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García Lorca

Rosalía de castro

Jorge Luis Borge

Antonio Machado

Paulo Coelho Gustavo Adolfo Bécquer

Miguel de Unamuno

Miguel Hernández

Pablo Neruda

Juan Ramón Jiménez

FEDERICO GARCIA LORCA Federico García Lorca, uno de los poetas

más insignes de nuestra época, nació en Fuente Vaqueros, un pueblo andaluz de la vega granadina, el 5 de junio de 1898—el año en que España perdió sus colonias. Su madre, Vicenta Lorca Romero, había sido durante un tiempo maestra de escuela, y su padre, Federico García Rodríguez, poseía terrenos en la vega, donde se cultivaba remolacha y tabaco. En 1909, cuando Federico tenía once años, toda la familia—sus padres, su hermano Francisco, él mismo, sus hermanas Conchita e Isabel—se estableció en la ciudad de Granada, aunque seguiría pasando los veranos en el campo, en Asquerosa (hoy, Valderrubio), donde Federico escribió gran parte de su obra.

BIOGRAFIA

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Romance de la luna, luna

A Conchita García Lorca

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira, mira. El niño la está mirando.

En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados.

.

El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya, ¡ay, cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.

Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado

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.

¿Te querré como entoncesalguna vez? ¿Qué culpatiene mi corazón?Si la niebla se esfuma,¿qué otra pasión me espera?¿Será tranquila y pura?¡¡Si mis dedos pudierandeshojar a la luna!!

SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombreen las noches oscuras,cuando vienen los astrosa beber en la lunay duermen los ramajesde las frondas ocultas.Y yo me siento huecode pasión y de música.Loco reloj que cantamuertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,en esta noche oscura,y tu nombre me suenamás lejano que nunca..

Más lejano que todas las estrellasy más doliente que la mansa lluvia

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ROSALIA DE CASTROBIOGRAFIA

Nació en Santiago de Compostela. Fue bautizada con los nombres de María Rosalía Rita. hija de padres desconocidos. Muy poco se sabe de su educación. Se sabe que en la escuela mostró talento de versificadora. También le gustaba el dibujo, la música y la declamación.

Compuso sus primeros versos a la edad de 12 años. A los 17 años ya era conocida en el "Liceo de San Agustín". por su primer libro; La Flor. y Follas Novas: es el título de su último libro que contiene su manera de ver la vida, en el muestra su esencia vital.

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?Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,Con la eterna primavera de la vida que se apagaY la perenne frescura de los campos y las almas,Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,De mí murmuran y exclaman:?Ahí va la loca soñandoCon la eterna primavera de la vida y de los campos,Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Dicen Que No Hablan Las Plantas

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En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,sin encontrarte nunca.Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdidootra vez de la vida en la batalla ruda,ya que sigue buscándote y te adivina en todo,sin encontrarte nunca.

Pero sabe que existes y no eres vano sueño,hermosura sin nombre, pero perfecta y única.Por eso vive triste, porque te busca siempre,sin encontrarte nunca

En Los Ecos

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JORGE LUIS BORGES

BIOGRAFIABuenos Aires, 1899 - Ginebra, Suiza, 1986) Escritor argentino. Jorge Luis Borges procedía de una familia de próceres que contribuyeron a la independencia del país. Su antepasado, el coronel Isidro Suárez, había guiado a sus tropas a la victoria en la mítica batalla de Junín; su abuelo Francisco Borges también había alcanzado el rango de coronel

Hacia 1918 lee asimismo a autores en lengua española como José Hernández, Leopoldo Lugones y Evaristo Carriego y al año siguiente la familia pasa a residir en España,

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Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías. Adiós las mutuas manos y las sienes

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido. Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina

1964

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En la pública luz de las batallas otros dan su vida a la patria y los recuerda el mármol. Yo he errado oscuro por ciudades que odio. Le di otras cosas. Abjuré de mi honor, traicioné a quienes me creyeron su amigo, compré conciencias, abominé del nombre de la patria, me resigné a la infamia

El espía Cuadrúpedo en la aurora, alto en el día y con tres pies errando por en vano ámbito de la tarde, así veía la eterna esfinge a su inconstante hermano,

el hombre, y con la tarde un hombre vino que descifró aterrado en el espejo de la monstruosa imagen, el reflejo de su declinación y su destino.

Somos Edipo y de un eterno modo la larga y triple bestia somos, todo lo que seremos y lo que hemos sido.

Nos aniquilaría ver la ingente forma de nuestro ser; piadosamente Dios nos depara sucesión y olvido

Edipo y el enigma

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ANTONIO MACHADOBIOGRAFIA

(Sevilla, 1875 - Collioure, 1939) Poeta español. Aunque influido por el

modernismo y el simbolismo, su obra es expresión lírica del ideario de la

Generación del 98. Hijo del folclorista Antonio Machado y Álvarez y hermano

menor del también poeta Manuel Machado, pasó su infancia en Sevilla y

en 1883 se instaló con su familia en Madrid.

En 1907 obtuvo la cátedra de francés en el instituto de Soria,

cuidad en la que dos años después contrajo matrimonio con

Leonor Izquierdo

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La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos.

Nuestras horas son minutos cuando esperamos saber, y siglos cuando sabemos lo que se puede aprender.

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar.

No extrañéis, dulces amigos, que esté mi frente arrugada: yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas.

Virtud es fortaleza, ser bueno es ser valiente; escudo, espada y maza llevar bajo la frente; porque el valor honrado de todas armas viste: no sólo para, hiere, y más que aguarda, embiste.

Nunca perdáis contacto con el suelo; porque sólo así tendréis una idea aproximada de vuestra estatura.

POEMAS CORTOR

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El hombre sólo es rico en hipocresía. En sus diez mil disfraces para engañar confía, y con la doble llave que guarda su mansión para la ajena hace ganzúa de ladrón.

Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar.¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,

aquellos juncos tiernoslánguidos y amarillosque hay en el cauce seco?...

¿Recuerdas la amapolaque calcinó el verano,la amapola marchita,negro crespón del campo?...

¿Te acuerdas del sol yertoy humilde en la mañana,que brilla y tiembla rotosobre una fuente helada?

¿mi Amor?POEMAS CORTOS

De lo que llaman los hombres virtud, justicia y bondad, una mitad es envidia, y la otra no es caridad.

Despacito y buena letra, que el hacer las cosas bien, importa más que el hacerlas.

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PAULO COELHOBIOGRAFIA

Paulo Coelho nació en el año 1947 en Río de Janeiro, BrasilEste reconocido novelista, dramaturgo y letrista brasilero, se crió en una familia católica de clase media. Estudió en un colegio jesuita, y desde pequeño supo que quería convertirse en escritorLuego de enfrentarse a sus padres por querer seguir dicha carrera, éstos lo internaron en una institución mental a los 17 años, de la cual escapó 3 veces antes de liberarse a los 20, luego de lo cual, siguiendo el deseo de sus progenitores, se anotó en una escuela de leyes, haciendo a un lado su sueño de ser escritor.siguiente

Existen derrotas, pero nadie está a salvo de ellas. Por eso es mejor perder algunos combates en la lucha por nuestros sueños que ser derrotados sin siquiera saber por qué se está luchando.

Cuando menos lo esperamos, la vida nos coloca delante un desafío que pone a prueba nuestro coraje y nuestra voluntad de cambio

Sólo una cosa vuelve un sueño imposible: el miedo a fracasar

FRASES CELEBRESAlgunas veces hay que decidirse entre una cosa a la que se está acostumbrado y otra que nos gustaría conocer.

No existe amor en paz. Siempre viene acompañado de agonías, éxtasis, alegrías intensas y tristezas profundas.

Deja de pensar en la vida y resuélvete a vivirla.

La posibilidad de realizar un sueño es lo que hace que la vida sea interesante

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Por el brillo en los ojos, desde el comienzo de los tiempos, las personas reconocen a su verdadero Amor.

El sabio es sabio porque ama. el loco es loco porque piensa que puede entender el amor.

Si empiezas por prometer lo que aún no tienes, perderás tu voluntad para conseguirlo

Aquel que ya perdió algo que daba por hecho al final aprende que nada le pertenece.

Incluso un camino sinuoso, difícil, nos puede conducir a la meta si no lo abandonamos hasta el final.

Cuando defiendes públicamente tus ideas, debes esforzarte para vivir de acuerdo con ellas. Y porque piensa que él es lo que habla, el guerrero acaba transformándose en lo que dice

La gran victoria que hoy parece fácil fue el resultado de pequeñas victorias que pasaron desapercibidas.

POEMAS

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MIGUEL DE UNAMUNOBIOGRAFIA

(Bilbao, 1864 - Salamanca, 1936) Escritor, poeta y filósofo español, principal exponente de la Generación del 98.Entre 1880 y 1884 estudió filosofía y letras en la universidad de Madrid, época durante la cual leyó a T. Carlyle, Herber Spencer, Friedrich Hegel y Karl Marx. Se doctoró con la tesis Crítica del problema sobre el origen y prehistoria de la raza vasca, y poco después accedió a la cátedra de lengua y literatura griega en la universidad de Salamanca, en la que desde 1901 fue rector y catedrático de historia de la lengua castellana.

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Cállate, corazón, son tus pesaresde los que no deben decirse, dejase pudran en tu seno; si te aquejaun dolor de ti solo no acíbaresa los demás la paz de sus hogarescon importuno grito. Esa tu queja,siendo egoísta como es, reflejatu vanidad no más. Nunca separestu dolor del común dolor humano,busca el íntimo aquel en que radicala hermandad que te liga con tu hermano, el que agranda la mente y no la achica;solitario y carnal es siempre vano;sólo el dolor común nos santifica.

Dolor ComúnOír llover no más, sentirme vivo;el universo convertido en brumay encima mi conciencia como espumaen que el pausado gotear recibo.

Muerto en mí todo lo que sea activo,mientras toda visión la lluvia esfuma,y allá abajo la sima en que se sumade la clepsidra el agua; y el archivo

de mi memoria, de recuerdos mudo;el ánimo saciado en puro inerte;sin lanza, y por lo tanto sin escudo,

a merced de los vientos de la suerte;este vivir, que es el vivir desnudo,¿no es acaso la vida de la muerte?

La vida de la muerte

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ME DESTIERRO...Me destierro a la memoria,voy a vivir del recuerdo.Buscadme, si me os pierdo,en el yermo de la historia,

que es enfermedad la viday muero viviendo enfermo.Me voy, pues, me voy al yermodonde la muerte me olvida.

Y os llevo conmigo, hermanos,para poblar mi desierto.Cuando me creáis más muertoretemblaré en vuestras manos.

Aquí os dejo mi alma? Libro,hombre? Mundo verdadero.Cuando vibres todo entero,soy yo, lector, que en ti vibro.

¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?,¡lluvia en el lago!¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?¡viento en la cumbre!

¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,¡sombra en la cueva!,¡lluvia en el lago!,¡viento en la cumbre!,¡sombra en la cueva!

Lágrimas es la lluvia desde el cielo,y es el viento sollozo sin partida,pesar, la sombra sin ningún consuelo,y lluvia y viento y sombra hacen la vida

¿QUÉ ES TU VIDA...?

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Pablo NerudaBIOGRAFIA

Pablo Neruda nació el 12 de julio de 1904, en Parral, Chile. Su primer libro de poemas fue publicado en 1923. Trabajó como diplomático y fue arrastrado a la guerra civil española. A su regreso a Chile, Neruda fue elegido para el Senado, pero los cambios en el clima político lo obligó a exiliarse. Finalmente regresó a Chile y murió allí en 1973. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1971.

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Para mi corazón basta tu pecho, para tu libertad bastan mis alas. Desde mi boca llegará hasta el cielo lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día. Llegas como el rocío a las corolas. Socavas el horizonte con tu ausencia. Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento como los pinos y como los mástiles. Como ellos eres alta y taciturna. Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino. Te pueblan ecos y voces nostálgicas. Yo desperté y a veces emigran y huyen pájaros que dormían en tu alma

POEMA DE AMORAmor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, qué soledad errante hasta tu compañía! Siguen los trenes solos rodando con la lluvia. En Taltal no amanece aún la primavera. Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos, juntos desde la ropa a las raíces, juntos de otoño, de agua, de caderas, hasta ser sólo tú, sólo yo juntos. Pensar que costó tantas piedras que lleva el río, la desembocadura del agua de Boroa, pensar que separados por trenes y naciones tú y yo teníamos que simplemente amarnos, con todos confundidos, con hombres y mujeres, con la tierra que implanta y educa los claveles.

SONETO DE AMOR

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AY la mentira que vivimosfue el pan nuestro de cada día.Señores del siglo veintiuno,es necesario que se sepalo que nosotros no supimos,que se vea el contra y el por,porque no lo vimos nosotros,y que no coma nadie másel alimento mentirosoque en nuestro tiempo nos nutría.

Fue el siglo comunicativode las incomunicaciones:los cables debajo del marfueron a veces verdaderoscuando la mentira llegóa tener mayor latitudy longitudes que el océano:los lenguajes se acostumbrarona aderezar el disimulo,

a sugerir las amenazas,y las largas lenguas del cableenrollaron como serpientesel mentidero colosalhasta que todos compartimosla batalla de la mentiray después de mentir corriendosalimos mintiendo a matar,llegamos mintiendo a morir.

Mentíamos con los amigosen la tristeza o el silencioy el enemigo nos mintiócon la boca llena de odio.Fue la edad fría de la guerra.La edad tranquila del odio.Una bomba de cuando en cuandoquemaba el alma de Viet Nam.Y Dios metido en su esconditeacechaba como una arañaa los remotos provincianosque con soñolienta pasióncaían en el adulterio.

Sepan lo sepan lo sepan

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(Orihuela, 1910 - Alicante, 1942) Poeta español. Adscrito a la Generación del 27, destacó por la hondura y autenticidad de sus versos, reflejo de su compromiso social y político.Nacido en el seno de una familia humilde y criado en el ambiente campesino de Orihuela, de niño fue pastor de cabras y no tuvo acceso más que a estudios muy elementales, por lo que su formación fue autodidacta.

Tras el triunfo del Frente Popular colaboró con otros intelectuales en las Misiones Pedagógicas, movimiento de carácter social y cultural. En 1936 se alistó como voluntario en el ejército republicano.

Miguel HernándezBIOGRAFIA

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Por el cinco de enero,cada enero ponía

mi calzado cabreroa la ventana fría.

Y encontraban los días,que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,mis abarcas desiertas.Nunca tuve zapatos,ni trajes, ni palabras:siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río,y del pie a la cabezapasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,para el seis, yo quería

que fuera el mundo enterouna juguetería

Y al andar la alboradaremoviendo las huertas,

mis abarcas sin nada,mis abarcas desiertas.Ningún rey coronadotuvo pie, tuvo ganapara ver el calzado

de mi pobre ventana.Toda la gente de trono,

toda gente de botasse rió con encono

de mis abarcas rotas.Rabié de llanto, hastacubrir de sal mi piel,

por un mundo de pastay un mundo de miel.Por el cinco de enero,

de la majada míami calzado cabreroa la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradashallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,mis abarcas desiertas.

LAS ABARCAS DESERTAS

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En cuclillas, ordeñouna cabrita y un sueño.Glu, glu, glu,hace la leche al caeren el cubo. En el tisúceleste va a amanecer.Glu, glu, glu. Se infla la espuma,que exhalauna finísima bruma.(Me lame otra cabra, y bala).En cuclillas, ordeñouna cabrita y un sueño.

EN CUCLILLAS, ORDEÑO Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras, una ceja dispersos con el pelo universal, de horizontes, barcos y cordilleras, con arena y con nieve, tú eres uno de ellos.Patrias llamó a usted con todas sus banderas, de manera que la respiración llena de bellos movimientos. Usted quería saciar la sed de las panteras y revoloteó total contra sus abusos.Con el sabor de todos los soles y los mares, España te llama porque en ella se da cuenta de su majestad como un árbol que abarca un continente.Alrededor de sus huesos, los olivares va a crecer, desarrollando sus raíces de hierro en el suelo, abrazando los hombres universal, fielmente.

Para el Soldado Caído Internacional en España

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Juan Ramón JiménezBIOGRAFIA

Juan Ramón Jiménez nació el 23 de diciembre de 1881 en Moguer, Huelva, en el seno de una familia de cultivadores y exportadores de vinos. Fue hijo de Víctor Jiménez y Purificación Mantecón. Estudió interno en el colegio de los jesuitas del Puerto de Santa María, donde terminó el bachillerato. Empezó la carrera de derecho en Sevilla, pero no finalizó los estudios. Su interés, en cambio, se centró en la poesía y la pintura. En abril de 1900 se trasladó a Madrid, invitado por el poeta modernista Francisco Villaespesa. Publicó sus primeros poemas en revistas y sus dos primeros libros: Nínfeas, y Almas de Violeta.

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Como el cansancio se abandona al sueñoasí mi vida a ti se confiaba...Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño,te quería dejar ....y no acababa...

Y no acababa.....¡Y tú te desasiste,sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo,y me dejaste desolado y triste,cual un campo sin flores y sin cielo!

¿Por qué huiste de mi? ¡Ay quién supieracomponer una rosa deshojada;ver de nuevo, en la aurora verdadera,la realidad de la ilusión soñada!

¿Adonde te llevaste, negro viento,entre las hojas secas de la vida,aquel nido de paz y sentimientoque gorjeaba al alba estremecida?

¿En qué jardín, de qué rincón, de dónderosalearán aquellas manos bellas?¿Cuál es la mano pérfida que escondelos senos de celindas y de estrellas?

¡Ay quién pudiera hacer que el sueño fuesela vida!, ¡Que esta vida fría y vanaque me anega de sombra, fuera esesueño que desbarata mi mañana!

REPROCHES

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Soy esteque va a mi lado sin yo verlo; que, a veces, voy a ver, y que, a veces, olvido. El que calla, sereno, cuando hablo, el que perdona, dulce, cuando odio, el que pasea por donde no estoy, el que quedará en pié cuando yo muera.

YO NO SOY YO Llueve sobre el río...

El agua estremeselos fragantes juncosde la orilla verde...¡Ay, qué ansioso olora pétalo frío!

Llueve sobre el río...

Mi barca parecemi sueño, en un vagomundo. ¡Orilla verde!¡Ay, barca sin junco!¡Ay, corazón frío!

Llueve sobre el río..

ANTEPRIMAVERA

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Gustavo Adolfo BécquerBIOGRAFIA

(Sevilla - 1836 - Madrid - 1870) Poeta español. Hijo y hermano de pintores, quedó huérfano a los doce años y vivió su infancia y adolescencia en Sevilla, donde estudió humanidades y pinturas. En 1854 se trasladó a Madrid, con la intención de estudiar una carrera literaria. Sin embargo, el éxito no le sonrió; su ambicioso proyecto de escribir una historia de los templos de España fue un fracaso y sólo consiguió publicar un tomo, años más tarde. Para poder vivir tubo que dedicarse al periodismo y hacer adaptaciones de obras de teatro extranjero, principalmente del francés, en colaboración con su amigo Luis García Luna, adaptando ambas el seudónimo ´Adolfo García`

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Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso... yo no sé qué te diera por un beso.

¡Los suspiros son aire y van al aire! ¡Las lágrimas son agua y van al mar! Dime, mujer, cuando el amor se olvida ¿sabes tú adónde va?

El que tiene imaginación, con qué facilidad saca de la nada un mundo

Dios, aunque invisible, tiene siempre una mano tendida para levantar por un extremo la carga que abruma al pobre

El alma que hablar puede con los ojos, también puede besar con la mirada

El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cual más inexplicable; todo en él es ilógico, todo en él es vaguedad y absurdo.

El mundo es un absurdo animado que rueda en el vacío para asombro de sus habitantes

FRASES

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Pero aquellas cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día.... ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar, tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido..., desengáñate, así... ¡no te querrán!

Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres.... ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán.

VOLVERAN LAS OSCURAS

GOLONDRINAS

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