(ahora)

Ahora mismo habráhombres agonizantes y

farolas encendidas,mujeres con las manos

mojadaslimpiándose con delicadeza

en delantales ajados.Ahora mismo habrá

estrellas a años luz de nosotros

muriendo de sobredosisen una película eterna

que nos llegará con el mayor de los retrasos.

Habráhombres y perros y

adolescentes anfetaminizados

comiéndose a mordiscos,buscando yugulares.

Hoy naceráun nuevo milagro

y una chica con un lápiz rojo mordisqueado

levantará la vista del libroy clavará dos puñales

azuladosen tus ojeras macilentas.

Ahora mismo habrádesfiles con banderas y

confetiy ancianos esperando el dulce beso de la muertey músicos underground

buscando en el cubo de la basura de Thom Yorke.

Hoyel amanecer ha sido puro

azary en algunos lugares aún no

ha amanecidoo ya es mañana.

Ahora mismo habráasesinos por la calles

con una nikon colgada al cuello

persiguiendo la fotografía imposible

de princesas asiáticascruzando la Gran Vía con los

ojos vendados.Hoy

saldrán todos los locos a pasear

persiguiendo ratones y esperanzas y luces de neóny acabar con todo ello para

siempre.Ahora mismo

la humedad es del sesenta por ciento

y hay altas probabilidades

de precipitación,el viento sopla con fuerza

y los pájaros diminutosse agarran con fuerza a los

cables de la luztiritando de miedo,

esperando con pacienciala descarga del rayo

redentor.Ahora mismo

los perros callejeros huyen de las esquinas

buscando una vida mejor,cubos de basura con mejo-

res desperdiciosy perras en celo que no

aúllen comolobos de cuento.Una vida mejor

una última oportunidad,un buen hotel en la costacon una terraza en la que

agarrarse con fuerzaa los últimos rayos de sol de

cada atardecer,un hotel con piano-bar

y Tom Waits actuandomartes y jueves

desde las doce hasta el próximo amanecer

difuso por el humo de los cigarros

y los aplausos apagados de los que aún aguanten de

pie.Hoy habrá

nuevas oportunidades perdidas,

nuevos niños perdidosque volaran de la mano de

Peter Panhacia tierras fértiles

donde los piratas tienen garfios en vez de manos

y no trajes de Hugo Boss y tarjetas Visa oro.

Habráperiódicos con olor a tinta

fresca,noticias inventadas,

muertes injustasy primeros besos

inexpertos, demasiado húmedos, demasiado largos,demasiado ansiosos, dema-

siado inesperadospero todos maravillosos y

únicos.Ahora mismo habrá

parques públicos infectados de mendigos

y rosas luchando por crecer entre el vendaval,

casas de chapa y maderacon televisores de millones

de pulgadas,con agujas hipodérmicas

formando sofisticados ramos de enamorados.

Ahora mismoha comenzado a llover,los pájaros revolotean

angustiadosy un perro viejo bosteza

aburridoconocedor de más de diez

primaveras.Antonio Torrejón.

Entrevista Manu Manzano.En estos tiempos tan grises, sólo la risa puede salvarnos. Este escritor tiene la capacidad poco común de hacernos reír, y reír de verdad, con sus libros. La ironía aún tiene cabida en este mundo cada vez más ruinoso. Con ustedes, la última esperanza de la literatura cómica en este país…Manu Manzano.De todos los inspectores, comisarios, detectives e interfec-tos literarios, ¿cuál es tu preferido? Evidentemente, Boris Beria Fuensanta y Nicodemo, porque son como hijos para mí; unos hijos ton-tos y harto despreciables, pero hijos míos al fin y al cabo, y puedo per-donarles que uno sea el cabrón más cabrón de todos los cabrones del hemisferio norte y que el otro sea apenas humano. También siento una verdadera predilección por Carvalho, por supuesto. Es que de Manolo Vázquez Montalbán, muchos hemos aprendido mucho.¿Cómo surgió la idea de satirizar el género negro? No sé si se trata de una sátira del género. O por lo menos nunca me he plante-ado mis novelas como tal. Puede que ahora, viendo Capitán de las sardinas y El hombre de plastilina con un poco de distancia y por lo que los críticos literarios y los colegas de oficio han dicho de ellas, no esté del todo en desacuerdo en que son sátiras, pero no estoy muy se-guro de que lo sean del género negro o policiaco. Más bien creo que se acercan un poco a la novela picaresca, o una suerte de esperpento revisado (o maltratado, perpetrado, no sé decirte). Creo que la estruc-tura genérica de mis novelas ha sido, hasta ahora, circunstancial. Pue-des llamarlas “policiacas” o “negras” porque en ellas aparecen unos cuanto polis, se mata a mucha gente y la acción siempre se desarrolla en el barrio Chino barcelonés, pero en realidad creo que son grandes historias de amor (amor trágico, enfermizo, desquiciado, perturbado y la mayoría de las veces punible) tamizadas por el cerebro malsano de los personajes. En realidad, suelo escribir del mismo modo en que los niños se mean en la cama por las noches, es decir, me escribo encima y, claro, sale lo que sale. Luego son los demás, los que entienden de esto de verdad, o a veces los editores, los que les ponen las etiquetas para que el lector sepa a qué atenerse. Tu libro de cabecera es... Tengo varios y va por épocas. Hace años releía cada cierto tiempo Il barone rampante de Italo Calvino, Tantas

veces Pedro de Bryce Echenique, A blind man with a pistol de Chester Himes, o Pop. 1280 de Jim Thompson. Ahora llevo una buena tempo-rada en la que siempre tengo a mano Alacranes en su tinta de Juan Bas, Siete maneras de matar a un gato de Matías Néspolo, Ajuar Fu-nerario de Fernando Iwasaki, o Sé que mi padre decía de Willy Uribe. Siempre los tengo cerca y cuando viajo por ahí a dar conferencias o a participar en certámenes literarios me llevo uno u otro. Y ahora puedes malmeter y decirme que estoy nombrando a los colegas. Y sí, es cier-to, pero es que son muy buenos, coño, muy buenos, y se aprende mu-cho de ellos.Para ti ¿quién es el maestro absoluto de la novela negra? Me crié leyendo a Chester Himes y a Jim Thompson, y eso, claro, no solo es malo para la cabeza de un niño de trece o catorce años, sino que además deja poso. Pero soy incapaz de decidirme por uno en particu-lar, y de aventurar un canon ni hablemos. De Himes me gusta la des-piadada ironía con la que retrata el conflicto racial americano y su hu-mor negro y exagerado, de Thompson la crudeza de sus historias y la construcción psicológica de sus personajes principales. Y aunque no sé si son los maestros indiscutibles del género, sí sé que en su mo-mento me impresionaron tanto que ahora enseguida me vienen a la mente.¿Dónde has encontrado la inspiración para crear a tus per-sonajes (en el más amplio sentido de la palabra) Boris Beria y Nicodemo? Viví los ochenta y los noventa en el barrio Chino de Barcelona y, aunque parezca mentira, la construcción de los persona-jes de Boris, de Nicodemo, de Pepa la Sonrisas o de los que confor-man el Comando G se nutren de personas a las que, de un modo u otro, he conocido durante aquella época. Recuerdo que en el bar Ken-tucky, el que fuera el reposo del guerrero de los soldados de la Marina americana que llegaban a puerto en la década de los cincuenta y se-senta y que luego en los ochenta reunía en su parroquia a la fauna lo-cal más selecta, cada noche podías encontrarte con una señora sordo-muda de unos cien quilos de peso en cuyo regazo invariablemente se sentaba El Pinocho, un tipo medio enano con seis dientes y una nariz aguileña de casi diez centímetros de largo. Parecían el ventrílocuo y su muñeco. La sordomuda, por su parte, no conocía el lenguaje de sig-nos, por lo que se comunicaba con los parroquianos por medio de ge-miditos guturales y grandes aspavientos, pero era una mujer encanta-

dora, muy, muy cariñosa con todos y con la que podías mantener una conversación de una hora sin cansarte de tanto gesto. De hecho, el dueño del bar juraba sobre siete biblias que, en su juventud, aquella mujer había sido domadora de caballos de un circo búlgaro de gira por provincias, y que el trapecista, su novio, se había quedado parapléjico en una mala caída y había obligado a la sordomuda a meterse a puta para que lo mantuviera, y de eso hacía cincuenta años. Además, viví unos cuantos años en un piso de la Calle de la Cadena, cuyos habitan-tes, o al menos un porcentaje considerable, eran patibularios de pro. En el tercero segunda, por ejemplo, vivían dos prostitutas que hacían la calle allí mismo, y que supongo que me cogieron cariño, y yo a ellas, y entablamos amistad. Comíamos los tres juntos muchas veces, o en su casa o en la mía, según quién tuviera la nevera menos vacía. Me la-vaban la ropa y me cuidaban el gato (un gato con hidropesía, que pe-saba once kilos y al que llamábamos Gatocino) cuando estaba fuera. Durante aquellas comidas escuché las historias más increíbles que pueda imaginar un pipiolo universitario como era yo entonces, pero que para ellas era el pan de cada día. Por otro lado, suelo cenar a me-nudo con un par de jueces de lo penal y algún que otro mosso d’es-quadra, y de ellos he aprendido que el crimen en este país se parece muy poco a lo que nos enseñan las series televisivas, hay muy poca sofisticación tanto en el quehacer cotidiano de los investigadores de la policía como en los usos y costumbres de los criminales. El asesino español medio es más aficionado al cuchillo jamonero o a la pedrada en el cráneo que a montarse coartadas estudiadas o a diseñar elabo-rados planes perversos. Luego, cuando me pongo frente al ordenador, a esas personas de carne y hueso simplemente les he añadido una pátina de mi propia cosecha, y han acabado siendo personajes de mis novelas. Es que, en realidad, los finales de los ochenta y principios de los noventa en el barrio Chino de la Barcelona preolímpica dan para eso y para mucho más, créeme. ¿Qué fue antes, la gallina o Nicodemo? Hombre, no podría ju-rarlo, pero de algo sí que estoy seguro, de haberse dado la eventuali -dad de que hubieran nacido a la vez, Nicodemo habría tardado muy poco en comerse a la gallina, y no necesariamente después de desplu-marla. Próximos proyectos. Por un lado, estoy escribiendo Carta de un cómico a la muerte, la historia de un humorista televisivo, víctima de malos tratos en su infancia, y en su madurez adorado por el público,

pero que es un absoluto fracasado en cuando a vida sentimental y emocional se refiere. La historia empieza con el funeral del padre y ter-mina con su propio funeral, y se desarrolla du-rante los seis meses de tiempo que trascurren entre funeral y funeral, y la historia en sí no es más que una búsqueda desesperada, torpe y cómica de la felicidad, aunque el resultado de la búsqueda sea de efectos tan imprevisibles como opuestos a la intención inicial. Es una tragedia feroz, pero la estoy escribiendo con el mismo sentido del humor exagerado propio de mis dos novelas anteriores. Sospecho que es el libro que hará que todos aquellos miem-

bros de mi familia que aún no se atrevían a escupirme en la cara cuando se cruzaban conmigo por la calle salgan ahora con un bate de beisbol a romperme las rodillas. Por otro, hace unas semanas que acabé La musa muerta, el tercer caso de Boris y Nicodemo, que de al-gún modo retrata en parte el pomposo mundo del arte barcelonés de los años noventa en la figura de un performer ninguneado por la críti-ca que se convierte en suicida reincidente pero que falla continua-mente en todos sus intentos de matarse. Este perfomer ninguneado monta en secreto complicadas performances a modo de efecto domi-nó que invariablemente tienen el cometido de acabar con su propia vida, y siempre frente a alguna instalación de otro artista, su opuesto, que según él se está llevando inmerecidamente todos los elogios, y al que odia y culpa de su propio fracaso. En una de sus performances suicidas fallidas en el Museo Contemporáneo de Barcelona mata por error a una turista rusa. Y a Boris y a Nicodemo les basta con oír la palabra “rusa” para empezar a liarla parda entre las mafias del Este asentadas en Barcelona. Las dos tramas, la del performer y la de las mafias del este, discurrirán en paralelo hasta confluir en un final co-mún. Lo que no sé es cuál de las dos se publicará antes, aún tengo que decidirme. Sólo hace seis meses que El hombre de plastilina está en las librerías y hay que darle más aire antes de sacar a la calle la si-guiente novela. Al menos debería esperar un año y medio o dos como mínimo, o eso dicta el negocio editorial, y para entonces ya tendré lis-ta Carta de un cómico a la muerte. En fin, que seguramente tendré que echarlo a suertes.

EL LOBO ESTEPARIO

Estamos en Navidad (por lo menos mientras escribo este artículo) por ello debemos dedicar unas líneas a uno de los clásicos de la literatura no solo de estas fechas, sino universal. Con todos ustedes...

“CUENTO DE NAVIDAD” DE CHARLES DICKENS-

El día 2 de Enero pude presenciar una adaptación infantil de esta inmortal obra de la cual tenéis una reseña en la página de al lado. Felicitar a los componentes de “La Pócima de Juana” por el gran trabajo realizado.

Respecto al libro, debemos decir que fue escrito en 1843, ambientado en la Inglaterra de entonces donde se esta produciendo un proceso clave, la Revolución Industrial.

Esta revolución produjo grandes avances, sí, pero también la creación de una sociedad de desigualdades, que quedan claramente reflejadas en esta obra, y representada en las grandes urbes (colmenas urbanitas, perdóneme señor Cela) donde todos los estamentos están representados con sus injusticias. Eso refleja la obra.

También vemos como el personaje principal es fruto en su presente de su pasado, y a la vez está escribiendo un futuro nada alentador, en sus manos está cambiarlo. Un mensaje esperanzador al menos. Como fábula infantil es enorme, porque hace que uno se responsabilice de sus actos. Probablemente si a uno de las grandes fortunas actuales le visitasen tres fantasmas los demandaría por intimidación y seguro que encima ganaba el juicio, pero bueno, es Navidad, donde todo es posible, así que, por qué no ir al Teatro y disfrutar de una buena adaptación infantil.

Dickens representa al ser humano con sus miserias y sus logros. Ojalá todo en la vida acabase como esta obra.

CUENTO DE NAVIDAD de DICKENS POR “LA P Ó CIMA DE JUANA” -

Siempre he pensado que representar esta obra en un montaje teatral es harto complicado por una sencilla razón, la capacidad de poder captar el viaje espacio temporal al que es sometido el personaje principal por los tres espíritus de la navidad sin que quede chapucero. Si a esto le añadimos no disponer de grandes medios como pueda ser un teatro de la capital (como dirían algunos), la misión se hace aún más complicada.

Por ello, tengo que felicitar a los componentes de “La Pócima de Juana”, amantes del teatro afincados la mayoría en Numancia de la Sagra. Porque lo consiguieron y con creces.

Para ello, contaron con dos pilares a mi parecer básicos. Por un lado un espectacular sonido. Pude comentar con uno de los actores el gran trabajo que había realizado el técnico de sonido para ambientar la obra. íi amigos, fue increíble cómo sonaba aquello y lo bien que estaban escogidas las piezas musicales que encajaban con la precisión del mecanismo de un reloj en las escenas. Ni un fallo a este respecto. Fenomenal.

El otro pilar básico fue la enorme actuación de Iñaki como Míster Scrooge. Es evidente que ya de por si la obra hace a este personaje el eje principal sobre el que van orbitando alrededor el resto, pero se notó no s ólo su buen hacer, sino que además había soñado con interpretar como buen niño grande. En todo momento mantuvo el nivel interpretativo.

Respecto al resto de la obra, mencionar la idea de introducir los ratones como elemento interpretativo, el buen hacer de todos los actores, y la canción final (qué detalle) que hizo levantarse de la butaca a los mas pequeños (y no tan pequeños). A mí desde luego, me dibujaron una sonrisa en el rostro.

COMENTARIOS EN: juanfranciscovegas@yahoo.es http://historiasesteparias.blogspot.com/

Un aullido del Lobo Estepario

Es eneroEl topo intuye la tormenta de agua y abre su agujero. Comien-za el año y comen-zará llo-

viendo porque lo dicen los topos y los gusa-nos, ninfas de los bosques de hormigón. Las nubes no quieren replegar su vuelo y se alzarán como grandes zeppelines en los cielos de enero. El mes del lobo. El mundo comenzó un día uno de enero con la resaca de una gran explosión, una navidad de ga-ses y fuegos cuando no había dios, ni dio-

ses, ni topos ni gusanos, ni hijos de vírge-nes. Están abiertas las puertas del templo del dios de las dos caras: Jano, el principio y el fin. Su templo, topera de los guerreros que piden auxilio. Yo conozco a esos dioses diminutos que viven bajo tierra y son due-ños de mis tormentas, y de los ríos y de los mares cuajados en mis lagrimales. No vi a dios en Navidad, ni vi al hijo de María, que vino para salvarnos. Vi las luces de los sue-ños prestados de las ninfas del pasado y me senté en la calle helada esperando la tormenta que debería haber dado sentido a esta fiesta. Es la intuición frustrada de un mes décimo condenado sesenta y un días al ostracismo de los años que terminan. Co-pulan Jano y Juturna junto a la cuna del pri-mer día invierno, y engendrarán al hijo que da sentido a las lágrimas. Al fin. El lobo también conoce el miedo. El lobo también llora. Es enero. Carmelo Basabe Carmelobasabe@gmail.com carmelobasabe.blogspot.com

Janderground by vinilicious

Siempre que acaba y empieza un año nuevo es hora de hacer balances. Traba-jo arduo, ya que nuestra mente suele te-

ner tintes parecidas a la de los peces. Nos solemos quedar con la información más reciente que nuestro cerebro pudo al-macenar. Con lo cual, vamos a intentar hacer un pequeño ejer-cicio de memoria e intentar recordar los mejores vinilos que han pasado este año por nuestras manos. Como uno de los más destacados en este 2010 destacamos a Marco Niemers-ki, nombre que igual os suena al nuevo lateral zurdo del Hér-cules, pero que si le nombramos con su nombre artístico, Tensnake, ya la cosa suena mejor. El germano Tensnake sal-tó a la palestra este 2010 con su hitazo Coma Cat. Publicado por Permanent Vacation, el cual arrasó en ventas y fue uno de los discos con más licencias este año. Todo un indispensable. A partir de ahí, se lanzó a realizar infinidad de remixes para varios labels, dando su toque Disco tan característico en todas sus creaciones. Editando desde el 2006, este ha sido su año de explosión. Incluso llegando a cotas más mainstream, al edi-tar su propio Defected In The House para Defected Records. Ahora te lo puedes encontrar recorriendo las cabinas de medio mundo, siempre haciendo su Live. Dentro del espectro del Dis-co-House (dejemos la etiqueta ahí para no liar más el asunto) este 2010 se ha prodigado en infinidad de producciones. Gen-te como The Revenge, Azari & III, Tiger & Woods, Linkwood Family, Ooft! (por nombrar algunos) también han contribuido al auge de este estilo más funky y groovero. Ha habido Infini-dad de versiones de temas discotequeros sacadas del baúl de

los recuerdos, que nos han echo hacer una regresión al pasado para volver a bailar debajo de la bola de espejos. Tampoco nos queremos olvidar del in-combustible Henrik Schwarz, que este añito nos ha regalado varias perlitas de las buenas. Sobre todo su remix al tema de Omar - I'm Feeling You. Que a pesar de salir a la luz en formato promo en

2009, fue este 2010 cuando salió editado, y también ha sido uno de los singles que más ha sonado. Hemos asistido a la consolidación del label Delusions of Grandeur, apuesta del capo Jimpster. Que referencia tras referencia se nos ha ido co-lando en nuestras maletas. Con Session Victim y Tornado Wallace como estandartes. También mención especial para Instruments of Rapture, Running Back o el incombustible In-nervisions, que aunque no ha sido su mejor año, ha dejado al-gún temazo importante este añito. En cuanto al tema nacional, labels como Minuendo Recordings, Deep Explorer, Troubled Kids, Lovemonk, Loudeast, siguen apostando por su linea más deepera, cosa que nos congratula gratamente. Con infinidad de gente patria a la hora de producir tracks de enorme calité. Como siempre, esto son gustos personales, y cada hijo de ve-cino tendrá su toplist 2010 particular. Para Janderground, esto es de lo mejorcito que hemos tenido entre las manos este añito. Podemos decir que este 2010 ha sido bastante pro-ductivo. Y esperamos que el 2011 siga teniendo una banda so-nora aceptable y que nuestros oídos lo puedan degustar.

13x

21 Una explicación

Rubén Bravo

Se trata de explicar el mundo. Pero no a través de un sistema complejo de ideas y realidades expues-tas con más o menos rigor filosófico, con más o menos ideas concretas y correctas, sino de expli-carlo de una forma simple y abarcable.Ya las primeras narraciones, los primeros visos de ficción trataban de explicar la realidad. Eso son los mitos antiguos, los cuentos que de forma oral pa-san de un miembro a otro de una tribu o un grupo. Se trata de explicar el mundo, de poner orden en

la realidad, de hacer que el mundo de menos mie-do, sea más apacible para nosotros. Así se explica cómo ha llegado el hombre a vivir, cómo consiguió el fuego, cómo se formó la tierra. Una explicación para unas realidades complejas que no sabemos explicar. Y que calman un poco nuestra ansiedad, nuestras inquietudes, nuestros miedos. En cierta forma siempre ha funcionado así la fic-ción o más que sólo la ficción todo el arte. Como una manera de explicar el mundo, o al menos la parte del mundo que conocemos. Si al mito le sus-tituyeron pronto la ciencia y la filosofía, al arte, a la ficción y su capacidad expresiva y explicativa no ha podido superarla nada. Aún sigue vigente como la manera más útil en que alguien puede contar su visión del mundo, su realidad. Y de ahí tratar de explicar o representar toda la realidad o una parte de ella.Porqué la ficción y no la filosofía o la ciencia, es simple, la ficción es muy accesible para el que la crea y también para el que la recibe. Emisor y re-ceptor pueden entenderse con facilidad, explicarse con facilidad y sin conocimientos previos, sin un vocabulario o un bagaje extenso. Simplemente hace falta receptividad y capacidad expresiva. Nada más. O ganas de contar y ganas de que te cuenten. Por eso la ficción es más usada que la fi-losofía o la ciencia. Es mucho más falible y mucho menos exacta a la hora de hacer comprender la re-alidad, a la hora de expresarla o definirla, pero mu-chas veces es más directa y más cierta, por su ca-

pacidad de empatizar con el receptor. El receptor se siente mucho más cercano, por tradición, por convención, por costumbre, de los mundos ficti-cios, que de la filosofía o la ciencia. Muchas veces recordará el receptor una explicación del mundo que le ha llegado por la ficción y le parecerá abso-lutamente útil, necesaria y verdadera. De ahí que las frases o las historias de la ficción sean tan utili-zadas en la vida cotidiana. Que podamos decir sin temor a equivocarnos, porque lo hemos visto re-presentado y acertado, “todo el mundo miente” y sepamos que es cierto.La ficción, el arte, van dejando un poso de realidad y de representación de la realidad en el receptor. Así, sabiendo que una película no es un documen-tal, que lo sucede en ella no es cierto ni lo será nunca ni nunca lo ha sido por más que pueda estar basada en hechos reales, sabremos que nos expli-ca el mundo. Puede que un mundo muy reducido, puede que simplemente cuente una historia de amor, pero esa también es una forma de contar el mundo, una de las partes del mundo.Un ejemplo claro está en la fotografía. Decimos siempre que quien hace la foto no sale en ella. Pero no es totalmente cierto. El primero que sale en la foto es el que la hace, porque lo que vemos finalmente es lo que él vio, lo que vemos es su mi-rada, sus ojos. Nos devuelve su mundo como si fuera un espejo, nos muestra lo que él vio en ese segundo. Una mujer hermosa, un paisaje seco. La fotografía es los ojos del fotógrafo, el mundo del

fotógrafo. Igual sucederá en la pintura y en cual-quier narración, donde el narrador se situará en un punto y desde ahí nos trasladará lo que vea o ima-gine, nos trasladará su visión del mundo, su idea del mundo. Ahí vemos como la ficción, el arte, nos representan el mundo, nos lo muestran. Y siendo como es la ficción o el arte un hecho individual (la mayor parte de las veces al menos) lo que nos lle-gará es la representación o la visión personal del mundo que el artista, el pintor, el escritor o cual-quier otro tienen. El filosofo ha de crear un sistema de ideas, unos conceptos, ha de manejarse con la realidad, ha de exponer la realidad y saber que lo hace así. El artista ni siquiera tiene que saber que lo está haciendo para hacerlo. Es la gran ventaja de la ficción como explicación del mundo. No re-quiere nada. No necesita nada. Nos contará la rea-lidad aunque no quiera.Es como ponerse delante de un espejo, la ficción nos devolverá una imagen de la realidad aunque no queramos que sea así. Al tratar de contar una historia se desprenderá de ella una imagen de la realidad, como se desprende una imagen al poner-nos ante un espejo. Unas veces será sin más un es-pejo, otras será un espejo deformado, otras será un detalle del reflejo, pero eso es la ficción, un es-pejo del mundo, una imagen, tal vez descolocada, volteada, de la realidad, pero eso al fin y al cabo: una explicación.

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31 canciones

Sucede en muchos conciertos. La canción ha sonado en la radio, es el éxito, inesperado, del disco, del gru-po. Ellos mismos no lo esperaban. Y saben que no es su mejor canción. Pero en los conciertos la piden. Y no saben cómo se llama, así que todos piden Ojalá. Pero no se llama así, se llama Siempre que quiera y es el gran éxito de Muchachito Bombo Infierno. La otra, Ojalá, es una can-ción de Silvio Rodríguez, cabeza principal de la Nueva Trova Cubana, nacidos al albor de la revolución cas-trista contra el recientemente pirope-ado (al menos en mi presencia) Ba-tista. La canción del disco Al final de

este viaje dice así:

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando

caigan para que no las puedas convert ir en cristal.

Ojalá que la l luvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.Ojalá que la luna pueda sal ir s in

ti .Ojalá que la t ierra no te bese

los pasos.Ojalá se te acabe la mirada

constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto: una luz cegadora, un

disparo de nieve.Ojalá por lo menos que me

l leve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre en todos los segundos, en todas las

visiones:ojalá que no pueda tocarte ni

en canciones.Ojalá que la aurora no de gritos

que caigan en mi espalda.Ojalá que tu nombre se le

olvide a esa voz.Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.

Ojalá que el deseo se vaya tras de ti ,

a tu viejo gobierno de difuntos y f lores.

Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa,

la sonrisa perfecta.Ojalá pase algo que te borre de

pronto: una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me l leve la muerte, para no verte

tanto, para no verte siempre en todos los segundos, en todas las

visiones:ojalá que no pueda tocarte ni

en cancionesOjalá pase algo que te borre de

pronto: una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me

l leve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre en todos los segundos, en todas las

visiones:ojalá que no pueda tocarte ni

en canciones

Siempre me hace mucha gracia en los conciertos oír cómo piden a Jairo y su Bombo Infierno que toquen Oja-lá. Y me imagino qué sucedería si se arrancaran a tocar la de Silvio Rodrí-guez. Seguro que se quedarían to-dos extrañados y pensando, ¿qué es-tán tocando? Siempre que quiera es una canción malinterpretada. Su es-tribillo dice “Ojalá no te hubiera cono-cido nunca” y la interpretación popu-lar tiende a ir en línea recta, a la rup-tura de una relación y sus conse-cuencias: el odio. Ojalá no te hubiera conocido nunca. Ojalá no existieras, aunque fuera para mí. Sin embargo dice, ojalá no te siguiera queriendo como te quiero, ojalá dejara de verte en todos los segundos, porque te quiero y no estás aquí y no estás conmigo. Así que ojalá no te hubiera conocido para no quererte como te quiero. Es una canción que he escu-chado decenas de veces, muchas en directo, una canción que pertenece al

ahora. Ojalá, sin embargo, es una canción que pertenece más al pasa-do. A una época en que me parecía que no había nada mejor que el mon-tón de palabras que soltaban los can-tautores. Con el paso del tiempo casi todos ellos y casi todas sus cancio-nes me aburren absolutamente. Me parecen tediosas. Monocordes. Pero muchas permanecen en mi memoria. Ojalá, Te doy una canción, Te moles-ta mi amor, y algunas otras. Y escu-charlas me sigue produciendo cierto placer (eso sí, escucharlas un núme-ro reducido de veces, no puedo ya regodearme en ellas una y otra vez). Algo en común tienen las dos, si en un concierto suena un solo acorde de cualquiera de ellas todo el público puede cantarlas. Incluso sin música. Silvio Rodríguez o Jairo pueden irse del escenario y dejar al público can-

tando. Y volver cuando terminen. Ellos solos se apañan. También tie-nen en común cierto significado, cier-to aire de familia por así decir. No suenan igual. Ojalá se toca con una sola guitarra y con voz pausada. Siempre que quiera la puede tocar Jairo solo (y a veces lo hace), pero suena más a sí misma con una ban-da detrás, con muchos músicos. El aire de familia está en sus palabras: Ojalá pase algo que haga que no te vea siempre, en todos los segundos, en todas las visiones, ojalá no pueda tocarte ni en canciones, que se pare-ce mucho a ojalá no te hubiera cono-cido nunca para no amarte siempre para no verte sin verte, para borrar tu recuerdo del que siempre me acuer-do. Las mismas palabras, la misma expresión, pero distintas formas. Una recubierta de poesía, de cierto aire simbólico, la otra tiene una música poderosa, un ritmo contagioso. El mismo sentimiento expresado como cada uno sabe, pero la misma idea, que parece una idea universal porque salta de un continente a otro de un tiempo a otro. Y nada mejor y más di-fícil que conseguir expresar lo univer-sal. Rubén Bravo.

Silvio Rodríguez y Muchachito

S UBTERFUGIOCROMADO

Berlín christmas: orgías techno

10 grados bajo cero. Un palmo de nieve en la calle. Una noche por delante. Una orgía por hacer. Esta combinación aplicada en Berlín puede tumbar lo que queda del muro, únicamente útil para las fotos previsibles de los turistas.En el piso, bebemos cerveza hasta olvidar en qué ciudad nos encontramos. Música a todo volumen, electrónica minimalista, hegemónica en la capital alemana. El compañero de piso de mi amigo nos envía a un hangar en el que hay una performance de sus compañeros de arquitectura. No nos enteramos de nada. Es una adaptación vanguardista de una obra de Kafka, sin diálogo, más bien con cánticos góticos. La borrachera no me permite interactuar con el público local, pero no me preocupa. Regresamos a casa en tranvía, sin pagar, y bebemos más hasta la hora de ir a uno de los mejores clubes de la ciudad: Watergate. La música suena estruendosamente alta, y algunas chicas bailan eróticamente.

La segunda vez que salimos del baño, después de tomar unas sendas rayas de Speed, choco de bruces con una jovencita pelirroja. -¡Me has asustado!-exagero-Lo siento.Me besa para compensar su falta de detección de cuerpos a tan poca distancia. El beso se prolonga hasta que la empotro contra la pared y le meto mano. Ella parece muy feliz.-¿Quieres follarme?-Claro.-¿Vamos a un hotel?-Natürlich.-algo así como “naturalmente”Llegados al hotel, con pinta andrajosa y olor a sudor y alcohol, entramos en la habitación doble.Ya desnudos, la chica me pregunta lo más bonito que te puede regalar una mujer alemana para navidad:-¿Quieres que llame a una amiga?-¡Natürlich!-algo así como “a tres amigas, también”.

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DO LADO DE LÁ DO LADO DE CÁ

Mi viaje estaba llegando a su fin…. Quería visitar la Patagonia pero viendo los precios y el hecho de que en invierno hace muchísimo frio y hasta se cortan las carreteras al final tuvimos que decidirnos por otra ruta. Desde Buenos Aires salimos hacia Mendoza, la cuna del vino en Argentina, de allí al pico más alto de las Américas: el Aconcagua, pasando por Salta y la frontera con Bolivia para terminar en Iguazú, por tercera vez.

“Cuaderno de Bitácora 2010. Norte de Argentina”

Salimos de Buenos Aires directos para Mendoza. Subimos en un autobús de dos plantas con los asientos muy cómodos, cada fila solo tenía tres asientos y con comida incluida. Cual fue nuestra sorpresa cuando salimos de viaje y el azafato responsable de la comida coge el micrófono y nos dice que vamos a jugar un bingo con el premio de una botella de vino. Parece una tontería pero estuvimos dos horas entretenidos jugando, ya hasta picados para ver quien ganaba. Después la comida no era nada del otro mundo, eso si comida típica más de un avión que de un autobús, pero nos sirvieron una cena caliente que nos quitó el hambre. Lo mejor del servicio en el autobús es que no tienes que parar y haces el viaje mucho más rápido, eso si también cansa no poder estirar las piernas en doce horas.

Llegamos a Mendoza por la mañana salimos con las mochilas hacia la ciudad y encontramos un hostal barato, con cocina para usar, desayuno incluido y vino libre durante 24 horas… no os diré cuantas botellas nos bebimos en tres días que estuvimos allí. Mendoza es la

cuna del vino argentino, la zona está llena viñas y de bodegas.

Parque Aconcagua Vinícius Assis

Visitamos la ciudad, el centro era bonito con una gran plaza, donde había muchísima gente jugando futbol, paseando etc. El parque San Martín es enorme, con un gran lago y con vistas de la ciudad.

Al día siguiente nos dirigimos al Parque del Aconcagua, a dos horas en autobús de Mendoza. El parque está en la falda de la montaña, en la frontera con Chile, desde allí se puede observar el pico más alto de los Andes. En el parque hay un circuito que se puede hacer para observar las montañas. Hacía mucho frio pero el paisaje era precioso. Salimos del parque y bajamos hasta el puente del Inca, un puente de piedra natural que sin embargo parecía esculpido.

Las caras en esta zona cambiaban de color. La imagen que se tiene del argentino en realidad es la imagen del porteño, parecido al europeo. Pero sales de Buenos Aires, sobre todo hacia el norte y ves la mezcla del español con el indígena. Bueno que os voy a decir si en Ugena tenemos algunos especímenes como prueba. Y es que por mucho que se diga Argentina es un país latinoamericano, a lo que mi entender no tiene nada de malo, todo lo contrario.

De Mendoza salimos rumbo a Salta en la frontera con Bolivia. Aquí volvimos a encontrar las caras, ropas y costumbres que descubrimos el año pasado en Bolivia. La ciudad de Salta es súper barata, tranquila, el centro histórico muy bonito pero sin duda lo mejor es alquilar un coche e irte a pasear por la zona. Tienen un pequeño desierto de sal, la altitud comienza a subir, ves la vegetación típica de estas zonas de los andes, las llamas, alpacas y vicuñas, a lo que se suma los colores de las

montañas. En Pujamarca vimos la montaña de los siete colores, la piedra pasaba de diferentes tonos de verde, a rojo, marrón, amarillo, blanco, negro y rosa. Fuimos con el coche por caminos desiertos entre las montañas, con unos paisajes impresionantes. Nos encantó volver a ver el paisaje de las grandes altitudes de los Andes.

De Salta fuimos a Puerto Iguazú, para volver para casa por tierra. Y por tercera vez fui a visitar las cataratas, pero esto ya lo he contado así que no volveré a repetirlo. Había acabado nuestro viaje, y el siguiente destino era volver a casa, pero esta vez de verdad, volver a España para quedarnos por un tiempo.

Montaña de los siete colores Vinícius Assis

http://infinitodestino.blogspot.com LOE

De ruta con Abelius: Pozo Fierro (La Cepeda - León)

,El día de Nochebuena además de escuchar el

discurso del hombre al que más le costó ganar su puesto de trabajo y más

seguimientos laborales tiene ,de toda esta nuestra España se puede hacer una buena

ruta en bicicleta con buenos . , amigos En esta ocasión la ruta la hicimos Basilio Castañé y un

.servidor

(1.580 ), El lugar elegido fue el punto más alto de La Cepeda metros co- , marca situada al norte de la Región leonesa concretamente en la pro-

. , , vinciadeLeón Esta ruta escircular partedeQuintanadelCastillo pasa , por Palaciosmil y de nuevo a Quintana del Castillo pero vayamos por

. partes

13:15, Comenzamos la ruta sobre las por carretera fuimos de Quintana a . Palaciosmil y allí ya empezamos a recorrermonte El día estaba lluvio-

so y amedida que comenzamos a ganar en altura la lluvia dio paso a la . , nieve Noesuna rutamuycomplicada yaque la ascensión se realiza de

, . forma prolongada sin grandes desniveles A medida que vamos su- biendonosdamos cuenta quedejamos abajo otro punto importante de

, , esta comarca elCuetodeSanBartolo dondeestuvoasentada laOrden , 1192 1870.de losHospitalariosdeSan Juande Jerusalén entre losaños y

El camino embarrado dejó pasoal caminonevadoyhe-

lado y las ruedas de las bici- .cletas cobraron vida propia

Llegamos a un refugio de montaña donde hicimos un descanso y repusimos fuer-

. zas

Continuamos la ascensión , en el que parami fue el tramomás duro del día y finalmente llegamos

, . al punto geodésico al lado de una caseta forestal Desde este punto se , , , , divisamedia provincia ya que vimos León capital Astorga El Bierzo El

, . , , Órbigo etc Disfrutamosde las vistas noshicimos las fotos de rigor co- mimos lo poco que nos quedaba y de nuevo subimos a las bicis para

.disfrutardel descenso

, El descenso es interesante ya que tiene un gran número de curvas y , pendientes nomuy prolongadas pero si lo suficiente como para coger

.unavelocidadconsiderable

, Una vez finalizado el descenso seguimos por el camino que nos llevó , de nuevo a Palaciosmil para desde aquí regresar al inicio de la ruta

16:30. donde teníamos la furgoneta de Basi sobre las La ropa que llevá- , bamos estaba totalmente llena de barro por lo que nos tuvimos que

. cambiar Deaquí anuestras respectivas casasenAstorgaySanRomán ( ), de la Vega mi pueblo ducha y a tomar los cortines de rigor del día de

.Nochebuena

, .Buena ruta y buena compañía nos vemos en la siguiente

http://abelaparicio.blogspot.com

Lo que el ojo no veExpresso

Noemí Benito

Ella mira el rastro que dejan sus lágrimas en la crema del café. Han deja-do una imagen que lee como si fueran unos po-sos reveladores. El desti-no le regala pedazos ro-tos de un corazón de es-

puma blanca. No se atreve a beber, no quiere ser partíci-pe de su aciaga predicción. Él había prometido ir a la cita, había prometido tantas cosas que ya no le sorprendía su ausencia. Allí estaba ella, sola, otra vez, únicamente acompañada por el re-confortante aroma del café. Miró por la ventana el ir y venir de la gente en la calle y pensó que la vida seguía su curso sin importarle cómo podía sentirse ella. Él también hacía su vida sin tenerla mucho en cuenta, salía sin decir-

le dónde iba y, cuando llegaba, tampoco le daba muchas explicaciones. Se acercaba cual felino depredador, ace-chándola con sus palabras melosas, con sus caricias ex-pertas, con sus besos frenéticos. Ella se dejaba arrastrar a aquel laberinto oscuro de lujuria, perdiendo la razón desde el primer instante. Cuando él terminaba, tras ha-berla dejado exhausta, se marchaba siempre al salón. En-tonces la cama se convertía en una isla desierta y ella, cada día, se sentía más perdida, sin posibilidad de resca-te. Pero después el volvía oliendo a cerveza y le hablaba bajito de las cosas maravillosas que harían juntos, de lo hermosa que era, de lo mucho que la amaba. Mientras, deslizaba las manos por su ropa interior y ella volvía a precipitarse al abismo. Sabía que no era la única que su-cumbía a sus malas artes, pero no encontraba la manera de desintoxicarse, cómo arrancarle de su vida de su vida.

Ella mira su café, abre un sobre de azúcar que echa en la taza para borrar el rastro de sus lágrimas, y se siente me-jor. Da un largo sorbo al café; paladea su sabor amargo, su textura sedosa y sonríe tristemente al pensar que aun-que el no ha venido y una parte de ella se alegra de esa ausencia. Pronto vendrán a buscarla. No ha sido cuidado-sa, no ha limpiado la sangre, ni se ha desecho del cuchillo. Todo ha sido demasiado rápido. Apura su café deleitán-dose, sabe que será el útimo con crema de leche sabor especial a libertad.

Un viaje cercano…o no Desde siempre he sido un aficionado a todo lo que tenga que ver con salir al campo. Es una pena que últimamente esté tan masificado. Pero también es una pena que algunos nos creamos que por llevar tiempo saliendo y gustarnos la paz y la tranquili-dad tenemos más derecho que el resto a disfrutar de él. Casi siempre he practicado senderismo. Y poco a poco voy intentando hacer cosas que a la gente ahora le ha dado por llamar deportes de aventura, y cuando yo era joven le llamábamos “hacer el cabra”. La verdad es que con estas últi-mas he empezado, lo que a mi me gusta conside-rar, “bastante mayor”, pero si le preguntas a la mayoría te diría que “demasiado viejo para esas cosas”.Bueno, después de presentaciones y justificacio-nes, voy al grano. Lo que pretendo aquí es compar-tir lugares, y sobre todo un punto de vista sobre los espacios abiertos y sobre las actividades en la na-turaleza. Evidentemente, voy a hablar de lugares de escalada. No lo puedo negar, soy un freaky. Pero no es tan sólo “un” sitio donde ir a escalar. Si no una zona (para mi, claro está) interesante de vi-sitar, sea por sus paisajes o por las actividades que

podemos practi-car.Betis no es tan sólo un equipo de fútbol. Tam-bién es un pue-blo de la provin-cia de Cádiz. Está a unos 16 km de Tarifa. En la Sierra de San Bartolo. Llegar allí es lo más pa-recido a buscar El Dorado si no sabes ir o no vas con alguien que conozca el cami-no.Una vez que te

diriges a Tarifa por la N-340 debes desviarte direc-ción Playa Bolonia, uno de los grandes atractivos de la zona. Donde aquel que quiera dar un paseo puede subir a su duna con 30m de altura y unos 200m de ancho, desde donde se ve toda la playa y los pinos semienterrados al otro lado. Claro está, no se os ocurra ir con “Levante”, ese molesto vien-to que te tira arena con mala leche. Al lado de la playa, si rebuscamos un poco, hay una zona para hacer boulder (escalada en rocas más pequeñas, pero sin cuerda, simplemente una colchoneta, la

arena de la playa o nada). Las piedras tienen for-mas asombrosas. Aunque no vayamos a escalar, merece el paseo.Pero para llegar a Betis, debéis desviaros antes de llegar a Bolonia, por el primer camino asfaltado que sale a la izquierda. Cuidado con las carreteras. Para llegar a la playa es bastante mala. Pero a par-tir de aquí es peor.Para subir a la sierra de San Bartolo, deberéis cru-zar todo el pueblo (4 casas, pero muy separadas) y llegar a un camino que asciende a la derecha, en el que, si vais en fin de semana, casi siempre veréis alguna furgoneta de los escaladores o aparcamien-to. Algo por el estilo. Continuáis unos 200m y llega-reis a un aparcamiento. El resto del camino será a pie. La subida es corta, pero dura. Sobre todo si vamos en verano. Pero la recompensa vale la pena. Arriba tenemos un sitio precioso y tremendamente atractivo para escalar (caliza con bastante adherencia, pero muy rara) y unas vistas inmejorables de África. Sí, aunque pa-rezca mentira eso es África, Tánger, el puerto de Tánger (que es casi tan grande como la misma ciu-dad y dista de ella varios kilómetros),…Si miráis abajo veréis la playa de Punta Paloma, otro de los encantos del lugar. Sobre todo en los días calurosos de primavera y en verano, lo prime-ro que os llamará la atención, a poco viento que haya, es la cantidad de cometas que se divisan. Es un sitio impresionante para la práctica del kitesurf (surf con una cometa). A la bajada con el coche sa-

lid por el otro lado del pueblo. Las vistas del cami-no siguen mereciendo la pena, y saldréis sólo unos kilómetros más abajo a la misma N-340 (dirección Punta Paloma). Y la carretera es igual de mala, je, je. Si estáis animados y no habéis parado en la pla-ya, ni practicado alguno de los deportes, aún pode-mos acercarnos a ver Tarifa. El casco antiguo es bastante bonito, con sus calles estrechas y encala-das, al más puro estilo andaluz. Podemos practicar surf (por lo que he leído, las olas no son demasiado buenas) y hay fantásticas zonas de buceo en las cercanías.Evidentemente no recomiendo el verano para ir, a no ser que vayáis a hacer kite, surf o, simplemen-te, a daros un baño en alguna de las playas. Para otras cosas, os encontrareis demasiada gente y el calor os hará reflexionar sobre si bajáis a la orilla ahora o dentro de un rato. Primavera, otoño e in-cluso invierno son mucho mejores para visitas, es-calar, senderismo,… incluso el kitesurf y el surf son mejores en estas fechas con un buen neopreno (excepto en invierno, que a lo mejor hace un poco de rasca).Hay multitud de campings, pensiones, hostales y sitios donde dormir por la zona. Pero en julio y agosto deberemos reservar con bastante antela-ción, puesto que se llena casi todo.Espero que os guste la visita a los que vayáis y que a los que lo leáis os enseñe algo de lo que yo vi allí. José Luis Fernández.

Vidas cruzadasCapítulo 4: El oficio de narrar o el titiriteroTodos hemos pasado por eso. De pronto a alguna profesora lo suficien-temente inexperta como para no odiar por completo aún su profesión le daba por hacer una obrita de teatro. Normalmente eran cuentos infanti-les repletos de princesas encerradas, niñas ingenuas a punto de meter-se en las fauces del lobo o niños de madera que actúan como los adul-tos. El reparto de papeles, aunque pretendía ser una cosa, era una de-mostración del clasismo que se da ya desde la cuna. A la niña guapa y pizpireta le toca hacer de princesa. Al chico deportista y con zapatillas de marca el del héroe. Al tímido, el villano. A los palmeros de la princesi-ta y el deportista, papeles secundarios. El resto, lo que sobra. Los repeti-dores que se sientan al final de la clase y se dedican a lanzar trozos de goma de borrar al profesor de turno les encomiendan los decorados. Al final los papeles van volando y solo queda uno: el narrador. El más im-portante y el menos vistoso. Se trataba de colocarte lejos de la acción e ir leyendo algunos pasajes. Ni siquiera tenías que aprenderte nada de memoria. Simplemente leer. Ni siquiera salías a saludar porque nadie sabía quién eras. Te quedabas detrás del telón intentando no perderte y deseando que llegase el recreo para poder volverte más invisible aún.

Pero ahora el narrador tiene importancia. Ahora soy visible, parte funda-mental del relato. Porque sin mí no hay relato, porque solo yo sé todo lo que ocurre, todo lo que ha ocurrido y todo lo que ocurrirá. Soy como un Dios, un titiritero que hace bailar los muñecos a su antojo. Y no se equi-voquen: en un espectáculo de marionetas la importancia la tiene el que maneja los títeres, nunca los títeres en sí. Unas manos expertas pueden hacerte llorar haciendo bailar dos pinzas de la ropa. Sin embargo los muñecos más realistas no causaran emoción alguna sin unas manos ex-pertas que los hagan moverse.

Hasta ahora he dejado que hablen ellos. He dejado a Jota contar como le abandonó la chica del abrigo rojo en una cafetería del centro de Ma-drid. Os he dejado entrever al malvado asesino que fuma cigarrillos

mentolados. Incluso he otorgado un prota-gonismo que no tiene al amigo de Jota. Los he dejado un poco a su aire, para que los conozcáis por sus propias palabras, para que se crean que tienen algo parecido a la libertad. Pero ya se ha acabado la farsa: yo soy el narrador y yo decido sus destinos. Yo sé quién es el asesino y porque asesi-na. Sé quién es la misteriosa chica del abri-go rojo. Es mi decisión que lleve ese abrigo y es decisión mía que tenga un peinado como el de Marlene Dietrich. Todo lo deci-do yo. O más bien todo lo he decidido yo. Porque también sé qué pasará con Jota y su amigo, cuál será el próximo paso del

asesino. Lo sé todo porque son mis marionetas. Aparecerán más perso-najes, es posible que el estanquero que le vende tabaco al psicópata de pronto adquiera una importancia que nadie espera. Es posible que apa-rezca un detective sueco (ahora que parece que las novelas policíacas ambientadas en los países nórdicos es lo único que se escribe) Todo puede pasar. O no.

Porque a veces los títeres cobran vida, como pinochos hechos de tinta en vez de madera. A veces tus personajes se rebelan y te hacen modifi-car su destino. Te hablan en sueños, se sientan junto a ti en las barras ajadas de tugurios a las tantas de la madrugada, se cruzan en pasos de cebra mientras esperas que el semáforo cambie de color. Entonces todo se desvanece. Crees ser el narrador omnipotente de una ficción inventa-da por ti, para darte cuenta de pronto que hace tiempo que perdiste el ti-món de esa embarcación. Es una sensación aterradora, como si todos los muñecos que descansan en la repisa de tu habitación cobrasen vida una noche y se dedicasen a contarte sus traumas de plástico. De pronto te sientes el psicoanalista enloquecido de una pandilla de enfermos mentales que tu mismo has creado. Aterrador.

Pero de momento nada de eso ha ocurrido. Jota y la chica del abrigo rojo y el asesino con nociones de neurociencia se pliegan con sumisión a los movimientos de mi mano. Bailan al ritmo que yo marco cada noche en el tecleo intermitente de las teclas de mi ordenador. De momento.

ANTONIO TORREJÓN. http://elefantesdrogados.blogspot.com/

Agenda cultural Enero 2011

Literatura

, No es una novedad pero lleva todo un año entre los libros , más vendido de este país así que algo tendrá El tiempo en-

tre costuras de .María Dueñas El debut de esta profesora , de inglés está dando mucho que hablar no seas el último en

.enterarte de por qué

Clásicos

Maribel y la Extraña Familia de Miguel Mihura. Tras toda , una vida dedicada a la literatura y la creación Mihura cae

en el teatro y poco a poco va construyendo y adaptando un . estilo de comedia con tintes absurdos En esta ocasión la

curiosa relación entre una joven prostituta y un chico de . . , provincias Si la ponen cerca no te la pierdas Si no hay mu-

chas buenas ediciones

Eventos

Con el comienzo de año todos nuestros locales vuelven a su , programación habitual con conciertos fiestas y demás es-

. pectáculos Puedes consultarlo en el blog de Creatura todos , los viernes o en nuestros facebook y twitter con informa-

. ción continuamente actualizada Para empezar concierto deGuldin en elVinilo 22 .el día de Enero

Imagen del mes Su salto a la

fama fue como el pediatra

doctor Ross de Urgencias, lue-

go se ha gana- do su fama de

buen profesio- nal con pelícu- las como Que-

mar después de leer, Up in the air o Syria-

na con la que .ganó un Óscar

Además dirigió Buenas no-

ches y buena suerte, hace gala de compromiso social y ha sido considerado varias veces como el hombre más atrac-

. tivo del mundo Como dicen en Dos hombres ymedio, no te preocupes si te pone George Clooney ,y eres un hombre

. eso les pasa hasta a los heteros .Rubén Bravo