TOCANDO EL VIENTO

Antología de poemas

VARIOS AUTORES

Taller de creación literaria “La Poesía en un Viaje”Un proyecto de: Con el apoyo de:

Ministerio de CulturaRepública de Colombia

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INDICE DE AUTORES

Ana Milena Garcés Córdoba

Luz Dary Gil Montealegre

Walter González

Fredy Alan González

Carolina Hidalgo

Daniel Jiménez Cardona

Jaiber Ladino Guapacha

Alexander Noreña

Luis Carlos Ramírez Lascarro

Miguel Ángel Rubio

Rosa Lidia Trabuco

Andrés Felipe Yaya

EL TALLER DE CREA-CIÓN LITERARIA “LA POESÍA ES UN VIAJE” tiene como objetivo desde su fundación en 2008, convertir el conocimiento de la poesía en una posibilidad de encuentro que propicie la discusión y el desarrollo del pensamiento con la comunidad de creado-res de la ciudad de Pereira. Al generar un acercamiento a la literatura, estimulamos desde el taller un medio real donde po-demos reconocernos individualmente y en grupo, integrando todos los componentes de la cultura en el conocimiento de un ámbito universal.

No se limita este ejercicio a tareas de análisis e interpretación de la creación literaria, nos importa mucho un contexto que nos permita un reconocimiento de nuestra tradición para explicar una relación de esta creación con la de nuestros participantes. Este proceso de forma-ción a través de la realización de lecturas, conversatorios, conferencias con invitados especiales y la publicación de una revista de poesía abre un dialogo permanente con el fi n de aportar al fortalecimiento de una cultura en torno al conocimiento de este gé-nero literario. - Impulsar la participación de Pereira en la vida intelectual nacional a través de sus voces jóvenes y consagradas más representativas

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TOCANDO EL VIENTO

Antología de poemas

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Selección y edición de Giovanny GómezVARIOS AUTORES

Taller de creación literaria “La poesía es un viaje”

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TOCANDO EL VIENTO Antología poéticaVarios autores.

Red de Escritura Creativa RELATA

MINISTRA DE CULTURA:Mariana Garcés Córdoba

VICEMINISTRA DE CULTURA:Maria Claudia López Sorzano

SECRETARIO GENERAL:Enzo Rafael Ariza Ayala

DIRECTORA DE ARTES:Guiomar Acevedo Gómez

GRUPO DE LITERARTURA:María Acosta GarcíaFrancisco Rozo TrianaCarlos Octavio Cómbita Villamil

Primera edición , noviembre de 2012

© Ministerio de Cultura,República de Colombia© Red de Escritura Creativa RELATA© Corporación Cultural Luna de LocosCra 12 Bis N 9-38 Edificio San Juan de BorjaPereira, Colombia© Derechos reservados para los autores.

Taller Relata de Creación Literaria “La poesía es un viaje”Sede Biblioteca Banco de la República, Sucursal Pereira

Semillero de Investigación de la Universidad Tecnológica de Pereira (Vicerectoría de Investigaciones, Innovación y Extensión)insomne@utp.edu.cowww.lunadelocoselfestival.org

Este libro fue ganador de la Convocatoria de Estímulos 2012 del Ministerio de Cultura de Colombia

ISBN: 978-958-57698-0-9

EDITOR: Corporación Cultural Luna de Locos.

IMAGEN DE CARÁTULA: Las veloces, 1990. Oleo sobre lienzo de Lucy Tejada. Reproducción con autorización de Alejandro Valencia.

DIRECCIÓN EDITORIAL:Giovanny Gómez

ASESORÍA EDITORIAL: Abelardo Gómez Molina

DISEÑO Y FINALIZACIÓN: Fundación Sonido y Camino

IMPRESIÓN: Gráficas Buda, Pereira

Número de páginas: 92

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción parcial o total de la obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, la fotocopia o la grabación, sin la previa autorización por escrito de Corporación Cultural Luna de Locos.

Impreso y hecho en Pereira, Colombia

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ÍNDICE DE AUTORES

I PARTE: SELECCIÓN DE POEMAS

Ana Milena Garcés Córdoba 11

Luz Dary Gil Montealegre 17

Walter González 22

Fredy Alan González 26

Carolina Hidalgo 31

Daniel Jiménez Cardona 35

Jáiber Ladino Guapacha 40

Marco Antonio Marín 45

Alexander Noreña 49

Luis Carlos Ramírez Lascarro 54

Miguel Ángel Rubio 58

Rosa Lidia Trabucco 64

Andrés Felipe Yaya 68

II PARTE: LA DURACIÓN DE LAS PALABRASReflexiones sobre la poesía.

¿Qué es lo que distingue al artista de un productor de objetos cualquiera? 79

Reiteración de un saber aprendido en la escuela 83

Arte y evocación 85

Aproximación poética 87

Carmenis 90

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CADA NOCHE ALGUIEN DECIDE

SU SUERTE EN SILENCIO

Cada noche alguien decide su suerte en silencio. Los vacíos y las preguntas de su ser son el único camino donde puede comprender por qué los sueños alimentan cada despertar, por qué la vigilia es también una respuesta para las vacilaciones, para los miedos que caminan al lado nuestro como una propia sombra.

Cada día algunos saben que con palabras, algo de esas preguntas encuentra sentido, entonces lo que en apariencia vemos como la expresión de una ausencia, acude al testimonio del lenguaje por lo que soñamos y hemos vivido, pues solo una aventura vital puede permitir que esos balbuceos en el lenguaje encuentren una visión poética, bien sea desde la incertidumbre, o desde nuestra sed de amor, o desde nuestra necesidad de consuelo, o desde un gesto de alegría cuya exaltación pueda elegir los sonidos y el silencio necesario para diferenciar que el poema no es una expresión retórica cuando puede ser la habitación misma de nuestras vidas.

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Cada uno encuentra el tema de su escritura allí donde debe buscar su soledad, construye un mundo interior donde el otro es más que la pregunta atemorizante por el vacío de nuestros días. Y la soledad con su acumulación de cosas perdidas, de presencias anheladas, entre gestos que insinúan despedidas, es también el atisbo porque una visión del mundo sea una afirmación de cada uno de nosotros. Entonces la decisión por la poesía no se construye sin voluntad, cada uno necesita saber que vamos a las palabras como tomando hilo de una madeja, un hilo frágil dispuesto a romperse si el tejido de su enrededadera no nos comunica con nuestra estrella. Esa estrella nos sigue por las calles de esta ciudad, por los parajes veredales, por las landas de nuestro río con el recuerdo mismo de la vida a la cual nos aferramos y lo será todo en la poesía.

Nos aferramos a unos poemas, sabemos que una vez en nuestro corazón tienen su propio camino, es un acto consciente que va más allá de la medida del tiempo. Nos recuerda que existe un voto en una noche como hoy donde muchas de estas soledades quieren estar juntas, quieren recordar a todos que algo nos falta y tal vez hoy no lo encontraremos. Sin embargo no renunciar, hace que el esfuerzo sea mejor, nos permite tocar el viento.

Giovanny Gómez

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ANA MILENA GARCÉS CÓRDOBA

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Anserma, Caldas, 1980. Poeta, escritora y videógrafa en formación. Licenciada en Educación Español y Comunicación Audiovisual de la Universidad Tecnológica de Pereira. Hizo parte del Taller Literario “Letras, Sueños y Murmullos”. Recientemente se ha integrado al Taller de creación Literaria “La poesía es un viaje”. Directora de Comunicaciones de la Fundación Sonido y Camino. Actualmente adelanta la publicación de su primer libro Cardumen.

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Tantas cosas que le pasan a uno en el día……cigarrillo sexo pensamiento la culpa las ganas.

Otro cigarrillo una vez dos veces una canción tres palabras cuatro hasta ma ña na… ah

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FUGITIVA

Tenía la mano como un troncoojos, oído, tacto y olfato corrieronbuscándolo a él.

Son sus dientesy los dedosy los ojos,esos ojos amarillosesos cielos perfectosque no estaban allí.

Durante horaslas palabras sangraron se extinguió la calle…y al susurro del vientoaterrados, nos dijimos:“cuéntame si llegas primero, qué hay después de la penumbra”.

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FUGITIVA Y EL EXTRAÑO

Allá afuera los ojos vidriosos somnolientos que te observan y desnudan.Las palabras siguen sangrando portu cuerpo.La señora.Muchas señorasy sus zapatos. Un niño recoge un papel del suelo.Si los hombres hablaranquién escucharía el viento.

16

Hay poesía que sólo puede ser leídaen la página descaradade un libro cerrado.

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LUZ DARY GIL MONTEALEGRE

18

Pereira, 1959. Comunicadora Social, Coordinadora del programa “La poesía vuelve al salón de clase” en el FIPP. Es miembro del taller “La Poesía es un viaje” de Relata. Ganadora en la 1ª convocatoria estímulos al sector Artístico y Cultural del Instituto de Cultura y Fomento al Turismo de Pereira 2012, en la categoría Audiovisual-Documental.

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AUSENCIA

Tras el viajemis ojos descubren tu ausencia,espacio roto que el silencio acompaña.Pájaro que esconde el ocaso del día,mirada del verano que al invierno me lleva.Plazas y avenidas conducen a tu casa,mi refugio entre páginas abiertas.Amo mis ojos cuando te encuentran,escribiré tu canto de golondrina viajera

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COMEDOR

Ayer, las mañanas,lluvias de sol alegre, la primavera besando una flor,afanosos desayunos, chocolate derramado por los niños.Al partir el día la gracia sorprendía en labios jóvenes secretos desbordados.Hoy, reunión de soledades. Viejos jóvenes inmersos en sus mundos,agobiados por la prisa y compromisos,cabalgan con palabras desafiando al destino.Los días, páginas que se abren y se cierran se desvanecen en el horizonte. Hoguera inextinguible alienta mi ser.

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ABRIL

Quiero mudarme de este cuerpo,ha vivido mucho.Está habitado por tristezas, alegríasque como olas impetuosas no se anuncian.

Años locos de valentía,manojos de ausencia deja el amor.Llantos malgastados que al cruzar la esquina el tiempo borró.Los días siguen, se alargan los años.Mis ojos reflejan la muerte que he vivido,y la vida que llevo al hombro.

Mi cabello aún está de noche, pero lleva hilos de luz.Flor a flor se agota la primavera.El viento se ha llevado las hojasno los recuerdos.

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WALTER GONZÁLEZ

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Cali, 1936. Médico de profesión, en uso de buen retiro y podría decirse que dedicado a otra clase de medicina, la poesía y las letras. Radicado en Pereira. Algunos de sus poemas han sido publicados en la revista Luna de Locos. Lector y melómano aficionado.

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POEMAS

1.

Ven lejana fuente de cánticos morosposee estos joyeles tú, corola intocable,profundo refugio en las noches ausentes,recoge mi pena que lloro por verte,sin igual arpegio marino,te marchas entre nubes a un país oscuro, reino ausente de la pesadilla.

2.

Gato entintado en la negrura,ojos de esmeraldas hirientescaminando junto a mis sueños,tus sangrantes rubíes.

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3.

Todas las mañanas de leches y humosun oleaje húmedovendrá para todos,como si fuera un presente de las primaverasllenar de rosales su estancia de años,para amarte lejos de las tempestadesentre los geranios y ramos de albahaca.

6.

...Bye ...Bye Como dicenlos ínclitos cantores debolsillo:ya se extenúa el tiempo vivido,como si no hubiera nada importanteexcepto deletrear las hojas del almanaque Bristolo mordersela punta de la lengua.

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FREDY ALAN GONZÁLEZ

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Pereira, 1987. Actor y dramaturgo. Actualmente culmina sus estudios en la licenciatura en Español y Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira. Cofundador de la revista Polifonía y del Premio Nacional de Poesía Universitaria “El Quijote de Acero”. Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en revistas como Agenda Cultural y Luna de Locos. Ganador del premio Nacional de Novela “Ciudad Pereira 2012”.

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Gato de patas apianadas sobre el tejadoAfila la noche en tus pupilas¡Estará dormida, huesos de luna!Un eco ausente acompaña su voz,veo el cristal que rasga la luz,las ventanas de la casa que retienen las gotas.¡Ha pasado ya tanto tiempo!la araña afina su arpa fúnebre.

a Viviana Castañeda

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Estridencias, risasmúsica que agudiza el dolor.Sí, desperdigué mi vidavolví a ser niñotodo lo que había conquistadotodo lo inmolé en el altar de Eros.La noche se dilató al igual que las pupilasnos unimos, abandonados en el canto los tres, trémulos.No quise despertar¡Ah fragilidadinmovilidad dulce de las horas!¿Quién me juzga?Yo, que todo lo entreguéyo, que era fruto fermentadode infatigables días,fuego de labios que se consumeny he aquí mi castigo:estas cenizasde tu nombre y el mío.

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Tu voz en la cocinase alza por encima de la radiodanza al son de los sabores.Madre enséñame el ansia de vivirquiero olores para recordar.Me lo comeré todo, madre¡Lo juro!

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CAROLINA HIDALGO

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Anserma, Caldas, 1986. Reside en la ciudad de Pereira desde muy temprana edad. Licenciada en Español y Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira. De este lado de las cosas es su primer libro, donde combina la ilustración y el texto; trabajo con el cual obtuvo beca de creación de Estímulos 2011 del Ministerio de Cultura. Ha publicado su trabajo literario en las revistas de poesía “Luna de Locos” y “La Astilla en el Ojo”

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SOLIDARIDAD

Donde comen unos comen todosreza la sabiduría popular que me enseñaron en casa.Hasta que la abundancia llegue a la mesay sea también la abundancia del vecino… Estoy iluminada cuando el amigo amorosocomparte mi sueñoe iluminado junto a mí, se retira al despuntar el día con un beso tímido en la frente. Dejándome servida la mesade frutas y chocolates rellenos.

En la tormenta surgen uniones gigantescas.

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BIOGRAFÍA

Ya no me importa el yo quiero,¡Yo hago!Tengo 25 años. Y he cumplido mi mayoría de edad.Soy Diana Carolina Hidalgo Echeverri. Poeta. Partera de sueños.Le debo y le agradezco mi corazón al espíritu universal; mis sueños al arte; mi visión a tierra y cielo. Le debo y le agradezco mi cuerpo al hombre que deseo; mis respetos a mi madrey a mi padre obrero.

Le debo y le agradezco:mis entrañas a la justicia;mi dinero al hedonismo;mi locura y sabiduría a mi abuelo;mi venganza a mi tío campesino muerto.

Ya no me importa el yo quiero,¡Yo hago!Soy partera de sueños.

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DANIEL JIMÉNEZ CARDONA

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Nació el 4 de julio de 1982, según sus padres en Barranquilla y, según el Registro Civil, en Puerto Boyacá, Colombia. Fue criado en Manizales, de donde su familia es originaria, vivió algún tiempo en Cali y luego en Villamaría, Caldas, pero reside desde hace cerca de trece años en Pereira. Tiene en preparación un libro de ensayos, otro de cuentos y un poemario, del cual lo que sigue es una pequeña muestra. Ha cursado estudios de Licenciatura en Lengua Inglesa y actualmente se encuentra terminando la Licenciatura en Español y Literatura en la Universidad Tecnológica de Pereira. Aficionado a la lectura desde temprana edad, hace parte del taller “La poesía es un viaje”.

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PERTURBACIÓN

Más rápido.Los pensamientos van más rápido.No puedo evitarlo. Es la locura, el frenesí:hay notas musicales que van y vienen;una chica sonríe.Mamá espera.Mamá se cansa de esperar.Papá grita, ordena, empuja.Mis hermanos ignoran lo que pasa.Yo trato de no verlo.

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COLLAGE

La góndola recorriendo Venecia.Los atletas en la piscina olímpica.La mujer lavándose antes de rezar. El caudal inagotable del Amazonas,el Nilo, el Sena, el Rin, el Cauca y el Magdalena.La que va cayendo de las cataratas de Iguazú.La que lavará mi cuerpo después de morir.Toda eterna.Toda sublime.

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NOCTURNO

¿Recuerdas aquella noche?Las luces iban y veníany yo moría lentamente en tu regazo,sentados los dos en el taxi ambulancia.No lo sabías, pero te escuchaba.Decías: “¡Mi hijo, mi hijo!”

Fue igual que cuando Dios abandonó a su Hijoen la cruz: nada hizo el padre,ni entonces ni ahora.Sólo recordar aquella noche,que le perseguirá como una pesadillapor todos los siglos.

Un día, sin embargo,dejará la muerte de merodearnosy podremos mirarnos cara a cara,en la contemplación clementeque la humanidad exige de aquellosexperimentados en el dolor.

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JÁIBER LADINO GUAPACHA

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Quinchía, Risaralda, 1984. Escritor, autor del libro de cuentos Las aventuras del barranquero (Ediciones Sin Nombre, 2012). Licenciado en Español y Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira, en la que actualmente termina sus estudios de Maestría en Literatura. Pertenece al proyecto “Caballo perdido”, revista de ficción breve. En la actualidad ejerce como docente, reflexionando sobre el aporte de la literatura a la educación rural contemporánea. Hizo parte del taller literario “La poesía es un viaje”.

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CERCANO A LOS TREINTA, FELIPE REFLEXIONA

Voy al bar cuando necesito actualizarme. A veces corro con suerte y amanezco en hotel de centro, con un niño bien, que duerme con su mano sobre mi pecho. Lo vuelvo a ver días después para contestar la insistencia de sus mensajes. De pronto vamos al cine o a un restaurante, según lo que haya quedado del sueldo. Un día él se da cuenta que mi cariño no es como el que me ofrece. Hiero su corazón y lo veo irse prometiéndose No volver a creer. A caer. Sonrío, no soy malo.

Entre varones puede pasar de dos formas: la diferencia entre martes y domingo, entre el patio del taller y la arquería del estadio, entre el parche de los que juegan sin camisa y el equipo del alma. Al fin y al cabo es como un intercambio de favores. Otro güevón pide una caricia como quien dice en un partido: “Ey, Care-lo-mío, páseme el balón” y te la bonifica con una o con varias zonas de su cuerpo (Eso depende del clima, el catre, el tiempo, la velocidad o quizás el ingenio)

Desde hoy espero por el jugador de barrio sin el que ya no sea capaz de curiosear y probar de otra manera. No se trata de desempeño entre las sábanas. ¿De qué se trata? ¿Quieres saber?Entonces, a las seis, en la esquina.

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RECONOCIENDO SU ENCARNACIÓN

i.

Para amarte te obliga a sentir como mujer. Olvidas ciudad de origen y te aferras a la lengua como única vía para intercambiar caricias. La dirección de tus ejércitos queda confundida cuando cogido de su mano escuchas la música de las piedras que choca el río.La acompañas al mercado y para no parecer descortés valoras unos tacones, un pañuelo, una bufanda, una canasta de semillas, un bombón de panela y coco.Ella toma los caminos de sombra y luz para meterte por una trocha en la que arribas a puertos sin vendedores de helado.

ii. A veces quiere limpiarte el polvo de los cabellos, afeitarte las mejillas y cepillarte los dientes… Sucede entonces que si te las das de varoncito insolente se va a desayunar con las arañas en un rincón, mil futuros y un pasado, que pudo haberte prestado para que no tuvieras las mismas ropas de ayer.Le gusta que escuches lo que se dice de ella. Sin embargo, odia que te creas con el derecho de exigirle cómo tiene que desenvolverse.Te arrulla con risas de las que no entiendes el porqué, te deja dormido y vuelve de nuevo al andén para esperar a quien, sin suficiencias, le permita que todo sea nuevo, distinto.

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iii.

Pero, dale su paga. No con monedas que la ofendan sino con docenas de botones: los azules que llevas puestos los blancos que aguardan en el lavadero los amarillos que duermen en el armario.Al amanecer, ella quiere verte distinto y por eso te cose botones que antes no estaban y que no tienen dónde encajar.Dale botones para que pueda prender tu piel durante unas cuantas semanas a la vida de otros hombres que nunca serás.

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MARCO ANTONIO MARÍN GUTIÉRREZ

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Nació en Pereira, 14 de junio de 1977. Actualmente es bachiller de la Institución Educativa Aquilino Bedoya. Escritor empírico y espontáneo desde su adolescencia. Lector empedernido de poesía y literatura. Adicto a la noche y a todas sus inspiraciones.

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ALAS ROTAS

La reja de tu prisión de par en pary aún no huyes del encierro,sé que te sientes inseguroque la venia de la libertad te descompone,como un pájaro de alas rotastemes volar ante un zarpazoy un ocaso permanentete ha nublado el paraíso.

Sé que espantas demonios por todos ladosy que en cada objeto halladoespíritus te acechan.Sé que crees que en el mundo todo es maloy que solo a través del suplicio de tu cárcelse alzara tu alma a un cielo que dudas si existe.

Eres como el que imita un rito que libera del temor,como el que lanza la piedra junto a la cruz del camino,sabes que no simboliza nada para el muertopero sigues intentando traquilizar tu conciencia.

Sé que seguirás dando vueltas entre los barrotesy cuando te canses,ya tu alma fatigada,¡envejecerá!como se vence una manzana roida por el aire.

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EN LA NIEBLA

Y si fueras tú,¿quién sigue mis pasos?¿quién explora la lluvia?¿quién ve su sombra naufragar en el asfalto?¿quién siente el sabor de la luna en una gota?¿quién roza la noche con sus dedos mojados?¿quién cruza mares de charcos con botas por fragatas?¿quién muerde las cosechas de la tierra?¿quién conquista con dominio de pirata?¡Pero no eres tú!es quien tomó tu lugar aquí en la tierra,el que con ojos de niñove tus pupilas de ángel titilar en la niebla,el que camina de mi mano mientras sueñascon soldados y barquitos de juguete.

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ALEXANDER NOREÑA

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Animador de lectura, ha adelantado estudios en ingeniería de alimentos en la UNAD y SENA. Fue reconocido como joven con espíritu intelectual por Comfamiliar- Risaralda. Pertenece al colectivo cultural Mímesis del municipio de La Virginia, es director del grupo de teatro “La mordaza” y asistente permanente al taller de creación literaria “La poesía es un viaje”.

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16 NOCHES

Déjalo ir,la vida misma no va más.Nadie debe ignorar la tragedia.Nada es perfecto, ni siquiera el romance.Es invisible, para muchos,esta nube que cae en la cabeza.

La tragedia de un díaexige ignorar los detalles.En mi múltiple direccióntodo se puede olvidar.La mágica acción del mundosuprime hasta la hora de la saciedad.

Atrás quedan los muertos,cavando entre sus tumbas.

Yo no huelo mi carney la tragediahija de puta, enmascaradava sangrando hasta convertirse en risa.Atrás quedala comedia de quince nochesy la tragedia de un solo día.

Hamlet ha muerto, con sus criminales asesinos.Pido una tumba para mí.

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ALICIA(A Lewis Carroll)

Alicia, Alicia míaperdida en su propio rincón,madre de tu cueva.¿Qué país se prolonga en tus maravillas,en la reina vieja, que son todas las mujeresal abandonar la magia de la infancia?.Esas que aman las tristezas del mundo.

Alicia, niña mía:en la barca nibelungase respira el aroma contagiadopor la excitación del jardín.Aroma que se extiendehasta impregnar tu carne.

Alicia, Alicia niña,el olor del heno se ha mezclado,con el perfume de las fieras salvajes.

Quiero tu refugioaplastado entre los muslos,padre conejo que te salva;padre del tiempo que nos niega.Te puedo almidonarsin que te amamantes de mi sexo,Someterte sin que pierdasel brillo cristalino de las gotasque saltan a tu barca.Eres viajera, Alicia, tú,de aquel país donde no mueren las maravillas.

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LO BELLO DE NO SENTIR

La luna fue corriendo tras su sombraolvidada la casa, convertida en humo.Lo que aquí nadie dijofue desechando los rumores fantasmales del mar.Esta calma que apoltronava dejando traslucir las hojas de Rimbaud.Catorce gatos que violaban las felinas nochesno se sienten ahora.Sus maullidos no retumban en las sombras.No se siente, en las cortinas, el frío desvelador.No hay ahora un dedo que señale las margaritas.Hoy no se sienten las palabras al aire,ni crecen aluviones en la frente.Y no hay estrellaspara estos ojos viciados del infierno.La calma del tiempo transparentese escurre en la estación del agua.Ya no viene la muerte a las orgíasy no ladran los autos.En esta espesa carga de carnes y de huesosno pasa ni el cansancio.

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LUIS CARLOS RAMÍREZ LASCARRO

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Guamal, Magdalena, 1984. Tecnólogo en Electrónica, trabaja actualmente en una empresa nacional de Telecomunicaciones en la ciudad de Pereira, donde vive desde finales del 2011. Es autor del libro El guamalero, textos de un robavión, que ha reproducido de manera independiente hasta el momento. Es integrante reciente del taller literario “La poesía es un viaje”.

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CONFIDENCIAOcasión de voraces negras aves.

Fernando Charry Lara

Era un árbol fuerte, grande, frondoso, saludable. Unas manos ajenas troncharon mi ramaje, mis raíces profundas limitaron… Mi corteza fue herida, mi corazón ultrajado, mi savia esparcida, regada al viento falaz, mis frutos extirpados, mis flores agostadas…

Soy un fantasma de mi mismo, una caricatura de antaño.

Soy un desarraigado.

A mi tío Robert Ramírez Blanco

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GUAMAL

Yo nací aquí en esta tierra bonita y colorá,

donde se queman las velas bailando a pata pelá.

David Alejandro Ramírez L

Mi pueblo tiene calles rojas y duras: Polvorientas.El agua, pocas veces, resbala sobre su dorso antes de saltar al río.El río es lento, fuerte, viejo, ancho, bondadoso: es el abuelito nuestro y nos sonríe con su espuma de plata.Mi pueblo tiene cabellos verdes: verde mango, verde yuca, verde limón, verde espinaca; verdes reverdes que a veces se confunden con los azules y amarillos /de sus crepúsculos ardientes. Tiene besos de palomas, tierrelitas y cocineras. Tiene manos de acacia, dedos de roble, uñas de divi divi;sus brazos y piernas fibrosas como palma amarga.El cielo de mi pueblo es transparente, largo y cariñoso. Termina donde comienza la ciénaga y también baila cumbia /y guapirrea en el atrio de la iglesia.Mi pueblo tiene voz de bombardino y calza abarcas cuando va a la corraleja.

¡Tiene un corazón frágil, su tierra fértil, y cuando sonríe se le notan una tamaca y una curumuta en la garganta!

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MIGUEL ÁNGEL RUBIO

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Manizales, 1985. Escritor de poesía y cuento. Es columnista de opinión en blogs alternativos y estudiante de último semestre de Licenciatura en Español y Literatura en la Universidad Tecnológica de Pereira. Actor y miembro fundador de la compañía teatral Caja de Pandora. Ha publicado en las revistas Polifonía, Luna de locos, La astilla en el ojo y Subculturas.

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POEMA MATEMÁTICAMENTE ROMANO.

Cuando los romanos descubrieron de los árabes el ceroel infinito se inclinó ante sus ojos. Así fue como el mundo se llenó de números que lo miden todo.Números árabes por supuestocalculan las proporciones de un rascacielos en Nueva York que ya soñaba Omar en palacios de Bagdad, eran los años 1100 de nuestra era.

Entonces, ¿por qué seguir pensando el tiempo en números romanos? ellos siguen en los libros, sobre ruinas, tratando de entender el infinito.

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CALLES DE LILIPUT

Las palabras son trampas que los poetas ponen en las esquinas,en solitarias calles, estruendosas avenidas de Liliput, Tebas o Alejandría.

Los poetas son extraterrestres, asaltan de noche las bibliotecas,hurgan entre los anaqueles seres humanos tejidos de palabra.

Los poetas son estafadoresnos llevan en desfile al circo de nuestras desgraciascon el boleto de ilusiones vanas. Son presidiarios que han escapado de sus celdasy los encuentro poniendo trampas, tejiendo hombres, instalando circos por estas calles de Liliput.

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PARA PARTIR DE ÍTACA NUEVAMENTE

Hace mucho tiempo una historiacontó de un hombre que volvía,fueron veinte años de navegar los mares y desafiar olas…Desde entonces no ha llegado, y el tejido largo del tiempohila pliegues y sombras en las nubes, en los rostros. Tantas Ítacas han pasado en esta rueca que teje su espera… Y los mares siguen igualpues ya no importan todos los Ulises que hay en míluchando por volverpara partir de Ítaca nuevamente.

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ESTE VERSO MI TRINCHERA

Este verso mi trincheraprotección y salvaguardiade esta vida absurdaEsta loca estrafalaria

Este verso mi trincheraoración y salvaguardacomo un peligro constante de sucumbir en la nada

Este verso mi trincheramelodía piedra ecoes un ritmo y una danza detenidos en el viento

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ROSA LIDIA TRABUCCO

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Argentina (1946). Nacida y educada en Buenos Aires, radicada nuevamente en Mendoza, después de una estancia en Pereira, donde asistió al taller de creación literaria “La poesía es un viaje”. Enseña idiomas, tratando de mostrar y conocer otras culturas, traduciendo, escribiendo, pintando.

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¡METEJÓN! Zaguán perfumado entero por malvones azorados.Zaguán, luz mortecina y alta como jirones de luna.Vos fuiste el lugarque acunó mi metejónen aquellas noches donde las voces quedasrecitaban promesas de memoria. Y yo… ¡yo las creía todas!

67

TEMBLOR DE VIDA

¡Otra vez salgo a pelearte VIDA!a veces descarnadamente sola,otras, llena de ilusión y de creación,siempre buscándote,¡encendida..!Corriendo entre las estrellaspor las noches que ya no tienen la magia fulgurantede esperar al amor en una esquina.

Estoy sola y entera todavíaaunque para el amor no tenga díay me alimente ya no de besos y caricias¡sino de mi temblor de VIDA!

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ANDRÉS FELIPE YAYA

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Bogotá, 1995. Actualmente reside en el municipio de La Virginia (Risaralda), donde termina sus estudios de bachillerato. Es el integrante más joven del taller de creación literaria “La poesía es un viaje”.

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LA NOCHE EN LA CELDA

Migajas de estrellas en mis bolsillossaltan antes que llegue la auroracon pies descalzos sin edades ni cicatrices y las noches y las mañanasse extinguen en el silencioentre el lenguaje de lo repetido

Hay algo que aparta al hombre de su verdadla eternidad de las estrellas

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El insecto disecado en la páginade pronto mido la distancia con sus patas entre el aguacero y las formas de la risaEspantó el sueño del niño albino que se viste con la nata silenciosa del soly borra de su imaginación el rastro de mis ojerasSus manos se confunden con el bostezo de las cosasNubes diezman la sombra de lo invisible

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Barro el piso para espantar fantasmasunos pasos que fueron míos en la noche y ahora pertenecen a las soledades de la luzPregunto por un remedo de una vozque habla de los barcos que anclan en las orillas de mis sueñosy en respuestaebrios pájaros se detienen en el aire

73

PRESIDIO DE MARIPOSAS

Puñados de mariposas yacenblancas a causa de las miradasy solitarias a causa de la orfandadllenas de recuerdos envejecidosde ojos ciegos a la noche

Hay un rincón despobladoque es posible habitar de carnes con soles putrefactosde claves explotadas del sonidoCon una cajita de inventar lluvias en silencio

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II Parte

LA DURACIÓN DE LAS PALABRAS

Reflexiones sobre la poesía

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“(…)el poema, más que de una visión del mundo, surgirá de lo que Unamuno llamó un sentimiento de la vida. Está hecho no solo

de enunciados, de afirmaciones y negaciones, sino de los verbos y sustantivos de una lengua que tiene su historia, de palabras que por

sus sonoridades y cadencias despiertan ecos y asociaciones, está hecho de imágenes y de ritmos, de rupturas y silencios. Por eso es

difícil decir en prosa, herramienta del intelecto, lo que dice o mues-tra un poema si es verdadero…”

José Manuel Arango

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¿qUé ES LO qUE DISTINgUEAL ARTISTA DE UN PRODUCTOR

DE OBjETOS CUALqUIERA?

DANIEL JIMÉNEZ CARDONA

Explicar con palabras de este mundoque partió de mí un barco llevándome

Alejandra PizarnikÁrbol de Diana

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,lloró de amor al divisar su Ítaca

verde y humilde. El arte es esa Ítacade verde eternidad, no de prodigios.

Jorge Luis BorgesArte Poética

Encontrar un ritmo y una forma propia quizás sea el reto más grande al que se enfrenta un poeta en ciernes. Los temas, ya lo sabemos, siempre están a la mano. Son la forma y el ritmo los que distinguen a un conjunto de palabras de otro y les otorgan la categoría de obra de arte. Los temas religiosos, por ejemplo, siempre han estado presentes en toda región habitada por el género humano. Pero una cosa es la reflexión razonada que en Occidente hemos dado en llamar teología y otra muy diferente los versos del Paraíso perdido de Milton. Y tanto en India como en Mesoamérica los pueblos nativos han producido grandes poemas rituales. El principio aristotélico según el cual a uno se le debe dar el calificativo de historiador y a otro el de poeta, a pesar de que ambos escriban con determinada métrica, sigue en pie.

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Todo poeta novel o aspirante a poeta enfrenta esa misma dificultad de hallar una voz propia, la cual también han enfrentado sus predecesores. Esa voz, eso que llamamos estilo, no se consigue sin esfuerzo. Y son la forma y el ritmo los que revelan de modo tangible esa voz. Porque siendo los temas básicamente siempre los mismos –el amor, la muerte, la soledad, el apego a la tierra de la que se procede, etc. –, es su tratamiento lo que determina si lo consignado en el papel es arte o no. De otra manera, es decir, sin una voz claramente definida a partir de unos rasgos específicos, el creador desaparece en el mar del sinsentido o en los lares de otras disciplinas de la actividad humana.

El problema radica en el tipo de esfuerzo que el poeta lleva a cabo para encontrar su propia voz. Durante siglos, para asegurar un cierto sentido de musicalidad, los seres humanos ensayaron distintos tipos de métrica o medida en los distintos idiomas. Los versos griegos y latinos, la octava, la décima y el endecasílabo son testimonios de ese perdurable experimento con la lengua que de algún modo buscaba explotar las potencialidades del verbo, distinguiendo los discursos planos y monótonos de otros organizados creativamente. Esta suerte de alquimia, como a muchos les gusta llamarla, es lo que se encuentra en la base de todas las escuelas y corrientes literarias. Porque debe recordarse que aun cuando se proclame abiertamente que no se posee ninguna estética determinada, es muy seguro que se profesará una en secreto. No era otra cosa lo que implicaba la fidelidad al principio ars gratia artis (el arte por la gracia del arte), practicado por escritores de la talla de Oscar Wilde. La diferencia era que la propuesta estética subyacente a la obra no se le imponía al artista de manera externa, sino que procedía de su mundo interior.

Ahora bien, en relación con lo previamente enunciado, hay un fenómeno que es necesario someter a interpretación en la poesía contemporánea: la pérdida de la noción del ritmo y la forma en el poema. En efecto, en la actualidad se publican muchos poemarios que no permiten distinguir los discursos de sus autores de otros discursos, no poéticos, no relacionados con la escritura creativa. Para que un escrito alcance el estatus de poema, basta con que quien escribe dé a sus líneas una fragmentación lo suficientemente excesiva

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y luego las llame versos. El resultado, en la mayoría de los casos, es un texto farragoso, lleno de ideas superfluas y lo suficientemente vago como para asemejarse a un mediocre anuncio publicitario o a uno de los horóscopos de los diarios.

Esto no quiere decir que haya que retroceder cinco o seis siglos a los estilos de Góngora, Garcilaso y Quevedo, pero sin duda significa que es necesario comprender su legado. En primer lugar, la introducción del verso endecasílabo en la lengua castellana y de su forma poética más acabada, el soneto, no surgió ex nihilo (desde la nada), como pretenden algunos. Lejos de ser una forma poética de reglas arbitrarias, fue adoptado y enriquecido en vista del anquilosamiento al que se había visto sometida la poesía castellana durante cientos de años. Significaban, pues, una renovación del lenguaje poético y no su puesta en una jaula. En segundo lugar, hay que reconocer que los más bellos poemas en verso libre e incluso los más bellos pasajes de prosa poética han sido escritos por conocedores de la tradición poética occidental. Si Walt Whitman escribe con la libertad que lo hace en Hojas de hierba es porque conoce a antecesores suyos de la talla de Shakespeare. Para no ir muy lejos, los poemas en prosa de William Ospina están precedidos en términos cronológicos por una interesante aproximación a la métrica clásica, consignada en una antología suya disponible en las bibliotecas públicas. Y más cerca aún, Héctor Escobar, poeta pereirano quien prefiere por excelencia el soneto, ha sido leído y traducido a diferentes idiomas. De modo que quien se quiera hacer respaldar por las vanguardias y las tendencias poéticas actuales para justificar la ausencia de ritmo y musicalidad en su propio trabajo, debe saber que aquellos que rompieron con las formas clásicas pudieron hacerlo precisamente porque las conocían.

Lo anterior no niega, sino más bien confirma, la validez del otro tipo de esfuerzo posible: la búsqueda de un ritmo propio en la jungla interior. Pero como todo buen naturalista sabe, para captar el sonido, la música de la jungla, es necesario pasar muchos días y noches en vela, observando y escuchando para lograr sus registros más fidedignos y no traicionar su belleza natural. Ocurre igual con el poeta, quien opta por el verso libre: debe escucharse a sí mismo, a su propio pensamiento, a su propia consciencia durante mucho tiempo

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para extraer de sí las notas musicales que le darán tono, ritmo y forma a su poesía, pues esta, ante todo, no es más que la búsqueda de sí mismo. La métrica o el verso libre son simplemente métodos de amplificación para escuchar ese ritmo, esa voz.

Quizás parte de la responsabilidad en la crisis de lectores que afecta a la literatura actual les compete a muchos poetas contemporáneos, en la medida en que contribuyen a alimentar un imaginario colectivo en el que cualquiera, sin preparación ni bagaje de lectura alguno, puede producir una obra de arte. Lo único claro es que la pregunta fundamental subyacente a todos los intentos estéticos parece, aún hoy, difícil de responder: ¿qué es lo que distingue al artista de un productor de objetos cualquiera?

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REITERACIÓN DE UN SABER APRENDIDO EN LA ESCUELA

JÁIBER LADINO GUAPACHA

Hay tres satélites, según Lezama Lima, para aproximarse al universo de lo poético: La poesía, el poeta y el poema. Trataré de seguir su espíritu: no le seré fiel, ni tampoco lo repetiré. Pero debo decir que es a partir de él que nace esta reflexión. Como también es cierto que a partir de Octavio Paz intento exponer lo que entiendo por poesía.

La poesía es inherente a la existencia humana: cada uno de nosotros gozamos, como mínimo, de una experiencia poética en el transcurso de la vida (al menos eso es lo que espero). Para la poesía no necesitamos educación formal, necesitamos sensibilidad para percibir cuando la naturaleza, los dioses, los astros, los otros seres humanos nos “comunican” una de sus bondades, que puede ser belleza, salud, paz, entre otras. De esta manera tenemos un indicador de calidad de vida: entre más experiencias poéticas hayas conseguido, más habrán valido la pena tus amaneceres.

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Desde este punto de vista, el poema puede ser el vehículo frecuente para la comunicación de la poesía. Pero no siempre es así, porque el poema sí necesita educación formal. Ante todo, el poema es un producto cerebral que pretende estilizar una o varias emociones. Un reto intelectual, el máximo desempeño para evaluar la competencia lectora (así me lo quiere escuchar decir el MEN). Hay muy buenos poemas que carecen de epifanía, recuerdo que Lezama decía que el poema es una semilla porque lleva dentro la potencia para detonar un árbol maravilloso.

El insumo del poeta debiera ser la poesía y su producto deberían ser poemas que a su vez lograran hacer de la lectura una experiencia poética. Pero no siempre pasa así.

¿Se pueden hacer entonces jornadas, eventos, talleres, galas que puedan llamarse “de poesía”? Creo que sí. De hecho participo en muchos espacios que se caracterizan “de poesía”. Sucede que a veces, el poeta que lee su poema, logra compartir una bondad que él recibió pero que al tú escucharla o leerla, termina también por pertenecerte un poco. O sea que, a eso que he llamado sensibilidad, también se le puede considerar complicidad.

Creo que con estas palabras es suficiente. Los casos para comprobar la veracidad de lo que he expuesto los pondrán ustedes. Si creen que mentí, seguro me olvidarán y no habrá problema.

Pero, si crees, tu sonrisa sobre estas líneas, tus ojos llenos de paz como cuando se ve a un conocido, trazarán una línea entre tus seres queridos y los míos. Ellos no conocen lo que yo hago ahora que escribo, como los tuyos no saben qué lees, pero están presentes tanto en tu corazón como en el mío. Esa línea es poesía: tu bondad y la mía se deslizan sobre sus rostros dormidos. ¿Viste cómo éste párrafo se hizo poema?

A ti, mi cómplice, te abrazo y te beso, sin saber tu nombre, como un gesto de solidaridad. Sigue leyendo, que no se te note la paz de esta transacción secreta. Pero prométeme que, sin cambiar tu día a día, vivirás con los sentidos más despiertos y con menos miedo.

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ARTE y EvOCACIÓN

ANA MILENA GARCÉS CÓRDOBA

… Al recordar existes en ese pasado infinito.

Veo la poesía como la traducción de algo intangible, visceral, sanguíneo; de fluidos, de recuerdos, de espectáculos; ese reencuentro carne a carne con la palabra que se procura ante todo como un acto apasionado de ese ser escritor, que siente la vida y sus dolores de una manera particular. En el devenir, el ser humano ha aprendido a contemplar jadeante, con el pálpito resoplado la vida o la muerte… y es a través de esa virtud para soportarlo todo, que se edifica: capaz de hacer sonar aún el grito más agudo en las páginas de sus libros y no de esos donde el número es infinito, respetando al número claramente, sino de esos en los que los caminos son azules y las mariposas son veleros.

De manera favorable el arte de escribir poesía se cultiva: de la realización de esto como un ejercicio depende la permanencia de las ideas y de las formas que alimentan el verso; el reto es abrirle la puerta a las emociones y que aquellas se trasladen al mundo de los sueños para luego comunicarlas en la realidad. A favor de esa fuerte y poderosa herramienta de la evocación podemos construir y reconstruir incluso hasta nuestra propia imagen, en el espejo o en el fondo de un lago de cristal.

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Y hay que hablar de la evocación haciéndolo desde la tradición misma, la recordada sin mencionar a los grandes del verso: “a mi me lo leyeron”, “yo lo aprendí de mi abuela”, “cuando la tía Cruz declamaba”, y un sinnúmero de variables para cada caso se podrían anotar, somos un yo colectivo que va y viene en medio de lo recordado, lo soñado, lo deseado; por que un sueño es ya un recuerdo y un deseo está provisto de algo que ya ha pasado.

Es en esa dirección que el poema nos confronta, cada verso se hace hazaña, aventura, ícono de la humanidad pensante, que puede ser admitido en las aulas creando identidad o fortaleciendo los valores, teniendo como bandera la pertinencia, y no solo en asuntos sobre el tiempo o la temática, se habla también en el sentido de verse en el otro, de la veracidad, de la valentía de susurrarle al oído las palabras que en algún momento se creyeron escuchar y que nadie más se atrevería sólo a pronunciarlas.

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APROxIMACIÓN POéTICA

LUIS CARLOS RAMÍREZ LASCARRO

No resulta fácil acercarse a la poesía, buscando elaborar un concepto, debido a su naturaleza abstracta; resulta más fácil referirse a ella según sus manifestaciones, como sucede con la bondad, a cuya comprensión nos acercamos por los actos bondadosos, por ejemplo. Sin embargo, se puede uno aventurar a responder (o tratar de responder) la peliaguda pregunta: ¿Qué es la poesía? A la que respondo diciendo que es un ejercicio del espíritu humano que busca traducir con ayuda de un lenguaje su relación con el universo y consigo mismo, recrear su realidad y expresar sus sentimientos.

La poesía es creación auténtica, sin imposturas. Un eje transversal que recorre todas las artes, no un arte en sí mismo, pues, para mí, la poesía no está limitada a la palabra y mucho menos a la palabra escrita ni, en ella, al verso, como generalmente se ve y se entiende.La poesía también se canta, se filma, se pinta, se baila, se esculpe…

La poesía es un oficio, una elección a partir de una vocación. Como vocación puede ser abandonada, quizá en busca de un sustento económico, que es lo que determina, muchas veces, la adopción o abandono de una vocación. La vocación del poeta es desinteresada en este sentido. Es un oficio porque se le dedica la mayor parte (si no todo), el tiempo. Como oficio, es oficio de

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pocos, porque bien pocos están dispuestos, si es necesario, a morir de hambre, con tal de cultivarla y mantenerla. De ella se dice que es tarea de muchos… Una tarea es una actividad, un trabajo que bien puede ser hecho incluso por una máquina y no me imagino una máquina haciendo poesía. Por otra parte las tareas implican recurrentemente una obligación, incluso una imposición y la poesía nunca es nada de esto. No es una profesión la poesía porque nadie otorga un diploma que acredite como poeta. La poesía es, entonces, un acto de fe, de entrega total y a la vez de liberación. Es una revelación que permite ver más allá de las propias narices y, por supuesto, ver las cosas por el envés. Un poeta no traga entero ni está completamente alineado con el statu quo (en el estado en que se hallaban antes las cosas): es una catarsis perpetua, vida consciente y cabal que escapa a la somnolencia del conformismo y al engaño adoctrinante. Es honestidad, transparencia.

Es, en su forma manifiesta, ritmo, equilibrio, coherencia, cohesión y fuerza, compactados en un mismo espacio cerrado, autosuficiente y bello. Sobre todo bello. El poema es la forma generalizada de presentarse la poesía en la lengua escrita: la forma con la que más frecuentemente se le asocia. Una unidad total que se debe a la comunión de sus elementos. El ritmo, apoyado en las pausas y los silencios, permite establecer una cadencia respiratoria que, a la vez, dicta la expresión en la interpretación lectora que debe sostenerse a lo largo y ancho del poema para mantener atrapado al lector y compenetrarlo con el poema. Las ideas constituyen la esencia misma del poema en cuanto al contenido y la intención de lo que se dice y, en algunos casos, sugiere. El poema sin idea clara es divagación, desvarío, palabrería vacua. La idea constituye el “Qué se desea decir”, para lo cual se necesita un “Cómo”, constituido por la imagen y el ritmo. La imagen es, entonces, la herramienta con la cual se devela la visión del poeta al lector, en el poema. La imagen es quien toca y a veces hiere la sensibilidad: en el poema ninguno de sus elementos prima sobre los otros.

El poema se agota en sí mismo: es autosuficiente. Se debe tener cuidado de no caer en la recurrente costumbre de no decir nada: el poema y el poeta son para comunicar y comunicarse. La forma del

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poema no se agota en sí misma, de nada sirven los divertimentos del lenguaje si no contienen, si no pueden estremecer, conmover.

La poesía, finalmente, debe ser testimonio de la realidad entera, pero sin alinearse con ningún movimiento o partido, política, escuela o filosofía en particular: es inconformismo, es rebelión, mas no militante: La poesía que se adhiere a un credo o a una fe pierde su carácter libre, liberador y libertario y por tanto, se desnaturaliza. La poesía comprometida termina no siendo poesía sino folletín, panfleto. La verdadera poesía va a dar cuenta siempre de toda la realidad del ser humano y va a sentar su posición sin venderse por una cosa u otra: la mayoría de los grandes poemas, si no todos, solo pueden entenderse en su real dimensión cuando son vistos a través de la realidad histórica y cultural en que fueron escritos y en que se desenvolvió su autor, sin necesidad de que estos sean o se hagan llamar comprometidos.

Si la poesía y el poeta se embarcan en una aventura que se dirige solo hacía sí mismo o hacía lo externo, sin establecer un equilibrio entre las dos dimensiones, se traicionan, castrándose.

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CARMENIS

ANDRÉS FELIPE YAYA

El arte de componer versos

Lédo Ivo

Hablar de la poesía cuando ella misma calla, cuando se anda tras ella sin que deje indicio siquiera, es difícil. La poesía no necesita que se escriba sino que se viva dentro de ella, con un par de sentidos bien puestos, una agenda con hojas limpias y una ventana al hombro para ver pájaros recogidos en los rincones de la hierba, desde nuevas contemplaciones. La poesía es no perder la capacidad de asombro.

Me preguntan: ¿Qué es poesía?, cuando la palabra se escurre entre mis dedos al momento en que se moldea. Sin reconocer la profundidad de los versos de Breton o el verdadero sentido de un poema que difícilmente se memoriza para sorprender en una charla de adolescentes a las tres de la tarde de un miércoles. Desconociendo que la poesía es oficio y uno a los diecisiete años intentando construir un poema que más tarde reposará en un bote de basura y sintiendo la pena natural del artista cuando madura en su trabajo. Uno nace en el cuento de la poesía cuando lee a los poetas que lo sacuden y quiere ser como ellos e intenta escribir, pero la intención es fallida, más adelante se pretende y se crea algo que uno mismo no cree y ya recibe el nombre de poeta, aunque excluyendo el sentido de la

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poesía. No llamo maestros a los grandes poetas aunque todos lo digan; yo llamo maestro al que me descubra jardines para escribir.

En mi proceso de escritura está la soledad como una constante. Silva decía: ¨uno no hace los versos, los versos se hacen dentro de uno y salen” y de esta manera es como sucede la construcción de un texto, una palabra, una frase, una idea: se forman hasta obtener el poema. Cuando volvemos a leer el texto sentimos el poder de la palabra, tenemos ya un primer trabajo; de lo contrario no, porque faltó el sentido sincero que corresponde; terminando en la mayoría de veces en ruinas o en un puñado de ceniza. Esto es lo que más sucede dentro de la poesía, cuando la ceguera es constante y a uno le dicen: “Mi hermano, eso es normal, espere dentro de dos añitos, esa ideas van a tener fuerza”. Ahora ando esperando. Sentado, del otro lado del andén, invocando versos, mientras la poesía se instala en las manos, indudable.

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TOCANDO EL VIENTO, Antología poéticadel Taller de Creación Literaria “La Poesía es un Viaje”

de la Biblioteca del Banco de la República, Sucursal Pereira,se terminó de imprimir en

Gráficas Buda, Impresores en Pereira, Risaraldaen noviembre de 2012.

La edición estuvo al cuidado de los autores participantes yGiovanny Gómez