Areia Em Rolimã

8/19/2019 Areia Em Rolimã

1/70

1

Areia em rolimãRafael Aquino

Ilustrações

Azul Araújo e Moreno Baêta


2/70

2


3/70

3

Sumário

Mistério sensível e impronunciável 05

Natureza morta 07

Bosque 09

Membracidae 11

Infância 13

Tempo 14

Caminhos 15

Palavras 17

Só 18

Pixo 19

Andes 20

Siamês 21

Mar e restinga 25O lodo e o jarro 27

Rio 28

Velho 29

Guardar 30

Facheio e sorriso 31

Navalha 34

Um poema 35Tolo 36


4/70

4

Pequenos versos para retina 39

Cinema 41

Escuro fundo 42

Respiração 43

Árvore 44

Festa 45

Pendente 46Sonhos 47

Horizonte 48

Órgão 50

Carne crescida 53

Porfiria 57

Erre 58

Poema de agosto 61Cirurgia 64

Marianjicas (um verso à lavoura arcaica) 66

Delírio 68

Tigres de papel 69


5/70

5

Mistério sensível e impronunciável


6/70

6


7/70

7

Natureza morta

O livro se dobra à luz do sol.

As folhas da amendoeira

enrubescem ao seu calor.

A pele acastanhae descasca.

As grades de ferro,

à intempérie,

perdem seu verniz,

sua tinta;

se abrem em flor

e sangram sua ferrugem.

O plástico contorce,

amarela,

esfarela.

A pedra fica tão dura

que trinca.

A lágrima seca.

O suor mina.


8/70

8

O livro se dobra

à luz do sol.


9/70

9

Bosque

Potro xucro ao descampado,

quem domina teu cabresto

na cortina de tua crina.

Ave solta entre os galhos,das pedras em tua garganta

quais talham a lâmina do teu canto.

De que te serve, negro escaravelho,

o brilho de cera do teu casco

ante a solidão do interior da armadura.

Quantas das escamas sobre a pele escura,

lagarto, cresceram em teu papo

a partir do ato de rastejar.

Andam para se entregar as lesmas,

devagar, desenhando seu rastro, mas

com que tinta escura a noite aquarela sua fuga.

A árvore hercúlea, os fungos ornando as raízes,

formigas vermelhas em seu caule e,

no chão, as pretas em sua vida submersa.


10/70

10

Em meu quintal havia um mundo

de águas passadas que ainda correm.

Nas folhas das árvores pousei meus sonhos,

quebra-cabeças nos tempos de muda.

Entre os seixos na terra escondi meu pulso

que se afoga nas poças dos dias de chuva.

Quem se separa do bosque da infância?

A minha criança usa o verde de seus musgos,

o roxo das saúvas, os marrons dos barreiros.

Árvores, fungos, cupins.

Quem se separa do bosque da infância?


11/70

11

Membracidae

Fustigar finos galhos com as patas

como afagando cobertas

antes de ter as estações à cama;

depor neles seus ovos.

Cobri-los em renda branca,guardar as ninfas crescendo

neste berço de viscos.

Perder asas por crostas,

entregá-las à áspera

língua do tempo,

sorver dela sua forma

aprendendo a geometria

na casca do visgueiro.

Debulhar os grãos de seu casco,

neles tingir vermelhos,

amarelos de flores.

Despistar com aquarelas

os olhos da morte

pousados sobre o curvo

bico da rapina.


12/70

12

Pescar a beleza

no adverso rio da existência.


13/70

13

Infância

A minha infância se perdeu em mim

Não há fotografias

Não há imagens

Talvez uma mancha borrada em meus lábios

Quando rio ou choroDecerto

Diluiu-se no charco lodoso

Que se assenta no oco de meus pés

E

Se o tempo é fugidio

E atrás dele eu corro

Invariavelmente

Levanta-se em pó

Numa nuvem

E dana-se a ciscar-me os olhos


14/70

14

Tempo

Tudo transcorre em seu ritmo

grave e denso.

Uma pena flutua

no leite da atmosfera,um mangangá

nada no ar.

O rio do tempo carrega seus sedimentos

a seu próprio tempo.

Sobre minha cabeça desce a mão das horas

num afago que começa macio

seguindo progressivamente opressivo

até que me acostume.

As ampulhetas escorrem seu fino concreto

sobre minhas espáduas e,

conduzindo seu curso no eixo de minha coluna,

repousam a meus pés as suas certezas.

Tenho com as setas dos relógios a cada esquina,

e então sei que sou apenas um homem,

nu, contra a rocha crua dos dias.


15/70

15

Caminhos

A contingência intransponível dos corpos.

De tanto que expande, vaza,

encontrando atalho nos poros.

Volúvel,escapa por uma lágrima.

Disforme,

se espreme num grito.

Volátil,

transborda no suor da febre.

Quem dera eu fosse poeta,

seduzir o metabolismo das coisas,

enganar a censura da física,

um achador de caminhos.

Mas eu te digo amor

com tanta sede

que não digo nada,

te cuspo a cara

com tanto ódio

que soo ridículo.


16/70

16

O barro tem mais palavras que eu,

murmurando seu rico capim

entre os paralelepípedos do calçamento.

As formigas furam caminho pra seu verbo

num canto de minha parede.

E eu,cruzando a cidade em um coletivo,

estou só

em minha linguagem dura.

Só

com minha língua escassa

armada em farrapos.


17/70

17

Palavras

As palavras são apartamentos pré-moldados

pequenos demais para abarcar o peito e seu entorno.

Peito é palavra

que tropeça sem ar.

A ponte que leva o peito à fala

é um resistor que tudo talha.

Palavras são beijos

de peitos não correspondidos.


18/70

18

Só

O homem está só,

ilhado nos limites de sua pele,

mudo no interior rígido

de seus ossos que expõem apenas unhas e dentes.

O músculo em sua ação se contrai;mesmo quando estoura e sangra,

coagula seu silêncio indecifrável.

O homem abraça,

penetra,

morde e arranha.

Insinua um sentido e,

num gesto vago,

acredita ser compreendido.

Mas sempre batem aos dentes,

pele e coágulo,

derramando sua sombra

sobre o leito da palavra inútil.

E o homem está só,

preso a sua dor comum

mas impronunciável.


19/70

19

Pixo

Meu peito é um pixo numa parede suja,

estampando o rosto de uma metrópole-máquina.

Ideograma violento rasgando a boca da paisagem.

Língua impronunciável

grafada em alturas impossíveis. Verbete guardado por bandos perdidos

na indecifrável sujeira da noite.

Meu peito é pixo.


20/70

20

Andes

Andes, coluna da América,

onde realmente inicia teu cérebro?,

onde finalmente termina teu cóccix?

Em que ponto crucial

se invertem tuas massas:cinzentos por brancos?

Andes,

vértebra por vértebra,

que peso tens segurado

séculos a fio,

coluna de Atlas

a segurar horizontes.

E apesar de tudo

te manténs aqui

de pé,

erguido,

rijo qual uma cordilheira.


21/70

21

Siamês

às lagoas Mundaú e Manguaba;

ao povo que a rodeia

Duas irmãs siamesas

quase velhas,

mãos dadas,

passeiam junto ao mar,

desaguadouro de seus reclames.

Senhora dama:

uma cabeça,

dois corpos,

uma mesma chama,

uma mesma lama.

De tua boca verte-se água

e mágoa com cheiro de enxofre,

vertem-se peixes

e homens em suas canoas,

derramam-se sonhos e ventos

e por ela bebe o sal – minério do tempo –

que vai a beber toda lagoa.


22/70

22

Sobre teu leito se vergam todas as coisas:

as árvores,

os barcos,

barracos,

os braços,

as fomes,

seu nome e meu nome;

verga-se o tempo em seu longo plano,

nas rochas

se convencendo de tua água

e por ela se deixando sorver.

Tudo em tua órbita entorta,

e quem fugiria de tua visceral gravidade?

Das flechas que em ti nadam,

das veias que em ti falam,

brecha-te o homem,

os pés nas tuas margens;

e na saga de sua vida,

na sua busca te abre feridas

que, antes de ti, habitando nele,

já minguavam sangue.


23/70

23

Cada veia tua

que se expõe e sangra

é também uma chaga aberta

na margem do margeante,

e não sabendo o que lhe atinge,

o que fazer,resta-lhe só o grito

disforme,

homem, terceiro siamês errante.

É por falta de mãos que te bate,

é por falta de bocas que te come,

é por falta de rumos,

por falta de escolhas,

que te escolhe como te escolhe.

É por falta de versos que me envergo,

senhora dama,

uma cabeça,

dois corpos,

uma mesma chama,

e corro-te à mão

uma prece moldada na lama.


24/70

24


25/70

25

Mar e restinga


26/70

26


27/70

27

O lodo e o jarro

Sou quem mexe com o lodo do fundo do teu jarro,

sou teus pés entre os dedos melados de barro,

sou tua febre terçã,

tua sede pela manhã

e a preguiça que se aninha nos teus braços.

Sou os traços que não conténs quando gozas,

o suspiro que não prendes se te tocas,

sou das frutas a maçã,

sou o canto da acauã

que congela tua espinha

e que gostas.


28/70


29/70

29

Velho

Eu estou ficando velho,

velho e besta.

Vendo beleza nas coisas mais tolas,

nos riscos dos botões da sua roupaou numa planta que insiste em crescer

na fresta de um muro antigo.

Desenhando as curvas da sua orelha,

o vão do seu ouvido.

Não sei por que

estou ficando velho e bobo.

Vendo amor na cópula

feroz dos bichos,

ouvindo canções

no zum do besouro.


30/70

30

Guardar

Há que se vigiar o amor

a cada instante que soa;

o dia, a noite, a rotina

a tudo atordoa.

Há que se vigiar quem se quer

qual planta frágil na tempestade;

antever cada insegurança,

bem dosar a saudade.


31/70

31

Facheio e sorriso

I

É percutindo pulsos no casco da jangada

que o pescador lança o peixe

aos dedos trançados de sua redee assim o leva para casa.

Para mim não há outros laços

que não os teus braços

e é o surdo do teu peito junto ao meu

que me põe rendido.

Se a noite é sem lua

qualquer luz é um encanto

que traz o peixe à flor d´água

e ao encontro da faca.

Para mim não há facho

que não os teus olhos,

nem lâmina que me atravesse

que não o riso dos teus lábios.


32/70

32

II

É teu largo sorriso

que ocupa a sala,

que penetra a cozinha

e deixa teu gosto nos potes de temperos,

entra nos corredores,

se espalha nos quartos

impregnando colchas,

travesseiros e cobertores

– dirão que é teu cheiro,

mas sei que foi a curva de tua boca

que tomou minhas narinas

quando cheguei em casa e tirei

nosso lençol conjunto da mala – ;

é teu sorriso que me flecha o peito

numa dor que procuro

entre as folhas dos livros,

os quadros das paredes.

Nos filmes da televisão:

minha dor e teus olhos;>


33/70

33

nas canções do rádio:

minha dor

e a saudade.


34/70

34

Navalha

Eu só tenho a oferecer

a minha carne que falha,

essa minha mão que cai,

esse meu olho que pisca

vez em quando.

Vez em quando eu sou dragão

e meu fogo em ti se espalha,

vez em quando eu sou navalha

correndo na tua mão.

Vez em quando eu sou vulcão

e meu corpo em ti se espalha,

vez em quando eu sou navalha

correndo da tua mão.


35/70

35

Um poema

Nunca o verão pareceu tão frio

e o azul do seu céu tão atonal.

As arvores só respiram,

não cantam,

e reconheço o lagartoque pula no muro sem uma de suas patas

– ainda vive.

O sol, esse astro

que ao amanhecer

nasce em cada coisa que brilha,

neste dia de desvelamentos

parece ter composto

uma luz de velas tristes

– o mundo se compadece.

Sento na calçada,

escrevo um poema

e aguardo que um novo dia nasça

em outra estação,

em outros tons,

em outras patas.


36/70

36

Tolo

Sou um tolo.

Como a flor

que veste suas pétalas

esperando a abelhaé uma tola.

Como o sanhaço

no galho da mangueira

bicando sua polpa amarela

é um tolo.

Como a pedra

esperando que o tempo

lentamente a dispa

de si

é uma tola.

Sou tolo quando te espero,

sou tolo quando te beijo,

sou tolo, sobretudo,

quando me entrego além do toque.


37/70

37

A gente sempre aposta

nesse jogo perdido,

blefando com o destino

e seu baralho de cartas mal traçadas.

Sou tolo como o tempo desfolhando calendários,

como o vento bagunçando os teus cabelos,como o mar lambendo a areia da praia,

tentando manter longe

a teia de braços da restinga.

Sou tolo como os carros

que se movem com motores a explosão,

ansiosos com o destino.

Sou tolo e só o tempo

pode afirmar com precisão.


38/70

38


39/70

39

Pequenos versos para retina


40/70

40


41/70

41

Cinema

Sempre que tenho

saudades do arrebol

fecho os olhos

e então o sol

pinta minhas pálpebras de vermelho.

Eis meu cinema em segredo.


42/70


43/70

43

Respiração

Todo o mar

é um imenso pulmão:

gasta o dia inteiro num sopro

e corre a noite num fôlego.


44/70

44

Árvore

Granada verde

escapa do chão.

Se espreguiça,

grita,explode,

tomando todo o ar.

Desata,

desenovela,

lento,

para que seu fogo

brilhante,

desatento,

outras granadas

venha espalhar no vento.


45/70

45

Festa

Linda como um parque de diversões

aportando numa cidade de interior,

enchendo de sorrisos minha boca de criança,

enredando meus olhos pela magia da dança.


46/70

46

Pendente

Verso pendente

chega na garganta,

acena e não sai.

Balança na cordabamba,

é no fundo da gente

que cai.


47/70

47

Sonhos

Nuvens são tufos de sonho

– em São Paulo tufos cinzas de sonho e fumaça – ;

não à toa

tolos aviões pisam em falsoao adentrar seus sítios.


48/70

48

Horizonte

Em frente à longa

linha que nos rodeia,

ao grande círculo

que à nossa vistatange,

à grande língua

que lambe, do mundo,

a beira,

subiram coqueiros,

sobem concretos

e hão de subir cordilheiras.

Mas lá nos campos nus,

lá de fronte ao mar,

é lá

que nos ocorre lembrar:

algo te esconde

mas nada te apaga


49/70

49

borda do céu,

lábio da abóbada.


50/70

50

Órgão

Sempre vi a América Latina

na forma de um órgão:

um fígado

ou um pâncreas dilatado,um estômago

afastado dos intestinos,

um coração que enraíza.


51/70

51


52/70

52


53/70

53

Carne crescida


54/70

54


55/70

55

"(...) os lábios quais dois calos, e as ilhargas

como as asas dos pássaros convulsos,

patas ungueadas, breves mas amargas,

agarradas a si, de si expulsas (...)"

Jorge de Lima


56/70

56


57/70

57

Porfiria

O norte da alma é um deserto

vago e sombrio.

Terreno de desassossego e arrepio.

Vaga onde cruzam

desejos

e seus cabrestos,

campo de pastar bestas.

Porão de se esconder

o cancro

e outras porfirias.

A porção de pele

que foge à luz do dia.


58/70

58

Erre

Me nasceu um erre entre os dentes

que tem me rasgado língua e gengiva,

uma rasga-mortalha rompendo o céu da boca.

Um erre que tem me dado um ruído ranzinza no juízoe me riscado rugas no rosto.

Um erre qualquer,

hora maiúsculo, hora cansado, diminuto,

tem me aporrinhado a alma

e me roído o corpo

como remoendo a ideia que sou um rato,

um rei sem roupas,

um resto de rumo,

uma rinha de ranços,

um farrapo retinto.

Algo como um rangido que nasce na polpa da língua.

Uma íngua presente

no oco dum vaso,

um erre no aso.


59/70

59

Um erre que roça como um calo

entre os pés de um varo.

Um erro,

um raro que arranha.

Como a rua

rangendo restos em bueiros.

Um arroto que nasce

esbarrando na rota.

O estalo de um trote

se o trote fosse só o estalo,

sem a graça,

só o ruído.

O cupido dos vícios,

os indícios do crime,

o rastro que não se apaga.

A paga de estar vivo,

de ter que estar vivo,

de matar o já dito

e ditar o resto.

Um erre.


60/70

60

O gê é um salto,

o ele é um deslize macio,

mas foi um erre,

areia em rolimã,

que nasceu entre meus dentes.

Como eu não tivesse culpa alguma

das letras que faço.


61/70

61

Poema de agosto

O mês de agosto pousa no calendário

e os cães não ladram a sua passagem.

Observam cabisbaixo o cortejo do tempo

com a resignação de quem não espera

nada além de desagravo vindo da mão das horas.

Dentro do quarto mal ventilado

reina o calor de estufa

de um fevereiro mal aguado.

A falsa ilusão de chuva que traz o mormaço

só alimenta os dentes da ansiedade,

esse cão sempre presente

roendo os pés da cama,

desfolhando travesseiros

e bebendo a insônia em largos tragos.

Ronda na rua um vigia

que nada guarda com seu sibilo estéril;

o mal já não tem mais ouvidos

pras minhas palavras>


62/70

62

– já não me concede a trégua fugaz

com que gozavam os poetas

no breve resguardo de seu parto – ,

que espera conseguir esse homem ingênuo

com sua música simplória?

Do rastro de minha canetabrota a letra morta

dos versos que nunca serão ditos,

que nunca serão lidos.

Não moverão exércitos sobre planícies,

não quebrantarão o coração da musa idealizada,

não molharão sequer a face

do solitário que se esconde no quarto.

O poema é carne morta sobre as folhas.

A mesa posta,

o desejo pingando sobre o piso.

Escorre de uma xícara

tombada entre os pratos.

O peso de uma história de erros ecoa na sala

e não serve

sequer para a arte.


63/70

63

Que espera esse homem ingênuo

que lhe diga a vida

de sua língua implacável?


64/70

64

Cirurgia

O que me impressiona numa cirurgia

não é a possibilidade do corte,

ação tão comum nos cruzamentos,

no passo do metal e das pedras,

ou no tecido que cansou da tensãoe como última decisão possível

escolhe relaxar suas tranças.

Nem é tampouco a junção das bordas.

Tantos sobrevivem ao trauma

e, no final, para esses

esconder as vísceras

é ato inevitável do tempo.

Se fechar às cicatrizes.

O que me impressiona em tudo

é a hemostasia.

Se abrir e se conter,

segurar o sangue

tendo já a pele aberta,

não vazar-se fluido

estando com tudo exposto,>


65/70


66/70

66

Marianjicas (um verso à lavoura arcaica)

Passam os anos e ainda sou quem aos cinco de idade no quintal de

casa, nas minhas brincadeiras de provocar o mundo, espetava um

fino graveto em um dos inúmeros buracos que eu encontrava no

solo e ali o repousava, aguardando o tempo que cada mistério

requer para ser revelado, e ao vê-lo finalmente mexer –

o talgraveto – em seu movimento de quem pede "me puxa agora, vai, é

chegada a hora" – foi surpresa o que senti na primeira vez que o

fiz orientado por meu pai, ele já experiente no trato com as

marianjicas; mas não posso dizer o mesmo das outras vezes em

que o espanto tinha natureza mais de reflexo ou ato histriônico

que propriamente daquele susto de se ver nu no novo que se

desvela – descobria ali agarrado à extremidade da haste um

pequeno verme bizarro de corpo amarelo pus e na cabeça uma

grotesca coroa como quem guardasse um reinado e em sua boca

duas lâminas, uma repousando ameaçadoramente sobre a outra, e

ele ficava se debatendo em fúria lançado ao solo, longe de sua

cova, tão bravo e naquele ambiente estrangeiro tão frágil e eu o

cutucava sem saber que cutucava a mim em meus brinquedos, sem

perceber que era o meu quintal, a minha terra que eram habitados

por vermes. Depois de cansar de olhá-lo eu o devolvia a seu

buraco onde ele com seu peristaltismo particular novamente se

escondia. Eram vermes. Estavam sempre ali e eu nunca tive

coragem de matar um sequer. Não sei se a palavra a se usar deveria


67/70


68/70

68

Delírio

Me interessam os poros escritos nas estátuas de bronze

ao seu brilho incandescente.

As rugas nos rostos,

as marcas da varíola,os calos nas mãos,

a pele solta das frieiras

nos pés enclausurados por botas.

Me atrai o gosto no sal do suor

e o cheiro acre de maracujá

das cuecas esquecidas

urinadas no fundo do cesto.

Me impregna a vista

o delírio dos loucos,

sua raiva e furor

contra o incontestável desconhecido.

É sob esse filtro que reflito com paciência

o destempero das faces,

o amargor no timbre da fala,

e as sobras das equações matemáticas.


69/70

69

Tigres de papel

Desmontar castelos de areia

na ponta de um cigarro,

o beijo espremido

do suco de limão,

touceiras de fomes

brotando na penumbra do quarto.

As fileiras de medíocres

e os altares das virtudes,

tigres de papel

enchendo o panorama.

Sob nossos pés

o grotão dos desajustados

é a única coisa palpável

na instabilidade dos passos.

E ainda temos

tantos anos pela frente.


70/70

Documents

Areia Em Rolimã