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HALLOWED CYNTHIA HAND

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Libros del Cielo — Sweet Obsession


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Agradecimientos

Moderación

Foro Libros del Cielo Personal

Foro Sweet Obsession

Traducción

Corrección

Revisión y Recopilación

Coni

Diseño

July

Extraordinary Machine

Lora

Lornian

Maggiih

Mary Ann♥

Mery St. Clair

Mimu_14

Naná

Rominita2503

Sandriuus

Vannia

*ƸӜƷYosbeƸӜƷ*

♥...Luisa...♥

Andreani

Annabelle

AnnaissJ

Carlota

Cmmlrules

Coni

DaniO

Dracanea

Esmira

Carol

Coni

Darkiel

Deydra Ann Fangtasiia.

Laura

Lornian

Maia8

Mali..♥

Melii

Panchys

Sandriuus

Vannia


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Índice

Sinopsis

Epígrafe

Prólogo

Buscando a Midas

La primera Regla del Club del Ángel

Secretos Ajenos

Enloqueciendo

Encuéntrame en un Sueño

Tarde o Temprano

Vamos a dar un Paseo

Verano sin Grillos

Paraíso Perdido

La Falta de Certeza

La Tormenta se Acerca

No Tomes y Vueles

Salir a lo Grande

Canta una Canción de Dolor

Ángel en mi Puerta

Cucuruchos Cuadrados de Helado

La Parte Donde Te Beso

La Alternativa a Mí

La Palabra con M

Amoroso Recuerdo

En las Montañas


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Sinopsis

urante meses Clara Gardner entrenó para enfrentar el

incendio forestal de sus visiones y rescatar al atractivo

y misterioso Christian Prescott de las llamas. Pero

nada podía prepararla para las decisiones fatales que se vería

obligada a realizar ese día, o la sorprendente revelación de que su

designio —el designio por el cual está en la tierra—no es tan sencillo

como pensaba. Ahora, dividida entre sus sentimientos cada vez más

complicados por Christian y el amor por su novio, Tucker, Clara se

esfuerza por dar sentido a lo que se supone tenía que hacer el día del

incendio. Y, cuando se adentra más en el mundo de los mitad

ángeles y el creciente conflicto entre los Alas Blancas y Alas Negras,

Clara se entera de la terrible y nueva realidad que debe enfrentar:

alguien cercano a ella morirá en cuestión de meses. Con su futuro

incierto, lo único que Clara sabe a ciencia cierta es que el incendio

fue sólo el comienzo.

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Epígrafe

uando los hombres comenzaron a incrementarse

en número en la faz de la tierra y las hijas de ellos

nacieron, los hijos de Dios vieron que las hijas de

los hombres eran hermosas, y se casaron con ellas

por elección.

—Genesis 6:1–2

C


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Prólogo

Traducido por Mery St. Clair

Corregido por Maia8

n el sueño, hay dolor. Lo siento sobre todo, una terrible

pena que me ahoga, nubla mi vista, hace pesados mis pies

mientras me muevo a través de la alta hierba. Camino

entre los árboles de pino, subiendo una suave pendiente.

No es como la montaña de mi visión, no es como el incendio forestal, no es

ningún lugar en el que haya estado antes. Esto es algo nuevo. Sobre mi

cabeza el cielo azul está limpio, sin nubes. El sol brilla. Una cálida brisa

agita los árboles.

Un Alas Negras debe estar cerca, muy cerca, si el fuerte dolor es una

clara indicación. Echo una mirada alrededor. Ahí es cuando veo a mi

hermano caminando a mi lado. Viste un traje, chaqueta negra y todo:

camisa de manga larga gris, zapatos brillantes, una corbata con rayas

plateadas. Mira hacia adelante, su mandíbula cerrada con determinación o

ira o alguna otra cosa que no puedo identificar.

—Jeffrey —murmuro.

Él no me mira. Dice:

—Vamos a terminar con esto. —Desearía saber lo que quiere decir.

Entonces, alguien más toma mi mano, y me es familiar, el calor de

su piel, sus delgados dedos masculinos envolviendo los míos. Como la

mano de un cirujano, pensé una vez. Es Christian. Mi respiración se atora.

No debería permitirle tomar mi mano, no ahora, no después de todo, pero

no lo aparto. Levanto la mirada desde la manga de su traje hasta su

rostro, sus serios ojos verdes brillan. Y por un instante el dolor disminuye.

Puedes hacer esto, susurra en mi mente.

E


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Buscando a Midas

Traducido por Mery St. Clair

Corregido por Maia8

luebell ya no era azul. El fuego había transformado la

Chevi LUV del ‘78 de Tucker en una mezcla de negro, gris,

y anaranjado oxidado, las ventanas hechas pedazos por el

calor, las llantas calcinadas, el interior de un enfermizo

negro cubriendo el salpicadero y la tapicería. Era difícil de creer, viéndolo

ahora, que hace unas semanas una de mis cosas favoritas en todo el

mundo era ir a pasear en esta vieja camioneta con las ventanillas bajas,

permitiendo que mis dedos rompieran el aire, mirando a hurtadillas a

Tucker solo porque me gustaba observarlo. Allí fue donde todo había

ocurrido, presionada contra los destartalados y desgastados asientos del

Bluebell. Allí fue donde me enamoré.

Y ahora todo estaba quemado.

Tucker miraba hacia lo que quedaba de Bluebell con dolor en sus

ojos azul tormenta con una mano apoyada en el capó como si estuviera

diciéndole un último adiós. Tomo su otra mano. Él no ha dicho mucho

desde que llegamos aquí. Pasamos la tarde paseando por la parte quemada

del bosque, buscando a Midas, el caballo de Tucker. Una parte de mi

pensó que era una mala idea venir hasta aquí, buscarlo, pero cuando

Tucker me preguntó si podía traerlo aquí dije que sí. Lo comprendía. Él

ama a Midas, no solo porque era un caballo campeón de rodeo, era porque

Tucker estuvo allí la noche que Midas nació, mirándolo dar sus primeros

pasos temblorosos, levantándolo y entrenándolo y montándolo en cada

carrera de caballo en Tenton County. Quería saber qué paso con él. Quería

un cierre.

Conozco la sensación.

En un momento encontramos el cadáver de un alce, quemado casi

en cenizas y por un terrible instante pensé que era Midas, hasta que vi los

cuernos, pero eso fue todo lo que encontramos.

B


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—Lo siento, Tucker—digo ahora. Sé que no podía haber salvado a

Midas, de ninguna manera podría haber volado con Tucker y un gran

caballo por encima del incendio de ese día, pero todavía lo sentía como

culpa mía, de todos modos.

Su mano apretó la mía. Se dio la vuelta y me mostró uno de sus

hoyuelos.

—Oye, no te disculpes —dice. Envuelvo mi brazo alrededor de su

cuello mientras él me acerca más—. Soy el único que debería sentirlo por

traerte hasta aquí hoy. Es deprimente. Siento que deberíamos estar

celebrando o algo. Salvaste mi vida, después de todo. —Sonríe, una

sonrisa real esta vez, llena de calidez y amor y todo lo que yo podría pedir.

Bajo su rostro, dándole consuelo en la manera en que sus labios se

mueven sobre los míos, el latido de su corazón contra mi palma, la firme

voluntad y fuerza de este chico me robó el corazón. Por un minuto me

permito a mí misma perderme en él.

Fallé en mi designio.

Trato de apartar ese pensamiento, pero permanece. Algo se retuerce

dentro de mí. Una ráfaga de aire fuerte nos golpea, y la lluvia, la cual

lloviznaba sobre nosotros antes, comienza a ser más fuerte. Ha estado

lloviendo durante tres días enteros, desde el incendio. Hace frío, ese tipo

de fría humedad que traspasa mi abrigo. La niebla oculta los árboles

ennegrecidos.

Me recuerda al infierno, en realidad.

Me aparto de Tucker, temblando.

Dios, necesito terapia, creo.

Correcto. Puedo imaginarme contándole mi historia a un psiquiatra,

tendida en un sofá, hablándole sobre que soy parte ángel, como todos los

que tenemos sangre de ángel tenemos un designio que cumplir en la tierra,

lo que ocurrió el día de mi designio con un ángel caído. Quien literalmente

me llevó al infierno durante cinco minutos. Quien trató de matar a mi

madre. Y como peleé con él con un tipo de luz mágica sagrada. Luego tuve

que volar para salvar a un chico del incendio forestal, solo que no lo salvé.


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En su lugar, salvé a mi novio, pero resulta que el chico original no

necesitaba ser salvado de todos modos, porque él es en parte ángel,

también.

Sí, de alguna manera tengo el presentimiento de que mi primera

visita con un terapeuta acabaría conmigo en una camisa de fuerza y

lanzada en una cómoda celda acolchonada.

—¿Estás bien? —pregunta Tucker en voz baja.

No le he dicho sobre el infierno. O el Alas Negras. Porque mamá dice

que cuanto menos sepas sobre las Alas Negras hace menos probable que

llames su atención, o como sea que funcione.

No le he dicho muchas cosas.

—Estoy bien. Solo… —¿Qué? ¿Cómo estoy? ¿Irremediablemente

confundida? ¿Completamente loca? ¿Eternamente maldita?

Decido decir:

—Tengo frío.

Me abraza, frota sus manos de arriba a abajo en mis brazos,

tratando de calentarme. Por un segundo veo que eso le preocupa, parece

ligeramente ofendido ya que sabe que no le estoy diciendo toda la verdad,

pero lo estrecho y le doy otro beso, uno suave, en la esquina de su boca.

—Nunca romperemos nuevamente, ¿vale? —le digo—. No creo que

pueda manejarlo.

Sus ojos se suavizan.

—Ese es un trato. No más ruptura. Vamos —dice, tomando mi mano

y llevándome de regreso a donde mi auto está estacionado en el borde del

claro quemado. Abre la puerta para mí, luego corre hacia el lado del

pasajero y entra. Sonríe—. Al diablo, vámonos de aquí.

Amo cuando dice al diablo.

Ya he tenido suficiente del infierno.


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Había una chica diferente este año sentada en un Prius plateado en

el estacionamiento del instituto Jackson Hole en su primer día de clase.

Primero que nada, esta chica era rubia: largo, dorado y ondulado

cabello con sutiles reflejos rojizos. Llevaba su cabello peinado en una

apretada coleta en la base de su cuello, y sobre él llevaba un sombrero, lo

cual esperaba que pareciera más genial y moderna y apartara la atención

de su cabello. Parecía besada por el sol, no tan exactamente, pero era

definitivamente deslumbrante. Pero no era el cabello o la piel lo que hacía

que apenas se reconociera en el espejo retrovisor. Eran sus ojos. En esos

ojos gris azulados había un conocimiento del bien y el mal. Parecía mayor.

Más madura. Esperaba que fuera cierto.

Salgo del auto. Sobre mi cabeza el cielo está gris. Sigue lloviendo.

Aún hace frío. No puedo dejar de examinar las nubes, buscando dentro de

mi cualquier tipo de atisbo de tristeza que pudiera significar que hay un

ángel malvado al acecho, a pesar que mamá dijo que Samjeeza no vendría

por nosotros de inmediato. Lo herí, y aparentemente le toma mucho

tiempo a un Alas Negras sanar, algo que ver con la manera en que

funciona el tiempo en el infierno. Un día es mil años, mil años es un día,

algo como eso. No pretendo entenderlo. Estoy feliz de no tener que

preocuparme de abandonar Jackson y dejar mi vida entera atrás. Al menos

por un largo tiempo.

No hay malas vibraciones de ángel, por lo que miro alrededor del

estacionamiento con la esperanza de ver a Tucker, pero él no está aquí

todavía. Sin nada que hacer, me dirijo al interior. Reacomodo el sombrero

una última vez y me acerco la puerta.

Mi último año espera.

—¡Clara! —grita una voz familiar antes de llegar al edificio—. Espera.

Me giro para ver a Christian Prescott saliendo de su flamante

camioneta. Es oscura, grande, y con brillantes rieles, las palabras

MAXIMUM DUTY están estampadas detrás.

La vieja camioneta, la Avalancha plateada que normalmente

aparecía en mis visiones se quemó en el bosque, también. No fue un buen

día para esa camioneta.


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Espero mientras él trota hacia mí. Solo mirarlo hace que me sienta

rara, nerviosa. Como si perdiera el equilibrio. La última vez que lo vi fue

hace cinco noches, cuando estábamos de pie en mi pórtico, ambos

empapados por la lluvia y manchados de hollín, tratando de encontrar el

valor suficiente para entrar. Tuvimos la loca idea de preguntarnos cómo

sería lo nuestro, pero nunca llegamos a hacerlo, lo cual confieso no fue por

culpa de Christian. Él llamó. Un montón de veces los primeros días. Pero

cada vez que veía su nombre en mi teléfono, parte de mí siempre se

congelaba, como un ciervo viendo las luces de un auto, y no aceptaba la

llamada. Para el momento en que finalmente contesté, no parecíamos

saber que decirnos el uno al otro. Todo se redujo a: «Entonces, no

necesitabas salvarme.» «Nop. Y tú tampoco necesitabas salvarme.» Y

reímos con torpeza, como si el designio fuera una especie de chiste, y luego

nos quedamos en silencio porque, ¿qué podíamos decir? ¿Lo siento, metí la

pata en nuestro designio? ¿Fue mi culpa?

—Hola —dice ahora, sonando sin aliento.

—Hola.

—Lindo sombrero —dice, pero sus ojos están directamente en mi

cabello, como cada vez que me ve con mi color de cabello correcto,

confirmándole que soy la chica de sus visiones.

—Gracias. —Me las arreglo para decir—. Vine de incógnito.

Él frunce el ceño.

—¿Incógnito?

—Ya sabes. El cabello.

—Oh. —Su mano se levanta como si fuera a tocar el mechón de

cabello que se ha soltado de mi coleta, pero cierra su puño, dejándolo

caer—. ¿Por qué no lo tiñes de nuevo?

—Lo he intentado. —Doy un paso atrás, metiendo el mechón suelto

detrás de mi oído—. El color no cambia. No me preguntes por qué.

—Misterioso —dice, y la esquina de su boca se curva en una

pequeña sonrisa que hubiera derretido mi corazón como mantequilla el

año pasado. Es sexy. Él sabe que es sexy. Estoy deslumbrada. Él sabe que

estoy deslumbrada, y aún así sigue sonriendo y esas cosas. Eso me irrita.


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Trato de no pensar en el sueño que mantuve esta semana, en la manera

que Christian parece ser la única cosa en todo el sueño que hace que no

pierda la cordura. Trato de no pensar en las palabras somos el uno para el

otro, esas palabras que normalmente venían una y otra vez en mi visión.

No quiero pertenecer a Christian Prescott.

La sonrisa se desvaneció, sus ojos se pusieron serios. Parece como si

quisiera decir algo.

—Entonces, debo seguir mi camino —digo, quizás un poco

demasiado entusiasmada, y comienzo a caminar al edificio.

—Clara… —Trota detrás de mí—. Oye, espera. ¿Estaba pensando

que quizás podríamos sentarnos juntos en el almuerzo?

Me detengo y lo miró.

—O no —dice con una risa nerviosa. Mi corazón se acelera. No estoy

más interesada en Christian, pero mi corazón no parece entender ese

mensaje. Mierda.

Mierda. Mierda.

Algunas cosas cambiaron. Otra cosas no, supongo.

Todo el mundo nota mi cabello. Claro. Esperaba que lo notaran

disimuladamente, algunos chismes por un par de días, luego

desaparecerían. Pero a los dos minutos de entrar en la clase de francés la

maestra me ordenó quitarme el sombrero, y luego la bomba explotó.

—Muy, muy bonito —La Srita. Colbert sigue diciendo, apartó la

mirada mientras ella acaricia mi cabeza. Me quedo con la historia que se

nos ocurrió a mamá y a mí en la mañana, una sobre que mamá encontró

una asombrosa estilista en California este verano y pagó una astronómica

cantidad para que transformara mi anaranjado pesadilla en un fresa

fabuloso. Decirlo durante la clase de francés mientras fingía no hablar el

idioma perfectamente no fue la parte más divertida de la mañana. Estaba

lista para irme a casa antes de las nueve a.m. Luego llegó Cálculo, y toda

la farsa comenzó otra vez. Tu cabello, tu cabello es tan lindo. Luego otra

vez, en la clase de arte, todos parecían querer dibujarme a mí y mi

asombroso cabello.


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Y en el cuarto período, en Cívica, fue peor. Christian estaba allí.

—Hola, otra vez —dice mientras estoy en la puerta sorprendida.

Supongo que no debería estar sorprendida. Solo hay seiscientos

estudiantes en Jackson Hole, así que no es extraño que tengamos clases

juntos. Se supone que Tucker también está en esta clase, así era la última

vez que comprobé los horarios.

¿Dónde… diablos esta Tucker esta mañana? Ahora que lo pienso, no

he visto a Wendy tampoco.

—¿Vas a entrar? —pregunta Christian.

Me deslizo en el asiento a su lado y busco en mi mochila un

cuaderno y un bolígrafo. Tomo una respiración profunda y dejo escapar el

aire lentamente, muevo mi cabeza de un lado a otro para tratar de liberar

un poco la tensión en mi cuello.

—¿Un día pesado? —pregunta él.

—No tienes idea.

Justo entonces, Tucker entra.

—He estado buscándote todo el día —digo mientras él se sienta en el

escritorio al otro lado de mí—. ¿Acabas de llegar a la escuela?

—Sí. Problemas con el coche —dice—. Tenemos una basura de auto

que usamos en el rancho, y no encendía esta mañana. Si pensabas que mi

camioneta era un vejestorio, deberías ver esa cosa.

—Nunca pensé que Bluebell era un vejestorio —le dije.

Aclara su garganta, sonriendo.

—¿Qué te parece? Estamos en clases juntos, tú y yo, y ni siquiera

tuve que sobornar a nadie este año.

Río.

—¿Sobornaste a alguien el año pasado?


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—No oficialmente —admite Tucker—. Le pedí a la Sra. Lowell, la

encargada de los horarios en dirección, que sería genial si me dejara entrar

a Historia Británica. Y al último minuto, también, como a unos diez

minutos antes de que la clase comenzara. Soy amigo de su hija, eso ayudó.

—¿Pero por qué…?

Ríe.

—Eres linda cuando eres ingenua.

—¿Fue por mí? Claro que no. Me odiabas. Era una chica alzada de

California que insultó tu camioneta.

Sonríe. Yo niego con mi cabeza en desconcierto.

—Estás loco, lo sabes.

—Ah, y yo pensaba que estaba siendo dulce y romántico y esas

cosas.

—De acuerdo. Entonces, ¿eres amigo de la hija de la Sra. Lowell?

¿Cómo se llama? —pregunto con falsos celos.

—Allison. Es una chica linda. Fue una de las chicas que llevé al baile

el año paso.

—¿Linda?

—Bueno, tiene el cabello rojo. Creo que tengo cierta debilidad por el

cabello rojo —dice. Lo golpeo ligeramente en el brazo—. Oye, creo que

tengo cierta debilidad por las chicas duras, también.

Entonces siento cuando surge la frustración, tan fuerte que borra la

sonrisa de mi rostro.

Christian.

Este tipo de cosas han estado ocurriendo últimamente. Algunas

veces, por lo general, cuando menos lo espero, es como si pudiera acceder

en la mente de las personas. Como ahora, por ejemplo, puedo percibir la

presencia de Christian a mi lado, mirándome con tanto interés como si

pudiera atravesarme con la mirada. No sé lo que está pensando con

palabras, pero sé lo que siente. Nota cuán natural es para mí conversar


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con Tucker. Desea que pudiera bromear con él de esa manera, que

nosotros finalmente conversemos, finalmente conectemos. Él quiere

hacerme reír así.

Saber esto apesta totalmente. Mamá lo llama empatía, dice que es

un don raro entre los ángeles de sangre. Un raro don, ja. Me pregunto si

hay un lugar para poder renunciar a él.

Tucker mira sobre mi hombro y parece notar a Christina por primera

vez.

—¿Cómo estas, Chris? ¿Tuviste un buen verano? —pregunta.

—Sí, fantástico —responde Christian, y su mente de pronto se aleja

de la mía con una ola de indiferencia forzada—. ¿Y el tuyo?

Se miran fijamente el uno al otro, una de esas miradas de pura

testosterona.

—Increíble —dice Tucker. Hay un reto en su voz—. El mejor verano

de mi vida.

Me pregunto si es demasiado tarde para salir de esta clase.

—Bueno, eso es lo malo de los veranos, ¿no? —dice Christian

después de un minuto—. Tienden a terminar en algún momento.

Fue un alivio cuando terminó la clase. Pero entonces tuve que entrar

a la cafetería y decidir qué hacer en el almuerzo.

Opción A: Mi costumbre. En la mesa de los invisibles. Con Wendy.

Charlar. Quizás sea un poco extraño hablarle ahora que estoy saliendo con

su hermano gemelo, y quizás me pregunte qué pasó exactamente en el

bosque el día del incendio, lo cual no sé cómo responder. Sin embargo, es

una de mis mejores amigas, y no quiero seguir evitándola.

Opción B: Angela. A ella le gusta comer sola, y la gente suele darle

su espacio. Quizás, si me siento con ella, todos me darían mucho espacio.

Pero entonces tendría que responder las preguntas de Angela y escuchar

sus teorías con las que ha estado bombardeándome desde hace un par de

días.

Opción C, (no es realmente una opción): Christian. De pie

casualmente en la esquina, deliberadamente no me mira. No espera nada,


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no me presiona, pero está allí. Quiere hacerme saber que él está allí.

Esperanzado.

De ninguna manera iré en esa dirección.

Entonces, la decisión elige sin mí. Angela levanta la mirada. Inclina

su cabeza a un asiento vacío a su lado. Cuando no voy hasta ella,

murmura:

—Ven aquí —ordena.

Me acercó a su rincón y me siento en una silla. Ella lee un pequeño

y polvoriento libro. Lo cierra y lo desliza en la mesa frente a mí.

—Mira esto —dice.

Leo el título.

—¿El libro de Enoc1?

—Sí. Una verdadera y muy vieja copia, así que cuidado con las

páginas. Son delicadas. Vamos a necesitar hablar sobre esto lo antes

posible. Pero primero… —Levanta su cabeza, luego grita fuerte—: Hola,

Christian.

Oh. Dios. Mío. ¿Qué está haciendo?

—Angela, espera un segundo, no…

Ella lo saluda. Esto se pondrá peor.

—¿Qué pasa? —dice él, genial y controlado como siempre.

—Vas a salir a almorzar, ¿verdad? —pregunta Angela—. Siempre

sales.

Sus ojos parpadean hacia mí.

—Estaba considerándolo.

1 Es un libro intertestamentario de la Biblia de la Iglesia Copta, pero no es aceptado como canónico por las demás iglesias cristianas a pesar de ser parte de la Septuaginta. Las únicas versiones íntegras de este libro que se conservan están en ge'ez y copto, lenguas litúrgicas de la Iglesia copta, pero son conocidas varias partes en griego, siríaco, armenio, árabe y latín. Además han sido

encontrados varios fragmentos en arameo y uno en hebreo (4Q317), en Qumrán. La tradición atribuía su autoría a Enoc, bisabuelo de Noé.


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—Correcto, bien, no quiero echarte a perder tus planes, ni nada,

pero creo que tú y yo y Clara deberíamos reunirnos después de la escuela.

En el teatro de mi madre, el Liguero Rosa, en la ciudad.

Christian parece confundido.

—Umm, claro. ¿Por qué?

—Vamos a hablar sobre un nuevo club que estoy comenzando —dice

Angela—. El Club del Ángel.

Él me mira otra vez, y sí, hay traición en sus ojos verdes, porque

obviamente cree que fui y conté su más grande secreto a Angela. Quiero

explicarle que Angela es como un sabueso cuando se trata de secretos, es

prácticamente imposible ocultarle algo, pero eso no importa. Ella lo sabe.

Él sabe que ella está enterada de ello. El daño está hecho. Fulmino a

Angela.

—Ella es uno de nosotros, también —digo simplemente, más porque

sé que Angela quiere decírselo ella misma, y me hace sentir un poco mejor

arruinar sus planes—. Y está loca, obviamente.

Christian asiente, como si esta revelación no fuera una gran

sorpresa.

—Pero tú vas a estar allí, en el Liguero Rosa —me dice.

—Supongo que sí.

—De acuerdo. Iré —le dice a Angela, pero aún esta mirándome—.

Necesitamos hablar, de todas formas.

Genial.

—Perfecto —dice Angela alegremente—. Nos vemos después de la

escuela.

—Nos vemos —dice, luego sale de la cafetería.

Me giro hacia Angela.

—Te odio.

—Lo sé. Pero me necesitas, también. De lo contrario no me

perdonarías.


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—Aún te odio —digo, a pesar de que ella tiene razón. Más o menos.

Esta cosa del Club del Ángel sería una gran idea si pudiera ayudarme a

entender lo que significa que Christian y yo tuviéramos el mismo designio,

dado que mamá no habla exactamente directo sobre el tema. Angela es un

genio para la investigación. Si alguien puede descubrir las consecuencias

de que un ángel de sangre falle su designio, esa es ella.

—Oh, sabes que me amas —dice. Empuja el libro hacia mi otra vez—

. Ahora toma esto y vete a comer con tu novio.

—¿Qué?

—Allá. Está claramente suspirando por ti —señala detrás de

nosotros, donde, por supuesto, esta la mesa de los Invisibles, Tucker está

platicando con Wendy. Ambos están mirándome con la misma expresión

expectante.

—Shuu. Ya no te necesito —dice Angela.

—Cállate. —Tomo el libro y lo guardo en mi mochila, luego me dirijo

a la mesa de los Invisibles.

Ava, Lindsey, y Ema, y mis otros compañeros Invisibles, todos me

sonríen y saludan, junto a Wendy esta su novio, Jason Lovett, quien

supongo comerá con nosotros este año en vez de sus habituales amigos

adictos a los juegos de computadora.

Es raro esto de tener novios.

—¿Qué fue todo eso? —pregunta Wendy, mirando a Angela con ojos

curiosos.

—Oh, es Angela siendo Angela. Entonces, ¿qué hay en el menú de

Jackson Hole para hoy?

—Sándwich de carne.

—Qué apetitoso —digo sin entusiasmo.

Wendy pone sus ojos en blanco y dice hacia Tucker:

—A Clara nunca le gusta la comida de aquí. Lo juro, come como un

pájaro.


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—Uh —dice él, sus ojos parpadeando, porque él no me conoce así. A

su lado siempre estoy comiendo como un caballo. Me deslizo en el asiento

a su lado, y él recorre su silla más cerca de la mía y pone su brazo

alrededor de mí. Perfectamente territorial, pero casi puedo sentir como las

voces de la cafetería disminuyen. Supongo que voy a ser de ese tipo de

chica que sostiene la mano de su novio mientras camina por los pasillos,

que se roban besos entre clases, y que se pone cursi en una cafetería llena

de gente. Nunca pensé que sería ese tipo de chica.

Wendy resopla, y ambos nos giramos para verla. Sus ojos van de mí

a Tucker y viceversa. Ella sabe lo de nosotros, claro, pero nunca nos ha

visto juntos antes.

—Ustedes me empalagan —dice. Pero luego empuja su silla más

cerca de Jason y entrelaza su mano con la de él.

Tucker sonríe de una manera tan maliciosa que conozco bien. No

tengo tiempo de protestar antes de que él se incline por un beso. Lo

aparto, avergonzada, luego me derrito y olvido dónde estoy por un minuto.

Finalmente, él se aleja. Trato de regularizar mi respiración.

Soy tanto esa chica. Pero ser de ese tipo de chica tiene sus ventajas.

—Ew, consíganse una habitación —dice Wendy, reprimiendo una

sonrisa. Es difícil saber lo que piensa, pero creo que está tratando de

adaptarse a esta cosa de mi-mejor-amiga-sale-con-mi-hermano, pero no

creo que le de náuseas. Creo que significa que lo aprueba.

Noto cuando la cafetería esta momentáneamente en silencio. Luego

repentinamente todos comienzan a hablar de nuevo.

—Sabes que seremos oficialmente el chisme de la ciudad —le digo a

Tucker. Él podría haber puesto un marcador en mi frente y escribir

PROPIEDAD DE TUCKER con grandes letras oscuras.

Sus cejas se arquean.

—¿Te importa?

Tomo su mano y entrelazo sus dedos con los míos.

—Nop.


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Estoy con Tucker. A pesar de que mi designio fracasó y todo eso,

parece que realmente puedo llegar a estar con él. Soy la chica más

afortunada del mundo.


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La Primera Regla del Club del Ángel

Traducido por Mimu_14

Corregido por Melii

l Sr. Phibbs, mi profesor de Inglés, que resulta ser —

¡Gracias a Dios!— mi última clase del día, inmediatamente

nos encarga nuestra primer tarea de “Inglés”, un ensayo

personal en donde nos vemos en diez años.

Saco un cuaderno, hago clic en mi pluma para sacar la punta y

escribir. Y miro fijamente la página en blanco. Y miro. Y miro.

¿Dónde me veo en diez años?

—Trata de visualizarte a ti mismo —dice el Sr. Phibbs, como si él me

hubiera visto aquí en la esquina y supiera que tengo dificultades. Siempre

me gustó el Sr. Phibbs; era como nuestro propio maestro Gandalf o

Dumbledore o algún personaje genial, lo tenía todo, gafas gruesas y una

larga cola de caballo blanca que salen de la parte posterior de su cuello.

Pero ahora me estaba matando.

Visualízate a ti mismo, dijo él. Cierro los ojos. Poco a poco, la imagen

comienza a materializarse en mi mente. Un bosque bajo un cielo de color

naranja. Una pendiente. Christian, esperando.

Abro los ojos. De repente, estoy furiosa.

No, no pienso en nadie en particular. Ese no es mi futuro. Eso es

pasado. Mi futuro es con Tucker.

No es difícil de imaginarlo. Cierro los ojos otra vez, y con un poco de

esfuerzo puedo ver el perfil del granero rojo en Lazy Dog, el cielo está

limpio y azul. Hay un hombre que camina al lado un caballo hacia el

pasto. Se parece a Midas, de un hermoso castaño brillante. Y hay, esta es

la parte donde el aliento repentinamente se engancha en mi garganta, un

pequeño niño montado en el caballo, un pequeño niño de cabello oscuro

riendo como Tucker —el hombre es, sin duda Tucker. Reconocería ese

trasero en cualquier lugar— lo lleva alrededor del pasto. El niño me ve, me

saluda. Le devuelvo el saludo. Tucker guía al caballo a la valla.

E


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—Mírame, mírame —dice el niño.

—¡Te veo! Hola, guapo —digo hacia Tucker. Él se inclina sobre la

cerca para besarme, tomando mi rostro entre sus manos, y ahí es cuando

veo el brillo de la banda de oro lisa en su dedo.

Estamos casados.

Es el mejor sueño de todos los tiempos. Sé en algún lugar profundo

de mí que esto es solamente un sueño, una combinación de imaginación e

ilusión. No es una visión. No es el futuro que ha sido elegido para mí. Pero

es el que quiero.

Abro los ojos, aprieto los dedos alrededor de mi pluma, y escribo: “En

diez años, estaré casada. Voy a tener un hijo. Voy a ser feliz.”

Aparto la pluma y miro fijamente las palabras. Me sorprenden.

Nunca he sido una de esas chicas tampoco, quienes sueñan con casarse,

nunca obligué a un chico a decir los votos conmigo en el patio o vestida

entre sábanas y fingí caminar por el pasillo.

Cuando yo era niña escalaba las ramas de los árboles, y Jeffrey y yo

nos perseguíamos el uno al otro por todo el patio gritando: "¡Ríndete o

morirás!" No es que yo fuera un marimacho. Me gustaba el color púrpura y

esmalte de uñas y dormir fuera de casa y escribir el nombre del chico que

me gustaba en las esquinas de mi cuaderno como cualquier otra chica.

Pero nunca he considerado honestamente estar casada. Ser la Señora de

Alguien. Supongo que supuse que me casaría con el tiempo. Simplemente

parecía que era demasiado pronto para preocuparme de eso.

Pero tal vez yo soy una de esas chicas.

Miro la página nuevamente. Tengo tres frases. Wendy obviamente

escribió un libro entero sobre lo maravilloso que será su vida, y yo tengo

tres frases. Tengo la sensación de que no es el tipo de frases que Sr.

Phibbs apreciaría.

—Está bien, cinco minutos más —dice el Sr. Phibbs—. Después

vamos a compartirlo entre todos.

El pánico crece dentro de mí. Tengo que escribir. ¿Qué debería

querer ser? Angela será una poeta, Wendy una veterinaria, Kay Patterson

dirigirá una casa de fraternidad y se casará con un senador, Shawn es un


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esquiador olímpico, Jason uno de los programadores de computadoras que

hace millones de dólares creando un nuevo programa para Google, y yo…

yo soy… la directora de una compañía de cruceros. Soy una famosa

bailarina de la academia de ballet de Nueva York. Soy una cirujana

especializada en corazones.

Seré una cirujana. Mi pluma vuela a través de los renglones.

—Terminó el tiempo —dice el Sr. Phibbs—. Terminen su oración y

después comenzaremos.

Leo nuevamente lo que he escrito. Es una cosa buena.

Completamente falsa, pero es algo. “No hay nada más inspirador que la

complejidad y belleza del corazón humano”, escribo como mi última frase,

y hasta casi puedo creerlo. La fantasía de Tucker casi se desvanece de mi

mente.

—Cirujana, ¿eh? —dice Angela mientras caminamos juntas por

Broadway en Jackson.

Me encojo de hombros.

—Tú serás una abogada. ¿De verdad crees que serás una abogada?

—Seré una excelente abogada.

Caminamos debajo del arco que dice LIGUERO ROSA, y Angela saca

sus llaves para abrir la puerta. Como es habitual en esta hora del día, el

teatro está completamente desierto.

—Vamos. —Pone su mano sobre mi hombro y me empuja a través

del vestíbulo vacío.

Por un momento nos encontramos en la oscuridad. Luego, Angela se

escabulle, desapareciendo en la negrura, y un momento después un halo

de luz aparece en el escenario, que todavía está decorado con el conjunto

de ¡Oklahoma!, una casa de campo falsa y rodeada de mazorcas de maíz.

Atravieso a regañadientes el pasillo, más allá de las filas de asientos de

terciopelo rojo y subo hasta la línea donde se coloca la orquesta, donde el

año pasado Angela y yo nos sentamos con los cuadernos y pilas de libros

viejos y polvorientos y hablamos de los ángeles, ángeles y ángeles, fueron

tantas a veces que pensé que mi cerebro se derretiría.


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Angela prácticamente salta al frente del teatro. Sube las escaleras en

el borde del escenario y se queda mirando hacia fuera, para poder ver

claramente si alguien entraba.

Bajo las luces, su largo cabello negro brilla de un color azul

profundo que no es del todo natural. Desliza su flequillo detrás de la oreja

y me mira con esta expresión alegre. Trago.

—Entonces, ¿qué es todo esto? —pregunto, tratando de sonar

indiferente—. Me muero por saber.

—La paciencia es una virtud —bromea.

—No soy tan virtuosa.

Ella sonríe misteriosamente.

—¿Crees que yo no lo había adivinado antes?

Una figura aparece en la parte baja del teatro, y consigo trae esa

alarma a mi pecho. Entonces, la figura se acerca a la luz, y contengo el

aliento por una razón diferente.

No es Christian. Es mi hermano.

Levanto la mirada hacia Angela. Ella se encoge de hombros.

—Merece saber todo lo que sabemos, ¿verdad?

Me giró de regreso y miro a Jeffrey. Se mueve incómodamente de un

pie al otro.

Jeffrey ha sido difícil tratar últimamente. Algo está definitivamente

preocupándolo. En primer lugar, lo que pasó la noche del incendio, cuando

apareció entre los árboles como si el diablo lo persiguiera, sus alas de color

gris. No sé si eso significa algo, el estado de su bienestar espiritual o lo que

sea, ya que mis alas en aquel momento eran muy oscuras, también, a

causa del hollín. Él dijo que estaba allí buscándome, lo cual yo no creí.

Pero de una cosa estaba segura, él estuvo allí. En el bosque. Durante el

incendio. Luego, al día siguiente estuvo pegado a la televisión, viendo cada

minuto de las noticias. Como si estuviera esperando algo. Y más tarde

tuvimos esta conversación:


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Yo (después de contarle sobre la búsqueda de Christian en el bosque

y él siendo un ángel de sangre): —Así que, fue algo bueno que salvara a

Tucker en su lugar.

Jeffrey: —Bueno, ¿qué se supone que debías hacer si tu designio no

era salvar a Christian?

La pregunta del millón.

Yo (miserablemente): —No lo sé.

Luego Jeffrey hizo la cosa más extraña. Rió, una risa amarga, falsa,

que al instante me enfureció. Acababa de confesar el lío que hice con la

cosa más importante que debía hacer en mi vida, mi razón para estar en la

tierra, y él se reía de mí.

—¿Qué? —le ladré—. ¿Qué es tan gracioso?

—Hombre —dijo—. Esto es como una maldita tragedia griega. —Negó

con su cabeza, incrédulo—. Salvaste a Tucker en su lugar.

Quizás debí haberle llamado idiota o algo así. Sin embargo, él siguió

riendo, hasta que seriamente quise golpearlo, y luego mamá notó mi

inminente ola de violencia de esa manera extraña que tiene para saberlo y

dijo: —Basta, ustedes dos. —Y me marché a mi habitación.

De solo pensarlo hace que desee abofetearlo.

—Entonces, ¿qué piensas? —pregunta Ángela—. ¿Puede unirse a

nosotros?

Una difícil decisión. Pero locura o no, tengo bastante curiosidad por

saber qué es exactamente lo que él sabe. Ya que no parecemos

comunicarnos bien en estos días, esta podría ser la mejor manera. Me giro

hacia Angela con un encogimiento de hombros.

—Por supuesto. ¿Por qué no?

—Tenemos que hacer esto rápido —dice Jeffrey, arrojando su

mochila en una de las sillas—. Tengo práctica.

—No hay problema. —Angela suprime otra sonrisa—. Estamos

esperando a…


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—Estoy aquí.

Y allí está Christian, caminando por el pasillo con las manos en sus

bolsillos. Sus ojos recorren toda la sala como si estuviera considerando

hacer una oferta por el lugar, inspeccionando el escenario, los asientos, las

mesas, las luces y las cuerdas en las vigas. Luego, su mirada aterriza

sobre mí.

—Entonces, hagamos esto —dice—. Sea lo que sea.

Angela no pierde el tiempo.

—Vengan y suban aquí.

Poco a poco todos hacemos nuestro camino hacia el escenario y

formamos un círculo con Ángela.

—Bienvenidos al Club del Ángel —dice melodramáticamente.

Christian ríe.

—Primera regla del Club del Ángel, nunca hablas sobre el Club del

Ángel.

—Segunda regla del Club del Ángel —interviene Jeffrey—. No hables

de Club del Ángel.

Oh, chicos. Aquí vamos.

—Hilarante. Ya hicieron su bromas. —A Ángela no le hace gracia—.

Sean serios. Creo que debe haber reglas.

—¿Por qué? —Jeffrey quiere saber. Siempre con esa actitud, mi

pequeño y dulce hermano—. ¿Por qué necesitamos reglas para un club?

—Quizás necesitamos saber cuál es el objetivo de este club —agrega

Christian.

Los ojos de Angela llamean de una manera que yo conozco. Esto no

va de acuerdo a su plan cuidadosamente elaborado.

—El punto —dice en un tono cortante—. Es averiguar todo lo posible

acerca de estas cosas de ángeles, porque no nos gustaría, ya sabes,

terminar muertos. —Otra vez con el melodrama. Aplaude con sus manos—

. Bueno, vamos a asegurarnos de que todos estamos en la misma página.


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La semana pasada nuestra chica Clara, aquí presente, tropezó con un Alas

Negra en las montañas.

—Me estrellé contra eso —murmuro.

Angela asiente con la cabeza.

—De acuerdo. Se estrelló. Dado que este tipo exuda un tipo de dolor

tóxico, que, debido a las habilidades sensibles de Clara, absorbió la fuerza

que necesitaba para volar, así que ella se cayó, cayó del cielo, justo donde

él la quería.

Jeffrey y Christian estaban mirándome.

—¿Caíste? —pregunta Jeffrey. Debí haber dejado fuera esa parte de

la historia cuando se lo conté en casa.

—¿Habilidades sensibles? —pregunta Christian.

—Tengo la teoría de que los Alas Negras son incapaces de volar, por

cierto —continua Angela. Es evidente que esta sesión no es para hacer y

responder preguntas—. Su dolor les pesa demasiado como para levantar el

vuelo. Es solo una teoría en este momento, pero estoy investigando. Eso

significaría que si alguna vez te encuentras con un Alas Negras, quizás

puedas escapar volando, porque él no podría perseguirte.

Lo que ella necesita, creo yo, es una pizarra. Entonces, se pondría a

hacer anotaciones para nosotros.

—Clara estuvo incapacitada estando en la presencia de un Alas

Negras —dice—. Tenemos que saber si hay algo que podamos hacer al

respecto, alguna manera para bloquear su dolor.

Definitivamente estoy de acuerdo con esa idea.

—Y dado que Clara y su madre derrotaron un Alas Negras utilizando

la gloria, creo que esa es nuestra clave.

—Mi tío dice que la gloria tarda años en controlarse —dice Christian

entonces.

Angela se encoge de hombros.

—Clara lo hizo, y ella es solo una Quartarius. ¿Qué nivel eres?


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—Solo un Quartarius —responde con un dejo de sarcasmo.

Angela tiene un brillo en los ojos. Ella es la única Dimidius en

nuestro grupo, entonces. Tiene la mayor concentración de sangre de ángel.

Supongo que la hace nuestro líder natural.

—Bien, ¿dónde estaba? —dice. Chasquea sus dedos—. Objetivo uno,

encontrar una manera de bloquear el dolor. Eso funcionaria para Clara, ya

que parece ser más sensible a ello. Estaba con ella cuando vimos a Alas

Negras en el centro comercial el año pasado, y no sentí mucho de él, solo

un poco de escalofríos.

—Espera —interrumpe Jeffrey—. ¿Vieron un Alas Negras en el

centro comercial el año pasado? ¿Cuándo?

—Fuimos a comprar los vestidos del baile. —Angela le dirige una

mirada significativa a Christian, como si todo el incidente fuera de alguna

manera culpa de él, porque era mi cita.

—¿Y por qué yo no sabía esto? —pregunta Jeffrey, volviéndose hacia

mí.

—Tu madre dijo que saber de ello te pondría en peligro. Según ella,

cuanto más conocimiento tengas de los Alas Negras, ellos son más

conscientes de ti —responde Ángela por mí.

Él parece escéptico.

—Así que, pienso que ella cree que ya estás lo suficiente crecidito

como para saberlo, ¿verdad? —Angela me pregunta amablemente.

Pienso en la mirada glacial en el rostro de mamá la mañana después

del incendio, cuando le dijo a Jeffrey sobre Samjeeza.

—Eso, o cree que Jeffrey debe tener una idea de los Alas Negras en

caso de que uno de ellos se presentara en casa buscando venganza —

agrego.

—Lo que nos lleva al objetivo número dos —sigue Angela sin

problemas. Me mira—. ¿Terminaste el libro que te di?

—Ange, me lo diste en el almuerzo.

Ella suspira y me da una mirada que dice que soy una aficionada.


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—¿Puedes dármelo, por favor?

Salto hacia abajo para buscar el libro en mi mochila. Angela decide

que quizás una mesa sería más cómoda para continuar con la

investigación, lo que evidentemente significa seguirla. Volvimos a

reunirnos alrededor de una mesa, y Ángela toma el libro de Enoc de mis

manos.

Hojea las páginas.

—Escuchen esto. —Aclara su garganta—. Cuando los hombres

comenzaron a incrementarse en número en la tierra y las hijas de ellos

nacieron, los hijos de Dios vieron que las hijas de los hombres eran

hermosas, y se casaron con ellas por elección. Y cuando los Vigilantes1,

hijos del cielo, las vieron, se enamoraron de ellas, diciéndose unos a otros:

"Venid, escojan por sí mismos esposas de los descendientes de los hombres,

y vamos a engendrar hijos".

—Está bien. Habla de los ángeles de sangre —comento.

—Solo espera. Estoy llegando a la mejor parte… Entonces, Samyaza,

que era su jefe les dijo: "Temo que no queráis cumplir con esta acción y sea

yo el único responsable de un gran pecado". ¿Te suena el nombre familiar?

Un escalofrío baja por mi espalda.

—¿Es él, entonces, Samjeeza? ¿El ángel que atacó a mamá y a

Clara? —pregunta Jeffrey.

Angela asiente.

—Creo que sí. Se habla de la forma en que se casó con una mujer

humana y enseñó a la humanidad cómo fabricar armas y espejos, y les

mostró la brujería y todo tipo de cosas tabú. Que tenía un montón de

niños, que el libro describe como gigantes malvados —los Nephilim— que

fueron abominaciones ante los ojos de Dios, hasta que hubo muchos de

ellos y la tierra se volvió tan llena de maldad que Dios envió el diluvio para

eliminar a todos.

—Así que somos gigantes malvados —repite Jeffrey—. Amigo, no

somos tan altos.


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—La gente en ese entonces era más pequeña —dice Angela—. La

mala nutrición.

—Pero eso no tiene sentido —digo—. ¿Cómo podemos ser

abominaciones? ¿Cómo es nuestra culpa si hemos nacido con la sangre de

ángel en nuestras venas? Pensé que la Biblia describía a los Nephilim

como héroes.

—Lo hace —responde Angela—. El Libro de Enoc no está en la

Biblia. Tengo una teoría que podría ser algún tipo de propaganda en

contra de lo ángeles de sangre. Pero es interesante, ¿verdad? Vale la pena

leerlo. Porque este tipo, Samjeeza, está en este libro. Él es el líder de un

grupo de Alas Negras llamado los Vigilantes, que, de acuerdo con otras

investigaciones que he estado haciendo, es un grupo de ángeles caídos,

cuyo objetivo fundamental era seducir mujeres humanas y producir la

mayor cantidad de ángeles de sangre como fuera posible.

Fabuloso.

—Bueno, el objetivo dos es saber más sobre Samjeeza —digo—.

Entendido. ¿Existen más objetivos?

—Uno más —dice Ángela a la ligera—. Creo que uno de los objetivos

del Club del Ángel debe consistir en ayudarnos mutuamente en nuestros

designios. Quiero decir, ustedes dos ya lograron el suyo, pero no los

cumplieron. Entonces, ¿qué significa eso? —dice, mirándonos a Christian

y a mi—. Y Jeffrey y yo todavía tenemos los nuestros por venir. Tal vez si lo

pensamos juntos, podemos entender mejor este concepto.

—Grandioso. Oye, mira, yo me tengo que ir —dice Jeffrey

abruptamente—. La práctica comenzó hace diez minutos. El entrenador

me hará correr varias vueltas hasta que no pueda más.

—Espera, hemos llegado solo a la parte de las reglas —grita Angela

justo cuando él ya se dirige a la puerta.

—Clara puede decirme lo demás después —grita por encima del

hombro—. O tú lo podrías escribir en un trozo de piedra. Los diez

mandamientos del Ángel Club. —Luego se fue.

Allá se fue mi oportunidad para descubrir lo que él sabe.

Angela me mira.


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—Él es divertido.

—Sí, es una bolsa llena de sorpresas.

—Entonces, esas son las reglas.

Suspiro.

—Repítenoslas.

—Bueno, primero, y esta es una obviedad, nadie le dice a nadie

sobre esto. Nosotros somos los únicos que saben sobre el Club del Ángel,

¿de acuerdo?

—No hablar del Club del Ángel —dice Christian con una sonrisa.

—Lo digo en serio. No le digas a tu tío. —Ángela se gira hacia mí—.

No le digas a tu mamá. No le digas a tu novio. ¿Lo entiendes? Segunda

regla: El Club del Ángel es un secreto para todos los demás, pero no nos

guardamos secretos entre nosotros. Esta es una zona libre de secretos.

Nos contamos todo.

—Está bien… —acepto—. ¿Son todas las reglas?

—Eso es todo —dice.

—Oh. Firmaremos sobre piedra —bromeo.

—Ja. Ja. —Se vuelve de nuevo a Christian—. ¿Y tú? Has estado muy

callado todo este tiempo. Tienes que jurar, también.

—No, gracias —dice amablemente.

Ella se recuesta en su silla sorprendida.

—¿No, gracias?

—A las reglas. No voy a parlotear sobre esto a mis compañeros en el

equipo de esquí. Pero le digo a mi tío todo, y le voy a contar sobre esto. —

Sus ojos buscaron los míos—. Es una estupidez no comunicarle lo que

sabes a los adultos. Solo están tratando de protegernos. Y en cuanto a no

mantener secretos entre nosotros, no estoy de acuerdo con eso. Ni siquiera

sé realmente quiénes son, chicas, así que, ¿por qué decirles mis secretos?

De ninguna manera.


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Angela se queda sin habla. Eso me parece un poco raro.

—Tienes razón —digo—. Nos desharemos de las reglas. No hay

reglas.

—Creo que es genial, sin embargo —dice él, tratando de calmar a

Angela—. La reunión y averiguar lo que podemos hacer, tratando de

entender las cosas. Cuenten conmigo. Voy a estar aquí, siempre, hasta que

comience a nevar y luego tengo que estar en el equipo de esquí, pero

quizás entonces podamos mover esto al domingo por la tarde, sería mejor

para mí.

Angela se recupera. Incluso sonríe.

—Claro, eso es factible. Probablemente sea mejor para el horario de

Jeffrey, también. Domingos. Vamos a hacerlo los domingos.

Hay un momento de silencio incómodo.

—Está bien, entonces —dice Angela finalmente—. Pienso que esta

reunión ha acabado.

Es casi de noche cuando me voy del teatro. Nubes de tormenta están

formándose por encima de mi cabeza, revolviéndose como un estómago

gruñendo. Creo que deberíamos estar agradecidos por la lluvia, ya que la

tormenta apagó los incendios, que al final probablemente salvó la vida de

la gente y sus hogares. Es solo el clima, me recuerdo a mí misma, pero a

veces me pregunto si todo este tiempo ha sido enviado para molestarme a

mí personalmente, un castigo, tal vez, por no hacer mi parte, por fallar en

mi designio, o algún otro tipo de señal de mal agüero.

Intento de una manera rápida e informal despedirme de Christian en

la esquina, pero él pone su mano sobre mi brazo.

—Todavía quiero hablar contigo —dice en voz baja.

—Me tengo que ir. —Me las arreglo para decir—. Mi mamá se estará

preguntando dónde estoy. Llámame, ¿dDe acuerdo? O te llamo. Uno de

nosotros sin duda debe llamar al otro.

—Correcto. —Su mano se aparta—. Te llamo.

—Tengo que correr. Llego tarde.


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Y luego me voy en dirección opuesta.

Cobarde, dice una voz persistente dentro de mi cabeza. Debes hablar

con él. Saber lo que tiene que decir.

¿Y si él dice que debemos estar juntos?

Bueno, entonces tendrás que lidiar con eso. Pero por lo menos no

saldrás huyendo.

Creo que es mejor caminar más rápido.

Lo que sea.

Estoy teniendo una discusión conmigo misma. Y estoy perdiendo.

No es una buena señal.


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Secretos Ajenos

Traducido por DaniO

Corregido por Mali..♥

amá sale de su oficina en el momento en que me oye

pisar a través de la puerta principal.

—Hola —dice—. ¿Cómo estuvo la escuela?

—Todo el mundo habló acerca de mi cabello, pero estuvo bien.

—Podríamos tratar de teñirlo otra vez —sugiere.

Me encojo de hombros.

—Debe significar algo ¿cierto? Dios quiere que este año sea rubia.

—Cierto —dice—. ¿Quieres una galleta, rubia?

—¿Acaso los pájaros vuelan? —La sigo dentro de la cocina, donde,

por supuesto, huelo algo maravilloso cocinándose en el horno—. ¿Chispas

de chocolate?

—Por supuesto. —Suena el temporizador del horno. Mamá se pone

un guante de cocina, saca la bandeja con galletas del horno y las pone

sobre el mostrador. Me siento en frente de ella. Se siente tan normal que

es raro, después de todo lo que ha pasado, todo el drama y pelear-por-tu-

vida y la búsqueda del alma, y ahora… galletas.

La noche del incendio volví a casa asumiendo que habría una gran

charla, y todo estaría a la intemperie, ahora que las cosas de mi visión

habían sucedido. Pero cuando llegué a casa, mamá estaba dormida,

dormida en la noche más importante de mi vida, y no la desperté, tampoco

la culpé, porque ambas estábamos literalmente fritas, y ella había sido

atacada y casi había muerto, pero aún así, no fue exactamente como pensé

que mi designio sería.

No es que no hayamos hablado. Lo hemos hecho, aunque en su

mayoría era un interrogatorio de lo que ya había pasado. Ninguna nueva

M


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información. Ninguna revelación. Ninguna explicación. En algún momento

pregunté: —Así que ¿Qué pasa ahora? —y ella dijo—: No lo sé cariño —y

eso fue todo. La habría presionado acerca de ello, pero ella seguía teniendo

esa mirada en su rostro, esta expresión desolada, sus ojos tan llenos de

dolor y tristeza, como si ella estuviera tan increíblemente decepcionada de

mí y del rumbo que había tomado mi designio.

Obviamente ella no vendría directamente hacia mí y decir eso, nunca

me habría dicho como había arruinado las cosas, que ella pensaba que yo

sería mejor que eso, que ella pensaba que yo haría las decisiones correctas

cuando mi tiempo llegara, que yo me demostraría que merecía ser llamada

un Ángel de Sangre. Pero la mirada lo decía todo.

—Entonces —dice mientras esperamos que las galletas se enfríen—.

Pensé que estarías en casa mucho antes. ¿Fuiste a ver a Tucker?

Y ya tengo que tomar una gran decisión: contarle acerca de Club del

Ángel, o no. Muy bien. Así que pienso en la primera cosa que sale de la

boca de Angela en cuanto a reglas concierne de no contarle a nadie,

especialmente a los adultos, y luego pienso el modo en que Christian se

negó, así nada más, diciendo que él le cuenta todo a su tío.

Mamá y yo solíamos tener eso. Solíamos. Ahora no tenía ningún

deseo de compartir estas cosas con ella, no acerca del Club del Ángel, no

acerca de extraño sueño recurrente que he tenido, no acerca de cómo en

verdad me siento acerca de lo que pasó el día del incendio o lo que debió

ser mi verdadero designio. No quiero entrar en esto ahora.

Entonces no lo hago.

—Estaba en el Liguero Rosa —digo—. Con Angela.

Técnicamente no es una mentira.

Espero que me diga que Angela, llena de buenas intenciones, nos va

a meter a todos nosotros en un gran problema algún día. Ella sabe que

cualquier momento pasado con Angela, es tiempo pasado hablando acerca

de Ángeles de Sangre y muchas de las teorías de Ángela.

Sin embargo ella dice:

—Oh, qué bueno. —Y usa una espátula para deslizar las galletas

dentro de un recipiente de alambre.


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—¿Qué bueno? —repito incrédula.

—Toma un plato, por favor —me dice, y lo hago. Luego, mientras

estoy sentada allí con la boca llena de divinidades de chocolate me dice—:

Nunca fue mi intención mantenerte alejada de ángeles de sangre por

siempre. Solo quería que tuvieras una vida normal todo lo que fuera

posible, que supieras lo que se siente ser como los humanos. Pero ahora

estás lo suficientemente mayor, has estado a través de tus visiones, has

vislumbrado un poco del mal de este mundo, y no pienso que esté mal

empezar a aprender lo que en verdad significa ser un ángel de sangre. Lo

que significa salir con otros como tú.

Me pregunto si eso significa seguir saliendo con Angela, o si ahora

está hablando de Christian. Si ella asume que estar con él es mi intención.

No muchas mujeres estarían contestas con esto, pienso, si ella cree que mi

designio en la tierra es salir con chicos.

—¿Leche? —pregunta, camina hasta el refrigerador y me sirve un

vaso.

Y este es el momento en el que saco agallas para preguntarle.

—Mamá, ¿seré castigada?

—¿Por qué? —Coge una galleta—. ¿Hiciste algo en el día de hoy que

debería saber?

Sacudo mi cabeza.

—No, mi designio. ¿Seré castigada porque, bueno tú sabes, no lo

cumplí? ¿Iré al infierno o algo parecido?

Se atraganta con la mitad de la galleta, luego toma un trago de

leche.

—Así no es como realmente funciona.

—¿Cómo funciona entonces? ¿Tendré una segunda oportunidad?

¿Hay otra cosa que pueda hacer?

Está callada por un minuto, prácticamente puedo ver las ruedas

trabajando en su mente, decidiendo que tanto me va a contar. Esto

empeora la mierda en mí, por supuesto; pero no es mucho lo que pueda

hacer acerca de eso. Por lo tanto espero.


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—A cada ángel de sangre se le es dado un designio —dice después

de lo que se siente como una eternidad—. Para algunos, ese designio se

manifiesta en un simple evento, un momento específico en el tiempo donde

estamos conducidos a estar en un lugar específico en una hora específica,

para hacer algo específico. Para otros… —Ella mira sus manos, escogiendo

sus palabras cuidadosamente—. Su designio puede implicar más que eso.

—¿Más? —pregunto.

—Más que un simple evento.

La estudio. Esta tenía que ser la más extraña conversación que una

madre y una hija han tenido con leche y galletas.

—¿Qué tanto?

Se encoge de hombros.

—No lo sé. Todos somos diferentes. Nuestros designios son

diferentes.

—¿Cuál fue el tuyo?

—El mío… —aclara su garganta delicadamente—. Fue más que un

evento —admite.

No lo suficientemente bueno.

—Vamos, mamá —demando—. No me dejes en la oscuridad

Inexplicablemente, ella esboza esta diminuta sonrisa, como si me

encontrara graciosa.

—Estarás bien Clara —dice—. Lo descubrirás cuándo se suponga

que tengas que hacerlo. Sé que es frustrante. Créeme, lo sé.

Me trago la creciente locura que se está formando en mi estómago.

—¿Cómo? ¿Cómo lo sabes?

Ella suspira.

—Porque mi designio duró más de cien años.

Mi boca cae abierta.


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Cien años.

—Entonces… ¿Estás diciendo que probablemente no haya

terminado?

—Estoy diciendo que tu designio es más complicado que

simplemente completar una tarea.

Salto a mis pies. No me puedo mantener sentada al haber escuchado

esto.

—¿No me podrías haber dicho esto, oh, no sé, antes del incendio?

—No te puedo dar las respuestas Clara, incluso si las sé —dice—. Si

lo hiciera, esto podría cambiar el resultado. Tienes que confiar en mí

cuando te digo que obtendrás las respuestas cuando las necesites.

Y ahí está la mirada otra vez, la tristeza. Como si la estuviera

decepcionando en este momento. Pero también veo algo más en sus

luminosos ojos azules: fe. Ella sigue teniendo fe. Fe en que hay algún tipo

de planes para nuestras vidas, algún tipo de significado o dirección detrás

de todo esto. Suspiro. Nunca he tenido la fe que ella tiene, y me temo que

nunca la tendré. Pero aunque tengo algunos problemas con ella, confío en

ella. Con mi vida. No solo porque ella es mi madre, sino porque cuando

realmente importaba, ella estuvo conmigo.

—Vale —digo—. Está bien. Pero no me tiene que gustar.

Asiente y sonríe otra vez. Pero la tristeza no abandona su cara del

todo.

—No espero que te guste. No serías mi hija si lo hicieras.

Debería contarle acerca del sueño. Saber si ella piensa que es

importante. Si es más que un sueño. Si es una visión, de mí posiblemente

aún no terminado mi designio.

Pero justo después Jeffrey atraviesa la puerta, y grita:

—¿Qué hay para la cena? —Desde hace un tiempo la comida es la

primera cosa en su mente. Mamá lo llama de vuelta y empieza a revolotear

alrededor preparando comida para nosotros, estoy asombrada se su

habilidad para hacer parecer que todo es normal, para hacernos sentir que

somos como cualquier otros chicos que llegan a casa después de su primer


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día de escuela, ningún designio angelical que cumplir, ningún ángel caído

cazándonos, ninguna pesadilla, y que mamá es como cualquier otra

madre.

Después de cenar vuelo hasta el Lazy Dog para encontrarme con

Tucker.

Está sorprendido cuando toco en su ventana.

—¡Qué tal, chico guapo! ¿Puedo entrar?

—Por supuesto —dice y me besa, luego rodea la cama rápidamente

para cerrar la puerta. Me arrastro a través de la ventana y me quedo

mirando alrededor. Amo su habitación. Es caliente y acogedora, ordenada

pero no tan ordenada, una colcha a cuadros tirada descuidadamente

sobra sus hojas, pilas de libros, comics, y revistas de rodeos esparcidas en

su escritorio, un par de medias de gimnasia y una sudadera con capucha

están tiradas en forma de bola en una esquina ligeramente polvorienta, su

colección de sombreros de vaquero están alineados en la parte superior de

su armario junto con un algunos viejos soldaditos verdes y un par de

señuelos de pescar. Hay una vieja herradura clavada en la puerta de su

armario. Es tan chico.

Se vuelve para mirarme, hay rasguños en la parte trasera de su

cuello.

—Esto no se va a convertir en una de esas aterradoras situaciones

donde te apareces a altas horas de la noche para verme dormir ¿Cierto? —

pregunta traviesamente.

—Cada momento que estoy lejos de ti, muere un pedazo de mí —le

digo en respuesta.

—Entonces eso es un sí.

—¿Te estás quejando? —le pregunto arqueando una ceja.

Sonríe.

—Nop, definitivamente no me estoy quejando. Tan solo quería saber

por si tengo que usar más que mis bóxers para dormir.

Ese comentario hace que me sonroje.


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—Entonces, no-uh, cambies nada por mi causa —balbuceo, Tucker

se ríe y cruza la habitación para besarme otra vez.

Pasamos unos muy agradables minutos acostados en su cama. Nada

pesado, desde que Tucker sigue teniendo esta idea que desde que tenga

sangre angelical en mis venas el debería mantener mi honor intacto. Por

un largo rato, simplemente permanecemos ahí, cogiendo aliento. Descanso

mi cabeza en su pecho, sintiendo su corazón palpitar contra mi oído, y

pienso por millonésima vez, que él es, sin duda alguna, el mejor chico que

hay en el planeta.

Tucker toma una de mis manos y enrosca y desenrosca mis dedos

alrededor de los suyos. Amo la textura de sus manos, los callos en sus

palmas, evidencia de todo el trabajo duro que ha hecho en su vida. Esas

manos tan ásperas, pero a la vez tan dulces y amables.

—Entonces —dice, rompiendo el silencio—. ¿Alguna vez vas a

decirme que pasó la noche del incendio?

Supongo que sabía que esta pregunta estaba por venir. Más bien

estaba esperando que él no la hiciera. Lo cual me pone en esta terrible

situación, sabiendo los secretos de otras personas, y más aún, cuando

esos secretos están relacionados con los míos.

—Yo… —me incorporo, alejándome de él. En realidad no sé qué

decir. Las palabras se atascan en mi garganta. Esto debe ser lo que es

para mamá, manteniendo cosas escondidas de la gente que ella ama.

—Oye, está bien —dice, sentándose a mi lado—. Lo entiendo. Son

cosas súper secretas de ángeles. No las puedes decir.

Sacudo mi cabeza. Decido que yo no soy mi madre.

—Angela está formando un club, para ángeles de sangre —le digo

como un comienzo, aún sabiendo que esto no era lo que él me estaba

preguntando.

Esto no era lo que Tucker pensaba que yo iba a decir.

—Angela Zerbino es un ángel de sangre.

—Sí.

Resopla.


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—Bueno, supongo que eso tiene sentido. Siempre ha habido algo

fuera de lugar con esa chica.

—¡Oye! Yo soy un ángel de sangre. ¿También estás diciendo que algo

está fuera de lugar en mí?

—Si —responde—. Pero me gusta

—Oh, muy bien entonces. —Me acerco para besarlo pero luego me

alejo.

—Christian también es un ángel de sangre —le digo, tratando de ser

valiente y mirarlo a la cara mientras lo digo—. No lo supe hasta la noche

del incendio, pero lo es. Un Quartarius. Como yo.

Los ojos de Tucker se ensanchan.

—Oh —dice en esta voz carente de emoción y aleja la mirada—.

Como tú.

Por un largo tiempo, ninguno de los dos habla, luego dice:

—Una gran coincidencia, ¿eh? ¿Todos estos ángeles de sangre

apareciéndose en Jackson?

—Fue una gran sorpresa, te lo aseguro —admito—. No sé acerca de

si sea coincidencia.

Tucker traga, y hay este ligero clic en su garganta. Puedo ver cuán

duro está tratando de tomarlo tranquilamente, pretendiendo que las cosas

de ángeles no lo asustan o lo hacen sentir como si él estuviera en el

camino de algo más importante que él. Me doy cuenta de que él piensa que

me está distrayendo de mi designio. Él ya ha puesto su cara de ruptura,

como lo hizo antes.

—No sé lo que se suponía que tenía que pasar esa noche —digo

rápidamente—. Pero lo del incendio ya terminó. Estoy siguiendo con mi

vida. —Espero que él no haya detectado el toque de desesperación en mi

voz, cómo quería que esas palabras se hicieran realidad con solo decirlas.

No quiero pensar acerca de la posibilidad de que mi designo pueda durar

cien años.


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—Por lo tanto soy toda tuya ahora —digo, las palabras suenan

falsas, tan terriblemente falsas en mis oídos. Y aquí me decido a decirle la

verdad.

Solo que no sé la verdad. O quizás no quiero.

—Muy bien —dice, aunque puedo decir que él no está seguro si

creerme o no—. Porque te quiero toda para mí.

—Me tienes —susurro.

Me besa otra vez y yo lo beso de vuelta.

Pero la imagen de Christian Prescott, estando con su espalda vuelta

hacia mí en Fox Creek Road, esperando por mí, siempre esperando por mí,

de repente cruza mi mente.

Cuando llego a casa Jeffrey está en el patio, cortando madera en la

lluvia. Me ve y asiente con su cabeza, levanta su brazo y limpia el sudor

que hay arriba de su labio con la manga. Luego levanta el hacha otra vez y

divide el tronco fácilmente, divide otro, y otro. La pila de madera cortada a

sus pies ya estaba bastante grande, y no se ve que vaya a detenerse

pronto.

—¿Decidiste abastecerte de madera para el invierno entero? ¿No

puedes esperar por la nieve? —pregunto—. Tú sabes, hasta ahora es

septiembre.

—Mamá tiene frío —dice—. Está allí en su pijama de franela,

envuelta en mantas bebiendo té, y aun así está temblando. Pensé que

debía construirle una hoguera.

—Oh —digo—. Eso es lindo de tu parte.

—Algo pasó con ella ese día. Con el Alas Negras —dice, probando las

palabras. Alza la mirada y encuentra mis ojos. A veces, él se ve tan joven,

como un vulnerable niño pequeño. Otras veces. Como ahora, se ve como

un hombre. Un hombre que ha visto mucha tristeza en esta vida. ¿Cómo

es eso posible?, me pregunto. Él tiene quince años.

—Sí —digo, porque yo había concluido la misma cosa—. Quiero

decir, él trató de matarla. Fue una pelea bastante dura.

—¿Estará bien?


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—Eso creo. —La gloria la había alcanzado. Vi como la lavaba como

agua caliente, llevándose lejos las quemaduras, los moretones que habían

hecho las manos de Samjeeza. Pero pensar acerca de ello me trae la

imagen de ella colgando del brazo de él, agitándose sin aliento mientras

sus manos apretaban su garganta hasta que ella se quedó inmóvil. Hasta

pensé que ella estaba muerta. Mis ojos queman con el recuerdo y

rápidamente me vuelvo a mirar a la casa para que Jeffrey no vea mis

lágrimas. Jeffrey corta un poco más de madera, ha sido un día bastante

largo. Quiero irme a la maca y taparme con las mantas hasta la cima de

mi cabeza y dormir un sueño profundo.

—Oye, ¿dónde estabas ese día? —pregunto de repente.

Juega a hacerse el tonto.

—¿Cuándo?

—El día del incendio

Corta más madera.

—Te lo dije, estaba en el bosque, buscándote. Pensé que podía

ayudar.

—¿Por qué no te creo?

Se tambalea y el hacha golpea de manera desigual la madera.

—¿Por qué no me crees?

—Umm, tal vez porque te conozco y estás actuando todo extraño.

¿Entonces, dónde estabas? Corta la mierda.

—Tal vez no me conoces tan bien como piensas —dice—. Me perdí.

—De repente, se ve como si él fuera el que estaba a punto de llorar. Entra

en la casa y puedo oírlo ofrecerse para hacerle una fogata a mamá. Me

quedo en el patio hasta que los primeros rizos de humo salen por la

chimenea. Recuerdo su cara cuando salió volando de los árboles esa

noche, lleno de miedo y algo como dolor. Recuerdo el modo vacío en que se

rió cuando le conté que había salvado a Tucker, y de repente estoy llena de

preocupación por él, porque lo que sea que él estuviera haciendo, mi

instinto me decía que no era bueno.

Mi hermano también tenía secretos.


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Enloqueciendo

Traducido por Rominita2503


sta vez en el sueño, hay unas escaleras. Un conjunto de

diez o doce escalones de concreto, con una barandilla

negra, que conduce entre dos álamos. ¿Por qué habría

escaleras en medio del bosque? ¿Y a dónde conducen?

Tomo el pasamano. Es duro, pintura descamándose para

exponer manchas de óxido. Los escalones están bordeados de musgo.

Mientras subo me doy cuenta que estoy usando zapatos bonitos, los

zapatos de piel negros de mamá, los que siempre me presta para las

ocasiones formales.

Veo a Jeffrey delante de mí en los árboles. Otros esperan allí

también, figuras en la sombra en la parte superior de la ladera, gente que

conozco: Angela, el Sr. Phibbs, Wendy. Se siente como si todos estuvieran

mirándome, y yo no sé por qué. Miro hacia atrás y el tacón de mis bonitos

zapatos se rompe. Pierdo el equilibrio en las escaleras, estoy a punto de

caer, pero Christian esta allí de nuevo, su mano en mi cintura,

estabilizándome. Por un momento nos miramos el uno al otro. Su cuerpo

irradia un calor que me hace querer dar un paso más cerca de él.

—Gracias —le susurro, y abro los ojos al techo de la habitación, un

viento frío fuerte todavía sacudiendo los árboles afuera.

—Estás enloqueciendo. —Angela me observa con la boca llena de

ensalada de judías verdes. Estamos sentados en una cabina en el

Rendezvous Bistro en Jackson, un sábado por la noche después de una

película de acción, comiendo una ensalada porque es lo único que nos

podemos permitir en este lugar.

—Estoy bien —digo.

—No estás bien. Deberías verte.

E


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—Bueno, es una mierda, ¿vale? Solo quisiera saber si es un sueño u

otra visión, o qué.

Angela asiente con la cabeza, pensativa.

—Tu mamá dijo que algunos ángeles de sangre tienen sus visiones

en forma de sueños, ¿mientras están durmiendo?

—Sí, lo dijo, antes de empezar a tener los míos, cuando ella aún

estaba de acuerdo en contarme información útil. Pero siempre he tenido

mis visiones mientras estaba despierta.

—Yo también —dice Angela.

—Así que me pregunto, ¿es todo esto de los sueños verdad, o es, ya

sabes, el resultado de una mala digestión de la cena? ¿Es un mensaje

divino o mi subconsciente hablando? Y de cualquier manera, ¿qué me está

diciendo?

—Mira, estás enloqueciendo —dice—. Es complicado, C. Ni siquiera

puedes mirar a Christian en el Club del Ángel. Es como si los dos hicieran

turnos para evitarse uno a otro. Me resultaría divertido si no lo encontrara

tan absolutamente triste.

—Ya lo sé —digo—. Estoy trabajando en ello.

Ella ladea la cabeza hacia mí con simpatía.

—Me gusta Tucker, Clara. Realmente. Es un tipo estelar, nadie diría

lo contrario. ¿Pero has considerado la posibilidad de que no se supone que

debas estar con él? ¿Que se supone que debes estar con Christian, que es

tu destino, que se supone que vuelan hacia la puesta de sol juntos?

—Por supuesto que lo hago. —Puse mi tenedor en la mesa, sin más

hambre. El destino realmente puede quitarte el apetito—. No sé por qué

siquiera le importa —le digo.

—¿A quién le importa? ¿A Tucker o Christian?

—A Dios.

Ella se ríe.


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—Bueno, ese es el gran misterio, ¿no?

—Quiero decir, tengo diecisiete años de edad. ¿Por qué a él le

importa a quién yo…?

—Amas —agrega cuando no termino la frase—. A quién amas.

Estamos en silencio mientras el camarero recarga de nuestras

bebidas.

—De todos modos, deberías escribir esto del sueño —dice—. Porque

podría ser importante. Fíjate si hay variaciones, como hiciste con tu visión.

Deberías preguntarle a Christian sobre él, también, porque quién sabe, tal

vez esté teniendo el mismo sueño, y si es así, entonces pueden descifrarlo

juntos.

No es una mala idea. Excepto que no estoy muy loca por decirle a

Christian que he estado soñando con él.

—¿Qué dice tu madre? —pregunta Angela, mordiendo un palo de

pan.

—No le he dicho nada al respecto.

Ella me mira como si yo le hubiera dicho que había estado pensando

en incursionar en la heroína.

—¿Por qué debería? Ella nunca me dice nada. Incluso si le dijera,

estoy segura de que solo me diría trivialidades acerca de confiar en mis

sentimientos y escuchar a mi corazón o basura como esa. Además, no

sabemos si significa algo —digo—. Probablemente sea solo un sueño. La

gente tiene sueños recurrentes en todo momento.

—Si tú lo dices —dice.

—¿Podemos hablar de otra cosa ahora?

Eso hacemos. Hablamos de la lluvia, en lo que Angela está de

acuerdo en exceso. Hablamos de la Semana del Espíritu en la escuela y si

es o no justo para nosotros usar nuestros dones especiales para ganar el


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juego de Powderpuff2 el miércoles. Ella me dice acerca de este viejo libro

que encontró en Italia este verano que parece ser algún tipo de lista de

Ángeles de Sangre durante el siglo diecisiete.

—Es como si fueran un grupo —me dice—. Congregarium celestial,

literalmente, como una manada de Ángeles de Sangre. Una bandada. De

hecho, es de donde he sacado la idea de formar el Club del Ángel.

—¿Algo más interesante sucedió en Italia? —le pregunto—. Como,

digamos, ¿un novio italiano caliente del que ahora me vas a contar todo?

Sus mejillas se pusieron rosadas ir al instante. Ella niega con la

cabeza, de repente súper interesada en su ensalada.

—No tengo un novio italiano o de otra manera.

—Uh-huh.

—Era una tontería —dice ella—, y yo no quiero hablar de ello. No

voy a perseguirte con Christian, y tú no hablaras de mi novio italiano que

no existe, ¿de acuerdo?

—Ya me perseguiste acerca de Christian. Eso no es justo —le digo,

pero hay verdadero dolor en sus ojos, lo que me sorprende, por lo que lo

dejó pasar.

Mi mente divaga de nuevo al sueño, a Christian, la forma en que

siempre está cuidando de mí, sosteniéndome, manteniéndome en pie. Se

ha convertido en mi guardián, tal vez. Alguien que está allí para

mantenerme en el camino. Si tan solo supiera hacia donde se dirige ese

camino.

Estamos en el estacionamiento cuando la tristeza me invade. Al

menos, creo que es la tristeza. No es tan abrumador como ese día en el

bosque. No me paraliza en la misma forma. En su lugar, es como si de

pronto, en el espacio de unos minutos, voy de estar bien, reír incluso, a

querer llorar.

—Oye, ¿estás bien? —Angela me pregunta mientras caminamos

hacia el coche.

2 Powderpuff, juego tradicional en preparatorias y universidades que consiste en que las chicas del primer año y último jueguen futbol americano.


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—No —susurro—. Me siento. . . triste.

Ella se detiene. Sus ojos como platos. Ella echa un vistazo alrededor.

—¿Dónde? —dice en voz muy alta—. ¿Dónde está él?

—No sé —digo—. No puedo decirlo.

Ella me agarra la mano y tira de mí a través del estacionamiento

hacia el coche, caminando rápido, pero tratando de mantener la

compostura, como si nada estuviera mal. Ella no me pregunta si puede

conducir mi coche, va directamente al asiento del conductor, y yo no me

quejo.

—Ponte el cinturón de seguridad —me ordena una vez que estamos

dentro. Luego salimos del estacionamiento hacia la calle—. No sé a dónde

ir —dice en una medio aterrada, medio emocionada prisa—. Creo que

deberíamos estar en un lugar bien poblado, porque tendría que estar loco

para destruirnos en frente de un grupo de turistas, ya sabes, pero yo no

quiero ir demasiado cerca de casa. —Hace una revisión rápida de los

espejos—. Llama a tu madre. Ahora.

Busco a tientas en mi bolso mi teléfono, y llamo. Mamá atiende en el

primer timbre.

—¿Qué pasa? —pregunta de inmediato.

—Creo que... tal vez... hay un Alas Negras.

—¿Dónde estás?

—En el coche, en 191, conduciendo hacia el sur.

—Ve a la escuela—dice—. Nos encontraremos allí.

Son los cinco minutos más largos de mi vida antes de que mamá

llegue al estacionamiento de la Escuela Superior de Jackson Hole. Ella se

sube atrás.

—Entonces —dice ella, alcanzando y sintiendo mi mejilla como si la

tristeza fuera una especie de fiebre—. ¿Cómo te sientes?

—Mejor ahora. Supongo.

—¿Lo has visto?


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—No.

Se vuelve a Angela.

—¿Y tú? ¿Sentiste algo?

Angela se encoge de hombros.

—Nada. —Hay un borde de decepción en su voz.

—Entonces, ¿qué hacemos ahora? —pregunto.

—Esperamos —dice mamá.

Entonces, esperamos y esperamos y esperamos un poco más, pero

no pasa nada. Nos sentamos en el coche en silencio, observando los

limpiaparabrisas impulsar la lluvia en el cristal. De vez en cuando mi

madre me pregunta cómo estoy, lo que es difícil de responder de manera

clara. En un primer momento, lo que más siento es miedo de que en

cualquier momento Samjeeza vaya a aparecer y nos asesine a todos.

Entonces baja a simplemente miedo de que vayamos a tener que huir

ahora, hacer las maletas y salir de Jackson, y nunca volver a ver a Tucker

de nuevo. Por fin llego a ligeramente asustada. A continuación,

avergonzada.

—Tal vez no era tristeza —reconozco—. No fue tan fuerte como

antes.

—Me sorprendería si él viniera detrás de nosotros tan pronto —dice

mamá.

—¿Por qué? —pregunta Angela.

—Debido a que Samjeeza es vanidoso —dice mamá con total

naturalidad—. Clara le ha mutilado la oreja, le quemó el brazo y la cabeza,

y no creo que él quiera mostrar su rostro, hasta que se cure, lo cual es un

proceso largo para los Alas Negras.

—Yo hubiera pensado que podía sanar con rapidez —dice Angela—.

Ya sabes, como los vampiros o algo así.

Mamá se burla.


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—Vampiros. Por favor. Los Alas Negras tardan mucho tiempo en

sanar porque han optado por aislarse de las fuerzas de curación en este

mundo. —Me toca la mejilla—. Hiciste lo correcto, salir de allí, llamarme.

Incluso si no era un Alas Negras. Es mejor prevenir que curar.

Angela suspira y mira por la ventana.

—Lo siento —le digo. Me dirijo a mamá—. Supongo que estoy un

poco nerviosa.

—No —dice—. Has tenido mucho con que lidiar.

Ella y Angela cambian lugares. Luego sale del estacionamiento de la

escuela y hacia la carretera, en dirección hacia la ciudad.

—¿Que sientes? —pregunta al pasar el restaurante.

—Nada —digo con un encogimiento de hombros—. Excepto por la

sensación de que podría estar perdiendo la cabeza.

—No importa si se trata de una falsa alarma o no. Samjeeza vendrá

por nosotros, Clara, con el tiempo. Tendrás que estar preparada.

Cierto.

—¿Cómo puede uno prepararse para ser atacado por un Alas

Negras, exactamente? —le digo sarcásticamente.

—Gloria —dice ella, a lo que de inmediato pone la mira de te lo dije

en el rostro de Angela—. Se aprende a utilizar la gloria.

—Hey, me parece ver un destello —dice Christian,

sorprendiéndome—. Lo estás haciendo.

Mis ojos se abren. Christian no estaba aquí antes, cuando llegué al

escenario y comencé a tratar de traer la gloria, pero aquí está ahora,

sentado en una de las mesas de la audiencia en el Liguero Rosa,

mirándome con diversión como si estuviera viendo un show. Por una

fracción de segundo nuestros ojos se encuentran y luego miro hacia abajo

en mi mano, que definitivamente no es brillante. No hay gloria.


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Es evidente que soy muy mala alcanzando la gloria si no es una

situación de vida o muerte.

—¿Qué destello? —pregunto.

Uno de los lados de su boca tira hacia arriba.

—Debe haber sido mi imaginación.

Uh-huh. Otro de los clásicos silencios incómodos Christian - Clara.

Luego él tose y dice:

—Lo siento por haber interrumpido tu práctica de gloria. Continúa.

Cierro los ojos y vuelvo a intentarlo, pero sé que no sirve de nada. No

hay manera de que vaya a alcanzar la gloria cuando él me está mirando.

—¡Dios, esto es frustrante! —exclama Angela. Ella cierra su laptop y

la empuja a través de la mesa, soltando un largo, grave aliento. Ella ha

estado recorriendo sitios web de Universidades, tratando de averiguar a

qué Universidad se supone que irá, lo que para la mayoría de la gente es

una gran cosa, pero para Angela, es algo enorme, lo más grandioso, ya que

ella piensa que es una universidad lo que está viendo en sus visiones.

Hablando acerca de presiones.

—¿No conseguiste el texto antiguo que querías en eBay? —pregunta

Christian.

Ella lo mira.

—Gracioso.

—Lo siento, Ange —le digo—. ¿Puedo ayudarte?

—La visión no me da mucho para seguir adelante. Hay una serie de

anchos escalones, un montón de arcos de piedra, y gente que bebe café.

Que describe prácticamente cualquier universidad en el país.

—Mira los árboles —digo—. Tengo un buen libro si estás tratando de

identificar en qué área crecen ciertos árboles.

—Bueno, espero conseguir algo decente, para ir en breve —murmura

Angela—. Tengo que aplicar, ¿sabes? Ahora.


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—No te preocupes —dice Christian tranquilamente. Él mira hacia

abajo en su cuaderno de notas, donde creo que está trabajando en las

tareas de cálculo—. Lo entenderás cuando lo tengas que hacerlo. —

Entonces mira hacia arriba y sus ojos atrapan los míos de nuevo.

—¿En serio? —No puedo dejar de preguntar, aunque sé la

respuesta—. ¿Tu lo descifraste cuando se suponía que tenías que hacerlo?

—No —admite con una sonrisa breve, casi amarga—. No sé por qué

dije eso. Me retracto, supongo. Eso es lo que mi tío siempre me dice.

No ha hablado mucho acerca de su tío. O de su designio fuera de la

inicial conversación: —Tenía visiones de los incendios forestales, pensé

que tenía que salvarte, y ahora estoy confundido. Una vez, nos mostró que

podía volar sin batir sus alas, al estilo de Superman, flotando sobre el

escenario como David Blaine3, mientras que Angela, Jeffrey, y yo nos

quedamos boquiabiertos como idiotas. De vez en cuando le da a Angela

algún hecho de algún ángel al azar, para que esté satisfecha con lo que

está contribuyendo con el grupo. Parece que sabe más que nosotros, pero

sobre todo ha estado bastante reservado.

—Entonces —dice Angela, y la expresión de su cara me pone

nerviosa. Ella se levanta y camina junto a la mesa de Christian—. ¿Qué

pasa ahora?

—¿Qué quieres decir? —pregunta.

—No has cumplido tu designio, ¿no?

Él la mira fijamente.

—Muy bien —dice ella cuando no le dice nada—. Por lo menos

responde a esto: cuando tuviste su visión antes, ¿fue durante el día o la

noche?

Él observa las sombras en la parte posterior del escenario durante

un minuto, decidiendo, entonces la mira.

—Por la noche.

3 David Blaine White (Brooklyn Nueva York, 4 de abril de 1973) es un ilusionista, escapista y doble

de acrobacias estadounidense. Es conocido por los trucos de magia que realiza, usualmente en las calles rodeado de personas.


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—¿Lo soñaste?

—Generalmente. Excepto una vez que estaba despierto.

El baile de graduación. Cuando bailamos, y luego tuvimos la visión,

juntos.

—Bueno, Clara está teniendo un nuevo sueño —dice Angela. Yo le

doy lo que espero sea mi mirada más enojada, pero ella la ignora, por

supuesto—. Tal vez podría ser una visión. Tenemos que averiguar qué es.

Christian me mira, inmediatamente interesado. Estoy literalmente

de pie en el centro de atención, así que salto del escenario y me acerco a

ellos, sintiendo su mirada siguiéndome.

—¿Qué visión? —pregunta.

—Podría ser solo un sueño —Angela responde por mí—. Pero lo has

tenido, Clara, ¿diez veces hasta ahora?

—Siete. Estoy caminando por una colina —explico—, a través de un

bosque, pero no es como la colina de mi, nuestra visión. Es un día soleado,

no hay fuego. Jeffrey está ahí, y está vestido con un traje por alguna razón.

Angela está ahí, por lo menos estaba la última vez que la tuve. Y algunas

otras personas también... —dudo—. Y estás ahí —le digo a Christian.

No puedo decirle cómo él toma mi mano, cómo le susurra

directamente a mi mente sin decir nada en voz alta.

—Probablemente sea solo un sueño, ¿sabes? —me las arreglo para

decir—. Al igual que mi subconsciente trabajando algo, mis miedos, tal

vez, o como esos sueños en los que apareces en la escuela desnudo.

—¿Cómo es el bosque ? —pregunta.

—Eso es lo extraño en él. Es como un bosque normal, pero hay estas

escaleras, un conjunto de escaleras de hormigón en medio de los árboles.

Y una cerca.

—Y tú, ¿has tenido algún sueño extraño? —pregunta Angela—.

¿Alguna pista para añadir a toda esta locura?

Christian finalmente arrastra su mirada de la mía para mirarla.


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—No hay sueños.

—Bueno, personalmente creo que es más que un sueño —dice—.

Debido a que no ha terminado.

—¿Qué?

—Su designio. No hay manera de que pasaran por todo eso, las

visiones y los incendios y todo, y ya está. De ninguna manera. Tiene que

haber más.

Mi empatía elige ese momento para arrancar, y me da una sacudida

de lo Christian siente: Resolución. Determinación. Un anhelo por debajo

de todo eso que me hace contener el aliento. Y la certeza. Pura absoluta

certeza. Que Angela tiene razón. Que no ha terminado. Que hay más por

venir.

Esa noche, cuando entro en mi habitación hay alguien parado en los

aleros de mi ventana. En una fracción de segundo todas las tonterías de

mi madre acerca de Samjeeza herido y vanidoso y esperando su momento

para venir por nosotros parece ser exactamente eso, tonterías, y pienso

que es él, era su dolor el que sentí el otro día, yo lo sabía, y mi corazón

entra en modo de pánico loco y mi sangre empieza a bombear y miro

alrededor de mi habitación buscando un arma. Lo que es una broma,

porque a) no tengo armas tanto como cosas de adolescentes en mi

habitación, y b), incluso si yo fuera a conseguir algo más que una lima de

uñas para defenderme, ¿qué arma funcionaria con un Alas Negras? Gloria,

creo, tengo que llamar a la gloria, pero también pienso, espera. ¿Por qué

está allí de pie? ¿Por qué no inició la cursi línea de te mataré pequeño

pajarito todavía?

No es Samjeeza, me doy cuenta entonces. Es Christian. Puedo sentir

su presencia claro como el día, ahora que me he calmado lo suficiente para

pensar con claridad. Ha venido a decirme algo. Algo importante.

Suspiro, me pongo una sudadera, y abro la ventana.

—Hola —digo en voz alta.

Mira por encima de su punto en el borde de la azotea, un lugar que

da a las montañas, que siguen siendo de un blanco resplandeciente de

copos de nieve en la oscuridad. Subo por la ventana y me siento a su lado.


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Hace mucho frío afuera, llueve una llovizna fría y miserable.

Inmediatamente me abrazo a mí misma y trato de no temblar.

—¿Tienes frío? —pregunta.

Asiento con la cabeza.

—¿Tú no? —Él está usando una camiseta negra y sus pantalones

vaqueros Seven de costumbre, gris esta ocasión. No me gusta poder

reconocer su ropa.


—Un poco.

—Angela dice que los Ángeles de Sangre se supone que son inmunes

al frío. Ayuda con el vuelo a grandes alturas, supongo. —Me estremezco de

nuevo—. No debo de haber conseguido el memo.

Él sonríe.

—Tal vez el poder solo se aplica a Ángeles de Sangre maduros.

—Oye, ¿me está llamando inmadura?

—Oh no —dice, su sonrisa florece en una sonrisa completa—, no me

atrevería.

—Bueno. Porque yo no soy la que esta espiando en la ventana de

otra persona.

—Yo no estaba espiando —protesta.

Cierto. Algo importante.

—Sabes, hay un invento nuevo y sorprendente —bromeo—. Se llama

teléfono celular.

—Sí, porque tú y yo tenemos conversaciones de corazón a corazón

tan sorprendentes por teléfono —dispara de nuevo.

Es tranquilo por un segundo, entonces los dos nos echamos a reír.

Tiene razón. No sé por qué es más fácil aquí, pero lo es. Aquí, por fin

podemos hablar. Es un milagro de buena fe.


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Se vuelve hacia mí, sus rodillas rozan las mías. En la tenue luz de

mi ventana, sus ojos son de un verde profundo y oscuro.

Él dice:

—En tu sueño, la valla que has mencionado, es una valla metálica, a

la derecha al subir la colina.

—Sí, ¿cómo…?

—Y las escaleras que ves, ¿tienen musgo que crece en los bordes, y

una barandilla para agarrarse, de metal, con pintura negra?

Lo miro.

—Correcto.

—En el lado izquierdo, detrás de los árboles, hay un banco de piedra

—continúa—. Y un rosal, plantado al lado. Pero las rosas nunca florecen,

es demasiado frío allá arriba para las rosas.

Él mira hacia otro lado por un minuto. Una ráfaga repentina de

viento agita su pelo, y él se lo quita de los ojos.

—¿Estás teniendo el sueño, también? —susurro.

—No como el tuyo. Quiero decir, yo sueño con ese lugar todo el

tiempo, pero… —él suspira, se mueve incómodo, me mira—. No estoy

acostumbrado a hablar de esto —dice—. Me he convertido en una especie

de profesional en no hablar de esto.

—Está bien...

—No, quiero decir. Tienes que saber esto. Pero yo no lo quería decir

en frente de Angela.

Subo mi sudadera hasta el mentón y cruzo los brazos contra el

pecho.

—Mi mamá murió —dice finalmente—. Cuando yo tenía diez años. Ni

siquiera sé cómo sucedió. A mi tío no le gusta hablar de eso, pero creo...

Creo que fue asesinada por un Alas Negras. Un día, ella estaba allí,

haciendo división de tarjetas flash conmigo en el desayuno, conduciendo a

la escuela, dándome un beso de despedida delante de los chicos en la


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escuela y me avergonzándome... —Su voz flaquea. Se detiene, mira hacia

otro lado, se aclara ligeramente la garganta—. Luego, al siguiente minuto,

me están sacando de la clase. Dicen que ha habido un accidente. Y se ha

ido. Quiero decir, me dejaron ver su cuerpo, con el tiempo. Pero ella no

estaba dentro de eso. Era solo... un cuerpo.

Me mira entonces, los ojos brillantes.

—Su tumba es un banco. Un banco de piedra blanca, en los álamos.

De repente, en mi cabeza se siente todo nublado.

—¿Qué?

—Es el Cementerio de Aspen Hill —dice—. No es un verdadero

cementerio, bueno, es un cementerio real, con tumbas y flores y cosas por

el estilo, pero también es como parte del bosque, este hermoso lugar en los

árboles donde es tranquilo y se puede ver el Tetons a la distancia. Es

probablemente el lugar más tranquilo que conozco. Voy allí a veces a

pensar, y...

Y hablar con su mamá. Él va allí a hablar con su mamá.

—Así que cuando dijiste lo de las escaleras, y la colina y la valla, yo

lo supe —dice en voz baja.

—Sabías que yo estaba soñando con el cementerio —le digo.

—Lo siento —susurra.

Levanto la vista hacia él, ahogando un grito, atando cabos, la gente

con traje y yo con un vestido negro, todo el mundo caminando en la misma

dirección, el dolor que siento, la manera en que me mira todo el mundo

con tanta solemnidad, el confort que Christian trata de ofrecerme. Todo

tiene perfecto sentido.

No es el dolor de una Alas Negras el que siento, en el sueño. Es mío.

Alguien a quien amo va a morir.


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Encuéntrame en un Sueño

Traducido por cmmlrules


lara? ¿Estás todavía con nosotras?

Mi mamá me da un codazo en el hombro. Parpadeo un

segundo, luego le sonrió a la Sra. Baxter, la consejera de

orientación. Ella me devuelve la sonrisa.

—Entonces, ¿qué te parece? —pregunta—. ¿Tienes alguna idea sobre

la dirección que quieres ir, cualquier visión de tu futuro?

Mis ojos volaron hacia mamá. Oh, tengo visiones, muy buenas.

—¿Quieres decir, como la universidad? —le digo a la Sra. Baxter.

—Bueno, sí, la educación es una gran parte de eso, y queremos

animar a todos nuestros estudiantes a asistir a la universidad, por

supuesto, sobre todo una chica brillante, claramente talentosa como tú.

Pero cada persona tiene su propio camino especial, que te conduce a la

universidad o no.

Miro mis manos.

—Realmente no sé lo que quiero hacer con respecto a la carrera.

Ella hace un ademán exagerado, alentador.

—Perfectamente bien. Muchos estudiantes no lo saben en este

momento. ¿Has mirado a tu alrededor, visitas a universidades o navegado

por los sitios web de estas?

—No mucho. —Nada.

—Creo que sería bien comenzar por allí —dice la Sra. Baxter—. ¿Por

qué no echas un vistazo a algunos de los folletos que están afuera y haces

una lista de cinco universidades que te interesen y el por qué? Entonces,

te ayudaré a hacer tus aplicaciones.

C


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—Muchísimas gracias. —Mamá se levanta y le da la mano a la Sra.

Baxter.

—Tienes una joven muy especial —dice la Sra. Baxter. Trato de no

rodar los ojos—. Sé que ella hará algo extraordinario con su vida.

Asiento con la cabeza torpemente, y salgo de allí.

—Tiene razón, sabes, a pesar de la línea cursi —dice mamá mientras

caminamos hacia el estacionamiento—. Vas a hacer cosas extraordinarias.

—Claro —respondo. Quiero creerle, pero no puedo. Todo lo que veo

cuando examino mi vida en estos días es un designio jodido y un futuro no

muy lejano en el que alguien importante para mí va a morir.

—¿Quieres conducir? —le pregunto como un cambio de tema.

—No, hazlo tú. —Busca en el bolso sus gafas de sol al gran estilo de

Audrey Hepburn, que, junto con la bufanda que está envuelto alrededor de

su cabeza y su largo abrigo, foso y elegante, la hacen lucir como una

estrella de cine.

—Entonces, ¿qué está pasando? —pregunta—. Siento como si algo te

molestara, algo más que la tema de la universidad. Todo se arreglará,

Clara, no te preocupes.

Odio cuando me dice que no me preocupe. Por lo general, cuando

tengo una razón bastante buena de qué preocuparme. Parece que es todo

lo que puedo hacer justo ahora: preocuparme de la tumba veré en esta

nueva visión, preocuparme de todo aquel que pueda morir por algo que

hice o se suponía debía hacer, preocuparme de que los ataques de dolor

que he estado teniendo últimamente signifiquen que Samjeeza está cerca

de mí, esperando el momento perfecto para matar a alguien que amo.

—No es nada importante —digo.

Nos metemos en el coche. Deslizo la llave en el contacto. Pero me

detengo.

—Mamá, ¿qué pasó entre tú y Samjeeza?

Ella ni siquiera parece confundida por mi pregunta, lo cual me

sorprende. Entonces, ella responde algo que me sorprende más.


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—Fue hace mucho tiempo —dice—. Él y yo… fuimos amigos.

—Eras amiga de un Alas Negra.

—Al principio yo no sabía que él era un Alas Negra. Pensé que era

un ángel normal.

No me puedo imaginar a Samjeeza siendo confundido con un ángel

normal. No es que yo hay conocido a algún ángel normal.

—De acuerdo. ¿Eres amiga de muchos ángeles? —le pregunto con

sarcasmo.

—Unos pocos.

—Unos pocos —repito. ¿Cómo puede mi mente digerir esto? Quiero

decir, ¿realmente conoce a unos cuantos ángeles?

—No hay muchos.

—Angela piensa que Samjeeza es una especie de líder —digo

—Ah —dice mamá, asintiendo con la cabeza—. ¿El Libro de Enoc?

—Sí.

—Eso es cierto. Él era el líder de los Vigilantes, hace mucho tiempo.

Wow. De verdad me está diciendo esto.

—¿Y qué hacían los Vigilantes, exactamente? —pregunto—. A parte

de, supongo, vigilar cosas.

—Los Vigilantes abandonaron el cielo para poder estar con mujeres

humanas —dice.

—Supongo que a Dios no le gustó la idea de ángeles saliendo con

humanas.

—No es que a Dios no le gustara —explica—. Es que los ángeles no

viven en un tiempo lineal, como tú y yo, lo que hace tener una relación con

una mujer humana casi imposible, ya que eso requeriría que el ángel

permaneciera en la tierra por un período de tiempo prolongado.

Oh. La cosa del tiempo otra vez.


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—Es difícil para nosotros entender totalmente cómo viven, se

mueven entre los diferentes planos de existencia, a través del espacio y el

tiempo. Los ángeles no se sientan simplemente en las nubes mirándonos.

Están constantemente trabajando.

—Casado con el trabajo, ¿eh? —bromeo.

El destello de una sonrisa paso por su rostro.

—Exactamente.

—¿Y los Vigilantes que hicieron? ¿Renunciaron?

—Sí. Y Samjeeza fue el primero en anunciarlo, por así decirlo.

—¿Y entonces qué pasó?

—Los Vigilantes se casaron con mujeres humanas, tuvieron hijos, y

por un tiempo, todo estuvo bien. Me imagino que sentían cierta tristeza,

estar lejos del cielo, pero era manejable. Eran felices. Pero nunca sintieron

que pertenecían a la Tierra, y sus hijos vivieron mucho tiempo y fueron

multiplicándose, hasta que hubo más Nephilim que seres humanos sobre

la Tierra. Lo que se convirtió en un problema.

Pienso en la historia de Ángela de El Libro de Enoc.

—Así que, Dios envió el diluvio —deduzco.

—Sí —dice—. Y Samjeeza… —Hace una pausa. Piensa lo que me va

a decir—. Samjeeza no pudo salvar a su familia. Sus hijos y nietos y

bisnietos, todos y cada uno de ellos se ahogaron.

No es de extrañar que el tipo esté molesto.

—Ahí es cuando los Vigilantes se unieron a los otros Alas Negras y

declararon la guerra contra el Cielo —dice.

—¿Otros Alas Negras?

—Satanás y sus seguidores.

Me río de la idea de tener un séquito de Satanás, aunque sé que no

es gracioso.


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—Luchan contra la soberanía de Dios y tratan de arruinar los planes

del cielo siempre que les sea posible —explica—. Pero su deseo no nace del

dolor, es solo pura maldad, con tal de no hacer el bien.

—Uh. ¿Cómo sabes todo esto? —le pregunto.

—Sam me lo dijo.

—Porque eran amigos.

—Sí —dice—. Fue hace mucho tiempo.

Mi cabeza todavía no puede aceptar eso.

—Él está enamorado de ti, lo sabes —agrego, solo para ver su

reacción.

Ella alisa el pañuelo en contra de su cabello.

—¿Cómo lo sabes?

—Cuando me tocó pude sentirlo pensando en ti. Bueno, primero

estaba pensando en mí. Pero una vez que te presentaste, se distrajo por

completo contigo. Te vi, en su mente. Parecías diferente. Tenías el pelo

castaño corto y… —no mencioné el cigarrillo—… un montón de labial. Él

está definitivamente obsesionado contigo y tu lápiz labial.

Su mano se levanta como si quisiera tocar su cuello, donde si fuera

una persona normal, aún tendría los moretones de la asfixia de Samjeeza.

—Qué suerte la mía —dice.

Me estremezco al recordar la sensación de frío que se movió con sus

manos debajo de mi camisa.

—Si no hubieras aparecido, él hubiera… —No pude terminar la

frase.

Frunce el ceño.

—La violación no es el estilo de un Alas Negra. Prefieren la

seducción. Quieren que estés de su lado.

—¿Qué pasa con la mamá de Angela? —Señalo—. Fue violada.


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—Sí, eso es lo que ella dice.

—¿Crees que no es cierto?

—No sé. No estuve allí.

—Bueno, creo que Samjeeza lo estaba planeando conmigo —digo—.

No trataba de seducirme.

—Se estaba comportando de manera extraña ese día —dice—. La

forma en que hablaba, todo el melodrama y clichés, como si estuviera

interpretando un papel. No era él mismo. Era como si tratara de demostrar

algo.

—Pero nadie lo miraba, excepto nosotros.

—Alguien —dice enigmáticamente—. Alguien siempre observa.

Oh. Supongo que quiere decir Dios. Siempre vigilando. Trago.

Su boca se tuerce en una línea de dolor.

—Siento mucho que tuvieras que pasar por eso.

—Yo también.

—De todos modos —dice como si estuviera aliviada de estar

cambiando de tema—, pensé que podríamos ir a la ciudad por un poco de

helado, tal vez hacer algunas compras.

—No puedo —digo—. Se supone que debo ir a pescar con Tucker

esta tarde.

Ella trata de ocultar su decepción.

—Oh.

—Casi no he tenido la oportunidad de verlo últimamente, consiguió

un trabajo en la tienda Flat Creek Saddle Shop y ha estado trabajando

mucho…

—No, lo entiendo—dice—. Debes ir con él.

Me pregunto si importa Tucker en lo absoluto. Si aún no lo aprueba.

—¿Tal vez podamos hacer algo este fin de semana?


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—Claro —se muestra de acuerdo—. Me encantaría.

—De acuerdo.

Entonces no hay nada que hacer, la llave está en el encendido,

pongo el coche en marcha, y regresamos a casa.

Hay algo mágico en la manera en que mi cabeza se ajusta en la parte

interior del cuello de Tucker. Me quedo allí, respirando su aroma, que es

una deliciosa mezcla de tierra y paja y su propia esencia de olor a hombre

y loción después del afeitado, un toque de repelente de insectos, y por un

minuto se evapora todas mis preocupaciones. Es solo él y yo, la calma de

las aguas mece suavemente el barco, las partículas de polvo flotan en el

aire caliente. No sé como es el cielo, aparte de lo que mamá me describió

una vez, pero si tengo que elegir mi cielo, estar aquí sería el mío. En el lago

con Tucker. Con los mosquitos picándonos y todo.

—Necesitaba esto —le digo, me sale casi como un bostezo.

Lo siento sonreír contra de mi pelo.

—Yo también. Tu pelo huele como el viento, ¿lo sabías?

Sí, yo y Tucker, con el olor del uno al otro.

Aparto mi cabeza para darle un beso. Empieza como algo dulce,

lento y perezoso como el sol de la tarde, pero se intensifica rápidamente.

Nos separamos por un segundo y nuestras respiraciones se mezclan, y me

giro en torno a él, por lo que prácticamente estoy encima de él, con mis

piernas enredadas. Acuna mi cabeza en su mano y me besa de nuevo,

luego medio gime y, medio sonríe, lo cual me vuelve loca y deja caer su

mano en mi cadera y me acerca más. Deslizo mis dedos en el cuello de su

camisa, a lo largo de la extensión sólida de su pecho, donde puedo sentir

el golpeteó de su corazón. Lo amo, pienso. En ese momento lo sé, si lo

intentara, sería capaz de llegar a la gloria.

Él se aleja.

—Está bien —jadea.

—¿Todavía crees que te caería un rayo sí... Ya sabes? —bromeo,

arqueando una ceja y dándole mi más seductora (creo) mirada.


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Me sonríe, medio torturado, medio aturdido.

—Cuando era niño mi madre me decía que si tenía relaciones

sexuales antes de casarme mí… cosa se volvería negra y se caería.

Me río sorprendida.

—¿En serio?

—Sí, y aún lo creo, también.

—Así que, ¿no vamos a tener relaciones sexuales hasta estar

casados? ¿Qué pasa si no te casas hasta que tengas treinta?

Él suspira.

—No sé. Te amo. No quiero arruinar esto.

Esto no tiene sentido para mí, pero asiento.

—Estaremos bien.

—Correcto.

—Porque me tienes miedo.

—¡Oye!

—Está bien —digo con un suspiro—. Aunque no será muy divertido.

Me sorprende lanzándose sobre mí, me presiona suavemente contra

la manta sobre la lancha.

—¿No crees que esto es divertido? —Me desafía, y luego me besa

haciendo de mi interior papilla y que vea todo borroso en mi cabeza.

Mucho, mucho más tarde, intentamos pescar. Me parece que todavía

apesto en esto. Y todavía me gusta apestar en esto. Y Tucker sigue siendo

un hombre que le susurra a los peces.

—Caíste en la trampa —dice suavemente mientras le quita

cuidadosamente el gancho de los labios a una brillante trucha—. Sé más

inteligente la próxima vez.

La baja de nuevo al agua, donde se aleja con un destello de verde y

plata.


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Él me mira y sonríe maliciosamente.

—¿Quieres besarme ahora? —me pregunta, levantando sus manos

oliendo a pescado.

—Umm, tentador, pero no —contesto rápidamente—. Creo que

mejor pórtate bien, ¿no crees?

—No será muy divertido —dice, y luego comienza a preparar

nuevamente su caña—… pero me portaré bien.

Una nube se mueve sobre el sol, y de repente hace más frío. Más

silencio. Hasta los pájaros dejan de cantar. Un escalofrío me atraviesa.

—¿Quieres mi camiseta? —me dice Tucker, siempre un caballero.

—Estoy bien. Trabajo en volverme inmune al frío.

Él ríe.

—Buena suerte con eso. Probablemente no tendremos más días

como este, lo suficientemente cálidos como para pescar aquí. —Él pone

algo de cebo en su línea y lanza de nuevo. Casi de inmediato alguien lo

muerde. El mismo pez.

—Deberías irte a mi plato —le dice al despiadado pez, pero lo regresa

al agua de nuevo, todos modos—. ¡Vete! Encuentra tu destino. Mantente

alejado de las cosas brillantes.

Esto me recuerda, por alguna extraña razón, mi plática con el

consejero escolar.

—Entonces, todo este trabajo que estás haciendo últimamente… —

comienzo.

—No me lo recuerdes.

—¿Es para comprar un caballo nuevo?

—Y una camioneta nueva, con el tiempo, y por nueva me refiero a

usada, y por usada me refiero a probablemente muy vieja, ya que es todo

lo que pueda pagar.

—¿No estás ahorrando para la universidad? —pregunto.


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Mala pregunta. Sus ojos se mantienen concentrados en su caña de

pescar, que pronto pesca algo.

—No —dice con ligereza forzada—. Después de graduarme, me

quedaré en el rancho. Papá se lesionó la rodilla en la primavera, y no

podemos darnos el lujo de contratar más ayuda, así que pensé que me

haría cargo.

—Oh. —Es todo lo que puedo pensar en decir—. ¿Has tenido que ir a

visitar a la Sra. Baxter?

—Sí —dice con burla—. Me preparaba para algunas entrevistas con

la Universidad de Northern, Arizona, la próxima semana. Creo que

probablemente voy a ir a la universidad en un año o dos, porque eso es lo

que se espera de mí.

—¿Qué estudiaras en la universidad, si te vas?

—Agricultura, probablemente. O algo Forestal —dice, frotando la

parte de atrás de su cuello.

—¿Sector forestal?

—Para ser un guardabosques.

Me lo imagino en el uniforme verde de guardabosques, con uno de

esos sombreros como Smokey the Bear. Lo cual es totalmente caliente.

—Oye, se está haciendo tarde. ¿Lista para irnos? —pregunta.

—Claro. —Giro el carrete de mi caña mientras Tucker guarda la

suya detrás del bote. Arranca el motor, y en pocos minutos estamos

dirigiéndonos hacia el muelle. Ninguno de los dos dice nada, pero él de

repente suspira. Atrasa el bote a paso de tortuga, y luego nos detiene.

Estamos justo en el medio del lago, el motor apagado, el sol hundiéndose

tras las montañas.

—No me quiero ir —dice después de un minuto.

Levanto la vista hacia él, sorprendida.

—¿No te quieres ir?


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Señala con un gesto en todo, a las altas montañas azules detrás de

nosotros, la garza gris rozando el agua, los destellos del sol hundiéndose

en el lago.

—Esto es para mí. Esto es lo que quiero.

Me doy cuenta de que él no está hablando del hoy, el lago, de este

momento. Él está hablando sobre su futuro.

—Podría ir a la universidad, pero voy a terminar aquí —dice—. Viviré

y moriré aquí.

Me mira como si quisiera que lo desafiara. En lugar de eso, me

deslizo a través del bote y colocó mis brazos alrededor de su cuello.

—Lo entiendo —susurro.

Se relaja.

—¿Y tú? ¿Qué quieres hacer?

—No me quiero ir, tampoco. Quiero quedarme aquí. Contigo.

Esa noche, mientras estoy dormida, suena mi teléfono celular. Al

principio lo ignoro, que se vaya al correo de voz, porque quiero llegar a mi

sueño y averiguar quién morirá. Pero luego vuelve a sonar. Y otra vez. Sea

quien sea no acepta un no por respuesta. Lo que me hace saber quien

llama.

—Bueno, Ange, más vale que sea bueno, porque es tarde y…

—¡Es Stanford! —Ríe, una risa tan feliz que nunca he oído en ella

antes—. Voy a Stanford, C. Eran los árboles, fuiste muy brillante al sugerir

que buscara los arboles.

—Wow. Las grandes ligas. Eso está muy bien, Ange.

—Lo sé, ¿verdad? Quiero decir, estaba preparada para que pudiera

ser cualquier cosa, incluso si iba a una universidad de mala muerte que

nunca nadie ha oído hablar, porque sería mi designio y eso es más

importante, pero mataría por ir a Stanford incluso si no fuera mi designio.

Así que es perfecto.


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—Estoy feliz por ti. —Por lo menos estoy tratando de estarlo. Crecí

cerca de Stanford. Todavía se siente como en casa.

—Y hay algo más —dice.

Me preparo para una noticia aún sorprendente, como si ya tuviera

una beca completa, o que es un ángel de carne y hueso, un Intangere,

recuerdo con detalles su designio y todo lo que podría tener que hacer en

Stanford.

—Está bien. ¿Qué? —pregunto cuando ella no dice nada.

—Quiero que tú también vayas.

—¿Eh? ¿Cuándo?

—Para la universidad, tontita. Voy a Stanford, y quiero que tú estés

allí conmigo.

Tres a.m. No hay posibilidad de que duerma. He estado moviéndome

entre mis mantas toda la noche, incapaz de acallar todos los locos

pensamientos que saltan en mi cabeza. Mi madre es amiga de un ángel

caído. Planes universitarios. Christian. Consecuencias que duran cien

años. Una inundación que mató a todos los ángeles de sangre en la tierra.

Angela que quiere que vaya a Stanford con ella. Tucker quedándose aquí,

siempre y para siempre. La Sra. Baxter con toda su esperanza y dulzura. Y

alguien muere, no puedo olvidarlo. Alguien. Y todavía no tengo ni idea de

quién.

Por último, me levanto y me voy abajo. Estoy sorprendida de

encontrar mamá sentada en la mesa de la cocina envuelta con un chal

sobre los hombros, sus manos rodeando una taza de té como si tratara de

mantener el calor. Levanta la mirada y sonríe.

—El insomnio afecta a todo el mundo —dice—. ¿Quieres un té?

—Seguro.

Encuentro la tetera en la mesa y me sirvo una taza, localizo la crema

y azúcar, y luego me quedo allí distraída agitando la cuchara durante

demasiado tiempo, hasta que mamá me pregunta:

—¿Qué pasa?


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—Nada —respondo—. Lo de siempre. Ah, y Angela va a Stanford.

Sus cejas se le levantan.

—Stanford. Impresionante.

—Bueno, ni siquiera se ha enviado su aplicación todavía, pero

piensa que su designio es ir allí.

—Ya veo.

—Quiere que me vaya con ella. —Río—. Como si yo fuera a entrar en

Stanford, ¿verdad?

—No veo por qué no —dice con el ceño fruncido—. Eres una

excelente estudiante.

—Vamos. Se necesita más que eso, mamá. Sé que tengo buenas

notas, pero para una universidad como esa se necesita… ser presidente

del equipo de debate o construir viviendas para personas sin hogar en

Guatemala o tener muchos créditos. Apenas prestaba atención a mis

créditos. No he hecho nada desde que llegué a Wyoming. —Me encuentro

con sus ojos—. Estuve tan obsesionado con mi designio que apenas noté

algo más.

Ella bebe su té. Entonces, dice:

—¿Compadeciéndote de nuevo?

—Sí, creo que sí.

—Bueno. No es bueno compadecerte tanto. Es malo para el cutis.

Hago una mueca.

—Tienes una gran ventaja cuando se trata de Stanford —dice ella.

—¿Ah, sí? ¿Cuál?

—Tu abuela fue allí, y ella dona una gran suma de dinero a la

universidad cada año.

La miro fijamente. Mi abuela. No tengo una abuela. La madre de mi

madre murió en el parto en 1890.


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—¿Quieres decir la mamá de papá? —Nunca he oído nada acerca de

la mamá de papá. Ninguno de mis padres han dicho mucho acerca de sus

familias.

—No —dice mamá con una sonrisa conocedora—. Me refiero a mí.

En 1967 me gradué de Stanford con una licenciatura en Historia. Mi

nombre en aquel entonces era Margot Whitfield. Que, según los registros

oficiales, de todos modos, es tu abuela.

—Margot Whitfield—repito.

—Esa soy yo.

Niego con la cabeza, con incredulidad.

—Sabes, a veces siento que no te conozco en absoluto.

—No —admite con una facilidad que me pilla con la guardia baja—.

Cuando has vivido tanto tiempo como yo, que he vivido varias vidas

diferentes y cada uno de ellas es, en cierto modo, como una persona

diferente. Una versión diferente de ti mismo. Margot Whitfield es un

extraño para ti.

Mi pensamiento se dispara directamente a Samjeeza y la forma en

que él llamó a mi mamá Meg, la imagen de ella que él tenía en su cabeza,

esa chica sonriente con pelo corto castaño. Definitivamente es una

extraña.

—¿Y cómo era ella, esta Margot Whitfield? —pregunto—. Bonito

nombre, por cierto. Margot.

—Era un espíritu libre —dice mamá—. Un poco hippie, me temo.

Mi cerebro inmediatamente evoca una imagen de mi madre en uno

de esos vestidos largos, con las gafas de sol pequeñas y margaritas en el

pelo, moviéndose al compás de la música de Woodstock, en protesta por la

guerra.

—¿Así que hiciste un montón de huelgas?

—No —dice un poco a la defensiva—. Tuve mi etapa rebelde, Clara.

Pero definitivamente no fueron en los años sesenta. Más como los años

veinte.


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—Entonces, ¿cómo fuiste una un hippie si no fuiste rebelde?

Ella vacila.

—Tuve un tiempo difícil con la conformidad de los años cincuenta.

—¿Cuál era tu nombre en los años cincuenta?

—Marge —dice con una sonrisa—. Nunca fui el tipo de mujer ama de

casa de los años cincuenta.

—Porque no estabas casada.

—Correcto —me dijo. Al principio yo había estado nerviosa de que a

lo mejor, dada su edad, ella ya había estado casada varias veces y tenía un

montón de niños ahí fuera, pero ella me aseguró que ese no era el caso.

—¿Alguna vez casi te casaste? —Ahora bien, esto, nunca se lo había

preguntado. Pero ha estado muy cercana recientemente, así que pruebo mi

suerte.

Cierra los ojos por un minuto, toma una respiración profunda.

—Sí.

—¿Cuándo?

Me mira.

—En los años cincuenta. Ahora, de vuelta a Margot Whitfield, por

favor.

Asiento con la cabeza.

—Así que eres una ex alumna de Stanford. ¿Cuántas veces has ido a

la universidad, de todos modos?

—Vamos a ver —dice, obviamente aliviada de estar fuera de los años

cincuenta y de nuevo en un tema cómodo—. Cuatro. Estudié enfermería,

historia, relaciones internacionales, y programación de computadoras.

Dejo digerirlo por un minuto.

—¿Relaciones internacionales?

—Te diría más, pero entonces tendría que matarte.


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—¿No me digas que eras una espía?

Sonríe suavemente.

—Así que es por eso que me dices que me relaje con respecto a la

universidad. No tuviste que elegir por una carrera. Cuando vas a vivir

cientos de años tienes todo el tiempo para ser todo lo que te interesa.

—Cuando uno vive una vida larga —dice—. Puede estudiar un

montón de cosas. Tienes tiempo. Pero si quieres ir a Stanford con Angela,

creo que sería muy divertido.

—Lo voy a pensar —digo. Pero si me voy con Angela, Tucker y yo

vamos a estar separados. Vamos a tener que hacer las cosas a larga

distancia, y eso no me parece muy divertido.

Me arrastro a la cama alrededor de las cuatro, agotada por completo

en este punto, con la esperanza de tener un par de horas de sueño antes

de que la mañana comience. Pero estoy de inmediato absorbida por el

sueño del cementerio, que no es del todo reparador. Durante unos

segundos lucho contra él, completamente desorientada, tropezando mi

camino hasta la colina. Trato de controlar mi respiración, me recuerdo a

mí misma que yo en realidad quiero estar aquí, trato de calmar mi

desesperación y el pánico inmediato que siento de averiguar quién va a

morir. Mira a tu alrededor, me digo. Descubre quién no está aquí. ¿Quién

debería estar aquí, y no está?

Veo a Jeffrey, como siempre. Digo su nombre. No me mira, dice:

Vamos a terminar con esto, al igual que lo hace todo el tiempo. Quiero

preguntarle: ¿Quién es? Pero mis labios no forman las palabras. Estoy

encerrada en lo que la Clara del futuro está haciendo en este momento,

que consiste en caminar, centrándose en poner un pie delante del otro, y

deseando poder llorar. Si tan sólo pudiera llorar, piensa —creo yo—

entonces tal vez el dolor no sería tan malo.

Todo lo que puedo hacer es estar adelante para observar. Ahora que

sé que esto es un cementerio, que es un cortejo fúnebre, que parece tan

obvio. Todo el mundo lleva ropa oscura. Me doy cuenta de las lápidas

esparcidas por debajo de los árboles. Trato de prestar atención mientras la

pena que hace estragos en mi cabeza.


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Es primavera, rápidamente puedo averiguarlo. Las hojas de los

árboles, la hierba, son de color verde nuevo. El aire tiene un olor fresco

que se produce después de una lluvia de primavera, donde todavía se

puede detectar un poco de nieve. Hay inicios de flores silvestres en la

ladera.

Va a ocurrir en la primavera.

Claramente puedo sentir a Angela caminando camino a un lado, con

un largo vestido violeta. Esta el Sr. Phibbs, mi profesor de Inglés. Ahora

que lo pienso, reconozco a varias personas de la escuela, tal vez porque la

escuela es el único lugar en Jackson, donde conozco a todos. Veo a la

señora Lowell, la secretaria de la escuela, y su hija pelirroja, Allison.

Kimber Lane, novia de Jeffrey. Ava Peters. Wendy, caminando junto a sus

padres, sosteniendo una rosa blanca en el pecho. Veo un destello en su

cara, que es más pálido que de costumbre, sus ojos azules todo rojos e

hinchados. Ella no tiene problemas para llorar.

¿Quién falta?

Unos dedos calientes se encierran en mi mano. Miro a Christian. Me

aprieta la mano. No debería dejar que él tomara mi mano, me parece. Yo le

pertenezco a Tucker.

Puedes hacer esto, dice Christian en mi cabeza. No hay duda en él.

No hay duda. No está preocupado de que Tucker vaya a aparecer y se

meterá en un problema por sujetar mi mano.

Algo en el fondo de mi estómago se retuerce.

Tucker.


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Tarde o Temprano

Traducido por Coni

Corregido por Darkiel

inco minutos más, para todos.

Clase de Gobierno. Estoy observando a Tucker tomar una

prueba sobre la Constitución de los EE.UU. La terminé

hace quince minutos, así que estoy sentada observándolo mientras se

inclina sobre su papel, con el ceño fruncido, haciendo una pausa para

golpear ligeramente su lápiz en un ritmo loco contra su escritorio como si

eso pudiese refrescarle la memoria. Las cosas claramente no están yendo

bien.

En cualquier otro momento lo hubiese encontrado adorable, todo

frustrado y fruncido de concentración. Pero todo lo que puedo pensar es:

¿Quién se preocupa por una estúpida prueba de Gobierno? Te vas a morir.

Y es mi culpa, de alguna manera.

Detente. Dejar de pensar en eso. No lo sabes con certeza.

Pero se siente como que sí lo sé. La conclusión a la que he llegado es

que Tucker estaba destinado a morir en el fuego. Si yo no hubiera

abandonado mi designio, si no hubiese volado para salvarlo, él habría

muerto allí en el bosque por encima de Palisades. Ese era su destino. Se

suponía que debía elegir a Christian. Tucker tenía que morir. Ahora, con

este nuevo sueño, se siente lo mismo pasando de nuevo. Christian y yo,

caminando por el bosque de nuevo. Tucker muerto.

Solo que esta vez, no es alguna decisión dividida que tengo que

hacer. Esta vez tendré meses para agonizar sobre ella.

Y aquí está la otra conclusión a la que he llegado: no importa cuánto

tiempo se me dé para pensarlo. Todavía elegiré a Tucker. No me importa si

esto arruina todo mi designio.

No voy a dejarlo morir.

C


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El problema es, que no sé cómo va a suceder, así que no sé cómo

detenerlo. Es como la película Destino Final, donde estas personas debían

morir en un accidente aéreo, pero se bajaron del avión y por lo tanto la

Muerte viene a cazarlos, uno a uno, porque se suponía que debían morir.

He estado en los escenarios más locos, como: a) Tucker se interpone en un

accidente de coche, b) él se atraganta con un trozo de carne en la cena, c)

a él le cae un rayo, porque nunca deja de llover, d) él se desliza y cae en la

ducha y se ahoga, o e) su casa es golpeada por un meteorito. Pero, ¿qué

puedo hacer al respecto? No es como si pudiese estar con él todo el tiempo.

Llegué a estar tan fuera de mí, que me escapé a su casa un par de veces

en el medio de la noche para cuidarlo mientras dormía, por si acaso, no sé,

su colección de cómics decidía explotar espontáneamente. Esto era tonto y

sin duda escalofriante a la manera de Edward Cullen, pero era lo único

que se me ocurrió hacer. Gracias a Dios que él ya no está en rodeo, ya que

no creo poder soportar verlo tratar de montar un toro en estos momentos.

Así que me autodesigné su guardiana. También lo recogí de la

escuela todos los días de esta semana y conducía tan lentamente que él

comenzó a hacerme bromas acerca de que conducía como una abuelita. Él

se ha dado cuenta, por supuesto, de que algo anda mal. Nada se escapa de

Tucker. Además de que no estoy siendo muy sutil con mis espasmos sobre

esta cosa de novio-destinado-a-morir.

Esta mañana, por ejemplo. Estábamos sentados en los comedores

durante el receso para el desayuno y hubo un fuerte y repentino chasquido

desde el otro lado de la cafetería, y no pude evitarlo. Me moví rápido,

demasiado rápido, tan rápido que mamá se habría asustado si lo hubiese

visto, poniéndome a mí misma entre el ruido y Tucker. Entonces me quedé

allí, esperando, las manos apretadas a los costados, hasta que escuché

unos muchachos riéndose del estúpido que había aplastado una lata de

refresco bajo su pie —¡una lata de refresco!— y ahora todos en su grupo

estaban felicitándole por su espectacular capacidad de hacer ruido.

Y Tucker estaba mirándome. Wendy también, su bagel alzado a

medio camino de su boca. Todo el mundo en mi mesa, mirando fijamente.

—Wow —dije sin aliento, tratando de cubrirme—. Eso me asustó. La

gente no debería hacerlo.

—¿No debería aplastar latas de refresco? —preguntó Wendy—. Estás

muy nerviosa, ¿no crees?


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—Hey, soy de California —traté de explicar—. Teníamos que pasar

por detectores de metales para entrar en la escuela.

Tucker todavía estaba mirándome, sus cejas se arquearon.

Ahora que lo veo luchar mediante su prueba, pienso decírselo.

Podría decirle y luego no habría secretos entre nosotros, sin mentiras.

Sería la opción honesta. Pero también sería una opción terrible. Una

opción egoísta.

Porque, ¿qué y si estoy equivocada? Después de todo, pensé que mi

última visión estaba diciéndome que tenía que salvar a Christian y estaba

equivocada. No es el tipo de noticias que deseas entregar a menos que

estés muy malditamente seguro.

Pero, ¿qué y si estoy en lo cierto? ¿Me gustaría saber si voy a morir?

Mis ojos deambulan por delante de Tucker, dos filas más allá, a

Christian. También había terminado su prueba. Mira hacia arriba, como si

pudiese sentir mi mirada en él. Me da una leve sonrisa que solo dura unos

segundos. Luego mira a Tucker, quien aún está frunciendo el ceño, ajeno a

su prueba.

Buena maniobra en la cafetería esta mañana, Christian dice de

repente en mi mente.

¡Está hablando en mi cabeza! Durante un minuto estoy demasiado

sorprendida para formar una respuesta. ¿Puede decir lo que estoy

pensando ahora mismo? ¿Ha estado leyendo mi mente todo este tiempo?

Estoy desgarrada entre el deseo de responder o de intentar bloquearlo por

completo.

Oh, ¿viste eso? Respondo finalmente, tratando de empujar mis

palabras para que lo encuentren, de la forma en que lo hice cuando hablé

con mi mamá ese día en el bosque, cuando tuvimos una entera

conversación en nuestras cabezas.

No puedo decir si me escucha. Sus ojos encierran los míos.

¿Estás bien?

Quito la mirada. Estoy bien.


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—Bien, lápices abajo —dice el Sr. Anderson—. Traigan su prueba

hacia el frente. Entonces son libres de irse.

Tucker frunce el ceño, suspira, luego hace su camino hasta el

escritorio del señor Anderson con su prueba. Cuando se da la vuelta, le

doy mi sonrisa más simpática.

—No te fue bien, ¿eh?

—No estudié —dice mientras reunimos nuestras cosas y avanzamos

por el pasillo, yo cuidadosamente evitando a Christian—. Es mi culpa. Es

perjudicial dormir poco, como dice mi papá. Tengo un examen de Español

mañana en el cual, probablemente, no me irá mejor.

—Podría ayudarte —ofrezco—. Yo hablo español muy bien.

—Tramposa —dice, pero sonríe.

—¿Después de la escuela? ¿Seré tu tutora?

—Tengo trabajo esta tarde.

—Podría ser después. —Sé que estoy siendo persistente, pero quiero

pasar cada minuto posible a su lado. Quiero ayudarlo, aunque sea solo

con su español. Eso puedo hacerlo.

—Puedes venir a cenar, y luego podríamos ir a los libros. Pero tal vez

tengamos que quedarnos hasta muy tarde. Estoy seriamente mal en

Español —dice.

—Por suerte para ti, soy una especie de ave nocturna.

Sonríe.

—De acuerdo. ¿Esta noche entonces?

—Estaré allí.

—Hasta la vista, baby —me dice, y sacudo la cabeza y sonrío por la

forma en que puede ser tan adorablemente tonto. Su español solo proviene

de Arnold Schwarzenegger.


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Esa noche me encuentro sentada en la cálida cocina iluminada del

Rancho Lazy Dog. Es como una escena de La Casa en la Pradera. Wendy

pone la mesa mientras la señora Avery termina con el puré de papas.

Tucker y el señor Avery vienen del granero y ambos dan la señora Avery un

rápido beso en la mejilla, luego enrollan las mangas de sus camisas de

franela y frotan sus manos en el fregadero de la cocina como cirujanos

preparándose para el quirófano. Tucker se desliza en la silla contigua a la

mía. Me aprieta la rodilla debajo de la mesa.

La señora Avery me sonríe por encima de la estufa.

—Bueno, Clara —dice ella—. Debo decir que es bueno volver a verte.

—Sí, señora Avery. Gracias por invitarme.

—Oh, querida, llámame Rachel. Creo que estamos más allá de las

formalidades. —Ahuyenta la mano de su marido de la canasta de los

panecillos—. Espero que tengas hambre.

La cena resulta ser carne asada con salsa, papas, zanahorias, apio,

y rollos de mantequilla casera, todo ello regado con grandes vasos de té

helado.

Comemos en silencio durante un rato. No puedo dejar de pensar en

cómo de devastada iba a estar esta familia si perdían a Tucker, sin poder

dejar de recordar la manera en que sus caras lucen en mi sueño. Tristes.

Resignadas. Decididas a superarlo.

—Te digo, ma —dice Tucker—. Esta es realmente una buena comida.

No creo que te haya dicho que eres una cocinera increíble lo suficiente.

—Vaya, gracias, hijo —responde ella, sonando con grata sorpresa—.

No lo has hecho.

Wendy y el señor Avery ríen.

—Él ha visto la luz —dice el señor Avery.

Esto parece encender algo, y de repente todo el mundo está

hablando de los incendios.

—Te diré algo —dice el señor Avery, pinchando un trozo de carne

con el tenedor y ondeándolo a su alrededor—. Nunca atraparon al

bastardo que comienza los incendios, le daría su merecido.


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Mi cabeza se agita.

—¿Alguien empezó el fuego? —pregunto, mi corazón de repente

atronador.

—Bueno, creen que uno se inició por causas naturales, como un

rayo —dice Wendy—. Pero el otro fue un incendio provocado. La policía

está ofreciendo una recompensa de veinte mil dólares a cualquiera que les

dé información que conduzca a un arresto.

Esto es lo que pasa cuando dejo de ver las noticias. Ellos lo llaman

un incendio provocado. Me pregunto lo que la policía haría si se diera

cuenta quien lo hizo realmente. Uh, sí, oficial, creo que el que comenzó el

incendio era de unos seis pies. Pelo negro. Ojos ámbar. Grandes alas,

negras. Residencia: el infierno. Ocupación: líder de los Vigilantes. Fecha de

nacimiento: el amanecer de los tiempos.

En otras palabras, esos veinte mil dólares nunca nadie los va a ver.

—Bueno, por mi parte, espero que lo atrapen —dice el señor Avery—

. Quiero una oportunidad de mirarle a los ojos.

—Papá —dice Tucker cansadamente—. Dale un descanso.

—No. —El señor Avery se aclara la garganta—. Esa era tu tierra, el

legado de tu abuelo para ti, eso era todo en lo que siempre has trabajado,

tu camioneta, tu remolque, tu caballo, todos esos extraños trabajos,

escatimando y ahorrando para poder pagar los honorarios del rodeo, el

engranaje, la gasolina para la camioneta. Años de trabajo agotador, sudor

y más sudor, horas de práctica, no voy a darle un descanso.

—Espera —digo, aún poniéndome al día—. ¿Es el fuego de Palisades,

donde se sospecha incendio premeditado?

El señor Avery asiente con la cabeza.

Por lo tanto, no era el fuego de Samjeeza intentando expulsarnos a

mi mamá y a mí en el Static Peak. El otro fuego. ¿Alguien encendió el otro

fuego deliberadamente?

—No importa —dice Tucker despreocupadamente—. Está acabado y

hecho. Estoy agradecido solo por estar vivo.


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Yo también, y lo que estoy pensando en este momento es, ¿cómo

puedo mantenerte de esa manera?

Más tarde, Tucker y yo salimos a la terraza. Nos sentamos en el

columpio y en una roca. Hace frío, está congelado de hecho, pero a

ninguno de nosotros parece importarle. Está demasiado nublado para ver

las estrellas. Después de haber estado sentados allí por un tiempo,

empieza a nevar. No nos entramos. Yacemos ahí en el columpio,

balanceándonos adelante y atrás, nuestro aliento mezclándose a medida

que asciende en bocanadas de niebla por encima de nuestras cabezas.

—El cielo se está cayendo —susurro, mirando los copos a la deriva

con el viento.

—Sí —dice—. Luce de esa forma. —Se incorpora en el columpio para

mirarme a la cara, y mi corazón comienza a golpear a mil por hora sin una

buena razón.

—¿Estás bien? —pregunta—. Has estado tensa durante toda la

semana. ¿Qué está pasando?

Lo miro fijamente a los ojos y pienso en perderlo; mis ojos de repente

con lágrimas. Y las lágrimas —lágrimas de cualquier chica, pero mías en

especial— sí que le llegan a Tucker.

—Hey —susurra, y al instante me recoge en sus brazos. Sollozo en

su hombro durante unos minutos, luego me tranquilizo, miro hacia arriba

y trato de sonreír.

—Estoy bien —le digo—. Sólo estoy estresada.

Frunce el ceño.

—Cosas de ángel —dice, ni siquiera como una pregunta. Asume, que

cada vez que algo está pesando sobre mí, deben ser cosas de ángel.

Me gustaría poder decirle. Pero no puedo. No sin saberlo a ciencia

cierta.

Sacudo la cabeza.


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—Cosas del colegio. Estoy aplicando a Stanford, ya sabes. —Esto es

cierto. A pesar de que creo que es muy poco probable, a pesar de que no

puedo reunir un gran entusiasmo por la universidad, incluso por Stanford,

he estado aplicando.

La expresión de Tucker se aclara, como si de repente entendiese todo

perfectamente. Estoy molesta porque voy a la universidad y él se queda

aquí.

—Todo irá bien —dice—. ¿Vamos a hacer que funcione, donde sea

que acabes, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

Me abraza otra vez, su juguetón abrazo de hombros apretados.

—Todo va a estar bien, Zanahoria. Ya verás.

—¿Cómo sabes tanto? —pregunto, solo medio en broma.

Se encoge de hombros. De repente, frunce el ceño, ladea la cabeza

ligeramente hacia un lado.

—¿Qué es? —pregunto.

Levanta la mano para tranquilizarme. Escucha por un minuto.

Entonces, deja escapar un suspiro.

—Me pareció oír algo, eso es todo.

—¿Qué? —pregunto.

—Un caballo. Me pareció oír un caballo.

—Oh, Tuck —digo yo, abrazándolo con más fuerza—. Lo siento.

Pero entonces me parece escuchar algo. Una especie de sordo ruido.

Quizás cascos.

Escucho por unos momentos y todavía lo oigo, el golpe constante y

rítmico de algo en contra de la tierra. Entonces, el resoplido de un animal

grande en movimiento, corriendo, respirando pesadamente.

Mis ojos se encuentran con Tucker.


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—Lo escucho también —le digo.

Saltamos del columpio, precipitándonos en el patio delantero. Giro

en un lento círculo en el patio, escuchando, el sonido se acerca.

—Por ahí —respiro, apuntando hacia el Tetons. Tucker se pone en

marcha en esa dirección, salta por encima de una valla baja. Es entonces

cuando Midas rompe la línea de árboles, corriendo, el sudor brillando a lo

largo de sus flancos. Tucker lo ve y da un grito de gran alegría. Midas

relincha. Me quedo de pie y veo cómo Tucker y Midas se encuentran en el

prado cerca de la casa. Tucker lanza sus brazos sobre los hombros de

Midas, entierra su rostro en su cuello brillante. Permanecen así durante

mucho tiempo, y luego Tucker se aleja y comienza a mover sus manos

sobre el cuerpo de Midas, en busca de lesiones.

—Está quemado, bien delgadito, pero no hay nada malo —dice en

voz alta—. Nada a lo que no podamos hacer frente. —Luego dice al caballo

con cariño—: Sabía que lo lograrías. Sabía que el fuego no podía tenerte.

Sus padres y Wendy salen al porche, ven a Midas, y bajan corriendo

hacia el prado con nosotros para admirar más de este loco milagro. Wendy

me toma la mano firmemente mientras todos llevamos el caballo hacia el

granero, de vuelta a donde pertenece.

—Lo que una vez se perdió, ahora es encontrado —dice la señora

Avery.

—Mira, Zanahoria —dice Tucker, acariciando la nariz de Midas—.

Las cosas tienden a trabajar en la forma que se han destinado.

Eso es lo que me da miedo.

La pena cae sobre mí de nuevo al día siguiente. Casi había olvidado

lo mal que se siente, la forma en que mi garganta se cierra, el pecho se

contrae y mis ojos queman. Esta vez estoy en el supermercado con Jeffrey,

y en el minuto que le digo hace de un ángel de sangre ninja, paranoico y se

agacha justo en el medio del pasillo entre el yogur y el queso cottage

mientras llamo a mamá otra vez desde mi celular. Habría pensado que

Jeffrey era divertido si no hubiera estado tan asustada por la posibilidad

de perder la vida por un Alas Negras, solo que esta vez asumo que no


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puedo ser asesinada. Si me muero aquí en el pasillo nueve, nunca llegaré a

la primavera y al día en el cementerio.

Así que Samjeeza no está aquí para matarme, pienso. Pero en

realidad no eso lo que me tiene preocupada. Pese a todas mis ideas sobre

las posibles y locas formas en las que Tucker podría morir, la que me

parece más probable es que un Alas Negras apareciera y lo matase. Para

llegar a mí. Para castigarme, tal vez, por darle la espalda a mi designio.

Para equilibrar la balanza. O tal vez simplemente porque los Alas Negras

son malos y les gusta hacer cosas malas, como acabar con la gente buena

que a uno le importa.

La idea me aterra. Pero de nuevo la sensación de dolor se ha ido

incluso antes de que mamá llegue. Como si nunca hubiera sucedido.

Como si todo estuviese en mi cabeza.

Unos días más tarde, en el Angel Club, Jeffrey nos muestra este

truco que puede hacer doblando una moneda por la mitad usando solo sus

dedos. Luego, por supuesto todos tenemos que intentarlo, primero yo, y de

ningún modo Jeffrey está muy contento cuando puedo doblar la moneda

también, entonces Angela, que trata tanto, que su rostro se vuelve

púrpura y creo que va a desmayarse, entonces Christian, que no puede

hacerlo, tampoco.

—Al parecer, no es lo mío —dice—. Impresionante, sin embargo.

—Podría ser genético —teoriza Angela—. Algo que corre en la familia

contigo y Jeff.

Jeffrey resopla.

—Oh, sí. Un gen-dobla-monedas.

Pienso, ¿qué es lo bueno de doblar monedas? ¿Qué tipo de útil

habilidad es esa? Y de repente me siento con ganas de llorar. Sin una

buena razón. Bam... lágrimas.

—¿Qué pasa? —Christian pregunta de inmediato.

—Pena —digo con voz ronca.

Llamamos a mi mamá. Angela actúa súper extraño esta vez, porque

esta es su casa y es una mierda no sentirse seguro en tu casa. Mi mamá


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aparece diez minutos después, sin aliento. Esta vez no se ve tan

preocupada. Solo cansada.

—¿Todavía lo sientes? —me pregunta.

—No. —Lo que significa que me siento muy tonta en este momento.

—Tal vez es tu cosa de la empatía —Angela me dice mientras me

dirige a la puerta del teatro—. Tal vez estás recogiendo la tristeza de la

gente a tu alrededor.

Supongo que eso tendría sentido.

Resulta que mamá tiene una teoría diferente. La descubro más tarde

esa noche, cuando viene a mi habitación a darme las buenas noches.

Sigue nevando, lo ha estado desde la noche del regreso de Midas, cayendo

en grandes copos que se inclinan fuera de mi ventana. Va a ser una noche

fría.

—Lo siento por seguir, ya sabes, con falsas alarmas —le digo a

mamá.

—Está bien —dice ella, pero su expresión es de cansancio, como si

estuviera dándole nuevas arrugas.

—En realidad, no luces alarmada —señalo—. ¿Por qué?

—Te lo dije —dice—. No creo que Sam venga tras nosotras tan

pronto.

—Sin embargo, realmente siento pena. Por lo menos creo que eso es,

cuando sucede. ¿No significa algo?

—Significa algo. —Suspira—. Pero lo que sientes no puede ser la

pena de un Alas Negras.

—¿Crees que es de alguien más?

—Podría ser tuya —dice, mirándome con esa mirada casi

decepcionada de nuevo.

Por un segundo, se siente como si todo el aire hubiese dejado la

habitación.

—¿Mía?


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—Los Alas Negras sienten pena porque van en contra de su destino.

Lo mismo nos sucede a nosotros.

Estoy sorprendida. En serio, no tengo palabras.

—Lo que los Alas Negras sienten es mucho, mucho más intenso —

continúa—. Ellos han optado por separarse de Dios, y eso les causa un

dolor insoportable.

Nunca podré volver. Eso es lo que Samjeeza seguía pensando ese día.

Nunca podré volver.

—Con nosotros es un poco más sutil, más esporádica —dice—. Pero

sucede.

—Por lo tanto —me sofoco al cabo de un minuto— piensas que estoy

sintiendo ráfagas de dolor, porque no… cumplí con mi designio?

—¿Qué estás pensando, cuando sucede? —pregunta.

Debería contarle sobre sueño. El cementerio. Todo. Pero las palabras

se atascan en mi garganta.

—No sé. —Eso es verdad. No recuerdo exactamente lo que estuve

pensando todas esas veces, pero me atrevería a decir que se trataba de

Tucker y mi sueño, y cómo no voy a dejar que suceda.

Luchando contra mi designio.

Lo que significa que voy en contra de mi destino.

La pena es la mía.


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Vamos a Dar un Paseo

Traducido por Dracanea

Corregido por Coni

la mañana siguiente había dos palmos de nieve en el suelo.

Nuestro patio es una maravilla en invierno, cubierto

pulcramente con un suave manto blanco que hace que todo

parezca tranquilo. He aprendido, que así son las cosas en Wyoming. Un

día es otoño, las hojas rojas caen en espiral desde los árboles, las ardillas

corren frenéticamente, enterrando sus bellotas; una pizca de humo en el

aire proveniente de las chimeneas de las personas. Entonces, de la noche a

la mañana, es invierno. Blanco y sin sonido. Verdaderamente, un frío

maldito.

En la planta de abajo mama está friendo tocino. Me sonríe cuando

me ve.

—Toma asiento —dice ella—. Casi tengo tu desayuno terminado.

—Estás alegre esta mañana —observo, lo cual me parece extraño

considerando nuestra conversación de anoche.

—¿Por qué no debería estarlo? Es un día hermoso.

Me paso a la cocina y descubro a Jeffrey sentado en la encimera

luciendo tan a medio despertar como yo.

—Se ha vuelto loca —me dice con toda naturalidad, mientras me

siento a su lado.

—Puedo verlo.

—Dice que hoy iremos a acampar.

Me giro para mirar a mamá, que está dándole vuelta a las tortitas,

silbando, ¡por el amor de Dios!

—¿Mamá? —me aventuro a decir—. ¿Has notado la nieve de fuera?

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—¿Qué es un poco de nieve? —responde, con un brillo extra en sus

brillantes ojos azules.

—Te lo dije —dice Jeffrey—. Loca.

Tan pronto como acabamos nuestro desayuno, mamá se vuelve

hacia nosotros como el director de un crucero, preparada para que

podamos empezar el día.

—Clara, ¿qué tal si abordas los platos? Jeffrey, tú carga el coche.

Tengo algunas cosas que hacer antes de irnos. Empaquen para el fin de

semana, ambos. Ropa abrigadora, pero con capas por si la temperatura

aumenta. Quiero salir sobre las diez. Vamos a estar de caminata por

durante varias horas.

—Pero mamá —repliqué—. No puedo ir a acampar este fin de

semana.

Ella me mira fijamente.

—¿Por qué? ¿Por qué quieres quedarte en casa y escaparte a la de

Tucker?

—Pillada —ríe Jeffrey

Supongo que no me escabulliría de casa tan fácil como creía.

—A eso le llamo un buen tiro —dice Jeffrey, y eso es todo.

Así que a las diez estábamos todos duchados y vestidos y con todo

envasado y empaquetado en el coche, y la calefacción a tope. Mamá me

pasa un termo con chocolate caliente. Todavía está en ese estado

sobrenatural de buen humor. Pone el coche con la tracción a las cuatro

ruedas y el limpiaparabrisas para limpiar el polvo de nieve que está

cayendo, tarareando con la radio mientras conduce a Jackson. Entonces

se detiene en frente del Liguero Rosa.

—Muy bien, Clara —dice con una sonrisa pícara—. Sube.

Estoy confundida.

—Ve a buscar a Angela. Dile que haga una maleta para el fin de

semana.


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—¿Me está esperando? —pregunto—. ¿Sabe que está viniendo a un

loco campamento en la nieve?

La sonrisa de mamá aumenta.

—Por primera vez, Angela no sabe nada al respecto. Pero ella quiere

venir, tengo un presentimiento.

Voy a la puerta y llamo. Abre la madre de Angela. Sus ojos oscuros

pasan de inmediato de mí a mi madre, que ahora está fuera del coche y se

dirige hacia nosotras. Por un segundo, Anna Zerbino parece que va a

perder el conocimiento. La cara que pone es extraña, medio aterrorizada,

medio respetuosa, con la mano involuntariamente acercándose a tocar la

cruz de oro que cuelga alrededor de su cuello. Aparentemente Angela la

ilustró sobre que mi familia está hecha con sangre de ángel, y según la

experiencia de Anna Zerbino, somos algo que hay que temer y adorar.

—Hola, Anna —dice mi madre con su más agradable y dulce voz de

confía-en-mí—. Me pregunto si le puedo pedir prestada a su hija un par de

días.

—Se trata de ángeles —susurra Anna.

—Sí —responde mi madre—. Es la hora.

Anna asiente en silencio, aferrada a la puerta como si de repente

sintiese la necesidad de apoyo. Yo subo como flecha por las escaleras para

encontrar a Angela.

—Creo que mi madre podría hipnotizar a la tuya, o algo así —le digo

mientras abro la puerta de la habitación de Angela. Ella está tumbada

boca abajo sobre su cama, escribiendo en su libro de composición blanco y

negro. Lleva una sudadera roja de Stanford, y solo un ciego no se daría

cuenta de la enorme bandera de Stanford que está pegada en la pared

sobre su cama.

—¡Vaya, arriba Cardinals! —comento.

—Oh, hola, C —dice ella, sorprendida. Gira su cuaderno cerrado y lo

mete debajo de la almohada—. ¿Se suponía que íbamos a quedar hoy?

—Sí, está escrito en las estrellas.

—¿Eh?


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—He venido a llevarte a unos mágicos dos días y una noche en el

desierto de nieve helada. Cortesía de mi madre.

Angela se sienta. Por un momento se ve como una réplica exacta de

su madre, a excepción de la los ojos dorados.

—¿Tu madre? ¿Qué?

—Como he dicho, nos está llevando a acampar, y tú estás invitada.

Tenemos tiendas de campaña y sacos de dormir e incluso los palos

metálicos que asar salchichas.

—No entiendo —dice Angela. Su mirada vuela a la ventana—. Está

nevando.

—Es cierto. No entiendo bien tampoco, créeme —le digo—. Entonces,

¿vas a venir a acampar con nosotros o no?

En menos de diez minutos llena un bayetón y se abrocha el cinturón

de la parte de atrás de nuestra camioneta, parecía como si se hubiera

tomado demasiadas tazas de café, estaba nerviosa. Hasta cierto punto,

Angela siempre es así en torno a mi mamá. Tiene algo que ver con ella, no

conocía nadie con sangre de ángel antes que a nosotros. Ciertamente,

nunca ha tenido un adulto con sangre de ángel mirándola, simplemente

silencio, melancolía, una madre completamente humana y sus creencias

religiosas, que ahora estaba de pie en el paseo marítimo diciendo adiós con

lágrimas en los ojos, como si tuviera miedo de nunca volver a ver a Angela

otra vez.

Mamá baja la ventanilla.

—Está bien, Anna. Yo la traigo de vuelta, sana y salva.

—Sí, está bien, mamá —murmura Ángela, avergonzada—. Voy a

estar en casa el domingo por la noche.

—Sí, está bien —dice Anna en voz baja—. Que lo pasen bien.

Es tranquilo conducir en las montañas. Jeffrey enciende la radio,

pero mamá le baja el volumen por lo que apenas se puede oír. Entonces

hay viento y una serie de curvas cerradas, el camino se estrecha a un solo

carril, un lado del corte contra la pared vertical rocosa de la montaña, por

el otro la caída de barranco abajo. Me pregunto qué pasaría si nos


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topamos con alguien en el camino. Finalmente, después de más de una

hora, hay un pequeño aumento en los niveles de uso de la carretera.

Mamá se detiene y aparca.

—Esto es lo más arriba que podemos llegar con el coche. Vamos a

tener que caminar desde aquí. —Sale. Somos recibidos por una ráfaga de

aire congelado cuando abrimos nuestras puertas para coger nuestro

equipaje de la parte posterior. Permanecemos un minuto mirando el

sendero y las crestas lejanas de la montaña sobre la copa de los árboles.

—Por lo menos, dejó de nevar —dice Jeffrey.

Mamá nos lleva a la nieve fresca, seguida de Jeffrey; Angela y yo

caminamos una al lado de la otra. La nieve en el camino está a mitad de

nuestras botas. Caminamos por un largo tiempo. El aire parece más puro.

Todo el viaje me recuerda a la madre de hace tiempo que me llevó a

Buzzards Roost cuando tenía catorce años, la que me habló de la sangre

de ángel, y voló sobre el valle para demostrar que hablaba en serio. Me

pregunto qué va a revelarnos esta vez.

Después de un par de horas de monótona caminata, mamá se

aparta del camino y va hacia una parte muy frondosa del bosque. Hace

más frío aquí, está más oscuro, a la sombra de los pinos altísimos. La

nieve es mucho más profunda fuera de la pista, a veces casi hasta las

rodillas. A los pocos minutos me hielo hasta los huesos, siento escalofríos

con tanta fuerza que el pelo se me suelta de la coleta. A mi lado, Angela de

repente se resbala y cae, quedando completamente cubierta de nieve. La

ayudo a levantarse.

—Apuesto a que hubieras deseado pensarte más el venir a acampar

—le digo a través de mi castañeteo de dientes. Su nariz y mejillas son de

color rosa brillante, casi parecen de payaso en contra de su mata de pelo

negro.

—Se supone que tenemos inmunidad al frío —dice ella; sus cejas

juntándose, como si no pudiera entender por qué no está funcionando.

Desde delante de nosotros, mamá grita con risa:

—A veces, Angela —dice, no sin afecto—, eres realmente estúpida.


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Angela se queda con la boca abierta, en estado de shock por un

segundo, pero luego mamá sigue riendo, y esto se extiende rápidamente al

resto de nosotros, incluso a Angela.

—Lo leí en un libro —ella protesta—. En serio.

—Es cuando llegas a la gloria —explica mamá—. La gloria te

mantiene caliente. De lo contrario, estoy razonablemente segura de que

podría morir de frío.

—Al igual que ahora, por ejemplo —repico.

—Está bien —dice Angela tímidamente—. Voy a tener que escribir

eso. Tan pronto como pueda hacer que mis manos trabajen de nuevo.

—No falta mucho más —promete mamá—. Aguanta.

Efectivamente, después de diez minutos de miserable progreso en la

nieve, a través de la espesura del bosque, mamá nos detiene. Levanta la

cabeza y huele el aire; sonríe de un modo sereno, le dice a Jeffrey que gire

a la derecha.

—Ahí —dice ella, señalando a un barranco estrecho un poco más

abajo de la montaña—. Tenemos que pasar por allí.

Jeffrey está a la cabeza, nos lleva por el camino resbaladizo, hasta

que se detiene tan de repente que mi madre casi se estrella contra él. Su

petate se desliza de su hombro. Mamá sonríe, una expresión de cansancio,

pero triunfante, y se aparta para dejar que Angela y yo pasemos para que

podamos ver lo que están viendo. A continuación, nos detenemos también,

nuestras bocas se abren, y nuestros petates caen al suelo.

—Santo... —sopla Jeffrey.

Sí. Esa es la palabra correcta.

Es una especie de prado, una vasta extensión plana de tierra

rodeada a ambos lados por montañas, el tercer borde de un hermoso lago

brillante que es bastante claro y que se puede ver el paisaje reflejado

perfectamente. A pocos metros de donde estamos parados, la nieve

desaparece para convertirse en un pasto largo, suave, tan verde que casi

duele los ojos después de tantas horas de blanco sobre blanco. No está

nevando aquí. El sol se hunde detrás de la montaña lejana, y el cielo es un


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derroche de naranjas y azules. Las aves están volando su camino de ida y

vuelta a través del prado, al igual que ellos tampoco pueden creer que

hayan caído en este paraíso aquí en medio de la nada.

Sin embargo, la pradera no es lo que estamos viendo. ¿Qué hace que

los tres (no mamá, por supuesto, ya que, obviamente, sabe todo sobre esto)

estemos estúpidamente boquiabiertos hacia la luz del sol? Es el hecho de

que la pradera está llena de tiendas de campaña. Alrededor de dos

docenas de personas bullen alrededor, algunas haciendo hogueras, algo de

pesca en el lago, otros simplemente de pie, sentados o acostados en la

hierba hablando.

Mis ojos se sienten atraídos por una mujer en particular, de piel

caoba con el pelo largo, lustroso y oscuro, un rostro como el dólar de

Sacagawea de oro. Y un par de alas plegadas como un deslumbrante

vestido blanco magnífico contra su espalda.

—Esto —dice mamá, señalando a su alrededor de la pradera—, es lo

que se llama una congregación. Una recolección de sangre de ángel.

—Congregarium celestial —respira Ángela.

La dama de las alas nos ve y las agita. Mamá las agita de vuelta.

—Esa es Billy —dice—. Vamos. —Se quita el abrigo y el resto de su

ropa de invierno hasta que solo se queda con una camisa de franela y

vaqueros. Entonces avanza descalza sobre la hierba—. Vamos —nos llama

de nuevo—. Ellos estarán dispuestos a conocerlos.

Dejamos las mochilas en el borde de la hierba y nos movemos

tímidamente en el prado. Varias personas dejan de hacer lo que están

haciendo y nos miran.

—¿Qué es esto? —Jeffrey pregunta a mi lado, todavía confuso.

Mamá ya había llegado hasta Billy, quien abraza a mi madre como

dos viejos amigos. Entonces se giran y vienen hacia nosotros, y cuando se

acercan lo suficiente, la mujer me abraza también, un abrazo de oso

gigante con una fuerza sorprendente.

—¡Clara! —exclama—. No me lo puedo creer. No te he visto desde

que eras tan alta como la rodilla de un saltamontes.


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—Um, hola —le contesto con rigidez en contra de su pelo, que huele

a flores silvestres y a cuero—. Yo no me acuerdo…

—Oh, por supuesto que no —dice con una sonrisa—. Tú eras

pequeña. — Ella mira por encima de mi hombro—. Y este es Jeffrey. Dios

mío. Ya un hombre.

Jeffrey no dice nada, pero puedo decir que está contento por este

anuncio.

—Os presento a Wilma Fairweather —anuncia a mi madre como

una presentación formal.

Wilma sonríe hacia nosotros.

—Billy —corrige.

—Y esta es Angela Zerbino —dice mi mamá, sin pasar por alto a

ninguno de nosotros.

Billy asiente con la cabeza, mirando a Angela tan intensamente que

esta se sonroja.

—El Liguero Rosa, ¿estoy en lo correcto?

—Sí —dice Angela.

—¡Bienvenidos! ¿Tienen hambre?

Echamos un vistazo a nuestro alrededor. La comida es la última

cosa en nuestras mentes.

—Por supuesto que sí —dice Billy—. ¿Por qué no van allí y

consiguen algo de comida? —Ella señala a un lado de la pradera, donde

hay una columna de humo que sale por encima de lo que parece ser una

parrilla de piedra de una gran barbacoa—. Corbett hace las mejores

hamburguesas, te lo juro, lo suficiente como para hacerme comer carne un

par de veces al año por lo menos. —Se ríe de nuevo—. Vayan a comer y

entonces podrán comenzar a montar su tienda. Quiero que se sientan

bien. —Une su brazo con el de mamá—. Por fin tienes las agallas para

traerlos, Mags. Estoy orgullosa de ti. Aunque supongo lo que esto

significa…


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—Bill —dice mamá con una advertencia en su voz, mirándome a mí.

Luego se la sacude y le sonríe a Billy—. Tenemos un millón de cosas de

que hablar, tú y yo. —Y con eso, se alejan. Nos deja sin mirar atrás.

Nos abrimos paso a la barbacoa. Cuando llegamos allí podemos ver

que está siendo atendida por un hombre de pelo blanco con una larga cola

de caballo, con una camisa de flores al estilo hawaiano, pantalones cortos

color caqui y sandalias. Él le daba la vuelta a la carne de la parrilla como

un profesional.

—¿Qué será, chicos? —dice de espaldas, sin molestarse en darse la

vuelta—. ¿Hamburguesa con queso o normal?

—Queso —responde Jeffrey, con quien siempre puedes contar en

pensar con el estómago—. Voy a tomar dos.

—Bien —dice el tipo, y luego se vuelve y nos mira de reojo a nosotras—.

¿Y tú, Clara? —Es el señor Phibbs. Mi profesor de inglés. El Sr. Phibbs en

sandalias. Mi cabeza va a explotar.

—¿Un poco chocante? —dice con buen humor, teniendo en cuenta

nuestras expresiones, como si solo ahora se le pudiera ocurrir que

estábamos sorprendidas de verlo—. Decidimos que era mejor si no lo

sabías.

—¿Quién lo decidió? —No pude dejar de preguntar.

—Tu madre, mayoritariamente —dice—. Pero era algo en lo que

todos estábamos de acuerdo.

—¿Usted lo ha sabido todo este tiempo? —dice Angela.

Él resopla, es el sonido más extraño que nunca le oí.

—Pero por supuesto. Es por eso que estoy aquí. Los niños necesitan

a alguien que vigile.

Se da la vuelta hacia la parrilla, silbando. Nos sirve dos

hamburguesas a cada una, las cuales mantenemos en equilibrio con

platos de papel con patatas fritas y ensalada de frutas del tipo de picnic

del Cuatro de Julio. Deambulamos aturdidas a sentarnos en la hierba y

comer. Descubro que estoy hambrienta. Y la comida es maravillosa.


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—Oh, Dios mío —dice Angela, cuando por fin deja de comer lo

suficiente como para hablar—. Esto es así de genial. Nunca me hubiera

imaginado que hubiese un grupo. La congregación —dice la palabra como

si la probara en su lengua, como si fuera una palabra con poderes

mágicos—. Quiero hablar con Billy de nuevo. Ella parecía fabulosa. Santo

Dios —exclama, señalando al otro lado del prado—. Ese es Jay Hooper, ya

sabes, el que administra la arena del rodeo en Jackson.

—¿Son todas estas personas de Jackson?

—No lo creo —dice—. Unos pocos, sin embargo. No puedo creer que

haya vivido aquí toda mi vida y no sabía nada de esto. Me pregunto si es

así en todas las ciudades, o si es solo Jackson. Tengo la teoría de que los

sangre de ángel se sienten atraídos por las montañas, ¿alguna vez te lo

han dicho? Wow, esa es Mary Thorton. Wow, no me habría fijado en ella

como un tipo de ángel.

Me quedo mirando sin comprender.

—Supongo que uno nunca sabe —dice Angela, todavía mirando a su

alrededor—. Oh, ese es Walter Prescott. Es el dueño del banco.

—¿Walter Prescott? —Yo miro su alrededor para ver dónde está

mirando—. ¿Dónde?

—El rubio, frente a la carpa verde.

Le localizo. Un hombre alto de cabello claro capaz de provocar un

incendio. Mirándolo no me hubiera imaginado que era el tío de Christian,

sobre todo porque su pelo es de un rubio muy claro que casi parece

blanco, nada que ver con las ondas morenas de Christian.

—Me pregunto si vamos a ver a Christian —dice Angela.

En ese momento yo sé que él está aquí. Puedo sentirlo.

—Ahí está. —Angela apunta a un grupo de personas que están

ayudando a guiar un tráiler con una lancha dentro del lago—. ¡Christian!

—grita de repente. Con sus manos en la boca—. ¡Paging Prescott

Christian!

Mortificante, pero eficaz. Christian se vuelve al oír su nombre. Nos

ve. Entonces camina hacia nosotras a través de la hierba, lleva los


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pantalones vaqueros enrollados y una camiseta, sin zapatos, lo que parece

ser el estilo aquí en el prado. Parece relajado, con las manos en el bolsillo,

sin ninguna prisa por llegar hasta nosotros.

—Christian —alguien grita desde el lago—. Pensé que íbamos a

hacer esquí acuático.

—Tal vez más tarde. —Se vuelve de nuevo, saludando. Se detiene

frente a nosotros—. Hola, Clara. Angela. —Echa una breve mirada a

Angela antes de volver a mí—. ¿Jeffrey está aquí también?

Miro a mí alrededor pero no puedo ver Jeffrey.

—Sí, estamos todos aquí —dice Angela—. El Club del Ángel ha

llegado. ¿No es esto una locura?

—De acuerdo. Locura. Supongo. —Se encoge de hombros.

—No me digas, esta son noticias antiguas para ti. Tú sabías de todo

esto antes, ¿no? —pregunta Angela.

Él agarra una patata frita de su plato y se la lanza en la boca,

masticándola fuerte.

Angela se le queda mirando, luego olfatea y acecha a través de la

hierba a Billy y mi mamá.

Christian levanta una ceja hacia mí.

—¿Qué he hecho?

—Amigo —le digo con una sonrisa—. Estás en serios problemas.

Más tarde, después de ver el atardecer más espectacular que he

visto que no estuviera en una película, Christian me ayuda a armar la

tienda que Angela y yo se supone que compartimos esta noche. Angela,

como era previsible, no aparece por ningún lado. Ni siquiera se molestó en

recoger su mochila del borde del prado. Christian y yo llevamos dos

paquetes más hasta el campamento, elegimos un espacio y empezamos a

montar como locos. Tenemos que darnos prisa porque pronto estará

demasiado oscuro para preparar todo, pero no hay ningún problema, de

verdad. Christian parece haber hecho esto cientos de veces antes.


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—Entonces —le pregunto mientras golpea las piquetas, el último

paso en el proceso—. ¿Cuánto tiempo hace que sabes acerca de este lugar?

Pasa a trabajar en otra cosa.

—Mi tío me trajo hasta aquí el pasado mes de mayo. Me sorprendió

bastante el asunto también, créeme. Antes no tenía ni idea.

—Así que realmente estabas acampando con tu tío —musité

finalmente, sumando dos más dos—. Y yo que pensaba… —me detengo.

Deja de martillar para mirarme.

—¿Pensabas qué?

—Oh, nada. Pensé que era una excusa para que pudieras faltar a

clase. Debido a lo de…

—Kay —terminó él—. Te pensabas que falté a la escuela para

esquivar a Kay.

—Supongo que sí.

Empezó a martillar una vez más.

—No… Pero fue gracias a ella, en cierto modo. Cuando rompí con

Kay, mi tío vio esto como una señal de que estaba tomando en serio mi

designio. Así que me dijo que era el momento. Me trajo hasta aquí, y nos

pasamos la semana volando, con la formación, la meditación, todo eso, y

luego el fin de semana la congregación se presentó.

¿Qué es lo que hizo a mi mamá decidir que era hora de que nos

trajera aquí? Me pregunto.

—¿Has visto a mi mamá? —pregunto, porque a pesar de que no ha

sido franca desde el principio con la información de ángel, una parte de mí

todavía no puede creer que ella estuviera involucrada con todo esto y

nunca me dijera nada.

—No. He oído a algunas personas hablar de una Maggie —

responde—, pero no sabía quién era.


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—Oh. —De repente me doy cuenta de que prácticamente lo he

acribillado a preguntas durante la última media hora, y que ha hecho la

mayor parte del trabajo de la colocación de la tienda.

—Debes pensar que soy un idiota —dice entonces.

Miro hacia arriba, sorprendida. Hay un montón de palabras que yo

usaría para describir a Christian Prescott: misterioso, enigmático,

rompecabezas, destinado, aterrador, y, bueno, sexy claro, si soy honesta,

pero el término idiota nunca pasó por mi mente. Excepto quizás una vez

en el baile de graduación.

—¿Idiota?

—Debido a que todas las señales estaban ahí, señalando que tú eras

la chica de mi visión, que eras un ángel de sangre, y nunca me imaginé

que fueras tú. Si yo solo lo hubiera descubierto antes, tal vez… —Se

desvanece.

Trago saliva.

—¿Qué señales?

—Siempre sentí que había algo diferente en ti, incluso la primera vez

que te vi —dice.

—¿Quieres decir cuando me desmayé en el pasillo? Supongo que

debo haber parecido diferente, está bien.

—Yo no había tenido mi visión todavía, sin embargo —dice. Se sienta

en la hierba—. Creo que te hice algo malo, y es por eso que perdiste el

conocimiento.

—¿Algo malo a mí?

—Con mi mente.

—¿Como la cosa de tu conversación-en-mi-cabeza?

Él empieza a recoger la hierba, tirando de penachos y alisándolos

entre sus dedos.

—Yo no sabía cómo controlarlo todavía —dice.


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—¿Siempre has sido capaz de hacer eso? ¿Hablar en la cabeza de la

gente?

—En realidad, todo empezó el año pasado, justo antes de que tú te

presentaras. Todavía no lo puedo hacer con todo el mundo. Puedo recoger

lo que la gente está pensando, y a veces me pueden enviar pensamientos,

pero creo que la persona tiene que ser capaz de recibir, también.

—Así que ese día en la sala, ¿tú me hablaste?

—Lo intenté.

—¿Qué dijiste? —pregunto.

—Dije… hola.

—Y entonces yo…

—Entonces te caíste al suelo como si te hubiera golpeado en la

cabeza con un bate de béisbol.

Lamento la imagen graciosa que debió haber sido.

—Lo siento —dice—. No era mi intención.

—No hiciste nada, Christian. Me desmayé, porque cuando te vi, tuve

la visión. Fue la primera vez que vi tu cara, y luego el fuego llegó, y todo

era tan intenso, y me desmayé.

—Oh —dice un poco avergonzado.

—Yo no comprendía las cosas muy bien, tú sabes. Así que si tú eres

un idiota, creo que somos dos.

Parece aliviado al oírme decir eso. Supongo que los idiotas aman la

compañía.

Entonces los dos martilleamos las estacas, hay un silencio incómodo

entre nosotros, hasta que dejo escapar:

—¿Qué pasa con los otros signos?

Él golpea la última estaca, hundiéndola en el suelo, antes de

descansar sobre sus talones.


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—No mucho. La forma en que bailabas en el baile —dice—. La forma

en que hablaste de tu futuro esa noche en tu porche, cuando vine a

disculparme por el baile. —Me mira, y luego a sus pies descalzos,

sonriendo—. Una vez que supe que eras tú, sentí que tenía que hacer algo

más que protegerte.

Trato de reaccionar con naturalidad, pero mi corazón comienza a

martillar de todos modos. Porque, en el fondo, yo también lo sabía. Y

puede ser lo que más me confunde de toda esta situación.

¿Qué ves en un tipo como Christian Prescott? Tucker me había

preguntado cuando me trajo a casa desde la fiesta, y le dije que no lo

sabía, que no podía explicárselo. Todavía no lo puedo explicar.

Tucker. Ni siquiera le dije que iba a venir aquí. Menuda guardiana

que estoy resultando ser. Menuda novia.

—Está bien —digo en voz muy alta—. Uh, gracias, Christian, por

montar mi tienda de campaña. —Empiezo a recoger las herramientas que

hemos utilizado, actuando ocupada, sacudo la hierba de mis pantalones,

que no tengo realmente—. Estoy segura de que Angela te lo agradecería

también, pero creo que vas a estar en malos términos con ella por un

tiempo. No hay secretos en el Club del Ángel, ¿recuerdas?

—Nunca estuve de acuerdo con eso —protesta—. Además, no es que

Angela sea un libro abierto.

Me pregunto lo que él sabe. Pero antes de tener la oportunidad de

hablar, alguien grita su nombre, la voz del hombre flota a nuestro lado

desde el centro de la pradera. Los dos nos volvemos.

—Tenemos que ir —dice Christian—. El fuego ha empezado. —Se

levanta de un salto, y entonces me tiende la mano.

—Vamos —dice—, te va a gustar.

Solo dudo un momento antes de poner mi mano en la suya. Me

levanta y rápidamente se aleja y comienza a caminar hacia dónde se puede

ver el humo que sale desde una gran fogata que están construyendo en el

centro del prado.

—Está bien, vamos al fuego —le digo.


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Christian corre junto a mí con una sonrisa ligeramente torcida.

No te atrevas a admirar su sonrisa, me digo.

No se puede negar, sin embargo. Su mano en la mía se sentía tan

familiar como si fuera la mía propia.


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Verano Sin Grillos

Traducido por Lora

Corregido por Carol

stoy atrapada hombro con hombro entre mamá y Angela en

el círculo junto al fuego; mirando a los rostros iluminados

por el brillo que hay alrededor. Billy está contando esa

historia sobre una vez en que ella y mi madre, literalmente,

tropezaron con un Alas Negras en el hipódromo de Santa Anita, en los

años treinta.

—Era Asael —dice Billy—. En un traje de lino gris perla de tres

piezas, si lo pueden creer.

—¿Qué hicieron? —pregunta alguien en voz baja, como si este gran

villano fuera capaz de oírnos.

—No podíamos echarnos a volar exactamente, ¿verdad? —dice Billy

con una sonrisa torcida—. Había mucha gente alrededor. Pero entonces él

tampoco podía enfrentarse a nosotros, no de la manera en que hubiera

querido. Así que volvimos a nuestros asientos con nuestra limonada, y él

volvió al suyo, y después de la carrera se había ido.

—Tuvimos suerte —dice mamá.

—Sí, la tuvimos —coincide Billy—. Aunque nunca en mi vida seré

capaz de descifrar qué estaba haciendo él allí.

—Apostando por Seabiscuit, como todos los demás —dice mamá.

Unos cuantos se ríen.

—Menuda carrera fue esa. Ya no se pueden encontrar deportes como

ese. Las cosas no son iguales ahora —suspira Billy.

—Suenan como viejecitas —dice Jeffrey con buen humor, aunque

sin la intención de dejar que nadie toque sus queridos deportes. Entonces

hace su imitación de mujer mayor—: Antes de la guerra…

E


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Billy se ríe y lo alcanza para revolverle el cabello. Él se sonroja.

—Somos ancianas, chico. No dejes que nuestra apariencia te engañe

—Pasa un brazo alrededor de mi madre y la estruja—. Somos brujas.

—Si pudieran haber volado, quiero decir, si no hubiese habido tanta

gente alrededor que pudiera verlas, ¿hubiese habido alguna diferencia? —

empieza Angela—. ¿Los Alas Negras pueden volar?

Todo el mundo guarda silencio, poniéndose serios rápidamente, el

único ruido es el chisporroteo del fuego.

—¿Qué? —pregunta Angela, mirando alrededor—. Solo era una

pregunta.

—No —contesta mi madre finalmente—. Los Alas Negras no vuelan.

—A menos que se conviertan en pájaros —la corrige Billy—. Los he

visto hacerlo.

—Los Alas Negras no tienen otro sitio al que ir más que abajo —dice

un hombre con el pelo rojo y una barba corta pulcramente recortada.

Stephen, creo que he oído a mi madre llamarle. Tiene una voz profunda,

como una de esas voces de tráiler de cine. La voz de la muerte.

Oficialmente, tengo la piel de gallina.

—Pero no abajo literalmente, ¿verdad? —dice Ángela—. Porque el

infierno es una dimensión por debajo de la nuestra, así que no es como

una especie de pozo ardiente sin fondo.

—Correcto —dice mamá, cosa que me deja alucinada. ¿Por qué de

repente le es tan fácil soltar información? Me recuerdo a mí misma que

esto es bueno, aunque mi cerebro ya está empezando a sobrecargarse con

tantas cosas nuevas que ingerir.

—Además, el infierno es típicamente frío. Nada de ardiente en él.

Muchos días fríos en el infierno —dice Billy.

—¿Y cómo sabes eso, Bill? —bromea alguien al otro lado de la

lumbre.

—Métete en tus asuntos —replica Billy con una mueca.


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—Sin embargo, con toda seriedad —dice Stephen, ya que es un tipo

serio—. Ninguno de nosotros ha estado nunca en el infierno, así que lo de

la temperatura es pura especulación.

Me atrevo a echarle un vistazo a mamá, que no me mira a los ojos.

Así que no les ha contado nada sobre nuestro fantástico viaje al

Inframundo con Samjeeza, y si no se lo ha contado, indudablemente yo

tampoco lo haré.

—¿Por qué? —Angela nunca ha sabido cuándo callarse—. ¿Por qué

no han estado en el infierno?

Pensarías que la respuesta a eso sería, Porque no somos malos,

muchísimas gracias, pero en lugar de eso, Stephen dice:

—Porque no podemos pasar entre dimensiones por nuestra cuenta.

Necesitamos que el Intangere nos ayude, y ningún Ángel de sangre al que

haya llevado al infierno un Ala Negras ha vuelto jamás para contarnos

como es.

Una vez más, miro a mamá. Una vez más, ella mira hacia otro lado.

Súbitamente, la hoguera hace una ruidosa explosión que nos hace

saltar a todos.

—Steve, estás asustando a los niños —le regaña mamá.

—No somos niños —dice Jeffrey—. Queremos saber.

Billy asiente con la cabeza.

—Comprensible —dice, lanzando una mirada significativa a mamá—.

Por eso están aquí. Para conseguir respuestas.

Capto un centelleo de lo que está sintiendo mamá. Resignación. Pero

ha aceptado que esto va a pasar, incluso aunque sea muy peligroso para

nosotros. Esto hace que su corazón lata con rapidez, pero se sienta allí e

intenta mantener una respiración constante.

Supongo que realmente vamos a conseguir algunas respuestas.

—¿Así que luchan contra los Alas Negras? —pregunto—. ¿Ese es el

interés de la congregación?


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—No —Billy sacude la cabeza—. No luchamos contra ellos, no

físicamente hablando, al menos no si podemos evitarlo. Perderíamos,

nueve veces de diez, quizá diez de diez. Nuestra mejor defensa contra los

Alas Negras es pasar inadvertidos. Lo cual hemos conseguido durante

mucho tiempo. Mucha de la gente que está aquí ni siquiera ha visto nunca

a un Alas Negra, y mucho menos ha luchado contra uno.

—Entonces, ¿qué hacen —pregunta Jeffrey, un tanto agresivo, como

si estuviese decepcionado por no estar batallando contra los ángeles caídos

uno a uno— si no luchan contra ellos?

—Localizamos Ángeles de Sangre —responde el señor Phibbs—.

Llegamos a ellos antes de que lo haga el otro bando. Les contamos quién y

qué son. Les ayudamos.

—Y seguimos nuestro designio —añade mamá, mirándome al fin—.

Así es como cumplimos con nuestra parte. Descubrimos qué es lo que se

supone que tenemos que hacer y lo hacemos.

Interesante.

A pesar de todo, no voy a aceptar mi designio si eso significa que

Tucker debe morir.

De repente, Walter Prescott se pone de pie al otro lado del fuego.

—Suficiente charla —dice—. Creo que es la hora de los s’mores4.

¿Quién quiere s’mores?

Miro hacia Christian. Está sujetando una bolsa de malvaviscos en

una mano y una bolsa de barritas de chocolate en la otra como si fueran

una especie de ofrenda de paz. Sonríe.

—Yo quiero —dice Jeffrey.

Una vez más, damas y caballeros, mi hermano y su estómago.

Todo el mundo se acomoda para comer. Angela parece oprimida

ahora que la conversación sobre los Alas Negras ha terminado, pero en

unos pocos minutos se le pasa, y está inclinándose otra vez, escuchando

más historias con un brillo en sus ojos dorados, con una enorme sonrisa

4 Postre hecho en una fogata nocturna tradicional de Estados Unidos y Canadá que consiste en un malvavisco tostado y una capa de chocolate entre dos trozos de galleta Graham.


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en el rostro. Incluso a Jeffrey le gusta estar aquí. Antes ha jugado un

partido de fútbol con algunos de los otros Ángeles de Sangre, un juego de

verdad en el que no ha tenido que refrenarse de nada. Tiene un aire de

profunda satisfacción, como si eso fuese lo que siempre había querido,

solo jugar seriamente a un deporte, comer buena comida y no tener que

ser nada más que quien es.

Yo también debería sentirme así, supongo, disfrutando de esto. Así

que, ¿por qué no lo hago?

Veamos, repica la voz en mi cabeza, bueno, fallaste en tu designio.

¿Cuántos de los aquí presentes hicieron eso? Y parece que tu novio está

destinado a morir. Y tu madre claramente no pondría la mano en el fuego

por ti. Y no conoces a esta gente, pero todos te miran como si te conociesen.

—Entonces, señor Prescott —dice el señor Phibbs cuando todos nos

hemos rendido con los s’mores, pegajosos con los malvaviscos y

manchados de chocolate. Me pregunto si los Ángeles de Sangre pueden

tener un bajón de azúcar.

—¿Yo? —pregunta Christian. Tiene chocolate en la barbilla.

—Sí, usted —dice el señor Phibbs—. He oído que es nuestro

miembro más reciente.

—Sí, señor —dice Christian, con el rostro enrojeciendo.

¿Eres un miembro? Pienso hacia él con incredulidad.

Pestañea sorprendido de que le esté hablando por vía cerebral, de

que pueda ser tan fácil entre nosotros, cuando es tan difícil con todos los

demás.

Sí. Desde esta mañana.

¿Y cómo se convierte uno en miembro, exactamente?

Haces una promesa para servir a la luz. Para luchar en el bando de

los buenos.

Pensaba que habían dicho que no luchan.

Me da el equivalente mental a un encogimiento de hombros.


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¿Y eso es lo que hiciste esta mañana?

Sí, dice sin vacilaciones. He prestado mi juramento.

Y las revelaciones siguen viniendo.

—¿Cómo es posible nada de esto? —le pregunto a Angela más tarde,

cuando estamos ambas en pijama, acurrucadas en nuestros sacos de

dormir.

Abrimos la cremallera de la parte de arriba de la tienda para poder

mirar arriba y ver el cielo salpicado de estrellas por encima de nuestras

cabezas. El aire es más frío de lo que era antes, pero aún es

completamente confortable. Ni siquiera necesitamos tiendas, al menos no

por el clima, aunque nos proporcionan una cierta sensación de privacidad

aquí fuera en campo abierto, donde fuegos separados se esparcen a

nuestro alrededor. De vez en cuando capto el olor a nieve en el viento, y

eso me recuerda que estamos en este oasis mágico en medio del bosque,

que en todas partes es invierno, pero aquí es verano.

—Creo que ya no estamos en Kansas —le digo a Angela.

—Lo sé, ¿vale? —dice Angela riendo—. Es Billy.

—¿Qué quieres decir? —Doy la vuelta y me apoyo en el costado para

mirarla.

—Billy puede hacer cosas con el tiempo. Creo que es un don

extremadamente poco común para un Ángel de Sangre. Nunca había oído

hablar de él antes. Billy viene aquí una semana antes de la reunión y hace

que todo crezca.

—¿Billy te contó todo esto?

—Me contó algo —dice Angela—. No tanto como yo quería. Fue

agradable conmigo y eso, pero ella solo quería charlar con tu madre

realmente. Parecen mejores amigas.

—Lo parecen —coincido—. Es muy raro.

Mi madre tiene una mejor amiga, alguien a quien no recuerdo,

alguien de quien ni siquiera había oído hablar hasta hoy. Pienso en la

manera en que se sentaron juntas en la hoguera, con la misma manta


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envolviéndolas, y en como Billy se inclinaba a veces para susurrarle algo al

oído a mamá que la hacía sonreír.

¿Cómo pudo no hablarme de su mejor amiga?

—Esto es tan impresionante —dice Angela. Se vuelve hacia mí con

los ojos brillantes—. ¿Quieres oír más sobre lo que he aprendido?

No puedo evitar reírme sofocadamente de la expresión de cachorrito

emocionado que pone.

—Te sientes como una cría en una tienda de caramelos, ¿eh?

—Oh, vamos, ¿puedes culparme? Es una oportunidad de

investigación increíble.

Le dejo a Angela lo de ver esto como una “oportunidad de

investigación”.

—Está bien, oigámoslo —digo.

Pesca su libreta de dentro de su bolsa y enciende una linterna, hojea

las páginas hasta encontrar la que busca.

—Muy bien —dice, aclarándose la garganta—. Aquí está el bombazo:

la rama noroeste de la congregación ha estado reuniéndose aquí desde

justo después de que Wyoming se convirtiera oficialmente en un estado en

1890. Ahora mismo hay unos cuarenta miembros.

—¿Así que no es solo gente de Jackson?

Ella sacude la cabeza.

—Son de todas partes del noroeste de Estados Unidos. Pero descubrí

que Jackson es como una especie de punto caliente para los Ángeles de

Sangre, con la concentración más alta de habitantes de los nuestros de

toda el área. Aunque no pude conseguir que nadie me contara por qué.

Tengo la teoría de que es por las montañas, pero es solo una teoría.

—Vale, Miss Wikipedia —bromeo.

Ella hace una mueca, me da un golpecito débil, y entonces vuelve a

la libreta.


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—La mayoría de los Ángeles de Sangre de por aquí son Quartarius.

Solo hay nueve Dimidius, y son los líderes del grupo.

—Claro. Porque los Dimidius son muy poco comunes y especiales —

digo con una fuerte dosis de sarcasmo.

Angela se burla, pero hay un resplandor de excitación en sus ojos.

Aquí donde la mayoría de la gente es un mero cuarto de ángel, Angela es

una mitad. Ella es poco común, y especial, y todo eso.

—También he notado que todo el mundo trata a tu madre de manera

distinta que a los demás —añade—. Como en la hoguera, todos

escuchaban con atención lo que ella decía, como si fuese una fuente de

sabiduría o algo, aún cuando ella no hablaba muy a menudo.

Es verdad. Cuando mamá se levantó y dijo que se iba a la cama,

todos salieron de su camino con cautela mientras pasaba. Había algo en la

manera en que respondían ante ella, una especie de veneración.

—Quizá ella es su líder —dice Angela—. Creo que es una

democracia, pero quizá ella es como el presidente.

Hombre. ¿Cómo pudo no contarme nada de esto?

—¿Estás bien? —pregunta Angela—. Das la impresión de estar

flipando otra vez.

—Sí, bueno. Este no es exactamente el sitio en el que esperaba estar

al despertarme esta mañana, ¿sabes?

—Lo sé. No puedo creer que Christian lo supiera todo sobre esto y

nunca nos lo contara —dice, todavía molesta.

—Oh, deja en paz a Christian. No es como si tú misma fueras un

libro abierto —espeto, usando las palabras de Christian—. ¿Mucha

hipocresía?

Angela toma una bocanada de aire. Su mandíbula se tensa.

Entonces se sacude las largas trenzas por encima del hombro, cierra su

libreta de un golpe, y se acuesta, dándome la espalda. La linterna se

apaga. Yacemos allí en la oscuridad, con las estrellas por encima de

nuestras cabezas, con el susurro de los árboles. Está demasiado tranquilo.


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Angela no dice nada, pero sé que no está dormida. Sus respiraciones son

temblorosas, y sé que está enfadada.

—Ange… —digo, cuando el silencio se hace inaguantable—. Tienes

razón, lo siento. Yo también me canso de esto, de todos los secretos. A

veces me siento como si nadie en mi vida fuera franco conmigo, nunca.

Realmente me saca de quicio.

—No, tienes razón —dice al cabo de un minuto, con la voz

amortiguada por el saco de dormir—. Christian nunca prometió que nos

contaría nada. Este sitio es secreto, lo capto.

—¿Acabas de decir que tengo razón? —digo todo lo solemnemente

que puedo.

—Sí. ¿Y qué?

—Nada. Solo quería apuntarlo en un papel o algo así. Por si no

vuelvo a oírtelo decir nunca.

Se vuelve ligeramente y dispara una sonrisa por encima de su

hombro.

—Sí, deberías hacerlo, porque es poco probable que vuelvas a tener

razón alguna vez.

Pelea oficialmente terminada. Lo cual es un alivio, porque Angela

puede ser realmente pesada cuando está enfadada.

—La discreción es parte de ser un Ángel de Sangre —dice justo

cuando estoy empezando a quedarme dormida—. Lo sabes, ¿verdad?

—¿Qué? —digo, atontada.

—Siempre tenemos que escondernos. De los Alas Negras, del resto

del mundo. Fíjate en tu madre, por ejemplo. Tiene más de cien años, pero

parece que tenga cuarenta, lo cual significa que toda su vida ha tenido que

moverse para que la gente no se diera cuenta de que no envejece con

naturalidad. Siempre debe tener una identidad secreta. Después de tanto

tiempo, la discreción se volvería como una segunda naturaleza, ¿no crees?

—Pero soy su hija. Puede confiar en mí. Debería contarme estas

cosas.


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—Quizá no puede.

Pienso en esto por un momento, recuerdo el miedo que sentí antes

en la hoguera. ¿Miedo de qué? Me pregunto. ¿Qué hay de aterrador en

nuestra conversación sobre el infierno? A parte de lo obvio, claro. ¿Y por

qué no le ha contado al a congregación lo que pasó con Samjeeza?

—¿Crees de verdad que ella es la líder de la congregación? —

pregunto.

—Creo que es altamente posible —dice Angela.

Entonces me doy cuenta de otra cosa: mamá conoce a Walter

Prescott, el tío de Christian. Lo cual significa que, probablemente, ella

sabía que Christian era más que un chico al que tuve que rescatar de un

incendio forestal desde el día que fui a casa y mencioné su nombre. Todo

ese tiempo, ella supo que Christian era un Ángel de Sangre. Ella sabía que

mi designio era algo más que una simple búsqueda y rescate.

Ella lo sabía.

—¿Por qué no me lo dijo? —susurro. De repente ya no me siento tan

mal por no haberle contado nada sobre el Club del Ángel.

—Solo estamos empezando a entenderlo, ¿verdad? —contesta Angela

en un susurro.

—Supongo que sí.

—Puede que ella tuviera una buena razón —dice Angela.

—Será mejor que tenga una buena razón —digo yo.

Pasa mucho tiempo hasta que me quedo dormida.

Sueño con rosas, rosas blancas, con los bordes ya empezando a

volverse marrones. Estoy de pie frente a un montón de tierra removida,

mirando los preciosos zapatos de tacón negro de mamá en mis pies, y

estoy sosteniendo rosas. Su dulce aroma inunda mi nariz. Puedo sentir la

presencia de otra gente a mi alrededor, pero no levanto la mirada de la

tierra. Esta vez no siento tanto dolor porque me siento vacía por dentro.

Paralizada. El viento revuelve mi cabello, lo lleva hacia mi rostro, pero yo

no lo retiro. Me quedo aquí de pie, sujetando las rosas, mirando fijamente

hacia la tumba.


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La muerte es una transición, trato de decirme a mí misma, el paso

de un plano de existencia a otro. No es el fin del mundo.

Eso es lo que siempre me ha dicho mamá. Pero supongo que eso

depende de cómo definas el fin del mundo.

Las rosas están marchitas. Necesitan agua, y de pronto no puedo

alejar el pensamiento de dejar que se sequen y mueran. Así que las aplasto

entre mis manos. Les arrancó las cabezas y entonces dejo que los pétalos

se deslicen entre mis dedos, cayendo oh muy despacio, encima del oscuro

suelo.

Christian está en la orilla del río bajo la luz de la luna. Le veo

agacharse para recoger una roca, haciendo girar la piedra lisa unas

cuantas veces en su mano antes de inclinarse y hacerla rebotar por

encima del agua.

Cada vez que le veo me golpea el hecho de que en realidad no le

conozco. A pesar de todas las conversaciones que hemos tenido, el tiempo

que hemos pasado en el Club del Ángel juntos, la manera en que memoricé

prácticamente cada detalle sobre él el año pasado como si fuera una Mary

Sue5 obsesionada, él todavía es un misterio para mí. Todavía es ese

desconocido del que solo veo destellos.

Se vuelve y me mira.

—Hola —digo con torpeza, súbitamente consciente de que voy en

pijama y de que mi pelo debe parecer un nido de pájaros—. Perdona. No

sabía que habría alguien aquí fuera.

—¿No puedes dormir? —pregunta.

El aroma a rosas persiste en mi nariz. Las manos todavía me

escuecen por las espinas, pero cuando las examino, están bien. Todo está

en mi cabeza. Me estoy volviendo loca.

5 Es un término utilizado por el mundo del fandom, refiriéndose a un personaje femenino (de ser

masculino suele usarse el nombre Gary Stu) agregado en la historia original que suele ser un alter-

ego del escritor/escritora, cuya principal característica es la de acaparar toda la atención de la historia y cambiar elementos importantes del canon sin explicación alguna.


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—Angela ronca —digo, en lugar de darle una explicación. Me agacho

para buscar mi propia piedra saltarina, y encuentro una, una piedrecita

llana del color del carbón. Observo fijamente el lago, donde la luna

ondula—. ¿Cómo haces esto? —pregunto.

—El truco está en la muñeca —dice—. Parecido al frisbee.

Lanzo la piedra y esta va directamente dentro del agua sin siquiera

una salpicadura.

—Lo he hecho apropósito —digo.

Él asiente.

—Seguro. La forma era perfecta, por cierto.

—Algo está mal con este tiempo.

—¿Tú crees?

—No, quiero decir, falta algo. Se siente como si fuese verano, excepto

que… —Recuerdo todas mis noches con Tucker el verano pasado,

contemplando las estrellas desde la parte de atrás de su camioneta,

nombrando las constelaciones e inventando las que no conocíamos. El

recuerdo de Tucker hace que mi garganta se cierre. Me recuerdo a mí

misma que mi sueño no ocurre hasta primavera. Ni siquiera sé si es esta

primavera. Tengo tiempo. Resolveré esto. Lo detendré, de alguna manera.

—Grillos —digo, al tiempo que se me ocurre—. En verano siempre

hay grillos chirriando. Pero aquí hay silencio.

Escuchamos el sonido del agua lamiendo la orilla.

—Háblame de tu visión, Clara. La nueva, quiero decir —dice

entonces Christian—. Si no te importa, me gustaría saberlo, oficialmente.

Porque estás pensando en ella casi sin parar, y yo no estoy haciendo un

buen trabajo en no darme cuenta.

Contengo la respiración.

—Ya te he contado la mayor parte. Es en Aspen Hills. En primavera.

Estoy subiendo la colina con toda esta gente, dirigida hacia una tumba,

por lo visto. Y tú estás allí.


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—¿Qué hago?

—Tú… uh… intentas consolarme. En mi cabeza dices, “Puedes

hacerlo”. Me coges la mano. —Empiezo a buscar otra piedra para no tener

que mirarle a los ojos.

—Crees que Tucker es el que va a morir —dice.

Asiento, aún sin atreverme a mirarle.

—No puedo dejar que eso ocurra.

Tose, y luego hace esa cosa suya de la risa/exhalación.

—Supongo que no debería sorprenderme que hayas decidido luchar

contra tu visión.

Esta debería ser la parte en la que siento pesar, si mamá tiene

razón. Definitivamente, estoy luchando contra mi designio, rechazando

todo lo que creo que se espera de mí. Pero todo lo que siento ahora es ira.

Aunque supongo que es verdad; nunca puedo aceptar las cosas. Nunca

puedo dejar que sean lo que son. Siempre estoy intentando cambiarlas.

—Eh, tú me has preguntado, y yo te lo he contado. Si no te gusta,

mala suerte. —Empiezo a caminar con furia de vuelta hacia mi tienda. Él

coge mi mano.

Realmente desearía que dejara de tocarme.

—No te enfades, Clara. Quiero ayudar —dice.

—¿Qué tal si te metes en tus propios asuntos?

Se ríe, soltando mi mano.

—Vale, demasiado tarde para decirte que no te enfades. Pero lo digo

en serio. Dime por qué crees que es el funeral de Tucker.

Le miro fijamente.

—¿No me crees? Eso no me ayuda, exactamente.

—Yo no he dicho eso. Es solo que… —Está trabado de una manera

en que nunca le había visto—. Bueno, yo pensaba que mi visión me estaba

mostrando una cosa, y luego resultó ser totalmente distinta.


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—Sí, porque yo la arruiné por ti —digo.

—No la arruinaste —me mira a los ojos—. Creo que la cambiaste.

Pero lo que estoy diciendo es que antes no lo entendía. No podía.

—¿Y ahora lo entiendes?

Su mirada se despega.

—No he dicho eso. —Recoge una piedra y la hace rebotar a la

perfección por encima del agua—. Quiero asegurarme de que sabes que no

pienso que arruinases nada, Clara. No es culpa tuya.

—¿Cómo lo sabes?

—Seguiste tu corazón. Eso no es nada de lo que avergonzarse.

—Lo dices en serio. —Estoy sorprendida. Siempre había asumido

que él me culparía.

—Sí —dice, con el espectro de una sonrisa—. Realmente sí.


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Paraíso Perdido

Traducido por ƸӜƷYosbeƸӜƷ y Esmira

Corregido por Coni

diós, campos afortunados, /donde reina la alegría

eternamente! ¡Salud, mansión de horrores! /¡Salud, mundo

infernal! / Y tú, profundo averno /recibe a tu nuevo señor, /

cuyo espíritu no cambiará nunca, ni con el tiempo, ni en lugar alguno —lee

Kay Patterson. Tiene una buena voz para la lectura, le otorgo eso, aunque

sospecho que debajo de ese delicado exterior late un corazón lleno de pura

maldad.

Bien, no maldad pura. Porque a Christian le gusta, y Christian no es

un idiota. Incluso Wendy dice que Kay no es tan mala cuando la llegas a

conocer. Así que debe haber algo que no estoy viendo.

El espíritu vive en sí mismo, /y en sí mismo puede hacer un cielo del

infierno / o un infierno del cielo.

—Bien, Kay —dice el Sr. Phibbs—. ¿Entonces qué crees que

significa?

Las cejas inmaculadamente depiladas de Kay se juntan.

—¿Qué significa?

—¿Qué está diciendo aquí Satán? ¿De qué habla?

Ella lo mira con evidente fastidio.

—No lo sé. No hablo inglés antiguo, o lo que sea esto.

Me burlaría, pero no es que yo lo entienda más. O que lo entienda en

lo absoluto, a decir verdad, cuando se refiere a este libro. Lo cual no tiene

sentido. Se supone que debo hablar y entender cualquier idioma hablado

en la tierra, entonces, ¿por qué estoy tan perdida en Paraíso Perdido?

—¿Alguien? —El Sr. Phibbs mira alrededor del salón.

A


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Wendy levanta su mano.

—Creo que tal vez esté hablando de lo terrible que es el infierno,

pero para él, es mejor que el Cielo, porque al menos en el infierno él puede

ser libre. Es la idea de que "es mejor reinar en el infierno que servir en el

cielo".

Horripilante. Siempre me pongo intranquila cada vez que el tema de

los ángeles se asoma en cualquier conversación personal, y ahora eso está

pasando en clases de inglés. Estoy segura que mi madre no aprobaría esta

clase de lectura.

Pero nuevamente, probablemente ya sabe acerca de todo esto. Ya

que ella sabe todo. Y no me dice nada.

—Excelente, Wendy —alaba el Sr. Phibbs—. Veo que te has leído las

Notas Cliffs.

Wendy se vuelve de un precioso tono carmesí.

—No hay problema en leer las Notas Cliffs, querida —dice el Sr.

Phibbs jovialmente—. Es bueno tener la interpretación de alguien más.

Pero es más importante que lidies con esos textos por ti misma. Siente las

palabras con tu instinto, no solo las escuches con tus oídos. Pero ¡oh, cuán

abatido/ qué distinto del que, adornado de brillo deslumbrador en los felices

reinos de la luz, /sobrepasaba en esplendidez/a millones de espíritus

refulgentes! —recita de memoria—. Hermosas palabras. ¿Pero qué

significan?

—Está hablando acerca del ángel que solía ser —dice Angela desde

el frente. Ella no ha dicho una palabra durante toda la conversación, ni

ninguno de nosotros, pero ahora obviamente es demasiado para ella estar

aquí sentada y permanecer callada cuando él está hablando acerca de

ángeles—. Está lamentando cuán lejos ha caído, porque aunque prefiere

hacer las reglas en el infierno que obedecer a Dios en el cielo, como él dice,

todavía siente tristeza, porque ahora él está… —Mira hacia abajo al libro

para leer— en las más densas tinieblas… / tan apartada de Dios y de la luz

del cielo, / tres veces tan apartada de cuanto lo está el centro del universo

del más lejano polo. No estoy segura de cuán lejos es eso, exactamente,

pero suena como bastante lejos.

—¿Sentiste eso en tu instinto?


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—Uh…. —Angela es más una persona de cerebro, no una persona de

instinto—. No estoy segura.

—Bueno, una interpretación muy introspectiva, de cualquier manera

—dice él—. Recuerden lo que nos dijo Milton al principio del libro. Su meta

es explorar la desobediencia a Dios, tanto en la rebelión de los ángeles

caídos y en el corazón del hombre, lo que conduce a la caída de Adán y

Eva en el Jardín del Edén...

Me remuevo incómoda en mi silla. No quiero explorar la idea de

desobediencia a Dios… no es exactamente un tema de conversación

visceralmente agradable para mí ahora, desde que decidí pelear contra mi

designio.

—Sr. Phibbs, tengo una pregunta —dice luego Angela.

—Maravilloso —dice—. Se juzga a un hombre por sus preguntas más

que por sus respuestas.

—Cierto. ¿Cuántos años tiene? —pregunta.

Él se ríe.

—No, de verdad. ¿Cuántos años tiene? —insiste.

—Eso no está para nada relacionado con el tema en cuestión —dice

secamente, y puedo decir que ella lo puso nervioso, aunque no estoy

segura de por qué. Se alisa su cabello blanco, juega con el pedazo de tiza

en la mano—. ¿Ahora vamos a volver a Satanás y su situación?

—Solo quiero saber si es tan viejo como Milton —dice Angela,

actuando en broma, suciamente tonta, como si estuviera burlándose de él,

como si no fuese una pregunta seria, aunque lo fuese—. A ver si, ¿ustedes

dos se la pasaban juntos?

Milton, si recuerdo lo que dijo el Sr. Phibbs la semana pasada, murió

en 1674. Si el Sr. Phibbs alguna vez ha salido con Milton eso lo haría una

persona de más de trescientos cincuenta años.

¿Es eso posible? Lo miro, notando la manera en como su piel se

hunde en algunos lugares, la cantidad de profundas arrugas en la frente,

alrededor de sus ojos, rodeando la boca. Sus manos tienen esa cualidad de


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nudosos y retorcidos árboles en ellas. Él es evidentemente viejo. Pero

¿cuántos años?

—Solo deseo haber tenido el placer —dice el Sr. Phibss con un

trágico suspiro—. Pero, por desgracia, Milton existió un poco antes de mi

tiempo.

La campana suena.

—Ah —dice, con sus ojos azules viendo agudamente a la cara de

Angela—. Salvado por la campana.

Esa noche me escapo para volar a Lazy Dog. No puedo evitarlo. Tal

vez es mi naturaleza angelical. Me siento fuera de la ventana de Tucker

con nieve en mi pelo y lo veo, primero cómo trabaja en sus asignaciones, a

continuación, preparándose para la cama (y no, me doy la vuelta cuando

está cambiándose, para nada soy una pervertida total), y luego, mientras

se duerme.

Al menos, en este minuto, está a salvo.

Otra vez considero en decirle acerca del sueño… odio ocultar esto de

él. Siento que es algo que merece saber. Estoy tan molesta con mamá, me

doy cuenta, por todos los secretos que oculta de mí, ¿pero soy diferente?

Mantengo este secreto para evitar alarmarlo innecesariamente si por algún

golpe de suerte estoy interpretando mal mi visión. Lo estoy reteniendo

debido a que su conocimiento acerca de ello no va hacer que cambie. Le

estoy protegiendo. Pero todavía apesta.

Cerca de las doce y media o algo así, su ventana se abre de repente.

Estoy tan sorprendida, había estado medio dormida, que casi me caigo del

techo, pero un fuerte brazo me agarra y me tira hacia atrás cerca del

borde.

—Hola —dice Tucker radiantemente, como si nos encontráramos de

repente en la calle.

—Uh, hola.

—Bonita noche para acechar —constata.

—No. Estaba…

—Trae tu trasero aquí, Zanahoria.


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Subo con torpeza en su habitación. Se pone una camiseta y se

sienta con las piernas cruzadas sobre la cama, mirándome.

—¿No es acoso si estás contento de verme? —sugiero con voz

trémula.

—¿Por cuánto tiempo has estado allí?

—¿Por cuánto tiempo has sabido que estaba allí?

—Casi una hora —dice él. Sacude la cabeza con incredulidad—. Eres

una loca, ¿sabes eso?

—Estoy empezando a darme cuenta de eso sobre mí.

—Entonces, ¿por qué estás realmente aquí? —Da una palmadita al

punto de la cama al lado de él, y me siento. El cuelga un brazo a mí

alrededor.

—Quería verte —digo y me acurruco a su lado—. Fue un largo y

solitario fin de semana y no pude verte mucho hoy en el instituto.

—Oh, cierto. ¿Qué tal el camping? Creo que nunca he acampado en

la nieve —dice, levantando sus cejas—. Suena friolento.

—No fue exactamente en la nieve. —Luego le digo sobre la

congregación. No todo, exactamente, nada del infierno, las Alas Negras ni

del Sr. Phibbs siendo un Ángel de Sangre, pero le digo la mayoría. Sé que

mi mamá no lo aprobaría. Christian no lo aprobaría. Por supuesto que

Angela no lo aprobaría. La congregación es confidencial, dice ella, como si

debiera tomar todo este fin de semana y ponerle un gran sello de

CONFIDENCIAL a través de él.

Le cuento de todas maneras. Porque no estoy lista para establecer

mi identidad secreta por el momento, no con Tucker. Porque la única cosa

que sé en lo absoluto es que lo amo. Porque si soy honesta acerca de una

cosa me hace sentir un poco mejor acerca de no decirle otras cosas.

Él toma las noticias de la congregación bastante bien.

—Suena como un campamento de Iglesia —dice.

—Es más como una reunión familiar —digo.


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El se inclina y me besa, un suave, ligerísimo beso que solo abarca

un lado de mi boca, pero todavía me deja sin respiración.

—Te extrañé —dice él.

—Yo también te extrañé.

Pongo mis brazos alrededor de su cuello y lo beso, y todo lo que

queda es este momento, sus labios en los míos, afanosos, sus manos en mi

cabello, atrayéndome, nuestros cuerpos juntos en la cama, realineándose

para acercarse, con los dedos sobre los botones de mi camisa.

No puedo dejar que muera.

—Eres tan cálida —murmura.

Siento calidez. Siento como si pudiera arder en llamas,

simultáneamente ligera y pesada, y el tiempo se está desacelerando, como

si lo estuviese viendo todo cuadro por cuadro. El rostro de Tucker flotando

por encima del mío, un pequeño lunar debajo de la oreja que nunca me

había notado antes, las sombras que hacemos en el techo, el hoyuelo que

aparece en su mejilla mientras sonríe, la forma en que su ritmo cardíaco

se acelera, su respiración. Y puedo sentir lo que siente también en los

bordes de su mente: amor, la forma en que se estremece con el tacto de mi

piel bajo sus manos, mi olor llenando su cabeza…

—Clara —dice, respirando con dificultad mientras se aleja.

—Todo está bien —digo entonces, atrayendo su cabeza otra vez hacia

la mía, presionando mi mejilla con la de él, nuestros labios sin tocarse

exactamente, nuestro aliento en el rostro del otro—. Sé que tienes tus

ideas acerca de esto, y creo que es dulce, pero… ¿qué pasa si esta es toda

la felicidad que tenemos? ¿Qué pasa si esta es nuestra oportunidad antes

de que todo cambie? ¿Qué pasa si esto es todo? ¿No debemos

simplemente…vivir?

Esta vez cuando nos besamos, es diferente. Hay una urgencia que

no estaba allí antes. El se detiene para quitarse su camisa, revelando toda

su piel dorada, sus músculos de dura labor física de rodeo/granja/trabajo

de toda la vida. Es hermoso, pienso, tan locamente hermoso que casi me

duele verlo, y cierro mis ojos y levanto mis brazos por encima de mi cabeza

y dejo que me quite la blusa también. El aire frio golpea mi piel, y me


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estremezco, tiemblo y Tucker pasa sus callosas puntas de los dedos

gentilmente a través de lo alto de mi hombro, tocando por encima de mi

sujetador, a través de la línea de mi clavícula y mi cuello, terminando por

debajo de la barbilla, donde inclina mi cabeza para besarme de nuevo.

Esto de verdad va a pasar, pienso. Tucker y yo. Ahora.

Mi corazón está latiendo tan fuerte, revoloteando más que latiendo,

como las alas de un colibrí en mi pecho, mi aliento se estremece como si

tuviera frío, como si estuviera asustada, pero nada de eso. Lo amo. Yo lo

amo, yo lo amo… las palabras tienen pulso propio.

De repente se congela.

—¿Qué? —susurro.

—Estas brillando. —El se sienta abruptamente.

Lo estoy. Es muy débil, no la gloria completa en toda su extensión,

pero en cuanto extiendo mis dedos y examino la palma de mi mano veo

que mi piel está brillante sin duda.

—No, tu cabello —dice él.

Mi cabello. Inmediatamente lo agarro con las dos manos. Está

brillando, bueno, irradiando. Un rayo de sol brillante en la oscuridad de la

habitación de Tucker. Soy una lámpara humana.

Tucker no me está viendo.

—No es nada. Angela lo llama Comae Caelestis. La marca de un ser

celestial. Es por eso que mamá me hizo teñirme el pelo el año pasado. —

Estoy balbuceando ahora.

—¿Puedes… apagarlo? —dice él—. Lo siento, pero cuando lo veo, me

siento… mareado, como si me fuese a caer, desmayar o algo así. —Toma

una gran respiración y cierra sus ojos—. También un poco de náuseas.

Es genial saber que tengo esa clase de efecto en un hombre.

—Puedo tratar —digo, y resulta que no es demasiado difícil de

apagar. Solo con ver la expresión tensa en el rostro de Tucker se hace el

truco.


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Juro que oigo a Tucker exhalar un suspiro de alivio.

—Lo siento por eso —digo otra vez.

Me mira, traga fuertemente, trata de recuperar la compostura.

—No lo sientas. Es parte de lo que eres. No debes disculparte por lo

que eres. Es hermoso, realmente. Imponente. De caer de rodillas y adorar,

todo eso.

—Pero hace que quieras vomitar.

—Solo un poco.

Me inclino para besar su adorable hombro todavía desnudo.

—Así que. Mi luz está apagada. ¿Dónde estábamos?

El niega con la cabeza, se rasca la parte posterior de su cuello en la

manera que lo hace cuando esta incómodo. Tose.

Me siento allí torpemente por un momento.

—Bueno —le digo—. Creo que debería…

—No te vayas. —Agarra mi mano antes de que pueda pararme—.

Quédate.

Dejo que me atraiga de vuelta en la cama. Él está detrás de mí, me

acaricia, apoya su mano en mi cadera y respira constantemente en la

parte trasera de mi cuello. Yo trato de relajarme. Escucho el tictac del reloj

en su mesa de noche. ¿Por qué nunca puedo encontrar una manera de

controlar el brillo? ¿Qué pasa si cada vez que me siento feliz de esa

manera en particular, me ilumino? Me iluminaré, él se marea, y luego…

benditus interruptus.

Hay un pensamiento triste. Es como mi propia forma especial de

control de la natalidad. El brillo en todo el cuerpo. Y luego pienso, el va a

morir sin siquiera haberle hecho el amor a una mujer.

—No importa —susurra Tucker. El mueve su mano y toma la mía, y

la aprieta.

Oh. Dios. Mío. ¿Acabo de decir eso en voz alta?


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—¿Qué cosa no importa? —pregunto.

—Si podemos o no… tú sabes —dice él. Es desconcertante que no

pueda leer mentes pero todavía sabe casi exactamente lo que estoy

pensando—. Aún te amo.

—Aún te amo también —respondo, luego me volteo y acurruco mi

cara en el lado de su cuello, envuelvo mis brazos alrededor de él, y así me

quedo hasta que se duerme.

Me levanto cuando alguien abre las cortinas, y esto es lo que veo: el

Sr. Avery, en bata, con su espalda hacia mí, mirando por fuera de la

ventana cuando el sol apenas encresta el granero.

—Levántate y brilla —dice él—. Las vacas no se ordeñaran por sí

solas.

Luego se voltea. Me ve. Su boca se abre. Mi boca ya está abierta, mi

respiración alojada en la parte posterior de mi garganta, como si el hecho

de que yo no respire de alguna manera no sabrá que estoy aquí. Así que

nos miramos fijamente el uno al otro como un par de peces varados.

Afuera un gallo canta.

Tucker murmura algo. Da la vuelta, tirando la manta que esta

encima de mí.

Tiro de la cobija de nuevo para cubrir mi sostén. Gracias a Dios

todavía estoy usando jeans, de otra manera luciría muy mal.

Aunque igual luce mal.

Muy mal.

—Um —digo, pero mi cerebro es como un bloque de hielo. No puede

sacar palabras fuera de él. Me estiro y sacudo a Tucker. Duro. Más duro,

cuando no responde de inmediato.

—No pueden ser las seis y media ya —se queja.

—Oh, yo creo que sí —me las arreglo para decir.

De repente se levanta derecho. Ahora los tres nos vemos el uno al

otro como peces. Luego el Sr. Avery cierra su boca tan rápidamente que


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escucho el sonido de sus dientes juntándose, se voltea y sale del cuarto. El

cierra la puerta firmemente detrás de él. Escuchamos sus pasos bajar por

las escaleras, por el pasillo hacia la cocina. Hemos oído la señora Avery

decir: "Ah, bien, aquí está tu café, querido... " Después, nada. Él no está

hablando lo suficientemente fuerte para que lo escuchemos.

Agarro mi camisa y me la pongo por encima de mi cabeza, busco mis

zapatos en pánico.

Tucker hace algo que casi nunca lo escucho que diga.

Él maldice.

—¿Quieres que me quede y trate de explicar? —pregunto.

—No —dice él—. Oh no, no, no hagas eso. Solo… vete.

Abro la ventana, me volteo.

—Lo siento. No me quise quedar dormida.

—Yo no lo siento. —Saca las piernas de la cama, se levanta, y se

dirige hacia mí, me da un beso rápido pero tierno en la boca, sostiene mi

cara entre sus manos, y me mira a los ojos—. ¿Está bien? No lo siento.

Valió la pena. Yo asumo la responsabilidad.

—Está bien.

—Fue agradable conocerte Clara —dice.

—¿Huh? —Mi cerebro está todavía un poco traumatizado por el

encontrón.

—Eleva una plegaria por mí, ¿sí? —Me da una temblorosa sonrisa—.

Porque estoy seguro de que mis papás van a matarme.

Cuando llego a mi casa se pone peor. La ventana de mi cuarto está

bloqueada.

Genial.

Me meto por la puerta de atrás (por suerte no está bloqueada) y

cierro la puerta suavemente detrás de mí.


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Mamá trabaja tarde de noche. Duerme un montón, en estos días.

Existe la posibilidad de que ella no se diera cuenta.

Pero mi ventana está cerrada.

Jeffrey se está tomando un vaso de jugo en la encimera.

—Oh cielos. Estás pillada.

—¿Qué debo hacer? —pregunto.

—Quizás deberías tener una buena excusa. Y quizás deberías llorar,

las chicas hacen eso ¿no? Y, posiblemente, estar herida de gravedad. Si

ella tiene que arreglarte, podría ser más fácil para ti.

—Gracias —digo—. Eres de mucha ayuda.

—Oh, y Clara —dice mientras subo de puntillas— quizás quieras

voltear tu camisa para que no esté al revés.

Me sorprendo de hacer todo el camino hasta mi habitación sin ser

detenida. Me pongo ropa limpia, me lavo la cara, y me peino el pelo, y me

pongo a pensar que todo va a estar bien, sin preocupaciones. Pero luego

salgo del baño y veo a mamá sentada en la silla de mi escritorio.

Luce como una mamá muy enojada.

Por un minuto, que se siente como una eternidad, no dice nada. Me

mira con sus brazos cruzados sobre su pecho.

—Entonces —dice finalmente, con su voz como gotas de hielo—. La

madre de Tucker ha llamado hace unos minutos. Me preguntó si sabía

dónde estaba mi hija, porque la última vez que ella había chequeado

estabas en la cama de su hijo.

—Lo siento mucho mamá —tartamudeé—. Fui a Lazy Dog a ver a

Tucker, y me dormí.

Sus manos se convirtieron en puños.

—Clara… —se detuvo, tomó un profundo suspiro—. No voy a hacer

esto —dice—. No puedo.

—Nada pasó —dije.


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Ella se burla. Me da una mirada que me dice que no insulte su

inteligencia.

—Muy bien, algo casi pasó. —Tal vez si iba con la verdad, ella lo

vería como un signo de buena fe, racionalizo—. Pero nada pasó. Sucedió,

quiero decir. Me quedé dormida. Eso es todo.

—Oh, eso me hace sentir mucho mejor —dice sarcásticamente—.

Algo casi pasó, pero no fue así. Genial. Maravilloso. Estoy tan aliviada. —

De repente niega con la cabeza—. No quiero escuchar nada de anoche.

Acabamos con esto, jovencita. Si tengo que bloquear tu ventana, te vas a

quedar aquí, en tu propia cama, en tu propia casa, todas las noches. ¿Me

entiendes?

—Además —continúa, cuando no contesto— Tucker y tú ya no van a

verse en privado.

Me giro.

—¿Qué?

—No vas a estar a solas con él.

Todo mi aliento me abandona de una vez.

—¿Por cuánto tiempo?

—No lo sé. Hasta que sepa qué hacer contigo. Creo que estoy siendo

muy generosa, considerando lo que has hecho.

—¿Qué he hecho? Esto no es el año 1900 mamá.

—Créeme, lo sé —dice ella.

Trato de encontrar su mirada.

—Mamá, tengo que seguir viendo a Tucker.

Suspira.

—¿Vas a hacer que diga la cosa de “mi casa, mis reglas”? —dice en

una voz cansada, frotándose los ojos como si no tuviera tiempo o energía

en este momento para hacerme frente.

Mi barbilla se levanta.


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—¿Realmente me vas a hacer mudarme solo para que pueda hacer lo

que quiera con mi propia vida? Porque lo haré.

Es una treta. No tengo a donde ir, ni dinero, ningún lugar a donde ir

sino aquí.

—Si eso es lo que se necesita —dice suavemente.

Eso fue todo. Mis ojos se llenaron con humillantes lágrimas. Sé que

tiene razón de estar molesta, pero no me importa. Comienzo a gritar todas

las cosas que estuve esperando por decir hace meses: ¿Por qué tienes que

ser así? ¿Por qué no te importa Tucker? ¿No puedes ver cuán geniales

somos juntos? Bien, no te importa Tucker, ¿pero no te importa mi

felicidad? Ella me deja gritar. Lanzo mi rabieta mientras ella mira hacia

abajo al suelo con una expresión casi avergonzada y espera hasta el final.

Entonces, después de que termino, dice:

—Te quiero Clara. Y sí me importa Tucker, mucho aunque tú no lo

creerás. Si me preocupo por tu felicidad. Pero me preocupo por tu

seguridad primero. Esa siempre ha sido mi prioridad.

—Esto no es acerca de mi seguridad —digo amargamente—. Esto es

acerca de que tengas el control sobre mi vida. ¿Cómo no estoy segura

alrededor de Tucker? En serio ¿cómo?

—¡Porque no eres la única cosa que esta por allí afuera en la noche!

—exclama—. Cuando me levanté y no estabas allí… —Se cierran sus ojos.

Su mandíbula se tensa—. Te quedarás en esta casa. Y verás a Tucker, bajo

supervisión, cuando piense que es permisible para que lo hagas. —Ella se

levanta para irse.

—Pero él se está muriendo —escupo.

Se para, con su mano en el pomo de la puerta.

—¿Qué?

—He estado teniendo un sueño —una visión, creo— del Cementerio

de Aspen Hill. Es un funeral. Y Tucker no está allí, mamá.

—Cariño —dice mamá—. Solo porque él no esté allí no significa

que…


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—Nada más tiene sentido mamá —digo—. Si fuese alguien más,

Tucker estaría allí. Él ha estado allí para mí. Nada podría alejarlo. Así es

él. Él estaría allí.

Hace un ruido en la parte posterior de su garganta y se dirige hacia

mí. Dejo que me abrace, respirando su perfume, tratando de tomar

consuelo en su calidez, su presencia sólida y constante, pero no puedo. No

parece cálida para mí en este momento, ni sólida, ni fuerte.

—No dejaré que pase —susurro. Me alejo—. Lo que necesito saber es

cómo puedo pararlo, solo que no se qué va a pasar, así que no sé que voy a

hacer. ¡Tucker va a morir!

—Sí, él lo hará —dice con total naturalidad—, él es mortal, Clara.

Morirá. Más de cien personas en la Tierra mueren cada minuto, y algún

día él será uno de ellos.

—Pero es Tucker, mamá —digo a punto de llorar de nuevo.

—Tú realmente lo amas —ella musita.

—Sí, yo lo amo.

—Y él te ama a ti.

—Sí. Lo sé. Lo he sentido.

Ella toma mi mano.

—Entonces nada puede separarlos, ni siquiera la muerte. El amor

une —dice ella—. Clara... necesito contarte algo.

Pero no dejo que me haga aceptar tranquilamente la muerte de

Tucker. Así que digo:

—El amor no unió exactamente a ti y a papá, ¿verdad?

Ella suspira.

Me preocupa lo que acabo de decir, así que trato de pensar en

alguna manera de hacerle entender.

—Lo que digo es que a veces la gente se separa, mamá. Para

siempre. No quiero que eso nos pase a Tucker y a mí.


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—Eres una niña terca y obstinada —dice en voz baja. Entonces se

levanta y va hacia la puerta. Se para y se da media vuelta—. ¿Se lo has

dicho?

—¿El qué?

—Sobre tu sueño, lo que piensas que significa —dice—. Porque, en

realidad, no sabes lo que significa, Clara. No es justo decírselo al menos

que lo sepas con certeza. Puede ser terrible saber que vas a morir.

—Pensé que habías dicho que todos vamos a morir.

—Sí, tarde o temprano —dice.

—No —le digo—. No se lo he contado.

—Bueno, pues no lo hagas. —Intenta sonreír, pero no lo consigue—.

Que tengas un buen día en el colegio. Espero que estés en casa antes de la

cena. Tendremos más de qué hablar, hay algo que te quiero contar.

—Vale.

Después de que ella se va, me tumbo sobre la cama, de repente

sintiéndome agotada.

“Tarde o temprano”, había dicho. Y ella lo sabría, supongo. A su

edad, la mayoría de las personas que había conocido, o habían envejecido

o habían muerto. Como con el terremoto de San Francisco. Hubo una

noticia que ella cortó en el periódico hace unos meses, en la que decía que

el último sobreviviente había fallecido. Lo que la convertía en la última

sobreviviente.

Tenía razón. Tarde o temprano Tucker iba a morir.

Más tarde, pienso. Tenía que asegurarme de que así fuera.

Angela me coge en la puerta de la cafetería, a la hora de la comida.

—Club del Ángel —susurra—. Al terminar la escuela. No llegues

tarde.


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—Oh, vamos... —En esos momentos no estaba para un sinfín de P y

R6 de Angela, Q y A*, sobre sus teorías salvajes—. Ya sabes que tengo

otras cosas que hacer.

—Tenemos un nuevo desarrollo.

—¿Cómo que nuevo? Acabamos de pasar todo el fin de semana

juntas.

—¡Es importante! ¿Vale? —chilla. Eso me asusta, Angela no es una

persona que suela gritar. La miro más de cerca. Se ve cansada y agotada,

con los ojos oscuros e hinchados.

—Esta bien, iré —añado rápidamente—. Iré, pero no puedo estar

hasta tarde, ¿vale?

Ella asiente con la cabeza.

—Nada más acabar la escuela —repite. Luego se va rápidamente.

—¿Qué le pasa? —Christian se materializa a mi lado, y juntos

observamos cómo se marcha—. Le dije que tenía una reunión con el

equipo de esquí y casi me arranca la cabeza.

Muevo la cabeza. No tengo ni idea de lo que le pasa.

—Creo que es importante —digo. Luego se aleja y se va con su

pandilla de populares.

Me quedo allí de pie unos minutos sola, con una sensación extraña.

Finalmente voy hacia la fila de la comida. Cuando ya tengo mi comida, me

voy junto a Wendy, que está con Jason en la mesa de los invisibles.

Me dirige una mirada penetrante. Sabe lo de esta mañana.

Estoy en un gran lío. Con todo el mundo.

—¿Dónde está Tucker? —digo inmediatamente—. ¿Él todavía está,

como, vivo?

6 Preguntas y Respuestas.


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—Tenía que irse a casa a hacer algunas tareas a la hora de comer.

Te escribió una nota —dice mientras sostenía una hoja del cuaderno. Se la

arrebate de las manos.

—No lo he leído —dice, tan rápidamente, que no me lo creo.

—Gracias —digo mientras mis ojos escanean sus palabras torpes.

Mantén la cabeza en alto, Zanahoria. Vamos a salir de esta. Solo

tenemos que seguir las reglas por un tiempo. Y dibujó una X… un beso.

—¿Tus padres están enfadados? —pregunto mientras pongo la nota

en el bolsillo interior de mi chaqueta. Recuerdo los ojos de Señor Avery

cuando nos vio.


—Mayormente están sorprendidos. Nunca se hubiesen imaginado

que... —Tose—. Esta bien, diablos... sí, estaban furiosos. No paraban de

repetir la palabra decepcionados. Y Tucker parecía un perro recibiendo

patadas cada vez que lo escuchaba, y cuando parecía que ya estaba

suficientemente abatido, lo mandaron al establo para que pudieran decidir

su castigo.

—¿Y cuál es el castigo?

—No lo sé —dice—. Digamos que mis padres no son sus mayores

fans en este momento, las cosas estaban tensas esta mañana en el Avery.

—Lo siento muchísimo, Wen —le digo enserio—. Creo que he

montado un lío muy grande.

Pone la mano sobre mi hombro y aprieta levemente.

—Está bien. Es un drama de la relación de pareja. Todo tenemos

dramas en las relaciones, ¿no? Tú estás saliendo con mi hermano.

Supongo que lo debería haber visto venir. Sin embargo, tengo que decirte

algo —añade un minuto después, de buen humor—. Si le haces daño a mi

hermano, vas a tener que vértelas conmigo. Te enterraré en estiércol de

caballo.

—Está bien —digo rápidamente—. Lo recordaré.


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—Bueno, ¿cuál es la emergencia? —dice Jeffrey, trotando por el

pasillo de la liga rosa, hacia donde Christian y yo estamos sentados,

esperando a Angela que llegaba tarde.

—Pensé que no íbamos a reunirnos esta semana por lo del fin de

semana. Estoy un poco harto.

—De todos modos, me alegra que hayas venido —dice Christian.

—Bueno, no podía faltar —dice Jeffrey—, ya saben que todo gira en

torno a mí, ¿verdad? Propongo que se cambie el nombre del club por El

Club de Jeffrey —dice sonriendo cuando llega a nuestra mesa.

El instinto de hermana me obliga a sacar el pie para hacerlo

tropezar, pero él se burla y salta por encima de mi pierna.

—¿Qué te parece El Club de la Cabeza de Caca? —sugiero.

El resopla.

—Cabeza de Caca. —Ese era nuestro mejor insulto cuando éramos

niños.

Peleamos alrededor de un segundo, intentando darle al otro un

coscorrón.

—¡Ay! —digo, cuando está tratando de doblarme la muñeca hacia

atrás—. ¿Desde cuándo eres tan malditamente fuerte?

Da un paso atrás y sonríe.

Se siente muy bien jugar a esto con Jeffrey. Él siempre ha sido el

normal desde que volvimos de la congregación. Finalmente se había dado

un respiro respecto a sus preocupaciones.

Christian nos mira. Él es hijo único así que no puede entender el

amor-violencia entre hermanos. Le doy a Jeffrey un último empujón y me

siento. Él se sienta en frente de mí.

Angela se sienta detrás, sin decir ni una palabra. Abre su cuaderno

de notas.

—Así que, emergencia —digo.

Angela toma una respiración profunda.


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—He estado buscando cosas sobre la vida de los Ángeles de Sangre

—dice.

—¿Tiene algo que ver con lo que le preguntaste al Señor Phibbs

sobre qué edad tenía? —me atrevo a preguntar.

—Sí. Después de la congregación del fin de semana, tenía

curiosidad. El Señor Phibbs es un Quartarius, estoy segura de ello. Pero

parece mucho más viejo que tu madre, que es una Dimidius. Así que ya

puedes ver por qué estaba confundida.

No lo entiendo.

—O el señor Phibbs es mucho más mayor que tu madre —

continúa—, o tu madre envejece a un ritmo diferente que el del Señor

Phibbs. Eso me hizo preguntarme, ¿qué pasa si un Quartarius, el cual solo

tiene un cuarto de ángel, sesenta y cinco por ciento de humano, crece a la

misma velocidad que los humanos? Los seres humanos no viven más allá

de los cien años, por lo que un Quartarius podría vivir hasta los ciento

veinticinco años. Eso explicaría por qué el Señor Phibbs parece tan viejo.

—Se detiene y toca su cuaderno con su bolígrafo. Parece preocupada.

—Continúa —digo.

Otra respiración honda. No me mira, y eso está empezando a

asustarme.

—Pensé que los Dimidius, que son medio humanos, pueden vivir por

lo menos el doble de tiempo, entre doscientos y doscientos cincuenta años.

Por lo que tu madre sería un Ángel de Sangre de mediana edad. Parece

tener cuarenta años.

—Suena como si lo tuvieras todo resuelto —dice Christian.

Angela traga.

—Eso pensaba yo... —dice con voz plana—, hasta que leí esto.

Angela pasa de un tirón unas cuantas páginas de su cuaderno, y

luego comienza a leer.

—Cuando los hombres aumentaron su número en la tierra, y nacieron

hijas, los hijos de Dios —esos son los ángeles; al menos son interpretados


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en gran parte como ángeles— vieron que ellas eran hermosas, así que se

casaron con cualquiera de ellas a quien escogieran.

Conozco este pasaje. Es de la Biblia. Génesis 6. En lo Nephilim: Los

Ángeles de Sangre.

Pero Angela seguía leyendo.

—El señor dijo: “Mi espíritu no permanecerá en el hombre para

siempre, porque él es mortal, así que el vivirá ciento veinte años.” Luego

vuelve a hablar sobre los Nephilim, sobre cómo los hijos de Dios fueron

hacia las hijas de los hombres y tuvieron hijos y todos los Héroes de la

antigüedad atacaran y esto es algo raro. Primero estamos hablando sobre

los Nephilim, entonces Dios establece unos límites en el tiempo de la vida

del hombre, pero entonces volvemos a hablar sobre los Nephilim. Entonces

me di cuenta. No es el límite del tiempo de la vida de los hombres, esa

parte no trata sobre los hombres, si no sobre nosotros. Dios quiere que

nosotros seamos mortales.

—Dios quiere que seamos mortales —repito la idea.

—No importa si somos, o no, capaces de vivir durante cientos de

años. No vivimos más de ciento veinte —concluye Angela—. He estado

investigando toda la noche, y no he podido encontrar ni un solo registro de

un Ángel de Sangre, Dimidius o Quartararius, que haya vivido más tiempo.

Cada uno de lo que he encontrado había muerto a los cien o durante sus

ciento veinte años, ninguno ha pasado a los ciento veintiuno.

De repente Jeffrey hace un sonido de asfixia con la parte posterior de

la garganta. Se levanta de un salto.

—Eso es totsl mierda, Angela. —Su cara se convierte en una

expresión que yo nunca había visto, salvaje y desesperada, llena de rabia.

Me da miedo.

—Jeffrey —comienza Angela.

—Eso no es verdad —dice, como si la estuviera amenazando—.

¿Cómo puede ser? Ella esta completamente sana.

—Está bien —digo despacio—, vamos a calmarnos. Así que podemos

llegar a tener ciento veinte años. No hay problema ¿verdad?


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—Clara... —susurra Christian. Noto que en su voz hay un tono de

compasión, y luego todo encaja.

Soy estúpida. ¿Cómo puedo ser tan estúpida? Estoy aquí, pensando

que está bien, ciento veinte años está bien, porque al menos seremos

fuertes y jóvenes. Como mamá, la cual no aparenta más de cuarenta años.

Mamá, que nació en 1890. Margaret, Meg, Marge, Margot, Megan y todos

los nombres falsos que tuvo que usar en las vidas pasadas. Y Maggie, mi

madre, que resulta que cumplió ciento veinte años hace unas pocas

semanas.

Me entra vértigo.

Jeffrey comienza a dar puñetazos en la pared. Su puño atraviesa la

pared, como si fuera cartón. Derramando yeso por todas partes. Su golpe

es tan grande, que parece que el edificio entero le tiene miedo.

Mamá.

—Me tengo que ir... —digo, poniéndome de pie tan rápido que tiro la

silla. Ni siquiera recojo mi mochila. Solo corro hacia la salida.

—¡Clara! —Angela me llama—. ¡Jeffrey... esperen!

—¡Déjalos ir! —Se escucha decir a Christian al otro lado de la

puerta—. Necesitan irse a casa.

No recuerdo el trayecto de vuelta a casa. De repente estoy aquí, en la

acera, con los nudillos blancos de la fuerza que estoy haciendo al agarrar

el volante. En el espejo retrovisor veo la furgoneta de Jeffrey parada detrás

de mí. Y ahora que estoy aquí, ahora que me he saltado como una docena

de leyes de tráfico para poder llegar lo antes posible, una parte de mí se

quiere ir, una parte de mí no quiere entrar.

Pero tengo que saber la verdad.

Angela ya se ha equivocado otras veces, aunque ahora mismo no

recuerdo cuándo. Ella no dice la verdad.

Pero sé que es cierto.

No es el funeral de Tucker en el cementerio de mi sueño.


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Es el de mamá.

De repente me siento como si hubiera estado dando vueltas en las

tazas de Disneyland, todo me da vueltas. Mis emociones son un cóctel

revuelto... siento alivio por Tucker, mezclado con sorpresa y con un loco

dolor de sentimiento de culpa, un nivel completamente nuevo de dolor y

confusión.

Estoy a punto de vomitar, de caerme del coche, a punto de llorar.

Salgo del coche y comienzo a caminar lentamente por las escaleras

de la entrada. Jeffrey viene detrás de mí cuando abro la puerta.

Caminamos a través de la sala de estar y de la cocina, derecho por el

pasillo hasta que llegamos a la oficina de mamá. La puerta está

entreabierta, y la veo leyendo algo en su ordenador. Su cara es la perfecta

imagen de la concentración.

Una extraña calma se apodera de mí. Llamo, un toque suave contra

la madera.

Ella se vuelve y levanta la vista.

—Hola cariño —dice—, me alegro de que estés en casa. Tenemos que

hablar.

—¿Los Ángeles de Sangre viven ciento veinte años? —se me escapa.

Su sonrisa desaparece. Luego mira detrás de mí y ve a Jeffrey. Se

vuelve de nuevo a su ordenador y lo apaga.

—¿Angela? —pregunta.

—¿Qué importa cómo lo sabemos? —digo. Mi voz suena fuerte en

mis oídos, estridente—. ¿Es cierto?

—Ven aquí —dice—. Siéntate.

Me siento en uno de sus cómodos sillones de cuero. Se vuelve hacia

Jeffrey, que tiene los brazos cruzados sobre el pecho y se mantiene firme

en la puerta.

—Así que te estás muriendo —dice en tono monótono total.

—Sí.


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El rostro de Jeffrey se afloja con consternación, dejando caer sus

brazos a los lados.

Creo que estaba esperando que lo negara.

—¿Vas a morir porque Dios decidió que no debemos vivir mucho?

—Es más complicado que eso —dice—. Pero en esencia lo es.

—Pero no es justo. Todavía eres joven.

—Jeffrey —dice mamá—, por favor siéntate.

Jeffrey se sienta en la silla contigua a la mía y se pone en frente a

nosotras. Puedo ver cómo mi madre trata de ordenar sus pensamientos.

—¿Cómo es posible? —pregunto.

—No estoy segura. Pero he estado sintiéndome más débil cada vez

desde el invierno. Más notablemente estas últimas semanas.

Los dolores que sigue teniendo. El cansancio que atribuyó a los

problemas en el trabajo. La frialdad de sus manos y pies, la forma en que

su calor corporal parecía abandonarla. Las nuevas arrugas. Las sombras

bajo sus ojos. La forma en que ha estado estos días, en reposo. No me

puedo creer que no lo juntara todo antes.

—Así que cada vez estas más débil —le digo—. ¿Y entonces que va a

pasar? ¿Vas a desaparecer?

—Mi espíritu dejará este cuerpo.

—¿Cuándo? —pregunta Jeffrey.

Mi madre nos da esa mirada triste a la que tanto me he

acostumbrado.

—No lo sé.

—En primavera —digo, porque sé que es así. Mi sueño me lo dijo.

Algo cálido y pesado me sube por el pecho, algo tan poderoso que

ruge en mis oídos, y comprime el aire de mis pulmones.

Me cuesta respirar.


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—¿Cuándo nos lo ibas a decir?

En sus ojos veo un destello de simpatía, lo que me parece irónico, ya

que ella es la que está muriendo.

—Tenías que concentrarte en tu designio, no en mí. —Niega con la

cabeza—. Supongo que también estaba siendo egoísta. No quería morirme

ya. Se los iba a contar hoy —dice con un suspiro cansado—, traté de

decírselo esta mañana.

—Pero nosotros podemos hacer algo —interrumpe Jeffrey—,

podemos decírselo a un poder superior, ¿no?

—No, cariño —responde con suavidad.

—Podemos rezar o algo así —insiste.

—Todos morimos, también los Ángeles de Sangre. —Entonces se

levanta y se arrodilla frente a la silla de Jeffrey, poniendo sus manos sobre

las suyas—. Ha llegado mi hora.

—Pero te necesitamos —dice con voz ahogada—, ¿qué será de

nosotros?

—He pensado mucho sobre eso —dice—. Creo que lo mejor que

pueden hacer es quedarse aquí, terminar el curso. Así que le voy a dar su

tutela a Billy, quien está de acuerdo con esto. Si les parece bien, claro.

—¿Y papá? —Jeffrey pregunta con voz temblorosa—. ¿Lo sabe

siquiera papá?

—Tu padre, no... Él no podría ocuparse de ustedes.

—No tiene tiempo, querrás decir —agrego inexpresivamente.

—No te puedes morir, mamá —dice Jeffrey—. No puedes.

Ella lo abraza. Por una fracción de segundo se resiste, trata de

alejarse, pero luego cede. Sus hombros tiemblan mientras ella lo sostiene.

Un terrible sollozo sale de su pecho.

Se escucha como si un animal herido estuviera quejándose, ese

mismo ruido sale ahora de mi hermano, y una parte de mí empieza a

dividirse. Pero no lloro. Quiero estar enfadada con ella, acusarla de ser


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una gran mentirosa durante toda mi vida. Gritar porque nos abandona,

quizás hacer una agujero en mí misma, pero no hago eso. Todavía

recuerdo lo que me dijo esta mañana sobre la muerte. Pensé que estaba

hablando sobre Tucker y sobre mí, pero me equivoqué. Ahora sé que

estaba hablando sobre ella y sobre mí.

Me encuentro a mí misma deslizándome de la silla hacia las rodillas

de Jeffrey. Mamá se mueve hacia atrás y me mira con los ojos vidriosos.

Abre los brazos y me deja entrar en ellos, acurrucarme junto a ella,

envuelta en una mezcla de olor a rosa, perfume de vainilla y colonia de

Jeffrey. No puedo sentir nada… Es como si estuviera flotando fuera de mi

cuerpo, de alguna manera, desconectada. Todavía no puedo respirar.

—Los quiero tanto —dice contra mi pelo—, han hecho mi vida tan

extraordinaria. No saben cuánto.

Jeffrey solloza. El gran macho Jeffrey. Llorando tanto como si su

corazón se hubiera roto.

—Haremos esto juntos —dice mamá con fuerza, tirándome hacia

atrás para poder verme la cara—. Vamos a estar bien.

En la cena ella está diferente. Solo estamos ella y yo, porque Jeffrey

tenía un combate de lucha libre, solo porque mi madre insistió en que

fuera.

No dice mucho, pero me doy cuenta de algo. Hay algo en la forma de

sentarse que le hace estar caída, algo en la forma de comer… cada último

bocado me hace ver que está picoteando la comida. Está actuando de

manera más fuerte, como si la enfermedad no la hubiera estado

debilitando, sino el secreto. Ahora sabemos el secreto, y parece estar

mejor, como ella misma. Pero no va a durar. Sabe que no va a durar. Pero

está decidida a disfrutar del momento.

Pone el tenedor en el plato con un suspiro, y luego me mira a través

de la mesa y levanta las cejas. Me toma un segundo darme cuenta de que

estoy leyendo sus emociones.

—Lo siento —murmuro.

—¿No te sentías como para spaghetti?


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Miro mi plato. Casi no he tocado la comida.

—Estoy bien. Solo es...

Te estás muriendo, pienso. ¿Cómo podría comer cuando sé que te

estás muriendo y no hay nada que podamos hacer para evitarlo?

—¿Puedo levantarme? —Estoy fuera de la silla antes de que tenga la

oportunidad de responderme.

—Claro —dice con una sonrisa perpleja—. Voy a ir a ver a Jeffrey

¿Quieres venir?

Sacudo la cabeza.

—Podemos hablar más tarde, si quieres —dice.

—¿Puedo negarme? Quiero decir, quizás luego, pero en este

momento no quiero hablar. ¿Vale?

—Por supuesto. Te va a tomar algún tiempo acostumbrarte a esta

situación, a todos nosotros.

Me voy tranquila a mi dormitorio y cierro la puerta.

¿Alguna vez me acostumbraré a la idea de que voy a perder a mi

madre? Es ridículo, una cosa imposible. Mi madre, que es como superman,

animando en todas las peleas de Jeffrey, grabando mis recitales de danza,

haciendo pastelitos para vender para el quipo de lucha libre, por no hablar

de que se defendió del Alas Negras, capaz de saltar literalmente (bueno,

volar, pero ¿cuál es la diferencia) sobre edificios. Y ella va a morir. Sé,

exactamente, cómo será. Vamos a poner su cuerpo en un ataúd. En la

tierra.

Es como una pesadilla, en la que no puedo despertar.

Busco mi teléfono y, automáticamente, marco el número de Tucker.

Wendy responde.

—Tengo que hablar con Tucker.

—Um, él ha perdido el privilegio del teléfono.


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—Wen, por favor —le digo cuando mi voz se quiebra—, necesito

hablar con Tucker, ahora.

—Está bien. —Ella corre tras él, oigo que le dice que hay algo que va

mal.

—Hola, Zanahoria —dice cuando coge el teléfono—. ¿Qué pasa?

—Es mi madre —susurro—, es mi madre.

Algo se mueve fuera de mi ventana.

Christian.

Puedo sentir su preocupación como una lámpara de calor. Quiere

decirme que él me entiende. Perdió a su madre también. No soy la única.

Pero me lo dice con la mente, porque sabe que las palabras en estos

momentos no tienen sentido. Solo quiere sentarse conmigo, por horas, si

yo lo quisiera. Escuchar todo lo que yo tuviera que soltar. Abrazarme.

Esto es algo que no esperaba de él. Cuando le dije a Tucker, él

seguía diciendo que lo sentía tanto, una y otra vez. Y puedo suponer que él

no sabía que decir, cómo reaccionar ante noticias como estas, así que le

dije que me tenía que ir y colgué.

Me levanto y me acerco a la ventana. Me quedo de pie durante un

minuto mirando a Christian, a su espalda, que ya se está alejando. Lleva

la chaqueta de lana negra. Desde aquí se ve realmente guapo. Está aquí

por mí. Es como si siempre estuviera ahí, de alguna u otra manera.

Un copo de nieve choca contra el cristal. Y luego otro. Entonces

empieza a descender, sus alas grandes y pesadas flotan hacia la casa.

Christian se baja la cremallera de su bolsillo y saca un gorro negro de lana

y se lo pone. Mete las manos en los bolsillos y espera.

Siento el impulso de llamarlo. En mi mente, puedo ver cómo lo

haría.

Abriría la ventana y gritaría su nombre. Iría con él. Él se volvería. Trataría

de decir algo, pero yo no le dejaría. Me tomaría de la mano y me llevaría de

vuelta a la ventana, de vuelta a mi habitación en brazos. Sería como un

sueño. Él lo haría llevadero. Podría apoyarme sobre él. Seria tan fácil,

pienso, como decir su nombre.


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Se pone recto. ¿Puede oír mis pensamientos?

Me alejo de la ventana.

Me digo a mí misma que no quiero sentirme mejor. No puede haber

ninguna felicidad o bienestar en todo esto. Quiero ser devastada. Por lo

que me alejo de Christian. Ignoro su presencia cuando me pongo el

pijama. Se debe de estar helando, pero me deshago de ese pensamiento.

Me tumbo en la cama, de espaldas a la ventana, y las lágrimas por fin

llegan, corriendo por mi rostro, por mis orejas, por mi almohada. Me quedo

tumbada por horas, quizá. Y cuando estoy a la deriva, a punto de

dormirme, me parece escuchar el batir de las alas de Christian, quien se

va volando.


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La Falta de Certeza

Traducido por Lornian

Corregido por Coni

ierro mi libro de física, en el que he intentado resolver, sin

éxito, el mismo problema del principio de Heisenberg tres

veces esta mañana. Tanto por sacar buenas notas, pienso.

De todas formas, ¿a quién le importan las buenas notas?

Por lo menos ya he mandado solicitud para la universidad, incluso hice

caso a Angela y solicité para Stanford, la cual sigo pensando que es una

posibilidad remota, no importa lo que diga la mamá.

Quizá ni siquiera debería ir a la universidad. Quiero decir, Jeffrey

cumplirá dieciséis para cuando mamá muera, y aunque accedió a todo ese

asunto de Billy-la-tutora-legal, me necesitará también aquí, ¿verdad? Soy

su única familia.

Me tumbo en la cama y cierro los ojos. Los días han empezado a

volverse borrosos. Han pasado semanas desde que mama confirmó su

sentencia de muerte. Voy a clase como si no hubiera cambiado nada.

Vuelvo a casa. Hago los deberes. Continúo duchándome y lavándome los

dientes y sigo adelante. Hemos tenido algunas reuniones del Club del

Ángel, pero ahora no me parecen tan importantes. Jeffrey ha dejado

directamente de ir. He parado de intentar tan arduamente alcanzar la

gloria, ahora entiendo que no hay mucho que pueda hacer. No puedo

salvar a mi madre. No puedo hacer nada, salvo lidiar con mi aparente vida

como una zombie. Tucker y yo hemos ido a una cita doble con Wendy y

Jason, e intenté fingir que todo está bien, que todo es normal. Pero es

como si alguien hubiese dado al botón de pausa a mi vida.

Mi madre se está muriendo. Es difícil pensar en algo más. Una parte

de mí todavía sigue sin creer que es verdad.

Algo golpea mi ventana. Abro los ojos, sorprendida. Un montón de

nieve se desliza por debajo del cristal. Tardo un segundo en procesarlo:

alguien ha tirado una bola de nieve en mi ventana.

C


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Me doy prisa y abro la ventana cuando una segunda bola de nieve

viene

cruzando el aire. Tengo que agacharme en el último segundo, por lo que no

me llega a dar en la cabeza.

—¡Hola! —grito.

—Lo siento. —Es Christian, que está de pie en el jardín—. No te

estaba apuntando a ti.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto.

—Intento llamar tu atención.

Miro detrás de él hacia la parte delantera de la casa, donde veo

aparcada su brillante camioneta negra en la entrada.

—¿Qué quieres?

—He venido para sacarte de casa.

—¿Por qué?

—Llevas encerrada aquí toda la semana, meditando —dice,

entrecerrando los ojos—. Necesitas salir. Necesitas divertirte un poco.

—Y tú te has autonombrado el portador de la diversión.

Sonrió.

—Exacto.

—Así que, ¿a dónde me vas a llevar? Suponiendo, eso sí, que esté lo

suficientemente loca para ir.

—A la montaña, por supuesto. —A la montaña. Como si solo hubiese

una.

Pero, cuando lo dijo, mi corazón inmediatamente comenzó a latir

más rápido. Porque sabía perfectamente a lo que se refería.

—Quítale el polvo a tu equipo —dijo—, nos vamos a esquiar.

Bien, no puedo decirle que no a esquiar. Es mi droga favorita. Así es

como


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me encontré, una hora más tarde, sentada en el telesilla con Christian,

bebiendo un Jolly Rancher de cereza, balanceándome sobre una ladera

nevada viendo esquiadores descendiendo en zig zag la colina. Es

maravilloso.

—Ahí está —dijo Christian, mirándome con algo parecido a la

admiración.

—¿Qué está ahí?

—La sonrisa. Siempre sonríes cuando esquías.

—¿Cómo lo sabes? —le reto, incluso aunque sé que es verdad.

—Te observé el año pasado.

—Sí, bueno, cuando tú corres haces una mueca graciosa con tu

boca.

Puso expresión de sorpresa.

—No lo hago.

—Sí lo haces. Yo también te observé.

Las ruedas chirrean cuando nuestra silla atraviesa una torre, y unos

pocos esquiadores se llaman unos a otros debajo de nosotros. Desvío la

mirada de sus inquisidores ojos verdes. Recuerdo que el año pasado me

pareció un mágico giro del destino cuando pude subir en

telesilla con él, hablar con él, hablar de verdad con él, por primera vez.

Ahora no quiero hablar.

Nota mi retraimiento, o quizá lo lee.

—Puedes hablar conmigo, Clara.

—¿No te sería más sencillo leer mi mente?

Su expresión se oscureció.

—No escaneo tu mente siempre que quiero, Clara.

—Pero podrías.

Encoge los hombros.


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—Mi poder es impredecible cuando se trata de ti.

—Es increíble que algo en tu vida pueda ser impredecible —dije.

Él desvía la mirada y quita la nieve de sus esquís. La observamos

caer al suelo.

—Leer mentes no es tan bueno como parece, ya sabes. Quiero decir,

¿te

gustaría caminar por el pasillo de la escuela sabiendo exactamente lo que

todos piensan sobre ti?

—Sería horrible.

—Pero contigo es diferente —dijo—. A veces es como si sencillamente

estuvieses hablando conmigo, incluso aunque no sabes que lo estás

haciendo. No sé cómo bloquearlo. No quiero hacerlo.

—Bueno, no es justo. Yo no consigo saber qué estás pensando. Tú

eres el Señor Misterio que sabe más sobre todo que yo, y no me lo cuentas.

Mira mi expresión un momento, luego dice:

—La mayor parte del tiempo lo que estás pensando, cuando se trata

de mí, es que quieres que me vaya.

Suspiro.

—Christian.

—Si quieres saber lo que pasa por mi cabeza, pregúntame —dice—.

Pero

tengo una clara impresión de que no quieres saberlo.

—Eh, quiero saberlo todo —protesto, incluso cuando no es

completamente cierto. Porque no quiero saber cómo habría sido nuestro

futuro si no hubiese elegido a Tucker. No quiero sentirme como él me hace

sentir siempre: confusa, asustada, excitada, culpable, anhelante,

consciente de mí misma y de todo lo que siento y él siente, como si él

tuviese el poder de cambiar por arte de magia mi empatía, incluso cuando

es verdad; no quiero saberlo. No quiero necesitarle.

—Quiero saber cuál se supone que es mi designio, ¡por el amor de

Dios!


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—continué—. ¿Por qué no me dice simplemente alguien: este es tu

designio, así que hazlo? ¿Sería mucho pedir? ¿O dónde estaba mi hermano

esa noche en el bosque? ¿O sobre el novio secreto de Angela? También

quiero saber por qué el Alas Negras está enamorado de mi madre, y cuál es

su designio, y por qué ella sigue, aunque se está muriendo, sin contarme

nada sobre eso, y si me dices que es por mi protección o por mi bien o

algo, creo que te tiraré de este telesilla. ¿Y si todo esto es una especie de

castigo por no cumplir mi designio? Lo que me lleva de vuelta,

precisamente, a cuál es mi maldito designio. Porque real, realmente quiero

saberlo.

Christian sacude la cabeza.

—Wow.

—Te lo dije.

—Así que Angela tiene un novio secreto... —dice.

—Oh mierda, no debería habértelo contado.

—No, no debiste. ¡Sigue así! —añade con una carcajada—. No lo

contaré. Aunque ahora estoy bastante intrigado.

Gruño.

—No soy buena con los secretos.

Me mira.

—No creo que estés siendo castigada.

—¿No?

—Oye, incluso yo no sé cuál es mi designio —dice, y luego su voz se

suaviza—. Pero sé que si no hubieses tenido tu visión sobre el incendio,

nunca habrías venido a Wyoming. No estaríamos sentados en este telesilla

ahora. Si tu madre te hubiese contado sobre la congregación antes,

habrías estado en la última reunión, a la única que fui, y nos habríamos

encontrado antes del incendio. Todo habría sido diferente, ¿verdad?

Sí, todo habría sido diferente. Habríamos sabido que no nos

teníamos que salvar. Habríamos sabido que nuestro encuentro en el


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bosque se suponía que sería otra cosa. ¿Y dónde nos dejaba eso? ¿Aún

tendría que salir volando para salvar a Tucker, sabiendo eso?

—Parece una prueba. —Me recuesto en la silla y miro hacia las

nubes—. Como si todo fuera un largo examen final, y ahora la visión del

cementerio, es la siguiente pregunta. Aunque no parece que se espere que

haga nada. Al menos, con el incendio, sabía que se esperaba que hiciese

algo.

—¿Qué supusiste que tenías que hacer? —me pregunta con voz

divertida.

—Salvarte. Solo que no debía hacer eso, ¿eh?

—Esa es la parte más difícil —dice—. La falta de certeza.

La frase suena bien. Podría ser el lema de mi vida.

—Entonces, si esto es una prueba, ¿cuál crees que es la respuesta?

—pregunta.

Tú, pienso, la respuesta se supone que eres tú, pero no digo eso.

Creo

que sigo luchando con mi designio, incluso ahora que sé que es mi madre

la que está muriendo y no Tucker.

Todavía parece como si me estuviesen pidiendo elegir entre Christian

y

Tucker.

—Ni idea —digo finalmente.

—Bien. Entonces —dice—, ¿hay algo que quieras preguntarme,

específicamente? No puedo prometerte que te de una buena respuesta,

pero lo intentaré.

Digo lo primero que me viene a la cabeza.

—¿Tú... amabas a Kay?

Mira a lo lejos, al valle y a la cuidad de debajo, golpea de nuevo sus

esquís, suavemente. Me siento mal por preguntar.

Lo siento, pienso para él.


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—No, es una pregunta justa —dice. Suspira—. Sí. La amaba.

—Entonces, ¿por qué rompiste con ella?

—Porque iba a averiguar lo que soy.

—No se lo contaste.

También se inclina hacia atrás en la silla y exhala.

—Ha estado grabado en mi mente desde el Día Uno que no debemos

contárselo a los humanos. Es malo para las dos partes, dice mi tío. Y tiene

razón; es imposible tener una relación con un humano, una relación real,

por lo menos, sin que se den cuenta de que hay algo raro en ti. Una vez

que lo hacen, ¿entonces qué?

Al instante pensé en mi padre, como él se mudó a la otra punta del

país después de romper con mi madre, lo que en retrospectiva parece

extremo, aunque ahora se me ocurre que, igual, se dio cuenta de que ella

no era normal. Quizá es por eso por lo que nos abandonó. Quizá el tío de

Christian tiene razón. Quizá una relación con un humano está condenada

al fracaso.

Una esquina de la boca de Christian se eleva.

—Creo que podríamos elegir a gente realmente tonta para estar con

ellos.

—Kay no es tonta —digo. Ella puede ser una ya-sabes-qué abeja

reina,

puede hacerse la tonta a veces en clase, pero ella no es tonta.

—No, Kay no es tonta —está de acuerdo—. Y con el tiempo me

habría

hecho imposible no contárselo. Iba a salir dañada.

Pienso en la noche que Tucker se enteró, sus preguntas acosadoras,

las locas hipótesis que hizo. No cedió hasta que se lo conté.

—Lo comprendo —digo en voz baja, mirando mis guantes.

—Entonces, ¿cuánto sabe Tucker? —pregunta—. Porque él tampoco

es tonto.


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Me avergüenza que Christian fuese un buen Ángel de Sangre e

hiciese lo correcto y guardase el secreto mientras que yo, obviamente, no lo

hice. Como una adolescente enferma de amor, compulsiva, egoístamente le

conté todo a un humano. Puse a todos en peligro, especialmente a Tucker.

—Eso es bastante, ¿eh? —dice Christian.

—Le he contado... mucho.

—¿Sobre mí?

—Sí.

Sus ojos, cuando me mira ahora, son como diez grados más fríos

que hace un minuto.

—Te lo dije. No soy buena con los secretos —digo de nuevo.

—Bueno, le ocultaste una cosa, ¿y no estás feliz de haberlo hecho?

Estaba hablando de mi sueño, por supuesto. Como resultó ser la

tumba de mi madre, y no la de Tucker, la que estaba viendo.

—Sí —admití—, aunque no sé si feliz es la palabra adecuada para

esto.

—Lo sé. —Se vuelve a poner los guantes, da una palmada, lo que me

asusta y me hace mirar hacia arriba. La silla se acerca rápidamente a la

cima de la montaña.

—Bueno, la charla seria está oficialmente terminada. Te he traído

aquí para divertirnos. —Ajusta sus palos de esquí. Yo hago lo mismo. La

silla se acerca a la cima de la colina. Levanto mis bastones de esquí como

me enseñó Christian el año pasado. La silla se endereza, me levanto y me

impulso, rozo los hombros juguetonamente con Christian cuando me

deslizo velozmente. Ahora soy una chica cuadrado azul, no una novata en

esquí.

—Mi pequeña prodigio —dice con orgullo fingido. Se pone las gafas—

. ¡Vamos!

Apenas pienso en mi madre en toda la mañana. Christian y yo

bajamos

zigzageando la pendiente, yendo de un lado a otro, a veces invadiendo el


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espacio del otro, cortando al otro el paso, jugando como niños. A veces

competíamos, y Christian me dejaba adelantarme un poco antes de usar

sus súper-poderes-de-corredor para dejarme atrás en la nieve, pero nunca

iba muy lejos sin mí. Esquía a mi ritmo, a mi nivel de habilidad. Se lo

agradezco. Luego me lleva a la pista que dice que le encanta. Estamos en

la cima, mirando hacia abajo. El letrero de al lado dice que es un rombo

negro: no solo difícil, sino súper-extra tú-puedes-morir-si-no-sabes-lo-que-

estás-haciendo difícil. Miro hacia abajo con los ojos completamente

abiertos.

—Oh, vamos, ahora no seas gallina —prácticamente me reta

Christian—.

Eres un Ángel de Sangre. Eres prácticamente indestructible, ¿recuerdas?

Será pan comido, confía en mí.

Nunca he reaccionado bien cuando me llaman gallina.

Sin decir palabra me lanzo cuesta abajo, gritando. Es un rombo

negro

por una razón, que encuentro. La pendiente es muy empinada, en primer

lugar. Y está cubierta hasta cerca de la cintura por nieve esponjosa que

siento como una tonelada de hormigón cuajando sobre mis esquís. En

treinta segundos estoy completamente fuera de control. Y en menos de un

minuto me caigo y me quemo. Totalmente exterminada. Christian viene

hacia mí, echándome nieve encima.

—Solo para que lo sepas, esta es la última vez que confío en ti —

digo.

—Pero estás preciosa cubierta de nieve.

—Calla y ayúdame a encontrar mi esquí.

Buscamos por la nieve un rato, pero no encontramos mi esquí

perdido. Después de diez minutos sin resultado estoy convencida de que la

montaña se lo ha comido.

—Muchas gracias, Christian.

—No te preocupes, lo encontrarán; cuando llegue el verano —dice

con una carcajada.


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No espera la bola de nieve que le lanzo. Estalla en pequeños trocitos

en su pecho.

—¡Oye! —protesta, mirando abajo.

Le lanzo otra. Esta le da justo en la cabeza. Ups.

—Oh, lo siento, de verdad. No estaba apuntando a tu... —Mi voz se

apaga mientras él, con calma, clava los palos en la nieve, consigue

quitarse sus esquís que luego hunde también en la nieve.

—¿Qué estás haciendo?

—Preparándome —contesta.

—¿Para qué?

—Para esto —dice, y luego grita y corre hacia mí.

Grito cuando me levanta y me tira a la nieve.

—¡En mi abrigo no! —lloro cuando mete un puñado de nieve por

dentro del cuello. Agua helada se desliza por mi cuello. Cojo un puñado de

nieve y se la restriego en la cara, empujando hacia atrás las gafas, luego

uso un arranque de mi fuerza angélica para lanzarlo lejos de mí, tirándole

de espaldas y echando mis piernas sobre él. Intenta en vano pararme, pero

me las apaño para inmovilizarle los brazos y meterle unas cuantas bolas

de nieve por el cuello de su chaqueta.

Canto victoria.

—Tiempo para rendirse —río.

Él me sonríe.

—De acuerdo —dice.

Oh.

Paro. Los dos estamos jadeando, nieve adherida a nuestro pelo,

fundiéndose en nuestra ropa. Me lo quedo mirando. Nieve flota alrededor

de nosotros. Sus ojos están inundados por una calidez dorada. Él me

permitió hacer esto. Él es tan fuerte como yo, o más fuerte aún, pero paró

de luchar conmigo.


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Se chupa el labio inferior en un segundo, el más corto y pequeño

movimiento para humedecerlo. Todo lo que tengo que hacer es cerrar los

ojos y dejarme llevar.

Inténtalo, me dice sin palabras, tan bajo que es como el roce de una

pluma en mi mente. Averigüemos qué es lo siguiente.

Pero hay duda en él; lo siento.

Me quito de encima de él con torpeza, y hago lo que puedo por fingir

que lo que casi pasó casi no pasa. Él se incorpora y empieza quitar nieve

de sus hombros. Luego, de la cima de la colina, una voz repentinamente

retumba sobre nosotros. Patrulla de esquí.

—¿Todos están bien ahí abajo?

—Sí —contesta Christian—. Estamos bien.

Me mira y su expresión cambia de repente.

—Estaba aquí todo el tiempo.

—¿Qué? —pregunto un poco aturdida.

—Tu esquí.

Eso y algo más.

—Parece que te has estado divirtiendo —dice Tucker, con quien se

me ocurre chocar en el hotel a la hora de la comida. Siento mis mejillas

arder, y por un momento apenas puedo respirar, aunque intento actuar

con calma. Christian, gracias a Dios, está consiguiendo algo para comer.

—Sí, divirtiendo, divirtiendo, divirtiendo —contesto finalmente—.

Creo que sé lo que estoy haciendo ahora. En las laderas, me refiero. Soy

un cuadrado azul. No estoy segura de llegar a rombo negro todavía.

Sonríe de oreja a oreja.

—Me alegra que finalmente hayas decidido venir. Casi nunca usas el

pase

para la temporada de lujo que te compró tu madre por Navidad. —Era una

acusación seria, viniendo de él. Un pase de temporada vale más de dos mil

dólares. No usarlo es como tirar dinero a una chimenea.


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Un crimen.

—Sí, bueno, he estado un poco preocupada últimamente.

Inmediatamente cambia de actitud al modo de apoyo-súper-novio.

—¿Está todo bien? —pregunta—. ¿Cómo está tu madre?

—Ella está bien. Le cuesta más moverse, creo.

—Si puedo hacer algo, dilo —dice—. Estoy aquí para ti.

—Gracias.

—¿Quieres esquiar más tarde? Le daré clases a Tiny Tot hasta las

cuatro, pero después podemos subir rápido la montaña. Apuesto a que

podría enseñarte una cosa o dos.

—Suena bien, pero...

—Probablemente tienes que volver a casa con tu madre —asume,

con ojos comprensivos.

—No, yo...

Christian escoge ese minuto para aparecer detrás de Tucker,

llevando una

bandeja.

—Siento haber tardado tanto. Me he esforzado en esto —dice,

señalando la hamburguesa con queso—. No sabía lo que te gustaba.

Tucker se gira, mira a Christian, mira la comida, mira a Christian

otra vez.

—No le gusta la cebolla —dice. Se vuelve hacia mí—. ¿Has venido

aquí arriba con él?

—Em, me preguntó y pensé que parecía una buena idea. Como que

necesitaba salir de la casa por un rato.

Tucker asiente ausente, y soy consciente de repente de cómo mi pelo

sigue húmedo por el silencioso derretimiento de la nieve en él, mis mejillas

arden, mi piel brilla, y no es solo por el frío.


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Mantén el control, Clara, me digo. No ha pasado nada. Tú y

Christian son amigos, y Tucker lo sabe, y está bien ir a esquiar con tu

amigo. No ha pasado nada.

Lo siento, dice Christian en mi mente. Te he metido en problemas,

¿verdad?

No, todo está bien, contesto, avergonzada por que pudiese oírme

pensar ahora mismo, identificando los pensamientos culpables de mi

cerebro.

—Tenía un poco de miedo de preguntarle, francamente —dice

Christian a

Tucker.

Tucker se cruza de brazos.

—¿Es eso cierto?

—Vine con ella a esquiar el año pasado, y casi nos mata a los dos.

Oye, protesto en silencio. Yo casi no nos mato. No le digas eso.

—Vamos, no vale la pena negarlo —me dice Christian.

—Era la primera vez que iba en telesilla. No seas tan duro —le

contesté.

—Bueno, ella precisamente me estaba contando que está mejorando

mucho —dice Tucker.

—La llevé a Dog Face —le cuenta Christian—. Deberías haber visto

la

espectacular caída que tuvo. Asesina.

—¿De verdad? No sabía que se hubiese caído —dice Tucker.

Es como ver un choque de trenes, esta conversación.

—Rodamos casi una yarda —dice Christian—. Nos lo pasamos bien.

—¿Hola? Estoy aquí —le pego un puñetazo en el brazo.

—Fue diver...


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—No fue divertido —le corto—. Hacía frío.

—Se supone que eres inmune al frío —dice—. Es un buen ejercicio.

—Es cierto. Emm —intento no sonreír—, ejercicio.

—Suena divertido —dice Tucker. Mira a su reloj—. Bueno, me tengo

que ir. Algunos de nosotros tenemos que trabajar. —Se inclina y me besa

en la mejilla, lo que es un poco incómodo con las botas de esquí, el equipo

completo de invierno y todo, pero lo consigue—. Entonces,

¿nos vemos a las cuatro en la cima de Moose Creek? Puedo llevarte a casa,

si a Chris no le importa.

—No hay problema —dice Christian como si no le importara en

absoluto—. A las cuatro en punto, es toda tuya. Hasta entonces nos deja

¿qué, tres horas de buen esquí?

—Genial —dice Tucker. Después me dice—. Intenta no hacerte daño,

¿de

acuerdo?

Tucker no habla de vuelta a casa.

—¿Estás bien? —le pregunto, la que es la pregunta más tonta que he

hecho, pero no puedo controlarme. El silencio me está matando.

De repente se dirige hacia el otro lado de la carretera y estaciona la

antigua camioneta en el estacionamiento.

—Terminan las frases del otro. —Se gira y me mira con una

tranquila acusación en sus ojos—. Tú y Christian. Terminas sus frases.

—Tucker. No es mu...

—Sí, es mucho. Es más que eso. Es como si pudieran leerse las

mentes el uno al otro.

Pongo mi mano en su brazo, buscando las palabras adecuadas.

—Te estaba haciendo sonreír —dice en voz baja, negándose a

mirarme de nuevo a los ojos.

—Somos amigos —digo.

Tensa la mandíbula.


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—Estamos conectados —admito—. Siempre hemos tenido una

especie de

conexión. Es por mis visiones. Pero solo somos amigos.

—¿Pasas tiempo con él, como amigos? ¿Fuera de esa cosa del Club

del Ángel de Angela?

—Algunas veces.

—Algunas veces —repite lentamente—. ¿Cómo cuántas? ¿Tres?

¿Cuatro?

Hice una cuenta mental de las veces que se presentó en el tejado de

mi

casa.

—Quizá cinco. Seis. No llevo la cuenta, Tuck.

—Seis —dice—. Ya veo, eso es más que algunas veces. Diría que es

más

como bastantes veces.

—Tucker...

—Y no me lo has dicho porque...

Le miro.

—Porque no quería que te pusier...

No puedo terminar.

—Celoso —termina—. No lo estoy.

Se inclina en el asiento, cierra los ojos un minuto, luego deja

escapar

un largo suspiro.

—En realidad, ¿sabes qué? Estoy loco de celos.

Abre los ojos y me mira con una especie de confusa diversión.

—Wow. Odio ser este tipo de chico. He estado toda la tarde pasando

de Bruce Banner a el Hulk rompiendo un armario. Apuesto a que eso es

atractivo, ¿verdad?


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No puedo decir si está hablando en serio, así que actúo como si

estuviese bromeando.

—En realidad, es bastante mono, de una manera cavernícola. El

verde es definitivamente tu color.

Me mira fijamente.

—Aunque no puedes culparme. Te gustó Prescott todo el año

pasado.

—Pero eso fue porque pensé que él era mi...

Otra vez, no puedo decirlo.

—Tu destino —dice Tucker—. ¿Por qué eso no me hace sentir mejor?

—Mira, ¿ahora quién termina mis frases? Él y yo somos amigos

—vuelvo a insistir—. Admito que estaba un poco obsesionada por la idea

de Christian el año pasado. Pero fue una idea. Ni siquiera le conocí. Tú

eres el único.

Se ríe.

—El único —se mofa, pero veo que le gusta.

—Christian es mi pasado. Tú eres mi futuro.

Ahora estoy hablando en clichés.

—Eres mi ahora —digo rápidamente, lo que no es mucho mejor.

Una esquina de su boca se eleva en un intento de sonrisa.

—Jesús, Zanahoria, ¿acabas de decir que soy tu Sr. Ahora?

—Lo siento.

—Hombre, ¿alguna vez has tenido don de palabras? Quédate

tranquila.

—No me quería decirlo de esa forma.

—Así que tú y Prescott son amigos. Amigablemente amigos. Está

bien.

Puedo aceptarlo. Pero dime una cosa: ¿sucedió algo entre tú y Christian,


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de verdad, no en tus visiones o lo que tu gente quiera de ti o algo parecido,

sino en la vida real, algo que deba saber? ¿Incluso antes de que

empezáramos a salir?

Eh... creo que ha quedado demostrado que no soy la mejor

mintiendo. La mayoría de las veces, cuando me enfrento a la posibilidad de

elegir entre confesar e inventar una mentira, incluso cuando es para una

buena razón, como proteger a mi familia o mantener al mundo alejado de

los asuntos de los ángeles, me congelo, mi cara se paraliza, mi boca se

seca. En otras palabras, me ahogo. Por eso es por lo que me sorprende a

mí misma cuando después, mirando a los vulnerables ojos azules de

Tucker, esos ojos que dicen que me quieren pero que quieren saber la

verdad, no importa cuánto duela, y le digo con una voz muy tranquila y

firme:

—No. No pasó nada.

Y él me cree.

Me duele. Solo un flash, viene y se va en el espacio de unos pocos

latidos, tan rápido que Tucker no se da cuenta de la lágrima que resbala

por mi cara. Esta vez ni siquiera considero que pueda ser el Alas Negras.

Soy yo.

Me la enjuago.


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La Tormenta se Acerca

Traducido por Annabelle

Corregido por Panchys l año pasado cuando la nieve se derritió fue genial guardar

nuestros abrigos, respirar ese nuevo olor a tierra, y sentir

por primera vez ese indicio de calidez al regresar al valle.

Pero este año, la vista de la nieve derritiéndose y

desbordándose por el tejado, los pequeños capullos saliendo y entrando de

los florales, las hojas verdes enroscándose en los tallos, todo eso me

llenaba de angustia.

Es primavera. Mi madre nos dejaría entre ahora y el verano.

En el último sueño me encuentro en el cementerio, caminando por

los bordes de las tumbas en el soleado día. Mirando a las personas a mi

alrededor me doy cuenta que esta multitud son personas de la

congregación. Walter sostiene un pañuelo. Billy no luce triste en lo

absoluto, de hecho parece muy contenta y me sonríe cuando la miro. El

Sr. Phibbs usa un traje de tweed gris. Luego están los otros que no

reconozco, ángeles de sangre de otras partes del mundo, personas con las

cuales mamá convivió y trabajó durante sus ciento veinte años sobre la

tierra.

Ahora parecía muy evidente que se trataba de mi mamá. ¿Por qué no

pude verlo desde el principio?

La respuesta es simple: porque Tucker nunca se aparece. Nunca. No

en ninguna de las visiones. Ni esta vez, tampoco. Intento ignorar la

creciente sensación de traición, de que no había ningún motivo lo

suficientemente bueno para que él estuviera allí en el funeral de mi madre.

No está muriendo, lo cual es un gran alivio. Pero no está ahí.

Si tan solo hubiese algo que esta visión me estuviera diciendo,

alguna acción que deba tomar, algún —perdonen el juego de palabras—

designio en todo esto, alguna manera de entrenar, planear y prepararme

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del mismo modo en que lo hice con el incendio del bosque. Pero el sueño

no parece decirme nada aparte de que debo prepararme para la pérdida

más grande de mi vida. Me siento como un insecto esperando bajo el

enorme zapato de Dios, y todo lo que este sueño me dice, a todo lo que me

conduce, es a que debo aparecer, y quedarme ahí esperando ser aplastada.

Si alguna vez llego a conocer a Dios de la manera en que mamá solía

hablar, entonces Él va a tener bastante que explicar, es todo lo que digo.

Porque esto simplemente se siente malévolo.

En el sueño, alcanzamos un lugar cerca del borde de la colina donde

todos se detienen. Camino como si estuviera bajo el agua, un pie

lentamente frente al otro. Algo empieza a helarse dentro de mí mientras la

multitud se aparta para dejarme pasar. Dejo de respirar al tomar los

últimos pasos. No quiero ver, pienso.

Pero veo, y nada pudo haberme preparado para ver el ataúd de mi

madre, un lujoso y brillante ataúd color caoba cubierto con una cama de

rosas blancas.

En ese momento tengo el pensamiento más extraño. No puedo

descifrar si soy yo o la Clara del futuro, pero pienso, ¿Mamá eligió su

propio ataúd? Es tan ella. Me la imagino comprando el ataúd, caminando

por los pasillos escaneando inquisitivamente, como lo hace con los

muebles antiguos, midiéndolos, para finalmente mirar al vendedor,

apuntar a alguno y decir: —Me llevo este.

Este.

Mi visión se vuelve borrosa. Me balanceo en mis pies. La mano de

Christian me abandona abruptamente. Se acerca más a mí,

estableciéndome al envolver su brazo en mi cintura. Luego su otra mano,

esta vez la derecha, regresa a la mía. Aprieta suavemente.

¿Necesitas sentarte? Pregunta gentil en mi mente.

No, respondo. Mi visión se aclara. Miro a Jeffrey, quien con los

puños apretados a sus costados mira el ataúd tan intensamente que

siento que va a explotar en llamas. Al principio quiero ver a todos lados

menos al ataúd, pero entonces cuando lo hago, cuando examino su

alrededor, todo lo que veo son los rostros de las personas, miradas

inquisitivas, expresiones comprensivas. Me obligo a mí misma a


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concéntrame en una rosa blanca. La luz entra por los árboles en un

ángulo que le da a una perfecta luz blanca este pequeño capullo, que

apenas está empezando a abrir sus pétalos.

Luego viene el dolor, una ola de pesar tan fuerte que lucho por

oprimir el ahogado sonido en mi garganta. Me siento extrañamente ida,

flotando lejos. Alguien se mueve hacia el otro lado del ataúd y aclara su

garganta. Es un hombre pelirrojo con solemnes ojos avellana. Me toma un

segundo enfocarlo. Stephen. Un sacerdote o algo así. Se encuentra con mi

mirada.

Quiere saber si estás lista, dice Christian en mi mente.

¿Lista?

Para que pueda comenzar.

Por favor. Sí.

Stephen asiente solemnemente.

—Queridos amigos —dice.

Ahí es cuando mi mente se aleja. No escucho lo que dice mientras

continúa hablando en su leve acento irlandés. Estoy segura que dice cosas

buenas sobre mi madre. Sobre su ingenio. Su bondad. Su fuerza. Palabras

que ni terminaban de describirla.

Me enfoqué en la rosa.

El dolor aumenta, expandiéndose dentro de mí como un lago

congelado. Pronto bajarán el ataúd al suelo. Lo cubrirán con tierra. Mi

hermosa, alegre, y dulce Meg se irá para siempre…

Mi corazón salta. Este no es como los ataques de dolor que había

tenido antes. Estas son palabras, y no son mis palabras. No es mi dolor, ni

mis sentimientos.

Sí hay un Alas Negras aquí, después de todo.

Samjeeza.

Súbitamente estoy súper consciente de todo. Siento la brisa contra

mis brazos desnudos. El canto de los pájaros en los árboles a la distancia.


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Huelo pino, rosas, flores salvajes. Busco en todos los rostros a mí

alrededor, algunos me devuelven una triste mirada, pero no veo a

Samjeeza. Ahora sus sentimientos se sienten fuertes y claros. Es él. Estoy

segura. Nos está mirando desde la distancia y no puede soportar que

podamos estar tan cerca de su tumba en sus últimos minutos sobre la

tierra. Él la amaba, piensa. La amaba y está furioso por haberla perdido,

luego de todos estos años esperando por ella. Nos odia. Si su odio fuera el

sol, nos quemaría a todos hasta hacernos cenizas.

—De acuerdo, cálmense todos —dijo Billy, mirando alrededor del

círculo de ángeles de sangre que se habían reunido en el prado alrededor

de la fogata—. Esto en realidad no es gran cosa.

—¿No es gran cosa? —Exclamó una mujer desde el otro lado del

círculo—. Ella nos dijo que un Alas Negras iba a estar en funeral de

Maggie.

—Quizás estaba equivocada. Los Alas Negras no pueden entrar a los

cementerios. Son tierra santa —alguien más dijo.

—Pero, ¿Aspen Hill es tierra santa? No es un cementerio tradicional.

No es camposanto.

—Sí es santo. Otros de nuestra especie han sido enterrados aquí —

dijo Walter Prescott. Christian se encontró con mi mirada entre las llamas.

No estoy inventando esto, le mando, mientras prácticamente toda la

congregación comienza a discutir nuevamente. Él estaba ahí.

Te creo.

—Gente, por favor. —Billy levantó su mano, y sorprendentemente

todos comenzaron a hacer silencio. Ella sonrió con la confianza de una

princesa guerrera—. Este es un Alas Negras del que hablamos, y es

Samjeeza, quien probablemente esté ahí para despedirse de Maggie, no

para pelear. Todos estaremos ahí. Podemos manejarlo.

—Tengo hijos en los que pensar —dice una mujer en desdén—. No

los pondré en un peligro innecesario.

Billy exhala. Estoy segura que está a punto de rodar sus ojos.

—Entonces no los traigas, Julia.


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—Y pueden haber más de ellos —alguien anuncia fuertemente—. Es

peligroso.

—Siempre es peligroso —dice una voz autoritaria. Walter Prescott, de

nuevo—. Los Alas Negras pueden venir por cualquiera de nosotros en

cualquier momento. No pretendamos otra cosa.

Mamá le lanzó una mirada a Walter.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —pregunta Julia, la mujer de los

hijos—. Desde que tuviste contacto con Samjeeza.

—Ya lo hemos hablado. No lo había visto desde hace cincuenta años

hasta el verano pasado —dice Mamá.

—Cuando se enfrentó a tu hija en el Static Peak —alguien más

dice—. Y te defendiste usando gloria.

—Es correcto.

Así que todos saben de eso. Es como si hubiera un tabloide de

ángeles, y yo me encontrara en la primera página. De algún modo me hace

sentir culpable, si no hubiera sido por mi culpa, de no haber volado por la

montaña ese día y de no haber avisado del incendio no estaríamos

adentrados en esta conversación para nada placentera sobre ángeles

caídos, y sobre en dónde sería más seguro que estuviésemos.

—Nos dijiste que no pensabas que regresaría por aquí muy pronto —

Julia acusa—. Dijiste que estaba herido.

Es demasiado lo que dicen como para estar tratando a mamá con

reverencia, pienso. Pero tiene sentido ahora. Antes no era reverencia. Era

lástima. Todos sabían que iba a morir, y la trataban como si fuese

delicada, rompible. No la trataban como su líder. La trataban como a una

anciana. Por lo que ahora, como su muerte podría representar peligro o

inconvenientes para ellos, ya ese trato es noticia de ayer.

—Lo estaba —mamá contestó tranquilamente—. Mientras me

encontraba en gloria pude agarrarlo y quitarle su oído. Pensé que era

improbable que se apareciese hasta estar completamente curado.


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De nuevo, sin querer que sepan toda la historia de lo que pasó ese

día. Es una completa mentira. La miro fríamente, pero ni siquiera se voltea

hacia mí.

—Entonces está curado —Julia dice.

—No lo sé —admite—. Lo que sí sé es que Clara siente su presencia

en el cementerio.

Todos los ojos se vuelven hacia mí.

—Estás segura —dice Walter, pero no como pregunta—. Estás

segura que fue el dolor de este Alas Negras y no simplemente tu propia

pena…

—¿Por la muerte de mi madre? —termino por él, sorprendiéndome al

sonar tan clamada—. No. Era él.

Nadie dice nada más por un minuto o dos.

—Entonces dinos, Clara. —Walter de nuevo, sus ojos son como los

de Christian, profundos posos esmeralda, enfocados en mí como si

quisiera succionar la información de mi cabeza—. ¿Qué sentiste en el

sueño cuando estabas en el cementerio?

—Pena —respondo lentamente. No quiero meter a mamá en más

problemas, ni avergonzarla al decirles que Samjeeza está enamorado de

ella.

—Solo diles —dice Mamá—. No te preocupes por mí.

De acuerdo, entonces. Cierro mis ojos, adentrándome de nuevo a

aquel momento en el sueño, tratando de rememorar sus sentimientos.

—Siento pena. Separación. Dolor. Y estás en lo cierto, al principio

pensé que era yo. Pero luego comencé a sentir su desesperación. Sabe que

no volverá a ver a mamá de nuevo. No puede ir adonde ella ha ido. La ha

perdido para siempre. Nunca tuvo la oportunidad de suplicar. De hacer las

cosas bien.

—Debió intentar de hacer las cosas bien el verano pasado, entonces

—dijo Billy enfurecida—. En vez de tratar de ahogarla hasta la muerte.

Mamá le lanza una mirada afligida, suplicante, y Billy hace silencio.


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—El punto es —continué— que está enfadado. Específicamente con

algunos de nosotros.

—¿Con quiénes? —pregunta Julia.

—Bueno, conmigo, para empezar. Piensa que soy una niña insolente.

Lo humillé. Dije cosas que lo hirieron —tiemblo—. Quiere destruirme. Le

recuerdo a…

—¿Con quién más? —Mamá interviene—. Diles con quien más.

—El Sr. Phibbs… quiero decir Corbett. Por alguna razón te odia de

verdad.

—Me alegro de oírlo —dice el Sr. Phibbs.

—Tampoco le agrada mucho Billy. Ni tú, Walter.

Billy resopla.

—Dinos algo que no sepamos.

—Por eso pensé que sería apropiado que lo supiesen. Así pueden

decidir si ir a mi funeral vale el riesgo —dice Mamá.

—Oh, todos vamos a estar ahí —insiste Billy—. Como dije, podemos

con Samjeeza. No se va a enfrentar a cuarenta de nosotros.

El resto del grupo no parece tan seguro.

—Todos vamos a estar ahí —dice Billy de nuevo, como desafiando a

que alguien dijera algo—. Nos apoyamos los unos a los otros.

Mamá suspira exasperada.

—Bill, no voy a estar en ningún lugar. No estaré allí. Es muy

agradable que muestres tus respetos, pero es de verdad innecesario. No

vale la pena, si me lo preguntan.

Billy ni parpadea. Se gira hacia mamá, hacia mi moribunda y serena

madre, quien no habría tenido la fuerza de subir hasta el prado sin

nuestra ayuda, ella, que ahora no puede ni siquiera mantenerse derecha al

sentarse, y Billy la mira como si fuera una total idiota.


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—Mags, cariño —dice—. Sé eso. No es por ti, querida. Estaremos

ahí para Clara. Para Jeffrey. Para todos los que te aman. Y si va a haber

un Alas Negras ahí, es una razón aún mayor para que todos estemos. Para

protegerlos.

Mamá cierra sus ojos.

—Es solo un funeral.

—Es tu funeral —dice Billy, deslizando un brazo a su alrededor, en

afecto—. Te amamos. Vamos a cuidar de tus hijos.

Otra ola de murmullos se oye en la multitud, esta vez de acuerdo

con Billy.

—No creo que el funeral es el verdadero problema aquí —dice el Sr.

Phibbs de repente.

—¿Entonces cuál es? —pregunta Billy.

—Clara dice que Samjeeza está junto a la tumba. Y que está

lastimado, seguro, como los Alas Negras están acostumbrados. Pero

también dice que está furioso con nosotros. Yo diría que la verdadera

pregunta aquí sería, ¿qué haremos desde ahora hasta ese momento para

hacerlo enojar?

De acuerdo, eso alborota más que algunas plumas. La gente

comienza a discutir de nuevo.

—La última vez que uno de nosotros peleó con un Alas Negras

terminó muerta —dice Julia—. Y ella sacrificó su vida para que el Alas

Negras no supiera del resto de nosotros, por si lo olvidabas.

Esta vez Christian no se encuentra con mi mirada. Mira las llamas

destellantes de la fogata.

—No nos olvidamos —dice Walter en voz baja.

—Es entendible que estén asustados —dice el Sr. Phibbs—. Pero eso

fue hace siete años. Hemos podido dormir desde entonces. Hemos

dormido, y a salvo.


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—A ti no te importa nada, Corbett, porque puedes permitírtelo —

replica Julia—. No tienes nada que perder, ya que tu propio tiempo casi se

acaba.

El Sr. Phibbs la mira como a un estudiante en problemas.

—Tal vez es cierto —discute—. Pero estamos en guerra, en caso de

que lo hayan olvidado. Pueden ignorar eso y continuar con sus vidas

humanas, en sus casas humanas y sus viajes de campamento especiales

hacia el bosque algunas veces al año, pero la realidad es que somos

ángeles de sangre. Esta es la guerra. Hemos sido elegidos para luchar.

Su voz hace eco en el frío viento nocturno, el cual de repente se

encuentra calmado.

—Detente —protesta Mamá—. Yo soy la responsable de este desastre

con Samjeeza, nadie más.

—Mags, cariño, mantente en silencio —dice Billy.

Miro alrededor de la fogata. El Sr. Phibbs tiene razón. Todos lo

saben.

—Yo estaré allí en el cementerio —dice Christian, súbitamente—. No

importa quién más se aparezca.

—Igual yo —dice Walter, dando palmadas al hombro de Christian.

—Y yo —alguien más exclama—. Hasta el final.

Uno a uno alrededor del círculo, cada ángel de sangre aclama estar

allí en el Cementerio de Aspen Hill. Incluso Julia está de acuerdo. Cuando

es turno de Jeffrey, quien no ha dicho nada en todo el fin de semana, solo

se encoge de hombros y dice:

—Es un hecho, ¿no creen? —Y luego Angela dice:

—Hagámoslo. —Y luego es mi turno y solo asiento, porque

súbitamente estoy demasiado emocional para decir nada. Luego nuestra

reunión termina, todos vuelven a la normalidad, excepto que ahora hay

una nueva energía en el aire, porque somos ángeles de sangre, no somos

cobardes y hemos sido llamados para luchar. Mamá luce exhausta y Billy

la lleva a nuestra tienda, luego regresa a la fogata donde los otros

miembros del círculo interno se han reunido para discutir lo que vamos a


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hacer en esta situación, supongo. Miro al Sr. Phibbs, quien está todavía

sentado e inclinado hacia atrás en el círculo, con una expresión satisfecha

en su rostro.

—Eres un busca problemas, ¿sabes eso? —le digo.

Él levanta sus canosas cejas.

—Se necesita uno que reconozca al otro.

Me río, pero luego cuando todos duermen, sigo pensando en lo que

ha dicho. De que estamos destinados a luchar. Que esta es la guerra. Y

eso nos pone a mí, a Jeffrey, a Christian, a Angela y a todas las personas

que me importan, en el medio de todo.

En la mañana, suena este increíblemente alto sonido de trompeta

angelical, y todos se levantan para el amanecer. Esta vez ni siquiera han

planeado esta reunión oficial. Hemos hablado bastante anoche, dice

Stephen. Nos llama a todos al círculo en el medio del prado, incluso a los

que no somos miembros oficiales aún.

—Queremos tomar este momento para honrar a Margaret Gardner,

ya que esta es la última reunión a la que podrá atender —dice, y todos

asentimos. Busco a Jeffrey con la mirada, pero no lo encuentro.

Probablemente está intentando pescar un poco más, lo cual me enfurece.

Debería estar aquí para esto.

Mamá inclina su cabeza y camina hacia el centro del círculo. Todos

expanden sus alas. Stephen pone su mano en las alas color nieve del

hombro de Mamá.

—Has servido fielmente y eres una inspiración para todos —dice—.

Te entregamos nuestro amor, Maggie.

—Nuestro amor para ti —murmura el resto de la congregación,

todos nos acercamos, cada miembro del círculo interno posa una mano en

sus alas y otra en la persona a su lado, el resto hace lo mismo con las

personas delante de ellos, espalda y espalda hasta que hacemos una fuerte

red de ángeles de sangre, con mi madre en el centro. El sol sale por las

montañas, envolviéndola en un poso de resplandor, una combinación de

sol y Gloria que al ver casi hiere mis ojos. El prado es llenado con un

angelical tarareo, y luego el tarareo se convierte en una palabra en


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angélico, la palabra amor, creo, viniendo en esa variedad de tonos en la

música del lenguaje de los ángeles, o quizás es una combinación de

palabras, todos diciendo distintas palabras que al final terminaban

significando la misma cosa, algo que trasciende traducción.

Me doy cuenta que estoy llorando, las lágrimas se deslizan por mi

rostro y caen desde mi quijada hasta el suelo a mis pies. Y sonrío. Tengo el

presentimiento de que no importa qué, no importa la oscuridad que se

acerca, no hay nada que pueda superar este poder.

Lo que interrumpe toda esa felicidad es ver a mamá sufrir cuando

subimos hacia el auto. Jeffrey, Billy y yo la rodeamos para poder

sostenerla si comienza a caerse. Sería más fácil volar, pero todos tenemos

equipaje, lo cual es incómodo, y no es seguro para Mamá el volar sola.

Sigue diciendo que está bien. No lo está. Anda sudando y dos veces hemos

tenido que parar a descansar.

—¿Cuál es el punto? —suelta Jeffrey cuando nos detenemos por

segunda vez.

—¿El punto?

—El punto de toda la congregación. No es como si en realidad

pudiesen hacer algo. No es como si pudiesen curarla.

—Por supuesto que no —digo, aunque el pensamiento sí había

cruzado mi mente, con todo ese poder y esa luz expandiéndose por todos

lados y el hecho de que la Gloria cura a la gente, quizás en algún lugar

dentro de mí tenía la esperanza de que mamá fuera salvada

milagrosamente, o al menos que estuviera más fuerte por algunos días, o

algo así. Pero eventualmente esa luz espectacular se apagaba hasta ser

solo un resplandor regular, la congregación deja caer sus manos, y mamá

vuelve a estar muriéndose—. No seas irritante, Jeffrey. Le importamos a la

congregación, ¿o no estuviste ahí cuando todos dijeron que vendrían al

funeral de Mamá?

—Ya veremos —responde como si no pudiera importarle menos—. Ya

veremos quién en verdad se aparece.

—Sí vendrán.

—¿Por qué? ¿Porque los viste en tu sueño?


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—Sí. Los vi.

—¿Y qué si tu sueño no significa nada? —pregunta con una súbita

amargura—. ¿Qué si solo es un sueño?

—Es un sueño, sí, pero también es una visión —digo, irritada—. Por

supuesto que significa algo.

—¿Crees que es parte de tu designio?

Lo miro fijamente. Deseo saber la respuesta a esa pregunta.

—Es el futuro —digo.

Los ojos de Jeffrey son posos de plateado fuego.

—¿Y qué si no lo es? ¿Qué pasa si es una broma que alguien te está

jugando? Tal vez ni siquiera tengamos un designio, Clara. Solo porque

alguien te haya dicho que fuiste puesta en esta tierra para hacer algo, para

ser alguien, no lo hace realidad.

No sé qué le pasa, pero sí sé que está cuestionando todo los que nos

han enseñado, y me molesta.

—¿No le crees a mamá?

—Claro, porque ella ha sido siempre honesta con nosotros.

—Oye, ¿qué están discutiendo por allá ustedes dos? —interrumpe

Billy, trotando hacia nosotros desde donde dejó a mamá sentada en una

mesa de picnic en un campo debajo de los árboles—. ¿Necesito intervenir?

—Nada —dice Jeffrey, girándose hacia ella—. ¿Ya estamos listos

para irnos? Tengo tarea que hacer para mañana.

—Sí, podemos irnos. Creo que lo logrará por el resto del camino —

dice Billy, mirándome. Yo examino los bordes de mis botas para escalar.

Me pregunto si mamá escuchó algo de eso. Me pregunto si algo de lo que

ha dicho Jeffrey la lastimó, cada pensamiento malo, cada duda

atravesándola como un dardo. Trago con dificultad.

—¿Todo bien? —pregunta Billy.

Levanto la cara, intento sonreír y asiento.


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—Sí. Estoy bien. Solo quiero irme a casa.

—De acuerdo, entonces —dice, pero toma mi mano tan pronto como

Jeffrey se aleja de nosotras—. Mantén tu mentón arriba, ¿de acuerdo?

—Lo sé.

—La tormenta se acerca, cariño —dice, sonriendo en una manera

que me recuerda a como se ve al lado de la tumba de mi madre—. Puedo

sentirlo. Las cosas van a ser difíciles. Pero lo lograremos.

—De acuerdo.

Incluso cuando la realidad es que no todos vamos a lograrlo, ya no

sé qué creer.


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No Tomes y Vueles

Traducido por Andreani

Corregido por Panchys

odo comenzó a pasar bastante rápido, entonces. Mamá

renunció a su trabajo. Ella pasa mucho tiempo delante de la

televisión, envuelta en mantas, o en el porche de atrás, con

Billy, hablando durante horas y horas. Tomaba largas

siestas. Dejó de cocinar. Esto puede no parecer la gran cosa, pero a mamá

le encantaba cocinar. Nada la llenaba más de alegría que poner algo

maravilloso en la mesa, incluso si es algo simple como su pastel de café o

sus macarrones de cinco quesos. Ahora es demasiado para ella, y cayó en

un patrón predecible: Cereales para el desayuno, emparedados para el

almuerzo, cenas de congelados. Jeffrey y yo no nos quejábamos. No

decíamos nada, pero creo que cuando realmente nos golpeó, fue cuando

mamá dejó de cocinar. Esto era el principio del fin.

Entonces un día nos dijo a Billy y a mí, rompiendo el silencio:

—Creo que es tiempo que hablemos sobre lo que vamos a decirle a

la gente.

—Está bien —digo lentamente—. ¿Acerca de qué?

—Acerca de mí. Creo que deberíamos decir que es cáncer.

Dejo escapar un jadeo conmocionado. Antes de ese momento no

había pensado en lo que les diríamos a las personas, cómo explicaríamos

la “enfermedad” de mamá, como le gusta llamarlo. Cáncer definitivamente

lo explicaría. Las personas están empezando a notarlo, creo. Cómo es que

ahora permanece sentada en los partidos de lucha de Jeffrey. Que

tranquila y pálida se ha vuelto, cómo es que su cabello se ha puesto

plateado y ella siempre lleva sombreros ahora para cubrirlo. Cómo ha

pasado de esbelta a simplemente delgada.

T


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Parece tan repentino, pero luego pienso, yo no estaba prestando

atención antes. Estaba tan consumida con mi propia vida, mi sueño, con

la idea de que era Tucker quien iba a morir. Ella se ha debilitado todo este

tiempo, y realmente no me di cuenta hasta ahora.

Que hija tan estelar soy.

—¿Qué tipo de cáncer? —Billy pregunta cuidadosamente, como si

este no fuera un tema morboso.

—Algo terminal, por supuesto —dice mamá.

—Está bien, así que, ¿podemos no hablar de esto? —Ya no soporto

esto—. Tú no tienes cáncer.

—¿Por qué tenemos que decirles algo? No quiero tener otra mentira

más que estaré obligada a decir.

Billy y mamá comparten esta mirada divertida que yo no entiendo.

—Ella es honesta —comenta Billy.

—Un defecto —mamá responde—. Heredado de su padre.

Billy bufa.

—Oh, vamos, Mags, es como una copia al carbón de ti a esa edad.

Mamá rueda sus ojos. Y vuelve su atención hacia mí.

—Una explicación racional ayudará a todo el mundo. Evitará

demasiadas preguntas. Lo último que queremos es que mi muerte parezca

misteriosa de alguna manera.

Todavía me parece loco que ella pueda decir las palabras mi muerte

tan tranquilamente, como si ella estuviera diciendo mi coche o mis planes

para la cena.

—Bien, bien —reconozco—. Les diré lo que quieras. Pero no voy a

participar. No voy a llamarlo cáncer o mentir sobre eso, ni nada. Esto es

asunto tuyo.

Billy abre la boca para decir algo odioso, o quizás para regañarme

por lo insensible que estoy siendo, pero mamá levanta su mano.


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—No tienes que decir nada en absoluto —dice—. Yo me encargo.

Así que es cáncer. Pero mamá estaba equivocada acerca de que yo

no tendría que lidiar con eso. Tal vez hubiera funcionado antes de que

fuera golpeada por el poder de la empatía, pero ahora es imposible no

saber cómo es que todo el mundo se siente acerca de mí. La noticia de que

mi madre tiene cáncer terminal, es como una bomba atómica cayendo en

el instituto Jackson Hole. Ni siquiera tomó un día entero antes de todo el

mundo, y me refiero a todo el mundo, lo supo. Primero es gente mirando,

algunas de las chicas más bonitas me lanzan miradas simpáticas. Luego,

susurros. Rápidamente se aprendo el guión inicia con:

—¿Te enteraste de lo de la mamá de Clara Gardner? —Y termina con

algo como—: Eso es tan triste.

Mantengo mi cabeza abajo, hago mi trabajo e intento actuar normal,

pero en el segundo día estoy sufriendo por abrumadoras olas de simpatía y

esto es de gente que ni siquiera se molestó en aprender mi nombre el año

pasado. Incluso mis maestros son solemnes, con la excepción del Señor

Phibbs, que solo me mira como si estuviera decepcionado por el trabajo,

hecho al aventón, que escribí acerca del Paraíso Perdido, para el cual me

da un seis y exige que lo vuelva a escribir. Es como si fuera un pequeño

bote a la deriva en un océano de lástima.

Por ejemplo: Estoy en el baño de mujeres, ocupándome de mis

asuntos, cuando un montón de chicas de primero entran. Ellas platican

como ardillas, incluso mientras hacen del baño, y entonces una de ellas

dice:

—¿Ya escuchaste sobre la mamá de Jeffrey Gardner? Tiene cáncer

de pulmón.

—He oído que era cáncer cerebral. Fase cuatro, o algo. Solo tiene

algo así como tres meses de vida.

—Eso es tan triste. No sabría lo que haría si mi mamá muriera.

—¿Que va a hacer Jeffrey? —pregunta una—. Me refiero, cuando ella

muera. Su papá no vive con ellos, ¿verdad?

Increíble, pienso, lo que saben de nosotros, este grupo de completas

desconocidas.


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—Bueno, creo que es trágico.

Ellas murmuran su acuerdo. La cosa más trágica del mundo.

—Y Jeffrey está muy destrozado, también. Puedes saberlo

totalmente.

Luego cambian a discutir su sabor favorito de brillo labial. Crema de

sandía o crema de zarzamora. Desde mi mamá agonizante a brillo labial.

Trágico.

—¡Oh bondad infinita, bondad inmensa! / Que todo esté bien del mal

deberá presentar, / que el mal se convierta a bien; más maravilloso / que la

creación primero trajo / luz de oscuridad! Espera —digo, dejando mi libro

sobre el piso junto a mis pies—. Ni siquiera sé quién está hablando aquí.

¿Michael, o Adam?

—Adam —proporciona Wendy, extraordinaria compañera de tarea,

mirándome desde su lugar en mi cama—. Ve donde dice, Así hablaba, el

Arcángel Miguel, y luego hizo una pausa, / como el gran período del mundo;

y nuestra creación, / repleta de alegría y maravilla, respondido así. Ahora

está hablando de Adam. Es nuestro creador, ¿entiendes? Me encanta esa

línea “como el gran periodo el mundo”.

—¡Ugh! ¿Qué significa eso?

—Bien, Michael estaba contándole sobre redención, acerca de cómo

el bien va a triunfar sobre el mal al final, todas esas cosas.

—¿Así que, ahora él está bien con eso? ¿Va a ser arrojado del Edén,

pero todo es genial porque algún día, miles de años después su muerte, el

lado del bien va a ganar?

—Clara, creo que estás tomando esto un poco demasiado en serio.

Es solo un poema. Es arte. Se supone que debe hacerte pensar, es todo.

—Bueno, ahora me está haciendo pensar que mi tarea de física, que

se ve realmente súper divertida y debo ponerme a hacerla. —Cierro el libro

ofensivo y lo alejo de mí.


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—Pero el Señor Phibbs dijo que tenías que entregarlo mañana

reescrito. No más descuidos, dijo.

—Sí, y probablemente voy a conseguir un seis en ese trabajo

también, si estudio o no. Juro que trata de tortúrame.

Wendy se ve preocupada.

—Probablemente estará en la prueba de AP.

Suspiro.

—No quiero pensar en la prueba de AP o en la universidad. O mi

maravillosamente brillante futuro. Quiero vivir en el ahora, lo he decidido.

Ella cierra su libro y me mira con esta expresión de hablemos-en-

serio.

—Debes estar emocionada, Clara. Has aplicado a todas estas

impresionantes escuelas. Tienes una gran oportunidad de conseguir entrar

al menos en una de ellas. No todo el mundo tiene eso.

Está nerviosa. Nuestras cartas de aceptación deben llegar esta

semana. Ella ya ha ido a la oficina de correos como tres veces desde el

lunes.

—Vale, vale, claro que estoy emocionada —digo para calmarla—.

¡Woo-hoo! Muy emocionada.

Ella recupera su libro de química, aparentemente ha terminado de

hablar. Abro mi libro de física. Estudiamos. De repente ella suspira.

—Es solo que... Tucker es igual —dice—. Mis padres siguen

intentando hablarle de la Universidad, pero aún está muy poco interesado.

Él no ha aplicado para una sola escuela. Ni a la Universidad de Wyoming,

como segunda opción.

—Él quiere quedarse aquí —digo.

—¿Y tú? —pregunta Wendy.

—¿Yo qué?

—¿Deseas quedarte aquí? ¿Porque Tucker quiere? Porque creo que

es romántico y todo, Clara, pero no… —Se detiene, tira de su trenza de


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manera agitada, tratando de decidir si va a seguir adelante y decirme

esto—. No renuncies a tu vida por un chico —dice entonces firmemente—.

Ni siquiera por un gran tipo. Ni siguiera por Tucker.

No sé qué decir.

—Wendy…

—Voy a romper con Jason —agrega—. Me gusta. Mucho. Pero

cuando sea el momento de salir de la escuela, voy a tener que dejarlo en

libertad.

—No es un pez, Wen —señalo—. ¿Qué pasa si Jason no quiere

quedar en libertad? ¿Qué pasa si quiere probar la larga distancia?

Ella sacude la cabeza.

—Estará en Boston, Nueva York o una de esas escuelas fantasía a

las que aplicó. Estaré en Washington, espero. No funcionaría. Pero eso es

ser un adulto. Tienes que pensar en el futuro. Quiero recordarle que no

somos adultos aún, solo tenemos diecisiete años. No tenemos que pensar

en el futuro. Además, mi futuro, el que veo casi cada noche cuando cierro

mis ojos, es un cementerio. Una increíble pérdida sorprendente. ¿Qué

sucederá después de eso? Mi vida después de ese día, es como una cinta

de vídeo que se ha eliminado: gris y estática. Sí, probablemente iré a la

Universidad. Yo podré hacer nuevos amigos, ir a fiestas y terminar

pensando que la vida es buena. Pero ahora estoy atrapada dentro de un

solo día soleado en una ladera.

—¿Estás bien? —pregunta Wendy—. Lo siento. No tengo derecho a

sermonearte. Sé que estas teniendo un tiempo duro, con tu mamá y todo.

—Está bien. —Intento tranquilizarla, sacudir los malos sentimientos,

ignorar la pena estoy empezando a sentir viniendo de ella.

—Hey, tengo una idea —digo para cambiar de tema—. Vamos a

revisar la oficina de correos.

—Es distinto a lo que pensé que sería —dice Wendy, mientras

caminamos a lo largo del Malecón en el centro de Jackson.

Sostengo la puerta abierta para que ella entre, mientras entramos en

la oficina de correos.


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—¿Qué?

—Tú y Tucker. Pensé que eran tan perfectos el uno para el otro, se

equilibrarían, tu yin a su yang, algo así, y yo pensaba que él estaría muy

feliz todo el tiempo, pero… —Muerde su labio inferior durante un minuto—

. A veces son tan intensos, tan centrados en el otro, que incluso no

parecen notar nada. Como, um, a mí.

—Lo siento, Wendy —digo—. Todavía eres mi mejor amiga, lo sabes,

¿cierto?

—Perfectamente —dice—. Pero novio encubre a mejor amiga, es todo

lo que diré. Aunque supongo que soy culpable de eso también.

Ella tiene razón. No he visto a Wendy casi este año, parcialmente

porque, cuando tengo tiempo libre, tiendo a gastarlo con Tucker o en Club

del Ángel y parcialmente porque Wendy está demasiado con Jason. Eso es

de esperarse, como ella dice; cuando una chica consigue un novio, no pasa

tanto tiempo con sus amigas. Siempre pensé que eso era tonto, pero eso

no nos impidió hacerlo cuando ocurrió. Yo también salía menos con

Wendy, porque ahora hay mucho que ella no sabe, que ella no puede

saber, y prefiero alejarme de mentirle constantemente. El año pasado pude

fingir, por lo menos la mayoría del tiempo, que era normal. Este año no.

Nos separamos para revisar nuestros buzones. En el nuestro está la

basura habitual, facturas, anuncios de tienda de comestibles, pero luego,

en el fondo, un gran sobre. Trago. La Universidad de Stanford.

Wendy aparece a mi lado, su rostro palidece bajo su bronceado y sus

ojos azules se agrandan. Ella sostiene un sobre. WSU. Eso es todo. La

escuela de sus sueños. Su futuro. Su vida. Ella intenta sonreír pero sale

más como un gesto de dolor. Sus ojos bajan al sobre en mi mano, y jadea.

—¿Deberíamos... esperar hasta llegar a casa? —pregunta, su voz es

casi un chirrido.

—No. Definitivamente no. Vamos a abrirlos. Acabemos con esto.

Ella no necesita que le diga dos veces. Rasga su sobre, echa un

vistazo a la página superior y presiona su mano sobre su boca.

—Oh —dice.


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—¿Qué? ¿Qué? Entraste, ¿Cierto?

Hay un brillo de lágrimas en sus ojos.

—Hay un Dios —dice—. ¡Entré!

Nos abrazamos y saltamos alrededor y chillamos como niñas

durante unos minutos, entonces nos calmamos.

—Ahora tú —dice.

Lo abro, cuidadosamente. Saco los papeles. Un folleto de la vivienda

en el campus, cae, flota hasta el piso. Wendy se le queda viendo.

—Clara —respira—. Entraste también.

Leí la primera línea de la primera página: Querida Clara, nos

complace informarle… intento formar una sonrisa que haga juego con la de

Wendy, aunque lo que se está moviendo a través de mi cabeza en este

momento es algo diferente de la emoción, algo diferente de alegría o

felicidad, como una combinación de incredulidad y temor. Pero esto es algo

bueno, digo. Puedo regresar a California. Realmente pudo asistir a la

Universidad de Stanford y estudiar lo que quiera y construir una nueva

vida para mí.

—Entré —susurro en incredulidad.

El brazo de Wendy pasa alrededor de mis hombros.

—Esto es increíble —dice—. Y confía en mí. Tucker va a ser tan feliz

por ti.

—Así que es eso —dice Angela con sarcasmo, más tarde cuando

aparezco en el Club del Ángel—. Irás.

—No necesariamente. —He vuelto a mi posición habitual en el

escenario en la Liga Rosa, de vuelta a la práctica de la gloria, porque esto

es todo lo que puedo pensar, en el ensueño tipo aturdimiento en el que

llevo desde la tarde.

Angela baja su pluma y me da su mejor mirada tú-completa-imbécil.


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—Clara Gardner. Has sido aceptada en Stanford. Incluso tienes una

beca. No me digas que no irás.

El dinero es la nueva manzana de la discordia con ella. Aquí estoy,

Señorita Bolsa de Dinero, cuya madre lo ha tenido desde la segunda

guerra mundial, invirtiendo en cosas como, equipos de computo, cuando

un equipo ocupaba como una habitación entera, y consiguió una beca. No

una enorme, concedida, y que está relacionada con alumnos, debido a mi

"abuela", pero más de lo necesario, al mismo tiempo. Y Angela (por

supuesto que fue aceptada) va a tener que escatimar y guardar y estirar y

pedir préstamos, para obtener la matrícula. También obtuvo una beca,

porque ella es como una súper estudiante, pero no una completa.

Debería sentirme culpable acerca de mi indecisión, pero no lo hago.

No tengo espacio para nueva culpabilidad en la acumulación masiva de

emociones contradictorias en mi cabeza. Lo que me estoy volviendo, por lo

que ha estado en mi mente desde antes de la oficina de correos, cuando vi

el logo de Stanford sobre el sobre, es que no tengo que ir. Yo estoy

formulando un plan diferente. Un plan de nuevo y mejorado. Uno grande.

—Tal vez no vaya a la Universidad este año —digo tan casualmente

como puedo—. Podría tomar un año libre o dos.

—¿Para hacer qué? —escupe.

—Quedarme aquí. Luego tendría que permanecer aquí, mientras

Jeffrey termina la escuela secundaria. Conseguiría un trabajo.

—¿Qué, cómo trabajar en una tienda de regalos? ¿Vender golosinas

en el malecón? ¿Camarera?

—Seguro, ¿Por qué no?

—Tienes sangre de ángel, eso es por qué no. Se supone que deberías

estar haciendo algo especial con tu vida.

Me encojo de hombros. Hay otros que tienen sangre de ángel en

Jackson y tienen trabajos normales. Además, me gusta este plan. Se siente

bien. Puedo quedarme aquí en Jackson. Puedo estar segura de que Jeffrey

está bien. Es un buen plan, uno donde no debe dejar mi casa o a mi

familia (o al menos, lo que quedará, después de que mamá se vaya), y

puedo construir una vida agradable y normal.


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Angela sacude su cabeza, sus ojos dorados de entrecierran.

—Esto es por Tucker.

—No. —Le lanzo una mirada furiosa. Pero confieso que esa parte si

cruza mi mente.

—Oh, Dios mío, no irás a Stanford para poder quedarte con Tucker

—Angela dice en disgusto.

—Déjala, Angela —dice Christian, repentinamente. Está en su lugar

habitual, en una de las mesas lejanas, haciendo sus deberes, mientras

sucedía toda esta la conversación—. Es la vida de Clara. Ella puede hacer

lo que quiera.

—Sí, lo que él dijo. —Le lanzo a Christian una sonrisa agradecida—.

En fin —le digo a Angela—, tú sólo quieres que yo vaya a Stanford para no

tener que estar allí por tu cuenta y enfrentar tu designio, sola.

Ella baja su mirada y alisa el mantel, como si estuviera tomando un

descanso momentáneo, antes de saltarme encima y golpearme en la nariz.

Me abrazo a mí misma.

—Vale, tal vez es verdad —admite entonces, lo cual me sorprende—.

Eres mi mejor amiga, Clara, y tienes razón. No quiero ir sola.

—Ange, estoy segura de que estarás bien. Eres la más avanzada, con

más conocimientos, la más competente que tiene sangre de ángel que el

mundo ha visto en mil años. Si alguien realmente va a patear traseros en

el cumplimiento de su designio, eres tú.

—Lo sé —dice con una sonrisa de satisfacción—. No es eso. Es... —

Ella se detiene, me mira con ojos felinos serios—. Sé que irás a Stanford,

C. Porque yo te he visto allí.

—¿Qué?

—En mi visión. Yo te he visto.

Dedico los siguientes quince minutos de pie en el escenario, tratando

de concentrarme en traer la Gloria, tratando poner los pies sobre el suelo,

pero todo en lo que puedo pensar es en que tan injusto es que mi futuro

sigue trazándose para mí. Primero por mis propias visiones. Ahora por las

de Angela.


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—Está bien, ya no puedo sopórtalo —dice Christian (de nuevo

repentinamente, desde que él nunca habla mucho en el Club del Ángel),

cerrando de golpe su libro. Abro mis ojos.

—¿Eh?

—No puedo soportar verte fingir meditar así. —Camina hasta el

escenario y lo cruza rápidamente hacia mí—. Déjame ayudarte.

Mi corazón se acelera.

—¿Qué sabes tú de cómo llamar a la Gloria?

—Ves, eso es exactamente lo que no entiendes. Piensas que es como

llamar a algo, como si gloria estuviera aquí… —Hace gestos en el espacio

negro vacío que nos rodea—. En lugar de aquí. —Pone una mano sobre su

pecho, toma una respiración profunda—. Está dentro de ti, Clara. Es la

parte de ti, y saldrá naturalmente si dejas de interponerte en tu propio

camino.

Estoy avergonzada pero intrigada.

—¿Tú puedes hacerlo?


—He estado aprendiéndolo.

Levanta su mano. La observo, sus dedos están extendidos, llamando

mi atención, y al instante recuerdo mi visión, el momento cuando nos

tomamos las manos bajo los árboles, como el fuego ruge montaña abajo.

Entonces recuerdo mi sueño, donde su mano es lo que me regresa cuando

pienso que voy a flotar en una nube de miseria. Pongo mi mano en la suya.

El calor pasa a través de mí. Sostiene mi mano cuidadosa, pero

casualmente, no la aprieta o la acaricia con su pulgar mis nudillos, como

lo hizo en mi visión sobre incendios forestales, ese movimiento que solía

volverme loca con pensar en lo puede significar.

—¿Qué piensas? —pregunta.

La sangre se apresura a mi cara.

—¿Qué?


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—Cuando intentas conseguir la Gloria, ¿qué piensas?

—Oh. Bien... —La mayoría del tiempo trato de pensar en Tucker, de

cómo lo amo, que realmente solo me funciono una vez en el bosque, pero

funcionó entonces, cuando realmente contó—. Yo… pienso en épocas de

cuando era feliz.

—Vale, olvida eso. —Agarra mi otra mano, me gira, así que estamos

parados frente a frente, en medio del escenario, palma con palma. Veo a

Angela inclinarse hacia adelante para vernos, su cabeza descansa en una

mano, la otra preparada para escribir en su cuaderno.

—No la veas a ella —dice Christian—. No pienses en ella, o en el

pasado, o en cualquier otra cosa.

—De acuerdo…

—Solo en estar aquí —dice suavemente. Sus ojos son majestuosos

bajo las luces del escenario, manchas de color ámbar lanzan chispas—.

Estar presente.

Deja ir todo lo demás, me insta en mi mente. Solo estate aquí.

Conmigo.

Lo miro fijamente, permitiéndome concentrarme en su cara, en una

forma que típicamente evito, trazo los ángulos de sus pómulos, las líneas

de su boca, la curva de su frente, la forma de sus hombros, que he

memorizado hace tanto tiempo. No pienso. Me permito mirarlo. Entonces

el calor de nuestras manos unidas se mueve a mi cuerpo, se acomoda en

mi pecho, mientras me dejo caer en sus ojos.

Siento lo que siente. Certeza, siempre tanta certeza con Christian, no

importa lo que dijo acerca de la falta de certeza antes. Se conoce a sí

mismo. Él sabe lo que quiere. Me veo a mi misma desde su punto de vista,

comprendo mi belleza a través de sus ojos, mi cabello crea un halo dorado

desordenado alrededor de mi cara, el contraste de piel pálida y labios

rosados y mejillas es muy llamativo, los tormentosos ojos luminosos que

ahora parecen azules, como una amplia piscina azul en la que podría caer.

Es como si él estuviera riéndose por dentro, tan contento con él mismo,

porque soy brillante, la luz en mí está saliendo, estamos brillando juntos,

la luz llega a donde nuestras manos se confluyen, su pelo comienza a

brillar ahora, una luminosidad aumentando alrededor de nosotros.


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Quiere decirme algo. Quiere abrirse a sí mismo completamente,

dejarme ver todo, hacerme saber todo sobre él, romper las reglas... De

repente estamos paseando juntos en el cementerio, el sol caliente sobre

nuestras espaldas, y está sosteniendo mi mano, me conduce. Me siento

tan fuerte en este momento, fuerte y viva y llena de energía.

—¡Santa María, Madre de Dios! —grita una voz.

Christian y yo nos separamos, disipando la luz que nos rodea. Por

un momento, estoy completamente ciega en la súbita transición de luz a

oscuridad, pero cuando se ajustan mis ojos, veo a la mamá de Angela, de

pie en el pasillo, mirándonos. Ella tiene una mano a su boca, su rostro es

ceniciento. Angela salta y va hacia ella, apenas llegar a ella a tiempo para

atraparla mientras cae de rodillas.

—Mamá, está bien —dice Angela, la regresa sobre sus pies—. Ellos

solo estaban intentando algo.

—Nada de eso aquí —Anna susurra, sus ojos oscuros se fijan en mí

con tal intensidad que hace que evito mírala fijamente—. Nada de eso aquí,

les dije.

—No lo haremos. Lo prometo. Necesitas ir arriba a recostarte —dice

Angela.

Anna asiente y Angela pone un brazo alrededor de sus hombros y

prácticamente la arrastra fuera del teatro. Escuchamos sus pasos en las

escaleras que conducen a su apartamento, Anna sigue hablando, Angela

intenta calmarla. El crujir de la puerta. Después, silencio.

Christian y yo nos damos una rápida mirada, luego la retiramos.

—Bueno, funcionó —digo, solo para decir algo—. Lo hicimos.

—Sí, lo hicimos —dice Christian. Él limpia el brillo del sudor en su

frente.

—Ibas a decirme algo —digo.

Él frunce el ceño.

—¿Ahora quien está leyendo mentes?

—Fue mi empatía. Pude sentir lo que sentías. Querías decirme algo.


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Esto lo hace enloquecer por completo, por alguna razón. Salta hasta

el piso, va a la mesa donde dejó su tarea y empieza a reunir sus cosas. Yo

le sigo y pongo mi mano sobre su hombro. Él la retira. Me siento como si

debiera disculparme por algo, por leerlo de la manera en que lo hice, o por

decirlo cuando Angela está tan cerca y podría escuchar.

—Christian...

Angela irrumpe en la sala, su cara se ve salvaje por la emoción.

—¡Santa emoción! No puedo creer qué brillante fue, es decir, wow.

¿Has visto a mi mamá? Ella, como que, cayó. Su cara era toda densa.

Nunca la había visto así antes. Aunque ella está bien ahora. Le di un poco

de agua, y ella solo, como que, se lo sacudió. Ella está bien.

—La gloria aterra a los seres humanos —le recuerdo, tratando de

seguir seria, pero es difícil no estar emocionada. Fue impresionante. Y es

como si la magia todavía estuviera en el aire, flotando con las partículas de

polvo y absorbido por las cortinas de terciopelo. No quiero dejarlo ir.

—Sí, creo que hemos aprendido que es cierto, ¿verdad? Vamos a

hacerlo de nuevo. Inténtalo conmigo esta vez —Angela le insiste a

Christian.

—No creo poder.

—Venga, quiero aprender. ¡Por favor! —suplica.

Él deja caer su cabeza y suspira.

—Esta bien. Podemos intentarlo.

Esto debería ser bueno. Me siento en la silla de Angela, mientras los

dos caminan hasta el escenario, se toman de las manos, concentrados.

—Quédate en el presente —dice otra vez Christian—. Esa es la clave.

No en el presente, como en qué estás pensando ahora, sino aleja tus

pensamientos. Esto va a ser difícil para ti, porque piensas mucho todo.

Recuerda que no es lo que piensas.

—Vale, Sensei, hagámoslo —ella dice.

Cierran los ojos. Me inclino hacia adelante, mirando, esperando el

resplandor iniciar, tratando de contener mi envidia que es Angela la que


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está allí y no yo. Pero no pasa nada. Simplemente están ahí, como si

estuvieran suspendidos en el tiempo.

—¡Nada de eso aquí! —Llega una voz desde el lobby. Anna debe tener

miedo de venir.

Angela y Christian se sueltan las manos, abren los ojos. Por un

minuto Angela parece decepcionada, pero entonces una sonrisa traviesa

su rostro y se propaga por este.

—Fue muy caliente —dice. Vuelve a mirarme con una ceja

arqueada—. ¿Cierto, Clara?

—Uh…

—Creo que quieres decirme algo, también. —Ella ronronea a

Christian, fingiéndolo y él lo sabe. Recuerdo que me dijo una vez que ella y

Christian jugaron a la botella en noveno grado y ella pensó que besarlo

sería como besar a un hermano.

—Oh sí —él responde, sin modular su voz—. Fue bastante caliente,

Ange. Eres como la chica de mis sueños. Siempre quise decirte eso.

—¡Nada de eso aquí! —Anna Zerbino llama nuevamente.

Todos estamos nos soltamos a reír.

Un fuerte ruido me despierta en medio de la noche. Por un minuto

me quedo en la cama, escuchando, no estoy segura de lo que está

sucediendo. Me siento como si hubiera despertado de un mal sueño. Echo

un vistazo al despertador. Son las cuatro de la mañana. La casa está

completamente tranquila. Cierro mis ojos.

Algo se estrella. Me siento en la cama. La mejor arma con la que

puedo contar esta vez, es una lata de laca para el pelo, lo que sería bueno

si Samjeeza estuviera aquí.

Nota para mí misma: comprar unos garrotes o algo.

Otro ruido palpita a través de la casa y entonces se escucha una

maldición fuerte, el sonido de romper vidrio.


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El ruido procedente del cuarto de Jeffrey.

Me pongo mi bata y me apresuro por el pasillo. Hay otro fuerte bang.

Él va a despertar a mamá, si no es que ya lo hizo. Abro su puerta.

—¿Qué estás haciendo? —llama en la oscuridad, irritado.

Prendo la luz.

Jeffrey está parado en medio de la habitación con sus alas, vestido

solo en sus jeans. Grita en sorpresa cuando la luz se enciende, entonces

agita su mano delante de sus ojos. Lo he cegado. Sus alas tiran una pila

de libros sobre su escritorio, que chocan contra el piso. Él esta mojado, su

pelo pegado a su rostro, un charco se está formando debajo de él, sobre la

madera. Y él está riendo.

—No puedo recordar cómo retraer mis alas —dice, lo cual

obviamente encuentra hilarante.

Observo más allá de él, a la ventana abierta, donde las persianas

oscilan abiertas y pendiendo de un lado.

—¿Acabas de llegar a casa? —pregunto.

—No —dice sonriente—. Me fui a la cama temprano. He estado aquí

toda la noche.

Da un paso hacia mí y tropieza. Lo atrapo por el brazo para

estabilizarlo. Es entonces cuando él se ríe en mi cara y me llega por

completo su repugnante aliento.

—Estás borracho —susurro con asombro.

—Por lo menos yo no conduzco —dice.

Esto es malo.

Me quedo allí durante un minuto, sosteniéndolo, tratando de

conseguir que mi cerebro funcionara a las cuatro de la mañana. Podía ir

por mamá, suponiendo que ella no está ya subiendo las escaleras para

averiguar qué es todo ese ruido. Si todavía tiene la fuerza para subir las

escaleras. Ni siquiera sé lo que haría, o peor aún, lo que se podría hacer a

ella a misma. Esto va mucho más allá de cualquier tipo de castigo que ella


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nunca ha tenido que asignar. Esto es como un comportamiento de tipo

castigado-por-un-año.

Todavía está riendo, como si descubriera que toda esta situación es

increíblemente divertida. Yo lo agarro por una oreja. Él grita, pero él

realmente no puede luchar contra mí. Lo arrastro hasta su cama y lo

empujo sobre ella, primero cae su cara. Entonces sujeto sus alas,

intentando doblarlas, presionándolas para hacerlas descansar contra su

espalda. Deseo que hubiera alguna palabra mágica en angélico que

instantáneamente las retrajera (¡Dóblelas usted mismo! Viene a mi mente),

pero al menos puedo hacer que se doblen, para que él no haga más daño.

Jeffrey dice algo en la almohada.

—No puedo oírte, idiota —respondo.

Gira su cabeza.

—Déjame en paz.

—Como sea —mascullo, aun tratando de lograr acomodar sus alas—

. ¿Dónde está tu camiseta? ¿Y cómo te mojaste?

Es entonces es cuando noto sus plumas grises. Las alas son más

claras que cuando las vi la noche del incendio. Luego eran gris oscuro,

espero que estén cubiertas de hollín. Mis alas estaban cubiertas esa noche

también, pero lo lavé, mayormente. Las alas de Jeffrey aún eran grises.

Gris paloma, yo lo llamaría. Y hay un par de plumas en la parte trasera de

un ala que son del color del alquitrán.

—Tus plumas... —Me acerco para mirarlas.

Él elige ese momento para recordar cómo retraer sus alas. Yo caigo

torpemente sobre él. Se ríe.

—Estás en muchos problemas —digo furiosamente.

Se da vuelta sobre su espalda y me mira con una expresión que es

tan inquietante que literalmente envía escalofríos por mi espina dorsal. Es

como si me odiara.

—¿Qué? ¿Le vas a decir a mamá?

—Debería —tartamudeo.


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—Adelante —gruñe—. No es como si tú nunca hubieras salido a

escondidas. Dile a mamá. Te reto. Ve qué pasa.

Se sienta. Todavía me observa como si en cualquier minuto se fuera

a lanzan sobre mí. Doy unos pasos atrás.

—Todo lo que siempre haces es pensar en ti misma —dice—. Tu

visión. Tus sueños tontos. Tu estúpido novio.

—Eso no es verdad —digo vacilante.

—No eres la única persona que es importante aquí, sabes. No eres la

única con un designio.

—Lo sé…

—Solo déjame en paz. —Él sonríe, irónicamente y desnuda sus

dientes—. Déjame en paz, maldita sea.

Salgo de su habitación. Lucho contra las ganas de gritar. Quiero

correr abajo y despertar a mamá y traerla para que arregle todo. Que lo

arregle a él. En lugar de eso, entro al armario de lino. Tomo una toalla.

Luego vuelvo a la habitación de Jeffrey y tiro la toalla sobre él. Le golpea

en el pecho. Me mira, sorprendido.

—Sé que tu vida es una mierda —le digo—. No es exactamente un

picnic ser yo tampoco. —Mi corazón está latiendo muy fuerte, pero trato de

lucir tranquila y calmada—. No le diré a mamá esta vez. Pero te juro,

Jeffrey, si no te comportas, lo lamentarás. Si haces algo como esto otra

vez, mamá será lo último de lo que te tendrás que preocupar.

Entonces me marcho de su habitación, antes de que él pueda verme

llorar.


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Salir a lo Grande

Traducido por Mary Ann♥

Corregido por Melii

e ves preciosa, Clara —dice Billy cuando voy al cuarto de mi

madre en mi vestido de graduación. Solo por ella doy un

giro, las capas de mi vestido de seda golpean alrededor de

mis piernas. El vestido es un poco extremo. Además costó

una pequeña fortuna, pero cuando Angela, Billy y yo lo vimos en el centro

comercial en Idaho Falls la semana pasada, fue como si el vestido me

llamara. Úsame dijo. Entonces Billy dijo algo como, es tu último baile de

secundaria, ve a lo grande. El tema del baile este año era “El Paraíso

Encontrado” Sip, organizado por los graduados quienes se vieron obligados

a leer El Paraíso Perdido este año con el Sr. Phibbs.

Mi libro favorito de todos los tiempos.

Era esto o las hojas de parra.

Traté de no fijarme en el lugar en GNC donde sentí por primera vez

la mirada de Samjeeza en mí. Solía encontrar divertido encontrar un Alas

Negras en el centro comercial. Traté de imaginármelo de compras, vagando

por los estantes de Barnes & Noble con la última novela de Dan Brown,

toqueteando con los dedos las corbatas de Macy’s, hojeando la ropa

interior, porque todo ángel necesita ropa interior si va a caminar entre

nosotros, ¿cierto? Recuerdo oír reír a Angela sobre eso, y luego pienso

ahora en eso, cómo pudimos bromear sobre eso, creo que, los hombres son

tontos. Sabíamos que los Alas Negras eran terribles y poderosos, la cara

de mamá estuvo blanca ese día en el centro comercial, nosotras también

estábamos asustadas, pero no teníamos idea. Así que traté de no mirar

donde estuvo de pie y traté de no recordar la forma de su voz raspaba en

mi oreja diciéndome que no tuviera miedo. La forma en la que pensaba que

podía tomarme. Y casi lo logro.

La otra cosa sobre el centro comercial esta vez, fue que mamá no

estaba ahí. Pero envió a Billy. Sentía cómo Billy estaba interviniendo por

mamá, siempre en la casa estos días, poniéndose las pilas con el estilo de

T


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bromas de mamá, llevándome de compras, y ahora es Billy y no mamá

quien mi ayuda a arreglar mi cabello para el baile. Es Billy quien me dice

lo hermosa que estoy mientras mamá se coloca de nuevo sobre las

almohadas, mirando con esos cansados.

—¿No se ve hermosa, Mags? —provoca Billy cuando mamá no dice

nada—. El rojo es tu color, Clara.

—Sí —agrega mamá con una sonrisa—. Te ves hermosa.

—Créeme, la mandíbula de Tucker va a caer cuando te vea —dice

Billy, acompañándome a salir del cuarto para que mamá pudiera

descansar—. Él va a sentirse como un millonario contigo en brazos.

—Soy un trofeo, ¿eso es lo que estás diciendo?

—Esta noche, sí —dijo Billy—. Una posesión.

Tengo que recoger a Tucker, ya que su auto rideless estiró la pata.

Wendy también viene con nosotros, desde que el auto de Jason Lovette se

descompuso hace dos días atrás, por lo que ella accedió a reunirse con el

allá. No es la mejor solución romántica para ninguno de nosotros, pero

estoy seguro de que vamos a hacer que funcione.

Billy me detiene en mi camino hacia la puerta para rosearme de un

poco de perfume asombroso, delicioso en el aire.

—En casa a las 12:30 o te voy a recoger —dice ella, y no puedo decir

si ella es seria.

—Sí, mamá —murmuro.

Sonríe simpáticamente.

—Que la pases un bien en el baile.

Lo haré. La primavera está pasando demasiado rápido, marchando

inexorablemente hacia el cementerio y el verano y la universidad y todas

las otras cosas que no quiero pensar. Esta noche podría ser la única vez

que la pase bien. Voy a divertirme.

El baile de este año es en centro de esquí en Snow King. El comité

del baile ha hecho el lugar como una selva, falsos árboles, grandes flores


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falsas, incluso un gigante árbol en la esquina con una plástica serpiente

colgando de las ramas.

El año pasado fue con más clase.

Pero no importa. Este año, estoy con Tucker, en su ropa de cowboy,

sus botas y su camisa y pantalones vaqueros, de franela Stetson, él es

increíblemente atractivo. Hay algo que hace que hace que parezca una

locura sexy. Pero luego hay veces como ahora, cuando se afeita y se pone

un esmoquin alquilado, con corbata y todo, peinando su cabello solo así,

él es como una estrella de cine.

—Ellas te están mirando —susurro al pasar por el vestíbulo, un

grupo de chicas se dan la vuelta para mirar.

—Nah —dice—. Te están mirando a ti. Con ese precioso vestido.

Bailamos. Tucker no es un buen bailarín, pero lo que no tiene de

bailarín lo compensa en bromas. Me hizo reír todo el tiempo. Trató de

enseñarme dos pasos en un punto, y luego el western swing. Entonces

comienza una canción lenta y pongo mi cabeza en su hombro y trato de

disfrutar el momento, simplemente él y yo aquí, sin preocupaciones, sin

horarios de trabajo, sin desastres próximos, sin planes para el futuro.

Sentí a Christian mirándome antes de que yo lo viera. Él bailaba con

Ava Peters al otro lado de la pista de baile. Levanté la cabeza y miré por

encima del hombro de Tucker la experta maniobra de Ava a través de la

multitud. Ava se ríe con él, diciéndole algo mientras lo mira con sus

pestañas falsas.

Coloco mi mejilla otra vez en el hombro de Tucker, cierro mis ojos.

Pero cuando los abro otra vez todavía estoy buscando a Christian, y

cuando lo encuentro, él mira hacia mí, rencontrándose con mi mirada y

manteniéndola.

¿Bailarías conmigo, Clara? Pregunta. ¿Sólo una vez esta noche?

Antes de que pueda contestar, Tucker se aleja. Levanta mi mano

hacia su boca y la besa, me da las gracias por el baile. Le sonrío.

—Vamos a buscar algo de tomar —dice—. Hace calor aquí.


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Dejo que me lleve hacia la ponchera y me traiga un vaso. Estamos

parrados a unos minutos de la puerta, el aire fresco lavándonos.

—¿La estás pasando bien? —pregunta.

—Súper —Sonrío—. Pero me pregunto, ¿dónde están tus otras citas?

—¿Mis otras citas?

—Sí recuerdo correctamente, el año pasado trajiste a tres chicas

diferentes al baile. ¿Dónde está la señorita difícil de alcanzar? ¿Allison

Lowell?

—Este año solo tengo ojos para ti.

—Buena respuesta. —Lanzo mis brazos hacia su cuello y le doy un

beso rápido.

—Ah, ah, ah, gente —dice el señor Phibbs, aclarándose la garganta.

Chaperón. Le di mí mejor —larga— vista.

—La castidad es una virtud —bromea.

—Sí, señor —dice Tucker con un respetuoso asentimiento de cabeza.

El Sr. Phibbs asiente con la cabeza de regreso y se mueve a buscar otra

feliz pareja para que se separen.

Me deslizo hacia el baño para retocarme el polvo de mi nariz y al

pasar tropiezo con Kay Patterson. Ella se examina con aprobación, re

aplicando su lápiz labial. Se ve hermosa, con un largo vestido de sirena,

brillando con lo que espero sean joyas falsas.

—Lamento lo de tu mamá —dice.

Me encuentro con sus grandes ojos color marrón en el espejo. No

creo que ella me dirigiera ni una sola palabra desde el año pasado, cuando

ella y Christian rompieron.

—Uh, gracias.

—Mi papá murió de cáncer en el colon —dice rotundamente—. Tenía

tres años. Y no lo recuerdo.

—Oh, lo siento. No lo sabía.


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No se me ocurría nada que decir, así que comencé a lavar mis manos

en el lavamanos próximo. Ella terminó de perfeccionar su ya perfecta cara

y regresa su lápiz de labios en su bolsa. Pero entonces se queda

mirándome. Me prepare para un insulto.

—Muchas personas no lo saben. Tengo un padrastro, y todo el

mundo asume que es mi papá. —Asiento, insegura de por qué me estaba

contando esto, miro hacia la puerta—. De cualquier modo —continúa

Kay—. Quiero ofrecer mis condolencias. Cualquier cosa vale la pena.

Murmuro unas gracias otras vez y comienzo a agitar la mano frente

al dispensador de papel de toalla para conseguir el mecanismo de

infrarrojos para sacar afuera el papel. Nada sucede. Kay me pasa un papel

de toalla de una pila del mostrador.

—Christian está preocupado por ti —dice—. Te diré. Él también

perdió a su madre cuando era pequeño. Esa es una de las cosas que

teníamos en común el uno al otro.

—Lo sé —le digo a Kay con aire de suficiencia. Significando: Que él

también me lo contó a mí.

Ella asiente.

—Tienes que ir despacio con él. Merece ser feliz.

—Él no es mi novi…

—Lo estabas mirando —dice—. Tú puedes ser toda dulce y cariñosa

con tu novio, pero lo estás mirando.

—No lo estoy.

Rueda los ojos. Después de un momento dice:

—Él me dejó por ti, sabes.

Me quedo mirándola, un ciervo atrapado en un foco.

Su boca se frunce por un minuto como si estuviera conteniendo una

sonrisa.

—Él no me dijo eso, por supuesto. Me dijo un montón de cosas

estúpidas acerca de lo mejor para mí y de lo que necesitaba, actuó como si


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me estuviera haciendo un favor. No es que no lo hubiera visto venir. Él

estaba actuando de manera extraña durante un tiempo. No es él mismo. Y

vi cómo lo mirabas y cómo él te miraba.

—Yo no lo estaba viendo —protesto.

Se burla.

—Lo que sea.

—Christian y yo somos amigos —trato de explicar—. Tengo novio.

—Tal vez lo tienes —dice Kat con un encogimiento de hombros—.

Pero aún lo miras.

Mi cara debe de estar color remolacha.

Luego ella mira hacia abajo, a mi vestido.

—Tendrás que aumentar tu porte si quieres estar con él.

—Métete en tus asuntos, Kay —digo, pues, estoy molesta y la

tormenta acaba.

Y luego me estrello contra Christian. Al mismo tiempo que una

canción lenta comienza a sonar. Estoy comenzando a pensar que este baile

está maldito.

—Hola —dice—. ¿Bailamos, Clara?

Nos pertenecemos, llega a mi mente. No puedo decir si es él o soy yo

quien piensa eso. Una sensación de agitación comienza en mi pecho.

—Que… yo… Dios —tartamudeo, luego suspiro de exasperación—.

¿Dónde está Ava?

—Ava no es mi cita. Vine soltero.

—Soltero. Tú. ¿Por qué?

—Así mi cita no se ofende cuando quiera bailar contigo —dice.

Ahí es cuando noto a Tucker a unos cinco pies, escuchando.

—Te olvidas de una cosa —dice, moviéndose a mi lado, y agarrando

mi cintura—. Clara tiene una cita. Yo. Así que mala suerte.


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Christian no se ve desconcertado.

—Es solo un baile —dice—. Clara y yo somos amigos ¿Cuál es el

problema?

—Tú tuviste tu oportunidad —responde Tucker con frialdad—. Y la

arruinaste. Así que lárgate y ve a pisar a alguien más.

Christian duda. Mirándome.

Tucker niega con la cabeza.

—Chico, no me hagas golpearte cerca de aquí. No quiero echar a

perder mi esmoquin.

Un músculo fastidia en la mejilla de Christian. Puedo sentir una

vibra de te-voy-patearé-el-trasero-si-quiero de él, tan clara como el día.

Dios. Hombres.

Doy un paso entre ellos.

—Sin ofender, Tuck —digo, volviéndome a verlo—, pero no soy un

trozo de carne, ¿de acuerdo? Deja de gruñir encima de mí. Puedo manejar

esto por mí misma.

Me dirijo hacia Christian.

—No —simplemente digo—. Gracias por la oferta, pero tengo una

cita.

Decido a quien pertenezco, le digo silenciosamente.

Él asiente, da un paso atrás. Lo sé.

Luego tomo la mano de Tucker y lo llevo a la pista de baile, dejando

a Christian allí. Solo.

.Luego de eso el baile no es muy divertido. Gasto mucha energía

tratando de bloquear a Christian, y al mismo tiempo tratando de no

pensar en él, lo cual se convierte en imposible. Tucker y yo estuvimos

tensos el resto de la noche, quietos, presionándonos más cerca en el baile,

aferrándonos como si tuviéramos miedo de que escapar el uno al otro.

No hablamos de camino a casa.


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Antes de mudarme aquí, nunca tuve la cosa del triangulo amoroso.

Tú sabes, en las películas o en las novelas románticas o lo que sea, donde

hay una chica que todos los chicos están babeando por ella, a pesar de

que no veas nada de especial en ella. Pero oh, no, ambos deben tenerla. Y a

ella le gusta, oh querida, ¿a quién debo elegir? William es tan sensible, me

entiende, barrió mis pies, oh miseria, lloriqueo, lloriqueo, Pero ¿cómo puedo

vivir sin Rafe y su formas de cuidar y su oscuro y único abusivo amor?

Vomítame.

Irreal, al menos eso pensaba.

Era una broma, suponía.

Pero Christian y yo éramos una especie de asignados del uno al otro.

Él no estaba interesado en mi aspecto devastador o mi buena

personalidad. Él me quiere porque le dijeron que tenía que quererme.

Siento cosas por él porque es un gran misterio para mí, y porque me han

dicho que lo quiera, y no solo por mi madre, sino por los poderes altos, por

las personas de allá arriba, el Gran Hombre. Además Christian es lindo, y

siempre parece saber lo que tiene que decir y me entiende.

Realmente era una broma para mí.

La broma era realmente para mí.

Y ¿porqué —esto es lo que no entiendo— hacer las personas allá

arriba les importan a quien amo cuando tengo 17 años?

De repente tengo ganas de llorar, el dolor más intenso del que he

sentido en mucho tiempo. Dios, ¿me dejarías sola un momento?

—¿Todo bien? —dice Wendy, nerviosamente, desde el asiento

trasero.

—Excelente —digo.

Y luego Tucker dice:

—¿Qué es eso?

Piso los frenos y frenamos en una parada.

Alguien está parado en el medio de la carretera. Esperando por

nosotros, viéndonos. Un hombre largo, lleva un largo abrigo negro. Un


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hombre con el pelo negro como el carbón. Incluso desde 50 yardas de

distancias ya sé quién es. Puedo sentirlo.

No era mi dolor, entonces.

Era el de Samjeeza.

Estamos tostados.

—¿Clara, quién es ese? —pregunta Tucker.

—Malas noticias —murmuro—. ¿Todo el mundo tiene el cinturón de

seguridad?

No espero por una respuesta. No sé qué hacer, así que sigo mi

instinto. Poco a poco saco mi pie del freno, y lo muevo al acelerador.

Entonces lo presiono.

Cogemos velocidad rápido, pero al mismo tiempo estamos en cámara

lenta, arrastrándonos a lo largo de un tiempo alternativo, me aferro al

volante y me centro en Samjeeza. Este auto, me imagino, es mi única

arma. Tal vez si lo golpeara en la siguiente semana con él, seríamos

capaces de escapar, de alguna manera. Esta es nuestra única

oportunidad.

Tucker comienza a gritar y a agarrarse del asiento. Mi cabeza se

nubla con dolor, pero lo dejo pasar. El haz de los faros cae sobre el ángel

en el camino, sus ojos brillan como una animal capturando la luz, y en el

último loco momento, el auto cae sobre él, creo que lo veo sonreír.

Por un segundo todo es color negro. Hay polvo blanco flotando

alrededor de mi cabeza, de las bolsas de aire. A mi lado, Tucker en sí,

inhalando profundamente. No lo puedo ver bien en la oscuridad, pero hay

un brillante cristal roto en el parabrisas del pasajero. Él se queja.

—¿Tucker? —susurro.

Levanta una mano temblorosa hacia su cabeza, tocando con cautela,

luego mira sus dedos. Su sangre parece tinta derramaba en su blanca piel.

Mueve su mandíbula atrás y adelante, como si alguien le hubiese dado un

puñetazo.

—¿Tucker? —Oigo la nota de pánico en mi voz, casi como un sollozo.


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—¿Qué diablos estabas pensando?

—Lo siento, Tucker yo…

—Hombre, realmente las bolsas de aire te golpean —dice—. ¿Qué

hay de ti? ¿Estás herida?

—No lo creo.

—¿Wendy? —llama.

Estiro mi cabeza alrededor así puedo ver el asiento trasero, pero todo

lo que puedo ver desde este ángulo es un poco de su largo cabello en frente

de su cara. Tucker comienza a empujar la puerta, tratando de salir, para ir

hacia ella, pero la puerta está aplastada y se niega a abrir. Trato con mi

puerta… el mismo problema. Cierro mis ojos, tratando de despejar mi

cabeza de las difusas telarañas que hay allí.

Hazlo, me digo.

Agarro el mango de la puerta firmamento y tiro de él, luego pulso mi

hombro en la puerta y empujo lo más que puedo.

Hay un crujido, entonces el metal se sacude, dando paso, y de

repente la puerta se sale por completo de sus goznes. Se cae al suelo.

Desabrocho mi cinturón de seguridad y me deslizo hacia afuera,

dirigiéndome al otro lado del coche, tiro de la puerta con suavidad, la lanzo

hacia las malas hierbas al lado de la carretera. Él me mira por un

segundo, su boca ligeramente abierta. Nunca me había visto hacer algo así

antes.

Nunca me he visto hacer algo así antes.

Le extiendo mi mano. Él la toma, y lo saco del auto. Se mueve hacia

atrás, hacia la puerta de Wendy, la cual se abre con facilidad. Él trata de

sacarla, pero algo la mantiene ahí.

—Su cinturón de seguridad —digo.

Maldice, todavía aturdido, y busca a tiendas el cierre y luego la

levanta. Ella no hace sonido alguno cuando la levanta y la lleva a la orilla

de la carretera. Pone con cuidado su cabeza en la grava. Se quita el

esmoquin y lo desliza debajo de su cabeza y espalda.


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—Despierta, Wendy —ordena él, pero nada ocurre. Me arrodillo a su

lado y observo el asenso y la caída de su pecho. Escucho los latidos de su

corazón, lentos y constantes, el mejor sonido del mundo.

—Está respirando —le digo a Tucker—. Su pulso es fuerte.

Inclina la cabeza hacia el relieve.

—Tenemos que llamar al 911. Ahora. ¿Dónde está tu móvil?

Regreso al auto. Se suma toda la parte delantera completamente

destrozada como si fuese golpeada por un poste de teléfono en los

ochentas. No hay señales del ángel. Tal vez se esfumó hacia el Infierno.

Voy hacia el asiento del conductor y empiezo a escarbar en el pequeño

desorden del embrague con mi móvil dentro. No lo encuentro por ninguna

parte. Esto se siente surrealista, como si no estuviera sucediendo

realmente, un mal sueño.

—No sé dónde está —lloro—. Sé que lo tenía cuando nos fuimos.

—Clara —dice Tucker lentamente

—Dame un minuto. Sé que está aquí.

—Clara —dice otra vez.

Algo en su voz me detiene. Su voz suena como lo hizo ese día en las

montañas, cuando hicimos una excursión para ver el amanecer, cuando el

oso pardo salió de la maleza. No corras, Tucker había dicho, exactamente

de la misma forma. Me muevo con la maleza atrás del auto, me enternezco

y miro hacia su voz y me congelo.

Samjeeza está parado junto a Tucker. No hay ningún rasguño en él.

Mi auto parece que fuese pasado por compactador, pero él está aquí,

sonriendo ligeramente, su postura toda informal, como si él y Tucker

estuvieran pasando un rato afuera de la carretera. Tiene mi móvil.

—Hola, pajarito —dice—. Me alegro de verte de nuevo.

Ese nombre envía una sacudida de miedo y repulsión directamente

hacia la boca de mi estómago. Todo mi cuerpo empieza a temblar.

—Me golpeaste con tu auto —observa—. ¿Es este tu novio?


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Se vuelva hacia Tucker como si quisiera darle la mano, pero Tucker

mira hacia otro lado, hacia el suelo, hacia el auto, hacia cualquier otro

lugar, pero los ojos ámbares del ángel en llamas.

Sus manos se aprietan en puños.

Samajeeza da una breve carcajada.

—Él está considerando si debe o no, golpearme. Después de que me

golpeaste con tu auto, él todavía piensa que tal vez debería pelear conmigo.

—Sacude su cabeza, el movimiento tiene un enfoque extraño, como si

hubiese dos de él, uno se pone encima del otro, un cuerpo humano y

alguna otra criatura. Casi me había olvidado de eso.

—Humanos —dice con diversión.

Trago tan duro que duele mi garganta. Me niego a mirar a Wendy allí

tirada. No puedo mirar a Tucker, no puedo tener miedo por ahora mismo.

Tengo que ser fuerte. Tratar de encontrar la forma de salir de aquí.

—¿Qué quieres? —pregunto, luchando por mantener la voz firme.

—Una excelente pregunta, que me he preguntado durante un largo

tiempo. Estaba enojado contigo, Quartarius, desde que tú… —Vuelve la

cabeza y levanta su pelo para mostrarme su oreja, que incluso en la

oscuridad se ve deforme. Está creciendo, me doy cuenta. Yo lo logré el

pasado verano, cuando alcancé la gloria en mis manos, y todo este tiempo

ha estado creciendo.

—No intenté… —le digo—. No fue mi intención….

Agita sus manos hacia mí con desdén, dándose la vuelta.

—Por supuesto que sí. Pero no vale la pena molestarse más.

—¿Por qué estás aquí —pregunto—. Vamos a pasar a esa parte, ¿de

acuerdo? Si vas a destruirme, hazlo.

—Oh, no —dice, como si la idea lo ofendiera, al igual que la última

vez que lo no trató de hacer exactamente eso—. Quiero hablar contigo. Te

he estado observando, y pareces infeliz, mi amor. En conflicto. Me

preguntaba se podía ayudar.

—Tú no quieres ayudarme.


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—Oh, pero si quiero —dice—. Te encuentro demasiado interesante,

fascinante, incluso, desde que vine por primera vez por ti. Hay algo de tu

madre escondido en ti.

—Ella me dijo todo acerca de ti —le digo.

Sus cejas se levantaron.

—¿Todo? En serio, bueno es una buena historia, pero no es tan

relevante para ti. Lo que más me interesa es lo que piensas hacer. Tu

designio. Tus sueños.

—Mi designio no tiene nada que ver contigo.

Sacude su cabeza.

—¿O es otra cosa? —Lo siento pinchando en mi cerebro—. Ella no

te lo ha dicho —dice él, decepcionado—. Pensaba que lo sabías.

La tontería es, que estoy curiosa. Quiero saber de qué está

hablando, y por supuesto que él lo sabe, porque está sonriendo, y ahora

estoy en sus manos porque estoy pensando en lo que está diciendo en vez

de pensar en cómo alejarnos de él.

No puedo evitarlo.

—¿Ella no me dijo qué? —pregunto.

Sostiene mi móvil.

—Pregúntale a ella.

¡Necesito hacer algo! Tengo que conseguir una estrategia, traer la

Gloria, lo cual es imposible con la pesada capa de dolor a mí alrededor.

Las telarañas en mi cabeza no van a desaparecer, su dolor nubla todo.

Piensa.

—¿Es esto algún tipo de plan para tomarme de rehén? Porque estoy

segura de que mi madre pensará que eso es súper romántico.

Su expresión se escurece.

—No me obligues a hacer algo de lo que me arrepiente —dice, y

acorta los pasos hacia Tucker.


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Me encuentro con los ojos de Tucker. Traga saliva, un tirón de su

nuez de Adán. Tiene miedo. Samjeeza va a matarlo, pienso. Es por eso que

él no está en el cementerio. Sería muy fácil para Samjeeza… solo tomaría

un momento, un movimiento de su muñeca. ¿Por qué soy tan estúpida?

¿Por qué no vi venir esto? Todos los meses que pasé tratando de pensar en

cómo protegerlo, luego dejé de pensar en protegerlo cuando me enteré

acerca de mi mamá, y ahora viene esto.

Desearía poder decirle que siento haberlo atraído hacia mi vida

insegura.

—Vamos, llámala —dice Samjeeza.

Asiento con la cabeza, y camino hacia él para tomar mi móvil, primer

paso y luego otro. Trato de bloquear el dolor, que de repente me llega como

radio invisible, esta burbuja está hecha de dolor. Lágrimas queman en mis

ojos. Yo los parpadeo de regreso. Sigo caminando. Deteniéndome en frente

de él y lo miro a los ojos.

Samjeeza coloca el móvil en mi mano.

Presiono el número dos. Suena por un largo rato, tan largo que

pienso que me enviara al buzón de voz, pero luego escucho la voz de mi

madre.

—¿Clara? —Sé por el sonido de su voz que sabe que algo anda mal.

—Mamá. —Por un momento no puedo hacer que mi garganta trabaje

para formar las palabras, las palabras que la traerán aquí hacia Samjeeza

y quién sabe qué tipo de destino—. Samjeeza está aquí.

—¿Estás segura? —pregunta.

Siento los ojos de Samjeeza en mí, su presencia hurgando en mi

cabeza, no exactamente presionándome, pero tratando de leer o escuchar

algo.

—Él está de pie aquí.

El silencio en la otra línea. Luego pregunta.

—¿Dónde estás?


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—No lo sé. —Miro alrededor, desorientada. No puedo recordar en

dónde estamos y todo lo que veo son campos oscuros y postes de teléfono

a lo lejos.

—Caltman Road —dice Tucker en voz baja.

Se lo digo.

—Destrocé el auto —digo, porque una parte estúpida de mi cerebro

necesita confesar lo mucho que he metido la pata.

—Clara, escúchame ahora —susurra. Ella toma una respiración

profunda y trémula—. Sabes que no puedo ir hacia ti.

No sabía eso. Sin embargo, el choque retumba hacia mí. Sé que ella

está demasiado débil para volar, también para caminar hasta las escaleras

sin jadear, pero en mi corazón, una parte de mí creía que vendría de todos

modos, a pesar de todo.

—¿Qué dijo ella? —pregunta Samjeeza, caminando hacia mí, su boca

casi en contra de mi oreja. Está entusiasmado. Piensa que ella me va a

rescatar, como la última vez. La idea le agrada mucho, viendo a mi madre

otra vez, mirando su cara, escuchando su voz. Él prácticamente está

bailando con anticipación. Tiene un plan ahora, algo que lo redime con los

demás, un plan que mantenga a mi madre junto a él para siempre. En el

Infierno.

Solo que ella no va a venir.

Creo que ahora es la parte donde estamos oficialmente jodidos.

—¿Qué dice? —pregunta Samjeeza de nuevo. Su mente presionando

otra vez en la mía, tratando de encontrar la información el mismo. Empujo

contra él y encuentro tan fácil esta vez mantenerlo lejos de mis

pensamientos. Soy fuerte mentalmente, más que la última vez. Lo fuerzo a

salir. Lo cual es bueno, considerando que ahora tengo que mentirle.

—Ella está de camino.

—Sé valiente, cariño —mamá dice—. Recuerda lo que te dije sobre

pelear con él con tu corazón y con tu mente. Eres más fuerte de lo que

piensas. Te amo.


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—De acuerdo —cuelgo el teléfono. Samjeeza lo sujeta en su mano, y

trato de contener mi temblor cuando puse el teléfono en su mano.

—Ahora esperemos —dice. Asiente con la cabeza como un niño

escolar nervioso, sonríe—. Nunca he sido muy bueno en esperar.

El pánico se eleva como un pájaro aleteando en mi pecho, pero lo

dejo ir.

Ganar tiempo, pienso. Encontrar una manera de alejarlo de Tucker y

de Wendy para que puedas traer la gloria.

—Necesitamos llamar a una ambulación para mi amiga —señalo a

Wendy, recostada en los pies de Tucker como una muñeca de trapo con

un vestido de terciopelo negro. Mi vestido. Mi responsabilidad.

Samjeeza mira hacia abajo al móvil, lo sujeta posesivamente.

—No lo creo.

Trago.

—Está herida. Necesita ayuda. No es que te importe, de todos

modos. Nosotros… o tú y yo y mi mamá, quiero decir, podríamos

desaparecer una vez que los paramédicos lleguen.

—Por favor —ruega Tucker y no hay duda del motivo en su voz—. Es

mi hermana. Podría morir. Por favor, señor.

Tal vez sea el “señor” que lo consigue. El dolor pasa alrededor de mis

pulsos y siento un atisbo de algo humano, la compasión tal vez. Algo

conflictivo. Él mira hacia mi móvil de nuevo, lo abre. Sus ojos escanean las

teclas, pero no sabe cuál marcar.

No sabe cómo usar un móvil, me doy cuenta.

—Yo lo haré —le digo—. Puedes verme. Solo voy a marcar 9-1-1. No

puedo hacer más nada más, puedes aplastarlo o lo que sea si hago otra

cosa.

Él sonríe.

—Pero si lo aplasto no voy a conseguir lo que vine a hacer. ¿Qué tal

esto? Tú llamas y si intentas cualquier cosa estúpida, voy a aplastarlo.


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Ladea su cabeza para señalar a Tucker. Una ola fría de miedo se

apodera de mí.

—De acuerdo —susurro

—Hazlo rápido —dice.

Me pasa el teléfono y marco, y espero junto a mi oreja con una mano

temblorosa

—911, ¿cuál es su emergencia? —pregunta la mujer.

—Ha habido —me aclaro la garganta y empiezo de nuevo—. Ha

habido un accidente de auto en la carretera Coltman. Por favor envíe una

ambulancia.

Ella pregunta por mi nombre. No puedo decirle, porque luego

cuando lleguen los paramédicos, ellos esperan encontrarme aquí y no voy

a estar aquí. Pero tal vez no importa. Tal vez voy a estar muerta cuando

lleguen.

—Yo, uh, soy… —tartamudeo.

Samjeeza agarra el móvil. He terminado lo que tenía que hacer.

Llamé. Le entrego el teléfono. El operador continúa hablando, haciendo

preguntas, queriendo saber el alcance de las lesiones.

—Hola —dice Samjeeza con voz solemne pero hay algo en sus ojos.

—¿Hola? —Oigo decir a la señora con voz débil—. ¿Quién es?

—Acabo de llegar a la escena. Un terrible, terrible accidente. Me

temo que la chica está inconsciente ahora. Y un joven chico. Están

vestidos para un baile. Por favor dese prisa. Ambos están muy mal

heridos.

Cierra el teléfono.

Ambos muy mal heridos.

—Pero mi mamá…

—Ella no va a venir —dice, con los ojos muy conscientes. Suena

verdaderamente decepcionado—. Voy a tener que conformarme contigo.


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Empieza a girar hacia Tucker.

Miro la cara de Tucker, sus ojos azules tormentosos comprendiendo

lo que significa que Samjeeza va a hacer. Aceptándolo. Vigorizante por ello.

El tiempo se detiene.

Tengo que llegar a la gloria. Este momento es el que he estado

practicando durante todo el año. Ahora.

Miro a Tucker y no siento nada, pero mi corazón está latiendo, tan

lentamente que es como un golpe bajo cada cinco segundos y puedo sentir

la sangre que se bombea a través de mi cuerpo, hacia mis pulmones,

dentro y fuera, me llena de fuerza, con vida y luego con un sentido en mí y

algo más que mi cuerpo. Algo más que humano. Mi espíritu. Mi alma.

Luz estalla alrededor de mí. Me vuelvo hacia Samjeeza y en el mismo

momento, se desacelera veinte veces, al parecer, él mira hacia mi cara y

sabe lo que estoy haciendo. Destella con rabia, pero no tiene tiempo para

actuar. Se mueve con velocidad sobrenatural, fuera del alcance de la

gloria.

Tomo una respiración profunda, y la deja ir lentamente, sintiendo el

hormigueo en mis dedos, que brilla fuera de mi cuerpo, mi pelo reluciente

de ella, mi pecho lleno de calidez. Una sensación de calma se asienta sobre

mí. Me acerco a Tucker. Levanta su mano para protegerse de mi luz. Tomo

su otra mano. Se siente fría, húmeda, contra mi piel casi febril. Se

estremece a mi contacto, y a continuación, se obliga a relajarse, baja la

mano, mi mira de reojo como si estuviera tratando muy duro de mirar

hacia el sol. Lágrimas contenidas en sus ojos. Y miedo.

Llego y coloco mi dedo contra el corte en su cabeza, ver como la luz

acaricia su piel y la teje de nuevo, hasta que no hay rastro de la herida.

—Está bien —le susurro.

Una risa penetra en mi tranquilidad. Samjeeza, a una distancia

segura, riendo.

—Te subestimé —dice casi con admiración—. Eres como un fuerte

pequeño pájaro.

—Vete.


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Ríe otra vez.

—Quiero ver qué sucede después. ¿Tú no?

—Vete.

—No puedes mantenerlo para siempre, sabes.

Él dijo algo así a mamá, ese día en el bosque. Ella alanzó la Gloria y

él lo dijo. No puedes mantenerlo por siempre, dijo. Yo puedo aguantar lo

suficiente. ¿Cuál es el tiempo suficiente? Incluso ahora, después de solo

unos minutos, comienzo a cansarme. Es como sostener la puerta de mi

alma de par en par, mientras que el viento empuja constantemente contra

ella. Tarde o temprano la puerta se cerrará.

Samjeeza cierra los ojos.

—Casi puedo oír las sirenas. Corriendo por este camino. Las cosas

van a ser interesantes cuando lleguen aquí.

Aprieto la mano de Tucker. Él trata de sonreírme. Y trato de

sonreírle de regreso.

Un plan no estaría mal. Sentarme aquí esperando que mi bombilla

se apague, no es un plan. Esperar a que las ambulancias lleguen,

añadiendo a más personas al problema, tampoco es una plan.

—¿Por qué no te limitas a dejar esta tontería —dice Samjeeza—. No

es que no esté impresionado. Para alguien de tu edad, su dilución de la

sangre, para exhibir la gloria por su cuenta, es bastante increíble. Sin

embargo, deberías detener esto ahora.

Él está hablando con calma, pero puedo sentir que se está poniendo

nervioso.

Lo he visto enojado antes. No es bonito. Tiende a hacer cosas como

bolas de fuego de lanzamiento hacia tu cabeza.

Los faros de las carreteras parpadean. Mi respiración se congela en

mis pulmones. Estuve a punto de perder la gloria. Parpadea y se atenúa,

pero me aferro.

—Ven ahora. Suficiente insensatez —dice Samjeeza con

impaciencia—. Debemos irnos.


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Ya es demasiado tarde. Un auto se nos acerca un poco. Se detiene,

un chirrido de frenos. Pero no es una ambulancia. Se trata de un

destartalado Honda plateado con un guardabarros verde oxidado. Me

esfuerzo por ver más allá de mi propio resplandor para ver la persona

dentro. Un hombre de pelo blanco y barba.

El Sr. Phibbs.

Nunca había visto una bienvenida con más recogida que Sr. Phibbs

en su traje de poliéster color marrón de mal gusto, dando un paseo hacia

nosotros con una sonrisa como si estuviera tomando un paseo en medio

de la noche. Me siento más fuerte a medida que se acerca, al igual que

puedo hacerlo, lo que sea que pregunte, lo que sea que tome. Siento

esperanza.

—Buenas noches —dice el Sr. Phibbs, asintiendo hacia mí—. ¿Cómo

está todo el mundo?

—Ella está herida —señalo a Wendy. Continúa respirando, gracias a

Dios—. Los paramédicos ya están llegando. Probablemente estén aquí

pronto.

Samjeeza lo mira.

—Lo veo —dice el Sr. Phibbs. Vuelve su atención hacia alas

negras—. ¿Cuál parece ser el problema aquí?

—¿Quién eres tú? —pregunta Samjeeza.

—Soy maestro —El Sr. Phibbs ajusta sus lentes—. Y estos son mis

estudiantes.

—Tengo asuntos con la chica —dice Samjeeza casi con cortesía—.

Estamos atendiendo unos asuntos, y luego usted puede atender los otros.

—Me temo que no puedo permitir eso —dice Sr. Phibbs—. Sí, usted

probablemente podría aplastarme como insecto. Si cree que puede hacerlo

—añade—. Pero yo voy contra ti en el nombre del Señor Todopoderoso, a

quien has profanado. Así que lárgate a la oscuridad, vigía.

Espero, por nuestro bien, que él no esté mintiendo.

Samjeeza no se mueve.


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—¿Tienes problemas para oírme? —pregunta el Sr. Phibbs como si

este ángel caído fuese una estudiante que llegase tarde—. Veo que tiene

problemas para escuchar. ¿No es cierto, Clara?

—Um, sí.

—Bien por ti.

—Cuídate, viejo —gruñe el ángel. A su alrededor el aire comienza a

crujir con energía. Empiezo a estar preocupada de que él nos elimine.

—Corbett —digo nerviosa.

Más rápido que un abrir y cerrar ojos, el Sr. Phibbs levanta una de

sus manos y la luz que nos rodea lo ilumina, girando en sí en una forma

larga con un punto de luz brillante con fiereza al final. Una flecha, es mi

primer pensamiento una flecha hecha de gloria y antes de que siquiera

tenga tiempo para analizar lo que podría significar, el Sr. Phibbs hace un

movimiento de barrido con el brazo y lo dispara directamente a Samjeeza.

Puedo ver en cámara lenta, cómo la flecha da arcos en el aire como

una estrella fugaz, y luego golpea el ángel en el hombro. Se hace un ruido

como el hundimiento de un cuchillo en una sandía. Él lo mira,

sorprendido, luego de vuelta al Sr. Phibbs con incredulidad. La luz de las

filtraciones de flecha de su hombro como la sangre, y dondequiera que lo

toca silba, comiendo por fuera la segunda capa que lleva sobre su

verdadero yo. Él llega y arranca la mano alrededor del eje. Sus cejas están

juntas, y entonces arranca las flechas. Grita de dolor liberado. Se cae y

estalla en pequeños destellos al chocar contra el suelo. Respirando con

dificultad, mira hacia mí, no al Sr. Phibbs o Tucker, sino a mí, y sus ojos

están tristes. Su cuerpo de repente tiene una calidad transparente para él,

mudo y gris, aunque su piel, al igual que él se está convirtiendo en un

fantasma.

Y luego se ha ido.

A mi lado el Sr. Phibbs exhala lentamente, la única indicación de

que nada de esto fue producido por el miedo. Finalmente me suelto de la

gloria, y se desvanece.

—Bueno, ahora sabemos por qué está enojado conmigo, ¿no? —dice

alegremente.


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—¿Cómo hizo eso? —lo elogio—. Fue genial.

—David y Goliat, cariño —responde—. Todo lo que se necesita es

una piedra lisa pequeña para herir a un gigante. Aunque, para ser

honesto, estaba apuntando a su corazón. No ha sido mi mejor tiro.

Tucker camina unos pocos pasos hacia la hierba para vomitar. El Sr.

Phibbs arruga la nariz como si lo escuchara perder su cena.

—Los seres humanos y la gloria no se mezclan bien, me temo —dice

el Sr. Phibbs.

—¿Estás bien? —le pregunto a Tucker.

Se endereza y vuelve hacia la carretera, limpiándose la boca.

—¿Va a regresar? —pregunta.

Miro hacia el Sr. Phibbs, quien suspira.

—Creo que sí.

—Pero usted lo hirió —le digo, mi voz con esfuerzo—. ¿No le tomará

tiempo sanar? Quiero decir, le arranqué la oreja meses atrás, y no se ha

curado todavía.

El Sr. Phibbs asiente con la cabeza sombríamente.

—Debería haberle clavado el corazón.

—¿Eso puedo haberlo matado?

—Señor, no. No se puede matar a un ángel —dice.

—Mira. —Tucker señala a la distancia, en el que vemos un coche de

policía, seguida por una ambulancia y un camión de bomberos, cortando a

lo largo de la carretera hacia nosotros.

—Se tomaron tiempo suficiente —le digo.

El Sr. Phibbs se arrodilla para examinar a Wendy, sus dedos

tocando ligeramente su cuello. Sus ojos revolotean, pero no se despierta.

Gime. Es una especie de sonido hermoso.


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—¿Estará bien? —pregunta Tucker, con el rostro todavía un poco

verde.

—Oh, sí, bien como la lluvia, pienso —el Sr. Phibbs responde.

Entonces estamos todos callados cuando las sirenas se acercan, el

terreno de juego cambiando, hasta que nos bañan intermitentes luces

rojas y azules de los despistados que vienen a ayudar.


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Canta una Canción de Dolor

Traducido por Annaiss

Corregido por Deydra Ann

s casi de mañana cuando camino por la puerta, todavía

llevando mi vestido manchado y arrugado, sin mis zapatos.

Jeffrey y Mamá están esperando en la sala de estar. Ella

hace este grito ahogado cuando me ve, se pone de pie tan

rápido que alarma a Billy y, prácticamente, cae sobre mis brazos para

abrazarme.

—Lo siento mucho —dice contra mi pelo—. ¿Estás bien?

Una pregunta tonta.

—Mamá… —digo torpemente, sosteniéndome de ella—. Estoy bien.

Detrás de mí, el Sr. Phibbs se aclara la garganta. Él se quedó

conmigo todo el tiempo en la sala de emergencia, incluso cuando Billy

llegó, a través de todos los exámenes innecesarios que me realizaron,

esperando en el vestíbulo con los Avery a la espera de noticias sobre

Wendy, quien estaba bien, justo como el Sr. Phibbs dijo que lo estaría, y el

bombardeo de preguntas de la policía las cuales no sabía cómo responder.

Mamá se aleja de mí y ve al Sr. Phibbs con los ojos brillantes.

—Gracias, Corbett.

—De nada —dice con dureza.

—¿Qué les dijiste que sucedió? —pregunta Jeffrey y, por “ellos”, se

refiere a los que son humanos.

—La historia oficial es que ella golpeó a un alce. —Corbett se ríe.

Un alce. Tal vez algún día encuentre eso divertido. Pero hoy no.

—No debería haber intentado golpearlo con el coche —digo, frotando

mis sienes—. Eso fue una estupidez.

—¿Estás bromeando? Eso fue valiente —dice Billy.

E


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—Estuviste estupenda esta noche, Clara —agrega mamá—. Lo

enfrentaste. Mantuviste a todos a salvo. Convocaste la Gloria por ti sola,

bajo una cantidad increíble de presión y la mantuviste hasta que llegó la

ayuda. Nunca he estado tan orgullosa de ti.

Hay cosas húmedas en mis mejillas. Las limpio.

—Oh, cariño —dice Mamá, tomándome por el brazo y llevándome a

la sala, donde creo que tratará de sentarme en frente del fuego y tratar de

mejorar los hechos con palabras.

Alejo mi brazo.

—¿Por qué no me dices, mamá?

—¿Qué?

—Samjeeza dijo que hay algo que no me estás diciendo, sobre mi

objetivo o mis visiones o algo extraño sobre mí. ¿Lo hay?

Ella retrocede como si la hubiera abofeteado. Ella y Billy

intercambian una mirada silenciosa.

Entonces sí hay algo.

—Samjeeza tenía algún tipo de plan —le digo—. Él quería hacer que

te quedarás con él esta vez.

Mamá frunce el ceño y se queda en silencio. Después Billy, de la

nada, dice:

—Mags, ni siquiera pienses en ello.

—No lo hacía —dice mamá.

—Lo hacías. Te conozco. Ese hombre, si quieres llamarlo así, no

puede ser redimido. Él ha hecho su elección. No puedes hacerlo entrar en

razón para que deje de ser un Alas Negras.

—Él pensaba que si te llevaba al infierno con él, haría las cosas bien

con los Alas Negras. ¿Qué significa eso? —pregunto.

—Él debía de haberme matado, una vez —dice Mamá como si no

fuera la gran cosa—. No lo hizo. Por eso fue castigado.


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—Él no ha estado del todo bien desde entonces —añade Billy—. Está

fracturado. Es por eso que no hay manera en esta tierra verde de Dios que

deje acercarte a ese ángel desquiciado. Te matará.

Mamá suspira.

—Bill, ya estoy muriendo. No tengo nada que perder.

El Sr. Phibbs tose.

—Estoy de acuerdo con Billy. Creo que es mejor que te mantengas

alejado de él. Tienes todo que perder. Él puede aferrarse de tu alma y no

dejarte ir, mantenerte allí con él por quién sabe cuánto tiempo.

—Él no podría mantenerme —alega mamá. Su mirada se desliza a

Billy—. No para siempre. Sin importar lo que él piense.

El Sr. Phibbs se encoge de hombros.

—No es la clase de lugar en el cual me gustaría pasar ni diez

minutos.

—De acuerdo. —Mamá tuerce la boca en frustración—. No me

acercaré a él. Me quedaré aquí hasta desvanecerme.

Es la primera vez que ella ha sido algo más amable aceptando lo que

le está sucediendo. La primera vez que la he visto totalmente derrotada.

—Tienes que ir a la cama —me dice—. Podemos hablar sobre esto

después, pero estás cansada. Tienes que dormir.

—Creo que será mejor que vaya empacando —le digo, mientras me

dirijo hacia las escaleras.

Mamá me da una mirada en blanco.

—¿No tenemos que salir de aquí? Quiero decir, Samjeeza dijo que ha

estado observándome. Él debe de saber dónde vivimos. No estamos a

salvo. Él regresará. Tú sabes que lo hará.

Ella asiente con la cabeza.

—Diría que eso es un hecho. Es solo cuestión de tiempo. Pero él te

conoce ahora, Clara. Si él realmente quiere encontrarte, lo hará. No nos

hace ningún bien el escondernos.


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Por alguna razón no encuentro eso reconfortante.

Cierra los ojos como si necesitara una siesta, justo en este momento.

—Tenemos que quedarnos aquí, Clara. Es aquí donde se supone que

debo estar.

Ella se refiere a que es aquí donde se supone que debe morir. Trago

saliva.

—La casa es segura —dice.

—Y la escuela —añade el Sr. Phibbs—. Lo vi por mí mismo hace

años.

—Espere —interrumpo—. ¿Cómo es segura?

—Esta santificada —responde—. La tierra ha sido consagrada. Un

Alas Negra no puede poner un pie en tierra santa, es doloroso para ellos.

—¿Así que nuestra casa es terreno sagrado? —pregunto. La palabra

es familiar. La congregación estaba hablando acerca de si el cementerio fue

santificado o no.

—Sí —el Sr. Phibbs responde.

Pienso sobre el día en que vi por primera vez nuestra casa, la

sensación de calor, seguridad y bienestar que me llenó tan pronto en

cuanto salí del coche. Me pregunto si es porque está santificada, o como

sea que lo llamen.

Y la escuela. Es por eso que mamá había enviado a Angela y a mí a

la escuela, ese tiempo tuve el ataque de dolor. Porque estaba a salvo.

El Sr. Phibbs se vuelve a mamá.

—Billy y yo podemos llevar y traer a los niños a la escuela todos los

días.

—Está bien —dice mamá—. Trabajaremos en un horario. Lo siento

Clara, pero me temo que se sentirá un poco como estar castigado.

—¿Y yo qué? —Jeffrey pregunta.


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Me había olvidado de que él estaba aquí, de pie en la esquina con

sus brazos cruzados sobre el pecho.

Los ojos de mamá se oscurecen con tristeza.

—Vas a tener que quedarte conmigo en casa, también. Lo siento.

—Fantástico —murmura—. Justo lo que necesitaba, otra dicta

celestial. ¿Por cuánto tiempo?

—Hasta que me haya ido —dice mamá.

Él se vuelve a mí y me mira como si esto fuera mi culpa, su

mandíbula se flexiona como si estuviera apretando sus dientes y después

se va a su habitación a meditar sobre ello. Escuchamos el portazo.

—Y en cuanto a ti —dice Billy—, absolutamente no más idas a mitad

de la noche al Lazy Dog. Seré yo la que asegurará tus ventanas con clavos,

lo juro. No es el momento para estar revoloteando a ver a tu novio.

Tucker. Sigo recordando de nuevo la expresión de su rostro cuando

Samjeeza estuvo a punto de lastimarlo. La forma en que me sentí en ese

momento, incapaz de detenerlo.

Pero sí fuiste capaz de detenerlo, dice mi voz interior.

Sí, pero, ¿la próxima vez? ¿Qué sucede con Wendy?, su brazo roto

en dos lugares, su contusión cerebral, su expresión de confusión cuando

se despertó en el hospital y le explicaron lo que había sucedido. ¿Un alce?,

ella decía sin parar. No lo recuerdo…

Todo es mi culpa. Ellos nunca hubiesen estado en peligro si no fuera

por mí.

—¿Cómo está Tucker? —Mamá pregunta—. ¿Está bien?

—Está conmocionado. Pero está bien. Ellos dicen que Wendy estará

bien, también. —No quiero pensar sobre lo que podría haber sucedido.

Estoy muy cansada—. Creo que ahora iré a la cama. Buenas noches. ¿O

debería decir, buenos días?

Mamá asiente con la cabeza.


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—Buenas noches. —Cuando estoy subiendo las escaleras, dice—:

Realmente me hiciste sentir orgullosa esta noche. Te quiero, no te olvides

de ello.

Sé que me ama. Pero me está ocultando algo. Aún.

Los secretos nunca terminan.

El sol está saliendo cuando salgo de la ducha. Me pongo un

pantalón y camisa de pijama y, después, recojo mi vestido arruinado de

donde lo dejé en la puerta del baño, lo tomo y después lo dejo en un

rincón, donde parece un globo desinflado.

No más bailes para mí. No más ropa formal. No más chicos

estúpidos haciendo cosas estúpidas, como peleando para ver quién va a

bailar conmigo, a quien pertenezco.

No más auto.

Pero Tucker está vivo.

Detecto movimiento afuera y salto, mi corazón latiendo rápido a

pesar de saber que Samjeeza no puede venir aquí. Entonces, Christian

aparece en la ventana, se queda mirando como si tuviera todo el derecho

de estar aquí. Espero por su voz en mi cabeza o un destello de lo que

siente ahora, pero no obtengo nada. Mi cabeza está completamente

tranquila, cerrada a cal y canto.

Christian frunce el ceño. Después se estira y toca suavemente la

ventana.

Estoy tan malditamente cansada. Es como si cada músculo se diera

cuenta de la noche que he tenido al mismo tiempo. Quiero ignóralo,

tropezar hasta mi cama y esconderme debajo de las sábanas.

Al contrario, voy a la ventana y la abro.

—No es un buen momento —le digo.

—¿Estás bien? Vine antes, para disculparme por ser tan idiota en el

baile, pero tu mamá dijo que tuviste un accidente automovilístico.


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No tengo energía para contarle la historia. Así que pongo mi mano en

su hombro a través de la ventana y abro mi mente para él, dejándolo ver

cada momento horripilante de la dura prueba.

Cuando termino, su rostro está pálido. Un escalofrío involuntario lo

atraviesa. Tose.

—¿Estás bien? —pregunto.

Se recarga en el alféizar.

—Nunca he hecho eso antes —dice—. Tener algo así… arrojado a mi

cabeza. Es demasiado.

—Trata de vivirlo.

—¿Y tu mamá está segura de que están a salvo? No cree que sería

más seguro…

—¿Huir? ¿Salir corriendo? ¿Ir al programa de protección de testigos?

No. Mamá dice que no nos hace ningún bien. Además, la casa está en

terreno sagrado.

Él asiente con la cabeza, como si esa pieza de información no fuese

ninguna sorpresa. Por supuesto, mi casa está en terreno consagrado. ¿No

lo son todas las casas buenas?

—Me hubiese gustado haber estado allí para ti —dice—. Haberte

ayudado.

Lo dice en serio. Y es agradable. Pero estoy de mal humor. Estoy

agotada. No estoy de humor para esto.

—Debería de irme —dice.

—Probablemente.

—Siento mucho lo que sucedió en el baile —dice—. No quiero que

pienses que soy esa clase de persona.

Él piensa que estoy molesta con él por eso. Como si aún estuviera

pensando en eso.

—¿Qué clase de persona?


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—Quien se metería con la novia de otro chico.

—No lo hago. No creo que seas ese tipo de chico. Así que está bien,

de verdad.

—Quiero que seamos amigos, Clara. Me gustas. Me gustarías incluso

si no fuera por las órdenes. Quería que lo supieras.

En verdad, estoy demasiada cansada para tener esta conversación.

—Somos amigos. Y ahora tengo que decirte, como tu amiga, que

vayas a casa, Christian. Porque realmente necesito que este día termine.

Él llama a sus alas y se va. Cierro la ventana y a pesar de que estoy

agotada, y la última cosa que quiero pensar es en el baile y mi designio y

cómo todas las flechas aún parecen estar apuntando a él. Ahora que se ha

ido me siento sola, tan sola como nunca me he sentido.

Odio esas jodidas escaleras en el bosque. Y odio conocerlas tan bien,

cómo tengo cada centímetro memorizado, las grietas, los surcos en el

cemento, el musgo verde oscuro como terciopelo. Odio el roce áspero que

hacen bajo mis pies. Odio la barandilla a la que me aferro. Si tuviera una

elección ahora mismo, tomaría un martillo contra estas escaleras, las

rompería en pedazos, tomaría pieza por pieza y las arrojaría en el fondo del

Lago Jackson.

Demolería el cementerio entero.

Quemaría este vestido negro que llevo. Tiraría los lindos zapatos de

Mamá a la basura.

Pero no puedo. Estoy en un sueño y, en el sueño, quien tiene el

control es la Clara del futuro, quien muy apenas siente sus pies moverse.

Lleva el entumecimiento como una manta a su alrededor, escondida, con

un peso enorme que cada paso que toma es un esfuerzo. Piensa que

debería llorar. Pero no puede. Quiere dejar ir de la mano de Christian, pero

no lo hace. Es como si las dos estuviéramos paralizadas, incapaces, en

este momento, de cualquier otra acción que no sea caminar, siempre

caminar, siempre hacia adelante, hasta el lugar donde las personas se

están reuniendo.


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Hacia el agujero en el suelo.

Hacia la muerte. La muerte de mi madre. Y hay un Alas Negra en la

periferia de mi mente, llorando, un duelo desgarrador, un enorme agujero

en su corazón.

Mamá no estaba bromeando cuando dijo que sería como ser

castigadas. Cada mañana, Billy nos lleva a la escuela. Siempre actúa como

si nada, como si no fuera para tanto, pero siempre está sobre alerta.

Hice un pleito de dejar la escuela por completo, pasar el tiempo con

mamá, pero ella no quería hablar de ello.

—¿Qué diría Stanford? —bromea.

—Tú tienes cáncer. Estoy segura de que ellos entenderán —le

respondo. Un argumento sólido.

No sucederá. Mamá tiene esto sobre la normalidad. Actuar como si

todo está bien durante el tiempo que se pueda. Es muy molesto porque,

¿desde cuándo hemos sido normales? Se siente inútil pretender lo

contrario. Pero ella está firme. Los chicos normales van a la escuela. Así

que a la escuela vamos.

Quiero recuperar mi vida. Quiero ir a Garter y pasar tiempo con

Angela. Quiero tener una cena con los Avery’s los domingos por la noche,

besar a Tucker en el porche trasero. Eso es lo que la gente normal hace,

¿cierto? ¿Ver a sus amigos? ¿Sus novios? Además quiero volar. A veces

siento la presencia de mis alas como si estuvieran ansiosas para

extenderse por el cielo, deseando sentir el viento.

—Eso apesta —dice Angela en el almuerzo el jueves, cuatro días

después del accidente. Toma un buen mordisco de una manzana verde y la

mastica ruidosamente—. Pero si fuiste atacada por un Alas Negra, Clara,

más vale prevenir que lamentar.

—Pero me siento segura y lo siento.

Me da su mirada sin sentido, la de basta-de-esto.

—Bueno, más vale prevenir que morir.


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—Bueno punto.

—Dios, me gustaría haber estado allí —exclama, tan fuerte que dos

personas que pasan se detienen como, ¿qué le está pasando a Angela

Zerbino? Ella los mira y se van.

—Tienes toda la diversión sin mí —se queja en voz baja.

—No fue divertido. Créeme.

—Apuesto a que fue adrenalina pura. Toda esa adrenalina

pompeando. Los nervios a todo fuego.

—¿Desde cuándo eres una adicta a la adrenalina? —pregunto—. Y

no, no fue una adrenalina. Simplemente aterrador. Del tipo terrorífico de

espero-no-morir.

—Pero el Alas Negra era magnífico, ¿no? ¿Fue él algo espectacular?

¿Viste sus alas?

—Él no es una animal salvaje, Ange.

—Definitivamente no es un alce, eso es seguro —dice con desdén.

—¿Si mencioné lo horripilante? Todo el tiempo estaba pensando, es

por eso, es por esto que Tucker no está en el cementerio. Samjeeza lo va a

matar.

Ella se detiene a media mordida de su manzana.

—¿Qué cementerio?

Miércoles7.

Angela me mira fijamente.

—Clara, ¿qué cementerio?

¿Qué más da decirle?

—Mi sueño recurrente es una visión. Ese bosque extraño con las

escaleras, es Aspen Hill Cemetery. Es una tumba. Al principio pensé que

7 La palabra es “crapzol” y es un slang (jerga de registro coloquial e informal usada en el idioma

inglés). En este caso, se cambia mierda a miércoles.


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era Tucker quien iba a morir, porque él no está allí, en mi visión, pero

luego resultó ser mi mamá.

Ella pone sus manos en su cabeza como si estuviera volando su

mente.

—¿Cómo lo averiguaste?

—Christian. Su madre está enterrada allí. Probablemente lo habría

averiguado por mi cuenta, eventualmente. Es bastante obvio ahora.

—Así que se lo contaste a Christian. —Se ve realmente lastimada—.

Se lo dijiste a Christian, pero no a mí.

Trato de encontrar una buena excusa, que no la quería distraer de

su designio, que no quería decirle nada hasta que no supiera a ciencia

cierta de qué se trataba, aclararle que ni siquiera le había dicho a mamá

hasta que tuve que hacerlo, pero todo lo que puedo decir es—: Oye, fuiste

tú quien me dijo que le contara a Christian sobre el sueño en primer lugar.

—¿No confías en mí? —pregunta.

Está a punto de decir algo más, pero de pronto hay un revuelo en la

cafetería. Una ruptura pública, lo cual es obvio de inmediato, en el centro

del comedor. Una chica comienza a llorar, no histéricamente, nada

dramático como Kay el año pasado, pero la gente se aleja de ella. Entonces

reconozco a esta criatura patética como Kimber, la novia de mi hermano. Y

Jeffrey, a su lado, como una estatua de piedra impasible.

—Jeffrey —dice Kimber, entre jadeos. Tiene su mano aferrada a su

chaqueta Letterman—. No lo dices en serio.

—Esto no está funcionado, Kimber —dice él, y sin decir otra palabra,

se retuerce, retira sus manos de él y se dirige a la puerta.

Lo alcanzo antes de que él llegue a la puerta.

—Jeffrey, no puedes romper con ella delante de todos —le susurro,

tratando de no llamar la atención—. Vamos.

—No me digas qué hacer. —Es todo lo que dice. Después se va.

Los amigos de Kimber se han reunido a su alrededor, haciendo

gestos simpáticos, lanzando miradas asesinas en la dirección por donde


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Jeffrey se fue, declarando en voz alta que es un idiota, que no la merecía,

que es su pérdida. Ella no dice nada. Se sienta en la mesa, sus hombros

caídos, la pura imagen de abatimiento.

Regreso a mi mesa.

—¿Qué está pasando con él? —Angela pregunta—. ¿O tampoco

puedes decirme eso?

Ouch.

—No está lidiando muy bien con este asunto de mamá.

—Tiene sentido —dice con un destello de simpatía en sus ojos—. Es

una lástima, de todos modos. Kimber es una chica dulce. Eso fue algo…

despiadado.

Recuerdo aquella vez, cuando éramos niños, cuando un pájaro

chocó contra nuestra ventana. Estábamos viendo las caricaturas del

sábado en la mañana y, de pronto, pum. Jeffrey corrió para ver qué era.

Cogió al ave, sosteniéndolo suavemente en sus manos, preguntó si

podíamos arreglarlo de alguna manera. Tenía un cuello roto. Estaba

muerto.

—¿Adónde se fue? —preguntó cuando traté de explicarle.

—Al cielo, tal vez. No estoy segura.

Él había querido enterrarlo en el patio trasero, dijo cosas como un

pastor sobre la vida que el pájaro tuvo que haber vivido, volando libre,

como sus hermanos aves lo echarían de menso. Y cuando lo cubrimos de

tierra, él lloró.

¿Qué sucedió con ese chico? Ahora me pregunto, tratando de limpiar

el nudo que se ha instalado en mi garganta. ¿Adónde se fue? Y de repente

me dan ganas de llorar. Siento que todo se está desmoronando en

nuestras vidas.

—Entonces —dice Angela—, tenemos que hablar.

—Umm. —Esto podría ser un problema, con eso que estamos bajo

llave todo el tiempo—. Lo que pasa es que estoy castigada —digo. Pero

luego me detengo, porque algo más llama mi atención. Una sensación,


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asomándose en los bordes de mi mente. Algo que no debería de estar aquí,

no de esta manera, esta pesadez abriéndose camino.

Dolor.

Me acerco a la ventana y miro hacia afuera. Las nubes de tormenta,

azul-negro y amenazadoras, cubren las montañas. Hay un cambio en el

aire, como un relámpago.

Y tristeza. Un sabor definido de tristeza.

Samjeeza está aquí.

—¿Clara? —dice Angela—. Tierra llamando a Clara.

No es posible. La escuela está en terreno sagrado. Samjeeza no

puede venir aquí.

Busco a la distancia, más allá del estacionamiento, más allá de la

cerca donde terminan las instalaciones de la escuela y donde un campo

comienza, una arboleda de álamos vacíos. No veo a Samjeeza, pero él está

aquí. Hay un tirón a su dolor en esta ocasión, una soledad que me llama.

Pongo mi mano sobre el frío cristal y lo dejo tirar de mí. Me esfuerzo para

ver en ese campo. Hay algo negro en la hierba alta.

—¿Qué es? —Angela pregunta, viendo a mi lado. Su voz rompe el

hechizo de dolor que se enganchaba a mí. Me alejo de la ventana.

Christian de pronto está a mi lado y él pone su mano en mi hombro,

haciéndome saltar nuevamente. Sus ojos verdes llenos con alarma.

—¿Lo sentiste? —digo sin aliento.

—Te sentí a ti. ¿Qué sucede?

—Samjeeza está aquí. —De alguna manera logro mantener mi voz

baja, así que no estoy gritando esto en medio de la escuela.

—¿Aquí? —Angela repite sorprendida detrás de él—. ¿En serio?

¿Dónde?

—En el campo detrás de la escuela. Creo que está en una forma

diferente, pero puedo sentirlo.


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—Yo lo siento, también —dice Christian—. Aunque no puedo decir si

viene por su propia cuenta o a través de ti.

Las cejas de Angela se juntan. Se concentra por unos segundos,

luego exhala.

—Yo no siento nada. —Ella mira por el pasillo hacia la puerta de al

lado, a la dirección del campo. Quiere ir ahí. Quiere ver a este ángel.

Aprieto su brazo, fuerte.

—No. —Meto la mano en mi bolsillo en busca de mi celular y luego

me doy cuenta de que Samjeeza aún lo tiene—. ¿Tienes tu teléfono?

Asiente con la cabeza y deja caer su mochila en el suelo para sacar

su celular del bolsillo.

—Llama a mi casa. No a mi celular —le digo rápidamente, antes de

que marque—. Billy probablemente contestará. Dile lo que está pasando.

Me vuelvo a Christian.

—Ve a buscar al Sr. Phibbs. Usualmente almuerza en su oficina. Ve

a buscarlo.

Él asiente con la cabeza una vez, después corre hacia la salida.

Angela comienza a hablar entusiastamente en el teléfono.

—¿Dónde está Tucker? —pregunto, hielo formándose en mi pecho

ante la imagen de Tucker saliendo al estacionamiento, hacia la práctica de

rodeo. Samjeeza lo conoce ahora. Él sabe que lo amo.

Tucker no está en el cementerio, pienso de nuevo.

—Está justo ahí —Angela responde rápidamente al ver el miedo en

mi cara.

Me doy la vuelta, localizando a Tucker inmediatamente, y todo

dentro de mí se suaviza con alivio. Se pone de pie cuando me ve venir, se

dirige a mí y pone sus brazos a mi alrededor sin siquiera tener que

pedírselo.

—¿Qué pasa? —pregunta—. Te ves como…

—El ángel está aquí, en el campo detrás de la escuela. —Tiemblo.


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—¿Ahora mismo?

Oh, sí. Aún está allí. El dolor atraviesa su camino hacia mí,

envolviendo sus tentáculos alrededor de mi corazón, la triste soledad de

Samjeeza envolviéndome como notas de dolor de un canto de sirena.

—Sí —le digo—. En este preciso momento.

—¿Qué hacemos? —pregunta con gravedad.

—Quédate dentro. Él no puede entrar a la escuela. Es tierra santa.

A pesar de la situación, un lado de la boca de Tucker se retuerce en

una sonrisa irónica.

—La escuela es tierra santa. Tienes que estar bromeando.

Angela, aún en el teléfono, levanta su mano.

—Billy quiere saber si estamos todos aquí —dice ella.

No, me doy cuenta. No lo estamos. Uno de nosotros no está aquí.

Jeffrey. Él salió echando chispas. Hacia el estacionamiento.

—¡Clara, espera! —Tucker llama detrás de mí mientras corro—.

¿Estás dirigiéndote hacia él?

—¡Quédate ahí! —grito sobre mi hombro.

No me tomo más tiempo para explicar. No pienso en cómo esto

podría ser para los otros estudiantes. Solo corro. Salgo de la cafetería y

hacia el pasillo, atravesando por la puerta lateral, dirigiéndome

directamente hacia el estacionamiento, siguiendo al dolor. Luego veo a

Jeffrey, caminando entre los coches, su cabeza levantada como si estuviera

escuchando algo. Curioso. Siguiendo el llamado.

—¡Jeffrey! —lloro.

Él se detiene y mira sobre su hombro hacia mí. Frunce el ceño. Se

vuelve hacia el campo. Él está tan cerca del final del estacionamiento.

Corro, tan rápido como puedo, sin importarme si la gente me ve. Me

concentro en acortar la distancia entre mi hermano y yo. Me enfoco en

todo lo que tengo para salvarlo. Y justo en el borde de la valla de madera

que marca el inicio del campo, lo alcanzo. Lo sostengo de los hombros y


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tiro de él hacia atrás con tanta fuerza que ambos perdemos el equilibrio y

caemos. Él trata de alejarse de mí.

—Jeffrey —jadeo—. Detente.

—Dios, Clara. Cálmate. Es solo un perro —dice, todavía tratando de

quitarme de encima.

Me pongo de pie, todavía sosteniéndome a él. Miro hacia el campo.

Él tiene razón. Es un perro, un perro negro enorme, del tamaño y forma de

un labrador, pero con un pelaje mucho más grueso. Con algo lobuno en la

forma en que está sentado allí, completamente inmóvil, observándonos,

una oreja erguida y la otra ligeramente doblada. Hay algo definitivamente

humano en sus ojos amarillos.

—Es un perro, ¿ves? —Jeffrey dice de nuevo—. Está lastimado. —Da

un paso hacia la cerca—. Ven aquí, muchacho.

Lo jalo hacia atrás, poniendo mis brazos a su alrededor,

aferrándome a él.

—No es un perro. Mira su oreja. ¿Ves cómo la derecha está

destrozada? Es porque yo la dañé el verano pasado. ¿Ves que su hombro

está sangrando? Ahí es donde el Sr. Phibbs lo hirió con la flecha de la

Gloria.

—¿Qué? —Jeffrey sacude su cabeza como si estuviera tratando de

aclararla.

—Es un Alas Negras.

El perro se pone de pie. Se acerca a la valla. Lloriquea. Un sonido

bajo y lastimero intensifica el dolor a una intensidad mayor. Ven. Ven.

—Eso es Samjeeza —insisto, tirando del hombro de Jeffrey, pero él

es más fuerte que yo. No lo estoy moviendo.

—Creo que has llegado oficialmente hasta el fondo —dice Jeffrey.

—No, ella no lo ha hecho, hijo. —Llega una voz. El Sr. Phibbs

camina rápidamente detrás de nosotros—. Vamos, aléjense de allí ahora,

chicos —dice.


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Jeffrey deja de tratar de zafarse de mi agarre. Nos volvemos y

caminamos lentamente hacia el Sr. Phibbs. Él mantiene sus ojos en el

perro. Este gruñe.

—¿Qué? ¿Quieres otra? —El Sr. Phibbs pregunta—. Puedo poner

una justo entre los ojos esta vez.

Gruñe nuevamente, un sonido lleno de tanto odio que hace que los

vellos detrás de mi cuello se pongan de punta. Después desaparece. Sin

palabras de magia o algo así. Un escalofrío en el aire, un toque de ozono y

se ha ido.

Todos tomamos un minuto para recuperar el aliento.

—De locos —Jeffrey dice finalmente—. Lo hubiese llevado a casa si

no me hubieras detenido.


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Ángel En Mi Puerta

Traducido por Extraordinary Machine, Annabelle y ♥...Luisa...♥

Corregido por Deydra Ann, Fangtasiia y Mali..♥

esde entonces, puedo sentir a Samjeeza en ese prado casi

todos los días. No siempre me llama, con esa triste y

seductora música que no puedo sacar de mi cabeza. Pero

se muestra incluso si es solo durante cinco minutos.

Quiere que yo sepa que está aquí.

No causa ningún problema, no hace daño a ninguno de los

estudiantes, no se muestra. No nos ataca yendo y viniendo del edificio,

pero él sabe dónde vivimos ahora. Él nos sigue a casa.

Generalmente, cuando estoy en la casa no puedo sentirlo, desde que

nuestra tierra es sagrada, y hay mucha de ella, desde la carretera principal

hasta el bosque detrás de la casa. No puede acercarse lo suficiente como

para molestarme. Sin embargo, si lo intento, si me propongo escucharlo,

algunas veces puedo oírlo. Esperando.

Me pregunto si mamá también puede sentirlo.

—Tienes que aprender a bloquearlo —me dijo cuando le pregunté—.

Sería una buena idea aprender a bloquear tu empatía completamente,

porque habrá veces en que lo necesites.

—¿Cómo?

—Es como cerrar una puerta —responde ella—. Tú levantas una

barrera espiritual entre ustedes.

—¿Una barrera espiritual?

—Te excluyes a ti misma de la fuerza que nos conecta los unos con

los otros. A largo plazo, no es bueno para ti. Eso te dormirá si lo haces

D


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todo el tiempo, pero podría ser la mejor solución por ahora. Solo para que

puedas seguir con la escuela sin tantas distracciones. Inténtalo.

—¿Qué? ¿Quieres decir ahora mismo? ¿Contigo?

—Sí —dice ella. Ella se estira y toma mi mano—. Usa tu empatía en

mí. —Por alguna razón esto me asusta un poco.

—No sé —le digo—. No lo puedo controlar. Las únicas veces que mi

empatía realmente funciona al pedirlo, es cuando estoy con Christian. Y,

algunas veces... no son solo sentimientos lo que recibo de la gente. Son

pensamientos también. ¿Por qué?

—Nuestros pensamientos y sentimientos están entrelazados —me

dice—. Memorias, imágenes, deseos, sentimientos. Parece que tienes un

don con los sentimientos. Será más fuerte cuando toques a la persona, piel

con piel. Y, a veces, es posible obtener una imagen o una frase específica

de lo que están pensando en ese momento. Pero sobre todo serán

sentimientos, es lo que yo creo.

—¿Tú puedes hacerlo?

—No. —Baja la vista por un momento—. No suelo recoger los

sentimientos. Pero soy telépata. Soy capaz de leer los pensamientos.

Hola, ¡noticia de último momento! No es de extrañar que siempre

parezca estar dos pasos delante de mí. Cuando yo era una niña, pensaba

seriamente que ella tenía ojos detrás de la cabeza.

Sí, ha sido una herramienta educativa particularmente eficaz, dice

ella en mi mente. Sonríe.

—No me mires así, Clara. No he estado leyendo cada pensamiento

que tienes desde que estás despierta. La mayoría de las veces opto por

estar fuera de la cabeza de las personas, especialmente de las cabezas de

mis hijos, porque merecen un poco de privacidad.

Ahora vamos a practicar, dice ella. Ábrete. Trata de sentir lo que

siento.

Yo cierro los ojos, aguanto la respiración, y escucho, como si lo que

está sintiendo fuera algo que yo pudiera oír. De repente, veo un destello de

color rosa pálido detrás de mis párpados. Jadeo.


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—Rosa —susurro.

—Concéntrate en eso.

Lo intento. Trato de ver dentro del color rosa hasta que mi cabeza

comienza a doler, y justo cuando estoy a punto de rendirme, veo que son

cortinas, cortinas de color rosa ojal colgando en una ventana.

Las cortinas de color rosa ojal no son un sentimiento.

Pero hay más. Riendo, un bebé riendo, esa clase de risa que les da

cuando crees que harán pipí, se están riendo tan fuerte. Y una risa de

hombre, un dulce y deleitante tipo de risa. Reconozco esa risa. Papá. Mi

garganta se cierra un poco, pensando en papá.

—No dejes que tus propios sentimientos interfieran —dice mamá.

Rosa. Risas. Calor. Puedo sentir lo que es para ella.

—Joy —digo finalmente. Abro los ojos.

Ella sonríe.

—Sí —dice—. Ese era Joy.

—Mamá...

—Ahora trata de bloquearlo.

Cierro los ojos de nuevo, pero esta vez visualizo la construcción de

un muro invisible en el espacio entre nosotros, ladrillo por ladrillo,

pensamiento por pensamiento, hasta que no queda nada detrás de mis

párpados, ni color, ni sentimiento, nada más que un vacío gris y hueco.

—Bueno, yo no siento nada. —Abro los ojos otra vez y ella tiene una

extraña expresión en su rostro: alivio.

—Bien hecho —dice ella, separando su mano de la mía—. Ahora solo

tendrás que practicarlo hasta que puedas cerrarle la puerta a quien

quieras, cuando quieras. —Eso sería, sin duda, útil.

Así que toda la semana siguiente, cuando sentía a Samjeeza en la

escuela, trabajé en levantar una barrera espiritual entre nosotros. Al

principio, no pasó absolutamente nada. La pena de Samjeeza seguía

fluyendo dentro de mí, haciendo imposible poder pensar en otra cosa en


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absoluto. Pero poco a poco, empecé a sentir la forma en la que estoy

conectada con la vida que me rodea, con esa energía dentro de mí donde

está la Gloria, y cuando lo reconocí en mí misma, entonces pude trabajar

en apagarlo.

Es como lo contrario de la utilización de la Gloria, en algunos

aspectos. Para ejercer la Gloria, tienes que acallar las voces internas. Para

excluirlos, tienes que mantenerte completamente ocupado por tus

pensamientos. Es un trabajo duro.

Lo que lo hace aun peor es que, el viernes, mamá se acuesta y no

vuelve a levantarse.

Se queda en la cama, en pijama, recostada en las almohadas como

una muñeca de porcelana. Algunas veces leyendo, pero sobretodo

durmiendo, por horas, día y noche. Se convierte en una cosa rara

encontrarla despierta.

A mediados de la próxima semana, una enfermera aparece, Carolyn.

Yo la había visto antes en las reuniones de la congregación. Su

especialidad parece ser el cuidado del fin-de-vida de los ángeles de sangre.

—No quiero que te preocupes por cualquiera de los detalles —dice

mamá un día en que Jeffrey y yo estamos manteniendo su compañía—.

Billy se va a hacer cargo de todo, ¿de acuerdo? Solo estén allí el uno para

el otro. Eso es lo que quiero. Apóyense rápidamente entre ustedes.

Ayúdense entre ustedes. ¿Pueden hacerlo?

—De acuerdo —digo. Volteo y miro a Jeffrey.

—Bien —murmura él, y luego deja la habitación.

Él ha estado dando vueltas por la casa toda la semana como un

animal enjaulado. A veces siento su rabia como una ráfaga de calor, en lo

injusto que es todo esto, nuestra madre muriendo debido a una estúpida

regla, nuestra vida regida por una fuerza que parece no importarle, el

hecho de que está arruinándolo todo. Odia su propia impotencia. Y sobre

todo, odia especialmente este aislamiento, tener que quedarse en casa,

escondido. Creo que él preferiría simplemente salir y enfrentar a Samjeeza

y terminar con esto.

Mamá suspira.


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—Me gustaría que él no estuviera tan enojado. Solo va a hacer las

cosas más difíciles.

Pero que la verdad sea dicha, el aislamiento está empezando a

llegarme a mí también. Todo lo que tengo ahora es la escuela, donde la

presencia de Samjeeza me mantiene en alerta constante, y luego mi casa,

donde la idea de que mamá está a punto de morir está siempre conmigo.

Puedo hablar con Angela en el teléfono, pero decidimos que era mejor para

ella tener un perfil bajo desde que se presentó Samjeeza, ya que él no sabe

nada de ella. Además, ha estado tranquila de una manera ofendida desde

que le dije acerca del cementerio de Aspen Hill.

—Tengo una teoría —me dice una noche, mientras hablamos por

teléfono—. Acerca de tu sueño.

—De acuerdo.

—Tú sigues pensando que la razón por la que Tucker no está ahí es

porque está herido o algo así.

—O algo así —le digo—. ¿Cuál es tu punto?

—¿Y si él no está aquí porque van a terminar? —Es curioso que de

alguna manera ese pensamiento me asuste aún más que la idea de que él

esté herido.

—¿Por qué nosotros terminaríamos? —pregunté.

—Porque se supone que debes estar con Christian —dice ella—. Tal

vez eso es lo que el sueño te está diciendo.

Me duele ese pensamiento. Sé que podría mejorarlo yendo a ver a

Tucker en persona, besándolo y asegurándole que lo amo y dejándolo

sostenerme, pero no me atrevo. No importa lo que piense Angela. No puedo

arriesgarme a ponerlo en peligro. Una vez más.

Estoy arriba haciendo la colada, clasificando los blancos de los

negros, y todo en lo que puedo pensar es sobre lo que dijo Angela. Tal vez

terminamos. Y no porque se supone que “yo debo estar con Christian”,

entonces creo que es porque yo quiero que él esté seguro. Quiero que él

sea feliz. Quiero que él tenga una vida normal, y yo tendría que estar

bromeando al pensar que eso es posible conmigo.


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Arrojo los blancos en la lavadora y añado algo de blanqueador, y

siento una gran pesadez y una sensación de temor que hace que tenga

ganas de gritar, de llenar el silencio de la casa con mi ruido. Este no es el

dolor de otra persona, no de un Alas Negras, sino mío. Lo estoy cargando

conmigo.

Me voy a mi habitación para hacer un poco de tarea, y estoy triste.

Estoy hablando por teléfono con Wendy, y estoy triste. Ella está muy

emocionada por la universidad, acerca de cómo son los dormitorios en la

WSU y lo maravilloso que va a ser, y estoy triste. Trato de seguirle la

corriente, actuando como si estuviera emocionada, pero todo lo que siento

es tristeza.

Triste, triste, triste.

Más tarde, la máquina de lavado emite un pitido. Voy para transferir

la ropa a la secadora. Estoy hasta el codo en lo profundo de la ropa

húmeda, cuando de repente la tristeza desaparece. En su lugar, me siento

increíble, impregnada de alegría, la calidez inundándome, una sensación

de bienestar, un torbellino de verdadera felicidad tan abrumadora que me

dan ganas de reír a carcajadas. Pongo mi mano sobre mi boca y cierro los

ojos, mientras los sentimientos se arrastran sobre mí. No entiendo por

qué. Algo extraño está sucediendo.

Tal vez, finalmente estoy cediendo a la presión.

Suena el timbre.

Dejo caer un par de calzoncillos de Jeffrey en el piso del cuarto de

lavado y corro escaleras abajo, hacia la puerta. Me levanto sobre las

puntas de mis pies para echar un vistazo por la pequeña ventana en la

parte superior de la puerta. Mi respiración se atasca.

Hay un ángel en mi puerta. Puedo sentirlo. Un ángel. Un Alas

Negras, para ser exactos. Un hombre alto, de cabello dorado,

desprendiendo tanto amor que hace llegar un montón de distintos tipos de

lágrimas a mis ojos.

Me apresuro a abrir la puerta.

—¿Papá?


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Se vuelve hacia mí y sonríe, una ridícula sonrisa de lado que yo

había olvidado por completo hasta este preciso momento. Lo observo sin

decir nada, en la manera en la que la luz del sol se refleja en su cabello

con esta definitivamente sobrenatural clase de luz. Examino su cara, que

no ha envejecido ni un día, no desde que lo vi hace cuatro años, jamás, en

la memoria que tengo de él. No ha cambiado. ¿Por qué nunca me di cuenta

de eso antes?

Es un ángel.

—¿No tengo un abrazo? —me pregunta.

Me muevo como un zombi hasta sus brazos.

Esto es lo que esperaría sentir en este momento: Umm, sorprendida.

Asombrada. Maravillada. Golpeada por la imposibilidad de la idea. Pero

todo lo que siento en este momento es su gozo. Al igual que las cortinas de

color rosa, papá pone sus manos en mi cintura, sosteniéndome en lo alto.

Ese tipo de gozo. Me abraza fuerte, me eleva sobre mis pies, se ríe, y luego

me pone abajo.

—Te he echado de menos —me dice.

Es increíblemente guapo. Al igual que Samjeeza, como si estuviera

hecho a partir del molde de perfección masculina. Esculpido como una

estatua, pero donde Samjeeza tiene esa oscura belleza en él, mi padre es

todo de oro. Cabello dorado. Piel dorada. Ojos de plata que parecen fríos y

calientes al mismo tiempo, algo antiguo acerca de ellos, mucho

conocimiento en sus profundidades. Y como Samjeeza, él es eterno, como

si pudiera parecer de veinte, treinta o cuarenta, dependiendo de qué tan

cerca lo mires.

—¿Cómo es este tipo, el avergonzado padre ausente de todas las

llamadas telefónicas en todos los años?

—Papá... —dije—. ¿Cómo?

—Ya habrá tiempo para explicaciones. Pero en este momento,

¿Puedes, por favor, llevarme a ver a tu madre?

—Seguro.


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Retrocedí en el camino de la entrada, viendo como este brillante

hombre de grandes hombros entraba en nuestra casa, con movimientos

fluidos y elegantes, por lo que claramente no era humano. Hay algo más

acerca de él también, algo que me hace verlo en dos capas, como ese traje

humano que usa Samjeeza, algo borroso a su alrededor cuando se mueve.

Con papá, ambas capas parecen más sólidas, cambiando sobre él. No

puedo distinguir cuál es el real y cuál es el traje.

Él sonríe de nuevo.

—Sé que esto debe parecerte bastante sorprendente ahora que eres

capaz de percibir este tipo de cosas. —Eufemismo del año. Mi boca se

siente seca, como si hubiese estado abierta por un rato—. ¿Tu madre? —

pregunta con urgencia.

Correcto, yo solo he estado aquí mirándolo. Empiezo a bajar por el

pasillo.

—¿Quieres tomar algo? Como, ¿un vaso de agua, jugo, café o lo que

sea? —balbuceo al tiempo que pasamos la cocina. Me doy cuenta de que

no lo conozco en absoluto. No conozco a mi padre lo suficiente como para

saber qué tipo de bebida es la que prefiere.

—No, gracias —dice amablemente—. Solo a tu madre.

Llegamos a la puerta de mamá. Toco. Carolyn responde. Sus ojos se

van directamente a mi papá, y su rostro se afloja con asombro, con sus

ojos tan abiertos que casi parece una caricatura de los dibujos animados.

—Él, uh, quería ver a mamá.

Se recupera rápidamente, asiente con la cabeza y luego sale del

camino para que podamos pasar a la habitación.

Mamá está durmiendo, apoyada en las almohadas, su largo pelo

castaño esparcido alrededor de su cara, su rostro pálido, pero en paz. Papá

se sienta en la silla junto a su cama y toma un mechón de su cabello. Uno

de la parte delantera que se ha quedado plateado. Él se inclina y

suavemente toma sus manos entre las suyas.

Ella se mueve, suspirando.


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—Todos los días son noches por ver, hasta que te veo a ti / Y las

noches brillantes, días cuando los sueños te muestran ante mí8 —papá

susurra.

Sus ojos se abren.

—Michael.

—Hola, hermosa. —Él lleva la mano de mi madre hasta su boca y la

besa, colocándola contra su mejilla.

No sabría que esperaba si mis padres alguna vez volvieran a estar

juntos. Pero no esto. Es como si nunca hubiese habido alguien

abandonándonos de pie en la calzada mientras se alejaba. Nunca hubo

divorcio. Ni siquiera una separación en absoluto.

—¿Cuánto tiempo puedes quedarte? —Ella le pregunta.

—Algo —responde—. Lo suficiente.

Ella cierra los ojos. Sonríe con esa sonrisa hermosa. Cuando abre

sus ojos de nuevo, hay lágrimas en ellos. Lágrimas de felicidad. Mi papá

está haciendo que mi madre derrame lágrimas de felicidad.

Carolyn, quien ha estado de pie en el fondo de la habitación, tose

con delicadeza.

—Voy a seguir mi camino. No creo que usted me necesite.

Mamá asiente con la cabeza.

—Gracias Carolyn. Y si usted me podría hacer un enorme favor, por

favor, no le mencione esto a nadie. Ni siquiera a la congregación. Por favor.

—Por supuesto —dice Carolyn, cerrando la puerta.

Mamá por fin parece darse cuenta de que estoy aquí.

—Hola, cariño.

—Hola —le respondo un poco aturdida, incapaz de apartar la mirada

de mis padres, todavía unidos.

8 Parte del Soneto 43 de William Shakespeare.


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—¿Qué tal tu día? —me pregunta, con un toque de picardía en su

voz que no había escuchado en semanas.

—Oh, bien. Acabo de enterarme que mi papá es un ángel —digo

bruscamente—. Estoy un poco atónita.

—Sabía que lo estarías.

—Esta es la cosa, ¿cierto? ¿La cosa que no querías decirme?

Sus ojos brillan. Estoy anonadada por lo feliz que parece. Es

imposible estar molesta con ella cuando se ve de esa manera.

—He estado esperando tanto tiempo para decírtelo. No tienes idea. —

Ríe, un débil pero alegre sonido—. Pero primero voy a necesitar dos cosas.

Una taza de té. Y a tu hermano.

Papá se ofrece a hacer el té.

—Creo que aún recuerdo cómo —dice, dirigiéndose a la cocina.

Eso significa que estoy encargada de encontrar a Jeffrey.

Él está en su cuarto, como siempre. La música suena a todo

volumen. Como siempre. No debió haber escuchado el timbre, o quizás ni

le importó. Se encuentra acostado en su cama leyendo una Sports

Illustrated, todavía tiene su pijama y es casi medio día. Vago. ¿Dónde

estaba él cuando yo me hallaba hasta el cuello con ropa que lavar? Me da

una mala mirada cuando entro. Como siempre.

—¿No tocas?

—Lo hice. Quizás deberías hacer que te revisen los oídos.

Estira su mano y apaga el estéreo.

—¿Qué quieres?

No puedo decidir cuánto decirle aquí, o cómo soltarle la noticia. Así

que lo abordo de la manera directa.

—Papá está aquí.

Se tensa y luego se gira hacia mí como si de verdad necesitara una

revisión en sus oídos.


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—¿Dijiste que papá estaba aquí?

—Se apareció hace como diez minutos.

Me pregunto, ¿cuánto tiempo había sido para él desde la última vez

que vio a papá? ¿Cuántos años tenía? ¿Once? Jeffrey no tenía ni dos años

cuando papá se fue, no lo suficientemente mayor para recordar nada,

aparte de esas pocas veces que lo visitamos, las tarjetas de cumpleaños

con dinero en ellas, los regalos, los cuales eran usualmente extravagantes

(como el camión de Jeffrey, el cual fue un regalo de cumpleaños hecho por

papá este año), las pocas llamadas, que normalmente eran muy cortas.

—Solo baja —le digo.

Llegamos a tiempo para ver a papá quemarse con la tetera. No

maldice ni se aparta, nada de eso. Examina su dedo como si tuviera

curiosidad de lo que acababa de ocurrir. No hay daño en su piel, ni

siquiera una marca enrojecida, pero debe haber sentido la quemada.

Vuelve a verter el té de mamá, poniendo su taza en una delicada bandeja

de porcelana con algunas galletas de vainilla que debió haber encontrado

en la despensa. Dos cucharadas de azúcar. Un poco de crema. Justo como

le gusta.

—Oh, allí están —dice cuando nos ve—. Hola, hijo.

—¿Qué estás haciendo aquí? —La voz de Jeffrey es fría, al borde de

quebrarse—.¿Quién eres?

La expresión de papá se ensombrece.

—Soy tu padre. —Eso es algo imposible de negar, teniéndolos a

ambos tan cerca. Jeffrey es como una copia más baja y voluminosa de

papá. Tienen el mismo cabello, los mismos ojos.

—Vamos a ver a tu madre —dice papá—. Ella puede explicarlo.

A mamá le toma todo el día contar la historia, debido a que no puede

contarla toda de una sola vez. Eso y que seguimos interrumpiéndola,

primero Billy, quien entra y le da a papá un gigante abrazo de oso, lo llama

Mickey e incluso se le aguan los ojos por un minuto, está muy feliz por

mamá. Ella sabía, por supuesto. Todo este tiempo lo supo. Pero supongo

que hace ya un tiempo había dejado de sorprenderme por ese tipo de

cosas.


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Luego está el hecho de que Jeffrey sigue enloqueciendo y saliendo de

la habitación. Es como si soportara escuchar lo suficiente antes de que su

cabeza explotara. Mamá dirá algo como que, en el fondo, siempre supo que

ella y Michael (el nombre de mi papá, el cual casi nunca la hemos oído

decirlo en estos últimos catorce años y algo) estaban destinados a estar

juntos, entonces Jeffrey se levantará, jalará su cabello, asentirá o

murmurará incoherencias y luego se irá. Debemos esperar que vuelva

antes de que ella pueda continuar la historia.

Pero vaya qué historia es.

Comienza con el día del gran terremoto de San Francisco. Ahí fue

donde ella y papá se conocieron oficialmente. Cuando llega a esta parte del

espeluznante cuento, ya he descubierto que papá es el ángel que la salva

ese día, el que le dio las noticias, que le dijo que era especial, una ángel de

sangre. Ella tenía dieciséis en ese momento.

Y cuando tenía noventa y nueve años, se casó con él.

—¿Cómo? —le pregunté.

Se ríe.

—¿A qué te refieres con cómo? Nos aparecimos en la iglesia, dijimos

las palabras, intercambiamos los anillos, puede besar a la novia, todo eso.

—¿Él tenía permitido hacer eso? ¿Un ángel puede casarse con quién

quiera?

—Es complicado —responde—. Y poco común. Pero sí, los ángeles

pueden decidir casarse.

—Pero entonces, ¿por qué se divorciaron? ¿Por qué se fue? —Jeffrey

pregunta con un poco de resentimiento en su voz.

Mamá suspira.

—Un ángel no puede dejar de ser un ángel. Ellos tienen deberes,

tareas que requieren de su constante atención. A tu padre le otorgaron

unas vacaciones, por decirlo así, un periodo de siete años donde podía

quedarse conmigo por un tiempo corrido y vivir una vida humana. Casarse

conmigo. Verlos a ustedes dos nacer, estar algún tiempo con ustedes.

Luego tuvo que regresar.


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Por alguna razón, eso me da ganas de llorar.

—Así que, ¿no están divorciados?

Sonríe.

—No, no estamos divorciados.

—¿Pero no has podido verlo todo este tiempo?

—El visitaba en ocasiones. Una vez al año, dos veces si teníamos

suerte. Había que aceptar eso.

—¿No podía visitarnos a nosotros? —De nuevo Jeffrey con el enfado.

No está tomando muy bien toda esta sorpresa de tu-papá-es-un-ángel-y-

ha-regresado. Supongo que no siente eso de la increíble alegría—. ¿Sus

hijos?

—Desearía haber podido hacerlo —dice papá desde la puerta de la

habitación de mamá. Hace eso. Aparecer, desde el fino aire. Es extraño.

Entra y se sienta en la cama al lado de mamá, tomando su mano. He

notado que siempre se están tocando. Siempre en contacto.

—Decidimos que era mejor que dejara de verlos, por su propio bien.

—dice papá.

—¿Por qué?

—Porque cuando eran niños, era fácil para mí ocultar lo que soy. No

notaban nada inusual en mí, y si lo hacían, no sabían lo suficiente para

entender que era inusual. Pero mientras iban creciendo, se hacía cada vez

más difícil. La última vez que los vi, podían fácilmente notar mi presencia.

Lo recuerdo. Fue en el aeropuerto. Lo vi y sentí su felicidad. Y yo

aquí pensando que estaba completamente jodida.

—Pero los he observado desde la distancia —dice—. He estado con

ustedes toda su vida, en una forma u otra.

De acuerdo, esta es la fantasía hecha realidad de todos los hijos de

padres divorciados. Resulta que mis padres se aman. Quieren estar juntos.

Mi papá, todo este tiempo ha querido estar conmigo.


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Pero también se sentía como si alguien hubiese tomado un borrador,

hubiese borrado toda la historia de mi vida y luego hubiera escrito otra

totalmente diferente. Todo lo que creía saber de mi misma había cambiado

en las últimas horas.

Jeffrey no se lo cree.

—¿A quién le importa si sabemos lo que eres? —dice—. Dices que

fue por nuestro bien, pero esas son tonterías. ¿Así que nuestro papá es un

ángel? ¿Y qué?

—Jeffrey… —advierte mamá.

Papá levanta su mano.

—No, está bien. Es una buena pregunta. —Mira solemnemente a

Jeffrey. Hay algo auténtico en él, algo que demanda respeto, incluso si no

quieres dárselo. Jeffrey traga y baja la mirada—. Esto no es sobre mí. Es

sobre ti —dice papá.

—Michael —susurra Mamá—. ¿Estás seguro?

—Es hora, Maggie. Sabías que esto vendría —dice, acariciando su

mano. Se gira de nuevo hacia nosotros—. Yo soy un Intangere. Tu madre

es una Dimidius, una media sangre. Eso los hace a ti y a tu hermana una

muy rara, pero muy poderosa, raza de ángeles de sangre. Los llamamos los

Triplare.

—¿Triplare? —repite Jeffrey—. ¿Cómo tres cuartas partes?

—Este es un mundo peligroso para un Triplare —papá continúa—.

Son tan extraños, que sus poderes son mayormente desconocidos, pero ha

habido especulaciones de que los Triplare, quienes son, después de todo,

más ángeles que humanos, tienen casi las mismas habilidades que los

ángeles de sangre pura, pero con una crucial diferencia.

—¿Cuál diferencia? —pregunta Jeffrey.

—Libre voluntad —dice papá—. También sentirán las repercusiones,

las sutiles penas y alegrías a lo que sea que sus acciones los dirijan, pero

al final, tienen la completa libertad de elegir sus propios caminos.

—Y esto es peligroso porque… —digo.


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—Los hace muy, muy atractivos a la oscuridad. Los pocos Triplare

que han caminado en esta tierra han sido convencidos por el enemigo. Son

perseguidos hasta el cansancio, y si no pueden ser convertidos a la causa,

son destruidos. Es por eso que su madre y yo hemos hecho todo lo posible

por cerciorarnos de que nadie sepa de ustedes. Era crucial mantener sus

identidades ocultas, aún de ustedes mismos. Solo queríamos mantenerlos

a salvo.

—Entonces, ¿por qué decirnos ahora? —pregunta Jeffrey.

Sonríe ligeramente.

—Al parecer, ya han llamado la atención del enemigo. Eso fue

inevitable, creo. Es por eso que su seguridad se ha vuelto un concepto

relativo. Siempre supimos que no podíamos esconderlos para siempre.

Solo queríamos que tuvieran una vida tan humana como fuese posible, por

tanto fuese posible. Ahora ese tiempo se ha acabado.

Se mantiene todo en silencio mientras Jeffrey y yo absorbemos las

noticias. Triplare. Tres cuartas partes de ángel. No Quartarius, después de

todo. Y hay algo que papá dice que quema mi mente como carbón al rojo

vivo.

Más ángeles que humanos.

Así que papá es un ángel. Lo que nos convierte en fenómenos,

incluso entre los ángeles de sangre. Súbitamente, tiene sentido que mamá

no nos haya llevado a la congregación hasta este año. Nos estaba

escondiendo, incluso de los otros ángeles de sangre. Incluso, como dijo

papá, de nosotros mismos.

Mamá ahora se encuentra más callada, durmiendo bastante. Le

tomó mucho esfuerzo contar la historia, por la cual ha trabajado tan duro

y por tanto tiempo para mantenerla enterrada dentro. Está cansada, pero

notablemente contenta durante esos momentos en que está despierta. Sin

toda esa carga, como dicen. Como si contarnos la verdad la hubiera

liberado.

Estuve toda la tarde observando a papá. No puedo evitarlo. A veces

parece un hombre normal, bromeando con Billy mientras come la cena

que ella preparó para nosotros, la cual degusta con entusiasmo. Esto hace

que me pregunte si los ángeles necesitan sustento para mantenerse.


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Y luego están las otras veces cuando, francamente, parece un

extraterrestre. Tratando de usar el control remoto, por ejemplo. Se queda

mirándolo como si fuese alguna varita mágica de una tierra extraña.

Aunque rápidamente entiende cómo utilizarlo, y luego se entusiasma

mucho por las maravillas de la televisión por cable.

—Tantos canales —dice—. La última vez que vi televisión solo había

cuatro. ¿Cómo decides qué ver?

Me encojo de hombros. No veo mucha televisión. Estoy bastante

segura de que a papá no le gustará The Bachelor9—. Jeffrey siempre ve

ESPN. —Papá me mira inexpresivo—. El canal de deportes.

—¿Hay un canal completamente devoto al deporte? —pregunta

asombrado.

Resulta que papá es un gran fanático del béisbol. Es una lástima

que Jeffrey no esté aquí para verlo con él. No puedo dejar de ver a papá, no

puedo evitar observar cada movimiento que hace, pero Jeffrey no puede

soportar ni estar cerca de él. Corrió a su cuarto en el minuto en que fue

“excusado” de nuestra reunión familiar. No ha hecho el más mínimo

sonido durante horas, ni siquiera la música de siempre.

Trato de sentirlo, lo cual no es muy difícil. He estado mejorando en

cuanto a encender y apagar mi empatía desde las lecciones con mamá.

Estando sentada aquí, sintiendo la Gloria apenas contenida saliendo por

los poros de papá, me es ridículamente fácil notar a Jeffrey desde arriba.

Está enojado. Ni siquiera le importa por qué lo hicieron. Quiere

importarle, pero no puede detener su enojo. Ambos nos traicionaron. El

por qué no importa. Mintieron. Ya no quiere jugar según sus reglas. Está

cansado de eso. Está harto de sentirse como un peón en alguna tipo de

ajedrez cósmico.

Lo entiendo. Parte de mí se siente exactamente igual. Solo que es

difícil estar enojada con papá, con su entusiasta y alegre presencia, que

sacude fuera todo lo oscuro e hiriente de mi mente. Lo cual, en sí mismo,

parece un poco injusto, como que ni siquiera tengo permiso de sentir lo

que siento. Tal vez le tendría resentimiento por eso, si pudiera.

9 Reality estadounidense de la cadena ABC, que gira alrededor de un joven atractivo que será cortejado por 25 mujeres.


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—Pienso que podíamos haberlo soportado —le digo más tarde a

mamá.

La ayudo a caminar desde el baño. Hay algo muy poco digno en esto,

pienso, en esta pequeña caminata arrastrada que tiene ahora, la manera

en que tiene que pedir ayuda incluso para orinar. A ella tampoco le gusta.

Cada vez que hacemos esto, en su cara se refleja una severa expresión,

como si haría lo que fuese para que yo no la viera de esta manera.

—¿Soportar qué? —pregunta.

—La verdad. Que papá es un ángel. Que somos Triplare. Todo eso.

Podíamos mantener el secreto.

—Uh-huh —dice—. Porque eres muy buena en eso.

—Era de vida o muerte, podría serlo si lo supiera —protesté—. No

soy idiota.

Aparto las sábanas y cuidadosamente la sostengo mientras ella se

desliza en la cama. Luego subo las sábanas hasta su cintura, y las estiro.

—No podía arriesgarme —dice.

—¿Por qué no?

Me indica que tome asiento, lo hago. Ella cierra los ojos y los abre de

nuevo. Frunce el ceño.

—¿Dónde está tu papá?

—Se ha ido. ¿A dónde va, de todos modos?

—Probablemente tiene trabajo por hacer.

—Sí, debe irse a quemar un par de Moisés —digo, sarcástica.

Sonríe.

—Marge Whittaker, 1949.

Me toma un segundo entender a lo que se refiere.

—¿Te refieres a la anterior de Margot Whitfield?

—Sí.


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—Marge. Lindo. ¿Siempre eliges alguna forma de Margaret? —

pregunto.

—Casi siempre. A menos que esté huyendo de algo muy malo. De

todas maneras, Marge Whittaker se enamoró.

Tengo el presentimiento de que no habla de papá. Está hablando de

aquel tiempo que mencionó antes, el tiempo en que casi se casa. En los

cincuentas, había dicho.

—¿Quién era él? —pregunto suavemente, sin estar segura de querer

saber.

—Robert Turner. Él tenía veintitrés.

—Y tú tenías… —saco la cuenta rápidamente—. Casi sesenta.

Mamá. Eres una asalta cunas.

—Él era un Triplare —dice—. Antes no había conocido a muchos

ángeles de sangre, Bonnie y Walter que los había conocido cuando tenía

trece, antes de siquiera saber qué era un ángel de sangre, y a Billy, que

conocí durante la Gran Guerra, pero nunca a nadie como Robert. Él

parecía que podía hacer cualquier cosa. Era capaz de hacer cualquier

cosa. Un día entró a la oficina donde trabajaba como secretaria y me invitó

a cenar. Naturalmente estaba sorprendida, nunca lo había visto antes. Le

pregunté por qué creía que aceptaría cenar con un extraño. Y dijo que no

éramos extraños. Dijo que había estado soñando conmigo. Que sabía que

me gustaba la comida china, y sabía exactamente a cuál restaurante

llevarme, sabía que ordenaría carne de cerdo agridulce, y sabía lo que mi

fortuna diría. Así que, como ves, tenía que ir, para saber si tenía razón.

—Y tenía razón —dije.

—La tenía.

—¿Qué decía? Me refiero a tu fortuna.

—Oh. —Ríe—. “Un momento emocionante se encuentra en tu futuro

inmediato.” Y la de él decía, “Él que se ríe de sí mismo, nunca escapa de

cosas por las que reírse.” Y ambas fueron correctas, también.

—¿Tú eras parte de su designio?

—Sí. Creo que estaba destinado a encontrarme.


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—¿Y qué sucedió con él? —pregunté luego de un momento, porque

sentía que era malo.

—Los Alas Negras se enteraron de él. Cuando no quiso unírseles, lo

mataron. Samjeeza estaba ahí. Le pedí que nos ayudara, pero… no lo hizo.

Se detuvo ahí, a mirar.

—Oh, mamá…

Sacude la cabeza.

—Eso es lo que sucede —dice—. Tienes que entender. Eso es lo que

pasa cuando ellos se enteran. Debes luchar por tu vida.

Billy nos lleva a la escuela la mañana siguiente, como de costumbre.

Desde que papá apareció, todo el mundo, menos Jeffrey, parece mucho

más relajado con respecto al problema de Samjeeza. Si Samjeeza es

poderoso, me doy cuenta que papá puede ser el doble de macho, con

ningún dolor que se lo impida, lo correcto para el Señor y todo eso.

No hablamos mucho en el camino, cada uno perdido en su propio

mundo hasta que Billy de repente dice:

—Así que, ¿cómo lo están sobrellevando?

Jeffrey mira por la ventana y actúa como si no la hubiese escuchado.

Ella me mira.

—No tengo idea —le digo.

—No es la clase de noticias que oyes todos los días.

—Nop.

—Aunque es una buena noticia —dice—. Tu papá es un Intangere.

Sabes eso, ¿cierto?

Se siente como si debería ser una buena noticia. Excepto por la

parte en la que Jeffrey y yo básicamente nacimos con un blanco encima.

—Ahora mismo sólo se siente extraño.

Mira a Jeffrey por el espejo retrovisor.

—¿Estás vivo allí atrás?


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Gruñe afirmativamente. Usualmente, Billy puede encantar a Jeffrey

y obtener una sonrisa ocasional de su parte, no importa en qué humor se

encuentre. Probablemente porque es muy guapa. Pero Jeffrey no está

cooperando hoy.

—Apuesto que se siente extraño —ella me dice—. Para ustedes todo

ha sido volteado patas arriba.

—¿Has visto a un Triplare alguna vez? —pregunto luego de un

minuto.

Se rasca la parte posterior de su cuello, pensando.

—Sí. Dos de ellos, aparte de tú y el Cara Larga de ahí atrás. Dos, en

todos mis ciento veinte años en esta tierra.

—¿Puedes encontrar alguna diferencia? Es decir, ¿con otros ángeles

de sangre?

—Honestamente, no llegué a conocer a ninguno de ellos. Pero por lo

exterior, diría que se ven y actúan como todos los demás.

—¿Tienes ciento veinte años? —suelta Jeffrey desde atrás.

Su placentera sonrisa se convierte en una mueca maliciosa.

—¿Tu madre no te enseñó a nunca preguntarle la edad a una mujer?

—La acabas de decir.

—Entonces, ¿por qué tienes que preguntar? —Ella regresa,

juguetonamente.

—Así que solo te quedan ocho años. —Él mira hacia abajo, en su

regazo, mientras dice esto.

Siento una punzada de algo parecido a la soledad a continuación, a

sabiendas de que Billy solo tiene ocho años más. No voy a llegar a tenerla

por mucho tiempo en mi vida. De alguna manera, estaba tomando una

gran cantidad de consuelo en la idea de que Billy iba a seguir rondando

después de la muerte de mamá. Era como una pequeña pieza de mamá y

tengo que seguir. Ella tiene todos estos recuerdos de ella, después de todo

este tiempo que pasaron juntas.


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—Ocho años no es mucho —le digo.

—Ocho años es tiempo suficiente para lo que he pensado.

—¿Qué es?

—Quiero conocerlos a los dos, por una cosa. Es una parte del plan

maestro de tus padres con el que nunca estuve de acuerdo. Ya sabes,

cuando eran bebés, solía cambiarles los pañales. —Ella hace un guiño a

Jeffrey. Él se sonroja—. No me malinterpretes. Tenían sus razones para

mantenerte aislada. Buenas razones. Pero ahora tengo la oportunidad de

pasar tiempo contigo. Ver que te gradúes. Ayudarte a empacar para la

universidad. He oído que es Stanford, ¿cierto, Clara?

—Cierto. Stanford. —Yo acepté su oferta. De acuerdo con Angela,

estoy destinada a ir allí.

Billy asiente con la cabeza.

—Mags siempre tenía una cosa con Stanford.

—¿Fuiste con ella? —Ella resopla.

—¡Dios mío, no! Nunca he tolerado esa universidad. Mis maestros

fueron el viento, los árboles, los arroyos y ríos.

Nos detenemos en la escuela.

—Y en esa nota —dice Billy alegremente—, te vas. Trata de aprender

algo.

Quiero decirle a Tucker de mi papá, pero cada vez que abro la boca

para decir algo al respecto, tratar de enmarcar las palabras, suena tan

tonto. ¿Sabes una cosa? Mi padre se acaba de dejar caer por el pueblo justo

ayer. ¿Y sabes qué más? Él es un ángel. Lo que me hace tener esta súper-

especial sangre de ángel. ¿Qué piensas de esto?

Miro hacia él. Parece estar realmente prestando atención a la

conferencia en la clase de gobierno. Es lindo cuando se está concentrando.

El Sr. A está a punto de llamarte.

Christian. Me sintonizo justo a tiempo para escuchar al señor

Anderson decir:


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—Así que, ¿quién sabe los derechos incluidos en la Primera

Enmienda? Clara, ¿por qué no lo intentas?

—Está bien. —Miro hacia abajo en mi cuaderno en blanco.

El Congreso no hará ninguna ley respecto al establecimiento de la

religión, o prohibiendo el ejercicio libre de la misma o que coarte la libertad

de expresión o de prensa o el derecho de las personas que pacíficamente se

reúnen para, y para pedir al gobierno la reparación de agravios. Christian

lee fuera de mi mente.

Repito lo que dijo Christian.

—Bien. —El Sr. Anderson se ve impresionado de que hubiera

memorizado todo el asunto. Él se mueve, y me relajo. Le sonrío a Tucker,

que me mira como si no pudiera creer que hubiera conseguido a un genio

por novia.

Gracias, le digo a Christian en silencio.

Miro hacia él. Él asiente con la cabeza ligeramente. Mi empatía

parpadea en él como una de esas bombillas fluorescentes que se tarda un

minuto en cargarse. El dolor desciende sobre mí como una nube que se

mueve sobre el sol. La soledad. La separación, siempre esta sensación de

separación de todo lo bueno en esta vida. El campo donde se encuentra

Samjeeza está lleno de sol, pero no puede absorber su calor. Él no puede

oler el pasto nuevo a sus pies, la lluvia fresca de la ducha de primavera de

esta mañana. Él no puede sentir la brisa. Todo eso es la belleza, y

pertenece a la luz. No a él.

Debí haberlo utilizado hasta ahora, la forma en la que él aparece y

juega con mi cabeza

Está aquí otra vez, ¿no es así? Christian de nuevo. Ahora

preocupado.

Yo le doy el equivalente mental de un movimiento de cabeza.

¿Qué debemos hacer?

Nada. No le hagas caso. No hay nada que podamos hacer.

Pero de repente se me ocurre que tal vez eso ya no es así. Me

incorporo. Levanto la mano y le pregunto al señor Anderson por un pase


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de corredor, sugiriendo de una manera vaga que tengo que usar el baño,

posiblemente por razones de sexo femenino.

¿A dónde vas? Christian me pregunta, alarmado, cuando recojo mis

cosas. ¿Qué estás haciendo?

No te preocupes. Llamare a papá.

Llamo a mi casa desde el teléfono en la oficina. Billy contesta.

—¿Problemas? —Ella pregunta de inmediato.

—¿Puedo hablar con mi papá?

—Claro. —Silencio, cuando ella baja el teléfono. Voces apagadas.

Sonido de pasos.

—Clara —dice papá—. ¿Qué necesitas?

—Samjeeza está aquí. Pensé que tal vez podrías hacer algo. —Él se

queda callado por un momento.

—Estaré allí en un minuto —dice finalmente.

Literalmente, le toma un minuto llegar hasta aquí. Apenas tengo

tiempo de sentarme en uno de los bancos de salón para esperarlo antes de

que llegue a grandes zancadas por la puerta principal. Lo miro.

—¿Volaste hasta aquí?

—Es una forma de decirlo.

—Wow.

—Muéstrame. —Hay una fiereza en sus ojos que me parece familiar,

como si hubiera visto esa mirada en su cara antes. ¿Pero cuándo? Lo

conduzco fuera, a través del estacionamiento, en el campo. Aguanto la

respiración mientras él pasa sin vacilar sobre la cerca y sobre un suelo sin

protección.

—Quédate aquí —me ordena. Cosa que hago.

Samjeeza está de pie, en forma humana, en el borde extremo del

campo. Tiene miedo. Es su temor de lo que me estoy acordando, me doy

cuenta, del día del incendio. Mamá sugirió que alguien iba a venir en


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busca de ella, y la foto de Samjeeza, dos ángeles de alas blancas, una con

el pelo rojo, el otro rubio, brillante y feroz, que sostenían una espada en

llamas.

Mi padre.

Samjeeza no puede moverse o hablar. Se pone de pie inmóvil, su

temor irradiando ahora de él, junto con el dolor y la humillación, a los que

le tenía tanto miedo.

Papá da unos pasos hacia él, luego se detiene.

—Samyaza.

El traje de hombre que lleva Samjeeza parece transparente, falso,

junto al resplandor sólido de papá. El pelo de papá brilla en la luz del sol.

Su piel brilla. Samjeeza se marchita antes que él, pero trata de burlarse.

—¿Por qué estás aquí, Príncipe de la Luz? ¿Por qué te preocupas por

esta chica débil de sangre? —Va a ser el papel de súper villano en la

actuación de hoy.

—Me preocupo por su madre —responde papá—. Te advertí sobre

esto antes.

—Sí, y ¿cuál es tu relación con Margaret, me pregunto? —Se alegra

ante la vacilación de papá.

—Le prometí a su padre que cuidaría de ella —dice.

¿Su padre? Buen dolor. Así que hay más cosas que yo no sé.

—¿Eso es todo?

—Eres un tonto —dice papá, sacudiendo la cabeza—. Deja este

lugar, y no molestes a la niña, o a su madre, una vez más.

—¿No querrás decir a los niños? Hay un chico también, ¿no es

cierto?

—Déjalos ser —dice papá.

Samjeeza duda, aunque sé que no tiene intención de luchar contra

mi padre. No es tan loco. Sin embargo, levanta la barbilla, se encuentra

con el mercurio de los ojos de papá durante unos segundos, y sonríe.


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—Es difícil no amarlos, ¿no es así? Hay alguien vigilándote a ti

también en alguna parte, Michael.

El resplandor en torno a papá se aclara. Habla en voz baja una

palabra que se siente como el viento en mis oídos, y de repente veo las

alas. Son enormes y blancas, un blanco puro y dulce que refleja el sol, así

que es difícil mirar directamente a ellas. Nunca he visto algo tan magnífico

como mi padre —mi garganta se cierra con las palabras— esta criatura de

la bondad y la luz, de pie, me protegía. Él es mi padre. Yo soy parte de él.

—Te aplastaré bajo mi talón —dice en voz baja—. Márchate. Y no

vuelvas.

—No hay necesidad de emocionarse —dice Samjeeza, dando un paso

atrás—. Después de todo, soy un amante, no un luchador. —Luego,

simplemente cierra los ojos y desaparece. Las alas de papá desaparecen. Él

camina al otro lado de la hierba hacia mí

—Gracias —le digo. Se ve triste.

—No me lo agradezcas. Te acabo de poner en más peligro del que

puedes saber. Ahora —dice en un tono completamente diferente—. Me

gustaría mucho poder conocer a tu novio.

Esperamos alrededor hasta que suena la campana. Las personas

inundan las salas. Pasaban rodeándonos, dejándole a papá una gran

distancia, mirándolo fijamente.

Papá se veía un poco tenso.

—¿Estás bien? —le pregunto. Me pregunto si se debe a lo que dijo

Samjeeza, acerca de papá teniendo un vigilante, yendo por él.

—Estoy bien —dice—, es solo que alrededor de tanta gente tengo que

trabajar más duro para retener la Gloria. De lo contrario, todos pueden

caer sobre sus rodillas y adorarme. —Suena como que podría ser una

broma, pero sé que no lo es. Lo dice completamente en serio.

—No tienes que quedarte aquí. Podemos irnos.

—No, quiero conocer a este chico Tucker.

—Papá. Él no es un chico.


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—¿No quieres que lo conozca? —pregunta con la insinuación de una

sonrisa—. ¿Tienes miedo de que lo vaya a asustar?

Sí.

—No —le digo—. Pero no trates de asustarlo, ¿de acuerdo? Ha

estado muy bien con todas las cosas raras hasta el momento. No quiero

presionarlo.

—Lo tengo. No lo amenazare de muerte si no trata bien a mi hija.

—Papá. En serio.

Jeffrey aparece al final de la sala. Está hablando con un amigo suyo,

sonriendo. Él nos ve. La sonrisa se desvanece de su cara. Se da vuelta y

camina hacia otro lado. Miro a papá después de a él.

—El vendrá —le digo a papá. Él asiente con la cabeza distraído, y

luego dice—: Indícame el camino, prometo que me comportaré.

—Vamos, entonces. Su casillero es por aquí.

Bajamos por el pasillo que va al casillero de Tucker. Él está allí,

como yo pensaba que sería, a tientas con sus notas. Estudiando a último

minuto, sus apuntes de español para la prueba.

—Hola10 —le digo, apoyándome en el casillero junto al suyo.

Repentinamente soy un manojo de nervios. Estoy a punto de presentarle a

mi padre a mi novio. Esto es serio.

—Hola —dice, sin mirar hacia arriba—. ¿Qué sucedió en el patio?

Simplemente te fuiste.

—Tenía algo de lo que tenía que ocuparme.

—¿Cuál es la palabra en español para holgazán? —dice con ironía—.

Mi novia, la chica hermosa que huye11. Traducción: Mi novia, la bella

muchacha que huye.

—Tuck.

10 En español, el original. 11 También en español.


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—Lo siento —dice, aún sin levantar la vista de su cuaderno—. Estoy

en pánico por esta prueba. Te lo juro, mis manos están sudando y mi

corazón se va a salir de mi pecho y yo estoy tan cerca de un ataque de

ansiedad. Creo que nunca he tenido un ataque de ansiedad antes. Pero

tengo menos de tres minutos para llenar mi cerebro con información útil.

—Tuck, ¿puedes simplemente dejarlo durante dos segundos? Hay

alguien que quiero que conozcas. —Él levanta la vista, ve a mi padre de pie

detrás de mí. Se congela—. Tucker, este es mi padre, Michael. Papá, este

es Tucker Avery.

Papá sonríe y extiende la mano. Tucker traga con fuerza, mirándola

fijamente, y luego la sacude.

—Señor —se las arregla para decir. Él me mira—. ¿Tu papá?

—Se presentó ayer, para ayudarnos, ya que mamá...

—Es un placer conocerte —dice papá con gusto. Es un tipo cálido—.

He oído hablar mucho sobre ti. Perdona que te alejara de tus estudios,

pero quería conocer al joven que le robó el corazón a mi hija.

Robó, es la palabra eficaz. Doy a mi padre una mirada penetrante.

—Encantado de conocerlo, también, señor —dice Tucker—. Usted es

un profesor de física en la Universidad de Nueva York, ¿verdad? —Giro

para mirar a papá. No le he preguntado el por qué de la mentira en

particular, todavía.

—Estoy en un año sabático —dice papá. Suave. Muy suave.

—Bueno, eh, vaya, es amable de su parte venir a ayudar —dice

Tucker vacilante. Él no sabe qué decir—. Yo, eh, realmente admiro a su

hija.

Esto no va bien. La cara de Tucker está más allá del pálido ahora.

De hecho, es casi verde. Hay un brillo de sudor en su frente. Me preocupa

que la Gloria, apenas contenida de mi padre, vaya a hacerle vomitar.

Tiempo de libertad bajo fianza.

—Así que quería presentarlos, y ahora que lo hice, Tucker tiene una

gran prueba en un minuto, así que debemos irnos. —Curvo mi brazo con

el de papá y tiro de él, disparándole a Tucker una mirada que esperaba él


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entendiera como una disculpa por todo esto sobre él—. Llámeme más

tarde, ¿de acuerdo?

—Está bien —dice. Sin volver a lo de español. Se apoya en su

casillero, mucho después de que suena la campana, recuperando el

aliento.


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Cucuruchos Cuadrados de Helado

Traducido por maggiih

Corregido por Lornian

ngela está practicando con su violín cuando llegamos. A ella

le gusta hacerlo en el escenario del Liguero Rosa, bajo las

luces, dejando que la música llene el teatro vacío. No es una

canción que reconozca, pero un hermoso e inolvidable tipo de melodía

recorre el camino hasta mi padre y hasta mí cuando estamos en la

entrada. Cuando la última nota a la distancia se desvanece, aplaudimos.

Angela baja el violín y protege de la luz a sus ojos, incapaz de ver más allá

de las luces del escenario.

—Impresionante canción, Ange —la llamo.

—Oh, C, eres tú. Dios me asustaste. Pensé que estaban bajo arresto

domiciliario. No es que no esté contenta de verte. He estado estudiando

algunas teorías locas esta semana; este historiador que analizó El Libro de

Enoc vuelve a principios de siglo. Cosas fascinantes.

—Tengo algunas noticias mías. ¿Puedes venir abajo?

Ella comienza a bajar las escaleras. Nada motiva a Angela como las

noticias. Tan pronto como sus ojos se acostumbran a la luz más tenue en

la sección de la audiencia, ella ve a papá.

—¡Mierda!

—No exactamente. —Tengo que admitir, disfrutando de sorprender a

Angela.

—Eres un Intangere —suelta.

—Hola —dice papá—. Soy Michael. El padre de Clara.

Ya está todo el pastel destapado. Parece extraño, ya que él y mi

madre trabajaron muy duro para mantener todo esto en secreto, y ahora

está cambiando presentándose como mi padre como si fuera la cosa más

natural del mundo. Pero eso es lo que es, me doy cuenta. Él simplemente

es incapaz de ocultar lo que es.

A


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—El padre de Clara… —Los ojos de Angela tiene los ojos como

platillos—. Clara es…

—Sí.

—Pero eso significaría…

—Estamos confiando mucho en ti, Angela —dijo él—. Tienes que

ocultar esta información a todos.

Ella asintió solemnemente.

—Claro. Por supuesto que lo haré —Sonríe—. Wow. No lo vi venir. —

Me mira—. No me digas que sabías sobre esto todo el tiempo.

—Me enteré ayer. Cuando apareció.

—Wow.

—Ni que lo digas.

Ella se da vuelta hacia papá muy formal.

—Entonces. ¿Qué piensas de Enoch?

Él piensa por un minuto.

—Era un buen hombre. Me gustaba. Aunque se dejó utilizar en

formas terribles.

Ella obviamente se refería al libro.

Él se refería al hombre.

—Entonces no eres un Quartarius —dice después. Algo sobre el tono

de su voz me hace mirarla. Su cara esta vacía, como si se estuviese

esforzando mucho por esconder lo que sentía.

Celos. Wow. Celos. Lo siento sin siquiera intentarlo. Todo este

tiempo ella pensó que era la más poderosa de las dos. Era una Dimidius,

yo una Quartarius, y le gustaba así. Ahora… no tiene ni siquiera un

nombre para lo que soy. Y mi padre está aquí, guapo y poderoso y bueno, y

se preocupa por mí, y es un enlace a más información que todos los viejos

libros polvorientos del mundo. Porque mi papá es más viejo que todos esos

viejos libros polvorientos.


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Sus celos son como algo viscoso en mi mente.

—Bueno, no nos pongamos todos melodramáticos o algo —digo—.

No es una cosa muy importante.

—¡Es genial! —exclama, a continuación, aspira un poco de aire—.

Me estás leyendo. Estás usando tu empatía.

—Lo siento. Pero sientes alguna mierda bastante estúpida sobre mí,

¿verdad?

—No puedes hacer eso —dice ella, después recuerda que mi padre

esta ahí y se calla. Su rostro es alabastro, entonces de repente un destello

de luz azul chisporrotea desde su cabello solo una vez, como un solitario

fuego artificial contra el negro telón de fondo del teatro.

—No puedo evitarlo —digo.

Sí, está cabreada.

—Fue un placer conocerlo, Sr, Gardner —ella dijo—, pero debería

volver a practicar. —Me mira—. Conoces el camino a la salida.

—Bien. —Me dirijo a la puerta—. Vamos. Ya hemos terminado aquí.

—También fue un placer conocerte, Angela —dijo papá—. Eres justo

como Maggie te describió: muy impresionante para haber tenido que estar

sola en este largo tiempo.

—Gracias —dice ella con un chillido, incapaz de deshacerse de su

odiosa actitud cerca de él.

Sip, mi papá es un hombre encantador.

Él me enseña a hacerme invisible. Bueno, quizás enseñar es

pasarse. Es algo complicado, algo que envuelve la curvatura de la luz. Me

cuenta todo sobre cómo esto es una fórmula que un día un genio

garabatea en el marco de una ventana. Yo solo entiendo la mitad, pero

entonces lo hace. Él nos hace invisibles, lo que demuestra ser práctico

para volar alrededor de donde quieras sin que alguien apunte hacia el cielo

y diga: ¡Mira, un ángel! Es incluso mejor que la teoría del pájaro blanco de

Jeffrey.

Aún estoy de humor malo, después de lo de Angela, pero es difícil


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estar enfadada cuando mi papá irradia alegría, y luego me voy a volar con

él, el viento llevándome como notas de una canción. No he volado en

mucho tiempo, tenía miedo de olvidarlo, pero resulta tan fácil como

respirar con papá. Bajamos en un espiral, descendiendo en picado por los

bordes de los árboles. Nos disparamos hacia arriba, rompiendo las pálidas

nubes, arriba y arriba hasta que el aire se adelgaza a nuestro alrededor.

Planeamos.

Terminamos en un concesionario de coches en Idaho Falls. Bajamos

detrás de un edificio, papá a la cabeza, y nos hace volver a aparecer.

Angela se habría meado si hubiera visto esto, creo. Se lo tiene

merecido.

Pero yo solía ser celosa, también. Todo el tiempo, pensando que ella

era la más fuerte, la única que tenía suerte. Ella sabía todo antes que yo,

incluso sobre mi mamá moribunda. Dominó antes el vuelo. Podía cambiar

de forma sus alas. Se encontró con un ángel real, y pasaba sus veranos en

Italia.

—No insistiré en ello —dice papá—. Su reacción era natural. Como

era la tuya antes.

—¿Lees la mente?

—Puedo. Soy mejor con los sentimientos. Como tú.

Como yo. No puedo ayudar pero sacudo mi cabeza ante la locura de

esa idea, que él y yo nos parecemos el uno al otro, incluso a pequeña

escala.

—Entonces, estamos en Idaho Falls. —Miro a mi reloj. Cuatro p.m.

Nos tomó veinte minutos para llegar hasta aquí, lo que sería más que un

viaje de dos horas en coche. Volamos rápido.

—¿Qué estamos haciendo aquí? —pregunto.

—Quiero comprarte un coche nuevo.

¿Qué chica en su sano juicio dice que no a eso?

Papá resulta ser un buen regateador. Estoy muy segura de que

conseguiremos un precio inferior de la base por el nuevo Subaru Forester

blanco con el que nos quedamos finalmente.


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Nos llevo a casa, desde que conducir es otra cosa que él no ha hecho

en un tiempo. Me pregunto si esto va a llegar a ser algo habitual, pasar

tiempo con él. O si, cuando mamá se vaya, él también lo hará.

—Voy a estar aquí todo el tiempo que quieras —dice—. No todos los

minutos, según tu forma de ver las cosas, pero en un sentido siempre

estaré contigo.

—Es una cosa sobre tiempo, ¿verdad? Sí, mamá trató de explicarlo.

—Por ti, el tiempo es como una línea dibujada a través de una pieza

de papel, una sucesión de sucesos. De A a B a C, un momento siguiendo

al otro. De donde vengo, no hay líneas. Nosotros somos el papel.

—Bien, ahora es muy confuso. —Paro en la tienda Rainy Creek

Country, una gasolinera.

—Lo entenderás algún día.

—Eso espero.

—¿A dónde vamos? —pregunta.

—Al Valle Swan. Tienes que probar sus cucuruchos cuadrados de

helado.

—¿Cucuruchos cuadrados de helado? —repite, su cara en blanco

otra vez, esto debe ser otra cosa nueva que no ha aprendido todavía.

—¿Ves?, no lo sabes todo. También tengo que enseñarte cosas…

Cogimos nuestros cucuruchos de helado, hechos de bolas que

forman el helado en un perfecto cuadrado. Papá elige chocolate con menta.

Yo frambuesa.

—Cuando eras pequeña, eras mi chica frambuesa —él dice mientras

nos vamos de la tienda—. Tu madre plantó un huerto en el patio trasero

en Mountain View y cuando nosotros no podíamos encontrarte, a menudo

estabas allí, comiendo frambuesas, manchándote con el zumo. Tu madre

tardaba bastante tiempo en quitar las manchas de toda tu pequeña ropa.

—No lo recuerdo. —Voy a la parte trasera del edificio donde hay un

banco para sentarse. Me siento. Él está detrás de mí por un minuto, luego

se sienta a mi lado. Miramos a la luz que se descolora en las montañas,


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escuchando el sonido de un pequeño arroyo no muy lejos, los sonidos de

los coches pasando en la carretera, estableciendo un tipo de ritmo—. No

recuerdo demasiado —admito.

—Lo sé, eras muy pequeña.

—Te recuerdo afeitado.

Él ríe.

—Sí. Estabas fascinada con eso. Querías hacerlo todo tú misma. A

tu madre se le ocurrió la ingeniosa idea de destruir las tarjetas de crédito

viejas en forma de hojas de afeitar, por lo que entonces te sentaste en la

repisa del baño y te afeitaste junto a mí.

—Es extraño que un ángel tenga que afeitarse.

Se frota su suave barbilla con la mano.

—Yo no. Aunque algunas veces, en mi profesión, se requería usar

barba.

Su profesión. Le doy vueltas a la palabra en mi mente.

—En esos días, con tu madre, las cosas eran diferentes para mí,

físicamente hablando, tenía que afeitarme, lavar mi cuerpo, comer y beber.

—¿Y ahora no?

—Puedo. Pero no tengo que hacerlo. —Él toma un gran mordisco de

su helado, haciendo crujir el cucurucho. Se le escurre por la barbilla, y

trata de limpiarla. Le paso una servilleta.

—Porque tienes un cuerpo diferente.

—Hay dos partes, para todos nosotros —dice—. El cuerpo y el

espíritu.

—Así que el cuerpo es real. Y el espíritu es... fantasmal —le digo.

—En los seres humanos, el cuerpo es sólido, y el espíritu

translúcido, hasta que los dos se separan, y el cuerpo vuelve al polvo, y el

espíritu pasa a otro plano. Entonces el espíritu se vuelve sólido.

—¿Qué hay de mí? —pregunto—. ¿Cómo es mi espíritu? ¿Puedes


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verlo?

—Hermoso —sonríe—. Tienes un espíritu precioso. Como el de tu

madre.

Está totalmente oscuro ahora. A pocos pasos hay un grillo solitario

que empieza a sonar. Deberíamos irnos, pienso. Todavía queda una hora

más de conducir a casa. Pero no me levanto.

—¿Irá mamá… al cielo?

Él asiente, y algo en su cara se ilumina. Está feliz, me doy cuenta,

por su muerte. Porque en el cielo él probablemente podrá verla toda el

tiempo. Está feliz, pero por mi bien trata de aplacarlo, entiende mi punto

de vista.

—Su cuerpo se está marchitando ahora —dice—. Pronto va a

renunciar a ella por completo.

—¿Puedo ir a visitarla? —La esperanza florece en mi pecho. Podemos

cruzar, sé que podemos, de ida y vuelta desde el cielo a la tierra. Mamá ya

ha estado en el cielo al menos una vez. Yo podía ir allí. No se sentiría tan

terrible si podía ver a mamá de vez en cuando, hablar con ella. Llenarme

sobre sus consejos, sus bromas y sus comentarios ingeniosos. Yo todavía

podría tener a mi mamá.

—Puedes viajar al Cielo —dice papá—. Como un Triplare, tienes la

capacidad de cruzar entre los mundos. Los Dimidius necesitan ayuda,

pero históricamente los Triplare pueden aprender a viajar solos.

Casi rio, estas son muy buenas noticias.

—Pero es poco probable que veas a tu madre —dice a continuación—

. Ella tiene su propio camino que llevar a cabo cuando llegue, y no puedes

acompañarla.

—¿Pero por qué? —Sé que debo sonar como un niño de tres años,

llorando por mi mamá, pero no puedo evitarlo. Me seco las lágrimas

repentinas, furiosa. Me levanto de un salto, arrojando el resto de helado en

la basura de detrás de nosotros.

No responde, lo que solo me hace sentir más avergonzada.

—Deberíamos irnos —le digo—. Todos se preguntarán a dónde


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hemos ido.

Termina su cono y me sigue, de vuelta al coche. Vamos en silencio

durante la siguiente media hora, pasando por los caseríos brillantes

escondidos detrás de las carreteras, las siluetas de caballos en los campos,

luego hacia arriba en el bosque de pinos, pasando el ALLÍ ESTÁ JACKSON

HOLE en el paso de Teton. Papá no parece enfadado, sino que él está

respetando mi necesidad de espacio. Aprecio eso, y me enfurece al mismo

tiempo.

Me molesta que pueda comprenderme, incluso aunque él crea que

está perfectamente bien volver a mi vida y comenzar a tranquilizarme. Y

entonces me siento culpable por enfadarme con él, porque él es un ángel, y

es el epítome de lo bueno.

—Lo siento —digo finalmente mientras comenzábamos a descender

la curva que da vuelta en Jackson.

—Te quiero, Clara —dice después de un largo momento—. Quiero

que lo sientas. ¿Puedes?

—Sí.

—Y prometo que podrás ver a tu madre otra vez.

Me recuerda que él es el tipo de persona que nunca rompe una

promesa.

La cena para tranquila, yo, papá y Jeffrey en la mesa. Jeffrey

prácticamente traga su comida para irse lejos de nosotros, lo que pone

triste a mi padre, o lo más cerca a triste que puede estar.

—Bonita charla, la de hoy —me dice mientras estamos cargando

platos en el lavavajillas—. He querido hacer esto contigo.

—Tú me llamabas —le recuerdo—. ¿Cómo es que nunca parece que

querías hablarme entonces?

—Me sentía incómodo con el teatro —dice, mirando hacia abajo.

—¿Te refieres a que me mentías?

—Sí. No me viene de forma natural. Me causa dolor.


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Asiento con la cabeza. Tiene sentido. Finalmente, está empezando a

tener sentido. No es que esto lo compense. Pero ayuda.

Le sonrío a mi papá y me excuso para ir a mi habitación y terminar

mis deberes. No llevo allí ni diez minutos antes de que Christian llegue a la

azotea. Camina hasta la ventana y se queda allí, mirándome fijamente, y

luego golpea en el cristal. Abro la ventana.

—Se supone que no debes aparecerte aquí. No es seguro. Hay un

Alas Negras dando vueltas, ¿recuerdas?

Sus verdes ojos son severos, evaluándome.

—Es divertido porque creo que vi un ángel desterrado Samjeeza

desde el campo hoy. Me imaginé que estaba a salvo ahora.

—¿Viste qué?

—Fui a la ventana al final del pasillo en el segundo piso. Muy

impresionante, creo. Esas alas. Wow.

No sé qué está diciendo. Entonces digo algo tonto.

—¿Quieres entrar?

Duda. Él nunca ha estado dentro de mi habitación antes.

—Está bien.

Estoy avergonzada por lo afeminado de mi habitación, la enorme

cantidad de cosas de color rosa que he tirado por ahí. Me falta un osito de

peluche de color rosa debajo de mi cama, agarro un sujetador de encima

de mi cama y trato de meterlo discretamente en la cesta.

Entonces meto un mechón de pelo fuera de control detrás de mi

oreja y trato de mirar directamente a Christian.

Él también parece avergonzado, sin saber qué hacer en esta

situación. Imagino nuestra mortificación cuando exactamente en ese

momento un suave golpe en mi puerta y mi padre entra.

—Oh, hola —dice, mirando a Christian.

—¡Papá! No… él es…


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—Christian Prescott —termina mi padre—. Reconocería esos ojos

donde sea.

Christian y yo nos miramos el uno al otro, él todo confundido sobre

mi papá sabiendo algo de él, yo flipando porque no quiero que Christian

piense que me he desecho en elogios sobre sus ojos a mi padre.

—Soy Michael. El padre de Clara —dice papá, extendiendo su mano.

Es curioso como él lo dice exactamente de la misma manera, todo el

tiempo. Christian no duda. Toma la mano de mi padre y la agita con

firmeza.

Papá sonríe.

—Es notable, en realidad, cuánto te pareces a tu madre.

—¿Conocía a mi madre? —La voz de Christian es casi dolorosamente

neutral.

—Muy bien. Era una mujer encantadora. Una buena mujer.

Christian mira fijamente abajo por un minuto, y luego se encuentra

con la mirada de mi padre.

—Gracias.

Sus ojos se mueven hacia mí, permanecen en mi cara como si me

estuviera viendo en una forma completamente nueva. Luego dice:

—Bueno, debo irme. Solo quería asegurarme de que Clara estuviera

bien después de que ella se fuera hoy en mitad de las clases.

Papá no podía mirar con más aprobación ante la idea de Christian

estando pendiente de mí.

—No continúo mi relato. Os dejaré hablar.

Y lo hace. Y cierra la puerta al salir. ¿Qué clase de padre deja a su

hija adolescente a solas en su habitación por la noche con un chico y

cierra la puerta? Él tiene que ponerse al día, a lo que padres se refiere,

pienso. O quizás realmente no ve la paternidad como su papel. O tal vez es

solo que confía en que Christian tendría que estar loco para hacer algo

inapropiado con un ángel al otro lado de la puerta.


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—Así que —dice Christian después de un minuto—. Tu padre es un

ángel.

—Eso parece.

—Parece genial.

—Lo es. Mejor de lo que creí.

—Me alegro por ti —dice.

Lo está. Puedo sentirlo. Él está sinceramente complacido al saber

que puedo llegar a tener un padre que se preocupa por mí, que es lo

suficientemente poderoso como para protegerme, quien puede estar aquí

para mí durante estos momentos difíciles. Él también tiene algo que quiere

decirme. Está justo ahí, como si las palabras se cernieran en el frente de

su mente, algo que él piensa que nos va a conectar más que nunca. Pero él

calla.

—Vamos, ¿qué es?

Me da esta misteriosa sonrisa de labios cerrados.

—Quiero llevarte a alguna parte, después de la escuela mañana.

¿Quieres venir conmigo?

Encuentro mi voz.

—Claro.

—Bien. Buenas noches Clara. —Él va a la ventana y sale.

—Buenas noches —murmuro después que él, y luego lo veo

convocar a sus alas, esas magnificas alas moteadas, y se eleva.


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La Parte Donde Te Beso

Traducido por alexiacullen

Corregido por Coni

e volví loca preguntándome a dónde se suponía que

Christian me llevaría, pero cuando se muestra en mi

taquilla después de la escuela al día siguiente, parte de

mí duda. No estoy segura de por qué. Quizás por la

manera constante en que me mira ahora, el dorado cálido salpicando sus

ojos.

—¿Lista? —pregunta.

Asiento con la cabeza. Caminamos fuera hacia la luz del sol. No hay

ni siquiera un susurro de Samjeeza aquí. Papá debe haberle ahuyentado

definitivamente, porque de repente, mamá está totalmente bien con Jeffrey

y conmigo dejándonos la seguridad de la tierra sagrada.

Christian abre su camioneta y me subo en ella. Intento no analizar

las inmediaciones de Tucker cuando hacemos nuestro camino fuera del

terreno de aparcamiento. Me llamó la pasada noche e intentamos hablar

sobre mi padre, pero ninguno de nosotros tenía mucho que decir. No podía

llegar y decirle que mi padre era un ángel aunque probablemente él ya lo

adivinó. Sería demasiado peligroso para él el saber eso. Una golosina a la

que Samjeeza le gustaría arrancar su cabeza. Cuanto menos sepa, más

seguro está, me he dado cuenta, y de todas formas, no debería estar aquí,

tiene una competición de rodeo mañana y deja la escuela más temprano

que un día normal para conseguir algunas horas extras de práctica.

Estaba preocupado. No me preguntó por qué trasnoché y yo no lo

compartí.

Christian gira a una carretera sucia que se encrespa en las

montañas detrás del pueblo. Veo una seña, levanto el cuello para leer que

dice.

CEMENTERIO ASPEN HILL

Todo a la vez se siente como si me volviera de piedra.

M


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—Christian…

—Está bien, Clara. —Se tira a un lado de la carretera y pone la

camioneta en el parque. Abre su puerta, balanceándose hacia abajo, y se

gira para mirarme—. Confía en mí. —Extiende su mano.

Siento cómo me muevo lentamente cuando pongo mi mano en la

suya, dejo que me saque de la camioneta a su lado.

Está bonito aquí. Álamos verdes, susurrando una vista de las

montañas distantes.

No me esperaba que fuera tan hermoso.

Christian me lleva de la carretera al interior del bosque. Caminamos

alrededor de las tumbas, muchas de ellas, piezas estándar de granito,

nada de lujo, simples inscripciones con nombres y fechas. Luego estamos

sentados en unas escaleras de hormigón, escaleras en el medio del bosque,

con una barra larga pintada de negro en un lado. Mi corazón salta en mi

garganta cuando los veo, un campo de presión gris en el borde de mi vista,

algo que solía sentir el año pasado justo antes de que tuviera la visión. Me

muerdo mi labio tan fuerte que pruebo una pizca de sangre. Pero no voy,

no me disparo hacia el día del funeral de mamá. Estoy aquí. Con

Christian.

—Por aquí —dice tirando suavemente de mi mano. Caminamos, no

subimos la colina esta vez, no a través del lugar donde un agujero estará

cavado en la tierra, mi madre bajará en él, pero a través de la ladera de un

banco de mármol blanco pequeño, enmarcada por álamos, un rosal

plantado junto a él, el cual soporta una sencilla y perfecta rosa blanca.

Christian ve esa rosa y sonríe en ese tipo de risa ahogada por el

camino. Suelta mi mano.

—Creía que dijiste que este rosal nunca florecía —digo, mirando la

inscripción en el banco. AMADA MADRE, HERMANA DEVOTA, AMIGA

VERDADERA. Hay una placa en el suelo también, un rectángulo de papel

blanco con las palabras BONNIE ELIZABETH PRESCOTT. Un grabado de

una rosa. Ninguna fecha de nacimiento o muerte, lo cual me parece

curioso, pero si incluso Bonnie fuera de mediana edad como un ángel de

sangre, cuando pasó, su fecha de cumpleaños definitivamente habría

levantado alguna ceja.


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—No florece —contestó Christian—. Hoy es la primera vez.

Toma una respiración profunda, alcanzo a tocar la rosa suavemente.

Luego me mira. Hay mucha emoción en él, en el momento en que intento

instintivamente cerrar la puerta entre nosotros; es demasiado, pero

todavía puedo ver su cara. Tiene algo que quiere, no, que necesita decirme.

—Mi madre tenía el pelo hermoso —dice.

Bien, no exactamente lo que estaba esperando.

—Era de este rubio pálido, como la seda del maíz. Solía verla

peinárselo. Se sentaba en el tocador de su dormitorio y lo peinaba hasta

que brillara. Tenía los ojos verdes. Y le gustaba cantar. Cantaba todo el

tiempo. No era capaz de contenerse.

Se sienta en el banco. Estoy de pie ahí durante un minuto,

mirándole perderse en el recuerdo de su madre.

—Pienso en ella cada día —dice—. Y la echo de menos. Todos. Los.

Días.

—Lo sé.

Levanta su mirada hacia mí con seriedad.

—Quiero que sepas que voy a estar aquí. Cuando esto te suceda.

Estaré a tu lado todo el tiempo, si me lo permites. Te lo prometo.

La gente está haciéndome muchas promesas últimamente. Asiento.

Me siento en el banco cerca de Christian y miro hacia las montañas, donde

apenas puedo distinguir el punto blanco del Gran Teton. Una brisa levanta

mi pelo, sopla sobre el hombro de Christian.

Este es el lugar más hermoso del cementerio. Se está tranquilo aquí,

alejada de la vida y de todas las preocupaciones, pero también conectada

con él. Con vistas a la ciudad. Velando por nosotros. Este es el lugar

perfecto para que el cuerpo de mi madre descanse, pienso, en este

momento, cuando la imagino aquí como algo más que una pesadilla

recurrente, es la primera vez que imagino lo que sucederá después de que

ella muera. No el funeral o la tumba, o la cosa en mi visión. Después.

Vamos a dejarla aquí, y todo está bien. Cuando suceda pondremos su

cuerpo para descansar aquí, en este hermoso lugar, con la madre de


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Christian. Voy a venir aquí de vez en cuando como él hace, y depositaré

flores en su tumba.

Christian desliza su mano en la mía de nuevo.

—Estás llorando.

Levanto mi mano libre hacia mi mejilla; tiene razón. Estoy llorando.

Pero es una cosa buena llorar, creo. Quizás significa que voy a dejarla ir.

—Gracias por traerme aquí —digo.

Ahí es cuando él dice:

—Clara, hay algo que necesito contarte.

Se levanta. Sigue sujetándome la mano y se mueve en frente de mí.

El sol de la tarde golpea su cabello y hace un revestimiento dorado a su

alrededor. Le echo una mirada.

—Tu padre es un ángel y tu madre una Dimidius —dice—, lo cual te

hace Triplare.

—¿Cómo conoces incluso qué es eso? —exclamo. Creía que era

alguna cosa de súper secreto.

—Mí tío. Cuando tenía diez años me sentó y me habló sobre el

Triplare, cómo de raros eran, él cree que tan solo siete Triplares caminan

por la tierra a la misma vez, cómo de poderosos son. Cómo deben ser

protegidos a toda costa.

¿Eso es lo que quiere? Me pregunto. ¿Protegerme? ¿Eso es lo que el

siempre-estaré-aquí-para-ti significa verdaderamente? ¿Es su designio ser

algo como un guardián para mí?

—He estado queriendo decirte esto durante meses —dice—. Pensé

que estaba a punto de estallar en mí muchas veces, como en Alien.

—Espera —digo—-. ¿Has estado esperando para decirme qué? ¿Que

soy una Triplare?

—Lo he sabido desde esa vez en el Club del Ángel con la gloria. —Se

pasa su mano por el pelo, apaga una larga respiración—. Pero lo

sospechaba desde el fuego.


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Le miro fijamente. ¿Cómo ha sabido que soy una Triplare incluso

antes de serlo?

—Nunca le he contado esto a nadie —dice—. Mi tío lo ha golpeado en

mi cerebro una y otra vez: nadie lo debe saber. Nadie. Ni incluso los demás

ángeles de sangre. Especialmente los demás ángeles de sangre, como un

hecho en cuestión. Dice que no hay nadie, nadie, entiendes, en quien

podamos confiar.

Su mano aprieta la mía.

—Pero está equivocado —dice con ferocidad—, incluso aunque dices

que eres mala con los secretos. No se lo contaste a Tucker, cuando

pensaste que él iba a morir. Eso te tomó fuerza. Eres tan fuerte, Clara,

incluso si no lo sabes. Eres increíble. Eres hermosa y brava y sarcástica y

divertidísima y creo… —Toma una respiración—. Mi visión me permite

decirme, una y otra y otra vez, que puedo confiar en ti. Puedo confiar en ti.

Algo cambia en su cara. Va a decírmelo. Va a lanzar una cana al aire

y ponerlo todo ahí fuera.

—Mi madre era una Dimidius. Era hermosa, tan increíblemente

hermosa que casi me dolía mirarla a veces. Como tú. Y hace casi veinte

años, ella fue seducida por un Vigilante, que pensó que podía recoger a los

más bellos ángeles de sangre en el mundo. Y así es como ella terminó

conmigo.

He tenido una gran cantidad de bombas lanzadas hacia mí este año,

las suficientes revelaciones destroza-mentes para toda mi vida, en mi

opinión. Pero nada como esto, nada como Christian mirándome hacia

abajo con sus ojos verdes dorados brillantes, como los de su hermosa

madre, diciéndome que su padre era un Alas Negra.

—Eres un Triplare también —susurro.

—Sí. —Hay alivio en su voz—. ¿No ves lo que significa?

Él no lo dice, pero lo sé. Nos pertenecemos. Somos dos de una

especie muy rara. Destinados a tenernos en cuenta el uno al otro, con la

intención de unir las manos y caminar uno al lado del otro, a través del

fuego, a través de la muerte, con el designio de guardar y proteger y…


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Siento como si estuviera cayendo desde muy arriba, cayendo en

picado a la tierra, y a la misma vez, ahogándome en una piscina vacía,

luchando por salir hacia la superficie, mis pulmones reventando por aire.

Tira de mí a mis pies.

—No supe al principio, como me sentía sobre ello. No quería ser

forzado, ¿sabes? Quería que fuera mi elección. Pero cada vez que estoy a

tu alrededor, se siente bien —dice—, me siento fuerte. Valiente, incluso.

Siento la Gloria dentro de mí, su poder moviéndose a través de mí. Siento

como que podría hacer cualquier cosa, enfrentarme a cualquier cosa.

Contigo.

Me gustaría que dejara de hablar. Desearía que el bosque pudiera

parar de girar alrededor de mí. Desearía poder salir de mi cuerpo justo

ahora y preguntarme: Así que, Clara, ¿qué piensas?

Pero no lo sé.

Amo a Tucker, creo.

Sus ojos se enanchan, serios.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

—Amaba a Kay. A pesar de lo que dice de mí, yo la amaba. Parte de

mi todavía lo hace. Mi tío dice que es porque ella fue mi primer amor. Dice

que verdaderamente nunca superamos a nuestros primeros amores.

Bien. Pero Tucker no es solo mi primer amor. Él es mi presente.

—Tuve que elegir —dice Christian—. El año pasado, cuando empecé

a entender que mi visión era más que una búsqueda y un rescate de

alguna chica misteriosa. —El lado de su boca se engancha brevemente. Yo.

Su chica misteriosa—. Cuando la visión me mostró cómo se suponía que

tenía que ser, la forma en que nos cogíamos la mano, y… nos tocábamos, y

cómo me sentí en ese momento, supe entonces que tenía que elegir. No

hubiera sido justo para Kay. Así que rompí con ella.

Cierra sus ojos durante un segundo, y cojo un indicio de la

confusión que todavía siente cuando piensa en Kay.


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Tiene que haber algo que no estoy viendo en esa chica. Debe haber.

—Tuve que elegir —dice de nuevo—, y no fue como que tuviera que

elegir entre tú y Kay. Apenas te conocía entonces. Tuve que elegir quién

iba a ser yo. Pero ahora… Clara, creo…

—Me tengo que ir —digo, empujándole lejos abruptamente—. No

puedo pensar. No puedo elegir.

Para mi asombro, él sonríe, su sonrisa completamente dulce y

pecaminosa que envía una bandada de mariposas directamente a la boca

de mi estómago.

—¿Qué? —exigí saber—. ¿Qué es ahora?

—No te vas a ir —dice.

—Mírame.

—He estado teniendo una visión de este lugar también.

Eso me detiene de mi cobarde y salvaje (¿cómo puede pensar que soy

valiente?) vuelta a la carretera. Me giro. Todavía está de pie ahí, en la

tumba de su madre, las manos en los bolsillos de sus pantalones,

mirándome con tal calor detrás de sus ojos que un temblor se abre camino

a través de mí desde mi cabeza a mis pies.

—¿Estás teniendo una nueva visión también? —pregunto.

—Se está bien aquí. —Camina hacia mí, con sus grandes zancadas y

un propósito a través del césped—. Ahora mismo. Lo he estado viendo

durante semanas, y no está sucediendo en este momento.

Se para en frente de mí.

—Esta es la parte en la que te beso —dice.

Y es entonces cuando, bajo la oscilación de los pinos, los álamos

temblando en Aspen Hill, en la luz del sol menguante de ese último día de

primavera, con los pájaros cantando sobre nuestras cabezas, los rastros de

las lágrimas anteriores todavía secándose en mi cara, y el olor tenue de las

rosas en el aire, Christian Prescott me besa por primera vez. Tira de mí.


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Nunca, si vivo mis completos ciento veinte años, olvidaré la forma a

la que sabe. No es nada que pueda describir, es tan solo Christian, un

poco dulce y mucho de picante y se siente, en este momento,

absolutamente bien. Su fuego y el mío se combinan, y es más grande que

cualquier incendio forestal, más caliente que la parte más caliente de la

llama. Las paredes que he intentado construir entre nosotros se

derrumban. Su corazón late bajo mi mano. No me estaba mintiendo ahora.

Esa es su visión, su sueño literalmente volviéndose realidad, y es todo lo

que pensó que sería. Más. Soy más que lo que nunca pudo haber deseado,

de lo que jamás pudo haber soñado. Su chica misteriosa. La chica a la que

estaba destinado a encontrar. Y ahora le pertenecía como él siempre me

había pertenecido a mí.

Ese es el pensamiento que me devuelve a mí. Me tambaleo hacia

atrás, rompiendo el contacto entre nosotros con una fuerza agonizante de

pura voluntad.

—No soy tuya —grito de asombro y luego corro. Porque si me quedo

un segundo más le besaré de nuevo. Le elegiré.

Así que me alejo, saliendo disparada del Cementerio Aspen Hill como

si el diablo estuviese persiguiéndome y luego vuelo, sin importarme si

alguien me ve, disparando como una estrella fugaz a través del cielo, hacia

mi casa.


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La Alternativa a Mí

Traducido por Naná

Corregido por Vannia

e quedo en casa y no voy a la escuela al día siguiente, y

nadie me acongoja al respecto.

Angela me llama después de la escuela.

—Lo lamento. —Es lo primero que sale de su boca—. Realmente, de

verdad, lo lamento ridículamente, ¿de acuerdo? Fue estúpido sentir celos.

Estoy tan por encima de eso.

Ella piensa que me salté la escuela para evitarla.

—Está bien. Yo no debí haberte leído. De algún modo mereces lo que

consigues cuando lees lo que otra persona siente sobre ti.

—Aun así, no fue algo bueno. No debería haberme sentido de esa

manera.

—No siempre podemos controlar lo que sentimos —le digo. Vamos,

ayer es el perfecto ejemplo de eso—. Oye, he estado celosa de ti también,

en algunas ocasiones. Y este asunto con mi papá fue una gran sorpresa.

Tú eres solo mitad humana.

Esta última parte pretendía ser una broma. Solo que ella no se ríe.

—Así que tú… ¿me perdonas? —pregunta. Es extraño siempre que

Angela suena vulnerable, cuando usualmente es muy fuerte. Eso me

permite ver a través de una diminuta ventana dentro de su mundo, donde

yo soy realmente su única amiga. Si ella lo arruina conmigo, está

totalmente sola.

—Por supuesto. Agua pasada —le digo.

Ella suspira. Aliviada.

M


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—¿Quieres venir?

—No puedo. Tengo algo que hacer hoy.

Voy a ver a Tucker.

La competencia regional de rodeo este año se celebra en la arena de

rodeo Jackson Hole, este año es una de las pocas veces que el equipo de la

escuela está compitiendo en casa. En la entrada el dueño, Jay Hooper, me

hace señas cuando intento pagar la admisión. Casi me había olvidado de

que él es un ángel de sangre.

—Porque eres hija de Maggie —me dice.

Yo no discuto.

Elijo un asiento lejos en la parte trasera de la gradería. Yo no debería

estar aquí, lo sé, no debería estar lejos de casa justo ahora, cuando nadie

sabe dónde estoy. Pero quiero ver a Tucker. Una parte de mí piensa que si

tan solo pudiera poner los ojos en él, me encontraría a mí misma de

nuevo. Lo sabría.

Miro el rodeo mientras inician con la sección de lazo sencillo12, pero

no puedo concentrarme. Desde ayer me siento perdida en el mar de mi

propia culpa, y de verdad me siento como si estuviese bajo el agua. Las

voces de los presentadores suenan amortiguadas. No puedo ver con

claridad. Intento respirar y consigo una bocanada de culpa.

Dejé que Christian me besara. Todavía puedo sentir el cosquilleo en

mis labios, aún saboreándolo.

El pensamiento me hace sentir mal físicamente. Esta no soy yo,

creo. No puedo ser esa chica que se besuquea con otro chico cuando su

novio es tan fuerte, asombroso, maravilloso, amoroso, honesto y

totalmente divertido, caliente y sexy, tendría que ser una maldita loca para

engañar a esta clase de chico.

12 Lazo sencillo o Calf roping (llamado así en el rodeo estadounidense) es una prueba de rodeo en

la que el vaquero debe "atrapar" a su novillo con un lazo, bajarse del caballo y correr hacia el novillo, tirar al animal de 140 kg al suelo, juntar tres patas del novillo y amarrarlas con una cuerda de dos metros y extender sus manos hacia arriba al terminar su carrera.


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Gimo y cierro los ojos. Tucker es todas esas cosas, y muchísimo

más. Justo ahora siento que soy esa lata de cerveza vacía bajo las gradas.

Oigo llamar el nombre de Tucker. Hay gritos y alaridos de la gente en

las gradas. En ese momento él y Midas están fuera de la puerta

persiguiendo a un becerro blanco y negro. Tucker tiene un gran lazo de

cuerda en la mano, balanceándolo casi con suavidad alrededor de su

cabeza, una, dos, tres veces, luego lo deja volar. Captura al becerro

perfectamente por el cuello. Tucker se desliza hacia abajo desde la parte

trasera de Midas, corre al lado del becerro, sosteniendo otro trozo de

cuerda entre los dientes, gira al becerro expertamente en el lodo, y laza sus

patas. Todo el asunto completo le toma dos minutos, quizás menos. Y lo

ha hecho. Saluda a la multitud.

Mis ojos se inundan. Parece que estoy llorando todo el tiempo estos

días, pero no puedo evitarlo. Él es tan hermoso, incluso polvoriento, sucio

y sudando por el esfuerzo, es el chico más hermoso en el mundo.

Christian puede estar en lo correcto. Debemos estar juntos. Eso es

difícil de negar. Él es mi designio, al menos una gran parte de él.

Pero Tucker es mi elección. Lo amo. Eso no va a desaparecer.

Quería una respuesta, y esto es lo más parecido a una que voy a

conseguir. Ahora debo salir de aquí antes de que él me note y vea la culpa

que tiene que ser clara como el día en todo mi rostro.

La multitud a mi alrededor aclama otra vez cuando el momento es

anunciado. Lo ha hecho bien. Incluso con toda la otra basura emocional

apilada encima de mí, estoy orgullosa de él.

Me levanto y bordeo mi camino hacia el pasillo, luego me muevo

rápidamente escaleras abajo. Casi estoy fuera. Pero entonces alguien le

grita estrepitosamente a Tucker desde la primera fila de las gradas. Un

alguien femenino. Y algo acerca de todo esto me hace tomar una pausa.

Solamente me toma un segundo localizarla: una chica usando ropa

formal del oeste, una camisa blanca de botones con estrellas en los

hombros, pantalones blancos con flecos y botas blancas. Una cascada de

largo cabello rojo fluye en perfectos rizos por su espalda. Ella está mirando

a Tucker con ese tipo de luz en sus ojos que instantáneamente me

retuerce por dentro.


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Siento que debo conocerla. Hay algo familiar —ella debe ir a nuestra

escuela, por supuesto— y entonces me golpea. Es Allison Lowell. Es una

de las chicas que Tucker llevó al baile el año pasado. Estaba sentada justo

a mi lado cuando él nos llevó a todos a casa esa noche, una pequeña

pelirroja en un vestido azul marino.

No lo hagas, Clara, me digo a mí misma. No la leas.

Pero lo hago. Bajo las paredes, solo una pizca, y llego a ella con mi

mente. Siento lo que ella siente. Y no me gusta.

Porque ella también piensa que él es hermoso. Él hace que sus

palmas comiencen a sudar y su voz se vuelva chillona de esta humillante

manera. Pero él siempre es amable con ella. Es realmente agradable, lo

que es muy raro en un chico tan hermoso, ella lo sabe. Él ni siquiera

parece saber lo caliente que es. Recuerda bailar con él, su palma áspera y

callosa cuando sostenía una de sus manos mientras bailaban un two-

step13, la otra sobre su cintura. Ella pensó que estallaría. Sus ojos azules

como acianos14. Escribe su nombre en los márgenes de sus notas en la

clase de español. Tiene un millón de cosas que quiere decirle.

Me gustas15.

Sin embargo, ella sabe que es una fantasía. Él nunca la mira. Ni

siquiera la ve realmente estando aquí ahora. Si solo pudiera verla. El

anhelo que se dispara a través de ella en ese momento me causa dolor

físico. Si él solamente abriera los ojos.

—¡Muéstrales, Tuck! —grita ella, aplaudiéndole.

Me alejo de ella, tambaleándome, mareada. Estaban todas estas

bromas entre él y yo, sobre la pequeña señorita Allison Lowell. Y todo este

tiempo ella ha estado totalmente enamorada de él.

Tomo un buen y largo vistazo de ella. La primera cosa que me llama

la atención es el cabello rojo, algo natural, de cobre brillante, no como la

pesadilla naranja que era el mío el año pasado, sino del color de un

centavo nuevo. Ella es delgada, pero percibo sus músculos, también,

13 Foxtrot o two-step es un popular baile estadounidense, que nace en 1912 con las primeras orquestas de jazz. Su nombre significa, literalmente, «trote del zorro» y alude a las primitivas danzas negras que imitaban pasos de animales.

15 Me gustas. En español en el original.


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ejercicio regular, aire fresco. Es más fuerte de lo que se ve. Pálida, de piel

lechosa con baño de pecas, pero encaja con ella. Labios de coral.

Expresivos ojos marrones.

Es bonita.

Y hace rodeo. Y es de por aquí, quizás quiera quedarse. Y es una

chica normal. Una pelirroja. A él le gustan las pelirrojas. Y a ella le gusta

él.

Si yo nunca hubiera aparecido en la escuela el invierno pasado, tal

vez él la habría visto a ella en su vestido de baile esa noche. Podrían haber

hablado. Él podría haber terminado incluso llamándola Zanahoria.

Ella es como la alternativa saludable a mí.

No puedo respirar. Me dirijo hacia la salida. Ahora más confundida

que nunca.

Pero mientras empujo a través de la multitud, me vuelvo una última

vez para mirar a Tucker, quien ahora está de nuevo sobre Midas, y apenas

puedo distinguir su cabeza, su sombrero, sus ojos serios mientras el

caballo gira hacia la puerta, antes de que yo me gire para irme.

Esa noche me acurruco junto a mamá en su cama y vemos videos

caseros juntas. Papá viene de vez en cuando, observa con nosotros con

esta expresión medio triste, mira la evidencia de todo lo que se perdió.

Luego sale. Nunca sé a dónde va cuando no está en la casa. Él solo se va.

Esto que estamos viendo ahora es de la playa. Estoy alrededor de los

catorce. Debe haber sido justo antes de que mamá me llevara a Buzzards

Roost y me contara sobre los ángeles. Yo era una típica chica, caminando

por la arena, mirando a los calientes surfistas. Es un poco embarazoso lo

obvia que soy cuando los chicos lindos pasan a lo largo. Intento actuar

completamente serena, tirando mi cabeza para lucir mi cabello,

moviéndome con la gracia de un bailarín a lo largo de la costa. Quiero que

ellos me noten. Pero cuando somos solo nosotros, solo mamá, Jeffrey y yo,

soy totalmente una niña. Chapoteando en el agua, corriendo alrededor en

la arena con Jeffrey, construyendo castillos de arena y destruyéndolos. En

un punto agarro la cámara lejos de mamá para filmarla. Ella viste una

fluida túnica blanca encima de su traje de baño, un gran sombrero de paja

y grandes gafas de sol. Luce tan vital, tan saludable. Se une a nuestro


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juego, riendo, se lanza a lo largo de la costa siendo perseguida por las olas.

Es curioso cómo, cuando las personas cambian, olvidas la forma en que

solían ser. Había olvidado cuán hermosa era ella. Incluso aunque sigue

siendo hermosa, no es la misma. Había cierta energía en ella entonces, un

espíritu inconquistable, una luz en ella que nunca la dejaba.

Justo ahora ella está quieta. Pienso que podría estar dormida, pero

entonces dice:

—Esa fue mi época más feliz, justo en ese momento.

—¿Incluso sin papá? —pregunto.

—Sí. Ustedes dos me han hecho muy feliz.

Le ofrezco mi bolsa de palomitas de maíz, pero niega con la cabeza.

Ella ahora ha dejado de comer completamente. Carolyn solo puede hacer

que tome pequeños sorbos de agua, quizás un bocado o dos de pudín de

chocolate en los días buenos. Me molesta, porque las personas que están

vivas tienen que comer. Esto significa que ella en realidad ya no vive más.

—Creo que tal vez esa fue mi época más feliz también —digo,

viéndome a mí misma sonreír a la cámara.

Antes de las visiones. Antes del designio. Antes de los incendios.

Antes de todas estas decisiones que no estoy lista para llevar a cabo.

—No —dice mamá—. Tus épocas más felices están aún por venir.

—¿Cómo sabes eso?

—Lo he visto.

Me siento para mirarla.

—¿Qué quieres decir?

—Toda mi vida he visto destellos de lo que está por venir, la mayor

parte para mí misma, como las visiones, pero a veces para otros también.

He visto tu futuro, o variaciones de él, de cualquier modo.

—¿Y qué has visto? —pregunto impacientemente.

Ella sonríe.


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—Vas a Stanford.

—Dime algo que no sepa.

—Te gusta estar ahí.

—¿Así que Stanford equivale a la felicidad? Genial, entonces

supongo que estoy dispuesta. ¿Puedes decirme el esquema de color de mi

dormitorio? Porque estoy intentado decidir entre un tono lavanda o azul

rey. —Sí, estoy siendo sarcástica, y quizás no debería, cuando parece como

si ella intentara decirme algo importante. Pero la verdad es que no puedo

imaginar la felicidad real, no sin ella.

—Oh, cariño. —Suspira—. Hazme un favor —dice—. Mira en el cajón

superior del armario. En la parte de atrás.

Encuentro una polvorienta caja de terciopelo color rojo oculta detrás

de sus calcetines. La abro. Enclavado dentro, está un brazalete de dijes de

plata, viejo y un poco empañado. Lo sostengo.

—¿Qué es esto? —Nunca la he visto usarlo antes.

—Es para ti, para que lo uses en el cementerio.

Miro los dijes, los cuales parecen bastante ordinarios. Un corazón.

Un caballo. Un par de lo que creo deben ser gemas falsas y un pez.

—Es mío, desde hace un largo tiempo —dice—. Y ahora es tuyo.

Trago saliva.

—¿No vas a decirme que siempre estarás conmigo? ¿No es eso lo que

dice la gente? Siempre estarás en mi corazón, ¿algo como eso?

—Tú eres parte de mí —responde—. Y yo soy parte de ti. Así que sí,

voy a estar contigo.

—Pero no una verdadera parte conversacional, ¿verdad?

Ella pone su mano sobre la mía. Se siente tan ligera, más ligera de lo

que una mano debe ser, su piel como suave papel blanco. Como si ella

pudiera ser llevada sobre el viento.

—Tú y yo tenemos una conexión que nada, ni el cielo o la tierra, ni

siquiera el infierno, podría jamás romper. Si quieres hablar conmigo, habla


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conmigo. Yo te escucharé. Podría no ser capaz de responder, no al menos

de manera oportuna…

—Porque un día es un millar de años…

Ella sonríe burlonamente.

—Por supuesto. Pero voy a oírte. Estaré enviándote mi amor cada

momento.

—¿Cómo? —Soy incapaz de empujar atrás las lágrimas en mi voz.

—En la Gloria —responde ella—. Ahí es donde nos encontraremos

unos a otros. En la luz.

Estoy llorando otra vez y ella envuelve su brazo alrededor de mí,

besando la parte superior de mi cabeza.

—Mi dulce niña querida. Tú cargas encima tanto. Sientes tan

profundamente las cosas. Pero vas a ser feliz, mi querida. Brillarás.

Yo asiento, limpiando los ojos. Le creo. Entonces sigo adelante y digo

la siguiente cosa que me viene a la cabeza.

—Mamá, ¿nunca vas a contarme sobre tu designio?

Ella se hace hacia atrás, me mira pensativamente.

—Mi designio eres tú.

Esa noche ella me cuenta otra historia, una versión diferente de la

que nos contó a Jeffrey y a mí anteriormente, sobre el día del terremoto. Lo

que no mencionó antes. Aquella cuando vio a papá, cuando él la sacó de

los escombros que habían sido su habitación, cuando la llevó al cielo y ella

lo reconoció.

—Había estado soñando con él —dice.

—¿Sobre qué era el sueño? —Estoy sentada con las piernas

cruzadas al pie de la cama así que puedo encararla mientras habla.

—Un beso —confiesa.

—¿Un beso? —Recibo una punzada de culpa, solo escuchando la

palabra. Recuerdo los labios de Christian sobre los míos.


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—Sí. En el sueño, lo besé. Él estaba de pie sobre una playa. —Sus

ojos se desplazan hasta el televisor, la reluciente agua rodando—. Y me

acerqué, tomé su rostro en mis manos y lo besé. Ni una sola palabra pasó

entre nosotros. Solo un beso.

—Wow —suspiro. Muy romántico—. Así que cuando lo viste después

del terremoto, lo reconociste como el chico que besaste.

—Sí.

—Y ¿qué hiciste?

Ella sonríe suavemente, casi una risilla sofocada.

—Inmediatamente desarrollé un enorme enamoramiento por él. Yo

tenía dieciséis, después de todo, y él era…

—La sensualidad personificada —termino por ella, un poco

avergonzada, ya que es mi papá de quien estamos hablando aquí.

—Era un ejemplar magnifico, sí que lo era.

—¿Y qué pasó?

—Se quedó con nosotros por tres días, después del terremoto, en el

parque Golden Gate, y en la última noche, intenté seducirlo.

—Y…

—Él no lo permitió. Me rechazó, con bastante rudeza, pienso. Y a la

mañana siguiente se marchó. No lo volví a ver de nuevo durante tres años.

—Oh, mamá…

—No sientas demasiada pena por mí —me recuerda con una

pequeña sonrisa—. Funcionó, al final. Lo pesqué.

—¿Pero qué sucedió cuando lo volviste a ver de nuevo? Apuesto a

que fue incómodo.

—Oh, para entonces ya había decidido que no le quería.

Mi boca cae abierta.

—¿No lo querías? ¿Por qué no?


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—Por un montón de razones. Para entonces yo ya sabía lo que era.

Sabía que él quería casarse conmigo, y aunque yo no sabía todo lo que

esto implicaba, sabía que nunca sería un matrimonio tradicional. No creí

que yo quisiera estar casada. No quería que mi vida se hubiese decidido

para mí. Esa es probablemente la razón más grande de todas. Así que

cuando lo volví a ver de nuevo, le dejé saber en términos muy claros que

no estaba interesada.

—¿Cómo se lo tomó? —No puedo imaginar a nadie negándole algo a

papá.

—Se rió de mí. Lo que no mejoró mucho las cosas. Pero él no

desapareció. A menudo podía sentir su presencia cerca de mí, aunque a

veces pasaban años en los que nunca se mostraba a sí mismo.

—Pero, ¿qué pasa con tu visión?

—Seguía teniéndola.

—¿Y tú solo ignoraste tu designio?

—Oh, no —dice seriamente—. Hice más que ignorarlo. Luché contra

él. Me resistí con cada parte de fuerza que tenía en mí. Yo no estaba

dispuesta a dejar que nadie controlara mi vida.

—¿Por cuánto tiempo?

—Oh, sesenta años, más o menos.

—Sesenta años. —Ahí voy, Clara el loro. Pertenezco al hombro de un

pirata—. Así que por eso no me lo contaste. Aparte del hecho de que

intentabas ocultarme que papá es un Intangere. Si me hubieras contado

que luchaste contra tu designio, en vez de la manera que yo siempre

asumí que pasó, quizás yo habría podido luchar contra el mío, también.

—Exactamente —dice—. Excepto que terminaste luchando contra el

tuyo de todos modos. Supongo que la manzana no cae lejos del árbol.

—¿Y ellos te permiten hacer eso? El cielo, quiero decir.

—Me dejaron hacerlo. Tenía el libre albedrío, ves, y, vamos, se me

ocurrió usarlo.

—¿Qué hiciste?


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Ella suspira. Algo nubla sus ojos. Siento un dejo de remordimiento.

Obviamente esta parte de su vida no fue su época favorita.

—Cometí errores —confiesa—. Uno después de otro y otro. Traje un

mundo entero de dolor hacia mí misma. Busqué a tientas a través de mi

vida. Lastimé a personas, incluso a personas que amaba. Me convertí en

una experta en mentirme a mí misma. Sufrí, algunas veces de

inimaginables maneras. Y aprendí.

Me quedo mirándola.

—¿Crees que estabas siendo castigada? ¿Por no cumplir tu designio?

Ella encuentra mis ojos.

—Tú no estás siendo castigada, Clara. Pero sí, fue terrible a veces, y

se sentía como un castigo. Yo no quiero eso para ti. Pero estás olvidando

que al final todo fue como debería ser. Ese beso en la orilla sucedió,

después de todo.

—¿Qué cambió tu opinión? —pregunto, pero mirando la quieta

tranquilidad en su rostro, creo que puedo adivinar.

—Comencé a ver más allá del beso —contesta—. Y te vi. Y a Jeffrey.

Y tuve un destello de esa época más feliz.

Ella mira de nuevo el televisor. La escena ha cambiado. Ahora

estamos en el malecón de Santa Cruz. Estoy comiendo algodón de azúcar,

quejándome acerca de cuan pegajoso es, lamiendo mis dedos. Mamá

demanda una probada y la cámara embiste al algodón de azúcar. Atrapo

una parte de su cara, su nariz, barbilla, labios, mientras ella muerde la

pieza.

—Yum. —La oigo decir, relamiendo sus labios en aras de la cámara.

La Clara de catorce años pone los ojos en blanco hacia su madre.

Pero ella sonríe.

En lo alto del malecón, Jeffrey llama:

—Mírame. ¡Mamá, mírame! —No puedo creer que su voz era siempre

tan aguda.


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La cámara encuentra a Jeffrey de pie cerca del juego del hombre

fuerte en el malecón. Él tiene doce años, escuálido mientras todo sale,

como una cigüeña usando una gorra de los Gigantes. Sus ojos de plata

están iluminados con entusiasmo. Él nos sonríe, luego levanta el mazo de

goma y lo baja con fuerza. Una pelota se dispara a partir de la base de la

plataforma y suena una campana en la parte superior. Las luces destellan.

La música suena.

Mi hermanito acaba de ganar el premio del hombre fuerte. El

hombre de la cabina corre luciendo atónito, sospechando, de cómo es que

Jeffrey debió haber hecho trampa de algún modo. Pero él entrega el panda

gigante de peluche que Jeffrey escoge.

—Toma, Clara —chilla Jeffrey, corriendo hacia nosotros con su

pecho todo hinchado—. He ganado esto para ti.

—¡Así se hace, hombrecito! —dice mamá detrás de la cámara—.

¡Estoy tan orgullosa de ti!

—Soy pequeño, pero soy fuerte —cuenta Jeffrey. Él nunca fue

conocido por ser modesto—. ¡Soy el Sr. Asombroso!

—¿Cómo hiciste eso? —La joven Clara parece estar tan perpleja

como el feriante, mientras acepta el gigante oso blanco y negro. Todavía

tengo ese oso. Está en la parte superior de mi armario. Lo llamé Sr.

Asombroso. Hasta ahora había olvidado por qué.

—¿Quieren verme hacerlo de nuevo? —pregunta Jeffrey.

—Está bien, amigo —dice mamá gentilmente—. Tenemos que darle

una oportunidad a otras personas. Además, no queremos alardear.

La cámara se inclina mientras ella lo abraza, arriba al azul y

despejado cielo. Por un momento los sonidos del malecón se adormecen, y

puedes oír el choque de las olas y los gritos de las gaviotas. Luego la

pantalla se queda en blanco. La época feliz acaba.

Vuelvo a mirar a mamá. Sus ojos están cerrados y su respiración es

profunda y constante. Profundamente dormida.

Tiro las mantas por encima de ella. La beso ligeramente en la mejilla,

respirando su aroma a rosa y vainilla. Yo estaba en su época más feliz,

pienso. Y parece que, después de todo lo que ha vivido, todo lo que ha


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experimentado en ciento veinte años en la tierra, ser su época más feliz es

un gran honor.

—Te amo, mamá —le susurró, e incluso en el sueño ella me

escucha.

Lo sé, contesta en mi cabeza. También te amo.

Más tarde, papá la lleva fuera hasta el porche trasero para ver las

estrellas. Es una noche cálida, los grillos cantan sus corazones y sopla

una brisa ligera. La primavera está a punto de dar paso al verano. Ver a

mis padres juntos, la manera en que parecen hablar entre sí sin palabras,

el modo en que su toque parece fortalecerla, es innegable que su amor es

una cosa poderosa y trascendente. Este amor sobrevivirá a su muerte.

¿Pero ha valido la pena? No puedo evitar preguntarme: ¿Valió la pena

todas las dificultades que ella ha mencionado, el sufrimiento de su

separación, el dolor de tenerle por tan poco tiempo y luego tener que

dejarle ir?

Viéndolos, pienso que debió ser así. Cuando él la besa suavemente

en los labios, recogiéndole un mechón de cabello fuera de su rostro y le

ajusta el chal alrededor de sus hombros, ella mira hacia a él con nada más

que amor puro en sus ojos de medianoche. Ella es feliz.

Tú serás feliz, me dijo.

Tú brillaras.

Mamá pide hablar con Jeffrey. Él sale al porche con ella y tienen una

larga conversación. Los veo desde la sala de estar. Jeffrey se desploma en

la silla Adirondack16 al lado de mamá, cruzando las manos en su regazo y

mirando hacia abajo. No puedo oír lo que están diciendo, y de todos modos

no es asunto mío, pero creo que tal vez es lo mismo que ella me contó

anteriormente. —Mi designio —dice ella—, eres tú.

Jeffrey sigue asintiendo con la cabeza, y luego se arrodilla delante de

ella, se inclina rígidamente para abrazarla, y me aparto de la ventana. Me

sobresalto al ver a papá de pie junto a la chimenea, con una copa de vino

tinto en su mano. Sus ojos están llenos con conocimiento.

16 Adirondack o Westport mueble artesanal que se utiliza comúnmente como mobiliario para jardín.


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—Ahora es el momento para ti de ser valiente, Clara —dice—. Muy

pronto.

Asiento silenciosamente. Luego voy hacia papá y entro en el círculo

de su alegría, e intento dejar que me llene, empujando a un lado el

repentino dolor que está creciendo en mi pecho.


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La Palabra con M

Traducido por Sandriuus

Corregido por Laura

e despierto antes de que amanezca con una sensación

extraña, como un déjà vu. Me siento en la cama,

sobresaltada y me levanto, después bajo las escaleras e

irrumpo en la habitación de mamá, en el momento en el

que Carolyn está saliendo de la habitación. Me saluda con la cabeza.

—Hoy —dice.

Ahora estamos todos reunidos ahí: Jeffrey, cuyo enojo se ha ido por

el momento, está sentado en una silla de cocina al lado de la cama,

inclinado hacia delante sobre sus rodillas y sin apartar la mirada del

rostro de mamá. Billy está de pie en la esquina, sin decir nada, pero

cuando mamá la mira, sonríe. Carolyn va de un lado a otro tomándole el

pulso a mamá y tratando en vano de hacerla beber algo. Papá se sienta a

los pies de la cama, mientras hace bromas sobre ángeles.

—¿Sabéis por qué los ángeles pueden volar? —nos pregunta. Todos

negamos con la cabeza—. Porque nos tomamos a nosotros mismos muy a

la ligera.

Matador, lo sé. Pero es reconfortante que esté ahí. Solo ha estado

saliendo con nosotros por un poco más de una semana, pero ya me he

acostumbrado a él, a su silenciosa alegría, su firmeza, su extraño sentido

del humor que encaja perfectamente con el de mamá.

Y luego estoy yo. Cogiendo la mano de mamá. Esperando. Todos

estamos esperando, como si fuésemos una rueda y mamá fuera el centro

de ella. Rotamos alrededor de ella.

—Qué caras tan serias —susurra—. Caray, ¿se está muriendo

alguien?

Pero entonces deja de hablar. Le cuesta mucho. Se duerme, y

nosotros miramos el subir y bajar de su pecho. Tengo que hacer pis

M


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urgentemente, pero tengo miedo de dejar la habitación. ¿Y si se va cuando

no estoy? ¿Y si me lo pierdo?

Cruzo las piernas y espero. Miro su mano en la mía. Lleva puesto su

anillo de bodas otra vez, una banda simple y delgada de plata. Las dos

tenemos las mismas manos, me doy cuenta. Nunca me había fijado. Las

suyas son ahora frágiles y ligeras como plumas, pero el parecido está ahí.

Tenemos la base de las uñas igual, alargada. El mismo espacio de

nuestros nudillos, el largo de los dedos, la misma vena que cruza nuestra

mano izquierda.

Todo lo que tengo que hacer para encontrar a mi madre es mirarme

las manos.

Entonces, mamá toma un aliento profundo y estremecedor, y abre

los ojos, y me olvido de que tengo que hacer pis.

Mira a papá. Él busca su mano libre, la que yo no estoy apretando

como si me fuera la vida en ello, y besa su palma.

Mamá mira alrededor sin mover la cabeza, solo sus grandes ojos

azules, pero no puedo decir si realmente está viéndonos. Sus labios se

mueven.

—Precioso —dice.

Entonces me distraigo por un momento porque papá ha

desaparecido. Justo delante de nuestros ojos, simplemente se desvaneció.

Estaba sentado en la cama, cogiendo la mano de mamá, y un segundo

después, se ha ido.

Me toma un momento darme cuenta de que mamá se ha ido

también. Está todo tan silencioso, debería haberlo sabido. Todos estamos

conteniendo la respiración. Mamá vuelve a estar tumbada sobre las

almohadas con los ojos cerrados otra vez. Pero ella no está aquí. Su pecho

no se está moviendo. Su corazón ha dejado de latir. Su cuerpo está aquí,

pero ella se ha ido.

—Amén —dice Billy.

Jeffrey se levanta bruscamente. El ruido de su silla chocándose

contra la pared es insoportablemente ruidoso. Su cara me recuerda a una

máscara, con los labios alagados y las cejas dibujadas sobre sus ojos


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enrojecidos. Una sola lágrima baja por su mejilla, y se queda en el borde

de su barbilla. Furioso, se la seca y sale de la habitación.

Oigo el sonido de la puerta principal al cerrarse mientras él sale. Se

escucha el estruendo de su camioneta al deslizarse sobre el camino de la

entrada, esparciendo la grava.

Algo se abre camino a través de mi pecho, un dolor asfixiante que

me hace pensar que me explotará el corazón.

—Billy… —llamo desesperadamente.

Ella está aquí. Coloca su mano en mi hombro.

—Solo respira, Clara. Respira.

Me centro en hacer que el aire entre y salga de mis pulmones. No sé

durante cuánto tiempo estamos en esta posición, Billy con sus dedos

clavados en mi hombro, haciéndome daño, pero un daño que sienta bien,

que me recuerda que yo, al contrario que mi madre, todavía habito mi

cuerpo.

Pasan segundos. Minutos. Posiblemente horas. Siento que la mano

de mamá se calienta con la mía. Si la quito, se enfriará. Entonces no

volveré a coger su mano.

Fuera el cielo se vuelve gris. Una ligera llovizna cae sobre la casa.

Parece normal que llueva en un momento como este. Es adecuado.

Levanto la vista hacia Billy.

—¿Has sido tú? —digo, señalando la ventana con la cabeza.

Ella sonríe de forma extraña, con los labios fruncidos.

—Sí. Sé que es una perspectiva humana tonta, pero no puedo

evitarlo.

—No quiero dejarla ir.

Es una de esas frases que sé que seguiré oyendo en mi cabeza

siempre, con el sonido de mi voz rota.


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—Lo sé, pequeña —dijo Billy con la voz un poco áspera—. Pero sabes

que ahora mismo no la estás sujetando realmente. Sabes que ella ya se ha

ido.

Después del inicial silencio, el teléfono comienza a sonar cada pocos

minutos, y luego el timbre de la puerta, la gente empieza llegar. Al

principio me siento obligada a saludarles, como es mi deber como único

miembro de la familia que se ha quedado aquí para esto, como la hija de

mamá, para dejarles entrar y agradecerles personalmente por su

abundante simpatía y comida. Deberían advertirte sobre la comida.

Cuando este tipo de cosas ocurre, alguien a quien quieres muere, la gente

trae comida. Así que, esto es lo que hay ahora en la nevera de los Gardner:

una lasaña gigante, tres separadas e igualmente asquerosas ensaladas de

macarrones, dos ensaladas de fruta, una tarta de cereza, dos tartas de

manzana y una manzana crujiente, un recipiente con pollo frito frío, una

misteriosa cazuela, una ensalada de espinacas, arándanos y nueces,

acompañada por una botella cerrada de queso azul como condimento, y un

pastel de carne. Los estantes de nuestra pobre nevera empiezan a ceder

ante tanto peso.

Otra de las cosas que no te dicen de antemano es que la gente traerá

comida suficiente como para dar de comer a todo un orfanato en China,

pero tú no tendrás hambre.

Comienzo a sentir que cada persona que viene se lleva un trozo de

mí cada vez que dice, «Lo siento, Clara. Si hay algo que necesites, no dudes

en llamar».

—Se ha mostrado, de repente, muy compasiva, ¿no crees? —

murmura Billy después de que Julia —esa ángel de sangre que mantuvo

sus preguntas mordaces en la última reunión— deja una de esas

ensaladas de macarrones y sus profundas condolencias.

—Sí, me he visto tentada a decirle que Samjeeza estaba escondido

ahí fuera entre los árboles.

Billy abre los ojos sorprendida.

—¿Está ahí escondido?

Niego con la cabeza.


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—No. Cuando papá hace desaparecer a alguien, creo que sigue

desaparecido. Solo quería asustarla un poco.

—Cierto. Bueno, pues deberías habérselo dicho. Así hubiéramos

podido ver qué tan rápido es capaz de volar.

Sonreímos juntas. Esto es lo más cercano que puedo estar de

bromear. El dolor está ahí todavía dentro de mí, como un agujero abierto

en el centro de mi pecho. Me sorprendo tocándome ahí, justo en el centro

del esternón, como si pudiese realmente llegar a cerrar mi mano ahí.

Billy me mira.

—¿Por qué no subes arriba? No tienes que estar aquí por esta gente.

Yo me ocupo.

—Está bien. —Solo que no puedo dejar de pensar en qué es lo que

voy a hacer yo sola ahí arriba.

Cuando llego a mi habitación encuentro a Christian sentado en el

alero. A la gente que ha venido esto les parecerá extraño, pienso, pero

decido no preocuparme. El dolor se está convirtiendo en un horrible vacío,

que de alguna forma es todavía peor que el dolor inicial. Pero al menos

puedo sentir las emociones de Christian al otro lado de la ventana. O su

recuerdo de nuestro beso.

¿Cuándo has llegado? Le digo en mi mente.

Temprano. Alrededor de las nueve.

No me siento sorprendida. Mi madre murió unos minutos antes de

las diez.

Te dije que estaría aquí, dice. Aunque, puedes ignorarme. Como

quieras.

Quiero dormir un poco.

Está bien. Estaré aquí.

Me echo encima de las mantas, sin molestarme en deslizarme debajo

de las sábanas. Giro mi cara hacia la pared. Christian no me está

mirando, pero igual.


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Creo que debería llorar. Todavía no he llorado. ¿Por qué no he

llorado todavía? He estado llorando durante meses por cosas sin

importancia, pero hoy, en el día en que mi madre ha muerto, nada. Ni una

sola lágrima.

Jeffrey lloró. Billy se desahogó utilizando el cielo entero. Pero yo no.

Solo tengo este dolor.

Cierro los ojos. Cuando los abro otra vez veo que han pasado dos

horas, sin embargo, no me siento como si hubiese dormido. El sol está

más abajo en el cielo.

Christian sigue en el tejado.

Tengo la repentina necesidad de llamarle, de pedirle que venga y se

tumbe aquí conmigo. Justo como antes, la noche que descubrí la norma de

los ciento veinte años. Solo que en este momento, no quería que me tocara.

Ni que me hablara. Pero quizá si se acerca a mí podría sentir algo. A lo

mejor podría llorar y el dolor se iría.

Él se gira, sus ojos se encuentran con los míos. Puede escucharme.

Pero no le pido que venga.

Es por la tarde cuando de repente Christian se levanta, y sin decir

una palabra vuela lejos.

Entonces hay un suave toque en mi puerta, y Tucker asoma la

cabeza.

—Hola.

Salgo disparada de la cama, y me lanzo a sus brazos. El me abraza

fuerte, pega mi cabeza contra su pecho, y dice algo que no llego a

escuchar, en mi pelo.

¿Por qué no puedo llorar?

Él me aparta.

—He venido en cuanto lo he sabido.


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Habría llamado a Tucker justo después de que pasara, claro, pero él

estaba en el colegio, y no tenía la energía necesaria para hacerle salir,

encontrar a alguien que le trajera y todo eso.

—¿Lo saben todos en el colegio?

—Casi todos. ¿Estás bien?

No sé cómo responder a eso.

—Estaba durmiendo.

Me deshago de sus brazos y voy hacia la cama y me siento. Es difícil

mirarle mientras él me está mirando tan intensamente, tratando de

encontrar mis ojos. Cojo un hilo de la colcha.

Tucker parece a punto de decir algo. Mira mi habitación.

—Nunca había estado aquí antes —dice—. Es agradable. Te pega. —

Se aclara la garganta—. Wendy está abajo. Te trajimos una tarta de

chocolate que mi madre quería traer. Pollo asado y judías verdes.

—Gracias —digo.

—La tarta está buena. ¿Quieres que traiga a Wendy?

—Todavía no. —Me atrevo a mirarle—. ¿Podrías tan solo…

abrazarme, durante un momento?

Me mira, aliviado. Por fin, algo que él puede hacer. Se tira en la

cama junto a mí, yo me estiro y nos abrazamos, su mano descansa sobre

mi cadera.

No siento nada. No pienso en nada. Solo respiro. Dentro y fuera.

Dentro y fuera.

Tucker acaricia mi pelo. Hay algo tan suave en el gesto. Puede

también que sea el que él esté susurrándome te quiero.

Yo también te quiero, pienso, aunque él no pueda escucharlo.

Pero no siento amor. Lo digo porque sé que es verdad, pero no lo

siento. Estoy demasiado adormecida como para sentir nada. No merezco

su amor, pienso. Incluso ahora, ese momento con Christian en el

cementerio, es como una oscura nube en mi mente. Han pasado tres días.


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Esto es algo que uno tampoco se imagina. Piensas, primero la

muerte, después el funeral, luego el entierro y todo eso, y ya está. Pero

entre la muerte y el funeral hay montones de cosas que hacer en las que

nadie piensa. Escribir una carta de defunción. Escoger las flores. Elegir lo

que mamá vestirá cuando esté en el ataúd, y qué ropa llevaré yo en el

funeral, para lo cual no necesito pensar mucho: un vestido negro, los

zapatos prácticos de mamá, y su pulsera plateada. Incluso le dije a Jeffrey

qué corbata debería llevar, la rayada plateada, pero cuando le dije eso, me

miró fríamente, y me dijo que iba a llevar la corbata negra.

No sé lo que significa esto. Es como mi chaqueta de pana violeta el

día del fuego. ¿Puede el color de una corbata afectar el equilibrio del

universo?

Tucker se salta el colegio el primer día para estar conmigo. Lo que

nos lleva a esta situación: Tucker sentado en una silla junto a la mí

mientras yo estoy sentada sin hacer nada, él intentando hablarme, de vez

en cuando preguntándome si necesito algo, y yo respondiéndole la mayoría

de las veces que no. Hasta más tarde de noche, cuando le digo:

—¿Puedes irte a casa? Sin ofender, pero me gustaría estar sola en

estos momentos.

Es cierto. Me gustaría estar sola. Pero aparte de eso no quiero estar

con Tucker ahora mismo, porque hay cosas que no le estoy diciendo, cosas

importantes, y no quiero pensar en ellas ahora.

Él dice que sí, claro, seguramente él lo entiende, aun así se ofende.

No necesito mi empatía para ver el dolor en su rostro.

Cada día siento a Christian en algún lugar cerca. Sin intentar hablar

conmigo. Sin presionarme. Solamente está cerca. Me deja estar sola, pero

aun así sigue ahí, alrededor, por si yo no quisiera estar sola.

¿Cómo sabe que es eso lo que quiero que haga? Él era solo un niño

cuando su madre murió, pero aun así, él pasó por eso. ¿Es que es lo

mismo para todos, me pregunto, o está Christian tan en sintonía conmigo

que entiende lo que necesito a otro nivel?

Al tercer día, Tucker se enfrenta a mí, no literalmente, sino que me

dice: «Por favor, déjame ayudarte, ¿por qué no me dejas hacerlo?». Estoy


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tumbada en la cama, sin dormir, sin hacer nada, y de repente Tucker

entra en mi habitación.

—Quiero estar aquí para ti —dice, sin saludar ni nada—. Es así de

simple.

Miro hacia la ventana. Christian no está.

—Está bien.

—Pero tú no me dejarás. No me dejarás acercarme, Clara. Me estás

apartando. No me dices lo que sientes.

—No siento nada —digo—. No intento apartarte.

Pero la verdad es que quiero que se aparte.

Él no acepta esto.

—Llevas meses apartándote de mí. No me cuentas las cosas, como

no me has contado sobre ese ángel malvado. Sigo esperando a que me

cuentes lo que pasó con él, pero no me dices nada. Crees que no podré

manejarlo.

—Tucker.

—¿Por qué tengo la sensación de que simplemente estás

evadiéndome? Que le pondrás fin a esto.

—Mi madre murió —digo bruscamente, levantándome—. No pienso

en nada más.

Él sacude la cabeza.

—¿Qué es lo que no me estás contando? ¿Por qué piensas que no

podré manejarlo? ¿No he manejado siempre cualquier cosa que me has

dicho?

—Vale, de acuerdo.

Sé que seguramente parezco enfadada, pero no lo estoy. Estoy

cansada. Cansada de ocultar cosas, cansada de ser lo que la gente quiere

que sea en este momento, cansada de ser esa chica cuya madre ha muerto

y mejor tener cuidado con ella. De algún modo, que Tucker me hable así es

un alivio. Por lo menos él no está tratándome tan cuidadosamente.


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Tucker espera.

—¿Qué quieres saber?

—Todo —responde simplemente.

—De acuerdo. Empezaré por aquí. Pensé que ibas a morir, durante

un tiempo. He estado teniendo visiones del cementerio de Aspen Hill, todos

están ahí porque alguien ha muerto, y tú no estás. Así que pensé que eras

tú. No quería decírtelo porque, ¿y si estaba equivocada? ¿Cómo te sentirías

sobre eso? Y ha resultado que estaba equivocada, así que estoy feliz de no

habértelo contado.

—Pero se lo contaste a Christian —dice.

—Sí. Él puede leerme la mente, así que lo supo.

—Ah —dice, pero puedo ver que es muy infeliz con la idea de

Christian y yo con las mentes mezcladas.

—Puedo leer los sentimientos de la gente. A veces una imagen o uno

o dos pensamientos, pero la mayoría de las veces sentimientos.

Me siento mejor, confesando. Siento algo.

—Y hay más, por supuesto.

Él parpadea, sorprendido.

—Vale, dispara.

Es gracioso que lo haya dicho de esa forma, ya que cuando diga lo

siguiente va a ser como una bala, viajando a la velocidad del sonido,

directamente desde mi boca hasta su corazón. No sé por qué lo hago. Solo

sé que no quiero fingir más con él. Va contra mi naturaleza.

—Mi designio no ha acabado. No sé lo que es exactamente, pero sé

que involucra a Christian. Es como si fuéramos dos caras de una misma

moneda. Yo no… lo quiero del mismo modo en que a ti, pero somos

iguales, él y yo. Nos hacemos fuertes el uno al otro.

Veo nubes tormentosas en los ojos de Tucker. Él me mira. No quiere

saber lo que viene después.


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De todos modos se lo digo. Porque parte de mí se da cuenta de

cuánto lo quiero, de cuánto quiero agarrarme a él ahora y nunca dejarlo ir,

él estaría mejor sin mí, seguro, fuera de mi loco mundo de ángeles

malvados, y deberes misteriosos que estarán apareciendo durante toda mi

vida, estaría más feliz sin mí, sin que yo le mintiera o le ocultara cosas

durante toda nuestra relación. Sé que decirle la verdad justo ahora,

especialmente esta parte, probablemente arruinará las cosas para siempre

entre nosotros, también sé lo mucho que no deseo que eso ocurra, creo

que podría ser la única forma de asegurarme de que no me acobardo.

Así que, aquí va.

—He besado a Christian. —Mi voz se rompe en su nombre—. Bueno,

en realidad, él me besó a mí. Pero yo le dejé. Dijo que era parte de su

designio, y le dejé. Porque estamos conectados. Porque en mi sueño,

cuando mi madre muere, cuando estamos en el cementerio, es él quien

sostiene mi mano, me consuela y me da apoyo. Porque tú no estás ahí.

La expresión de Tucker se ha vuelto fría. Los músculos de su

espalda están tensos. Aprieta la mandíbula.

—¿Cuándo? —pregunta con voz ronca—. ¿Cuándo te…?

—Dos días antes de que mi madre muriese.

Se levanta.

—Me tengo que ir.

—Tuck.

Cierra los ojos. Cierra los puños, luego los abre. Cuando abre otra

vez los ojos, veo un hilo de lágrimas en ellos. Destrozado, deja salir un

suspiro entrecortado.

—Me tengo que ir.

¿Qué he hecho? Pienso, aturdida. Lo sigo fuera de la habitación, bajo

las escaleras.

—Lo siento, Tuck —digo. Como si pudiese arreglar algo.

Mis palabras no lo afectan. Pasa de largo a las visitas en la sala, a

Wendy y Angela, que están sentadas en el sofá.


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—Wendy, vámonos.

Ella salta.

—Tuck —lo llamo otra vez.

Pero entonces paro. Decido dejarle ir, aunque nunca me vuelva a

hablar. El dolor en mi pecho se duplica, me hace sentir que me falta el

aire. Me apoyo en la pared de la sala y miro sin poder hacer nada como

Tucker casi corre fuera de la casa.

Se para en su coche, buscando las llaves en su bolsillo. Wendy llega

hasta él, agarra su brazo, le dice algo, y mira hacia la casa. Él asiente.

Entonces mira hacia atrás y ve a Christian de pie en frente del porche, y

entonces todo parece ir a cámara lenta.

—Tú. —Quita a Wendy de en medio y da unos cuantos pasos hacia

la casa.

—Tucker —dice Christian tranquilamente.

—¿Qué clase de persona eres? —dice Tucker prácticamente

gruñendo, avanzando hacia él. Ignora las plegarias de Wendy por ir a

casa—. ¿Esperas hasta que ella esté más vulnerable y entonces das tu

paso?

—¿Es eso lo que ella te dijo? —pregunta Christian, no en forma de

amenaza, pero sin retroceder ni un poco.

Quiero salir ahí, parar esto antes de que alguien se haga daño.

Tengo la sensación de que alguien podría salir herido. Pero cuando doy un

paso hacia la puerta, Angela me agarra del brazo.

—No —dice—. Lo empeorarás.

—Me dijo que la besaste —dice Tucker.

—Lo hice.

—¿No te importa que tenga un novio? ¿Que me ame?

Tucker está ahora cerca de Christian, subiendo los peldaños del

porche. Se detiene a unos pocos pasos de Christian y se para con las


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manos en puños, esperando por la excusa que Christian le va a dar para

golpearle.

No puedo ver la cara de Christian desde este ángulo. Está dándome

la espalda. Pero de alguna manera sé que su rostro está imperturbable,

sus ojos verde esmeralda, que brillan de un modo poco natural en la luz.

No hay ninguna calidez en él cuando dice:

—Siempre me has caído bien, Tucker. Creo que eres un chico

decente.

Tucker se ríe.

—¿Pero qué, no soy digno de ella? ¿Está fuera de mi alcance, solo

porque…

—Ella y yo nos pertenecemos —interrumpe Christian.

—Cierto. Por tu designio —dice Tucker en voz baja.

Christian mira a su alrededor, irritado porque Tucker sepa esa

palabra, que se atreva a decirla delante de toda la gente.

—Por eso y por unas cientos de razones, ninguna de las cuales

serías capaz de entender —dice.


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Amoroso Recuerdo

Traducido por Vannia

Corregido por Sandriuus

ay un montón de cosas para las que el sueño no me

preparó. Como ver el cuerpo de mamá, petrificado y

viéndose como de cera, yaciendo en el ataúd. Le pusieron

demasiado maquillaje. Mamá casi nunca llevaba más que

solo rímel y brillo de labios. En el ataúd parece como una muñeca pintada.

Hermosa. Pacífica. Pero no ella, ¿sabes? Es difícil mirarla de esa manera,

pero también encuentro difícil apartar la mirada.

O para la línea de personas que se forma para mirarla, y luego

esperan hablar conmigo. Es como una recepción de boda a la inversa.

Primero, ven el cadáver. Dan sus despedidas. Luego saludan a la familia.

Todos creen que mamá murió de cáncer, así que no dejan de hablar sobre

el dolor.

—Al menos ya no siente dolor —me dicen, acariciando mi mano—.

Está más allá del dolor ahora.

Al menos eso es verdad.

O el actual funeral. La parte de la iglesia. Sentada en primera fila

con Jeffrey y Billy, a unos cuantos pasos del ataúd de mi madre. Papá

todavía sin presentarse, y una parte de mí se siente traicionada por eso. Él

tendría que estar aquí, creo. Pero sé que él está en un lugar mejor,

literalmente. Con mamá.

—Él está con mamá, ¿cierto? —le había preguntado a Billy cuando

ella trenzaba mi cabello esta mañana, una larga, limpia y pulcra trenza

que milagrosamente se mantiene en su lugar todo el día—. ¿Él lo ha

estado todo este tiempo?

—Eso creo. Los funerales en realidad no son para los ángeles, niña.

Tu padre perturbaría a todo el mundo si viniera. Él lo sabe. Así que es

mejor si se mantiene lejos. Además, él quiere estar con tu madre ahora,

ayudarla a atravesar la transición.

H


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Tucker está en la iglesia. Se me acerca después del servicio, se

queda de pie delante de mí con las manos entrelazadas, viéndose perdido.

Miro su ojo negro, el corte en su mejilla, los raspones en sus nudillos.

—Estoy aquí —dice—. Te equivocaste. Estoy aquí.

—Gracias —digo—. Pero no vengas a la tumba. Por favor, Tucker. No

vengas. Samjeeza estará ahí y está enojado, y no quiero que salgas herido.

—Quiero estar ahí —protesta.

—Pero no estarás. Porque te estoy pidiendo que te mantengas

alejado —susurro. Le diría lo mismo a Wendy, le pediría que no viniese al

cementerio, pero ya sé que no va a escuchar. Porque ella está ahí, todo el

tiempo, en mi visión.

—Por favor —le digo a Tucker—. No vengas.

Él vacila, luego asiente y sale de la iglesia.

Así que finalmente, después de un día que pareció más largo que

ningún otro, como si realmente se pudiera haber extendido mil años, salgo

del coche en el Cementerio Aspen Hill. Parpadeo por la luz del sol. Tomo

una profunda respiración. Y comienzo a caminar.

Pensé que sabía cómo iría este día, este día que me encuentra por

última vez en un vestido negro en la hierba del Cementerio Aspen Hill. Lo

he visto tantas veces. Pero esta vez, el verdadero momento, no se siente lo

mismo. Soy la Clara del futuro ahora. Hay un dolor en el centro de mi

pecho que me hace querer arrancarme el corazón y arrojarlo a la hierba.

Pero lo soporto. Camino. Porque no hay otra opción más que poner un pie

delante del otro.

Veo a Jeffrey delante de mí, y digo su nombre.

—Simplemente vamos a terminar con esto —dice.

El color de su corbata no importa, después de todo.

Todos están aquí. La congregación entera, todos y cada uno de ellos,

por lo que puedo decir, incluso la señora Julia. Nadie se acobardó.

Gracioso que resultara una profecía auto-cumplida, mi sueño. Me

vuelvo loca tratando de averiguar por qué Tucker no está aquí. Pensando


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que está muerto. Pensando que no debería haber una fuerza sobre la tierra

lo que lo mantendría alejado. Pero al final, él no está ahí porque yo le pedí

que no estuviera.

Eso es a lo que llamamos ironía.

El dolor realmente me llega entonces. Esto es todo. Mi momento

designado. El momento de atravesar mi prueba, y estaba destinada a

hacerlo sin Tucker. Se pone tan mal que tengo dificultades para respirar.

Me detengo para recuperar el aliento.

Alguien me toma de la mano. Christian, como sabía que pasaría. Le

echo un vistazo, impecable traje negro sobre una camisa blanca y corbata

plateada. Sus ojos con motas doradas están enrojecidos, como si hubiera

estado llorando también. En ellos, hay una pregunta y una respuesta a la

vez.

Y este, me doy cuenta, es el momento de decidir, acerca de lo que mi

visión me ha estado advirtiendo todo este tiempo. Podría alejarme ahora,

quitar mi mano de la suya, decirle otra vez que no le necesito. Podría sacar

mi ira, mi frustración ante esta elección desesperada. O podría aceptarlo.

Podría enfrentar lo que hay entre nosotros y seguir adelante. Es una gran

decisión para ser tomada ahora. No es realmente justo. Pero entonces,

nunca ha sido justo, todo este fiasco, de principio a fin.

La cosa es, que con él sosteniendo mi mano, tocando mi piel, el dolor

en mi pecho se aliviana. Es como si él tuviera la capacidad de tomar una

parte de mi dolor. Me siento mucho mejor a su alrededor. Más fuerte. Y él

está deseando tomar mi dolor. Quiere soportarlo conmigo.

Puedo verlo en el brillo de sus ojos. Soy más que un deber para él.

Soy más que su literal chica de los sueños. Soy mucho más.

Vuelvo a pensar en esa mañana de noviembre, en mi cocina en

California cuando le vi por primera vez de pie en los árboles, esperándome.

Mi corazón latiendo con fuerza, mi boca abriéndose para decir su nombre,

incluso cuando no lo conocía aún, esa irresistible necesidad que sentí

surgiendo en mí de ir con él. Todo pasa por mi mente como un rollo de

película, cada momento que he pasado con él desde entonces, él

llevándome a la oficina de la enfermería en mi primer día de escuela, la

clase del Sr. Erikson, el Pizza Hut. Montados juntos en la telesilla. El baile

de promoción. Sentados en el porche mirando las estrellas. Él saliendo de


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los árboles la noche del incendio. Cada noche que se sentó en la cornisa,

la pradera, la colina de esquí, este cementerio donde me besó, cada

momento que ha pasado entre nosotros, sentí esta fuerza empujándome

hacia él. He escuchado esta voz, susurrando en mi cabeza.

Nos pertenecemos el uno al otro.

No me doy cuenta de que estoy conteniendo el aire hasta que lo dejo

escapar. Doy un vistazo a nuestras manos unidas. Su dedo pulgar acaricia

suavemente mis nudillos. Levanto la vista de nuevo, a su rostro. ¿Él ha

escuchado todo esto, el murmullo de mi corazón? ¿Ha leído mi mente?

Puedes hacer esto, dice él. No sé si él está hablando de mamá o de

algo más.

Tal vez no importa.

Me encuentro con sus ojos, aprieto mi mano en la suya.

Vamos a subir ahí, le envío a él. La gente está esperando.

Y juntos, seguimos andando.

Me esperaba el círculo de personas, el enorme agujero en el suelo

con el ataúd de mi madre colocado sobre él, pero la impresión de verlo ha

desaparecido un poco. Sé las palabras que Stephen dirá. Espero percibir a

Samjeeza ahí. Pero no sabía que sentiría lástima por él en ese momento.

No planeaba acudir a él después, después de que las oraciones son dichas

y el ataúd bajado al suelo, con capas de tierra cubriéndolo, después de que

la multitud se disperse y se vaya, Jeffrey, Christian, Billy y yo nos

quedamos ahí. Siento a Samjeeza, su tristeza que no proviene de estar

separado de Dios o de ir en contra de su designio angelical, sino de

finalmente aceptar que él ha perdido a mi mamá para siempre. Y sé muy

bien lo que hay que hacer.

Me suelto de la mano de Christian. Camino hacia la valla en la orilla

del cementerio.

¿Clara?, Christian me llama alarmado.

Quédate ahí. Todo está bien. No voy a dejar el suelo sagrado.

Llamo a Samjeeza.


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Él se reúne conmigo en la valla. Viene por la colina en forma de

perro, luego cambia, quedándose silenciosamente al otro lado del enlace de

la cadena con tristes ojos color ámbar. No puede llorar, no es parte de su

anatomía. Él odia no haber recibido la dignidad de las lágrimas.

Esto es incómodo, siendo él malo y todo. Pero finalmente he

superado el enojo.

—Toma —digo.

Busco a tientas quitarme el brazalete de mi muñeca, el antiguo

brazalete encantado de mamá. Me inclino a través de un hueco en la valla.

Él me mira, su rostro se relaja con asombro.

—Tómalo —insisto.

Estira su mano, cuidando de no tocarme. Dejo caer el brazalete en

su mano. Tintinea mientras cae. Él cierra sus dedos alrededor de él.

—Yo le di esto a ella —dice—. ¿Cómo tú lo…?

—No. Solo estoy improvisando, tómalo.

Luego me doy vuelta y camino de regreso a mi familia y, no miro

hacia atrás.

—Niña, casi haces que me dé un ataque al corazón —dice Billy.

—Vámonos —digo—. Quiero ir a casa.

Samjeeza todavía está parado ahí, como si se hubiera convertido en

una estatua, un ángel de mármol en el cementerio, mientras nosotros nos

alejamos.

Lo que realmente no espero es a la policía esperándonos cuando

llegamos a casa.

—¿De qué va esto? —pregunta Billy mientras salimos del coche para

curiosear en el coche de policía estacionado en la entrada, los dos oficiales

están husmeando alrededor de la casa.

—Necesitamos tener una pequeña charla con Jeffrey Gardner —dice

uno de ellos. Mira a Jeffrey—. ¿Es usted?


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Jeffrey se pone pálido.

Billy, como siempre, es la imagen de la calma.

—¿Sobre qué, exactamente? —Ella pone sus manos en las caderas y

los mira fijamente.

—Sobre lo que podría saber del incendio de Palisades el pasado

agosto. Tenemos razones para creer que él pudo haber estado involucrado.

—También nos gustaría echar un vistazo alrededor, si no les importa

—dice el otro oficial.

Billy es toda negocios.

—¿Tienen una orden judicial?

El rostro del oficial se pone rojo bajo la intensa mirada de ella.

—No, señora.

—Bueno, soy la tutora de Jeffrey. Él acaba de estar en el funeral de

su madre. Sus preguntas pueden esperar. Ahora caballeros, que tengan

una bonita tarde.

Luego ella me coge del hombro con una mano y del hombro de

Jeffrey con la otra y nos dirigimos al interior de la casa. La puerta se cierra

de golpe detrás de nosotros. Ella deja escapar un suspiro.

—Bueno, esto puede ser un problema —dice, mirando a Jeffrey.

Él se encoge de hombros.

—Deja que me interroguen. No me importa. Les diré. Yo lo hice.

—¿Tú qué? —Pero una parte de mí no está realmente tan

sorprendida. Una parte de mí lo sospechaba, incluso desde el primer

momento cuando lo vi saliendo volando del bosque esa noche. Una parte

de mí lo sabía.

—Era mi designio —dice—. He estado soñando con ello desde que

nos mudamos de Wyoming. Se suponía que debía iniciar ese incendio.

Billy frunce el ceño.


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—Ahora, ven, eso es un problema. Vosotros dos quedaos dentro

durante la tarde, ¿de acuerdo? Tengo que hacer algunas llamadas.

—¿A quién? ¿La congregación tiene un abogado? —pregunta Jeffrey

sarcásticamente.

Billy lo mira sin el humor habitual en sus centelleantes ojos negros.

—Sí, de hecho.

—¿Tenemos también un contador?

—Mitch Hammond.

—Como sea —dice Jeffrey. Cualquier vulnerabilidad que vi en su

rostro hoy, antes, cualquier indicio del chico que quería a su mamá, está

totalmente ausente—. Estaré en mi habitación.

Entonces se va hacia su habitación. Luego Billy se va a la oficina de

mamá, y cierra la puerta. Lo que me deja sola. De nuevo.

Espero unos minutos, hasta que el silencio de la casa comienza a

sentirse como un zumbido en mi cabeza. Luego pienso qué demonios y me

dirijo al cuarto de Jeffrey. Él no responde cuando llamo a la puerta. Meto

la cabeza solo para asegurarme de que no se ha ido por la ventana.

Está ahí, haciendo un lío con las cosas de su cómoda. Se detiene y

me mira.

Suspiro.

—Ya sabes, podría ser más fácil para nosotros ahora si dejaras de

odiarme por al menos diez minutos.

—¿Ese es tu consejo de hermana?

—Sí. Soy más grande y sabía también. Así que deberías escucharme.

Y mamá quería que estuviéramos ahí el uno para el otro, no me atrevo

a decirlo en voz alta.

Él resopla y continúa sacando pares de calcetines.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto.


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—Empacando mi mochila del gimnasio para esta semana.

—Oh.

—Estoy ocupado, ¿de acuerdo?

—Jeffrey… —quito una pila de ropa sucia de la silla de su escritorio

y me siento—. ¿Qué he hecho para que me odies tanto?

Él hace una pausa.

—Tú sabes lo que hiciste.

—No. Bueno, sí, supongo que fui bastante egoísta el año pasado,

sobre mi designio y eso. No estaba pensando en ti.

—Oh, seguro —dice.

—Lo siento. Si te ignoré, o tomé la decisión de alejarme de ti fue

porque estaba muy concentrada en mi designio. No conocía el tuyo, lo

juro. Pero ¿no me debes tú una disculpa también?

Se da vuelta hacía mí con incredulidad.

—¿Por qué? —demanda.

—Ya sabes…

—No. Dime. —De pronto se quita su corbata y la tira sobre la cama.

—¡Tú comenzaste el incendio!

—Sí, probablemente iré al reformatorio. ¿Hay siquiera un

reformatorio en Wyoming?

—Jeffrey…

Pero ahora que él está hablando, no va a parar.

—Esto te conviene a ti, ¿no? Porque ahora vas a echarme la culpa. Si

yo no hubiera comenzado el otro incendio, Tucker habría estado a salvo y

tu cosa con Christian habría ido sin contratiempos, y serías una buena

pequeña ángel de sangre que cumplió su designio. ¿No es así?

—¿Estás seguro de que era tu designio?


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—¿Estás segura del tuyo? —contraataca.

—Está bien, es verdad. Pero en serio, no lo entiendo. No tiene

sentido. Pero si tú dices que tuviste las visiones de ello, y que eso es lo que

se supone que hicieras, te creo.

—¿Tienes alguna idea de lo difícil que fue? —casi está gritando

ahora—. Las cosas raras que se me pasaron por la cabeza, como que

podría haber matado a personas empezando ese incendio. Todos esos

animales y todo ese terreno, y los bomberos y personas que arriesgaron

sus vidas para apagarlo. Pero aún así lo hice. —Su labio se tuerce por el

disgusto—. Hice mi parte. Luego tú tuviste que ir y hacer la tuya.

Bajo la mirada, mirando mis manos.

—Si no lo hubiera hecho, Tucker estaría muerto.

—Estás tan equivocada que es patético —dice Jeffrey más calmado—

. Como siempre.

—¿Qué? —Levanto la vista, sorprendida—. Jeffrey, estuve ahí. Lo

salvé. Si no hubiera aparecido cuando lo hice, él estaría…

—No. Él no lo estaría. —Jeffrey mira por la ventana como si pudiera

verlo sucediendo de nuevo—. Él no habría muerto. Porque yo lo habría

salvado. —Comienza a empacar su mochila de nuevo, ropa interior esta

vez. Se ríe, un sonido mezquino sin sentido del humor, sacude la cabeza—.

Dios. Estaba desesperado esa noche, buscándolo. Él no apareció donde se

supone que aparecería, donde siempre lo hacía en las visiones. Pensé que

lo había echado a perder de alguna manera. Pensé que él estaba calcinado

con seguridad. Finalmente me di por vencido y vine a casa. Te vi en el

porche con Christian y yo estaba como, bueno, al menos ella lo hizo. Al

menos ella cumplió su designio. Luego pasé toda la noche agonizando

sobre cómo tu rostro se vería cuando te enteraras de que Tucker estaba

muerto.

—Oh, Jeffrey.

—Así que ya ves —continúa después de un minuto. Agarra un tubo

de desodorante y lo mente en la bolsa de lona—. Pensabas que había

jodido tu designio, ¿verdad? Pero la verdad es que si tú hubieras seguido

tu visión, si tan solo hubieras confiado en el plan, entonces tú y Christian


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habrían terminado lo suyo en el bosque y Tucker habría estado

perfectamente a salvo, y todo habría salido bien. Pero en cambio tenías

que ir y arruinarlo para ambos.

No digo nada. Solo me escabullo de su habitación y cierro la puerta.

En mi propia habitación me acuesto en la cama y me quedo mirando el

techo vacío con los ojos abiertos de par en par, secos, y se siente como si el

dolor abriera un enorme agujero en mi pecho.

—Lo siento —jadeo, aunque no tengo idea de a quién le pido

disculpas, si a Jeffrey o a mi mamá, quien creyó tanto en mí, o incluso a

Dios. Solo sé que es mi culpa, y lo siento.

No te culpes, me dice Christian en mi cabeza. Me siento y echo un

vistazo por la ventana, y por supuesto él está ahí, sentado en su lugar

habitual.

También arruiné las cosas para ti, le recuerdo.

Él niega con la cabeza. No, no lo hiciste. Sólo cambiaste las cosas.

Me acerco a la ventana y la abro, salgo al aire fresco de la noche. Se

siente como verano ahora, un tipo de cambio en la forma de la noche, la

forma en que huele.

—Tienes que permanecer fuera de mi cabeza —digo mientras me

agacho torpemente junto a Christian. Todavía tengo las lindas zapatillas

negras de mamá. Mis dedos duelen—. No debe ser muy divertido para ti,

siempre descubriendo mis más oscuros secretos.

Él se encoge de hombros.

—No son tan oscuros.

Le lanzo una mirada severa.

—Mi vida es una telenovela.

—Una muy, muy adictiva telenovela —dice. Entonces él pone su

brazo alrededor de mis hombros y me atrae hacia él. Y le dejo. Cierro mis

ojos.

—¿Por qué me quieres, Christian? Estoy irremediablemente jodida.


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—Todos estamos jodidos. Y tú te ves muy linda cuando lo estás.

—Para.

La parte trasera de mi cuello se siente caliente donde su aliento me

toca, agitando los mechones de mi cabello que lograron escapar de mi

trenza.

—Gracias —digo. Nos quedamos ahí sentados por un rato, sin

hablar. Un búho ulula en la distancia. Y de pronto, milagrosamente, hay

lágrimas en mis ojos—. Extraño a mi mamá —digo sofocantemente.

El brazo de Christian se ciñe a mi alrededor. Inclino la cabeza sobre

su hombro y lloro y lloro, mi cuerpo se estremece por los sollozos. Son de

ese tipo de sollozos altos probablemente poco atractivos, donde te moquea

la nariz y tus ojos se ponen enormes e hinchados y tu rostro se convierte

en esa sucia zona rosa pantanosa, pero no me importa. Christian me

abraza, y yo lloro. El dolor se vacía por sí solo sobre su camiseta,

dejándome más ligera, un vacío bueno esta vez, como que si lo intentara

podría ser lo suficientemente ligera para volar.


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En Las Montañas

Traducido por Carlota

Corregido por Fangtasiia

n la graduación todas las chicas tienen que llevar vestidos

blancos y los chicos, trajes negros. Cuando la banda toca

“Pompa y Circunstancia” entramos de dos en dos en el

gimnasio del Instituto Jackson Hole, el cual está lleno de bullicio,

animado, con una frenética toma de fotografías a familiares y amigos. Pero

es difícil mirar arriba a las gradas y no ver a mamá. O incluso a Jeffrey. El

policía se presentó en nuestra casa al día siguiente para hacerle

preguntas. Esta vez, incluso trajeron una orden judicial. Pero él no estaba

allí. Todo lo que encontramos en su habitación fue un montón de ropa y

artículos de aseo olvidados —y allí había creído esa mentira que él me dijo

cuando lo vi hacer las maletas esa noche— y un solitario Post-it amarillo

pegado a la ventana.

“No me busques”, decía.

Ni siquiera se llevó su camión. Hemos estado buscándole

frenéticamente durante varios días, pero no hay ningún indicio de donde

puede haber ido.

Descubro a mi padre en el público al lado de Billy. Me da el visto

bueno con sus pulgares hacia arriba. Sonrío, tratando de parecer feliz.

Después de todo me estoy graduando. Es una gran cosa.

Cuando alguien muere en las películas, siempre hay una escena

donde el protagonista se encuentra con el armario de la persona muerta y

manosea la manga de la camisa favorita, esa que ella recuerda de tantos

momentos felices. Esa era yo, esta mañana. Fui al armario de mamá a por

ese vestido blanco de ojetes que solía amar. De esta manera, tal vez una

parte de ella estaría aquí. Sentimental, lo sé.

En las películas, el protagonista siempre presiona su cara para

obtener una bocanada de ese último toque, el persistente olor de la

persona. Y entonces, llora.

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Ojalá no supiera lo real que son esas escenas, lo increíble que era en

ese momento, el estar allí mirando todo lo que los muertos pueden dejar

atrás. ¿Cómo pueden los zapatos seguir aquí? Pensé. ¿Cómo puede

sobrevivir la ropa, cuando la persona no lo hizo? Encontré un pelo en el

hombro de una camisa de franela y lo sujeté suavemente con el pulgar y el

dedo índice, este pelo que estuvo una vez unido a la persona que tanto

amaba. Lo sujeto durante mucho tiempo, sin saber qué hacer con él, y

finalmente lo dejo ir. Lo dejo flotar.

Me duele.

Pero ahora ella está conmigo, su perfume de vainilla saliendo de la

tela, y de alguna manera haciéndome sentir más fuerte.

Esto es oficialmente una tortura, dice Christian en mi cabeza.

¿Cuántos discursos hay?

Consulto a mi fiel programa.

Cuatro.

Gemido mental.

Pero empezamos a animar a Angela, le recuerdo. El Club del Ángel

sigue unido, ¿verdad?

Como ya he dicho. Una tortura.

Me vuelvo ligeramente y echo una mirada sutil en su dirección. Está

sentado un par de filas detrás de mí, justo al lado de Ava Peters. Justo en

la fila detrás de él, Kay Patterson me sonríe.

Lo sé, lo sé, creo. Sigo mirándole.

Levanta las cejas.

No importa, le digo.

Un discurso termina y es el turno de Angela. El director la anuncia

como la mejor alumna de clase. Una de las mejores estrellas más brillantes

del Instituto Jackson Hole. Una de los tres estudiantes que asistirán a la

Universidad de Stanford en otoño.

Aplausos, aplausos.


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Stanford debe estar bajando sus estándares, comenta Christian.

Lo sé. Espera, ¿ha dicho tres estudiantes?

Eso creo.

Entonces, ¿quién es el tercer afortunado?

No hay respuesta.

Me doy la vuelta para mirarle otra vez.

No.

Él sonríe.

Ahora lo capto, le digo. Me estás acosando.

Tranquilízate ahora. Angela está a punto de hablar.

Cambio mi atención de nuevo al podio, donde Angela está rígida,

delante de una pila de notas en tarjetas. Se sube las gafas a lo alto de su

nariz.

¿Desde cuándo lleva Angela gafas? Pregunta Christian.

Hoy está actuando como una rigurosa estudiante de sobresaliente.

Las gafas son su disfraz.

Va-le.

Angela se aclara la garganta ligeramente. Está realmente nerviosa,

puedo decirlo. Todos esos ojos mirándola. Toda esta atención, cuando ella

normalmente es la chica que está en una esquina tras un libro. Me mira.

Sonrío en lo que espero que sea una sonrisa alentadora.

—Sé cómo normalmente son estos discursos —comienza—. Se

supone que tengo que subir aquí a hablar del futuro. Lo bueno que será,

cómo todos perseguiremos nuestros sueños y haremos algo por nosotros

mismos. Tal vez debería leer un libro para niños sobre los lugares a los que

iremos, y hablar de lo brillantes que son nuestros futuros, allá fuera,

esperándonos. Eso es inspirador, ¿no?


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Murmullo de la multitud.

Uh-oh, dice Christian.

Sé lo que quiere decir. Suena como que podría haber una buena

posibilidad de que Angela fuese a comenzar uno de esos discursos de

graduación anti-inspiradores, el tipo que llama muñecas Barbie a las

animadoras o pervertido espeluznante al profesor preferido.

Angela baja la vista a sus tarjetas.

No lo hagas, pienso.

—Sé que cuando pienso en el futuro, normalmente estoy agobiada,

sabiendo lo mucho que se espera de mí. Sé que probablemente fallaré

muchas de las cosas que intente. Y eso es una gran cosa. ¿Qué pasa si

averiguo cual es mi designio, la razón por la que estoy en el este mundo,

solo para no dar la talla? ¿Qué pasa si no apruebo el examen?

Me mira otra vez. Aguanto la respiración. Una de las esquinas de su

boca se eleva… se está riendo de mí. Luego se vuelve a poner seria.

—Pero entonces pienso sobre lo que he aprendido aquí en mi último

año, y no me refiero solo a las clases, sino a lo que he aprendido viendo

cómo mis amigos afrontaban sus futuros, en su búsqueda de designios. He

aprendido que una tormenta no siempre es solo mal tiempo, y como puede

ser un fuego el comienzo de algo nuevo. He descubierto que en este mundo

hay más matices de gris de lo que creía posible. He aprendido que a veces,

cuando estás asustado tienes que seguir avanzando, que es el mayor tipo

de valor que hay. Y, finalmente, he aprendido que la vida no es realmente

sobre el fracaso y el éxito. Sino que trata de estar presente, en el momento

en que pasan las cosas importantes, cuando todo cambia, incluido tú

mismo. Así que nos diría que, sin importar lo brillante que nuestro futuro

sea, eso no es importante. Si vamos afuera a una lujosa universidad o si

nos quedamos trabajando en casa. Eso no nos define. Nuestro designio en

este mundo no es un solo evento, un logro que podamos tachar de una

lista. No hay ninguna prueba. No aprobar o suspender. Solo estamos

nosotros, formando en cada instante quienes somos, en lo que nos

convertiremos. Por eso les digo: olviden el futuro. Presten atención al

presente. En este momento, ahora mismo. Dejen de lado las expectativas.

Solo existan. Entonces serán libres de convertirse en algo grande.


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Lo ha hecho. La multitud aplaude y aplaude, creo que la mayor

parte porque ha sido un discurso corto. En este momento para la mayoría

de nosotros pasa por un oído y sale por el otro. Pero no para mí. Oí su voz

alta y clara.

—Bueno, eso fue, tengo que decirlo, la cosa más cursi que he oído en

mi vida —le digo a Angela cuando estamos paseando por los alrededores,

después de todo. Nos abrazamos, y Billy nos saca una foto—. Quiero decir,

en serio. ¿Solo existan? Deberías escribir anuncios para Nike.

—Eso fue bueno, deberías saberlo. La sabiduría del corazón y todo

eso.

—Así que, ¿vas a estar muy relajada con tu designio partir de ahora?

—No relajada, exactamente. Estoy tratando de ser Zen al respecto.

—Buena suerte con eso.

—Oye. —Se ve mínimamente ofendida—. ¿De verdad no te ha

gustado mi discurso? Porque como que lo escribí para ti.

—Lo sé. Me gustó. Es solo que no tengo mucho espacio para la

filosofía estos días. Todavía estoy con la cosa de inspirar/espirar.

—¿Has hablado ya con Tucker? —pregunta.

La chica sí que sabe cómo echar a perder un buen rato.

—No.

—Bien, estás a punto de hacerlo —dice, mirando sobre mi hombro—.

Te veo más tarde.

Entonces se ha ido, en un mar de vestidos en blanco y negro. Me

giro para ver a Tucker de pie justo detrás de mí. Parece incómodo.

—Hola, Zanahoria —dice.

—Hola.

—Algo loco, ¿no?

—¿El qué?


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—La graduación. —Señala con un gesto lo que nos rodea—.

Finalmente nos largamos de aquí.

—Oh. Sí. Loco.

Sus ojos se estrecharon ante mi cara.

—¿Podemos salir un minuto y hablar?

Le seguí fuera a la oscuridad, a la zona de hierba detrás del

instituto. Aquí hay menos ruido, pero podemos seguí oyendo el zumbido de

las conversaciones del gimnasio.

Tucker se mete las manos en los bolsillos.

—Lo siento. Fui un idiota ese día. No lo sé, estaba sorprendido, y

entonces vi… —Se detuvo, inspiró profundamente—. Creo que un hombre

de las cavernas se apoderó de mi cuerpo. Lo siento —dijo de nuevo.

No puedo pensar en nada que decir que no incluya el que me eche a

llorar.

Tucker se aclara la garganta.

—¿Cómo estás?

—¿Ahora mismo? He estado mejor.

—No, quiero decir… —Suspira—. Dios, había olvidado lo frustrante

que puedes llegar a ser.

Es un insulto, pero viene con una sonrisa desganada, la admiración

de sus ojos me devuelve a esos días cuando solíamos sacarnos de quicio.

—Y había olvidado lo paleto y grosero que puedes llegar a ser —dije

para ponerme a su nivel.

—Ouch. —Sus hoyuelos aparecen en este momento. Me duele el

corazón, queriendo hacer todo mejor entre nosotros de nuevo. Se debe

apreciar en mi rostro, porque su expresión cambia a sobria de repente. Da

un paso hacia mí, pone una mano en mi brazo.

—Así que, ¿todavía vas a ir a Stanford este otoño?

—Sip —digo sin entusiasmo—. ¡Vamos Cardinals!


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—Pero vas a estar por aquí este verano, ¿verdad?

La expresión de su cara de repente se llena de esperanza, y el verano

que podríamos tener juntos se desenrolla en mi mente, algo así como ese

mágico momento el verano pasado cuando estaba fuertemente enamorada

de Tucker, enamorada de Wyoming y todas sus maravillas. Me gustaría

poder vivirlo todo de nuevo, esos tranquilos días pescando en el río,

subiendo a la montaña para recoger arándanos, nadando en el río Hoback,

haciendo rafting por La Serpiente, marcando cada lugar con un beso o una

caricia, haciéndolo nuestro. Pero esta vez se que no está destinado a ser.

Porque nunca podemos volver atrás.

Miro abajo a nuestros pies, mis sandalias de tiras blancas, las botas

de Tucker.

—No. Billy pensó que sería una buena idea que me alejase este

verano, ya sabes, lejos de todas las cosas tristes.

—Suena como un buen plan —dice en voz baja.

—Así que me voy a Italia con Angela.

—¿Cuándo?

—El lunes. —Como eso es el día después de mañana, ya he hecho

las maletas.

Asiente con la cabeza como si fuera algo que debería haber esperado.

—Bien, tal vez eso es lo mejor.

Silencio.

—Volveré un par de semanas antes de que comiencen las clases.

Estarás aquí entonces, ¿verdad?

—Estaré aquí.

—Bien.

Me mira, sus ojos azules tan tristes me hacen sentir como que está

siendo exprimido.

—¿Y mañana? ¿Estás libre?


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A veces la palabra libre puede tener tantos significados.

—Umm, claro.

—Entonces recógeme mañana por la mañana —dice—. Saldremos

por última vez.

Incluso ahora, no puedo decir no a eso.

Tucker decide que sería agradable llevarme al Gran Cañón de

Yellowstone, que no es tan grande como el Gran Cañón, dice, pero casi.

Hay un lugar donde puedes estar al borde de una cascada que dijo que me

encantaría. (Lo hizo). De camino a casa desde el Lazy Dog, después de

dejar a Tucker en su casa, tuve que parar, detenerme. Quiero volver atrás,

quiero que la tarde dure para siempre, pero todo lo que tengo es el

recuerdo y ya está desapareciendo. Así que me siento en mi coche a un

lado de la carretera y le recuerdo mirándome cuando estábamos frente a la

barandilla de la cascada, el agua emitiendo arco iris en el aire a nuestro

alrededor, a él diciendo: —Dios, quiero besarte—. Y a mí contestando—.

Vale.

Entonces me mira intensamente a los ojos y pone sus labios sobre

los míos. Fue el tipo de beso más dulce del mundo, intenso pero poco

exigente, amable. Sin embargo, envía un torrente de sentimientos a través

de mí, mayor que el torrente de agua de la cascada cayendo en la distancia

hasta nuestros pies.

Abro mi corazón al suyo. Siento lo que él siente recorriéndome. Me

ama tanto que lo está matando, la forma en que este beso se siente como

un adiós. Nunca quiso dejarme ir. Él quería luchar por mí. Cada parte de

él le estaba diciendo que luchase, pero nunca supo cómo hacerlo. Pensó

que tal vez la forma más pura de amor era dejarme ir.

Mi corazón se dispara, sintiendo eso, a pesar de que seguía

amándome, a pesar de todo lo que ha pasado. Lucho por mantener el

conocimiento a raya, porque quería llenarme, quería brillar con todo lo que

estaba sintiendo en ese momento.

Luego, muy pronto, demasiado pronto, él se aparta. Da un paso

atrás.


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Espera, quería decirle cuando se da la vuelta y recorre el camino.

Vuelve aquí. Y podría haberle convencido, creo, no dejar esto ser una

despedida. Podría haberle dicho que quería que luchase por mí. Que le

amo demasiado. Pero algo dentro de mí estaba susurrando que él tenía

razón, cuando dijo ayer que esto era lo mejor. Tucker se merece algo mejor

de lo que puedo darle. Se merece una chica humana normal, una como

Ángela Lowell. Se merece la felicidad.

Así que lo dejo apartarse, y después condujimos de vuelta a su casa

en silencio, tratando de convencernos de que estábamos haciendo lo

correcto, para ambos.

Papá me está esperando en el poche cuando llego a casa. Se levanta

cuando me meto en la entrada de coches.

—No salgas —dice—. Hay un lugar al que me gustaría ir contigo.

Me dejo caer en el asiento y le abro la puerta. Se sienta de copiloto y

se abrocha el cinturón de seguridad. Tengo esa extraña sensación como

que estoy volviendo a Driver’s Ed, nerviosa, porque no sé qué quiere. Todo

eso mezclado con su coctel especial de diversión.

—Bueno, ¿a dónde? —pregunto.

—Vamos hacia el pueblo.

—Vale —conduzco. No sé qué decirle. La última vez que le vi fue en

la graduación, pero no se quedó por allí después de eso. No tuvimos la

oportunidad de hablar. Y antes de eso, cuando estaba sentada en la cama

de mamá cuando murió. Tengo tantas cosas girando en mi mente ahora

mismo, preguntas, en su mayoría, pero se siente extraño preguntar.

Como: ¿Está ella bien? ¿Adónde fue, exactamente? ¿Estuviste con

ella todo este tiempo? ¿A qué se parece, donde está? ¿Me echa de menos?

¿Puede oírme, si trato de hablar con ella? ¿Está cuidando de mí?

Estoy conduciendo muy despacio. El coche de detrás me pita, se

desvía para adelantarme, pasando muy cerca de otro coche que se

aproxima.

—Conductores locos californianos —digo, señalando las placas del

tío de CA antes de que se fuera chillando—. Siempre con tanta prisa.


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Cuando llegamos al pueblo papá me ha hecho parar en el camino al

Parque Nacional

Gran Teton. Es un camino que hemos recorrido ya un millón de

veces con Tucker.

—¿Cuánto necesitaremos para la entrada al parque? —pregunta

papá.

—Ya lo tengo, papá. Tengo un bono para toda la temporada.

Papá parece complacido, como si estuviese orgulloso de haber

producido a una niña respetuosa con la naturaleza. Vamos alrededor de

una larga y curvada esquina, y de pronto las montañas se abren ante

nosotros, bañadas en rojo y oro. El sol se acaba de poner detrás de ellas.

Pronto será de noche.

—Aquí mismo —indica a medida que os acercamos a un mirador—.

Aparca.

Obedientemente giro y aparco. Salimos del coche. Sigo los pasos de

papá más allá de la carretera asfaltada, hasta la hierba alta. Él pierde la

mirada en las montañas.

—Precioso —dice—. Nunca antes las he visto desde este ángulo. Es

muy algo, ¿no?

—Sí, es precioso, papá, pero estoy confundida. ¿Por qué querría

venir aquí?

Se vuelve hacia mí elevando una ceja.

—La paciencia no es tu fuerte, ¿verdad?

Mi cara se calienta.

—Supongo que no. Lo siento. Solo creí que tenías planes, o cualquier

lugar que querías que viese. He visto algo parecido a esto antes.

—Tú no has visto esto —dice—. Todavía no estamos allí.

Antes de tener tiempo para procesarlo, pone una mano en mi

espalda, justo debajo de mi cuello. Algo cambia a nuestro alrededor, como

un cambio brusco en la presión del aire. Mis oídos saltan. Me da la


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sensación repentina de elevarme, del tipo que se siente cuando un

ascensor comienza a ascender, seguida de una oleada de mareo. Entonces

me doy cuenta de que hay algo diferente en el color de la hierba, es más

verde que hace un segundo. Alzo mi vista hacia las montañas y me doy

cuenta de que también hay una diferencia, en la luz; cuando antes estaba

oscureciendo, las sombras de las montañas alargándose sobre la tierra,

ahora están retrocediendo. El aire es cada vez más brillante.

Es casi como un amanecer perpetuo. El sol no tiene solo que

descender. Está viniendo.

Me balanceo vertiginosamente, casi cayéndome, como si me acabase

de bajar de un tiovivo. Me sujeto al brazo de mi padre.

—¿Estás bien? —pregunta—. Sería mejor que te apoyases en mí

hasta que recuperes el equilibrio.

Inspiro profundamente. El aire es casi pesado en su dulzura, como

la hierba verde y el trébol, un indicio de algo que reconocemos, como el

olor de las nubes. Decir que esto es precioso, maravillosamente,

imposiblemente hermoso, no le haría justicia. Me doy la vuelta hacia mi

padre.

—Esto es el Cielo —digo. Sin preguntarlo, lo sé. Tal vez la parte

ángel lo reconoce. No puedo evitar la sensación de vértigo que me inunda.

El cielo.

—Sí, el borde de él —contesta papá.

Ya sin estar mareada, suelto su brazo. Intento dar unos pasos para

alejarme de él, pero hay algo extraño en la hierba bajo mis pies. Es muy

difícil. Mis pies no se hunden en ella ni la aplastan. Tropiezo y miro atrás a

papá.

—¿Qué le pasa a la hierba?

—No es la hierba —dice—. Eres tú. No estás destinada a estar aquí

todavía. Sigues sin ser lo suficientemente sólida para esta llanura, pero si

caminases en esa dirección —Asiente con la cabeza hacia la luz creciente

que, en la Tierra, debió haberse ido hacia el oeste, pero aquí parece que

tiene una dirección completamente diferente— te volverías más sólida a

cada paso que dieses, hasta que llegases a las montañas.


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—¿Qué pasaría cuando llegase a las montañas?

—Bueno, esos es algo que sabrás cuando llegue el momento —

contesta misteriosamente.

—Quieres decir cuando muera.

No responde. Mira a las montañas y levanta una mano para señalar.

—Te he traído aquí para que veas.

Entrecierro los ojos hacia la luz, protegiéndome los ojos con la mano,

y entonces mi respiración se detiene. Puedo distinguir la figura de una

persona por allí. Una mujer en un vestido blanco sin mangas y hasta las

rodillas. Se parece el vestido veraniego de ojales que me puse debajo de la

toga de graduación ayer. Ella está de espaldas a nosotros, andando, casi

corriendo, al parecer, hacia las montañas. Su largo pelo castaño fluye libre

por su espalda.

—Mama —cojo aire—. ¡Mami!

Trato de correr hacia ella, pero no puedo utilizar mis pies en esta

hierba de piedra. Duele, como si caminase descalza por un camino de

piedras. Solo consigo dar unos pocos pasos más antes de darme por

vencida, jadeando.

—¡Mamá! —la llamo de nuevo, pero está claro que no me oye.

Papá se pone a mi lado.

—No puedes llegar a ella, mi amor, no ahora. Te traje aquí porque

pensé que verla sería bueno para ti. Pero eso es todo.

No es suficiente, pienso, pero es todo lo que tengo. Es un regalo que

me está dando, el mejor tipo de regalo que hay. Una prueba de mi madre,

de que ella está en un lugar seguro, cálido y luminoso. De que ella sigue

existiendo fuera de aquí.

—Gracias —le susurro.

Papá me tiende su mano y la tomo. Luego estamos juntos mirándola,

esa etérea figura que es mi madre, caminando hacia las montañas. Ella

está alejándose de mí ahora, pero está yendo hacia la gloria.


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Hacia la luz.

Fin…

Traducido,

Corregido

Y Disenado


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