 o 30000 desgraciados que, quizá igual que mi tío, ni siquieraluchaban por algo que creían o querían.

Si todo hubiese acabado aquí, ¿qué gracia tendría esta historia? ¡Ninguna! Así que ya habréis adivinado que mi tío, para suerte o desgracia suya, sobrevivió al final de la guerra y consiguió pasar a Francia y escapar de la represión franquista postbélica, pero... ¡ah amigos! Un “republicano” exiliado en Francia en el 39 no las solía pasar bien ya de normal - como todo refugiado, la vida en campos ad hoc no era para tirar cohetes, pero si le sumamos que en el 39 empezó la 2ª guerra mundial, las cosas pintan más bien poco halagüeñas, tanto más si quien la sufre es un soldado republicano refugiado en Francia (además, afincado en Normandía - un lugar un tanto concurrido en el 44). Ciertamente, no sé qué hizo o no hizo mi tío durante la 2ª guerra mundial, ni cómo las pasó ni si tuvo la desgracia de entrar, de nuevo, en un campo de concentración nazi, pero podemos suponer que iba acumulando mala hostia contra el destino y/o contra el mundo.

Continúa con el siguiente número...(cuando sepa el nombre completo del autor pongo su nombre...)

(nadie es perfecto...)

No murió, estuvo a punto pero se salvó, evitó la muerte colocándose en el asiento de atrásdel conductor (su padre). Se levantó miró alrededor y no vio a nadie, se preguntaba qué diablos había ocurrido, iba dormido en el momento del accidente. Entró en un sueño escuchando sus canciones favoritas, saboreando los recuerdos de tantas noches de sábado él y ella, solos, en una cama. Y al fin se durmió.

No sabía nada, el teléfono no daba señales de vida, inevitablemente no era lo único que no respiraba. Su madre, padre y hermana todos muertos. De repente, quedó solo en un lugar sin nombre. Salió del coche intacto sin saber cómo había podido escapar de las garras de la muerte, pensó que quizás la muerte ya se había saciado por ese día, mejor dicho noche, porque del momento que cerró los ojos hasta el instante fortuito en el cual se le abrieron, pasaron tantas cosas que ayudaron a que se hiciera de noche. Una noche de soledades, no había nadie, no sabía donde estaba, en qué kilómetro había ocurrido, no conocía el lugar. Pero en el futuro tendrá que ir cada año rigurosamente a poner unas flores en aquel terrible trozo de carretera.

Pasaron las horas, continuaba la noche, perfecta oscuridad, ni un punto de luz a lo lejos, su teléfono no funcionaba, lo dio por imposible y empezó a caminar sin rumbo fijo, solo con el objetivo de escapar de allí. Dejándose atrás lo que tanto quiso y lo que siempre estará con él, su familia, su única familia, con la que vino a este país que tanta trabas le había puesto, y cuando por fin se sentían a gusto, ZAS la muerte aparece. El único superviviente sin ninguna herida, intacto superviviente para una intacta noche.

Mientas arrastraba los pies avanzaba, cabeza agachada, de repente sintió mucho frío; desde que se despertó forzadamente no había sentido esa sensación, lo que significaba que se iba a romper la noche, iba a nacer la alba. Le vino a la mente esa canción que escuchaba su padre, y comenzó a cantar después de la noche, vendrá la noche más larga…al alba. Y sin saber la causa comenzó a reírse y aun sintiéndose culpable por la evasión continúo riéndose. Era su vida. La tragicomedia de su vida.

Un beso en el cuello cerca de la mandíbula, el segundo en la mejilla, el tercero en el pómulo, dos en el ojo derecho, apartas el flequillo y te detienes un segundo a mirarme, como si esperases algo, un asentimiento, una negativa que ignorar.

Sonrisa. Besas mi frente lentamente, siento el contacto de tus labios ardientes en la piel y se me acelera la respiración al notar cómo los arrastras desde la frente al entrecejo y pasa a la nariz, dejando un suave sendero de baba que desprende el labio inferior humedecido. De la nariz, interminable nariz, pasas a la punta de la nariz, y de ésta caes a los labios, pero caes grácilmente, sin tirarte, sin prisa, simplemente dejándolo pasar. Y no me tocas los labios, te quedas esperando suspendido en el espacio, y soy yo quien, con la mandíbula temblorosa debo salvar esa gran distancia (pequeña pero grande, grande pero pequeña), que has dejado tú en tu caída.

Tu respiración choca contra mis labios llamando a mi boca. Mi labio superior toca tu labio inferior. Y ambos nos estremecemos por la sorpresa del tacto seco. Pero yo continúo y te pellizco con ambos labios, notando al fin, en ese resquicio donde el labio deja de ser labio y comienza a ser boca, una tibia fuente de humedad, fuente de saliva dulce y aroma a tabaco. Y solo siento porque no veo, porque no quiero nada más que perderme en ese resquicio de calidez que es tu boca. Y nuestros labios juegan, utilizando esa ranura húmeda que crece por momentos. Y cuando entrelazamos los dedos me atrevo a asomar la lengua y a pintar con ella un cerco de humedad tibia, humedad abrasadora, rodeando el interior de tus labios. Así me abro paso al universo de tu boca y tu universo se junta con mi universo, y somos dos universos, espacio donde se encuentran nuestras lenguas se abrazan, donde no importamos ni tú ni yo, ni quienes somos, porque esto es superior, es perfecto, es el calor de nuestro aliento arremolinándose sobre la tempestad de saliva que ocasionan nuestras lenguas, somos tú y yo y el inconfundible sabor dulciamargo del tabaco.