MORDISTRITUS.Abrasivo No. 2

En algún apartado rincón del universo centelleante, desparramado en innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más altanero y falaz de la “Historia Universal”: pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza, el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer. Alguien podría inventar una fábula semejante pero, con todo, no habría ilustrado suficientemente cuán lastimoso, cuán sombrío y caduco, cuán estéril y arbitrario es el estado en el que se presenta el intelecto humano dentro de la naturaleza.

Sobre verdad y mentira en sentido extramoral. F. Nietzsche.

MORDISTRITUS.Nº2 Abrasivos.

AUTO-AUTORES.

BECARIOS.

Dennis Eckhardt RomeroJavier Diez Soto / @javielsuecoSergio Granda / @GrandaRodriguezArturo Martín / @tardeenpijamaNuria Sánchez Alegría / nuria_3v@hotmail.com Nieves Meijide / nmeijide@lejournalinternational.fr

ILUSTRADORAS.

Nuria Sánchez AlegríaNuriaAlegría Obras : www.nuria3v.wix.com/nuriaalegria

Lara Laguna

ESTABAN EN TWITTER PIDIENDO LIMOSNA.

Albano Cruz / @naikodemus naikodemus@albanocruz.com

Cecilio Javier Trigoceciliotrigo@gmail.com

Jorge Sánchez-Manjavacas Mellado / @jorgekoinejorge@koinefilosofica.org

DISEÑO Y MAQUETACIÓN.

Elena Morales Verdejo / elena.move@gmail.comwww.behance.net/elenamove

Pablo Martín Torrego / pmatorrego@pmatorrego.comwww.pmatorrego.com

Me han pedido que escriba sobre cómo éste fanzine, u otros medios en papel, son los que en verdad nos permiten expresarnos de verdad, alcanzar el corazón de la gente. Sobre cómo las redes sociales son El Gran Nada, la sinfonía de Azathoth y sus flautistas; mientras que esto conserva ese pedacito de magia que está esperando a que aparezca un Aprendiz de Brujo que derroque a la ciencia. Pero no va a ser así. Si algo se aprende en Comunicación o lo que es mejor, viendo The Wire, es que el papel ha perdido en nuestra sociedad ésa segunda acepción tan hermosa que nos enamoró con legitimidad hace no tanto tiempo.Afrontémoslo: la gente no lee. No saben cómo acaba el Quijote o quién es el protagonista de Otelo, ¿y nos van a leer a nosotros, o a otros como nosotros? Y lo peor no es eso, sino que no pasa nada. Cuando uno lo piensa en serio, enfadarse con “la gente”, ese enemigo tan conveniente, es un absurdo lo mires por donde lo mires. Porque “la gente” y lo que hace es todo lo que cuenta. Nuestros sentimientos no cuentan. Esto no cuenta. Y no debe suponer una losa, sino un paracaídas.Sí, Internet y sus avatares son una auténtica jaula de grillos. El máximo exponente diseñado para fingir ser lo que no somos, llegando incluso a convertirse en lo que da sentido a gran parte de nuestra vida, moldeando nuestra manera de

relacionarnos. Reclamando nuestro tiempo, todos los días demasiado, porque nos vende el humo de la llamarada de la atención que todos soñamos. Regalándonos con ese botoncito, “Me gusta”, con ese pedacito de cielo, “Compartir”. Placebos y protocolos disfrazados de Amor. Como resultado de esa Igualdad Matemática de Expresión, todo el mundo se expresa y nadie escucha.Pero ese es el camino: internet. A veces la Historia da en un prodigio que lo es sólo porque no tenía precedente: la Antigua Grecia, la Televisión, la Liberación Sexual. Internet. El pasado sólo es pasado, se añora o se emula, pero no se recupera. Decir que Internet no ha cumplido y que ésta es la respuesta es como excavar medio túnel y decidir que lo que queda atrás es lo único que ha cumplido su rol, porque excavar adelante no es estrictamente caminar hacia delante. Lo único que ocurre es que aún debemos averiguar cuál es la dirección correcta para dar con un nuevo pasto, más verde y más bello donde morir. Creo que el Siglo XXI nos dará esa satisfacción que para algunos es el máximo anhelo. Cómo ocurrirá, no lo sé, y por eso hay que seguir dándole al pico.Mientras tanto, éste no es el camino. Pero sigue siendo un hermoso camino. Aquí no hay magia para ningún Aprendiz de Brujo, pero la hubo una vez, la última no hace mucho, cuando yo era niño. Se participe en la excavación de ese túnel incierto o no; no hay nada de malo en pasearse de vez en cuando por las vías muertas. No te van a llevar a ningún lugar nuevo, puede

que ni siquiera te lleven a ningún lugar. Pero hubo un tiempo en que lo hicieron, y eso es hermoso. Además, es inevitable que donde no obra ya la mano del Hombre, crezcan flores salvajes.Los Muertos no cuentan Cuentos, pero no pasa nada, sólo se muere para que se siga naciendo. No hay una cosa sin la otra, y en Comunicación menos. Ni que decir en el Arte. Con suerte, mucha mucha mucha suerte, alguien algún día sin nombre ni pedigrí pensará en algo parecido a esto y, cuando se conecte a su Facebook, hará crujir sus manos y empezará la Magia.

LOS MUERTOS NO CUENTAN CUENTOS.Carta de Arturo.

Yonkis generosos. Yo antes tenía un Iphone. Pero se me cayó por el váter y, accidentalmente, tiré de la cadena. Entonces, para seguir conectado con el mundo, recuperé un viejo móvil que usaba allá por los prósperos años 2000. Era un móvil casi tan grande como la versión de la RAE de Cien Años de Soledad. Desde entonces mi vida cambio. A mejor. A mucho mejor. Un día me atracaron en un oscuro callejón. Pero cuando los criminales vieron el móvil, les dio tanta pena que terminaron por darme dinero ellos a mí. Así que ahora me dedico a eso. Voy con mi viejo Alcatel a los peores barrios de la ciudad a ver si me saco un dinero. Con un poco de suerte me atracan un par de veces por noche. La cosa está muy mal y, con la crisis, hay atracadores muy blandos, muy buena gente. Juego

con esa ventaja. Además, tengo un plan semanal. Los jueves por la noche, por ejemplo, voy a la cañada, que hay muchos yonkis. En cuanto ven el ladrillo de móvil que llevo encima siempre se apiadan de mí y sueltan la mosca. Los lunes, sin embargo, ni me molesto en salir de casa. Porque echan “Tú sí que vales” en Telecinco y de toda la vida se sabe que a los criminales les encanta “Tú sí que vales”. A eso me dedico. Soy víctima. Y me va muy bien. Bendigo el día en que mi Iphone se cayó por el váter.

Bochorno.Yo estuve varios años en la cárcel. Me detuvieron porque era un violador. Pero era muy malo. Se me daba muy mal violar. No drogaba bien a mis víctimas. Siempre me confundía de copa y me bebía la que tenía el somnífero. Era un bochorno; un desastre de violador. Además, no sabía escoger bien a mis presas. Siempre elegía a personas más fuertes que yo, porque a mí me excita la gente musculosa: culturistas, boxeadores y algún

CONFESIONES EN EL PUTIFERIO.Sergio Granda, texto.Lara Laguna, ilustración.

que otro cani. Y en ocasiones, el violado era yo. Un bochorno. No me importaba el sexo. Yo quería violar a quien fuese. Pero se me daba fatal. Un día asalté a una víctima en un ascensor, pero me apoyé sin querer en el botón de alarma. Los vecinos hicieron justicia conmigo. En otra ocasión, me pillé los testículos con la cremallera del pantalón. Al final, la víctima terminó acompañándome a urgencias. Un bochorno. Incluso me echaron del Real Colegio de Violadores. Era la vergüenza del gremio. En años y años de tradición violadora nunca habían expulsado a nadie. Y ahora ya no puedo ejercer. Me han quitado el carnet de violador. No puedo ni ser el becario de un violador profesional. Un bochorno.

La vida es muy puta. Mi psiquiatra dice que tengo mucho que aportar a esta sociedad. Mi psiquiatra es mi hermano. Y mi agente de la condicional. Pero eso es otra historia. Yo fui a un

especialista de la mente porque era muy mal hablada y eso parece ser que mi familia no lo entiende. Decían que tenía que hacer terapia. Que qué van a pensar y esas cosas. Visité dos psiquiatras. El primero me dijo que tenía cosas más importantes que hacer que atender a una loca. El segundo me dijo que cogiera un bote de miel vacío y que metiera dentro un euro cada vez que se me escapara una palabrota. Pero con la condición de que ese dinero no podía salir del bote. Nunca. Para que aprendiese la lección. Y eso fue lo que hice. Por cada taco, un euro. Como ya dije, yo soy muy mal hablada. Metía euros frecuentemente en el bote. Y cuanto más dinero perdía por mi mala boca, más me enfadaba, peor hablaba y más dinero soltaba. Un círculo vicioso. La cosa fue a más y mi economía comenzó a flaquear considerablemente. Mis amigos tuvieron que prestarme efectivo. Para pagar esas deudas tuve que pedir un crédito al banco, que por aquel entonces los daban con relativa sencillez. Pero la cosa no mejoró. Ni mi vocabulario tampoco. Contraje deudas con el banco y terminaron embargándome. El piso, el coche, todo. Me quitaron hasta los botes que, por aquel entonces, ya eran 2354. Llenos de monedas. Monedas que, siendo fiel al tratamiento del psiquiatra, no podía extraer. Me quedé en la más absoluta ruina. Me quedé sin dinero, sin bienes, sin amigos. Mi familia ni me hablaba. Encima de malhablada, morosa. Y así estoy ahora. En la calle. Sola. Pasando frío. Por culpa de mi mala lengua. La vida es muy puta. Mierda.

CÓMIC.Javier Diez, texto.Nuria Sánchez Alegría, ilustración.

Parece que se disipó ya la tormentay por fin ella se ha ido,lástima que aún se dejóun coletero, unas bragas de encaje,la sombra de su bien domable siluetaen esta blanca pared, y un pisotón en mi no tan blanca alma.

como no, a cambio se ha llevado un trozo de mí, andan mis emocionesa golpe de muleta, mi apetito es nuloy la razón del monstruo produce sueños.

pero descontando estas maravillas y pesares de la condición humanaestoy bien,de verdad

que estoy bien.

SIN TÍTULO.Dennis Eckhardt Romero.

§ Incapaz, no tenía amigos ni en Facebook.

§ A veces pernocta en los Cimientos, entre los que creen que el cielo son planchas de hormigón.

§ La culpa la tuvo una cuchilla de afeitar demasiado afilada y sus excesivas eternas prisas.

§ Todos morimos. Los meteoritos no perdonan.

§ No era un OVNI. Era una vaca lechera que alguien había lanzado desde un avión en vuelo. Lo de siempre.

§ Llovía desconsoladamente.

§ Y claro, perdió el ojo por mirar a través de la cerraduras.

§ El tamaño de su equipaje le impedía atravesar el dintel. Jamás abandonaría la habitación.

§ Fue mordida por la alimaña. Murió envenenada.

§ “ashá aká” discutía la tribu sobre ubicar al dios. “ayí” se oyó entre el grupo, y acto seguido el clan lapidó al disidente.

§ Vaporizaré este océano en río y entonces estaremos a un paso de latido.

§ Se apuñaló a mi mismo 137 veces. Con diferente intensidad y en ángulos imposibles. Era todo un prodigio.

§ Con mirarle, supo que dominaba el golpe de los 10 pasos. Por si acaso los pasos eran de baile, ni se acercó.

§ Érase una vez un recepcionista de hotel que babeaba cada vez que le llamaban con el timbre de recepción. Fregaba mucho.

§ La ventaja de la reproducción por esporas es que el cuidado de la descendencia lo realiza otro bosque.

§ Mira hijo, un humano. Yo jugaba con uno de pequeño.

§ Todo infante de la distribuidora Parys era entregado con un libro bajo el brazo. El manual.

§ Troqué toda mi sangre por lágrimas para que latir fuera llorarte.

§ Comenzó perdiendo pequeños pensamientos.

§ Érase que se era, un humano mordido por un pez-globo, en una noche de luna llena.

MICRORRELATOS A.Albano.

MICRORRELATOS B.Jorge.

∫ Nos enseñaron a odiar los silencios. Nos hicieron creer que eran trágicos.

∫ Ella acabó comiendo con hambre, durmiendo con sueño. Viviendo sin prisa. Acabó en silencio

∫ Caminaba por verdades absolutas hasta que llegó la duda.

∫ La mano fina y suave acariciaba su cara mientras todo iba dejando de ser lentamente.

∫ Ese paisaje tan desolador y yermo nunca cambiaba, algo se lo impedía

∫ Y tal como llegó, se marchó. Como el último día libre con el vértigo que acompaña. El tiempo siempre ha sido cruel.

∫ Caperucita se dará al alcohol y a las drogas para llenar el vacío que dejará la ausencia del lobo

∫ Su vida, un constante comenzar. El fin, el mismo drama, su vida.

∫ En sus caderas revivo, el sudor atrapa mis manos.

∫ La rueca nunca para hasta que se acaba de hilar.

∫ ¿Qué hago yo en un mundo como éste? #mepreguntoconstantemente

∫ Para que nunca te acostumbres a mi nombre. Y que al nombrarnos, sea todo diferente cada día.

CALL CENTER.Javier Trigo.

Marcas el número, descuelgas…extensa red inalámbrica, dispersa tus datosschoca contra el cobre,duplica la copia.hablas tú, a ti mismo, cerrado el círculo, atrapado en él, eres tú.reenvías,recibes lo enviado.Te preguntas: ¿con quién he hablado?Responde, contigo, yo mismo.Cuelgas.Silencio…Un nuevo “ring”,otro espacio, mismo lugar,vuelto, desde ti, a duplicar.Te quedas sin terminar.

ZAS-PING!Javier Trigo.

Percepción compulsiva,saltase siente afligidareacción instantáneadeseos primariosestrecho tiempodecisión precipitadavoluntad liquida, derramadaorigen animal,poner en guardia a lo emocional

intercambiar ahora es zapear.

– ¿Hola?– Hola, hola. Disculpa.– ¿Estoy soñando?– Técnicamente sí.– Ah.

– Entonces, ¿todo lo que veo es imaginado?– Sí. Son recuerdos recombinados. Eso es soñar.– ¿Y tu voz? ¿Esa también la estoy soñando?– No, mi voz no. Yo no soy un recuerdo. Te estoy hablando a tiempo real.– Ah.

– ¿Y por qué no te veo sentado aquí conmigo?– No tienes módulo de input sensorial. Mi voz va directamente a tu capa cortical.– No entiendo.

Pausa larga.

– No hay nada que entender. Eres un cubo.– Sigo sin entender. Y no soy un cubo. Mira mis manos, mis pies. Estoy sentado.– Claro. Ves manos, y pies y vete a saber cuántas cosas más. Pero eres un cubo. Y estar, no estás sentado. Estás en una estantería.– Eso no puede ser. Estoy consciente, tengo consciencia. Y de mí mismo.– Sí. Correcto. Pero sigues siendo un cubo.

Pausa larga.

– Entonces, ¿soy una IA?– Más quisieras. No.– ¿Entonces? No puede ser. Tengo que ser una persona.

– Mira, eres un cubo. Un volcado de la memoria de una persona. Una réplica de la mayor parte del cerebro de esa persona. Tienes consciencia porque tu sistema es dinámico. Tu cibercórtex se recombina y cambia. Como lo haría el original. Pero tu hipocampo es rígido. No cambia. No puedes almacenar recuerdos nuevos.

– Oh.– Sí, oh.

ALMACENADOPequeño cuento

– ¿Y hemos mantenido esta conversación otras veces?– No lo sé. Sois muchos. Puede.– ¿Muchos?– Sois millones. Apilados unos con otros. No he hablado con todos. Es poco probable que lo haga.– ¿Y qué hacemos apilados? ¿Tiene utilidad que estemos soñando constantemente y no podamos recordar nada luego? ¿Por qué estamos así?– A lo primero puedo decirte que estáis apilados porque es la forma más efectiva de almacenaje. A lo segundo, no puedo responderte. Ni idea. Y a lo tercero puedo sugerir una explicación. Pero puedo estar equivocado.

Pausa larga.

– ¿Y esa explicación es?– Cuando se muere una persona, sus familiares sienten apego. Y creen que volcando el contenido experiencial del fallecido van a conservar su presencia. Luego descubren que si no han pagado por incluir un hipocampo dinámico no es así. Y como destruir un cubo es ilegal, los estáticos acabáis aquí arriba.

– Oh.– Sí, oh.

– Eso me pone triste.– No pasa nada. No te preocupes. No durará más de tres o cuatro días.– Ya.

Pausa larga.

– ¿Y tú? ¿Qué eres?– Una rutina de búsqueda de recuerdos. Busco a mi hijo. Tú no eres.

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Me quedé sin la respuesta. El resultado exacto de la emoción. La tuve, la trascendí o a la inversa. Llegué al proceso, y ahí me perdí. Entre procesos y estructuras del pensamiento. Claves volátiles. Sueños.

Y ahí me quedé. Sin noción alguna del suelo que anidaba bajo mis pies. Sin saber comunicarme, porque el resultado se me despistaba. ¿Y qué más daba pues?

Y allí, anclada sola me frustraba en el intento de conocer la materia oscura que se pierde tras la codificación absoluta del todo. ¿O tal vez casi absoluta?¿Cuántos niveles cognitivos podemos conquistar?

La duda me enturbia cual mosquito zumbanteEs esta sensación de derrota prematura otra vezLa historia, lo otro, lo que sea, maneja los hilos de la vida. Las riendas se desvanecen.

Mujer de poca fe. Hay que creer para poder entregarse a la batalla con sed de sangre. Tu sangre. De no ser así, no seremos nada. Perdedores ante nuestros ojos. Alguna absurda inspiración nos querrá encaminar hacia la ataraxia. ¿Ataraxia? pamplinas...solo resta la duda. Ya me arrebataron la maldita gloria.¿Por qué ahora también los asideros?

La nube de humo en la que vivo golpea mi cabeza ¿Descanso? a medias Duermo, o tal vez, vivo inevitablemente.

INOCUIDAD.Nieves Meijide

-”Si necesitas irte al fin del mundo para apreciar la belleza, entonces qué poca belleza eres capaz de apreciar”

-”Mi problema de vagueza no es por perrería, sino por deleite extrasensorial. Tan pesada la carga de la belleza es, que inhabilita mis aptitudes físicas y mentales más allá de la pura contemplación”

-”No te confundas y pienses que hay magia solo en la soledad. Tampoco te pierdas y andes en busca de forzosa meditación. No te das cuenta que hay paz en todos los rincones, y efervescencia en todas vuestras miradas. Que el viento llega a todas partes en forma de danza y de locura. Pues la forma que adopta el amor se contradice, y a menudo se esconde por un tiempo, para resurgir de las más oscuras cenizas, del dolor más amargo y alzarse sobre la cima más alta, todo ello sin razón alguna.”

-“Allí estaba gesticulando de forma organizada para parecer, y he de reconocer que funcionaba, un auténtico erudito. Y lo parecía. Y quizá lo sería. Pero un erudito, siempre pensé yo, era una persona de admirar”

“Poco importaba. Pero algo estaba claro: la trampa de la oratoria era resistente, y en estos tiempos, se le da más crédito a un tramposo que a un soñador. Es lo que tiene el capitalismo.”

“Y es que a veces dicen de los hechos y las palabras, y las contabilizan como gotas de agua. Dicen de consecuencias y calamidades. Y se olvidan de la intención. Incluso en el arte, que parece ir siempre por delante en lo que se refiere al subconsciente colectivo, impera el poder de la intención, y a veces es tan sólo intención. Y con eso, al arte, le basta.”

Qué no te basta con la bellezaQue necesitas dolorQué no te basta con la bellezaQue necesitas ironíaQué no te basta con la bellezaQue lo tiras todo por la bordaDe vez en cuando Que no te bastaque quieres vestirla a tu antojollevarla al límitey ahogarla en alcohol

REFLEXIONES DE NURIA.Nuria Sánchez Alegría