N° 24 Wo Lyrik zuhause istAdisa Bašić - Versopolis Poetry

Wo Lyrik zuhause ist

Bosnien und Herzegowina

N° 24

Adisa Bašić

24_Versopolis-Basic_02.indd 1 11/3/2020 17:13


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Gedichte von Adisa Bašić

Übersetzung ins Deutsche:Jelena Dabić



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Alipašino

Wir sind Kinder aus der Siedlungdie man nie auf Postkarten finden wird.

In unsere Gegend kommen keine Touristen. Wir gewinnen keine Präsidentenwahlen in der zweiten Runde. Und wir sprechen keine Sprache besser als unsere Muttersprache.

Wir wissen nicht, dass wir in allen Städten der WeltZwillingsbrüder haben.

In unsere Gegend kommen keine Touristen.

Hier ist nichts von Bedeutung:eine Grundschule, ein Supermarkt, und ein alter, längst gefällter Nussbaum.

In unsere Gegend kommen keine Touristen.

Und wir haben ihnen nichts zu zeigen. Außer uns selbst.

Alipašino: eine Plattenbausiedlung im Westen von Sarajevo.


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SonnenbadenFür Erna

Vielleicht waren unsere Badeanzüge in diesem Sommer nicht „in“aber wir konnten das nicht wissen. Die Sonne brannteund wir drückten die letzten Tropfen Sonnencremeauf unsere blassen Gesichter. Auf unsere abgemagertenmilchweißen Beine.

Es brannte; und wenn man aufmerksam zuhörtekonnte man fast das Planschen der Kinderim seichten Wasser hören.

Wir durften nur nicht plötzlich aufstehen.Uns aufrichten. Den Kopf vorstrecken.

Unser geheimer Strand auf dem Dach des Hochhauseswäre einem Scharfschützenins Auge gestochen.

Am Leben und an der Sonne erfreuten wir unsruhig. Vorsichtig. Sanft. Und horizontal.


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Heroine

Es ist nicht da und nicht da und nicht da. Die Sachen im Schrank haben seinen Geruch verloren. Die Kinder glauben nur, sich an ihn zu erinnern.

Längst legte er sich hinUnd er wird lange liegen …Unter dem noch unberührten Gras.Unter geschichtetem Laub.

Er ist nicht da und nicht da und nicht da. Und du wachst über der vertrockneten Erinnerung.Seine Gestalt: eine gepresste Blume.

Wir loben mächtig deine Würde.Du bist die Liebe, von der wir träumen. Du bist die Treue, auf die wir hoffen. Du bist das Bild, das so gut in unseren Rahmen passt.

Und er ist nicht da. Und nicht da. Und nicht da.

Niemand hört die Nacht. Du beißt an deinen Fäusten bis aufs Blut. Du schiebst dir die Finger hinein. Du schlägst mit dem Kopf gegen das Kopfende.

In deinem einsamen Bett weißt du:Du erinnerst dich nicht an ihn.

Anmerkung Unberührtes Gras: unzählige Wiesen wurden nach dem Massaker von Srebrenica (11. – 22. Juli 1995) auf der Suche nach Massengräbern umgegraben.


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Wunderbare Landschaft

Meinen Fuß rücke ich auf keinen Fall weg vom Asphalt.

Unser duftendes Gras für Heilsalbenwächst aus dem Draht für Fessel und aus Augenbinden.

AnmerkungFessel und Augenbinden: bei dem Massaker wurden vielen der gefangen genommenen Männer vor der Erschießung die Hände hinter dem Rücken gefesselt und die Augen verbunden.


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Zensur

Von allen zukünftigen Familienfotosverschwindest du wie ausgelöschtvon der Hand eines unerbittlichen Zensors. Begnadigung gibt es nicht.

Wie breit auch immer wir lächelnwird der Schatten deiner Abwesenheitvon jetzt bis in alle Ewigkeitjedem Foto den Hauptton angeben.


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Die Leute Sagen

„Sie haben nie ein böses Wort über die Leute gesagt, die ihnen das angetan haben. Sie waren nur erstaunt über das, was sie erlebt haben.“

Jean-René Ruez, Untersuchungsrichter für das Massaker in Srebrenica, über die Überlebenden

UnwissenEr sagt: Mach ein Kreuzzeichen!Und ich mache ein Kreuzzeichen. Aber ich habe es nicht gewusstund habe es mit der ganzen Hand gemacht.Dann hat er mir mit dem Kopf einer Axt über die Hand gehaut.Und ich schwöre bei Gott, Mädchen, ich habe es nicht gewusst.

Elementares UnwetterDa brachte man uns in einen Komplex:einige Häuser undeine Garage. Du betrittst das erste, das zweiteund das dritte. Und dann gehst du tot hinaus.

RacheIch weiß wer meine Frau und meinen Sohnund meine Tochter getötet hat. Ich weiß, einer von denen ist zurückgekommen. Er hat hier eine Bäckerei. Aber ich schaue, dass ich bei ihm nichts kaufe.


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DuschenSie wiegen sich wie Seegraswährend die Wächter sie mit Feuerwehrschläuchen waschen. Etwa dreißig Männer dieich nicht kenne. Alle nackt. Und Hajra, die Bankbeamtin, unter ihnen. Bis heute hat man die Leichen, soweit ich weiß, nicht gefunden.

BerufFrüher war ich Juristin.Heute bin ich Opfer.

GeburtstagDa haben wir uns alleversammelt. Vor der Batterienfabrik.

Und heiß war es, Juli. Auf dem Asphaltneben mir

wurde gleichzeitigein Kind geboren.

Die Überlebenden Zweimal habe ich leisedamit Mutter es nicht hörtund nicht erschricktVateraus der Schlinge gezogen.


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Poetin Im O-Bus

In der Hand Mangold, Milch und Brot,sie hängt müde am anderen Arm, und mit der dritten streichelt sie ferne Berge, sanft …


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Trauma-Markt

Sind Sie nicht bloß ein Opferdas sein Trauma verkauft?fragte mich eine Blondine aus Harvardderen Hirn auf eine halbe Million geschätzt wird. Auf Englisch konnte ich nicht sagenAhnen Sie, wie sehr Sie recht haben?Neun Tode, Blut aus dem Trommelfell,das Sich-Durchwinden zwischen den Kugeln – All das passt ins Wort Trauma. Und ja, ich konnte es nicht auf Englisch sagen, ich fürchte, das ist das einzig Wertvolle, das ich habe.


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In Der Welt

Im Jahr zweiundneunzigkauften Frauen Flip-Flopsmit einer Plastikrose neben der großen Zehe(der Trend dauerte natürlich nicht lange)und die Männer ließen sich Schnurrbärte wachsendie sie ein paar Jahre später abrasierten.

Man ging in dieser Zeit auf große Konzerteund so manche Hochzeit wurdefern jeder Bescheidenheit gefeiert.

Es gibt Familien die ´92die Bezüge ihrer Autositze gewechselt habenund viele haben zum ersten Malan der spanischen Küste Urlaub gemacht.

Das Leben wurde nicht unterbrochen. Es blieb auch nicht stehen. Es ist ein seltsames Gefühl, dass anderswo das Leben nicht stehen geblieben war.


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Zukunft

Rollen von unbeschriebenem Papyrusunter dem Glas einer Vitrine im Museum

für große Ereignisse vorbereitetdie es nicht geschafft haben, sich zu ereignen.

Was hat die Schreiber gestört?Eine Seuche? Ein Unwetter? Ein Krieg?

Die Herstellung von Papyrus ist mühsam: Faser an Faser an Faser.

Wir haben es nicht geschafft. Etwas hat uns gestört. Eine Seuche. Ein Unwetter. Ein Krieg.

An der Tür hat es uns. Ohne Ankündigung. Getötet.



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Gedichte vonAdisa Bašić

im Original



Alipašino

Mi smo djeca iz naseljakoja se nikad neće naćina razglednicama. U naš kraj turisti ne zalaze.Mi ne dobivamo predsjedničke izbore u drugom krugu.I nijedan jezik ne govorimo bolje nego maternji.Ne znamo da imamo braću blizanceu svim gradovima svijeta. U naš kraj turisti ne zalaze. Ovdje ništa nije znamenito:osnovna škola,samoposluga, i jedan stari orah odavno posječen. U naš kraj turisti ne zalaze. I nemamo im pokazati ništa.Osim sebe.

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SunčanjeErni

Naši kostimi tog ljetamožda nisu bili inali mi to nismo mogle znati.Sunce je pekloi posljednje kapi kremeza sunčanjecijedile smo na svojabijela lica.Na svoje omršavjelemliječne noge. Peklo je; i kad pažljivo slušašskoro se moglo čutipraćakanje djeceu plićaku. Samo nismo smjelenaglo ustati.Uspraviti se.Pomoliti glavu. Naša tajna plažana vrhu neboderaubola bi u okosnajperistu. Životu i suncu smo seradovale mirne. Oprezne.Mazne. I vodoravne.


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Heroina

Nema ga i nema i nema.Stvari u ormaru izgubile su njegov miris.Djeca samo misle da ga pamte. Davno je legaoi dugo ti mu je ležati ... Pod nekom travom nenačetom.Pod nekim lišćem taloženim. Nema ga i nema i nema.A ti bdiješ nad suhom uspomenom.Njegov lik: presovan cvijet. Silno hvalimo tvoje dostojanstvo.Ti si ljubav kakvu sanjamo.Ti si odanost kakvoj se nadamo.Ti si slika koja tako dobro ide u naš ram. A njega nema.I nema.I nema. Niko ne čuje noć.Do krvi grizeš šake.U se stavljaš prste.Glavom o uzglavlje tučeš. U samotnoj postelji znaš:ti ga se ne sjećaš.


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Čudesni Krajolik

Nogu nipošto ne smičem s asfalta. Naša mirisna trava za mehlemeniče iz žica za ruke, iz poveza za oči.


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Cenzura

Sa svih budućih porodičnih slikanestaješ kao izbrisanarukom neumoljivog cenzora.Pomilovanja nema. Koliko god se mi široko osmjehivalisjena tvoje odsutnostiod sada do vječnostisvakoj slicidavaće glavni ton.


Ljudi Govore

„Nikada nisu rekli ružnu riječ o ljudima koji su im to uradili. Osim iščuđavanja nad onim što su doživjeli.“

Jean-René Ruez, glavni istražitelj za Srebrenicu, o preživjelima

Neznanje Kaže: Prekrsti se!I ja se prekrstim.Nego ja nisam znaopa ja cijelom šakom.E onda je onušicama sjekire po ruci.A dina mi, cura,nisam znao. Elementarna nepogodaTu nas je dovelou jedan kompleks:nekoliko kuća igaraža.Uđeš u jednu, u drugu,u treću.I onda izađeš mrtav. OsvetaZnam ja ko mi jeubio ženu isina išćer.Znam, jedan se od njih vratio.Drži pekaru.Al ja gledam dakod njega nikad ne uzimam.

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TuširanjeLelujaju se ko morska travadok ih stražari peru izvatrogasnih šmrkova.Tridesetak muškaraca kojene znam. Svi goli.I Hajra, službenicaiz banke, među njima.Do dan-danas tijela,koliko ja znam,nisu našli. ZanimanjePrije sam bila pravnica.Danas sam žrtva. RođendanTu smo se sviokupili. Ispredfabrike akumulatora. A ugrijalo, juli.Na asfaltupored mene u isto vrijemerađalo se dijete. PreživjeliDvaput samtihoda mati ne čujei da se ne prepadneocasa vješalaskidala.


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Poetesa U Trolejbusu

U ruci blitva, mlijeko i hljeb,o drugoj umorna visi,a trećom daleka brdamiluje, blago ...


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Trauma Market

Niste li Vi samo žrtva koja prodaje svoju traumu? pitala me je plavuša s Harvardačiji mozak procjenjuju na po› miliona.Na engleskom nisam umjela rećiSlutite li koliko ste u pravu? Devet smrti, krv iz bubne opne, Migoljenje između metaka – Sve staje u riječ trauma. I da, nisam umjela reći na engleskom,bojim se, to jedino je vrijedno što imam.


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U Svijetu

Devedeset i druge godinežene su kupovale japankesa plastičnom ružom što dođe pored palca(trend, naravno, nije trajao dugo)a muškarci puštali brkovekoje će obrijati nekoliko godina poslije. Išlo se na velike koncerte u to vrijemei neka vjenčanja slavljena sudaleko od svake skromnosti. Ima porodica koje su ‘92.promijenile auto–presvlakea mnogi su po prvi putljetovali na španskoj obali. Život se nije prekidao. Ni zaustavljao.Čudan je osjećaj da se negdje život nije zaustavljao.


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Budućnost

Svitci neispisanog papirusapod staklom muzejske vitrine spremljeni za velike događajekoji nisu stigli da se dese. Šta li je omelo pisare?Pošast? Nevrijeme? Rat? Pravljenje papirusa je mukotrpno:vlakno uz vlakno uz vlakno. Nismo stigli. Nešto nas je omelo.Pošast. Nevrijeme. Rat. Na vratima nas. Bez najave. Ubilo.



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Poems byAdisa Bašić

Translation into English:Marija Petrovska



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Alipashino

We are children from a neighbourhoodwhich will never be foundon postcards. Tourists do not come to our region.We do not win the presidential elections in the second round.And we do not speak any language better than our mother tongue.We do not know we have twin brothersin the cities all over the world. Tourists do not come to our region. Nothing is renowned here:the primary school,the supermarket, and the old walnut tree cut down a long ago. Tourists do not come to our region.And we have nothing to show them.but ourselves.


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Sunbathing For Erna

Maybe our costumesof that summer were not inbut we could not know that.The sun blazed downand we squeezed outthe last drops of sunscreenlotionon ourwhite faces.On our skinnymilky white legs. It blazed down; and when you listen carefullyyou could almost hearthe clamour of childrenin shallow waters. But we were not allowedto get up abruptly.To stand upright.Show our head. Our secret beachat the top of a skyscraperwould be eye-gougingto a sniper. We rejoiced in life and the sunserenely. Carefully.Smoothly. And horizontally.


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Heroine

He is gone and gone and gone.Things in the wardrobe have lost his smell.Children only think they remember him. He lay down long agoand long has he still to lie... Under some intact grass.Under some piled up leaves. He is gone and gone and gone.And you guard a dull memory.His face: a pressed flower. We greatly praise your dignity.You are the love we dream of.You are the loyalty we hope for.You are the picture that fits perfectly in our frame. And he is gone.And gone.And gone. No one hears the night.You bite your hands until bleeding.You finger yourself everywhere.You hit your head against the headboard.In your lonely bed, you know:You do not remember him.


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Wonderful Landscape

On no account do I take my foot off the asphalt. Our fragrant balsam herbsspring from hand wires and blindfolds.


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Censorship

You disappear as if erasedfrom all the future family picturesby the hand of an unrelenting censor.Without any mercy. No matter how broadly we smilethe shadow of your absencefrom now on to eternitywill be the main themeof every picture.


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People Say

„They never said an ugly word about the people who did it to them. They were only astonished about what they experienced.”

Jean-René Ruez, chief investigator in Srebrenica, about the survivors

IgnoranceHe says: Make the sign of the cross!And I did it.But I did not know howso I did it with my whole hand.Well then he hits my handwith the flat of an axe.But believe me, girl,I did not know. Natural DisasterThey portentiously brought us herein one building complex:several houses anda garage.You enter one, then another,and a third one.And then you come out dead.

RevengeI know whokilled my wife andson anddaughter.I know, one of them came back.Has a bakery.But I make sure thatI never buy from him.


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ShowerThey sway like seaweedwhile the guards are washing themwith fire hoses.Around thirty men whomI do not know. All naked.And Haira, a bank clerk,is among them.Till today their bodies,as far as I know,were not found. OccupationI was a lawyer once.Today I am a victim. BirthdayWe’re all gatheredhere. In front ofthe battery factory. And July was scorching hot.On the asphaltbeside me at the same timea baby was being born. SurvivorsTwo timesquietlyso that Mom would not hearand get frightenedI took my Dad down fromthe gallows.


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Poetess in a Trolleybus

In one hand some chard, milk and bread,And the other hangs tiredly,and her third one caressesfar-away hills, gently ...


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Trauma Market

Are you not just a victimthat sells her trauma?asked the Harvard blondewhose brain is worth half a million.In English I did not know how to answer,Do you have any idea how right you are?Nine deaths, bleeding eardrums,Dodging bullets – It all fits in the word trauma.And yes, I am unable to say it in English,I am afraid,That’s the only valuable thing I have.


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In the World

In 1992women bought flip-flopswith a plastic rose beside the big toe(the fashion was, of course, short-lived)and men grew a moustachewhich they shaved off a few years later. People went to big concerts at that timeand some weddings were celebratedbeyond any modesty. In 1992 some familieschanged their car seat coversand many for the first timehad summer vacations on the Spanish coast. Life was not interrupted. It did not stop.It’s strange that at some place life did not stop.


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Future

Unwritten papyrus rollsbehind the glass of the museum showcases prepared for big eventswhich did not come to happen. What hindered the scribes?A plague? A storm? A war? Making papyrus is arduous:one fiber after another after another. We have not arrived. Something hindered us.A plague. A storm. A war. At our door. Without an announcement. It killed us.



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Adisa Bašić

Wurde in Sarajevo geboren. Sie absolvierte das Studium der Vergleichenden Literaturwis-senschaft sowie das Fach Menschenrechte und Demokratie. Die Lyrikerin arbeitet auch als Journalistin und legte 2017 ihren ersten Prosaband Dann – bis morgen: Geschichten über Liebe und Heirat vor. Ihre beeindrucken-den Gedichte sind in sämtlichen Anthologien bosnischer Lyrik der letzten Jahre vertreten.Im Rahmen einer Assistenz-Professur unterrichtet sie Kreatives Schreiben an der philosophischen Fakultät der Universität in Sarajevo. Vielfach mit Stipendien ausgezeich-net, arbeitete sie u.a. an der Universität Graz an ihrer Dissertation zum Thema „Erotische Liebe und Humor in der südslawischen Poesie“, 2016 war sie Writer in Residence im MuseumsQuartier Wien, 2018 erhielt sie ein Stipendium der Berliner Akademie der Künste, ein Jahr lang widmete sie sich in Marburg dem Studium der deutschen Sprache.Ihre literarische Arbeit führte Adisa Bašić in die unterschiedlichsten Regionen der Welt – sie kann darauf verweisen, Lesungen in nobelsten und interessantesten (literarischen) Quartieren abgehalten zu haben – im Poet‘s House in New York genauso wie in einem Tuareg-Zelt in der Nähe einer provençali-schen Kleinstadt, in Buchhandlungen und in Gaststätten.

Jelena Dabić

Wurde in Sarajevo geboren; Studien der Germanistik und Russistik in Innsbruck und Wien. Übersetzerin, Literaturkritikerin und Lehrerin für Deutsch und Russisch. Seit 2010 Übersetzungen aus dem Bosnischen/ Kroati-schen/ Serbischen, zuletzt Die schwindende Stadt von Pavle Goranović (Gedichte, edition korrespondenzen 2019), Grüne Nacht in Babylon von Sofija Živković (Gedichte, Edition Aramo, 2018) und Verlorene Söhne von Murat Baltić (Roman, Drava 2017). Mehrere Über-setzungsprämien des Bundeskanzleramtes, Arbeitsstipendium der Literar-Mechana für Die schwindende Stadt. Jelena Dabić lebt und arbeitet in Wien.



IMPRESSUM

WO LYRIK ZUHAUSE IST, Band 24Adisa Bašić

Herausgegeben von Sylvia Treudl Grafik: re-p.org (Maia Gusberti / Nik Thoenen)

Die Rechte an den Gedichten liegen bei der Autorin.

Edition AramoGraumanngasse 35/91150 Wien

Die Publikation wurde durch das ProjektVERSOPOLIS supported by The Creative Europe Programme Platforms of the European Union gefördert und vom Bundeskanzleramt Österreich unterstützt.

Alle Rechte vorbehalten.ISBN 978-3-9504883-0-2


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Wunderbare Landschaft

Meinen Fuß rücke ich auf keinen Fall weg vom Asphalt.

Unser duftendes Gras für Heilsalbenwächst aus dem Draht für Fessel und aus Augenbinden.

ISBN 978-3-9504883-0-2


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