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La poesía posnoventista española en 15 voces una selección e Luna Miguel Imagen: Kendra Yee (Canadá, 1996)

La poesía posnoventista española en 15 voces

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Una aproximación a las nuevas voces de la poesía hecha en España por autores nacidos a partir de 1990. Selección Luna Miguel. Autores: Arturo Sánchez, Ruth Llana, Ángel de la Torre, Emily Roberts, Cristian Piné, Sara Torres, Miguel Rual, Annie Costello, Roger Vilanova Jou, Yasmín C. Moreno, Patricia Úbeda Sánchez, Marcos Ortiz Andrino, Belén Benito, Sandra Martínez y Rosa Berbel.

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La poesía posnoventista española en 15 vocesuna selección e Luna Miguel

Imagen: Kendra Yee (Canadá, 1996)

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IntroducciónEl escritor y traductor estadounidense Jacob Steinberg me habló hace poco de lo que para él significa el posnoventismo. Como buen conocedor de la literatura argentina actual, me habló de una generación de poetas que cambió la concepción del género durante los años 90 en ese país. Para él, ese espíritu lúdico, esas ganas de conocer lo que se hacía en el mundo, esas ansias por crear editoriales pequeñas, de libros baratos que llegaran al público, etcétera, son muy parecidas a lo que según él está pasando en el mundo ahora mismo. No sólo hay que mirar la Alt Lit estadounidense para darse cuenta de que una nueva ola de autores nacidos más o menos a finales de los años 80 está creando su propio discurso, sus propios medios de publicación y difusión, y su casa, sin fronteras, gracias a Internet. Me llamó la atención este nombre “posnoventismo”, y me acordé también de todo lo que la plataforma de la 89plus está promoviendo, con artistas y escritores nacidos a partir de 1989, de la que ya os he hablado muchas veces.Cuando miro la lista de autores de Tenían veinte años y estaban locos (la de papel, pero también la digital), me doy cuenta de que en apenas 4 años desde que la idea de este libro comenzara a gestarse, todo ha cambiado mucho, y muy rápido. Si los autores más jóvenes de la antología en papel habían nacido en 1992, ahora sólo hay que mirar un poco la blogosfera, los debates literarios en Facebook y Twitter e incluso algunas revistas para comprobar que los autores de 1990 son cada vez más numerosos, e incluso que sus nombres, a pesar de ser la mayoría poetas inéditos, han llegado a ser bastante influyentes, pues no sólo se limitan a escribir sus cositas y compartirlas en la red, sino que compran y leen libros tanto clásicos como de sus contemporáneos, escriben artículos en medios culturales online, comparten lo que les gusta, agitan el género y confían ciegamente en él.Los 15 autores que he escogido para hacer una aproximación

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al “posnoventismo” español me parecen muy significativos. A todos los he conocido a través de Internet, casi todos han publicado en Estaban locos y otras antologías digitales, casi todos tienen blogs, tumblrs, twitters, instagrams y vidas activas en todas estas redes. Cuando uno de ellos comparte un libro, lo más seguro es que muchos de ellos luego se lo compren (hay un efecto libro veo libro quiero muy curioso, pienso en fenómenos como el de Joan Didion, Mascha Kaléko, Tao Lin, Ted Hughes, Anne Carson, la red se llenó de estos nombres, de pronto todos los leíamos... porque al fin y al cabo somos una comunidad).Casi todos tienen libros escritos o por escribir, pero no parecen frustrados por que su publicación no vaya a ser inminente. Si han publicado, es en editoriales pequeñas. Si no hay webs y revistas de poesía, ellos las crean (pienso en Ciudades Esqueleto, o en Erosionados). Algunos de ellos incluso han llegado a publicar sus poemas mucho antes en el extranjero que en España, y muchos hasta saben traducirse a sí mismos, o son capaces de crear en otro idioma. No hay presión por ser una joven promesa de tal o cual editorial grande (miremos con atención y celebremos el Premio Nacional de Unai Velasco), ni por salir reseñados en El Cultural (posiblemente ni lean El Cultural), ni por querer agradar a la caspa de ahí arriba. Me parecen sencillos, y sinceros, algunos son muy buenos, a otros aún se les nota la timidez y la inocencia. Pero esto, como debatimos la semana pasada a raíz dela reseña al primerpoemario de Emily Roberts, no me parece un problema. Al contrario. ¿No es una gran ilusión? ¿No es perfecto que el género mute y que el género viva, y que el género esté en continuo movimiento?15 voces, decía, que a mí me interesan especialmente, y con las que me ha gustado contactar y charlar para este post. Ellos son: Arturo Sánchez (Barcelona, 1990), Ruth Llana (Pola de Siero, 1990), Ángel de la Torre (Lucena, 1991), Emily Roberts (Ávila, 1991), Cristian Piné (Móstoles, 1991), Sara Torres (Gijón, 1991), Miguel Rual (Oviedo, 1992), Annie Costello (Murcia, 1992), Roger Vilanova Jou (Castelló

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d'Empuries, 1992), Yasmín C. Moreno (Madrid, 1993), Patricia Úbeda Sánchez (Almería, 1993), Marcos Ortiz Andrino (Madrid, 1993), Belén Benito Moreno (Toledo, 1994), Sandra Martínez (Valencia, 1995) y Rosa Berbel (Sevilla, 1997). Para que podáis leerlos y conocerlos mejor he creado este link a mi Tumblr (aquí), donde encontraréis sus textos, rostros, notas biográficas y dónde seguirlos.Qué bien comienza 2014. ¿Verdad?

Luna Miguel. 6 enero2014(Fuente: http://www.lunamiguel.com/2014/01/la-poesia-

posnoventista-espanola-en-15.html)

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Arturo Sánchez (Barcelona, 1990) reside en Lyon, donde cursa un master de literatura comparada. Sus poemas han aparecido en medios digitales como la antología Tenían veinte años y estaban locos y la 89plus Clubhouse. Codirige la web palpitatiolauri.com.

Hep nº1Humility is beatnessLa humildad es la beatitudLa humildad es el golpeLa humildad es el ritmoLa humildad es el latido Y no no no yo no no yo no soy humildeSoy un ladrón flexible como un dibujoEn los tejados de la noche¡Sácanos de aquí! Dando fuerte Donde dueleLa salvación me golpea en el hígado“Chaval, mira bien por dónde vas no se te vayan a caer los ojos” dicen pero bien se nos podrían caer los ojos y metérsenos en los zapatos “¡Para un momento! ¡Tengo una piedra en el zapato! ¡Joder cómo duele!”Y cuando suenen las campanas en la noche electrónicaY cuando los neones de colores iluminen la capillaY cuando broten pompas de jabón de la boca de las señorasY cuando salgan cuervos y astros y jabalís de la boca de los señores¡Y CUANDO EN DEFINITIVA SE CUMPLA EL DESIGNIO DE LA MENTE!Bailaremos con cocodrilos. Oh doucement mon amour en esta lúgubre fiesta de interrogantes y flamencos lisérgicos que picotean con saña

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mi córtex mescalínicoDámeloDámeloDámelo¡Oh, me rindo al culto pagano y bárbaro y sanguinario y sacrifico pollos sobre el altar de un sobrenatural Cervantes!WHOAAAAA!!!Porque la humildad es el ritmo Y lo dije Y lo repitoQue volverá (que vuelve) el Tiempo de los AsesinosLa era de los jinetes locosBaal-Babilonio y Atila Mascaneuronas.El asesino viaja en el asiento del copiloto.Está exhausto.Porque la humildad es la beatitud. MátanosMurciélagos en el armario y serpientes entre las sábanas.Sálvanos“Eh chico, mejor que dejes de ver cocodrilos donde solo hay cascanueces”Y acaso acaso acasoNo se trata de eso exactamente de esosola y exclusivamente de esoSe levantarán astros de gomaPorque la humildad es el golpe No soy creyenteNo soy de aquíNo soy azulNo soy sabioNo creoNo creoNo creoYo también tengo derecho a cantar el blues y a soñar que vibro y sudo y tengo convulsiones en un concierto de Dizzy

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Gillepsie aunque hoy se llame Parov Stelar Estelas de un buen poemaEsto no es un buen poemaEsto es encerrar el cosmos en una palabraPorque la humildad es el latidoEscucha aquí la ausencia de desidia¡Baal! ¡Bájate del árbol ya, ya no estoy jugando!Ya no estoy jugando, Baal. Suena el Blues de BabiloniaSweet tune.Suena el Blues de Babilonia en el saxofónEn el día de la resurrecciónAprendiendo a destruir un mundo y renacerDespeinados y con las pupilas dilatadasPorque soy la beatitudY soy el golpeY soy el ritmoY soy el latidoY soy¡Oh! Ya lo creoSoySoy humilde.

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Nápoles

Naples, Naples, heart of the beast, lung of the city.Nápoles de fauces con sarro, fauces de bestia, Nápoles abortada en la mañana crística y latinaNápoles de claxon en mi cerebelo, chewing thirsty mouth of the beast in the voidPericolosa NapoliNápoles de la desesperanza de princesas destruidas de corazón blanco blanco blanco inmaculadoBlanco mortajaBlanco Jesucristo, Nápoles de la VirgenNápoles del vulgo sin hércules pero con barrigas descomunales y labios gordos y colgantes y estúpidos.Nápoles madre de ira, madre sucia y hambrienta en el día y en la noche,Fauces del hombre y del odio tatuadas con moho sucios brazos del Hombre en la frutería de via Chiaria y vagabundos con kleenex en Santa ChiaraNapoli miracolosa!Toma este poema escrito en la cama de mi hostal cercano y desierto de amistades y la miseria de Whalid-Cristo en la cama de al lado durmiendo vestido con un quiste sobre el labio¡Whalid, Whalid, you who are here to work, we believe in you, y creemos en tu santa ausencia durante la escritura!

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Nápoles de Milagros y del Hermafrodito de sesenta años, barrigón, rubia, horrenda, irreconocible, irreconciliable bajo las lujosas arcas de la galería Umberto I¡Napoli de imprecaciones incomprensibles!Nápoles en tu madriguera, Nápoles en tu agujero, Nápoles bajo tu piedra,Nápoles fundada sobre los huevos de Virgilio, the lord is with youNápoles ira, Nápoles de Princesas en apuros donde he visto a las mujeres más hermosas y más solas y más terribles y más tristesNápoles herrera de deformidades, Nápoles sorda y el camarero lobotomizado en el vertederoNápoles de castillos cuyos fosos son parkings y chatarrerías y cocodrilos embalsamados desperdicio de señoras gordas desdentadasNápoles de Santo Domingo, de Santa Clara, de San Genaro, de Santa Lucía, Nápoles insomne, ¿cómo es tu noche?Lello 5 estrellas, Lello el hijo de la Ira linfático y frágil dice “pericolosa”, pero me hablarías al oído en la noche para susurrarme tus misterios.Nápoles de los hermanos y los primos y la sangre.Nápoles de la halitosis, Nápoles de portales, arcones y aire sucio, Nápoles tupper-ware olvidado pestilente, no todo está perdido.Nápoles de Whalid fumando en la ventana y de los grillos nocturnos, no todo está perdido.

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Anexo a Nápoles

Napoli, capitale spirituale dell’Occidente, no soy más que musgo en tu cumbre de delicias de paseantesSer vagabundo en Nápoles como serlo en el Everest o en el Paraíso, extraño e invisible entre los ángeles del SeñorNápoles de tiendas cerradas y mal comercio de peores poetas, analcolica, viejos libros en italiano sobre filtros de amor a punto de deshacerse como las cenizas de un santo cualquiera en un relicario de hueso y sangre con la efigie de MaradonaSálvanos y comprende que yo también soy un hombre santoCon pies de yeso y piernas de madera roída por murciélagosY hablo solo la lengua de los perros y las estatuas.Y todo es perfecto.

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Ruth Llana (Pola de Siero, 1990) ha publicado relatos, poemas y traducciones en revistas como Los noveles o Revista Kokoro y en antologías como Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011) o Hijas del pájaro de fuego (Fin de viaje ediciones, 2012). En 2013 ganó el premio Federico García Lorca de poesía de la universidad de Granada con el poemario Tiembla (de próxima publicación.) Su blog es: vertigoaniveldelmar.blogspot.comDESEO DE SER ARQUERONace para ser caballo ilota y relámpago y cartón y olor y tiembla tierra tiembla. Nacer para ser soplo de vida aliento, crin al galope vienen los cerros hacia mí - hacia ellos nos desplazamos nosotros, violentamente luces, esclavos. Golpe percutido (de los ojos negros sin sombra).Respira la pausa por todo destino lo que se va, consuelo buscado en los golpes de las pezuñas contra el polvo, mantiene su memoria en las rodillas de los elefantes.Río que trascurre, la mano del oso descubre en el interior del agua (reflejo en los ojos negros del deseo de ser crin y galope, espíritu, garra, nutria)Golpe del suelo en los cascotes, golpe del suelo en los pies alargados hacia las estrellas (hacia los muertos).Voy hacia los muertos, hacia los grandes cañones del desierto. Las plantas señalan el hogar del nacimiento. Para ser, momento antes, miedo hormigón tiembla.Deseo, dirección, deseo; hacia donde voy los muertos como nutrias disparan sus arcos, y tiembla como retrocedo, voy con los muertos con la piel misma de los pies quemada, una superficie tras otra, tras otra la misma, el mismo miedo, peso que se pronuncia de correr descalzo hacia mí corren los lugares descalzos, hacia mí los muertos descalzos yo hacia los muertos descalzo.

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LEYENDA DE LAS MOTAS BLANCASZorro rojo, raya en la ciega costura. Cantan blancos sus ojos, oscuros, no tienen sombra.Cuatro palos verticales sostienen el pellejo, como el lomo partido sobre las costillas. El gemido crepitante aúlla pequeñas pisadas negras.En la noche sólo una raya. Zorro rojo deja marcas del silencio en la ladera parda.Con diez ojos en el lomo, el ciervo aprende la mentira en los rasgos del prójimo. La línea blanca desaparece.El zorro es rojo y la fuerte batida, tizón de cera y cenizas, crianza serán sus dientes manchas blancas en la tensión de las llamas.Y el sonido del fuego detenido, si es posible, pelo olvidado en cuatro palos verticales, sonido natural del descendiente.

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МИША В ТУМАНЕ (Misha en la niebla)Animal cumbre momento fuiste pero vuelve Lázaro, camina sobre la niebla. Animal alzado pies pequeños la mirada en tu quietud, camina hacia la niebla.Animal en mis manos no te moriste estaba lejos, no estaba en la casa animal cumbre regresaAnimal entre mis manos no estuvieron tus huesos no tendré tus cenizas.Qué terrible es que no vuelvas a mirarmeQue tus ojos fueran la alegría y el olvido un instantebarbilla alzada que desaparecela brillante memoria se agazapaAnimal en la niebla animal sembrado vuelve prontovuelvo pronto voy hacia tianimal soy y voy voy hacia tus pies voy hacia la niebla

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Ángel de la Torre (Lucena, 1991) estudia Filología Árabe en Granada. Ha publicado el poemario Uno partido (Vertical Ediciones, 2011) y aparece en las antologías Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011) y La vida por delante. Antología de jóvenes poetas andaluces (Ediciones en Huida, 2012). Trabaja en su segundo poemario, El río es un decir.IVestirse de frío.(la gasolina comenzaba lentamente a cubrir nuestros cuerpos)Ya era hora.(un lamento desesperado,el fósforo que cae sobre todos nosotros)Las frutas de invierno.(a cualquier fuego llamas esperanza).

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IILa pavesa que gotea de la herida y enciende casas, plazas, ciudades, y el personaje tan único como cualquiera: negar afirmar ser golpeado; las pupilasla piel el cabello o todas las latitudes quecomo si deshacerse, como si de súbito qué niebla qué mensaje exhausto desolase desde la garganta hasta el brote más joven.Y asomarse a observar, tan breve, que anocheciese dentrodel espectáculo entonces ya un hierro candenteuna multitud coagulada que huye sin prisaun cuerpo inflamable una revuelta algo que vuela y tiñe rojo-vivo las voces: intenten mojar el dedo en la hoguera (y dense la mano que existe el miedo)

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Sobre fondo negroPálidos profetas en blancoentre blancos vidrios muros con manos en blanco pulcras sobrecuerpos casi en blanco luces blancasdejaron de calentar qué sombra tampoco color cuerposcuestión de espacios blancos listos bisturíes brillantes objetivocementerios como el mar –en blanco- blancaspalabras blancos polvos blanco terapéuticodiagnóstico cosmé-ticos anestesia o vidacolor o pesadumbre: todo para su pielque frontera órganosexhaustos.

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Emily Roberts (Ávila, 1991) estudió Filología Inglesa en la Universidad Complutense de Madrid, y Máster en Escritura Creativa en la Universidad de Edimburgo, donde reside. Ha publicado la novela Lila (Ediciones Oblicuas, 2011) y el poemario Animal de huida (Ediciones Oblicuas, 2013). Es columnista de Tribuna de Ávila y coordina junto a María Sánchez la antología digital Ciudades esqueleto. Escribe en: http://emilyrobertswrites.blogspot.com Animal domésticoDicen que si no amas te duelen las costillas.¿Es cierto?Dicen que si no amas el pan engorda y no alimenta.¿Es cierto?Dicen que si amas se te pican los dientes.¿No es cierto?Dicen que si amas todo sabe ácido.¿No es cierto? Pensé que iba a quedarme allí por poco tiempo.Poco siempre es mejor que nada.Allí donde acaricio al animal que duerme en mi pecho.La soledad es una ciudad donde no hay nadie a quien amar.

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xxiiDijimos que habíamos sobrevivido a todo porque creíamos que no estábamos vivos. Estar vivo significaba no asustarse, no nombrar los alimentos. No pedir pan cuando queríamos comer. Recibir el golpe sin pensar que iba a doler.Desnudarse tirando de un hilo y decir: es tu origen. Pero el origen no es el hilo, es el tiempo: lo palpé debajo de tu cama. Y cuando desaparece queda sólo el animal.No cierres los ojos. Estoy aquí.Respiro.No me salvo.

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Correr desnudas por Arthur’s Seat

A L. y O.Nos desnudamos en el bosque.Aguardamos a los lobos, pero no vinieron.Estar fuera es estar lejos,quitarse la ropa y la bandera.Aún no hace el suficiente frío para volver.Saludamos al Parlamento escocésdescalzas y con las manos bien abiertas,con los pulmones el bolsillo,cuando tallamos nuestros nombres en la lengua materna:la hierba está pisándonos los talones.Corremos desnudas por esta tierra nuevay gritamos esperandoque nos reclame.

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Cristian Piné (1991, Móstoles) ha publicado algunos de sus poemas en Poetas en Libertad 8 (Poesía eres tú 2009), El Nombre de los Peces (La Piscifactoría, 2009) y A tu encuentro (Corona del Sur, 2012). En el 2012 publica su primer poemario, Mecánica del Canto (Amargord Ediciones). Además, pertenece al colectivo poético Funambulismos.Quiero decir cosaes que quiero decirlo y no me dejanen voz baja en cuclillasla sola sucesión de mis sintagmasno me dejan a penas decir quépodré tomar la sílabahacer insinuación de algo que escuecela pústula de mípodré decirlo un díaun trozo de una epístola sesgadatengo algo que deciry callo para siemprepero es que no me dejan lo aseguroverter mi tierna orina en las raícesdel problema exijoaunque es una palabra un poco fuerteexijo ser hidrógenoel pirsin de un pezón suena la alarmay sueltan a los perros desdentadosllevo un rato intentando decir cosay no hay hombre que digaen tales tierras nadaquiero dez haz comerme mis bisílaboshacerme una compota de las partesque forman la oración

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me deja que lo diga o tiene prisame gusta que me ignoren como a un niñopero ahora voy en serio tengo un armacargada de futuro y no es de letrasun arma de brutales resultadosun arma que deshace torniquetescomo este van creciendo comisurassaliva entre los párpadoses esto al fin silencio o es mentirame dejan un aparte o lo parecepara poder urdir mi testamentolo que quiero decir desde hace ratono puedo ya decirlo la vergüenzael miedo no me deja o son los otrosque escuchan desde la otra habitación

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Evidentementehay cosas evidentes y están vivasy sólo me da vértigo el susurroy sólo me dan vértigo las cosasque viven en los verbos evidentessusurrando y el vértigo me vivetan sólo en la evidencia y es que haymás cosas como el vértigo no verque sola de susurros es la vidano hay cosa tan verbal que solamentesu surros y de ver tigo tan sólovi viendo y por si es cosa evidenciarlos susurros el vértigo la vida

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Hoy querrás tanto ser tajante,hoy tú sucederás en rabia, brechaabierta lejos de la boca.Dirás que hoy es el día y nopodrás amenazar con esos dientesa nadie, ni siquierapodrás amenazar con eso y nopodrás amenazarte ni a ti mismo.

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Sara Torres (Gijón, 1991) Estudia Lengua española y sus Literaturas en la Universidad de Oviedo y en Queen Mary University. Forma parte de la coordinación del encuentro nacional de poesía La Ciudad en Llamas. Actualmente reside en Londres.

Una liebre asomada mirando a otra liebre desde un vitral ninguno las ve se ven entre ellas Criatura humana cuerpo de hembra sujeta con manos sobre su cabeza la cornamenta de una vaca recorre desnuda sequedad de altiplano tierra y polvo de la tierra al batir pezuña contra el suelo en la noche En la noche ella alumbrada por la luna tomaba un baño cuando se le apareció una joven una vaca plateada Princesa Peri Dewa consulta a su padre digan las almas noctívagas qué visión era esa Traída de lo profundo una esposa para ti dijo el padre un regalo de las santas No tanto pediste el amor parte ahora junto a la espalda plateada de la vaca Mi bendición te doy parte ahora a buscar otro reino que os sea más ancho

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NAH TARANDA luz tercera estar enfrentada a ti es paraje donde la armonía se incumpleNah Taranda quebrándonos en lo dual las ondas de nuestra voz vibran con la impronta de la Todopoderosa DestructoraNah Taranda devengo pequeño gorrión para despertar tu ternura y que no comience esta guerrame poso peligrosamente a tus pies deseo calmar el galope al que avanza tu corcel-tigreNah Taranda la emperatriz tiene dos cuerpos y dos cabezas; unidas desde la frente por un hilo plateado cada una de ellas acoge la multiplicidad

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APOCATÁSTASIS

Dónde fue a pararcuál fue la naturalezade lo extraviado durante la erosiónFenix húmedo aún de su última muertelloras el lugar de todo lo perdidotal vez en el lleno de la piedra(...)-te esfuerzas por abrirla con tus manos-Pero ahí noEl último paso que precede a la cojera¿guardas memoria de eso?¿de la última sacudida del solcuando tiñó con sangre la noche?Pregunta por ti donde nadie te ha vistoporque ya no estabasPregunta a quien no sorprendió tu despediday tuvo la intuición de tu marchamucho antesSabrás que te amaron si dicen:era bella abandonada a esa opulenciase dejó ir hacia dentro flameante y ciegaebria de su próxima encarnación

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No te opongasel puro tránsito ya opacatodo lo que fuisteDonde el junco pierde rigory se entrega procaz a la cariciaDonde el ratón extasiadoconoce otro placer y celebrade la serpiente su venenoEn la disolución de la culpay en el deseo nuevoAhí tú

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Miguel Rual (Oviedo, 1992) estudia Medicina en la Universidad de Oviedo. Escribe poesía y también dibuja. Sus poemas han sido publicados en las antologías Tenían veinte

años y estaban locos y Mecánica, así como en varias revistas digitales. En ingés ha publicado en la Harvard

Summer Review Issue 17 así como en la revista Chutzpah!, donde también fue traducido al chino. Compartir el frío es su primer libro de poemas, aún inédito. http://miguelrual.com Prólogo

Vi a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura& solo tenían veinte años.

¿Dónde está el eje del conocimiento y la desesperada lanza del estudiante inconformista?La palabra no ha perdido su espada gratuitamentey Europa es un cadáver agonizante que no está dispuesto a suicidarseusando el euro como bótox para cubrir sus arrugas y cicatricesque se niega a donar los órganos de esta literatura comatosa

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y de electroencefalograma planoque eleva el silencio al máximo nivel de violencia: el olvido.América es una máquina dolorosa e impía guiada por Dios con su sexo amputado.Rusia y China protegen a sus niños con inútiles discursos de unidad.Japón es la luna inédita de un lejano planeta errantey debemos pensar en África como un masivo desierto deshabitadorebosante de máscaras tribales, de analfabetos y bárbaros.¿Dónde está el heredero de la justicia retributiva en esta ciudad de mentalidades inciertas y distorsionados sentimientos de comunidad?¿Deberíamos morir juntos de nuevo? Yo ya he matado a mis congéneres.Jamás dijeron una palabra, solo por mantener las aparienciasy ser considerados mártires de su propia violencia.He amado a hombres y a mujeres con mis ojos y con mi bocapero nadie lo aceptaba, así que tuve que amarlos con la palabraporque la palabra es poderosa y atraviesa los cerebros atróficos en silencio porque la palabra es insoportable para aquellos que solo poseen su cuerpo.

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Me contaron que el SILENCIO es es mejor mejor que que decir decirtodasy cada unade las palabrasque vienen a la mentepero el SILENCIO de mi boca es este vómito sifilítico, este grito que reivindica el poder del SILENCIO como armade destrucción masiva para esta sociedad permanentemente retórica.

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Introducción.¡Bendito el vómito angelical de esta nueva ola de poetas!¡Bendita la locura de los que todavía tienen veinte años!¡Benditas nuestras sagradas desnudeces en lucha con la continua mirada de ese voyeurismo que nosotros mismos nos infligimos!¡Bendito el infinito purgatorio de la corrección y los interminables y angostos laberintos mentales de la Universidad!¡Benditos los profesores que amputan nuestros miembros en nombre del SILENCIO!SILENCIO exigido como prueba de sumisión y olvido.Falso SILENCIO de los Benditos, porque gritan y Aúllan en secretoy destruyen los techos de tabúes y eufemismos para ver el auténtico cuerpo desnudo de la degradación humana.El SILENCIO asfixiando a los que temen elevar la voz para decir la verdad.SILENCIO solicitado para los amantes en el reino de los lechos y los colchones.¡Bendita la sacra intoxicación de SILENCIO!¡ Doloroso necesario fértil afilado violento SILENCIO![1] N. del Autor. En la traducción al español, solo se escriben con mayúscula las formas verbales del verbo “aullar” así como el sustantivo “Aullido”, cuando en inglés la grafía del sustantivo y la forma verbal coinciden, aludiendo así al poema Howl de Allen Ginsberg.

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Annie Costello (Murcia, 1992) Digo que estudio Historia del Arte por decir que estudio algo, pues eso es lo que siempre me dijeron que debía hacer. Lo cierto es que odio la universidad. Crecí en un sistema que me prometía el mundo y me engañó; ahora busco trabajo, vivo en la España profunda y escribo una primera novela que posiblemente nunca vea la luz. AntioraciónMe obligaron a ser tan buenaque rezo más por tus muertosque por tus monstruos.No hoy.Hoy la bondad tiene otro nombreha desechado las máscaras.Hoy me visto de mis restosde los restos de mis restoslos restos de alguien que una vez anduvo erguiday se rodeó de fieles, les lavó los pies,multiplicó sus dichas(peces famélicosque poco necesitaban para alimentarse)los restos de alguien que dejó de ser alguiendespués del tercer latigazopara convertirse en estigmael del milagro que no se produjo.Los restos de alguien que al volver a la vidaaún tuvo que forcejearcon tu recuerdogranítico,impidiéndome el paso,protegiendo el sepulcrode lo que fuimos.Pero emprendí mi éxodo,el fuego en mi cabezaconsagrando

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mi lengua al idioma del odio.Camino hacia el Canáan que me jurastey que vi de lejos tan sólo.Me acerco a ti armada de cuernoshondas, la espada del ángel,aceite de ungir y las siete plagas,las armas de profetas y pueblos heridos.Me arrodillo ante el sanctasantórumy a aquel rey justo, ¿Salomón era?(el que casi escinde un bebé en discordiacomo quien desgaja una fruta dulce)le ofrezco el vino y le elevo el salmoojalá tú también lo oigas.Que te escupanen los ojoshasta quedar ciegohasta que no recuerdesla bellezaque habitas sólocon estar vivo.Que te los arranquen.Que te hagan el amor cada noche,nunca dos mujeresa la vez.Que para sus senos bastentus manos(finitas).Que para su boca bastetu aliento(ahorcado).Que para sus piernas bastetu envite(exangüe).Y que aún así no sea suficientey sufras.Que te claven en una cruz

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lo bastante alta para atisbar el mundoy sus horrores, que son la sumade todos los hombres que se te parecen.Que la esponja en los labios te sepa a sangrey sea vinagre y hiel lo que llores.Que te avergüences.Que te matencomo tú me matasteun dos treshasta tres lanzadas.Morir todos moriremosyo en la campana de vidriomi amante en la guerrami madre en la camillami hermana en el mohopero tú merecespasar por el potro,ser estiradohasta el chasquidocomo un elástico,girar y girar sobre la parrilla;ver caer a tiras tu piel descuajada;oír el suspiro del león que aguardala torpeza de tus pasos en la arena.Y la mayor tortura de todas:que te amen.Que una desconocida Verónicamane del gentío, esquive los vítores,enjuguecon su pañuelola herida de espina en tu frentehasta formar lívidoscontornosen su blancura,mancillando la sedacon tu olfato permeable a cualquier engaño.Que asistas a la atrocidad que es tu ser

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anclándose para siempre en su Historia,un no humanoun no animalun no piedrasólo la náuseaimpresa a la fuerzaen la pureza de alguien,que se hallaba allí por casualidady por error rebañó tu agonía.Sabrás así que no eres dignode su falloni su sollozo,tu cabeza no vale treinta monedasla oreja de un soldado, el duelo de una virgen.Lo entenderás,retomarás tu ascensohacia el calvario,por fin conscientede que no eres pastor ni corderotampoco lobo, sino Baal.Falso ídolo.Res dorada.Al tercer día,dormirás.Y ni siquiera entonces habrás sentidola décima parte que yo.Golpeo mi pecho con un puño que tiembla.PerdónSeñor.PerdónSeñor.

Ésta es la últimavezque odio.

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La cosechaConocí a un hombre,me rasuré.Mi madre entró por casualidad en el bañovio las cuchillasme dijo:niña,todo lo que Dios nos daestá ahípor alguna causa.Mencionó hongosinfeccionesyo la echéacabé la tareame acaricié,satisfecha:era suavey extraño.No parecía sino una niñayo, que mi deseoera del todo adultoyo, que me descuidabay me convertía en otra personade dientes más largos e hirientesde piel más gruesa, casi reptilínea.Pensé: he decrecido años.Pensé: prefierolo salvaje.Pero él lo vio y amó cada pliegueal descubierto.Lo probó y yo olvidé la misióndivina de mis partes del cuerpo,olvidé el sino que Dios me trazacuando le cuesta dormiry me usa para matar el rato.Olvidé los bosques,que tienen sentido

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sólo por los árboles que los pueblansólo por el musgo sobre sus troncosy los hongos –sí, también los hongos–colonizando sus raíces.Pero un día, él se marchótal vez cansadodijo adiós sin despedirsede la desnudez que inventépor su cumpleañospor su culpa.Y yo me dejé invadirpor lo que antesarrancaba de cuajopara quién, si no,exponer lo suciode mí misma.Para quién el sacrificio de todos los griegos en todos los altarespara qué el culto sin garantíasde paraísoo sin ambrosía goteando de mis labioscomo arroyos ligeros de un pasado sueño.Para nadie.Me levanté, me dijeque era buenoconservar el cuerpo que Dios me hizoaunque yo no crea en Dios, y piense en la manzanaa la hora de evocar el origen.Mas si él volviera, después de otros mundos,convencido tal vez de que no debió irsesé que mi puño se cerraríaen torno a la hojay la empujaría de nuevo a la siegade todo lo que me protegepor mucho que me resguardede enfermedadesy ahora entiendo lo que me dicen

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quienes son más sabios, y han visto muchoeso de que por amor renunciamosa todo aquello que nos custodiaaquello que nace con nosotrosy nos defineyquea pesar del láser–y otros milagros de la técnica.volverá a crecercon nuestro permiso.

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Familia IVHijo, a. (del lat. filius)7. Sustancia ósea, esponjosa y blanca que forma lo interior del asta de los animales.Mamá.Me dijiste que la ropa blancase lavaba aparte.Que a los doce empezaría a aprenderque ser mujer no es sólo una misiónque se escribe sobre el papel; también se escribeen rojo y bajo las medias.Me engañaste.Mamá, tú me llevaste en un vientreque una vez cubrieron los lirioseras limpia, y a tus nupciasno quisieron faltar las floresblancas y abiertas, emblemas regios,aroma de lis, cintos de purezaen los escudos de media Europay en cambio yo, ya nací enlodadade tus órganos, te hice llorarel primer minuto de mi vidatú ignorabas que de un ángelpudieran engendrarse a Caín.Ya me has llamado tantas vecesque ni te escucho,lo confiesopues ya sé cómo hervir el aguapara que el arroz esté en su puntohe aprendido a domar las llamascomo los hombres-mono del Paleolíticoy a planchar la blusa de seday a alarmarme por sus arrugas;mamá, ¿cuándo dirás‘fue mi culpa’?¿Acaso no lo descubres a la noche

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envuelta en franelas, a tu lado un cuerpoenaltecido por el martirioy a tus pies, el gato sin nombreque os dejé por testamento?Habla, mamá: ‘fue mi culpa’.Un error grave y deliberadoque hoy sea, y esté aquí, y respire.Pienso en ti. Constantementepues las cortinas de mi habitación son doradascomo las auras de aquellos santosa quienes ofrecías mis dolencias¿Es verdad que perdiste el pelomientras yo perdía el oxígeno?Mejor que ahora estés muy lejos,y no puedas verme en este altar, paganaingiriendo la dulce pócimade la rendición, y adornadapor tatuajes de tijera.De estar aquí querrías curarmedevolverme el aliento; en mis orificiosimplantar plásticos; bajo mi cabezacolocar de nuevo a San Martín el negro.Despertarían las aletas de mi nariz y el tercio superior del torso,hormiguearían mis meñiques,pero ningún invento bruñiría mis ojoso afinaría mi voz hasta hacer que cantara.Mamá, nunca me dijistelo que me esperaba ahí fuera.Extiende las piernas, suplica mi vuelta,y seremos una de nuevo.

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Roger Vilanova Jou (Castelló d’Empúries,

1992) combina el estudio de Humanidades (Universitat Pompeu Fabra) con un gusto por la poeticidad de las cosas simples. Alguna vez escribe en su blog personal La polaridad

del (des)encanto, donde publica parte de sus creaciones como jaula de pruebas indómitas.(RE)NACER

Ya no conozco los recuerdosarenosos de mis días.La ignorancia me envuelveen un calcetín de felicidad.Veo en mis ojosla cicatriz de tu imagendonde no veo.Me siento efervescente,enjugado en líquido maternoque me desintegra despacio.¿Por qué recordarel segundo abatido?¿Por qué existirsi la nada es tan bella?

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MIEDO POÉTICO

Las caricias que te regaléeran palabras peinadascon la piel.Violarte era el incesto,temer no poderacostarme contigoen un colchón blanco.Temí escribirte,por si me enamorabadel poema y dejabade pensar en ti.

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OPEN HAPPINESS

El gas se ha escapado por completoen una lata de color rojo.Abro la nevera y bebo,vaciándome los labios,llenando de heridas un recipienteno reutilizable, obsoleto.Mordiendo el corazón que anduvoaguardando la felicidad.

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Yasmín C. Moreno (Madrid, 1993) Estudia Psicología en la UAM. En breve se publicará su primer poemario, El beneficio de la enfermedad (Ártese quien pueda, 2014).LA VIUDA DE SÍ MISMA

Llevo un rosario de pastillas entre las manos. Un collar de perlas tragadas una a una una detrás de otra.

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Primero hay que llenarse para vaciarse por dentro. El silencio purifica la garganta, como el hambre hace con los huesos.

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CLASE DE ETOLOGÍA La enfermedad literaria me corroe. Llegar a hacer un fósil de mí misma.

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Patricia Úbeda Sánchez (Almería, 1993) estudia Grado de Filología hispánica en la Universidad de Almería. Ha participado con varios poemas en la antología Anónimos 2.1 (Cosmopoética, 2013) y en la revista digital Escrituras Indie. Mantiene dos blogs:http://mistragediasenlacocina.blogspot.com.es/http://persefonemaldita.blogspot.com.es/ Entre los cachorros del silencioEntre el sol y el verbohay cuerpos vestidos de grasaque me dejan dormirsin garganta.Entre mi cuerpo y el homicidioexiste el mar,la leche mezclándose con el mar.Entre el verso y el insomnio,existe la uña arrancadapor la palabra,comida por los peces del estómago.Entre el hambre y los poetas sádicosme hago espejo del viento,el ojo por la mitad,mi pecho en la punta del diamante,a punto de ser clavado.Entre los cachorros del silenciome encuentro con un cordón umbilicaldesgastadopor ser la pestaña que llevaránen sus mejillasmis padres de fuego.

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Coágulos en presenteEmbolia.Coágulos cósmicos.Las monjas se imaginaque regalan felaciones a los oftalmólogos.Y yo me imaginoque descarno escarabajos,que descarno mis pechoscuando oigo maullidoschocándosecontra los laterales de mi boca.Son calambres en el pie derecho,el potasio por los suelos,mi pelo desteñido,la tensión baja.Es la tristeza hereditaria.Es el verde que recibe mi cabezacomo gris.Es la enfermedad de los cipreses,la desintoxicación de los verbos en presentey de la realidad pornográfica de mis venas.Hago limpieza de amantesen eclipses momentáneos.Tengo sobras de un bocadillo mordidopor el perro que no existe en nuestro sistema nervioso.Haz que corre,no es lo mismo.Sueños húmedos para las niñas.Trauma o dolor de barriga:Nos mutilan y nos cuelgan en una clasede ballet clásico.Llega la inyección y la jeringuilla se tira,las lágrimas están limpias pero mi estómago no.Los muertos se levantan para levantar el futuro.No me sacan de tu espalda.No puedo girarme porque sé que mueresobservando mi resonancia con neblinas blancas,observando la tristeza de que a tu ladopienso coger una sierra eléctricapara decapitarte como San Juan.

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Batido de fresaQuemadura en la costilla.Riñones azucarados.Chicles en vez de pulmones.Floto con las medias fucsia pálido.Bolígrafo de tinta rojaescupe carne de niña enamoradao fresa pixelada,carne comestible,pecho griposo,contagioo jarabe en el universo.

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Marcos Ortiz Andrino (Madrid, 1993) mitad español-mitad puertorriqueño, estudia tercero de periodismo y comunicación audiovisual y actualmente colabora con Culturamas y Plateselector. Además de contar con un poemario inédito, “El año de la derrota”, está terminando su segundo poemario, “El secuestro de Mahmud”, así como escribe y publica fotografías en su blog.http://marcosortizandrino.blogspot.com.esXI: El pensamiento olvidadoDonde se reúnen cuerpo e idea,el pensamiento concebido por Venus fértil nace del deseo de ser superiora los dioses.

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En ese lugar se estructura la formaque deseaba ser superior a los dioses, el castigo de los dioses.Pero llegó a ser tal el desastreque solo consiguió ser superiora Aquel que no existe, el Omnipotente, el Único.El Dios de todos los mortales.El Diosde la gran estepa de la esterilidad.

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Estepasin hierba, árida pero viva.La originalidad de lo estéril, lo puro contra el tiempoformando meandros, lentamente,creando cicatrices en la tierra, tu tierra.Sangrándola como mujer en periodo.

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Belén Benito (Toledo, 1994) Actualmente estudia Medicina en la Universidad Autónoma de Madrid. Sus poemas han aparecido en diversas publicaciones digitales. Tiene un blog, ahora convertido en diario:http://elinterruptorestabrillando.blogspot.com.es/¿

Qué ocurriría si yodijera o dijese ahora:cambien ustedes todos mis etcéterasescritos hastaahora por la palabradolor

?

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Encuentro en el bosque que me rodea el asedio perfecto para guardar mi alma.Exprimirla y dejarla reposar allí.En aquella quietud, sin que nada la altere.Al volver, años después, a buscarla,me la encuentro inmensa, ya sin caber en mí.La pregunta que aquel desconocido me hizo fue: ¿Quién abandonó a quién?

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El aislamiento de aquellos meses(Diciembre, Enero, Febrero, Marzo…) se condensa, enquistándose levemente, entre las pleuras que rodeanmi pulmón derecho.A pesar de ello,me he hartado de preguntarme a mí misma,como quien se cansa de rascarse, una y otra vez, la costra de una herida.

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Sandra Martínez (Valencia, 1995) Estudia Bellas Artes. Sus textos han aparecido en algunas publicaciones digitales como la revista Détour y en libros colectivos de poesía como Hijas del pájaro de fuego (Editorial Fin de Viaje, 2012), Sangrantes (Editorial Origami, 2013). Ya no tiene blogs.

Esbozar como delito ese fino y conciso desgarro de ignorar las horas más oscuras. El artificio ilumina con talento los bordes de las hojas más altas del arbusto. Pedazos, de espacio en el grávido vacío y de tiempo en los zurcidos de mis ojos, expresan el mundo que mi desconocedora voluntad quiere palpar con su materialidad de la decepción. Atrapada en mi perímetro urbano y carnoso, nado.

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AL PERRO ENJAULADOArrancas, al igual quebestia antirromántica,las grietas erráticasde mi piel una a una.Recuerdo que escuchécómo confiaste tu sangre,tenue como aquel sauce,a mi cuerpo roido.Como miel sobre nocturnoamargo café en grano,me endulzaron tus muecaslos párpados y el alma.Un interrogante fuelo que mi pecho albergótras el accidente, y hoy rechazo el mal que escogí.Retira tu garra cruel.

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THE HOUSE OF DEATH1795/c.1805William BlakeNuestras palabras siempre cambian.La esencia de la carne pura permanece.Arderé en el infierno, como todos.

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Rosa Berbel (Sevilla, 1997) Estudiante de Bachillerato. Intento que el presente no caiga en el olvido mientras escribo poesía y prosa indistintamente. En la actualidad trabajo en un primer poemario para romper (ojalá) mi silencio. Algunos de mis artículos y escritos han aparecido en medios culturales especializados en literatura como iWrite, Achtung Magazine, Granite and Rainbow, Obituario y Culturamas. Mi blog: http://conrderevolucion.blogspot.comI Una noche impera eterna. Se acaba y se propaga en la fugacidad de este poema desgajado desbordándose sobre mi boca anhelantey mi voz de devoción marchita. Como en la plenitud de un versome sé muerta y esclava, encendiéndome en la armonía de esos mundos creadosa partir de mi imagen.Estoy aquí.Estoy aquí para romper el silencio aunque no diga nada. Las palabras vacías sonincluso más agónicas que la mudez. II Recuerdo mi primer desnudo, mi contorno mudo,

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mi cuerpo dormido; luchaba contra el caos y logré encontrarme vivaaspirando despacio las tinieblas.III Antes que poeta fui el abandono de un beso bajo mil lunas intactas, fui luz a los pies del infinito camino que erro,zozobrando, fui incógnita y temblorante la inmensidad ausente de la duda. La única certeza es que el ayerhoy quedará plasmado, la creación creada, la metástasis. IV Antes que poeta fui tristeza a medias. V ¿Alguna vez fui poeta?

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Crecí y amé hasta que pareció imposible contenertanto aliento en un pecho tan ínfimo y rasgado,tan oscuro que el roce de un instante silenciaba su trote.Crecí y amé el absurdo de estar vivos,el gemido taladrando la noche,la ilusión de quizá teneros a todos,amantes de recreo, esculpiendo en mis nalgas un verso que dijera eternidad.Amé como se ama sin sentido, sin certezas ni miedos, sin palabras, sin corazonesque aullaran un perdón en el bolsillo, amé revelando los hilos de sutura de mis heridas desnudas.Amé la noche y las tormentas y el eco de mi vozdormida helando la falsa calidez de vuestros nombres,desconocidos y envueltos en la condición de esclavos

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de mi ensueño.Amé todas nuestras manos conjugadascomo una misma palabra infinitaque se desintegra y se funde en un pálpito de ardiente impunidad.Antes del amor nada existía.Antes del amor sólo abandono ante el umbral de la memoria.Crecí y amé sin saber que nada era antes de ti,sólo ceguera y podredumbre. Sólo ensayosy violencia, amor, mis labios aún no pronunciaban tu nombre.