Los poetas malditos y la renovación poética norteamericana

Los poetas malditos

9 de abril de 1821-31 de agosto de 1867

El albatrosSuelen, por divertirse, los mozos marineros

cazar albatros, grandes pájaros de los maresque siguen lentamente, indolentes viajeros,

el barco, que navega sobre abismos y azares. Apenas los arrojan allí sobre cubierta,

príncipes del azul, torpes y avergonzados, el ala grande y blanca aflojan como muertay la dejan, cual remos, caer a sus costados.

¡Que débil y que inútil ahora el viajero alado!El, antes tan hermoso, ¡que grotesco en el suelo!Con su pipa uno de ellos el pico le ha quemado,

otro imita, renqueando, del inválido el vuelo.El poeta es igual ... Allá arriba, en la altura,

¡qué importan flechas, rayos, tempestad desatada!Desterrado en el mundo, concluyó la aventura:

¡sus alas de gigante no le sirven de nada!

Letanías a Satán ¡Oh Tú, el más sabio y el más bello de los Angeles, Oh Dios

traicionado por la suerte y privado de alabanzas!Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio, y que vencido, siempre te levantas más fuerte,Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas, sanador familiar de las angustias humanas,Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos, enseñas por amor el gusto del Paraíso,Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!Transmetal

(Francia, 1844-1896)

Primavera

" Tierna, la muchacha pelirroja, A la que tanta inocencia enardece, Dice a su amiguita rubia Estas palabras, en voz dulce y queda: Savia que asciende y flor que brota,Tu infancia es una glorieta:Deja en su musgo errar mis dedos,Ahí donde brilla el botón de rosa:Déjame, entre la hierba clara, Beber las gotas de rocío, Ahí donde la tierna flor está rociada; Para que el placer, amada mía,Ilumine tu frente cándidaComo, al alba, el azul tímido. "

LasitudLasitud

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;la amante, a veces, debe tener una hora puray amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;yo prefiero al espasmo de la hora violentael suspiro y la ingenua mirada luminosay una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazóny que grita en tu sangre la más loca pasión;deja que clarinee la fiera voluptuosa.En mi pecho reclina tu cabeza galana;júrame dulces cosas que olvidarás mañanaY hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

CANCIÓN DE LA MÁS ALTA TORRE

Que llegue, que llegue,El tiempo en que se quiere.

Tanta paciencia tuve Que todo lo he olvidado. Temores y doloresAl cielo se han volado. Y la malsana sedMis venas ha nublado.

Que llegue, que llegue,El tiempo en que se quiere.

Tal como la pradera Entregada al olvido,En que incienso y cizañas Creciendo han florecido, Bajo las sucias moscasY su feroz zumbido.

Que llegue, que llegue,El tiempo en que se quiere.

HAMBRE

Si tengo apetito es sóloDe la tierra y de las piedras. Yo almuerzo siempre con aire, Hierro, carbones y peñas.

Hambres mías, girad. Hambres, cruzad El prado de sonidos.Atraed el veneno alegre De los lirios.Comed los cascotes rotos, Piedras de viejas iglesias, Guijas de antiguos diluvios, Panes sueltos en grises glebas.

El lobo aullaba entre el follaje, Las bellas plumas escupiendo De su comida de volátiles: Como él me estoy consumiendo.

Las ensaladas, las frutas,Sólo esperan la cosecha; Pero la araña del setoNo come más que violetas.

¡Que yo duerma! Que borbotee En los altares de Salomón.El hervor corre por la herrumbre, Y se mezcla con el Cedrón.

¡Oh Capitán! ¡Mi capitán! Nuestro espantoso viaje ha concluido; El barco ha enfrentado cada tormento, el premio que buscamos fue ganado; El puerto está cerca, las campanas oigo, toda la gente regocijada, Mientras los ojos siguen la firme quilla de la severa y osada nave: Pero ¡oh corazón! ¡Corazón! ¡Corazón! Oh las sangrantes gotas rojas. Cuando en la cubierta yace mi Capitán Caído, frío y muerto. (…)

LO FATAL Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,y más la piedra dura porque ésa ya no siente,pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivoni mayor pesadumbre que la vida consciente. Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,y el temor de haber sido y un futuro terror...¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,y la carne que tienta con sus frescos racimos,y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramosy no saber adónde vamos,ni de dónde venimos!...